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Hazard, Vinicius, Rodrygo, Asensio, Lucas, Brahim, Kubo y Bale. El Real Madrid tiene ahora mismo, entre los que están en la plantilla y cedidos que volverán, hasta ocho futbolistas que normalmente parten desde fuera en zona de ataque. Y es sin duda algo que a nivel de confección de plantilla del Real Madrid resulta difícil de entender. ¿Por qué tanta acumulación de extremos? ¿Por qué cuenta el equipo con tanto cromo repetido en los costados? El gran fichaje reciente en la posición ha sido Eden Hazard pero, antes que él, fueron incorporándose una ristra de jóvenes talentos que coinciden en zonas predilectas en el campo. Vinicius y Rodrygo se sienten más cómodos partiendo del sector izquierdo (en el caso de Junior) o cayendo hacia él (en el caso de Goes), al igual que el belga; mientras que en el otro costado, además de Asensio y Lucas Vázquez, el club ha fichado a Brahim Díaz (ambidiestro pero quizá un pelín más potenciado en la derecha) y también a Kubo (que tanto en Mallorca como en Getafe ha jugado ahí). Si añadimos que dentro de unos meses Gareth Bale volverá a Chamartín, es bastante obvio que el Madrid tiene tal exceso de jugadores de banda que difícilmente podrá apostar por todos ellos.
¿se ficha al por mayor para ver si alguno sale bueno? ¿Se fichan jóvenes con potencial sin importar su futuro encaje en la plantilla? ¿Se fichan para hacer caja con aquellos que no lleguen a lo esperado?
Y eso abre el primer debate, ¿se ficha al por mayor para ver si alguno sale bueno? ¿Se fichan jóvenes con potencial sin importar su futuro encaje en la plantilla? ¿Se fichan para hacer caja con aquellos que no lleguen a lo esperado? Son preguntas con las que hay que esperar para responder, pero sí hay ciertos aspectos que desde ya podemos dejar claros. Por ejemplo, resulta muy complicado que Vinicius y Rodrygo hagan a la par carrera en el Madrid. Tanto por coincidir en zonas (que no posiciones) favoritas en el campo como, sobre todo, porque potenciar y dar minutos suficientes a ambos para que exploten y la rompan es una misión casi imposible. Y, de hecho, se está viendo. Los mejores tramos de Rodrygo en el Real han coincido con momentos de muy poquito protagonismo de Vinicius y viceversa.
Por su parte, en el otro flanco, Lucas y Asensio son jugadores muy del gusto de Zidane y mantenerlos en plantilla ha supuesto las cesiones de Brahim y Kubo. El malagueño, en lo poquito que ha jugado aquí, ha mostrado cosas que otros ni siquiera son capaces de intuir; mientras que Kubo, al que se le ve más especial casi que cualquiera del resto, de momento no tiene fácil jugar con la blanca por todo lo dicho anteriormente, además de por un tema de cupos.
¿cómo pueden demostrar su nivel si físicamente no hay minutos para todos?
En todo caso, muchas veces se apela a que estos jóvenes, aunque hagan méritos fuera del Madrid, tienen que demostrar sus capacidades con la camiseta merengue puesta. Que esta pesa mucho y que tienen que ser capaces de soportar su peso. Pero, ¿cómo pueden demostrarlo si físicamente no hay minutos para todos? La sensación que queda en el ambiente es que a algunos se le está aguantando tras llevar tiempo lejos de su mejor nivel (Lucas o Asensio) y eso supone que otros (Brahim o Kubo) no hayan podido demostrar nada aún.
Pase lo que pase esta temporada y continúe o no Zidane como jefe del proyecto, parece claro que para el curso 21-22 el Real Madrid debe plantearse cuál es su verdadera apuesta en las dos posiciones de extremos. Hacen falta certezas, que además de asegurar el presente permitirán que los planes de futuro crezcan en un ecosistema que no les obligue a ser actores principales sino sorpresas que, desde un papel de reparto, vayan quemando etapas de forma acorde a sus méritos. Pero por ahora, unos por exceso (demasiadas responsabilidades por bajas de Hazard) y otros por defecto (necesidad de salir fuera por falta de espacio en plantilla), no están haciéndolo de forma coherente.
Buenos días. Haaland, Mbappé y otros animales. Suena a novela de Gerald Durrell, pero en realidad es un indicativo del posible futuro del Real Madrid, o tal vez solo del deseable, no sabemos si además inalcanzable.
Entre ayer y anteayer, los dos mejores delanteros jóvenes del planeta han desatado sus respectivas fieras internas para admiración del mundo del fútbol, y para incremento en las demandas de un madridismo ávido de nuevos rumbos, pero quizá no enteramente consciente de las enormes dificultades financieras que atraviesa la entidad. El problema no es que hayan caído los ingresos, sino que -por causa de la pandemia- no puede hacerse una estimación ni siquiera aproximada de cuándo volverán a generarse con alguna normalidad. La incertidumbre preside el panorama del porvenir, le sucede al Madrid como nos sucede a todos, y acometer grandes inversiones cuando ignoras si vas a ingresar dinero en un futuro próximo, al menos el suficiente para ir pagando esas inversiones, suena a algo demasiado atrevido.
Bien es cierto que, en este contexto, el fichaje de Haaland puede ser más asumible que el de Mbappé. Si es así, hágase.
Entretanto, soñemos. Bailemos al son del Haaland of 1,000 dances de Wilson Pickett y abracemos la ensoñación del Haaland of a thousand words de Scissor Sisters. Haalalaland, gran película. Todo nos suena hoy a Haaland, ese gigante robótico que parece surgido de la mente del autor de cómics americano Frank Kelly Freas, que a su vez inspiró la portada del disco News of the world de Queen. Algo parecido a esto es lo que hizo ayer al bueno de Erling con los defensas del Sevilla. De igual manera que el robot ingente de Frank se agachaba para ensartar humanos en sus dedos de metal, Erling Haaland tiene a veces la delicadeza de hacer una leve genuflexión para rematar. Es de agradecer que baje a nuestro nivel, aunque sea para asesinar.
