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El fútbol de pretemporada tiene carácter de sucedáneo. La ausencia de importancia del resultado convierte los partidos en un ejercicio lúdico, impregnado de ligereza, como casi todo lo que rodea a la estación estival, desde los trabajos hasta los amores. Ponerse frente al televisor a las cuatro de la madrugada para ver a tu equipo trotar por el césped -¡sin que el marcador apremie!- constituye en buena medida una estampa cercana al surrealismo. Despojado de la gasolina de la competición, el deporte pierde gran parte de su sentido, transformándose en una práctica casi helenística, repleta de pureza. Una ficción ajena a cualquier atisbo de ambición y vileza, como una marcha a favor de las ballenas o, en palabras de Lionel Hutz, un mundo sin abogados.
A algunos, claro, tanta suavidad se nos hace cuesta arriba. Como el poeta, a punto estamos de morir de delicadeza. De manera que nos vemos obligados a suplir la falta de competitividad con otros valores, y para ello nos aprestamos a atribuir múltiples sentidos a los encuentros de pretemporada, del mismo modo que las abuelas rellenan constantemente el plato de comida a pesar de que uno no tiene hambre. Muchos, herederos de la pizarra del Día Después, recurren a intuir algún esbozo de la táctica que ofrecerá el equipo el lejano septiembre. Su expresión suele ser seria y analítica, de gafas de pasta y dedos sosteniendo la barbilla (“Fulanito tira bien las diagonales, buena cobertura del mediocentro, a Menganito le ganan la espalda con facilidad”), si bien sus vaticinios más se asemejan a leer las tripas de un ave o las líneas de la mano que a algo verdaderamente científico. Por el contrario, otros, más modestos, intentamos objetivos más humildes. Como, por ejemplo, escoger a nuestros favoritos de cara a la temporada. Aclaro, no obstante, que no somos mejores que los anteriores.
Ponerse frente al televisor a las cuatro de la madrugada para ver a tu equipo trotar por el césped -¡sin que el marcador apremie!- constituye en buena medida una estampa cercana al surrealismo. Despojado de la gasolina de la competición, el deporte pierde gran parte de su sentido
Si no eres psicoanalista o argentino –perdón por la redundancia-, desentrañar las motivaciones que convierten un jugador u otro en tu predilecto resulta una tarea bastante difícil. Un gesto técnico, una carrera poderosa, una actitud ordenando la defensa, ¡un peinado con personalidad! El fútbol de pretemporada, como los romances de verano, no necesita de argumentos más solemnes. Además, está probado que habitualmente elegimos con base en prejuicios y sesgos, y solo a posteriori racionalizamos construyendo una justificación coherente que valide nuestra decisión. ¡Imaginen en julio y en agosto! Conozco a alguno que se quedó esperando a Drenthe después de dos regates y un golazo al Sevilla en una Supercopa. Ahí sigue, como la mujer del muelle en la canción de Maná.
El fútbol de verano es a la competición lo que el cine de verano es a las salas del resto del año. Una simpática ocurrencia con una identidad propia, un encanto particular que lo hace incomparable a la liturgia de la moqueta. Pipas, desenfado, comentarios en voz en alta, contraataques de cinco para dos, relajación.
Ahora en serio. Esto no hay quien lo aguante. Por favor, que llegue ya la Supercopa y, sobre todo, que empiece ya la liga.
Buenos días, amigos galernautas. Nos sentamos delante de las portadas de la jornada con el mismo ánimo que Bill Murray en su enésimo día de la marmota, concretamente ese en el que acude al festejo de Punxsutawney absolutamente demacrado y graba su crónica del evento augurando un inverno que durará el resto de tu vida. En este caso es el verano el que va a prolongarse hasta más allá del día de tu muerte, un verano tórrido y con un bochorno que en condiciones normales no es capaz de deparar ni Pipí Estrada. Un verano de portadas insípidas en el mejor de los casos, con el palanquismo reinando en todo lo alto en su grosera espiral de ochenterismo y mobbing no denunciado por nadie (bueno, por La Galerna sí).
El protagonista de este verano que va a durar el resto de tu vida (la tuya, portanalista) es Jan Laporta. Enough said, Your Honor. Laporta en todo lo alto de tu existencia, ensayando unos pasos de baile con su secretaría en Las Vegas, poniendo a prueba la solidez de los cimientos de la misma (de tu existencia, no de la secretaria). Esa es la imagen obscena del verano, y va a permanecer contigo hasta que exhales tu último aliento, asfixiado a 53 grados en el interior de un Opel Corsa de tercera mano.
Bien es cierto que, en el aparentemente imparable avance del imperio de la caspa pseudogaláctica culé, se producen percances. Something happened on the way to Heaven, que cantaba Phil Collins.
Azpilicueta ha decidido renovar su contrato con el Chelsea en lugar de fichar por el palanquismo, como era la intención de Jan. Contaban con el internacional español como representante de una raza que en Can Barça solo parece haber representado Pujol en los últimos lustros: el defensa de una pieza, leal, noble, intachable dentro y fuera del campo. No parece la definición más canónica de un futbolista del Barça si nos atenemos al triunfo de paradigmas como Busquets, Jordi Alba, Piqué o Luis Suárez. En este sentido, tiene sentido que el lateral derecho del nuevo proyecto blaugrana (hoy se cumple un año del anuncio oficial de la partida de Messi) no sea un tipo tan ejemplar como Azpilicueta, que pintaba ahí menos que Johnny Depp en un congreso de Irene Montero.
Fijaos qué forma tan curiosa de contarlo tienen los de Mundo Deportivo. Por oposición a Aubameyang, que según ellos “no se va”, el que “sí se va” es Azpilicueta. En primer lugar, llama la atención cómo evitan la fórmula “se queda”, sin duda para evitar un eco de la legendaria foto de Piqué con Neymar, utilizando a cambio la más retorcida variante “no se va”.
En segundo lugar, llama la atención que sea Azpilicueta el que “sí se vaya” cuando es precisamente Azpilicueta el que se queda, o “el que no se va” por usar esta misma dialéctica. Azpilicueta se queda donde estaba, pero para Mundo Deportivo esto es “sí irse”. Tiene cierto involuntario sentido poético, sí se piensa. Quedarse uno donde está es “irse” de Narnia. Y también denota un sentido desnortado de las cosas. Hay que creerse algo muy grande para interpretar que quienes se quedan donde (más o menos) siempre han estado lo que están haciendo es "irse"de ti. El palanquismo trae consigo una jactancia que los médicos desaconsejan, especialmente para deudas superiores a 1.300 millones de euros.
