Todo empezó, o acabó (según se mire) un 1 de marzo de 2020; ese día el Real Madrid jugaba el clásico contra el F.C. Barcelona, un partido que finalizó 2-0 a favor de los nuestros con goles de Vinicius Jr. y Mariano. Por aquel entonces todos habíamos oído hablar de un virus que estaba asolando China e Italia y que era probable que en poco tiempo llegara aquí, pero nadie se podía imaginar ni por asomo lo que nos quedaba por vivir. Días más tarde se decretaba el estado de alarma y nuestra vida, fútbol incluido, se pararía por completo. Nos habíamos despedido sin saberlo de nuestra casa, el Bernabéu, para un total de 559 días. Y por fin, el 560 está muy cerca.

Por fin, después de 560 días, este sábado nuestro estado volverá a abrirnos sus puertas

Este sábado nuestro estadio volverá a abrirnos sus puertas. Es cierto que estará distinto, a cachos se podría decir, las cosas no estarán donde las recordamos, faltarán torres que seguiremos ubicando mentalmente durante el resto de nuestras vidas y habrá otras en zonas donde ni nos imaginábamos que se podían levantar, será un estadio a medio hacer, un estado que sueña con ser el mejor recinto que cualquier deporte pudiera tener en la faz de la Tierra, pero es nuestro estadio y hay cosas, que ni estando en obras, podrán cambiar.

Volveremos a prepararnos el bocata para el descanso, a consultar por el GPS la ruta más rápida a nuestro zona; a ver a nuestros amigos del parking del Hospital San Rafael y verificaremos que siguen bien (o eso deseo de corazón); pasaremos de nuevo por nuestros bares, por los sitios por donde con la compañía de una cerveza o refresco empezaba a ambientarse el partido; veremos de nuevo a esos amigos a los que sólo veías en las previas, Andresito, Rober Ángel, Pepe… a nuestros compañeros de fila; volveremos a entrar por esas puertas, por los tornos, hasta llegar a la boca de nuestras escaleras y poder contemplarlo: ese mar verde, rodeado de azul, un azul que se eleva hasta un cielo de luces, esta vez, con grúas y vallas de seguridad, pero estaremos en casa, y solo con pensarlo nos entra el gusanillo en el estómago.

Según la RAE, hogar se define como “Centro de ocio en el que se reúnen personas que tienen en común una actividad” así que, según esto, nuestro hogar estará siempre donde juegue nuestro equipo y estemos nosotros acompañándole, pero casa es el “Campo o terreno de juego propio de un equipo o deportista”, es decir, el lugar donde nos identificamos, el sitio donde hemos visto a nuestro equipo conseguir sus mejores gestas, conseguir Ligas, clasificaciones de Champions, títulos coperos, y también por supuesto donde hemos sufrido derrotas, pero que nos han hecho mucho más madridistas.

Día 560, y muchos, por desgracia, ya no podrán volver a pisar su casa, pero los que seguimos aquí, nosotros, tenemos que hacerlo brillar por nosotros y por ellos; siempre con cuidado y responsabilidad por favor, pero volvemos, y lo que se oiga en la grada, debe ser un grito de ilusión. Jugadores y aficionados haremos que el nuevo estadio resplandezca, no solo por la grandiosidad del proyecto, sino más aún por el escudo que llevamos en el corazón. Soñemos en multiplicar por mil las alegrías que podamos vivir en él, con triunfos y fracasos, con nuevas incorporaciones y títulos que hagan más grande la historia de nuestro Club. Por dejar en lo más alto al Real Madrid y a nuestro estadio, el Santiago Bernabéu.

Fotografías Imago.

En su primer día como madridista, la sonrisa de Camavinga entra al vestuario antes que él y sus nuevos compañeros reciben a ambos con aplausos. Camavinga, físicamente, es una especie de Seedorf espigado que, al igual que el holandés (¿o ahora se dice paisbajés?), transmite alegría de vivir, como cantaba Ray Heredia.

Antes, había pasado el reconocimiento médico en Sanitas, y nos regaló la típica fotografía de futbolista con el torso desnudo y lleno de rotuladores de colores mientras que hace un gesto amable que parece decir: esto pinta bien.

Tras ejercitarse con sus compañeros, llega la hora de la firma y la presentación como futbolista del Real Madrid Club de Fútbol. Con 18 años. Ahí es nada. Pero, a pesar de su juventud, es un jugador con mucha madurez, ya que hace justo un año debutó con la selección absoluta francesa. El futbolista más joven en debutar con los bleus desde el final de la Segunda Guerra Mundial en 1945. Este jugador es la bomba.

Lo primero es firmar el contrato, y Eduardo Camavinga comparece con Florentino Pérez rubricando el documento y posando con el tradicional estrechamiento de mano.

Después, ambos posan en la sala de trofeos con las míticas trece copas de Europa de fondo. Y acto seguido, fotografía familiar posando con la zamarra número 25 de Camavinga. Un recuerdo imborrable para una familia que no lo ha tenido nada fácil en la vida. Se merecen estos momentos de gozo.

