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El Real Madrid anunció que Alejandro Sanz inauguraría el nuevo estadio Santiago Bernabéu. Se trata de un músico de gran trayectoria y reconocimiento internacional, pero, por lo que sea, la elección del club no fue acogida con demasiado alborozo en la redacción de La Galerna.
Varios colaboradores se sublevaron e intentaron convencer a Florentino para que otro artista o grupo fuese el encargado de estrenar musicalmente el nuevo templo blanco. Ante el fracaso de dichas tentativas, iniciamos esta sección en la que cada articulista rebelde propondrá su opción musical para inaugurar el nuevo Bernabéu. Al finalizar, podréis votar por vuestro artista favorito para que sea propuesto formalmente al club.
Los 26 conciertos de la última gira de Queen, “Magic Tour”, comenzaban siempre con un tema nuevo por entonces y que ahora es uno de los grandes éxitos de la banda: “One vision”. Canción potente, guitarrera y con una intro perfecta para calentar al público antes de la explosión inicial.
Y ahí salía Freddie (“one man, one goal”), dispuesto a dejarse la piel y la garganta, a pesar de que, por entonces, se encontraba exhausto, arrastraba problemas de voz (evidentes en el último tramo d la gira) y ya sospechaba que podía sucederle algo grave. Lo confirmaría apenas unos meses después.
El “We are the Champions” del último concierto en Knebworth Park (más de cien mil espectadores) supuso el canto del cisne de Queen sobre los escenarios. Nunca más. Estábamos en 1986 y esa gira pasó por España, aunque en escenarios mucho más modestos que en la mayoría del resto del tour: Vallecas y Marbella. En nuestro país, Queen eran conocidos, pero no leyendas. Aún.
La muerte de Mercury en 1991, el concierto homenaje en Wembley al que no faltó nadie que fuera alguien, la edición de sus grandes éxitos y el olfato de Brian May (tan hábil en explotar la marca como punteando su “Red Special”) situaron a Queen en el Olimpo de los más grandes. Y a Freddie en un mito inmortal que jamás envejecería.
Así que, como él, tengo una visión y también un sueño (“I had a dream, when I was young”): ver a Queen en el nuevo Bernabéu. Vamos, que lo inaugure, ya puestos.
como Freddie, tengo una visión y también un sueño (“I had a dream, when I was young”): ver a Queen en el nuevo Bernabéu. Vamos, que lo inaugure, ya puestos
No será fácil. Por razones obvias, Freddie no va a poder venir (menudo susto si aparece) y John Deacon hace treinta años decidió que estaba mucho mejor contando billetes mientras acaricia al gato (cobra por cada nota que suena) que tocando cien mil veces más “Under Pressure”.
Así que Queen es ya medio Queen. A Brian May y Roger Taylor les acompaña una banda de músicos MUY competente, un despliegue técnico acongojante y, desde hace diez años, Adam Lambert como vocalista en los conciertos, que no son pocos.
Lambert no ganó el “American Idol” en el que concursó, pero sí la atención de May y Taylor, quienes actuaron en aquel programa que alineó los astros.
El bueno de Adam es treinta y cinco años más joven que sus compañeros de escenario y tenía nueve cuando Freddie murió. Es muy listo y muy bueno.
Su voz es más aguda que la de Mercury, aunque no tiene el peso y la personalidad de la del mito.
El americano es, además, un showman de primera, divertido, excesivo y provocador. Vamos, la pieza perfecta para que la maquinaria siga funcionando. Lambert, punto a favor, respeta escrupulosamente el espíritu y la forma de las canciones de Queen. Es muy consciente (y así lo dice) de que está en ese escenario para hacer un homenaje y pone sus potentes cuerdas vocales al servicio de la causa (su estilo en sus discos como solista es bien distinto).
El repertorio de los conciertos es, además, infalible y perfecto para audiencias masivas en grandes escenarios (como el Bernabéu). Así que… a disfrutar se ha dicho.
Cierre los ojos y piense en cómo retumbará “Tie your mother down”. Bailaremos (ya sin restricciones) con “Crazy little thing called love” y sacaremos los meche… la luz de los móviles para cantar y llorar “Love of my life” junto a Brian y el propio Freddie en la pantalla gigante.
Para terminar, Queen tendrá el detalle de interpretar uno de los himnos del Real Madrid, “We are the Champions”, my friend
Todos los himnos sonarán en el Bernabéu, su canción preferida en su reluciente estadio preferido. “Somebody to love”, “Who wants to live forever”, cien mil palmas crujiendo a la vez en “Radio Gaga”.
No faltará, claro, “Bohemian Rhapsody”, la mejor canción de la Historia para los ingleses (los ingleses, si algo saben, es de música y de salsa gravy).
Y llegará la traca final, gritaremos “Don’t stop me now” y se caerá (metafóricamente, no fastidiemos) el Bernabéu con “We will rock you”.
Para terminar, Queen tendrá el detalle de interpretar uno de los himnos del Real Madrid, “We are the Champions”, my friend.
Lo veo. Tengo una visión. Queen en el Bernabéu. Hágase. Y en los bares del estadio, por supuesto, cerveza y “fried chicken”.
Fotografías Imago.
Anteriores capítulos de la serie:
-Julio Iglesias en el nuevo Bernabéu
El culebrón por la renovación de Messi con el Barcelona está resultando la escena de apertura de la España multinivel, el último invento del PSOE para hacerle la mamola al resto de los españoles mientras consagra la superioridad moral, política y fiscal de vascos y catalanes. En esta tribuna escribí hace un año una sentida despedida de Messi que ahora, al recordarla, se me antoja una ridiculez: ya no puede uno fiarse ni siquiera de las superestrellas que aseguran que se marchan de un club. Yo crecí en un mundo en el que «los astros» decidían dónde querían jugar: ya podía haber cláusulas hipermillonarias que los vincularan a sus equipos y presidentes fanfarrones cerrados en banda, que lo único sacrosanto era su voluntad. Era el mundo en el que Florentino reconstruyó el prestigio financiero del Madrid y lo elevó a la dimensión galáctica concitando el asombro y la envidia de todo el mundo. Messi dijo que se iba y luego dijo que no, cuando vio que no podía, usando a Rubén Uría de servilleta con la que limpiarse ante la afición barcelonista las manchas de aquella merienda. Ahora, cumplido su contrato y para ser inscrito otra vez en la nómina del Barça, necesita que Laporta haga entrar una caravana entera de camellos que hacen falta para acarrear su sueldo por el ojo de la aguja de la masa salarial del club. O que, siguiendo la tradición, al Barcelona se le pase la mano.
Messi dijo que se iba y luego dijo que no, cuando vio que no podía, usando a Rubén Uría de servilleta con la que limpiarse ante la afición barcelonista las manchas de aquella merienda
Esto no sería nuevo y contando con la experiencia acumulada a través de los años uno se atreve a pensar, con modestia, que luego todo esto queda escrito y después, ya se sabe, qué es lo que va a ocurrir. Es decir, la excepción a la regla: que, al final, al Barcelona le abrirán una puerta falsa por detrás del reglamento para que el mejor jugador de su historia siga arruinándoles cobrando un contrato tan absurdamente elevado, teniendo en cuenta su edad y la condición actual de sus arcas (y el contexto mundial del fútbol, por no hablar del panorama económico estrictamente español), que más que un salario parece un chantaje.
