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Cómo será el abismo económico que diferencia al Real Madrid y Barcelona para que Tebas lo haya remarcado de esa manera tan explícita. Según el presidente de la Liga, mientras el Real Madrid ha sido el club mejor gestionado durante la pandemia, el Barça tiene 350 millones de pérdidas previstas este año (más los 100 millones de pérdidas del ejercicio anterior). Lógicamente todo esto deberá redundar en la competitividad de uno y otro en el medio y largo plazo. El Barça tendrá que asumir recortes muy importantes que le privarán de jugadores que querría retener o fichar, mientras que el Real Madrid podrá seguir compitiendo con los grandes colosos del mercado.
Las últimas filtraciones sobre los nuevos límites salariales establecidos por la Liga apuntan a que el Barcelona podría pasar a estar por debajo del Atleti. Resulta curioso que Laporta, mientras ficha a 4 jugadores que incrementan su masa salarial, pida nuevas excepciones para poder inscribir a Messi una vez esté renovado. Las casas se suelen empezar por los cimientos, pero el Barça ha optado por dar 4 altas mientras todavía no ha conseguido concretar ninguna baja. Quizás este era el verano de no hacer fichajes, como el Madrid el año anterior, y demostrar un mínimo espíritu de enmienda.
Como ya hemos explicado en algunas ocasiones, el límite salarial marcado por la Liga a cada club viene determinado por el saldo de ingresos y gastos relevantes. Cierto es que durante estos años de pandemia la Liga permite inscribir a los equipos que lo sobrepasan con el límite de que lo hagan por el 25% de los ahorros y plusvalías que consigan. Es decir, si vendes a un jugador ya amortizado por 10 millones que cobraba 10 millones, podrás inscribir por valor de 5 millones entre amortización y salario.
Tebas ha manifestado con total rotundidad que no habrá excepciones ni siquiera con Messi. Esa rotundidad tan explícita le deja casi sin margen para desdecirse. Incluso esa opción que podría manejar el Barcelona de diferir artificialmente el sueldo de dos años de Messi en 10 años de contrato debería ser mirada con lupa por parte de la Liga puesto que podría constituir un claro fraude de ley.
Mientras tanto, el Madrid podrá comprobar como su límite salarial se verá ampliado en la previsión de que los ingresos ordinarios aumentarán con la vuelta del público. Esto derivará en que económicamente sea viable la llegada de un crack al tiempo que las finanzas del club sobreviven de forma absolutamente meritoria al paso de la pandemia. Como en el cuento de la cigarra y la hormiga, al final tiene que acabar premiándose la responsabilidad.
Fotografías Imago.
Del triunvirato de grandes jerarcas que cambiaron en el césped la historia moderna del Madrid, ya sólo queda uno: se fue primero Cristiano, se ha ido ahora Ramos y Modric permanece a priori un año más como una reliquia de la animalidad competitiva de aquel equipo singularísimo. Parece difícil que algo como lo que el madridismo vivió entre 2010 y 2020 vuelva a repetirse, sobre todo porque jugadores así no se crían en una sementera por más que en un club se establezca una «cultura» determinada (ahí está el ejemplo tan cacareado del estilo Barça y La Masía, el caso de propaganda político-deportiva más bochornoso del fútbol español y diría que mundial) y porque, para qué negarlo, el contexto en el que ese equipo se articula ya no existe: la guerra (con Messi) acabó hace tiempo y todos esos héroes de la Ilíada de Florentino ya han vuelto a casa, fijándose para siempre en la memoria de los aficionados con la luz brillante de los recuerdos imperecederos.
Del triunvirato de grandes jerarcas que cambiaron en el césped la historia moderna del Madrid, ya sólo queda uno: Casemiro
De la salida de Sergio Ramos se infiere que el Madrid necesita no sólo un central de categoría similar (o con potencial para serlo pero, esto es importante, siendo ya algún tipo de realidad tangible) sino por encima de todo, un líder. Que no un capitán. No tiene por qué ser lo mismo y hasta Ramos hacía tiempo que ambas nociones de jefatura no coincidían en una misma persona: puede que desde Fernando Hierro. Ramos se va dejando un hueco enorme, un cráter sólo comparable al que dejó Ronaldo en la estructura ofensiva del Madrid y también en el «esprit de corps» que dicen los franceses. Ronaldo conseguía que al menos por vergüenza torera el resto lo mirase y apretase los dientes como en una película épica: todo está perdido pero este tío demente sigue en lo alto del baluarte repartiendo mandobles sin importarle caer de un momento a otro, así que algo habrá que hacer, no lo vamos a dejar peleando solo. Con Ramos era algo diferente, una influencia natural y carismática derivada de su auctoritas como auténtico jefe del clan, de la manada, del que alza la voz en la caseta y todos callan y escuchan. En este sentido clásico de las fuentes de legitimidad personal en un grupo humano, se puede decir que lo de Cristiano Ronaldo era más bien potestas: su autoridad procedía de su capacidad extraterrestre de demoler defensas contrarias, de lo que era capaz de hacer ante (y sobre todo, dentro de) la portería del rival.
Si Ramos ha sido tan buen líder y capitán es porque ha encarnado la propia esencia del Madrid. Ejercía la jefatura como un patriarca y un pantocrátor, devolviendo la imagen hiperrealista de una institución que cuando lo tenía delante, se miraba en un espejo. Por eso lo bueno y lo malo de Ramos es lo bueno y lo malo del Madrid, y por eso, seguramente, casi ninguno de los hombres fuertes y libres que han construido la leyenda del club a lo largo de más de un siglo han podido salir «bien» de él: están hechos de la misma materia lunar, del mismo polvo de estrellas. La pasión fundida con la excelencia es lo que explica el éxito a través del tiempo del Real Madrid, a diferencia de esas otras escolásticas impostadas con las que se empeñan en contarse a sí mismos el Barcelona o el Ajax, y sin duda también tan distinta de la agonía melodramática tan de mentirijillas del Atlético de Madrid, donde sólo hay verdad en la pataleta de cuando pierden. En el Madrid todo está bajo una luz directa y blanca brutalísima, tan cruda que no deja un ángulo muerto: todo se expone con nitidez, no hay lugar tras el que esconderse, y sin el objetivo, que es dominar, ganar, vencer y aplastar, sólo hay confusión y hastío, dolor sincero. No hay medias tintas.
