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Dijo el poeta que todas las muertes son la misma muerte. Lo mismo puede decirse de los parones de selecciones: son todos el mismo aunque las fechas traten de mover a equívoco. A fin de entretenernos en este nuevo y nefando parón —que es el de siempre—, emprendemos esta serie titulada “El que nunca llegó”, en la que cada autor galernauta ha escogido un gran jugador que le habría gustado ver de blanco y que, a veces a pesar de las especulaciones, nunca llegó a recalar en el Madrid.
Los Beatles fueron rechazados por la Decca antes de firmar con EMI y a George Best no le permitieron jugar en el equipo de su barrio de Belfast por ser demasiado enclenque. Dos años después debutaba con el Manchester United. De la nada a todo.
Al igual que George Martin supo ver el potencial en cuatro gamberros de Liverpool, Bob Bishop —ojeador del United— avistó un talento descomunal en aquel niño de quince años con cuerpo de pantera rosa artrósica y envió un telegrama a Matt Busby —que por aquel entonces era el Alex Ferguson del club antes de que el mismo Alex Ferguson fuese el Alex Ferguson que todos conocemos—para que lo ficharan de inmediato. “Creo que te he encontrado un genio” rezada aquel mensaje.
Best nunca conoció el gris, para él todo fue blanco o negro, funcionaba en modo on o en modo off, sin posibilidad alguna de modulación entre ambos estados
Best nunca conoció el gris, para él todo fue blanco o negro, funcionaba en modo on o en modo off, sin posibilidad alguna de modulación entre ambos estados. Si hubiese sido agua, solo se habría encarnado en vapor o en hielo. Jamás he visto —y me atrevo a decir que no volveré a ver— una capacidad y habilidad tan grandes para jugar al fútbol, a su manera de jugar al fútbol, porque George Best fue el jugador —y la persona— más disciplinado y constante en su anarquía. Era tan rígido en su mal comportamiento, que no se permitía cumplir ninguna ley, excepto la de la gravedad, y no siempre, porque subió más rápido y más alto que nadie lo había hecho hasta entonces.
En poco tiempo pasó de corretear por Belfast en 1961 a debutar con el Manchester United en 1963, el mismo año que los Beatles publicaron su primer LP, el Please please me. La ascensión al estrellato de Best fue tan fulgurante como la de los músicos. Comenzaron a llamarle el quinto Beatle. De hecho, se llamaba como Harrison y se apellidaba como Pete, el protobatería de los cuatro de Liverpool.
George Best compaginaba una vida dedicada al alcohol y a las juergas con el fútbol e integró la Santísima Trinidad del United (United o Holy Trinity) junto a Bobby Charlton y Denis Low
Compaginaba una vida dedicada al alcohol y a las juergas con el fútbol e integró la Santísima Trinidad del United (United o Holy Trinity) junto a Bobby Charlton y Denis Low. El genio de la botella jamás disimuló sus correrías, es más, alardeaba de ellas mientras su carrera seguía y seguía ascendiendo por fuera y pudriéndose por dentro.
En la Copa de Europa de la temporada 1967-68 se enfrentó al Real Madrid en semifinales. El Manchester venció 1-0 en Old Trafford y empató a 3 en el Bernabéu. El United ganó la final al Benfica de Eusebio y —siguiendo con el paralelismo beatleliano—, una vez concluido el partido, George Best abandonó a sus compañeros de equipo para celebrar la victoria junto a su amigo John Lennon y Yoko Ono. Ese mismo año, en el que se publicó el White Album, Best logró el Balón de Oro.
Del mismo modo que se elevó como propelido por un cohete, comenzó a descender, aunque aún regalaría actuaciones inauditas, como marcar seis goles en un partido al Northampton Town. En este encuentro anotó mi tanto favorito, el sexto suyo y octavo del United. No se trata de un gol asombroso por lo estético o lo técnico, pero define a la perfección su fútbol mágico. Best encaró al portero, esbozó un pequeño gesto imperceptible que derribó al guardameta desde lejos, le dribló con el hoyuelo de su barbilla y marcó a placer. Exhausto, con el hígado saliéndole por la boca (probablemente de manera literal), se apoyó en el poste para tomar aliento por toda celebración y se marchó andando como John Wayne después de dar buena cuenta de catorce indios.
En 1974 abandonó el United y comenzó una gira inagotable de clubes (en los dos sentidos) y desenfreno. Su amigo Elton John le llamó para jugar en los Angeles Aztecs de EEUU. El presidente le realizó la siguiente oferta: «Este año le pagaremos 20.000 dólares y el próximo, 30.000». Best contestó: «De acuerdo, firmaré el año próximo».
Su fútbol terminó ahogado por el alcohol muchos años antes de lo normal. Con menos de 30 años era un exfutbolista que seguía jugando al fútbol entre copa y copa, por lo que, al igual que hizo con su fútbol, también se minó la salud. Sus adicciones le provocaron comportamientos dantescos y delictivos y ni siquiera el fallecimiento de su madre a causa de la bebida consiguió detener su autodestrucción. Del todo a la nada.
Su fútbol terminó ahogado por el alcohol muchos años antes de lo normal. Con menos de 30 años era un exfutbolista que seguía jugando al fútbol entre copa y copa
Su habilidad con el balón estaba a la altura de su ingenio dialéctico. Autor prolífico como pocos de frases para la historia, con solo rascar un poco podemos encontrar decenas de sentencias y aforismos entre brillantes, sarcásticos y frívolos. Quizá su frase más conocida sea aquella de: «Gasté una fortuna en coches, mujeres y alcohol. El resto simplemente lo malgasté”, pero resaltan otras como:
«Tengo tantas novias como granos en la arena que hay en la playa, por eso estoy dejando el fútbol».
«Varios jugadores han sido llamados “el nuevo George Best” pero con Cristiano Ronaldo es la primera vez que lo tomo como un halago».
«Nací con un gran don y a veces eso conlleva la autodestrucción».
«En 1969 dejé las mujeres y la bebida, pero fueron los peores veinte minutos de mi vida»
«En 1969 dejé las mujeres y la bebida, pero fueron los peores veinte minutos de mi vida».
«Si hubiera nacido feo, ustedes no habrían oído hablar de Pelé».
«Cada vez que entro en un sitio hay sesenta personas que quieren invitarme a beber, y yo no sé decir que no».
«No es cierto que me haya acostado con seis Miss Mundo. Solo fueron tres».
«He dejado de beber, pero solo mientras estoy dormido».
«Tenía una casa cerca del mar, pero para ir a la playa había que pasar por delante de un bar. Nunca me bañé».
«No es cierto que me haya acostado con seis Miss Mundo. Solo fueron tres»
«Nunca salía por la mañana con la intención de emborracharme. Sólo sucedía».