Esto es una portada y no, por ejemplo, la de As, un intento burdo y pipero de soliviantar a las masas contra Florentino en caso de que no se logre la hazaña de contratar a Mbappé.
Ya veis. “Florentino, fíchalo” es el “clamor de la afición del Madrid”, para a continuación reconocer que “la operación es casi imposible: exige asumir deuda, encajar su salario y vender jugadores jugadores”. Pues hombre, haber empezado por ahí. “Florentino, haz lo que (casi) no puede hacerse” no debería ser el clamor de ninguna afición. Exigir (casi) imposibles no es de recibo en esta vida. Solicitar que se estudien modos de llevar a la práctica esos imposibles sí lo es, en cambio. Eso es lo que cabe solicitar. Ahí fuera caen chuzos de punta y no es solo que estemos instalados en el silencio de un fútbol sin público, sino que no sabemos a ciencia cierta cuándo podrá volver la gente a los estadios. No sabemos tampoco cuándo los sponsors van a poder ejercer como tales otra vez, desembolsando sumas de dinero análogas a las que desembolsaban antes del Covid. Corregimos: no es que no sepamos CUÁNDO, es que no sabemos SI ALGÚN DÍA VAN A HACERLO. Por tanto, y si tal cosa es posible, soñemos con prudencia, sobre todo si hablamos de Mbappé.
A todo esto, tanto As como Marca anuncian el empate del Atleti ante el Levante, en uno de sus dos partidos atrasados. Es un punto más que le sacan al Madrid, pero es dos puntos menos respecto a lo que cabía esperar que le sacaran. Son seis puntos y a los del Cholo solo les queda un partido aplazado, contra el Athletic, es decir, uno que potencialmente se le puede atragantar al cholismo. Lo mismo: soñemos con precaución, con mesura. Soñemos con contención, aun a sabiendas del oxímoron.
La prensa cataculé, por su parte, navega como buenamente puede las turbias aguas que se les han quedado tras su (nuevamente) bochornosa derrota en Champions. Sport pide paso a los jóvenes como podría pedir árnica, figurando entre los jóvenes a quienes pide paso un tal Pedri que, a la luz de su rendimiento en los grandes momentos, sólo cabe concluir que han elevado precipitadamente a los altares.
Mundo Deportivo trata de soslayar la gravedad del (nuevo) correctivo europeo aferrándose al anecdotario a ver si cuela. No, no cuela. Lo relevante no es lo que se dijeron Mbappé y Jordi Alba bajo el larguero a la salida de un córner, sino la situación de este Barça en la ruina financiera que perdió la Supercopa, está casi fuera de la Copa, casi fuera de la Liga y casi fuera de la Champions. En todo caso, tiene gracia imaginar la escena:
-Ney, comment on dirait en espagnol «je te tue dans la rue »?
-En la calle te mato.
Quien lo clava en su portada es Marca, y disculpad que volvamos atrás, a su primera plana. “El Barça necesita una (...) regeneración tras SU HUMILLACIÓN ANUAL en la Champions”.
Humillación anual, amigos. Y es que es así. Turín-Roma-Liverpool-Lisboa y de vuelta a Barcelona para la goleada. Es la época del año. Como hay una Navidad o una Semana Santa o una Feria del Libro o un Thanksgiving (gracias, Señor, por tanta diversión) hay una fecha en el calendario para la correspondiente humillación blaugrana. Con una diferencia: mientras algunos de los eventos citados han resultado cancelados por el Covid, no hay virus que anule o retrase la puntual cita con el oprobio del Barça jugando en la Champions. Bien mirado, encadenar 5 eliminaciones tan aparatosas y ridículas es casi tan difícil como encadenar 5 Copas de Europa seguidas. Ni sextete ni leches: la proeza del Barça es esta.
Pasad un buen día.
Para medios distintos de La Galerna, se ha convertido en hábito dar por hecho o supuesto que el Madrid va fatal, y su míster peor todavía. Cuando ganó al Valencia jugando mucho mejor que el líder antes– tras haber bailado a los colchoneros de manera estrepitosa el 13 de diciembre-, a lo sumo leemos u oímos decir cuán fácil se lo puso el rival, pues hasta los menos identificados con gudaris y culés adoptan reservas parejas ante el club español más admirado allende nuestras fronteras.
Incluso plumas mesuradas, como la que últimamente comenta en As sus partidos, empieza la crónica del Madrid-Valencia preguntándose por qué inexplicada razón “Zidane corta siempre el cable rojo un segundo antes de la explosión”. No hallamos nada remotamente parejo a artefacto explosivo cuando se refiere a Simeone, que lleva casi el doble de tiempo dirigiendo al Atlético, y aunque esté mucho mejor pagado no se acerca a un quinto de los laureles cosechados por el bisoño entrenador galo.
El argentino, que juega inmemorialmente a no perder, resulta intocable para una crítica hecha a ver la paja en el ojo ajeno en vez de la viga en el propio, quizá porque Florentino no adula ni se deja adular; porque los éxitos del míster madridista han sobrado para atribuirle un cuanto notable de suerte; y, sobre todo, porque aquí no destacamos por capacidad para reconocer la independencia y el mérito.
Por lo demás, detestar a ambos no evita confundir el rábano y sus hojas, y apostando por la destitución de uno, y la bancarrota del otro, el desolado porque los merengues no acaben de hundirse dispara sobre la única zona blindada del todo, pues entre los entrenadores en activo ninguno hay menos atado al dinero o la ambición trepadora; y tampoco hay presidente más libre para irse dando un portazo –como hizo cuando los galácticos le decepcionaron-, o para obtener un crédito de mil millones si le diese la gana, ni tampoco menos inclinado a consentirse caprichos.
