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El pasado miércoles asistí, de forma virtual, a la presentación de un libro dedicado a la responsabilidad social corporativa (RSC) de los clubes de fútbol. Se titula Fútbol responsable y sus autores son Raúl López Martínez, Doctor en Derecho, Juez adscrito al Tribunal Superior de Justicia en Aragón y experto en Derecho Deportivo; y José Luis Fernández Fernández, Doctor en Filosofía, Catedrático de la Facultad de Ciencias Económicas y Empresariales (ICADE) y Director de la Cátedra Iberdrola de Ética Económica y Empresarial de la Universidad Pontificia Comillas.
Lo que pretenden los autores con esta obra pionera (al menos yo no conozco otra sobre la materia) es “ayudar a que los clubes de fútbol, aprovechando la espectacular energía que los apoya en forma de la masa de sus socios seguidores y aficionados, asuman como propia una gestión alineada con lo que a este respecto representa la responsabilidad social empresarial o corporativa. Y ello, en un sentido amplio, que va desde la filantropía y la acción social, a la ética empresarial y la sostenibilidad; pasando por el cumplimiento (compliance) de todas las leyes pertinentes -las fiscales y las presupuestarias incluidas-, siguiendo por lo que se ha dado en llamar la soft law del buen gobierno corporativo; y avanzando a través de una comunicación transparente y fidedigna de todo lo que tiene que ver con la información no ginanciera, de una parte; y, de otra, mediante la institucionalización de los cauces para el diálogo sistemático con los grupos de interés más significativos”.
Esta concepción de la RSC -cada día más amplia y madura- se ha ido incorporando al fútbol en la medida en que los clubes fueron dejando de ser anfitriones de una mera actividad de entretenimiento y han pasado a convertirse en empresas de creciente influencia social y envergadura económica. Hoy el fútbol profesional está muy lejos de aquel de sus inicios; ha cambiado radicalmente en todos los aspectos, especialmente en los económicos. Sin embargo, mantiene intacto -si no más reforzado- el vínculo emocional que se establece entre los equipos y sus seguidores.
Nos recuerdan los letrados que, detrás de cada uno de los clubes de fútbol, “late siempre una filosofía de vida, palpita a golpe de corazón una historia compartible y compartida… y cada club configura un ámbito de pertenencia”. Porque los clubes y los equipos de fútbol dan cauce a una importante necesidad humana, como es la de la pertenencia. Y todo ello con un orgullo tan sincero y un sentimiento tan profundo que a veces la identificación raya con lo religioso.
Como contrapartida, los clubes ganan imagen, fortalecen su marca e incrementan el valor de los intangibles que la buena reputación requiere. En definitiva, los clubes están haciendo las cosas bien, pues tratan de devolver a la sociedad al menos una parte de lo que reciben y sientan las bases para su sostenibilidad de cara al futuro. Aunque, según Raúl López, últimamente se va perdiendo el sentimiento identitario de los clubes en favor del negocio. Y, en este sentido, no se comprende que ningún club se haya atrevido, por ahora, a gestionar profesionalmente los intangibles, sus activos más estratégicos.
Los autores han realizado un estudio comparativo entre los 42 clubes del fútbol profesional español, con el fin de analizar los principales canales de comunicación e interacción con sus grupos de interés, que les aportan visibilidad y contacto directo con ellos. En este sentido, destacan las webs, red de contenidos que revelan las políticas adoptadas por los clubes y la forma en que cada uno de ellos se acerca a la responsabilidad social.
Cuando llega al apartado del Real Madrid, el estudio destaca que la web corporativa está orientada al cumplimiento de los principios socialmente responsables, en su triple perspectiva: Así, detalla la composición de su Junta Directiva, publica los principios de buen gobierno de la entidad, como su organigrama… aunque en este apartado los autores ponen el acento en que falta un área específica de responsabilidad social (máxime cuando el Real publica una memoria específica sobre esta materia).
Destaca que la Fundación es la herramienta fundamental de integración y cooperación del club sobre la que gira su política de responsabilidad social con una visión global, contando para ello con programas y escuelas en todos los continentes.
El club cuenta con un código ético que se complementa con otros documentos aprobados a tal efecto, como un órgano independiente de compliance y un canal de denuncias. El club ha creado, además, una comisión de ética en su seno, que vigila los aspectos relacionados con la misma. Además, cuenta con un sistema de gestión de riesgos penales, como programa de cumplimiento.
Y destacan, por último, que en mayo de 2020, el Real Madrid se incorporó al Pacto Mundial de Naciones Unidas, convirtiéndose en el primer club de fútbol en suscribirlo como participante, el nivel de compromiso más elevado.
Los autores consideran que estamos ante una nueva era del deporte, donde los clubes profesionales se incorporan al mercado de las grandes marcas y, como tales, diseñan estrategias comerciales y poseen una clara visión empresarial que deben comunicar. Eso exige, desde luego, mayor transparencia. La aplicación de las nuevas tecnologías ha supuesto un cambio de la forma en que las organizaciones deportivas desarrollan dicha comunicación y, dentro de ella, las páginas web, como he dicho, se han convertido en un foco de oportunidad que representa ventajas competitivas para los clubes.
En suma, el club sale bastante bien parado del análisis comparativo, aunque los autores creen que queda mucho camino por recorrer. Y en este libro pionero sobre la RSE de los clubes de fútbol se animan a realizar propuestas y sugerencias de mejora para poder seguir avanzando en la materia:
1) Mejorar (equilibrar) la presencia de las mujeres en las juntas directivas de los clubes (en la del Real Madrid nos recuerdan que solo hay una entre sus 17 miembros).
2) Crear departamentos de RSC en el seno de los clubes. Incorporarlos a sus organigramas.
3) Modificar el papel de las fundaciones, pues centrar en ellas toda la acción de RSC, como sucede ahora, impide conformar un verdadero modelo integrado de gestión.
4) Reforzar la obligatoriedad del cumplimiento normativo que ya exige La Liga desde 2016. Implantar parámetros homogéneos de cumplimiento normativo.