«Quizás “solitario” es una palabra demasiado fuerte, pero siempre he disfrutado estar solo».
En el fondo era un tipo solitario que no quería dejar que la fiesta terminase para no recuperar la consciencia de la realidad. Como cantaba su amigo Lennon en el Rubber Soul: He's a real nowhere man/Sitting in his nowhere land/Making all his nowhere plans for nobody.
«Varios jugadores han sido llamados “el nuevo George Best” pero con Cristiano Ronaldo es la primera vez que lo tomo como un halago»
Uno de sus destinos favoritos era la costa española, porque no aguantaba el clima de Manchester (otra muestra de inteligencia). De hecho, en 1972 anunció que se retiraba a Marbella. Fue entonces cuando se rumoreó un posible fichaje por el Real Madrid (incluso se llegó a publicar en un diario una inocentada con su contratación el 28 de diciembre de aquel año), aunque él solo llegó a plantearse jugar en el Málaga —entonces en la Tercera División—. Pero en aquellos años, en España no estaba permitido fichar extranjeros, por lo que esta locura no llegó a buen puerto.
Si hay un futbolista que me hubiera gustado ver en el Real Madrid es George Best. No me planteo si su comportamiento crápula habría sido tolerado en el club, o si hubiera cambiado (harto improbable), pero este artículo es un ejercicio imposible en sí mismo, y ver a George en el Madrid habría sido la combinación perfecta: Best en el mejor club de la historia. Su apellido lo predestinaba. Pero George Best es uno de los que nunca llegó. Ni nunca llegó a dejar de beber, ni siquiera tras un trasplante de hígado, y en 2005 falleció el Keith Moon del fútbol.
En 2006, un año después de su muerte, se emitieron billetes de cinco libras con su imagen vistiendo tanto la camiseta del United como de la selección de Irlanda del Norte. También en 2006, el aeropuerto de Belfast fue bautizado con su nombre. En 2021, aún se nos pone la piel de gallina contemplando su talento irreal.
Curiosamente, años después de su fallecimiento, se conoció que la autopsia reveló que la causa final de su muerte no fue el alcohol, sino el excesivo consumo de medicamentos para una infección en el pecho.
Fotografías: Imago.
Índice de El que nunca llegó:
Capítulo 1: Futre, el que nunca llegó
Capítulo 2: Dominique Rocheteau, el que nunca llegó
Capítulo 3: Joaquín, el que nunca llegó
Capítulo 4: Oscar Schmidt, el que nunca llegó
El otro día vi la portada de 'Sport' en la que se decía que lo de Luka Modric eran "42 millones para tapar vergüenzas" y me entró la risa floja. Luego me encontré con la repetición de la amarilla que le sacaron en Balaídos el pasado fin de semana y se me pasó de golpe el conato de carcajada. Tiene Modric la dudosa habilidad de ser conejillo de indias arbitral en Vigo. Todavía escuece aquella roja que sentaba precedente hacia ninguna parte. Se han pisado más talones que tarimas desde entonces y aquí paz y después gloria. Nada que no supiéramos que pasaría, también os digo.
A día de hoy sigo indignado con la tarjeta que Melero López le sacó al centrocampista del Real Madrid. Es la primera vez en mi vida que veo una amarilla por dar un pase. Mira que ha habido futbolistas que se merecían algo parecido por jugar tan mal al fútbol, pero Modric no entra en ese abanico. Más bien al contrario.
es la primera vez en mi vida que veo una tarjeta amarilla por dar un pase
Hablando con amigos horas después de la acción, todos coincidíamos que lo de Melero López había sido sospechoso —menos mal que Casemiro giró un poco el cuello para mandar el libre directo de Iago Aspas al larguero. De lo contrario estaríamos todavía sofocando las llamas— y que teníamos la mala suerte de que el VAR no podía entrar en una acción así, ya que no era situación de gol ni tampoco una jugada que invitase a una posible expulsión. Melero se equivocó gravemente, la Liga pasó a centímetros de Courtois y poco más se podía hacer en aquella extraña tarde. Sin embargo, el club volvió a guardar silencio y las cosas, como casi siempre en la vida, se torcieron un poco más.
Una amarilla como la que vio Modric sólo puede ser empeorada si recurres al Comité y este te dice que te vayas por donde has venido. Ahí ya entramos en terreno pantanoso y sucio. Entramos directamente en el escándalo mayúsculo. Que se equivoque Melero López tiene un pase, pero que la acción se revise días después y el resultado sea un respaldo sin fisuras al colegiado es desolador. Y sí, todavía puede ser más profunda la herida. ¿Cómo? Callándote otra vez.
No entiendo que el Real Madrid siga sin elevar la voz pese a estar recibiendo arbitrajes calamitosos como los vividos ante Atlético de Madrid, Elche y Celta de Vigo. Me parecería ridículo que el argumento interno fuera el de un silencio apoyado en la grandeza de la institución. Mira, no. Una cosa es ser grande y otra bien distinta tener que tragar con todo. Felipe jugó a balonmano en un derbi decisivo y lo más grave que se dijo desde la Casa Blanca fue un pestañeo de Butragueño. A Sergio Ramos le pitaron falta en ataque tras sufrir un penalti clamoroso que ni árbitro ni VAR señalaron y se escucharon grillos en Valdebebas. Y de lo vivido en Balaídos qué os voy a contar. Lo inadmisible, más allá de esconderte después de estos arbitrajes, es que el Comité de Competición se una a la función, se rían todos en tu cara y el comunicado más importante del Real Madrid sea que el entrenamiento de ese día se completó sin contratiempos. Hay que hablar. Hay que defenderse. Hay que responder. Callarse sólo sirve para convertir la amarilla a Modric en roja al propio club blanco.
Fotografías: Imago.
Dijo el poeta que todas las muertes son la misma muerte. Lo mismo puede decirse de los parones de selecciones: son todos el mismo aunque las fechas traten de mover a equívoco. A fin de entretenernos en este nuevo y nefando parón —que es el de siempre—, emprendemos esta serie titulada “El que nunca llegó”, en la que cada autor galernauta ha escogido un gran jugador que le habría gustado ver de blanco y que, a veces a pesar de las especulaciones, nunca llegó a recalar en el Madrid.
Juegos Olímpicos de Moscú, verano 1980
Cuando llegamos al gigantesco Olimpiysky Stadium, Brasil está jugando su partido. De repente, un tipo fuerte, con el andar desgarbado y cierto balanceo, salta del banquillo y empieza a tirar a canasta con la facilidad mecánica de unas palancas ajustadas, articuladas en sus ángulos exactos. Mis ojos se clavan en lo nunca visto, en la perfección natural, con la fluidez que concede el logro sublime de la repetición incesante. Me quedo perplejo ante la exhibición de diez minutos, pero no tengo ocasión de volver a ver al joven sorprendente.
