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Dijo el poeta que todas las muertes son la misma muerte. Lo mismo puede decirse de los parones de selecciones: son todos el mismo aunque las fechas traten de mover a equívoco. A fin de entretenernos en este nuevo y nefando parón —que es el de siempre—, emprendemos esta serie titulada “El que nunca llegó”, en la que cada autor galernauta ha escogido un gran jugador que le habría gustado ver de blanco y que, a veces a pesar de las especulaciones, nunca llegó a recalar en el Madrid.
A mí el que me gustaba era Javier Clemente, qué le vamos a hacer. Alguna vez lo he dicho aquí y me han llovido abrazos, pero yo sigo pensando que en Javier Clemente hubo una suerte de José Mourinho de menor cuantía cuando José Mourinho aún no se había inventado. Clemente era el entrenador que habría necesitado ese Madrid de entreguerras que se hizo agnóstico de sí mismo en una triste noche de París en la que un tal Kennedy nos robó la historia, el orgullo y la fe. Fue en el Parque de los Príncipes, sí, pero —ay— de los príncipes destronados. Aquel Real Madrid quedó en estado de shock postraumático, y lo que precisaba era una sacudida, un tratamiento de choque que lo sacara de esa flacidez mental que tuvo al equipo enervado hasta lo de Mijatovic, porque ni siquiera la Quinta del Buitre pudo sobreponerse a la falta de confianza que aquejaba fatalmente al Real Madrid en la hora suprema. Hubo muchas Ligas y hubo remontadas épicas en la Copa de la UEFA, pero faltaba la gloria europea. Así, esos títulos eran como gestas del destierro que no alcanzaban a ocultar la amarga sensación de haber perdido la condición de pueblo elegido. Aquel Real Madrid quería creer, pero no creía. O al menos no creía lo suficiente: tenía agarrada en lo más profundo del subconsciente la carcoma silente pero implacable de la duda.
En Javier Clemente hubo una suerte de Mourinho de menor cuantía cuando Mourinho aún no se había inventado. Clemente era el entrenador que habría necesitado ese Madrid de entreguerras que se hizo agnóstico de sí mismo en una triste noche de París en la que un tal Kennedy nos robó la historia, el orgullo y la fe
Sí, me habría gustado ver a Clemente en el banquillo del Real Madrid. A Clemente le adornaban muchas virtudes, y no era la menor de ellas tener el pelo pajizo y peinarse a raya. Un pelirrojo peinado a raya es toda una declaración de intenciones, un aquí estoy yo prorrumpido a pleno pulmón. Desde que el mundo es mundo, los pelirrojos han tenido el pelo ensortijado y, si no, ahí tienen a Butragueño, con su aire de sonrosado querubín recién salido de un cuadro de Murillo y con las hebras de azafrán caracoleándole el entechado, como Dios y las buenas costumbres mandan. Esa línea recta de Clemente separaba las aguas del encrespado mar rojo de su azotea con improbable perfección, y por ello traía consigo el anuncio del moisés zanahorio que habría de llevarnos de vuelta a la Tierra Prometida. Por desgracia, nadie en el Real Madrid supo verlo.
Pero no era sólo esa raya en el agua. Javier Clemente siempre tuvo la mala leche de los bajitos, esa malicia reconcentrada que inspira el respeto de los enemigos y permite la supervivencia en los juegos del hambre de la alta competición. El problema de los altos en el fútbol es que a menudo son lo que el propio Clemente denominaría como mingafrías, no sé si porque la ventaja de su físico les atrofia el nervio por falta de uso, o porque el riego sanguíneo pierde temperatura al subir a las alturas. Los bajitos, sin embargo, han de luchar en un mundo hostil desde sus primeros días, han de suplir con listeza, habilidad e inteligencia lo que la naturaleza les ha negado en estatura, y sobre todo han de tener la sangre arrimada constantemente al fuego vivo de la tensión competitiva. Clemente podía dar puntadas sin hilo, que es el pecado de los deslenguados, pero lo que jamás hizo fue dar puntada sin punta. Tenía un colmillo retorcido y afilado que jamás rehuía una polémica si creía que con ello ayudaba a su equipo. De nuevo, un José Mourinho avant la lettre. Habría sido digno de ver aquel Real Madrid melancólico convulsionado por el efecto simpático del entrenador de Baracaldo, por la descarga eléctrica que su sola presencia habría administrado al equipo. Yo soñaba con ver a Clemente liándose un cigarrillo con las murrias europeas a que entonces se abandonaba el equipo, con oírle soltar un par de frescas con acento vasco que produjeran el efecto mirífico de esas planchas sin vapor que resucitan muertos de un respingo en las series de médicos.
Yo soñaba con ver a Clemente liándose un cigarrillo con las murrias europeas a que entonces se abandonaba el equipo, con oírle soltar un par de frescas con acento vasco que produjeran el efecto mirífico de esas planchas sin vapor que resucitan muertos de un respingo en las series de médicos
Llegamos así al madridismo más esencial de Clemente: siempre fue fiel a sus ideas y a sí mismo. Siempre buscó el triunfo y el éxito pero jamás se permitió la menor traición a sus convicciones con tal de hacerse perdonar su existencia, de recibir unas palmaditas condescendientes en la espalda por parte de sus enemigos, los cuales nunca le faltaron como nunca le faltan a quien se sale del guión establecido de la corrección política. A mí aún me emociona su clarividencia a la hora de entender el fútbol, de vertebrar un ideario futbolístico tan sencillo como efectivo que él mismo resumió brillantemente en el glorioso concepto del patapún p'arriba. El patapún p'arriba, y abandono las cursivas en señal de respeto, provocó la mayor sobreabundancia de performances en la prensa patria que jamás se había visto hasta la primera rueda de prensa de Mourinho. Quien no se rasgaba las vestiduras con histrionismo irrumpía en los platós de televisión, empuñando un crucifijo en una mano, una antorcha en la otra y exigiendo con rostro desencajado la muerte del hereje.
El patapún p'arriba fue la provocadora e insuperable manera que encontró Clemente para despreciar a tanto soplagaitas como ya entonces abundaba en los medios de comunicación y hoy son plaga en las redes sociales. Fue su forma de reírse en las barbas de tanto analista internacional calvo, de tanto erudito a la violeta que pretende convertir el fútbol en una ciencia y diseccionarlo con el torpe bisturí de sus escasas entendederas, sin darse cuenta de que sólo se puede diseccionar lo que previamente ha muerto. Al sepultar el fútbol bajo una montaña infinita de sesudos estudios tan huecos como rimbombantes, que ofenden simultáneamente al lenguaje y a la inteligencia, estos cantamañanas asfixian el fútbol, lo despojan de su magia, ignoran su esencia inaprehensible, olvidan ese elemento indefinible que nos devuelve las emociones puras e intensas de la infancia. Nos aburren con sus análisis tácticos, y al hacerlo reducen el fútbol a números, que son los escombros de la poesía.