Lo bueno y lo malo de Ramos es lo bueno y lo malo del Madrid, y por eso, seguramente, casi ninguno de los hombres fuertes y libres que han construido la leyenda del club a lo largo de más de un siglo han podido salir «bien» de él: están hechos de la misma materia lunar, del mismo polvo de estrellas
Todo esto forma parte de una tradición que este tipo de caudillos han ido transmitiendo mal que bien a lo largo de los años. Es lo que caracteriza al Madrid más allá de buenas y malas épocas, de vacas gordas y flacas: cierta clase de fulanos que si fueran soldados serían mercenarios de frontera como los del Cid, gente de western y de pegarse tiros con los indios en Monument Valley en nombre de una remota civilización. En esos fulanos se plasma el ethos de la institución. En otros lugares es una tribuna cantando la derrota bajo la lluvia, o un enano haciendo de sacerdote del pase horizontal. Aquí son tipos duros con una autoestima que se ve desde el espacio y un punto de delirio que los conduce hacia la trascendencia, prima hermana del ridículo. Ramos mamó de Raúl que a su vez había mamado de Hierro y de Redondo que a su vez, etcétera. Más importante que un central, el Madrid lo que necesita ahora es un líder, teniendo en cuenta que Ancelotti es un entrenador que se apoya mucho en las personalidades fuertes de los vestuarios. El Madrid, que lo lleva en el himno, dependerá este año mucho más que nunca de que los veteranos vayan llevando a los noveles en otra temporada más de incierta singladura, con la «revolución pendiente» (a veces, los entresijos del Madrid parecen sacados de un capítulo de la Historia de España) coleando en portadas y artículos de prensa y sin que se sepa muy bien quién vendrá, quién saldrá y cómo se configurará la batería principal de jugadores con la que contará Carletto en agosto. De entre los que quedan, descuella en efecto un nombre por encima de todos los demás.
Es Carlos Henrique José Francisco Venancio Casemiro. Del Madrid de los jerarcas, por edad, es el más joven. Cuenta como canterano y al igual que Marcelo, lleva tanto tiempo en España que no sólo es legalmente español, sino culturalmente, que es aún más importante tratándose de la estirpe de jefes madridistas de la que forma parte: todos los grandes nombres de la historia del Madrid, o han sido españoles, o hispanoamericanos, o se han aculturado de manera tan extraordinaria que parecen sacados de un tercio extranjero de Las Lanzas de Velázquez, como Puskás, Zidane o Benzema. Casemiro es tan Real Madrid que no hay más que pasarse por un foro antimadridista cualquiera de Internet para darse cuenta de quién concita «el odio y el miedo» del enemigo, como leí una vez en alguna parte. Desde que se convirtiera en imprescindible para Zidane en 2016 su presencia en la médula del equipo madridista tiene algo de esotérica, un sentido spengleriano de salvación ante el fin del mundo, de faro en medio de la noche oscura, de Guardia de la Noche en lo alto del Muro, más allá de Invernalia. Casemiro es el pelotón de soldados que rescata la civilización en el último momento, el regimiento de antidisturbios sobre el que se sostiene la legalidad vigente. Sobre todas las cosas, es un futbolista único, extraordinario y extraordinariamente infravalorado, que no sólo resultó capital para el equilibrio del equipo que tiranizó la Copa de Europa, sino que además posee esa cualidad salvaje e «indetectable» que lo transforma en delantero centro cuando hace falta para marcar el gol que sólo puede marcar un espíritu decidido en el instante en que todo se va a la mierda. Ahí están sus registros goleadores en las dos últimas campañas para demostrarlo.
Casemiro es el pelotón de soldados que rescata la civilización en el último momento, el regimiento de antidisturbios sobre el que se sostiene la legalidad vigente
Hay tres jugadas que definen esa encarnadura madridista en la piel mulata de Casemiro. La primera es en el Camp Nou, diciembre de 2016. El Madrid acaba de salvar el liderato con un cabezazo sobre la bocina de Ramos. El Barcelona ataca a tumba abierta. Casemiro acaba de salir, llevaba mucho tiempo postrado por una lesión. Apenas puede caminar. Tras un córner, Keylor queda descolocado y un futbolista local cabecea en parábola sorteando a toda la melé que en el punto de penalty, impide al portero madridista retroceder hasta la línea de gol. Se cuela irremediablemente, hasta que emerge la figura dionisíaca de Casemiro, que se lanza de espaldas para salvar el empate y luego se pega un costalazo terrible dentro de la misma portería.
La segunda es en Cardiff, en la mejor final de la Copa de Europa disputada desde el mítico 7-3 de Glasgow. El Madrid encajona a la Juve desplazando la pelota como los ángeles, en un dinamismo posicional de fantasía que desarbola por completo la hasta ese instante mejor defensa del campeonato. En un momento dado la prodigiosa combinación entre los virtuosos que van de morado se interrumpe con un rechace a veinte metros de la portería de Buffon: aparece Casemiro como un cazabombardero y le pega con las tripas a una pelota que empieza a rebotar en todas partes hasta colarse como por milagro bajo la mano de la leyenda italiana de los arcos.
La tercera es en Mönchengladbach, esta temporada. El Madrid, con 2-0 en el marcador, estaba prácticamente fuera de los octavos de final. El bochorno era histórico y la impotencia del equipo, total. Entonces se yergue Casemiro sobre la línea de fondo y alcanza un balón que era una quimera, la descuelga del techo de Alemania y se la baja a Benzema. 1-2. Minutos después es Ramos el que hace lo mismo para dársela a él, que la enchufa por la escuadra. 2-2. Visto ahora, la jugada es un relevo generacional, el pase de un testigo.
