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El del día de hoy, de audaz título por cierto, es el número 2.222 de los portanálisis publicados en La Galerna. Son los cuatro patitos del Apocalipsis. En tan magna ocasión, hemos decidido confeccionar esta pieza colectiva, en la que cada uno de los portanalistas nos refiere lo que para él significa escribir la sección. Es el día a día, las tripas del portanálisis, el making-off, expuesto con toda crudeza ante vuestros ojos. Las palabras que se disponen a leer podrían herir la sensibilidad del más artero. No se diga que no avisamos.
Participan en este texto comunal los siete portanalistas más habituales, es decir: Andrés Torres, Rafa Moreno, Barney, Jesús Bengoechea, Quillo Barrios, Mario de las Heras y Sr. Paquito. De manera puntual, ha habido otros portanalistas. Vaya para ellos nuestro agradecimiento.
Francisco Javier Sánchez Palomares
Hoy celebramos el Portanálisis número 2222. Para La Galerna, el Portanálisis es como la Champions para el Real Madrid.
Tanto en la naturaleza como en cautividad, se dan diferentes géneros de Portanálisis y distintas especies de portanalista. Estos últimos principalmente se dividen en el trasnochador, el portanalista que madruga y el que trasnocha y madruga (el más habitual). Hay Portanálisis expeditivos, llenos de ritmo, de esos que no dejan títere con cabeza y muestran lo que los cuatro jinetes del Apocalipsis no pueden o no quieren contar. Hay Portanálisis deliciosos, casi líricos, que saben a sábado por la mañana de vacaciones. También los hay surrealistas, en ocasiones por culpa de su autor y en ocasiones por mor de lo yermo de las portadas. Pero lo que casi nunca falta es sentido del humor, porque si no, ¿para qué?
¿Qué es lo principal para ser portanalista? En mi opinión, estar un poco mal de la cabeza, pero lo justo para no ser incapaz de llevar una vida más o menos convencional sin que los vecinos sospechen en exceso (saludar es importante). De este modo, un portanalista puede ver a Tricicle en una fotografía de los candidatos a la presidencia del Barça, un torero con bisoñé en una de Pedri o un penalti por una mano voluntaria y flagrante dentro del área. Esta característica ayuda a crear imágenes de provecho para el Portanálisis, pero puede ser una lacra en otras profesiones, como la de cirujano; si en medio de la operación el doctor confunde un riñón con una patata asada y se lo come, no tiene efecto beneficioso alguno, ya que puede ser tóxico comerse una víscera cruda.
Tampoco viene mal para ejercer el oficio de portanalista ir con el cartapacio vital cargado de vicisitudes peculiares, de modo que permita manejar con perspectiva los sentimientos irracionales que genera el fútbol. Y cuanto peores hayan sido esas vicisitudes, mejor, porque habrán forjado un caparazón de pasotismo que permite filtrar lo realmente imprescindible para el ser humano: lo innecesario.
Yo creo que algo de eso debió ver Jesús Bengoechea en mí para ofrecerme ser portanalista cuando me atisbó errando —en todos los sentidos— por ahí. Y se lo agradezco. De corazón.
Vamos a por los siguientes 2222 Portanálisis. ¿Cuántas Champions del Madrid contaremos en ellos?
Jesús Bengoechea
Escribir el portanálisis es como tener un hijo. Lo digo porque un buen amigo suele decir que tener un hijo es lo mejor y lo peor que te va a pasar en la vida. Redactar el portanálisis es lo mejor y lo peor que te va a pasar en el día, lo cual equivale a admitir que, una vez lo has dejado listo, el resto de la jornada solo puede ser cuesta abajo y cuesta arriba al mismo tiempo.
Acostumbro a quedarme despierto hasta que han salido las portadas (entre 12 y 12:30 de la noche), escribo las primeras líneas y luego medito con la almohada el desarrollo del mismo. Unas horas después, madrugo para finiquitarlo. Los minutos de espera hasta que cada medio anuncia en Twitter sus primeras planas están preñados de anticipación, hastío, excitación y somnolencia. Ya sé que es imposible que todas esas cosas sucedan a la vez, pero también es imposible que exista el portanálisis y ahí lo tenéis, 2.222 veces imposible. Confeccionarlo tiene algo de adictivo y de autodestructivo. Siempre quise sentirme escritor maldito, pero mi naturaleza excesivamente convencional me lo impedía. El portanálisis ha llenado ese vacío. Me falta algo de droga para conseguir completar el malditismo, pero para qué voy a obrar la redundancia de las anfetas o el LSD si ya tengo el portanálisis.
Esta celebración de las 2.222 ediciones de la sección representa una ocasión tan buena como otra cualquiera para rendir homenaje a Alfredo Relaño, verdadero muso de su existencia tras la creación de un género, el astracoantiflorentinismo, que tanto nos inspiró. Hemos de dar gracias al cielo por la improbable deriva del mejor periodista deportivo del país (no hay ironía alguna), enloquecido en una cruzada de portadas antimadridistas que nos sirvieron de sustento durante años. Relaño ya no dirige As, y de verdad que le echamos de menos, también sin ironía. As sigue ahora una línea mucho más racional, más aburrida por tanto, y nos ofrece muchísimo menos juego. Ya sabemos lo de Orson Welles, el Renacimiento y Suiza. As vive ahora en plena era reloj de cuco.
Nos quedan, menos mal, Sport y Mundo Deportivo, que raramente renuncian a proporcionarnos su dosis matutina de regocijo. Cuando todo parece perdido, y la sosería prevalece en la central lechera, siempre puedes confiar en los estrambotes cataculés para salvar la mañana. En cuanto a Marca, no suelen llamar mucho la atención. Abogamos fuertemente para que los colaboradores de Radio Marca pasen a ser portadistas, a fin de darnos algo de cancha. Necesitamos unas buenas dosis de ese antimadridismo sarraceno impregnando las primeras planas. Los portanalistas tenemos familias que mantener. Todo esto no descarta que Marca meta ocasionalmente la pata, en ocasiones de manera rotunda, favor que nos hace Juancho Gallardo para mantenernos atentos.
El portanálisis es nuestra dicha y nuestro flagelo. Nadie nos pidió que lo hiciéramos pero ahí seguimos, inasequibles a la cordura, en un afán excéntrico y perturbador. Pero ¿por qué prestáis atención a esas tonterías de portadas?, nos dicen a veces. Alguien tiene que hacerlo, solemos replicar, sin pensarlo mucho. Tratar de explicar el delirio sería como tratar de explicar el madridismo.
Quillo Barrios
Recuerdo que el primer día que Jesús Bengoechea me propuso escribir un Portanálisis pensé que se había vuelto loco. Han pasado años y lo sigo pensando. Sin embargo, mientras lo hago, también agradezco que me permita escribir en la que es, para mí, la sección más especial de La Galerna.
Armar un Portanálisis tiene mucho de imaginación, más de lo que la gente puede pensar. Al final, la prensa deportiva española es previsible y, salvo contadas ocasiones, las portadas son sota, caballo y rey. Recuerdo minutos muertos mirando al techo buscando qué hacer tras ver la nada más absoluta en las primeras páginas.
Debo reconocer que mi salvador ha sido, unas cuantas veces, el bueno de Alfredo Relaño. Había columnas suyas que eran directamente una llamada a la puerta del Portanálisis. Llegó un momento en el que me leía su opinión a la vez que abría las portadas del día. No merecía menos el hombre que llegó a tildar de "vergonzante" la Novena del Real Madrid.
Amiguete Barney
El Portanálisis es, ante todo, un reto. La primera vez que Jesús Bengoechea me propuso hacer un Portanálisis dudé. Mi modo de escribir se basa en la documentación, la preparación, el análisis y la recopilación de datos para, con todo ello, componer un artículo que tenga sentido, con un hilo conductor claro. En una web tan dada a combinar el fútbol con la música o el cine, la comparación para mí sería que un artículo es como componer una banda sonora: crear algo, una melodía, un ritmo, a partir de una historia que quieres contar. El Portanálisis es puro rock and roll, es Joe Satriani jugando con el público entregado a su ritmo, es Jimi Hendrix improvisando con la guitarra a pecho descubierto o a calzón quitado. No hay tiempo para contar una historia, no hay plazo para buscar en las hemerotecas, hay que lanzarse al folio en blanco con lo que los “artistas” de las portadas de la prensa nos hayan regalado ese día.
El Portanálisis es un reto, como decía, y a mí me gusta afrontarlos, así que le dije a Jesús que contara conmigo y desde entonces llevo ya casi medio centenar. Al principio los escribía antes de acostarme. Esperaba a las portadas y me ponía a darle a la tecla, pero me acostaba pasadas las dos de la mañana, algún día sobre las tres si la sosería de las portadas no daba juego. Como uno va teniendo años, es más madrugador que trasnochador, así que de un tiempo a esta parte los escribo sobre las siete de la mañana. Tomé esa decisión una madrugada en la que Sport no sacaba su portada y me pasé un buen rato actualizando su página o siguiendo su cuenta de Twitter. No solo quemé millones de neuronas leyendo cosas absurdas, sino que pasé tanto tiempo que el rastreador de Google o las cookies, o lo que me espíe desde el lado oscuro, se pasó la semana siguiente ofreciéndome camisetas y merchandising del Barça por si me interesaba. Las cosas de Internet, unos días me ofrecen “maduritas” en mi barrio y otros, un bar gay cerca de mi lugar de trabajo. Me espían, pero los tengo despistados.
