Lo primero que debo decir es que no tengo ningún tipo de información, sólo opinión.

Sin embargo, creo que el Madrid fichará un delantero centro antes de que acabe la temporada. ¿Por qué? Básicamente, porque a lo que se dedica Florentino es a analizar el riesgo y el retorno de cada euro que pasa por la cuenta del Real Madrid. Podría parecer que se dedica a más cosas, pero deconstruyendo cada una de las tareas todo acaba reducido a un binomio riesgo-retorno, desde fichar a Modric a enviar a Butragueño a hipnotizar al reportero de Movistar.

El ejemplo que refuerza la teoría sería el siguiente. El Madrid ficha jóvenes porque entre Brahim (17), Valverde (5), Odegaard (1), Kubo (1), Vinicius (45), Rodrygo (40), Reinier (30), Odriozola (30), Lunin (10), Vallejo (5), Ceballos (15), Camavinga (31) y Jovic (63) suman 293 millones, o lo que es lo mismo: el valor de Valverde, Vinicius y la venta de Odegaard (40) si estuvieran en el mercado los dos primeros, poco más o menos. 

Bien. Encaramos una temporada en la que defendemos dos títulos muy importantes para el Madrid, que además puede intentar ganar para ser el mejor del mundo, y en la que ha fallado Mbappé, la pieza más cotizada. Por tanto, la lógica me impide no pensar que con todo esto en la mesa no vayan a dejarse 40 ó 50 millones en un delantero que sea eso: delantero. 

Sin embargo, varios factores ralentizan el proceso. El primero es que no sabemos si Asensio dejará 30 millones o no. El segundo, que todo el mercado sabe que el Madrid tiene, al menos, 100 millones para fichar. El tercero, que el mundial puede ser el escaparate ideal para que Florentino apriete el gatillo en diciembre (he dicho que ficharíamos para esta temporada, no que sería en verano), Y el cuarto, que el Madrid tiene aún en plantilla tres delanteros que le sobran. Salgan antes de entrar, repite tan machacona como tácitamente Florentino, y todos le escuchan menos Mariano que solo le oye.

 

El domingo, haciendo el aperitivo, nos saltó por casualidad Real Madrid Televisión, que es de lo poco que se puede poner ahora mismo en el televisor sin sentir un deseo inmediato de lanzarlo por el balcón. Estaban dando repetido el Madrid-Manchester City de semifinales. Lo cogimos en torno al minuto 78, poco después de que marcase Mahrez ese 0-1 que pareció tan lapidario. Por supuesto, nos quedamos a verlo hasta el final porque el final de ese partido es algo que siempre sube la moral, que pone de buen humor incluso en un domingo infernal, cuando al otro lado de la persiana, echada hasta abajo del todo, caen del cielo lava y tizones ardiendo. Rodrygo dice que ve sus dos goles todos los días. No es para menos. Es un recordatorio cotidiano de la vida sublime y créanme, muchos días ayuda a levantarse por las mañanas, cuando el mundo pesa. Aunque ya destacó en su momento creo, sin embargo, que en el fulgor de aquella noche no se subrayó suficientemente la actuación de José Ignacio Fernández Iglesias, alias Nacho. También creo que su despliegue no ya en términos netos de defensa central sino de capitán, de líder, estuvo a la altura del mejor partido de Sergio Ramos en la Copa de Europa. Y eso no es que sea decir mucho, sino que es decirlo todo, pues con Ramos estamos hablando del mejor defensa que ha dado el fútbol desde Beckenbauer.

A Nacho le queda un año de contrato. He leído de refilón no sé qué de que se quiere marchar. En cuanto se acaba el último partido de cada temporada me gusta alejarme de la actualidad deportiva, que si ya de por sí es aburridísima y repetitiva a lo largo de la campaña, cuando no hay partidos oficiales se torna diabólicamente esquizofrénica. Hubo otros veranos en los que se especuló también con la marcha de Nacho. Creo que jugar en el Madrid significa que duden de ti cada uno de los instantes que dure tu contrato, así que no le doy nunca excesiva importancia a esta clase de rumores. No obstante, su hoja de servicio con el Madrid brilla tanto como uno de los tres jueves que relucen más que el sol: 105 partidos con el Castilla, 186 con el primer equipo del Madrid; tres Ligas, cinco Copas de Europa, una Copa del Rey, cuatro Supercopas de España, tres de Europa, cuatro Mundialitos. Ha sido titular en las grandes alturas. Se ha medido a los mejores equipos del Bayern, del PSG, del Manchester City, del Liverpool, del Barcelona, del Atlético. Ha jugado los partidos del abismo en el puesto de lateral izquierdo y también en el derecho, como central de ambos perfiles. Le ha faltado tan sólo hacer de portero. Valdano, que es el cronista del madridismo, el hombre que levanta acta y que revela verdades que estuvieron ahí siempre cuando les pone un nombre, hizo fortuna con aquel feliz hallagzo de que Nacho era un notable en todo. Ha marcado a Lewandowski, a Mbappé, a De Bruyne, Salah, Mané, Robben, Ribery, Mandzukick, Diego Costa, Griezzman, Messi, Neymar o Luis Suárez. Ha estado siempre y ha estado en todas partes a lo largo de los diez años más apasionantes de la historia moderna del club, pero su valor de mercado, según Transfermarkt, es de tan sólo 7 millones de euros. En un mundo por el que hace unos años se pagaron 90 millones por Harry Macguire o Mattias De Light y en el que hoy piden lo mismo por gente como Koundé, que no han demostrado todavía valer ni lo que un gemelo suyo, semejantes disparates son el pan de cada día: el anglocentrismo en la conversación pública futbolera lleva tiempo haciendo estragos, produciendo daños irreparables en la mente de mucha gente, y todo lo que venga o vaya a Inglaterra se sobreprecia como se sobrevaloraba todo lo que oliera a brasileño a finales de los 90.

Nacho tiene 32 años, una edad excelente hoy para los futbolistas de élite. A la vista de su rendimiento en la pasada temporada, está en el mejor momento de su carrera, aunque no lo crea así Luis Enrique. El seleccionador nacional español considera que Nacho, titular en la mitad de las eliminatorias frente a los tres equipos más fuertes de Europa que llevaron al Madrid hasta la final de París, no tiene el nivel de Pau Torres, Marcos Alonso, Azpilicueta, Diego Llorente, Íñigo Martínez o Eric García, por citar a varios de los ilustres defensas convocados en mayo para la Nations League. No es algo nuevo. En la Eurocopa del verano pasado, Nacho, que venía de ser titular en todas las eliminatorias de la Copa de Europa que disputó el Madrid de Zidane hasta caer derrotado por el campeón en la vuelta de semifinales, se quedó en casa. Su lugar lo ocuparon gente como Laporte o los mencionados Llorente, Torres y García. De los que fueron en mayo con España sólo Azpilicueta ha jugado más partidos internacionales con su club que Nacho. Los demás son bisoños de dudoso talento aupados, en casos como el de Eric García, al estrellato por su representante, De la Peña, íntimo de Luis Enrique.