5) Integración voluntaria de los clubes de fútbol en la Ley 11/2018 “sobre los aspectos no financieros y diversidad”. Pongamos como ejemplos gestión ambiental y contaminación, economía circular, gestión de residuos y de agua, cambio climático, lucha contra la corrupción y el soborno, gestión de proveedores, etc. Todos necesarios para alcanzar la excelencia en la gestión de la RSC.
6) Y, en general, apoyo al cumplimiento de los Objetivos de Desarrollo Sostenible (ODS) de la Agenda 2030 de la ONU.
Por el momento, debemos recordar que no existe ningún instrumento normativo ni convencional que establezca obligación o recomendación alguna a las entidades deportivas profesionales españolas para que adopten elementos de buen gobierno en su quehacer cotidiano. Pero que está muy bien que se las autoimpongan, porque los aficionados y la sociedad en general bien lo merecen. Y porque como decía Bill Shankly, el mítico entrenador del Liverpool: “Algunos creen que el fútbol es sólo una cuestión de vida o muerte; sin embargo, es algo mucho más importante que eso”.
Fotografías: Getty Images
Hay para todos hoy en las portadas deportivas. La Navidad obliga a que el premio venga repartido y que así cada cual pueda elegir su espejo y su destino, su anhelo y su homenaje. Nos van a permitir que nosotros escojamos a Luka Modric, no solo porque se nos aparezca en esta mañana de domingo como MacGyver en la portada de Marca, sino porque se nos sigue apareciendo como MacGyver en casi cada partido que juega para el deleite y la virtud, perfectamente vestido para la ocasión de gala que supone jugar en el centro del campo del Real Madrid y perfectamente ataviado para resolver, con apenas dos piernas, un balón y una mente prodigiosa, todos aquellos problemas de fluidez que puedan interponerse entre el Madrid y la victoria, entre el Madrid y el Madrid.
Cuenta Marca que está cerca la renovación del croata a sus 35 años, y nosotros solo podemos celebrar la justicia -también poética, sobre todo poética- de esta noticia. No es que se merezca Modric renovar por todo aquello que ha dado, sino que se lo merece por todo aquello que sigue dando, la mayoría de las veces mucho, algunas veces poco y todas las veces excelso en baile, en diseño, en giro y toque, en espacio y tiempo. No son un problema los 35 años cuando se sabe tanto del tiempo como Modric. Ahora solo queda cuidarlo tan bien como él nos cuida a nosotros. Ahora solo queda seguir disfrutándolo tan bien como él disfruta marcando la pauta, moviendo la batuta, haciendo sonar la orquesta, porque se habrán fijado ustedes en que si Modric dirige bien, el Madrid suena bien. Así que "libiamo ne' lieti calici", amigos, que Luka Modric nos sirve el mejor licor.
Si en la portada de Marca, Luka se señala el escudo del Madrid porque él es ya parte importante de la historia de ese escudo, en la de As se trata desde abajo la noticia de su renovación y se le concede casi toda la importancia a otro rubio. Es Marcos Llorente el protagonista ahora, que aparece con su perrito para dar cuenta de sus andanzas en este año 2020 que casi termina. No podemos y sobre todo no queremos desearle nada malo a Llorente, aunque estamos seguros de que comprenderá que tampoco deseemos que gane ningún título con el Atleti, si bien no nos duelen prendas, y hasta nos alegramos, de reconocer su eclosión como uno de los jugadores más en forma de esta Liga. Los genes de la saga Gento dan para mucho, aunque lamentablemente no fueron suficiente para que Marcos diera en el Madrid lo que está dando ahora en el Atlético. No crean que no lo lamentamos.
Hasta aquí, todo bien. Hasta llegar a Barcelona, hemos visto portadas sobrias, serenas, navideñas incluso. Es ahora cuando todo se desmadra, amics. Es ahora cuando Mundo Deportivo y Sport nos invitan a una de esas fiestas de oficina en las que se empieza a mezclar vino con orujo y se acaba con la corbata en la cabeza, abrazando al jefe, cantando por Raphael y no queriendo volver a trabajar al día siguiente por la vergüenza de lo dicho y hecho la noche anterior. Como los recuerdos de esas fiestas, las portadas vienen a retazos, apenas sin hilo conductor más que la fiesta misma, sin mayor coherencia que la locura progresiva del no saber a dónde se va ni qué vino es este que me han puesto en el vaso de plástico.
Desde los bajos de Sport nos mira Laporta como queriendo venir a la fiesta. No se le ven las manos, pero en una de ellas lleva serpentinas y en la otra una botella de buen cava agitado para que salte el tapón y lleguen el escándalo y la espuma a todos los invitados. Desde los altos, aparece Eric García, que a estas alturas ha sido fichado por el Barcelona unas trescientas veces; las mismas que Depay, cuyo fichaje ahora parece congelarse a la vez que Pochettino envía un burofax a Messi para ficharlo el año que viene, PSG mediante.
Es el camarote de los hermanos Marx, es una barraca de feria, es un collage de arte pop lo que nos ofrecen las portadas culés. No podemos menos que agradecer este delirio, este desenfreno, este no conocer más propósito que el de huir hacia adelante con una eterna sonrisa ebria y desencajada. Danzad, danzad, benditos.
El día de Navidad de 2020 murió Antonio Gento López, el futbolista con más clase que ha dado la estirpe. Para el mundo del fútbol fue Gento III, y para la familia, Toñín, siguiendo la costumbre de los hipocorísticos cántabros que abogan por esa terminación tan tierna, más propia de los niños. A mi tío le venía como anillo al dedo, pues siempre conservó la bondad e ingenuidad propia de la infancia. Si tuviera que elegir una sola palabra para definirlo escogería bonhomía.
Salió muy joven de su Guarnizo natal hacia Madrid, pues demostró una capacidad técnica y visión de juego de forma muy precoz. En los años 50, con esas botas, aquellos balones y los irregulares verdes de Cantabria, Toñín acariciaba el balón y lo ponía donde su cabeza ordenaba, con una precisión que su hermano Paco alaba y su hermano Julio alabó cada vez que este escribidor le preguntó con la curiosidad de quien le vio jugar en contadas ocasiones y siendo un niño. Con apenas dieciséis años ya lanzaba las faltas con el efecto suficiente para que el balón sobrevolara la barrera y entrara por la escuadra contraria en la que se situaba el portero. Muy pocos jugadores profesionales eran capaces de hacerlo entonces.