Cinco meses después: Torneo de Navidad 1980
Entro en el Pabellón de la Ciudad Deportiva de la Castellana con antelación a la cita de Lolo Sainz, pues como anfitrión del acontecimiento, y por mor de la cuantía taquillera y la cuota telespectadora, el club se reserva el privilegio del segundo partido de cada jornada. Es mi segundo torneo como jugador, pero aún me priva —como cuando recién era un adolescente que veía con pasión el torneo entero— acercarme a ver los encuentros anteriores y, de paso, ojear a los rivales. De repente, me doy cuenta. ¡Ahí está! De nuevo, me sorprende la facilidad con la que lanza. Ni siquiera los grandes yugoslavos —Dalipagic, Kikanovic y el que fuera nuestro Mirza—, o los excelsos tiradores rusos —el gran Sergei Belov a la cabeza—, tienen esa capacidad. Al final del torneo, 110 puntos en tres partidos. (Les ahorro la división a los lectores de letras: 36,6 periodo que decíamos en clase de matemáticas).
Ocho años después: Juegos Olímpicos de Seúl-88
Nuestra sesión de entrenamiento es la inmediatamente posterior a la de la selección brasileña. Como siempre con Antonio Díaz-Miguel, hombre precavido vale por dos, llegamos con la anticipación suficiente para leernos el Quijote. Por respeto, tenemos que aguardar en el vestuario hasta que terminen la sesión, pero la impaciencia nos obliga a pulular por los pasillos. Desde allí, entrevemos que terminan con la sesión táctica y comienzan los lanzamientos obligatorios para desentumecer la maquinaria. Un responsable brasileño, que ve nuestras cabezas apiñadas y ardorosas asomarse fugazmente tras la cortina que separa la cancha de los vomitorios, nos da la conformidad para acceder a la pista. Ahí está, tirando triples. Empiezo a contar: 77/80. Pienso que quizás ha fallado tres porque le gusta más el número siete. El siete es cabalístico, mágico, histórico. Y podría seguir con las esdrújulas. Otro día diferente, jugaríamos contra Brasil. Ganamos, a pesar de que nos colocó otro número redondo, 55 puntos. Le van los capicúas de parejas.
Al año siguiente. Final de la Recopa: Snaidero Caserta- Real Madrid
Casi un mes después de que cumpliera treinta y un años —nuestro héroe se hace mayor—, nuestros destinos vuelven a cruzarse. Es la famosa final en la que Petrovic anota más de sesenta puntos —nunca me acuerdo de la cifra con exactitud—. Por nuestro lado, la defensa está centrada en frenar su amenaza. Rogers y Cargol lo intentan como pueden, y consiguen que sólo anote, —otra vez, ¡cómo no!, el pareado— 44 puntos.
Cinco o seis años tras la final, catorce o quince del comienzo de nuestra historia. Andorra
Enrolado en el Fórum de Valladolid, ya con treinta y seis años bien machacados de los de entonces, anota lo que le da la gana para derrotarnos, al Festina Andorra. Tras el partido, muy educado, se asoma a la puerta del vestuario y me saluda: “gran partido Llorente: eres uno de los grandes con los que me hubiera gustado jugar”. Le doy las gracias por el halago, pero en mi interior me cago en sus muelas. Qué le voy a hacer si nací con mal perder.
Tras la ducha, me quedo sentado en un banco del vestuario pensando en lo que podíamos haber hecho y no hicimos para ganar el partido. De repente, un relámpago me devuelve a las palabras de Oscar, recuerdo la cantidad de veces que pareció merodear la plantilla del Real Madrid. Y me doy cuenta lo que le tendría que haber contestado unos minutos antes. “¡Y a mí! Te habría hecho meter aún más puntos. Y cómo nos lo habríamos pasado juntos”.
Oscar Daniel Bezerra Schmidt es uno de los mejores jugadores de la historia del baloncesto. Su carrera está llena de éxitos y marcas anotadoras de todo tipo. Por supuesto, es el máximo anotador olímpico, uno de los escasos baloncestistas que ha jugado cinco juegos y el máximo anotador histórico del baloncesto. Durante los años 80 su dominio fue arrasador, con una victoria a sus espaldas que retumbó en todo el orbe baloncestístico: en los Juegos Panamericanos celebrados en Indianápolis, ante un joven equipo de Estados Unidos con David Robinson a la cabeza, nuestro superhéroe brasileño anotó 46 puntos (una lástima para el cronista que no se hubiera quedado en 44), al tiempo que ofrecía una exhibición antológica en la que, por primera vez, un equipo estadounidense perdía como local y recibía más de 100 puntos. A pesar de haber recibido con anterioridad ofertas de la NBA, las rechazó, porque le impedían jugar con su amada selección de Brasil con la que tiene un palmarés impresionante. Entre otras grandes clasificaciones, tres oros en los campeonatos sudamericanos, dos en el Torneo Preolímpico americano, el citado oro en los panamericanos y multitud de cuartos y quintos puestos en Mundiales y Juegos Olímpicos. También es campeón mundial de clubs y subcampeón, pues le ganamos una final en 1981. Si quieren estar seguros de que su fichaje por el Real Madrid hubiera sido un éxito extraordinario, no dejen ver su discurso de ingreso en el Hall of Fame estadounidense, una joya emotiva y desternillante, descriptiva de un luchador, de una persona que, por encima de todo, honra su deporte, su familia, sus compañeros y su país. Oscar, Mano Santa, una leyenda que estuvo a punto de ser blanca.
Fotografías: Imago.
Índice de El que nunca llegó:
Capítulo 1: Futre, el que nunca llegó
Capítulo 2: Dominique Rocheteau, el que nunca llegó
Capítulo 3: Joaquín, el que nunca llegó
El Real Madrid femenino venció (0-2) al Deportivo de la Coruña en la jornada 24 de la Primera Iberdrola. Una genialidad de tacón de Marta Cardona puso de cara un partido gris que culminó Sofia Jakobsson en los compases finales.
¿Por qué vamos a los campos de fútbol o dedicamos innumerables horas a seguirlo por televisión? A cualquier aficionado le es familiar la sensación de frustración que generan los minutos de juego insulso, las tardes en las que todo son imprecisiones y errores. Al contrario de lo que sucede en otros deportes, nadie asegura un mínimo de acierto que justifique el tiempo y el dinero invertido. El riesgo de contemplar un 0-0 para olvidar siempre es elevado.