Anyway, escribir el Portanálisis es una escuela magnífica, un aprendizaje, y veo que con el tiempo incorporo pequeños trucos para ligar una portada con otra y encontrar una relación entre ellas. Hay días en que es muy sencillo: cuando el Madrid palma (regocijo general, el equipo es un desastre, ¡hay que quemar el club!) o cuando el Madrid gana tras una corrección del VAR (hubo días en que eso ocurría y todas las portadas lo llevaban de modo despectivo a la primera plana). Pero hay días en que no hay noticias y te encuentras una supuesta crisis en el Madrid, un interés blanco por alguien que sabes que nunca llegará, una soplagaitez sobre Messi y un nuevo acercamiento de Lautaro o Neymar al Barça. Con todo ello, cojo la guitarra, aporreo el teclado y vomito algo mezclando a Zidane, Oliver Sacks, Bartomeu y Goebbels. Como diría Bart Simpson: “¡Mooooola!”.
Rafa Moreno
A mí que me registren. Lejos de mí el rumor indecente que asegura que pertenezco al antipático gremio de portanalistas de esa web llamada La Galerna. Alguna vez me he topado con ella y menuda caverna, amics. Se empeñan allí en defender lo indefendible. Insisten día sí y día también en que la prensa deportiva no quiere bien al Real Madrid. Difunden el bulo de que el periodismo patrio es sesgado, malintencionado y de bajísimo nivel, como si estuviera hecho por y para niños de cinco años, cuando de todos es sabido que los niños no son culés porque así lo quiera la prensa, sino porque así lo quieren los valors, el estilo, el césped, el balón y Juanma Lillo, sentado a la derecha de Pep Guardiola, sumo hacedor de un juego llamado fútbol que ahora sabemos destilar en teoría y praxis gracias a los analistas que abundan, con Maldini a la cabeza, ese pionero.
Más de una vez he sentido el impulso de responder a uno de esos portanálisis zafios que se me atribuyen, pero siempre he abandonado la idea al pensar que una respuesta a mí mismo sería interpretada como un caso severo de doblez, y los observadores objetivos de la realidad no podemos permitirnos semejante cosa sin generar desconfianza. La neutralidad nos exige mantenernos al margen de filias y fobias, de bufandas y forofismos, tal y como hacen a diario en las redacciones de Marca, As, Mundo Deportivo y Sport, medios informativos que limpian, fijan y dan esplendor no solo al idioma, sino también al rosario de la Aurora, al coño de la Bernarda y a la casa de Tócame Roque. No podría contestar como merece a un portanálisis propio porque eso supondría bajar a la altura de mí mismo, cosa que no solo resulta inconveniente por prestigio, sino sobre todo imposible para alguien que se esmera en ser lo más parecido a quien jamás ha escrito un portanálisis.
Confieso, sin embargo, que lo hago en secreto. Admito que algunas mañanas me levanto temprano para deleitarme con la siempre fina información de las portadas deportivas y a veces ensayo apenas unos párrafos en defensa de la independencia mil veces contrastada de nuestros medios, en favor de la causa del tiki-taka como modus vivendi, del VAR como justicia poética y hasta de Javier Tebas, adalid de todo lo que es justo en nuestro fútbol. Confieso incluso que algunos de esos párrafos se detienen en mostrar con datos —información, no opinión— que, efectivamente, el Real Madrid es una institución caduca, casi dictatorial y engreída sobre cuyas victorias siempre cabe arrojar lógicas sospechas y de cuyas derrotas siempre es sano alegrarse. Pero luego recuerdo que ya hay suficientes informadores que realizan a diario esa noble labor de liberación de cadenas y se me pasan las ganas de darle difusión a mis contraportanálisis.
¿Para qué?, me digo. No me gusta eso del intrusismo cuando ya está tan bien cubierta la cuota de periodistas objetivos en este país: periodistas que contrastan fuentes, periodistas que aman el deporte sobre todas las cosas, periodistas cuyas preguntas en las ruedas de prensa deleitan a propios y a extraños, periodistas que investigan y publican exclusivas de un valor que ya quisieran para sí Woodward y Bernstein. ¿Para qué meterme yo a hacer su trabajo si ya lo hacen tan bien ellos? ¿Para qué responderme a mí mismo si ya ha salido publicado el portanálisis y ni siquiera figura mi nombre en la firma? Mejor lo dejo y sigo leyendo La Galerna, no vaya a ser que no pare de crecer en difusión y las personas de bien se pierdan, se desorienten, o se hagan madridistas por mi culpa. Mejor le digo hoy mismo a Jesús Bengoechea que ya está bien de contar conmigo para semejante tropelía, que ya no más, que jamás escribiré el portanálisis que todos se empeñan en atribuirme. Como si no me conocieran. Me quedaré aquí sentado. Es probable que me estén observado. Mejor. Así sabrán qué clase de persona soy. Ni siquiera voy a matar a esta mosca.
Andrés Torres
El agua repiqueteaba violenta contra el alfeizar de la ventana. Mis ojos se perdían en el horizonte de aquella tormenta, en aquella mañana oscura e iracunda.
Madrid amanecía sombrío, casi sucio, mientras el aguacero descargaba su furia sobre el asfalto. Yo apuraba mi taza de café de antes de ayer. Al tiempo rascaba las puntas capilares de mi mentón, poblado por una dispersa y triste barba de tres días. Sin duda, no era la mejor mañana para el glorioso propósito al que me había encomendado tal día como aquel.
Con decisión, me levante de mi mesa y sume mi taza de café al atascado y mohoso fregadero de aquel tugurio convertido en una suerte de pensión en el centro de la capital. Agarré de un pálido perchero mi posesión más preciada, mi gabardina, y salí a la calle a desafiar al aguacero. Tuve suerte y un taxi me rescató antes de que mi ser se empapara del todo.
Dentro del vehículo y camino hacia mi aciago destino tuve tiempo de pensar. No debería haber tardado tanto. Tendría que haber ido antes. Él era mi amigo. Mi camarada. Un valiente soldado con el que compartía trinchera. Lo dejé tirado. Tendría que haber ido antes. Los pensamientos ponzoñosos se agolpaban en mi cabeza en una espiral de culpa que, desde entonces, nunca me abandonó, sino que me empujó a un torrente de wiskis sin hielo, cafés de antes de ayer y pensiones de mala muerte.
El taxista, parco, anunció la llegada a mi destino. Efectivamente, el tétrico e imponente Asilo Mental marcaba su lúgubre contorno bajo los flases de la tormenta. Fui directamente donde iba, sin miramientos, sin duda, sabía dónde lo encontraría, si es que aún estaba vivo, de cuerpo presente para entendernos, lúcido si me apuran, no una carcasa vacía.
El corredor del Asilo Mental me resultó eterno. A ambos lados del pasillo, de aquellas hileras celdas convertidas en habitaciones de hospital de paredes acolchadas, se proferían gritos y lamentos delirantes, propios de mentes rotas, de sueños hechos pedazos, inherentes a pingüinos, payasos y espantapájaros criminales. La última puerta me esperaba.
Un chirrido espeluznante al abrirse los goznes anunció mi llegada. Cuando lo vi, harapiento, acurrucado en un rincón entre innumerables gurruños de la prensa deportiva, comprendí que el destino de mi amigo, como el mío, era el abismo de la locura.
—¿Cómo estás? ¿Te acuerdas de mí?
Él me miró curioso, casi pedigüeño, como una sucia paloma de la ciudad, coja y tuerta, que aspira a una miguita de pan.
—No me lo puedo creer —suspiró— Por fin has venido.
—Perdóname. Tendría que haber venido antes.
—Es pronto.
Me contestó mirando un reloj imaginario en su macilenta muñeca.
—Son las diez de la mañana. Le dije.
—Es la hora del portanálisis. Contestó
No esperaba la respuesta. Al menos no de un modo tan inmediato.
—Sí, es su hora. Era su hora al menos. Repuse.
—Portanalisis, portanálisis, portanálisis, portanálisis, portanálisis, portanálisis…
Estuve tentado de llamar a un loquero para detener la letanía cósmica en la que parecía haberse sumido mi amigo, pero luego recordé que aquí, en este Asilo Mental, la única terapia era la de las porras.
—Tranquilo. Todo está bien. Al final no me has dicho como estás.
—No estoy. Contestó airado.
—No bebo, no como, no duermo. Sólo desfilan portadas en mi cabeza. Portanalisis, portanálisis, portanálisis, portanálisis, portanálisis, portanálisis…
—Ya pasó mucho tiempo de aquello. Dije para tratar de atajar el bucle.
—Ouija Today, Hernia Chronicle, el diario de Godó ¡Grande de España! Contestó.