Lo realmente jorobado del asunto -hace ya un par de años- no es a mi juicio fichar mejor o peor, sino la secuencia de lesiones, y el ánimo subyacente a ellas. El director de Marca comentaba anoche que el Real acumula 40 por 15 del Atlético, y eso son palabras mayores, que no pueden atribuirse quizá a ningún factor singular ni a mala suerte, sino a una constelación más emparentada con el peso de la púrpura.
La fragilidad psicosomática de alguien que es una roca por esqueleto e ímpetu, como Carvajal, le ha llevado a perderse unos ochenta partidos en los últimos tiempos; y algo análogo parece insinuarse en Valverde, tan dispar por físico pero tan capaz de quedar atenazado por causas que no son heridas, golpes ni luxaciones, sino variantes de un género llevado a la exasperación por Bale, cuyas molestias resultan indetectables mediante rayos x y escáneres. Ha debido explicárnoslo Mourinho, porque ZZ fue elegante hasta el punto de omitir esas escabrosidades.
El director de Marca comentaba anoche que el Real acumula 40 lesiones por 15 del Atlético, y eso son palabras mayores, que no pueden atribuirse quizá a ningún factor singular ni a mala suerte.
Hazard juega aterrado lo poco que juega; Odegaard no se atrevió a regatear y chutar; Jovic desplegó lo factible para quien no logra pasar de la estatuaria a la organicidad; y tras ilusionarnos con su prodigiosa arrancada Vinicius no encontró modo mejor de mitigar su auto sabotaje que aplicándose a mejorar prestaciones defensivas. Unas cosas y otras dejan al campeón de campeones en sus puritos huesos, como dicen en Méjico, que tampoco son poca cosa: la mejor media del mundo, dos centrales fabulosos, el delantero más versátil y en forma, un defensa tan insólito como Mendy, y un Courtois que si jugase mejor con los pies reduciría a la mitad los balones desperdiciados.
Si no me equivoco, se trata de ocho jugadores. Añádanse un Lucas Vázquez que hace de carrilero y extremo casi siempre bien, tras recuperar confianza, un Nacho con altos dones de contención sumados a bastante gol, y dos cracks en ciernes: el hoy lesionado Rodrygo y un Asensio que no acaba de ver premiado con goles su meritorio cambio de actitud. Echándole esperanzas tampoco infundadas, la plantilla cuenta también con Militao y Arribas, un muchacho del filial, porque ni Isco ni Marcelo están para partidos grandes, y Mariano parece superado por la responsabilidad del 9.
En definitiva, nunca hubo un Madrid con menos fondo de armario, ni más amenazado por el virus de las molestias invisibles para terceros. Pero veremos, porque media docena de ellos dejarán sin duda su huella en la historia del fútbol mundial, y si consiguen la Liga u otra Champions pisarán el recinto jamás hollado de los capaces de jugar por dos, haciéndolo un par de veces a la semana.
Fotos: Getty Images
Hace unos días, infelizmente, falleció mi amigo Enrique Pérez Díaz “Pachín”, gran héroe del madridismo y persona de bien.
Puedo decir que vi jugar a Pachín muchas veces, primero en el Osasuna y después cuando se unió a la causa blanca, causa que defendió como pocos pues, aparte de muchos otros e importantes títulos, fue dos veces campeón de Europa en dos de los torneos más significativos entre los 13 que posee nuestro club: uno que está mayoritariamente reconocido como la mejor final de la historia europea (la Quinta, 1960, en Glasgow ante el Eintracht de Frankfurt); y otro que será siempre recordado por ser la única Copa de Europa ganada por once españoles (la Sexta, 1966, en Bruselas frente al Partizan). Él siempre presumió de ello.
Mi verdadera amistad con Enrique comienza hace más o menos 20 años, que es cuando comenzamos a coincidir en la Asociación de Veteranos del Real Madrid; pocos honores como este. Nos fuimos conociendo poco a poco y llegamos a tener una relación verdadera y estrecha que, desgraciadamente, no cultivamos en los últimos tiempos, pues fue cuando él empezó a no estar bien.
Durante los años anteriores, solíamos tomar un vino en un bar de raíces extremeñas cerca del Bernabéu, como no podía ser de otra manera, con un antiguo y gran amigo mío de toda la vida, tan madridista como nosotros, y uno de los 100 primeros socios del club. No cuento ya con ninguno de los dos aunque sé, con toda seguridad, que siguen celebrando los goles blancos, juntos, a la espera de que volvamos a hacerlo los tres.
Pachín, madridista y humanamente hablando, era un hombre al que habría adoptado como uno de sus miembros cualquier familia donde hubiese bondad y grandeza. Siempre respetó y practicó los valores blancos, es decir, la lealtad, la cultura del esfuerzo, el espíritu de sacrificio y la discreción, así como siempre, también, hizo sentir el aprecio en todos los que lo conocieron.
No me resisto a contar cómo fue su fichaje por el Real Madrid, aunque hay más gente que lo sabe. Fue después de un Osasuna-Real Madrid en el que Pachín, jovencísimo, había marcado a D. Alfredo en el primer tiempo, y fue requerido para hacerlo con D. Ferenc en el segundo. Pues bien, Di Stéfano, al acabar el partido, le preguntó si quería fichar por el Madrid, a lo que Pachín contestó de inmediato que “cuando, como y donde” quisieran. Esta conversación se desarrolló todavía en el césped.
Solo puedo decir, finalmente, que me enorgullezco de haberle tratado y que el sitio que quiero, cuando acabe, me lo reserven mis dos amigos, que ya se han ido.
Gracias, y descansa en paz, Enrique.