En cuanto a la prensa madrileña, poco que reseñar. Ancelotti dice que podemos ganar los seis títulos en juego y As habla del comienzo de las grandes ligas europeas, con la excepción de la española que aún debe esperar. El propio Ancelotti las ha ganado todas, y su mirada “confiante” es el único reducto de belleza en esta mañana aciaga.
Pasad un buen día.
Un 4 de agosto como hoy, pero de 1999, el Arsenal y el Real Madrid firmaron el traspaso definitivo de Anelka al club blanco tras el acuerdo alcanzado un par de días antes. Así, el francés tomaba esa noche un vuelo hacia la capital y 24 horas después sería presentado en el Santiago Bernabéu. El equipo blanco desembolsó 5.500 millones de pesetas (otras fuentes hablan de 5.540 y 5.600 millones) y el delantero galo se convirtió en la compra más cara de la historia de la entidad capitalina. Solo Vieri, fichado por el Inter (6.800 millones) unas semanas antes, le impedía serlo también a nivel mundial.
El presidente merengue Lorenzo Sanz estaba dispuesto a hacer una locura en forma de fichaje de cara al mercado estival del 99. Se barajaron varios nombres importantes, entre ellos la estrella francesa de la Juventus Zinedine Zidane, pero al final todos los caminos llevaron a otra perla del país galo con un futuro prometedor por delante: Nicolas Anelka.
Las primeras noticias del interés por el delantero surgen en el mes de abril. Por entonces, en MARCA, José Félix Díaz indicaba que Anelka se unía a la lista de 9 que tenía en cartera el Real Madrid. Entre ellos, también figuraban Milosevic y Kovacevic, el brasileño Jardel, el neerlandés Van Nistelrooy o el francés Trezeguet. Unos días más tarde Sanz y Pirri, el secretario técnico, se reunieron para definir las altas y las bajas del equipo de cara a la siguiente temporada, donde quedó confirmado que el nombre de Anelka figuraba en rojo entre las prioridades. A Toshack, el entrenador del equipo, era un delantero centro que le gustaba.
En el mes de mayo salió el rumor de un condicionante claro por parte del club para la llegada de Anelka, y es que debía haber salidas antes de las entradas y uno de los que tendría que irse era Morientes. Un cambio de nueve por nueve. Sin embargo, Toshack no estaba nada convencido de dejar marchar al cacereño y pedía disponer de ambos delanteros.
Las primeras palabras del anhelo madridista las publicó MARCA de la mano de José Luis Hurtado el 2 de mayo. El delantero, según indicaba el diario, se saltó las normas del Arsenal para hablar con el diario dentro de las instalaciones. ‘Loco por venir’ era el titular y en la entrevista Anelka admitía que “sería hermoso jugar en el Bernabéu”. Por su parte, el cuadro gunner no estaba dispuesto a desprenderse tan fácilmente de su joven promesa y pedía una cantidad ingente de dinero. El Real Madrid estudiaba la posibilidad de meter a Seedorf en la operación.
Los avances en la negociación con el futbolista prosiguieron las semanas posteriores y MARCA cazó a Toshack reunido con Didier Anelka, hermano y representante del jugador y con Lucidio Ribeiro, un agente FIFA. La cita fue en el Hotel Concorde Lafayette y fue fructífera. Mientras tanto, en Londres, el entrenador del Arsenal Arsene Wenger comenzaba a ser preso de los nervios y amenazaba con que “no vendemos a Anelka ni por 4.000 millones”. El siguiente paso fue otra reunión ya al más alto nivel en Madrid entre Lorenzo Sanz y los agentes del delantero Marc Roger y Carpegianni. El presidente madridista les habló de estar dispuesto a pagar 3.000 millones por el jugador. La operación se calentaba y había optimismo para conseguir su incorporación. ‘El Ronaldo de Toshack’ titulaba MARCA a mediados de mayo y el Arsenal ya ponía cantidad a su traspaso: 5.000 millones. El medio deportivo volvió a ponerse en contacto con Anelka tras la reunión que volvía a lanzar un guiño declarando que “el Madrid es muy grande. Tiene los mejores jugadores de la Liga española”. Fueron las últimas palabras del francés al que el Arsenal le prohibió hablar e intentaba atender a escondidas a varios enviados especiales desde España como Pablo Polo de MARCA.
El único contacto que restaba era el de Lorenzo Sanz con el propio Anelka y este llegó a finales de mayo. Lorenzo Sanz y Juan Onieva viajaron de Estambul a París para conocer al delantero y entrevistarse con él. Los dirigentes querían saber si había opciones de presionar al Arsenal para posibilitar el traspaso. Además, Sanz no deseaba ningún culebrón y se retiraría de la pugna por el fichaje si no era factible. El bagaje final que detallaba AS es que las “diferencias económicas son en principio muy grandes” pero se seguiría negociando. El as de la baraja con el que contaba Sanz es que el jugador quería ir al Real Madrid y el Arsenal lo sabía.
En el mes de junio el club blanco tomó la decisión de intentar juntar a Morientes y Anelka en el equipo desechando la opción de vender al exjugador del Real Zaragoza. Además, el nueve merengue en una entrevista en MARCA dijo que “no somos incompatibles, con los dos juntos en el campo tendría más gol”. Los progresos en las negociaciones con Anelka y el Arsenal eran lentos y otros equipos intentaron meterse en la pelea por el galo. Juventus y Olympique de Marsella mostraron interés, pero se toparon con la negativa del futbolista gunner que solo quería jugar en el Real Madrid. Algunas publicaciones como MARCA informaron de un nuevo objetivo para la delantera madridista, dado que lo de Anelka no se concretaba. El punta era otro internacional francés del OM: Florian Maurice.
