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Buenos días, galernautas. Ayer nos explotó el corazón al conocer el fallecimiento de Raffaella Carrà. Cantaba la diva italiana: «Yo le dije si no estás tú / que voy a hacer si no estás tú. / Y he sabido que es peligroso decir siempre la verdad». En Mundo Deportivo hacen caso a Raffaella y no dicen la verdad (porque es peligroso). Titulan «Finalissima», y no lo es, ni en español ni en italiano, es una semifinal. Pero qué le vamos a hacer, no podemos pedirle peras al olmo.
Al Olmo, pero al español, o sea, a Dani, peras no le pediremos porque en La Galerna no somo dados a pedir fruta a los futbolistas profesionales, nos parece un poco violento. Lo que sí deseamos a Olmo es suerte en su misión de sustituir a Sarabia, si es que finalmente es el encargado de hacerlo, como indica el diario As en su portada de hoy.
Se le ve feliz a Olmo que posa sonriente para As con gesto popeyesco y la bandera de España a modo de capa, como si fuera Superman. Y esto nos vuelve a poner tristes porque ayer también falleció Richard Donner, uno de los directores que mejor conjugó cine y entretenimiento, con títulos como Superman, Los Goonies, Arma Letal o La Profecía.
Pero la portada del día es sin duda alguna la del diario Marca.
«Qué fantástica esta fiesta» titulan los Gallardo boys en un frontispicio que cumple el doble objetivo de homenajear a Raffaella y preparar la previa de la semifinal de la Eurocopa 2020 entre España e Italia, curiosamente los dos países del alma de la Carrà.
La portada es magnífica y felicitamos a Marca porque lo merecen. Imaginamos que también ilusionará a los seguidores de esta selección española que ha conseguido expulsar a una buena parte de la sociedad de ella y que verá (si es que no prefiere visionar Forjado a Fuego en el canal Historia) muy probablemente con indiferencia el partido de esta noche a las 21:00 horas. Con el aliciente, además, de los excelsos comentarios de Carreño y compañía y su amena publicidad onanística. ¿Habéis visto ya Operación Camarón?
Nosotros nos quedamos con la parte de homenaje a Raffaella que lleva implícita la primera plana de Marca. La genial artista era una confesa seguidora de la Juve y no ocultaba su simpatía por el Real Madrid, algo obvio inherente a cualquier persona inteligente.
De hecho, existe una anécdota según la cual la Carrà tuvo que ver en el fichaje de Cassano por el Real Madrid. Cuentan que cuando Florentino Pérez estaba reunido en un hotel con el representante de Cassano, llegó Raffaella Carrà y le espetó al presidente del Madrid: «Cassano es bravo, no se va a equivocar, presidente».
No tenemos claro si los madridistas tenemos que estarle agradecidos por el hecho de que lubricara el fichaje de Cassano, pero de lo que no cabe duda es que el sector de la hostelería madrileño le estará eternamente agradecido a Raffaella de que el futbolista italiano fuese el principal contribuyente económico de los hoteles, restaurantes y salas de ocio de la capital de España durante su estancia en el Real Madrid.
Raffaella Carrá era muy querida y daría para un monográfico. En 1965, los Beatles estrenaban la película Help! —dirigida por Dick Lester, que curiosamente consta como director de Superman II, pese a que fue iniciada por Richard Donner—, y Raffaella Carrà estrenaba el film El coronel Von Ryan, junto a nada menos que Frank Sinatra y Trevor Howard (no confundir con Trevor Miles, que volvió ayer a la Galerna).
El estribillo entero de la canción de Raffaella Carrá que da lustre a la portada de Marca dice: «Fiesta, que fantástica, fantástica esta fiesta, / que fantástica, fantástica esta fiesta, / esta fiesta CON AMIGOS Y SIN TI». Y no podemos evitar pensar que es lo que canta la selección española al madridismo. Nos quieren fuera, amics. Cómo hemos llegado a esta esperpéntica situación lo explica a la perfección Fantantonio en su columna de hoy en La Galerna. No os la perdáis.
Os mostramos la portada de Sport para que la veáis porque sale Luis Enrique intentando imitar la celebración de los goles de Kiko Narváez, ese gran rapsoda.
Pasad buen martes y recordad que para hacer bien el amor hay que venir al sur.
Ciao, Raffaella.
P. D.: ¿Habéis visto ya Operación Camarón?
La Selección española de Luis Enrique (y de Rubiales, no hay que olvidarlo) ha llegado inopinadamente a las semifinales de la Eurocopa y sus opciones de alcanzar la final no son desdeñables, habida cuenta de que juega contra Italia, cuyo nivel es parecido. Además, en estos torneos, las inercias anímicas y el temperamento ganador resultan variables decisivas que se van forjando con el propio devenir de los partidos y del pasar las eliminatorias. La cosa es que como es la primera Selección en la historia que va por el mundo sin madridistas, como se puede imaginar, este relativo éxito está siendo utilizado por los sospechosos habituales para darle caña al mono del Madrid hasta que empiece a hablar francés. O italiano. Al mono del Madrid y naturalmente al de su presidente, Florentino, contra quien se vuelve a la carga además usando el agravante de la Superliga, que amenaza convertirse en otro tópico lamentable como aquel del «marketing» y el «vender camisetas» de su primera etapa como presidente.
como es la primera Selección en la historia que va por el mundo sin madridistas, este relativo éxito está siendo utilizado por los sospechosos habituales para darle caña al mono del Madrid hasta que empiece a hablar francés. O italiano
Bien. Esto, como casi nada de lo que acontece en torno al Real Madrid, no es nuevo. Pero lo curioso es que esta Eurocopa es la segunda gran competición desde que Rubiales dirige la Federación y otra vez se repite, en un tono más bajo y de forma, digamos, delegada, el vodevil antimadridista con el que este hombre nos deleitó en la víspera del Mundial de Rusia. Ahora la mano la carga la prensa de cámara. Leí el otro día a una periodista deportiva, en Twitter, decir que en España los periodistas no van «a una» con el equipo nacional, a diferencia, decía, de lo que pasa en otras naciones, y luego salió Xavi Hernández diciendo, con toda su poca vergüenza, que el entorno mediático de la Selección es difícil, por «madridista», y pensé que me estaba volviendo loco. Pues la cosa es para volverse loco, como muchas otras en este país cada vez más invivible. La España de Rubiales es un equipo estrambótico cosido a pespuntes de lisergia y antimadridismo y al parecer construido contra Florentino Pérez y su cosmovisión madridista del juego que, así es la vida, puede ser campeona de Europa en una semana, para lo cual uno tiene que prepararse espiritualmente casi a semejanza de lo que ocurrió en 2010 y 2012: la legión de sujetamicros y flabelíferos con acreditación de prensa (Kike Marin como paradigma: ecce homo) que se la cuenta al país como si estuvieran en un frente de batalla ya está cargando el trofeo con un tsunami de orín para derramárselo encima a media España, la que viste de blanco, que por supuesto tendrá que callarse. Y otorgar.
Se recalca que esta España no tiene madridistas y el tono es de orgullo, también de mofa. De «ahí lo lleváis». Tampoco esto es nuevo. La Selección española de fútbol se independizó oficialmente del Madrid en el año 2010, con la victoria en la Copa del Mundo de Sudáfrica. El capitán del Madrid levantaba el dorado trofeo al cielo del mundo y una leyenda madridista de los banquillos se llevaba los laureles de un triunfo intergeneracional e histórico, pero de facto la Selección se transformaba en «La Roja» y cumplía el sueño húmedo que luengas generaciones de sufridos antimadridistas ambicionaban día y noche en su corazoncito de paria de la Tierra: podían por fin mirarle de tú a tú al mito madridista, podían agitar una copa enorme y de alcance universal con que intentar ensombrecer la colección de ánforas grecorromanas que atestan desde antiguo las covachas de Chamartín. La España futbolísticamente fracasada, la España frustrada y rencorosa de los antimadridistas, tenía su gran éxito.
