Courtois: 7. Hizo una parada impresionante y poco pudo hacer en los goles. Transmitió tranquilidad en los centros colgados por el Betis a los que pudo salir.

Carvajal: 5. Parece al límite en algunas ocasiones. Su intervención en el segundo gol fue muy importante, pero en defensa no ofreció seguridad.

Varane: 6. Hizo un partido sin errores. Tranquilo.

Ramos: 5,5. Pareció más descentrado que otras ocasiones. Volvió a marcar de penalti con una tranquilidad pasmosa.

Mendy: 6. Siempre seguro atrás y algo más suelto en el ataque que en el anterior partido. Siempre fiable.

Casemiro: 5. Pareció disminuido tras la entrada que recibió en el tobillo. Es raro que pierda un salto como el que costó el primer gol. Mejoró en la segunda parte.

Kroos: 5,5. Estaba jugando a buen nivel hasta que las molestias le empezaron a diminuir.

Valverde: 9. Realizó un gran partido. Hiperactivo en la derecha, ofreciéndole profundidad a su equipo siempre y además logró abrir el marcador. Una alegría volver a verle a ese nivel.

Ødegaard: 4,5. Bastante tímido y discreto. Puede aportar mucho más. Intervino muy poco.

Jovic: 4. Actuación gélida del serbio. No obstante forzó la expulsión de Emerson que fue decisiva para el resultado del partido.

Benzema: 9. Se marchó sin el gol, pero es difícil jugar mejor a este deporte. Omnipresente.

Modric: 7. Su entrada le sentó genial al equipo. Se le vio ligero y mandón.

Isco: 5. No mejoró en exceso el partido de Ødegaard, pero sí estuvo más presente en el juego.

Mayoral: 6. Pronto demostró que entendía mejor el juego que Jovic. Sin hacer nada extraordinario, supo intervenir y provocó el penalti decisivo.

Zidane: 6. Atendió las demandas del público y alineó a Jovic y después a Mayoral. No parecía contar con los extremos para enfrentar al Betis. La buena reacción tras el descanso habla bien de la charla que debió dar.

Zidane siempre logra sorprender con sus alineaciones. En la semana que más se ha insistido sobre la necesidad de fichar un delantero, el técnico francés decidió escoger a dos. Tras varios meses con poca participación, por fin Jovic iba a tener una gran oportunidad. De nuevo repetía Ødegaard en un once titular que pareció dibujar un 1-4-3-1-2, aunque si me argumentan que fue un 1-4-4-2 en rombo no lo discutiré.

Comenzó bien el Madrid, muy ligero como en el inicio en San Sebastián. Sin embargo, la primera clara la tuvo Sanabria, pero una mano milagrosa de Courtois despejó el balón a córner. Tras el susto, un gol bien anulado a Benzema y el gol de Valverde tras una gran jugada del delantero francés desde la derecha. Muy poco después Ramos tuvo una ocasión manifiesta, pero su disparo con la izquierda se marchó por poco. La jugada venía precedida de un centro que entre Bartra y Jovic dejaron en inmejorable posición al camero.

Fue perdonar el 0-2 y comenzar a dominar un Betis que pareció más entero físicamente. Una entrada muy dura sobre Casemiro había dejado muy tocado del tobillo al brasileño y la verdad que se notó porque el equipo sevillano comenzó a ganar las segundas jugadas y a embotellar al conjunto madridista. Fueron varias las ocasiones para el Betis, pero no fue hasta el 35 cuando empató a través de un centro de Canales que Mandi le ganó en la disputa por arriba a Casemiro. Inmediatamente después Carvalho hizo el segundo tras encontrar una autopista por el ala izquierda del área. Estábamos viendo al Madrid más expuesto del último semestre, incapaz de detectar la movilidad de los jugadores béticos, que apenas ofrecían referencias fijas a los de Zidane.

Tras el doble mazazo, la lesión de Kroos completó el drama. Curiosamente el alemán justo antes de salir del campo le había puesto un balón de lujo a Benzema, que a punto estuvo de marcar. La entrada de Modric fue en el sitio dejado por Kroos y tras el descanso vimos la melena de Isco sustituir a un Ødegaard que había estado discreto.

La salida fue inmejorable. Una jugada de Valverde encontró a Carvajal sólo por la banda. El centro de Carvajal fue buenísimo y Emerson introdujo el balón en su propia portería antes de que lo hiciera Benzema.

Muy poco después se repitió la ocasión clamorosa tras el gol madridista. La repetición nos mostró como el disparo de Benzema tras dar en el larguero, pero el VAR no intervino porque Karim partía en fuera de juego. Desde luego el Madrid mostraba un vigor muy diferente al del final de la primera parte.

El partido era mucho más de ida y vuelta y el Madrid tras cada robo ofrecía una salida peligrosa para el Betis. En una de esas salidas, Benzema encontró a Jovic que encaraba a Joel cuando fue derribado fuera del área por Emerson. El VAR confirmó que no había fuera de juego y así se certificó la expulsión. El posterior lanzamiento de falta de Ramos besó la red, pero por el lado que no da el premio. Muy poco después, de nuevo Valverde logro encontrar el espacio por la derecha. Su centro fue bueno aunque algo potente y Benzema no pudo precisar el remate.

Hacia el 71 entró Mayoral en el lugar de Jovic. Zidane había decidido lucir nueves. Y Mayoral entró con buen pie: una jugada suya fue interrumpida por una mano de Bartra que sólo el VAR vio. Ramos marcó el penalti al estilo panenka. La sentencia no llegó de milagro por parte de Isco. Yoel estuvo especialmente acertado para salvar el remate del malagueño tras un gran centro de Valverde.

En lo últimos minutos se evidenció que los biorritmos madridistas todavía están en pretemporada. A pesar de la superioridad numérica el Betis se permitía disfrutar del balón en bastantes momentos. Sin duda los ocho minutos de descuento, creo que justificados, le habían dado alas al equipo local. Sin embargo, el Madrid supo negociar estos momentos e incluso volvió a estar cerca del cuarto gol.

 

Los primeros 50 años del Club en palabras de jugadores, técnicos y presidentes

 

Ricardo Zamora, portero (1930-1936)

1936. EL MADRID, CAMPEÓN DE COPA, MI ADIÓS AL FÚTBOL…

No ven mis ojos más que a Escolá. Lo veo agrandado; en primer plano sus pies y el balón. Hay un grito imperioso que se me queda dentro: “Por aquí”… Inclino el cuerpo hacia la izquierda, marco el sitio… Sin una milésima de retraso, justos, coinciden el balón y mis manos. Críspanse los dedos atenazando el cuerpo. ¡Mío, mío, mío! ¡Nada más que mío! Absoluta posesión de lo que me pertenece, de lo que nadie puede disputarme: el balón.