Hace un mes, Rubén Uría declaró lo siguiente en Radio Marca:
“En este país hay dos tipos de periodismo deportivo: uno es para el Real Madrid y por el Madrid y el resto es el periodismo deportivo de los que quedan. El 90% de los medios de este país tienen una servidumbre mediática brutal al Madrid”
Pero siento decepcionarles si piensan que este texto va a centrarse en la figura de Rubén Uría. Supongo que todavía les fallaré más si manifiesto que me parece muy respetable que él piense de esta manera, aunque no esté en absoluto de acuerdo en muchas de las cosas que dice, en tanto que Uría es confeso aficionado de un rival del Real Madrid y es lógico que su postura no sea afín a la del club blanco, sino más bien de oposición. Pero el caso es que me interesa lo que dice no quién lo dice, ya que son unos principios, ampliamente aceptados por aficionados no madridistas, que ocultan un mensaje que va más allá de lo aparente.
“Solo se habla del Madrid”, indica Uría.
Lo primero que cabe decir sobre esta máxima es que los medios de comunicación no son oenegés destinadas a la caridad. Son empresas con un afán de lucro y, por tanto, su atención sigue un criterio de mercado. Si informan más de un equipo que de otro es porque eso les proporciona más ingresos.
En cuanto a que el Real Madrid copa la información deportiva, hay que resaltar que, dicho así, sin más, no es cierto. También se habla muchísimo del Barça. Sí que podríamos afirmar que hay una polarización de los dos grandes clubs del fútbol español, incluso que hay una discriminación, de cuota mediática, en favor de ambos clubs si atendemos al número de aficionados madridistas y culés, cuyo porcentaje, con respecto al del resto de aficionados de otros equipos, no guarda una proporcionalidad con la atención que les dedican los medios. Si las noticias sobre Barcelona y Real Madrid suponen un 90%, de las primeras planas, podemos afirmar, sin riesgo a equivocarnos, que los seguidores del resto de equipos no representan solamente un 10%.
¿Por qué sucede esto si antes he afirmado que la atención informativa tenía un predominante criterio de mercado? Pues la respuesta la encontramos, precisamente, en ese sesgo que obvia al Barcelona: muchos de los aficionados del resto de equipos también toman parte en este duelo clásico. Aunque no tengan como primer equipo ni a blancos ni a azulgranas sí que muestran sus preferencias, en el caso de Uría por el Barça al que, por eso mismo, encubre en la acusación que dirigía al Real Madrid.
Nada más fácil que detectar a este antimadridista, públicamente equidistante - entendemos que para aparentar objetividad -, mediante estos juegos de encubrimiento o falsa acusación.
De este modo, cuando se presupone algo reprobable a los dos grandes, únicamente se menciona al equipo blanco: “Solo se habla del Madrid”. Pero cuando el que comete la falta es el Barcelona, los madridistas son mencionados como parte.
Sorprende que los protagonistas de estas artimañas dialécticas luego nieguen su animadversión al conjunto blanco. Probablemente porque esa sea la vía de poder seguir influyendo en el relato. Pero si se pilla antes a un mentiroso que a un cojo, a un antimadridista ni les digo.
Todos los madridistas nos volvimos a echar las manos a la cabeza cuando, sobre el minuto 25 del partido ante el Valencia, Carvajal se paró en seco y con cara de resignación miró hacia el banquillo pidiendo el cambio. El parte médico no hizo más que certificar nuestras malas impresiones: hasta dos meses apartado de los terrenos de juego. El de Leganés volvía a sufrir una lesión en una temporada en la que este tipo de percances están castigando especialmente a un jugador que, por otro lado, acumula un historial absolutamente preocupante: desde la temporada 2015/2016 un total de 16 lesiones que han provocado 467 días de baja.
Zidane en rueda de prensa, igual que hiciera dos semanas antes, reiteró que le tenía preocupado el número ingente de lesiones que está sufriendo su plantilla esta temporada. El técnico francés no es amigo de quejarse en este tipo de circunstancias, así que el hecho de que lo haya mencionado o contestado varias veces invita a pensar que algo está escapando a sus previsiones. Ayer, el diario Marca publicaba que el Madrid acumula 36 lesiones esta temporada mientras Atlético y Barcelona suman sólo 16. Es cierto que otros grandes de Europa también están sufriendo un número de lesiones superior al habitual, pero la comparación que debería ofrecer más información es aquella que se hace con otros grandes españoles que disputan la misma competición. Lamentablemente no tenemos los datos exactos de lesiones del Sevilla, pero todo invita a suponer que será un número más parecido al del Atlético o Barcelona que al del Real Madrid.
Que en esta temporada iban a producirse más lesiones era igual de previsible que el gol que mete cada partido Cristiano. La acumulación de partidos - al haber menos tiempo más el factor añadido del covid - y una exigua pretemporada ayudaban a predecir este hecho, pero la comparación de las cifras del conjunto blanco con sus homólogos – más del doble - invita a realizar una reflexión sobre si el club de Chamartín está gestionando bien el departamento o departamentos relacionados con el bienestar físico del jugador (preparadores físicos, fisioterapeutas, nutricionistas y equipo médico). Ya resulta común cada temporada en el Real Madrid la proliferación de lesiones que suelen afectar a unos jugadores más que a otros, también hay que decirlo. Sergio Ramos, Dani Carvajal, Marcelo, Odriozola, Fede Valverde, Martin Odegaard, Lucas Vázquez o Eden Hazard, se han lesionado varias veces por problemas musculares (sin tener en cuenta los traumatismos).
Seguramente la presión consustancial a jugar en el Madrid puede explicar la mayor propensión al infortunio físico, pero haríamos mal en quedarnos sólo con ese motivo sin trabajarlo y dejar valorar otras posibles mejoras que pudieran contribuir a poder disfrutar en mayor medida de los excelentes activos que tiene el club a su disposición.
