Arbitró Jesús Gil Manzano del colegio extremeño.

La primera jugada polémica del partido fue un leve pisotón de Gayá a Benzema. No es suficiente para señalar penalti pero ese listón lo cambió en la segunda mitad.
En el minuto 28 Lucas cometió penalti por una mano clara. Carlos Soler falló y Yunus en el rechace marcó. Parecía que iba a ser anulado por invasión del norteamericano pero en la repetición con el VAR se vio que Lucas Vázquez pisaba con su pie dentro del área grande y Gil Manzano lo mandó repetir. En el 45' el Valencia marcó el 3-1 en un gol fantasma que se demostró que el balón estaba dentro completamente. Sin embargo también fue nítido como Cherysev golpea en la cara a Asensio en el inicio de la jugada.

En la segunda mitad, el segundo penalti para los locales llegó en el 54'. Gil Manzano interpretó que Marcelo golpea a Maxi pero en las repeticiones se observa que es una pugna por el cuero y hay un choque de ambos jugadores (Marcelo queriendo anticipar y Maxi intentando cuerpear). Siguiendo la línea de la primera mitad tenía que haber dejado seguir el juego. La tercera pena máxima de la noche sí fue clara por mano de Sergio Ramos.

En el apartado disciplinario fueron amonestados Soler, Marcelo, Ramos, Guillamón y Jaume. También debió ver la amarilla por llegar a destiempo el ruso Cherysev en un lance con Isco. Al trencilla estar a tres metros le pareció demasiado lejos para no sacar amarilla al delantero ché.

Gil Manzano estuvo MUY MAL.

 

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Courtois (7)

Poco más se le puede pedir al belga que atajó el primer lanzamiento de penalti de Soler, casi salvó sobre la línea la endiablada vaselina de su compañero Varane, desvió al palo un pérfido latigazo de Kang-In y acertó todos los lanzamientos de Soler desde los once metros.

Marcelo (2)

Empezó bien. Incluso robó un balón y salió al contraataque como en sus buenos tiempos. Después se diluyó hasta la catástrofe en forma de penalti inapelable. Pasividad absoluta en el gol anulado a Musah. Vean la repetición. Es increíble.

Varane (4)

Otro al que han abandonado los hados. Marcó el gol de la victoria del Valencia.

Ramos (4)

Cuando tu capitán y líder comete un penalti como este en el peor momento poco queda a lo que agarrarse.

Lucas Vázquez (1)

El punto débil del Madrid. Hoy no. Su penalti es propio de quien no conoce aún a fondo el oficio de lateral derecho. Gayá le comió siempre la tostada.

Modric (7)

Se sintió con galones en su regreso al once titular y fue el mejor centrocampista del Madrid. Lúcido.

Valverde (5)

Pulmón y coche-escoba del equipo. Aún así, hoy discreto en el lugar de Casemiro.

Isco (5)

Correcto. Buenos pases interiores al principio.  Pero ha perdido la magia. Poco.

Asensio (1)

Dejó muestras de su excelsa clase, pero es insustancial en el juego. Un jugador del Madrid no puede quedarse protestando una falta cuando el rival ataca. Tampoco puede permitir que te roben la cartera con tanta facilidad. Sustituido.

Benzema (6)

Asume su rol de goleador con naturalidad. Fenomenal latigazo. Mermado por un golpe, fue sustituido.

Vinicius (4)

Tímido. Tiene y debe dar mucho más. Sustituido.

Odegaard (5,5)

Entró bien al partido con claridad en el juego. Se fue apagando.

Rodrygo (4)

Poco.

Mariano (4)

Casi nada, salvo algunos choques.

Kroos (-)

Sin tiempo.

Jovic (-)

Sin tiempo.

Zidane (1)

Zidane nos deja un par de semanas sin nuestro Madrid con un nuevo once extraño. No le importó. Tampoco que nuestros rivales hubieran ganado sus partidos. No debe saber que nuestras últimas diez derrotas han sido con Marcelo en el campo. No supo corregir -tampoco en ningún verano- el problema cuando el ausente es Casemiro. Los cambios, tarde, como siempre. Tampoco encorajinó en ningún momento al equipo.

 

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En la antesala del vibrante parón de selecciones que todo madridista estaba esperando como agua de mayo, Zizou nos regaló una nueva sorpresa. Lo de vestir de rosa no es cosa suya. Esperemos que los dioses de la mercadotecnia no acaben por imponernos un tutú cualquier día en El Sardinero.

En realidad, la sorpresa fue la de siempre, el once; estupefacción que no lo es tanto si atendemos a la cábala frecuente del brujo argelino. Con Casemiro y Hazard infectados, Marcelo e Isco ingresaron en el equipo titular. Allá donde muchos vemos a veces a un cantante de batucadas y a un señor de Arroyo de la Miel, Zidane ve galaxias más allá de Orión.

El caso es que ambos parecieron responder. Fue un espejismo.  Al menos lo hicieron durante un buen trecho del primer tiempo en el que un Madrid vigoroso y presionante desactivó a un pobre Valencia. Fruto de esa intensidad, Asensio cruzó demasiado desde la frontal tras un robo de Ramos. Después hizo lo propio un Modric con galones, intenso en su regreso al once.

El equipo funcionaba. Isco, profundo, mejor cuando antes suelta la pelota, regalaba buenos pases interiores e incluso Marcelo abortaba contraataques y robaba peligrosos balones en ataque. Sin embargo, como tantas veces, el Madrid seguía tan ingenuo como últimamente, incapaz de mutar en el equipo de malditos bastardos capaz de ganar tres copas de Europa.