El estado de opinión ya está creado: «La Liga no puede prescindir de Messi», «España no puede permitirse que Messi juegue en otro país». Sin embargo, Tebas, el jefe de la Liga, que hasta hace poco no se coscaba de lo que estaba pasando en la tesorería del segundo club más importante de su negociado, se muestra, de momento, inflexible: no se hará una excepción con el Barcelona, institución con una deuda galopante que amenaza con abocarlo a la transformación en sociedad anónima deportiva con tal de salvar los muebles. Muchos de los medios que hasta hace poco compraban el cuento de sus gestores de que se estudiaría el «modelo Barça» de gestión en Harvard claman ahora por abrir la mano ante lo extraordinario del asunto, es decir, que el Barcelona se quede sin su máxima figura y que la Liga, tras las pérdidas de Cristiano y Ramos, se convierta en un producto mercantil devaluado frente a la Premier, el Scudetto o la Bundesliga.
al final, al Barcelona le abrirán una puerta falsa por detrás del reglamento para que Messi siga arruinándoles cobrando un contrato tan absurdamente elevado que más que un salario parece un chantaje
La secuencia de los hechos está siendo la habitual en estos casos: los titiriteros que manejan los hilos de la conversación pública crean el ambiente, la atmósfera, que termina presionando a los encargados de tomar las decisiones. Que el Barcelona siempre ha sido la encarnación del catalanismo político en la sociedad civil en tanto que símbolo destacado de una disciplina con vocación universal como es el fútbol, es algo probado. El Procés empezó con Messi. Y con Guardiola. La actitud indulgente, en el mejor de los casos, y profundamente cómplice, casi siempre, de los gobiernos democráticos de Madrid (por no irnos a los años de Matusalén, que se podría) ante los «excesos» legales de los representantes públicos catalanes han tenido su justa correspondencia en el fútbol español: al Barcelona se le ha dejado hacer de todo, desde permitir que proetarras se encadenaran a las porterías del Camp Nou en los Clásicos hasta no cerrar el estadio por el lanzamiento de botellas de whisky y cabezas de cerdo, por no mencionar la innumerable serie de ofensas al conjunto de los españoles en partidos nacionales e internacionales, bien visibles en las gradas para que llegasen a cientos de millones de espectadores en todo el mundo, aplicación relajada del reglamento en los años de Guardiola (el autobús de Pamplona, la ficha federativa de Fábregas en aquella Supercopa…). La ley, la norma, para el Barcelona, siempre ha resultado ser algo no vinculante, una guía de orientación en el mejor de los casos. En este verano, por ejemplo, estamos viendo algo inaudito: el Madrid ha desguazado la defensa con la que dominó Europa durante un lustro brillante reforzando a dos rivales internacionales directos a un precio relativamente bajo, teniendo en cuenta lo que se paga por cualquier zaguero de medio pelo en Inglaterra, con tal de aprovisionar las arcas. Este proceso de milanización forzada por las circunstancias está convirtiendo al Madrid en un club vendedor, síntoma inequívoco de pérdida de peso en el escalafón mundial. Sin embargo, el Barcelona, en quiebra técnica, ha realizado dos fichajes (uno, una de las sensaciones de la pasada Eurocopa, Depay) a los que no puede inscribir pero con los que sin duda ya habrá formalizado un contrato para las próximas temporadas, mientras en el baloncesto siguen, impasible el ademán, fichando estrellas europeas a cascoporro, como si la crisis económica no fuera con ellos. Es un panorama desolador, pues ambos clubes compiten sujetos aparentemente al mismo código normativo, pero en realidad, bajo reglas muy diferentes. En efecto, el Fútbol Club Barcelona es Cataluña.
Hay que inscribir a Messi porque es Messi y porque es el Barcelona. Al resto de clubes en situaciones semejantes, pues que les vayan dando. ¿Cómo se va a comparar a un gigante con una pléyade de enanos? Y, ciertamente, es así: el Barcelona, hablando en jerga bancaria, ya es demasiado grande para caer, no sólo por lo que representa en sí como club puntero del fútbol mundial, sino por lo que debe. Cuando alguien debe tanto dinero llega un punto en el que quienes deben tentarse las ropas son sus acreedores, de repente cautivos de un pufo monstruoso. Pero en aplicación rigurosa de la ética más elemental, precisamente por su grandeza deportiva (y deficitaria), el Barcelona serviría que ni pintado para un castigo ejemplarizante. Algo parecido a lo que pasó con la Juventus en aquel affaire del MoggiGate. Eso, por supuesto, no va a pasar, pues antes se quedarían su luz los quirófanos de los hospitales públicos catalanes que se descendiera al Barcelona a Segunda B por impagos. Pero lo cierto es que todo esto le ha cogido a Laporta en una coyuntura política desfavorable, pues en España, ahora mismo, nadie tiene dinero, y quien menos, la Generalidad de Cataluña, sostenida desde hace tiempo por el Estado mediante el fondo de liquidez autonómica. Ante otro panorama, el establishment político, social y cultural catalán jamás dejaría caer a quien representa mejor que nadie su quimera nacionalista, un vehículo, sobre todo, de excepcional valor propagandístico. Pero en Cataluña la cosa está que arde y no hay más que ver los problemas económicos de Roures y su pajarería audiovisual de Transilvania para darse cuenta de que allí la cosa está próxima a un sálvese quien pueda. El fútbol, además, atraviesa una crisis que más bien parece cambio de paradigma, como correctamente diagnosticó Florentino cuando anunció la Superliga: se pierde interés, se pierden aficionados a chorros, se pierde calidad en el producto, se pierde de todo.
Hay que inscribir a Messi porque es Messi y porque es el Barcelona. Al resto de clubes en situaciones semejantes, pues que les vayan dando
En una cosa sí que tienen razón los que pregonan la necesidad crítica de inscribir a Messi como sea. Si finalmente se cumple la ley y la igualdad jurídica hace extraño acto de presencia en la realidad española contemporánea, se habrá consumado la degradación de la Liga como campeonato de primerísimo nivel mundial. Las plantillas de Madrid y Barcelona, en este momento, no parecen mejores que la del Atlético, y sin refuerzos, sobre todo la del Madrid (al que un milagro alopécico que ya no está en el club mantuvo este año entre los cuatro mejores equipos de Europa), parecen incapaces de competir con los ingleses, los nuevos amos del cotarro. La ruina económica y moral de España también parece, por fin, instalada en el fútbol.
Fotografías Imago.
Buenos días, galernautas.
La selección española de baloncesto ha perdido contra Estados Unidos por 81-95. El equipo de los hermanos Gasol, de Ricky Rubio (partidazo y récord de anotación), de Llull, de Rudy, de Garuba, de tantos jugadores extraordinarios, uno de los equipos que más gloria ha hado al deporte español en toda su historia no ha podido contra el combinado estadounidense.
Poco después de concluir el encuentro ya comenzaron los análisis que intentaban buscar las causas de la derrota (más allá de la perenne superioridad americana), y el principal motivo esgrimido es que Pedri no disputó ni un solo minuto del encuentro.