Todo análisis de la temporada que no tenga en cuenta la plaga de lesiones que está sufriendo el equipo puede caer en el error de estar totalmente descontextualizado. No se trata de llorar por la mala suerte o caer en actitudes victimistas, pero evidentemente un equipo que no dispone recurrentemente de casi la mitad de la plantilla no puede disputar los títulos con las mismas garantías que los rivales que apenas tienen percances. Conviene poner una atención absoluta en este asunto que nos atormenta a los madridistas cada vez que vemos caer a uno de los nuestros sobre el césped.
Fotografías: Getty Images.
Buenos días. Ese guiñapo que habéis encontrado sobre el parquet, y sobre el que os preguntáis si se trata de un despeluche de la alfombra, o tal vez de un gurruño de pelos heterogéneos encontrados en un bolsillo, es en realidad el FC Barcelona. Mbappé le paso por encima anoche (1-4), dejándolo visto para sentencia en la mejor competición del mundo, allá donde los culés acumulan un historial de bochornos consecutivos sin parangón en la historia del fútbol, así, tal cual.
Es difícil ordenar de mayor a menor la magnitud de los descalabros europeos recientes del Barça. El de ayer no fue de los peores, bien pensado. Ya tiene que conformarse con eso. El debate está servido. En nuestra modesta opinión, y de mayor a más aplacada vergüenza, la cosa quedaría así: Lisboa (2-8) > Liverpool > Roma > Turín, pero no pensamos discutir con quien considere que caer 4-0 cuando has ganado 3-0 la ida es todavía más denigrante que palmar 2-8 en partido único en escenario neutral. El tema daría para una bonita discrepancia de corte estético. El bochorno europeo culé nuestro de cada día ha dejado de ser nada llamativo, alcanzando ya caracteres de seca rutina. Casi casi ya ni nos divierte, aunque tampoco nos atreveríamos a decirlo.
Para estética (y elástica), la foto que trae a portada L’Equipe, junto a un título de inevitables resonancias florentinianas.
La foto lo dice todo sobre el partido. El pobre Piqué, que reaparecía deprisa y corriendo para la ocasión, trata de frenar a la bestia desatada, pero no lo logra ni a base de agarrones. Se vio al central nervioso e indignado. Los micrófonos abiertos sobre el campo desnudo hicieron inteligibles los berridos desesperados del bueno de Geri increpando a sus compañeros. Que Pique(r) grite no sé qué de la Concha tiene unas resonancias folclóricas que traen a la superficie el españolazo soterrado que es. Qué mal lo pasó la criaturita. Más o menos igual de mal que Serginho Dest, cuya carrera en el fútbol de élite puede haber quedado marcada por el estropicio que en su banda obró Kyliancito. El holandés va a tardar tiempo en silenciar el grito de los corderos cada vez que salga a colación el nombre de Kylian.
“Huracán Mbappé”, enfatiza As, comprensiblemente extasiado ante el hat trick y la exhibición de juego del Lagarto. El partido dejó la inevitable (y errónea) lectura de la entrega del testigo como mejor jugador del planeta de Messi a Mbappé. No. Mbappé no relevó ayer a Messi como mejor jugador del mundo, por la sencilla razón de que hace tiempo que Messi dejó de ser el mejor, condición que en todo caso compartía con Cristiano. El supuesto mejor jugador del mundo no hace el ridículo en la Champions, la competición verdaderamente importante, un año y otro y otro y otro y otro y otro. Eso le pasa al mejor jugador del mundo una vez. Si le pasa miles de veces (Lisboa, Liverpool, Roma, Turín...), igual es que no es el mejor jugador del mundo por muchos golazos que le meta el Leganés o al Huesca en un campeonato doméstico progresivamente desacreditado por el propio Tinglao que lo organiza.
De manera que no, Messi no entregó el testigo a nadie. Hace tiempo que Messi lo dejó caer lánguidamente sobre la cancha. Ayer Mbappé se limitó a recogerlo, de qué manera, eso sí. Sabemos que es muy difícil que venga al Madrid. Como bien señalaba Valdano, ahora más difícil que nunca. Habrá que confiar mucho en el madridismo de Mbappé para que pueda venir, porque el PSG puede (y querrá) cubrirlo de oro (negro), máxime tras la exhibición de anoche. Solo podemos pedir al presidente Florentino Pérez que se haga todo lo posible. A partir de ahí, confiemos.
Mundo Deportivo opta por combatir el hundimiento a punta de juegos de palabras. Ya sabemos lo patéticos que pueden llegar a ser cuando se ponen en este plan. MBAPPULEADOS, con todo, no deja de tener su gracia, o tal vez es solo que nos han agarrado de buen humor, vaya usted a saber por qué. Se nos ocurren unos cuantos más, entre los que MBAPPENETRADOS ocuparía un lugar destacado.
Marca divide salomónicamente su portada ante la habitual, consuetudinaria, previsible, aburrida goleada europea sufrida por el FC Barcelona y la rueda de prensa de Alaba en la que se despidió del Bayern. El propio Marca se diría también dividido en dos: los carpistas, que dan por hecho el fichaje del austriaco por el Madrid, y los felixistas, mucho más escépticos al respecto (leed nuestra reciente entrevista con José Félix Díaz). En esa redacción parece triunfar el ala carpista (hola, Carlos) y se da mucho bombo a la posible llegada de Alaba. Deseamos que los carpistas tengan razón pero en esto somos felixistas y no lo creeremos hasta que no lo veamos. Por lo que sabemos, el fichaje está encarrilado, pero la posibilidad de que un petroclub meta las zarpas está ahí.
Pasad un buen día.