No obstante, el Madrid dominaba, dominio que coronó con el gol que abrió el partido, un fenomenal latigazo de Karim desde la frontal que Doménech, muy tapado, no pudo atajar. Y tan pronto como se aclaró el horizonte para el Madrid, llegó el primer nubarrón.

No sabíamos entonces que se avecinaba el diluvio.

Y tan pronto como se aclaró el horizonte para el Madrid, llegó el primer nubarrón. No sabíamos entonces que se avecinaba el diluvio.

Como el día del Inter (O el de Mönchengladbach, Shakthar o Cádiz) el equipo tiende a derrumbarse como un castillo de naipes ante el primer imprevisto. En esta ocasión, un inocente penalti de Lucas Vázquez que, a pesar de su buena voluntad, todavía tiene que aprender los gajes del oficio de lateral derecho.

Primera lección: saltar con los brazos cruzados a la espalda en los centros laterales.

El error infantil de Lucas dio paso a uno de los lanzamientos de penalti más singulares de la historia del fútbol. Courtois rechazó el disparo desde los once metros de Soler, que recogió su propio rechace y lo estrelló en el palo. A la tercera marcó Musah con Marcelo contemplando plácidamente toda esta sucesión de pifias, aciertos, disparos, postes y rechaces.

El VAR anuló el tanto porque Musah pisó el área antes de tiempo. Soler se atrevió a volver a lanzar el penal. Esta vez marcó para empatar el partido, pero de nuevo Thibaut estuvo cerca de pararlo. El gol afortunado e inmerecido del Valencia no agotó su fortuna ante un Madrid súbitamente deprimido.

Cuando agonizaba el primer tiempo, Asensio perdió una pelota protestando una falta tras una carantoña de Cherysev, que hizo caso omiso de la protesta prima donna del balear, y centró raso y fuerte para que Varane, otro desafortunado últimamente, rematara en vaselina contra su portería ante un desesperado Courtois. Gol fantasma que el VAR hizo corpóreo.

Sin hacer nada, absolutamente nada más allá de buscar la espalda de Lucas Vázquez, el Valencia se marchaba a los vestuarios con ventaja. Otra vez -y ya hemos perdido la cuenta esta temporada- tocaba remontar.

Un Madrid mohíno no pareció entender la gravedad de la situación tras regresar al verde. No espabiló siquiera tras un disparo al palo del coreano Kang-In que Courtois, de nuevo Courtois, desvió con las yemas de los guantes. Y pasó lo que tenía que pasar.

Gayá encontró un filón en defensa en la misma jugada. Primero con Asensio, más blando de lo que acostumbra si cabe, y con un torpe Lucas Vázquez después para penetrar en el área y provocar un alboroto que Courtois, de nuevo Courtois, pudo salvar en primera instancia pero que Marcelo decidió convertir en un penalti sobre Maxi tan cochambroso como evidente.

Soler puso el 3-1.

Derrota tan dura como extraña. Surrealismo absoluto en Mestalla

Pudo pronto Asensio devolver al Madrid al partido tras recibir un delicioso pase interior de Modric pero volvió a fallar. Demasiado tarde para fracasar. Apenas unos segundos después, definitivamente el VAR y Ramos entraron en enajenación mental. Un manotazo absurdo al esférico del capitán en un forcejeo con Musah provocó el tercer penalti del partido ante el alborozo de Carlos Martínez que disfrutó durante todo el partido.

Imaginen lo que estarían diciendo con un hat-trick de penalti en contra en RAC1

4-1 y la vieja máxima de odio eterno al fútbol moderno más vigente que nunca.

A partir de ahí, con los cambios, lo del Madrid ya fue un quiero y no puedo, un clásico festival de centros laterales sin nadie para rematarlos.

Derrota tan dura como extraña. Surrealismo absoluto en Mestalla.

 

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Casi una semana después de su publicación, continúan en las redes sociales los ecos de la entrevista a Míchel en La Galerna. Pocas veces (y hemos entrevistado a unas cuantas leyendas, desde Gento a Mijatovic, pasando por Santamaría, Roberto Carlos, Arbeloa, Hierro o Santillana, entre otros) hemos registrado una reacción de cariño tan abrumadora por parte de nuestros lectores, una respuesta más entusiasta y pasional. ¿Por qué quiere la gente tanto a Míchel?

Las razones son a mi juicio futbolísticas y extrafutbolísticas. En el segundo grupo hay que valorar la doble condición de miembro de la venerada Quinta del Buitre y de, en cierto modo, ideólogo o cronista de dicha Quinta. Digámoslo ya: Míchel se explica muy bien, haciendo gala además de una seductora mezcla de ponderación y desenfado, y ha sido siempre (por así decirlo) a la vez héroe y juglar de las bondades de ese grupo de jugadores de culto. Ya en su época de jugador era el que mejor respondía ante los micrófonos de García (no había otro) acerca del devenir del equipo y en concreto del quinteto. Con los años acabaría trabajando en medios y desarrollando su faceta de buen comunicador, algo que no ha sucedido en la misma medida con sus compañeros de generación, que de este modo, aun siendo muy queridos, no se han acercado tanto al corazón del hincha, o alguno se ha acercado demasiado, o lo ha intentado demasiado. Yo me entiendo, tal vez Míchel también. Míchel entiende muy bien muchas cosas, por ejemplo, que hay momentos en que conviene estar ahí, mediáticamente hablando, y otros en los que lo cabal es hacer un Greta Garbo, incluso desde el banquillo.