Al poco de llegar a la capital se alineó con sus hermanos en el Bernabéu en un amistoso del Real Madrid contra el Zúrich, pues Julio ya jugaba en el filial madridista. Llegó con la fama que le concedieron las crónicas de la época y dejó constancia en la ocasión de que se correspondían con la realidad. Tras tres temporadas en el Plus Ultra, el Castilla de entonces, logró un hueco entre los once elegidos para jugar con el primer equipo en tres partidos del curso 1961-62, en el que consiguieron el doblete nacional. El equipo de Di Stéfano, Puskas y Gento ya no era el mejor de Europa, pero casi, así que no había muchas oportunidades para un joven mediapunta entre la veterana, pero aún aguerrida, legión blanca.
Después haría una brillante en carrera en el Oviedo y en el Racing de Santander, sin que nadie haya sabido explicarme por qué un jugador con tanta elegancia, precisión y rapidez no logró mayor fortuna en el fútbol. Bien es cierto que desoyó cualquier oferta que le alejara demasiado de su tierra, y ni siquiera permaneció en el Levante, con el que ascendería a Primera tras salir del Real Madrid. En una familia en la que, incluso los que no hemos nacido allí, nos sentimos cántabros hasta la médula, Toñín quizás fue el más cántabro de todos: de forma indefectible, cada vez que subías en su coche sonaban una y otra vez canciones tradicionales de la tierruca, como si incluso viviendo en ella necesitara reforzar sus emociones con mayor intensidad.
De su época de jugador conservo recuerdos imborrables. Televisaron un partido en directo del Oviedo y marcó un gol de tacón, como el que se conserva grabado de Di Stéfano. Dejó pasar el balón entre las piernas para rematarlo en última instancia, una acción muy llamativa en los años 60, gracias a la que fui el héroe del colegio al día siguiente. En los veranos se entrenaba por su cuenta y como podía: eran tiempos en los que los futbolistas apenas pisaban los gimnasios y los entrenadores personales tardarían medio siglo en llegar. Después de escalar todas las colinas de Guarnizo, volvía a la casa, donde un batallón de sobrinos le esperábamos impaciente en los prados que todavía hoy la rodean.
Toñín nos enseñaba los ejercicios gimnásticos de lumbares y abdominales propios de la época, que repetíamos con alborozo y hasta donde llegaban nuestras escasas fuerzas. Y luego se presentaba el fin de fiesta: un partido sin reloj, todos contra uno, en el que intentábamos en vano quitarle el balón. Alguna vez sucedía el milagro y entonces todos aplaudíamos y gritábamos.
Nos deja su recuerdo de un fino futbolista al que la suerte no acompañó. De un tío que nos llevaba a la playa cuando apenas sabíamos escribir
Tras su retirada en el fútbol, volcó su vida en los negocios. Primero, una zapatería; después, un mesón-restaurante con su mujer Feli, que bordaba los platos tradicionales y de pescado. Cuando cobró vida su nueva aventura, este humilde cronista ya era jugador profesional del equipo de baloncesto del Real Madrid, y durante muchas noches de verano visité el local con mis amigos del alma de Santander, Arancha y Pacote, y con compañeros del baloncesto, como Alfonso del Corral. Allí nos recibía Toñín, sonriente y bromista, con su saludo clásico que no perdería nunca: “¿Qué hay, Pelé?”.
No es que Pelé fuera yo. Pelé eran cada uno sus amigos de toda la vida de Parbayón, el pueblo casi limítrofe de Guarnizo en el que nació Feli; sus ex compañeros del Racing; el panadero o el peluquero; mis hermanos, mis hijos y sus amigos, y cualquiera que se le acercara, familiar, íntimo o recién llegado, siempre era recibido con esta fórmula y una sonrisa amable y cariñosa.
Aún tuvo tiempo para enseñar su fútbol a los niños de la Cultural de Guarnizo y del Racing de Santander. Durante muchos años, ayudó a la crianza de los más pequeños de generaciones sucesivas y era difícil saber quién disfrutaba más con aquello. Tanto le apasionaba su labor que la ejerció mientras pudo, hasta que las fuerzas y la energía no le permitieron seguir con su querencia.
Pasó los últimos años con su familia y amigos, fiel a sus pueblos y a sus costumbres de paladar fino y jugador de cartas españolas. Ya no podía jugar al bolo cántabro, del que fue un jugador aficionado muy estimable, incluso mejor que Paco, que también lo bordaba. Todos los días se pasaba por el campus Llorente de baloncesto que organizamos en Guarnizo en el polideportivo de la calle que lleva el nombre de Francisco Gento. Observaba en silencio los ejercicios desde la grada durante un buen rato. Luego, un saludo con la mano y un levantamiento de cejas eran un hasta luego o hasta mañana, cuando volvía a honrarnos con su presencia.
Nos deja su recuerdo de un fino futbolista al que la suerte no acompañó. De un tío que nos llevaba a la playa cuando apenas sabíamos escribir y con el que pescamos y jugamos al fútbol. Y el de una persona amable y simpática, con la sorna siempre lista y con el cariño recatado, como son las personas del norte. Un buen hombre al que siempre recordaremos como Toñín para evocar su bondad; o como Pelé para sonreír con amargura, pero sonreír al fin y al cabo rememorando la ironía que tantas veces derramó a su paso.
Fotografías: Getty Images
Ayer, día de Navidad, falleció a la edad de 80 años en Santander, Antonio Gento. Hermano pequeño de Francisco, la ‘Galerna del Cantábrico’, tuvo un breve paso por el Real Madrid en 1962 cuando se le conoció con el apelativo futbolístico de Gento III.