En Abegondo, la ciudad deportiva del Deportivo de la Coruña, tanto las gallegas como el Real Madrid femenino firmaron unos 45 minutos iniciales que nadie, empezando por las protagonistas, desearía haber presenciado. El Madrid repitió el once que ha funcionado durante los últimos partidos, con Olga Carmona y Kosovare Asllani partiendo desde el banquillo, pero pronto quedó patente que no era el día. Ni de las 22 futbolistas ni de la colegiada, que a menudo rompió el ritmo del partido.
El Real disfrutó del balón desde el comienzo, pero Maite Oroz estuvo más fallona de lo que acostumbra y los intercambios de posesión se sucedieron uno tras otro. Sin la chispa de Carmona y con el Dépor taponando con relativa comodidad los costados, las madridistas insistieron en jugar por el interior, donde la maraña de piernas y la confusión era total. En ese escenario, sólo en dos ocasiones inquietaron las visitantes a la guardameta Esther Sullastres: primero Jessica Martínez en un remate picado de cabeza, después Kaci tras una de las pocas combinaciones limpias de la primera mitad.
A esas alturas, la única buena noticia para el Madrid era el plácido partido de Misa Rodríguez bajo palos. Y es que tampoco era el día de las locales en cuanto a acierto, y ni a balón parado pudieron colgar balones de peligro sobre el área blanca. Todo lo demás lo resolvieron yendo al corte Ivana Andrés y Claudia Florentino, hasta el punto de desesperar a un Deportivo que echó de menos a Athenea del Castillo.
Tras la pausa, Olga Carmona saltó al césped, el Madrid modificó su dibujo hacia un 4-1-4-1 con Sofia Jakobsson en punta, y el Dépor vio penalizado su buen trabajo defensivo con un bajón físico. Es posible que los dioses del fútbol quisieran poner a prueba la paciencia de los aficionados para recompensarlos tras cincuenta minutos de tedio. De ser así, mereció la pena, pues la acción del 0-1 es de las que explica la fascinación que genera este deporte inexplicable.
Cardona es constante en sus intentos, aparece en momentos clave y tiene el don de la plasticidad: uno de los tesoros del fútbol. Su taconazo, ejecutado en apenas unas décimas de segundo, justifica el total de los 90 minutos
Corría el minuto 52 cuando Teresa Abelleira se abrió paso con el balón en conducción, cedió a la banda izquierda y allí pudo encarar por primera vez Carmona. La sevillana tomó el pulso a su par, centró raso hacia el interior del área y allí, de espaldas al arco, apareció Marta Cardona en busca del cuero. De primeras, y en un movimiento que hizo recordar a algunas de las más grandes leyendas blancas, tiró de genio para rematar de tacón con toda la intención en busca del segundo palo.
La atacante aragonesa, mejor jugadora de la plantilla en lo que va de temporada, parece empeñada en ganarse un hueco en los resúmenes que para la posterioridad dejará este primer Real Madrid femenino. Cardona es constante en sus intentos, aparece en momentos clave y, más difícil aún, tiene el don de la plasticidad: uno de los tesoros del fútbol. Su taconazo, ejecutado en apenas unas décimas de segundo, justifica el total de los 90 minutos, y cada uno de los partidos en los que uno espera al momento de inspiración que no siempre llega.
El gol, además, actuó como catalizador para desatascar lo que quedaba de partido. Se quitó la losa de la responsabilidad el Madrid, quedó obligado el Deportivo a buscar el empate para rescatar un punto, y aquí y allí brotaron los espacios sobre la pradera gallega. Fue el momento que estaba esperando Jakobsson, pues ya rebasado el 80 aprovechó otro balón de Olga Carmona para plantarse sola frente a la portería. Con la defensa a su espalda, la espigada atacante sueca puso con facilidad el 0-2 que cerró el partido.
Volvió a sumar de tres en tres el Real Madrid, olvidó el mal trago del Levante y, sobre todo, permitió recordar a los aficionados que su plantilla ya cuenta con futbolistas capaces de desentrañar los misterios del fútbol. Por ellos y por ellas merece la pena esperar con paciencia.
Fotografías: Imago.
Buenos días, amigos lectores. Aturdido aún por el recorte de sueño, por esa hora robada subrepticiamente en la oscuridad de la noche, el portanalista de guardia se dispone a acometer su oficio de escribidor con la legaña sin despegar de un ojo perezoso que ansía recuperar, como Marcel Proust, el tiempo perdido.
No era El sueño del celta una obra referida a cierto equipo vigués que ansiaba hace una semana alejar a los nuestros del liderato de LaLiga, ni El hablador una novela sobre cierto central sevillano que últimamente parlotea más en los medios que sobre el terreno de juego, ni la Conversación en La Catedral un reportaje sobre el pico pendenciero de Raúl García cada vez que se enfrenta al Real Madrid. Tampoco La guerra del fin del mundo narraba la vuelta de Luis Figo al Camp Nou, aunque fueran muchos medios los que nos vendieran El Paraíso en la otra esquina, en ese edén de Elcheman en el que todo es paz y armonía, excepto quizás en las arcas. Todos estos títulos tienen algo en común: fueron escritos por Don Mario Vargas Llosa, quien hoy cumple 85 años.
Sí, lo sabemos, esta es una web de madridismo que no descuida la sintaxis, pero si observamos la obra de Don Mario encontraremos múltiples referencias futbolísticas y futboleras que puedan hacernos olvidar el páramo yermo de las portadas de este domingo en el que nos han robado el fútbol como Lily hacía con el corazón de Ricardo en Travesuras de la niña mala. Justo antes del Mundial de España 82 (hermosas cifras sin duda), Don Mario demostraba su visión del fútbol en diversos artículos, algunos de los cuales, leídos hoy tras años de Villaratos, Arminiatos y Rouraratos nos parecen de una inocencia impropia del autor peruano: “En el fútbol, el público ve representada una sociedad modelo, a la que gobiernan leyes claras y sencillas, que todos comprenden y acatan y que, al violarlas, entrañan para el culpable castigo inmediato. Además de justa, una cancha de fútbol es un espacio igualitario, que excluye todo favoritismo o privilegio”.
Don Mario Vargas Llosa dirige desde hace años la Cátedra Real Madrid en la Universidad Europea, una cátedra que “aúna todos aquellos proyectos formativos y de investigación que permitan tener una visión global y completa del deporte”. La relación del escritor con nuestro club es, por tanto, estrecha e intensa, y el honor fue nuestro cuando le vimos realizar el saque de honor en el Bernabéu al poco tiempo de recibir el Nobel de Literatura. Son muchos los clubes que pueden presumir de tener campeonatos nacionales o europeos, pero ninguno de contar con un ganador de Wimbledon o un Nobel de Literatura en sus filas. Esa suerte, ese honor, nos permite en ocasiones escuchar elogios acerca de lo que significa el club blanco como institución, palabras hermosas que emanan de la boca del escritor y que jamás leeremos en los medios portanalizados:
"El Real Madrid da un ejemplo que debería ser seguido por muchas instituciones de la sociedad civil. Es la sociedad en conjunto la que se beneficia del resultado de estas investigaciones. Felicitaciones a los beneficiarios y a quien concede las ayudas, el Real Madrid”.