La unanimidad es total, más allá de contar con una leyenda como Pau Gasol y un conjunto de astros que han ganado casi todo durante 20 años, la ausencia de Pedri ha sido determinante para que los jugadores de la NBA se alzaran con la victoria.
«Encima de que son mejores, a los americanos no se les puede dar más ventaja» ha declarado Juan Fernández Gascón, residente en Fuenlabrada y seguidor de la selección española desde que era chiquitito. «Es una vergüenza, con el Pedri seguro que habríamos ganado», lamenta Jordi García Castells, oriundo de Cerdanyola del Vallès y acérrimo hincha de la selección española de baloncesto.
La presión popular para que se despida a Sergio Scariolo por no contar con Pedri en el decisivo partido contra Estados Unidos es brutal. Ya suena Juanma Lillo para dirigir al combinado nacional de baloncesto.
Por otro lado, Pau y Marc Gasol (con confundir con Marga Sol, que es una señora de Guisando experta en macramé) han confirmado su retirada de la selección española. Gracias y agradecimiento eterno tanto a Pau y Marc como al resto de excelentes jugadores que han conformado durante los últimos 20 años el mejor equipo de baloncesto español de todos los tiempos.
Nos adentramos ya en las portadas de hoy. Sport ilustra su primera plana con una fotografía con forma de bellota de la cara de Messi y titula: «Acuerdo total Barça-Messi». Indican que han cerrado un contrato por cinco temporadas y que la firma y oficialidad del mismo llegará cuando se solucione el límite salarial.
A ver por dónde empezamos, porque esto de que nos traten como a imbéciles o niños de baba nos sienta mal. Ningún adulto funcional se cree que un jugador de 34 años firme un contrato de élite con un equipo de fútbol de élite para jugar en la élite durante 5 años más. No cuela. Y si pretenden diluir el sueldo de 2 años en 5 simplemente es fraude de ley.
Seguimos con el asunto de que den por hecho que la solución del problema del límite salarial sea un mero trámite. Están tan acostumbrados a la impunidad (hagan lo que hagan) que ya ni disimulan. Y en este aspecto tienen mucha responsabilidad el resto de clubes que han permitido un estatus privilegiado al Barça durante las últimas décadas.
Otro aspecto destacable de la portada de Sport es la normalización, e incluso el aplauso, del acoso que está ejerciendo el Barça sobre Ilaix. No vemos a nadie rasgarse las vestiduras ante el mobbing al que somete el club al joven jugador. Es vergonzoso, aunque de este club, por desgracia, ya no extraña nada. Sí duele, y mucho, como decíamos, el silencio cómplice del resto.
Mientras tanto, en Mundo Deportivo vemos cómo siguen llegando al Barça jugadores de fútbol (hoy toca Emerson, ¡viva!) que, hoy en día, no puede inscribir. Repetimos, deben de estar tan seguros de que no tienen que cumplir las normas que rigen para el resto de equipos que no se apartan de su habitual camino.
Sí llama la atención el titular: «Royal Barça». Entendemos que Laporta habrá decidido probar suerte con la venta de flanes para paliar la anemia de las arcas blaugranas. Si nos permites, Jan, te recomendamos a Pedri para la campaña de marketing. De nada.
Marca ha decidido hoy que Rafa Mir haga el canelo en kimono frente a unos aros olímpicos tallados en madera por el señor Miyagi y pulidos con cera por Daniel-San. Esperemos que Rafa y el resto de compañeros puedan dar cera hoy a Japón.
Para cerrar el círculo pedril, nos despedimos con As, que lleva en su portada al olvidado de Scariolo.
Astrud tiene una canción que dice que «Hay un hombre en España que lo hace todo / Hay un hombre que lo hace todo en España». Bien, pues ese hombre el Pedri. Incluso se rumorea que él fue el verdadero encargado de confeccionar los famosos y casi eternos presupuestos de Montoro.
Toda la suerte del mundo para España, porque ganar a Japón siempre es un puntazo.
Pasad buen martes.
El Real Madrid anunció que Alejandro Sanz inauguraría el nuevo estadio Santiago Bernabéu. Se trata de un músico de gran trayectoria y reconocimiento internacional, pero, por lo que sea, la elección del club no fue acogida con demasiado alborozo en la redacción de La Galerna.
Varios colaboradores se sublevaron e intentaron convencer a Florentino para que otro artista o grupo fuese el encargado de estrenar musicalmente el nuevo templo blanco. Ante el fracaso de dichas tentativas, iniciamos esta sección en la que cada articulista rebelde propondrá su opción musical para inaugurar el nuevo Bernabéu. Al finalizar, podréis votar por vuestro artista favorito para que sea propuesto formalmente al club.
Hace unos meses, los madridistas que apreciamos la música sufrimos una punzada dolorosa. No me refiero a la eliminación de la Champions, o a los hurtos sufridos en la Liga, sino al anuncio de que Alejandro Sanz sería el encargado de inaugurar el nuevo estadio Santiago Bernabéu.
En nuestra cabeza resonó un ¡¿cómorl?! atronador. Quedémonos en shock. Las semicorcheas se nos vinieron abajo y la clave de sol se nubló. De modo que decidimos invitar a Florentino a un fin de semana de lujo para intentar que cambiase su decisión. No reparamos en gastos y elegimos el lugar con más clase que el dinero puede pagar: Marina d’Or (Ciudad de Vacaciones).
Florentino se cerró en banda. Lo agasajamos con los mejores manjares: salchipapas, mortadela, bollería industrial…, pero no hubo manera de que diese su brazo a torcer. Le propusimos a los Rolling Stones y nos dijo que Mick Jagger era un tolili, de Bono de U2 dijo que era un jeta, y poco más o menos con todas las opciones que le planteamos. Así que nuestro viaje de opulencia y boato no funcionó.
Por este motivo, varios colaboradores de La Galerna hemos decidido postular a un grupo o artista individual para que inaugure musicalmente el nuevo Bernabéu. Y, como no podía ser de otra manera, yo he escogido a Julio Iglesias.
Cualquier ser vivo racional y madridista sabe que Julio Iglesias es el artista y la persona perfecta para desprecintar el nuevo Bernabéu. Desde Colón, no hubo conquistador igual sobre la faz de la Tierra. Además, Julio es un experto en inaugurar. En inaugurar en general, no solo recintos deportivos, sino todo tipo de obras civiles.
Además de hijo del doctor Iglesias Puga, Julio Iglesias fue portero del Real Madrid, hechos ambos que le confieren una ventaja determinante sobre cualquier otro artista. Por no hablar de lo acertado de sus canciones para cualquier hecho relacionado con el Real Madrid. A continuación, plasmo varios ejemplos:
Julio puede cantarles a los que nos acusan de no ser una buena afición:
¡Hey!
Que hay veces que es mejor querer así,
que ser querido y no poder sentir
lo que siento por ti.
Julio puede mirar a la cara a nuestros rivales y cantar en nombre de todos los aficionados del Real Madrid:
Lo mejor de tu vida
me lo he llevado yo,
lo mejor de tu vida
lo he disfrutado yo.
Julio puede dirigirse a la Copa de Europa y susurrarle en una de las orejas:
Fuiste mía,
sólo mía,
mía, mía,
cuando tus labios de niña
mis labios los estrenaban.