Casemiro tiene esa grandeza radical, que viene de raíz, del gigante que no se desploma mientras, como decía Kipling en el poema, a su alrededor, todos pierden la cabeza. Su casta remite al Madrid de los setenta, al Madrid de los «cojones», tan producto nacional, tan castizo. Su juego, en cambio, es tan moderno que Mauro Silva a su lado parece un futbolista de otro siglo: el pase en largo y de media distancia de Casemiro labró media leyenda del último Cristiano madridista. Sufre como sufría Camacho pero sonríe como sonreía Zidane, maridando el sudor con la modernidad como siempre, o casi, ha ocurrido en Chamartín. Debutó para la historia con quince minutos en Dortmund que tuvieron algo de baraka, como si el fuego con el que saltó al campo mientras el Madrid estaba contra las cuerdas contuviese él solo la herida abierta. Aquello tuvo la cualidad taumatúrgica de quedar en la memoria de los madridistas como un pequeño milagro sin el cual no se hubiera ganado la Décima: un debut de Butragueño en Cádiz, un Raúl en Zaragoza, una de esas apariciones que marcan una carrera. Con Marcelo emocionalmente retirado, en él recae la misión histórica de ser la bisagra entre el Madrid que fue y el que será, esa capitanía espiritual que compartirá con Benzema, Modric o Kroos en el corto plazo pero que en el largo le tocará ejercer en solitario. Es capaz de entrar a partirle una pierna a su hermano si es lo que el equipo necesita en el último minuto de la final de la Copa de Europa. El Madrid va a necesitar de su raza, como se decía antes.
Fotografías Imago.
Buenos días, queridos galernautas. Acabamos de empezar el verano, pero las temperaturas son maravillosas; mañanas con menos de veinte grados, como las primaveras gloriosas madridistas.
Nos han llegado muchas peticiones por carta solicitándonos que facilitásemos información meteorológica de los puntos costeros de Murcia, y procedemos a satisfaceros, no nos cuesta nada:
Una vez cumplida esta labor social, comenzamos el repaso de las portadas de los cuatro periódicos deportivos más importantes de España.
Echamos un vistazo a la primera plana de Marca, vemos a Bale celebrando una victoria, pero no, no es Bale, leemos que es John Rambo, que ha ganado el US Open de golf. ¡Y nosotros sin enterarnos! Nos parece estupenda esta mezcla de cine de acción y deporte.
Seguimos leyendo y no es Rambo, es Jon Rahm, habíamos sufrido un movimiento disléxico de hache, perdón.
Jon Rahm nació en Barrica, como el vino, aunque algunos dicen que es de Bilbao (de ahí el título de este Portanálisis), por aquello de que los de Bilbao nacen donde quieren. Nos alegramos mucho por él y por el golf español, es nuestro primer golfista en ganar el US Open. Le dedicó la victoria a Seve Ballesteros en un bonito gesto que le honra. También, al concluir el torneo, desplegó una pancarta en la que se podía leer: «Bilbao. Golf. Nothing else. In that order». Algunos juran haber visto a Bale detrás riéndose.
Marca trae más temas jugosos, como la entrevista a Marcos Llorente en la que declara que el que no sea optimista que se aparte. Entendemos que se refiere a la selección española y la verdad, si hacemos caso al bueno de Marcos, habría récord de apartados. Esta selección motiva lo mismo que la discografía de Álex Ubago.
As informa en su portada que la selección se hace la foto oficial. Seguro que habrán dicho, vamos a hacernos ya el retrato, muchachos, que lo mismo tenemos que irnos para casa en breve. Buena decisión, de precavidos es ser biennacidos. O algo parecido, se nos mezclan los refranes esta mañana.
En chiquitito, traen las declaraciones del ser vivo conocido como Tebas: «El Barça gana la copa de las pérdidas». También elogia la gestión del Real Madrid. Pues la verdad es que nos hemos quedado picuetos, Javier Tebas alabando al Madrid, tal vez porque Alaba se ha clasificado junto al resto de su selección para la siguiente fase de la Eurocopa.
De todos modos, no nos hagamos ilusiones, Tebas amoldará las normas económicas de la Liga para que quepa el Barça con deuda, con Messi y con quien quiera. Estas declaraciones son para despistar.
Otra opción es que Tebas esté contento porque haya terminado con su estreñimiento o haya realizado algún acto horizontal agradable que le haya retornado la felicidad al rostro.
El mejor frontispicio es el de Mundo Deportivo: «Grahmde» titula, sobre una foto de Jon Grahm junto a una mujer rubia y un bebé de mirada pixelada. Es altamente probable que se trate de su pareja y de su hijo. Muy guapos y alegres. Qué gusto da ver este derroche de felicidad.
Aunque por poner un pero al titular de los de Godó, más que grahmde, Jon está fuertecito, como dicen las abuelas.
Pero lo que no traen las portadas es el enésimo acto indecente de Luis Suárez que queda impune. El uruguayo de la bella sonrisa, pateó a Arturo Vidal (que es como él, pero chileno), provocó que se marcara gol en propia meta, lo lesionó y el VAR no dijo nada. ¿Qué poder o influencia tiene este tipo para cometer todo tipo de tropelías sin apenas castigo?
Os ponemos también la portada de Sport porque seguro que alguien quiere verla.
Pasad un buen martes, si sois frioleros, echaos una rebequita. Y recordad, podéis viajar a Murcia sin paraguas porque allí no va a llover hoy.
El Real Madrid femenino derrotó (1-5) al Santa Teresa Badajoz en la penúltima jornada de la Primera Iberdrola. Marta Cardona (2), Lorena Navarro, Samara Ortiz y Ariana Arias firmaron los tantos de la goleada blanca y Carol van Slambrouck maquilló el marcador para las locales. Unido al pinchazo del Levante, las blancas confirman su subcampeonato liguero.
La expedición del Real Madrid debió llegar a Badajoz con la mosca detrás de la oreja. El rival del último compromiso fuera de casa, un Santa Teresa ya descendido, era el mismo que desesperó a las jugadoras madridistas en el partido de la primera vuelta. El recuerdo del bloqueo ofensivo sufrido en Valdebebas, sólo roto tras 95 minutos de juego, podía augurar un choque gris y trabado. Sin embargo, bastaron tres minutos y un par de inspiradísimos contactos con el balón de Marta Cardona para comprobar que la mañana de domingo sería feliz para el Real.