Pero vamos allá con la “apasionante” actualidad:
Hoy comienza el Mundial de Fórmula 1, un campeonato arrasado por los Mercedes los últimos ocho años, siete de ellos con título para Lewis Hamilton. La mayor emoción de estos campeonatos consistía en saber con cuántas carreras de antelación se proclamaría campeón el piloto británico. “Vuelve Magic”, reza el titular de Marca, pero al igual que Pepe Kollins nos decía acerca de Messi, que cuando dice que se va, es que ya se ha ido, cuando Marca dice que vuelve Alonso, es que ya volvió con anterioridad:
Ni rastro de la victoria del extenuado Real Madrid de baloncesto en Manresa, ni de nuestras futbolistas en campo del Deportivo Abanca. Como siempre ocurre en las portadas, ambos equipos solo son portada en las derrotas o en las polémicas buscadas, nunca en los triunfos. Lo mismo ocurre en As:
El montaje con las medias caras y los medios bólidos de Carlos Sáinz Jr. y Fernando Alonso nos parecería de gran belleza si no fuera porque las tonalidades se mezclan en un azuloscuro-rojocasigrana que nos repele en todas sus formas y expresiones.
En pequeños recuadros de las portadas de los medios madrileños se hace referencia al partido de la selección española en Georgia, un evento de talla mundial en el que los de Luis Enrique buscarán batir el récord Guinness del pasado jueves ante Grecia: el partido con mayor posesión (81%) y menor número de tiros a puerta (2) de la historia. Lo cual nos resulta de gran extrañeza, puesto que tenemos la suerte de contar con Koke, Busi y Pedri, que así juntos suena a trío de chicas Almodóvar del montón.
Ambos medios también dejan algunas menciones menores al inicio del mundial de motociclismo y diversas expresiones que no por mil veces repetidas nos siguen chirriando, como la Roja o la Rojita. La Chunga, otra obra de Mario Vargas Llosa que no sabemos por qué nos ha venido a la cabeza.
Las portadas de la prensa cataculé nos traen noticias que nos interesan tanto como la vida marital del escritor peruano:
“Sí o sí” para Dembélé según Mundo Deportivo, mientras Sport nos dice que “el francés abre la puerta a negociar”. Cuánto interés, estamos expectantes por saber la resolución. Menos mal que nos han birlado una hora, una hora menos para la vuelta del Real Madrid a la competición.
Que pasen un estupendo domingo de 23 horas.
La broma, de mal gusto, y sin ninguna gracia, de la semana salió de esa sospechosa y absurda asociación llamada IFFHS (International Federation of Football History and Statistics, nombre pomposo y pretencioso donde los haya), que publicó, así sin rubor y sin anestesia, que el mejor club mundial de la década 2011-2020 era el FC Barcelona.
Sorprendente dato, sin duda alguna, ya que el club que más Copas de Europa había conquistado en esas diez temporadas —estamos hablando de la mejor competición de clubs a nivel mundial—, con mucha diferencia, había sido el Real Madrid, con cuatro títulos, por dos del FC Barcelona y del Bayern de Múnich, y una del Chelsea y del Liverpool. Sin duda alguna, esa empresa llamada IFFHS tendrá sus baremos para medir puntuaciones, incluyendo por supuesto competiciones domésticas de cada país.
Siguiendo la estela del impecable texto de Israel Montejo publicado en La Galerna hace unos días, se me ha ocurrido hacer una tabla más razonable que resume la trayectoria de los mejores clubs europeos en la última década 2011-2020.
No cabe duda que la Copa de Europa tiene que puntuar mucho más que el resto de competiciones. No es posible, por ejemplo, pensar que una victoria en 1/32 de copa del Rey, ante el Villabotijos, valga lo mismo que una victoria que da un paso a una final de Champions.
Indudablemente, por lo que ello conlleva, debería puntuar más, en el caso de los equipos españoles, lograr un 4º puesto en la liga —ya que da acceso a jugar la Champions— que un título de Copa del Rey. Pero puntuaremos más un título menor, como la Copa de cada país, que un 4º puesto en la liga, ya que no todos los países importantes tienen 4 puestos en Champions, algunos ni siquiera 3.
Todo baremo que se crea tiene un componente subjetivo, pero estaremos de acuerdo en la enorme dificultad de ganar una Copa de Europa, y si no, que se lo pregunten, por ejemplo, al Atlético de Madrid (118 años de historia, 0 títulos), a la Juventus de Turín (dominadora absoluta de la Serie Uno y cuya última victoria fue en 1996, hace 25 años), o a dos transatlánticos europeos como PSG o Manchester City, también yermos del máximo trofeo continental. En el caso del City, todavía no han sido capaces de haber llegado siquiera a jugar una final de tan prestigiosa competición.
Por ser generosos con otras competiciones, he fabricado un Excel con las siguientes valoraciones de cada competición:
Todo es debatible, pero a este escribidor se le ha ocurrido hacer una clasificación con las puntuaciones antes mencionadas.
He incluido a todos los clubs que han sido finalistas de la Copa de Europa entre 2011 y 2020, así como a los ganadores de la Europa League de ese periodo. También he añadido al Manchester City, pese a sus nulos logros europeos, teniendo en cuenta su trayectoria exitosa en torneos nacionales ingleses.
No incluyo ni Supercopas locales, ni Copas de la liga o similares.
Y me salen estos datos, tan solo son 14 equipos europeos, 4 de España, 5 de Inglaterra, 2 de Alemania, 1 de Italia, 1 de Francia y 1 de Portugal.
Como ven, dado el peso de la Champions, nos sale el Real Madrid como claro ganador, por delante del Bayern, enorme dominador de la Bundesliga y de la Copa de Alemania.
El FC Barcelona quedaría en 3er lugar en esta clasificación, a todas luces —aun siendo subjetiva— más coherente que la que publicó la susodicha IFFHS.
Algunos —como yo— pensarán que incluso la proporción Copa de Europa/Liga debería ser mayor que el 10/4 que propongo en esta tabla. Qué mínimo que el valor de una Copa de Europa sea 3 o más veces superior al de una liga nacional (o sea 12 vs 4 por lo menos).
Fotografías: Imago.