Antonio descubrió el fútbol en su Guarnizo natal cuando jugaba con sus hermanos Francisco y Julio (también ya fallecido). Su primer equipo fue el Unión Club Astillero, de donde pasó al Plus Ultra por recomendación de su hermano Paco. El Plus Ultra era un club con el que el Real Madrid inició un acuerdo de colaboración en 1947 para surtir de jugadores de manera gratuita cuando el cuadro blanco lo estimaba oportuno. En el equipo asegurador Antonio Gento estuvo desde 1958 a 1962 disputando la Segunda División con unos buenos registros goleadores, como en la campaña 1959-1960 cuando logró ocho dianas, o en la temporada posterior, en la que anotó diez tantos.
En 1959, concretamente el 28 de enero, se realizó la famosa foto de los tres hermanos vestidos de blanco en el Santiago Bernabéu. Aquella noche el Real Madrid se midió al Zúrich suizo en un amistoso que terminó 5-2 a favor de los merengues. Antonio era un joven interior derecho o delantero del que habló así el periodista José Carrasco en su crónica de MARCA:
“En cuanto a Antonio (...) si podemos decir que (...) el tercero de la dinastía santanderina llega con una reconocida fama, pese a su juventud. Y a que este año no actúa, por una postura caprichosa de los dirigentes de la Federación Cántabra, que no autoriza el traslado de Antonio al Plus Ultra, a pesar de contar éste con la baja del equipo de procedencia: el Astillero. Pese a que no ha podido intervenir en encuentros de competición (...) Antonio Gento hizo patente, frente al equipo suizo, la habilidad que posee de dominio de la pelota y las cualidades técnicas de que está dotado para triunfar en el fútbol. El Plus Ultra tenía mucha ilusión con este valioso refuerzo, que salió, nada menos, que con el número 9 del Madrid en la espalda. Pese al carácter amistoso de la prueba, y a que era un novel (...), la sombra de Di Stéfano en la delantera blanca habría de restar muchos enteros del éxito al joven Gento.”
Su debut con los mayores tuvo que esperar tres años, hasta la temporada 1961-1962. El equipo de Miguel Muñoz dominaba con suficiencia la Liga y, llegado el momento de los partidos importantes europeos, se decidía jugar algunos choques domésticos con los suplentes. Antonio Gento fue solicitado al Plus Ultra para reforzar a los merengues y se estrenó el 11 de febrero de 1962 ante el Real Zaragoza. Tres días más tarde esperaba la Juventus en Turín y contra los maños actuaron, además de Gento III, otros suplentes como Félix Ruiz, Vidal, Isidro, Pepillo o Antonio Ruiz. Los locales se impusieron por 2-1 y Gento III no tuvo el debut soñado al recibir una fuerte entrada que le dejó renqueante toda la segunda mitad.
Quince días más tarde, el interior cántabro volvió a enfundarse la camiseta blanca en Sevilla contra el Real Betis. Muñoz utilizó la misma fórmula de rotaciones, ya que tres días más tarde se jugarían en un desempate con la Juve el pase a semifinales de la máxima competición europea. El Real Madrid cayó en el Benito Villamarín por el mismo resultado que en Zaragoza y Gento III en punta apenas fue suministrado de balones.
Su último encuentro en el conjunto madridista fue en la penúltima jornada en la visita al Atlético de Madrid en el Metropolitano. Los blancos habían cantado el alirón la semana anterior ante el Mallorca y entre semana lograron un triunfo fundamental en la ida de semifinales de Copa de Europa ante el Standard. Muñoz tiró de los menos habituales y junto al cántabro jugaron los Canario, Manolín Bueno, Marquitos, Antonio Ruiz o un Zárraga al borde la retirada. En el bando colchonero también hubo bastantes suplentes que dieron una alegría a su afición tras una victoria por la mínima. Las crónicas describieron un partido malo y de poca emoción donde Gento III tuvo una oportunidad muy clara para poner las tablas en el marcador en la segunda mitad.
Al término de aquel curso Antonio Gento se marchó al Levante, con el que obtuvo el ascenso a Primera en 1963. Sin embargo, no se quedó a orillas del Turia y fichó por el Racing de Santander donde coincidió con su hermano Julio. En el equipo de su tierra ofreció años de muy buen fútbol en la categoría de plata hasta que tras cinco campañas y un descenso a Tercera de los santanderinos firmó por el Real Oviedo. El club asturiano pagó 750.000 pesetas por su traspaso y militó allí en Segunda desde 1968 a 1971. Con 31 años decidió regresar a su querida Cantabria para vivir una segunda etapa en el Racing con ascenso a Primera incluido y su última parada fue el Unión Club Astillero, donde colgó las botas.
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Os invitamos a votar la mejor entrevista publicada en La Galerna en 2020. La entrevista formará parte de la siguiente selección que hemos hecho para vosotros.