A las 13:27 comienza el acto de presentación con un vídeo (largo) que aglutina sus jugadas más destacadas al son de música épica.

Comienza a hablar Florentino Pérez y da la bienvenida a Sofía, Celestino (padres de Eduardo), al resto de familia de Camavinga y a todos los asistentes. Recalca el esfuerzo, sacrificio y preparación del jugador desde niño para vestir la camiseta del Real Madrid.

El presidente resalta que desde hace dos años conocían la calidad de Eduardo, quien escucha a Florentino a través de unos auriculares negros. Florentino recuerda que el domingo vuelve el fútbol al Santiago Bernabéu. Por fin.

Florentino: “Eduardo, bienvenido a tu nueva casa, bienvenido al Real Madrid”

“Eduardo, bienvenido a tu nueva casa, bienvenido al Real Madrid”. De este modo concluye Florentino y cede la palabra a Camavinga.

Camavinga se muestra muy contento y orgulloso de defender el escudo del Real Madrid, comenta le dicen esto hace dos años no se lo habría creído. Habla en francés, pero un señor que no sabemos dónde está lo traduce simultáneamente al castellano y lo podemos entender todo. No dice más Eduardo y termina con un ¡hala Madrid! Par qué más. Nos encanta la brevedad en las declaraciones del jugador, que nos ha ahorrado el tan habitual discurso empalagoso de muchos futbolistas.

Madridistas, si no se tuerce la cosa, disfrutaremos de un gran jugador durante muchos años.

Bienvenido y suerte, Camavinga.

El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

Buenos días, amigos. Pase que de repente se pare la competición para disputar unos partidos clasificatorios para un Mundial erigido sobre las vidas de 6000 trabajadores en régimen de semiesclavitud. Pase que tengamos que tragarnos el coñazo de ese anticlímax con resignación cristiana. Pase incluso que hayamos de asumir el riesgo de que se lesione alguno de los nuestros para mayor gloria (?) y enriquecimiento de Ceferin e Infantino. Pero lo que hoy nos cuenta Marca en portada pasa de castaño oscuro.

Usted perdone, Marca, pero ya no tenemos edad para eso. La última vez que jugamos un partido fue un solteros contra casados en el seno de la redacción de La Galerna que ganaron los solteros merced a la gran forma de Alberto Cosín y el olfato goleador de Jorgeneo. Fue hace tres años y medio y este humilde portanalista tuvo que pedir el cambio por lenguafuerismo —lesión muy común en los portanalistas— en el minuto 7, en homenaje a Juanito. Ahora mismo, este humilde portanalista no sería capaz de disputar ni el calentamiento del partido, imagínense el partido entero, ¡imaginen dos partidos, como marcialmente ordena Marca que nos toca hacer en el día de hoy!

Resulta que hoy tenemos que jugar un Kosovo-España y un Grecia-Suecia, nada menos. No sabemos cuánto tiempo de descanso hay entre los primeros 90 minutos y los segundos. Este portanalista se va a borrar descaradamente. Ya le he dicho al técnico que tengo molestias y que, infelizmente, no seré de la partida.

No sabemos por qué se nos ha colado esa foto, pedimos disculpas. Decíamos que ya hemos comunicado al entrenador que nuestras molestias, si bien son vagas, difícilmente descriptibles, no terminan de remitir. Juancho, no estoy para jugar ni medio partido (dejemos dos aparte) por mucho que me lo exijas en portada.

En La Galerna comprendemos la importancia de que la Roja se clasifique para un Mundial erigido sobre las vidas de 6000 trabajadores en régimen de semiesclavitud. Sería indigno no poder jugar en estadios entre cuyos vomitorios se escuchan aún psicofonías tétricas. Agua, por favor. Tengo mucho calor. No quiero subir ahí, no es seguro. No hay que preocuparse, son voces en árabe macarrónico y no se entiende nada, aunque a fuerza de ser sinceros impresiona el tono desesperado de que están imbuidas. Ignoradlas. España tiene que estar en ese Mundial. Su dignidad está en juego.

Oh, pero ahí están de nuevo. Cesad ya, voces fantasmagóricas. Dejad de reverberar en las gradas de Doha. Por favor, necesito parar. Por favor, hace mucho calor. Me siento muy débil. Cuidado, me caigo. Callad, por Alá, callad. Abandonad vuestro lúgubre retumbar. No queremos oír vuestro mensaje del pasado. Queremos que se clasifique España. Es lo que nos importa. Hoy jugamos dos partidos.

Hay quien sigue enredando con lo de las psicofonías, pero ni caso. Tim Sparv, el capitán de la selección de Finlandia, por ejemplo, está embarcado en una cruzada personal para que la comunidad futbolística mundial se haga determinadas preguntas sobre el modo en que esos estadios han sido construidos, sobre qué hay detrás, sobre qué hay debajo. En una emotiva carta, ha urgido a los futbolistas destinados a jugar ese Mundial a “que sean valientes” y se planteen si quieren disputar una competición acerca de la cual existen tantas dudas éticas. ¿Dijimos dudas? Más bien habría que decir certezas.