En realidad, en la Selección, sólo Lopetegui confió en Nacho, que se lo llevó al Mundial de 2018, aunque no lo pudo alinear por aquel circo que montó el Lawrence de Arabia feminista de Motril, Rubiales. Aquel año acabó montando el muro agónico tras el que Zidane guardó el pase a la tercera final consecutiva, la de Kiev, y allí sustituyó a Carvajal en el lateral con 0-0 en el marcador. En el Mundial fue titular desde el principio y hasta le metió un gol a Portugal, que era la campeona de Europa. Después desapareció otra vez, como siempre, porque Nacho es quizá el futbolista más infravalorado de la aristocracia europea desde Hendrick Larsson. En estos diez años ha estado a la sombra de las dos mejores parejas de centrales del Madrid moderno, Pepe-Ramos y Ramos-Varane. Eso ha jugado en su contra, naturalmente, pero también ha subrayado su verdadero valor, pues siempre que tenía que relevar a cualquiera de esos tres monstruos, Nacho alcanzaba el nivel de todos. A lo largo de todo ese tiempo, en Inglaterra, “la liga más fuerte del mundo”, se pagaban fortunas disparatadas por absurdos picapedreros de tobillos cuadrados.

Nacho es auténtico clasicismo. La vieja y manida “casta”, el “pundonor” que sostuvo el nombre del Madrid en los años finales del bernabeuísmo, está en él. Pero Nacho es mucho más que un notable peón de brega, y en ese final de partido contra el Manchester City están concentradas todas sus virtudes como futbolista excepcional

Nacho ha sido a menudo orillado y puesto fuera del gran foco también seguramente por su carácter, que es pura sobriedad, no sólo jugando, sino también más allá del verde. En ese sentido es el último caballero madridista de una tradición de canteranos que parece a punto de extinguirse, pues en el Castilla todos parecen clones de Jesé. Ambos, que son de la misma quinta, confrontan dos modelos de crianza, el moderno, digamos, y el clásico. Nacho es auténtico clasicismo. La vieja y manida “casta”, el “pundonor” que sostuvo el nombre del Madrid en los años finales del bernabeuísmo, con De Carlos y en la árida época preQuinta, está en él. Pero Nacho es mucho más que un notable peón de brega y en ese final de partido contra el Manchester City están concentradas todas sus virtudes como futbolista excepcional.

Con Nacho se puede trazar una línea clara de comportamiento, que cantaba Loquillo. Se puede describir una actitud, una manera de estar en el mundo. Una nachología. Nacho es el español orgulloso y comprometido con el deber de sacar adelante el tajo de cada día. Es el madridismo tranquilo, una resignación fordiana ante la complejidad de las cosas. La gente así no abunda en lo mediático, en los periódicos ni en las televisiones. Es, abundando en esto, una idea de virilidad, una vuelta de tuerca de aquellos jugadores machos del Madrid, sin aspavientos ni machirulerías. Los Nachos no están de moda y si se atiende a lo que sale publicado en las revistas, a lo que resalta en las redes o a lo que sale en los realitys, parece que no existen. Pero están. A Nacho nunca le hemos oído quejarse y no quiero decir que quejarse sea malo, pero sí irritante cuando el barco se está hundiendo. Nacho no mira al infinito lamentando su suerte: agarra un cubo y empieza a achicar el agua. No es un jugador que represente el fútbol de hoy, me refiero a ese fútbol donde el viejo “tercer tiempo” se ha transformado en un presente continuo de shorts en YouTube y donde se mide el valor de los protagonistas del juego en estadísticas del FIFA. No es estrambótico, no lleva tatuajes, es normal. Entiéndase esta normalidad como una cualidad silenciosa, como un concepto tradicional de discreción. No te imaginas a Nacho pidiéndole matrimonio a su mujer en un reservado de Dubai y subiéndolo a Instagram, para entendernos. Quizá ese antidivismo le vino de perlas para ser la otra cara de Ramos, que es exuberancia salvaje, demasía, exotismo y arranque de tonadillera. Nacho encarna un fútbol que desaparece entre histriones y un caudillaje tranquilo. Te lo imaginas en cualquiera de los grandes clubes italianos del gran calcio de los 80 y te cuadra perfectamente. Es lo que fue Ancelotti como futbolista pero con los pies del siglo XXI.

No es un jugador que represente el fútbol de hoy, me refiero a ese fútbol donde el viejo “tercer tiempo” se ha transformado en un presente continuo de shorts en YouTube. No es estrambótico, no lleva tatuajes, es normal. Entiéndase esta normalidad como una cualidad silenciosa, como un concepto tradicional de discreción. No te imaginas a Nacho pidiéndole matrimonio a su mujer en un reservado de Dubai y subiéndolo a Instagram

Verlo defender es una delicia para todos los que amamos ese arte cada vez más olvidado. Empezó siendo un tímido canterano que servía para todo y ha acabado jugando con todos los protocolos de seguridad del Bernabéu y con todos los pliegos de condiciones de la vieja Fábrica y la Ciudad Deportiva y las escrituras de Valdebebas metidas en la cabeza. No pierde los nervios. Juega confiando en que lo sostiene la tierra que pisa, que es una tierra antigua que labraron dioses. Con Militao y con Alaba por delante, Nacho volvió a su papel secundario pero nadie ha ofrecido momentos cumbres en la zaga este año como él. Con Rüdiger parece otra vez relegado a la oscuridad del backstage, pero lo cierto es que Nacho tiene la virtud de Guti de terminar imponiéndose a través de los escollos de la temporada, surgiendo entre las tinieblas de las lesiones, las sanciones y las bajas, con el mismo gesto serio y sin aspavientos con el que según Calderón de la Barca los soldados españoles todo lo sufrían en cualquier asalto, pero no que les hablaran alto. En la corte de los jerarcas que han disparado la leyenda del Real Madrid hacia el cielo inalcanzable de los mitos, Nacho es un conde-duque. El segundo gol de Rodrygo al City quedará para siempre como modelo con el que enseñar a los niños del mañana qué es lo que tiene que ser un central en el Madrid: Nacho sube la línea de cuatro hasta el centro del campo, como el día del PSG, aprovechando que las gradas están en llamas y los rivales miran hacia todas partes buscando a sus mamás. Nacho es el tipo que coge por el cuello a la Muerte y la estrella contra la pared. El que primero salta la trinchera. El conmutador de la electricidad del Bernabéu sobre el césped. El jugador-nación.