—Qué tiempos aquellos. Le dije.
Tomé su mano y sus ojos, vacuos, vacíos, se posaban sobre mí asustados.
—Tengo miedo. Me dijo.
—¿De qué, viejo amigo? Pregunté compasivo.
—¡De los editoriales de Freddy! Clamó.
—Freddy está jubilado —musité con ternura.
Se hizo el silencio. Mi amigo parpadeo repetidamente. Enganchó una cucaracha de la pared y se la comió con fruición. Se hizo el silencio hasta que de repente gritó.
—¡¿Te acuerdas de aquel portanálisis?! —Chilló.
—¿De cuál? Hicimos 2.222 portanálisis en La Galerna. Quise replicar con ternura.
—Karim, Karim, Karim, Caso Valbuena, cintas de vídeo, cuernos, sexo, Selección, Francia, Karim, Karim, Karim…
Sonreí.
—Claro que me acuerdo, amigo. Aquel PA lo hicimos a seis manos. ¿Te acuerdas?
—Manos, manos. Seis manos, seis. ¡Rafa! ¡Jesús! ¡Andrés! Seis manos, pulpo, pulpo, Cthulu… ¡Cthulu, Cthulu, Cthulu, Cthulu!
Súbitamente mi viejo camarada agarró mi cuello con violencia mientras sonreía pérfidamente mostrando toda una fila de dientes amarillos presidida por afilados incisivos. Me desembaracé de él y lo arrojé a una esquina donde él, demente, comenzó a darse cabezazos contra la pared.
Abandoné la habitación apesadumbrado. No pensé encontrarlo tan mal
Antes de irme me asomé por la ventanilla de su puerta de metal y dije:
—Adiós, Jesús.
Y pulsé el botón de emergencia.
Atención a todas las unidades. Seguridad. Acudan a la habitación 13. Paciente Jesús Bengoechea. Portanalista.
Fue lo último que escuché por la megafonía antes de abandonar aquel pozo inmundo donde acabaría tarde o temprano escuchando a Juanma Castaño En El Partidazo.
Destino de portanalista.
Mario de las Heras
Buenos días. Hay dos clases de portanálisis: el nocturno y el diurno. Si hay suerte puede haber alguna portada tempranera para ir tirando y no acabar a horas intempestivas, aunque a veces esas horas son las mejores. Marca suele ser la más puntual.
Después As y luego las cataculés, que dicho así suena a grupo femenino de La Movida, pero no es nada de eso. Las portadas cataculés no son nada de La Movida sino una suerte de manual folclórico, aunque sean de vida disoluta.
Siempre me he preguntado por qué salen tan tarde. Yo me he imaginado muchas cosas extraordinarias de todas esas redacciones y ahora me sale imaginarme otra más, como si esto fuera otro portanálisis y no su celebración.
¿Qué harán esos directores y redactores con las portadas? ¿Las dejan en remojo antes de publicarlas? ¿Las dejan reposar como el vino? Yo voy a reconocer que estos tintorros son mis preferidos y siempre los dejo para el final.
Cómo no venírseme a la cabeza aquella grandiosidad, ya objeto kitsch, de “42 millones para tapar vergüenzas”. Es como uno de esos anuncios de productos antiguos para la salud que venían antes en los periódicos como ahora vienen esos otros anuncios tan poco discretos. Como un anuncio de un viejo tónico reconstituyente que no era tal.
Uno siempre sueña con una portada así, como el matador con un gran toro. Portanalizar tiene mucho de torear. Hay miedo en la espera. Hay que ver aparecer al cornúpeta y salir ahí y coger el sitio y fajarse, dominar y tratar de convertir en algo parecido al arte o al humor esas embestidas, tantas veces alucinantes. Marca es como el niño aplicado de esta clase de cuatro, el que casi siempre se sabe la lección. Otra cosa es As, el diario catatlético que finge ser madridista.
Cuántas veces ver esa portada es como ver a Torrente en la escena en que camina borracho por las calles de Madrid con su bufanda del Atlético y en una esquina se da cuenta de que se aproxima un grupo de madridistas de celebración y mete su bufanda rojiblanca en una alcantarilla y se pone a gritar: ¡Hala Madrid!, mientras aquellos pasan de largo.
En una portada anodina hay que soñar, que mejor forma de vivir, y en una portada gozosa, carnosa, suelen convivir lo grotesco y lo sibilino, aunque en este caso, con frecuencia, ambas cosas parezcan indistinguibles.
La dureza del portanálisis es su inmortalidad; y la misión suprema del portanalista es desenmascarar y mostrar desnudos esos frontispicios disfrazados. Un portanalista es un desnudista de lo encubierto y un exhibicionista de la obscenidad.
En el portanálisis le quitamos todos los días la ropa a las portadas de los diarios deportivos para que las veáis como Dios las trajo al mundo. Y hoy ya van 2.222 veces.
Pasad un buen día.
Buenos días, galernautas. España ganó a Croacia en la prórroga. La selección de Luis Enrique jugó bien. Unai Simón, Pedri y Morata comenzaron fallando estrepitosamente y terminaron realizando un gran partido; golazo del delantero, paradones del portero y buen encuentro del centrocampista.
Ante estos hechos, la respuesta es clara: fichar a Morata (para el Real Madrid, claro). Al menos eso es lo que deduciría alguna mente preclara, como la de Isaac Fouto, que atesora vaticinios acertadísimos (?). Ved:
Mezclar los churros con Las meninas es el deporte nacional, pero no es recomendable (y el museo del Prado no permite comer en el interior de sus salas). Que Morata realizase un buen partido ayer y que Mbappé fallase un penalti, no debería dar pie a ninguna mente sana a colegir de ello que el delantero español es mejor que el francés. Por muy español que se sienta uno, negar la realidad es absurda. Del mismo modo que no tenía sentido decir que Morata era mejor que Benzema.
Pero tampoco nos vamos a explayar en esto, a Fouto, las leches se las da la realidad (bueno, y en ocasiones Manuel Matamoros), solo hay que sentarse y esperar.
Reconocemos el buen partido de España y el mérito de avanzar a cuartos de final, pero nos sigue costando horrores identificarnos con este equipo. El motivo principal es el halo de antimadridismo que lo rodea. Toda la fauna que fuera del deporte está en contra de la idea de España como nación y del Real Madrid como institución, apoyan fervorosamente a la selección de fútbol. Es una paradoja extraña, pero esta polarización expulsa a muchos aficionados (que no tienen la política ni el odio como objetivos vitales) del combinado nacional.
El rival de Espala será helvético. No, no nos referimos que la selección se enfrentará al equipo de don Manué Ruiz de Lopera, sino a la selección suiza, que derrotó contra todo pronóstico a la todopoderosa Francia. Aunque no se puede descartar la conexión verdiblanca con Suiza —más allá de la militancia en las filas béticas del jugador helvético Johann Vogel—, ya que el antiguo nombre del país, Helvetia, procede etimológicamente de la palabra Helvetii, que denominaba a una antiquísima tribu celta que moraba por los prados suizos. Y ante esta apabullante prueba, ¿quién podría negar que el famoso cántico ¡viva Helvetti! no proviene también de ahí?
Si contra Croacia había madridistas con el corazón dividido por la presencia de Lukita Modric, contra Suiza, los patriotas españoles que aúnen a esta condición la de delincuentes financieros no sabrán muy bien a qué selección apoyar.
Marca viene hoy con una portada horizontal porque la eligieron tumbados. En ella, aparecen muchos futbolistas de la selección y un señor mayor feliz. También, al fondo y arriba a la derecha de la instantánea, observamos a los palmeros de Ecos del Rocío amenizando la celebración cañí. Entre los futbolistas españoles, podemos ver a Harry Potter entre el indetectable Koke y Laporte. Pero un análisis más sosegado de la fotografía nos saca del error, en realidad, Harry Potter es Pedri.
Marca elige la palabra inolvidable para el titular, como el bolero de Julio Gutiérrez.
As se ha levantado con ánimo bautismal y ha decidido sacarse de la mano el nombre de tiqui-casta para definir el estilo de juego español (o ADN, como diría un buen culé). En fin, corramos un tupido velo ante esta bobada.
“Campanada suiza” destacan en la esquina superior derecha. No deja de ser curioso que Suiza dé la campanada y pase a cuartos. ¿Qué será lo próximo, las uvas?
La verdad es que los madridistas sentimos pena por la parte que le toca a Benzema, que ha firmado un magnífico retorno a la selección, pero insuficiente para el progreso de los franceses. De igual manera, lamentamos la marcha de Croacia porque tal vez el partido de ayer fuese el último de nuestro Lukita en un torneo grande de selecciones. Respeto máximo.
Pero lo mejor de la portada de As es su parte inferior derecha, en la que honran a nuestro defensa Azpilicueta con una botella de vino. Entendemos que por el gran gol que consiguió ayer de cabeza.
Como es habitual, la prensa culé optimiza recursos y utiliza el mismo adjetivo para describir la victoria española. Épico el Sport y épica el Mundo Deportivo, que ahora se lleva mucho el lenguaje inclusivo. El diario del conde de Godó, ¡grande de España!, ilustra su titular con una hermosa y amorosa imagen de Luis Enrique jugando con Busquets.