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CARLOS SÁNCHEZ BLAS
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ROBERTO CARLOS
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ÁLVARO BENITO
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VICENTE RAMOS
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0- JESUS BENGOECHEA
1-RAMÓN ÁLVAREZ DE MON
2-ANTONIO ESCOHOTADO
3-ATHOS DUMAS
4-PEPE KOLLINS
5-FRED GWYNNE
6-SR. PAQUITO
7-MARIO DE LAS HERAS
8-ALBERTO COSIN
9-ALBERT BLAYA
10-ALFONSO
11-VARITO
12-AMIGUETE BARNEY
13-ÁNGEL ANTONIO HERRERA
14-ANTONIO VÁZQUEZ
15-ANTONIO VALDERRAMA
16-CARLOS AGRASAR
17-CARLOS GARCÍA SOLA
18-CARLOS LUMBRERAS
19-CARLOS MAYORAL
20-CHARLY ROGENHOFER
21-DANI BENAVIDES
22-DAVID ÁLVAREZ
23-DAVID MATA
24-DAVIDT
25-EMIL SOREL
26-FER DE LA CIERVA
27-FERNANDO ALCALÁ ZAMORA
28-FERNANDO PULPILLO
29-HOMBRE REVENIDO
30-ISMAEL AHAMDANECH
31-ISRAEL GARCIA MONTEJO
32-JAVIER ROLDAN
33-JOSÉ MARÍA FAERNA
34-JOHN FALSTAFF
35-JUANPA FRUTOS
36-LORENZO SANZ
37-MANDINGA
38-MANUEL MATAMOROS
39-MARCELINO
40-NACHO FAERNA
41-OSCAR SOCAS
42-PATRICIO CUADRA
43-PAUL TENORIO
44-PAULA PINEDA
45-PEDRO AMPUDIA
46-RAMÓN BOBILLO
47-ROBERTO GÓMEZ MIRA
48-SERGIO ARELLANO
49-SOPRANO35
50-TOMAS J.RUBIO
Buenos días. Hoy en Marca celebran los 500 partidos de Simeone como entrenador colchonero y nosotros no vamos a ser menos. Por otros 500 más, Cholo. Gracias. Y es que Diego Pablo es un entrenador estupendo que sulibeya a sus aficionados hasta la idolatría pagana. Hay fervorosos fans cholistas que subliman el alipori. Pero quiénes somos nosotros, madridistas, galernautas, para decirlo. Que viva el alipori. Si bien es cierto que la calidad de Simeone no merece esa clase de admiradores pantojiles, a nosotros, en realidad, plin. Qué viva, también, la Pantoja, y que los próximos 500 días de copla nos deparen minutos 92.48 y Copas de Europa después de penaltis y donde haga falta como en los anteriores 500. "But I would roll 500 miles/ And I would roll 500 more...", cantan Los Proclaimers y nosotros con ellos. Dice Marca que (partido a partido, naturalmente) sólo ha perdido uno de cada diez partidos, pero vaya “unos” por la parte que nos toca. Simeone siempre en nuestros corazones por ser el protagonista de algunos de los mejores momentos de nuestro penúltimo y exitoso madridismo.
El exitoso madridismo que nos trae As con una fotografía de Florentino Pérez en el centro de la sala de trofeos más rica del deporte (el paraíso de las Copas, las vitrinas de la abundancia), flanqueado por los capitanes de fútbol y baloncesto y secundado por los segundos capitanes y los dos entrenadores. Tiene un aire a la imagen icónica de los socios de Sterling-Cooper visitando las nuevas oficinas. Es una portada navideña colmada de leyendas con el mensaje de esperanza del mejor club de la historia. Como para no hacer una portada (aunque bien podrían no haberla hecho), incluso con Cerezo hablando de “Nuestra mejor década” y de su “leyenda” Simeone por el que (por los dos, en realidad) seguimos brindando en este segundo párrafo.
Dice también As en un recuadrito inferior (porque recuadritos inferiores es todo lo que la prensa está dedicando al monumental escándalo de Heurtel) que el francés ya no se entrena con la plantilla del Barça, y que “el club asume que fue un error dejarle tirado en Estambul”. No sabemos por qué mecanismo de ciencia infusa sabe As que el Barça “asume” nada. ¿Acaso el club blaugrana ha pedido públicamente perdón, que es lo que corresponde hacer cuando uno “asume” un error? No tenemos noticias de ello. La sensación más bien es que alguien en la entidad catalana (tal vez el jardinero de hockey que sufre un ERTE) le ha contado al director de As que él personalmente lamenta el incidente. Eso o que As, por razones que se nos escapan (o tal vez no) está deseando exculpar al Barça de (quizá) la humillación más inhumana jamás practicada a un deportista por el club que le paga.
En la redacción de Sport siguen brindando por Pedri, UN REGALO DE NAVIDAD. Miradlo ahí, a Pedri. No nos extraña lo del regalo. Si lo de As es una portada navideña, lo de Sport es un póster. El póster de una película navideña, por supuesto. Pedri es para este Barça algo así como el joven John Connor. Una última esperanza preciosa que reconocen sin cuidado: “El jugador se ha convertido en la ilusión del barcelonismo en solo cuatro meses”. Nosotros le miramos sonreír, con su juventud y su sudadera negra de París, y casi nos parece que está a punto de ponerse a sacar dinero de los cajeros con un Spectrum para luego ir en moto a jugar a los videojuegos escuchando You Could Be Mine en un radiocassette antes de que vengan a buscarle los Terminators.
Y en Mundo Deportivo pasa lo mismo que en Sport. Nos referimos a que la de hoy también es la portada de ayer. SALUD Y TÍTULOS les desean a los culés Jenni & Ansu, que no es un dúo musical como Sonny & Cher sino “La máxima artillera de la historia del Barça y el crack emergente…” que “…brindan con MD por un futuro mejor y más feliz”. Un futuro donde no aparece ni la sombra de quien todos sabéis.
Feliz Navidad por ayer. Y también por hoy.
Cuento ganador del I Certamen de Cuentos Madridistas de Navidad de La Galerna.
Julián sintió unos nervios para él desconocidos cuando el tren aminoró la marcha para detenerse en la estación de Astorga; no estaba seguro de si Damián aparecería. Apenas hacía diez días que le había enviado un telegrama tan breve como urgente del que no había recibido respuesta alguna.
El tren se detuvo casi al final de la estación. El hombre revisó concienzudamente todo el andén. A pesar de llevar dos años sin verle no tuvo duda: el muchacho alto y fornido con aire de despistado que se estaba subiendo a su vagón era él, su hijo. Había llegado el mensaje y Damián había podido acudir a la cita por sorpresa de su padre.
El reencuentro fue más emotivo de lo que él, un hombre hecho y derecho, había imaginado. Lloraron como dos chiquillos en ese abrazo que siempre dudaron que se produjera algún día. Se sentaron rápidamente a la orden del revisor y prosiguieron la marcha con destino a Vigo, de lo que se enteraría el chico de camino.
El telegrama no rezaba más que: “Reúnete conmigo. 24 de diciembre. 10:00 horas. Estación de tren de Astorga. Pide permiso para el día 25. Tu padre. Julián Alarcón”. Así, subido ya en el coche, el muchacho supo de qué se trataba todo aquello: su padre había conseguido dos entradas para el partido que jugaba el Madrid F.C., ¡su Madrid!, a las cuatro de la tarde en Vigo frente al Celta. Después, pasarían la noche en la ciudad gallega y volverían en el tren de la mañana, su padre al domicilio familiar de Madrid y él a León, donde estaba destinado.