Julio puede cantarle al aficionado llorón del Atlético de Madrid:
Tiré tu pañuelo al río
para míralo cómo se hundía.
Julio puede entonar cualquier noche de mayo:
Le he pedido al silencio
que me hable de ti.
He vagado en la noche
queriéndote oír.
Y al murmullo del viento
le he oído decir
tu nombre
Champions League.
Por no hablar de que Julio Iglesias puede cantar como nadie un Tango con un balón.
Otro punto a favor de Julio Iglesias es que es una persona sensata y lúcida, amigo del presidente del Real Madrid, de quien dijo: «Soy amigo de Florentino Pérez. Es un presidente fuerte y sólido».
Julio ha reconocido que le gustan las mujeres (las mocitas madrileñas), le gusta el vino (alegres y risueñas), que él no es Thuram ni es Señor, solo un madridista más. Quizá el madridista más universal. El cantante más popular de todos los tiempos. Julio es como un padre para todos nosotros.
Por eso y por mucho más nunca encontraré una persona igual que Julio Iglesias para inaugurar el nuevo Bernabéu y os pido el voto, queridos galernautas, para él. Que no ganase, sería raro, raro, raro.
Al final, las copas quedan las gentes se van. Otros que lleguen más conquistarán. La vida sigue igual.
Fotografías Imago.
Buenos días. Según la novena acepción que refleja el diccionario de la RAE, en su versión impersonal el verbo “haber” significa “hallarse o existir real o figuradamente”. (“Hay razones que apoyan tu dictamen”, pone como ejemplo el magno libro, quién sabe si en sutil referencia a cosas de las que ahora hablaremos). Este arranque del portanálisis, que sin duda nos hará petarlo en términos de SEO, se refiere, aunque no lo parezca, a Frenkie De Jong, quien hoy ocupa la portada de Sport diciendo textualmente esto:
“Hay equipo para ganarlo todo”. No es necesario ser Fernando Lázaro Carreter para maliciar que el bueno de Frenkie ha de estar utilizando el verbo “haber” precisamente en su novena acepción. Nos inclinamos, para ser más exactos, por la segunda parte de la misma. “Hallarse o existir real O FIGURADAMENTE”. Todo en el Barça es ahora mismo figurado, queridos amics, sobre todo el equipo, y muy en particular los últimos fichajes, dado que en realidad no se sabe si podrán ser inscritos o no. Con la ley en la mano, no podrán ser inscritos. Son, así, fichajes figurados, y como el Barça tiene (en teoría) que vender a la mitad para poder inscribir a Messi, podemos concluir que es un equipo hasta cierto punto quimérico: FIGURADO.
Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz.
No hallarás forma
para inscribirme.
¡Oh, ven! ¡Ven tú!
Bécquer no dijo exactamente eso, pero sí recalcó la intensificación del anhelo que produce lo inalcanzable. Como Memphis o Agüero no son a día de hoy inscribibles, el soci los desea aún más. Si el concepto del pecado acrecienta la concupiscencia, ni os contamos lo cachondo que pone al culé esa imposibilidad administrativa de meter en la plantilla a los que ficha. “I really like it when you tell me to stop, always turning me on”, cantaba pleno de incorrección política Jarvis Cocker. Memphis, por ejemplo, no sería visto como la reencarnación de Pelé si el inscribirle fuera un mero trámite. Es el no poder inscribirle el que le convierte, por efecto del deseo sexual frustrado, en Top3 de la Historia Universal del Fútbol. Esa tensión sexual inscribidora no resuelta pone al fuego los fogosos pensamientos del hincha azulgrana, que idealiza las carnes de Agüero como si fuesen las de Jessica Chastain. “Memphis se adaptará muy pronto al equipo”, apunta Frenkie, si bien le falta apostillar a partir de cuándo podrá Memphis iniciar oficialmente el proceso de adaptación, que es el momento (ardemos de pasión solo de pensarlo) de la inscripción. Inscripción y erección son palabras que casi se confunden, y no es casualidad. Los cuerpos cavernosos se hinchan de vida ante la sola idea de un Memphis apropiadamente inscrito en los dominios de Tebas.
Sí, amics. “Hay equipo para ganarlo todo”. A ver si el rubiales de Frenkie va a estar utilizando, en realidad, la primera y no la novena acepción del verbo “haber”, la de uso más frecuente además, es decir, la de “auxiliar para conjugar otros verbos en los tiempos compuestos”.
“Auxiliar”. Tal vez sea eso. Tal vez De Jong, de una forma cifrada, esté pidiendo auxilio para poder inscribir a Messi, Memphis y otros objetos de deseo que el cochino centralismo de la caverna nos impide sean nuestros contraviniendo el derecho de autodeterminación de los pueblos. A la ONU vas, Tebas. Nosotros parimos, nosotros inscribimos.
Tal vez, sí, está portada de Sport se trate de una petición de auxilio en clave, al modo en que en sus buenos tiempos los gánsters (ejem) publicaban esquelas que decían “Tiíto, Gordito y Pocholín, siempre te querremos” que en realidad querían decir “Butrón practicado, golpe el día 7 a las 23”. Tal vez el culerío ande ya en esas cosas y nosotros aquí, con los Juegos Olímpicos en la tele y el ventilador en la entrepierna.
El resto de portadas del día van de la Olimpiada, precisa y mayormente. Pasad un buen día, buenas noches en Tokio.
Resulta cada vez más vergonzante la campaña que se ha iniciado hace unos días tendente a buscar que se dé manga ancha al Barça para poder inscribir a Messi. Resulta especialmente sonrojante que Ángel Torres, presidente del Getafe que vio como hace años se le impidió inscribir a su estrella Pedro León, abogue por «abrir un poco la mano» para que Messi siga en el club blaugrana.
Cabe recordar que nadie está empujando a Messi a irse. De hecho, dado que el Barcelona ya ha liberado 30 millones de masa salarial, podría ofrecerle a Messi un salario de 7,5 brutos cumpliendo el artículo 100 del reglamento que permite inscribir jugadores a los clubes que sobrepasan el límite salarial siempre y cuando generen ahorros 4 veces mayores a los costes de inscripción de sus jugadores a dar de alta.
La campaña infame se pretende escudar en que el Barça no es un caso único, que está acompañado del Sevilla, Betis, Levante, Valencia, Atleti y Real Sociedad. Tratar de buscar semejanzas entre estos casos resulta todo un reto contra la decencia, dadas las cifras y excesos que maneja el Barça, pero aunque hablásemos de casos similares, pretender un relajamiento de la norma que sí han cumplido el resto a base de grandes esfuerzos colocaría a los cumplidores en una situación de desventaja competitiva que pondría en jaque la integridad de la competición.
Pretender un relajamiento de la norma que sí han cumplido el resto a base de grandes esfuerzos colocaría a los cumplidores en una situación de desventaja competitiva que pondría en jaque la integridad de la competición
Todo parece indicar que los que empujan esta campaña quieren que Messi se quede a toda costa, dada su importancia en la atracción de ingresos para el resto de clubes. Esta causa es totalmente defendible y además resultaría asequible siempre y cuando el Barcelona asumiese los sacrificios deportivos necesarios para generar el espacio salarial suficiente para que encajase Messi. Sacrificios que tuvo que aceptar el Real Madrid vendiendo a Achraf, Reguilón o incluso Cristiano, pero que seguro también habrán tenido que hacer equipos más modestos a su escala.
