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El estadio municipal de Balaídos, casa del Real Club Celta de Vigo, es un campo que se ha convertido en los últimos años en el símbolo de lo que ya es la Liga española para el Real Madrid: una barra libre de atropellos. Yo, que soy el menos partidario del proyecto de la Superliga que existe en el mundo, a veces pienso que la guerra que Tebas le tiene declarado al presidente del Madrid busca, en realidad, echarlo. Me acuerdo de aquel «hay que poner a Capello en la frontera» del AS de Relaño y aquello otro también, posterior, de que «España ya no necesita al Madrid». El ciclo triunfal de la Selección mató al padre socio-futbolístico de España, es decir, al Madrid, pero la Selección dejó de ganar y el Madrid siguió tal y como estaba. O mejor. También la «mejor Liga del mundo» dejó de serlo y el Madrid, que ya era grande antes, siguió siéndolo después, todavía más. Habría que ver en qué condiciones sobreviviría la Liga española, en un mercado global que parece a todas luces afrontar una gran transformación, sin el Madrid, y sin el Madrid también quiere decir sin el Barcelona, por más que «los otros 18» lloren más que una plañidera. Sin embargo, Tebas y su clientela de flabelíferos en los medios de comunicación actúan como si el Madrid fuera un villano de película al que fuera lícito picotear, del que fuera incluso plausible mofarse, y al que una y otra vez se le acogota delimitando un perímetro moral en torno a él. La estrategia parece ser propasarse en el verde, reinterpretando el reglamento cada jornada, y censurar en el tercer tiempo, en ese espacio infinito en el que a continuación del pitido final los partidos se siguen disputando. No hay más que ver cuando Butragueño, el día del último derby, subrayó, sin alzar la voz por supuesto, el delirante penalti de Felipe que el árbitro no pitó incluso después de haberlo visto en la tele: se le puso fuera de la ley, tratándolo con un despecho (al Buitre, que es lo más afable, educado y circunspecto que se puede un periodista echar a la cara en una zona mixta) que contrasta vivamente con las gracias que se le ríen a bocazas faltones como Piqué o Enrique Cerezo. Es el «state of mind» de nuestra España.
A cuenta del techo que se caía ya tuvo su momento de gloria el ínclito alcalde vigués Abel Caballero, uno de esos políticos a los que tampoco hay que tocarles las palmas para que empiecen a bailar. Era 2017 y el Madrid corría hacia el doblete. La cubierta de Balaídos, que es propiedad del ayuntamiento, amenazaba ruina. El Madrid intentó agotar las posibilidades en vista de las apreturas que se dan en el calendario cuando llega la primavera pero Caballero, que inaugura cada Navidad viguesa como si fuese el mayor de Nueva York, dio una tournée por las radios voceando que «el Madrid no manda en España y en Vigo, menos». El clásico echarle cojones al Madrid, como ser antifranquista después de haber muerto Franco, cuyo dulce reverso es la mansedumbre en cuerpo y en alma ante las tropelías barcelonistas, pues en términos de cuota de pantalla y de merecimientos ante los poderes mediáticos, renta el doble alancear el moro muerto del Madrid que ir contra esa encarnación de todo lo bueno, guay y moderno que es el ejército desarmado del pueblo catalán.
El clásico echarle cojones al Madrid, como ser antifranquista después de haber muerto Franco, cuyo dulce reverso es la mansedumbre en cuerpo y en alma ante las tropelías barcelonistas
Esto podría quedar en anécdota graciosa si no fuera porque desde la llegada del VAR y las nuevas normas al fútbol español ha dado la casualidad de que ha sido en Vigo, en partidos con el Celta, y con Luka Modric, donde se han producido algunas de las situaciones más kafkianas que han involucrado al Madrid. Kafkianas por lo representativas que son de un estado de cosas. La última ocurrió el sábado. El Madrid mantenía suspendidas en el aire, colgando de un finísimo 1-2, sus opciones de ganar la Liga. En ese momento, en palabras del árbitro, Melero López, Modric «derriba a un contrario de forma temeraria en la disputa del balón», por lo que se señala falta en la bombilla del área y se le amonesta con amarilla. La descripción de Melero López es muy clara y muy precisa. Se diría que es la de un hombre convencido de lo que ha visto, sobre todo porque la falta era perfecta para un zurdo extraordinario como Iago Aspas, que casi la coloca en la escuadra derecha de la portería de Courtois. Casemiro logró peinar el balón y mantener con vida al Madrid en la pelea por el título, pero lo que se vio en el campo fue muy distinto a lo que describió el hombre de negro: Modric, con la posición y la pelota controlada, continúa una jugada que venía de un rechace y se la pasa al compañero que tenía en frente, resbalando al hacerlo. A pesar de que se observa estupendamente cómo el balón sale de sus pies antes de que aparezca por la jugada el jugador del Celta, que más que nada lo que hace es arrojarse sobre el croata, el árbitro interpreta que no sólo es falta (es revolucionario que un jugador haga falta teniendo él la pelota, sin tocar siquiera al rival) sino que además, es una falta «temeraria». Temeraria es otra cosa que implica, además, un grado de inconsciencia, una falta del respeto al compañero, por imprudencia.
Balaídos fue el lugar donde Modric sufrió en sus carnes la aplicación taxativa de la norma más breve de la historia del fútbol mundial: fue expulsado en la primera jornada del campeonato anterior por, otra vez, resbalarse y, esta vez sí, pisar en el tobillo a un contrario, de manera, eso sí, completamente accidental y por tanto, involuntaria. Ese fue el primer y único día en que rigió semejante norma draconiana, que aún hoy supone la única tarjeta roja en la carrera de uno de los futbolistas más nobles y limpios que ha pisado un campo español. Cabe recordar que Luis Suárez, por ejemplo, un tipo al que han echado de un Mundial por morder a un contrario, sigue impasible su camino en la Liga sin haber visto ninguna tarjeta roja, a pesar de comportarse en el campo, por lo común, como un rottweiler en una pelea clandestina.
Balaídos fue el lugar donde Modric sufrió la aplicación taxativa de la norma más breve de la historia del fútbol: fue expulsado resbalarse y pisar en el tobillo a un contrario de manera involuntaria. Aún supone su única roja. Recordemos que a Luis Suárez le echaron de un Mundial por morder a un contrario y sigue sin ser expulsado en en Liga
Se decía en los mentideros antimadridistas que el VAR iba a terminar con «la impunidad» del Madrid. Lo que de seguro ha traído el VAR, el VAR español, quiero decir, es inseguridad jurídica, caos reglamentario y, por encima de todo, una prevaricación arbitral validada por el prestigio universal de «la tecnología». Primero fue el VAR de Roures, cuyo paroxismo se alcanzó con el famoso penalti a Vinicius contra la Real Sociedad. Florentino osó quejarse y el Doctor Mabuse español lo mandó a callar, como mandan a callar siempre los catalanistas, medio llorando, susurrando sacerdotalmente. Un año después el VAR se europeizó y empezó a pitar lo que pasaba, sin distinción de áreas ni colores, y entonces no fue VAR, sino VARENTINO. Las últimas once jornadas de la primera Liga del Coronavirus, en las que el Madrid de Zidane apretó para ganarla, contemplaron el descrédito organizado en emisoras de radio y platós de televisión de aquella nueva herramienta que, contra todo pronóstico, siendo aplicada con rigor no defenestraba porque sí al Madrid. Este año, tras el Clásico de octubre, se llegó a tal punto de persecución personal por parte de periódicos de Barcelona de los árbitros que pitaban penaltis a favor del Madrid, que, junto con el llanto de Koeman, Piqué y los sospechosos habituales, se invirtió otra vez la tendencia.