La ofensiva final por la incorporación de Anelka tuvo lugar a finales del mes de julio y principios de agosto. Mientras AS indicaba el día 31 de julio que la diferencia entre Arsenal y Real Madrid era de 400 millones de pesetas, en MARCA el mismo día se informaba de la negociación de Sanz y Onieva con David Gain (vicepresidente del Arsenal) y su hija en un yate en Saint-Tropez. En Londres, Wenger ya lo daba por perdido admitiendo que “no jugará más en el Arsenal”. La fumata blanca llegó el 2 de julio cuando se alcanzó un acuerdo entre ambas entidades. El montante de la operación fue de 5.500 millones de pesetas (57 millones de euros actuales teniendo en cuenta la inflación) y un contrato de siete temporadas para Anelka a razón de entre 300 y 400 millones por campaña. La primera reacción del jugador publicada en AS era de felicidad al reconocer que “jugar en el Madrid es lo que siempre quise”.
Buenos días. El portanalismo es tarea ardua y nunca bien pagada que el verano convierte en tortura china, suponiendo que sea políticamente correcto, en estos tiempos, atribuir nacionalidades o etnicidad a las torturas. Nuestro querido Real Madrid no produce apenas noticias y es el vecino de enfrente el que no ceja de facturar fichajes, rumores de fichajes, palanqueo palanquea (porque mi vida yo la prefiero vivir así) y evidencias de bullying y mobbing a los jugadores que ya tiene en plantilla, evidencias que nuestra prensa patria ignora.
¿Ignora? Bueno, eso es en el mejor de los casos. En otras instancias, dicha prensa se pone manifiestamente de lado del acosador laboral, como acontece de manera transparente en el caso de Frenkie De Jong y el inefable diario Sport.
Digámoslo de modo elegante: Sport jamás fue un buen diario, pero se diría que desde que cuenta en sus filas con el escracheador de familias de árbitros Iván San Antonio el rotativo catalán ha acrecentado su perfil macarra sin por ello abandonar esa perseverancia suya tan característica en una línea de nula calidad y tomadura de pelo continua a sus lectores, si los hubiere.
El caso de su postura sobre el caso De Jong es, como señalamos, significativo.
No tiene nada de particular, no, que el diario que alberga en sus filas a un tipo que señala públicamente el establecimiento comercial del padre de un árbitro (porque supuestamente ese padre es madridista, que luego además resulta no serlo) participe de manera notoria en el acoso mediático a un futbolista cuyo único delito es querer cobrar lo que no solo se le firmó, sino lo que él mismo, en un gesto que le honró, decidió diferir en el cobro en atención a la delicada situación financiera de su club. Oiga, yo me voy si no hay más remedio, pero páguenme lo que me deben. Pues no, no te lo pagamos, y no solo no te lo pagamos, sino que orquestamos a tu alrededor una execrable campaña mediática que haga entender que el que no se atiene a razones eres tú, que deberías perdonar lo que se te debe porque eres un futbolista muy caro y que eso de querer cobrar lo adeudado es una excentricidad, cuando no una golfada.
"¡Enrocado!", titula esta gente, con bien de exclamaciones para que la postura de De Jong resulte chocante, y con la cuidadosa elección de un participio ("enrocado") que muy poderosamente da a entender que existe una terquedad incomprensible en la postura del neerlandés. El Barça ya no es que sea la casa de tócame Roque, que también. Es la casa de tócame enroque, y si no fijaos en la (nuevamente) cuidadísima elección de palabras para referirse al hecho de que el PSG, como el Barça, quiera también fichar a Bernardo Silva. "El PSG se entromete por Bernardo Silva". Se ENTROMETE. Según la RAE, entrometerse es "Inmiscuirse alguien en asuntos ajenos que no son de su incumbencia". Se conoce que Bernardo Silva es de la incumbencia del Barça pero no del PSG. Es de la incumbencia exclusiva del Barça. Debe de ser que el Barça y Bernardo Silva se casaron en Las Vegas o algo, y que lo del PSG no es más que una tentativa espuria de relación adúltera. Esta gente trata todas las cosas de su apetencia como si ya fueran suyas. Siempre lo ha hecho y siempre lo hará, tenga o no tenga un solo euro que le legitime para sentirse como tal.
El resto de portadas vienen sosainas. Que si Tchouaméni y Koundé son amigos y residentes en equipos rivales, que si Modric es una leyenda cuyo brillo continúa iluminando el mundo, cosa que ya sabemos. Id por la sombra que no hace exactamente frío y portaos bien.
Pasad un buen día.
Buenos días. Peculiar oficio éste el de portanalista que tantos desvelos nocturnos genera, sueños locos de estas tórridas noches de verano. Curiosamente, no fue así anoche. Al contrario. Uno yació dócil, mecido por los brazos de los brazos de Morfeo mientras el Dios expulsado del Olimpo -el auténtico Morfeo, no el de las pirulas de Matrix- entonaba dulce la nana de Riqui Puig.
Riqui Puchi ¿dónde estás?
Me pregunto quién serás
En el Barça o en LA
Riqui Puchi, ¿dónde estás?
Así la noche, vigoroso y sudoroso cual marine norteamericano dispuesto a ajustar cuentas con los charlies, se ha despertado uno, sabedor de que las cuatro portadas de los jinetes deportivos del apocalipsis diario sólo podían versar unánimemente sobre la caída del mito, el héroe, la leyenda, el niño querido por todos, todas y todes.
Aquí, allá, acá, pacá y en todos los multiversos de la locura y más allá.
Tremendo chasco. Mi gozo en un pozo. Como un jarro de agua fría, que se dice en los mentideros de la narración chusca deportiva: Riqui Puig apunta con 22 años a fichar por Los Ángeles Galaxy -a ser “medio actor de Hollywood”, como subrayara en su día Ramón Calderón sobre Beckham- y nadie, ni Marca, ni As, ni Sport, ni Mundo Deportivo, ni tampoco Le Monde, The Guardian, Financial o Los Angeles Times dicen nada.
¡Nada! ¿Pero como es posible?
¡Pero si Riqui estaba llamado a enarbolar la bandera del culerío rampante, el ADN Barça, el Cruyffismo, el Sextete, el destete y el Villarato, así como a coronar Iwo Jima!
¿Cómo es posible? ¿Qué ha ocurrido? ¿Por qué, que diría Don José Mario Dos Santos Mourinho Felix? ¿Pur quéeeeeeeeeeeeeeeeeeeee?
Uno, que es de pueblo como los cochinillos, se refugia en los líderes de opinión del balompié para hacer de su criterio una opinión cualificada. Difícil cuando las trompetas, laudes y panderetas de los estetas y popes blaugranas camuflados de panenkitas ensordecen cualquier debate enriquecedor en torno a Puig, Riqui, no Azur de, la colonia.