Uno de los peores recuerdos que tengo de un partido en el Bernabéu fue la final de Copa del Rey de 2013, en la que el Atlético de Madrid ganó al Madrid por 1-2, tras una prórroga. Los goles colchoneros fueron de Diego Costa y de Miranda, pero el verdadero artífice de la victoria fue el guardameta Thibault Courtois, que con tan solo 21 años recién cumplidos hizo aquella tarde de mayo una auténtica exhibición ante los disparos de Cristiano, Ozil, Benzema y compañía. A la que añadió cierta dosis de fortuna, ya que los merengues dispusieron de tres remates al palo, en un día aciago ante la portería contraria (por no hablar de Clos Gómez, ejem).

Desde ese día, quien les escribe quería ver a dicho cancerbero con la camiseta del Real Madrid, sin duda ninguna estaba destinado a convertirse en poco tiempo en el mejor portero del universo.

Hubo que esperar cinco largos años para que Courtois (tras previos episodios un tanto hilarantes que podían haberle cerrado definitivamente las puertas de Valdebebas, recuérdese el episodio del fax de David De Gea o la bendita negativa de Zidane a fichar a Kepa Arrizabalaga) acabase vistiendo la zamarra madridista.

En este pequeño texto homenaje tan solo se pretende recordar los 10 momentos más importantes, en forma de paradas espectaculares (y, sobre todo, decisivas), que ha protagonizado Courtois durante el largo y tortuoso (gracias, Paul McCartney) camino que llevó al Madrid a conquistar su Copa de Europa número 14, y al propio Courtois a levantar su primera Champions. Como leí hace poco a Luis Montero Manglano en estas mismas páginas, no es que el fútbol le debiera una Orejona al Atleti. A quien realmente se la debía era al bueno de Thibault.

10 momentos clave, ya que, sin su intervención, podía haberse quedado prácticamente fuera el Madrid de su competición favorita, ya bien en octavos de final, en cuartos o en semifinales. Y, por supuesto, también podía haberle costado el perder la mismísima final.

 

1. 15 de febrero de 2022: minuto 62. Parque de los Príncipes. Partido de ida de octavos de final ante el PSG. El Madrid estaba siendo asediado, en especial durante toda la segunda parte. Penalti de Carvajal sobre Mbappé. Lanza Messi por la derecha y Courtois ataja el disparo. El 0-0 permaneció en el marcador hasta el minuto 94. Un 1-0 en el minuto 62, tal y como estaba el Madrid, aculado en tablas, podría haber sido letal en dicha eliminatoria.

 

2. 6 de abril de 2022. Stanford Bridge, ida de los cuartos de final entre el Chelsea y el Real Madrid. Minuto 60, aproximadamente. El resultado era 1-3 favorable al Madrid, pero el Chelsea acosaba con toda su artillería. Desde la izquierda de la frontal del área, Azpilicueta lanzó un obús que se colaba por la escuadra izquierda del Madrid, cuando apareció el vuelo sin motor de Courtois. Ya se vio después que incluso con un 1-3 se iba a sufrir en la vuelta. Imaginen entonces lo que hubiese sido un 2-3.

3. 12 de abril de 2022. Estadio Santiago Bernabéu. Trascurría el minuto 78 y ya por entonces el Chelsea ya había remontado el 1-3 de la ida. Werner acababa de poner el 0-3. En la jugada siguiente, cabezazo a bocajarro por bajo de Havertz, y Courtois, que hasta entonces había encajado 3 goles (4 si contamos el anulado a Marcos Alonso por mano previa) sin haber podido hacer nada por evitarlos, hace una parada decisiva que hubiese supuesto el 0-4 y que prácticamente hubiese sacado al Madrid de la eliminatoria. En la jugada posterior, Modric se vistió de mago y sacó de su chistera un pase prodigioso para que Rodrygo pusiese el 1-3 y la posibilidad de prórroga. Del 0-4 al 1-3, pero gracias sobre todo a Courtois.

4. Esa misma noche, ya en la prórroga, el Madrid había conseguido el 2-3 por medio de Benzema y se dirigía hacia semifinales. En el minuto 113, el extremo marroquí Hakim Ziyech se internó por la izquierda (recordemos que la defensa blanca estaba ya en cuadro, con Lucas-Carvajal-Alaba y Marcelo) y lanzó un disparo duro y seco pegado al palo derecho de la portería blanca. Fue una de las paradas de la temporada, con el rechace de nuestro portero que evitó un más que posible 2-4. Y una tanda de penaltis más que incierta para nuestros intereses.

5. 4 de mayo de 2022. Santiago Bernabéu. El Real Madrid había traído del estadio Etihad, sede del Manchester City, un 4-3 desfavorable que había que remontar. Hacia el minuto 25, el portugués Bernardo Silva desde la derecha se adelantó a Casemiro y fusiló a escasa distancia y con tremendo impacto. Pero una vez más, Thibault Courtois sacó su disfraz de Mazinger Z y con sus “puños fuera”, evitó el 0-1.

 

6. Esa misma noche, la más gloriosa y especial que se recordará en años, ya con el 0-1 en el marcador (gol de Mahrez), hacia el minuto 85 empezaron los 7 minutos más locos que recuerda este cronista. En ese minuto, el defensa Cancelo lanzo un obús similar al de Azpilicueta, pero en esta ocasión de derecha a izquierda, y de nuevo el superhéroe belga voló hacia su escuadra derecha y evitó el 0-2, es decir que evitó un 6-3 parcial en la eliminatoria.

 

7. Un minuto después, Ferland Mendy completó una salvada increíble a botas de Jack Grealish, pero, otro minuto más tarde, en el 87, el mismo Grealish quiso arrancarse varios mechones de su cabellera al comprobar la increíble parada de Courtois, prácticamente con el dedo meñique de su pie izquierdo, que evitó un gol seguro que hubiera entrado tras tocar el poste. Ya saben lo que pasó en los cuatro minutos siguientes. De un más que posible 0-2 (¡en tres ocasiones diferentes!) a un 2-1 que condujo a ambos equipos a la prórroga.

8. 28 de mayo de 2022. Stade de France, en Saint-Denis. Final de la UEFA Champions League entre el Liverpool FC y el Real Madrid C.de F. En un momento de acoso absoluto de los Reds sobre la portería madridista, hacia el minuto 20, Sadio Mané se revuelve en el espacio de una baldosa, en una especie de chotis senegalés, y lanza con su derecha un disparo no muy fuerte pero sí muy colocado, que Courtois, con su mano derecha, logra desviar espléndidamente a su palo derecho, y luego se hace con el esférico ante el acoso de Salah. Se evitó un 1-0 muy peligroso ya que, hasta entonces, el Madrid apenas lograba salir de su cueva.

 

9. En ese mismo partido, ya en la segunda mitad, el Madrid dominaba por 0-1 en el marcador tras el gol de Vinicius, tras haber visto anulado de forma que hoy en día no tiene explicación razonable, un golazo de Benzema casi al acabar la primera parte. El Liverpool buscaba denodadamente el empate y Mohammed Salah, en una clásica jugada por la derecha, lanzó desde la frontal una envenenada rosca con su zurda que se iba a colar por el palo derecho de Courtois. Error. El vuelo de nuestro arquero evitó el empate a 1. Transcurría el minuto 63, aproximadamente.

