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Buenos días. PRESIÓN EN LA NUEVA NORMALIDAD parece el título de una novela de Agatha Christie. Marca suena hoy como Asesinato en el Orient Express, lo cual nos lleva a pensar en un partido misterioso, lleno de interrogantes y secretos, y deseamos que también con el mismo ritmo. Un ritmo como el de Vinícius el día del Shakhtar. El día del Shakhtar suena como El día de la Bestia, que es lo que nos pareció a muchos aquel día con todos esos jugadores colgados locamente de un reloj (por cierto, hoy a las 3AM serán las dos), y no queremos volver a ver esa película. Sólo a Vini saliendo (a ser posible de inicio y encarando a Piqué) como un toro en una plaza vacía, que es otra de las incógnitas. Un Camp Nou sin mosaicos de la patria y sin banderas humorísticas. Pobre estadio sin su atrezo y su color. No sabemos cómo afectará esto a los jugadores azulgrana en su feudo desnudo, como en los huesos.
Menos mal que en Sport todo lo ven con claridad. En Sport no hay enigmas ni oscuridad. Sólo luz e ilusión. EL CLÁSICO DE LA ILUSIÓN no podría ser el título de ninguna novela, pero sí de un libro de autoayuda. Hoy uno de los dos periódicos de autoayuda culé se convierte en libro cuyas pautas de felicidad son Cuchitini y Ansu. O más bien "la frescura de Ansu", que suena como si viniera de El lago azul. Para afianzarla, la felicidad (no el nuevo proyecto, como simpáticamente dicen en la portada) necesitan magnificar los males del rival. Observad: “Zidane se la juega tras un pésimo inicio de temporada y una derrota dura esta tarde podría dejarle cerca del abismo”. “De Helm”, hubiéramos añadido nosotros. Es como la “Gran victoria del Barça ante el Madrid” (de baloncesto), que más que grande fue un regalo de los blancos durante la primera parte que por poco no les sirve. Pero ellos siempre a lo grande. Todo lo quieren grande. Qué pequeños.
Quizá haya ahí un conflicto íntimo con el tamaño como el de As con las portadas. Vamos a ver, ¿por qué SOBRE EL VOLCÁN? ¿A qué se refieren? ¿A ese Camp Nou en miniatura que aparece entre Messi y Benzema? ¡Pero si parece un brasero! No entendemos nada. Ese braserillo lo metes debajo de una mesa con buenas faldas y allí que se quedan el Leo y el Karim con los bajos calentitos y tan a gusto hablando de las cosas de la vida. Mejor que SOBRE EL VOLCÁN (una novela de catástrofes), admirados portadistas de As, hubiera sido BAJO EL BRASERO, algo como de Katherine Mansfield. Seguiría sin entenderse nada, pero al menos la sensación sería invernal y hogareña y hasta olería como a castañas.
Una castaña, precisamente, fue la cosa de ayer de Mundo Deportivo que, en su afán por el bienestar anímico de su lector, utilizaba el anuncio de detergente de Villarriba y Villabajo. Hoy en su lugar, no sabemos si por vergüenza (no se tiene conocimiento de que alguna vez la hayan tenido), han presentado la que veis bajo estas líneas, EL CLÁSICO MENOS CLÁSICO. Por lo menos no les falta razón.
Pasad un buen día.
No estamos en disposición de exigirnos gran cosa. Estamos mayormente a merced de la pandemia que ha cambiado nuestro mundo. Nuestros actos y nuestras decisiones están supeditadas a lo que acontezca, a la dirección que coja el viento cambiante e incesante de un virus matador. No podemos exigirnos nada. Y no podemos exigírselo a los demás más allá de los gobiernos (y ya ven cómo nos va) en la gestión del mal.
El Real Madrid no gestiona ningún mal. El Madrid es uno de los nuestros, como usted y yo, al que no cabe exigirle nada. No aquí y ahora. No al menos como antes. Pero para el madridista omaíta el objeto de su afición está libre de contagio. Todo parece estar igual que antes del desastre. El Madrid es inmune para el madridista omaíta, y por lo tanto cabe exigirle como siempre, mal y pronto. Pero ahora es mucho peor y mucho más temprano.