¡No ha sido gol! ¡No ha sido gol! Oyese en mi alrededor. Es el título, es la Copa. Más que aplausos, son las exclamaciones que estallan como cohetes. ¡Es asombroso lo que ha parado! En unos es de júbilo el acento. En otros, de decepción. Manos que pugnan por acercarse, que se me acercan, que me prenden y me elevan. ¡Veinte años de fútbol están ahí, en ese instante!

Voy desvistiéndome lentamente entre el clamor del triunfo. El cordón de las botas (acongojado también) hácese un nudo y resiste a desenlazarse. Siento en la cara el roce de la camiseta como una caricia de despedida. Están ahí, sobre el banco y en el suelo, las ropas que más y mejor me vistieron. Con ellas recorto mi silueta bajo todos los marcos y en todas las latitudes. Ellas me dieron personalidad, me hicieron lo que soy.

Noche de insomnio. ¿Qué hacer? Entrechócanse contradictorios pareces. Es un diálogo cerebral. Zamora se opone, contradice las razones de Ricardo: ¿Retirarte ahora? ¡Estás loco! Un año más; sigo un año más. Si he sido capaz de hacer esto ahora, ¿por qué no lo he de hacer dentro de un año? Ricardo, tengo que ser egoísta por ti, por los tuyos. Esa oferta recibida, ¿no te dice nada? Pero si en ese paseíto material no te convenzo, recuerda que el fútbol es tu elemento, si el cual no vas a poder vivir.

-No, no (contesta Ricardo). No seas loco, eres como siempre, apasionado. Te conozco. ¿Qué momento puedes elegir mejor para retirarte? Dices que todavía tienes facultades; lo creo. Pero ¿a qué esperas? ¿Q no tenerlas? Entonces no te retirarás tú; te echarán. Ya estoy cansado de seguirte a todas partes. Tengo otras cosas que atender.

La disputa se agria. Palabras gruesas. Lucha, pelea feroz. A la mañana siguiente se levanta solamente Ricardo. ¿Y Zamora?

Pero Ricardo siente haber matado a Zamora. Trabajosamente, va trazando su necrología futbolística. La pluma que escribe mójase en honda emoción y son líneas temblonas que traza. El molde las dio a la luz. Decían: MI ADIÓS AL FÚTBOL. JUGUÉ EN VALENCIA EL ÚLTIMO PARTIDO DE MI VIDA.

Esta es, aficionado, mi mejor página de las Memorias inéditas que escribí a mi retirada. Es la más emotiva, la que más recuerdos encierra y en toda ella está vivida, llevando en la camiseta (esa camiseta que rozó mi cara en caricia de despedida) el escudo del Real Madrid.

Por eso la he querido traer a estas del LIBRO DE ORO del Real Madrid Club de Fútbol. No con la pretensión de que sea de las preferidas, ya que el historial del Club es suficientemente brillante como para que pase inadvertida; pero si para señalar que, en esa fecunda vida que conmemoramos del Real Madrid, que a tantos títulos obtenidos supo conquistar el de señor, me cupo el honor de pertenecer y vivir la más intensa e inolvidable jornada de mi vida futbolística.

 

Juan José Urquizu, defensa (1927-1930)

Toda mi vida está llena de recuerdos de fútbol, porque en realidad, el futbol ha sido toda mi vida.
Nunca olvidaré mis años de jugador del Real Madrid.

Ingresé en el Real Madrid el año 26, siendo joven, con mucha afición y mayor entusiasmo, y, encariñado con mi Club, ponía mi mejor voluntad en el juego. Y esto, que era natural, se traducía en un trato que reforzaba todavía nuestro pundonor y dignidad de jugadores de fútbol del Real Madrid.

Recuerdo los inolvidables partidos de aquellos años, el viaje por toda América, con nuestro querido amigo Santiago Bernabéu, hoy digno Presidente, y aquel trato que en el ambiente del Club recibíamos, y que ahora, con motivo de las Bodas de Oro, se me vienen a la memoria, como los mejores años de mi vida.

Pertenecer al Real Madrid ha sido siempre un orgullo para todos los jugadores españoles. Por algo será…

 

Juan de Manzanedo, defensa (1916-1924)

El Real Madrid C. de F. ha sido un Club de caballeros, que desarrolló y organizó bien y seriamente el deporte del fútbol, con un arte y una ética de juego que, elevándose sobre la idea de ganar a cualquier costa, pudiendo convertir un partido en una batalla: el Madrid siempre ha jugado con suprema elegancia, el juego no es una guerra. Es agradable ganar un partido, pero a veces es un honor ser vencido. Pierde como si te gustara perder, y gana como si estuvieras acostumbrado a ganar. Esta ha sido la idea esencial que siempre guió al Real Madrid en el deporte.

El arte y la corrección en el juego es uno de los deberes que tenemos que guardar. Esta tradición pura y limpia del ‘juego por el juego’ que siempre alentó a los jugadores y socios de este Club desde su fundación.

 

Luis Olaso, delantero (1929-1933)

La invitación recibida para dar mi impresión como jugador sobre el Real Madrid, nos hace pensar y recordar. “¡Recordar es vivir un poco!”, dijo alguien. Yo creo que es vivir mucho, por ser innumerables los recuerdos. En nuestro NO-DO, deportivo en el Madrid aparecen en la pantalla victorias consecutivas, debidas principalmente a mis compañeros de equipo, la mayoría superdotados; derrotas…, contadísimas; si las hubo, la amnesia las borra. ¡Dicen que no hay felicidad, lo que hay son momentos felices! Momentos felices de franca camaraderías, de alegría sana y consideraciones, precisamente con quienes veníamos del campo contrario, señorío del Club.
Y recordando…, nos viene a la memoria el llorado Monchín Triana, caballero ejemplar y extraordinario jugador.

Y terminando nuestro noticiero, ¡ojalá podamos recordar y escribir en las bodas de platino del Real Madrid, Club prócer!

 

Juan Antonio Ipiña, centrocampista (1936-1949)

Considero un honor inmerecido figurar en el LIBRO DE ORO que, con motivo de su cincuentenario, edita el Real Madrid, pero lo acepto gustoso porque siempre es agradable colaborar, aunque sea modestamente, en aquello que se quiere.

Mi vida como jugador profesional de fútbol estuvo íntimamente ligada al Real Madrid, incluso antes de pertenecer a él, ya sentía la atracción del Club por encima de todo interés particular. Más que considerar sus triunfos como los míos, estimaba que los míos que yo lograra como jugador eran del Real Madrid y a él se los debía.

El señorío, la caballerosidad, el buen hacer con que lleva todas sus cosas el Real Madrid quedó dentro de mí para siempre grabado durante los muchos años que defendía sus colores; estos años de enseñanza son un agradecimiento más a que estoy obligado a ese Club, señor siempre, en los triunfos y en las derrotas, en los momentos difíciles y en los fáciles y alegres, difundiendo siempre su señorío a todos los que como directivos, jugadores, empleados y afición estábamos unidos bajo sus colores.