Sparv se lamenta de no haber comenzado sus investigaciones cinco años antes, pues por el camino se han perdido miles de vidas. “Fuck. Quizás habríamos salvado vidas. Nos hemos despertado demasiado tarde. Me he despertado demasiado tarde. No soy un experto, pero como capitán de la selección de Finlandia sé que pronto podríamos estar jugando en estadios que han causado la pérdida de vidas de trabajadores inmigrantes. Nosotros, los jugadores, vamos a ser la cara visible de un torneo sobre el que no tenemos control”.

Sparv, que en el curso de los últimos meses ha hablado con trabajadores inmigrantes, se hace eco en su misiva de las evidencias. “The Guardian publicó que unos 6.500 trabajadores inmigrantes habrían perdido la vida en las obras cataríes desde que se le concedió el Mundial en 2010, y esos trabajadores eran de cinco países: India, Nepal, Pakistán, Bangladesh y Sri Lanka. Por lo visto muchas de estas muertes estaban directamente relacionadas con el Mundial. ¿Cómo puedes leer esto y sentirte indiferente?”

Si bien en 2015 Catar aprobó un decreto para mejorar las condiciones de trabajo de los inmigrantes, Amnistía Internacional ha concluido que se han producido muy pocas mejoras, y que dichos inmigrantes siguen trabajando en condiciones de esclavitud. “Tuve una conversación con una mujer que rompió mi corazón”, continúa Sparv. “(...) Me contó que trabajaba 16 horas seguidas sin días de descanso. Me dijo que si había alguna denuncia a la policía, esta siempre se ponía del lado del empleador, y hablamos de acusaciones de violación. (...) Fue brutal escuchar eso”.

Sparv finaliza su exhortación invocando la valentía de los jugadores internacionales que potencialmente pueden disputar el Mundial de Catar. “Conozco a jugadores que saben que tendrían problemas si hablaran de lo de Catar. Tienen miedo. (...)”. Aun así clama a sus colegas: “Si puedes reunir el coraje, infórmate, involúcrate, habla. Habla con un periodista, pon un tuit, pon un post en Instagram. Ponte en contacto con los trabajadores”. El llamamiento, de momento, parece haber caído en saco roto.

¿Habéis leído en la prensa española algo que le dé a esto la importancia que merece?

Pero no hagáis caso de la voz de Sparv, tan inconveniente. No hagáis caso de los psicofonías que silban entre los muros de los estadios cataríes en las noches sin luna. No, por caridad, eso no. Tengo sed. Por favor, tenga piedad, me muero.

Hay que clasificar a España.

Pasad un buen día.

La historia de Asensio en el Madrid es bastante atípica. recaló en Madrid y cayó completamente de pie firmando actuaciones decisivas en grandes momentos, pero tras la salida de Cristiano, cuando más debía "tirar del carro", el jugador decayó

El cierre del mercado ha coincidido con el primer parón de selecciones después de la Eurocopa. La coincidencia permite especular un poco y poner el ojo sobre algunas cuestiones interesantes. El Madrid no fichó a Mbappé pero el mismo 31 de agosto se hizo con otro prometedor muchacho francés, Eduardo Camavinga, al que venía siguiendo, según se dice, desde su extraordinaria eclosión en el Rennes hace un par de años. Al mismo tiempo Luis Enrique volvió a convocar una lista de futbolistas españoles, se supone que los mejores ahora mismo, para la fase de clasificación del Mundial del año que viene, y en ella no había ningún jugador del Madrid.

Esta coincidencia tiene poco de casual, a mi juicio, y apareja alguna implicación profunda. El Madrid, por muchos años sostén moral del fútbol español, se afrancesa y la Selección española, se desmadridiza. Es curioso. Luis Enrique ya sirvió la polémica en bandeja con la convocatoria de la Eurocopa, llena de (también supuestos) prometedores y desconocidos jóvenes compatriotas que destacaban, muchos de ellos, por haber jugado entre poco y nada con sus clubes a lo largo de la última temporada. La cuestión se ha convertido en tendencia: ni madridistas, ni andaluces, circunstancia a priori irrelevante que no obstante subraya el alejamiento de la «España de Luis Enrique», norteña, cantábrica, pirenaica, sosa, por así decirlo, emocionalmente fría, malencarada e históricamente «privilegiada», con respecto de la España «madridista», que tiene mucho de andaluza, en tanto que pasional, arrebatadora y plena de genio y barroco.

