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Hace muchos años a Rafael Nadal yo le llamé el morador de las arenas. Y no era por la tierra que pisa como los pétalos de rosa que le echaban a su paso al príncipe de Zamunda, sino por la forma con la que jugaba sobre el cemento azul de Indian Wells, ese oasis en medio del desierto. Por entonces Nadal ya empezaba a aclimatarse a todos los terrenos y a todas las cosas, extendiendo su poderío a otros dominios. Entonces era una fuerza de la naturaleza que ya disparaba a todo. Me acordé de William Munny volviendo a disparar con el revólver a unas latas en su granja sin demasiado éxito bajo la atónita mirada de sus hijos el día que le propusieron ir a vengar a la mujer desfigurada. Nadal era el William Munny que decide ir a por la escopeta recortada para no fallar antes de ponerse de nuevo a cabalgar.
Rafael Nadal no ha dejado de cabalgar desde hace quince años, pero cada vez más brioso, más listo, con mejor puntería. Quién nos iba a decir que iba a llegar hasta aquí con esa ligereza invisible, con lo pesado que parecía en su juvenil potencia. Quince años más tarde (una pequeña vida nuestra), el morador de las arenas es un púgil en plenitud, con el peso justo, la mirada firme, las ideas preclaras. Indian Wells, los Grand Slams, todos, la Davis, los Juegos Olímpicos, los Masters 1000. Y lo que queda, pues no se atisba el ocaso en esos ojos. Es el jugador con más Grandes de la historia (junto a Federer) y con más Masters 1000. Es el mejor. No ha ganado el Masters (dos veces finalista), ni en Miami (cinco veces finalista), ni en París-Bercy (dos veces finalista). Solamente no ha ganado eso, y qué importa, en la época de Federer y de Djokovic. Y no voy contar títulos, casi una vulgaridad.
Los títulos de Nadal, y los de los otros, hace tiempo que sobrepasaron la línea del cielo que sobrepasaban los aviones supersónicos en la época pre-espacial. El límite de la atmósfera, los aledaños de la estratosfera donde Chuck Yeager veía oscurecerse el cielo de pronto tras romper la barrera del sonido, como a irisarse, justo antes de volver al azul (el azul cielo del vestido, como llaman los toreros a sus atuendos, de Nadal) como un jinete del aire loco y sin cabeza sobre el desierto de Mojave. Hace tiempo que los títulos de Nadal se irisaron, aunque sigamos contándolos casi como Tom Wolfe nos contaba la historia de los elegidos para la gloria. Allí estaban John Glenn o Alan Shepard, que orbitaron alrededor de la Tierra, y aquí está Rafael Nadal en su decimotercera órbita sobre la suya de París. Más fuerte, más sereno, más fino. Es Muhammad Alí sobre un cuadrilátero de arcilla.
Esos pies, tantas veces desahuciados, no los había visto nunca nadie moverse de ese modo, ni a esa actitud memorable explosionar, ni a esa inteligencia sobrevolar, como si fuera visible, las nubes de la Philippe Chatrier para dejar mareado (incluso bajo techo, no hay techos para Nadal) por el vértigo al mismísimo Djokovic, que parece no poder estirarse más ante el despliegue infinito de Nadal. El mejor tenista, el mejor deportista que han visto y van a ver aún estos ojos.
Fotografías Getty Images.
Es lógico pensar que quizás Kosovare Asllani dejó de creer en algún momento. La internacional sueca fue cumpliendo años, cambió de equipos, de país, de continentes… y el Real Madrid seguía sin dar el salto al fútbol femenino. Al borde de los 30, sus declaraciones públicas sobre el tema invitaban a pensar que pedía al club del que es aficionada la puesta en marcha de un equipo, no tanto pensando en ella, sino en las jóvenes futbolistas que podrían aspirar a jugar con la camiseta blanca en el futuro.
Su meta, la de cualquier niño o niña que juega al fútbol y anhela marcar un gol con el equipo de su corazón, no existía. Hasta que, casi de improvisto, se hizo realidad. Y finalmente, con 31 años cumplidos, Asllani dejó de soñar: saltó al césped de la Ciudad Deportiva Real Madrid vestida de blanco para disputar el primer partido oficial del equipo y, redondeando la historia, marcó el gol local.
Poco importa ya que fuese anulado. Siete días después, apenas un parpadeo en comparación con toda una vida esperando, la sueca volvió a abrir la cuenta para entrelazar en la historia su nombre y el del Real Madrid. Además, como si de tiempos pretéritos se tratara, el primer gol válido de la sección no pudo verse. A puerta cerrada y sin retransmisión televisiva, por siempre quedará el rumor de aquella primera vez ante el Valencia.
Tras el empacho mediático del derbi en la primera jornada ante el FC Barcelona, el empate a uno cosechado en Paterna a oscuras puede dar más pistas sobre la temporada que tiene por delante el Real Madrid femenino. Con las azulgranas fuera de la ecuación dado su potencial, las dos primeras jornadas disputadas han comenzado a pintar una Liga en la que la igualdad apunta a ser la tónica habitual. Tanto Atlético de Madrid como Levante, los dos proyectos llamados a ocupar plazas de Liga de Campeones, se dejaron puntos donde nadie esperaba. Por su parte, Athletic de Bilbao y Real Sociedad parecen estar en disposición de dar otro paso adelante este año. Y los recién ascendidos, Eibar y Santa Teresa, empiezan dando más quebraderos de cabeza de los que podía imaginarse.
En ese contexto, el Real Madrid deberá sumar de tres en tres sin demora si quiere unirse al pelotón que peleará por los billetes europeos. La sucesión de acontecimientos del partido ante el Valencia —empate encajado apenas dos minutos después de que las blancas se pusieran por delante— recuerda demasiado a las irregulares actuaciones que firmó el CD Tacón el año pasado, aunque sería injusto juzgar con rotundidad sin haber tenido la oportunidad de ver el partido.