Pasad un buen martes y no olvidéis decir en vuestras conversaciones de bar que Morata es mejor que Mbappé y que hay que ficharlo para el Madrid ya.
(La tormenta se desata cuando un artículo en Marca anuncia que el Real Madrid ha comunicado a Ancelotti que no habrá más fichajes que, en el mejor de los casos, Mbappé o Haaland, y que el técnico italiano ha decidido aceptar el reto. Como es habitual, a fin de hacer más entretenida la experiencia, disfrazaremos las identidades de los participantes en el chat).
She: Mbappe o Haaland nos darían un salto importante de cara al gol pero por sí mismos no son suficientes. No son CR ni Messi. Con Mbappe estamos viendo que, aun rodeado de estrellas, sigue necesitando de un juego que le acompañe. Deschamps es más malo que el veneno y Mbappe no puede hacer nada ante eso. Para mí el fichaje es Ancelotti. De su capacidad para sacar un rendimiento mayor a cada uno y al conjunto depende la temporada. A mí por ejemplo me motiva más ver a Odegaard con Carlo que con Zidane. Lo mismo pienso de Rodrygo. Le tengo fe a Carletto.
Macca: Pues yo creo que, "solo" con la incorporación de Mbappe, y con el logro de algunas bajas, el Madrid le estaría dando un muy buen equipo su entrenador.
Juan: La clave es esa. O fichan GOL, o va a ser muy difícil competir. Yo lo veo claro. El Madrid ganó la Liga hace dos temporadas con un ejercicio defensivo impresionante, pero eso solo sucede una vez. No puedes tener la mitad de gol que con Mou o treinta goles menos que hace cuatro años. Así no puedes competir. El Barcelona tiene entre Messi, el Kun y Griezmann una delantera con 70 goles, el Madrid tiene a Benzema y a... Benzema.
She: Lo de ganar Ligas casi exclusivamente sobre la base de una gran fortaleza defensiva ha sucedido más de una vez. Mira al Atleti.
Juan: Pero es que el Madrid no es el Atleti, no sabemos jugar a eso.
She: Hablas de los 70 goles del Barcelona. El gol del Barça se diluye como un azucarillo cuando juegan contra equipos competitivos (incluido el Madrid). Esa estadística te la infla el Eibar.
Juan: Sí, pero es que las Ligas las pierdes contra el Eibar. ¿Con cuántos grandes perdió el Real Madrid el año pasado? El año pasado el Atleti ganó porque tenía a Luis Suárez. El Madrid con Luis Suárez hubiese ganado la Liga. O el Barcelona. Lo que te digo: hay que fichar GOL.
Juan: Las Ligas las pierdes contra el Eibar. ¿Con cuántos grandes perdió el Real Madrid el año pasado? Lo que te digo: hay que fichar GOL
Paddington: Para mí con lo de ahora no somos favoritos a nada. El Atleti y el Barça sí se van a reforzar y van a ser mejor equipo. No es solo el gol. Nosotros perdemos a nuestra pareja de centrales titulares. Ramos se ha ido y Varane parece que también. ¿Haremos algo al respecto?
She: Tampoco hay gran cosa en el mercado. ¿A quién ficharíais para el Madrid? Que esté a la altura, me refiero.
Paddington: Yo ficharía a quien dijera una dirección deportiva realmente profesional, no unos que solo saben fichar lo evidente, como los de ahora. El problema es que el tiempo de fichar lo evidente ya no existe. Eso se podía hacer antaño. Ya no porque económicamente no puedes competir. Por lo tanto, el tiempo de fichar al futbolista molón de cada campeonato ha pasado. Necesitas, te urge, una dirección deportiva competente para detectar talento y desarrollarlo. Falta ahí alguien que desempeñe una labor profesional. JAS hace muy bien otras cosas, pero no eso. Hay que hacer hueco a alguien más en el organigrama. No puedo aceptar el mensaje de "el problema era Zidane, con Carlo se arregla todo". El club, que ha hehco una labor enorme en lo económico, lo social, etc. deportivamente en cambio está paralizado y lo supedita todo a Mbappé o Haaland. Puede ser el cuarto año así. El cuarto año con los mismos análisis y las mismas conclusiones. Cuatro años en los que los errores han superado por mucho a los aciertos. Cuatro años sin saber resolver el problema del gol. Paralizados desde hace cuatro años porque el único plan es "ficharemos a Mbappé dentro de cuatro años".
She: Discrepo. Se han hecho muchos fichajes, otra cosa es que no todos hayan salido bien. Pero nada de que se ha fiado todo a la perspectiva futura de Haaland o Mbappé. Jovic, Militao, Hazard, Mendy, Rodrygo, Odegaard, Kubo, Brahim, Valverde... Casi todos estos fichajes fueron muy aplaudidos. Otra cosa es que el resultado no haya sido el esperado, o al menos no hasta ahora. Que habrá que ver si fue por mala elección, que no lo niego. Pero no creo que se pueda decir que no se ha hecho nada, Claro que se ha hecho.
Paddington: Para mí, el Real Madrid no ficha mejor que el tuitero medio. No puede ser que los mandos directivos no asuman responsabilidades. Estamos haciendo el ridículo con la gestión del talento joven. Es el ejemplo perfecto de que improvisan. Fichan y no saben qué hacer luego. O voy más allá: fichan talento joven pero luego toman otras medidas que entorpecen el que ese talento se desarrolle. Política de jóvenes. Lo planteas como algo estratégico. Perfecto. Pero es una mera enunciación. Tienes a uno de los mejores captadores de talento del mundo, Juni, pero todo muere en Juni. Luego no hay ningún plan para desarrollarlos. No digo que haya un mal plan, no. Es que no saben qué hacer con ellos. Cuando cualquiera de esos chicos aterriza en Barajas el club no tiene ni idea de cómo gestionarán a corto plazo su carrera.
She: Eso que dices es muy injusto. Aquí mismo hemos dicho decenas de veces que Florentino se había adelantado a los tiempos fichando talento joven. El tuitero medio del que hablas no hubiese traído a Varane, Casemiro, Odegaard, Vinicius, Valverde o Mendy. Dices que todo lo hemos fiado, de cara al gol, a esperar a Mbappé o Haaland. No es verdad, se intentó Jovic, pero aparte de eso, ¿a quién vas a fichar, a un Gerard Moreno, como dicen por ahí? Pero si Gerard Moreno van a ser 100 de cláusula, porque el Villarreal no te lo va a vender por menos porque eres el Madrid, y es que por poco más de 100 kilos a lo mejor ya te traes a Haaland o Kane. El tema es que esos fichajes no galácticos pero sí resolutivos están en equipos que no venden al Madrid, que se remiten a la cláusula. Por eso la duda: ¿fichas a Gerard por el precio de Haaland?
Macca: Obviamente no pago ni loco eso por Gerard Moreno. Hemos perdido un tercio de la facturación por el Covid. Esto no se puede olvidar. Que la irresponsabilidad de otros como el Barcelona, que no hace más que fichar pese a su catastrófica situación, no nos haga olvidarlo. Y tampoco olvidemos la fecha. 27 de junio. Queda todo el verano por delante. Paciencia.
She: Eso que dices es muy injusto. Aquí mismo hemos dicho decenas de veces que Florentino se había adelantado a los tiempos fichando talento joven. El tuitero medio del que hablas no hubiese traído a Varane, Casemiro, Odegaard, Vinicius, Valverde o Mendy
Kuwait: Si paciencia yo voy a tener. Pero me preocupa que el club deslice que el objetivo es recuperar a Marcelo e Isco. Ahí hemos estado antes, y con resultados bien conocidos.
Pancho: Lo que me asombra es que os preocupe tanto que el club deje caer que la idea es que Ancelotti recupere a Marcelo o Isco. Ese es el mensaje correcto que debe enviar el club para no devaluar la mercancía. A lo mejor así consigues colocarles, y si no lo consigues al menos transmites la idea de que quedárselos no es ningún trauma. Una cosa es que sepamos que Marcelo o Isco estén como estén, y otra que transmitamos al mercado que estamos desesperados por librarnos de ellos. El mensaje de “Ancelotti va a sacar lo mejor de Isco” nos puede tocar las narices, pero es el más inteligente que puedes emitir. Lo que no es inteligente es soltar “ojalá Bale se vaya, hoy mejor que mañana” o “mi tobillo nunca volverá a ser el mismo”. Esos sí que son los mensajes que a mí me sacan de quicio. De cara al mercado, tenemos que transmitir que todos los jugadores que son activos actuales de la plantilla son la mismísima h...
She: Totalmente de acuerdo. Cada vez que habla Hazard sube el pan (es decir, baja su cotización). Y creo es una evidencia que si mañana llega alguien con una oferta por Isco, el propio presi hace de chófer para llevarle a los brazos del malagueño.