Míchel entiende muy bien muchas cosas, por ejemplo, que hay momentos en que conviene estar ahí, mediáticamente hablando, y otros en los que lo cabal es hacer un Greta Garbo, incluso desde el banquillo

Hay incidentes extrafutbolísticos célebres, que en su momento le valieron no pocos denuestos, pero sobre los cuales ha extendido el tiempo una pátina de rabiosa humanidad que, nuevamente, le acerca al aficionado común. Aunque aún hay quien no le perdona su célebre espantada, ha crecido con los años una enorme desafección por parte del madridismo que no va al estadio hacia el madridismo que sí va, o al menos al que solo va para descargar sus bajas pasiones abucheando a los jugadores propios. Con el paso de los lustros ha crecido el número de madridistas que ha hecho suyo aquel "ahí os quedáis". Ese gesto ha pasado a la posteridad con un carácter simbólico, adelantado a su tiempo: es el madridismo pasional diciéndole al piperío, veinte años antes de que se lo dijera, que ya está bien de meter palitos en las ruedas de la bici propia.

En cuanto a lo de Valderrama, por seguir con afamadas salidas de tono, ha habido tanto descaro y sentido del humor en la gestión posterior del asunto por parte de Míchel ("estoy triste porque Valderrama no me llama, no me escribe") que aquella extravagancia gonadal cuenta también más a su favor que en su contra. En eso Míchel fue pionero también, propiciando un eco sociológico que llega hasta nuestros días: tuvo que venir un heterosexual de libro para hacernos entender por primera vez que está muy feo llamar maricón a nadie, le gusten o no le gusten los hombres, te ocultes tú o no te ocultes en el anonimato de una grada atestada de cafres. Míchel prefiguró en la sociedad madridista y española debates que a día de hoy están al rojo vivo, dio el primer tajo (sabiéndolo o sin saberlo) a melones que solo hoy hemos decidido abrir.

Lo principal, con todo, es lo futbolístico. Es la verdadera razón por la que se le quiere tanto. Era buenísimo. Míchel, sencillamente, dictó sentencia respecto a cómo tiene que jugar en el Real Madrid un señor que se desenvuelva por donde él se desenvolvía. Él puso el listón. Él estableció el parámetro. Años más tarde, un tal Luis Figo desembarcaría en el Bernabéu en medio de una expectación descomunal y un escándalo sordomudo. Jugó muy bien de blanco. Ganó la Copa de Europa que Míchel y los suyos no pudieron ganar. Todo ello fue maravilloso (el escándalo, el juego, la Novena), pero ni siquiera Figo, con la calidad intrínseca y el ruido aparejado, y a pesar de ser también interior derecho, logró borrar del inconsciente colectivo la imagen de Míchel como el interior derecho perfecto, aquel en el cual hay que mirarse para jugar de blanco y ahí. El molde estaba hecho, y la mejor prueba es que ni siquiera una estrella del fútbol mundial como el portugués, entre los más grandes de la historia, logró cambiarlo.

Lo principal, con todo, es lo futbolístico. Es la verdadera razón por la que se le quiere tanto. Era buenísimo. Míchel dictó sentencia respecto a cómo tiene que jugar en el Real Madrid un señor que se desenvuelva por donde él se desenvolvía

Todavía más tarde, un tal David Beckham recalaría en Concha Espina. No solo era un futbolista excepcional sino también el más popular, el de alcance más planetario, el amigo de Tom Cruise, el prototipo del hombre moderno sobre dos piernas, el icono de la moda, el rey de los catálogos, el oscuro objeto de deseo de la mercadotecnia. Beckham era todo eso, pero no era Míchel. La maldición de Míchel seguía reinando sobre la cal. El corazón del aficionado blanco mayor de veinte años (también del que le había abucheado tantas veces, sí) tenía dueño. Ese aficionado, al mirar a la derecha en el mapa de sus afectos, no encontraba a Beckham ni a Aznar ni a Rajoy, sino a Míchel. La nostalgia es de derechas o al menos de la banda derecha, tal vez por eso a los de esa adscripción política se les llame también conservadores.

Para un madridismo peinacanista, el ocho es Míchel y nadie más

Beckham jugaba muy bien y vendía todas las camisetas del mundo, pero pegadas al corazón, lo que se dice pegadas, la gente solo llevaba las de Míchel. El inglés, por tener, lo tenía absolutamente todo, incluido un síndrome de Rebeca galopante, aunque quizá inadvertido o inexplicado, en relación a aquel antiguo inquilino de puesto. Le pasó como a Figo, pero después de Figo. Beckham había reventado el mercado, pero la idea colectiva de cómo se juega en su posición (o al menos de cómo se juega en su posición en el Madrid) la seguía ostentando otro, otro anterior, ni siquiera Figo, sino uno del que no hacía en realidad tanto tiempo pero se antojaban eones, porque aunque hubiera expirado hacía poco él venía de otra era, de un anteayer que sin embargo sonaba al cuaternario, un tiempo en que el marketing estaba en pañales y mandaban las pulsiones. No sé si Beckham alguna vez lo advirtió así, tal cual. Ignoro si alguna vez alguien lo verbalizó delante de él en estos mismos términos. Pero ese lugar en el alma blanca que se le resistía tenía dueño, a la sazón un chaval que había crecido en las divisiones inferiores del club, ajeno al oropel del merchandising y las peluquerías, criado a años luz de Hollywood y de Elton John. Yo personalmente soy muy de Míchel, muy de Figo, muy de Beckham, muy de Hollywood y muy de Elton, pero dudo si en el madridismo de mi edad caben tantas filias. Para un madridismo peinacanista, el ocho es Míchel y nadie más, es lo que trato de explicar.