Este giro coincide en el tiempo también con el enfrentamiento dialéctico entre Florentino y Tebas a cuenta del «prelanzamiento» mundial de la Superliga, cosa que en mi opinión no es baladí, considerando la beligerancia del presidente de la Liga con el Madrid y con su presidente y su connivencia con Roures, que es quien controla el imaginario colectivo del fútbol español mientras tenga la realización de sus imágenes, así como quien dispone de los horarios. Que es otra de las madres del cordero. Y así llegamos al «rush final» por la Liga, que decían los clásicos, en donde los madridistas asistimos con estupor a una serie de decisiones arbitrales que sólo pueden ser descritas yendo al DRAE y buscando la palabra prevaricación: «Delito consistente en que una autoridad, un juez o un funcionario dicte a sabiendas una resolución injusta». ¿Es posible comentar de otra manera la decisión de Hernández Hernández en el derby que puede dejar, a la postre, sin Liga al Madrid? Antes, sin el VAR, los errores, por clamorosos que fueran, tenían la disculpa de la humanidad. A Ramos le hacen una llave dentro del área, en la jornada siguiente, y se dictamina que es él quien comete falta: otra vez las posibilidades en Liga del Madrid sobre el alambre, otra vez «lo intangible» forzando la mano en la misma dirección. Luego, estas cosas, cuando se recuerda tal o cual título, suelen olvidarse. Sólo se nos queda en la memoria a los más recalcitrantes, y cuando las recordamos se nos desdeña por radicales, ultras o fanáticos. El VAR ha demostrado dos cosas, que todo lo que hace el hombre es susceptible de fallar, y que el que hace la ley, naturalmente, también hace la trampa. ¿Y no es prevaricación que el encargado de decidir qué equipo cuenta con más o menos tiempo para descansar sea socio de uno de los involucrados en la lucha por la Liga, avalista además de su nuevo presidente? En España, en el fútbol, como en todo lo demás, lleva tanto tiempo pasando tantas cosas asombrosas que la capacidad de sorprenderse se le agota a uno. Pero que el efecto justiciero y democratizador de la tecnología haya sido diluido en un mejunje intragable de enmarañamiento normativo y sinvergonzonería interpretativa es, a ciencia cierta, rizar un rizo que parecía inrrizable.
Fotografías: Imago.
En su concentración con la selección galesa en Cardiff, Gareth Bale ha anunciado que sus planes más inmediatos son acabar la temporada con el Tottenham, jugar con Gales la Eurocopa y volver al Madrid para cumplir allí el año de contrato que le queda. In that order.
Por mucho que el rendimiento de Gareth haya ascendido en los últimos tiempos en el equipo londinense, y por más que su recuerdo madridista sea venerado por quienes en su día empeñamos nuestro prestigio en la tarea de defenderle del piperío aporreacoches, este anuncio suena a amenaza, y no exenta de crueldad. No escapa a nadie -tampoco a los que en su día empeñamos nuestro prestigio etcétera- que el Madrid necesita imperiosamente sacudirse el peso del alto salario de Gareth para poder afrontar la contratación de alguna superestrella, ya sea Mbappé, ya sea Haaland, o incluso Kane, que ha sonado en las últimas horas como penúltimo espejismo en el desierto informativo del parón.
Me cuesta creer que Gareth crea sinceramente lo que ha dicho. No le veo jugando (ni chupando banquillo) en el Madrid la temporada próxima y, lo que es mucho más importante, no creo que él se vea de vuelta. Más bien pienso (a lo mejor lo pienso para tranquilizarme) que Bale ha dado una de sus legendarias respuestas maravillosamente vacuas y por así decirlo legalistas.
Legalmente, contractualmente, Gareth no ha dicho ninguna mentira. El préstamo al Tottenham es por un año, al término del cual le queda otro de contrato con los blancos. Se limita el Expreso de Cardiff a constatar esta realidad para que le deje en paz el entrevistador, pero no creo que quepa en su cabeza un retorno al Bernabéu, menos aún si sigue ahí “el jefe de todo esto” (que es como Lars Von Trier bautizó sin saberlo a Zidane en su divertida -sí- película de 2007). No veo por tanto ocasión para regodearse masoquista ni malévolamente con el imaginario titular de Marca en julio (“El galáctico es Bale”) que a esta hora ya habrá hecho fortuna en múltiples grupos de whatsapp, allá donde las potenciales desgracias cobran forma jocunda.
¿Es posible que Bale esté en el Madrid el año que viene? Sí, lo es. ¿Es probable? A poco que le siga yendo bien en Londres no, por cuanto asomarán ofertas de cierta consideración para él y no es previsible que el Madrid quiera cobrar a cambio de dejarlo ir, más bien parece que esta vez sí se le dará la carta de libertad que en su momento se le negó para poder emigrar a China. ¿Es deseable? No lo es para nadie, ni siquiera para quienes le tenemos como uno de los héroes más criminalmente desatendidos por los juglares de las 4 de 5. Lo deseable es que Gareth siga jugando bien, que la Eurocopa asiente su revalorización y que tras ella las partes se sienten a hablar con la posibilidad de valorar opciones. De hecho, lo deseable sería que lo hicieran antes, dado que no será fácil que el Madrid negocie a gusto con ninguna rutilante estrella, ni con su club, si antes no ha visto volar desde el globo el lastre del sueldo del galés. Con todo el amor, este globo debe remontar el vuelo.
Sangre, sudor y lágrimas. Era un córner lanzado por Míchel. Yo estaba con fiebre, con las amígdalas como los huevos de un Minotauro, con paños fríos en la frente, cenando junto al televisor. Tenía 7 años y estaba feliz de portar al fin el número del dorsal de mi ídolo, el Buitre. Me habían puesto a los pies una sopa en una pequeña mesita de playa que utilizábamos en las noches de fútbol. El Real Madrid necesitaba marcarle un gol al PSV. Era 20 de abril de 1988 y faltaban un par de años para que Cifu escribiera la carta que lanzó a la fama a Celtas Cortos.
Míchel centró, alguien cabeceó, y el balón cayó casi al alcance de Hugo Sánchez, junto a la línea de gol. En realidad, no había ninguna posibilidad de que el mexicano rematase y el defensa logró despejar, pero mi instinto goleador hizo que la pierna se me disparara como un resorte, golpeando la mesa, el plato y la sopa, que salieron despedidos contra el televisor. Aún recuerdo el ruido de aquella vieja tele, con un montón de fideos crepitando, chup chup, en descenso patético por la pantalla, y la voz apagadísima del locutor diciendo que el Madrid había tenido una buena ocasión. También recuerdo la bronca de mi padre, a quien en ese momento importaba poco la sopa, y mucho habernos asomado al abismo de quedarnos sin ver el resto del partido por cortocircuito sopero.
Pero es que aquel Madrid de la Quinta éramos todos. Había que empujar. Yo mismo me puse de pie, persiguiendo al árbitro por la pantalla cuando zanjó el partido sin descuento. Corriendo tras él, Buyo y Míchel, probablemente recordándole al colegiado su genealogía por parte materna. Fue mi primera gran desilusión futbolera. Yo, que era coruñés, como María Pita, como la Pardo Bazán y como Arsenio Iglesias, me había hecho del Madrid para ganar siempre. Luego vendría el Desastre Annual, ya sabes, Tenerife 1992, pero esa es otra historia.
De Míchel, la clase, el arrojo, y los mejores centros de la historia del fútbol español. De Martín Vázquez, el empuje, la entrega, la sensación de peligro al aproximarse a la frontal. De Sanchís, el orden, la sobriedad, la personalidad. Tan expeditivo en ocasiones en sus instrucciones que, de haber tenido una ametralladora, sospecho que no habría dudado en abatir a cualquiera que no estuviera en su lugar. Y del Buitre, claro, el gol, esa capacidad para detener el tiempo, podrían pasar tres inviernos mientras miraba a los ojos a un defensa. Parecía preguntarle: “A ver, chaval, ¿cuál es la raíz cuadrada de pi elevado al cubo?”; y mientras el defensa meditaba la operación, soltaba un latigazo de verticalidad, dejando a todos en ascuas con esos cambios de ritmo que son historia de oro del madridismo.
La magia de la Quinta del Buitre era la capacidad de entenderse y romper el partido en dos paredes y un desmarque
Lo grande era el conjunto. Aquellos chicos se alegraban de los éxitos de sus compañeros. Todavía no había entrado en el fútbol esa obsesión por la competitividad malsana. Aunque tenían talento de sobra para haberse perdido en individualidades, la magia de la Quinta era la capacidad de entenderse y romper el partido en dos paredes y un desmarque.