El chaval que, dicho sea de paso, luce cojines con sus iniciales en el salón, manda cojines, no había dado una patada a un botellín en partido oficial y ya disponía de un coro de ángeles y querubines cantores a su alrededor. Para muestra, un botón del ínclito diario Sport que, como buen desodorante, nunca falla en los peores momentos de tu sobaco.
Una estrella. En un partido de pretemporada con palmatoria incluida. Así, a lo loco. La excelencia. Pura poesía según el delicatto Genaro Gattuso, otro que ha venido a mangar al Valencia. Visto lo visto, imagínense, queridos galernautas, los cantares de gestas que pudieron leerse el día que Riqui debutó en partido oficial en la temporada 2018-19 contra el todopoderoso Huesca primero y la temible Cultural Leonesa en un dramático cruce en la cumbre de dieciseisavos de final. El panenkismo militante e ilustres embajadores estelares de la galaxia blaugrana como Jar Jar Binks Bernabéu se deshacían en viscosa lírica culé. Hubo incluso, tal y como ha recopilado el tuitero @mwepu_ilunga, quien comparó al muchacho con don Luka Modric, y topa ahora con la terca realidad.
Sí, ha de ser duro topar ahora con la terca realidad.
El caso es que Riqui Puig siempre quiso ir a LA y dejar un día esta ciudad en su compañía, entendemos que la de Geri, con el que han quemado all together pubs, garitos y discotecas varias de la ciudad condal bailando el waka-waka.
Más allá de su pelazo o los cojines de casa con sus iniciales bordadas, ése es su verdadero legado y no el que proclaman -proclamaban- dándose golpes en pecho los talibanes del estilo, el ADN y demás zarandajas. Por otra parte, prueba científica inequívoca de habitar en una dimensión paralela donde Abde, Jutgla, Rey Manaj y el propio Riqui Puig construyen imperios a sangre y fuego como los Targaryen.
Pues eso. Fantasía épica.
No sé, Riqui, pareces falso.
Aquí las portadas que querréis verlas (o no). Solo Mundo Deportivo informa, de forma muy discreta, de la marcha al prestigioso fútbol estadounidense de la supuesta megaestrella Riqui Puig.
Feliz día amigos galernautas.
La muerte del jugador de baloncesto más influyente de la historia dio lugar a una conversación virtual de las leyendas madridistas que reveló una anécdota mayúscula. El Muhammad Alí del baloncesto, el hombre de los once anillos, suscitó la admiración sin reparo de generaciones posteriores por su valentía ética en defensa de la igualdad de derechos. Por supuesto, las leyendas madridistas no iban a ser una excepción. En especial los que fueron de su generación o generaciones cercanas, que se empaparon de su influencia y su carisma.
Uno de ellos nació en Estados Unidos, de padres europeos amantes del fútbol de estas tierras. Su influjo deportivo en nuestro país y en Europa fue similar al de Russell en Estados Unidos, pues Clifford Luyk cambió el baloncesto español tanto como el europeo. Con él en la pista el Real Madrid se igualó y batió a los inalcanzables soviéticos, checoslovacos e italianos.
Clifford fue tan adelantado a su tiempo que hoy seguiría siendo un jugador moderno. Era capaz de capturar el rebote, cruzar la cancha botando por la calle central - la de los bases - y terminar la acción con una asistencia. Pocos hombres altos son hoy capaces de hacerlo. Gran defensor, con un sentido del juego y el pase extraordinarios; con tiro exterior peculiar pero certero, Clifford fue un cuatro de estos tiempos hace sesenta años. Porque, ya por entonces, nuestro protagonista ponía en juego su famoso gancho, el tiro que le dio una popularidad enorme en España, que ejecutaba con precisión con ambas manos y, poco a poco, más lejos del aro. Un lujo, un arma letal para completar un jugador de época, un madridista legendario.
Sin embargo, su llegada a España estuvo precedido de un partido descomunal con un momento fuera de lo común, de los que los deportistas nos acordamos toda la vida, y que ha cobrado vigencia estos días por mor de los recuerdos y el fallecimiento del mito de los Celtics.
Un prometedor jugador de la Universidad de Florida que había promediado en su año senior 21,3 puntos y 15, 3 rebotes por partido en la Southeastern Conference llamó la atención de los ojeadores de los Knicks, con los que jugó la pretemporada. Cómo no, siendo casi vecinos, se cruzaron con los dominadores Celtics de Bob Cousy y Bill Russell.
El destino estaba cantado por su posición en la cancha, así que Luyk y Russell midieron sus fuerzas en un lance que se resolvió a favor del hoy español. Ya entonces dominaba el que le hizo famoso, y, ni corto ni perezoso, sorprendió a su defensor con un gancho al tablero. “Nice shot for a rookie”, replicó Russell, “but don´t try again”.
Clifford no le hubiera negado un duelo a Aquiles, y admitió el reto con su característico espíritu irreductible. Aunque ya atrevido, todavía era joven, de forma que plantear de nuevo la lucha con las mismas armas ante el rival más temible trajo las consecuencias previstas. Russell cumplió su palabra y Luyk se llevó un tapón y una historia que contar.
Porque, además, el partido se resolvió a favor de los Knicks con siete puntos seguidos de nuestro héroe madridista y con la presencia de Pedro Ferrándiz en la grada husmeando jóvenes talentos. Por fortuna para el Real Madrid y el baloncesto nacional, el instinto no le falló a Ferrándiz -¡hasta ahí podríamos llegar! – y el resto ya es Historia.
Hace ya unos días, las casas de apuestas dieron a conocer una lista de favoritos para ganar la próxima edición de la Champions League, cuya final tendrá lugar el 10 de junio de 2023 en el Estadio Olímpico Atatürk de Estambul (por si quieren ir reservando la fecha). Debo confesar que no me sorprendió demasiado no encontrar al Real Madrid en la primera plaza, pese a ser el actual defensor del título. El favorito, como cada año a pesar de no haber llegado más que a una final en los últimos 6, es el Manchester City comandado por Josep Guardiola. Suponemos que se considera el fichaje de Haaland como la pieza maestra que le faltaba al proyecto del catalán en el equipo británico y que, ahora sí que sí, la Champions caerá por su propio peso.