El Madrid, por muchos años sostén moral del fútbol español, se afrancesa y la Selección española, se desmadridiza

También algunos de estos jóvenes futbolistas destacan por ser representados por exbarcelonistas ilustres como Villa, Puyol o De la Peña. Al principio, cuando la Eurocopa, se dijo que Luis Enrique era «valiente» por ir a la guerra sin el capitán Sergio Ramos o sin los dos mejores defensas españoles de la temporada (Nacho y Mario Hermoso), por ejemplo. En su lugar llevaba a chavales por estrenar en la gran aristocracia del fútbol europeo, algunos, como Eric García, procedente del sistema solar de La Masía. Huelga señalar la vinculación sentimental entre el seleccionador nacional y el Fútbol Club Barcelona. Si Relaño proclamó en 2010 que España ya no necesitaba al Madrid y aquel Mundial fue reclamado emocionalmente por el barcelonismo como hijo suyo, la España de Luis Enrique desplaza definitivamente lo madridista del territorio común del fútbol español: el madridista, que ya con Del Bosque (lo paradójico está en la médula de todo este accidente histórico) fue exiliado de la Selección, encuentra ya que «la Roja» es un baluarte hostil copado por el resto de aficiones y en especial, por el antimadridismo. Si desde Juan Padrós y Antonio Bernabéu, hermano de don Santiago, la génesis y consistencia histórica de la Federación había estado ligada al músculo más fuerte del fútbol y del deporte español (el Madrid, por supuesto), tanto en lo organizativo como en lo competitivo, el antimadridista vasco-catalán abominó casi siempre del equipo nacional por lo que éste tenía de «madridista». Con el gol de Iniesta, la conquista de los mayores éxitos del fútbol patrio por parte del antimadridismo invierte una inercia de muchas décadas, cuyo gran escalón fue la dialéctica contra Mourinho. Luis Enrique viene, en realidad, a remachar ese ataúd. Cómo será la cosa que, en la Eurocopa, su jugador franquicia fue un paria del edén madridista, Morata, un ángel negro.

El Madrid, en cambio, en su desvinculación espiritual con la atmósfera dominante en el fútbol español, parece profundizar en su también antigua relación con Francia. Con lo francés. Desde aquel primer amistoso internacional junto a la vieja plaza de toros de Goya contra el Racing de París, el Madrid es fundar la Copa de Europa con L´Equipe, firmar a Kopa, a Zidane y a Benzema, tres de los mejores futbolistas franceses de siempre, dos de ellos, balones de Oro, y todos además iconos de una nación mestiza, de acogida. Los tres, emigrantes o hijos de emigrantes que encontraron la posibilidad de un futuro en el país símbolo de la libertad europea, recipiente de parias y desheredados de todos los rincones del mundo. Del mismo modo, el Madrid, si fue desde su nacimiento algo preciso y definible con una frase, es la patria de los sueños de todos los niños de la tierra.

El Madrid, si fue desde su nacimiento algo preciso y definible con una frase, es la patria de los sueños de todos los niños de la tierra

Como la familia de Raymond Kopa, la de Camavinga halló en Francia la paz y la seguridad que les negaba su país de origen. Camavinga, que nació en un campo de refugiados de Angola mientras sus padres tramitaban su partida a Europa, es en realidad congoleño, como otro francés que hizo fortuna en el Madrid galáctico, Claude Makelele. La analogía entre los dos sale fácil: mediocentro, francés, negro y con raíces en África. Cuando Makelele sujetaba el difícil equilibrio delbosquista del Madrid galáctico y ganaba de blanco la Copa de Europa en Glasgow, Camavinga aún estaba en la barriga de su madre. Nacería en noviembre de aquel año, poco después de que Ronaldo debutara con la blanca en el Bernabéu. Igual que Mbappé, Camavinga pertenece a la generación de niños fascinados por el brillo crepuscular del Madrid de Zidane, que fue, en realidad, el segundo gran Madrid global, de impacto verdaderamente planetario, tras el de Di Stéfano.

Más que a Makelele, la forma de moverse y de jugar de Camavinga evoca a otros grandes centrocampistas del Madrid del siglo XXI: es zurdo como Redondo y juega como si imantara la bola a su pie izquierdo, y en algunos gestos plásticos recuerda a Seedorf. A simple vista, tiene las hechuras de un futbolista muy moderno y viene del vivero que domina el fútbol desde hace un tiempo, el francés, cuna de la velocidad, del poderío físico y de la virtuosidad técnica. Entre Camavinga, Mendy y Benzema, el Madrid ha juntado un regimiento de la Francofonía, es decir, de lo francés en el mundo, especialmente en África, ese continente eternamente virgen tan lleno de juventud y de posibilidades. Las consecuencias de haber integrado al gran icono universal de la Francia moderna, Zidane, en la cosmovisión madridista, de haberlo elevado a la categoría de dios dentro de ella, se ve en el arraigo que el Madrid tiene en el mundo árabe, en el norte de África, en el África subsahariana de habla francesa. Mbappé habría sido la guinda de todo esto, pero este verano el Madrid también ha fichado a Alaba, que es un vienés de padre nigeriano y de madre filipina.