Cuando Beckham iba de blanco, Míchel estaba de comentarista con José Ángel de la Casa. Una noche sucedió algo curioso. Míchel se puso a hablar de Beckham con la excusa de que estaba retransmitiendo un partido en el cual jugaba el spice boy. Voy a parafrasearlo:

—Leo críticas a Beckham porque no gana la línea de fondo. Y yo digo: ¿para qué necesita llegar a la línea de fondo si la pone como la pone desde la posición que sea?

No era Míchel defendiendo al inglés, aunque lo pareciera. Era José Miguel González Martín del Campo, aficionado del Real Madrid, pidiendo a sus correligionarios que pasaran página, que olvidaran a Míchel de una vez porque esa forma no solo de ponerla donde quieres, sino de llegar como nadie al sitio al que has de llegar para ponerla donde quieres, no iba a regresar jamás.

La única forma que encontró el Madrid de hacer que la gente dejara de reclamar la presencia imposible de Míchel por la banda fue eliminar la posición de Míchel

La única forma que encontró el Madrid de hacer que la gente dejara de reclamar la presencia imposible de Míchel por la banda fue eliminar la posición de Míchel. Solo así fue posible acabar con la nostalgia. Dado que nadie puede jugar como Míchel, hagamos que nadie juegue de Míchel. Lo de los extremos o interiores jugando a pierna cambiada es un mecanismo que ha desarrollado el fútbol para que el madridismo, y el propio fútbol, deje de suspirar por la ausencia de Míchel, para que mire de una vez al frente, como se rompen las fotos de un amor irrecuperable. Por eso ha tenido tanto éxito la entrevista de La Galerna. Porque muchos madridistas han recordado lo que, en el infinito duelo por lo que no volverá, habían decidido tontamente ocultarse.

No habrá otro Míchel, pero, como sucede con otras cosas únicas de la vida, esto no es necesariamente malo.

 

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Buenos días, queridos amigos. Qué ganas tenían algunos de juntar dos palabras: Atleti y líder. Aunque fuera por menos de veinticuatro horas, aunque se deba al calendario y no esperen ni siquiera al final de la jornada, el caso es que los seguidores del Atleti se fueran contentos anoche a la cama.

—Cariño, somos líderes provisionales, qué felicidad, qué dicha tan inmensa.

Hoy podrían verse apartados del liderato de nuevo por el Villarreal, la Real Sociedad o el Real Madrid, pero no querían privarse de verse en lo más alto, aunque fuera (y ojalá) por unas horas. Desde aquí, desde esta tribuna, debemos respetar los deseos de un equipo capaz de presumir de subcampeonatos en su palmarés.

“Alma de líder”, sí, señor. El Atleti tiene alma de líder, corazón de líder, sueños de líder, anhela ser aquello que le resulta esquivo. “Alma de líder”, que es como decir que este humilde portanalista tiene alma de poeta, aunque sea incapaz de ir más allá de rimas con el cinco. Pero no les robemos la ilusión, no rebajemos el júbilo atlético, la alegría en casa del vecino, aunque… a veces nos brote la mala leche a borbotones (palabra, por cierto, con la que se nos ocurren también numerosas rimas):

—Joao Félix, ¿cuántos títulos llevas desde que estás en el Atleti?

Y en el gesto de portada hallaréis la respuesta. Gracias. El portugués se está destapando en estos inicios de temporada con goles y un gran juego en momentos cada vez menos puntuales. Ya no leemos las absurdas comparaciones con Cristiano Ronaldo de hace un año, pero es justo reconocer los méritos del ex del Benfica, y no vamos a tratar de bajar a tierra a los suyos. Aunque…

—A ver, más difícil todavía, Joao, ¿eres capaz de contestarnos con un solo gesto cuántas Champions y subcampeonatos tienen los tuyos?

Gracias, Joao. El lateral de la portada del Hernia Chronicle nos regala un juego de palabras adecuado a los tiempos que corren: “Cambios en la casa blanca”. Las bajas de Hazard y Casemiro por COVID19 son un contratiempo importante para los nuestros en la visita a Valencia, uno más que añadir a los ya existentes, pero ya saben, la flor de Zidane y todas esas cosas que nos toca leer y escuchar. Deseamos una pronta y rápida recuperación a los nuestros, y que aprovechen el parón de selecciones para trabajar, ponerse a tono y volver con más fuerza.

Como deseamos lo mejor en su recuperación a Ansu Fati, el joven crack azulgrana cuyo menisco acabó reventado ayer en una desgraciada jugada. Una pena para este chico que acaba de estrenar mayoría de edad y que puede estar de baja entre tres y cinco meses. El gesto de dolor del chaval aparece en la portada de Sport, pero como siempre ocurre en las victorias en los medios cataculés, nada puede restar méritos ni focos de atención a Su Cuccitinez:

Observen un curioso detalle. Cuando el VAR acierta, como fue el caso de ayer en la expulsión y en los dos penaltis señalados a favor del Barça y en contra del Betis, el VAR no existe, no aparece por ningún lado, todo fue por obra y gracia del “Salvador Messi”. Anoche no fueron penaltis “de monitor”, ni “de videoarbitraje”, defensas rivales que siempre existen en los partidos del Real Madrid. Todo son méritos y buen juego en la parroquia azulgrana.