Estamos conmemorando estos días el primer aniversario de la muerte del expresidente del Real Madrid Lorenzo Sanz. Todo un personaje, además de ser entrañable, según coinciden quienes tuvieron la suerte de conocerlo y tratarlo personalmente. Y, en ese sentido, un hombre que merecía el homenaje de justicia que se le está brindando desde del madridismo. No hay más que leer la prensa, escudriñar la web, ver los telediarios o sentarse a disfrutar del documental que le ha dedicado Movistar, en el que aparece un gran elenco de familiares, amigos, colaboradores o, incluso, críticos, sumándose al homenaje.
Escribo este artículo porque yo también tuve la suerte de conocerlo, siquiera tangencialmente y por motivos estrictamente profesionales. Fue en tiempos lejanos, cuando el viejo siglo estaba a punto de expirar y el nuevo milenio llamaba a nuestras puertas. Y me ‘atrevo’ a poner ahora por escrito este modesto testimonio con la mera y sana intención de contribuir a esa justicia histórica.
De todo lo que he leído o visto me gusta el reconocimiento colectivo a su visión, que le permitió poner al Real Madrid de nuevo en el mapamundi futbolístico
De todo lo que he leído o visto me gusta el reconocimiento colectivo a su visión, que le permitió poner al Real Madrid de nuevo en el mapamundi futbolístico. Después de tantos años de sequía en la Champions, el Real de Lorenzo Sanz consiguió la Séptima y la Octava, consagrando a un nutrido grupo de estrellas cuyas contrataciones habían sido fruto de su agudizado instinto para captar el talento de la calle y del hambre. Porque Lorenzo sabía de fútbol; olía a un buen futbolista a las primeras de cambio y a larga distancia.
También se le está reconociendo que fue quien inició la ‘profesionalización’ de la gestión del Club, aunque realmente —y debo ser sincero— creo que a él eso le importaba menos que la parcela deportiva. Intuyo que eso era así porque a él, personalmente, le atraía más satisfacer al socio y al aficionado que hacer las cosas bien empresarialmente. Sin embargo, y ahí viene mi primer apunte justiciero, supo rodearse de un núcleo duro de colaboradores que se ocupó de esa faceta y al que apoyó de forma incuestionable.
Ese núcleo duro lo componían tres magníficos profesionales: el vicepresidente, Juan Onieva; el director general, Julio Senn; y el portavoz de la Junta Directiva, Jaime Ussía. Por cierto, no hemos visto a Juan ni a Jaime en el documental mencionado y creo que hubiera sido de justicia que aparecieran también en él. Porque ellos, junto a Julio, fueron los responsables directos de acometer aquel proyecto tan novedoso y pionero en España que llamaron ‘El Real Madrid del Siglo XXI’. El objetivo de dicho proyecto era precisamente ese: modernizar las estructuras de un Club que estaban obsoletas, a pesar de que la FIFA le hubiera designado —por sus méritos deportivos— como ‘El mejor Club del Siglo XX’. El reto consistía en dotar al Real Madrid de una estructura renovada y moderna… y en gestionar el Club de forma puramente empresarial. En España, hay que decirlo, fuimos pioneros, pero reconociendo que algo parecido ya lo había comenzado a hacer el Manchester United en Inglaterra.
También se le está reconociendo que fue quien inició la ‘profesionalización’ de la gestión del Club, supo rodearse de un núcleo duro de colaboradores que se ocupó de esa faceta y al que apoyó de forma incuestionable
Al servicio de ese reto, Lorenzo Sanz colocó a su mejor talento, pues era mucho lo que se jugaban: Juan Onieva, vicepresidente económico, con su dilatada experiencia empresarial; Julio Senn, con su sólida formación de auditor, cuidando de que esa transición estratégica no pusiera en riesgo la estabilidad económica del Club; y Jaime Ussía, con su talante abierto y mentalidad moderna, explicando desde su cargo de portavoz de la Junta —con gran y envidiable convencimiento— las bondades de dicha transición, que supuso un antes y un después en la historia moderna del Real Madrid.
Como parte de los ingentes trabajos que implicaba aquel proyecto, el Club decidió acometer también los de Comunicación e Imagen, contratando una auditoría externa —para conocer el punto de partida en estas materias— y un plan de comunicación mediante el cual poder ir contando de forma adecuada la nueva realidad del Club y los cambios, tanto corporativos como empresariales, que se iban sucediendo en la institución. En aquel proyecto es donde yo tuve la suerte y el privilegio de participar profesionalmente y gracias al cual —debo reconocerlo— empecé a ver el fenómeno del fútbol con otros ojos y a sentir mi madridismo de forma más metódica y menos forofa de lo que cabe suponerle a alguien que ha nacido cerca del Parque de Berlín (o sea, en plena ‘zona nacional’).
No puedo desvelar datos o conclusiones de aquellos trabajos de consultoría estratégica, por razones puramente profesionales… ni tendría sentido hacerlo hoy, casi 22 años después. Pero debo decir que, en aquella época, el Real Madrid aparecía cada día en unas cien portadas de periódicos de todo el mundo, lo cual venía a demostrar la grandeza de la institución; eran tiempos en los que el Club era admirado y respetado en todos los países, pero —quizá por esa razón— ya se detectaban muchos síntomas del antimadridismo imperante que sufrimos hoy.
No puedo desvelar datos de aquellos trabajos de consultoría estratégica, pero debo decir que, en aquella época, el Real Madrid aparecía cada día en unas cien portadas de periódicos de todo el mundo, lo cual venía a demostrar la grandeza de la institución; el Club era admirado y respetado en todos los países, pero —quizá por esa razón— ya se detectaban muchos síntomas del antimadridismo imperante que sufrimos hoy
Creo que se hizo un trabajo de análisis lo suficientemente profundo, como para detectar de forma solvente que muchos jugadores de la primera plantilla no tenían clara su relación profesional con el Club (sí, literal), más allá de su mero ‘orgullo de pertenencia’; o que algunos de los más pequeños de la cantera en realidad querían jugar, de mayores, en el Barcelona… Muchos pensaremos que esto es una locura y que no responde a la realidad, pero apoyados por el buen hacer de un magnífico sociólogo, pronto descubrimos que eso, en realidad, sucede en todos los clubes con sus chavales; porque los niños se hacen de un equipo de fútbol entre los ocho y los doce años y suelen hacerlo del que se enamoran por su gran juego o por lo que gana… y entonces era el caso del Barcelona de Johan Cruyff.