En un abrir y cerrar de ojos, la atacante aragonesa cazó un balón mal despejado dentro del área local, alzó la vista y colocó el balón en la escuadra larga de la portera Raquel Poza. El latigazo, ya característico de Cardona, desveló las cartas de lo que estaba por venir: un Madrid de dulce frente a un Santa Teresa incapaz si quiera de presionar e incomodar el juego blanco. Si las extremeñas contaban con alguna opción de sobreponerse al traspiés inicial, su camino quedó bloqueado apenas tres minutos después. De nuevo brotó el peligro en los pies de Marta Cardona, que desde su costado dribló hacia dentro y asistió con el exterior de su bota buscando la incorporación por el otro lado de Olga Carmona. La de Sevilla centró con veneno y encontró en el primer palo a una Lorena Navarro que hizo otro gol de pillo adelantando sus movimientos a los de la zaga.
El partido estaba tan decantado del lado visitante que las tres rotaciones que de inicio incluyó David Aznar —Samara Ortiz, Jessica Martínez y la propia Lorena Navarro — no debilitaron al equipo. En el centro del campo, Maite Oroz y Teresa Abelleira tuvieron siempre tiempo para pensar y tomar la mejor decisión de pase sin oposición, y por uno y otro costado quedaban largas avenidas abiertas de par en par para las atacantes del Real Madrid.
Con 0-2 en el marcador, las blancas se gustaron enhebrando jugadas y combinando entre sí, lid en la que disfrutó Kosovare Asllani dada su tendencia a caer al centro del campo. En una de esas basculaciones de lado a lado en la frontal del área rival cayó el tercero. Abelleira aprovechó para romper el sentido del juego con un envío alto buscando la espalda de la línea defensiva y allí esperaba Cardona para sumar su doblete con un buen remate de cabeza. Aún quedaba un mundo, pues no se había cumplido el cuarto de hora de partido, y al Madrid le salía todo lo que intentaba.
El colofón llegó poco después, cuando incluso Samara Ortiz se atrevió a internarse en el área con dos quiebros efectivos hasta que Nayadet la derribó cometiendo penalti. Era el día para ir saldando cuentas pendientes y fue Samara quien chutó a gol la pena máxima para inscribir su nombre en la amplia lista de goleadores de la temporada. El quinto gol, ya en la segunda mitad, fue obra de Ariana Arias, especializada en aprovechar sus minutos de juego con el primer equipo. La atacante tiró de zancada para desmarcarse en profundidad y resolver como haría un delantero consagrado: cruzando el balón raso sobre la salida de la portera.
Con todo resuelto, David Aznar sustituyó a Misa Rodríguez para que Sara Ezquerro luciese la camiseta del Madrid e incluso la afición local pudo celebrar un gol, a fin de quedar todos contentos, gracias a un rechace interceptado por la central Carol van Slambrouck en el minuto 82.
Apenas dos horas después del pitido final en Badajoz, con el 1-5 y los tres puntos en el autobús, llegó la noticia del pinchazo del Levante en casa. Y ya sí, sin necesidad de esperar a la última jornada, puede escribirse la frase que los aficionados del Real Madrid femenino han estado esperando: este equipo es subcampeón de liga. O, lo que es lo mismo, el Real ha sido el mejor equipo de entre los mortales en su primera temporada oficial en el fútbol femenino español. Palabras mayores.
Fotografías Imago.
Buenos días. Tal y como nos ilustra la portada de Sport, Joan Laporta compareció ayer en la Asamblea de socis del Barça, y como suele suceder con el mandatario catalán dejó perlas de todos los colores, con la posible excepción del blanco.
Una declaración que no recoge esta portada ocupa sin embargo un lugar destacado entre las más descacharrantes trolas que se han pronunciado en la España constitucional. Fue un ejercicio de cara dura demasiado desvergonzado, incluso, para un vendemotos legendario como el bueno de Jan.
Ved y reíd, amics.
Hay un fondo histórico de verdad en esto que dice Laporta, pero después retuerce a su antojo esa realidad histórica para ejecutar un revisionismo de facto que produce una hilaridad sin freno posible. Aunque Manuel Matamoros ya se refiere a esto en su “minuto” de hoy, os contaremos que es cierto que el Barça, por un error de magnitud histórica, rehusó aceptar la invitación de Bernabéu para formar parte de la Copa de Europa, pero es una patraña grosera eso de que “cuando entramos había una equipo que ya había ganado seis”. Da la sensación de que el Madrid gana la seis Copas de Europa en los 50 y 60 simplemente porque a los blaugranas no les parece oportuno apuntarse a la competición. La Sexta Copa de Europa Del Real Madrid llega en el 66, y el Barça ya participaba en la lucha por ese título desde 1960, y si no lo hacen en la mayoría de ediciones entre el 55 y el 60 es solo porque no son capaces de ganar la Liga española (que les da derecho a jugar la Copa de Europa) hasta el 59.
Laporta acierta, pues, al comparar la magnitud del error histórico de quedar fuera de la primera Copa de Europa con el que supondría quedar fuera de la incipiente Superliga, pero de rondón trata de hacer colar la especie de que esas primeras Copas de Europa el més que un club no las gana porque no quiere, cuando la única verdad es que no las gana (y en algunos casos ni las disputa) por su propio fracaso deportivo, en contraste con los triunfos resonantes del Madrid.
Nada de esto aparece, con todo, en la portada de Sport. ¡Hasta a Sport le ha parecido excesiva la jeta latente en las referencias históricas (?) del president! El rotativo cataculé se centra en otras cosas. Laporta reconoce que “la situación (financiera) es difícil, pero que habrá éxitos”. Dice Laporta que harán “malabarismos” para volver a ganar. En la imagen vemos a Laporta realizando una demostración práctica del modelo de gestión que plantea, todo ello ante la mirada admirada de un Javier Tebas en miniatura.
También recalca Laporta que, gracias a la concesión de un préstamo de 525 millones para la entidad, “habrá margen y tranquilidad durante dos años”. Como suele espetar nuestra galernauta Lucía Corregel cuando desea hundir a alguien en la miseria por una boutade: Ahá (nada que ver con los autores del clásico ochentero Take on Me). 525 millones que habrá que pagar, con sus intereses correspondientes. Una patada más a la bola de nieve del endeudamiento azulgrana y un “pan para hoy, hambre para mañana” de manual. Es, en efecto, un “ahá” de libro y con la hache bien aspirada.