Aprovechamos el partido del Madrid en Mestalla para recordar que en aquel mismo campo fue donde se inauguró la tradición de criticar los aciertos del árbitro (Pep, final de Copa de 2011). Una tradición amplificada por los medios y convertida en rutina en este ejercicio de 2020. Recuerden, sin ir más lejos, los ríos de tinta que corrieron tras el penalti y la expulsión correctamente señalados al mismo Betis en su partido contra el Real Madrid.

Todas las preguntas a pie de campo, las declaraciones de Pellegrini… Así se escribe el relato, así se pervierte la historia. El “salvador Messi” aparece en una portada más haciendo lo mismo que en los últimos meses, y no nos referimos a caminar, sino a dar la espalda a los medios culés, mostrando su dorsal con el 8+2 a la espalda.

De nuevo Messi de espaldas. Vuelve el gol, pero no “vuelve el VAR”, como tituló el As de manera vergonzante (sí, Fredo Relaño) en la portada que hoy hemos querido recordar. Vuelve el gol, sí, y por primera vez en lo que va de temporada el gol de Messi (el segundo de anoche) no vino desde el punto de penalti. Como tampoco fue de penalti el gol de su compañero en portada, Griezmann, especialista en fallarlos con la camiseta del Barça, como anoche, con la de la selección francesa o en finales de Champions.

La jornada vino cargada de noticias ayer, como la derrota de nuestro Rafa Nadal en las semifinales del torneo de París-Bercy ante el alemán Zverev, o la victoria de Primoz Roglic en la Vuelta a España. La actuación del equipo Movistar resultó clave para el triunfo del esloveno, pues su ayuda no tuvo como objetivo lograr la victoria de etapa, ni colocar a los suyos en los puestos de honor, sino que fue una acción cuando menos controvertida (“polémica” para As) para evitar el triunfo final del ecuatoriano Carapaz. Este portanalista de guardia (con alma de poeta, no lo olviden) no puede dejar de mencionar que otros compañeros de Movistar, comentaristas para más señas, actúan de modo similar con un micrófono en la mano. Es decir, celebrando cuando uno que viste de blanco no gana en lugar de disfrutar con las victorias de los suyos.

Que pasen un feliz domingo, suerte para los nuestros en Mestalla.

La caprichosa forma de Deschamps a la hora de confeccionar las convocatorias de la selección francesa es una circunstancia que, por rutinaria, no sorprende al seguidor más despierto, que haciendo gala de una sana indiferencia, prefiere focalizar sus esfuerzos en comprender áreas útiles y provechosas antes de maltratar su conciencia con causas perdidas. Malos tiempos para derrochar recursos, lo que redunda en un ejercicio de sabiduría en toda regla, máxime cuando Didier Deschamps es sumamente avezado a la hora de esquivar las sucesivas preguntas acerca de las ausencias en el cortijo que tiene por selección, sobre todo cuando son acerca de jugadores del Real Madrid o con pasado madridista.

La caprichosa forma de Deschamps a la hora de confeccionar las convocatorias de FRANCIA, no sorprende al seguidor más despierto, que prefiere focalizar sus esfuerzos en comprender áreas útiles y provechosas antes DE maltratar su conciencia con causas perdidas

Y es que el actual seleccionador galo, en vistas a los futuros compromisos internacionales, eligió la lista de los 24 convocados dejando notorias ausencias, entre las que destaca en preponderancia la de Ferland Mendy. Obviando el ostracismo cenagoso y arbitrario al que lleva sometiendo la Federación Francesa de Fútbol a Karim Benzema (desde que estalló el Caso Valbuena han pasado más de 5 años, no hay cosa juzgada material que vincule de algún modo al referido futbolista y la conculcación del derecho a la presunción de inocencia es más que patente), Theo Hernández, de pasado también madridista, tampoco ha disfrutado del crédito del seleccionador, sin perjuicio de que en 2020 haya experimentado un crecimiento exponencial en juego, confianza y rendimiento. Un auténtico terremoto en el esquema del Milán, capaz de recuperar el balón en campo propio y acabar, en la misma jugada, como potencial rematador en el área rival, gozando de una velocidad en carrera comparable a muy pocos futbolistas en el mundo. En torno a la opinión pública francesa ya hay cierto resquemor sobre las nulas oportunidades de las que disfruta en la selección, y unido al descontento generalizado por la pobreza en el juego, no sería disparatado empezar a escuchar tambores de crisis. Theo, al igual que su compatriota Mendy, —éste a su vez, gran apoyo de Benzema en el vestuario blanco —, ha recordado al mundo sin complejos lo orgulloso que está de su pasado en Chamartín; compartiendo las mismas figuras un denominador común trivalente que parece incordiar a Deschamps y lo que dejaría, en consonancia, la puerta abierta para elucubrar y determinar que ni mucho menos tales ausencias constituyen circunstancias aisladas o inconexas.