Y recuerdo a Lorenzo Sanz, el día que convocamos a nuestros clientes para hacerles la presentación de las conclusiones del análisis realizado y de la estrategia y el plan de acciones de comunicación que les propusimos. Después de haber escuchado algunas cosas que preferiría no haber tenido que oír… y de imaginar la cantidad de ‘deberes’ que le habíamos puesto por delante, con un espíritu bastante autocrítico y un talante de buen encajador, nos despidió diciendo: “Ya veo el gran trabajo que nos queda por hacer; pero no tenemos otro remedio que mirar hacia adelante e ir a por ello”. Así era Lorenzo Sanz.
Fotografías: Imago.
Dijo el poeta que todas las muertes son la misma muerte. Lo mismo puede decirse de los parones de selecciones: son todos el mismo aunque las fechas traten de mover a equívoco. A fin de entretenernos en este nuevo y nefando parón —que es el de siempre—, emprendemos esta serie titulada “El que nunca llegó”, en la que cada autor galernauta ha escogido un gran jugador que le habría gustado ver de blanco y que, a veces a pesar de las especulaciones, nunca llegó a recalar en el Madrid.
Odio los chistes, pero ninguno tan malo como ese que dice que Joaquín no jugó ni jugará en el Madrid. El chistoso oficial del reino ha sido (aún es) un extremo eléctrico, exquisito y pleno de personalidad. Joaquín tiene muchos chistes pero solo tenía una jugada, y sin embargo su capacidad para hacernos disfrutar con el fútbol era (es) mucho mayor que la que atesora para los chistes. Calidad es mejor (y hasta más) que cantidad, qué mejor prueba queréis.
Joaquín cuenta muy bien los chistes y los que cuenta suelen ser buenos, pero yo sigo odiando los chistes como concepto. Espera un momento, atiende que voy a ser gracioso. Voy a contarte una historia y al final te vas a reír. No, oiga, esto no va así. El humor es espontaneidad, y el hecho de que algunos chistes funcionen solo representa la excepción de la regla. Joaquín tiene gracia espontáneamente y también cuando anuncia que va a tener gracia, es decir, cuando cuenta un chiste. ¿Cómo se dirá “saben aquel que diu” en andaluz?
Odio los chistes, pero ninguno tan malo como ese que dice que Joaquín no jugó ni jugará en el Madrid
Cuando juega, Joaquín hace el equivalente futbolístico a contar un chiste, en el sentido de que anuncia lo que va a pasar. Ahora ya no es “te voy a contar una historia y al final te vas a reír”. Ahora es “mira, esto va así, voy a llegar a la línea de fondo así me pongas tres tíos encima, voy a regatearme a los tres y voy a poner un centro tan bueno a la frontal del área pequeña que va a ser gol a poco que el que esté ahí para rematar no sea un completo piernas”. Su chiste es viejísimo, tan viejo como el extremo diestro a la vieja usanza. Es el perro Mistetas hecho jugada, pero sigue funcionando como el primer día. Ya sé que Joaquín sabe hacer otras cosas en el campo, pero la repetición sistemática (y con éxito) de esa jugada es precisamente lo que me fascina. Gordillo —otro bético ilustre pero que en este caso, ay, sí jugó también en el Madrid — tenía una parecida por la izquierda, aunque con menos dribbling. Que Joaquín no haya seguido los pasos del Gordo es una anomalía histórica de primera magnitud, un quiebro al destino esta vez para mal, una extraña resistencia de las cosas a llegar a la línea de fondo tal y como está escrito. Joaquín debió ser blanco y no precisamente del blanco valencianista, yo ya no sé cómo decirlo.
Joaquín pudo haberle hecho mucho bien al Madrid en muy diversos momentos de su larguísima trayectoria. Pero debió, sobre todo, haber sido el sustituto de Figo cuando este se marchó. Ahí debieron concretarse las aspiraciones del propio Joaquín de vestir de blanco. El del Puerto de Santa María es más vikingo que usted y que yo, jamás lo ha ocultado, y este detalle no hace sino acrecentar el sindiós. ¿Cómo es que no vino entonces? En medio del declive del primer galacticismo, fuimos a jugar al Villamarín, y Joaquín nos pintó la cara de todos los colores. Volvió loco por su banda a un tal Roberto Carlos, no sé si os suena. En el pospartido, Florentino se cruzó con él, no sé si en un pasillo. El presidente fue el único madridista del cual no pudo escaparse el bético aquella noche. “Fenómeno, ¿cuándo te vienes con nosotros?”, le soltó, y hasta hoy. Nunca. Nunca se vino con nosotros. ¿Por qué? Qué sé yo. Quizá haya alquimias que solo operen servilleta mediante. La seducción o es sutil o no es seducción, y los pasillos de los estadios de fútbol no obran los milagros de las cenas de gala. Las cenas son glamour; los pasillos, acoso. Intento aventurar explicaciones para este sinsentido: Joaquín nació para jugar en el Madrid, por utilizar la frase del propio Florentino, y sin embargo no lo hizo ni lo hará. Dame mayúsculas más grandes para escribir que este chiste no tiene ni puta gracia, Hulio.
Fotografías: Imago.
Índice de El que nunca llegó:
Capítulo 1: Futre, el que nunca llegó
Capítulo 2: Dominique Rocheteau, el que nunca llegó
07: 30 Buenos días, queridos galernautas. Despertamos un día más con ganas de tocar las narices, para no variar, y escudriñamos las portadas en busca de alguna información que ahonde acerca de la imputación de Tebas en el caso Fuenlabrada o del aval de Roures a la junta de Laporta. Pero nuestros intentos son vanos, vanos como las posibilidades del Barça de ganar esta Champions. Parece ser que salvo a nosotros y algún medio más nadie está dispuesto en sacar a la luz la truculenta manera de actuar del dúo Roures & Tebas, de modo que tendremos que seguir investigando y dando buena cuenta por boca de Jesús Bengoechea en nuestro canal de YouTube. El asunto no tiene pinta de variar, porque Tebas, a través de la Liga de Fútbol Profesional, provee a casi todos los medios españoles de publicidad de la Liga, y ¿quién va a hablar mal de su cliente cuando se juega las habichuelas? Roures es el principal socio de Tebas, por lo que rige la misma motivación para no airear sus trapos sucios.
07:34 Nos ponemos ahora con lo que sí viene en las portadas (recordemos que estamos inmersos en un parón de selecciones, por lo que no se le pueden pedir peras al Harbor).
07:50 Mundo deportivo lleva a su portada un selfie por las calles de Barcelona de Miralem Pjanic con la Pedrera al fondo. El bueno de Miralem (cara a cara que es la primera) dice que quiere ganar una Champions con el Barça (se nos sale el café por la nariz de la risa). En esta época en la que le ha tocado jugar en el Barcelona, es más sencillo que Pjanic ruede el remake de El Pianista (El Pjanicsta, como diría el exministro Bono) a que el club nacional-catalanista obtenga una Copa de Europa.