De estas virtudes del Real Madrid quedó en mí, como magnífico broche de oro, el partido homenaje en el que se me despedía como jugador del Real Madrid; entonces, más que nunca, toqué de cerca la caballerosidad de esa familia que se agrupa bajo sus colores y nunca olvidaré ese momento que era el adiós al Club que tango tiempo me tuvo a su lado.

 

Julio Chulilla, delantero (1905-1912)

Madrid, 28 noviembre 1951
Real Madrid C. de F.
ESTA.

Muy queridos amigos:

¿Qué os voy a decir de nuestro Real Madrid, ante vuestro requerimiento, que no sea fiel reflejo de mi manera de ser, y cuando todas sus vicisitudes de modestia y señorío formaron y forman parte de mi vida, y ahora, en el correr de los años, al llegar sus Bodas de Oro, la Providencia me permitió crear una familia para que sean también lo míos los que hereden y ya llevan el virus de mi madridismo integral?

Tal satisfacción, la mayor que experimento, tiene realidad al poder comprobar que cuantos a posteriori de mi época activa en el Club y lo que actualmente rigen sus destinos, lo mismo altos que bajos, todos hagan culto de la caballerosidad y honradez deportiva que los ‘viejos’ determinamos como fundamento de nuestra razón de existir en entidad al servicio de la cultura física y, por ende, de nuestra española nacionalidad.

Y como apostilla final, nuestro muy sentido recuerdo a todos los consocios desaparecidos.

Vuestro siempre.

 

Félix Pérez, centrocampista (1922-1928)

Para mí, el Real Madrid, futbolísticamente es todo: un Club señor y de solera. A él le debo mi afición y todo lo que fui: internacional y olímpico.

Últimamente, me di cuenta perfecta que era mi único Club cuando, al marcharme de él, se me terminaron la afición y el entusiasmo por el deporte.

En los últimos años, y por distintas causas, quizá el equipo no esté a la altura que a este gran Club corresponde; pero esto les ocurre solamente a los grandes clubs.

Mi admiración y simpatía para Santiago Bernabéu, por esa magna obra que representa el campo, sueño dorado de la afición madrileña, y mi aliento, si vale de algo para el equipo.

 

Jaime Lazcano, delantero (1928-1935)

EL REAL MADRID, EN MI VIDA

Al volver con mi recuerdo a mis años jóvenes, mi corazón, siempre leal y abierto, siente palpitaciones que no sé si mi pluma sabrá expresarlas con todos sus matices.
Era el año 1929. Llevaba yo jugando medio año en el Madrid…, habíamos llegado a la final de Valencia sin perder un solo partido…, y seleccionado en el equipo nacional, conseguíamos derrotar a Portugal, Francia e Inglaterra. Lazcano era famoso, como Zamora, Monjardín, Samitier, Quesada, Triana y tantos otros… La gente me saludaba, me felicitaba por mis éxitos y me invitaba a fiestas y cacerías. Todos querían ser amigos, y yo me creía alguien y soñaba como se sueña a los dieciocho años.

Pero, finalizando la temporada, fue el Madrid a jugar a Irún, y en mi visita a Fuenterrabía (lugar de primera niñez) volví en mí después de aquellos meses de triunfo. ¿Cuál fue la causa?

Acostumbrado a que todo el mundo me llamara Lazcano, creía que era yo, y solo yo, el que había ganado el nombre, la popularidad, la fama; pero al pasar junto a las casitas bajas de los marineros, a cuyas puertas velaban las mujeres de los bravos hombres de mar, oí que decían unas a otras en su lengua vasca, pensando sin duda que no las entendería: “Au dec Lazcanon semia”, que quiere decir: “Este es el hijo de Lazcano”.

Al momento se me heló la sangre, se me paró el corazón y desperté de mis sueños de niño. ¿Qué me sucedía? Pues nada menos que, como si hubiera olvidad que tenía un padre, que en un primer viernes de mes, día del Sagrado Corazón por más detalle, se fue al cielo después de comulgar, de repente esas sencillas marineras, a cuyos hijos tal vez mi padre viera nacer y a los que tantas veces curara, así como a sus valientes maridos, me recordaban en aquellas palabras que hay un padre que nos da la vida, el nombre y todo lo que somos. Y entonces, caída la venda de mis ojos, vi mi vida infantil con madre joven, acariciando a sus dos hijos y temerosa de su porvenir al verlos tan niños y sin padre, y comprendí que en mis ilusiones y sueños no veía, esto es, que si un padre me llevó Dios, otro medio para que me ayudara, protegiera e hiciera hombre.

Y ese para fue para mí el Real Madrid.

Así lo recuerdo y lo confieso con toda mi lealtad. Paréceme que era ayer cuando, pasada mi niñez junto a mi madre en tierra Navarra, al llegar a los dieciocho años, gracias al tesón y decisión que sabe poner en todas sus valientes empresas, un hombre bueno, cariñoso y amable como Santiago Bernabéu, tuve la suerte de venir al Real Madrid.

Y al calor del Madrid pasé mis años difíciles de estudio, de gloria, de triunfos; y este Club, cual si fuera mi padre, me ayudó en mi carrera, cuidó mi vida y aconsejó y hasta regañó cariñosamente, en tal forma, que no puedo menos de confesar hoy que lo que en mi padre perdí, en el Madrid encontré.

Por eso en estas Bodas de Oro, al recordar a este mi Real Madrid como pare y educador de tantos como yo, ¿será mucho que yo me atreva a pedir que, como símbolo de esta gran fraternidad de este Club señor y prócer entre los que más, se perpetúe esta su hidalguía y deportividad erigiendo una estatua al hombre más representativo de su historia en estos diez lustros, al más fiel y entusiasta de sus hijos, su actual presidente, don Santiago Bernabéu? ¿Y que seamos también los jugadores de estos cincuenta años los que firmemos unánimemente tal petición? Con mi agradecimiento y mejores votos para el Real Madrid.

 

Julio Gómez de la Serna, defensa (1913-1918)