Tampoco había entrado aún en el fútbol español la fiebre que después popularizó el Rondo Club Barcelona, cuando alguien convenció a los entrenadores de que lo importante no era marcar goles, si no tener el balón. Esa corrupción futbolística desembocó en delanteros que se plantan frente al portero, se dan la vuelta, y sacuden un zurdazo seis mil kilómetros atrás hacia su propio defensa, por no perder el balón. Eso en la Quinta era impensable. De hecho, en el Bernabéu, solo de pensar en hacer algo así, podías ser despellejado con entusiasmo por los aficionados, con el aplauso emocionado del trío arbitral.
En aquel fútbol se encaraba una y otra vez al rival. Por eso también nos enamoró el Madrid de los desmarques del Buitre, las gestas de Michel por la banda, y las internadas furiosas de Martín Vázquez. Los porteros adelgazaban quince quilos en cada visita al Bernabéu.
Y el carácter. Michel marcaba muy bien al árbitro. Sanchís ponía en su sitio a los delanteros pesados, con elegancia, pero sin tonterías. Y Hierro era razonablemente expeditivo en caso de bofetadas. En ocasiones el árbitro corría hacia el foco de la tangana con intención de sacar tres o cuatro rojas al Madrid, pero de pronto se cruzaba la mirada con Butragueño, con esa cara de angelito de la paz tocando el arpa, y todo acababa en una sutil reprimenda verbal.
En aquel fútbol se encaraba una y otra vez al rival. Por eso también nos enamoró el Madrid de los desmarques del Buitre, las gestas de Michel por la banda, y las internadas furiosas de Martín Vázquez
Salté con los tres goles de Míchel en Italia 90, soñé con ser futbolista, y guardo un rencor ancestral e iracundo contra Valdano por haber sentado al Buitre. Yo quería meter goles como Butragueño, pero con el que me identificaba fuera del campo era con Míchel, capaz de pasar de bromear con un defensa a llevarse un balón a mordiscos en la jugada siguiente. De la calma a la furia en un segundo. Eso también era el madridismo. Eso, en realidad, es sentir el fútbol.
Sin ánimo de pisarle la frase a Valdano, había en la Quinta una asociación cultural, sociológica. Si has tenido oportunidad de verlos juntos, en ambiente distendido, años después de retirarse, sabes a qué me refiero. Son lo más parecido que he visto a los Hombres G. Tipos normales, de aquí, que lo han tenido todo sin dejar que la fama arrasara sus vidas. A Dios hemos de dar gracias porque decidieran dedicarse al fútbol y no a la música, que en aquel Madrid de la Movida cualquier cosa podía ocurrir.
Eran tan naturales y tan diferentes que hoy, ya retirados, ocupan cada uno un papel en la vida análogo al que desempeñaban en el campo. Aunque la historia no ha terminado: coincido con Camacho en que Míchel debe acabar siendo entrenador del Madrid. No es casual que nadie en el madridismo haya olvidado a la Quinta del Buitre treinta años después.
La historia no ha terminado: coincido con Camacho en que Míchel debe acabar siendo entrenador del Madrid. No es casual que nadie en el madridismo haya olvidado a la Quinta del Buitre treinta años después
En una ocasión, jugaba con unos amigos a los dardos en una de esas dianas con lucecitas que tenían en la parte superior fotos de Butragueño, Míchel y alguno más. Entre la pandilla estaba la chica que me gustaba. Yo era el típico lanzador de dardos que acertaba siempre en las narices del tipo que salía del baño. Aquel día quería, supongo, impresionar a la moza, y concentré mis esfuerzos en hacer diana. Para el éxito, pensé que sería buena idea invocar al espíritu de la Quinta, y en vez de mirar a la diana, apunté sin escrúpulos a las pelotas de Míchel, como si fuera un Valderrama cualquiera cobrándome la venganza.
El truco funcionó, Míchel conservó el salvoconducto para convertirse en abuelo, porque mi dardo —preciosa la parábola en su descenso— acertó en la diana, sonando una estruendosa musiquita. Me giré, sonriente y ufano, para cruzar la mirada con la chica, que imaginaba ya desmayada de amor, y entonces vi a los cuatro greñudos de mis amigos con la boca abierta, y a la bella joven a lo lejos, de espaldas, ajena a mi proeza, saliendo del bar del brazo de un idiota que ni siquiera sabía jugar a los dardos. No sé, el típico tío que tenía una foto de Bakero en el armario. Aquel fue mi Eindhoven particular. Y eso es otra de las cosas que debo agradecer a la Quinta. Nos enseñaron también a perder sin exagerar el drama.
Fotografías: Imago.
José Miguel González Martín del Campo, Míchel, está para siempre en la baraja de oro de la Quinta del Buitre, donde era el guapo. Entre otras cosas, obviamente. Es, Míchel, un naipe del mejor Madrid de mi memoria, uno de los míos. Por generación, que compartimos, y porque está de culpable de corazón peleón y buen pelo en algunas celebraciones memorables de mi biografía de madridista. Reinventó el centro con rosca mágica de nítida puntería, y le pegaba seco al pie del palo, sin despeinarse. No es que echemos de menos a Míchel en el Real Madrid de hoy, o de antes, pero sí viene en la copa de la nostalgia, cuando la nostalgia arrecia, como un amigo imborrable que después del Madrid se fue a hacer carrera de entrenador por el mundo. No sé dónde está ahora, exactamente, después de entrenar a un remoto equipo mejicano. Pasa el tiempo, pero no pasa. Metió goles de delineante, y centraba como un diablo con telescopio. Logró que el dorsal 8 resultara un dorsal de vitrina en el Real Madrid.
Pasa el tiempo, pero no pasa, efectivamente. Quiero decir que Míchel es el Real Madrid, por ADN, y por historial, aunque durante temporadas, tras colgar las botas, se haya empleado con batuta rendida y atareada en otros clubes, nacionales o internacionales. El Madrid, por rachas, ha tenido algún momento en que ha sido algo así como las Naciones Unidas de los peloteros famosos, pero el Madrid de Míchel fue un prodigio de canteranos donde él la ponía con ojo de lince. Logró la eternidad del 8, un dorsal que llevó antes Amancio, y luego Pedja Mijatovic, que mojó en la noche efervescente de la Séptima. Míchel se crío en los parvularios madridistas, pegó el estirón de futbolista de cartabón en los alevines del club, y vivió y prosperó de titular de estilo, en medio del clamor del Bernabéu, durante muchas temporadas inolvidables. Yo arriesgaría que fue el primer metrosexual del Madrid, pero sin serlo, porque él no tenía la lujuria de los tatuajes, o el vicio de las mechas, incluso, que es lo que se ha venido llevando después, con la cuota anual de apolos importados. Luego de rematar su carrera de futbolista, arrimaba el hombro en acuñar canteranos, y afinarlos, y no pocas veces sonó en serio su candidatura de mandamás del banquillo de Concha Espina. Resulta tópico escribir que lleva por corazón el escudo del Madrid, pero hay que escribirlo. Es uno de los míos, y uno de los nuestros, y aupó a la espalda el 8 histórico que luego paseó Kaká, por ejemplo. Fue un guaperas macho, y tenía pancarta con su nombre al aire en la grada y club de fans antes de Cristiano Ronaldo. Se fue, pero el corazón no deja que se vaya.
Fotografías: Imago.
Buenos días, queridos galernautas. Hoy las portadas vienen de dos en dos, como los petit suisse, o como los donuts. La prensa madrileña por un lado y la catalana por el otro han optado por publicar portadas visualmente similares. ¿Casualidad, contubernio judeo-masónico, es un chip para dominarnos a todos? Quién sabe.
Marca y As se erigen en el Tinder (¡sorpresa!) de los medios deportivos y se han puesto (o no) de acuerdo para traer en su portada a jóvenes varones sentados sobre el césped; Pedri y Thiago, respectivamente. La primera sensación que producen ambas primeras planas es la de un muestrario de zagales que buscan muchacha para pasear, ir al cine, ennoviarse, los domingos ir a misa y después, a comer a casa de los padres de ella.