Por suerte Tebas confirmó que ni siquiera abrir la mano depende de él. Para un cambio normativo de esta magnitud se debería reunir una asamblea extraordinaria y que 32 de 42 clubes votasen a favor del oprobio. Esperemos por el bien y la integridad de la competición que esto nunca tenga lugar. Sería el principio del fin de demasiadas cosas.
Fotografías Imago.
Buenos días, queridos amigos.
Hoy comienza agosto, el mes en el que la mayoría disfrutaréis de unas merecidas vacaciones (o disfrutaremos, si bien sabemos que nuestro editor nos mantendrá látigo en mano al pie del cañón y del Portanálisis). Hoy es 1/8, día al que sucederá el 2/8, el mes del calor y la canícula, de playa o montaña, el mes para disfrutar con la familia de una buena paella o una barbacoa con los amigos o los “cuñaos”. Desde hace una década y sin que entendamos muy bien por qué, el primero de agosto se celebra también el Día Mundial de la Alegría, quizás por el arranque de las vacaciones o por alguna nueva hazaña de los nuestros en los Juegos. ¿Acaso no rezuman alegría las portadas? ¿No oléis a regocijo, a gozo desatado, a placer en todas ellas?
¿Cómo no vamos a estar alegres tras el primer oro de los nuestros en Tokio? ¿O es Tokyo? Toda la vida fue Tokio, del mismo modo que Pekín era Pekín antes de 2008, y ahora nos hablan de Beijing, o los Países Bajos eran Holanda y Memphis era Depay. También las medallas eran medallas y no preseas, que suena a palabro políticamente correcto para definir a una persona privada de libertad.
Sea como fuere, tenemos motivos fundados y sobrados para la alegría: el oro en foso olímpico o modalidad Trap para Fátima Gálvez y Alberto Fernández, a los que ya están tardando en llamar “los Traperos”, más que nada por seguir la estela de la Armada, la ÑBA, las Guerreras, las Hidroguerreras, la Familia, los Hispanos o los Red Sticks.
“He disfrutado cada plato”, comenta el tirador madrileño con una frase más propia de una degustación en un restaurante Michelín que de una prueba que se basa en disparar a diestro y siniestro con una escopeta entre las manos. “Llevo desde los cinco años preparándome para este momento”, dijo Fátima al acabar la prueba con el arma humeante en las manos. Reconozco que a este portanalista le sorprendieron dichas declaraciones, especialmente al venir de una persona que no vivía en un barrio chungo de Los Ángeles.
A su éxito se sumó la victoria de Carreño (Pablo, no el Lolailo) sobre Novak Djokovic en la lucha por el bronce o la nueva prórroga en las piernas de Pedri, que solo tiene 18 años y corre que se las pela, “quillo”. España se clasificó para semis del torneo olímpico y Rafa Mir anotó un hat-trick en poco más de media hora, pero la noticia es que Pedri volvió a hacer un gran partido ayer (o eso nos cuentan), con jugadas como aquella en la que el comentarista de TVE narró cómo habilitaba con un maravilloso pase horizontal a Asensio para que este chutara con desgana a la escuadra. Señores, qué alegría ver la soltura de este chico, cómo se desenvuelven las piernas juveniles de Pedri sobre el césped, es una lástima que hoy no podamos verlo en la final de los 100 metros lisos.
“Como un tiro” estuvo Rafa Mir, o como un toro, por su gesto. La parte central de la portada se dedica al fútbol y resta protagonismo a los medallistas Gálvez, Fernández y Carreño, pero sabemos que esto ha sido así siempre. Resulta imposible evitar la sensación de Portanálisis caducado, antiguo, ya obsoleto antes de finalizarlo. Las portadas hablan del España-Eslovenia de baloncesto, y cuando ustedes lean esto, los nuestros se estarán enfrentando a “nuestro no menos nuestro” Luka Doncic. O tendremos la alegría de nuevas medallas con las participaciones de Ana Peleteiro y Ray Zapata, pero eso ya lo sabrán por otros medios que no serán este.
Los que llevan el fútbol al máximo espacio en portada son los diarios cataculés, ebrios de gozo, henchidos de júbilo con la exhibición de un jugador que aún no es de la plantilla:
Show Memphis, festival de pago. Y un “Oro al plato” que nos ha atragantado el desayuno a algunos porque nos ha sonado a tiempos lejanos, a “ojo al dato” y “saludos cordiales”.
De la prensa catalana destacamos el titular “Griezmann y Coutinho se quedan”, el cual nos retrotrae a tiempos no tan lejanos en que decir “se queda” era sinónimo de “se largan”. La masa salarial era un mito, señores, un invento de Ramón Álvarez de Mon: Griezmann y Coutinho se quedan, Messi y Agüero se inscriben, y Pedri es mucho Pedri, “quillo”.
Que disfrutéis este mes de agosto de las vacaciones (los que las tengan), del descanso (los que puedan) y que antes de que acabe el mes tengamos portadas alegres y madridistas a raudales. Algunos seguimos confiando en ello.
Por cierto, ni rastro de la Superliga de nuevo. Ojo al dato y saludos cordiales.
Creo que nunca, aunque es posible que la memoria me traicione, he hablado mal de un jugador o un técnico del Real Madrid. Ni en los 15.000 tuits que he escrito ni en mis más de 150 artículos en La Galerna he dicho una mala palabra.
Hablar mal de un presidente como Florentino Pérez, con el que, gracias a la amistad que nos une, he ido de boda a las faldas de Jaizkibel, lo considero directamente un delito. Ni me lo planteo.
Cada vez que mis compañeros hablaban de tal o cual jugador del Real Madrid, de jugadores de otros equipos, de posibles fichajes o de simples preferencias, yo los mandaba al Mónaco
Y no lo he hecho por dos motivos: el primero, aunque a alguno le pueda parecer increíble, porque mayoritariamente, exceptuando un par de salidas que me ha costado entender, las decisiones tomadas por el club me han parecido correctas; es más, creo que yo hubiese tomado exactamente las mismas; y el segundo, como si yo tuviese uno de esos tics que necesitan cuadrar y ordenar repetidamente todas las figuritas del salón, por una simple cuestión de simetría y compensación. Es de tal magnitud la crítica al Madrid, tanto desde los medios deportivos tradicionales como desde cualquier red social, que mi granito de arena, insignificante para todos menos para mi conciencia, consiste en ver, oír, callar y esperar, sobre todo esperar, es decir, tener paciencia, no criticar al Madrid al primer error y ser, hasta donde me permiten mis supersticiones, optimista.