La España de Rubiales es un equipo estrambótico cosido a pespuntes de lisergia y antimadridismo y al parecer construido contra Florentino Pérez y su cosmovisión madridista del juego
Entonces el macguffin usado por propios y extraños fue Mourinho y su «crispación», que «rompía el grupo» porque, eso sí, España no se rompe, eso es cosa de fachas descerebrados y asustaviejas, pero la Selección, perdón, la Roja, es una cosita de porcelana, muy fina y frágil, que no soporta tiranteces y menos si es de un madridista. Hoy es la Superliga y la defensa del «fútbol de verdad», del fútbol «del pueblo». Se arguye que la Eurocopa la está viendo mucha gente pero no se dice que probablemente se deba a que es en abierto. En el fondo, la cuestión es la misma: los poderes mediáticos, siguiendo la dinámica puesta en marcha por PRISA a finales de los 80, ha seccionado emocionalmente al madridismo de la Selección y han logrado convertirla en una némesis del Real, dentro de la propia España. Una némesis que le disputa, y que en mi opinión ya ha logrado arrebatarle, la primacía espiritual madridista como corona del orgullo patrio, sobre todo más allá de las propias fronteras. Si el Madrid logró «ser» España a partir de 1956, el equipo del pueblo expatriado que fulminaba a los grandes campeones ingleses, italianos, franceses y alemanes, dando algo a tantos emigrantes forzados con que engrandecerse, ahora ya no es necesario porque ya, como dijo una vez Relaño (que bien conoce al Madrid, su historia, y el modo por tanto de hacerle daño), España no necesita al Madrid para nada.
En mi caso particular siento una desconexión absoluta de la Selección española. No he visto más de veinte minutos de un partido suyo en esta Eurocopa, ni tampoco más allá de media hora del resto de encuentros. Sencillamente, no me interesa. Recuerdo que hace veinte años, cuando la Eurocopa de Bélgica y Holanda, yo vivía la Selección casi con la misma pasión con la que vivía al Madrid. Quizá la Selección sí que se haya quedado del todo en mi infancia o quizá esa amputación emocional que se produjo en 2010, irreversible en 2012, se ha efectuado del todo y para siempre dentro de mí. Crecí con la suerte de vivir el extraordinario ciclo triunfal de las tres Copas de Europa en cinco años, la Séptima, la Octava y la Novena. En aquellos años proyectaba mi hinchada autoestima futbolera, la de un niño madridista que se hacía adolescente, en la Selección, en cuanto llegaban los grandes torneos. De hecho, esas tres orejonas coincidieron con años de Eurocopa y de Mundial. La frustración con la que terminaba abruptamente el camino de España en esos torneos me hacía entender a los aficionados del Atlético de Madrid: de hecho, de adulto, he llegado a la conclusión de que la Selección ofrecía siempre a los madridistas la perturbadora experiencia de sentirse temporalmente como un hincha del Atleti. Todo eso se terminó en cuanto tuve edad para entender todo lo que se movía en la tramoya de la Selección española de fútbol. El guardiolismo catalizó todo un estado de cosas.
Ee adulto, he llegado a la conclusión de que la Selección ofrecía siempre a los madridistas la perturbadora experiencia de sentirse temporalmente como un hincha del Atleti
El Madrid siempre sostuvo con sus jugadores a la Selección española porque al fin y al cabo entre Madrid y Barcelona juntaban a los mejores, por número y por calidad. Pero no es sólo eso. Hay algo más, siempre lo hubo, cosas que en esta época desmemoriada y ruin no interesan a nadie. Los hermanos Padrós, fundadores del Madrid, promovieron la fundación de la Copa, primer torneo nacional del fútbol español, y luego de la misma Federación. Este hecho, en mi opinión, marca un poco el sentido de la relación entre el madridismo y la Selección: como ya estábamos antes, nos sentimos un hermano mayor, o un padre, y la trayectoria de ambos equipos, en esa especie de disputa paternofilial, siempre daba la razón al progenitor, que era el que ganaba. La Selección no alcanzó la mayoría de edad hasta 2008, pero en 2010 fue al juzgado a cambiarse el apellido. El Madrid representó a España en la junta fundacional de la FIFA, siendo el único club entre los delegados nacionales de Francia, Bélgica, Dinamarca, Holanda, España, Suecia y Suiza. El primer entrenador que hace a España campeona de algo, en 1964, fue Villalonga, quien había dirigido unos años antes al equipo ganador de las dos primeras Copas de Europa de la Historia del Madrid. Título que, naturalmente, se levantó en el estadio del Madrid, que tuvo desde principios de la década de los 20 el primer y mejor campo de fútbol del país. Estirando el chicle, hasta el segundo entrenador campeón con España y quien verdaderamente obró el milagro de la revolución histórica en el equipo nacional, Luis Aragonés, salió de la cantera madridista. Qué decir de Del Bosque, quien a pesar de sí mismo siempre será un icono de la tradición formadora del Madrid y el tipo que conquistó desde el banquillo dos Copas de Europa con el Real.
Pero con los títulos emergió del subterráneo emocional de los españoles antimadridistas un sentimiento de rechazo que por fin podía ser expresado con arrogancia. Ya eran campeones. Ya eran campeones ellos, no el Madrid. O mejor: a pesar del Madrid, porque para siempre quedará, como lo de Franco, que el Mundial se ganó con el «tikitaka» y con el «estilo Barça». Eso ya es inamovible, lo han esculpido en mármol pentélico los babélicos de El País. El guardiolismo dotó de armazón intelectual ese espíritu de revancha y aunque esa selección tuviera a uno de los mejores porteros madridistas de siempre, su lateral derecho fuera el mejor defensa europeo de la historia (madridista, claro) y su organizador en el centro del campo fuera el jefe del Madrid de Mourinho, amén del entrenador, aquello se ganó por la democracia y por los valores de La Masía. El guardiolismo le dio el arma definitiva a ese antimadridismo español para vindicarse como ajeno a la tradición madridista, y qué más da que en España la tradición madridista sea la hegemónica y la dominante a través de las décadas por puro apabullamiento fáctico: todo fue borrado, tabula rasa. De hecho, el Madrid llevaba una década sin pisar cumbres europeas y el Barcelona desarrollaba su equipo de oro, el éxito de la Selección coronaba un movimiento telúrico de venganza. De aquello persiste aún el sustrato, convenientemente alimentado por Luis Enrique, un tipo públicamente antimadridista desde que abandonara Chamartín como un ángel negro. A mí personalmente me resulta imposible compartir algo tan puro como el amor y la felicidad con gente que desprecia en lo más hondo el Madrid y el madridismo y puede que eso esté en el fondo del desapego que siento, pues ni siquiera la posibilidad de derrotar a Inglaterra en una final hace que me emocione lo más mínimo. Patrióticamente, se entiende. El hijo pródigo se fue de casa y mató al padre, y desde entonces en España se ha establecido otra lucha a muerte por el patrimonio sentimental de las cosas, que es de lo poco que nos va quedando. Vencerá España en la Eurocopa y se vendrán a mearnos en la puerta de la casa.
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—¡Dichosos los ojos, pero si se ha dignado a venir a mi bar el desaparecido Trevor Miles! ¡Y no solo eso, sino que viene del brazo de Kosovare Asllani! —Exclama Lou, propietario del bar Love me tender.
—Buenas tardes, Lou, disculpa mi ausencia, fui a comprar unos filetes para cenar y se me fue la hora de la cabeza.
—Trevor, has estado más de un año desaparecido y ni siquiera te has dignado a avisar ni a darnos alguna señal de que seguías vivo.