 

10. Pero todavía quedaba la atajada del año, quizás la mejor de lo que va de siglo. Esta parada quedará ya siempre para la historia, a un nivel casi tan importante como el gol de Mijatovic. Un control exquisito de Mo Salah, una internada por la derecha, un disparo certero que se dirigía como una centella al segundo palo de Courtois. Nadie sabe cómo, pero nuestro héroe estiró su brazo, apretó hercúleamente su antebrazo derecho y logró que el misil del egipcio saliera fuera a poquísimos centímetros del poste derecho de su portería. Era el minuto 83, y a partir de ese momento, el Liverpool ya fue consciente que no iba a ser posible perforar la meta merengue aquella noche. Ya no hubo más ocasiones, Salah era el fiel reflejo de la desesperación y de la impotencia.

 

10 paradas que tengo para siempre grabadas y memorizadas, y que en estas semanas sin fútbol he podido disfrutar decenas de veces. Y un pequeño homenaje a Courtois, nuestro gigante de 2 metros de estatura, que tuvo que esperar a cumplir 30 años para por fin lucir en su palmarés una Copa de Europa, que para siempre estará ligada a sus hazañas bajo la portería.

Buenos días. Salvo por el mal recuerdo de aquellos cuatro goles en Dortmund, y poniendo de lado alguna incomprensión ante el hecho de que quiera firmar por un club arruinado como el Barcelona, no tenemos nada contra Lewandowski. Tampoco tenemos nada contra el fútbol femenino, ni siquiera contra el de selecciones, que ya es no tener. No sentimos la menor animadversión por Frenkie De Jong, quien a diferencia de Lewandowski parece tener el buen juicio de querer abandonar la nave blaugrana para recalar en un club históricamente amigo como el United. Y mucho menos albergamos sentimientos opuestos a Luka Doncic, bien al contrario, estamos muy orgullosos de que una megaestrella de la NBA como él se formase en la disciplina del Real Madrid, a donde a buen seguro volverá algún día impulsado por su madridismo indesmayable.

Decimos que no tenemos nada contra ninguno de estos personajes heterogéneos y cuestiones variopintas porque de ellos y ellas tratan de manera central las portadas del día. No negamos que merezcan interés. Simplemente, consideramos que el asunto central del día es otro al cual se refieren muy de refilón los cuatro jinetes del Apocalipsis, cuando quizá por importancia merezca los galardones de las cinco columnas, o de las que procedan.

 

Sí, nos referimos a la Superliga, de la que vemos atisbos aquí y allá, en fragmentos de faldoncillos de As o de Mundo Deportivo. Ayer se produjo la primera jornada de la vista del juicio ante el Tribunal de Justicia de la Unión Europea que debe dirimir si, como dicen los clubes que comandan la Superliga, la UEFA actúa como un monopolio. Esta es la noticia verdaderamente relevante, porque el futuro del fútbol europeo está aquí en juego. Esta tarde tendrá lugar la segunda y última jornada, y se espera una sentencia allá para final de año, cuando no para comienzos del próximo.

Dado que nos parece que está magníficamente explicada, reproducimos a continuación la crónica del primer careo entre las partes, publicada a última hora de ayer por As. La firma Joaquín Maroto.

Donald Slater, abogado de la UEFA, ha dicho que la Superliga es “el ejemplo perfecto de lo que conocemos como un cartel”. Miguel Odriozola, del despacho ‘Clifford Chance’, ha respondido que “la UEFA gobierna el fútbol con mano de hierro y jamás autorizará ningún proyecto que ponga en riesgo su monopolio”.

La maquinaria de la UEFA, apoyada por las ligas, ha puesto en marcha la oposición frontal al proyecto de Superliga que sostienen el Real Madrid, el Barcelona y la Juventus porque entienden que “lo que quieren es comerse todo el pastel”, según se escuchó en la vista ante el TJUE. La UEFA sostiene que esta competición “socavaría los objetivos de solidaridad, equilibrio competitivo y promoción del fútbol base”.

 

Por nuestra parte, y con independencia de que los clubes originariamente firmantes (y/u otros) se pongan de acuerdo luego respecto a qué competición exactamente quieren organizar, nos parecería un escándalo que el TJUE dictaminara otra cosa que la condición de flagrante monopolio de la UEFA, porque es lo que es, y nada ni nadie debería coartar el derecho de los clubes de fútbol a montar las competiciones que estimen oportunas. Eso, y no el modelo exacto de Superliga que finalmente se implante, es lo que está en juego entre las sesiones de ayer y la de hoy.

Seguiremos informando...

Pasad un buen día,

El Real Madrid, Creu de Sant Jordi

Pasado el verano, La Galerna debería incluir un resumen de frases célebres no futboleras. Estoy ‘descollonao’ todavía con el ¡Visca Mahrez, visca Argelia! que soltó feliz y saltarina la emisora RAC1 cuando al jugador del City se le ocurrió despertar del todo a La Bestia aquella noche.

Tenía una pierna fuera de la cama, La Bestia, y aquello fue como un latigazo: saltó cual tigre y ¡qué terrible! Fue eso, el salto del tigre químicamente puro. El rival empotrado sin remisión, corrido el rímel hasta los pies, ojos en blanco, alaridos: una cosa mala.

Digo esto porque acabo de leer que el presidente catalán Aragonés ha dicho que los catalanes, aquí uno, tenemos muchos vínculos con la sociedad española, los familiares especialmente. Uno es el Madrid, ya les contaré. Otro, su apellido. Es probable que el hombre hubiese preferido llamarse Sabadell, así es la vida. En fin…

Estas cosas, como el ¡Viva Marhez, viva Argelia! deben recogerse. Es menester que las generaciones futuras tengan un rápido acceso a estos pensamientos tan profundos y sentidos que les ayudarán a desarrollar plena y felizmente su coco. No sólo de grandes frases deportivas vive el hombre.

Vínculo familiar puede ser un primo, la suegra, la parienta o el pariente, y también un equipo y/o un partido de fútbol. Hoy se cumplen doce años de la victoria de España en el Mundial surafricano. Aquello fue un vínculo gordo entre españoles, desde Cataluña a la isla del Hierro. Todos recordamos fotos de abuelos, padres e hijos abrazados como si no hubiese un mañana. Muy familiar, sí. Con las inevitables excepciones (mi más sentido pésame sobre todo en día como hoy), celebramos algo tan impensable como que habíamos ganado un Mundial. ¡De fútbol, digo!