Hablar del Real Madrid tiene siempre para mí la misma emoción (grata y nostálgica al mismo tiempo) que hablar del mejor periodo de mi juventud. Como socio y como jugador, mis recuerdos más luminosos han estado y están unidos al Club blanco. Días de entrenamiento y de partido en el simpático terreno (sí, de tierra) de Narváez y O’Donnell. Evocación de aquel wonder-team, en el que era yo el único que debía suplir mi falta de clase, comparada con la de mis otros diez compañeros, con mi entusiasmo por el fútbol y por el Madrid, que me permitió llegar a aquel equipo primero, y hasta capitanearlo. Nombres inolvidables de co-equipiers: primero, los desaparecidos prematuramente Sotero Aranguren, Machimabrrena, Irureta, Erice (mi compañero en la zaga), Sansinenea, De Miguel, jugadores extraordinarios; luego los que por fortuna viven (¡y ojalá llegues a asistir al centenario de nuestro Club!), Santi Bernabéu, los Petit, Eulogio Aranguren, Castell, Teus (tan ágil periodista ahora como ágil goalkeeper antes), Sicilia (entrañable amigo), el insustituible Pablo Hernández Coronado, Ricardo Álvarez, Juan Antonio Sánchez de Ocaña (hoy nuestro gran secretario)… Y tantos otros ex jugadores y amigos cordiales. Los vaivenes y los distintos quehaceres de la vida nos han separado pasajeramente. Pero cuando volvemos a encontrarnos en el magnífico Estadio de Chamartín del Real Madrid (al que yo añadiría “…y de Santiago Bernabéu”), se comprueba una vez más que la amistad es uno de los pocos valores que perduran en la vid… ¿Verdad, Chulilla, Bernardo Menéndez, López Quesada, Muguiro, Gandarias, Vinardell, etc? ¿Qué vuelvo la vista atrás? Es inevitable, y lo hago gustoso. Porque hoy la maquinaria futbolística (organización, juego, propaganda, público, etc.) quizá se haya engrandecido; pero en ese periodo nuestro, de jugadores y de público amateurs (y dejando aparte motivos sentimentales), el deporte del balón tenía, a mi juicio, una cualidad y una calidad espirituales, sí, absolutamente desinteresadas, que actualmente faltan. Nosotros no cobrábamos más sueldos ni otras primeras que… las lesiones. Pero, en fin, a pesar de todo, y viviendo al día, volverá el Real Madrid a ser campeón de Liga y de Copa muchas veces más. ¡Qué se le va a hacer, queridos enemigos! En estas bodas de oro del Real Madrid, del Club ‘señor’ siempre, en el mejor sentido de la palabra (esto lo reconocen hasta los rivales, incluso esos espectadores que gritan aún a los ‘merengues’), hay muchas páginas escritas con el oro de la gloria futbolística, que es también una gloria a su manera. ¡Qué horas gozosas hubiera pasado con estas bodas mi antiguo presidente y querido amigo, socio número 1 del Club y número de deportistas, de caballerosidad cordial! Me refiero, naturalmente, al añorado Pedro Parages. En esta celebración todos los que le conocíamos le recordamos con igual afecto. Que nuestro querido Club siga ocupando su puesto cada vez más señero otros cincuenta años… Y que los amigos de aquel tiempo nuestro y yo lo veamos…

 

Manuel Olivares, delantero (1931-1934)

Me siento orgulloso de haber defendido varias temporadas los colores del Real Madrid C. de F., para lo cual, con mi modesta colaboración, conseguimos dos Campeonatos de Liga y uno de Copa.
Asimismo me satisface hacer constar que, para mí, el Real Madrid C.F. es el mejor equipo, el de más solera y el más señor de España.

 

Nazario Belmar, centrocampista (1941-1950)

REAL MADRID CLUB DE FUTBOL O ESCUELA DE CABALLEROS

Apremios de espacio me obligan a comentar solamente alguno de los aspectos que he tenido ocasión de vivir personalmente durante la larga etapa de jugador en activo a su servicio.
En el mundillo interno del fútbol, como en la vida general, existe una propensión notable a caracterizar organismos por aquellos rasgos típicos que mejor le definen, y así se dice de un club que es copero, del otro bronco, de aquel modesto, como si el adjetivo constituyera un segundo apellido que le encuadrar en una familia determinada y de la que nunca podrá renegar. Los que la fama pone en todos los labios cuando hay que referirse al Real Madrid son SEÑORIAL, CABALLERESCO O RICO, por cuanto la riqueza compendia en la imaginación de la masa las anteriores virtudes. Y esto tiene su porqué. Para obtenerlos han sido necesarios los mayores sacrificios en aras de una recta ética deportiva y humana, que son los que yo pretendo resaltar para ejemplo de todo el mundo y en homenaje a un historial fecundo como el que nos ocupa.

Y me baso en esto:

Cualquiera de los jugadores que vienen a enrolarse en sus filas se ve gratamente sorprendido por la exquisita amabilidad y afecto que desde un principio se le brida. En los rostros de las personas responsables del Club siempre hay para él una sonrisa de simpatía y una palabra de aliento; y esta postura inicial será tónica de siempre, porque ello es un ‘modo de ser’, y el Real Madrid no sabe de mezquindades, de groserías ni de mal estilo. A el se llega como Dios quiere que sea, pero para convivir en armonía con quienes lo forman no hay más remedio que adaptarse o vivir en solitario, para terminar marchándose.

Cuanto antecede sería menguado don si no estuviera respaldado por el preciado talismán que abre todas las puertas: el dinero. Pero tal no es un defecto, ya que por el modo humano y elegante que tiene que ofrecerlo hace que eleve el nivel social de sus jugadores y familiares, llevando el bienestar a muchas casas.

En fin, es tan generoso en todo y con todos, que para mí es un timbre de orgullo seguir su bandera y, ahora como antes, ofrecerle mi cariño y mi modesta aportación en una fervorosa adhesión.

 

José Quirante, centrocampista (1906-1908) y entrenador (1928- 1930)

¡Real Madrid F.C.! Al conjuro de este nombre, cuántos recuerdos dormidos cobran ida y cuántas añoranzas del pasado reviven en mi memoria. Digno nombre de tan brillante historial, tan brillante y tan caballero, que, para ensalzarte como mereces sería necesario pluma más ilustre que la modesta mía. Todos los que de cerca te hemos visto crecer o tomamos parte en tu desarrollo, no podemos por menos de sentir orgullo de haber cooperado para alcanzar esta maravillosa madurez. A mí, en particular, me cupo el honor de, como jugador, conquistar para ti dos Campeonatos de España (1907 y 1908) y, más tarde (1929 y 1930), contribuir modestamente aleccionando con mi experiencia a nuevas generaciones de jugadores, a los precursores de este nuevo Eldorado.
¡Real Madrid F.C.! Los que hoy dirigen tus destinos solicitan para tu Libro de Oro, en tus bodas, unas líneas de opinión de ti, y al tomar la pluma para llevar a las cuartillas esta opinión, he quedado en suspenso, con la mirada fija, sin ver, y por mi mente van desfilando, como en proyección cinematográfica, toda tu vida y tus afanes dedicados a la práctica del deporte, del fútbol el particular, y en esta insensibilización de mi ser no sé cuánto ha durado, si segundos o tus cincuenta años de vida, para encontrarme al final con la mágica palabra del principio: ¡Real Madrid F.C.! Y es que tu eres eso; que más da que la suerte te sonriera o la desgracia se cebara en ti; eran avatares del deporte, que, fuera cual fuera tu suerte, la llevaban con gesto de gran señor, como corresponde a tu historial y a tu nombre: ¡Real Madrid F.C.!

Y así se formó tu historia, digna y brillante, hecha de sinsabores y alegrías, curtiéndote a todos los vientos y seguir siendo lo que siempre fuiste: ¡Real Madrid F.C.!

Cuánto camino andado desde aquellos tiempos de O’Donnell, pasando por Ciudad Lineal, hasta llegar a tu magnífico Chamartín, donde te deseo con todo mi corazón sigas escribiendo tu historia, tan brillante, hermosa y caballeresca como siempre, para orgullo de España, de Madrid y de tus seguidores.