—Se me olvidó.
—¿Se te olvidó avisar?
—No, se me olvidó que seguía vivo.
—Sé que no vas a cambiar, Trevor, de modo que no insisto. Lo que sí quiero es que me expliques ¡¿qué diantres haces con Kosovare Asllani?!
—Salimos a celebrar su renovación con el Real Madrid femenino y aún no hemos vuelto a casa.
—Lou —interrumpe Asllani dejando caer la onda de su pelo sobre la barra— Trevor me ha hablado mucho de ti durante estos meses, dice que preparas los mejores martinis de la ciudad y, con este calor, me apreciaría mucho que me sirvieras uno, por favor.
—Será un honor servir un martini a Kosovare Asllani —contesta Lou con profesionalidad intachable.
—¿Llevas todos estos meses con ella y no me habías dicho nada, maldito? —Susurra Lou a Trevor con la botella de ginebra como barrera acústica para que no escuche Kosovare.
—Lou, te dije que se me olvidó que seguía vivo, cuando estás con alguien como ella ocurren estas cosas.
—Pero Trevor, Kosovare Asllani es una de las mejores futbolistas del mundo. Eligió venir al CD Tacón, germen del Real Madrid, cuando podría haber fichado por cualquiera de los equipos consolidados de Europa con opciones de ganar títulos. Ha demostrado su clase y su madridismo durante todo este tiempo. Y ha hecho un temporadón en el que ha sido la máxima goleadora del equipo. ¡Es buenísima!
—Desde luego, Lou, es buenísima y lo está. Es uno de esos casos en los que ser y estar significan lo mismo.
—No me seas frívolo, Trevor, estoy hablando de la categoría futbolística de una jugadora, no de su físico.
—Lou, yo no veo a una futbolista, yo veo a Veronica Lake recién salida de la pluma de Raymond Chandler.
—Pero Trevor…
—Lou, tu postura es incongruente e hipócrita, como la de gran parte de la sociedad. A mí me enamoró la mujer, no la jugadora del Real Madrid. De hecho, no sabía ni quién era cuando me crucé con ella en la cola de la carnicería de El Corte Inglés.
—Ahora entiendo la clase de filetes que saliste a comprar.
—La belleza tiene el mismo derecho a ser admirada que el talento, Lou. Es hipócrita la tontería esa de que solo esté bien visto valorar el interior y no el exterior cuando somos igual de responsables de una cosa que de la otra.
—¿Qué quieres decir, Trevor?
—Que tenemos el mismo mérito, es decir, ninguno, por ser guapos que por ser listos o buenas personas. Por lo tanto, si solo es admirable la forma de ser, estamos discriminando a todas las personas que han tenido la «mala suerte» de nacer bellas. Así que, tan digno es elogiar una cualidad como la otra como ambas, que es lo más sensato.
—Es lo más cuerdo que has dicho desde que te conozco, Trevor. Os invito a otra copa.
—Gracias, Lou —agradece Kosovare Asllani—. Intuyo que este es el comienzo de una buena amistad.
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Buenos días, amigo. Si peinas alguna que otra cana, recordarás al mítico Jesús Gil y Gil rescindiendo por las bravas los contratos de jugadores que no entraban en sus planes rojiblancos. Como el derecho dicta que no se puede poner a nadie en la calle sin indemnizarle adecuadamente, lo que en el mundo del fútbol suele reemplazarse por el traspaso a otro club, la cosa acabó en los juzgados. Gil alegó ante el juez que echaba a Arteche porque tenía una zapatería, y a Setién por frecuentar discotecas de manera “ostentórea”. El hallazgo lingüístico quedó para la posteridad, pero lo realmente revolucionario fue el intento de sacar del club a ambos futbolistas sin pagarles nada.
Pues bien. Laporta es el Gil y Gil del siglo XXI, amics. Esto es algo que ya intuíamos por el aire ochentero que se trae el personaje, y que los últimos acontecimientos no hacen sino refrendar. Laporta es la solución para los nostálgicos. Recupera el espíritu extraviado en el tiempo de Caneda, de Lopera, de D. Ramón, y por supuesto de D. Jesús. Qué bendición, chicos, con lo aburrido que se estaba poniendo esto y lo circunspecta que era la nueva hornada de presidentes. Vuelva la alegría al ritmo de ABBA y su Dancing queen, por ejemplo. Jan sigue los pasos de Gil como un epígono aventajado, aunque por supuesto todo esto aparece en la prensa deportiva patria de manera absolutamente tangencial, en el mejor de los casos, y con un increíble sesgo positivo. Viva el ochenterismo, galernautas. I’m walking on sunshine.
Sport ejecuta una maniobra de distracción con una entrevista con Gerard Moreno, pero lo mollar, el ochenterismo, aparece en el faldón inferior.
Habéis visto bien. “Trincão a la Premier y Umtiti... a la calle”. Nos parece intuir un aire celebratorio en la exposición descarnada de los hechos, que son en efecto así. Trincão se va cedido al Wolverhampton, y con Umtiti se intenta lo que Gil y Gil pretendió hacer con Arteche y Setién. Sí, sí, ESE Setién. ¿Frecuenta Umtiti discotecas de manera “ostentórea”? Lo que sí sabemos es que el propio Setién, treinta y tantos años después, se sigue llevando la peor parte. Gil no le indemnizó en su momento y Laporta sigue sin indemnizarle, pues como es sabido el Barça no le paga su finiquito como entrenador cesado, lo que no les impide tener a otro (Koeman) en su lugar desde hace un año. Ayer apareció una misteriosa cuenta de Twitter llamada “¿Han cobrado ya las vacas de Setién?”, a lo que el que lleva la cuenta se responderá cada día con un sonoro NO. Circuló por la tarde el rumor infundado de que quien está detrás de esa cuenta no es otro que el mismísimo Fred Gwynne. La gente no hace más que inventar.
El Barça es un vodevil. Es un espectáculo regocijante de puertas que se abren y cierran dejando paso a cabareteras simpáticas que provocan la hilaridad ronca del respetable. Lo de Umtiti se ha vendido con el glorioso eufemismo de “darle la carta de libertad”, cuando en realidad se trata de echarle sin indemnización pese a tener contrato en vigor. Lo mismo se ha hecho con Pjanic. Ambos han declinado amablemente la invitación. “Muy agradecido, Jan, pero rehúso recibir la noble dádiva de ponerme en la puta calle sin un euro de compensación”, han coincidido en apuntar ambos futbolistas. Ya sabéis que lo mismo han hecho (o intentado hacer) con otro que ha pasado más desapercibido, Matheus. Gil dijo lo de la zapatería de Arteche para ponerle de piececitos en la rue, y con Matheus han trascendido los siguientes motivos:
-Baja forma durante la temporada.
-Comparativa de rendimiento con otros centrocampistas de la plantilla.
-Valoración de entrenamientos con nueve parámetros.
Laporta está intentando revolucionar el fútbol introduciendo en él la figura del despido procedente, pero esto (repetimos) ya lo intentó Gil y Gil. No hay nada nuevo bajo el sol. Los tres parámetros del despido sin indemnización de Matheus los podríamos argüir nosotros, los madridistas, sobre varios jugadores que sin embargo nos tenemos que comer con patatas (parece) porque no les encontramos comprador. El Real Madrid, como otros muchos equipos, acepta la realidad. El Barcelona, en cambio, padece un severo problema de aceptación de la realidad. Vive en permanente negación de la misma. No ha indemnizado al anterior entrenador (Setién) y quiere a otro (de hecho lo tiene, Koeman, y quería un sustituto para él pero no lo tiene porque aún no ha pagado el despido del anterior a Koeman). No tiene dinero para que Messi siga pero quiere que siga Messi. Tiene un problema severísimo para inscribir no solo a Messi sino a todos sus nuevos fichajes por el tema del límite salarial, pero quiero que se haga “manga ancha” con su caso. Son un caso digno de estudio.