En cualquier caso, el choque de la próxima semana ante el Rayo Vallecano será fundamental para medir las aspiraciones reales del equipo. Las de la franja llegarán a Valdebebas a contrapié, habiendo empezado con retraso su pretemporada y, por tanto, debutando en frío en la tercera jornada. Cualquier resultado diferente a una victoria será una decepción para las blancas y para su técnico, David Aznar, que habrá tenido tiempo de analizar el desempeño de su plantilla frente a Barça y Valencia.
Si las dos primeras fechas del calendario han servido para que el Real Madrid femenino tome contacto con la realidad de la Primera Iberdrola —uno: el campeonato es inalcanzable; dos: la competición será dura cada semana—, en la tercera, debería ser el Real quien lanzase su declaración de intenciones. Con Athletic, Betis, Real Sociedad y Levante enfrentándose entre sí, las madridistas tendrán la oportunidad de situarse a la par de sus teóricos rivales si consiguen hacerse con los tres puntos en liza. Y, para ello, nada mejor que apoyarse en una Kosovare Asllani ultramotivada. Si la atacante sueca sigue empeñada en hacer historia con el equipo de su vida, la fórmula rápida pasa por empezar a ganar.
Fotografías Getty Images.
El Real Madrid, eje sobre el cual, afortunadamente, gira el fútbol mundial, no para de dar noticias. Estas pueden ser buenas, como su apuesta decidida por jóvenes talentosos y malas, como su falta de apuesta decidida por jóvenes talentosos. El Madrid es el único equipo del mundo, porque siempre, independientemente del tema tratado, tenemos la fortuna, ganada título a título, de que nos cataloguen como el único equipo del mundo que es capaz de concitar un elogio y un reproche al mismo tiempo, un bueno pero malo, no como el resto de los equipos que siempre lucen, aunque todos sus componentes estén de camino a la cola del paro, un malo pero bueno.
El Madrid es el único equipo del mundo, porque siempre, independientemente del tema tratado, tenemos la fortuna, ganada título a título, de que nos cataloguen como el único equipo del mundo que es capaz de concitar un elogio y un reproche al mismo tiempo
Ser aficionado del Real Madrid es llegar siempre tarde a todas las modas y tendencias, es como pretender ser influencer con unas de esas cangrejeras de río que nos destrozaban los pies de niños. Si está en boga ganar Ligas, nos ponemos a ganar Champions y, si ganamos Ligas, que es, según la tradición reinante en la última década, lo que verdaderamente marca el nivel real y la jerarquía de un equipo, se vuelve a poner de moda la Champions.
Tú ves a Sergio Ramos levantar un título al aire, una de esas brillantes copas que refulgen entre papelitos dorados, y antes de bajarla, en el camino del cielo hasta su cintura, el fulgor del trofeo desaparece, la plata se convierte en falsa alpaca y el galardón acaba convertido en una antigualla vendida al peso en el suelo de algún mercadillo.
El Barcelona siempre ha estado más preocupado por la moda y el estilo que el Madrid, que ha vivido, y vive, más obsesionado por los títulos que por el estilo para ganarlos.
Ahora, después de que un burofax lanzase la nueva tendencia al mundo entero, la moda importada de Barcelona es apostar por la juventud, una especie de revival de la cantera que consiste en «dar protagonismo a los nuevos» y olvidarse de (algunas) vacas sagradas. Es una moda incipiente, de tres partidos, 270 minutos, que asoma la patita en todas las tertulias, una Barcelona Fashion Week que Rubia y Centella, las únicas vacas sagradas que merecen la titularidad, van a estrenar dejando en la impecable pasarela unas cuantas boñigas.
El Barcelona siempre ha estado más preocupado por la moda y el estilo que el Madrid, que ha vivido, y vive, más obsesionado por los títulos que por el estilo para ganarlos
El Madrid, con esa innata capacidad para ir a contracorriente del gusto del momento, «ha decidido no apostar por los nuevos», no como el Barcelona, que después de maquillar sus cuentas con el trueque de Pjanic por Arthur y presentar, a pesar de esta triquiñuela contable, unas pérdidas de cien millones de euros y una deuda bruta, porque hay que ser muy bruto para llegar a esas cifras, de más de ochocientos, se ha visto obligado, acuciado por un fair play completamente disparado, a regalar a media docena de jugadores, subir del filial a otra media y exportar a toda Europa la moda de apostar por la cantera y la juventud divino tesoro.
No es que no tengan para fotocopias en color, es que han tenido que vender la fotocopiadora. Y así, en la más absoluta desesperación (a la fuerza ahorcan) empieza esta nueva moda que tendrá, como todas, más o menos recorrido en función de los títulos que gane el Madrid.
Un Madrid que, gracias una vez más a esa capacidad innata de Florentino para adelantarse a los acontecimientos, llegó a esta moda de apostar con fuerza por el talento joven hace ya varios años, sin que nadie siguiese sus pasos, y que ve ahora como el Barcelona toma, por una cuestión de supervivencia y falta de recursos, y no de un plan perfectamente trazado, el mismo camino.
El año pasado, cuando el Barcelona seguía con sus vacas sagradas y sus únicos jóvenes menores de 21 años eran De Jong, Riqui Puig y Ansu Fati, el Real Madrid tenía en plantilla 11 jugadores menores de 25 años y 6 menores de 21, es decir, el doble que su máximo rival. De estos seis menores, cuatro, a pesar de contar con una plantilla mucho más amplía, jugaron más minutos que Ansu Fati y solo uno, De Jong, precisamente por la escasez de plantilla del Barcelona, que incluso tuvo graves problemas a final de temporada para completar alguna convocatoria, jugó más minutos que los jugadores del Real Madrid. Eso sí, ahora tenemos que leer y escuchar que Zidane no apuesta por los jóvenes.