Fueron casi tres horas que volaron mientras se ponían al día de cómo estaban siendo sus vidas. El padre había encontrado un nuevo trabajo de lo suyo, el cuero, en una fábrica recién abierta. Damián, por su parte había comenzado a entablar amistad con una chica leonesa y esperaba que aquello fuera a más. A pesar de que la guerra había terminado hacía ya ocho meses, el joven tenía por delante un futuro estable en la ciudad realizando labores militares de control y organización.
Julián, que se sentía como un chiquillo, sacó de su gabardina dos ejemplares del MARCA, de los dos días anteriores, donde hablaban del encuentro que iban a presenciar. Abrieron ambos a la par y acabaron el trayecto comentando la posible, e indescifrable, alineación que elegiría Paco Bru.
Llegaron con el tiempo justo para dejar el poco equipaje en la pensión, situada muy cerca del estadio, y marchar rápidamente al partido. El Municipal de Vigo les sorprendió por su tamaño, ya que podría equiparase perfectamente con el del Madrid en cuanto a capacidad y dimensiones. Localizaron sus asientos, muy bien situados, y de repente sintieron que volvían a antes, a cuando nada había pasado e iban de la mano andando hasta su Chamartín comentando el MARCA y el boletín de la radio e imaginando. Fabulaban que Ciriaco y Quincoces no dejarían pasar a nadie, que Regueiro volvería a dar un centro imposible desde la banda y que Olivares o Lazcano o Emilín o Samitier, daba igual quién, remataba ese balón a la red. Y Zamora, cómo no. En algún despiste de la zaga, el delantero rival se plantaría delante de “El Divino” y éste se luciría como sólo él sabía para impedir el gol contrario.
Allí sentados vieron salir a los once culpables de que volvieran a verse: Espinosa; Mardones, Quincoces; Lecue, Triana, Leoncito, Sauto, Ipiña; Emilio, Alday y Masagué. Sería una alineación que padre e hijo ya no olvidarían nunca. Y eso a pesar de que apenas conocían a muchos de los jugadores. El Madrid, como todos los demás clubes (y como toda España) estaba en plena reconstrucción y bastante mérito era ya poder tener un equipo completo. Sólo Quincoces, Sauto, Bonet y Lecue se mantenían en las filas blancas desde antes de la guerra y todos los demás habían sido incorporaciones conseguidas, decían, llamando a cada una de las puertas y prometiendo lo que todos sabían que era imposible conseguir.
La vuelta de la Liga había reactivado enormemente la ilusión del país y los aficionados estaban respondiendo magníficamente en cada partido. Sin ir más lejos, un padre de Madrid y su hijo, militar destinado en León, estaban en Vigo el mismísimo día de Nochebuena animando al Madrid de sus amores.
El encuentro fue muy disputado y ambos equipos sorprendieron muy positivamente con su juego; parecía como si todos ellos llevaran años jugando juntos. Para el minuto diez ya se había marcado un gol en cada bando y el resultado final era imposible de predecir a tenor de las numerosísimas ocasiones. Fue la de Masagué, uno de los nuevos, que además debutaba de blanco. Anotó dos tantos antes del descanso y erró alguna ocasión más. Los Alarcón estaban encantados con la nueva formación tanto por su juego como por su entrega.
El intermedio fue como los de casa: con bocadillo y agua para reponer fuerzas después de tantos aplausos y gritos. El estadio en sí, a pesar del resultado, era una fiesta. Todos querían regresar a lo que fue, a que el fútbol volviera a ser tan importante en sus vidas como antaño. Ellos, por su parte, siguieron contándose sus nuevas rutinas: cómo era la nueva fábrica y cómo eran esas tareas de control. Ambos eran, en general, felices con su ocupación y ahora aún más, que estaban de nuevo viendo ganar a su Madrid. Y, por primera vez, en otro estadio.
Se reanudó el partido, el Madrid se relajó y por ello llegó el segundo tanto gallego, obra de Agustín. Incluso vino bien porque el emocionante final hizo que la victoria por 2 a 3 les dejara un mejor sabor.
El partido finalizó poco antes de anochecer, así que decidieron recorrer Vigo para disfrutar de la decoración navideña de sus calles. Ambos estuvieron de acuerdo en que estaba engalanada en exceso, sin duda fruto del deseo común de retomar la normalidad y de volver a celebrar lo que fuera. Coincidieron en que Madrid y León pecaban de lo mismo. La ciudad era un bullicio inmenso, con mucha gente riendo y chillando. Era un exceso en sí mismo. Contrastaba con ellos, paseando y hablando tranquilamente, sin voces.
Siempre habían sido muy parecidos. Al margen del fútbol se comportaban de una manera sosegada, tranquila y pausada, era difícil alterarles. Con su Madrid era muy distinto ya que sufrían un continuo vaivén de emociones y vivían cada jugada como la más importante de sus vidas. No comulgaban con aquellos que, compartiendo la misma pasión, se desfogaban de mala manera con el defensa rival o el árbitro, que parecía siempre pitar en contra de su equipo; ellos lo entendían de otra manera. Como lo había entendido el padre desde que viera jugar a Aranguren y Machimbarrena, dos caballeros que anteponían la educación y la nobleza a todo lo demás. Y como lo había entendido el hijo tras muchas charlas de camino de ida y vuelta a Chamartín.
Siguieron el paseo de camino al mar, recorriendo el paseo costero mientras hablaban de esto y lo otro. No quisieron hablar, ahora que podían, de lo que sabían que por carta era poco recomendable y hasta peligroso; sólo querían disfrutar del momento. Desde que Rafaela se cruzó en el camino de una bala que no era para ella, viudo y huérfano habían tenido que aprender a vivir todo de nuevo. Por ello, entre otras muchas cosas, habían decidido de común acuerdo que al muchacho le iría mejor si se alistaba. Y Julián también había aprendido a vivir de otra manera, (y sí, peor sin duda). Pero ya habían pasado casi tres años y, qué remedio, habían seguido para adelante. Como estaba siguiendo todo.