Algo más me sorprendió ver al equipo blanco (reitero, actual campeón) tan abajo en la lista: quinto y empatado en porcentaje al Chelsea con un 6,4%, y por detrás de prácticamente todos los equipos a los que batió en las rondas finales de la pasada edición: City (22,3%), Liverpool (15,2%), PSG (12,8%) y Bayern (10,4%). De la misma forma, la UEFA publicó esta pasada semana el ranking de equipos y el Madrid, pese a haber conquistado la última Orejona y haber llegado a semis en la anterior edición, apenas supera al Chelsea en la cuarta posición y permanece por detrás de Bayern, Liverpool y Manchester City respectivamente. Sí, sé que el ranking se refiere a los últimos cinco años, pero es que tampoco veo a ningún otro equipo con un bagaje como el del Madrid, único equipo que de las últimas cinco Champions ha ganado dos (y unas semis). Igual deberían replantearse ese seguramente ultra complejo sistema de puntos con el que cuentan en la actualidad cuando el único equipo que ha ganado dos veces en los últimos cinco años no está ni en el podio siquiera.
Voy a resistir la tentación y no soltar esa frase tan manida y arrogante como cierta de “no han aprendido nada” con respecto a la constante infravaloración del equipo vikingo, principalmente porque nunca me han importado excesivamente estos rankings. Y, sobre todo, porque nada tienen que ver con una competición tan indómita, salvaje e impredecible como la Champions League. Es una competición tan caótica que en ocasiones nadie la entiende, y precisamente por este motivo un equipo tan acostumbrado a navegar entre los mares de la incertidumbre y surcar los oleajes de las dudas y las críticas como el Real Madrid es el que en más ocasiones se la ha llevado a casa.
Escuchaba a Pepe Herrero hace poco (lamento no recordar con seguridad en qué colaboración para poder citarla) que cuando participó en el programa GH que acabó ganando con la mayor autoridad jamás vista, planteó con su equipo una estrategia basada en el objetivo no de ganar Gran Hermano, sino de no perderlo. Y creo que no hay mejor comparación posible para definir lo que verdaderamente significa la Champions League: una copa que pocas veces gana el “mejor equipo de Europa” sino el que mejor sobrevive a ella. Se recuerdan en los últimos años como grandes favoritos han tenido una noche extraña o mala ante rivales supuestamente inferiores que les ha costado abandonar cabizbajos el sueño de la Champions, como la noche del Barça ante la Roma o las del City ante el Mónaco o el Lyon. Reconozco que estos ejemplos han sido estratégica y cuidadosamente elegidos, sí.
Tanto PSG como Chelsea o City han vivenciado con ojos desencajados no solo cómo el Madrid se levantaba una y otra vez tras cada uno de los gol(p)es que recibía, sino que cuando los devolvía lo hacía con una contundencia demoledora que les fue dejando uno a uno sin respuesta posible
La Copa de Europa es una competición que exige a los equipos algo más de un 100% de concentración y un plus extra de capacidad de respuesta ante las adversidades, que siempre aparecen. No en vano, estoy convencido de que cada madridista es capaz de recitar de carrerilla cada momento de dificultad que el equipo atravesó a la hora de conseguir aquellas cuatro de cinco Champions. Los minutos de Casemiro en Dortmund y el sufrimiento previo al gol de Ramos en Lisboa en 2014; la eliminatoria con remontada ante el Wolfsburgo en 2016; la eliminatoria contra el Bayern en 2017 y el amago de remontada del Atleti antes de la obra de arte de Benzema sobre la línea del Calderón; y las vueltas ante la Juve y Bayern en 2018. En todos esos momentos, el Real Madrid tuvo que llevar al límite cuanta cualidad le pilló a mano para sobrevivir a semejantes agonías: oficio, solidaridad, calidad individual, esfuerzo físico…y fútbol, por supuesto. Ese Real Madrid, y ahora lo vemos con perspectiva, era un equipo repleto de auténticas leyendas en su plantilla. El mejor equipo de Europa. Y aun así sufrió de lo lindo para colocar cada una de esas hermosuras en su respectivo lugar de nuestras vitrinas. Por todo esto se me antoja tan complicado e injusto relacionar la palabra “favorito” con este torneo. Sólo hay una cosa que me produzca una mayor contrariedad, y es pensar, aunque sea mínimamente, que a ese mismo equipo al que vimos hace apenas unos meses ganar la competición más difícil del mundo (aunque algunos insistan en que son solo siete partidos de nada) de la manera más místicamente imposible que pueda alcanzar la imaginación, se le conceda apenas un mínimo beneficio de la duda.
Decía Ramón Álvarez de Mon en la presentación de su libro que lo que para el Madrid ha sido el más maravilloso e increíble de los sueños para otros ha sido una auténtica pesadilla. No voy a acordarme en estos momentos de los antimadridistas porque bastante tienen ya con lo suyo. Pero sí me gustaría hacer hincapié en esos otros pobres desgraciados que han tenido la mala fortuna de ver cómo sus caminos se intercomunicaban con el nuestro… y solo había un carril. Tanto PSG como Chelsea o City han vivenciado con ojos desencajados no solo como el Madrid se levantaba una y otra vez tras cada uno de los gol(p)es que recibía, sino que cuando los devolvía lo hacía con una contundencia demoledora que les fue dejando uno a uno sin respuesta posible.
El célebre escritor británico Joe Abercrombie utiliza en su trilogía La Primera Ley el término “La Gran Niveladora” para referirse a la muerte. Ya saben, esa que iguala a ricos y pobres, a reyes y campesinos, a bondadosos y malvados. Un sino inevitable e ineludible que a todos nos llega y que en la pasada Copa de Europa vimos reflejada en el Real Madrid. El equipo de La Castellana fue más vikingo que nunca y fue aplastando y masacrando como si de un martillo pilón se tratara a cada rival que se le ponía por delante, por mucho que estos hicieran por evitarlo. Ya podía haber metido Grealish cualquiera de las que tuvo en los minutos finales que lo único que habría logrado es que la humillación fuera mayor cuando los citizens, con Guardiola en el banquillo a la cabeza, observaran incrédulos e impotentes el hat-trick de Rodrygo en el 93’. Daba igual lo que intentara o hiciera cada equipo que se enfrentaba a los nuestros, pues la metamorfosis ya estaba completa. Más allá del fútbol y de la vida misma, el Madrid ya se había vuelto algo inevitable, se había transformado en un concepto tan imparable como el propio destino. Se había convertido en la Gran Niveladora Blanca.