La Selección española vuelve a hacerse pequeñita y exclusiva y otra vez, caminando sobre sus propias huellas, el Real Madrid se universaliza, se desliza sobre el mestizaje global de un mundo en permanente movimiento

La Selección española vuelve a hacerse pequeñita y exclusiva y otra vez, caminando sobre sus propias huellas, el Real Madrid se universaliza, se desliza sobre el mestizaje global de un mundo en permanente movimiento. Esto es importante porque como digo, no es casual y es el reflejo de corrientes subterráneas que recorren España en todos los órdenes de la vida pública. El Madrid nace en 1902 en la capital de un país sacudido por el último desastre colonial, por la pérdida de la grandeza secular y en abrupta crisis de identidad. Se desarrolla siempre mirando hacia fuera y culmina ese crecimiento engrandeciéndose ante Europa entera justo cuando España está al margen de todos sus vecinos, en plena reconstrucción confederal tras la Segunda Guerra Mundial. A otro nivel, ahora vuelve a pasar lo mismo: lo madridista es excluido de un equipo nacional bajo la sospecha de haber sido convertido en un cortijo de agentes y representantes de la órbita barcelonista, en un momento en el que nadie en España deja de mirarse el ombligo. Incluso en el «estilo» el Madrid parece apostar por algo muy diferente al trote sudamericano que gobierna la Liga y que es el santo y seña de una Selección anclada todavía en la Arcadia feliz del tikitakismo: dinamismo posicional, futbolistas jóvenes y versátiles como el propio Camavinga, Alaba, Valverde, un empeño en desasirse de esa modorra que le ha bajado la tensión al fútbol español en un tiempo en que triunfan las trituradoras a todo campo como el Chelsea o el Manchester City. Un desaire a la «cultura» dominante que recuerda al mourinhismo contracultural, en pleno apogeo mundial del guardiolismo. Porque por encima de todas las cosas, lo que también fue siempre el Madrid es una organización con el coraje suficiente para ir por libre.

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El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

Buenos días. El Madrid va más allá del fútbol, y cuando nos obligan a dejar de disfrutarlo por el parón de selecciones para que unos señores se forren, se abre paso a raquetazos encarnado en Carlos Alcaraz. Marca y As dedican sus portadas al tenista madridista de solo 18 años que se ha colado en cuartos de US Open.

Al igual que Nadal, Carlos Alcaraz tiene muchas pelotas (de tenis). Y no es lo único que comparte con la leyenda de Manacor, ya que ambos profesan amor por el Real Madrid y por ello no dan un partido por perdido nunca, como ocurrió ayer, cuando Alcaraz logró una victoria épica —según la describe As— frente a Gojowczyk, un tenista que cuando fueron a registrarle tras el nacimiento, sus padres se encontraron con un funcionario resacoso que al poner el nombre pulsó todas las teclas del ordenador a la vez sin querer.

El propio Real Madrid no dudó en felicitar al tenista murciano a través de su cuenta oficial de Twitter.

De la portada del diario Marca nos llama la atención un entrecomillado de Laporta: “El Barça está en la UCI, pero mejorará”. La verdad es que es una sorpresa que el Barça esté en la UCI, en la Unión Ciclista Internacional. No sabíamos que tenía sección de ciclismo, pero como es más que un club, vaya usted a saber si es por eso. Lo que está claro es que lleva años corriendo dopado, con dopaje estamental pasa ser más exactos.

El presidente del Barça es el protagonista de las portadas catalanas porque ayer sacó la lengua a pasear.

Mundo Deportivo es menos Laportiano, por lo que proporcionan una información más escueta de sus declaraciones, limitándose a resaltar que confía en Koeman, que ambos negocian su renovación, que no ha vuelto a hablar con Messi desde su marcha y que el PSG se ha saltado todas las normas.

Hay un detalle en Mundo Deportivo un poco extraño, dedican un minifaldón, un cinturón más bien, a Alcaraz, del que lo único que dicen es que es precoz. Tal vez el madridismo del tenista murciano lleve al periódico del conde Godó, grande de España, a este lacónico titular.

Sport ahonda más en las declaraciones de Laporta, el cual reconoce que tal vez se haya excedido en sus declaraciones sobre fútbol. Hombre, sí lo parece, pero no solo sobre fútbol, ya que Laporta es un personaje excesivo de por sí, digno heredero de aquellos presidentes un tanto bufones de los 80 y 90 del siglo pasado.

Dice Laporta que Ronald (¿McDonald?) le gusta como entrenador y se merece su respeto y apoyo. Bien, Jan, te gusta como entrenador, pero le dices cómo ha de jugar el Barça, por lo que su trabajo, al menos, no lo respetas mucho.

Tampoco le gusta mucho Griezmann, de quien dice que no encaja en el sistema del Barça. Aquí se ve que también muestra ese respeto por Koeman al meterse a entrenador.

Pero lo más gracioso de las declaraciones de Laporta es que dice que en verano intentó fichar Neymar. Vamos a ver, Jan, cómo vas a fichar a Neymar si presides un club quebrado que sigue operativo precisamente por eso, porque es un club y no una empresa. Cómo le ibas a pagar, ¿con abrazos de maniquí?

En la parte inferior de Sport vemos una notica que nos turba: “De Jong ya se entrena a las órdenes de Koeman”. ¿Pero De Jong no era ya del Barca? ¿La vida es sueño? No, una mirada más precisa nos lleva a ver que no es Frenkie De Jong, sino Luuk de Jong.

De modo que tenemos una portada en la que Laporta sale de lado y oscuro. ¿Estará diciendo: Luuk, yo soy tu padre?

Pasad buen día.