Habíamos vividos cosas gordas como que un tío de Sant Boi de Llobregat fuera crack de la NBA. Que un guaje ganara otro mundial imposible, el de la Fórmula 1. Que un tipo de Manacor empatara al Madrid en la conquista de 14 cosas. Que una chavala de Huelva nos deslizara por el mundo del badminton. Gasol, que además tiene un hermano que también ganó un anillo, Alonso, Nadal, Marín… Me paro o no acabo.

Pues eso. Que hace hoy 12 años Iniesta marcó aquel gol, Xabi Alonso casi se dejó el pecho en el intento, Casillas le paró a Robben aquel remate que me llevó a decir entonces y repito ahora que España ganó por 2-0, goles de Iniesta y Casillas. Y así, todos. La verdad es que fue la leche.

El Madrid también excita vínculos familiares. En todo el mundo y en Cataluña, tierra en la que pasan cosas extrañas. La última que la presidenta del parlamento está acusada de falsedad documental, fraude, prevaricación y malversación de caudales públicos… y ha presidido una reunión sobre corrupción. Eso es arte y no lo de Joaquín.

Me sé de un campeón del mundo en Suráfrica que cortó calles de su pueblo -catalán- cuando la Séptima envuelto en una bandera del Madrid y acompañado de varios familiares

El Madrid como vínculo. Los catalanes no somos excepción. Unos muchísimos se ‘vinculean’ en la felicidad vía lo blanco. Me sé de un campeón del mundo en Suráfrica que cortó calles de su pueblo -catalán- cuando la Séptima envuelto en una bandera del Madrid y acompañado de varios familiares. También leí por ahí que después de cada remontada, y por supuesto la final de París, el guasap y los sms batieron récords. El pueblo se lanzaba a comunicarse con los suyos, también los amigos, esos familiares que uno elige y no le llegan impuestos, para gritarse lo que acababan de vivir. Lo hacían en castellano, catalán, inglés, árabe… Un despelote.

La mayoría, desde la felicidad más pura. Pero también los hubo, y habrá, que necesitaban vincularse con los suyos para maldecir legítimamente que el Madrid no sólo superaba eliminatorias sino que barruntaban lo peor. Tuve acceso a una conversación guasapera entre dos ciudadanos de Cataluña. Son amigos, míos y entre ellos. Llevan sufriendo desde los 10 años y caminan hacia los 70. Los quiero mucho.

- Nen. Tienen un culo como el Camp Nou de grande.

- Estos van a acabar campeones, Jordi.

Está fechado después de superar el Real la eliminatoria con el Chelsea, cuartos de final.

Sería imposible una Cataluña plena sin el Madrid. Si hubiera sentido el humor, el Madrid recibiría la Creu de Sant Jordi. No hay nada que vincule y entretenga más al personal que el Madrid

El Madrid vincula, sí. Entre catalanes, murcianos, ceutíes… Vincula mucho. Acompaña mucho. Ahora tenemos gente muy perdida. Llega el finde, los días europeos, y el Madrid no aparece. Es el vacío. Ese Tchouaméni no se adaptará. No han tenido paciencia con Jovic. Es imposible que Benzema repita temporada igual, tampoco el equipo. Y así, un montón de cosas. Y del otro lado, risas. Disfrutad del verano, ya lo dice el señor de la UGT. Que lo que os va a venir… Sería imposible una Cataluña plena sin el Madrid.

Si hubiera sentido el humor, el Madrid recibiría la Creu de Sant Jordi. Oigan, que la tiene Messi. Y Ronaldinho no porque se fugó a Italia. No hay nada que vincule y entretenga más al personal que el Madrid. Nada ni nadie. Y que la recogieran Vinicius y Fabián Causeur. Porque esa es otra: se acabó el fútbol y llegó el baloncesto. Vinculación. Tela. Y eso, ¡viva Argelia!

Y más si suelta el gas.

No vine aquí para hacer amigos, pero sabes que siempre puedes contar conmigo.

Qué coincidencia, también soy feo, fuerte y formal. Es como si el Loco me conociera de toda la vida.

La primera frase es mi justificación para verter o evacuar -emplee el lector el verbo que prefiera, a la vista de su grado de coincidencia con ella- una opinión que muy bien podría tacharse de impopular, pues se refiere a una figura intocable del imaginario madridista cuya intangibilidad me planteo cuestionar.

Empecemos con un titular: Zidane NO debería haber vuelto a entrenar al Madrid. Su espantada tras la Trecena, aún sabiendo que se marchaba el principal foco de tensión del vestuario como era CR7, tiene poca explicación, menos aún cuando dijo aquello de que el equipo necesitaba un cambio que él no se atrevía o no quería realizar. Hasta ahí, nada que objetar, pues él mismo entendía que tenía una serie de, llamémoslo, hipotecas morales con algunos miembros de la plantilla, y en su derecho estaba de ver las cosas de esa manera, faltaría más. Zidane en ese momento era una mezcla entre Chuck Norris, Legolas, Dean Martin y Tony Stark, es decir, inatacable e intachable, aún a pesar de comenzar a mostrar una manera de gestionar los recursos del equipo cuando menos discutible, así como a demostrar cierta tendencia a las filias y las fobias con según qué miembros de la plantilla cuya presencia en la misma había sido validada por él y que, desde fuera, no parecían muy lógicas.

un gran culpable de la llegada de la época dorada de las tres Champions seguidas fue el preparador físico Antonio Pintus. Zidane interpretó como una traición que no se marchara con él en 2018 y que quisiera continuar en el club, por lo que, al volver, prescindió de sus servicios y fichó al preparador físico de la selección francesa campeona del mundo, Gregory Dupont, con el que se alcanzaron registros ignotos en cuanto al número de lesiones en el equipo

Se decidió que ese cambio lo encabezara Lopetegui, con el resultado que, a nuestro pesar, recordamos. Solari hizo una labor oscura e ingrata, señalando el mal rendimiento de algunos de los presuntos acreedores morales de Zizou, rescatando a otros jugadores del ostracismo al que éste les condenó y que, en algunos casos, se demostraron perfectamente válidos para tener minutos mucho más que residuales en el Madrid y, en definitiva, intentando reanimar un equipo empachado de Champions y que mostraba todos los síntomas de una resaca de dimensiones cósmicas. Una vez el Madrid fue eliminado de absolutamente todo a lo que optaba -excepción hecha del Mundial de clubes que ganó Solari, todo sea dicho-, Zidane se debió de dar cuenta de que ese cambio que no se veía capacitado para realizar diez meses antes ahora sí podía hacerlo. Muy coherente no parece.

De acuerdo, vuelve el anhelado héroe, investido de potestas e imperium para hacer y deshacer en esa plantilla a su antojo. Decidió fichar a Hazard, Militão, Jovic y Mendy, mientras que decidió prescindir de Llorente, Reguilón o Ceballos. De las altas referidas, sólo Mendy dio rendimiento inmediato, mientras que el resto entraban en la categoría de broma de pésimo gusto, tanto por lo casi inexistente de los minutos disfrutados por cada uno de ellos por motivos varios como por las prestaciones mostradas por los jugadores durante los mismos.