El patapún p'arriba nos devuelve desde su propia enunciación al fútbol de la infancia, a los chavales correteando en torno a un balón en un patio de colegio, al mero placer del fútbol por el fútbol
Frente a ello, tengo para mí, levantó Clemente el patapún p'arriba. El patapún p'arriba nos devuelve desde su propia enunciación al fútbol de la infancia, a los chavales correteando en torno a un balón en un patio de colegio, al mero placer del fútbol por el fútbol. El patapún p'arriba es el desprecio jocundo e insolente de la absurda dicotomía entre buen y mal fútbol, entre el fútbol bonito y el fútbol defensivo. El patapún p'arriba es una genialidad que enseña a quien quiera escuchar que en el fútbol, como en la guerra —¿y qué es el fútbol sino la sublimación de la guerra? —, la única belleza está en la victoria porque lo único importante es la victoria. Nada importa, al recordar las trece Copas de Europa del Real Madrid, si el Real Madrid las consiguió desplegando un juego u otro, como nada importa, al recordar la figura de Alejandro Magno, la mayor o menor belleza con la que desplegaba sus tropas en el campo de batalla. Lo que importa, en ambos casos, es que nadie ha ganado ni gana tanto como el Real Madrid, como nadie ganó tanto como Alejandro Magno.
El patapún p'arriba es una genialidad que enseña a quien quiera escuchar que en el fútbol, como en la guerra —¿y qué es el fútbol sino la sublimación de la guerra? —, la única belleza está en la victoria porque lo único importante es la victoria
Todo eso lo vio como nadie Clemente, un hombre de excesos en este mundo de miramelindos y cagapoquitos en el que cada vez menos individuos se atreven a desmarcarse de los dictados de la corrección política. Clemente no sólo fue un gran entrenador: fue también ese personaje randiano que nunca reconoció más dios ni más dictado que el de su propia conciencia, y que decidió seguir su propio camino. Por eso yo lo quise como entrenador del Real Madrid, y por eso hoy saludo su memoria. Sí, había mucha belleza y mucho madridismo en el patapún p'arriba.
Fotografías: Imago.
Índice de El que nunca llegó:
Capítulo 1: Futre, el que nunca llegó
Capítulo 2: Dominique Rocheteau, el que nunca llegó
Capítulo 3: Joaquín, el que nunca llegó
Capítulo 4: Oscar Schmidt, el que nunca llegó
Capítulo 5: George Best, el que nunca llegó
Capítulo 6: Totti, el que nunca llegó
Capítulo 7: Patrick Vieira, el que nunca llegó
Capítulo 8: Pelé, el que nunca llegó
Dijo el poeta que todas las muertes son la misma muerte. Lo mismo puede decirse de los parones de selecciones: son todos el mismo aunque las fechas traten de mover a equívoco. A fin de entretenernos en este nuevo y nefando parón —que es el de siempre—, emprendemos esta serie titulada “El que nunca llegó”, en la que cada autor galernauta ha escogido un gran jugador que le habría gustado ver de blanco y que, a veces a pesar de las especulaciones, nunca llegó a recalar en el Madrid.
Edson Arantes do Nascimento, Pelé, nunca jugó en el Real Madrid pero pudo hacerlo si los diferentes intentos de Bernabéu hubieran fructificado como él deseó fervientemente. Por edad, no hubiera visto a Pelé vestir la camiseta blanca, pero me hubiera encantado leer, investigar y descubrir todo sobre su pasado madridista décadas después. Y también ver imágenes y vídeos suyos. Porque si hubiera militado en el club blanco tendríamos a nuestro alcance mucho más material de partidos completos, sobre todo en los 60 de lo que existe hoy en día.
¿Se imaginan a Pelé jugando cada semana con Di Stéfano, Gento y Puskas? Pues no estuvo tan lejos de realizarse como parece. Recapitulemos.
Pelé es un joven nacido en el estado de Minas Gerais que con 15 años debutó en el Santos y con 17 ya estaba en la selección brasileña para disputar el Mundial de Suecia 1958. Allí a los escandinavos ya les sorprendió su insultante juventud en un equipo donde formaban estrellas como Garrincha, Didí, Nilton Santos o Vavá. Y gracias también a Pelé los brasileños consiguieron su primer Mundial y el joven delantero cumplió la promesa que un día le hizo a su padre cuando derramaba lágrimas y más lágrimas tras escuchar por la radio el ‘Maracanazo’ de 1950.
¿Se imaginan a Pelé jugando cada semana con Di Stéfano, Gento y Puskas? Pues no estuvo tan lejos de realizarse como parece
Santiago Bernabéu era el presidente más conocido el fútbol mundial y en el verano de 1958 acudió a Suecia para presenciar el Campeonato del Mundo. De primera mano vio al imberbe Pelé y lo apuntó de inmediato en su lista de futuros fichajes. En total fueron tres años tras él, con innumerables noticias y rumores sobre el interés o posibles ofertas por la perla sudamericana. En los periódicos brasileños corrió mucha tinta sobre Pelé y el Real Madrid y en la prensa española también se hicieron eco de todo lo que llegaba de la otra parte del Atlántico.
Las primeras noticias surgen en la primavera de 1959. Pelé iba a venir con su Santos a disputar el homenaje a Miguel Muñoz a mediados de junio y la expectación creció como la espuma. En la prensa de Brasil se pudo leer el “Real aprieta el cerco de Pelé” en el ‘Diario Carioca’ o “Pelé en la mira del Real Madrid” en ‘Revista do Esporte’, indicando además que el astro vestiría de blanco en 1960. La cantidad que pedía el Santos por su fichaje era escandalosa: 640.000 dólares (unos 40 millones de pesetas). También ‘Jornal do Dia’ habló del tema y tituló “Pelé, el sustituto de Di Stéfano”. Aunque en el artículo salían unas declaraciones de Bernabéu donde explicaba que “Di Stéfano es un jugador de clase excepcional que aún tiene mucha cuerda”. E insistía con ‘O Rei’ declarando que “cuando Pelé abandone Brasil será para jugar en el club blanco”.
Un año después, en 1960, ‘Revista do Esporte’ seguía con el tema y en un largo reportaje firmado por el periodista español Ramón Melcón se podía leer que “El mayor sueño de Santiago Bernabéu es Pelé”. En el interior de la noticia se afirma que el presidente blanco “trabaja en la incorporación y regalar así a Pelé a la afición del Real. Una promesa que se haría. Y don Santiago suele cumplir lo que promete”. Por su parte, el ‘Diario da Noite’ hablaba de que oferta merengue a Santos que llegaría a los 100.000 dólares (algo más de 6 millones de pesetas), lo que convertiría a Pelé en el traspaso más caro de la historia de la entidad madridista. Sin embargo, desde el periódico ‘Imperio’, en España se comentaba que en Brasil se daba por seguro una respuesta negativa.