Con 27 años, Jean-Paul Belmondo ya había conquistado una Copa de Europa, al protagonizar un film que impactó a todo el continente, “Al final de la escapada”, dirigido por Jean-Luc Godard, teniendo por compañera de reparto a la maravillosa Jean Seberg.

Era el año 1960, el mismo año en que el Real Madrid conquistaba su Quinta —consecutiva— en el mejor partido jamás contemplado por ojos humanos.

Belmondo ya era popular en Francia, tras su exitoso paso por el teatro, con la taquillera obra “Oscar” (en España se tradujo la obra como “Una maleta, dos maletas, tres maletas”) y con películas de televisión como su papel de D’Artagnan en “Los tres mosqueteros”, dirigida por Claude Barma. Ya saben los lectores que a este autor todo lo que va de mosqueteros le apasiona, y D’Artagnan y Athos eran inseparables.

Jean-Paul Belmondo, hijo del célebre escultor Paul Belmondo, era un deportista consumado, ejerciendo habitualmente como boxeador, y siendo un apasionado del fútbol, en el que hizo sus pinitos como guardameta, como ilustres artistas y escritores como Conan Doyle, Nabokov, Albert Camus, Chillida o Luciano Pavarotti. No he encontrado relación de Belmondo, el entrañable “Bébel” que adoraban todos los franceses, con el Real Madrid, pero no dudo ni un segundo que una persona tan positiva, activa, extravertida y tremendamente simpática no podía ser más que un irredente madridista en su fuero interno.

no dudo ni un segundo que Belmondo, una persona tan positiva, activa, extravertida y tremendamente simpática, no podía ser más que un irredente madridista en su fuero interno

Además de conquistar al público, y de romper récords de taquilla verano tras verano (entre los 70 y los 80 sus películas eran siempre los “Blockbuster”, véase “El animal”, “El marginal”, “As de ases” o “El profesional”), en su palmarés cayeron rendidas varias de las actrices más bellas y cotizadas de su época, véase la propia Jean Seberg, Françoise Dorléac (inolvidable su dúo en “El hombre de Río”, posiblemente una precuela de Vinicius Jr, el sosias brasileño del propio Belmondo) y su hermana Catherine Deneuve, Ursula Andress (su pareja en la vida real tantos años, tras conocerse en el rodaje de la inolvidable “Las tribulaciones de un chino en China”), Jacqueline Bisset (en la desopilante “Cómo destruir al más famoso agente secreto del mundo”), Laura Antonelli o a la mismísima Raquel Welch (en “El animal”).

Durante treinta años, Belmondo reinó sin discusión en las taquillas, eligiendo siempre sus películas (en las que nunca fue doblado, lo que le costó más de una fractura de costillas o de brazos), en la cartelera francesa, luchando codo con codo con su amigo/rival Alain Delon (coincidieron en la célebre “Borsalino” y también en “Uno de dos”), pero teniendo siempre a su favor el cariño del público, siendo más cercano que el guapo Delon.

Quizás Belmondo, como el Madrid, “no jugaba a nada”, pero ganaba siempre: prefirió el éxito y los récords de taquillaje al llamado cine de calidad, con el que empezó triunfando con Godard (“Pierrot, el loco”), Truffaut (“La sirena del Mississippi”) o Henri Verneuil (“Un mono en invierno”). Pero nadie puede dudar de que era un tremendo actor, como lo demostró en una versión actualizada de “Los miserables” (de Claude Lelouch) o en su magnífico “Kean”, basado en la obra de teatro homónima de Alejandro Dumas.

Quizás Belmondo, como el Madrid, “no jugaba a nada”, pero ganaba siempre: prefirió el éxito y los récords de taquillaje al llamado cine de calidad

Llevaba prácticamente retirado desde hacía 20 años debido a un derrame cerebral que le apartó de su carrera, aunque siempre nos quedará en la memoria la ovación que le tributó todo el cine francés en 2016, al otorgarle su Balón de Oro particular, el Cesar, por toda una certera exitosa y, sobre todo, apreciada y querida por el juez más exigente: el público, al que tenía rendido a sus pies.

Descansa en paz pues, querido Bébel. Te lo has ganado tras tu azarosa y completa vida de 88 años de existencia.

Fotografías Imago.

Después de transformar el fútbol español —deportiva y socialmente— y de ganar cinco ligas seguidas, la Quinta del Buitre comenzó su declive en 1990. Toshack acababa de ganar el último de los campeonatos con un récord de goles que duraría hasta la época de Mourinho, pero el inicio del siguiente curso no fue bueno.

El galés fue invitado a que volviese a La Concha a degustar sus placeres culinarios y líquidos favoritos y le sustituyó en el banquillo Di Stéfano, quien tampoco cuajó.

El Madrid tenía firmado para la temporada siguiente a Pacho Maturana, un colombiano que al parecer sabía mucho de fútbol, y mientras tanto fichó a Radomir Antic como entrenador puente hasta finalizar la campaña.

Pero el bueno de Rado obtuvo 19 de 20 puntos posible y Mendoza le dijo a Maturana que hasta luego Lucas.