En esta última final de Copa del Rey, hemos presenciado cómo nuestro equipo caía de manera contundente ante el eterno rival. Lo rotundo del marcador ha hecho saltar las alarmas en muchos seguidores que confiaban en que su equipo tuviese más opciones de victoria, a pesar de todas las circunstancias que lo rodeaban.Hay que enfatizar esas circunstancias porque las hubo (y hay), y muchas.
Es verdad que en nuestro club no nos gusta poner excusas de ningún tipo, el Real Madrid felicita al rival (como se ha hecho) y después se analiza y estudia qué puede hacerse para intentar ganar el siguiente título en el cual se compita.
En otras ocasiones ya me he referido a que en este año tan especial —y al igual que sucede en el futbol— lo más importante es proteger el futuro del club, y esto significa —también en la sección de baloncesto— no volverse loco con fichajes a mitad de la temporada y confiar en los jugadores que han dado tanto y permanecen en el equipo, junto a los jóvenes valores en los cuales hay puestas muchas esperanzas, como hemos visto con Alocén, Abalde y Garuba.
Aun así, creo que es importante señalar los siguientes aspectos o circunstancias:
1.- La marcha de Campazzo: si a mitad de año se va uno de los jugadores franquicia, como era el Facu, es obvio que el equipo se resiente. Y sí, sé que os preguntaréis por qué el club no ha fichado a un sustituto. Y ahí es donde tendríamos que volver al párrafo anterior y confiar en lo que ya hay.
2.- Lesiones: otra de las cuestiones importantes ha sido el cúmulo de desgracias en forma de lesiones que ha asolado al equipo. Más aún (en proporción) que a la sección de fútbol. La primera y más importante es la de Anthony Randolph, otro jugador fundamental en la rotación que sufrió la rotura del tendón de Aquiles. Lesión grave que puede dejarle fuera el resto de la temporada. En esta ocasión sí se fichó a otro jugador: Alex Tyus, pero que reúne unas características totalmente diferentes a las del bueno de Anthony y su misión, sobre todo, es dar minutos de descanso a Tavares, cuya presencia ha aumentado sustancialmente por la baja de Randolph.
Pero no acaban ahí las desgracias en torno a las lesiones, ya que nuestro jugador defensivo más importante (junto a Tavares), Jeffery Taylor, se lesionaba justo antes del inicio de la Copa, lo que supuso un contratiempo considerable. Como también lo fue, en el colmo de las desgracias, la baja de Rudy Fernández para la final (se lesionó en la semifinal frente al Tenerife), otro de los miembros de la plantilla más importantes en la rotación.
3.- Ayudas arbitrales: son demasiadas ventajas contra un Barcelona al que no le faltó ni un jugador y que, para redondear la faena, contó una vez más con la ayuda inestimable de los de naranja cada vez que el Real Madrid se acercaba en el marcador, señalando faltas que solo veían ellos, y que suponía otra gran piedra en el camino. Si bien es cierto que esa piedra la hemos sufrido más veces y estamos tan acostumbrados a ella que aparece en todos los mapas del madridismo. Lo dramático es que no aciertan ni viendo la repetición en el video de una jugada en la que penetra Higgins ante Tavares, y Garuba, que viene del lado débil, le coloca un soberano tapón. Después de ver la acción repetida en el monitor, le señalan la falta personal a Garuba de manera incomprensible, ya que fue Tavares el que le dio en la cabeza y al que tendrían que haber sancionado. Un auténtico déjà vu de lo que nos pasó en la final de hace un par de años, en la cual señalaron tapón ilegal a Randolph y regalaron el titulo copero al Barcelona. En aquella ocasión, el balón ya había tocado tablero y se tendría que haber considerado rebote. ¡Y todo esto viéndolo repetido varias veces en un monitor antes de señalar nada!
En fin, demasiadas circunstancias que hicieron que el equipo saliera derrotado, pero no sin plantar una épica batalla y dejarse la piel cada uno de los jugadores blancos que pisaron la cancha.
¿Fin de ciclo?, pues habría que esperar, al menos, al final de la temporada y ver si las “circunstancias” de las lesiones no entran tanto en juego y es posible enfrentarse al rival que corresponda en igualdad de condiciones. Se pueden vislumbrar un par de retoques en la plantilla que se podrían llevar a cabo en el futuro, pero ahora confiemos en lo que tenemos, y en este cuerpo técnico que además nos ha dado mucho, demasiado como para perder la esperanza.
Hala Madrid.
Fotografías: Getty Images.
El mes de enero pasó por encima del Madrid como un tsunami. La resaca de la ola se llevó consigo la Supercopa, la Copa, Jovic, Odegaard, Hazard y por último, también a Ramos. El crédito ganado a pulso con una buena racha entre el final del otoño y la Navidad empezó a irse por el desagüe con el empate en Elche al mismo ritmo que la enfermería se llenaba igual que un hospital de campaña del frente occidental de la Gran Guerra. La derrota ante el Levante, enésimo petardazo de la temporada en Valdebebas coincidía además en el tiempo con la lesión de larga duración de Ramos, concomitante con la polémica de su renovación y guinda de un pastel horneado en Alcoy con una noche de histórico ridículo copero contra un Segunda B. El Madrid de Zidane, hace una semana, parecía listo de papeles, más que nunca, cosa de mérito pues lo ha parecido un puñado de veces a lo largo de su brillante trayectoria desde 2016. El desgaste moral, sobre todo, acentuaba esta sensación de crepúsculo, de finitud, de un hastío que afectaba a todos, desde la directiva hasta el propio Zidane, pasando por el capitán y por extensión a todos los jerarcas que han puesto su nombre en esta etapa del club. Con el gol del Huesca al principio de la segunda parte, hace dos domingos, la impresión era la de estar asistiendo al principio de una gran desbandada.