Marca apuesta por un prototipo de masculinidad menos viril, aunque también es cierto que Pedri acaba de hacer la comunión, como quien dice. El futbolista del Barcelona posa con aspecto de Paul Naschy antes de pisar un gimnasio por primera vez. Es curioso, porque el talentoso jugador de nombre menguado parece haber nacido con bisoñé de serie, aun siendo pelo natural cien por cien no turco. Si fuese torero, Pedri sería “El niño del bisoñé”.
Cerca de la rodilla derecha, Pedri lleva remachada una etiqueta que certifica la denominación de origen, como los jamones de Jabugo o las almejas de Carril.
Pedri dice que sigue jugando como un niño. Bueno, tampoco es difícil, querido Pedri, es que eres un niño. Sería más complicado si el que siguiese jugando como un niño fuese José Antonio Camacho. En letras más pequeñas, declara: “Es un orgullo que me comparen con Iniesta pero quiero ser Pedri”. Una coma antes del pero no vendría mal, pero bueno.
La parte superior del diario de Gallardo es para un chiste de Matías Prats: “La Liga, en las mejores… manos” sobre un abanico de porteros formado por Courtois, Oblak y Ter Stegen.
Ramos también tiene su espacio en la portada. Parece el cartel de la película 300, pero se trata de otra guerra, la de los 100 días, que según Marca es la que se librará por la renovación de Sergio. No merece la pena ninguna guerra; si se quiere quedar, que se quede, y si no, que se marche, pero que no dé la vara.
Interesante el apunte de que Xabi Alonso podría entrenar al Borussia Mönchengladbach.
As elige para su frontispicio a un hombre más varonil, más Hombres, mujeres y viceversa. Thiago Alcántara posa sentado en el campo del Betis con cara de Vin Diesel que trasmite la sensación de que tiene gasolina para rato. La testosterona del futbolista del Bayern es tal que no cabe en la portada y se sale por ambos lados en forma de codo y taco de bota. Hecho que corrobora su declaración: “Nos gusta dominar, eso ha caracterizado en los últimos años al fútbol español”. La doncella que lo elija sabe que está ante un Terminator del amor.
Del mismo modo que As y Marca sacan la misma portada con distinto collar. Sport y Mundo Deportivo eligen a Messi y al número 100 para iluminar el día cataculé.
Sport escoge utilizar el 100 como cuenta atrás de los días que restan para que Messi decida si continúa en el Barça o se va. Ya puede ser Messi, Di Stéfano, Cristiano, Pelé o Maradona, pero esto de andar suplicando a alguien para que no se marche da vergüenza ajena.
Tras la foto de Lionel en la que luce corte de pelo a lo Kim Jong-un, aparecen dos imágenes de Elcheman (o Huescaman o lo que prefieran). Una teñida de azul con sonrisa bobalicona, como si le acabaran de regalar un chupachups, y otra teñida de grana con mirada entre sospechosa e interesante, como de selfi impostado para enviar por WhatsApp a tu crush e intentar terminar yaciendo con ella.
Mundo Deportivo decide que es mejor poner una foto de Messi (esta vez con el corte de pelo de su padre, no del líder norcoreano) y el número 100, pero esta vez haciendo referencia a los goles que lleva el Barça de Koeman esta temporada. Pues muy bien, se nota que llega el parón de selecciones y hay que sacar noticias de donde no las hay, como comentar el estilismo capilar de los futbolistas.
Pasad un buen martes.
Como todos los días, tras regar las gardenias y echar de comer a los hipopótamos que crío en el estanque, entro en Twitter para (des)informarme de la actualidad. Veo comentarios acerca de Rociito que, al parecer, vuelve a estar en boga. Entiendo que no tiene que ver con el humor ni con el Real Madrid y no indago más. Sigo leyendo y veo un par de tuits de Paul Tenorio, quien apunta incrédulo y cargado de retranca que no ha visto a Nacho por Las Rozas en la concentración de la Selección Española.
Como hace tiempo que no presto atención a los partidos de España, no me había percatado de la ausencia de Nacho, de modo que acudo en persona a Las Rozas a buscarlo, no vaya a ser que el bueno de Nacho se hubiere quedado encerrado en algún cuarto o cualquier otra hecatombe fortuita. Escudriño cada rincón, pregunto a los trabajadores de la Ciudad del Fútbol, soborno al dueño del bar y nada, Nacho no está convocado.
El fútbol no es matemático y yo mismo hace no muchos meses critiqué al defensa madridista por su bajo estado de forma, pero la situación ha cambiado ciento ochenta grados. Nacho atraviesa un momento espectacular, está rápido, potente y con empaque en defensa, ya sea esta de 4, de 3 o de cualquier número. Incluso los últimos partidos, cuando sube al ataque, en el campo todos escuchan el “¡Nacho, Nacho men!” de los Village People de manera atronadora mientras el Sr. Fernández avanza hacia el área rival dejando tras de sí a las hordas enemigas con una facilidad férrica (como Hierro). Hace algunas jornadas se atrevió a hacer una ruleta y todo, como las que popularizó Zidane, con éxito. Tremendo.
cuando sube al ataque, en el campo todos escuchan el “¡Nacho, Nacho men!” de los Village People de manera atronadora mientras el Sr. Fernández avanza hacia el área rival dejando tras de sí a las hordas enemigas con una facilidad férrica
En estas circunstancias, es llamativa la ausencia de Nacho Fernández de la convocatoria de la Selección Española. Siempre he visto en Luis Enrique un punto de AIC (Analista Internacional Calvo) —término acuñado por nuestro querido Fred Gwynne—, y tengo la sensación de que elige a los jugadores que convoca en función de muchos parámetros utilizados por los anteriormente citados AIC. Que si basculan en presión baja, percuten en formación alta, taladran por babor o combinan la radiofrecuencia ataque-defensa en dos pulsos con la señal desfasada pi medios (π/2).
No obstante, al Real Madrid le viene de perlas que Luis Enrique no convoque a Nacho, que se desgasten otros. El vietnam futbolístico que ha atravesado el Madrid debido a las lesiones ha puesto al equipo al rojo vivo y a punto de, literalmente, fundirse por completo. Ha sido un auténtico milagro sobrevivir en la Liga y avanzar en Champions League con tan solo un puñado de jugadores del primer equipo más la cantera (tampoco reconocerán el mérito que Zidane tiene en todo esto). Pero a pesar de los pesares, escribo este artículo para dejar constancia de mi discrepancia con la decisión de Luis Enrique, aunque sea desde un punto de vista teórico. Y también, cómo no, para resaltar la figura de Nacho Fernández y ponderar su importancia en el Real Madrid como merece.
Fotografías: Imago.
Tenía un profesor en la carrera que decía que la teoría no se llegaba a entender del todo sin un caso práctico. Y con el tema de los avales ha vuelto a quedar de manifiesto. Los madridistas hemos tenido que soportar desde la modificación de los estatutos de 2012 muchas medias verdades. Bueno, siendo sinceros, muchas mentiras. Empezando por el principio, la obligatoriedad de la junta directiva de presentar un aval por el 15% del presupuesto ordinario viene recogido en la Ley del Deporte de 1990, Disposición Adicional Séptima, punto 4.
Los madridistas hemos tenido que soportar desde la modificación de los estatutos de 2012 muchas medias verdades. Bueno, siendo sinceros, muchas mentiras
La propuesta de reforma de los Estatutos promovida por la junta directiva de Florentino y aprobada el 30 de septiembre por abrumadora mayoría (89.6%) en Asamblea aumentó a 20 años la antigüedad para ser presidente, a 15 para ser vicepresidente y a 10 para ser directivo. Reconociendo que es una limitación para que se pueda presentar cualquier socio, no deja de ser temporal. Según datos aportados por el club durante el juicio por los Estatutos, el 84,85% de los socios reunía en 2013 la cualidad para ser miembro de la Junta Directiva con los nuevos requisitos y 29.979 socios pudieron acceder al cargo del Presidente. 8 años después y con el cupo de nuevos socios limitados exclusivamente a hijo o nieto de socio, no es para nada descartable que al menos el 70% pueda optar hoy a ser Presidente.