¡Gloria a ti, Real Madrid F.C.!

 

Antonio López Herranz, delantero (1935-1940)

León A. C. Club de Fútbol.
León, Gig., México.

Al Real Madrid C. de F. en la conmemoración de sus Bodas de Oro, a pesar de la distancia que geográficamente me separa, tengo la satisfacción de decir que mi mayor orgullo fue el haber vestido la camiseta blanca, y solo me resta decir que, como Club, de todos cuantos he conocido en mis veintidós años ininterrumpidos dentro del fútbol profesional, y después de haber visitado casi toda la América, de Norte a Sur, este gran Club que es el Real Madrid puede ponerse como modelo de organización, rectitud y honradez, deseándole con tal motivo, lo mismo que a las personas que lo regentan, una larga vida llena de triunfos.

 

El Real Madrid en su Libro de Oro (1)

El Real Madrid en su Libro de Oro (2)

El Real Madrid en su Libro de Oro (3)

El Real Madrid en su Libro de Oro (4)

 

Tras el desastre en el Villamarín los blancos no volvieron a perder en Liga

El 8 de marzo de 2020, hace ya una eternidad, cuando nuestras vidas eran radicalmente distintas, el Real Madrid visitó el Benito Villamarín subido a la cresta de la ola.

Apenas una semana antes, los goles de Vinícius y Mariano (éste último ya sobre la bocina), habían tumbado al FC Barcelona en el Bernabéu y propiciado que el club blanco se encaramase a lo más alto de la clasificación y no sólo eso: las sensaciones eran inmejorables. La Liga parecía encaminada y la amenaza de una pandemia mundial latente, pero aún en el estado de ‘algo impensable que aquí no va a llegar a pasar nunca’.

Siete días después, todo cambió. El Madrid no compareció en el feudo verdiblanco. Al menos en alma, porque sobre el césped de Heliópolis los jugadores sí estuvieron. De aquella manera. El partido, ante un equipo en caída libre y que en ese momento no ganaba a nadie, fue un catálogo de todo lo que un equipo que quiere ganar un título importante no debe hacer.

Al Madrid le faltó alma, espíritu, carácter, actitud o como lo queramos llamar, pero lo cierto es que perdió el partido 2-1 dando una pésima impresión y dejando la sensación de que todo lo bueno que había pasado una semana antes formaba parte de otra vida.

El partido contra el Betis fue un catálogo de todo lo que un equipo que quiere ganar un título importante no debe hacer

Un día después, el Gobierno anunció el cierre de los colegios y centros educativos y apenas tres días más tarde, ‘lo impensable y que nunca iba a ocurrir aquí’ se convirtió en realidad. España se cerraba a cal y canto y entre otros problemas, seguramente uno de los menores a pesar de aquella frase de Arrigo Sacchi en la que sentenciaba que ‘el fútbol es la cosa más importante de las cosas menos importantes’, la Liga se suspendió. En ese momento, las opciones de que se volviera a reanudar eran remotas y, con el Barcelona líder tras el desastre de Sevilla, los medios de comunicación afines al barcelonismo reclamaron el título para los culés. Del todo a la nada en apenas 90 minutos.

Lo que pasó después, ya es historia. La Liga se reanudó, el Madrid volvió a competir con el cuchillo entre los dientes, el Barça se vino abajo al mismo ritmo que la mirada de Messi enfocaba al césped en vez del arco contrario y con actitud, coherencia, compromiso y mucho fútbol (sin calidad, es imposible ganar nada) el Madrid se apuntó un campeonato que el desastre del día del Betis, la pandemia y Hernández Hernández habían puesto muy cuesta arriba.

Hoy, apenas seis meses después, con el Covid-19 aun acosando nuestras vidas y nuestros trabajos, el Real Madrid vuelve al kilómetro cero. El Benito Villamarín y un Real Betis (dirigido por un viejo conocido como Pellegrini) que no se parece en nada al de marzo. Esperemos que el Madrid tampoco y esta noche la historia sea muy distinta.

 

Fotografías Getty Images.

 

Buenos días. Estamos confusos. No sabemos quién es DEPAY ‘POLE’. Ah, perdón, que pone así en pequeñito, al lado de POLE, “EN LA”. Es DEPAY EN LA POLE. Así que hablan del Depay de toda la vida o del último mes, pues la vida de las portadas deportivas es como la de las moscas, que no dura más de veinticuatro horas. Por lo menos ya le hemos visto la cara a Depay en Mundo Deportivo. Porque algo que pasa a menudo es no saber qué cara tiene un jugador a pesar de que llevas oyendo años (como minutos) hablar de él y es como si le conocieras de toda la vida (de mosca). El aficionado culé ya debe de estar absolutamente familiarizado con el jugador holandés:

-¿Depay? ¿Te refieres a Memphis? Sí, hombre. Es un futbolista fantástico y una persona excelente. De una familia muy buena, de tan holandesa casi catalana. Y culé de nacimiento, tú.

La sonrisa de Depay intenta copar todo el frontispicio, pero los ecos del canto instagramero de Cuchitini llegan para inundarlo todo como el eco aquel del pequeño príncipe encerrado en la torre que daba golpes con su corona en los barrotes, produciendo el sonido embriagador que hacía levantarse a todo el pueblo. Esta es la fábula que le contaba a su hijo la madre del pintor Basquiat y ahora es la fábula de Messi, un príncipe con el corazón roto.

Ese sonido, ese lamento messiánico se reproduce en la portada de Sport, donde varios exjugadores azulgranas, además de Messi, parecen cantarle las cuarenta al oído de un Bartomeu con cara como de tener gases. Es una cara como de Jabba el Hut que en vez de a la princesa Leia tuviera encadenado al pobre Leo. Está como diciendo: “Pues ahora no respiro, ni veo y habla Cucho que no te escucho”. Esas palabras de los ex culés quieren hacer el efecto de un tormento íntimo. Pero Bartomeu no es precisamente Hamlet debatiéndose con sus demonios. A Bartomeu se la pela es la pela. Y si Bartomeu no es Hamlet, mirad por dónde que Koeman podría ser Romeo y Pedri Julieta. Sí, sí. Shakespeare en Sport.

Esto es una declaración extraordinaria que además de en The Globe podría aparecer en el Lecturas. KOEMAN, ENAMORADO DE PEDRI debería ser la noticia del año. Es decir, un exjugador, leyenda del club, un hombre maduro que llega a entrenar a su exequipo y encuentra el amor en un joven prometedor. Call Me By Your Name, Ronald (o Pedri) es una historia maravillosa de incierto futuro que, desde La Galerna, por supuesto, apoyamos y alentamos. Qué triunfe el amor allí donde nazca. Koeman enamorado de Pedri es la verdadera revolución de Bartomeu. No hay dinero, pero hay amor. El amor puede con todo, hasta con un club en quiebra, física y moral.