El último ataque para culminar el fichaje de ‘O Rei’ fue en 1961. Otros equipos europeos como el Inter también andaban a la caza del astro y la prensa contaba de una pelea entre madrileños y milaneses para llevarse al brasileño. En la revista deportiva ‘Lean’ entrevistaron a Pelé en una escala de un vuelo en Río de Janeiro. Le preguntaron por una supuesta oferta de los italianos por 880.000 dólares que dijo desconocer y a la cuestión de si le ofrecieran la misma cantidad el Inter y el Madrid por cuál se decidiría contestó que “de llegar el momento lo pensaría”.
En 1962, las opciones de ver a Pelé por Chamartín se acabaron por dos motivos: uno, el grave problema económico que tenía el Real Madrid en ese momento y dos, por el cierre de fronteras para jugadores extranjeros en la Liga española que se extendería hasta 1973
En 1962, las opciones de ver a Pelé por Chamartín se acabaron por dos motivos: uno, el grave problema económico que tenía el Real Madrid en ese momento y dos, por el cierre de fronteras para jugadores extranjeros en la Liga española que se extendería hasta 1973. Así lo recogió ‘Revista do Esporte’ que en una de sus ediciones del mes de enero tituló el “Real desiste de Pelé” y se extendía sobre una más que probable renovación de Pelé por el Santos donde cobraría un millón de cruzeiros al mes. El mandatario blanco lo explicó en la prensa española: “No tiene sentido soñar con Pelé, porque el Santos no lo venderá a ninguna parte del mundo. Eso solo sucedería si el club brasileño tuviera otro jugador igual que Pelé, lo cual es casi imposible, un jugador como Pelé costará mucho que vuelva a aparecer”.
En década posteriores en distintas entrevistas Pelé siempre ha confirmado las opciones que tuvo de jugar en el fútbol europeo y de hacerlo concretamente en la entidad merengue. En 2016, durante la presentación en el festival de cine de Tribeca de una película de su vida aseveró que estuvo “casi a punto de firmar por el Real Madrid”, aunque nunca se “arrepintió” de haberse quedado en el Santos.
En 2016, durante la presentación en el festival de cine de Tribeca de una película de su vida, Pelé aseveró que estuvo “casi a punto de firmar por el Real Madrid”
En el terreno de la ciencia ficción qué hubiera ocurrido si Pelé firma por el Real Madrid. Lo primero que hay que pensar es que su fichaje se habría producido tras la marcha de Kopa que se fue en el verano de 1959. En ese caso, las cantidades millonarias del traspaso y el contrato del brasileño descartarían los fichajes que se llevaron a cabo de dos compatriotas como Canario o Didí o también probablemente el posterior en 1960 de Luis del Sol. En la prensa carioca no se excluía la opción de que Didí llegara primero y Pelé más tarde, pero el ecosistema del equipo y del vestuario seguramente se habría visto afectado. Lo que sí es seguro es que la delantera formada por Gento, Puskas, Pelé y Di Stéfano habría sido la más formidable y fascinante que uno pueda concebir. Faltaría un jugador para la banda derecha que podría haber ocupado en la época Chus Herrera y luego Tejada o Amancio para dar todavía más gol o desborde al ataque. El aporte de Pelé en ese conjunto blanco roza lo inimaginable. Y es que ‘O Rei’ era un futbolista que a finales de los 50 y principios de los 60 hacía todo a una velocidad superior. Talento, fantasía, velocidad, dribbling, asociación y gol, mucho gol. Rodeado de otras estrellas como Di Stéfano o Puskas se hubiese mostrado imparable. Y eso nos lleva a pensar que ni Mr. Ellis o Mr. Leafe les habrían detenido en 1961, ni el Benfica de Eusebio en 1962 o ni el AC Milan de Nereo Rocco en 1963. El Inter de Helenio Herrera tanto en 1964 como en 1965 hubiera sido un durísimo escollo en un enfrentamiento repleto de futbolistas extraordinarios pero con Di Stéfano y Puskas ya con 37 y 36 años respectivamente en las filas blancas. De este modo no resulta una utopía creer que el Real Madrid pudo conseguir ocho Copas de Europa consecutivas o diez de once dado que en 1966 Pelé se hubiera juntado con los campeones ye-yé en otro plantel magnífico.
Fotografías: Imago.
Índice de El que nunca llegó:
Capítulo 1: Futre, el que nunca llegó
Capítulo 2: Dominique Rocheteau, el que nunca llegó
Capítulo 3: Joaquín, el que nunca llegó
Capítulo 4: Oscar Schmidt, el que nunca llegó
Capítulo 5: George Best, el que nunca llegó
Capítulo 6: Totti, el que nunca llegó
Capítulo 7: Patrick Vieira, el que nunca llegó
Resulta público y notorio que el Real Madrid, tras un año de obligada y prudente austeridad, se va a mover en el mercado veraniego. Para que puedan llegar los Alaba, Haaland o Mbappé de turno es necesario dejar hueco. Si no me fallan las cuentas, trece son los jugadores que podrían tener el cartel de transferibles este verano:
Fotografías: Imago.
Buen día de parón. ¿Cuántos llevamos? Sabe Dios. El tiempo se torna una sustancia pastosa y constante, sin subdivisiones, sin noche ni día, sin antes ni después. En medio de esta monotonía sin fin, y para hacerlo todo más espectral si cabe, España juega hoy contra un país que no existe, o al menos contra uno cuya existencia no reconoce la propia España. Kosovo es un país que no es, pero contra el cual es perfectamente posible jugar al fútbol. El Cid ganaba batallas después de muerto, y Kosovo juega partidos antes de existir.
“Vale ya de sustos”, ruega desde su portada Marca. Coño, ¿os parece poco susto el jugar contra un fantasma? Jugar contra un país al que no reconoces tiene que ser algo así como bautizar a un hijo que no reconoces. “Yo no me llamo Javier”, cantaban los Toreros Muertos, silbando para otro lado ante la reclamación de una paternidad no apetecida. España tampoco se llama Javier pero juega contra los hijos no apetecidos por la comunidad internacional y la propia España. Es todo muy raro, aunque si partes de la base de que la avaricia de los prebostes del fútbol de selecciones te birla a tus hijos (se llamen Javier o no) para que vuelvan con la rodilla hecha fosfatina y/o con un Covid en todo lo alto, pues entonces todo parece menos raro. En ese sentido, en lo que tiene que ver con que tus jugadores vuelvan hechos unos zorros, da un poco igual si el país contra el cual juegas existe o no.