Kuwait: Lo que quiero decir, Pancho, es que el Madrid puede filtrar misa con Isco y Marcelo. Los Directores Deportivos ven fútbol y lo ven repetido. Las conclusiones ya las sacan ellos. Y sí, creo que el Madrid debe mostrar que estamos desesperados por sacarlos del equipo. El rédito es librarte de 20 millones en fichas.
Pancho: Claro. ¡Pero es que si devalúas la mercancía con tus declaraciones no se van ni gratis! Porque nadie querrá pagar sus fichas. Yo asumo que el Madrid daría por bueno que se fueran de balde.
Paddington: No cambiéis de tema. Sigamos con la gestión del talento joven. La política de cesiones, capital para desarrollar ese talento, ha sido un verdadero dislate. Casos como el de Lunin, un portero con un potencial tremendo, que en tres temporadas cedido ha jugado solo media temporada. Un chico del que, nada más llegar al Valladolid, su entrenador dijo que no lo quería. Pero ¿alguien del club había indagado sobre cuál era la opinión del técnico que lo iba dirigir? Nadie, nada. Kubo, un prototipo Barça que lo mandan a un equipo de picapedreros. Y, como no ha ido lo suficientemente mal, termina en el único equipo más picapedrero todavía, el Getafe. Reinier, 25 millones se pagaron por él hace dos años, y lo mandan al equipo con un roster más amplio de atacantes de toda Europa. 5 partidos ha jugado. Y todo esto ha sucedido porque no hay ningún plan de formación, porque no saben qué hacer con esos chicos, porque actúan por mero impulso. Pero es que no son sólo las cesiones. El club mismo actúa creando un contexto contrario a ese desarrollo. Fichas a Vinicius como jugador bandera de esa política, y al año siguiente te traes como jugador franquicia a uno en su misma demarcación, con la agravante de que los dos, Vinicius y Hazard, son jugadores marcadamente de izquierda. No pueden jugar en otra posición. Pues has matado al chico. Y fichan a Hazard porque el club se pierde enunciando que pretende una política de captación y formación de jóvenes jugadores, pero lo dice con la boca pequeña. Luego exigen como si tu plantilla no estuviera trufada de jóvenes jugadores. Quieren que formemos jugadores como el Borussia Dortmund o el Ajax, pero pretenden que los resultados sean como los del Bayern de Munich o el City. Por eso fichan a Vinicius, y luego fichan a Hazard. No hay un plan. Son meras proclamas que se contradicen con las objetivos que luego se marcan.
Pancho: Solo tienes razón si se entienden las cosas desde el dogmatismo. Que apuestes primordialmente por los jóvenes no significa que no fiches un Hazard si se pone a tiro. Otra cosa es que esa estrella que fiches juegue en la misma posición que el joven más prometedor. Ahí sí que hay contradicción. Pero ojo: a la gran estrella prácticamente no la hemos visto y el joven prometedor no ha aprovechado la ocasión, o no como se esperaba. Entonces a lo mejor el problema es más de nombres que de idea general.
Paddington: El Madrid es el club con menos gol de todos los que iban a formar parte de la Superliga con categoría de fijos. Con respecto a muchos con una diferencia alarmante. Y todo lo que tenemos desde hace tres años es esperar a Mbappé. No han sido capaces de aportar una sola decisión efectiva que corrija ese defecto que nos limita por completo. En mi opinión Zidane hizo un milagro el año pasado con lo que tenía. Si quitas a Benzema tenemos menos gol que el Getafe. Y nos tuvo luchando por la Liga y por la Champions hasta el final.
Pancho: Sí que han fichado para paliar ese déficit, ya te lo hemos dicho. Otra cosa es que se hayan equivocado en esos fichajes. Es evidente que ni Jovic ni Mariano funcionan, y un escenario en el que sí lo hagan se antoja ya muy improbable. Pero cuidado, eso pensábamos hace nada de Militao y mira. Puede ser que Zidane hiciera un milagro. Por eso le insistieron en que se quedase.
Paddington: Ok, han fichado, pero muy mal. ¿Cómo podían no saber que Jovic es lo que es, pero no ya desde un punto de vista futbolístico, sino personal? Fíjate en que se han gastado 500 millones. Yo insisto con la pregunta: tras gastarte 500 millones en tres años, ¿es razonable que el club no haya conseguido aportar ni una sola medida efectiva para paliar la radical sequía goleadora del equipo? La precariedad de la plantilla ya la había avisado Zidane antes de comenzar. Y por eso le molestó que cuando el equipo se le cayó, porque la plantilla no llegaba a más, el club filtrase aquellas amenazas.
Pancho: Lo de “filtrar” se ha convertido en un lugar común. ¿Qué es “filtrar”? ¿El club llamando al periodista Fulano indicándole que debe escribir que van a echar a Zidane? Ya te digo yo que no. Que eso no es así. Lo que llaman “filtrar” es el periodista Fulano llamando al club, con el equipo a punto de caer en fase de grupo de Champions, y preguntando si le echarán caso de no clasificarse. Y la respuesta es que probablemente sí, por el drama económico que supondría esa eliminación. ¿Está bien que el club haga eso, es decir, que responda con la verdad al periodista? Probablemente no. Pero no es esa cosa maquiavélica que ha tomado carta de naturaleza en las cabezas de las gentes. No es una confabulación que usa a los medios para intimidar a Zidane. Estoy 100% convencido de que no es eso. Pero vamos, ni de coña. Me consta que Florentino se pasó todo el año diciéndole a Zizou que dejara de estar ofuscado por una puñetera portada de periódico. No hubo resultado. Estaba herido en su orgullo y no había marcha atrás.
Paddington: No podemos disculpar esas dinámicas. La entidad demuestra muy poca seriedad en esto. En otras cosas muy bien, pero en esta fatal. Y eso termina pagándose.
Pancho: De toda la vida los dirigentes han hablado con periodistas. A veces, en esas conversaciones, se han quitado culpas y se las ha pasado a otros. ¿Está mal? Sin duda. Pero no es un mecanismo pormenorizadamente diseñado en lo oscuro para joder al entrenador, que es lo que la gente ya da por hecho. No es así. Si como entrenador no estás preparado para eso, no estás preparado para entrenar en la elite. Porque el Barça hace lo mismo desde que tenemos uso de razón. Lo alarmante es que el club SOLO hable con periodistas y jamás hable como club. Hablemos de los fichajes, que a lo mejor han sido errados, al menos de cara al gol. Hablemos de la gestión de la plantilla por parte de Zidane, que esa es otra, con Odegaard cogiendo el avión a Londres porque Zidane no quiere ni verlo. Pero centrar el fracaso (?) deportivo en que el club habla con Fulano o Mengano me parece demencial. Lo que sí está mal es que el club, como club, jamás se pronuncie sobre nada. Eso sí. Eso es lo que sobredimensiona la importancia de tal o cual artículo de Fulano o de Mengano. Porque, como el club no habla de nada la gente, que sabe que Fulano o Mengano están bien conectados, se toma ese canalcomo si fuera un comunicado oficial. El problema es ese.
She: El tema es que el club ha estado gestionado económicamente durante estos años de forma excelente, y deportivamente de forma discutible. Lo que creo que quiere transmitir Florentino con la Superliga es que una mejora en la gestión deportiva, cuando se trata de jugadores nivel Real Madrid, igual es incompatible con la situación actual (y ojo, no hablo solo de covid) El Barça ha querido intentarlo y está endeudado hasta las trancas. El Atleti logra la liquidez vía ampliaciones de capital.
Pancho: Amigo, al final llegamos al meollo del asunto. Toda esta tensión que se vive en Twitter Madrid, y aquí mismo, viene porque nos negamos a aceptar lo inevitable. El Atleti está ahora mejor que nosotros porque puede hacer una ampliación de capital. Es posible que no sea descabellado opinar que el Atleti, por ser sociedad anónima, está en mejor disposición de fichar a Haaland que nosotros. ¿Por qué no podemos hacer nosotros esa ampliación de capital, previo cambio de la estructura de propiedad, siguiendo por ejemplo el modelo Bayern? ¿Por qué seguimos aferrados al tabú pipero del club como propiedad de los socios? A mí me gusta que siga siendo propiedad de los socios, pero si tengo que elegir entre que lo sea o que gane más Champions, o más Superligas, me quedo con lo segundo. En el contraste entre la exigencia máxima y la estructura de propiedad del club está la verdadera trampa. Hay que salir de ahí. ¿Por qué retrasar más nuestro destino? ¿Es el Bayern menos Bayern porque haya empresas potentes que participan de su propiedad ? ¿Es el Atleti menos Atleti?
(Continuará...)
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Querría romper una lanza en favor de Ramón Rodríguez, conocido por todos como «Monchi» pese a tener más de 50, edad a la que ya lleva uno tres décadas, como mínimo, respondiendo por un nombre de persona adulta. Pasando de lo particular a lo general, quizá ese apelativo indique que, excepcionalmente, en este negocio del fútbol, se puede ser un buen director técnico, y al mismo tiempo una persona inmadura.