Sabe Dios cómo acabará esta atracción al vacío por parte de una institución completamente arruinada que exige que se le trate como si no lo estuviera en virtud del hecho diferencial, suponemos, o de que cuenta en sus filas (pero en realidad ya no) con una estrella crepuscular que se supone da lustre a la competición. Qué pena que ya no esté por aquí el Caudillo, que les canceló aquella deuda con Hacienda y les recalificó unos terrenillos para salir del paso.
Ayer nos recriminaba un lector que, siendo una publicación declaradamente madridista, habláramos tanto del Barça. ¿Y de qué quiere usted que hablemos, hombre de Dios? Está ardiendo Roma ante nuestros ojos, y ¿pretende que afinemos nuestra lira para loar lo morenitos que han vuelto los jugadores para ponerse a las órdenes de Ancelotti, o algo así? Sucede además que hablamos del descalzaperros mayúsculo del Barça porque prácticamente nadie más lo hace. Ved si no las absolutamente insulsas portadas, aferradas a la Eurocopa mientras —insistimos— Roma arde a sus pies.
Os dejamos con los otros tres Nerones. Pasad un buen día.
Iba a escribir sobre las obsesiones de Kike Marin, pero no me apetece hablar de Florentino Pérez.
¿Para qué hacer perder un minuto al lector con un sujeto que no tiene otro interés que su obsesión? Advertido queda el lector de buena fe, por si no quiere perder un minuto, de que a partir de ahora aquí se habla de la nada, de uno que viaja de la nada a la nada, pasando por la nada.
Ser intelectualmente honesto es no hacer trampas a los lectores. No intentar engañarles comparando, como si fueran homogéneos, conceptos heterogéneos. Audiencias de televisión en abierto con mercado de televisión de pago, por ejemplo. Lo digo solo por si acaso, que incluso haciendo parte de la campaña que intenta disfrazar con la Eurocopa la falta de demanda de nuestros entrañables Elche-Albacete, no parece probable que nadie se atreviera a tanto. Los lectores no son imbéciles, y obrar así sería tratarles como imbéciles. Y podrían, claro, acabar preguntándose a sí mismos: ¿Qué imbécil se atreve a tratarme como si fuera imbécil?
Si una característica define a Marin, por encima de su rabioso antimadridismo, es su absoluta intrascendencia. Su incapacidad para llegar a nadie que no sea un militante de su propia rabia
Un portanálisis ya expuso la lógica perversa, o pervertida, de Marin. Eran tiempos en que oíamos campanas sobre el nuevo coronavirus, y no sabíamos ni imaginar la que se nos venía encima, porque de saberlo, el portanalista jamás le habría comparado con el coronavirus.
Y es que si una característica define a Marin, por encima de su rabioso antimadridismo, es su absoluta intrascendencia. Su incapacidad para llegar a nadie que no sea un militante de su propia rabia. Sus propósitos serán malignos, pero su veneno se cura con un vaso de leche desnatada. De haber conocido su obsesiva relación con Florentino, Antístenes habría precisado mejor esa bella paradoja cínica que advierte a «los que quieren salvarse» que «necesitan amigos auténticos o enemigos ardientes». Por ardiente que sea, un enemigo poco inteligente es un adulador. Algo completamente sin provecho. La nada.
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Difícil ejercicio que se le presenta a Jan Laporta y a sus ejecutivos en este verano de 2021.
¿Recuerdan de niños cuando escribían la carta a sus Majestades de Oriente? En mi caso, rellenaba folio y medio con todos los juguetes que deseaba tener. Al final, claro está, me traían lo que me traían, pero nunca todo...
En la coyuntura de la confección final de la plantilla del Barcelona 2020-21, me imagino a Laporta delante de un folio en blanco, rellenándolo poco a poco con nombres de jugadores que tienen que salir sí o sí del club (traspasados, cedidos, despedidos) para poder dar cabida al faraónico nuevo contrato de Lionel Messi. Y es que, más que nunca, se trata aquí del viejo dicho “antes de entrar, dejen salir”. La masa salarial aprobada por la LFP ha quedado drásticamente reducida por la pésima gestión económica de la anterior directiva y el Barça, si no encuentra recovecos y añagazas para sortear dichos obstáculos, va a tener que hacer el triple salto mortal (sin red) para poder inscribir una plantilla al menos competitiva.
En la coyuntura de la confección final de la plantilla del Barcelona 2020-21, me imagino a Laporta delante de un folio en blanco, rellenándolo poco a poco con nombres de jugadores que tienen que salir sí o sí del club
Ya empezó el “baile” la semana pasada, con el despido del desconocido Matheus Fernandes, y se acaba de anunciar la cesión del portugués Trincao al Wolverhampton inglés.
¿Quiénes serán los siguientes?
Se apunta a la venta de Júnior Firpo por 15 millones como inminente. Pero faltan muchos más. Umtiti y Pjanic, a los que aún faltan varios años de amortización, van a ser “invitados” a salir por las buenas o no tan buenas, o a rebajarse sus cuantiosos emolumentos de una forma radical. Braithwaite, tras los fichajes (aún sin poder ser inscritos) de Depay y del Kun Agüero, será sin duda otro de los que partan.
Y aun así, no será suficiente.
¿Los mayores escollos?
Tenemos por un lado a la “vieja guardia”, los supervivientes de un Barça ganador, ya con la treintena más que cumplida, y con enormes contratos de varios años de duración: Piqué, Busquets, Alba. Sergi Roberto, con menos palmarés a sus espaldas, aún espera una oferta de renovación, que todo hace pensar que no llegará o que será muy a la baja.
Por otra parte, hay otra serie de contratos estratosféricos (Griezmann, Coutinho, Dembélé) a los que restan por amortizar cantidades enormes, además de, sobre todo en el caso del extremo francés, la imposibilidad de venderlo por la grave lesión sufrida durante la Euro 2020.
¿Por quienes podría sacar realmente buenos beneficios el Barcelona?
Sin duda que por Frenkie de Jong y por el joven Pedri. Ter Stegen tiene también un muy buen cartel, pero parecería una locura desprenderse de uno de los mejores guardametas del mundo y de dos de los más firmes puntales jóvenes del club. Algo pueden sacar si se desprenden de Dest, de Mingueza, de Ilaix, de Araujo o de Riqui Puig, no así de Clément Lenglet, devaluado después de sus dos últimas y pésimas temporadas. También está el caso de Ansu Fati, una auténtica incógnita tras su calvario de lesiones desde hace más de 8 meses.
Recordemos que se acaba de fichar a 4 jugadores (Eric, Emerson, Depay y Kun) que no pueden ser inscritos por ahora a causa de la gran disminución del tope salarial que debe (debería, si no hay triquiñuelas) cumplir el FC Barcelona.
Si no hay milagros en forma de ventas disparatadas (200-250 millones por lo menos) de Griezmann y Coutinho, o incluso de De Jong o del mismísimo Pedri, lo cual se antoja imposible, se ve como algo fuera de lugar y de pura lógica el poder inscribir el disparatado nuevo contrato de Messi, que, suponiendo que sea de 100 millones de € brutos por temporada, consumiría por sí solo el 40% del total de la nueva masa salarial del club, que se va a situar en unos 250 millones, casi la mitad de la del Real Madrid, y también por debajo (si me lo dicen hace 5 años no me lo hubiese creído jamás) de la del Atlético de Madrid.
el disparatado nuevo contrato de Messi consumiría el 40% del total de la masa salarial del club, que se va a situar en unos 250 millones, casi la mitad de la del Real Madrid, y también por debajo de la del Atlético de Madrid.