07:53 El futbolista bosnio con aspecto de yerno ideal opositor a notarías le pediría a Koeman dos o tres partidos para mostrar su fútbol. “Si una peseta me diera cada español…”, como diría la gran Lola Flores. En fin.
08:02 Sport y su corazón loco siguen empecinados en que el Barcelona está en condiciones de querer dos mujeres a la vez —resolver el problema de la deuda y fichar— y no estar loco. Hoy es el turno de Haaland. La mastodóntica deuda del Barcelona obliga a la junta de Laporta a buscar ante todo una solución que permita refinanciarla a largo plazo porque, si no, el club puede ser embargado, quebrar, descender a 2ª B, ser excluido de las competiciones europeas o entrar en concurso de acreedores. ¿Qué banco va a admitir un gasto enorme en fichajes a la vez que refinancia la madre de todas las deudas?
08:15 Ojeamos la portada de Marca antes de hojearla y comienza a sonar en nuestra cabeza A raindrops keep falling on my head, de B. J. Thomas (no confundir con J. B. Toshack). “Dos estrellas y un destino” titulan, con una foto de Mbappé en el papel de Butch Cassidy (Paul Newman) y Haaland en el de the Sundance Kid (Robert Redford). La verdad es que el fichaje de ambos sería como Dos hombres y un destino: el preludio de El Golpe.
08:25 As abre con una foto ganadora de Vini y titula “Talismán Vinícius”. Esta vez nos recuerda a la canción de Rosana y, con todos los respetos, preferimos la anterior canción de la película de George Roy Gil en la que Paul Newman hacía virguerías a lomos de una bicicleta.
08:29 As destaca que el Real Madrid ha ganado los ocho partidos en los que ha sido titular Vinícus, de ahí el calificativo de talismán que le dan.
08:32 Disfrutad del sábado.
08:33 Sin noticias de Roures & Tebas.
Que el FC Barcelona es un buen equipo no lo pone en duda nadie. Incluso, si subimos la apuesta, y afirmamos con rotundidad que es un muy buen equipo, tampoco nos equivocaremos un ápice. Además, soy de los que creen que cuanto más grandes son tus rivales mayor es tu victoria pero, dicho esto, asegurar que el Barsa es el Mejor Club del Mundo en la década que va desde 2011 hasta 2020 ya es algo acerca de lo cual podemos, cuanto menos, levantar la ceja con incredulidad. Como diría Butragueño: “Nos hemos mirado entre nosotros”, una frase que no dice nada pero que lo dice todo.
Eso es, precisamente, lo que afirma la IFFHS, la Federación Internacional de Historia y Estadística del Fútbol, un organismo privado, fundado en 1984, amante de las matemáticas y sus complicados cálculos estadísticos, que todos los años emite un informe en el que señala los mejores clubes y jugadores del momento.
En esta ocasión, como cerrábamos un tramo de diez años, tocaba ir un poco más lejos y poner nombre y apellidos al Mejor Club de la Década. Y en ese punto, las cuentas, ecuaciones, sumas y restas de los técnicos de la IFFHS han dictaminado que el mejor de todos es el FC Barcelona. Sorprendente.
La institución, que nació en Leizpig, tiene en cuenta para emitir sus informes y resultados no sólo los títulos ganados sino también partidos con victoria, goles metidos, goles encajados…. Es decir, un batiburrillo de cifras de las que termina saliendo un promedio y un nombre.
Para un periodista formado en letras puras, todo lo que tiene que ver con las matemáticas, con los ceros y unos, que diría mi amigo César Ortiz, forma parte de un universo paralelo de difícil comprensión. Pero lo que sí parece evidente, cuando se habla de fútbol, es que el mejor es siempre el que gana, y si buscamos un resultado mundial, el mejor es el que más torneos internacionales levanta. Es de perogrullo.
Lo cierto es que, en esta década, el FC Barcelona ha ganado mucho, casi más que en toda su historia, pero no es el que más ha ganado. Ni de lejos. Ni el que más huella positiva ha dejado. En todo caso, es protagonista de algunas debacles memorables.
En el plano internacional, que es donde se deberían cocer las habas para este tipo de clasificaciones, ha levantado dos Copas de Europa en la primera parte de la década (2011 y 2015), dos Mundiales de Clubes en esos mismos años y dos Supercopas de Europa en esas fechas. Es decir, seis títulos de máximo nivel, con dos Champios, que es la madre de todos los títulos, en sus vitrinas. Todos ellos, entre 2011 a 2015.
Desde entonces, su fracaso ha sido estrepitoso. Ha encadenado derrotas vergonzantes como el 2-8 ante el Bayern de Munich en 2020, amen de eliminaciones impropias de un equipo elegido mejor club de la década a nivel mundial. Nos referimos (sentimos el inevitable escarnio, queridos amigos barcelonistas) a lo acontecido ante Roma, Juventus y Liverpool, en este último caso con el ‘timo del córner’ incluido. La derrota por aplastamiento de este año ante el Paris Saint Germain no cuenta porque ya forma parte de la siguiente década, la de 2021-2030.
En el mismo plazo de tiempo, el Bayern de Munich ha ganado también dos Copas de Europa (2013 y 2020), dos Supercopas y dos Mundiales de Clubes en esos mismos años. Sin embargo, resulta que además se ha hecho con ocho Bundesligas de forma consecutiva , dos más que el Barcelona en ese mismo periodo de tiempo, habiendo establecido una auténtica dinastía en el campeonato germano.
su fracaso ha sido estrepitoso. Ha encadenado derrotas vergonzantes como el 2-8 ante el Bayern de Munich en 2020, amen de eliminaciones impropias de un equipo elegido mejor club de la década a nivel mundial. Nos referimos a lo acontecido ante Roma, Juventus y Liverpool.
Y si nos fijamos en el Real Madrid, en esta década ha sumado cuatro Champions League (2014, 2016, 2017 y 2018), las tres últimas de forma consecutiva, algo que no había hecho nadie en la historia de la Copa de Europa en su formato actual, además de cuatro mundiales de clubes y tres supercopas. Once títulos internacionales de un tirón en esta década, además de sumar también Ligas (3), supercopas de España (3) y Copas del Rey (2).
A pesar de ello, los gestores matemáticos han decidido que es el FC Barcelona el Mejor Club de la Década en el Mundo. Sin duda alguna, las goleadas ante equipos de menor enjundia suman sus puntos. Es claro que hoy por hoy es el mejor equipo de Cataluña y para algunos, también, de Europa y del Mundo. Otra línea más para construir el famoso RELATO, aunque en este caso tenga más de números y matemáticas que de fútbol puro y duro.