O tal vez estamos diciendo una tontería y no da igual. Quién sabe lo cabreada que puede estar esta gente por no existir. El no existir proporciona una mala leche muy característica (que le pregunten a Dios, apostillarán los ateos), y el que no es reconocido en su singularidad nacional entra con especial virulencia a la tibia del contrario, de manera que solo nos queda rezar (por ejemplo) para que el partido número 180 de Sergio Ramos no finalice con algún infortunio. Primero, que no se nos lesione. Segundo, que el partido le cuente. Con el empeño que tiene nuestro adorado Sergio por batir récords con la selección, nos disgustaría que algún tribunal deportivo le reste a la postre este partido, por mor de no existir el rival. Pero vamos, que este último es el menor de los riesgos. Si este humilde portanalista que les habla tuviera la ocasión de jugar contra un país que me dice que no existo, iba a rebanar tobillos rivales con un furor inusitado. Vale, vale, no existiré, pero esta no te la alivia ni tres días bajo hielo.
Por si teníamos pocos espectros con el muy colectivo espectro kosovar, As trae a Joachim Löw a su primera plana. Junto con Raúl, suena Löw tras una hipotética partida de Zidane.
¿Pur qué?, preguntamos al respecto, en perfecto alemán como se ve.
¿Por qué Löw, hombre, por Dios? ¿No tenemos suficiente con el parón? Löw es otro fantasma, dicho sea sin ánimo de ofender. Lo es en el sentido de que un técnico que debe su fama a una selección nacional de fútbol (y dale con las selecciones nacionales) no está por ello especialmente capacitado para dirigir un club. Son dos trabajos radicalmente dispares. Un seleccionador sigue a jugadores, decide convocatorias, juega amistosos disfrazados de oficiales, y solo cada dos años entra en acción de manera realmente decisiva. Un entrenador de club se la juega cada tres o cuatro días, y debe regir dinámicas de furibundo cortoplacismo que nada tienen que ver con las que lleva un seleccionador nacional.
No, hombre, no. Löw es al eventual trabajo de técnico del Madrid lo que Kosovo es al escenario del fútbol mundial, una cosa incorpórea, intangible. Hay tantas razones para decir que Löw sirve para entrenar al Madrid como las hay para decir que Kosovo existe. Tanto Kosovo como Löw son los padres. This is a Löw, que cantaba Blur, y con toda la razón. Vaya bajón.
Raúl, que también aparece en la portada de As, nos parece que existe un poco más. Nos suena un poco menos a espectro de parón. Puede faltarle experiencia, y tal vez esa mano izquierda que tiene Zizou para lidiar con futbolistas que son cada uno una multinacional. Pero conoce la casa al dedillo, o como la palma de su mano, o como la palma de su dedillo. Tanto su mano como su dedillo son perfectamente existentes, y no suelen buscar setas en las profundidades del gayumbo, o no al menos cuando las cámaras de televisión escrutan el banquillo. No solamente Raúl existe, sino que es un hombre esencialmente aseado y guapo. Que le pregunten si no a nuestra amiga Lucía.
Con todo, ojalá lo que suceda sea que Zizou gane ahora Liga y Champions, que decida seguir y que abrace sin miramientos la idea de capitanear la reforma de la plantilla que prevé el club.
Os dejamos con la percepción de la realidad de la prensa cataculé. Estos sí que son fantasmas.
Pasad un buen día.
Dijo el poeta que todas las muertes son la misma muerte. Lo mismo puede decirse de los parones de selecciones: son todos el mismo aunque las fechas traten de mover a equívoco. A fin de entretenernos en este nuevo y nefando parón —que es el de siempre—, emprendemos esta serie titulada “El que nunca llegó”, en la que cada autor galernauta ha escogido un gran jugador que le habría gustado ver de blanco y que, a veces a pesar de las especulaciones, nunca llegó a recalar en el Madrid.
Hubo un tiempo en el que el Madrid no suspiraba por nibelungo nórdico ni por tortuga ninja alguna. El de 2004 fue un verano convulso que comenzó con un efímero reinado en los banquillos, el de José Antonio Camacho El Breve —al que no le dio tiempo ni de exudar el sobaco— y finalizó entre extravagantes y amazónicos cuadrados mágicos.
En aquellos días de chiringuitos, toallas y sombrillas sin mascarilla, el veraneante cañí medio desayunaba en la arena con un titán de ébano presidiendo todas las portadas de la prensa deportiva de la meseta. Florentino, que entonces firmaba contratos millonarios en servilletas, ya había completado su póker: Figo, Zidane, Ronaldo y Beckham; pero el equipo, sin el mostacho de Vicente del Bosque ni la melena de Iván Campo ondeando al viento, no carburaba.
La obsesión por encontrar al nuevo Makelele nos condujo a Highbury, el viejo estadio de un Arsenal que infundía entonces el mayor de los respetos, en busca de las botas de Patrick Vieira
El Madrid no se había repuesto aún de la extraña guillotina a Vicente Del Bosque ni de la valdanagórica apuesta por Carlos Queiroz El Ilustrado; pero sobre todo no se había sobrepuesto a la marcha del Claude Makelele El Destructor del mediocampo, ni tampoco de la de su fiel pero cochambroso escudero, Conceiçao, Conciençao para el pipero medio del Bernabéu.
Lo cierto es que el bueno de Flavio —que costó 27 kilos arrebatárselo al SuperDepor— no mereció apelativo más cariñoso.
La obsesión por encontrar al nuevo Makelele nos condujo a Highbury, el viejo estadio de un Arsenal que infundía entonces el mayor de los respetos, en busca de las botas de Patrick Vieira, el stopper box-box cuya fuerza, músculo y potencia permitía el mayor fulgor del mago Zidane en la Francia Campeona del Mundo.
Se dio por hecho. Periódicos, radios y televisiones cacarearon su fichaje por tierra mar y aire.
A falta de la casaca blanca, incluso le vimos en tetas.
Todo estaba dispuesto para una nueva presentación estelar de quien usted y yo sabemos, amigo galernauta, como no, había nacido para jugar en el Real Madrid. Tan meloso se puso el asunto con Vieira, que nos llegó a recordar a otro amor loco de verano, el de Karembeu, el nuevo caledonio. Con Christian nos casamos, pero Patrick nos plantó en el altar como Houdini. Según Marca incluso después de darnos el Sí quiero.
Tan resuelto estaba todo que el fornido centrocampista francés jamás jugo en Madrid, y el Real, en unos de esos giros dignos de un PC Fútbol con anisete a las tantas de la madrugada, pasó de apostar por Patrick a obsesionarse por Michael Owen. ¿A dónde vas? Manzanas traigo. ¿A qué precio? Coloraditas.