La excreción mediática se centró más en la obligatoriedad de que la directiva presentase preaval (que no deja de ser un aval) para poder concurrir a elecciones, en que dicho aval sea con patrimonio exclusivamente personal de los directivos y con que ha de ser concedido por una entidad reconocida por el Banco de España. Sobre la obligatoriedad de presentar el preaval nunca entendí como aquellos 15 socios que demandaron desconocían que estaba presente en los Estatutos desde 1992... no deja de sorprenderme la cantidad de socios que no se saben los Estatutos de su club y se fían más de los Relaño de turno. Deberían hacérselo mirar.
Dicho aval ha de ser otorgado por una entidad de crédito, banco o caja de ahorros inscrita en el Registro de Entidades del Banco de España. Esto garantiza la solvencia de esa entidad. En este registro vienen entidades con establecimiento y sin establecimiento en España, en total unas 3.000. No sólo bancos españoles como estos socios demandantes o el mismo Vicente Boluda decían. Como curiosidad, a esto se llegó porque cierto candidato presentó en su día un preaval de un chiringuito financiero de un país africano. En fin.
Sobre la obligatoriedad de presentar el preaval nunca entendí como aquellos 15 socios que demandaron desconocían que estaba presente en los Estatutos desde 1992
Por último, que la directiva tenga que avalar con patrimonio estrictamente personal de los candidatos. Esto impide de facto que terceros ajenos a la directiva aporten patrimonio para conseguir el aval. Cualquiera con dos dedos de frente sabe que el que se juega su dinero toma decisiones por lo que de permitirse aval con patrimonio de terceros a la junta directiva electa, estos no serían libres para tomar sus propias decisiones. Cuanto menos tendrían que informarles cuando no consensuar o incluso, llegado el caso, se les impida tomar una decisión.
Puestos en antecedentes, y tal y como decía mi profesor, la teoría (aunque sea tan clara como esta) necesita de un ejemplo práctico para que todos puedan entenderla. Y ese ejemplo ha llegado cuando se han cumplido 3 años de la sentencia firme del Supremo que daba la razón al club ante la demanda interpuesta por aquellos 15 socios hace 7 años, en marzo de 2014. Que quede claro que, aunque desinformados por desconocer los estatutos y muy mediatizados en la mentira https://as.com/futbol/2014/03/04/primera/1393952627_496646.html, lo que hicieron aquellos 15 socios es el deber y obligación que debe tener cualquier socio para con su club. Cualquier atisbo de ilegalidad ha de ser denunciado. Los socios deben hacer rendir cuentas a sus dirigentes.
El ejemplo práctico de lo acertado de aquella reforma estatutaria la hemos tenido recientemente con la subasta de Laporta y su directiva para la consecución del aval que exige la Ley del Deporte. He visto a muchos madridistas, contrarios aquella reforma estatutaria llevada a cabo en 2012, reírse de este sainete sin caer en la cuenta de que la actual versión de los Estatutos de su club impide expresamente que sainetes así ocurran.
Esta subasta para conseguir el aval se hubiera evitado con la obligación de tener que presentar preaval para concurrir a elecciones. Ramón Mendoza lo tuvo claro en 1992, si la directiva está obligada a avalar el 15%, no tiene ningún sentido que se puedan presentar candidaturas que no puedan conseguirlo. Desvirtúan las elecciones y exponen al club a tener que repetir elecciones y que siga el vacío de poder. Si algo aprenderán en Barcelona de estos últimos días es la idoneidad del preaval. Tusquets sin ir más lejos ya lo pide.
Para la consecución del aval la candidatura de Laporta ha contado con el patrimonio de José Elías (máximo accionista de Audax Renovables) y de Jaume Roures (12% de las acciones de Mediapro). Aunque hayan avalado vía sociedades instrumentales, Orpheus Media en el caso de Roures, el patrimonio aportado es obviamente de ellos. Digo esto porque el otro día Roures sacó un comunicado en el que nos tomaba por tontos a los que lo leímos. Como si el Jaume Roures de Mediapro tuviera diferentes intereses que el Jaume Roures de Orpheus Media. Intento desesperado para que no se hable del conflicto de intereses Laporta, Barça, Mediapro y LaLiga. En fin, habrá quienes se lo crean. Miccionar y llover, ya saben.
El ejemplo práctico de lo acertado de aquella reforma estatutaria la hemos tenido recientemente con la subasta de Laporta y su directiva para la consecución del aval que exige la Ley del Deporte
Como nadie con dos dedos de frente arriesga su patrimonio a ciegas y sin mando en plaza, por ejemplo, Elías ha metido como directivo a una persona de su estrecha confianza. Eduard Romeu, vicepresidente de Audax Renovables y que será vicepresidente económico del Barça. Más claro el agua. En el caso de Roures que avala con una patrimonial suya (Orpheus Media SL) se desconoce quién será “su” directivo. Quizá el mismo Laporta, pero no me cabe la menor duda que Roures estará al tanto del día a día.
Queda claro que las decisiones a partir de ya deberán ser al menos aprobadas por estos dos terceros ajenos a los que ningún soci ha votado. Llámenlo como quieran, para mí es una estafa. No digo que por esto al Barça le vaya a ir mejor o peor (si es así, se incluirá seguro en los estatutos que el aval sea conseguido con patrimonio personal de los directivos), es indiferente el resultado cuando la tropelía ya se ha cometido. La junta directiva de Laporta no es libre, no tiene la absoluta y necesaria independencia que el club merece. Al soci no le quedará otra que refrendar a los nuevos directivos en Asamblea ya que habrán tomado muchas decisiones que ya no tendrán vuelta atrás (ventas, fichajes, refinanciación deuda...).
Como ven, todo esto no podría pasar en el Real. Mientras siga vigente la obligatoriedad de presentar el aval, los actuales Estatutos del Madrid mantienen la independencia del club y de los directivos de intereses e injerencias externas. Es obvio que siendo el Real una multinacional que dentro de 2-3 temporadas ingresará más de 1.000 millones, aval subirá hasta los 150 millones, cada día menos socios tendrán el patrimonio suficiente para avalar su parte. Lo que me lleva a la última palabra del título del artículo, madurez.
Ya ha empezado la campaña mediática en Barcelona contra la obligatoriedad del aval (hola, Toni Freixa) así que no es descartable una pronta revisión de la Ley del Deporte. Ya sabemos cómo funciona esto. Y estoy de acuerdo. No veo acertado, por ejemplo, que las directivas puedan compensar los avales por los beneficios obtenidos durante su mandato. Beneficios pasados no garantizan beneficios futuros, los clubes pierden su salvaguarda y los directivos, libres del aval, se pueden marcar un ‘Bartomeu’ y dilapidar millones dejando al club en una situación económica crítica y encima yéndose de rositas.
La junta directiva de Laporta no es libre, no tiene la absoluta y necesaria independencia que el club merece
Y se va de rositas porque no se persigue a los directivos hasta el final por mucha negligencia en la gestión que hayan hecho. Bomberos y mangueras, ya saben. Hoy por ti mañana por mí. Es que además incomprensiblemente, el Gobierno por los efectos del Covid, liberó a los directivos de tener que avalar pérdidas provocadas por esta dichosa pandemia. Así, mientras Florentino hizo una gestión prudente y sensata en el Real Madrid, reducir costes, dar salidas a jugadores (algunas dolorosas), no fichar, etc., anteponer la supervivencia del club por encima de todo pese a ser temporada electoral (una temporada en blanco reduciría sus opciones de ser reelegido), Bartomeu y sus directivos siguieron gastando y haciendo triquiñuelas contables (Arthur-Pjanic) empozando más si cabe al club. Les pareció dar igual el devenir del club y esto, socios, es del todo intolerable.