Y no sólo a este equipo, sino también a este concepto, se vuelve a pretender hacer de menos en los rankings y casas de apuestas. El Real Madrid tiene prácticamente la misma plantilla con la que hizo historia la temporada pasada, a la que ha sumado los rocosos fichajes de Rüdiger y Tchouaméni, que vienen a darle una mayor consistencia si cabe a nuestra defensa y mediocampo que, en la línea de la estrategia de Pepe Herrero, no nos hará más fácil el camino al gol acercándonos a la victoria, pero sí que dificultarán el camino al gol de nuestros rivales, haciéndonos uno de esos equipos para los que hay que sudar sangre si se nos quiere vencer. Evidentemente, el no haber adquirido a Mbappé en este mercado estival puede quizás no penalizarnos, arriba pero sí hacer que no podamos evitar preguntarnos en determinados momentos de nuestra temporada cómo sería nuestra fortuna de cara al gol si Kylian hubiera acabado llegando. De cualquier manera, con el Balón de oro y el mejor jugador joven de la pasada Champions quizá no nos vaya tan mal.
El Real Madrid tiene prácticamente la misma plantilla con la que hizo historia la temporada pasada, a la que ha sumado los rocosos fichajes de Rüdiger y Tchouaméni, que vienen a darle una mayor consistencia si cabe a nuestra defensa y mediocampo y que dificultarán el camino al gol de nuestros rivales, haciéndonos uno de esos equipos para los que hay que sudar sangre si se nos quiere vencer
Por último, y en relación a la expresión que usó Ramón en su presentación, recuerdo haber escrito en 2018 (y como verán el mundo ha cambiado mucho desde entonces pero el Madrid no) tras la enésima infravaloración al equipo blanco, que acabó ganando aquella Champions, lo siguiente: “El Real Madrid es la mayor pesadilla jamás diseñada. Es ese malo de la película al que le disparas, le clavas un cuchillo en el corazón, lo decapitas y arrojas su cabeza al fuego, lo despedazas y coges sus pedazos, los metes en un saco atados a un bloque de hormigón y los arrojas al mar. Y cuando te detienes exhausto, jadeando y sudando por el esfuerzo, pero a la vez aliviado, y por fin comienzas a saborear la victoria, sientes que un escalofrío te recorre la espalda entera. Te das la vuelta y compruebas anonadado y aterrorizado que ahí está de nuevo el Real Madrid, de pie como si nada. Porque el Madrid no es otra cosa que lo más parecido a la inmortalidad que veremos en esta vida. La debilidad como mayor fortaleza. La muerte como una mera excusa para renacer.”
El Madrid de aquella temporada fue dado por muerto en octubre y noviembre tras un mal comienzo en liga, y cuando llegó a los octavos de Champions precisamente también ante el PSG, dio un golpe en la mesa y comenzó su renacimiento. Ese equipo apenas necesitó de unos meses muerto para resurgir de sus cenizas y volver convertido en el que levantaría la decimotercera ese año. Sinceramente no sé quién ganará la Champions en 2023. Tampoco me atrevería a pronosticar una lista de favoritos. Únicamente puedo afirmar con certeza que si ya me parecía más una locura que una falta de respeto descartar o poner fuera del podio de favoritos a un equipo capaz de resucitarse a sí mismo en apenas un par de meses, imaginen lo que pienso de descartar a uno que ha aprendido a hacerlo en menos tiempo de lo que dura un partido y lo ha convertido en su rutina favorita. Tenemos una plantilla repleta de jugadores, tanto veteranos como jóvenes, que lo saben. Saben que, sin importar lo mal que se esté jugando, lo duro que sea el rival o el poco tiempo que quede… Saben que el partido no se acaba hasta que el Madrid no lo diga. Y no se me ocurre una mayor forma de demostrar ignorancia que descartar o hacer de menos a un equipo así.
Pese a que, oficialmente, el FC Barcelona no ha ganado ningún título (ni lo va a ganar, ya que de aquí al 31 de diciembre tan solo se disputa un torneo de clubs, la Supercopa de Europa, entre el Eintracht y el Real Madrid), mucha gente que escucha ciertas emisoras y lee ciertos diarios debe de pensar que han arrasado con todo y se han consolidado como fuerza superior e imbatible en el metaverso del balompié.
Lo que aquí se cuenta son las - casi - Champions que ha logrado el Barça desde el pasado mes de enero. Son las siguientes:
De aquí a diciembre sin duda que el Barça celebrará 6 o 7 Champions más, quizás un empate del Madrid ante el Almería o que Mariano Díaz se quede en la plantilla del Madrid. Y es que el borreguismo entreguista de la afición de ese club y de sus decenas de palmeros no tiene límites.
Hola a todos y perdón por la demora. La prensa cataculé del día está eufórica con la presentación de Kounde y con la activación de la tercera palanca de Laporta, por valor de 100 millones. Ya ha sido dicho aquí que lo que Laporta llama palancas es en realidad vender las joyas de la abuela, y que lo que Laporta llama tercera palanca es rebuscar bajo el colchón bajo el cual languideció la abuela antes de estirar la pata para encontrar las últimas reliquias y ponerlas en el mercado. Que se salvan los muebles, es verdad. Que te has empobrecido muy significativamente, también. Pero este segundo concepto brilla por su ausencia en las portadas cataculés y en las informaciones y los artículos de la prensa del régimen de la esquinita, por usar la nomenclatura guardiolesca. Vender activos es legítimo, pero no solo nadie se pregunta por la pérdida de patrimonio de la entidad, sino que nadie (ni siquiera Ancelotti) eleva una sola ceja ante las manifiestas prácticas de mobbing que están llevando a cabo el bueno de Jan y el bueno de Alemany, ese equilibrista que consigue no estar nunca afeitado pero tampoco nunca tener barba, metáfora de la cuerda floja sobre la que se sostienen los esfuerzos culés por salir de la crisis. Porque, aunque señalarlo parezca de Pero Grullo, la institución blaugrana, con 1.300 millones de deuda, sigue sumida en las tinieblas financieras más procelosas.
Nadie lo diría atendiendo a sus primeras planas del día, en éxtasis por Koundé.