Sin embargo, hay que admitir que todo lo que Laporta tiene de charlatán de feria se convierte poco menos que en statesmanship de primera categoría cuando trata el tema de la Superliga, y lo decimos sin el menor sarcasmo. Su postura, codo a codo con Florentino y Agnelli, en defensa del derecho de los clubes implicados por organizar la competición que estimen oportuno, nos parece loable. “No vamos a consentir que nadie nos diga que no somos dueños de nuestro destino”, llegó a decir, subiendo el tono, en una posición de dignidad y gallardía contra Ceferin, y se atrevió a arremeter contra los clubes-estado en un alarde de coraje. Por eso nos hemos animado a titular el portanálisis de hoy no con una sino con dos referencias cinematográficas: de las “Mentiras arriesgadas” de James Cameron, con aquel striptease tórrido de Jamie Lee Curtis, al “Valor de ley” de John Wayne o de los Coen, a elegir. Florentino parece haber encontrado en Laporta un inesperado y relativamente robusto aliado. Si decía Churchill que la política hace extraños amigos de cama, imaginad los amigos rarunos que forja el fútbol.
El hecho es que Laporta, con buen criterio, no sometió a la Asamblea la decisión sobre la Superliga. Observad cómo Marca, que resalta en portada el ascenso heroico del Rayo (enhorabuena, rayistas), enfoca este particular.
“Laporta impide que los socios tumben la Superliga”. ¿Y qué os hace concluir, Gallardo boys, que los socis habrían abortado la idea, en lugar de votar a favor de la misma? No lo sabemos. “Laporta Impide que los socios decidan sobre la Superliga” habría sido un titular más honesto, y uno que habría impedido que se os viera de modo tan diáfano el peluquín ceferinesco, dicho sea con todo el cariño.
Las otras dos portadas del día van sobre dos ruedas: Marc Márquez que vuelve a ganar en Moto GP (enhorabuena) y el Barça que ficha al penúltimo rey de la montaña del Tour de los Países Bajos.
Pasad un día espectacular.
La posposición de la votación sobre la Superliga en la Asamblea del Barça es la segunda derrota que sufre la pareja Ceferin-Tebas en pocos días. Como descontaban la salida de los catalanes previendo el resultado de la votación, el revés no es menos importante, en el plano estratégico, que aquellos avances de la Superliga en el terreno judicial que forzaron a Ceferin a meter(se) sus expedientes en sus cajones. Por cierto, el dueto de amenazas proferidas, a renglón seguido, según dicta el manual del chulo, esta vez traía música de excusa para los propios fieles, más que de película de miedo para torcer la voluntad del contrario, como las precedentes. Patéticas, débiles, fiadas a un futuro que ni el propio Tebas sabe si pinta así por remoto, o por improbable.
Hay que reconocer a Joan Laporta que se batió como los bravos para defender la Superliga ante sus socios. Tampoco le tembló el pulso para escamotearles la prevista votación, que era una colosal memez colocada en medio de una guerra contra un ejército tenebroso. Acertó. La ganará si la vuelve a plantear en las condiciones de haber ganado a la UEFA el control de los derechos por los clubes. Pero en pleno despliegue de hostilidad por una potencia burocrática, tomar las decisiones relativas a ese conflicto en Asamblea es darle todas las ventajas a tu enemigo.
Cuando se vino arriba, para convencer a sus electores de que el club debe estar en la Superliga, Laporta disparó con todo. Y en el Barça, ya se sabe, la desmemoria es su munición de reglamento: «No queríamos repetir el error histórico de 1959 de no entrar en la Copa de Europa porque estábamos bien en la Copa de Ferias y cuando entramos, nuestro rival ya llevaba seis títulos».
Admito que, esta vez, el cuento es extrañamente fiel a la historia. Yo le haría un par de matices, quizá. El Madrid había ganado solo cuatro títulos, cuando, por fin, el Barça entró en la Copa de Europa. Y se lo había impedido, es cierto, un torpe error histórico: no ganar la Liga hasta el 59.
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Yo solo he visto jugar un partido a Luis Del Sol. Fue la última de la prodigiosa serie de cinco finales de Copa de Europa consecutivas que forjaron la leyenda del Madrid, esa secuencia áurea en la segunda mitad de la década de los cincuenta que nadie igualará jamás, ni siquiera el propio Real Madrid, para el que la persecución infatigable de ese fantasma es un motor perpetuo que le corona como abanderado del fútbol por los siglos de los siglos, así nos echen jeques y abramovichs.
Aquel 18 de mayo de 1960 me faltaban todavía unos meses para nacer, así que obviamente no hablo de un recuerdo contemporáneo. Ese partido de Glasgow con el Eintracht lo he visto muchas veces, la primera comentado por el mismísimo Don Alfredo (“¿Y en qué pensabas en ese momento?”, le preguntaba el periodista de turno tras marcar la Saeta uno de los tres goles que hizo esa tarde. “Que la prima ya estaba en el bolsillo”, decía aquel tipo industrioso como un capataz y sentencioso como Borges el bibliotecario); la última, un par de días antes de la final de Kiev, que sella la penúltima cosecha de esa incansable persecución del espectro.
Cuando ese partido, que es un lignum crucis que los madridistas deberíamos ver en bucle en nuestra cabeza, Luis Del Sol llevaba apenas un mes en el club. Me río yo de estos que necesitan hoy de interminables adaptaciones a la élite o al fútbol europeo o a la liga española o a la madre que los parió. En mi primera visita a ese partido-mito yo apenas sabía nada de ese interior recién fichado del Betis que apenas había jugado un puñado de partidos con la blanca. De hecho, entonces se me confundía en la memoria con Juan Cruz Sol, aquel central exquisito que vino de Valencia y que tantas alegrías nos dio entre el 75 y el 79. Cuando al día siguiente comenté con los amigos aquel partido, en que todos habíamos visto por primera vez en acción a Di Stéfano y a Puskas y nos sentíamos como Santo Tomás metiendo el dedo en la llaga gozosa de que tantas veces nos habían hablado nuestros mayores (la ceguera de los jóvenes nunca cree del todo la palabra de los mayores, hasta que invariablemente la verdad les quita la venda de los ojos), coincidimos en el asombro que nos dejó en la retina aquel centrocampista luminoso. Qué clase, qué controles, qué cambios de orientación. Insisto en el deslumbramiento: es que acabábamos de ver por primera vez en acción a Di Stéfano y a Puskas.
lo apodaron Settepulmoni por su despliegue físico y su brega constante. Me llamó la atención porque yo me había quedado en la velada en blanco y negro de Glasgow con la imagen de un virtuoso, pero el hecho no hace más que confirmar que el espíritu del Madrid consiste en no hacer distingos excluyentes entre la excelencia técnica y el trabajo destajista.