Pase lo que pase con la obligatoriedad del aval, más pronto que tarde los socios deben reflexionar profundamente y con altura de miras. Si quieren que cualquiera, tenga o no patrimonio, pueda presentarse toca tomar decisiones. ‘Elecciones completamente libres’ versus ‘lo más importante es la supervivencia de su club’. Digo supervivencia porque las deudas se pagan con dinero y no desaparecen gritando “Zutanito, vete ya” o “Menganito, dimisión”. Y si no se pagan, llegará el coco, ser SAD.
Una posible solución a la que llevo dando vueltas tiempo podría ser que la totalidad de los socios avalasen ese 15% del presupuesto ordinario obligatorio. El club crea un fondo, del cual no puede disponer, con aportaciones de X euros de cada uno de los socios equivalente a ese 15%. Por ejemplo, para sumar 150 millones con 80.000 socios supondrían 1.875 € por socio. Un paso intermedio y sin coste directo para el socio podría ser bloquear las cuotas de socios y abonados (50 millones/año) durante tres temporadas para juntar el importe del aval. Este fondo sería usado de aval o si desapareciera la obligatoriedad, serviría para resarcir posibles pérdidas generadas durante un mandato.
Ya ha empezado la campaña mediática en Barcelona contra la obligatoriedad del aval así que no es descartable una pronta revisión de la Ley del Deporte
Habría que volver a la recogida de firmas como medio para el cribado de candidaturas. El socio votaría con cabeza (o no) pero sus votos significarían confianza, responsabilidad y jugarse su dinero con la candidatura votada. Habría que poner unos contrapesos que obligaran a los directivos a rendir cuentas cada cierto tiempo, al menos cada 3 meses, para que el socio estuviera informado del estado del club. Y no, no hablo de fichajes sino del estado de las cuentas. Listas abiertas para ser socio compromisario y voto secreto en Asamblea (estas dos el club las debe poner en marcha ya) para así que, en cada Asamblea de compromisarios, se pueda hacer rendir cuentas a los directivos. Incluso reprobando su gestión hasta provocar la dimisión.
Es sólo una idea. Bienvenidas otras ideas. Pero toca ser maduro y coger el toro por los cuernos de una vez. Si queremos que el club siga siendo de sus socios y que sea cada día más grande (lo que equivale a facturar más cada año), y que haya elecciones completamente libres, alguna solución hay que buscar. No vale quejarse de que sólo los ricos pueden ser directivos a la vez que se pone en riesgo al club si se pide eliminar dicha salvaguarda económica (aval). No vale pedir elecciones libres pero que las deudas las paguen otros. Insisto, las deudas no se pagan sacando pañuelos.
La madurez, como la primavera, ha de llegar. Y esta será la primera prueba de madurez para el socio. La segunda puede ser si algún día obligan al club a ser SAD. Deseo que no, pero la Unión Europea lleva tiempo estudiándolo. Todo lo que no fuera una transformación modélica, una acción por socio prohibiendo completamente cualquier tipo para su transmisión (sólo por herencia) salvo al club para que este se la venda al primero de la lista de espera, significará que más pronto que tarde, basta con que unos pocos mercadeen, el club caerá en manos de un rico y los hoy socios nunca podrán recuperarlo.
Si algunos miles de socios mercadean todos los años con sus abonos pese a estar estrictamente prohibido, imaginen con una acción que puede llegar a valer no menos de 30.000 €. La madurez (primavera) ha llegado y toca reflexionar sobe decisiones vitales con sensatez, prudencia y altura de miras poniendo al club por encima de todo y todos. No cabe otra.
Fotografías: Imago.
Buenos días. Ayer nos preguntábamos recelosos a qué se referiría la prensa cataculé con eso de “Asalto a la Liga”. Era un titular con un doble sentido acaso no pretendido, pues entre las acepciones de la palabra “asalto” hay algunas que se llevan a cabo a mano armada.
El hecho es que el Barça no asaltó la Liga. Solo podríamos decir eso si hubiera recortado puntos de diferencia al líder, cosa que no sucedió porque el líder (el Atleti) ganó también. Por cierto que ganó merced a un gol de Luis Suárez y a un penalti atajado por Jan Oblak, suceso paranormal a la altura de las apariciones del monstruo del Lago Ness o de una ministra retransmitiendo por Twitter las declaraciones de un programa del corazón. Rara vez para penaltis Oblak y sin embargo ayer sucedió, lo que dio pie a que Sport pusiese un tuit recriminando a Oblak haber parado el penalti que no era. ¿Cómo se le ocurre al formidable guardameta esloveno detener un penalti al Alavés y no hacer lo propio cuando más le necesitaba el barcelonismo, es decir, en la tanda de la Final de la Champions de 2016 en Milán? Ay, amics. ¡Cuán abiertas permanecen las heridas causadas por el Real Madrid en sus grandes noches, y de qué manera escuecen por igual en los andurriales rojiblancos y blaugranas, con independencia de a cuál de los dos equipos le hayan sido infligidas! El tuit tiene cierta gracia, habremos de admitirlo, pero no sabemos si sus autores serán capaces de calibrar los innombrables complejos freudianos que laten en estos dos eternos aliados, unidos por el enemigo común.
Pero ahora vamos con el Atleti. El hecho es que el Barça ganó, y no nos duelen prendas (¿de dónde viene esa frase?) ni se nos caen los anillos (¿de dónde viene esta otra?) en admitir que lo hizo brillantemente.
“¡Festival!”, exclama exultante Sport. “¡Barça total!”, proclama Mundo Deportivo. Si os fijáis, ambos titulares riman. Combinados, podrían formar el lema de una manifestación que los convocados coreen enfervorizados agitando sus pancartas, así como esas esteladas que tanto vamos a ver próximamente bajo el mandato de Laporta y para alegría de los barcelonistas de Zamora, Cáceres y San Pedro del Pinatar.
—FES-TI-VAL. B-A-R-ÇA-T-O-T-A-L. F-E-S-T-I-V-A-L, etcétera.
Decimos que no nos duelen prendas en reconocer que el Barça jugó muy bien ante la Real. Las que sí nos duelen todavía son las patadas del Celta en el partido del sábado, sacudidas no necesariamente sobre las prendas lucidas en Balaídos sino sobre articulaciones y paquetes musculares varios.
Son patadas que nos duelen en el cuerpo místico del madridismo, ya que no fueron propinadas en nuestros tobillos sino en los de los jugadores blancos y ante la estupefaciente mirada cómplice de Melero, el árbitro que pasará a la historia por haber sacado amarilla a Modric por pasar el balón a un compañero.
Marca refleja la vergüenza de la tarjeta a Modric en un magro espacio superior, así como la determinación del Madrid por ir “a la guerra” para que los tribunales deportivos resten al croata esa inverosímil amonestación. El argumento principal de los de Gallardo, no obstante, es la emoción de los diez partidos ligueros que restan tras las tres victorias de los tres candidatos al título. Estamos de acuerdo, habrá mucha emoción, pero sería posible que hubiera más aún si el colegiado hubiera mandado repetir el penalti parado por Oblak. Habría sido lo reglamentario al haber sido invadida el área por varios jugadores atléticos antes del lanzamiento (también por alguno del Alavés, pero el reglamento es en todo caso claro respecto a la necesidad de repetir el lanzamiento cuando el box es invadido por jugadores de ambos contendientes). Así que el Barça no asaltó la Liga, como preveía Sportivo, pero el Atleti sí asaltó el área en el lanzamiento de ese penalti decisivo. Por supuesto, el diario filoindio Marca no lo indica por ninguna parte.
Tampoco lo hace el diario filoindio As, por mucho que rebusquemos en su cantar de gesta de la parada. Es curioso que el tema, al parecer, no pase de ser anecdótico para la prensa, máxime cuando el Madrid sufrió contra el Valencia el rigor del reglamento al obligar el colegiado a repetir el penalti que había atajado Courtois... exactamente por la misma razón por la que trencilla (y sobre todo VAR) debieron ayer ordenar la repetición del que paró Oblak. Sí, nos referimos al encuentro en el cual al Madrid le pitaron tres penaltis en contra de los cuales dos no lo eran ni por asomo, y en el cual debió ser anulado por falta previa a Asensio el único gol valencianista que no fue desde los once metros.