Quien necesita amor, un amor como el de Koeman y Pedri, es As. Para As la noticia del día es Hazard, que no va convocado. Cómo les gusta la casquería. No estaría mal que volviera Hazard para marcar treinta goles. Imaginamos la redacción de As como la casa de Fagin, el “patrón” de Oliver Twist y los niños rateros siempre dispuestos a meter la mano con intenciones en el Real Madrid.

Nos despedimos con Marca, que le dedica su portada al Canto de Mí Mismo de Walt Messi Whitman, del que ya hablábamos aquí ayer en La Galerna. MESSI SIGUE HERIDO rima con "Messi ya se ha ido".

Pasad un buen día.

 

 

El astro argentino certifica su marcha espiritual del Barcelona

A Messi a estas alturas ya no le sorprende nada. Se refiere a las cosas que pasan en el club de su vida a propósito de la despedida de su amigo del alma, Luis Suárez. Hoy a Cuchitini se le ha “caído la ficha”, que en argentino debe de ser algo parecido a “darse cuenta” o “ser conciente” de una situación. Hoy Luis Suárez ya no estaba en el vestuario del Barsa y a Messi esta ausencia dolorosa le ha empujado a hablar, a escribir públicamente del amigo que se ha ido (como él, pero enteramente).

 

No es la tristeza de la estrella rosarina lo que nos mueve a escribir estas palabras (en todo caso, nos conmueve), sino el origen de su nostalgia principiante, que Messi señala en el club que le ha dado todo, aunque se dirija a la figura concreta de Bartomeu. Ese “No mereces que te echaran como lo hicieron” es la demostración escrita de un cuerpo sin alma deambulando por Can Barsa. A ese cuerpo ya no le sorprende nada, dice el alma rota por la marcha del amigo.

Ese texto en Instagram es como una parte del diario del futbolista adolescente al que no le importa, que quiere, enseñarlo. Messi está roto y prisionero. Quién iba a decir que ese andar recurrente por los campos era el síntoma de algo. Era ESTE síntoma. Ese andar era hacer camino, ya saben. Ese hacer camino desde donde se vuelve la vista atrás y se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Messi ya ha mirado atrás y no ha visto más que estelas en la mar.

Hay un poeta melancólico donde antes había un futbolista locomotora. El Barsa ya no tiene a D10S sino a Verlaine, que además echa de menos a su Rimbaud. Su nota es lírica, pero tiene poder notarial. Messi es jugador del Barsa, pero ya no es jugador del Barsa. Todo el mundo lo ha podido comprobar y él ha querido que todo el mundo lo supiera. Es como si hubiese dicho: “Me veréis, pero no me veréis”. El diez triste, inerte, es el triunfo de Bartomeu que cacareaban los medios afines.

A Messi lo han vaciado y con él han vaciado al Barsa, que se parapeta tras la estatua hueca del ídolo espiritualmente emigrado. Veremos qué sucede cuando todo el mundo se dé cuenta, cuando a todo el barcelonismo “se le caiga la ficha”, de que es Messi y nadie más quien en realidad se ha ido.

 

Fotografías Getty Images.

 

Una de las películas favoritas de mi infancia es Los Siete Magníficos, con actores míticos como Yul Brynner, Charles Bronson o Steve McQueen como protagonistas. En el film, cada cazarecompensas tiene una habilidad determinada que en grupo los hace temibles, aunque todos son individualmente letales.

Florentino Pérez debió empezar a diseñar en 2014 su propio grupo de siete magníficos cuando ese diciembre fichó a Marco Asensio. Fue hace tanto como seis años atrás cuando el presidente blanco empezó a diseñar una estrategia encaminada a cambiar para siempre la política de fichajes del club.

En vez de fichar a jugadores consagrados, a cracks mundiales, pagando precios de cláusulas desorbitantes y sueldos imposibles de mantener, se ficharían a las mejores jóvenes promesas mundiales, con la esperanza de que alguno llegase al primer equipo y destacase.

Su estrategia, lejos de ser oculta, la hizo pública en unas declaraciones que años después han demostrado ser todo un ejemplo visionario. Un adelantado a su tiempo que supo entender que la presencia de jeques y grandes magnates, más el dinero inglés, haría casi imposible competir con esos clubes sin poner en cuestión el futuro económico del club.

Y así emprendió una estrategia que le llevaría en enero de ese año a fichar al joven noruego de 15 años, Odegaard. Al año siguiente, en 2016, se fichó a Federico Valverde, cumplida la mayoría de edad. Y en los siguientes años se ficharon a los brasileños Vinícius Junior, Rodrygo, Reinier Jesus y al japonés Kubo.

Siete jugadores llamados a marcar el futuro blanco, con edades comprendidas entre los 24 y los 18 y que tienen en común el carisma, la calidad y la juventud. Son fruto de una estrategia que ha incluido otros fichajes como los de Ceballos, Brahim o Lunin, además de algunos otros fallidos como Sergio Díaz.

Los siete magníficos de Florentino Pérez están llamados a marcar una nueva etapa en el Real Madrid si sus carreras siguen progresando adecuadamente. Por sus características y particularidades, el club ha seguido con cada uno de ellos distintas estrategias, dirigidas siempre a proteger a jugadores que son muy jóvenes y que con demasiada presión podrían perderse. En algunos casos mediante cesiones largas enfocadas a ganar minutos y confianza como ha sido el caso de Odegaard, y en otros con cesiones más cortas como con Asensio o Valverde; un perfil bajo, como con los brasileños Rodrygo y Vinícius, que aunque juegan con el primer equipo se han mantenido como jugadores complementarios más que como titulares indiscutibles. En última instancia, hay carreras por definir como las de Kubo o Reinier, los más jóvenes de los siete.

Tengo pocas dudas de que todos ellos tienen nivel Champions, y muchos ya nivel Real Madrid. Incluso que varios pueden marcar una época en el club a medida que maduren y formen parte de un proyecto. Pero ya hoy, su coste de adquisición, un total de 128 millones por todos ellos, es incluso menor que Dembelé, que le costó al Barcelona 138 millones, mientras que su valor conjunto de mercado es de 280 millones de euros.

En cambio, el valor de Dembelé, fichado precisamente en plena burbuja futbolística, casi como estrella mundial y con 20 años, ha descendido hoy drásticamente a 56 millones.

Florentino pareció no conformarse con crear la clásica quinta, y decidió echar el resto y buscar el más difícil todavía con siete. Quien sabe si habrá que añadir un octavo y un noveno magnífico, aunque ya no sería lo mismo. Porque en el fondo mi anhelo es ver a los siete en el nuevo Bernabéu con un gorro de vaquero y cada uno con su arma (futbolística) predilecta. Eso sí sería marketing del bueno.

 

Fotografías Getty Images.