Luis Del Sol nos duró poco. Estuvo en esa otra final que nos madrugó el Benfica de Eusebio, que todavía gasta vitola de grande de Europa por aquella proeza y por aquella otra en que se alió con los postes para dejarle al Barça con un palmo de narices. En el 62 el club andaba canino y Bernabéu y Saporta, con harto dolor de su corazón, se lo vendieron a la Juventus. “Luis, han venido por ti. Si vienen por el equipo entero lo vendo, porque nos han cogido en un momento verdaderamente apretado”, cuenta Alberto Cosín que le dijo Saporta a modo de despedida.
También por Alberto supe que en Italia, donde fue un ídolo juventino los ocho años que jugó allí, lo apodaron Settepulmoni por su despliegue físico y su brega constante. Me llamó la atención porque yo me había quedado en la velada en blanco y negro de Glasgow con la imagen de un virtuoso, pero el hecho no hace más que confirmar que el espíritu del Madrid consiste en no hacer distingos excluyentes entre la excelencia técnica y el trabajo destajista. Di Stéfano dejó establecido para siempre que tener una de esas dos cualidades no exime de perseguir la otra. Luis, hijo de ferroviario, encajó con naturalidad esa idea menestral de que al estadio se va a cumplir como se va a la fábrica, algo que tan bien entendían aquellos jugadores que vestían la camiseta y firmaban contratos millonarios sin olvidar que venían del mismo lugar desde el que llegaban los domingos al campo tantos aficionados que fijaban en ellos el horizonte de su felicidad. En aquellos noventa minutos milagrosos aprendí que esa singular estirpe que los aficionados de mi generación solían remontar a Velázquez y extender en el tiempo a Del Bosque, Ricardo Gallego, Rafa Martín Vázquez, Fernando Redondo, Xabi Alonso, Luka Modric y Toni Kroos; ese periscopio incorporado que se pasaban como un testigo en una posta gloriosa una cierta raza de centrocampistas que han marcado el fútbol del Madrid a lo largo del tiempo no fue alzado por primera vez por el gran diez de los yeyés, sino por un sevillano nacido en Soria para jugar de blanco, aunque no pudiera sentar cátedra en Chamartín más que por dos años.
La marcha prematura de Luis Del Sol nos privó de una leyenda que a buen seguro habría ocupado un lugar en el santoral madridista al lado de los más grandes. De lo que no puede privarnos es de la luz derramada por aquel recién llegado cada vez que alguien revisa en la pantalla aquellos borrosos fotogramas de Glasgow. Hoy, cuando echamos de menos a otros que nos dieron tan buenos momentos, entre ellos a uno que vino de Turín, quizá en un acto de cierta justicia poética, Luis nos ha dejado para siempre. Pero en Glasgow siguen también para siempre esa clase, esos controles, esos cambios de orientación.
Fotografías Imago.
19 de junio de 2021
Sábado. La hija me se despierta a las siete menos cuarto con cara de felicidad, como si fuesen las once de la mañana. Me invade la ira, pero consigo sosegarme y pruebo a decirle que es pronto, que se vuelva a dormir. Contra todo pronóstico, se obra el milagro. Mas al poco rato me levanto y póngome a trabajar.
Laboro mucho, hasta que termino. También sigo atentamente el partido de Francia contra Hungría. Al parecer pierde Francia. No, perdón, empata. Los galos saben que Hungría se gana y al siguiente no, es ley de vida.
Como nos leen habitualmente, todos ustedes saben cuánto nos gusta el fútbol de selecciones, nuestra admiración por la España de Luis Enrique, nuestra identificación con los valores de Busquets, Jordi Alba o Morata. De modo que, ante la preocupante situación del combinado español (por combinado español nos referimos a la selección española de fútbol, no al tinto de verano), los miembros y miembras (seamos cónyugues o no) de La Galerna decidimos reunirnos para apoyar a España, a su dios Pedri y a Morata su profeta.
La miembra de La Galerna conocida por agente L organiza a la perfección la reunión de trabajo. Reserva un búnker (protegido con un cañón grandísimo) al norte del Santiago Bernabéu, nos envía acreditaciones electrónicas, encarga viandas y buen vino y elabora el orden del día de la reunión laboral a celebrar a las 21:00 horas para auxiliar, asistir y animar a ¡España!
Antes de la reunión (estrictamente de trabajo) me reúno con un amigo a quien conozco hace ya tiempo, pero desde lejos, a cientos de kilómetros y de manera telefónica. Quedamos junto al Santiago Bernabéu para, también, trabajar, por supuesto. Compruebo con alegría que mi amigo no solo tiene voz y alma, sino que posee un cuerpo en el que está encarnado.
Su cuerpo, su voz y yo no tenemos más remedio que sentarnos a trabajar en una cómoda terraza y vaciar sendas pintas de cerveza en el interior de nuestro estómago ante el riesgo grave de deshidratación.
Una vez realizada esta ardua labor, nos encaminamos al lugar de la importantísima reunión laboral del comité de La Galerna. Tenemos que ir de incógnito porque es imprescindible permanecer en el economato (gracias, Gomaespuma) para que la misión logre el éxito esperado.
ante la preocupante selección del combinado español, los miembros y miembras de La Galerna decidimos reunirnos para apoyar a España, a su dios Pedri y a Morata su profeta
Llegamos al punto de encuentro y nos saludamos de manera afectuosa, pero manteniendo la profesionalidad que requiere el momento. En seguida percibimos que algo no marcha bien, agente L está preocupada, al parecer se ha dejado las llaves del búnker donde vamos a llevar a cabo nuestra tarea. El problema es que para llegar al coche es necesario entrar al garaje, también bunkerizado, y las llaves del garaje se encuentran dentro del coche. Es como una laberinto de muñecas rusas de pesadilla.
Cunde el pánico, si no logramos reunirnos la misión se irá al traste y la imagen de la selección española, de Pedri, de Morata, de Luis Enrique, de Busquets o de Jordi Alba se verán muy dañadas. Se viven momentos de drama. Alguien llora y grita: «¡¿Quién me pone la pierna encima para que no levante cabeza?!».