A partir de ahí, una aciaga temporada de sudokus de Vanderlei y un catastrófico efecto dominó que culminó en uno de los más descacharrantes fichajes de invierno del primer Florentinato: Gravesen.
Se fue Makelele, quisimos a Vieira y acabamos rodilla al suelo y Gravesinha mediante.
Se fue Makelele, quisimos a Vieira y acabamos rodilla al suelo y Gravesinha mediante
En el ocaso de la galaxia, en aquel vestuario disoluto de entonces, hubiéramos necesitado un hombre como Patrick del que otro insigne y pintoresco fichaje blanco, Nicolas Anelka, relató una memorable historia. Su carrera en el Arsenal iba viento en popa hasta el día que se cruzó con Vieira en el vestuario después de malograr una gran ocasión cegado por el sol.
“En las duchas se volvió contra mí y yo le respondí, sabiendo que no debería haberlo hecho, pero le llamé ‘jodido larguirucho patoso’. Al principio solo me miró con sus ojos huecos. Entonces… ¡ZAS! Cuando estaba sentado me dio una bofetada en la cara con su pene. Era como ser golpeado por un salmón curado húmedo. ¡Nadie podía creer lo que estaba viendo!”, rememoró el bueno de Nicolás en su autobiografía publicada en 2009.
Una vez retirado, Vieira afirmó que lo único de lo que se arrepentía en su carrera era de no haber fichado por el Real Madrid. "La falta de reconocimiento hacia Makelele me asustaba”, explicó. Sin embargo, considerando la revelación de Anelka sobre los efectos del salmón curado como crema facial, y teniendo en cuenta que cada vez que Claude se marchaba a vestuarios sus compañeros afirmaban que “se iba a duchar con su hermano pequeño”, podemos afirmar sin temor a equivocarnos que Patrick Vieira hubiera triunfado en el Madrid.
Cuestión de talla. Que se lo digan a Anelka.
Fotografías: Imago.
Índice de El que nunca llegó:
Capítulo 1: Futre, el que nunca llegó
Capítulo 2: Dominique Rocheteau, el que nunca llegó
Capítulo 3: Joaquín, el que nunca llegó
Capítulo 4: Oscar Schmidt, el que nunca llegó
Capítulo 5: George Best, el que nunca llegó
Capítulo 6: Totti, el que nunca llegó
Buenos días, queridos galernautas.
Españoles, Franco ha vuelto. Al menos eso asegura Marca, principal diario deportivo del país.
Tras extirparnos una legaña por laparoscopia, volvemos a leer con más calma y vemos que se trata de José Manuel Franco, el nuevo Secretario de Estado para el Deporte. Hasta ahora venía desempeñando la función de delegado del Gobierno en Madrid.
El hecho de que por un segundo ni nos haya extrañado la vuelta de Franco dice mucho del mundo en el que vivimos, en apenas un año se ha puesto del revés y la sociedad ha perdido la capacidad de sorpresa. Ya no nos asombra encontrarnos con una abuela que vuele, un perrete hablando o un joven que dé los buenos días con educación al entrar en un bar. Solo nos falta ver al Barça cumplir las normas.
Ampliamos nuestro campo de visión a la totalidad de la portada y vemos que el protagonista es Salah con gesto de mandarnos callar. Empezamos bien, nos callaremos si lo consideramos oportuno, pero siempre con dignidad, nosotros no utilizamos los silencios de manera torticera como Eufemiano Fuentes. Recordamos que, según avanzó ayer Jesús Bengoechea en La Galerna, fuentes del Real Madrid niegan al espécimen que actuó en el programa de Jordi Évole. Por si no fuera suficiente, la realidad y él mismo también se habían encargado tiempo atrás de desmentirle, el propio Eufemiano negó haber trabajado jamás con el Madrid en un procedimiento judicial contra Le Monde que el club ganó en los juzgados.
Refiriéndose al enfrentamiento de Champions de la semana que viene entre Real Madrid y Liverpool, Salah declara que “La diferencia con Kiev es que ahora somos campeones”. Perdona, “salao”, como hemos escrito al inicio de este Portanálisis, la diferencia con Kiev es absoluta, el mundo y la sociedad han cambiado por completo. Excepto una cosa, el Real Madrid sigue siendo el mejor club de la historia y el que más Champions, Copas de Europa o como quieras llamarlo tiene. Y punto en boca.
La parte superior de Marca es para el alcalde de Madrid José Luis Martínez-Almeida, que ejerce esta vez de reportero para entrevistar a Schuster y a Futre. La pieza la firman Gallardo y Roberto Gómez, ¿hablarán del panenkismo?
Mundo deportivo dedica su portada a Pedri, aka el Niño del bisoñé. El joven jugador posa con su habitual pelo natural peinado para que parezca un postizo y con cara de decir: ¿han “llamao”? Pedri tiene la misma expresión que se te queda cuando estás en casa viendo un partido de fútbol con amigos y se cuela un ruido entre las voces de los comentaristas, las propias y el tintineo de las latas de cerveza. En ese momento todos nos callamos y nos miramos con cara entre sospechosa y asombrada hasta que el dueño de la casa dice: ¿han “llamao”? Entonces, alguien se acerca a la puerta, comprueba que no hay nadie y continúa el jaleo como si nada.
“Impacto Pedri” titula el diario de Godó, lo que podemos traducir como “pedrada chiquitita”. Además de las esperadas loas hacia el futbolista del Barça, observamos la parte inferior de las botas que gasta Pedri. Ay. Es un calzado que combina un cuerpo negro sobrio con una suela y unos tacos de un dorado chabacano que no sería aceptado ni en el mercadillo. Parece el plástico cutre imitando al oro que recubría esos muñecos de una serie infantil que había hace treinta años llamada los Caballeros del Zodiaco.
Menos mal que Mundo Deportivo compensa la ordinariez de las botas de Pedri con un clásico; Eric García, que ocupa lo más alto de la portada. Hemos perdido ya la cuenta de las veces que le han fichado sin hacerlo.
Sport abre con Coutinho, del cual dicen que para el Barça es un problemón. Pues que llamen a Mortadelo. Pero nos llama más la atención el faldón (del periódico). Por un lado, aseguran que el Barça duda en pujar (no empujar) por Alaba. ¿Con qué van a pujar, con billetes del Monopoly? Y por otro, informan de que Laporta inicia la “Operación limpieza”, y la ilustran con una foto de Kluivert. Pues sí que van con retraso, el bueno de Patrick lleva sin estar en condiciones para la práctica del fútbol varios lustros, tendrían que haberle dado la baja mucho antes. Tantas deudas y problemas con la justicia les han hecho olvidar que manejan un club de fútbol, no una organización propagandística.
