A doce años de la Décima

Ahora que para un sector del madridismo ya cualquier hazaña pasada parece relegada a un recuerdo de siglos pretéritos, vengo a refrescarles la memoria a los desmemoriados. Y especialmente me dirijo a la juventud. Es más, lo hago a los infantes que llegan a esta gran familia. A los lobatos de la manada, un lobo viejo os hablará con las palabras justas.

A lo largo del presente texto, podréis observar que el Real Madrid es un club con historia. Es decir, el Madrid es como esa señora resultona que observas y sabes a ciencia cierta que fue una señorita guapísima con un pasado. De nuestros 124 años de historia, haré referencia a una gesta que sucedió el día 24 de mayo del año 2014.

Hace apenas 12 años, el Real Madrid venía de superar un tiempo convulso. En lo deportivo e institucional, el club se movía en teóricas aguas turbulentas. Sin ánimo de ser exhaustivo, los hechos son los siguientes: la prensa del Régimen llevaba años criticando sin piedad el proyecto de Florentino Pérez aduciendo que sus resultados deportivos eran pobres, que los trofeos ganados no valían nada comparados con los del gran Barça de Pep Guardiola y, en definitiva, que Florentino era un peligro público para los intereses del Madrid. ¿Os suena familiar toda la música de fondo?

Pues ahora vamos con la letra. Periodistas patrios archiconocidos como Manolo Lama urdían encerronas dialécticas en sus programas. Tanto en la tele como en la radio, Lama presumía de enfrentarse a Florentino. Lama se mostraba agresivo y faltón; gustaba de ser repetitivo en sus argumentos. La vehemencia de personas como él busca sacar al entrevistado de sus casillas.

En periodismo todos sabemos muy bien de qué pie cojea cada uno. Un periodista sabe exactamente cuáles son los métodos de otro. Y si encima estás bien informado de los entresijos de los grandes medios, difícilmente te pueden dar coba con su retórica impostada de gallito de taberna. Los grandes medios están llenos de periodistas de muy bajo nivel que supieron medrar hasta los escalones más altos de su profesión. Como suele pasar en muchos órdenes de la vida, los más talentosos e íntegros no soportan lamer tantos traseros. Luego, también es un arte conseguir venderse por dinero y dormir por las noches.

He aquí, mis queridos amigos, cuando aparece en escena el nombre de José Mourinho. El entrenador portugués, hijo natural del nobilísimo pueblo de Setúbal, llegó a la entidad merengue en la temporada 2010/2011. Tras ganar absolutamente todo con el Inter de Milán, The Special One decidió dejarlo todo tras la llamada de Florentino. El luso sabía que fichar por el Madrid era como tocar el cielo con las dos manos. Sacrificó un estatus de ganador absoluto para venir a reflotar un proyecto.

Tanto Florentino como Mourinho sabían que en la plantilla había material para ganar trofeos importantes, quizá necesitaban un soplo de aire fresco o un nuevo método de trabajo. Como cada maestrillo tiene su librillo, el entrenador ganador en Portugal, Inglaterra e Italia ya tenía su estilo y venía a impartir su magisterio en buena lid. Mourinho insufló autoestima a una plantilla acobardada ante el resplandeciente Barça de Pep. Inculcó disciplina defensiva, extremó al detalle las jugadas de estrategia y aplicó un ataque vertical y eléctrico.

Tras lograr darle la vuelta a la tortilla y, resumiéndolo mucho, Florentino y Mourinho lograron su principal objetivo: demostrar al mundo las vulnerabilidades del Barcelona de Messi y compañía. Y de paso, levantarles títulos importantes en enfrentamientos directos. Así fueron cayendo la célebre Copa del Rey con el fenomenal testarazo de Cristiano Ronaldo, la estratosférica Liga de los Récords y una Supercopa de España.

Os aseguro que estos trofeos fueron importantes. Para nosotros, los de entonces, aquello fue volver a sentirnos vivos como madridistas. ¿Por qué se fue Mourinho? Sencillamente, el luso ya no soportaba el clima de agresión a su persona, el régimen de persecución que parte de la prensa le hacía hasta a su familia. Y como un señor, Mourinho se marchó tranquilamente con el trabajo bien hecho sobre la mesa.

El 25 de junio de 2013, Carlo Ancelotti tomó el testigo. Tras su presentación, este hombre sabio y tranquilo hizo un rápido barrido de la situación: el trabajo estaba hecho, ahora tocaba perfeccionarlo. Hombres como Sergio Ramos o Cristiano Ronaldo estaban llamados a hacer cosas grandes. Otros más alicaídos por entonces, como Karim Benzema o Marcelo, empezaron a brillar. Ancelotti dejaba cierta capacidad de arbitrio y jugadores como estos dos últimos fueron mostrándonos a todos de lo que eran capaces.