En ese momento, un hedonista galernauta cuya identidad no voy a desvelar, propone llevar a cabo el trabajo dentro de una estructura desmontable que alberga un espacio con mesas que el ciudadano medio conoce como «terraza». Todos suspiramos de alivio, cómo no se nos había ocurrido antes.
Agente L realiza unas llamadas y ordena que nos traigan las viandas y el vino a la nueva ubicación. No hay tiempo que perder, con la tontería, el partido discurre ya por el minuto quince, y nosotros sin hacer fuerza cerebral para apoyar a ¡España!
En este punto, tengo que reconocer que empiezan a ocurrir situaciones que no me gustan nada. Varios miembros de La Galerna comienzan a dejarse llevar por el goce y desatienden sus obligaciones laborales. Comen, beben y hasta charlan entre ellos y ríen sin preocupación, y todo ello sin mirar el partido ni apoyar a ¡España!
Varios miembros de La Galerna comienzan a dejarse llevar por el goce y desatienden sus obligaciones laborales. Comen, beben y hasta charlan entre ellos y ríen sin preocupación, y todo ellos sin mirar el partido ni apoyar a ¡España!
Intento poner orden, grito, escenifico enojo, entro en cólera (pero solo para ir al baño, luego salgo de cólera) y fustígoles con el látigo galernil. No funciona, se han abandonado al placer y al resto de pecados.
No tengo otro remedio, solo quedo yo comprometido con la causa, pero no van a poder conmigo, tengo que ayudar a ¡España! Así que me concentro en el partido, no pruebo una gota de vino ni como pedazo alguno de chuletón.
Enseguida analizo la disposición táctica de Luis Enrique, ha vuelto a sacar a Gallego de libre y a Jose Mari Bakero de falso nueve. Górriz juega por Laporte que tenía que volver a Francia para recoger el abono transporte. La columna vertebral de la selección formada por estos tres jugadores es complementada por Tomás Reñones, Tendillo, Sergi Barjuan, Hierro, Rafa Paz, Beguiristain y Eloy Olalla.
Quédome perplejo ante las ausencias de Pedri y Alba, pero pronto hallo respuesta. Al parecer, durante los quince minutos de partido que no vi, Luis Enrique se agarró un enfado monumental vaya usted a saber por qué y metió en la nevera a ambos futbolistas. Acto seguido se sentó encima para que no pudieran salir.
Ante la falta de gol, Luis Enrique sustituye a Bakero por Morata, cambia el esquema y pasa a jugar con una referencia clara arriba. Minutos después, el carismático delantero español marca un golazo de falta directa desde treinta y cinco metros.
No cabo en mí de gozo, mi trabajo está dando sus frutos y ¡España! va ganando. Pero según avanza el partido siento las fuerzas mermar, la jornada se prolonga ya más de catorce horas. Y finalmente sucede lo irremediable, las ondas mentales me flaquean y empata Poloña. Desasosiego.
Saco fuerzas de flaqueza, aprieto fuerte las sienes cienes y cienes de veces. ¡Funciona, el árbitro pita penalti! Lo tira Caminero, que había salido por Rafa Paz, y estrella el balón en el palo. El rechace queda franco para Morata, pero no atina de nuevo.
Final de partido, empate a uno. Ni chicha ni limoná. Ni nos clasificamos ni nos eliminan. No sé si ha servido o no mi ímprobo esfuerzo.
A esas horas, los miembros y miembras de La Galerna ya no atienden a razones. Les pido un autocar y los mando a comisaría a pasar la noche.
Yo me acuesto en mi cama.
Fotografías Imago.
Diario madridista de la Eurocopa:
La noticia del adiós de Ramos me sorprendió en Asturias, entre osos y sidrerías. Iba con dos amigos, de pueblo en pueblo, de chigre en chigre, preguntando a los paisanos, entre escalopines al cabrales y arroz con leche, dónde había tenido lugar el penúltimo avistamiento.
—Ayer mismo vímoslo aquí, a cincuenta metros.
En La Peral, Somiedo, Veigas y El Valle del Lago recibimos la misma respuesta.
—Ahí, ahí mismo estaba, en ese claro, comiendo bayas.
El oso, esquivo y caprichoso, siempre aparecía el día anterior a nuestra llegada. Según se iban encadenando los fracasos, mitigados por el disfrute del paisaje y buenos almuerzos entre amigos a casi dos mil metros de altura, aprendí que los avistamientos de osos son tan poco frecuentes como los de los extraterrestres, solo se dejan ver cuando ellos quieren, es decir, un día antes de cuando quiero yo. Llegó un momento en el que tenía más esperanzas en ver descender a un marciano de un platillo volante que a un oso de un árbol.
Estábamos en La Peral, escanciando sidra en una terraza y mirando de vez en cuando con los prismáticos al claro donde, como no podía ser de otra forma, había aparecido un oso la tarde anterior, cuando el camarero, al servir unos vinos a los parroquianos de la mesa de al lado, soltó la noticia:
—¿Sabéis que Ramos se marcha?
—¿A dónde? —preguntó uno de ellos.
—Ni idea, acaba de salir un comunicado del Real Madrid diciendo que se va.
Al escuchar aquello me lancé al móvil. De repente el día se había oscurecido y los truenos sonaban a lo lejos, amenazando lluvia.
El Real Madrid C. F. comunica que hoy jueves 17 de junio, a las 12:30 h, tendrá lugar un acto institucional de homenaje y despedida de nuestro capitán Sergio Ramos, con la presencia de nuestro presidente Florentino Pérez.
A continuación, Sergio Ramos comparecerá ante los medios de comunicación en una rueda de prensa telemática.
Leí el comunicado y suspiré. No estaba preparado para aceptarlo.
—Echa un culín— dije mecánicamente, intentando no pensar en lo impensable.
Me cayó una gota de agua. Luego dos. Un minuto después llovía torrencialmente. Dejamos la terraza y nos resguardamos en el interior del bar. Vi a Ramos en el aire, a mi lado, elevándose sobre Asturias, mi vida y la defensa del Atlético. Tragué saliva. La melancolía del paso del tiempo se mezcló con el tamborileo de la lluvia contra las mesas de la terraza.