El raciocinio hace pensar que Messi no formará parte del primer proyecto de la nueva era Laporta. De lo contrario, no se vislumbra que el Barça pueda inscribir más de 15 fichas profesionales, debiendo de completar la plantilla a base del filial y del equipo juvenil.
Laporta debe de estar pasando tremendas jaquecas confeccionando esa lista de posibles bajas, una tarea bastante menos grata que la de hacer una lista a los Magos de Oriente de juguetes y de regalos.
El verano se presume eterno en Can Barça. Y es que llevan ya muchos años con la pésima costumbre de empezar la casa por el tejado. Y de esa forma es imposible encontrar ningún cimiento capaz de sostener la estructura de una vivienda.
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Querubín Consuegra dormía boca abajo, desnudo, en la habitación 107 de la primera planta del Hotel Salinas. Había llegado a Santa Pola la tarde anterior, un 22 de junio, una semana antes de la entrevista que su periódico, el diario deportivo Marca, el más leído en España, había pactado con don Santiago Bernabéu, el Presidente del Real Madrid y una de las personas más influyentes del fútbol mundial. Le había parecido una buena idea aprovechar la entrevista para disfrutar de unas merecidas vacaciones (llevaba más de seis meses sin apenas descanso), ligar (llevaba cuatro años, siete meses y dos días sin hacerlo) y practicar su deporte preferido: la pesca submarina.
Faltaban seis días para la cita con don Santiago y él, tan profesional como metódico, ya tenía preparadas todas las preguntas. Eran tan incisivas como el fusil que iba a utilizar para arponear meros, lubinas y pulpos. Precisamente estaba soñando con un taimado marlín, que, agazapado, se le adelantaba en todas sus capturas ensartándolas con su mandíbula en forma de lanza, cuando el sol, que lentamente había empezado a filtrarse entre las láminas de la persiana de su habitación, iluminó sus ojos y le despertó. Estiró los brazos, se rascó la cabeza y, después de remolonear unos minutos, se levantó de un salto para disfrutar de su primer día de vacaciones. El hotel estaba en primera línea de mar, a unos escasos 50 metros del puerto de Santa Pola. Esto le ahorraba el engorroso asunto de vestirse con el traje de pesca submarina en la pequeña embarcación que había alquilado a su llegada: su idea era hacerlo directamente en su habitación, en la ducha y, desde ahí, con las aletas en una mano y el fusil en la otra, encaminarse directamente a pescar.
Querubín Consuegra Había llegado a Santa un 22 de junio, una semana antes de la entrevista que su periódico, el diario deportivo Marca, el más leído en España, había pactado con don Santiago Bernabéu
Sacó el traje de buceo, abrió la ducha, se metió en ella y empezó a enjabonarlo con mimo; esta era la única manera —después de un largo invierno entregado en cuerpo y alma a los torreznos, los cocidos y los pestiños untados en chocolate— de que el ajustado traje de goma se deslizase sobre su rechoncho cuerpo sin asfixiarlo.
Una vez enjabonado el traje, se tumbó boca arriba en el suelo de la bañera y empezó a vestirse. Primero un pie, luego otro y después, arqueando el cuerpo, dio unos buenos tirones para embutirse, al menos hasta la cintura, aquella segunda piel. El resto, meter los brazos, el torso y subir la cremallera, era —después de ceder el traje con su oronda barriga— un poco más sencillo. Tardó varios minutos en conseguirlo, pero por fin, después de varios infructuosos intentos en los que el traje se le escurría entre las manos por el exceso de lubricante, terminó de vestirse. Se puso de pie, se dio una ducha para eliminar el exceso de jabón y sonrió pensando en el maravilloso día de pesca submarina que le esperaba.
Día que, desafortunadamente, no tuvo la dicha de disfrutar, ya que quiso la mala suerte que un segundo antes de salir de la bañera —con, todavía la sonrisa boba pintada en su cara— pisase la pastilla de jabón y saliese despedido patas arriba, arrancando, en un primer y desesperado intento por sujetarse, la cortina de la bañera y el riel que la sujetaba y, en un segundo, que fue el que provocó la posterior inundación, la alcachofa de la ducha.
Querubín Consuegra vio el techo del baño, escuchó el estruendo de su propia caída y se desmayó, no sin antes golpearse la clavícula izquierda, la tibia de la pierna derecha, dos costillas flotantes, la nariz y la mandíbula, con el borde de la bañera y la taza del inodoro.
Un par de horas más tarde, cuando el agua que manaba por debajo de la puerta de la habitación 107 empezó a descender formando una sucesión de pequeñas cascadas por la moqueta de la escalera que desembocaba en la recepción del hotel, uno de los empleados se encontró —después de llamar infructuosamente durante varios minutos a la puerta y verse obligado a abrirla con la llave maestra— al Señor Consuegra vestido de buzo, grogui, con medio cuerpo dentro de la bañera y el otro medio, cabeza incluida, dentro de la contigua taza del váter.
El director de Marca, Marcial Sugrañes Bengoechea, después de enterarse de lo sucedido, cogió su coche, se plantó en Alicante, se metió una buena mariscada, dos botellas de Rioja, cuatro copas de coñac que cargó a su empresa como gastos de representación y se volvió para Madrid. A la altura de Villena, con la sensación de que se le olvidaba algo importante, paró su coche en el arcén. Tenía el presentimiento de que algo iba mal, pero, por más que estrujaba su cerebro, era incapaz de saber qué. Cinco minutos más tarde, con el sopor de la digestión eliminando cualquier atisbo de lucidez, reclinó su asiento y se dispuso a echar una cabezadita.
El director de Marca, Marcial Sugrañes Bengoechea, después de enterarse de lo sucedido, cogió su coche, se plantó en Alicante
—¡COÑO, CONSUEGRA!
El sonoro nombre le vino de golpe, como un relámpago.
—Joder, qué cabeza, no puede estar uno a todo —se dijo arrancando el coche, quitando el freno de mano y dando velozmente la vuelta.
Una hora y cuarto más tarde estaba en el Hospital General de Alicante, al lado de Querubín, interesándose por su (lamentable) estado y prometiéndole, entre disimulados bostezos, que no se preocupase, que le esperaría el tiempo necesario para que pudiese realizar la ansiada entrevista a don Santiago.
—¿Te importa que me eche a tu lado, Querubín?, no veas el día que llevo, estamos desbordados de trabajo.
Querubín, con la nariz rota, la mandíbula vendada, la pierna escayolada y lo suficientemente sedado como para confundir a Sugrañes con Sarita Montiel, no dijo nada, intentó echarse a un lado, gruñó de dolor y se desmayó.
Una cabezadita más tarde, Sugrañes, se despidió de Querubín con un efusivo abrazo que estuvo a punto de romperle la única costilla que le quedaba sana, no sin antes piropear a una enfermera (“¡Me pones el endoscopio a mil, guapa!”), robar un par de toallas para su colección y desearle una pronta recuperación.
La convalecencia fue, a pesar de los fracturas y los golpes recibidos, más corta de lo esperado. En poco más de dos meses, a mediados de septiembre, volvió a estar disponible para su periódico. No hay mal que por bien no venga y aquellos 68 días en el hospital, escayolado, con una dieta libre de grasas, además de quitarle catorce kilos de encima, le hicieron preparar la entrevista a conciencia. Estaba convencido de que, a pesar del carácter hosco de don Santiago, iba a arponearle el corazón, mostraría a sus lectores el hombre que se ocultaba detrás del dirigente, atravesaría la puerta de su alma.
—Don Marcial, soy Consuegra, ya estoy recuperado, puedo hacer la entrevista cuando usted quiera, estoy a su entera disposición.
—Perfecto, mañana mismo hago las gestiones pertinentes. Por cierto, Consuegra, entre tú y yo, ¿sería posible que me trajeras… así, disimuladamente, tú ya me entiendes, un par de toallas del baño de don Santiago?