Zidane NO debería haber vuelto a entrenar al Madrid

En otro orden de cosas, un gran culpable de la llegada de la época dorada de las tres Champions seguidas fue el preparador físico Antonio Pintus. Zidane interpretó como una traición que no se marchara con él en 2018 y que quisiera continuar en el club, por lo que, al volver, prescindió de sus servicios y fichó al preparador físico de la selección francesa campeona del mundo, Gregory Dupont, con el que se alcanzaron registros ignotos en cuanto al número de lesiones en el equipo. Peculiar concepto de lealtad el de Zizou.

En cuestiones objetivas, el Real Madrid de Zidane volvió a ganar la liga, en este caso la correspondiente a la atípica temporada del Covid-19, mientras que en Europa fue eliminado por el Manchester City en una eliminatoria en cuya vuelta decidió poner a jugar a su querido Hazard, que, lastrado por múltiples lesiones encadenadas, a 11 de julio de 2022 aún no ha dado una patada a un bote en el Madrid, en vez de poner al jugador entonces emergente y hoy en día toda una realidad, además  de ser el jugador de mayor valoración económica de la plantilla.: Vinícius Jr. Nuevamente, ZZ tomó decisiones que, vistas desde fuera, no tienen explicación y que, ahí reside la novedad,  por primera vez no se vieron corroboradas por resultados favorables.

La última temporada del francés en el Real Madrid se saldó con una escasa Supercopa y una Liga arrebatada por circunstancias exógenas a lo meramente deportivo y plenamente achacables a la galopante podredumbre de la competición, mientras que en Champions el Chelsea fue superior durante toda la eliminatoria. Una conclusión clara en esa temporada es que en el equipo había activos infrautilizados y que su empleo sólo en circunstancias de extrema necesidad estaba completamente injustificada, léase Militão sin ir más lejos, cuyo rendimiento cuando jugó tres partidos seguidos fue titánico. A mayor abundamiento sobre esta ineficiente gestión de los recursos del club, leo expresiones de alivio por la salida de Luka Jovic del Real Madrid. Permítanme pecar de prudente, pero no lo hemos visto jugar ni con Zidane, avalista de su fichaje, ni con Ancelotti después, por lo que carezco de criterio para afirmar con la rotundidad de otros sobre su idoneidad, o su falta de ella, para jugar en el 14 veces campeón de Europa. Me parece incuestionable que algo de responsabilidad debe tener un entrenador que da su beneplácito a la contratación de jugadores que no utiliza o cuyo rendimiento parece ser incapaz de optimizar, y no es un caso aislado, porque Eden Hazard sigue siendo el fichaje más caro de la historia del club, ¿saes?

 

Buenos días. Sigue su marcha este verano asfixiante y árido en el que las altas temperaturas contrastan fuertemente con la gelidez del páramo noticiero y opinativo del mundo del balompié. El Madrid ha vuelto al trabajo, como decíamos ayer, pero aún es pronto para que produzca nuevas -buenas o malas- y sugiera artículos. Todos han vuelto morenitos y con aparente buena relación con la báscula. Seguiremos informando.

En este desierto por dentro y por fuera que está constituyendo este mes de julio, solo nos restan alivios pedestres. Por ejemplo, meter la cabeza en el congelador o navegar en twitter en busca de ideas. Claro que no son incompatibles. Quien desee navegar en twitter desde el propio congelador cuenta con nuestro beneplácito, y por el momento no se han registrado contraindicaciones. Todo sea que, precisamente por indicar que no las hay, el karma no se nos rebele y mañana salga la noticia de un ciudadano oscense cuyo perfil tuitero se congeló como el de Toni Kroos, a quien tuvo que reconvenir públicamente la cuenta del club por haberse dejado una Champions en el tintero. La Catorce, además, o sea, digámoslo ya sin ambages, la mejor de todas ellas.

El caso es que, navegando por twitter, ayer hallamos el maravilloso vídeo de los highlights del Real Madrid-City con el audio de la cadena catalana RAC1. No os lo perdáis, amics, os dejamos por aquí el enlace:

https://m.youtube.com/watch?v=3RSfQDTkHPg

El momento cumbre de la narración está al principio, cuando marca el City y todo hacía entender que el Madrid estaba fuerísima de la Final de París. Llevado por el éxtasis, el locutor suelta un muy sentido visca al autor del gol, a su país de nacimiento y casi casi a la madre que lo parió. “¡Visca Mahrez i visca Algèria!” es la frase de la temporada. Es la frase del verano. Alguien tiene que ponerle música y convertirla en el hit de la canícula. Se puede incluso usar el audio en sí sobre una base de reggaetón. Va a quedar precioso.

Ya lo decía Béquer. Los suspiros son aire y van al aire, las lágrimas son agua y van al mar. Dime, amor, cuando el Madrid parece eliminado y los antis sueltan frases que denotan un alivio precipitado, ¿sabes tú a dónde van? Esta, desde luego, va directamente a los anales, con perdón. Visca Mahrez, visca Algèria I visca RAC1.

Y este es el único alivio que nos ha otorgado hasta el momento este estío impío. En lo que a portadas respecta, la cosa viene tan sosa que aplana. La única primera plana del día que merece comentario es la de Marca, que pone el dedo en la llaga.

Otra forma de titular la misma idea, aunque lo de “Viaje hacia un fútbol desconocido” no nos parece mal, habría sido “Oigan, ¿esta temporada de qué va?” Con un Mundial ahí en medio se antoja imposible planificar, por lo que en esta pretemporada los preparadores físicos  de los equipos grandes, que cederán muchos jugadores para la cita mundialista, van a ir a tientas: ¿qué línea de evolución física del equipo hay que marcar cuando a los pocos meses se van casi todos a ponerse a las órdenes de otros preparadores físicos que les exigirán llegar a tope a diciembre en lugar de (digamos) abril o mayo como habría sucedido en condiciones normales? ¿Qué jugadores, como indica Marca, van a meter el pie como Dios manda antes de que empiece el Mundial, y en qué condiciones van a volver del mismo? Para un equipo que aporta la inmensa mayoría de su plantilla a la cosa esa de Catar, como en es el Madrid, el escenario es de una incertidumbre maniatadora. Creemos ciegamente en Carletto y en el inconmensurable Pintus, pero no sabemos cómo van a apañárselas. Lo tienen más difícil que el que quiera darse de alta en un hotel catarí con una señora y sin el libro de familia. Menudo mundialazo, hermanos, desde cualquier punto de vista. Si eres gay y vas como público con tu pareja, cuidadito con las muestras de afecto en el estadio. Eso sí, cuéntate entre los afortunados que no tuvieron que construirlo.