Eso sí, tengo un pequeño reducto, un rincón donde entre baño y aperitivo me desahogo y no dejo títere con cabeza: el chat de La Galerna. Ahí, entre amigos que soportan mis imperfecciones, o al menos no me las recriminan y dejan que diga barbaridades sin ton ni son, llevo muchos años mandando jugadores al Mónaco, que es el equipo que vaya usted a saber por qué, elegí para formar una escuadra invencible, llamada a marcar una época, llena de picapedreros y patapalos. Digamos que en público soy AIC y en privado DDC, un Director Deportivo Calvo: cada vez que mis compañeros hablaban de tal o cual jugador del Real Madrid, de jugadores de otros equipos, de posibles fichajes o de simples preferencias, yo los mandaba al Mónaco.
—Este en dos años acaba en el Mónaco —repetía (y repito) una y otra vez.
Ir al Mónaco es sinónimo de ser un jugador del montón, un tira melones. O tienes o no tienes nivel. Yo he mandado al Mónaco hasta a mi padre. Yo mismo, sin ir más lejos, voy al Mónaco todas las semanas para ver cómo se entrenan todos los maderos que les he cedido gratuitamente. Digamos que mando a la Riviera francesa, que dicho sea de paso, más que un castigo es un retiro dorado, un paraíso lleno de bon vivant, mujeres bellas, calas recónditas y restaurantes de lujo, a todos aquellos, que por un motivo u otro, creo que no tienen nivel para jugar en el Real Madrid. Y muchas veces lo hago sin pensar, compulsivamente, sin fijarme ni en su Wikipedia ni en la largura de sus brazos, ni en su boca abierta. Los DDC somos así: vehementes, impulsivos, sin cerebro. Y funciona, vaya si funciona. No quiero presumir, pero mi nivel de acierto es altísimo, más teniendo en cuenta que en mi caso no hay atisbo de ventajismo: los mando en cuanto asoman la cabeza.
Hace una semana más o menos, Alberto Cosín, que tiene toda la memoria que a mí me falta, trajo al chat el equipazo que yo, tacita a tacita, había montado a lo largo de los últimos años. Comprobé, con tanto orgullo como asombro, que, exceptuando a los porteros, era un grupo muy equilibrado. Todos me parecen, posiblemente porque no tengo ni puñetera idea de fútbol y la ignorancia tiende a ser muy atrevida, unos troncos.
Antes de darles la lista completa de jugadores me gustaría hacer una aclaración: hay varios que no tengo ni puñetera idea de quiénes son. Digamos que pasaron por allí en el momento equivocado.
Vamos allá. Aquí tienen, gracias a la generosidad de Cosín, este equipo destinado a marcar una gloriosa época.
De Ligt, De Jong y Van De Beek
Si solo he mandado a estos tres holandeses al Mónaco es porque no han aparecido más en nuestras conversaciones. Tengo fijación con ellos, holandés que pillo, holandés que mando al Mónaco. Aquí no hago distingos: yo veo un “DE” o un “VAN” y me llevan los demonios.
Kane y Traoré Kounde
Aquí me lío, tengo la impresión de que hay un montón de Kanes, Koundes o Kantes. Los míos, si les soy sincero, no sé exactamente quiénes son. Yo los mando, y luego ya Alberto los diferencia. Es posible que haya mandado a varios al Mónaco con el mismo nombre por equivocación.
Adama
No tengo ni la más remota idea de quién es este jugador ni de qué hace en mi lista. Lo más cercano que recuerdo es un cantante llamado Ádamo, que se hizo famoso en los 60/70 por una canción titulada Mis manos en tu cintura. Un dúo “Ádamo & Adama” se hubiese forrado en un Mónaco musical.
Dicho esto, le ruego disculpe mi ignorancia, no me lo tome en cuenta y sea muy feliz.
Theo
Quiero a Theo, creo que es el único que volvería a fichar para el Madrid. Me dejé llevar por los enanos, el tigre y su fiesta loca. Me equivoqué, interpreté todo al revés, esta exhibición en su cumpleaños era puro madridismo. El tiempo ha demostrado que es mucho más madridista que muchos madridistas que presumen de serlo. Le deseo lo mejor. Es el nuevo Sandokán.
Umtiti
Magic. Es mi talismán culé, digamos que es como el reverso de Coentrão. A Umtiti lo mandé al Mónaco a los dos días de conocerlo. Vi un par de cantadas suyas tan groseras que supe que tenía un diamante para toda la vida. Con este y con otros muchos jugadores que, desgraciadamente, han sufrido alguna lesión, me pasa lo siguiente:
Suelo escuchar:
—Desde la lesión ya no es el mismo, nunca ha recuperado su nivel.
¡PERO QUÉ NIVEL, POR EL AMOR DE DIOS, QUÉ NIVEL, SI ERA UN PAQUETE Y LO SIGUE SIENDO!
Marcos Llorente
Es muy buen chaval, le quiero, parece de Asteasu, es sensato, buen jugador y con un gran futuro por delante, pero practicar una dieta paleolítica tiene graves consecuencias: puede que a tu cuerpo le vaya bien, pero acabas en el Mónaco y pidiendo a tu novia que se case contigo en el Wanda. Te juro que yo no quería mandarte a Francia, esperaba verte volver y triunfar en el Real Madrid...
¿En qué estabas pensando, Marcos, en qué estabas pensando, por el amor de Dios? ¿No te das cuenta de que no puedes pedir matrimonio a nadie, y mucho menos a tu novia, en un sitio llamado Wanda? Wanda, Marcos, Wanda, piénsalo. Es imposible ser más gafe. En lugar de ir partido a partido vas a ir de divorcio en divorcio, como Lana Turner, Elizabeth Taylor o Mickey Rooney, que se casaron ocho veces y se divorciaron otras tantas. Alguna dieta estarían haciendo, seguro.
Marcos, majo, hazme caso, te tengo mucho cariño, aunque estés en el Mónaco pide permiso y cásate en el museo del Madrid, delante de las 13 (o 14, si la boda es el verano que viene…) Copas de Europa. Reconduce tu vida. Estás a tiempo.
Asensio
Mandé a Asensio al Mónaco antes de la lesión, cuando se hablaba de que algún equipo inglés había puesto encima de la mesa más de cien millones de euros para ficharle. Creo que soy de los pocos que no ha notado mucha diferencia entre el antes y el después. Siempre me ha parecido un excelente suplente. Metió dos o tres golazos y confundió a muchos. Hizo lo que, a partir de aquella época esplendorosa, yo llamo “un Asensio”. Fueron días de vino y rosas, y siempre, a pesar de estar en otro equipo, lo tendré en mi corazón. Larga vida.
Ødegaard
Hizo “un Asensio” un poco más largo, pero en la Real. Y ya. Nunca me ha gustado. Lo mandé al Mónaco directamente desde Donosti. En este caso su Wikipedia, dando tumbos por equipos muy poco conocidos y sin terminar de cuajar en ninguno, no auguraba nada bueno. Su precipitada salida el año pasado me confirmó que había acertado en mi decisión.
Morata era un buen suplente, el problema es que ha nacido para jugar en dieciocho equipos y todavía anda buscando el suyo para asentarse. No sé ni dónde está. En el Mónaco lo estamos esperando con los brazos abiertos.
Ceballos fue hace unos años, cuando yo lo mandé a Montecarlo, el Ødegaard de aquella época. Me parece un gran jugador, pero para el Arsenal, el Atlético o para ser un buen suplente, como revulsivo. Y hablando del Arsenal, en el Mónaco de los equipos, el Arsenal es el rey.