Dos días más tarde, el martes, recibió una llamada del redactor jefe comunicándole que la entrevista estaba pactada para ese mismo fin de semana. El Real Madrid jugaba el domingo en Elche y el sábado Bernabéu le recibiría en su chalet de Santa Pola a las nueve de la mañana.
—Don Marcial, soy Consuegra, ya estoy recuperado, puedo hacer la entrevista cuando usted quiera, estoy a su entera disposición
—Me ha dicho don Marcial que si quieres puedes ir ya y disfrutar de unos días de asueto, eso sí, me ha recalcado que corren por tu cuenta, que las ventas andan flojas.
Volver a practicar la pesca submarina le pareció, a pesar de que todavía le asaltaban pesadillas en las que se veía a sí mismo volando por los aires, una buena idea. Necesitaba probarse, hacer borrón y cuenta nueva, y nada mejor que meterse de nuevo en aquel traje y sumergirse en las aguas del Mediterráneo para conseguirlo. Se encontraba bien, con la autoestima alta.
Llegó a Santa Pola el miércoles a la hora de comer. Se dirigió directamente al puerto y alquiló la misma barca que en su anterior viaje. Luego se encamino al Hotel Salinas, alquiló la misma habitación (su superstición le indicaba que para superar aquel pequeño trauma tenía que seguir el mismo ritual) y se tumbó cuan largo era en la cama. Al día siguiente, a las ocho de la mañana, se levantó y, sin necesidad de jabón ni de ducha, se puso el traje de buceo. Le quedaba como un guante. Se miró en el espejo del armario de la habitación y se lanzó un beso. Luego cogió la bolsa en la que llevaba las aletas, el fusil, los plomos y las gafas de buceo y, esta vez sí, con una sonrisa en la boca, puso rumbo a la aventura.
La mañana fue fructífera. Un pulpo de dos kilos y medio, una corvina y cuatro doradas. Pensaba venderlos a cualquier restaurante y sacar un pequeño sobresueldo. Al llegar al puerto decidió colgar las capturas del cinturón de plomos que rodeaba su cintura. Quería llegar al hotel caminando lentamente, como John Wayne, presumiendo de pesca, marcando territorio. Amarró la lancha al muelle y subió a la estrecha pasarela que, con barcos a derecha e izquierda, le iba a llevar hasta el malecón.
Había empezado a caminar cuando vio como dos guapas mujeres, rubias, extranjeras, posiblemente suecas, vestidas con unas cortas minifaldas que dejaban a la vista unos tersos muslos. Salían de un yate y miraban con curiosidad la pesca que colgaba de su cintura. Querubín metió tripa, se puso el fusil al hombro y, justo al pasar a su lado, cuando iba a guiñarles un ojo, su pie pisó una pata del pulpo…
Esta vez la recuperación fue mucho más corta. El aterrizaje —después del cómico resbalón que hizo que las suecas no pudiesen evitar soltar una sonora carcajada— sobre la chalupa del pescador que en ese momento estaba atracando dos metros más abajo de la pasarela, apenas le causó daños. No pudo decir lo mismo del barreño repleto de erizos de mar que se incrustó en su trasero. Ese dolió tanto como las risas de las suecas.
Querubín Consuegra, tumbado boca abajo en la camilla del ambulatorio, con su trasero al aire lleno de púas, se prometió a sí mismo no volver a practicar nunca más pesca submarina ni volver a mirar a una sueca.
Ni supersticiones ni leches, fin, se acabó.
—Tranquilo, ya falta menos —dijo la enfermera sacando la enésima espina con unas pinzas. ¿Así que dice usted que un barreño de erizos, no?
Querubín Consuegra, tumbado boca abajo en la camilla del ambulatorio, con su trasero al aire lleno de púas, se prometió a sí mismo no volver a practicar nunca más pesca submarina ni volver a mirar a una sueca
El jueves y el viernes los pasó en la habitación del hotel, sin moverse, repasando una vez más (cuando el dolor de las espinas de los erizos se lo permitía) las preguntas de la entrevista de don Santiago. Había comprado una botella de vino, pan, embutidos, fruta y un flotador en el que poder sentar su maltrecho trasero. Los dos días se le pasaron volando.
Por fin llegó el sábado. Su gran momento.
—¿Qué le parece si cogemos la barca y nos vamos a pescar? —le dijo Bernabéu cinco minutos después de sentarse en el salón de su chalet.
Mal, le parecía mal, su relación con el mar se había, por razones obvias, deteriorado, pero se abstuvo muy mucho de decirlo. Sabía que Bernabéu era un gran apasionado de la pesca con caña y pensó que igual ahí, en el mar, practicando su afición, relajado, la entrevista sería mucho más natural, más auténtica. Además él también pescaba asiduamente y conocía todos los peces. Su afición era común, eso podía ser un buen punto de partida.
—¿Así que también es usted pescador, señor Consuegra?
—Querubín, llámeme Querubín, don Santiago. Sí, sí, lo soy, pero de pesca submarina. Es un deporte nuevo, lo practicamos muy pocos, pero es apasionante.
—¿Qué le parece si cogemos la barca y nos vamos a pescar? —le dijo Bernabéu cinco minutos después de sentarse en el salón de su chalet
La mañana transcurría plácida. El mar estaba como un plato, tranquilo, transparente. Daban ganas de saltar de la barca y pegarse un baño. Bernabéu sacó un aparejo, puso el plomo y cebó el anzuelo.
Querubín, a la vez que le sacaba las fotos para la entrevista, iba escribiendo mentalmente, línea a línea, el texto:
Me recibe don Santiago en mangas de camisa, con su sonrisa franca, su nariz recia, achatada, sus ojos siempre vivos y un puro recién encendido en la boca. Es un hombre fuerte, alto, serio como un general e inquieto como un niño travieso. Salta de un tema a otro con tanta facilidad como manejaba la pelota de interior derecho en un incipiente Real Madrid. La conversación viene y va, me enseña su carnet de socio número 8, me habla del “salto de la rana” del Cordobés sin venir a cuento y me pregunta si quiero un café. Tiene un humor socarrón. Me cuenta un chiste sin gracia y ríe estentóreamente.
No nos habíamos acomodado en el salón de su chalet de Santa Pola cuando ya me estaba proponiendo ir a pescar en su barca. Antes de salir me da tiempo a ver una pequeña vitrina llena de objetos dispares: un capote en miniatura con un pequeño escudo del Real Madrid bordado, una foto del Manchester, otra de Di Stéfano, banderines, placas conmemorativas, varios trofeos de pesca, un billete de avión, una medalla de oro y platino con la efigie de Don Santiago…
—Te pillé —gritó don Santiago dando un tirón a la caña y girando la manivela del carrete. Querubín, dese prisa, acérqueme el salabardo.
Un minuto más tarde, una corvina de más de tres kilos de peso boqueaba en el suelo de la barca. Era el momento de la primera pregunta, Bernabéu estaba feliz, radiante.
—Don Santiago, ¿por qué Kopa no habla español? ¿No cree usted que no se está integrando?
—Se equivoca, Kopa habla perfectamente español, tiene mucho nivel, lo que pasa es que es tan perfeccionista que prefiere reservarlo para sus compañeros. Le voy a decir algo más, apunte, apunte, Kopa es el que más gracia tiene diciendo tacos, a veces se lía con el francés y…
—¿Se lía? ¿No dice usted que habla español perfectamente?
—Sí, sí, pero a veces se lía, es normal, dice por ejemplo “Me cago en la putain” y nos descojonamos vivos. Es un fenómeno.
—Últimamente están arreciando las críticas contra el entrenador, se dice que el Madrid no juega a nada: ¿Tiene flor Miguel Muñoz?
Bernabéu dejó la caña apoyada, frotó sus manos de forma mecánica y se recolocó en la bancada. Su rostro había cambiado.