El Madrid de Zidane, hace una semana, parecía listo de papeles, más que nunca, cosa de mérito pues lo ha parecido un puñado de veces a lo largo de su brillante trayectoria desde 2016
Pero al Huesca se le ganó como se soñaba aquí el fútbol italiano de entonces, cuando España no pasaba de cuartos en los Mundiales. Dos balones parados, dos barullos en el área, dos goles de un central de metro noventa. Lo mejor fue la reacción emocional del equipo, precisamente porque, sobre el verde, carecía de caudillos y todo estaba a punto de caramelo para un desplome general. Desde entonces el Madrid ha jugado dos partidos más, apenas ha permitido que le tiren a puerta y ha vuelto a recordar a ese equipo rocoso, áspero y pragmático que ganó la Liga de un tirón en el postconfinamiento. Lo asombroso es que esas notas de fortaleza las ha dado con Odriozola y Lucas Vázquez en el lateral derecho, Varane y Nacho en la médula de la defensa y probando a Marcelo, Mendy y Marvin en una sorprendente, por lo vintage, línea de tres contra el Getafe, que funcionó perfectamente. Es decir, que Zidane ha hecho caminar un Frankenstein cosiendo los jirones de una plantilla dadaísta.
Zidane es un taumaturgo apegado a la mística pero sobre todo, y especialmente, es un conocedor del juego, algo que se le niega con obstinación principalmente entre muchos madridistas. Es un hombre sencillo que quizá por su clarividencia de hombre santo cabileño se empeña, negando los tiempos, en ver las cosas con sencillez. Arreció la tormenta sobre él cuando Odegaard, el niño bonito de la política de fichajes «a futuro» del club, como dicen los horteras ahora, pidió irse porque no jugaba. Pidió irse al Arsenal, que es uno de los más ilustres contenedores del fútbol de élite en la actualidad. De allí le encandiló «el proyecto» según dijo nada más aterrizar en Londres, supongo que el proyecto de ganar menos que el Leicester deglutiendo las sobras del Chelsea y apartados por completo de la aristocracia de la Premier. Lo cierto es que si Zidane ha demostrado algo como entrenador es pragmatismo: pone siempre a quienes él considera que están mejor y pueden aportarle más al equipo, por eso Odegaard empezó la temporada de titular, precisamente en Anoeta, así como en otros partidos de órdago como, por ejemplo, frente al Inter en San Siro.
Zidane es un hombre sencillo que quizá por su clarividencia de hombre santo cabileño se empeña, negando los tiempos, en ver las cosas con sencillez
Pero Odegaard no jugaba porque en su lugar —o mejor dicho, para lo que se supone que vino al Madrid — siguen a un nivel excelente Modric y Kroos, que son los mejores en lo suyo. Él, que lo hizo traer de San Sebastián a pesar de que al chaval le correspondía permanecer allí otra temporada más, se abstrajo en «el silencio divino del Islam, maravilloso silencio de los días de oración y ayuno, dulce silencio que es como un compás de espera, como una gota suspendida en la fuente de las abluciones», como dice Mauricio Wiesenthal en El esnobismo de las golondrinas, «silencio desconocido en el alboroto enloquecido de nuestras ciudades europeas». Si la política financiera y salarial del Madrid durante la pandemia cuelga del lema «esto es lo que hay», no hay empleado del club más fiel a su espíritu que Zidane, que tira para delante con lo que tiene. Odegaard se quiso ir y el «entorno» madridista zumbó como un hormiguero aplastado por la bota de un hombre.
Lo cierto es que del ruido y la furia salió cierta idea de equipo, que es lo que el Madrid había perdido al principio de esta temporada tan extraña y, sobre todo, a caballo entre el final de 2020 y el principio de 2021. Una idea de grupo, una idea colectiva, algo con cara y ojos que compite y que tiene orgullo. Se vio en la rabia con que Varane celebró sus goles en Huesca, en la determinación del equipo de no dejarse vencer por el desánimo, en la reinvención de Marcelo, que cruzó el firmamento de un aburrido y frío martes por la noche de febrero cabalgando a lomos de la esperanza de acabar su legendaria carrera en el Madrid resucitado, como el Cid, sobre el caballo blanco de la anarquía táctica, de freecampista. La mejor sensación de todas las que ha dejado el Madrid en los últimos tres partidos es que parece que quiere ganar. En una semana y sin tres titulares, también sin Valverde, que era casi-titular ya, sin Rodrigo, el jugador número 13, y sin Militao ni recambio para el lateral derecho, Zidane ha compuesto un ejército de zarrapastrosos que se ordenan con inteligencia, que mueven el balón con sentido, que ejecutan los movimientos elementales de un equipo campeón y que incluso, ¡aleluya!, mete goles, lo que en el Madrid, además de ser una novedad, sigue costando más que los bitcoins. Todo esto ha ocurrido como digo en menos de dos semanas y está por ver que cuaje en algo más duradero, pero lo sabremos pronto. La semana que viene el Atalanta testará la fiabilidad del último invento, de la última zidanada.