Don Ramón le regaló a Antic el juguete que querían todos los niños de Europa: Robert Prosinecki. El joven líder del Estrella Roja parecía estar fabricado de parches de otras personas, como Frankenstein, pero su fichaje desató mucha ilusión en el madridismo de 1991.

Llegó Prosinecki y se le empezaron a desacoplar las piezas que lo componían, por lo que no pudo jugar mucho y cuando lo hizo, solo dejó destellos de su inmensa calidad. Antic siguió ganando, pero su Madrid era más aburrido que una partida de ajedrez entre mancos y Mendoza le cortó la cabeza con el equipo líder.

Pasó el tiempo y sucedieron cosas muy dolorosas en Tenerife, de modo que Mendoza, tras la aventura floral de Benito, fichó como entrenador a uno de los culpables de las pesadillas insulares: Jorge Valdano.

Mientras tanto, Prosineki seguía sin romper en el Madrid y Mendoza decidió enviarlo de erasmus a Oviedo, donde se reencontró con Radomir Antic, que entrenaba al cuadro asturiano.

Hubo fumata blanca, suponemos que de Marlboro, y Prosineki marchó a comer carbayones. Una de las cláusulas de ese acuerdo incluía la disputa de un partido amistoso entre el Oviedo y el Real Madrid en el Carlos Tartiere.

Y de este modo llegamos al 6 de septiembre de 1994 y allí se presentó un ilusionante equipo blanco encabezado al fin por Valdano.

El centro de atención estaba puesto en Prosinecki, quien regateó en carrera a todos los futbolistas, utilleros, cuerpo médico y taquilleros del Madrid y marcó un golazo tremendo. Prosinecki fue la estrella del partido, pero este caso azul, no roja. También levantaba expectación Zamorano, de quien Valdano no era muy partidario, pero la fe del chileno (y probablemente que no le trajeran a otro delantero) hizo que Jorge le diese una oportunidad.

El Oviedo se puso dos goles arriba con tantos de Carlos y Prosikito antes de los veinte primeros minutos de juego. En el 30' acortó distancias Zamorano y poco después llegó el descanso, tiempo durante el cual unos aprovecharon para descansar, beber agua, ir al baño o incluso algunos echarse un pitillo, casi seguro.

Como en cualquier partido de pretemporada, el Madrid alineó a jugadores procedentes de la cantera. En un momento dado, Valdano decidió sustituir a uno de estos futbolistas de las categorías inferiores, en este caso Gerardo, por otro.

El chavalín que saltó al campo era casi un niño, la camiseta le quedaba holgada como si en lugar de hombros tuviese una percha de alambre. Era descarado y nervioso, luchador y seguro de sí mismo. Al cabo de poco más de media hora de haber debutado con el Madrid, hizo lo que mejor haría durante toda su vida, marcar un gol.

Ese chavalín se llamaba Raúl González Blanco.

Creí que no tendría que volver a escribir sobre Bale. Lo hago ahora en incredulidad conmigo mismo, porque me he despedido tantas veces del galés que me asalta una sensación de ridículo retrospectivo. No creo que nadie le haya defendido más que yo, si bien al final de su etapa en el Madrid —o de lo que parecía el final de su etapa en el Madrid— critiqué la frivolidad de la famosa bandera, el no explicar el sentido de la misma y sobre todo (mucho más grave) su renuencia a viajar con el equipo cuando Zidane le comunicó que no iba a jugar contra el City en la vuelta de la Champions. Si estamos aquí para contar lo que vemos, y lo que lo que vemos nos sugiere, habremos de consignar lo negativo de quien juzgamos con buenos ojos. He defendido a Bale, me ha decepcionado Bale y ahora, básicamente, estoy harto de hablar y de escribir sobre Bale.

He defendido a Bale, me ha decepcionado Bale y ahora, básicamente, estoy harto de hablar y de escribir sobre Bale

Pensaba (pero Twitter me desmiente) que no tendría que volver a defender su trayectoria de blanco como una de las carreras individuales más decisivas y rutilantes que se han visto jamás en el club, pero ahí estoy. Pensé que no tendría que ofrecer algunos matices a los más papistas que el Papa, es decir, a los que aplauden la bandera (“Wales. Golf. Madrid. In that order. No me jodas”) o defienden que no viajase a Manchester. Lo malo es que ahora, cuando le defiendo, pienso en la bandera; cuando matizo a quienes preconizan su canonización, me acuerdo de lo feliz que me ha hecho y de lo injusto del 95% de los ataques que ha sufrido. Así que tanto una cosa como la otra las llevo a cabo empujado por una desidia infinita. No sabéis lo flojo que empuja la desidia. Hablar de Bale es constatar que nadie quiere oír. Pocos temas más recurrentemente agotadores he encontrado en el curso de mi desempeño como comentarista del Madrid, o de la vida en general. La gente quiere que le digan lo que quiere oír, así que todo vuestro: es el jugador más importante de nuestra historia y es un golf(o) absoluto. Dejadme en paz.