Jovic
Lo mandé a Francia a las dos semanas de llegar, repito, a los dos semanas, no ahora. Su forma física está más cercana a la mía que a la de un jugador de élite. Necesitamos un gimnasio urgentemente. Perdóname, Jovic, te juro que después de estas duras palabras, tan alejadas del oficialista que hay en mí, iré a confesarme. Mete 30 goles y hazme feliz.
Sancho
Saaaaaanchooooo, Quijote, Quijoteeeee, Saaancho. Joder, Alberto, ¿quién cojones es Sancho? Me metes en unos líos de la leche. En fin, que sea el que sea está bien donde está, en el Mónaco o en Barataria, no vale ni para tener una ínsula.
Pedri
No confundir con Pedrito. En el Mónaco va a ser un jugador extraordinario. Será Pe.
João Félix
Primo hermano de Pedri. Harán una buena pareja. Dos partidos tardé en hacerle hueco para cenar en Le Louis XV - Alain Ducasse, un restaurante tres estrellas en la Place du Casino, en Montecarlo.
Mendy
Me costó mandarlo al Mónaco con esa sonrisa, con esa cara de buena persona y ese físico imponente, pero no creo que sea lateral para el Real Madrid. Igual se convierte en un extraordinario central y deja sitio a Alaba, al que estoy a punto de sacarle un billete en el TGV para apuntalar la Riviera.
Reguilón y Achraf
Les deseo, igual que al resto del equipo monegasco al que tengo el honor de dirigir, un enorme número de éxitos. Naturalmente mientras no se crucen con el Real Madrid (y la Real Sociedad). Ventas impecables.
Arteta
No recuerdo por qué lo mandé, algo haría, seguro. Es el entrenador perfecto para dirigir a esta ilusionante cuadrilla.
FE DE ERRATAS 1: He confundido a Kane con Kanté y al Kane que he mandado al Mónaco con algún otro Kane al que (todavía) no he tenido el gusto de empaquetar. No sé si me explico. Cuando hablaba de Kane lo confundía con Kanté, que también hay muchos, pero que siguen en sus equipos porque todavía no les he dado la boleta. Mi Kane es el inglés, el que juega en el Tottenham. A ese lo mandé al Mónaco en cuanto lo vi, no hay nadie en el mundo que se merezca más estar en ese equipo. Kane no puede ser una apuesta estratégica para el Real Madrid, es más, no puede ser ni una apuesta. Su Wikipedia, sumada a esa cara de guiri despistado al que le acaban de soplar 11 euros por una caña de Cruzcampo, es de tercera regional, horrible.
FE DE ERRATAS 2: No existe Traoré Kounde. La culpa es de Alberto, que no me pone comas (o números) en la alineación y me lía. Traoré es el apellido de Adama, Adama Traoré, el del famoso dúo musical con Ádamo. Les pido mil perdones.
Dicho esto, Traoré Kounde, Adama Traoré, Adama, Adama & Ádamo, Kounde, Kunde y Kane, son, del primero al último, carne del Mónaco.
Zidane y Cristiano Ronaldo
Hace años, cuando no existía el chat de la Galerna, yo mandé, a pesar de que mi mujer me decía (con razón) que no tenía ni puñetera idea de fútbol, a estos dos extraordinarios jugadores al Mónaco de aquella época. Nadie es perfecto. Me equivoqué.
Les confieso esto para que vean que mi fiabilidad es nula.
Y ya, hasta aquí hemos llegado, lamento la extensión, pero al final, año tras año, el equipo se me había ido de las manos. Y eso que tengo la impresión de que faltan otros muchos jugadores. Confío que Alberto consiga recuperar un Mónaco filial.
Les dejo con el himno del Mónaco. No tardarán en aprendérselo de memoria, al paso que voy va a convertirse en el mejor equipo del mundo.
Fotografías: Imago
Buenos días. Se suele hablar de las portadas deportivas en esta sección. Es ese el sentido y el quebradero de cabeza de estas líneas mañaneras. Y suponemos que esa es la razón por la que ustedes han tenido a bien -les damos las gracias por ello- pinchar aquí y ponerse a leer, ese acto subversivo e infrecuente.
Pero es que hoy la cosa no hay por dónde cogerla, amigos. Ahora mismo -el ahora mismo del portanalista que escribe, que no coincide con el ahora mismo del lector que lee- están pasando cosas que las portadas tan sólo pudieron anunciar que pasarían, como por ejemplo el partido de tenis entre Pablo Carreño y Novak Djokovic, o como por ejemplo el partido de la España olímpica de fútbol contra Costa de Marfil, que marcha 1-1 al filo de un descanso que habrá terminado cuando esto se publique y que vaya usted a saber cómo termina cuando este portanálisis haya caducado y ya casi estemos escribiendo el portanálisis de mañana.
Si "nuestras vidas son los ríos que van a dar en la mar, que es el morir", cuál no será el destino (cruel) de este portanálisis, obsoleto ya incluso antes de escribirse, mortal de necesidad en el mismo momento en que ha quedado escrita, por ejemplo y sin ir más lejos, la palabra "mortal". Así, por tomar tan sólo un elemento de prueba, el "vuelve Mingueza" que aparece en el lateral de la portada de As, es ahora mismo un "ha vuelto Mingueza" que, cuando ustedes tengan la generosidad de leernos, tal vez ya se haya convertido en un "volvió Mingueza". Y así con todo. Y así literalmente con un todo que será nada, que ha sido y será nada. Ay.
Menos mal que siempre nos queda Mundosport. Viene al rescate Sportivo. Allí, en su Arcadia feliz, no hay paso del tiempo ni caducidad. Allí es perenne la ilusión y eterno el gozo. Allí Agüero comienza a entrenarse, "los niños de Ronald Koeman" posan encantados de ser siempre niños al servicio de las alegrías del resto de niños, Depay corre como si fuera la primera vez que alguien corre y Griezmann torna a ser el mejor jugador del mundo, el más enchufado, el más integrado, el más preparado físicamente, un auténtico portento, un dechado de virtudes.
Dirán ustedes que hace diez minutos el delantero francés estaba a punto de entrar en un intercambio con el atlético Saúl. Dirán ustedes que el bueno de Antoine llenó portadas como moneda de cambio para aligerar la masa salarial. Dirán que la millonada que costó la contratación del principito no ha quedado ratificada por su rendimiento en el campo. Pero todo eso lo dirán porque ustedes son presa del ingrato y despiadado dios Cronos. Lo dirán porque ustedes (y nosotros) caducamos casi a la vez que este portanálisis. Pero no caducan en Can Barça. No caducan los cuentos infantiles, eternos en su permanente juventud. Allí la Masía es una casita de chocolate, la masa salarial es una bruja malvada que quiere negar la sonrisa a los espíritus nobles y Griezmann canta feliz por el camino de baldosas amarillas.
Mientras Messi dirige la orquesta desde Ibiza, Carreño acaba de lograr la medalla de bronce tras vencer a Djokovic y la selección olímpica de Pedri continúa empatando a uno ya en la segunda parte contra Costa de Marfil. Pero todo esto ya lo saben. Todo esto ya ha caducado. Todo menos Messi, ajeno a todo y a todos, un halo, un vapor, un burofax.