Del ruido y la furia salió cierta idea de equipo, que es lo que el Madrid había perdido al principio de esta temporada tan extraña y, sobre todo, a caballo entre el final de 2020 y el principio de 2021. Una idea de grupo, una idea colectiva, algo con cara y ojos que compite y que tiene orgullo
Pero hay elementos que invitan al optimismo. Las golondrinas empiezan a danzar siguiendo esas líneas invisibles que guían su vuelo por el aire, a ras de suelo. La primavera, en el Madrid, es un estado de ánimo, un fin en sí mismo. La primavera es amor y Copas de Europa, y este equipo ya ha pasado a la historia por su idilio primaveral con el ánfora griega de plata que pesa cuatro kilos y que diseñó un joyero suizo. Esta última vuelta de tuerca de la roca zidanista se encarna en dos tipos purasangre, Nacho y Lucas Vázquez, que cuando están mal dan el cante en el Madrid como un diente de oro en la boca de un gitano, pero que cuando están bien, como ahora, podrían pasar perfectamente por integrantes del once titular del Madrid que le ganó la Sexta al Partizán de Belgrado en Bruselas. Nacho y Lucas están espléndidos ahora que al Madrid le faltan referentes y que nadie da un duro por un equipo en teoría agotado. Hughes comparó la Liga pasada, desde la vuelta del confinamiento, con un torneo corto, estilo Copa de Europa, y subrayó como una de las claves la posible motivación especial que Zidane dio a los suyos para que afrontaran mentalmente aquellos once partidos como un torneo del KO. El Madrid, que históricamente suele dar lo mejor de sí cuando tiene la soga al cuello, ha subrayado esta condición suicida y funambulista bajo la dirección de Zidane, que es un hombre que a veces parece conectado al más allá, a una verdad providencial oculta para los demás tras los sucios visillos de la fea realidad material. El otro día, contra el Getafe, viendo la disposición táctica del equipo sobre el césped de Valdebebas, alguien me recordó el 5-3-2 delbosquista que ganó la Octava. Aquel año, con Helguera de líbero e Iván Campo en plan mariscal de campo, el Madrid zozobraba en los puestos UEFA de la Liga y la sensación general era de fin del mundo. No sé a qué me recuerda.
Fotografías: Getty Images.
Ha habido en los últimos días una polémica curiosa a propósito del sextete del Bayern. Los culés se han sentido llamados, quizá movidos por la nostalgia, y han sacado a volar una fantasía sin asomo de discreción, como suele ser habitual. Han recordado su sextete y han empezado a soplar para hacerlo más y más grande. Es como el cuento de los tres cerditos y el lobo. “¡Y soplaré y soplaré y con el sextete las tres Champions seguidas del Real Madrid derribaré!”.
Este cuento y otros del mismo tipo son los que circulan entre los aficionados azulgranas. Cuentos y cómics donde campean héroes como el poderoso Aytekin (recientemente elegido por ellos mismos cómo el héroe de la década) o el fenomenal Ovrebo.
Decía yo, más allá de los personajes de los cuentos y de los cómics, que ahora dicen (han venido diciendo en estos días), que el sextete es un logro mayor que las tres Copas de Europa seguidas del Real Madrid. Sí, sí, el sextete, con todas esas copillas (con su importancia, pero más bien de atrezo) que van sonando como las latas de un coche de bodas. Es decir, que dicen, valgan (discúlpenme) todas las redundancias, que ganar tres años consecutivos la competición más importante del fútbol es un éxito menor que ganar seis títulos (dos de ellos a un solo partido y uno a dos) en una misma temporada.
Dejando a un lado que esto es así porque el Barcelona no ha ganado ni siquiera dos Copas de Europa seguidas, (de hecho “sólo” ha ganado cinco en ciento veintidós años de historia mientras el Madrid ha ganado cinco, las mismas, en cinco años en un primer período, y luego otras cuatro en un período de cinco años, para un total de trece) y no parece que lo pueda conseguir próximamente, resulta que se han agarrado al sextete como se podían haber agarrado a Rita si hubiera pasado por allí.
Siempre pasa lo mismo. Los culés se frotan las manos, imprudentes, y acaban flotando agarrados a los pedazos del Sextete arrasado por las Copas de Europa
Esto del periodismo deportivo (y más el culé) funciona por ventoleras. A un periodista deportivo culé le da una ventolera y pasan cosas como esta. Cosas fantásticas como oír que el sextete es mejor que tres Copas de Europa consecutivas. Después de oír esto y de asistir brevemente a la generación de este debate ridículo me he imaginado a sus defensores amarrados al sextete como si fuera el mástil de Ulises, gritando a los cielos bajo la tormenta que el sextete es mejor que las tres Copas seguidas del Madrid, mientras entre las nubes es Zidane quien les arroja el agua y les azota con una sonrisa y el viento de sus tres trofeos continentales, uno detrás de otro.
Los veo como a los piratas de Astérix, cuando al inicio de cada aventura estrenan barco nuevo, llamado Sextete, y rezan para no cruzarse con Astérix y Obélix con sus Copas de Europa. Y siempre pasa lo mismo. Los culés se frotan las manos, imprudentes, y acaban flotando en el mar agarrados a los pedazos del Sextete arrasado por las Copas de Europa hasta el próximo título, o titular, que se les ocurra. Porque ya empezaba mal el asunto con ese nombre: el sextete.
Nada glorioso puede haber en una palabra que termine en "ete". Más bien todo lo contrario. “Ete” es un sufijo gracioso, en todo caso, cariñoso, familiar. Al sextete dan ganas de pellizcarle los mofl-etes, por ejemplo. Como al triplete, que también les gusta. Si un sextete es mayor que tres Copas de Europa seguidas, ¿un triplete vale como (o más que) una Copa de Europa y media? A ver. Y si suman el Gamper y un par de torneos de verano, ¿qué tendrán, el novenete?
Cabe decir que mejor que sextete sería sextuplete, por lo que con el Gamper y los otros llegaríamos al nonaplete. ¿Qué sería el nonaplete, como cuatro Copas de Europa y media? La contabilidad culé es maravillosa. Inexactísima y caprichosa y colorida. No hay ninguna gloria en el "ete". Sextete suena, además, casi a destete. Pobres.
Y si no hay gloria en el "ete", menos la hay en el "tete", por favor. Yo me imagino el sextete (o sex-tete, que es peor) y veo a seis cachas de gimnasio depilados. Hombre, que hay que ver. Seis cachas de gimnasio depilados, rojos como tomates por el exceso de sol mediterráneo, frente a tres curvilíneas, elegantes y brillantes orejonas. Una detrás de otra.
Fotografías Getty Images.