—Eso no es verdad, es falso, Muñoz es un entrenador extraordinario. Es imposible ganar tantos títulos solo con la suerte.
—Suerte la de los extranjeros. ¿No cree que el Real Madrid se está olvidando de la cantera? ¿Acaso se le han subido los billetes de mil a la cabeza y ya no mira por el producto nacional?
—Eso también es falso. ¿Es que todo lo que hace el Real Madrid le parece mal?
—No se enfade, don Santiago, no pregunto yo, preguntan los lectores, yo me debo a ellos.
—Pues dígales a sus lectores que el Madrid es un equipo español, que cuida su cantera y que ficha a los mejores futbolistas españoles y extranjeros.
—Se lo diré, don Santiago, se lo diré, pero también tendré que decirles por qué Gento sigue sin saber centrar. Mucho correr, mucho correr, pero a la hora de la verdad… ¿Cree que su fichaje ha sido oportuno?
—Gento es el mejor extremo del mundo, su fichaje ha sido uno de mis mayores aciertos.
—Dicen nuestros lectores que Puskas está gordo, que es un fichaje sin futuro. ¿Ha pensado el club en hacer algo al respecto?
—Sí, dejar de conceder entrevistas…
Querubín tragó saliva. No estaba dispuesto a dejarse amedrentar, tenía las preguntas preparadas y no pensaba cambiarlas.
—¿Es cierto que el Club no tiene un departamento para los fichajes, que no se fía de nadie y que es usted mismo el que elige a los futuros jugadores por su rostro, por la jeta? ¿No le parece que eso es muy poco profesional para un Club de la grandeza del Real Madrid?
—Sí, es cierto, a los diez minutos de estar con un jugador ya sé si vale o no para el equipo. Y no me suelo equivocar, es más, mire, me pasa lo mismo con todas las personas, ahora mismo estoy viendo su jeta y sé que estoy delante de un gilipollas.
—A los diez minutos de estar con un jugador ya sé si vale o no para el equipo. Y no me suelo equivocar, es más, mire, me pasa lo mismo con todas las personas, ahora mismo estoy viendo su jeta y sé que estoy delante de un gilipollas.
Querubín encajó el golpe, pero no pestañeó. Iba a conseguir el mejor titular del año. Lo intuía.
La batería de preguntas continuó…
—¿Cree usted que con Santamaría y Marquitos, una defensa de alpargata, vamos a alguna parte?
—¿Es cierto, señor Bernabéu, que no va a fichar para así poder remodelar el estadio? ¿Es necesario hacer una caja de zapatos más grande hipotecando al Club?
—¿Es necesario fichar a un jugador uruguayo teniendo en la Legión excelentes jugadores?
—¿Se ha merecido Didí, un jugador tan talentoso, una despedida tan fría? ¿Acaso el Madrid no sabe despedir a sus jugadores?
Bernabéu había cambiado el moreno de su rostro por un rojo encendido. Era el momento de balsamizar la entrevista, de buscar el lado más humano:
—Su mujer era la viuda de uno de sus mejores amigos. ¿Estableció usted relaciones…
Querubín Consuegra notó el golpe un segundo antes de terminar la pregunta y dos segundos antes de caer al agua. Los noventa kilos de Bernabéu, concentrados en su puño, se estrellaron contra su ya maltrecha nariz. Cuando se quiso dar cuenta, Bernabéu había arrancado el pequeño motor de su barca y le había dejado solo, allí, a unos cuatrocientos metros de la costa.
Su nariz había empezado a sangrar. El agua no ayudaba a cortar la hemorragia. Se puso a nadar. Unos cincuenta metros más adelante notó una sombra bajo el agua…
—Joder, Consuegra, qué mala suerte, te pasa de todo —le dijo Sugrañes tumbándose cuan largo era a su lado, en la cama del hospital—. ¿No te importará que eche una cabezadita? No, no, no hace falta que contestes, tú tranquilo, has perdido muchas sangre, mira qué toparte con un tiburón en el Mediterráneo. Lo veo y no lo creo. Por cierto, ¿te acordaste de mis toallas?
Fotografías Imago.
Buenos días, amigos galernautas.
Eran muchos los que querían sacar pecho por esta selección: jugadores, técnicos, miembros de la Federación y periodistas. Todos a una con “la Roja”, como dicen algunos, “la Floja”, como espetan otros, “la de todos”, como sueltan los menos con poca convicción. Sabemos todos lo que va a ocurrir si la selección logra avanzar a la final del campeonato, no digamos si logra ganarlo. La ausencia de madridistas en la convocatoria será la clave, tanto como la rabia de los jugadores por luchar contra el entorno negativo madridista. Ya hemos leído cosas así y solo estamos en semis, luego podemos esperar cualquier cosa la próxima semana si el equipo español continúa en competición. Aun así, de verdad, con el corazón, seguimos deseando lo mejor para la selección, ese combinado nacional que hasta hace no mucho nos unía a todos.
De momento, los que sacan pecho son los chicos de Luis Enrique, que aparecen en una foto en el vestuario, un momento de celebración que comenzaron a popularizar los nuestros en fútbol durante la primera temporada de Zidane, y en baloncesto, con los míticos selfis de Llull y la plantilla.
Si ampliamos la foto podemos encontrar numerosos detalles: Koke tiene la mirada de alivio del que no tuvo que lanzar un penalti, el lateral Jordi Alba se injerta en la foto por el lateral y Marcos Llorente parece haber salido de una ducha de ganchitos. Por qué está naranja es algo que no sabremos nunca, del mismo modo que no entenderemos qué buscaba Morata en la cocorota de Koke o por qué De Gea mira al lado equivocado como cada vez que le lanzan un penalti.
El titular hace referencia a la juventud de la selección y al número de jugadores menores de 26 años que hay en el equipo, lo cual es un sí pero no, cuando contemplamos a Jordi Alba, Busquets, Morata, Gerard Moreno o Thiago. La mezcla de veteranos y jóvenes puede ser un pilar importante de éxito, excepto cuando es el Madrid el que comienza a rodear de jóvenes a sus veteranos, como en los últimos ejercicios. Lo que se celebra en unos es crítica en otros, pero a eso ya estamos acostumbrados. Es como todo lo referido a “la suerte”, el azar, los hados del destino:
Ni buena fortuna, ni potra, ni chorra, ni fue de chiripa: todo era un plan maestro pergeñado por Luis Enrique. Las tres frases que subtitulan la portada son dignas de análisis individualizado, así que vamos con ellas:
En fin, “No fue suerte”, porque la suerte solo existe para algunos, como la flor de Zidane. Como tampoco fue suerte, sino parte de un plan maestro jugar contra diez por una expulsión más que rigurosa que ha desaparecido de todos los análisis.
Todas las portadas recogen los resultados de los otros dos partidos de cuartos, tras los cuales se configuró la semifinal Inglaterra-Dinamarca, la remontada de nuestra Paula Badosa y la exhibición del esloveno Pogacar, quien parece haber sentenciado el Tour en la octava etapa. Las bicicletas son para el verano, sí, y para las siestas estivales, y mucho tendrán que cambiar las cosas en la ronda francesa para que las dos semanas que quedan no sean soporíferas.
De la portada de Sport no nos llama la atención el elogio desmedido hacia Luis Enrique, sino la noticia del faldón inferior: “Varane da el sí al Manchester United”. Y añade: “El Madrid, sin centrales”. A los redactores de Sport habría que decirles un par de cosas:
Terminamos ya con la portada de Mundo Deportivo, que nos ofrece la nueva jugada maestra de la factoría de Jan Laporta:
Pjanic y Umtiti, libres. Y felices, suponemos, sobre un fondo verde color esperanza. Libres. Como el sol cuando amanece, ya son libres. Libres, como el central que escapó de su prisión y puede al fin trotar. Libre Pjanic, como el viento que recoge su lamento y su pesar, camina sin cesar (por el centro del campo), detrás de la pelota, y sabrá lo que es al fin la carta de libertad.