Ahora Gareth le ha metido un hat-trick a Bielorrusia, lo que por supuesto sirve para que unos y otros se llenen de razones. Sigue siendo uno de los mejores del mundo, aunque no lo viera el idiota de Zizou. Qué sinvergüenza, solo se motiva cuando juega con su selección. Para vosotros la perra gorda, para ti y para ti también, aunque opines lo contrario. Qué bueno sería que unos y otros fuéramos capaces de darle a Bale una pizarra en blanco. No juzguemos más en atención a su pasado. Incluso el propio pasado reciente nos invita a hacerlo. Su año cedido en el Tottenham es un guiño inequívoco. Su trayectoria en el Madrid es lo de antes. Separemos las cosas intelectualmente, como lo ha hecho geográfica y temporalmente ese préstamo londinense. Este no es aquel Bale. Es otro futbolista.

Veamos qué es capaz de aportar.

Fotografías Imago.

El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

Buenos días. Alguien tenía que hacerlo, y finalmente sucedió. Alguien tenía que actuar por fin contra los malditos parones de selecciones, tan lesivos en tantos aspectos de nuestras vidas. Uno de esos aspectos es por supuesto la salud, que se resiente de manera notoria cuando llegan estos paréntesis que Dios confunda. Alguien tenía que actuar en nuestro nombre, y el héroe inopinado ha sido el Ministerio de Salud Brasileño. Por fin alguien actuó.

Viva o Ministério da Saúde Brasileiro. Nos representa.

Dice As que fue un bochorno. No hagáis caso. Bochorno es que se pare lo que importa para llenar el bolsillo de Ceferin e Infantino, amigos, con estos bolos infumables. Por fin alguien decidió actuar contra ellos, y así a los cinco minutos del Brasil-Argentina unos paladines del bien, camuflados bajo la forma de inspectores de salud, detuvieron el curso del partido con la excusa de una irregularidad en el protocolo Covid por parte de varios jugadores rioplatenses. Cualquier pretexto es bueno, y este está especialmente bien tirado. Está por verse si los parones producen per se Covid, pero hay otras muchas áreas de la salud que se resienten cada vez que vemos a los nuestros partir hacia latitudes remotas para disputar competiciones que no entendemos, o amistosos que entendemos demasiado bien. En particular, los efectos nocivos de los parones de selecciones sobre nuestra salud mental están sobradamente contrastados. Este portanalista necesita controlar artificialmente su producción de serotonina cada vez que llegan estas fechas, y se han registrado accesos severos de esquizofrenia y traumas apelotantes. Obrigado, Ministério da Saúde Brasileiro, por actuar en nuestro nombre.

Amén de cuestiones de salud mental, se han registrado casos de ictericia, bruxismo, prostatitis aguda y venas varicosas coincidiendo con las fechas FIFA. Si bien aún no está íntegramente demostrada la correlación entre una cosa y otra, no parece infundado el actuar de manera preventiva, deteniendo a Romero, Lo Celso, Martínez y Buendía (qué lista tan sonora, vive Dios), o a quien corresponda, para empezar a afrontar este infierno. No tenemos nada contra Romero, Lo Celso, Martínez ni Buendía. De hecho, conforman una lista que suena de puta madre, y que apetece aprenderse para ejercitar la memoria, sustituyendo a la de los reyes godos. No tenemos nada contra ninguno de los cuatro, pero a veces tienen que pagar justos por pecadores, qué queréis que os digamos. Esos funcionarios del Ministério da Saúde Brasileiro han actuado en nombre de todos, y desde estas humildes páginas solicitamos la concesión de la máxima distinción que otorgue la Organización Mundial de la Salud.

En Guinea Conakry también se ha suspendido el partido de selecciones del parón, en este caso por culpa de un golpe de estado contra el actual presidente Alpha Conde. Aunque cualquier iniciativa contra los parones nos parece defendible, en este caso quizá se hayan llevado las cosas demasiado lejos.

En este portanálisis somos más del Ministério da Saúde Brasileiro que de los golpistas de Guinea Conakry. Nos parece que han elegido un modo de rebelarse contra el parón mucho más mesurada y con la ponderación debida. En La Galerna somos pacifistas convencidos, y estamos en contra del uso de las armas incluso si estas se emplean contra las pachangas de Ceferin e Infantino. Alzarse en armas contra un jefe de estado legítimo es excesivo. Deponed vuestra actitud, hermanos guineanos. Entregad las metralletas y abrazad la vía pacífica para solucionar el conflicto. Haced como nuestros hermanos brasileiros, que sutilmente han utilizado la excusa Covid como elemento sustitutivo del argumento bélico. Cualquier alzamiento contra los parones FIFA nos parece legítimo, siempre y cuando la revolución no cause derramamiento de sangre.

Mientras el planeta empieza a rebelarse contra los parones, con focos agitadores en África y Latinoamérica, España golea a Georgia o a alguien así. El mundo se desmoronaba y tú y yo nos enamorábamos. Los alemanes iban de azul y tú ibas de gris. La lista de goleadores españoles es menos atractiva que la de los detenidos argentinos en Brazil: Soler, Gayá, Ferrán Torres y Sarabia no suena ni de lejos tan bien como Romero, Lo Celso, Martínez y Buendía.

Es una señal.

Pasad un buen día.