 

Regreso a O'Donnell: Capítulo 13

 

Madrid, año 2020

 

McManaman está ojeando la prensa en la oficina de O’Donnell 43. Pone especial atención a la carta enviada por Florentino Pérez al Stade de Reims en su vuelta a las competiciones europeas. También se deleita con los esperpentos de Bartomeu. Ríe. Desea que Nobita nunca abandone la presidencia del Barça. En ese momento, suena el timbre con insistencia.

—¡Ya va, ya va! —bocea el inglés mientras se acerca a abrir la puerta.

—Buenos días, señora, vengo a pasarle la ITV a su aparato.

Un operario con una envidiable mata de pelo y un uniforme laboral de la empresa Revisiones Hesperia se presenta de este modo en la oficina de O’Donnell 43, ante un Steve McManaman perplejo y molesto. Le acompaña un ayudante de mandíbula prominente, pecho palomo y cierto aire neandertalesco que mantiene la boca cerrada.

—Disculpe, cabaliero, ni soy siñora ni sé a qué aparato se refiere —responde McManaman indignado—. Además, ¿qué es ITV?

—Tranquila, tranquila, la he visto con el pelo largo y una camiseta rosa y cómo iba a saber yo que no era usted una señora —se defiende el operario—. La ITV es una inspección del aparato que tiene usted ahí dentro.

—¡Oiga, un respeto! Mi aparato no necesita ningún inspección de usted. Soy un siñor inglés, no una siñora, pero tengo pelaso y visto la segunda equipación del Real Madrid de la temporada 2020-2021, por eso voy de rosa —precisa Steve reforzando su orgullo con un movimiento asertivo de mandíbula.

—A ver, señora o señor inglés o lo que sea, no me se enfade. Todos los años hay que pasar una inspección a la máquina del tiempo de su propiedad y a eso vengo yo. Si no doy el visto bueno, la Dirección General de Tráfico les precinta el cacharro y se acabaron los paseítos por el tiempo, además de la consiguiente multa, que no es baladí. ¿Entiende? —explica el trabajador.

McManaman duda, está solo de guardia en O’Donnell 43 y no tiene claro cómo proceder. El resto de miembros de la organización está de vacaciones y le dejaron claro antes de irse que no les molestara si no era una hecatombe mundial. Steve les solicita a ambos un carnet que acredite su identidad y la documentación pertinente que corrobore el objeto de su visita. Lo revisa todo con calma, lo gira entre los dedos mientras lo observa. Piensa. Según lleva a cabo esta labor de comprobación, al tipo que lleva la voz cantante se le cae el lápiz de la oreja y su ayudante se apresura a recogerlo del suelo. Al agacharse, McManaman observa la hucha que se le forma al señor donde la espalda pierde su nombre, entre el final de una corta camiseta y el principio de unos pantalones caídos en exceso. Este detalle convence al inglés de que se encuentra frente a un par de auténticos profesionales, deja de verificar los papeles y decide permitirles pasar.

—Acompáñenme por aquí, please —indica McManaman.

—Con permiso —responde el encargado —. Parece que los días ya son más cortos, ¿eh?, dentro de nada, estamos en Navidad —prosigue el trabajador con intención de entablar una conversación vacía y yerma con la que rellenar el incómodo silencio, pero Steve le ignora con displicencia y dignidad.

McManaman les conduce hasta la portería espacio-temporal y se queda supervisando a los individuos, que proceden a abrir su caja de herramientas. Sacan un destornillador de estrella, un buscapolos y unos alicates.

—¡¿Pero quién le ha hecho esta chapuza, señora!? —exclama el inspector mientras su ayudante hace aspavientos de desaprobación.

—¡Que no soy siñora! —se enfurece Steve.

—Está bien, guiri, no se ponga así —intenta calmar el tipo—, el que le haya hecho el mantenimiento del aparato no tiene ni idea, menuda chapuza. ¡Aquí hay que sanear!

—¿Pero usted está seguro, qué le ocurre a la máquina? —inquiere preocupado McManaman.

—Voy a explicarle. Para empezar, la bujía hace perla, la tapa del delco está húmeda y están sulfatados los bornes de la batería. ¿A ustedes les arrancaba bien el cacharro este?

—Oh, yes, estimado operario.

—También se le ha ido el servofreno. ¿No notaban que cuando viajaban en el tiempo la portería no se detenía a tiempo? Valga la redundancia. Disculpe, mi expresión oral no es óptima. La de mi compañero es aún peor, por eso no le permito hablar delante de los clientes importantes —se excusa el trabajador de Revisiones Hesperia.

—Pues no tengo constancia de ello, Mr. currante. ¿Y tan grave es el asunto?

—Puff, gravísimo. En este estado, la portería no llega ni a la Puerta de Alcalá, así que olvídense de viajar en el tiempo, este trasto no es capaz ni de regresar al último Telediario.

McManaman comienza a preocuparse, la portería es esencial para que O’Donnell 43 pueda desempeñar su función. No contaba con este contratiempo. Si cuando vuelva el resto del equipo no está resuelto, le caerá una buena bronca.

—Perdone, inglés, ¿no tendrá por ahí un poco de anís? —solicita el hombre—. Es que llevamos toda la mañana currando y no hemos parado ni para comer el bocata. Es para quitarnos las telarañas, ya sabe usted.

Steve no se extraña, Inglaterra es tierra de bebedores y está acostumbrado. De modo que acude al mueble bar de la oficina para prepararles una copita de Castellana a cada uno. Cuando vuelve con la bebida espirituosa, sorprende al inspector quitando con rapidez un aparato lleno de lucecitas que tenía enchufado a la portería y a su ayudante escondiéndolo con torpeza en la caja de herramientas. McManaman sospecha, pero disimula y les da el lingotazo de anís. Acto seguido, se aleja unos metros para llamar por teléfono.

—Good morning, jefe —saluda el inglés cuando su interlocutor descuelga el teléfono—. Tengo tremendo problemo y estoy solo, están todos de vacaciones.

—Buenos días, Steve, me alegro de hablar contigo —responde el Florentino—. Les doy demasiadas vacaciones a los chicos, se me van a malcriar, como los Galácticos. Pero cuéntame, ¿en qué te puedo ayudar?

McManaman le explica la situación y Florentino en seguida tuerce el gesto. Había oído rumores, pero no les había dado crédito. Sin embargo, parece que son reales. Le da instrucciones concretas al inglés: ha de conseguir un gato y acercarlo al operario que habla. Después, tiene que informarle de cómo reacciona el felino. El inglés sube al segundo piso del edificio donde vive una pareja de Liverpool con los que en ocasiones toma cerveza y escucha a los Beatles. Les pide que le dejen uno los cuatro gatos que poseen. Lo introduce en un trasportín y regresa a la oficina. Coloca al animal junto al técnico que está revisando la portería y observa.

—Presi, ya he acercado el gato al operario.

—¿Y cuál ha sido su reacción? La del gato, no la del señor.

—Se lo quería comer.

—¡Bien, lo tenemos, es Boquerón Esteban! —Exclama Florentino.

—¿Quién es Boquierón Estefan? —Pregunta McManaman.