Sería una proposición absurda, lo admito, predicada de la generalidad de las profesiones. Admita el lector, a cambio, que funciona —y aquí ya no me atrevo a decir si como excepción, o como regla general— en el negocio de la política. ¿Por qué no en el del fútbol, un magma de similar consistencia, como demuestra, por poner un ejemplo, que se pueda enfrentar la estructura del último proyecto de competición superprofesional como una cuestión moral? Así es, sí. Y no por los Manoletes o Ronceros de la feria de los fenómenos, sino por Axel Torres, uno que se adorna con una elevada pose intelectual, a quien, han leído bien, no le avergüenza sostener su oposición a la Superliga como un imperativo ético: no estético, ni de usos, costumbres o tradiciones, o sea, de jodidos gustos.
Vale. Bajo de las nubes de crema de la intelectualidá —que ya tendremos tiempo de dedicar un minuto, o quizá dos, a ese otro tema—, para volver al cieno de la inmadurez: Es clave, porque esa, y no otra, es la lanza que quiero romper por Monchi. A la inmadurez son inherentes la temeridad y, en curioso contraste, la cobardía. Así que, Monchi, dejándote llamar así, ¿quién te podría reprochar ser un cobarde?
Tras dieciséis años de vejaciones colectivas cada vez que pisaba “Nervión”, incluidas pancartas de esa gentuza de su fondo de animación citándoles a él y a su hermano, literalmente, como «hijos de puta», y solo una vez que Sergio Ramos se ha ido del Madrid, Monchi, el legendario caballero del nombre de muñeco de guiñol ha declarado: «Me gustaría romper una lanza a favor de Sergio».
Rómpela en las costillas del cobarde que, cuando era preciso hablar, calló, amordazado por su complicidad en la difamación de un chaval de su cantera, en beneficio del prestigio social de su jefe. ¿Y para qué, Monchi? Sic transit gloria mundi. Al cabo, más os vale que se recuerde a José María Del Nido como delincuente convicto, que como presidente del equipo campeón de todos los complejos de inferioridad.
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Buenos días. Ha llegado el gran día. Lo que no sabemos es el gran día para quién. Luka Modric puede plantarse en Cuartos de Final de la Eurocopa. Por un lado queremos que lo haga, de tanto amor como le tenemos. Por otro, nos vendría bien que, a su edad, descansase ya. No es ningún mocoso y le necesitamos con fuerzas desde el inicio de la temporada próxima, que ya se insinúa en el horizonte a los mandos de Ancelotti.
La mejor forma de que Luka descanse es que España gane esta noche. No hay ningún madridista en la llamada Roja, de modo que no tenemos el menor inconveniente en que los de Luis Enrique se planten si quieren en la mismísima Final. Nadie de ese grupo tiene por qué descansar. Pueden llegar a la Final y ganarla, si procede. Es lo que suele hacer el Real Madrid, que como célebremente se dice no juega finales sino que las gana. España también suele ganarlas, aunque tradicionalmente llega a ellas con menor asiduidad. Deseemos todo lo mejor a España en pro del apropiado reposo de Luka Modric y, quien lo considere oportuno, que lo desee también por razones de amor a los colores nacionales, con el matiz de que la selección española no es España. Puede uno sentirse profundamente español y no verse representado por el presidente Rubiales (a pesar de que los tebeos de Ibáñez sean tan quintaesencialmente hispanos), el entrenador Luis Enrique (que ayer se portó como un perfecto cretino con un periodista) o los capitanes Busquets y Jordi Alba.
Repetimos. Los capitanes Busquets y Jordi Alba. Aquí no hace falta poner nada entre paréntesis.
En Mundo Deportivo vemos a uno de los dos capitanes, precisamente. "Tras recuperar el ADN, La Roja busca los Cuartos en Copenhage ante el finalista del Mundial". Parece ser que Busi representa ese ADN. Nosotros, la verdad, nos quedamos mucho más tranquilos sabiendo que el ADN está de vuelta. La selección estaba claramente desADNizada, y ha sido el retorno del gran (?) capitán el que ha posibilitado que el ácido desoxirribonucleico vuelva a fluir por los caudales preceptivos en las cantidades idóneas. Qué importante es el ADN. Te pilla un día Polonia ligero de ADN y Lewandowski te puede joder la vida pormenorizadamente. Sin embargo, te metes un chute de ácido desoxirribonucleico por la mañana, con el café y las tostadas, y es mejor que si te apretaras uno de acetil salicílico. Ni dolor de cabeza ni nada. La selección está antidesoxirribonucleiquizada, ¿quién la desoxirribonucleiquizará? El desoxirribonucleizador que la desoxirribonucleiquice, mucho morro tendrá.
Tanto Sport como As (ofreciendo cada uno un ángulo de la misma pose de Luis Enrique) prefieren en cambio personalizar en Lucho ese ADN. It was the DNA / that made me this way, que cantaba Queen cuando se hicieron pasar por punk. Viva el asturiano.
—¿Y eso?
—Pues no sé, chico, que me ha salido así.
Informa Sport que "Bélgica deja fuera a Cristiano". Podrían haber dicho que "Courtois y Hazard (ánimo, Eden) dejan fuera a la selección de Fernando Couto", pero por alguna razón se han inclinado por esta otra fórmula. Lleva unos días tremebundos la prensa deportiva que padecemos en esto de individualizar los resultados, siempre tendiendo hacia el mismo lado, no sabemos si nos seguís.
Las eliminaciones de Gales y Austria han sido focalizadas en —respectivamente— Bale y Alaba, pero no se ha seguido el mismo patrón para la eliminación de Países Bajos a manos de la república Checa. Ahí no han sido De Jong y Depay los que han sido eliminados.
Sobre este particular estuvo especialmente travieso ayer nuestro community manager.
Sí, amigos, lo pasamos muy bien. Nuestra vida es un jolgorio continuo. Esta prensa patria que disfrutamos y sufrimos es lo más de lo más. No lo pasamos, empero, tan bien como Sarabia, que sale hipersonriente en la portada de Marca, al grito silencioso de "¡Se puede!".
Saber que se puede, querer que se pueda. Nosotros, es decir, La Galerna, podemos rubricar sin temor a la duda la canción de Diego Torres (cuidado: no confundir con el periodista de El País que se inventaba las informaciones sobre el Madrid). Sabemos que se puede (¿cómo no va a poder España derrotar a una Croacia que, por ejemplo, no podrá contar con Perisic, contagiado de Covid?) y queremos que se pueda (ya hemos explicado antes por qué). En definitiva, queremos que gane España a pesar de que aparentemente es del todo obligatorio querer que gane España. "Querer que se pueda", parecen decir las portadas tan coercitivas, como dando una orden. Ya lo dijo el propio Luisen: "El que es español va con España". Sórdenes.
Pasad un buen día.
El Real Madrid femenino no pudo pasar del empate (1-1) en su último compromiso de la temporada ante el Unión Deportiva Granadilla Tenerife. Un golazo de Teresa Abelleira adelantó a las blancas, pero las visitantes supieron reponerse y lograron igualar el partido gracias a un penalti convertido por Pisco.
Muchas cosas han cambiado desde que el Real Madrid tomase un avión para visitar el campo del UD Granadilla Tenerife en noviembre. Por entonces, la temporada estaba echando a andar y el Real Madrid femenino no era más que la libreta de apuntes de un estudiante brillante aunque algo descentrado: mucha información, poco tiempo para asimilarlo todo. Su rival representaba –y sigue haciéndolo– la cara opuesta de la moneda: un equipo constante y reconocible, sin estridencias pero fiable.
Lo que se vio en la jornada 34 de Primera Iberdrola, con el verano ya encima y las piernas agotadas tras un curso larguísimo, fue un partido en el que ambos equipos parecieron acordar de inicio un reparto igualitario de los minutos para que unas y otras pudiesen lucir por última vez sus armas. Dado que no quedaba ningún gran objetivo en juego, hubo suficiente fútbol para lo que podría haber sido un trámite insulso.
Al igual que el banquillo del Tenerife, David Aznar optó por variar su once dando entrada a Claudia Florentino, Yohana Gómez y Jessica Martínez. Se mantuvo el 4-3-3 y, sobre todo, volvieron a verse 45 minutos de dominio blanco en el que brilló el centro del campo del Real. Teresa Abelleira y Maite Oroz, sobresalientes con el balón, dieron oxígeno al equipo y abrieron espacios ante un conjunto experto que precisamente sabe asfixiar como pocos.
Todo lo que el Real Madrid ha aprendido durante el año pudo verse en la primera mitad. El equipo canario volvió a ser un 6,5 constante, como en el partido de ida y como toda la temporada, pero su mérito quedó empequeñecido por las habilidades desarrolladas por el Real a lo largo de estos meses. El gol inicial fue buen ejemplo de ello, pues lo protagonizó una Teresa Abelleira que ha crecido sin cesar tras cada día de trabajo en Valdebebas.
Superado el minuto 18, la gallega tiró una pared en la frontal del área con Jessica Martínez, que supo conservar el balón y devolvérselo a la centrocampista en el momento preciso. En cuanto llegó de vuelta a su destinataria, la ’16’ no dudó en chutar de primeras con la derecha para que el cuero saliese teledirigido buscando la escuadra de Aline Reis. Es probable que Abelleira no se hubiese atrevido a chutar así tiempo atrás, pero la demostración colectiva de calidad ha hecho crecer a la gran mayoría de jugadoras madridistas y ella es una de la que ya es aún mejor de lo que era.