Valverde: 44 partidos — 2714 minutos.
Vinicius: 38 — 1817.
Rodrygo: 29 — 1696.
Militao: 20 — 1469.
Jovic: 27 — 806.
Brahim: 10 — 206.
De Jong: 42 — 3225.
Ansu Fati: 33 — 1375
Riqui Puig: 12 — 578.
Estos son los datos de la campaña anterior, que se saldó, por si alguien ha sufrido un selectivo lapsus de memoria, con la conquista de la Liga y la Supercopa. En la que acabamos de comenzar, Zidane, en cuatro partidos, ya ha repartido minutos a, atentos, ¡22 jugadores!, dos plantillas completas, entre ellos a la juventud de Odegaard (no cuenta con él pero pide expresamente que vuelva de su cesión…) Valverde, Vinicius, Rodrygo, Jovic…
Tengo la impresión de que muchos aficionados, desde la salida de Cristiano, quieren una transición pero sin transición, es decir, que de repente, todos estos jóvenes sean titulares. La realidad es mucho más compleja, algunos de estos jóvenes van sumando cada vez más minutos, van creciendo, van aprendiendo de un grupo de jugadores que han sido y siguen siendo leyendas, la segunda mejor generación de la historia del Madrid, es decir, la segunda mejor generación de la historia del fútbol, y otros, por diferentes causas, que van desde el gusto personal del entrenador, al que precisamente le pagan para tomar este tipo de decisiones, a la necesidad de hacer caja en una situación en la que muchos equipos están en quiebra, se ceden o se venden.
Tengo la impresión de que muchos aficionados, desde la salida de Cristiano, quieren una transición pero sin transición, es decir, que de repente, todos estos jóvenes sean titulares
La única forma de sobrevivir a esta convulsa situación, de la que, lamentablemente, nadie sabe cómo vamos a salir, es gestionar el patrimonio económico del Club sin dilapidarlo y sin hacer caso a todas estas ficticias modas que vienen y van.
En fin, les dejo, me voy a poner el smoking: he quedado con Florentino, (llámame).
Fotografías Getty Images.
Para mi querido amigo Fred Gwynne
No podíamos pasar por alto en La Galerna que el 4 de octubre pasado se cumplieron 125 años de la fecha de nacimiento del, posiblemente, mejor cómico de la historia del celuloide, Joseph Frank Keaton, universalmente conocido como Buster Keaton, aunque en España fueron muy populares sus sobrenombres, “Pamplinas” o “Cara de Palo”.
Un genio tan notable como Orson Welles no dudó en nombrar “El maquinista de la General” como la mejor comedia de toda la historia. Incluso se atrevió a decir que también era probablemente la mejor película de todos los tiempos. Con esta carta de presentación, cómo no incluir al gran Buster como miembro de nuestro equipo favorito de estrellas de Hollywood con pedigrí indiscutiblemente madridista.
Ya desde sus 7 años (allá por 1902, cuando acababa de nacer nuestro Real Madrid), el pequeño Joseph demostró ser todo un niño prodigio, un Raúl González de los escenarios teatrales, un Vinicius Junior del vaudeville, género donde actuaba con sus progenitores, Myra y Joe, este último compañero en varias giras por todos los Estados Unidos del gran mago e ilusionista Harry Houdini, el Karim Benzema de aquella época de principios del siglo XX.
No se han vuelto a ver en el cine las persecuciones que se nos muestran en los filmes de Keaton. Aquella de “Siete ocasiones”, por ejemplo, en la que decenas de mujeres vestidas de novia persiguen a Buster por toda la ciudad para lograr casarse con él: una carrera tan vertiginosa que casi deja la de Gareth Bale en Valencia a la altura de una competición de tortugas-Bartra.
Keaton dirigía, escribía y protagonizaba sus películas, y en los años 20 pasaba por ser el más popular de los actores norteamericanos, al que tan sólo hacía sombra el inglés Charles Chaplin, también un artista completísimo. Varias de las películas más taquilleras de la época, “Las tres edades”, “El rostro pálido”, “El polo norte”, “El colegial”, llevaban su sello, y además, también las producía, con lo que, a sus menos de 30 años, era uno de los más acaudalados galácticos del Hollywood de la época.
Curiosamente, su obra más conocida, “El maquinista de la General”, fue un fracaso en taquilla, tal vez quizás porque el héroe era un soldado confederado durante la Guerra de Secesión, o simplemente, porque el público de 1926 no estaba preparado todavía para una obra maestra de tal calibre, una hora y diez minutos de acción sin respiro para el espectador, con unos efectos especiales inéditos en aquella época, como el derrumbamiento del puente al paso del tren. Estamos hablando de hace casi 100 años…
No fue así con otras obras maestras como “El moderno Sherlock Holmes”, un mediometraje espléndido donde, en 45 minutos, Buster encarna a la perfección al gran detective, ya consagrado como madridista en este texto. Este film sí que vio desfilar a millones de espectadores para contemplarla.
Otra de sus maravillas fue “La ley de la hospitalidad”, una especie de tragedia entre Capuletos y Montescos, que Keaton convierte en una deliciosa comedia, mientras trata de evitar que la familia rival le asesine cuando está cenando en su casa, pese a que le protege la norma de la hospitalidad que se le debe siempre a un invitado. Escenas delirantes, acrobacias, caídas y saltos por doquier, Keaton tiene que sacar todo su mejor repertorio de atleta habilidoso para evitar las continuas entradas criminales de sus rivales, como Cristiano trataba de salvarse de las acometidas de los Mascherano, Alves, Busquets, y demás familia.