Llegó la celebérrima noche de la Décima. 24 de mayo de 2014. Lisboa. Una fecha y unas coordenadas que jamás olvidaré en la vida. Tomás Guasch llevaba desde 2002 gritando “¡La Décima!” cada vez que el Madrid tenía una posibilidad real de ganar la Champions. Todos nosotros, los de entonces, sentíamos la necesidad atávica de gritar al cielo de Lisboa que la ansiada Décima había caído.

El partido arrancó con el Atlético de Madrid sustituyendo a su jugador franquicia, un Diego Costa que venía maltrecho y con una supuesta cura mágica: una placenta de yegua estrafalaria que vendían como un método revolucionario de la medicina alternativa. Resultado del invento: en el minuto 9 de la final fue sustituido. No obstante, Iker Casillas se sentía generoso: en el minuto 36, salió mal de un córner y Godín puso el 0-1.

El madridismo no podía creer lo que estaba viendo: un error estaba costando la final más ansiada para una generación. El equipo se recompuso como pudo y, la verdad sea dicha, ese partido fue dominado por el Madrid. No era justo el marcador. En absoluto.

Entonces, cuando el desastre parecía palpable, va Ancelotti e introduce a Marcelo e Isco. Las jugadas se empiezan a volver anárquicas. El Madrid comienza a transitar por el alambre y la improvisación de la poesía va cayendo del lado del jugador más hábil. Los ojos ciegos ante la realidad tangible niegan lo que se intuye que va a pasar.

Enceguecidos por la ebriedad del que jamás en su vida ha probado el elixir más exquisito, los jugadores del Atleti y sus aficionados celebraban la victoria. Como aquel pobre diablo que jamás ha probado a una mujer legendaria, el atlético promedio estaba henchido de vanidad. Pero entonces, dos hombres pacientes fueron ungidos por la Divina Providencia.

Luka Modric y Sergio Ramos. Acordaos, chicos, siempre de sus nombres, pues han de oírlos generaciones venideras de futuros madridistas. El croata botó un córner que Ramos remató de forma magistral. No hay palabras en el diccionario para expresar el sentimiento que a miles de madridistas nos despertó ese gol. Muchos coincidimos en algo: se nos hizo eterno el gol. Como en esos momentos estelares en la vida de todo hombre, nuestro reloj interno se detuvo por un segundo que duró siglos. Cuando el balón llegó a tocar la red, explotamos todos en un orgasmo galáctico.

Modric y Ramos unieron sus dos nombres para siempre bajo la noche Lisboeta. Pero el fin de fiesta llegaba a continuación en forma de tres goles más. Estos fueron cayendo de forma escalonada: el de Bale en el 110’, Marcelo en el 118’ y Cristiano Ronaldo cerró el marcador en el 120’. Lo que se intuía un funeral acabó en el polvazo del siglo.

Yo celebré esta final como jamás antes había celebrado una. Personalmente, atravesaba una etapa complicada, pero a la vez excitante. Ahora, 12 años más tarde, me recuerdo a mí mismo en aquellos días y siento que todo cobra sentido. En la vida todo tiene su ritmo interno, todo está ligado. Si, como en el poema de Rudyard Kipling, eres capaz de conservar la cabeza cuando a tu alrededor todos la pierden y te echan la culpa; vencerás. Porque en la vida como en el fútbol, quien resiste acaba por ganar los partidos. Hasta las finales imposibles.

Queridos jóvenes inexpertos y nerviosos, como en la vida, el fútbol te enseña que todo es un continuo. La historia es cíclica y, por ello, conviene conocerla. De todo lo que anteriormente os he hablado, espero que saquéis vuestras propias conclusiones. Sin ningún tipo de presión o condicionante, interpretar la realidad. Así que cuando alguien os trate de bajar el precio de vuestro Madrid, erguid el cuello y presumid: sois aficionados del mayor club de todos los tiempos, el más laureado.

Me recuerdo a mí mismo viendo la final solo en casa. Aquella noche era el cumpleaños de Bob Dylan y yo sabía que el gran trovador era madridista. Él no podía dejar que se consumara el desastre. Y además, yo tenía en la cabeza rondándome una madrileña morena de pelo azabache, y sabía que ella tampoco permitiría que el Madrid cayera. Me encomendé a mis dos santos laicos y, en un giro del destino, ambos me guiñaron un ojo.

Por todo ello, seguid el ejemplo de vuestros mayores y calmaos. Vienen tiempos mejores. Las milongas catastróficas que las compre otro, algún atlético famélico y meditabundo. Tú eres distinto, tú debes conocer tu historia deportiva para saber interpretar lo que ocurre actualmente y, posiblemente, vuelva a ocurrir: el Real Madrid será campeón de todo una vez más.

Y nunca dudes ni por un segundo que la gran dama blanca, la Copa de Europa, nuestra novia eterna, volverá a besarte en los labios en primavera y Cibeles os bendecirá en vuestro amor inmortal. ¡Hala Madrid y nada más!

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