Cuando estuvieron frente a la isla de Toralla decidieron volver porque al día siguiente tocaba un buen madrugón para estar en la estación. Salió a relucir, cómo no, el póster de Zamora con la fotografía de aquella inmortal parada en la Copa del 36. Damián se la había llevado a León para enfado de su padre y en León seguía, reinando en la pared de su habitación. Julián se había hecho con otra copia pero, como su Rafaela no le habría permitido ponerlo en su habitación, había decidido colocarla en la de Damián, sobre la marca que había dejado la primera.
En la pensión había una pequeña fiesta con todos los huéspedes. La casera, doña Francisca, les había ofrecido a su llegada en la tarde prepararles alguna cena especial si estaba dentro de sus posibilidades. Julián le había solicitado, si era posible, cenar una sopa de ajo, a lo cual ella no tuvo reparo en comprometerse. Padre e hijo se sentaron junto a los demás, bendijeron la mesa al unísono y tomaron cuenta de aquella comida, la misma que les preparaba Rafaela los días que debían comer pronto antes de ir al estadio a ver a su Madrid.
Madrid, 1963.
-Don Santiago, por favor, se lo ruego… El día 24 no poder jugar partido. ¡Es una locura!
-Te entiendo, Pancho, pero la decisión no es mía. Es el día que nos toca jugar, y así lo haremos.
-Es una tragedia, no poder obligarme.
-Venga, no seas dramático. Estarás en casa para celebrar la Nochebuena con tu familia, relájate.
Don Santiago no alcanzaba a comprender cómo un tipo ya talludito, hecho y derecho como Ferenc podía montar semejante drama por jugar un partido de Liga en la tarde del 24 de diciembre. Que sí, que era Nochebuena y sabía que era un tipo familiar, pero el numerito aquel en su despacho le pareció excesivo. Además, jugaban en casa; mucho peor lo tenían los chicos del Betis, que tendrían por delante una buena kilometrada antes de volver a Sevilla bien entrada la madrugada.
Ferenc llegó a casa desolado. Era la primera vez que le ocurría algo así. Desde que aceptó aquel encargo de ese misterioso emisario, hace ya no menos de diez años, nunca se había encontrado con un problema como aquel. Lo compartió con su querida Elisabet, la única con la que podía desahogarse.
-Ferenc, tendrás que tomar una decisión… Todo no puede ser.
Nunca había fallado a su club y no tenía pensado hacerlo. Al fin y al cabo, y aunque había conseguido un buen puñado de éxitos con su Honvéd y con su amada selección húngara, era en Madrid donde había alcanzado la cumbre de su carrera. Donde, como él ya bien sabía a estas alturas, se había ganado un lugar en el elenco de jugadores singulares del fútbol mundial. Le debía mucho al Real y, qué narices, que no iba con él lo de fingir una lesión para borrarse del partido.
Durante toda la semana, Ferenc entrenó con más intensidad que de costumbre. A lo largo de esos siete días eliminó de sus rutinas el pitillito de después del entreno, renunció a los fritos, alargó las sesiones de tiros a puerta y hasta se machacó con la comba. Alfredo, Paco y los demás admiraban sorprendidos su nueva rutina.
Fiel a su costumbre, Don Santiago asistió al último entrenamiento antes del partido. Quería darle una última charla a los chicos antes de que volvieran a sus casas para pasar el fin de año. Se trataba básicamente de agradecerles el buen año de fútbol y, no menos importante, recordarles que debían volver a los entrenos con los mismos kilos con los que se marchaban. “Esto es el Madrid, tenedlo siempre presente”. Le gustaba cerrar las arengas con esta frase.
Una vez concluida la sesión, cuando se disponía a entrar en la caseta, Don Santiago se percató de que uno de los jugadores no se retiraba. “¿Ese es Pancho?” pensó. “¿Está haciendo abdominales y sentadillas?”. Incrédulo, se acercó a la portería que daba al fondo sur de la recién inaugurada Ciudad Deportiva y se puso en cuclillas ante el exhausto jugador.
-Pancho, ¿qué haces?
-Quiero estar… en la mejor… forma para mañana- respondió con tono seco y entre resoplidos.
-¿Sigues dándole vueltas a lo de jugar en Nochebuena?
Don Santiago movía la cabeza con resignación mientras el chico volvía a meterse de lleno en su denodada misión por reducir la zona abdominal. Resignado por la falta de respuesta se levantó y enfiló el camino del vestuario cuando Ferenc alzó su potente voz, esta vez entrecortada por los esfuerzos.
-Presi… Ferenc proponer trato.
Don Santiago se volvió y le miró con extrañeza.
-¿Trato?
-Sí. Si yo marcar cuatro goles en primera mitad, ¿prometerme que míster me cambia al descanso y me deja ir antes?
Don Santiago le miró con los ojos muy abiertos y sonrió como quien sonríe a un niño travieso.
-Tú ganas, Pancho. Siempre que esté de acuerdo el míster, claro.
En el túnel de vestuarios, Ferenc resoplaba como un búfalo, impaciente, moviendo el cuello de un lado a otro y haciendo crujir las vértebras. Alfredo le miraba de reojo con curiosidad.
-Estate tranquilo, Panchito, que te veo acelerado…- le dijo guiñándole un ojo cómplice.
Comenzó el partido y Ferenc se situó entre los centrales del Betis, como solía hacer, pero pronto se dio cuenta de que si quería cumplir con su objetivo debería bajar a recibir. De esta forma tendría más facilidad para entrar en contacto con el balón y exhibir su portentoso disparo. En cuanto recibió la primera bola de Alfredo, se giró y disparó desde el borde del área. Golazo.
Un par de centros de Paco desde la banda y un rechazo a disparo de Amancio después, Ferenc ya había completado su misión. El marcador del Bernabéu mostraba un rotundo 4-0 cuando aún restaban un par de minutos de la primera mitad. En ese momento, Miguel Muñoz solicitó el primer cambio ante la sorpresa de la parroquia, que no había vislumbrado problema físico alguno en Cañoncito Pum. A la carrera, Ferenc salió del campo y se metió en el túnel de vestuarios.