Esta trama la repitió en parte en otra fabulosa comedia, “El héroe del río”, en la que un tímido Keaton, como el Benzema recién llegado al Madrid, acaba por convertirse en el mejor navegante del río Mississippi, ridiculizando a su adversario del barco fluvial rival, y, además, conquistando el corazón de la hija de este último. Todo por medio de la astucia, de la habilidad y de la agilidad, la lucha del cerebro contra el músculo, Zidane contra el Cholo.
Y es que Buster era tan entrañable como nuestro Lukita Modric: parecía tan delgado y tan menudo cuando llegó, que enseguida conquistó a todo el madridismo con su entrega total y con su enorme calidad. Orson Welles – otra vez él -, cuando se reestrenó en los años 60 una copia restaurada de “The General”, dijo de Buster Keaton que era “el mejor cómico de la historia del cine, un artista superior, y creo que una de las más bellas personas que jamás se haya fotografiado”. ¡Como para no quererlo! Aunque la gran diferencia es que Keaton nunca supo sonreír, al menos ante las cámaras…
La llegada del cine sonoro fue el principio del fin de Keaton. Tras su magnífica “El cameraman” , de 1929, entró en declive. Seguía siendo un genio, como lo demuestra su trabajo de guionista – sin acreditar – en varias de las películas de los Hermanos Marx (“Una noche en la ópera” o “En el oeste”, donde más de una escena de las persecuciones de tren recuerda de nuevo las aventuras de la locomotora “la General”), pero ya no volvió a aparecer ni como protagonista ni dirigiendo filmes.
La época dorada de sus triunfos y Champions particulares ya había pasado a mejor vida, e intentó rehacer su desdichada vida privada (además de su ruina económica) casándose en segundas nupcias y apareciendo como atracción circense en el Cirque Médrano de París junto con su esposa Eleanor, en los años 40.
Sus viejos amigos Billy Wilder y Charles Chaplin se acordaron de él para sendas – gloriosas – apariciones en “El crepúsculo de los dioses”, jugando una partida de bridge con Gloria Swanson, y en “Candilejas”, en la que ambos genios del humor protagonizan una hilarante escena tocando piano y violín. También se acordaron de él en 1956 para una pequeña escena, en “La vuelta al mundo en 80 días”, para interpretar un cameo como revisor de un tren (¡de nuevo un tren!), junto con David Niven, Shirley MacLaine y Cantinflas, uno de sus mayores admiradores.
Ya para entonces, los franceses de “Cahiers du Cinéma” de finales de los 50 habían avivado su recuerdo y su excepcional legado, y, por fin en 1960, Keaton recibió su “Balón de Oro” particular al recibir un merecidísimo Oscar honorífico por el conjunto de su magna obra cinematográfica, 12 años antes de que Hollywood también saldara su deuda con su rival y amigo Chaplin y también le concediera su Oscar honorífico en 1972. Ya son conocidos los caprichos y las manías de la Academia, pero nunca es tarde si la dicha es buena.
Les recomendaría apasionadamente la lectura de las memorias de Buster Keaton, Slapstick (Editorial Plot, 1988), título en homenaje a las películas de “carreras y porrazos” en las que él era uno de los reyes, junto a Chaplin y a Harold Lloyd. Y, si pueden, vean el excelente documental dirigido por Peter Bogdanovich en 2018, y dedicado enteramente a él “El Gran Buster”, que es, para que se hagan una idea, para los amantes de las comedias de cine mudo, casi tan emocionante como el documental “Bernabéu” para todos los aficionados madridistas que quieran recordar y revivir una historia increíble.
Buenos días, queridos amigos. ¿O deberíamos decir: «buenos días queridos amigos»? Las portadas de este domingo pre Fiesta Nacional se presentan tan carentes de contenido de interés que quizás lo más relevante esté en que, una vez más, la prensa deportiva patria se come la coma del vocativo en los titulares.
Nos imaginamos ahora mismo al fundador de este medio, D. Jesús Bengoechea, desayunando plácidamente en su retiro galés y mojando unas magdalenas en el café, pero mucho nos tememos que las magdalenas se le habrán atragantado al leer ese «Bien chicos bien» del diario madrileño. Que Marca se coma una coma o se coma dos comas, no sé cómo cominos comérnoslo, mas como quiera que aquí defendemos la corrección del lenguaje empleado, nos ha parecido relevante la mención. Quizás el titular esté correctamente escrito y sea «Bien, chicos bien», haciendo mención a la bondad de los jóvenes de la selección española por un lado y, por otro, ocultando la coma bajo el puño izquierdo de Oyarzabal en onanista postura. Pero sabemos o creemos que la intención era felicitar a los nuestros por el triunfo: «Bien, chicos, bien». Desde este foro seguiremos defendiendo el uso correcto de la coma del vocativo con mayor fuerza si cabe que con la que apoyamos a la selección de Luis Enrique, Busquets, Kepa, De Gea y Sergi Roberto.
Como podrán comprobar los lectores, el parón de selecciones disminuye nuestras capacidades portanalistas y convierte este oficio en uno de los más complicados que existen junto al de sexador de pollos, el de oledor de axilas para perfumes o el de soldado de guardia en el palacio de Buckingham. Lo más destacable de la portada de Marca se encuentra en el faldón superior, en la mención acerca de la final entre nuestro Rafa Nadal y el serbio Novak Djokovic en busca del título 12+1 del manacorí sobre la arcilla parisina. Un número que le igualaría con Ángel Nieto en títulos mundiales y con el Real Madrid en trofeos de Champions. En caso de conseguirlo, lo de Rafa será una animalada más en su dilatada carrera de éxitos.