Habrá otros goles, otros títulos, pero el 92,48 nunca se despegará de tu piel. Hagas lo que hagas verás a Ramos a tu lado, cumpliendo años, levantando mil copas mil veces mil. La vida. Tu vida.
Aquella noche me costó conciliar el sueño. Al amanecer, harto de dar vueltas y vueltas en la cama, me levanté y preparé café. Estábamos a más de mil metros de altura, en una casa rural con un gran jardín lleno de hortensias y avellanos, al final de un largo valle flanqueado por altas montañas.
Cuando el sonido de la cafetera, que se sumó al penetrante olor del café, se extendió por toda la casa, me serví una pequeña taza, abrí la puerta, caminé hasta una esquina del jardín, me senté en una mesa debajo de una pérgola de madera y le di un par de sorbos. La mañana era fría.
Lo vi a unos veinte metros de la casa, caminando entre las piedras de un pequeño riachuelo. Me asusté y me levanté de golpe derramando el café. El oso se paró, giró la cabeza y me miró fijamente. Me quedé paralizado, no sabía si correr hasta la puerta o quedarme inmóvil. Fueron unos interminables segundos, luego se olvidó de mí y siguió su camino. Al girarse vi claramente, sobre el pardo pelaje de su espalda, un reluciente número cuatro.
Fotografías Imago.
Buenos días, queridos amigos. Esperamos que estén ustedes en plena fase de superación de la resaca que nos dejó la borrachera de juego exhibida anoche por nuestra selección española de fútbol. ¿Nuestra? Sí, decimos bien, siempre fue nuestra y de todos, por más que algunos lleven años utilizando la misma para polemizar con el Madrid y hayan logrado el total desapego de buena parte de la afición madridista. La selección de España es ahora “la Roja”, un grupo capitaneado por Sergio “mucho morro” Busquets y por Jordi Alba, y dirigido por Luis Enrique a lomos de su nevera, estupenda metáfora porque lo cierto es que nos deja con las posaderas bien frías cada vez que vemos un partido. Y en esa selección que siempre fue nuestra, pero ya no lo es, todo lo negativo que pase será por culpa del Madrid.
—¡Pero, pero… si no hay nadie del Madrid!
Da igual, será por el ambiente, los aficionados, por la sombra que desprendemos, por las ausencias, o por “contraprogramar” con la salida de Ramos y desviar la atención de la selección, como ya ha dicho algún “espabilao” antimadridista en tertulias, el caso es que todo lo malo será culpa del Madrid y si se logra algo positivo será a pesar del madridismo.
El Madrid como origen y final, como alfa y omega, cuando sus jugadores van porque van, y cuando no están porque no están. El caso es que no podemos entender cómo no se han ganado estos dos primeros partidos de la Eurocopa con el brillante juego exhibido. 1.660 pases entre ambos partidos, porque a fin de cuentas, ¿qué es el fútbol sino pases y posesión? 86% y 77% de posesión, Xavi Hernández estará estos días en un éxtasis permanente. Un solo gol, cierto, pero es que el gol está sobrevalorado en el fútbol moderno, “fue gol, pero estuvo mal”, que diría Ángel Cappa.
“Estamos en un buen lío”, que suena a “cariño, tenemos que hablar”. En la foto, Morata intenta besar la mejilla de Gerard Moreno y falla. Gerard Moreno es tan buen jugador como excelente compañero y quiso devolverle el arrumaco haciendo una pared con el poste para que Morata lograra el doblete a puerta vacía, pero… Morata volvió a ser Morata. La campaña de apoyo al soñador de la Juventus ha sido exagerada, pero nada se puede comparar a las palabras de Kiko tras la sustitución del delantero: “Morata ha hecho un partidazo”. Claro que sí, Kiko, y lo que hacía Mágico González en las pistas de baile gaditanas era entrenar su físico.
En un recuadro inferior encontramos una mención al hecho de que hoy se conocerá al último equipo que ascienda a Primera División. El Rayo Vallecano y el Girona de Roures son los aspirantes a esa plaza. ¿Quién preferís que suba y por qué habéis gritado “¡vamos, Vallekas!”?
“Alerta roja”, que suena a película de sobremesa de domingo, a cine B de catástrofes o de wéstern con vaqueros y pieles rojas. Gerard Moreno parece entrar en una especie de trance como si fuera un hechicero indio frente a un tótem, aquí sustituido por el poste contra el que se estrelló su lanzamiento de penalti. Las portadas recogen también la exhibición de Alemania frente a Portugal y el pinchazo de Francia ante Hungría, y no podemos dejar de pensar en la diferencia de ritmo de unos equipos y otros con nuestra selección. Exactamente igual que en la Fórmula 1, de la que nos destacan el quinto puesto en la parrilla de salida para nuestro Carlos Sáinz.
“Tropiezo peligroso” junto a un tropiezo poco peligroso del “carismático” Morata. España se jugará la clasificación frente a Eslovaquia y todavía podemos aspirar a ser primeros de grupo, pero las señales emitidas no son positivas. Tranquilos, que para mejorar el ritmo de juego y la velocidad, Luis Enrique podrá contar para el siguiente partido con Sergio Busquets.
La prensa cataculé recoge el anuncio del cuarto fichaje del Barça, el holandés Memphis Depay.
“Culé Depay” que no es otra cosa que la abreviatura de “Culé Deferred Payment”, puesto que la tesorería del Barça tiene por costumbre diferir el pago de las nóminas de sus futbolistas. Ha pasado bastante desapercibido en la prensa el hecho de que LaLiga de Tebas haya cambiado la normativa sobre el tope salarial estos días, un cambio que ha permitido que los que lo tenían superado puedan seguir fichando e inscribiendo jugadores. Sorprende que se le haya pasado al “mejor periodismo deportivo del mundo”.
Y una última noticia sobre la preselección de baloncesto para los Juegos Olímpicos, en la que están incluidos cinco de los nuestros (Llull, Rudy, Alocén, Abalde y Usman Garuba) junto al incombustible Pau Gasol. Pero no tengáis ninguna duda de que si algo se hace mal será culpa de los madridistas que acudan a Tokio.
Que pasen un buen día de resaca futbolística, revivan en sus mentes las triangulaciones Koke-Pedri-Rodri y agradezcan al divino haber vivido estos tiempos gloriosos de fútbol.