Y nadie lo diría tampoco si se atiende al artículo de Mascaró en Sport, donde se deslizan cosas como esta:
La tercera palanca salvadora ya ha sido activada. El Barça ha vendido el 24,5 por ciento de Barça Studios a la empresa Socios.com, especializada en activos digitales, por 100 millones de euros. Un dinero que permitirá inscribir a todos los fichajes realizados hasta ahora (Christensen, Koundé, Kessié, Raphinha y Lewandowski), a las futuras incorporaciones (Marcos Alonso, Azpilicueta e, incluso, Bernardo Silva) y a los ‘renovados’ Dembélé y Sergi Roberto.
A ver, Lluís, por mucho que se hayan vendido las joyas de la abuela, el número de fichas del que dispondrá Xavi será limitado. Puedes fichar a todos los que indicas, y también a la Hormiga Atómica y el barón de Munchaussen si lo deseas, pero digo yo que algo tendrás que hacer con los futbolistas que ya firmasteis anteriormente (quizá no vosotros, pero sí la entidad) y que tienen contratos que legítimamente pueden desear cumplir. Es esto lo que el Barça no parece entender, y en esta falta de entendederas supera por izquierda y derecha todos los límites de la ética y de la desfachatez.
Prosigue Mascaró:
"Laporta ha conseguido en poco más de un mes generar unos ingresos de 700 millones de euros que le han ayudado a sacar al club del colapso y, lo que es más importante, a construir un equipo competitivo".
A ver, Lluís. Eso no es generar ingresos. Generar ingresos es construir el mejor estadio del mundo y convertirlo en un centro mundial de referencia en eventos de todos tipo, comercio y restauración de alto nivel, como está haciendo el Madrid con su ya muy avanzado nuevo estadio. ¿Miramos a ver qué tal va lo de Espai Barça? Vender a la desesperada no es "generar ingresos", o si lo es no son ingresos que tengan el menor mérito. Descapitalizar a la entidad que presides para generar caja no tiene mérito alguno.
Asisto al verano de Cristiano Ronaldo invadido por una tristeza austrohúngara. Cuando sonó tan insistentemente para el Atlético de Madrid, recordé al personaje principal de El busto del emperador. El conde Franz Xaver Morstin es un oficial retirado del cuerpo de dragones del ejército imperial que a la vejez y viviendo en su pueblo de Galitzia (por donde ahora los rusos persiguen a los ucranianos) se encuentra con que la corona de Francisco José ya no existe y él ahora es de repente polaco. El conde, sin embargo, compartía con el madridista el rasgo esencial de su carácter. Es decir, sentirse “un auténtico noble, un hombre por encima de todas las nacionalidades”. Las nuevas autoridades de su pueblo de toda la vida no paran de darle la murga a lo largo de todo el cuento porque Morstin se empeña en honrar en lugar principal de su casa un busto del viejo emperador que a todas luces molesta pues el mundo ha cambiado y aquella antigualla debe ser desterrada de la vista. Dicen que Roth, que de muchacho era bastante rojo, se pegó un día de borrachera con un peje de mala sombra que en un antro de Viena le quiso vender en confianza la verdadera corona de los emperadores de Austria. Me sentí igual de desplazado en una dimensión más cerca del tiempo que del espacio al figurarme a Ronaldo vestido de rojiblanco trotando por el césped del Civitas Metropolitano. Me dio un vahído.
En general desde que se fue del Madrid las decisiones de Cristiano Ronaldo se han parecido mucho a las de Cary Grant en Los Blandings ya tienen casa. Ha hecho carne el verbo aquel (del que yo confieso haberme reído, como del propio Ronaldo, pues la impaciencia rabiosa, que es otra seña de identidad del madridista promedio, se refuerza hasta la esquizofrenia por la pulsión de inmediatez diabólica a la que aboca Twitter) que reza “fuera del Madrid hace mucho frío”. Al principio de irse a la Juventus pareció que no pero luego, sí. El Madrid atravesó durante un tiempo un inmenso Nilo de mierda, en crecida desbordante, mientras que él ganó un Scudetto con La Vechia Signora. A esas alturas, la verdad sea dicha,ganar un Scudetto con la Juve tenía tanto valor como la supuesta corona austrohúngara que le quisieron vender a Joseph Roth aquella noche alcohólica en un agujero vienés. Vamos, que era una fruslería, un viaje para el que no hacían falta las alforjas cargadas de soberbia con las que se marchó de Madrid, acosado por el fisco, que es la nueva Inquisición. Ganar Scudettos con la Juve es como las exhibiciones en la Liga española de Lionel Andrés Éibarman Messi contra los equipos de relleno en sus últimos años en Barcelona: la nada. Pero la nada, al contrario que el saber, sí que ocupa lugar, y sobre todo tiempo, que es lo que le falta a Cristiano Ronaldo, a quien veo capaz de cerrar un trato con Satanás a cambio de detener el sol en todo lo alto para que no pasen los días, como Josué.
“fuera del Madrid hace mucho frío”. Al principio de irse a la Juventus pareció que no pero luego, sí
Después de que se fuera, el Madrid recuperó a Zidane y también recuperó el pulso. El tren descarriló, pero permaneció entero. Se rehicieron las vías y la máquina se blindó y siguió avanzando, como aquellos trenes de madera recubiertos de planchas de acero con los que los bolcheviques conquistaron a sangre y fuego cada palmo del antiguo imperio de los Romanov. En los últimos tres años han caído dos Ligas y una Copa de Europa, que podría haber sido su sexta Copa de Europa particular, pero Ronaldo miraba todo eso desde muy lejos, descendiendo un peldaño cada vez en esa terrible escalera hacia la irrelevancia que todos los mitos se ven obligados a bajar en un momento concreto de sus vidas.