Si bien Ferland acudió a la concentración gala durante los partidos de octubre, el contraste entre su boyante valía y el irrisorio número de partidos internacionales que acumula (7) alimenta una brecha que será insostenible con el tiempo. Y es que en los últimos meses, en aras al crecimiento que ha venido desarrollando, se está destapando como uno de los mejores laterales izquierdos del mundo, por no decir el mejor. Su figura proporciona una seguridad infinita al aficionado madridista, siempre ávido de tranquilidad y sosiego, sobre todo en los últimos tiempos en los que ganar holgadamente constituye la excepción y no la norma. Y es que el lionés, dueño y señor de una posición altamente devaluada como la del lateral zurdo, repite esfuerzos a lo largo de los 90 minutos, gana cuerpeando casi todos los duelos individuales, es rapidísimo a campo abierto, corrige fallos posicionales de sus compañeros, no escatima a la hora de acumular kilómetros y, a pesar de la técnica aparentemente limitada que proyecta en ataque, su capacidad para sacar buenos centros y generar situaciones ventajosas en contextos desfavorables va cada día más al alza. Este gran decálogo de prestaciones ha contribuido a que sea absolutamente capital en los planes de Zidane, y ya sea por causalidad o casualidad, con él de titular el equipo no ha perdido ni un encuentro hasta la fecha. Ni uno solo. O Deschamps tiene fobia al éxito madridista y no contempla en sus planes un overbooking de jugadores provenientes de tal entidad (el propio Mendy, el actual Theo y el magnánimo Benzema son jugadores de clase mundial cuya titularidad estaría garantizada en el 95% de los casos) o simple y llanamente está inquiriendo fórmulas a golpe y porrazo para mejorar y elevar los estándares de juego de su combinado. Todo es interpretable, incluida la pauperización moral de este individuo, engendrada por el dictamen de condenar a un futbolista perpetuamente sin vestir los colores de su selección. En 2015, con Karim lo hizo por motivos presuntamente jurídicos, veremos pues si con Mendy no usa razones de otra naturaleza para confirmar una más su presumible inquina al patrimonio madridista.

Sea como fuere y en aras al tedio, hartazgo y frenazo competitivo que suponen los famosos parones de selecciones, los dividendos de este escenario estribarán siempre dentro del tejido de intereses del club. Evitar lesiones, sobrecargas musculares y viajes superfluos conforman la mejor vía para alcanzar tres objetivos supremos: aprovechar la languidez institucional del Barça, instaurar un dominio monopolístico en Liga y devolver al equipo a la cima del éxito continental. Y contar con Mendy fresco es el mejor paso.

 

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El 16 de septiembre de 2016, Santiago Bernabéu. El Real Madrid perdía 0-1 en la primera jornada de la fase de Grupos de la Champions League frente al Sporting de Lisboa. Todo parecía abocado a un debut con derrota en la máxima competición europea, pero en el minuto 89 empató Cristiano Ronaldo y en el 94 Morata logró el 2-1. Una remontada imposible. Lo había vuelto a hacer: para el Real Madrid, la épica es un hábito.

Para el Real Madrid, la épica es un hábito

Al día siguiente, yo tenía un evento en Mallorca donde coincidí con Xavi Budo, hombre de deporte que ha trabajado al máximo nivel en el mundo del tenis con jugadoras como Carla Suárez o Paula Badosa. Budo, culé confeso, según demuestra en redes sociales, me llevó a un aparte y no dudo en asegurar con admiración que lo que le sucedía al Madrid es “que sabía competir”. Y yo añadiría: y mejor que nadie.

Lo que ocurrió aquel día de inicio de Champions de la temporada 16/17 no es un hecho aislado, y cuando una anomalía se convierte en un hábito, hay que descartar el efecto casualidad o suerte, válido para una, dos o, si me apuran, tres veces. Cuando se repite en el tiempo con asiduidad, es que hay un plan. Y en el Real Madrid, este plan se resume en una frase: la resistencia a no darse nunca por vencido.

 

Pasan los años, pasan las décadas y esa es, quizá, la mayor seña de identidad de este Club. Da igual quién vista la camiseta. Lo que importa es el aura que desprende un escudo que obliga al jugador a exprimirse más allá de lo imposible en los momentos clave. Por supuesto, también hay que jugar bien — incluso muy bien— al fútbol, pero cuando juegas en el Madrid, eso va implícito, al igual que se les supone a otros muchos futbolistas de grandes clubes europeos que sin embargo no tienen ese idilio con la llamada ‘Zona Cesarini’ que profesa el Madrid.

Da igual quién vista la camiseta. Lo que importa es el aura que desprende un escudo que obliga al jugador a exprimirse más allá de lo imposible en los momentos clave

El ejemplo más dramático es la final de Lisboa (24 de mayo de 2014) con el gol de Sergio Ramos en el minuto 93 que servía para empatar ante el Atlético de Madrid cuando los rojiblancos ya cercaban Neptuno. Lo imposible hecho realidad una vez más. La prórroga, con un gran Bale, dio el título al Real Madrid, que acrecentaba su leyenda de equipo temible hasta el final y aumentaba también la de ‘pupas’ y club al que persigue la desgracia deportiva que tiene el Atlético de Madrid.

En esta misma edición de la Champions League, hemos asistido a dos nuevas entregas de esta cualidad intangible que mantiene a flote siempre o casi siempre al Madrid cuando más difícil lo tiene. Ante el Borussia e Inter —dos viejos conocidos de las remontadas épicas de los ochenta—, y con el equipo prácticamente fuera de la Copa de Europa, el Real Madrid volvió a remontar para mantenerse vivo en su competición favorita cuando muchos aficionados ya habían dado el partido por perdido y abandonaban el salón para ir de excursión al frigorífico (tiempos de pandemia, ya saben) a por la cena.