No es descabellado afirmar que la selección española atrae pocas pasiones. Anoche se impuso por un gol a cero a Suiza en un partido disputado en el Alfredo Di Stéfano con tanto público en las gradas como telespectadores en sus casas. En otros tiempos, habría sido impensable que un partido de la selección no ocupara la foto central y la noticia principal de la portada, pero ocurre en el diario As y en el fondo (y en la superficie) no nos extraña. «La Tierra tiembla» al paso firme de Nadal. Lo que está consiguiendo Rafa Nadal desde su debut en el mundo del tenis es salvaje, único, descomunal, acojonante… se nos acaban los adjetivos. Se nos acaba el propio vocabulario para definir lo que ha logrado ya en su carrera y lo que todavía puede mejorar.
Una victoria hoy en París supondría alcanzar a Roger Federer en número de Grand Slam con su vigésimo título. ¡Veinte, 20! ¿Recuerdan cuando la marca a batir eran los 12 de Rod Laver? Parecía improbable que alguien superara ese número, pero llegó Pete Sampras y lo elevó hasta 14. Ahora todos esos récords han quedado lejos, empequeñecidos por el empuje del propio Rafa, de Roger Federer y de Novak Djokovic. Enfrente tendrá a Nole, un hueso durísimo de roer. La rivalidad Nadal-Nole es la mayor de la historia del tenis y una de las más grandes de la historia del deporte, junto a los Madrid-Barça, los Lakers-Celtics, los Oviedo-Sporting o la A contra la C en cierto colegio madrileño que el portanalista de guardia recuerda con cariño.
El serbio Novak Djokovic es un competidor implacable, puro talento, rocoso, con cabeza, un tipo duro que no duda en recurrir a todo (atención médica incluida) para cortar el ritmo de su rival. Ha logrado que cada vez que el fisio salta al campo para atenderle dudemos como con las caídas de Luis Suárez o Neymar en el área contraria. Deseamos a Nadal toda la suerte del mundo en su enfrentamiento, aunque lo suyo no ha sido jamás una cuestión de suerte, sino de tesón, talento y coraje. Y si la cosa se tuerce, rezaremos para que Nole le suelte un pelotazo a algún juez de pista.
No entendemos bien el titular, pero es que en el fondo nos da un poco igual. «Saben sufrir», como quien sufre en silencio las hemorroides, o como quienes juegan en un estadio vacío sabiendo que ni sus familias les están siguiendo desde casa un sábado por la noche. Victoria por 1-0 gracias a un error del rival y… y nada más que contar.
Ansu Fati da «un paso más». Suponemos que se refieren al objetivo marcado por cierta prensa sensacionalista de superar 14 récords-chorras de precocidad de Cristiano Ronaldo, o algún invento por el estilo. Y si no se refieren a eso nos importa más bien poco. Reiteramos nuestro apoyo a Rafa Nadal y esperamos que obtenga La Decimotercera Copa de Mosqueteros, que aquí en La Galerna somos muy de mosqueteros. Y de la coma del vocativo.
Que pasen un buen día.
Ramón Mendoza alcanzó la presidencia del Real Madrid en 1985. Anteriormente había estado presente en la junta directiva de Santiago Bernabéu como vocal y en la de Luis de Carlos como vicepresidente segundo, dimitiendo más tarde de ambos cargos. Su madridismo se remontaba a cuatro décadas más atrás, poco después de concluir la guerra civil española. Y fue un hecho curioso el que le hizo abrazar el sentimiento blanco.
El pequeño Ramón creció sin madre al fallecer esta durante la operación de cesárea de su parto. Mientras que su padre Luis, un administrativo del Banco de Vizcaya, se libró de luchar en la guerra civil por un problema cardiaco. Hasta entonces, los Mendoza vivían en el barrio de Chamberí de Madrid, donde el niño, tanto en su casa como en la calle, dibujaba con tiza un campo y jugaba a las chapas con los grandes futbolistas de la época.
Su madridismo se remontaba a cuatro décadas más atrás, poco después de concluir la guerra civil española. Y fue un hecho curioso el que le hizo abrazar el sentimiento blanco
El fútbol en directo lo conoció tras la guerra y el primer campo que visitó fue el de Vallecas. Por entonces, el Atlético Aviación ejercía como local debido a los daños que sufrió el Metropolitano durante el conflicto bélico. El equipo lo dirigía Ricardo Zamora y fue el ganador de las dos primeras Ligas del régimen franquista. Mendoza acudió al estadio vallecano a partir de 1940 y sintió una gran emoción por el deporte rey que ya no abandonaría. En una de esas visitas se alojó en el fondo sur cuando, en un saque de esquina mal lanzado, recibió un pelotazo en la cara que le produjo dolor anímico y físico al romperle las gafas. Tanto, que dejó de ir a ver al Atlético Aviación y al fútbol durante varios meses. El lanzador de aquel córner fue Aníbal Cabanzón «Manin», un veloz extremo derecho cántabro que fichó por el Aviación para la temporada 1940-1941 procedente del Racing de Santander.
El reencuentro con el balompié de un imberbe Ramón Mendoza fue al otro lado de la ciudad, en el estadio de Chamartín donde jugaba sus partidos el Real Madrid. De primeras acudió para ver algunos partidos al tendido de los sastres; un montículo grande de arena a las afueras del campo desde donde se podía seguir el juego. Pero pronto accedió a las entrañas de Chamartín para contemplar el partido desde el interior. Su bautizo se produjo en un choque liguero de los merengues contra el Español, donde Lecue, Ipiña, Alday o Chus Alonso militaban en el cuadro blanco.
Su emoción crecía con el paso de los días para retornar al estadio madrileño y ver al club capitalino. Según contó en una entrevista «la mayoría de las veces iba al viejo Chamartín en el tope del tranvía, en el número siete, que me dejaba cerca del campo».