Terminamos con As. “Sprint final por Alaba” titulan. Símil relacionado con las carreras que tiene su contrapeso en Carlos Sainz, el cual alaba a Ferrari.
Pasad un buen martes, y si os encontráis con Eufemiano Fuentes y os regala caramelos, no los aceptéis. La primera vez es gratis, pero las siguientes hay que pagar.
Dijo el poeta que todas las muertes son la misma muerte. Lo mismo puede decirse de los parones de selecciones: son todos el mismo aunque las fechas traten de mover a equívoco. A fin de entretenernos en este nuevo y nefando parón —que es el de siempre—, emprendemos esta serie titulada “El que nunca llegó”, en la que cada autor galernauta ha escogido un gran jugador que le habría gustado ver de blanco y que, a veces a pesar de las especulaciones, nunca llegó a recalar en el Madrid.
Según la leyenda Roma tuvo siete reyes: Rómulo, el fundador, asesino de su propio hermano, como Caín; Numa Pompilio, que ahora ha abierto un restaurante de moda en Madrid, a donde va a comer Monedero después de las manifas; Tulio Hostilio, Anco Marcio, Lucio Tarquinio Prisco, Servio Tulio y Tarquinio, a quien llamaron el Soberbio. Luego, varios milenios después, vino Totti, que fue rey de Roma por aclamación popular. A Totti lo intentó fichar Florentino sin éxito, pues si existe algo en esta vida con lo que el Madrid todavía no puede competir, es Roma, la caput mundi. Totti es el jugador que más me hubiera gustado ver de blanco, porque Totti es Roma, la encarnación de una ciudad-mundo sobre la que gobierna Dios a través de la luz y de la belleza. Totti en el Madrid habría sido un segundo Cisma de Occidente, robarle como hizo Aviñón, los papas a la capital de Cristo. Sin embargo Dios, que es del Madrid pero también a veces un juez implacable, castigó la desmesura florentinista y en su lugar le impuso la penitencia del año de Queiroz: un Madrid con Figo, Raúl, Roberto Carlos, Zidane, Ronaldo, Beckham y Totti, qué duda cabe, habría relegado la salvaje maravilla del Cinquecento a una anécdota en los libros de Historia del Arte.
Seguramente Totti no llegó tampoco al Madrid porque la Roma se salvó de la quema del Moggigate. En el naufragio del calcio y a pique del colapso financiero, pudo retener a gran parte de aquel equipazo que ganó un Scudetto y encadenó seis subcampeonatos en la primera década del nuevo siglo. Florentino, al fin, con su primer imperio derrumbándose, se trajo, quizá como epítome de toda la cadena de acontecimientos que desembocaron en su dimisión, a Caravaggio en vez de a Rafael: Antonio Cassano, a quien Totti convirtió en su hermano menor cuando aterrizó desde Bari en la Roma de Capello, vino a Madrid con toda su pillería y la poca vergüenza del Mezzogiorno. Se pasó un año y medio comiendo Nutella y probando a todas las camareras del hotel de concentración. Si la serie Gomorra llega a rodarse diez años antes, Cassano habría sido, sin lugar a dudas, uno de los mejores secundarios del clan de los Savastano, con su talento endemoniado, su cara picada de acné juvenil y su encantadora sonrisa de brigante. Madrid, por desgracia, se quedó sin ver a Totti, aquel príncipe romano que con una imaginación del Renacimiento y un talento sudamericano, discutió él sólo, vestido de rojo garibaldino, la hegemonía de los gigantes del norte. Y el mundo asistió al cataclismo de Los Galácticos preguntándose, como cuando se recuerda la película de Napoleón que quiso rodar Kubrick, qué superproducción fastuosa se perdió para siempre.
Totti nunca fichó por el Madrid, ni por ningún otro equipo. Su vida está marcada por la negativa a los dos clubes más grandes de Europa. Como buen romano, salir del nido es una odisea terrible para la que hay que tener mucho valor, pues cuando se tiene de madre a una loba y de padre a Dios, la fábula del hijo pródigo puede terminar siendo un cuento de terror. Totti prefirió no separarse de las mujeres de su vida antes que probar fortuna con las camisetas más gloriosas del fútbol mundial. Una, su madre, rehusó en su nombre los trescientos millones de liras que Berlusconi ponía sobre la mesa para llevárselo al Milan cuando tenía doce años. La otra, claro, su mujer, la madre de sus tres hijos. «Lo pensé, lo pensé mucho, pero la conversación que tuve con mi familia me recordó de qué va la vida: el hogar lo es todo», escribió en 2016 en The Players Tribune. El último fantasista italiano se acabó convirtiendo en una estatua de mármol, «en otro monumento más de Roma», como dice ahora, que está jubilado e intriga, como un tirano griego desterrado de su ciudad en la corte del rey persa, para volver a la Roma «hasta de utillero», que decía Di Stéfano. De casa de sus padres los vecinos robaban asiduamente la alfombrilla de la entrada, por guardar un recuerdo de Il Capitano, un objeto en donde el dios de los ricos y de los pobres, de los patricios y de los plebeyos, hubiera puesto el pie: lo más parecido a la vida de Totti en Roma debió ser la de Maradona en Nápoles.
Sabiendo que no pudo visitar el Coliseo hasta después de retirarse, es normal entender por qué un tipo así no abandonaría jamás su lugar de nacimiento. Sobre todo si es Roma, un sitio donde la adoración por la divinidad se ejerce por costumbre desde hace tres mil años y donde la raya entre lo humano y lo sobrenatural siempre es difusa. Totti, que no habla italiano, sino romanesco, el dialecto que forjaron los habitantes de Roma cogiendo algo de todos los que pasaron por allí a lo largo de los siglos, nació hace 45 años junto a San Juan de Letrán. Letrán fue la primera residencia de los papas por más de mil años, es decir, el ombligo del mundo, se entiende. Con seis años su madre lo llevó a una audiencia de Juan Pablo II y sin que nadie supiera muy bien por qué, Karol Woyjtila se paró delante de él, un chiquillo regordete y rubísimo, tudesco, y lo bendijo. Luego su padre lo llevó un día al Olímpico a ver a la Roma y desde entonces su corazón de romano puro le perteneció a un club nacido de una escisión de la Lazio en los arrabales populares de la ciudad. Club que tiene, además, por lema, «che Dio ve furmini». Y Dios fulminó el primer proyecto de Florentino, cual Moisés bajando con las tablas del Sinaí, cuando el presidente quiso traérselo en el mejor momento de su carrera. Totti tenía 28 años y estaba pleno de talento, carisma y fantasía. El Madrid, que es imperio, lo habría incorporado a su panteón como una de esas exóticas deidades orientales que los romanos importaban de los países lejanos que conquistaban con sus legiones, habría sido por tanto un diosecillo menor, y no Júpiter. Lo rechazó porque ya estaba inmerso en su propio choque de gigantes: quería ganar más títulos con la Roma, quería arrebatarle la gloria al Inter de Ronaldo y Cúper, al Milan de Ancelotti y Shevchenko, a la Juve de Nedved, Buffon y Del Piero. Dos años después, llegó al Mundial de Alemania peleado con su entrenador, con la Roma a punto de quebrar y con el peroné lleno de clavos y arandelas, como escribió Enric González. Había pasado su momento.