Pasen ustedes un buen día, único día que será este día.
Como sucedía con el amor en la canción de Freddie Mercury, podría decirse que el Real Madrid mata. Para quien escribe, el Real Madrid es sin duda amor, pasión, sentimiento profundo. Y esta pasión nos va matando poco a poco, al mismo tiempo que nos resucita y nos insufla la vida, como en tantos momentos memorables, el minuto 66 del partido que nos concedió la Séptima, el vuelo sin motor de Ramos en Lisboa, la acrobacia espectacular de Gareth Bale en Kiev para romper el empate a 1 momentáneo.
Tras la extraña temporada pasada, con dignidad en el terreno de juego y decepción final por la carencia de títulos, llevamos un verano que nos está quitando la vida poco a poco.
Aparte de la ilusionante llegada de David Alaba, el madridismo está sufriendo casi a diario con pésimas noticias, que van minando la moral a apenas dos semanas para que arranque la competición liguera 2021-22.
Ramos se marchó en junio, tras unos estrambóticos momentos finales tras 16 años en el club. La marcha de Raphaël Varane ha dejado a este escribidor tan noqueado como aquellos rivales de Mike Tyson que besaban la lona en el primer asalto tras recibir una ametralladora de ganchos, crochets y uppercuts. La pareja del eje central más envidiada y exitosa del mundo en los últimos años ya no ejercerá su talento con el escudo del Real Madrid.
La desazón tras ambas despedidas se torna en amargura y hasta en angustia, al ver que uno de los dos va a ser reemplazado por la eterna promesa Vallejo, capitán de la selección olímpica en la que es suplente del imberbe Eric García y de Pau Torres, decepcionante en la Eurocopa. Si finalmente Vallejo es de nuevo cedido, o definitivamente traspasado, la alternativa será Víctor Chust o Mario Gila, que, de primeras, no son transmisores de ilusión ni de fiabilidad ante una temporada que se presume aún complicada, por la no finalización de la dichosa pandemia y por una pretemporada marcada por la falta de entrenamientos en común y escasez de partidos de preparación, debidos a la tardía finalización de la Copa América o de la mencionada Eurocopa.
Mientras, persiste la convicción de que un buen número de jugadores que han sido auténticas leyendas del club, todos ellos artífices principales de la edad de oro de las “4 de 5”, es decir, Marcelo, Isco y Bale, van a seguir en la plantilla hasta el término de sus respectivos contratos en junio de 2022. Lo cierto es que cada vez que los vemos ejerciendo de titulares, aunque sea en encuentros amistosos, la gran mayoría de los seguidores nos ponemos a temblar. Debería ser urgente y prioritario dar a los tres una salida lo más digna posible, con el caluroso cariño por los muchos servicios prestados, antes de que los tres tengan que afrontar en pocas semanas la apertura de las gradas del Santiago Bernabéu y su inapelable veredicto.
Eden Hazard no es leyenda del Real Madrid, pero puede ser igualmente pasto de la ira del respetable, ya que en dos años aún no se ha podido ni atisbar un 10% de todo aquello que hacía del belga un objeto de deseo cuando gambeteaba por Stanford Bridge o con el brazalete de capitán de los temibles Diables Rouges belgas. Lo cierto es que muchos madridistas respiraríamos aliviados si Abramovich recuperara a Eden para los actuales campeones de Europa. Pero no caerá dicha breva.
Nos desayunamos hace un par de días con el – todavía – rumor de que nuestro noruego Ødegaard no se siente con fuerzas para portar la elástica merengue por más tiempo, y que prefiere ser cabeza de ratón en el cada vez menos prestigioso Arsenal londinense. Una nueva decepción en este verano olímpico. Si se confirmase su marcha, es otro trocito de ilusión que morirá dentro de nuestro espíritu madridista.
¿Qué nos queda por padecer durante el mes de agosto que ahora comienza? Casos de Covid ya hemos tenido, en la piel de nuestro único puntal goleador, Karim Benzema, y del recién llegado elegante vienés, David Alaba. Ceballos cayó seriamente lesionado en la primera jornada de los Juegos Olímpicos, tras una exhibición en la que dejó al sobrevalorado Pedri a la altura del betún. Carvajal y Mendy no acaban de recuperarse y todo apunta a que los laterales titulares contra el Alavés serán Lucas Vázquez y el propio Marcelo Vieira. Y está todavía por discernir la incógnita de los extracomunitarios (4 seguros, Militão, Rodrygo, Vinicius y Kubo, más la duda de Gareth Bale).
Llegan a nuestros oídos y a los de nuestros colegas galernautas que a 31 de agosto todo madridista estará satisfecho y orgulloso de su plantilla…
Pese a que estamos agonizando – pero con amor ciego por nuestro Madrid - por todo lo antedicho, la esperanza de que Kylian Mbappé vestirá de blanco y debutará en el Bernabéu ante el Celta el próximo 12 de septiembre nos hace volver a revivir. Es un acto de fe ahora mismo, puesto que el emir o el jeque, o, simplificando, Qatar, tiene la sartén por el mango. De fuentes fiables incluso me llega la posibilidad de un increíble doblete Mbappé/Haaland para este verano, para transformar un ataque romo de goles en la delantera más envidiada, poderosa y con más futuro del mundo.
Tras la salida del talentoso Brahim Díaz al AC Milan, a quien les escribe le daría mucha vida la inclusión en la primera plantilla de Takefusa Kubo, héroe de Japón en sus Juegos Olímpicos, una mezcla de calidad y de instinto goleador que daría clase y profundidad en una banda derecha que se presenta triste si permanece Bale o si la dejamos en manos de Asensio, la joya de la corona que parece que se quedó a vivir en el verano de 2017, tras marcar dos golazos antológicos al Barça en la Supercopa, y que desde entonces no se ha vuelto a vislumbrar ni de lejos.
A la espera de la buena nueva (Kyliancito de mi vida…), el fiel seguidor madridista tiene que aferrarse a alguna creencia: un paso al frente de Ødegaard, la titularidad de Miguel Gutiérrez mientras se repone Mendy, más minutos para Blanco y para Arribas, la inclusión de Kubo en el grupo, tras su peregrinaje por Mallorca, Villarreal y Getafe. Y, por qué no, la salida de alguno de los veteranos ya citados, además de la de Jovic y la de Mariano; el canterano Juan Miguel Latasa ilusiona infinitamente más.
No pedimos ni a Koundé, ni a Camavinga, ni siquiera a Paul Pogba. Simplemente que se nos deje de matar suavemente, que se nos dé alguna buena noticia, que haya alguna decisión valiente, un manejo más coherente y más inspirador de la plantilla. Ancelotti, sin duda, se va a adaptar a lo que le confeccionen, pero el Real Madrid, tres años después de la marcha frustrante de Cristiano, debe, ahora sí, emprender y construir el equipo de la década de los 20 del siglo XXI. Con alguna(s) megaestrella(s), con veteranos aún comprometidos y con el relevo generacional por parte del grupo que conquistó la Youth League de 2020. ¡Y con gol!
De ese modo, volveremos a dejar de sufrir y agonizar, y seguiremos viviendo, al menos, hasta el verano próximo.
Fotografías: Imago