Hay un pasaje apócrifo de Don Juan Tenorio —dicen que falsamente atribuido a Zorrilla— que me gusta especialmente: “Los muertos que vos matáis gozan de buena salud”. Y eso es lo que pasa con el Real Madrid. Ocurría en los ochenta, con las remontadas imposibles; sucedía en los sesenta, con victorias en finales inverosímiles; pasó, por ejemplo, en el 2000, cuando el Madrid de Vicente Del Bosque era una ruina en la Liga y terminó ganando la Copa de Europa en París, goleando al Valencia. Es decir, ocurre siempre o casi siempre que el equipo está contra las cuerdas.

¿Por qué sucede? Eso mismo se preguntan generaciones y generaciones de rivales, pero aún no han encontrado una explicación que quepa dentro de los límites de la ciencia.

 

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Campazzo es detestable. Es uno de esos jugadores contra los que es casi imposible jugar por su omnipresencia y porque está siempre un escalón (o dos) por encima del rival. De él se podrían destacar miles de virtudes tácticas o técnicas y, sin embargo, su mayor baza es su cerebro. A pesar de augurar destrozos en cada rotura de caderas y de alzar la voz cual sargento para poner al resto en su lugar, su as bajo la manga siempre fue su cerebro. Bendito cerebro.

Campazzo es detestable porque combina en 181 centímetros las cuotas justas de talento, rabia, ambición y generosidad. Es un competidor forjado a base de golpes que disfruta de la victoria porque se crió bajo el augurio de la derrota.

La derrota de quien apenas supera el metro ochenta y sueña con colgarse del aro. La derrota de quien empieza a formarse a la sombra de la generación más ganadora de la historia del baloncesto argentino. La derrota de quien llega al viejo continente de la mano del mejor club de Europa y sale cedido porque ‘aún no tiene el nivel necesario’. La derrota de quien vuelve al Real Madrid para ser la sombra de Llull y de Doncic. O la de quien hace un mundial escandaloso y se queda a las puertas del Olimpo.

Sin embargo, el estigma de la derrota nunca pudo con el afán de un ‘enano’ en tierra de gigantes que luchó por su puesto como si le fuera la vida en ello. Hasta que lo consiguió. Ver al Madrid es ver a Campazzo, y viceversa, y ese es quizás su mérito más grande. Porque no se puede mencionar al club blanco sin mencionarlo a él, y porque aupar en una misma esfera al Madrid y a Campazzo es la mejor forma de definir a ambos.

Campazzo es detestable porque lo dicen unos forofos en Twitter, aunque ya avisaba Dan Brown, en su libro Origen, que “el debate siempre es más importante que el consenso”. Su nombre sale en la prensa muy seguido, y siempre con un asterisco. Muchas faltas, mucho trash-talking… aunque él siga esquivando los titulares como si de defensores se tratase. Encarnar el debate y polarizar su juego es justamente lo que te convierte en amante de Campazzo o bien en detractor, aunque sin que eso perturbe una admiración intrínseca por su juego, por su talento, por su coraje y por su principio básico: el orgullo por el trabajo bien hecho.

Campazzo es detestable por su capacidad resolutiva, por simplificar todo a un pase que nadie había visto, pero él sí. En sus partidos, en lugar de estadísticas, deberían colocar un cartel que diga “no intente esto en casa”. La definición más acertada de su juego la escribió, sin saberlo, Lucía Berlín, y se recopila en el libro Bienvenida a Casa: “Yo agarraba la taza por la parte que quemaba y le ofrecía el asa”. Eso es lo que hace Campazzo, reducir el juego a un simple pase que permita a sus compañeros quedar liberados para anotar, que les permita agarrar la taza sin quemarse.

Campazzo es detestable porque hace de lo inverosímil rutinario. Porque hace lo que queremos hacer todos, y no podemos.

 

Fotografías Getty Images.

Buenos días. Cómo no alegrarse de la convocatoria de Marcos Llorente, experla blanca, el sobrino nieto de La Galerna, hijo de Paco, y sobrino de Julio y de Joe, con la selección. Nos referimos a que nos alegramos por la cercanía, por supuesto, y porque se alegrarán sobre todo nuestro ídolo y nuestro amigo. Fuera de estos límites, “la roja” nos la… en fin. Ya saben. Que La Galerna y “la roja” no se llevan bien. No nos preguntéis por qué, o sí (¿por qué no?), aunque seguramente la respuesta (ya hemos respondido con creces) ya la sabréis. La roja que tanto le gusta a Marca se saca los jugadores de calle y en forma y a menudo nos los devuelve con resaca. Más o menos.

Y eso no puede ser. Pero bueno, suerte, Marcos, porque seguro que te hace ilusión. Vemos que en una columnita lateral pone que Messi es el azote del Betis. Históricamente puede que sí (no hemos revisado, ni vamos a revisar los antecedentes), pero el azote, azote igual es el que le daría Koeman al propio Messi viendo sus últimas andanzas. Nuevas Andanzas y Desventuras del Lazarillo de Tormes es un libro que escribió Cela y a lo mejor le da por escribir a Ronald tal y cómo está el ambiente. Nuevas andanzas y desventuras del Cuchitini de Castefa, un suponer.