El resto de portadas no merecen mucho comentario. Djokovic ha ganado Wimbledon y el Barça quiere vender a su mejor jugador, Frenkie De Jong, para poder comprar a Raphinha, Lewandowski, Bernardo Silva y un señor de Burgo de Osma vestido de marrón. Para todo menos para pagar a sus desesperados acreedores, que las palancas son para el verano y no para saldar deudas.

Pasad un buen día, id por la sombra y ya sabéis: ¡visca Mahrez y visca Algèria! (Haceos una camiseta, sugerimos).

Buenos días, amigos. Mientras vosotros tostáis vuestras anatomías al sol de la playa más frecuentada, o bien os disponéis a hacerlo mientras consumís los últimos restos de vida laboral antes de las vacaciones, nuestros hombres vuelven al tajo.

Nos referimos, por supuesto, al Real Madrid C. de F., que poco a poco va registrando las llegadas de jugadores tras la temporada de asueto. Eso significa que falta menos para que una nueva dosis, aunque sea en la forma de amistosos, pueda saciar el mono de fútbol blanco que nos consume desde el 28 de mayo, cuando se cerró de la mejor forma posible una temporada espectacular.

Entre los que vuelven, por supuesto, está el timonel de este barco. Il Capitano.

Dice As que Ancelotti tiene tarea por delante. Nos ha j... mayo con las flores, o julio con los bañadores. Claro que tiene tarea, pero una cosa es tenerla y otra cosa es este afán de As, y de la prensa en general, para que empecemos a preocuparnos ya. Todo mal a 9 de julio, amics. Esto ha de suponer un récord sin duda. ¿No podemos empezar a preocuparnos después de perder contra el Barça en Los Angeles, en el amistoso del día 24? O después de ganar contra el Barça, cuidado, que seguro que hay cosas por las que preocuparnos a pesar de la victoria. No, no estamos preparados para empezar a sufrir y a vinagrear tan pronto, cuando ni siquiera hemos tenido vacaciones aún sí es que finalmente las tenemos (La Galerna no vacaciona), cuando aún saboreamos las mieles de un año irrepetible.

-Madridistas, dejad de disfrutar y empezad a padecer ya, que si no no vendemos periódicos. Os las prometéis muy felices, almas de cántaro, porque verdaderamente la temporada pasada no estuvo mal, pero aquí hemos venido a sufrir. ¿Ficharemos a un delantero, en especial si vendemos al discontinuo Asensio? ¿Daremos el relevo a los jóvenes en el centro del campo, o seguiremos tirando de la Casemiro-Kroos-Modric, que esta vez sí que sí dejarán de arruinar nuestros malos presagios y petarán? ¿Qué haremos (ay) con la defensa, que tras la incorporación de Rüdiger cuenta claramente con demasiados buenos efectivos? ¿Habéis llorado ya por la difícil posición en que esto sitúa a Mendy? ¿Os habéis rasgado las vestiduras ante al presumible desplazamiento de Alaba hacia el lateral, con las dosis de incertidumbre que toda mudanza acarrea? Y sobre todo, lo más importante: ¿contará Carlo con alguien del Castilla? Porque ya se pueden ganar tripletes a cholón, ya se puede firmar la Quince el año próximo, que si eso no se logra con jugadores del Castilla el sabor que queda en la boca es un poco mñé, no termina de convencer, porque hay que ganar pero hay que proponer y hay que proponer con jugadores del filial y en filial debe haber como mínimo un jugador de cada Comunidad Autónoma. ¿Os reconcomen ya estas dudas, o no sois como os quiere As?

O como os quiere Marca, cuidado.

A 9 de julio de 2022, Marca se ha dado cuenta de que Benzema es único. Enhorabuena a Marca. A eso se le llama ir por delante. Una cosa es loar a un jugador consagrado como Pedri, cosa que está al alcance de cualquiera con dos ojos en la cara y dos dedos de frente, y otra tener el instinto y la sabiduría de predecir el refulgente futuro de nuevas estrellas prácticamente desconocidas como Benzema, y darle portadas. El mérito no está en ponderar a los ya famosos, sino en apoyar a los buenos precisamente cuando son jóvenes e inexpertos, e incluso justamente cuando las cosas no les van muy bien.

Marca también se hace eco del 40 aniversario del Mundial de España, mencionando “el desastre español”. El problema de entonces no fue la actuación de la selección, sino las desatinadas expectativas, y lo que se impone a nivel nacional es un desagravio para José Emilio Santamaría, miserablemente destripado en los medios por entonces. No tenía equipo para llegar muy lejos, y aun así se le exigía poco menos que ganar el Mundial. Un histórico del fútbol dejó de entrenar a resultas del trauma de aquel linchamiento.

Por lo demás, la prensa cataculé destaca la renovación de Dembélé, que sería como si el Madrid hubiese renovado a Bale, aproximadamente, con la diferencia de que Bale tiene un palmarés infinitamente superior al del francés que se duerme en los aeropuertos y se casa por sorpresa en Marruecos. Toda la suerte al bueno de Ousmane, su renovación no nos inquieta más de lo estrictamente necesario.

Pasad un buen día.

I did not know you. 

Our lives never touched 

‘till the day they gathered 

to bid you farewell. 

And they painted your picture,

and as I looked around 

I thought I saw you

in the words and the sound. 

(Brian May; Just one life) 

Todo hacía indicar que iba a ser un Real Madrid Conecta normal cuando, en medio del directo, se coló la fatal noticia y la escaleta quedó hecha añicos. Había muerto Pedro Ferrándiz y los compañeros de Real Madrid TV tenían que improvisar otro programa, enteramente dedicado, de ese punto en adelante, al sabio, al pionero, al obsesivo ganador. Lo hicieron ejemplarmente porque son los mejores, y tanto Benjamín López como yo, meros tertulianos del programa, pasamos a un plano secundario para que fueran desfilando las llamadas o las conexiones por Skype con quienes mejor le conocieron.

Siempre supe de la inmensa relevancia de la figura de Ferrándiz en la historia de la sección de baloncesto del club, pero uno tiene que pasar por una experiencia como esta para tomar verdadera conciencia de lo que supuso. Este hombre, allá por 1959, cuando los Di Stéfano, Gento y compañía ya habían ganado 4 Copas de Europa, agarró por los cuernos el descomunal reto de elevar el perfil de la sección pobre, la de la canasta, y vaya si lo logró: en diferentes periodos al frente del equipo, se hizo con otras 4 máximos entorchados europeos, 12 Ligas y 11 Copas de España. Prácticamente una tercera parte de los títulos logrados por el Madrid en su historia se consiguieron bajo su dirección. Conseguir las primeras Copas de Europa otorgan a cualquiera el marchamo de piedra fundacional, aunque la sección ya hubiese brillado antes a nivel local, y es así como no hay otra que ascender a D. Pedro al olimpo de la Saeta, de la Galerna, de Cañoncito Pum o de Miguel Muñoz. Un vanguardista que modernizó el baloncesto español trayendo lo mejor de Estados Unidos (Hightower -que tanto honor hacía a su nombre-, Brabender, Luyk) sin hablar inglés y cuando las parabólicas no existían sino en la mente de Dios. Es el Lumiere del basketball patrio. Sus comienzos a cargo del equipo tienen un aire de película muda, con el rudimentario aeroplano de siete capas de alas estrellándose una y otra vez contra el granero, hasta que al fin comienza a planear y a ganar. Algunos inventaron. Otros ganaron. Ferrándiz hizo ambas cosas.