Pero fue en el homenaje a Quincoces el 8 de diciembre de 1942 cuando definitivamente abrazó el madridismo. Aquel día se rindió tributo a uno de los iconos del fútbol español y de la historia del Madrid, un zaguero portentoso considerado el mejor del Mundial de Italia de 1934 que fue internacional en 25 ocasiones y disputó 205 partidos oficiales con la zamarra blanca durante ocho campañas. Para la ocasión, se celebró un partido amistoso con el Atlético Aviación como rival.
Las crónicas hablan de un lleno a reventar en Chamartín que se tradujo en una formidable recaudación de 130.000 pesetas. Uno de aquellos aficionados era Ramón Mendoza que tenía apenas 15 años. La ovación al salir al campo Quincoces fue tremenda y continuó cuando en el césped se unió junto a sus amigos e inseparables Zamora y Ciriaco para posar ante los fotógrafos y los espectadores presentes. Antes del pitido inicial del colegiado Montero (auxiliado en las bandas por Ramón Melcón y Pedro Escartín), el defensa se fue al mediocampo donde le esperaba una ristra de regalos con copas, banderines, trofeos, gallardetes y un ramo de flores que le entregó el Atlético Aviación y que el jugador vasco llevó a la grada para dárselo a su esposa. A su lado estaban Ciriaco o el capitán rojiblanco Mesa, que no se vestirían de corto, y también el presidente blanco Antonio Santos Peralba o el célebre secretario técnico del club Pablo Hernández Coronado.
Pero fue en el homenaje a Quincoces el 8 de diciembre de 1942 cuando definitivamente abrazó el madridismo
Quincoces disputó sus últimos minutos acompañado de Zamora (ya retirado); Mardones en la zaga, Sauto, Rovira, Ipiña; Alonso, Moleiro, Botella y unos Epi del Valencia y Pruden del Salamanca que fueron invitados al duelo. En el descanso, tras una buena actuación, fue sustituido por el zaguero Arzanegui y el público requirió una despedida final suya volviendo al centro del campo para recibir más aplausos y vítores. Tras los 90 minutos, el marcador reflejó un empate a dos con sendos dobletes de Pruden por el equipo merengue y Adrover por las filas del Atlético Aviación. «El Divino» Zamora, que era el técnico rojiblanco, hizo disfrutar de nuevo al público con diferentes paradas de mérito precisamente a varios de sus pupilos.
Ramón Mendoza regresó en tranvía a casa entusiasmado y esa misma temporada se hizo socio del club. Para dicho trámite, le acompañó a la sede social del club blanco en la calle Fernanflor el hermano de una asistenta que tenían en casa, un albañil de acentuado madridismo.
En la vida, hay preguntas que no tienen respuesta, al menos inmediata, y la cuestión de cuándo volveremos a ver un partido del Real Madrid en las gradas del Bernabéu es una de ellas. Aún no hay solución, aunque veamos que en otros deportes y en otros países los aficionados empiezan a asistir a los encuentros. De momento, lo hacen «a pequeñas dosis» y con grandes limitaciones, pero ya es un avance con respecto a la situación actual.
Sin ir más lejos, el pasado miércoles pudimos ver en el estadio José Alvalade de Lisboa un Portugal-España con 2.500 espectadores en las gradas. El Alvalade es un flamante estadio remodelado para la Eurocopa de 2004 en el que la selección no jugaba desde que perdió allí 1-0, lo que le costó quedarse fuera de la Euro a las primeras de cambio. Tiene capacidad para 50.095 espectadores. 2.500 son pocos, pero son más que 0.
La «vía portuguesa» es también el plan de acción en Francia, donde ya se han jugado partidos con un máximo de 5.000 asistentes en las gradas, y de la UEFA; en la final de la Supercopa de Europa se vieron hinchas del Bayern y del Sevilla en el graderío del Puskas Arena.
La UEFA propone ahora que a los partidos de la Champions League puedan asistir en directo aficionados hasta cubrir un 30% de los aforos de los estadios. Norma sujeta, claro está, al cumplimiento de la legislación vigente en cada país. En ese sentido, se podría dar el caso de que el Real Madrid tuviera que jugar con su estadio vacío ante el PSG, por ejemplo, y que el club parisino pudiera recibir al Madrid en un partido decisivo con aficionados en sus gradas. Una situación a todas luces injusta y que desvirtuaría la competición.
Otros deportes como el tenis también han optado por abrir las puertas de sus estadios. El Australian Open ha informado que se disputará con un 50% del aforo y en Roland Garros, que termina este domingo, se han abierto las puertas para permitir que los aficionados al tenis pudieran asistir en un número cercano a los 15.000 a lo largo de todo el torneo. La Euroliga de baloncesto también avanza en la dirección que señala la Champions League y en España se ha dado la paradoja de que los aficionados a los toros han podido asistir (en algunos sonados casos de hace unas semanas, de forma imprudente) a festejos con los asientos bastante poblados, amparados por la legislación aplicada a este tipo de eventos.
En España, en cambio, las gradas siguen vacías y todo parece indicar que va a ser así por mucho tiempo, a pesar de los planes optimistas que han elaborado algunos clubes y que contemplan fútbol con aficionados para finales de este año.
No cabe duda alguna de que lo primero es garantizar la seguridad y las medidas de protección en el entorno deportivo. Sin ese punto asegurado, no ha lugar a aficionado alguno en las tribunas.
Partiendo de este asunto innegociable, el fútbol español debería elaborar un protocolo de vuelta a los estadios que establezca aforos máximos en cada campo según la capacidad del mismo, así como un detallado estudio de accesos al estadio para evitar aglomeraciones, limpieza de áreas comunes, desinfección de asientos, escaleras, barandillas, etc. Y, por supuesto, en las grandes ciudades, un plan que garantice un acceso reglado a través del transporte público para reducir los riesgos al mínimo posible, sabiendo de antemano que el «riesgo cero» no existe.