Sí, señores. La solución para liberar masa salarial y poder “encajar a Messi” era tan sencilla como dar la carta de libertad gratis a los jugadores. Que el apaño contable de hace un año en el intercambio Arthur-Pjanic deje un pendiente de amortizar superior a 50 millones de euros es una minucia contable, un mero obstáculo que salvar, como las argucias para deshacerse de Umtiti, ese tipo que en la foto parece un rapero en la portada de su próximo disco o un simpático portero de discoteca. Al final va a resultar que era sencillo liberar masa salarial y suponemos que la reunión entre Tebas y Laporta del viernes no tenía otro objeto aparte de superar esos incómodos escollos contables y normativos de La Liga.
Que tengáis un feliz domingo, amigos, y ojalá no os encontréis mañana la carta de libertad al llegar a vuestros respectivos trabajos. Claro que sabemos que sois gentes de bien y no trabajáis en empresas impresentables.
Cambiar a un cuatro veces campeón de Champions, tres veces campeón de Liga, una vez campeón de Copa del Rey, tres veces campeón de la Supercopa de España, tres veces campeón de la Supercopa de Europa, cuatro veces campeón del Mundial de clubes, campeón del Mundo y capitán con su selección por el defensa central suplente del Granada no parece una idea brillante, sobre todo si se tiene en cuenta que el primero —a pesar de su deslumbrante palmarés— tan solo tiene 28 años.
¿De dónde sale esta idea extravagante, que según la prensa va cobrando cada vez mayores visos de realismo? ¿Será posible que haya verosimilitud en el rumor? Sabemos que hay que soltar lastre porque la plantilla está sobredimensionada pero, tras la pérdida de Ramos, ¿es imprescindible continuar la criba con Varane? Sabemos que hemos fichado a Alaba (gran contratación), pero el austríaco sustituye —si ello fuera posible— a Ramos, no cubre una eventual salida de Varane, y si esta se produjera no podría reemplazarse con un futbolista que no ha triunfado en su cesión, ni con un canterano. Intentar sustituir un insustituible es aventurado. Intentar sustituir dos insustituibles puede ser suicida.
Si Varane no quisiera renovar, parece razonable querer venderlo para obtener algún rendimiento en lugar de dejarlo ir gratis el próximo junio, sobre todo en un contexto en el que hace falta que haya ingresos para fichar a Mbappé/Haaland. Lo entendemos. Pero ¿se ha hecho lo posible por renovar al francés? ¿Realmente pide tanto más para hacerlo? ¿No vale la pena intentar retener a uno de los protagonistas del segundo mejor ciclo histórico de la entidad, que además está aún en edad de seguir rindiendo? ¿No sería bueno concentrar en otras zonas del campo los esfuerzos vendedores? Hay un manifiesto superávit de jugadores de ataque, que se acrecentará si llega un gran fichaje. ¿No sería mejor hacer caja por Asensio, Jovic, Mariano, Vinicius, Rodrigo y Brahim que dejar ir a un pilar defensivo de primer orden? He utilizado la conjunción copulativa “y” a propósito, cuando podría haber puesto “o”. Todos los jugadores citados, estimables pero no estrellas en ciernes (porque no han demostrado serlo) resultarán redundantes si viene Mbappé o algún otro crack. Varane, en cambio, seguirá siendo necesario. Sabemos que es fácil decirlo porque al final todo depende de las ofertas, pero aún queda mucho verano. Intentemos desprendernos de ese excedente ofensivo antes que desnudar la defensa. (Doy por hecho que a Hazard te lo tienes que comer, por las especiales circunstancias que le rodean, lo que incrementa el carácter prescindible del resto de delanteros, interiores y medias puntas).
Sabemos que hay que soltar lastre porque la plantilla está sobredimensionada pero, tras la pérdida de Ramos, ¿es imprescindible continuar la criba con Varane?
¿Vender a Varane? ¿Estamos de broma? Mientras sea posible, a Varane hay que persuadirle para que siga.
Fotografías Imago.
Cuentan que en la sociedad hiperglobalizada actual el aleteo de una mariposa en el Extremo Oriente tiene consecuencias en cualquier parte del resto del mundo. Esa circunstancia, aplicada a un planeta fútbol hiperconectado, goza de plena vigencia. O No.
El último ejemplo de la validez o influencia de esta teoría es el fichaje de Jadon Sancho por el Manchester United. Los ingleses han pagado 100 millones de euros al Borussia Dortmund por hacerse con una de las perlas del fútbol europeo.
Este movimiento tiene supuestamente dos ramificaciones para el Madrid: el United tendría menos dinero para afrontar el presumible fichaje de Varane y el Dortmund tendría la caja llena y por tanto menos necesidad de vender a su goleador estrella. La mariposa ha movido sus alas en una ciudad de Inglaterra y ha provocado un efecto triángulo con al menos tres ramificaciones y un perjudicado central: el Real Madrid.
La misma teoría es aplicable a Mbappé. El crack galo falló el penalti decisivo del duelo de octavos de la Eurocopa entre Francia y Suiza. Mbappé cometió el que hasta ahora es el mayor fallo de su carrera en el Estadio Nacional de Bucarest y, a partir de ese momento, se desató un maremoto que ha terminado cuestionando el fichaje del delantero francés por el Real Madrid. Antes de la pena máxima, Mbappé era el heredero de Cristiano y de Messi. Después de fallar, se ha podido leer que se está ‘neymarizando’, o lo que es lo mismo, estancado en su evolución, acomodado en el lujo parisino y la influencia del astro brasileño. Un penalti, un aleteo de la mariposa, lo cambia todo. Una vez más, la mariposa y sus alas rigiendo los destinos del mundo.
Sin embargo, tengo el convencimiento de que tanto Kylian Mbappé como Haaland vendrán al Real Madrid y que esa operación dependerá del estado de las cuentas del club y de la capacidad de Florentino Pérez para convencer a los gestores del Paris Saint Germain o del Dortmund. Que no es poco.
Que los jugadores quieren fichar por el Madrid lo doy por sentado. Pocos jugadores de su nivel dirían no al club blanco: más ficha; posiblemente, más títulos; más repercusión mediática; más contratos publicitarios; ligar tu nombre al club con más historia… Una combinación irresistible si no tienes fobias antimadridistas de infancia.
Por ello, mi opinión (y es opinión, no información) es que este verano llegará uno de estos dos cracks al Real Madrid y que a corto o medio plazo jugarán los dos en el Real Madrid. La cuestión es quién de los dos será el primero en ser presentado en el Palco de Honor del Nuevo Bernabéu. Se admiten apuestas.
a corto o medio plazo, Mbappé y Haaland jugarán en el Real Madrid. La cuestión es quién de los dos será el primero en ser presentado en el Palco de Honor del Nuevo Bernabéu. Se admiten apuestas
No concibo otra posibilidad. Al Real Madrid le hace falta gol, ha liberado masa salarial con la salida de la plantilla de Sergio Ramos, va a inaugurar un estadio posiblemente sin parangón a nivel mundial y, por si eso fuera poco, necesita alegrar a la hinchada en su retorno a los estadios de fútbol y dar un golpe en la mesa en el fútbol europeo, donde se le mira con recelo desde ciertos sectores con mucho poder tras su pulso con la Superliga.
Todas esas líneas de acción juntas suponen una energía mucho más fuerte y potente que cualquier aleteo de la mariposa, se dé este en la parte del mundo que sea menester. Mbappé o Haaland serán madridistas y va a ser más pronto que tarde. No veo otra opción.
Fotografías Imago.