En sus Historias del Calcio, González recoge una definición maravillosa de la romanidad, atribuida a Stendhal, famoso por su amor, literario y del otro, por Italia. «Los romanos son católicos descreídos con un sentido innato de la propia impunidad, mentirosos y fascinantes, tenaces en la pereza, orgullosos y carentes de dignidad, amantes de la elegancia, las cuchilladas, el oro y la sangre». Totti fue tan famoso a lo largo de su carrera por sus arranques viscerales como por los regates inverosímiles dentro del área; tanto por sus goles impregnados de una esencia antigua, del misterio genial de lo que no se puede describir, como por tarjetas rojas motivadas por sus súbitos gestos atrabiliarios. Como escupirle a un danés en la Eurocopa de Portugal de 2004, verano en el que Florentino, tras el descalabro, le ofreció «de todo, menos el brazalete de capitán, ni cobrar más que Raúl». Rechazó al Madrid por su mujer pero lo primero que hizo antes de comenzar la nueva temporada fue ir con la camiseta azurra del partido del escupitajo a ofrendársela a la Virgen del Divino Amor de Roma porque la vida de un romano comme il faut es un parpadeo entre tres mujeres: la madre, la esposa y la Virgen. Totti, hombre muy devoto, tanto como puede serlo un hijo de la ciudad que así como invoca al papa-rey, lo desentierra, ultraja y lanza su cadáver al Tíber, quería ser diferente, y en el mundo de lo líquido, la diferencia era quedarse toda la vida en un mismo club. Y se quedó, sacrificando dinero y títulos, aunque convirtiéndolo inevitablemente en su propia satrapía, pues después del papa, en Roma no mandaba nadie más que Totti, y eso lo sabía cualquier entrenador, futbolista o dirigente que se acercase a las instalaciones de Trigoria, donde entrena la Roma.
Totti era un trescuartista puro, un mediapunta, para entendernos, aunque a la Roma la movía como si fuera él mismo un regista, el director, al menos en su primera juventud. No era un genio lánguido, su arrancada era prodigiosa, muscularmente estaba más cerca del Púgil de las Termas que del clásico artista macilento que se agota a los sesenta minutos de partido. La última parte de su carrera, lastrado por las lesiones y por la pérdida de potencia física, se la pasó casi de segunda punta, de falso 9. ¿De qué habría jugado en el Madrid galáctico? Es difícil imaginarlo pues estamos hablando de un equipo que tenía a Guti de pivote y a Beckham de mediocentro organizador. Es decir, de una fantasía tropical que en sí misma era una imposibilidad metafísica, un disparate maravilloso que no podía sostenerse de forma continuada en el tiempo. Seguramente habría jugado más cerca del área, porque su facilidad para marcar goles era prodigiosa: con las dos piernas, con la cabeza, desde dentro del área, desde fuera, regateando, al primer toque, de cualquier manera.
En el Madrid, seguro, habría explotado el duende, eso tan absolutamente taurino que, junto a un carácter tan pasional, puramente latino, lo habría convertido en un niño bonito del Bernabéu. Totti tuvo siempre salidas y desplantes de torero gitano. Como cuando, siendo todavía un desconocido para el mundo, con el 20 a la espalda, en una Italia capitaneada por Maldini y en la que estaban Toldo, Cannavaro, Nesta, Del Piero, Albertini, entrenada nada menos que por el mito viviente, Dino Zoff, no se le ocurre otra cosa que meter a su equipo en la final de la Eurocopa a lo Panenka. Nun te preoccupá, mo je faccio er cucchiaio, le dijo en romanesco cerrado a Maldini. Er cucchiaio. En el Amsterdam Arena. Lleno de holandeses. A Van der Sar. Totti le hizo er cucchiaio a aquel gigante naranja y aunque luego Italia perdió la Eurocopa contra la Francia de Zidane, en la prórroga, gol de oro, también volvió a meter otro penalti capital, seis años después. En Alemania, contra Australia, en el minuto 95 de unos octavos de final más italianos que los spaguetti a la carbonara, metió el penalti perfecto con el mismo pulso con el que había engañado a Van der Sar. Ese Mundial, sin embargo, sí que acabó ganándolo. Y entonces, como tras ganar el Scudetto de 2001, Totti volvió a meter a un millón de personas en el Circo Máximo. Se entiende que, ante la tentación de sacar a bailar siquiera un día a la ciudad más hermosa del mundo, incluso ganar una Copa de Europa con el Madrid sea una idea que palidece.
Fotografías: Imago.
Índice de El que nunca llegó:
Capítulo 1: Futre, el que nunca llegó
Capítulo 2: Dominique Rocheteau, el que nunca llegó
Capítulo 3: Joaquín, el que nunca llegó
Capítulo 4: Oscar Schmidt, el que nunca llegó
Capítulo 5: George Best, el que nunca llegó
En el programa de Jordi Évole emitido anoche en la Sexta, el doctor Eufemiano Fuentes se permitió deslizar la sombra de la duda sobre la honorabilidad del Real Madrid. Hay silencios y mohines que solo cabe interpretar como una malévola insinuación respecto a la posibilidad de que el Real Madrid o sus jugadores acudieran a requerir los servicios de Fuentes como experto en dopaje.
A la pregunta “¿Asesoró al Real Madrid?”, el siniestro doctor respondió con un largo silencio y un ridículo movimiento a su alrededor, en busca de una botella de agua. “Es que mientras bebo pienso”.
Que no piense más. En el Real Madrid niegan taxativamente cualquier relación con Eufemiano Fuentes. Contactadas por La Galerna, fuentes del club afirman: “Jamás asesoró al Madrid. El Real Madrid está radicalmente en contra de la práctica del dopaje”, afirman.
En el club blanco no se descarta que Fuentes brindara sus prestaciones a otros equipos de la Liga española. A La Galerna le consta que en alguno de ellos llegó incluso a cobrar más que el mejor pagado de sus futbolistas. “Pero nunca tuvo cabida en el Real Madrid”, señala nuestra fuente.