El Madrid disfrutó desde ese momento y hasta el descanso, especialmente cuando el juego cayó hacia el costado izquierdo del ataque, donde Olga Carmona y Sofia Jakobsson consiguieron superar a su oposición siempre que lo intentaron. No ocurrió lo mismo en el extremo opuesto, pues allí Marta Cardona se vio frenada por Pisco, una de las mejores jugadoras del Tenerife.
Fue un hecho que poco importó hasta el descanso, pues la balanza estaba demasiado desequilibrada, pero todo cambió cuando se invirtieron los papeles y llegó el turno para el disfrute de las visitantes. Si el 1-0 dejó patentes las virtudes del Real, más reconocible si cabe fue la jugada del 1-1.
Cristina Martín-Prieto a la carrera, corriendo en línea recta pero convencida de que nadie podrá frenar su derroche de potencia. La sufrió Ivana Andrés –al igual que en la primera vuelta–, y la capitana blanca sólo pudo lanzarse al suelo para ensuciar el remate cuando ya llegaba con la lengua fuera. Señaló penalti la colegiada, bastante fronterizo, pero no hubo demasiadas quejas: la entente entre bandos era total. Desde los once metros, Yohana adivinó la intención de Pisco pero no sus brazos no llegaron a atajar el balón con la estirada.
Ambos equipos habían celebrado un gol, unos y otros dieron cuenta de sus registros futbolísticos, y el carrusel de sustituciones no alteró la dinámica pacífica del tramo final del partido. Pudo desnivelar la balanza el Tenerife en el 63’ y pudo hacerlo el Real en el 90’, pero el empate fue justo y todos prefirieron terminar su temporada con un recuerdo positivo. El Granadilla Tenerife en la parte alta de la tabla y el Real Madrid femenino en las nubes, segundas clasificadas con 74 puntos: el primer capítulo en la historia de la sección hace honor al prestigio de la entidad. No puede pedirse más.
Último partido y última crónica de la temporada, por lo que aprovecho para dar las gracias a todos los lectores de La Galerna que han seguido con interés y pasión junto a mí el crecimiento de la sección femenina del Real Madrid. Ha sido una experiencia fantástica y lo mejor es que este equipo está llamado a superarse. Ojalá podamos seguir disfrutando del camino durante muchos años más.
Fotografías: Imago
En la jornada de ayer de la Eurocopa Dinamarca acabó goleando a Bale e Italia ganó en la prórroga a Alaba. Dirán ustedes que, dicho así, la noticia queda algo sesgada y pelín malintencionada, ya que, en rigor, Dinamarca no le metió cuatro goles a Bale, sino al conjunto de la selección galesa, e Italia no venció a Alaba sino al once austriaco, pero qué sabrán ustedes de periodismo, qué sabrán ustedes de clickbait, qué sabrán ustedes (que no sepan ya) de las constantes y cargantes y ridículas y pueriles y rastreras faltas de respeto a cualquier cosa que tenga que ver con el Real Madrid.
Así que "La Euro despide a Bale y Alaba", titula As en sus altos derechos, y añade de propina que "Braithwaite pone la guinda a la paliza danesa...", cuando, ya puestos a semejante audacia, nuesto querido diario As bien podría haber titulado que le ganó el Barcelona al Madrid en la Eurocopa, que el tiki-taka se impuso al no-jugar-a-nada, que la Masía tiene sede en Copenhague, que el césped danés es más verde que el galés, que en Dinamarca el fútbol es más practicado que el golf, o que Guardiola y Lillo tienen una foto en la famosa sirenita que luce enmarcada en todas las academias de fútbol danesas como inspiración decisiva para la goleada de ayer.
España, dice Llorente en la portada del siempre exquisito diario As, puede llegar muy lejos, pero no tanto como nuestra prensa deportiva a la hora de asociar todo lo malo posible al Real Madrid, incluso de manera vicaria, incluso de manera estúpida, incluso de manera tan baja que más que rabia da tristeza.
Pero ya saben, respeto. Pidamos respeto, por ejemplo, para Morata y ensalcemos a Pedri, clave de bóveda de La Roja, campeón de campeones, Balón de Oro, alfa y omega. Ahí lo tienen en la portada de Marca, de tú a tú con Luka Modric, solo separados por la fulgurante juventud del español y la crepuscular veteranía del croata.
"Choque de generaciones", titulan en Marca, y se quedan tan anchos. Puede que Modric lo haya ganado todo en el mundo del fútbol, puede que sea uno de los mejores centrocampistas de la historia de este deporte, pero sepan que lo único que lo diferencia de Pedri es la edad. Porque Pedri es mucho Pedri, pese a que nosotros, que no sabemos de esto un carajo, hayamos visto más bien poco Pedri en el campo y empacho de Pedri en portadas, en comentarios, en alabanzas, en hipérboles, en cuentos de hadas. Se ve que esto del respeto es cosa caprichosa. Se ve que lo pertinente es pedirlo para lo propio y olvidarlo para lo ajeno. Se ve que lo ajeno tiene muchas veces la pecualiaridad de coincidir con algo cercano al Real Madrid.
Como parece no serle muy propia y sí más bien ajena España a los medios deportivos catalanes, la Eurocopa pasa a un segundo plano en sus portadas. Hasta tal punto, que no se permiten las licencias de As personalizando en Braithwaite, en Bale o en Alaba los resultados de ayer. Ese honor se lo queda en exclusiva la central lechera, la prensa mesetaria, en una nueva muestra de su irredenta querencia blanca, ejem.
Mundosport está con sus cuitas de cromos. Sportivo no sabe dónde meter a tanto crack de saldo, ni bajo qué manga esconder su particular calculadora, que, cual patio, no se moja como las demás. No saben qué hacer en Can Barça con Umtiti, con Braithwaite, con Junior, con Aleñá, con el límite salarial (si es que tal cosa existe), con Quique Setién, con el seny, con los valors... Laporta sabrá.
Y Pedri. No olviden ustedes a Pedri. Pedri mola. Pedri es amor. Pedri no juega al golf. Modric, Bale y Alaba caca, queridos niños. Recen ustedes por Morata y no se les ocurra compartir el último meme que han recibido faltándole al respeto al delantero español. Porque el respeto es lo más importante: el trato amable que todo ciudadano no galés merece recibir en todo momento, el trato profesional del que todo jugador que no juegue en el Real Madrid debe disfrutar.
Merecidos honores al gran capitán, Felipe Reyes, que emocionó, una vez más, al madridismo en el acto de su despedida, el día de San Juan de 2021, tras 17 temporadas en el primer equipo de baloncesto (igualando a Juan Antonio Corbalán y a Fernando Romay, y tan solo superado por Rafael Rullán, que jugó 18 años).
Cuando algún jugador legendario quiere acabar con matrícula su trayectoria en el club, el Real Madrid siempre responde con generosidad. Salir de este club por la puerta grande y sin estridencias es posible: Reyes, “el Monarca”, en acertada definición de Carlos Sánchez Blas, nos lo demostró con creces el jueves pasado.
Una vez más, el capitán, como a lo largo de sus casi 1.050 partidos jugados con nuestra elástica, mostró una de sus mejores cualidades: la generosidad. La lista de agradecimientos que pronunció fue casi interminable, desde cada uno de sus familiares hasta todos los empleados del club que convivieron con él miles y miles de días en los entrenamientos o en innumerables viajes y concentraciones. Lo hizo con esa sencillez y bonhomía que siempre caracterizó a este cordobés, que tampoco olvidó su largo paso por la cantera de Estudiantes y aquella primera Copa del Rey con los del Ramiro de Maeztu, que supuso el primero de sus 24 títulos conquistados, en un palmarés sensacional.
Para hacerse una idea de la importancia de Reyes en el Real Madrid habría que recordar que todos los títulos logrados bajo el mando de Pablo Laso, 20 en total, han sido alzados por Felipe. 20 fotos de alegrías y de éxitos en los que siempre aparece Felipón, quien, en los últimos años - nueva muestra de generosidad y compañerismo -, los levantaba en cada pabellón con la ayuda del gran Sergio Llull.
También aparece en numerosas instantáneas en podios de la Selección Española de baloncesto, ya que fue uno de los “júniors de oro” que aparecieron en 1999 en Lisboa (junto con Gasol, Navarro, Raúl López y Calderón) y que comenzaron una cosecha espectacular en campeonatos europeos, en Mundiales y en Juegos Olímpicos.
Las estadísticas de nuestro Monarca son abrumadoras, tanto en número de partidos, minutos jugados, rebotes (más de 6.500 entre competiciones nacionales y Euroliga), así como buenas cifras anotadoras. En sus últimos años había afinado muchísimo en una de sus debilidades, los tiros libres, y también se atrevía, con notable éxito, a lanzar y anotar canastas desde más allá de los 6,75 metros.