As apunta también que “la Roja arranca hacia Qatar 2022”, recordándonos así que estamos ya en pleno parón de selecciones.
Que Dios nos coja confesados.
El Levante UD derrotó en el último suspiro al Real Madrid femenino (1-2) en el cara a cara entre candidatos a la segunda plaza de la Primera Iberdrola. Aurélie Kaci adelantó a las blancas pero los goles de la pichichi Esther González y de Alba Redondo dieron la vuelta al marcador cuando el Madrid menos lo esperaba.
Los dos últimos partidos ligueros del Real Madrid femenino han terminado de igual modo: con un grito desaforado, con sabor a sentir colectivo, de la guardameta Misa Rodríguez. Hace siete días, su expresión supo a júbilo y liberación tras la victoria blanca frente al Atlético; ayer en Valdebebas, la exclamación fue de rabia ante una derrota inesperada.
La intensidad de sus gestos demuestra lo lejos que ya ha llegado esta primera incursión del Madrid en el deporte profesional femenino. Transcurridas 23 jornadas, la expedición blanca se mantiene en tercera posición —algo inimaginable para un proyecto en pañales — y cada punto, cada partido, cobija una importancia capital. El equipo de David Aznar, una vez cumplidas sus expectativas y con la miel europea a su alcance, ya no sabe ni quiere mirar hacia atrás: su objetivo y su razón de ser se recortan sobre el horizonte. De ahí que partidos como el disputado ante el Levante transcurran con el cuchillo entre los dientes.
Con uno y otro equipo convencido de sus armas, el duelo dejó de lado cualquier narrativa lineal para avanzar a vaivenes, a la espera de un zarpazo en una u otra dirección que tumbase al rival. El Real Madrid repitió el once que venció al Atlético, con la entrada de Marta Corredera por la sancionada Olga Carmona, y por momentos firmó minutos de mucho nivel. Aun así, las blancas, quizás reacias a caer en una trampa, nunca imprimieron el ritmo avasallador mostrado ante equipos de menor envergadura… y cuando empezaron a creer en su superioridad recibieron el revés que probablemente temían.
En cualquier caso, las jugadoras madridistas mostraron la personalidad suficiente para arrastrar con lentitud el partido hasta donde quisieron. Enfrente encontraron a la inspiradísima Esther González, pichichi en solitario de la competición, presta a penalizar cualquier fallo de la línea de creación blanca. Pero incluso así, con el depredador a apenas unos metros de distancia, el Real se afanó en mover el balón de banda a banda para desgastar a su rival y madurar las jugadas. En esa labor destacó de nuevo Claudia Florentino, haciendo olvidar su juventud a base de templanza en el juego con los pies. Intentó siempre encontrar la mejor salida desde atrás, a veces en corto, otras buscando amplitud en la banda, e incluso enviando balones precisos en largo hacia Jessica Martínez.
Las jugadoras madridistas mostraron la personalidad suficiente para arrastrar con lentitud el partido hasta donde quisieron. Enfrente encontraron a la inspiradísima Esther González, pichichi en solitario de la competición, presta a penalizar cualquier fallo de la línea de creación blanca
La paciencia blanca tuvo premio rebasada la media hora de juego. El Levante se había afanado en cerrar el juego de bandas del Madrid, secando con éxito a Sofia Jakobsson, pero fue en el costado opuesto donde el tándem Kenti Robles - Marta Cardona encontró oro. En una de sus intentonas sincronizadas por la derecha pudieron combinar con algo de espacio y el talento de Cardona, que asistió de tacón y en profundidad a la mexicana en una semi ruleta, desbloqueó el camino hacia el gol. A la internada acudió Kenti, que no dudó en centrar raso buscando la segunda línea de ataque, y la asistencia supo rematarla Aurélie Kaci para poner el 1-0.
La confirmación de su superioridad envalentonó al Real Madrid, que firmó sus mejores minutos de juego durante el ecuador del partido. Se multiplicaron Maite Oroz y Teresa Abelleira, tanto en la recuperación como en la construcción, y por momentos consiguieron ahogar a uno de los proyectos más sólidos del fútbol femenino nacional. Con la mirada puesta ya no en consolidar la tercera plaza, sino en lanzar el abordaje definitivo sobre la segunda posición del Levante, las blancas se dejaron arrastrar por el irrefrenable espíritu de conquista del Real.
A la vuelta del descanso, y pudiendo conformarse con el 1-0, el Levante lanzó un contraataque que cazó al Madrid obligado a defenderse sin sus laterales, ya en misión de exploración del cauce del Amazonas. Recularon Ivana Andrés y Florentino pero fue Esther, henchida de confianza, quien dio esquinazo a la joven central blanca para rematar en boca de gol y sumar su tanto número 20 de la temporada. El empate no alteró la actitud conservadora —quizás demasiado— del Levante pero sí aletargó y nubló la vista de las madridistas.
El empate no alteró la actitud conservadora —quizás demasiado— del Levante pero sí aletargó y nubló la vista de las madridistas
Pero ni así, habiendo sufrido la primera emboscada, dejó de buscar el Real la victoria. Y la tuvo en el 74, cuando primero fue Jessica Martínez la que estrelló uno de sus cabezazos con marca registrada en el poste y luego Abelleira quien remató sin suerte el rechace previo. Ya no tendrían ninguna ocasión tan clara, y el 1-1 sólo podía ir a peor. Es probable que para entonces las jugadoras de blanco se sintiesen como los conquistadores españoles que se abrieron paso a machetazos y contra todo pronóstico a través de remotas selvas tropicales: llegados a un punto tan avanzado se hace imposible emprender el camino de vuelta, por lo que solo queda seguir adelante.
Así se enmarañó el Real Madrid femenino, que en el 92 de juego siguió percutiendo sin fijar su línea defensiva. Volvió a fallar Corredera en la salida, corrió en ventaja a la contra el Levante y las piernas frescas de Alba Redondo sentenciaron a una Misa que sólo pudo gritar para mostrar su frustración. La derrota escocerá en el vestuario del Real pero, llegados a estas alturas de temporada, la implicación obsesiva de las jugadoras alegrará al aficionado del Madrid: esta plantilla parece decidida a descubrir medio mundo y a estas alturas nadie se atreverá a sugerirles levantar el pie del acelerador.
Fotografías: Imago.
Dígame así, a bote pronto, quiénes han sido los tres mejores presidentes de la historia del Real Madrid.
Bernabéu ha sido el padre de todo el madridismo. Y después ya que elija la gente.
¿Pero usted a quién pondría?
Hombre, pues yo creo que a Bernabéu, Florentino y Mendoza.
¿Mendoza fue mejor presidente que usted?
R: No. (Risas).
(Extracto de la entrevista de Lorenzo Sanz a La Galerna en 2017).
En la vida sucede que conoces a alguien, que ese alguien te produce una primera impresión, y que solo llegas a completar el puzzle a base de contactos posteriores. En el caso de Lorenzo Sanz, desgraciadamente, nunca pude ni podré completar el puzzle a través del contacto directo, porque se lo llevó el maldito Covid hace hoy justamente un año. Por ello me tengo que conformar con testimonios de terceras personas para corroborar la excelente impresión que me procuró cuando lo entrevisté junto a Manuel Matamoros. Algunos de esos testimonios son de alguien tan cercano como su hijo Lorenzo, que contribuyó a sacar la sección de baloncesto de la nada junto a su padre. Algunas de las personas que aparecen en el reciente y estupendo documental de Movistar, y otras nuevas, han hablado con nosotros (firmo este tributo junto a Athos Dumas) para rendir homenaje a D. Lorenzo.
Un año ya desde el triste fallecimiento de Lorenzo y realmente, como supongo que le pasa a todo el mundo cuando fallece alguien que ha sido parte fundamental de su vida, nunca terminas de hacerte a la idea de que ya no está aquí.