Cabe señalar que el propio Eufemiano negó haber trabajado jamás con el Madrid en un procedimiento judicial que se siguió en su día contra Le Monde, por haber hecho el medio francés acusaciones parecidas, y que el Madrid ganó en los juzgados.
El club estudia la mejor reacción ante esta insinuación.
Fotografías: Imago.
Buenos días. Eufemiano Fuentes, el doctor dopaje, habló ayer con Jordi Évole, y entre los dos emitieron una sombra de duda ominosa sobre el Real Madrid. Fue una especie de “ay, si yo te contara” trufado de silencios a lo François Gallardo, aquel tertuliano del Chiringuito que hoy está en prisión salvo error u omisión, infelizmente sin tener como compañero de celda a Eufemiano. Habrían hecho muy buena pareja de baile al ritmo del Jailhouse rock de Elvis, alternando paroxismos pélvicos con silencios de mierda, para beber agua o para atusarse las patillas. “Y si no, desmiéntemelo”. Desgraciadamente, no hay nada que desmentir ni que llevar a la atención de un juez, porque Eufemiano no dijo nada. Ya os contamos, fue una especie de silencio a lo Jesús Quintero, un “no puedo contestarte” diseñado para verter vitriolo sobre el prestigio del mejor club de fútbol de todos los tiempos. En el fondo, si uno lo piensa, nada que no sea lo de todos los días, solo que apuntando a un asunto más serio.
En fin. Empezar el día mandando a la mismísima mierda a Eufemiano Fuentes sería un modo indigesto de echar a rodar la mañana, por lo que nos contentaremos con aseguraros que creemos cien por cien en la honorabilidad del Real Madrid.
A todo esto Dani Olmos, un jugador del Leipzig (más conocido cariñosamente como el Legazpi para quien tenga por lo que sea recuerdos entrañables de dicho equipo) salvó ayer a una selección española huérfana de jugadores madridistas de un resultado francamente denigrante. No ganar a Georgia no es plato de buen gusto. No ganar a un país que la gente confunde permanentemente con un estado de USA, el que hizo suspirar a Ray Charles, no es algo de recibo por más que McCartney ponderara a Georgia cuando estuvo de vuelta en los USSR.
Esta victoria, que fue agónica, es el argumento principal de todos los periódicos del día, y en ellos se cuela también, subrepticiamente, la humillación sufrida por el FC Barcelona de fútbol sala a manos del Movistar Inter, que le propinó un 6-1 digno de deporte más mayoritario en la Final de la Copa de España.
La noticia tiene un faldoncillo de cierto tamaño en Marca, pero no aparece en él la palabra “Barcelona”. “Arrasa el Movistar Inter. Levanta la Copa de España cuatro años después”. ¿Arrasa a quién? Ni una palabra del rival arrasado. Solo el escudo a la hora de reflejar el resultado del partido. Preguntamos afanosamente: ¿qué es objetivamente más noticia, que el Movistar Inter haya arrasado, o que el FC Barcelona haya sido arrasado? Ok.
Mundo Deportivo, también en su faldoncillo inferior, tiene en cambio a bien informarnos de cuál ha sido la víctima propiciatoria del Movistar Inter. “Movistar Inter se lleva la Copa ante el Barça (6-1)”. Pero qué términos más asépticos, queridos amigos. “Se lleva la Copa”. No se utiliza el término humillación, ni el de paliza, ni tan siquiera el de goleada. Ni el denigrante y célebre “set” que suele usarse cada vez que en fútbol alcanza los 6 goles uno de los dos contendientes. Hoy no hay metáforas con el tenis. No. El Movistar Inter “se llevó” la Copa.
—¿Dónde está la Copa?
—Ah, pues no sé. Se la ha llevado en la boca no sé si un perro o el Movistar Inter.
Sport, en lugar de un faldoncillo, dedica un altillo a la debacle del futbito culé, y atención a los términos aquí usados, porque estos sí que son la repanocha, con permiso de Fernando Burgos. “El Movistar Inter le arrebata la Copa al Barça”.
¡LE ARREBATA! Ni humillación, ni paliza, ni goleada, ni set. No: le arrebata. ¿Con uso de violencia?, cabría preguntar. ¿Por la fuerza bruta? Le arrebata, amics. Que venga Iván Zulueta y lo vea.
Menos mal que el faldoncillo de As viene a salvar un poco los muebles. “El Movistar arrolla al Barça”. Al fin un titular que recoge con cierto nivel de precisión lo sucedido. El temor de D10s, queridos, sigue causando estragos en la prensa deportiva que padecemos.
Pasad un buen día.
Vivimos una semana de partidos de selecciones. Desde que tengo uso de razón, estas fechas han sido consideradas más un inoportuno y tedioso parón de las competiciones ligueras que una oportunidad de seguir una clasificación para competiciones tan importantes como una Copa del Mundo o una Eurocopa.
En 2018, estuve en el Estadio Luzniki de Moscú para presenciar los octavos de final entre España y Rusia. He de reconocer que asistir a un partido de la Copa del Mundo es una de las mayores experiencias de mi vida. Sin embargo, tras fallar Iago Aspas el penalti definitivo y confirmarse la eliminación de la selección, mi decepción no supuso ni una décima parte de las que he vivido tras grandes derrotas de mi Real Madrid. Creo que es algo que, en mi caso, viene de lejos, y tras analizarlo en mi fuero interno estos días, puedo encuadrarlo en tres periodos:
Sólo unos días antes del primer partido contra Portugal, se anuncia la contratación de Julen Lopetegui como entrenador del Real Madrid para la temporada 2018-2019. Su incorporación se produciría una vez terminado el Mundial. No es la primera vez que ocurre algo así. Van Gaal se compromete en 2014 con el Manchester United o Conte con el Chelsea en 2016, por poner dos ejemplos. Pues bien, en ese momento comienza una lamentable cacería de los medios de comunicación que culmina con el despido de Julen Lopetegui al día siguiente. Ni los jugadores seleccionados del Barça/Atlético podían entenderlo. Es ahí cuando sentí que nos habían robado la selección, quizá de forma definitiva. Este cese jamás se hubiera producido si la contratación hubiera sido a cargo de cualquier otro equipo en el mundo. Sólo podría ocurrir con uno, con el Real Madrid, y así fue. Ya sabemos cómo acabó la historia.
Los sentimientos son algo que no se puede controlar. Mi cabeza me dice que debería saber separar, cambiar el chip. Que disfrutar de los posibles éxitos de tu país es algo sin duda muy bonito. Sin embargo, llevarlo a la práctica es algo complicado. Gol de Grecia, indiferencia. Es posible que algún día cambie de opinión, que regrese al pasado y vuelva a emocionarme con un gol al pasar de fase de grupos o a disgustarme hasta el lloro por volver a caer en cuartos.
Fotografías: Imago.