Como dice Sergio Scariolo, que ya lo quiso fichar en 2001 para el Madrid, y que lo entrenó como seleccionador en dos etapas (2009-2012 y 2015-2017), “es el único jugador que no ha ido a la NBA y afirmo que la NBA se hubiese enamorado de él”. Fiel a los suyos, termina retirándose con gloria en el club de su vida, rodeado por numerosos seres queridos y con el respeto y el cariño incondicional de toda la parroquia blanca.
Honor a quien honor merece. Felipe Reyes siempre lo dio todo por el escudo y se va, como cuando llegó, con una sonrisa, con lágrimas en las mejillas y sin un mínimo reproche ni un mal gesto. Una despedida emocionante, ejemplar, digna de un titán de la pintura, un héroe singular que comprendió desde el principio los verdaderos valores del Real Madrid: esfuerzo, respeto, compañerismo y entrega denodada a los colores.
Fotografías: Imago
Se lo dijo Florentino a Pedrerol en la gran noche de la Superliga: el fútbol ya no interesa a los niños. España contra Polonia. Tiento un vino esperando a que comience el partido en una terraza llena de futboleros, de esos que no perdonan ni un Macedonia Norte VS Menestra Este. De pronto, rueda del balón y ocurre lo impensable. Los mayores se van. Los críos, que estaban en la terraza, se largan a patear sus balones –vestidos de la Selección y todo-, a empujar el patinete, o entregarse a las carreras, sin volver la vista ni una sola vez a la pantalla gigante que emite el partido de España. Desolador.
Peor aún. Días después. Festival de goles de España. Mismo sitio, mismo vino. Los niños ni se acercan a ver la repetición de los goles, salvo para reírse de los que son en propia meta. Quizá es que, con triunfo o sin él, la Selección Española es un inmenso bostezo en medio de una Eurocopa estelar. El problema, pongámonos intensos, podría ser el relevo generacional. Siempre habrá competiciones y temporadas en las que el combinado nacional sea un desastre. Es la ley del fútbol. Pero lo que no está escrito en ningún lugar es que el equipo deba ser tedioso, carezca de compromiso, desconozca cualquier sentido de grupo, cualquier ilusión por el escudo, y exhiba al fin una apatía paralizante, comandada por alguien cuyo único talento es estar, cada mañana, encantado de conocerse. Cinco goles en una Europa. Sí. Pero tan llenos de matices como la llegada a la presidencia de Pedro Sánchez.
Veamos. Ningún otro equipo depende tanto del entrenador como una selección nacional. Por eso esta es la Selección de Luis Enrique. Y por eso se le llama Seleccionador y no simplemente El Tipo Que Custodia La Nevera. Tiene además el míster de España la urgencia de pegar con el pegamento de la psicología un grupo que es una pequeña ficción, que no existe en realidad. Y por si fuera poco, ha tenido la ocurrencia de juntar un combinado que estaba particularmente desperdigado. Debo reconocerle un mérito a Luis Enrique en todas estas batallas: hasta ahora casi todo ha salido mal.
Por lo demás, el entrenador de España es el único que no puede ser un chulo. Y, sobre todo, no puede serlo después de que sus apuestas hayan quedado en ridículo, y esto incluye la decisión deliberada de no llevar a la Selección a nadie del Real Madrid (único objetivo: acaparar titulares), la rueda de prensa de “Morata y diez más”, y quejarse del estado del campo, que después de lloriquear por el color de las camisetas es el número 1 en la Escala del Perdedor Nato (EPN). Cinco goles a un equipo que nadie normal sabe situar en el mapamundi no son suficientes para ocultar la realidad: esto más que España, nuestra España, parece la república federal de Rubiales.
Andaba pensando en la desafección de esta Selección, del fútbol en general, con los niños, cuando me enviaron el vídeo del autobús. Cuando nuestros jugadores cruzan un pasillo flanqueado por masas de enfervorizados seguidores y ni pestañean ante los aplausos y vítores, ni se giran, ni se detienen, ni lo agracen. Es uno de los gestos más indignos, y a la vez más significativos, que se ha visto jamás en la historia de la Selección. No es, digamos, el mejor modo de reenganchar a los jóvenes con el fútbol de España.
No sé si la Selección de Luis Enrique llegará lejos o no. Como también es la mía, les deseo lo mejor. Pero lo que es seguro es que la apatía es el peor pecado futbolero. Puedes ser bueno o malo, tener suerte o no, ser derrotado por alguien mejor o no, pero lo que nunca debes permitirte es aburrir a las moscas, hacer sestear a las ovejas, entorpecer el vuelo cansino de las gaviotas y hacer roncar al perezoso. Para jugar al fútbol hay que tener algún nervio del cuerpo conectado con el escudo que luces en la camiseta. Si no, es mejor que te dediques a esculpir carámbanos en Groenlandia, que es la típica actividad a la que media España desea enviar ahora a Morata; y, sin ánimo de defenderlo, tengo que admitir que quien le ha trasladado una presión descomunal y gratuita al jugador no ha sido el devenir de los partidos, sino el bocachancla del Seleccionador, con declaraciones más propias del que esto escribe cuando, de madrugada con seis cubatas y el brazo acodado en la barra, se dispone a transformarse en Seleccionador Nacional, cantando a voces la alineación e impresionando a alguna rubia que, muy probablemente, esté ahora apoyando a Ucrania en esta Eurocopa.
Fotografías: Imago
Buenos días. La Selección sale de la Ciudad del Fútbol para comer. Portada de Marca. Han salido, sí. Resulta difícil de creer a veces, pero de todo se sale. Ya lo veis. De igual modo que el último emperador Pu Yi salió de la Ciudad Prohibida, la última Selección sale de la Ciudad del Fútbol. Es una noticia magnífica, además, porque no salen para no volver, sino para comer. Imagínense al pobre Pu Yi yendo a un buen asador. No hubiera vuelto nunca.
¿Os imagináis no volviendo a la Selección? Alba, Busquets, Luisen y Pedri en la puerta de la Ciudad del Fútbol con modorra de sobremesa y preguntándose con un palillo en la boca: ¿Y los demás? Luis Enrique llamando de urgencia a otra selección de desconocidos de autor y Morata apareciendo de madrugada después de haberse confundido de calle. Es broma porque se van a conjurar. Van a comer y a conjurarse, que para conjurarse hay que comer. Y DE POSTRE, CROACIA, dicen. Que coman ligero porque el interior de Modric es pesado y puede atragantarse. Menos mal que Pedri actúa contra la acidez. Y menos mal que el Atlético recupera la estabilidad a propósito de nada.
No sabemos qué pensarán los accionistas de esta maravillosa noticia que nos llena de emoción, al contrario que sí sabemos lo que piensa Fernando Alonso sobre un montón de cosas, como también sabemos, por ejemplo, lo que piensa Bale, con una sonrisa, de lo que dicen de él. Es como verle golpeando con su madera en la salida del hoyo, para disgusto de muchos que creían que ya no pasaría el corte.
Desde Mundo Deportivo nos llega una interesantísima entrevista exclusiva a Eric García. Seguro que saben quién es. Sí, hombre, Eric. García. ¿No? Que sí. Eric García, por favor. Menuda tabarra han dado en Mundo Deportivo con Eric García. Cómo para no conocerle. “CROACIA SERÁ MUY DURO”, dice Eric señalando el balón en un gesto tiquitaquista que da escalofríos. Y eso que parece conocer los efectos gástricos de los interiores de Modric.
Un PLAN LATERAL nosotros lo imaginamos llevándolo a cabo como si nos hubieran dejado desnudos en algún lugar lejano y tuviéramos que volver a casa con las manos ahí, corriendo de lado y parándonos en cada esquina u ocultándonos momentáneamente tras las papeleras y las marquesinas. En ese plan lateral se nos acabaría viendo el fondillo (blanco, naturalmente) en la huida desesperada. Pero no tiene nada que ver con eso. Aunque algo de sicalipsis siempre hay.
Hablan de laterales, de jugadores laterales perfectamente vestidos como Gayá y Marcos Alonso. Está el PLAN LATERAL y luego está la OPERACIÓN SALIDA, con treinta y dos jugadores en la plantilla del Barça, y mañana, ya puestos, podría llegar, por ejemplo, el PROYECTO GÉMINIS, que, pese a lo que pueda parecer, no nos cuesta imaginar.
MISIÓN A MARTE o 2021, UNA ODISEA DEL CAMP NOU, nos parecen otras ideas posibles para días futuros, aunque nada comparable a LOS PILARES DE LA ROJA de Sport. En vez de la portada de un diario deportivo podría ser la portada de una revista agropecuaria con los ganadores del último campeonato mundial de tractores celebrado en Tortosa.
No, también es broma. Que son ¡Pedriiiii! y Busquets, “la gran esperanza de la Selección” (atiende) quienes hablan de “tener el balón” y de Xavi e Iniesta como quien habla de invocar espíritus. Qué miedo. Pero no os asustéis, que son espíritus puros como puros son Pedri y Busquets, un decir, conduciendo su tractor.
Pasad un buen día.