Con esas directrices encima de la mesa, el aficionado debe ir regresando a los estadios como está ya sucediendo en otras disciplinas y en otro tipo de eventos. A partir de ahí, la pelota quedaría en los propios clubes, que con el permiso para abrir sus puertas de forma muy moderada tendrían la obligación de establecer un sistema justo, claro y transparente para que sus socios puedan seguir a su equipo en directo. Veremos si es posible avanzar en esa dirección o estaremos todo el año sin fútbol en los estadios de La Liga.
Fotografías Getty Images.
Hoy todas las portadas son Nadal. ¿Todas? ¡No! Un diario poblado por irreductibles cataculés (ya saben) resiste todavía y como siempre al invasor. No faltaría más. Todas son Nadal menos Sport, que es Dembelé. Ahí reside la grandeza de tan noble periódico, donde la Décimotercera final de Roland Garros de Rafael tiene menor importancia que el enésimo tabarrón del pobre Ousmané.
Ver para creer. Uno de los hitos más grandiosos de la historia del deporte se acaba de dar y en Sport destacan, sí, sí, a Dembelé. TRECE finales de un mismo Grand Slam, pero sale Dembelé. Dembelé. Que nosotros no tenemos nada en contra del infortunado jugador francés, pero oigan, sáquenlo otro día en el que no se haya producido una proeza. En fin, que en Sport tienen en primera plana a Dembelé y en el resto de portadas a Nadal. El gran Nadal que es una fiesta que nos sigue sin cesar como decía Hemingway de París.
Nada importa ya lo que haga después de todo lo que hemos visto, pero él continúa. Así que claro que importa. Nadal es la fiesta que nos sigue y lo menos que podemos hacer es celebrarla como la celebra hoy ¡hasta As!, olvidándose excepcionalmente de la puya de rigor al Madrid. O casi. Puestos a destacar algo distinto, señalar con ilusión que el romance entre Koeman y Pedri continúa entre declaraciones de amor sin tapujos. "Me encanta Pedri", dicen que dice Ronald en Mundo Deportivo. Call me by your name, Ronnie. Así que viva el amor. Pero hoy que viva sobre todo Rafael Nadal, que para nosotros (esa Décimotercera era el destino listo para superarse) es el mejor de los mejores por encima de sus rivales de siempre.
Djokovic es una bestia y posee récords únicos, pero nos consta que en el circuito nadie duda que son Federer y Nadal quienes han elevado el tenis a las alturas a las que lo divisamos. Djokovic sólo quiere títulos, da igual de qué manera los consiga. Hace mucho que los fingimientos de Djokovic son conocidos por sus rivales, y hace mucho que Djokovic no es brillante. No como antes. "Sólo" es tremenda y asombrosamente efectivo. Letal y simplemente implacable. Nadal, en cambio, por confesión propia, y por los hechos, sólo busca mejorar aspectos de su juego constantemente, como si fuera un niño. Tiene 34 años y se reinventa sin descanso afilándose de aquí y de allá. Y eso además le proporciona títulos. Su honestidad es insultante. Djokovic no ha tenido lesiones que lo hayan apartado casi nunca durante su ya larga carrera. Y Federer jamás se ha lesionado (ahora lo está) en 20 años. Nadal se ha perdido por lesiones el equivalente a TRES temporadas completas. Muchos de esos parones en momentos de dominio y de gran juego cortados de cuajo. Estuvo dos años sin ganar nada (2015 y 2016) (Federer también pasó por un largo período sin grandes victorias y regresó) y cuando nadie lo esperaba volvió a ser número uno con treinta y tantos. Ese lastre de las lesiones (TRES temporadas completas) no lo han sufrido ni Federer ni Djokovic) y aún así tiene más titulos que el Djoker y más Masters 1000 y sólo un Grand Slam menos que Federer, que tiene cinco años más.
Sin contar la increíble adaptación a todas las superficies al ser un jugador de tierra. Djokovic y Federer siempre fueron completos de forma natural. Por eso ver a Rafa jugar en el cemento del US Open (4 títulos) de esa manera es absolutamente emocionante. Al principio de su carrera no pasaba de cuartos por mero pundonor y perdía con jugadores que nunca ganaron GS. Nole y Federer siempre estuvieron desde el principio en las rondas finales, como en Wimbledon o en Australia. Son tres grandes absolutos, pero nosotros creemos que Nadal está incluso sobradamente por encima de todos. Y además, pase lo que pase ya, Nole y Roger (el primero posiblemente nunca lo hará, pero el segundo ya lo ha medio reconocido) lo saben.
Gloria a Rafael Nadal.
Pasad un buen día.
A pesar de su comportamiento desordenado, casi inescrutable, y a pesar de que para muchos madridistas es un diablo que nunca mereció pertenecer a la entidad, los hechos son incontrovertibles. Nos guste más o menos su comportamiento, sin importar lo que nos dictan las entrañas, a los deportistas hay que medirles por su impacto. Y el impacto de Bale es ya legendario.
También en las leyendas existen los héroes contradictorios que no se sabe en qué bando militan. Y los deportistas de hoy se parecen más a mercenarios que se venden al señor que mejor les pague que a los titanes que se impregnan de una causa y la defienden por encima de cualquier adversidad. Bale siempre fue escurridizo, ambivalente, con demasiada pasión por asuntos demasiado alejados de la ortodoxia madridista, como el golf y el ardor permanente que exhibía con su selección, País de Gales.