No voy a descubrir que Lorenzo fue para mí algo más que un presidente, pues tenía además la facilidad para hacernos sentir a todos los que teníamos relación con él como parte de su familia. Por suerte para mi, hoy sigo manteniendo contacto cercano con su familia, lo que también me permite sentirme en cierto modo cerca de él, aunque por desgracia ya no esté con nosotros.
Tengo un recuerdo imborrable de Lorenzo Sanz. Fui su gran fichaje en la sección de baloncesto, a través de su hijo Lorenzo que era el responsable de ese área, claro. Estoy muy orgulloso de haber formado parte de aquella plantilla y de haber estado en el club durante la presidencia de Sanz.
Lorenzo me dio justo lo que necesita un hombre que llega de nuevas a un club: un sentimiento de familia. Siempre iba con su sencillez por delante. Siempre con un abrazo, con un “te invito a casa”. Fue un gran hombre. Un líder. Un Señor con S mayúscula. No puedo estar más agradecido al trato personal que me dio.
Ganamos una Liga imprevista y muy recordada, puesto que se decidió en el Palau. Todos recuerdan lo que allí sucedió, pero yo que pasé por ambas escuadras (Madrid y Barça) puedo asegurar que era una rivalidad teñida de gran respeto recíproco. No había odio. Un hombre como Lorenzo, además, jamás lo habría permitido.
Uno de los secretos del éxito que vivimos juntos es que sabía delegar, y lo hacía dando toda su confianza a las personas que tenía a su mando. Su hijo Lorenzo hizo también un trabajo formidable, como lo hizo Sergio (Scariolo) y la generalidad del equipo, particularmente el núcleo de españoles que formaban el corazón de esa plantilla, gente magnífica: Herreros, Angulo, Lucio, Iturbe... Gente que en todo momento me deparó esa cercanía, esa calidez tan española que gocé tanto en Madrid como en Barcelona. Don Lorenzo representaba perfectamente esa calidez. Siempre estaba a nuestro lado, felicitándonos en el triunfo y dándonos su aliento en la derrota.
La sección pasaba por una fuerte estrechez económica, pero Don Lorenzo se las apañó para inculcar ese espíritu de equipo, delegando muy bien, como digo. Todos entendimos esas restricciones y nos aplicamos para sacar lo mejor de nosotros mismos en medio de esas dificultades. Ese fue el secreto del éxito.
Casi no coincidí con él en su etapa presidencial, pero sí mucho mientras fue directivo y vicepresidente. Estaba siempre cerca del presidente Mendoza, era como su ahijado. Juntos y muy cercanos siempre. Ambos mantuvieron una imagen muy cercana.
Era un hombre de barrio y de calle con todas sus virtudes. No concedia ventaja y siempre estaba alerta para mantenerse en el lugar al que accedió de manera tan laboriosa. En lo presidencial, creo que fue una continuacion de Mendoza, si bien con más recursos y más experiencia ante las situaciones a resolver. En lineas generales estuvo acertado, y devolvió al Real Madrid a un punto de presencia de donde nunca tenía que haber salido.
Siempre tuve una relacion cordial con él, más allá de sus responsabilidades. Nunca tuve nada que reprocharle, a pesar de tener que tomar decisiones que eran lógicas y necesarias, pero que entiendo que se vio obligado a tomar creyendo que influiría de manera personal en nuestra relacion de futuro.
Le recordaré siempre con mucho cariño y gratitud. Era un gran madridista, además de un gran apasionado del fútbol. Se propuso el reto de devolver al Madrid al sitio que se merecía. Fueron 32 años de espera y él lo consiguió. Fue el generador del proyecto de la Séptima, renovando el equipo, inculcándonos ese deseo que asumimos con compromiso y como un gran desafío.
También le recordaré siempre como un presidente muy cercano, con un trato muy familiar. Lo sentíamos como un amigo, como un padre, aunque con el lógico respeto derivado del lugar que ocupaba cada uno.
Son muchos los gratos momentos compartidos. Además de las dos Champions (la Séptima y la Octava), llegó también la Intercontinental, que hacía tantos años que no se ganaba. Pero si tuviera que elegir un solo momento me quedaría con su cara de felicidad cuando ganamos la Séptima en Amsterdam. Para nosotros, y para el club, aquel logro representó un antes y un después. Para él, el objetivo cumplido.
Cuando yo llegué al club, D. Lorenzo estaba de vicepresidente. Establecí una relación muy buena con él, sobre todo también porque sus hijos ya jugaban en las divisiones inferiores del club. Enseguida lo identifiqué como lo que era: un hombre humano, cercano, cariñoso. Era increíblemente afectuoso con nosotros los jugadores, y no solo con nosotros, sino con todos los trabajadores de la entidad, del primero al último.
Era un hombre sencillo, directo. En esencia, era un hombre muy normal en el trato. En el cuerpo a cuerpo, puedo atestiguar su gran afabilidad, y hablo por experiencia porque lo tuve como vicepresidente primero, como presidente después y finalmente como amigo. Le encantaba estar siempre rodeado por su familia.
Como presidente, en su momento fue el más importante de la era moderna del Madrid. Consiguió algo que se hizo esperar 32 años: la Séptima. La Séptima y la Octava situaron al club en otra dimensión, propiciando un salto de imagen enorme para la entidad. Se habían estado ganando Ligas y otros títulos, pero no esa tan ansiada nueva Copa de Europa. La Champions nos hizo volver a la elite a nivel mundial, volvimos a ser respetados planetariamente. Su figura marca un antes y un después en la historia de nuestro querido club.
Su madridismo era tremendo, como lo era su gusto por pasar tiempo con nosotros. Alguna vez no pudo pasar por la Ciudad Deportiva, como a él le gustaba, por razones de trabajo, y entonces aparecía por sorpresa en el vestuario en medio de la concentración, allá donde nos desplazáramos. Y allí departía con nosotros. Era sobre todo muy muy madridista.
Lo primero que siento ante la mención del nombre de Lorenzo Sanz es agradecimiento. Fue el hombre que me fichó del Inter, y me trajo al Madrid junto con Capello, Suker, Mijatovic, Seedorf...
Para mí Lorenzo siempre ha sido y será un ejemplo, una referencia. Quería ganar siempre, pero eso no impedía que, cuando perdíamos, fuera el primero en venir a tranquilizarnos y darnos consejo. Siempre fue muy cariñoso, como un padre para todos nosotros.
Como presidente representa con exactitud lo que es conocer el Madrid. Ser el Madrid. Ganar con el Madrid. Siempre he dicho que ser presidente del Real Madrid es más importante que ser presidente del gobierno. Al presidente del Real Madrid se le conoce en todo el mundo, sobre todo si ficha a los mejores jugadores del planeta como hizo él. Junto con Florentino, es el presidente que me trae los mejores recuerdos de las mejores victorias. Antes que presidentes son personas, personas que representan muy bien a este club.
Puede que se hable más de la Séptima que de la Octava, pero los que estamos dentro del club entendemos que son igualmente importantes. La Séptima trae consigo la gloria de recuperar un trono al que habíamos tardado tantos años en volver. Volvimos a la referencia que éramos en los tiempos de Di Stéfano, Puskas, Gento... Lorenzo hizo un equipo para ser campeón, cosa que logramos en aquella Final contra la Juve en Amsterdam. La Octava se logró con un equipo con muchos cambios con respecto a la Séptima. Lorenzo aprovechó muy bien las ofertas que surgieron por algunos jugadores y así logró reformar el equipo y volver a ganar, esta vez en Paris contra el Valencia.
Siempre se dice que sabía mucho de fútbol. Saber, lo que yo llamo saber, sabemos todos. Otra cosa es entender, que es para unos pocos. Él no solo sabía, sino que entendía perfectamente los mecanismos para formar un equipo campeón, cómo forjar un vestuario campeón con los mejores jugadores y el entrenador apropiado.
Me entristece mucho todo lo que tuvo que sufrir. Me alegra que Florentino le abriera las puertas del club en los últimos años. Florentino se le parece en la idea de fichar siempre a los mejores, y también en la cercanía con los jugadores, a los que Florentino también trata con mucho cariño.
J. Bengoechea, Athos Dumas