—Un antiguo jugador del F. C. Barcelona. Había escuchado un disparato rumor que no quería creer, pero ahora compruebo que es verdad. Todos sabemos que el Barça tiene menos dinero que uno que se está bañando. Pues bien, para revertir esta situación, Bartomeu ha ideado una estafa que consiste en pasar ITVs fraudulentas a las porterías espacio-temporales que hay por todo el mundo. Para ello, ha reclutado a los ex jugadores azulgranas Boquerón Esteban, que ejerce de oficial de primera y Víctor Muñoz, que solo gruñe y embiste. De este modo, estafan un millón de Euros por revisión y aprovechan para robar los códigos de funcionamiento de las máquinas, que venden con posterioridad a Putin por una fortuna. Para ahorrar costes, Bartomeu robó una furgoneta Citroën C-15 a Ramón María Calderé, otro exjugador del Barça con el que no tiene buena relación, y él mismo la conduce y espera en la puerta a que Boquerón Esteban y Víctor Muñoz terminen la estafa para huir con el dinero y las claves. Sal y comprueba si hay aparcada en doble fila una C-15 —explica Florentino a Steve.

—Sí, presidente, pero la conduce un greñudo que parece un homeless.

—Perfecto, es él, Bartomeu. Se disfraza de cantante grunge de los noventa para no ser reconocido. Buen trabajo, Steve, ya les tenemos.

Según cuelga el teléfono, Florentino llama a la policía. Los agentes se presentan en O’Donnell 43 y detienen a todos los integrantes de la banda. En la zona de carga de la C-15, hallan a Ramón María Calderé con las extremidades atadas, amordazado y obligado a ver una fotografía de José Luis Núñez. McManaman observa cómo los detenidos son introducidos en el furgón policial y se despide de Boquerón Esteban con un:

—Hasta la vista, siñora.

Continuará...

"Regreso a O'Donnell", todos los viernes en La Galerna.

 

ÍNDICE de Regreso a O'Donnell:

Capítulo 1: El reclutamiento

Capítulo 2: El Real Madrid al fondo de un bazar chino

Capítulo 3: Fernando Hierro ficha por el Atlético de Madrid

Capítulo 4: Kubala no debe fichar por el Real Madrid

Capítulo 5: Alfredo Di Stéfano en peligro

Capítulo 6: Ante Tomic renueva con el Real Madrid

Capítulo 7: La resistencia frente a los alemanes

Capítulo 8: Nicolas Cage o el efecto mariposa

Capítulo 9: Xavi Hernández y el cortacésped monstruoso

Capítulo 10: Cristiano Ronaldo envía un burofax al Real Madrid

Capítulo 11: Bartomeu, agente infiltrado

Capítulo 12: Florentino Pérez en el paseo de la fama

Buenos días. El Sevilla cayó en la Final de la Supercopa, Luis Suárez se despidió del Barça y las primeras planas de hoy parecen una ceremonia de tributo a los caídos en la Segunda Guerra Mundial que tuviera lugar en el cementerio de Arlington. Hoy no es el último lunes de mayo (apenas el último jueves de septiembre), pero se diría que nos encontramos en pleno Memorial Day en el Memorial Amphitheater de acaso el cementerio más famoso del mundo, sito en Washington DC.

Honor a los héroes de Nervión y al héroe (?) charrúa, hermanos.

No decimos que el Sevilla no merezca loas por su descomunal esfuerzo sin premio ante el Bayern de Múnich. Las merece sobradamente. Se enfrentó con un denuedo emocionante al que acaso sea el mejor equipo del mundo en la actualidad, un verdadero rodillo futbolístico, una apisonadora con individualidades de tanto peso como Lewandowski, Neuer, Muller o Goretzka. A ese grandioso equipo, el actual campeón de Europa, lo llevó el Sevilla de Lopetegui hasta la prórroga. Le obligó a emplearse el máximo para doblegarlo, y hasta tuvo sus ocasiones claras para haber ganado. Todo se fue al traste a partir de un córner tontamente cedido y un despeje bobalicón de un Bono que en esa jugada deleitó a los bávaros cantando un popurrí compuesto por Where the streets have no name, I will follow, Desire, Elevation y Pride (In the name of love).

Todo este luto nacional por el Sevilla nos parecería muy bien, francamente, si el chovinismo a partir del cual se supone que todos vamos con cualquier equipo español (porque somos españoles) alcanzase alguna vez al equipo español que más glorias ha brindado al fútbol patrio a millas de distancia del resto, y que no es otro que el Real Madrid C. de F.

No solo es hoy, en la honra tras la derrota. También ayer daban por hecho los rotativos que todos íbamos con el Sevilla por cuestión nacional, identitaria o como quiera llamarse. Y no es solo la prensa escrita. La retransmisión del partido fue un sonrojante ejercicio de forofismo sevillista, incluyendo el uso de un reportero a pie de campo directamente importado para la ocasión, a juzgar por su  respetabilísimo acento, de los alrededores del Guadalquivir. Todo denotaba, todo denota el apriorismo a partir del cual la audiencia iba por definición con el Sevilla. Tanto es así, tan desacomplejado era el partidismo, que en algún momento algún genial tuitero aventuró que, a juzgar por el sevillismo febril de los comentaristas, se diría que los de Nervión jugaban contra el Real Madrid.

No tenemos nada contra el patriotismo, aunque nos produzca siempre reparo el atribuir una querencia determinada a los televidentes, que pueden (o no) compartir los colores de quienes retransmiten. Nos gustaría, eso sí, que ese chovinismo desatado incluyera también, por pura coherencia, al Real Madrid cuando juega contra un equipo extranjero.

Algo nos dice, sin embargo, que estamos expresando un deseo inalcanzablemente ingenuo. ¿Podéis imaginar la ira de los medios (de los medios españoles, sí) en el caso de que el gol injustamente anulado al Bayern hubiera sido anulado al Bayern jugando no contra el Sevilla, sino contra el Real Madrid? Solo una eventual derrota blanca habría amortiguado hoy el escándalo. Sí el Sevilla hubiese terminado ganando ayer, ¿alguien cree de verdad que algún medio español se hubiese acordado de esa jugada, en la que los alemanes fueron manifiestamente tangados?

Los otros honores del día corresponden a Luisito Suárez, que se despidió de los suyos entre lágrimas. Tiene un corazón de oro.

Se plantó ante la prensa virtual, se quitó la mascarilla, amagó con introducirla dentro del pantalón a la altura de la entrepierna (conformándose al final con manosearla por dentro y por fuera) y comenzó a llorar. Nos unimos a este emotivo homenaje, si bien desde una prudencial distancia. También se unieron sus compañeros, quienes como veis se fotografiaron junto al jugador más sucio que han visto nuestros ojos con aparente afecto. Otra cosa no, pero Luisito siempre se ha hecho querer por todo el mundo, incluso por Jordi Alba, que en la foto manifiesta un enternecedor parecido con Paquirrín.

Pasad un buen día.