Pero los hechos nos cuentan que Bale fue un actor decisivo en la segunda edad de oro madridista. Su llegada coincidió con Cristiano y Benzema para formar un trío de delanteros excepcional, magnífico, quizás el más poderoso que nunca se haya visto. Ahora que vemos un fútbol que se decanta hacia la potencia y velocidad, ellos fueron unos adelantados a su tiempo, una estampida que destrozaba las defensas, una ofensiva tan poderosa que Guardiola, en uno de sus juicios más desacertados y egoístas, se excusó de su impotencia diciendo que eran unos atletas.
Con la decadencia del equipo llegó la del galés, que terminó visitando el banquillo con frecuencia. Ello no impediría que lograra un magnífico doblete que sacó a su equipo de la mediocridad en la final contra el Liverpool al marcar uno de los mejores goles de la historia de la competición. Pero su gloria concibió el desastre. Apenas unos minutos después de su obra maestra puso en entredicho su madridismo con unas declaraciones tan fuera de lugar como inaceptables para el aficionado de corazón.
A partir de ahí se torció todo. Como en esas películas que muestran la decadencia de los deportistas, cualquier actuación suya era peor que la anterior. Y cualquier declaración o hecho fuera del fútbol era juzgado con severidad en una caída imparable hacia el desprecio. Bale ya era un proscrito sin valedores en el club ni entre los aficionados, sin importar que hubiera marcado más goles que Cristiano Ronaldo en las finales de las cuatro Champions, sus goles decisivos en Lisboa y en Valencia frente al Barcelona, y que su promedio goleador fuera superior al de otras leyendas del club como Butragueño y Mijatovic.
No es fácil juzgar lo ocurrido porque hemos de hacerlo por impresiones o por testigos de tercer orden. A veces las cosas no son lo que parecen, el lenguaje corporal no expresa los sentimientos reales y nuestros veredictos son superficiales. Aún más en un terreno como el fútbol, en el que las emociones inundan el cerebro hasta anular la racionalidad de la mente. El fútbol es un relato colectivo que cada uno lo interpreta a su manera. Pero el historial de un futbolista impresionante que no supo administrar su grandeza quedará en los anales de la historia. A nuestro pesar.
Fotografías Getty Images.
Hace tiempo que los debates sobre Sergio Ramos fueron apagándose a la misma velocidad que él agrandaba su leyenda. Hace años se discutía si tenía nivel para ser titular en el Real Madrid, poco después si lo que daba le valía para ser indiscutible, más tarde si convenía mantenerlo en nómina después de cumplir los treinta. Ahora, una vez apagados todos los fuegos, la única discusión razonable sería la que abordase un tema tan complejo como el legado que va a dejar Sergio Ramos en el mundo del fútbol... ¿Balón de Oro incluido?
Hace días, 'France Football' empezó a sacar sus candidatos para formar el mejor equipo de la historia. Como centrales aparecen los siguientes nombres: Baressi, Beckenbauer, Cannavaro, Desailly, Koeman, Moore, Passarella, Sammer, Scirea y Sergio Ramos. Yo, que nací cuando empezaba a agonizar la década de los ochenta, no he podido disfrutar de la mayoría de futbolistas que figuran en esa lista. De Koeman y Desailly tengo vagos recuerdos y a Cannavaro sí lo vi durante sus mejores años. Del resto, vídeos, textos, análisis sobre su impacto en el juego, partidos sueltos y poco más. De ahí que mi opinión, aunque relativamente fundamentada, pueda carecer de todos los argumentos que me gustaría.
Centrándome en el palmarés, Sergio Ramos lo ha ganado absolutamente todo: cuatro Copas de Europa, cinco Ligas, un Mundial, dos Eurocopas y muchos trofeos más que ha ido cosechando con el paso de los años. Pero, más allá de la abrumadora vitrina, lo cierto es que hablamos de un central que ha sido importantísimo en la inmensa mayoría de títulos. Tanto por sus goles como por su extraordinaria capacidad defensiva, el camero se ha hecho un hueco en los libros de historia. Varias de las mayores exhibiciones de los últimos tiempos llevan su firma, y aquí hablo solamente del aspecto defensivo. Si me voy unos metros más arriba, Lisboa y San Siro irrumpen como escenario.
La última batalla de un futbolista eterno que lo ha ganado todo es que, por fin, reconozcan que, más allá de ser indiscutiblemente el mejor de su generación, se trata también del mejor central de todos los tiempos.
Bien es cierto que hubo una época en la que Sergio Ramos desconectaba demasiado dentro de los propios partidos. Se decía (medio en broma, medio en serio) que sólo se ponía el despertador cuando llegaba la primavera y olía a Copa de Europa. Por suerte, el andaluz corrigió esos defectos -seguramente nacidos por un ejercicio de autosuficiencia llevado al extremo- hasta convertirse en un central tan regular como decisivo. Sus últimas temporadas han servido para ver a un futbolista impecable en área propia y muy productivo en área contraria. El mejor atrás -con diferencia- y un arma muy dañina en ataque.
No vi a Beckenbauer, del que muchos hablan maravillas, tampoco a Baresi o Sammer, pero ninguno tuvo el impacto, a todos los niveles, que tiene desde hace años Sergio Ramos. Hablo de un impacto cuantificable en títulos logrados, importancia de esos títulos e importancia objetiva (goles, entre otras cosas) del propio futbolista en el logro de esos títulos. Defiende mejor quse nadie y ataca mejor que muchos especialistas. Es inteligente, tiene una personalidad arrolladora y una capacidad de mando insultante. Tácticamente se ha convertido en un jugador notable, y físicamente sigue siendo un portento a sus 34 años. O bien el término leyenda se usa demasiado a la ligera, o bien habrá que inventar otro término superior para Sergio.
La última batalla de un futbolista eterno que lo ha ganado todo es que, por fin, reconozcan que, más allá de ser indiscutiblemente el mejor de su generación, se trata, también, del mejor central de todos los tiempos.