Elisabet abrió la puerta del piso y se lo encontró con la equipación blanca puesta, desde las medias hasta la sudada camiseta. Ni siquiera se había echado por encima una chaqueta.
-No hay tiempo que perder. Me doy una ducha y me voy- le dijo Ferenc a modo de saludo en su lengua materna.
Cinco minutos después, Elisabet le estaba ayudando con el grueso traje rojo que descansaba durante todo el año en uno de los cajones de la cómoda del dormitorio. Se alejó un par de metros para mirarle bien mientras Ferenc se ajustaba el gorro y le echó una sonrisa tierna.
-Eres tremendo, amor…
Ferenc levantó la vista y respondió con una sonrisa de medio lado.
-¿Quieres que te lo diga otra vez?
-Sí- respondió pícara Elisabet.
Ferenc resopló resignado.
-Bueeeeno. Sólo hay dos cosas por encima del fútbol: tú y que ningún niño se quede sin regalo.
Satisfecha, Elisabet ayudó a Ferenc con el saco y le dio un sentido beso en los labios.
-Hasta mañana, cariño.
Yo tuve dos abuelos. Curiosamente habían nacido el mismo día del año y, como costumbre arraigada, que lo era en aquella época, recibieron en la pila bautismal la gracia de los santos del día: Cosme y Damián.
Muchas cosas los unían: la política, el mus, las películas del oeste y, sin duda alguna, su debilidad por mí. Pero había una cuestión en la que eran irreconciliables, beligerancia pura y dura: el fútbol.
Mi abuelo Cosme era madridista, merengue hasta la médula. Mi abuelo Damián era del Athletic de Bilbao: la Catedral, la cuna que había arrullado su fe rojiblanca.
Durante muchos años se empeñaron en arrimar el ascua a su sardina, y yo era la sardina. Recibía en mis cumpleaños y por Reyes una larga lista de regalos de ambas facciones. Recuerdo que con seis o siete me obsequiaron con la equipación completa de los dos equipos de sus amores.
Los domingos que comíamos en casa de mi abuelo Cosme, mi madre me vestía de blanco; los que comíamos en casa de mi abuelo Damián, de rojiblanco. Los días que compartía mesa con los dos, mi madre optaba por una decisión salomónica: camiseta del Madrid combinada con pantalón y medias negras o viceversa, la del Athletic con pantalón y medias blancas. Los dos quedaban así medianamente contentos.
Continuaron en un proselitismo, en una guerra sin cuartel, que finalizó cuando con diez años decidí, como quien abraza una fe por puro esnobismo, hacerme del Real Club Deportivo Español. El disgusto les duró lo justo y pronto descubrieron en mí unas dotes innatas para desenvolverme con soltura en las discusiones balompédicas que hasta entonces habían sido solo cosa de dos.
El teléfono sonó, era mi madre.
—Es tu abuelo Cosme, creemos que es un infarto, se lo han llevado al hospital. Vente.
Era domingo, Domingo de Resurrección. Metí lo imprescindible en una mochila y, sin esperar al ascensor, bajé los cinco pisos por mi propio pie. Abrí la puerta del coche, dejé la mochila sobre el asiento del copiloto, me ajusté el cinturón, encendí la radio y arranqué el coche. Eran las cuatro y cuarto.
El partido duró exactamente lo que duró el trayecto. La barra del aparcamiento del hospital se elevó en el preciso instante en el que Benzema marcaba el tercero.
Como si estuviera viviendo un sueño, vi al fondo del pasillo a mis padres y tíos. Entré en la habitación y solo me quedó cogerle de la mano y despedirme de él.
—Abuelo, -le susurré- habéis ganado 3-0 al Athletic en el Bernabéu. Hat-trick de Benzema. ¡Hala, Madrid!
Abuelo... te quiero.
Nevaba animadamente. La gente, presurosa, ultimaba las compras para la cena de Nochebuena. Las luces de Navidad se reflejaban en la luna delantera del coche, multiplicando su vistosidad al refractar en las gotas de agua desprendidas de la nieve que resbalaban arrastrando los destellos luminosos.
Aparqué el coche cerca del portal de casa de mis padres. Llamé. Abrieron.
—Hija, pero, ¿no venías a comer?
—Si, mamá, pero ya sabes... un imprevisto de última hora. Y, ¿papá?
—Bien, ya sabes, hoy un poco tristón, está montando el Belén.
Me acerqué al salón en silencio y vi a mi padre ultimando su instalación, me quedé un rato observándolo. Nunca participó de nuestras discusiones futbolísticas. Él era diferente, sosegado, ecuánime...
—Hija, no te he oído llegar.
Nos abrazamos.
—Solo queda encender las luces...
—Espera un momento —le pedí.
Me dirigí a mi antigua habitación. Abrí la puerta del armario y del altillo saqué la caja. Sobre su tapa lucían los dos escudos, la abrí. Allí encontré, entre otros recuerdos, dos figuritas articuladas de Raúl y Zidane vestidos de corto, que mi abuelo Cosme me había regalado justo antes de poner en su conocimiento que me haría perica.
Los saqué con cuidado de su caja y, tal y como los Reyes llevaran el oro, el incienso y la mirra, los ofrendé yo al Portal de Belén.
Mi padre iba a encender las lucecitas de colores, cuando sonó el timbre. Mi madre abrió la puerta. Era mi abuelo Damián. Entró en el salón, saludo a su yerno y me abrazó, dirigiéndose a mí como si aún fuese su nieta de seis años.
Se acercó al Belén. Pude observar su cara de sorpresa al ver a Raul y a Zidane escoltando al buey y a la mula. Luego me miró. Yo esperé una recriminación, pero no fue así, se acercó a mí, me abrazó de nuevo y me dijo al oído:
—Espero que tardes mucho tiempo en colocar en el Portal el cromo de Zarra que te regalé.
En ese momento, sin que mi padre supiese por qué, solo las luces blancas del Belén se iluminaron.