Durante este lustro, el Madrid se ha renovado, es decir, ha continuado su camino, trazado por gigantes. Se ha rehecho del golpe que supuso perder al jugador franquicia de los últimos diez años, al rostro de la segunda edad de oro. Aquí seguramente esté la madre del cordero: se creyó más grande que el Madrid y al final de la partida, Cristiano no es más que un hombre, just a man, mientras que el Madrid, que es la obra agregada de muchos hombres preclaros, puede acudir al “tesoro compartido e ideal que da sentido a nuestra vida, presta sentido a nuestra memoria y nos une nuestros mayores”, que es la tradición según Mauricio Wiesenthal. Y Cristiano, que como hombre se estrella contra los altos muros del paso del tiempo y su huella física (por eso los héroes de Homero morían todos muy jóvenes), lleva tiempo huyendo como un mozo pamplonés desesperado del toro de cuernos afilados que lo persigue, cada vez más cerca.
cristiano se creyó más grande que el Madrid y al final de la partida, Cristiano no es más que un hombre, just a man, mientras que el Madrid, que es la obra agregada de muchos hombres preclaros, puede acudir al “tesoro compartido e ideal que da sentido a nuestra vida, presta sentido a nuestra memoria y nos une nuestros mayores”
Pecado de hybris. Ronaldo es el que es, como dijo Jesucristo. A su naturaleza prístina en la que todo es transparente, sobre todo lo malo, se debe que lograra elevarse sobre todos los demás. Así se convirtió en el Coloso de Rodas y así levantó al Madrid dentro de su puño cuando Guardiola, que es su antítesis futbolística y por supuesto humana (el maestro de la doblez, un tratante fenicio del siglo IV antes de Cristo, un embajador persa, un sultán de Damasco) detonó la bomba Messi con el objeto indiscutible de borrar al Real de la faz de la tierra (y de la memoria de los hombres). Los hermanos Del Riego subrayan en La Biblia blanca que “esa ausencia de hipocresía, de condescendencia con el rival, esa angustia por marcar un gol más, y toda la panoplia de gestos contrariados cuando algo se interpone entre él y la victoria, no son una máscara: son la forma de ser de alguien que nunca quiso escapar del patio. Chutar y celebrarlo con ansia. Fallar y ofuscarse. Correr y rematar. Es el estilo trascendental del fútbol”. Y es un estilo que es el estilo del Madrid, que es la más absoluta y pura vehementia cordis, la furia indomesticable del corazón por perpetuarse, sobreponerse, dominar y conquistar. Por eso Cristiano encajó de molde en la institución. Por eso mismo suscitó una suspicacia de magnitud desconocida (del tamaño, en realidad, de su grandeza) entre su propia afición, puesto que, ¿a quién le gusta verse reflejado con tanta pulcritud en un espejo? Inocencio X escupió con desdén un troppo vero cuando Velázquez le presentó el retrato que le había hecho en Roma. Por eso los caminos de Ronaldo y del Madrid, como los de Di Stéfano y el Madrid, estaban condenados a separarse con la única violencia que puede deparar un amor tan salvaje y primitivo: la violencia del despecho. Cristiano es tan Madrid que estaba condenado a sucumbir a su Narciso interno y a creerse más grande que la obra en la que participaba con mano de caudillo.
El día en que el mundo del fútbol al unísono (con la unanimidad por aclamación que sólo pueden provocar las gestas primordiales) festejaba la epopeya irrepetible con que el Madrid había alcanzado su decimocuarta Copa de Europa, Ronaldo subía un selfie en la sauna de su casa. Enseñaba un cuerpo de Apolo, pero también arrugas. Este verano ha proclamado al mundo entero su ambición desmedida por sí mismo: quiere jugar otra Champions League más porque esa competición es, como él mismo dijo aquella noche kievita infausta donde se nos rompió el amor de tanto usarlo, “deberían cambiarle el nombre a Cristiano Ronaldo League porque nadie ha marcado más goles que yo”. Para encontrar las raíces de una egolatría tan desmedida habría que remontarse a su infancia, esculpida en el sufrimiento, en la soledad y en la incomprensión. Separado de su familia por un océano, Cristiano, como Napoleón, abandonó muy pequeño su islita, en la que había crecido montaraz, desafiando al medio feroz que lo rodeaba, persiguiendo su propia sombra como uno de los primeros habitantes, por un colegio en el continente. Allí nadie le quería, nadie entendía su acento, se reían de él, lo aislaban. Toda su vida ha sido lo mismo, una aventura de cíclope atravesando un mundo hostil que sólo ofrece la oportunidad de un inmenso botín, puesto al alcance de la mano del más fuerte. El más fuerte ha sido siempre él, pero ya no lo es. Toda Europa ha visto desnudo a Narciso, ni siquiera quiere ganar otra Copa de Europa, su ansia de orate es meter un gol más, otro más que Messi, romper el enésimo espejo y que nadie nunca recuerde, ni siquiera él mismo, que tiró los últimos cinco años de su carrera por culpa de un arrebato de tonadillera que sin embargo era tan inevitable como la última glaciación, tan inevitable como la noche que precederá al día de mañana.
Ronaldo es además un ídolo tan contra natura en esta época de mediocridad infinita que como siempre lleva su verdad en la boca, como el corazón, de su caída hacen fiesta todas las hienas del mundo. Verlo jugar en el Atlético por unas migajas de grandeza habría destruido el imperio monstruoso que edificó en la Historia vestido de blanco. En Inglaterra, donde aún conservan ese sentido deportivo del juego, ligado a la idea absurda de caballerosidad con la que gustan de verse a ellos mismos desde los tiempos de la reina Victoria, estas demostraciones públicas de desafecto no empañarán casi seguro su imagen deificada ante una afición, la del United, que vive su propio camino al Gólgota de la milanización y que se conforma con cualquier atisbo de grandeza que les salve siquiera un instante de la penosa realidad. Pero la traición a la memoria (la única madre que puede salvarnos, escribe Wiesenthal en La Hispanibundia) madridista de su legado, que es la parte más brillante de lo que de su nombre quede en la noche de los tiempos, habría resultado tan imperdonable como dolorosa. He ido a un texto que escribí sobre Mourinho hace unos años, concretamente sobre su crepúsculo. Lo he releído y lo pego tal cual aquí, porque creo que más que de Mourinho, yo entonces estaba ya hablando de Cristiano Ronaldo.
“Intenta repetir en Manchester lo que nunca le salió, como Napoleón en Santa Elena recreando Waterloo una y otra vez, moviendo las piezas en su cabeza que no supo jugar aquella tarde belga que jamás volvió. El destino es una hidra de cabezas infinitas que pueden tragarse a los mejores. España se ríe ahora de él porque demacrado, hirsuto, malencarado y sin ideas, deambula por los antiguos salones del palacio que una vez fue suyo y lo encuentra todo cambiado. Nada responde ya por su nombre y los lacayos lo miran extrañados, preguntándose quién es el anciano de capote gris que camina cabizbajo por los fastuosos pasillos del fútbol mundial, gruñendo por lo bajo. Una de las peores cosas que tiene hacerse viejo es comprobar que todo sucumbe al paso del tiempo. Hasta los genios.”