Hay un antes y un después de este hombre, pensé, una grieta en el tiempo de tal magnitud que se hace invisible, paradójicamente, porque el baloncesto en España ha sido tanto gracias a Ferrándiz que se hace imposible concebir que una vez no fuese casi nada

Por el programa pasaron otros benditos chalados en sus viejos cacharros: Vicente Ramos, que glosó el carácter recto y las broncas mayestáticas de aquel circunspecto retaco entre gigantes; Paniagua, quien contó emocionado la declaración de amor pública de un hombre poco dado a las mismas (“Mientras yo sea entrenador, Paniagua estará en el equipo”); Carmelo Cabrera refirió el contraste entre su exigencia extrema en el parqué (“mi pequeño dictador”) y su bonhomía fuera de él; Lolo Sainz, a quien formó como entrenador mientras lo tuvo de segundo, se emocionó rememorando lecciones; Corbalán rehusó abrazar el manido recurso del “como un padre” (“era muy severo, no una figura paterna”) y celebró su papel esencial en el desarrollo de su deporte en nuestro país… Nadie se abandonó a la tentación de que la muerte dibujase un retrato edulcorado, lo que en sí mismo constituía tal vez la mayor muestra de respeto posible. Hay un antes y un después de este hombre, pensé, una grieta en el tiempo de tal magnitud que se hace invisible, paradójicamente, porque el baloncesto en España ha sido tanto gracias a Ferrándiz que se hace imposible concebir que una vez no fuese casi nada. El fruto del trabajo es justamente lo que eclipsa las opciones de valorarlo.

Calibré sin ningún género de dudas que el paso del tiempo agigantará la figura del genio. Y medito ahora hasta qué punto me alcanza y representa aquella canción, porque no le conocí, porque nuestras vidas no se tocaron hasta el día en que los que le quisieron se juntaron para desearle buen viaje. Y pintaron su retrato, y al mirar alrededor sentí que le veía en las palabras bajo el calor de los focos, con un bochorno triste de julio hirviendo en el exterior del estudio. Al salir para anegarme en él, saludé a la vieja tristeza con un mohín de rutina.

 

Just one life

that is born, and is, and is gone. 

And I´m so glad to know you

as I know you now.

 

Feliz viaje, maestro.

Hola a todos. A esta noble atalaya no se deben traer cuitas personales, dice el sexto mandamiento del portanalista.

No es menester. No procede.

No obstante, hay días en que sencillamente no se puede.

There´s no easy way out, que cantaba Robert Tepper a Stallone por bulerías mientras Rocky Balboa y Apollo Creed chapoteaban cachas y orgullosos a la orilla de una playa cerca de Philly.

Y, efectivamente, no existe salida fácil para la confección del portanálisis de hoy cuando resulta que simple y llanamente se te había olvidado hacerlo. Un güasap nocturno e intempestivo de Bossgoechea me recordó impenitente mis deberes galernautas.

Aturdido en la noche, meditabundo en la terraza, después de aparcar a mis churumbeles y salir con mi señora a celebrar su cumpleaños mano a mano, después de más de un año de monacato y retiro espiritual, resulta que tocaba un portanálisis por la mañana que ríase uste del toque de corneta de R. Lee Ermy, el sargento psicópata de La Chaqueta Metálica.

En ese filo de la medianoche, en plena hora bruja, Jesús, el correo del zar galernauta, tuvo asimismo la delicadeza de surtirme de las portadas de la prensa deportiva de hoy para acabar de sumirme en el abismo de la desesperación; un picnic demencial en las Montañas de la Locura. Ante semejante erial informativo madridista, tan soporífero y no menos veraniego, sólo quedó farfullar aquello que recitaba Hartman, el ya mentado sargento de artillería de la Full Metal Jacket de Stanley Kubrick.

Aquí mi fusil, aquí mi pistola

No dice eso, pero podría decirlo. Tampoco emplea el galés, ni la lengua de Shakespeare, sino la de Cervantes. Cuando ni nadie lo esperábamos, resulta que el último baile de Bale -The Real Last Dance- era una cuestión lingüística, la inmersió famosa que cacarean tanto por allí arriba a la derecha.

Con la prensa deportiva de la meseta abrazada a la selección española femenina que aún no es Roja, qué paradoja, y la catalana haciendo pingües malabares para encajar en sus primeras planas a las chicas, Raphina y al pelma de Dembélé, el segundo (o tercero, o cuarto…) advenimiento de Gareth Bale viene a ser como coger el Expreso de Cardiff para huir de un Stalingrado portanalítico en llamas.

Detengámonos en Gareth Frank por un instante. Bale goes to Hollywood.

Porque desde el Monte Lee, como flamante fichaje de Los Angeles Galaxy y rutilante estrella mundial que es, Bale nos ha dedicado unas palabras en castellano, y en la cuenta de Twitter de Marca le han afeado el que sea ahora y solo ahora, cuando no está en el Real Madrid, cuando (presuntamente) habla nuestro idioma.

Sí, en castellano. Vedlo en este enlace.

https://www.youtube.com/watch?v=PyzEcwP2_Ks

No puede ser, es increíble.

Pero si Bale no se integró.

Pero si Bale no tiene amigos.

Pero si Bale es un ermitaño.

Pero si Bale es un green dog.

¡Pero si Bale no habla español como nos han recordado últimamente todos los ronceros del mundo porque Tchouamení musitó un Hala Madrid en su presentación!

Pues resulta que sí sabe. Anda. Qué chorpresa.

Que alguien no hable contigo no significa que no sepa el idioma. Yo manejo un jordano digno de Petra, pero la reina Rania de Jordania no se lo cree.

En definitiva, que Bale haya roto así su spanish silence demuestra alguna de estas cosas:

• Que se ha tenido que ir hasta Los Ángeles (y no los de San Rafael precisamente) para aprender el castellano en una semana.
• Que lo que sucede, como genialmente apunta nuestro colaborador Luis Montero Manglano, es que el idioma que Bale no habla es en realidad el inglés.
• Que lo que sucede no es que no hable español, señores de Marca y similares, sino que no quería hablar con ustedes.

Pregúntense por qué mientras los demás paladeamos este salvavidas sabatino del portanálisis:

El troleo de Gareth

PD: Bale euskeraz, coming soon