Su amigo Luis, después de la pena por la despedida, parece feliz en el Atlético, tal y como lo muestra As. Pero eso ya lo sabíamos, hombre. Si Atleti y Suárez son como padre e hijo, lo que ocurre es que el hijo se había perdido. Pero ya ha vuelto, o ha llegado, al fin, y en As están que dan palmas con las portadas. “SIGO VALIENDO”, titulan. Pues claro, cómo no vas a valer si has llegado a tu casa, Luis. A las órdenes del mentor que el destino había señalado para ti. Todo es ideal. Todas esas cochinadas que llevas contigo están en el mejor lugar posible. Antes te las pasaban y ahora te las van a pedir. Cómo no vas a valer, Luis.

En Sport vuelve Messi a la portada. ¿A quién van a poner si no? Pobres. Y que Koeman dice que Lionel “Está muy metido y su actitud es muy buena”. Sí, sí, Ron. Lo hemos visto todos. No hace falta que le defiendas. Es impresionante su grado de compromiso. Nunca lo habíamos visto así. Es el Caminar de Thoreau. La naturaleza, el aire puro. Un día le veremos salir con gorra con orejeras, riñonera y lupa para examinar a los insectos. Su actitud es maravillosa, a medio camino entre la del flaneur y el entomólogo. Como para no estar orgulloso.

GOLES Y REACCIÓN pide Mundo Deportivo con una fotografía de Koeman y Messi. Como lo leéis: Koeman y Messi. Ron parece reírse mientras le pone a Lío las manos en los hombros. Ron es de esas personas que cuando se ríen o bromean dan como miedo. Es preferible que estén enfadados. Es tan extraña y ruidosa la alegría que da susto. Y eso mismo parece darle a Lío a juzgar por la cara como de haber salido de la habitación 237, aunque algo parecido debe de ser el Barça en estos momentos: el hotel entero de El resplandor.

Pasad un buen día.

 

El Real Madrid siempre sufre la perversión del lenguaje utilizado por los medios de comunicación en titulares aparentemente inocentes. Es una técnica sibilina que pasa desapercibida, pero más eficaz que una información llamativa, porque moldea poco a poco la percepción del aficionado cual gota malaya sobre la cabeza de un prisionero maniatado en un agujero al Suroeste de Wisconsin. Tenemos un buen ejemplo en la última jornada de Champions disputada por Madrid y Barça:

 

Está clara la diferencia, ¿verdad? Vinicius y Rodrygo SALVAN al Real Madrid mientras que SAN Ter Stegen estuvo PROVIDENCIAL. Es solo un ejemplo de la tónica habitual que rige los medios, en otro partido será Sergio Ramos quien SALVE al Real Madrid y Ansu Fati quien BRILLE con el Barça. Al Real Madrid siempre lo tratan como al estudiante que se pasa el curso tumbado y en los exámenes finales lo aprueba todo de chiripa, mientras que el Barcelona es el alumno ejemplar que tiene un método infalible grabado en su ADN —porque comen pan tumaca con aceite La Masía— que lo lleva a la matrícula de honor, incluso habiendo sacado un cuatro en el examen. El Barça nunca hace nada mal, no es responsable de sus actos. Si no gana, no es por errores suyos, es porque el rival es muy fuerte, porque el árbitro les robó, culpa de Florentino, porque un señor de Pensilvania ha contado mal los votos en las elecciones de Estados Unidos o vaya usted a saber qué excusa peregrina son capaces de pergeñar los periodistas acólitos al régimen azulgrana. Y, cuando es culpable (por casualidad), no pasa nada, se juega una partida de billar, se le indulta y santas pascuas.

Para la prensa, el Madrid es una suerte de juguete en manos de un Florentino Pérez caprichoso que lo dirige a golpe de apetencia y el Barcelona un club modelo. Pero hay un pequeño problema: los hechos. Y los hechos tienen la mala costumbre dejar en mal lugar a las mentiras. Si observamos el apartado económico y de gestión, no parece que el Barça esté pasando por su mejor momento. La coyuntura es malísima para todos, pero el club catalán está asomado al precipicio con medio cuerpo fuera. Sin embargo, y siempre según los datos públicos, la salud financiera del Madrid parece bastante más saneada. Por otro lado, si nos fijamos en el aspecto deportivo, el Real Madrid acaba de disfrutar de la segunda mejor época en su historia, con una catarata de títulos, la mayoría de máximo valor, que tienen el mérito de ser coetáneos con la mejor etapa del Barcelona. Además, el club blanco tiene un ejército de jóvenes, tanto en sus filas como cedidos que aseguran el futuro para unos cuantos años. El Barça, sin embargo, tocó fondo el año pasado en Champions, al caer 8-2 contra el Bayern y este año, de momento, lucha por mantenerse fuera de los puestos de descenso en Liga.

Los integrantes del comando informativo de adulación azulgrana también son negacionistas de las matemáticas. Es imposible que una entidad sin méritos a la que continuamente salva Vinicius o Rodrygo o Ramos ahora y Santillana o Amancio o Gento antes sea el club más exitoso de la historia en lo deportivo y una de las marcas más importantes del planeta en lo económico. La prensa está para informar, criticar y no hacer la pelota a nadie, pero basta ya de restar méritos al Real Madrid por el hecho de serlo. Lástima, queridos medios de comunicación, pero esta vez no cuela.

 

Fotografías Getty Images.