La imposibilidad de los fichajes o la decisión coherente, admirable, de no realizarlos ha traído consecuencias, como tenía que traerlas, en una encrucijada cíclica reventada por la crisis. El Real Madrid está cruzando con dificultades (relativas: acaba de ganar ¡el título de Liga!) su puente colgante, un puente en mal estado por las inclemencias, por la carestía, por la escasez; y el madridista omaíta lo que hace es movérselo empujado, jaleado, influido por el antimadridismo mediático que lo único que quiere es que caiga al vacío.
Quién no cerró los ojos después de ver a Marcelo, al gran Marcelo, dejar libre de marca al jugador del Shakhtar en ese contraataque.
El madridista omaíta sigue el mismo camino que el antimadridista. Dijo Leonard Cohen que “A veces uno sabe de qué lado estar simplemente viendo quienes están del otro lado”. Este Madrid pandémico soliviantado por el intento revolucionario de siempre. "Muerta la belleza, retorna el negro caos", escribió Shakespeare. Alguien grita, por ejemplo As (cuyo afán esencial es quitarnos la belleza), que ya se empieza a hablar del sustituto de Zidane, y el madridista omaíta le sigue la corriente. El madridista omaíta es el instrumento del que se sirve el antimadridista. El palo, el cuchillo, la antorcha.
El madridista omaíta se hace eco del golpe, de la herida, del incendio y lo propaga. Acaban de empezar las competiciones y el madridista omaíta ni siquiera muestra piedad (la última de las cosas que quizá se le debería pedir a un aficionado) por este Madrid pandémico. La empatía del madridista omaíta (y también pandémico) es nula. Al madridista omaíta le dirige As, el caos (por mucho que luego le vilipendie en público), y es probable que no lo sepa.
Lleva tantos años, ¡toda la vida!, escuchando la misma tabarra que su naturaleza la ha asimilado. El Madrid no puede cambiar nada en este momento. No solo por imposibilidad real. Todo está cambiando tanto que no queda más remedio que aguantar con lo que se tiene. Casi es sólo la sensatez, no sólo la belleza, que pretenden arrebatarnos. ¡Una gestión modélica y previsora a largo plazo! Quién no cerró los ojos después de ver a Marcelo, al gran Marcelo, dejar libre de marca al jugador del Shakhtar en ese contraataque. Quién no sintió la vida pasar como un rayo en esa carrera de cigarra y de tortuga.
Para el madridista omaíta aquello no fue dolor sino primero escándalo. Y el escándalo hace olvidar el dolor, que es como un madridismo roto, pero al fin y al cabo un madridismo. El omaíta se pone a gritar, histérico, incapaz de controlarse, mientras el antimadridista ríe. El pueblo romano soliviantado por el taimado Marco Antonio, que hace Brutos a los Césares engordando, por ejemplo (¡mientras le dice al madridista que llore!), una buena jugada de Reguilón. Yo no voy a decir aquí que Marcelo no debe jugar por mucho que me pueda parecer que no debe jugar. Eso lo debe decir Zidane, la pieza verdaderamente codiciada (y por tanto la más valiosa para el Real Madrid) por los malvados entre todo este tumulto. Yo sufro a Marcelo en silencio porque no puedo contribuir a ese alboroto desatado de jauría humana.
Yo estoy con este Madrid de Zidane bajo la tormenta que un día (¿por qué no mañana?) pasará. ¿Pochettino (y no tengo nada en contra del entrenador argentino) va a salvar ahora a este Madrid? ¿De verdad? ¿Ahora? ¿Justo ahora? Ese milagro ya sucedió una vez con el Madrid postBenítez. Y el milagro lo hizo Zidane, precisamente, en otros tiempos mejores. Yo escucho las propuestas enloquecidas de los antimadridistas recalcitrantes secundadas por los omaítas y veo arreciar la tormenta. Todos los Meanas y los Palomares de la vida riendo bajo la lluvia como la bruja de Willow a punto de acabar con la niña.
Eso es lo que veo mientras el madridista omaíta se tira de los pelos y su escandalera se extiende por todos los confines de la Tierra en este ocaso de octubre que es como un septiembre antiguo al que se le ha perdido el respeto como si ni siquiera el tiempo, como el Madrid, se sucediese.
Fotografías Getty Images.
Adaptamos la famosa frase de Churchill para intentar explicar el momento que vive el Real Madrid de Zinedine Zidane, hace apenas dos meses campeón de Liga y hoy un equipo aparentemente roto, en la antesala de un nuevo clásico ante el F. C. Barcelona.
De un tiempo a esta parte, el partido contra el Barça ha ganado tal peso mediático mundial que condiciona absolutamente todo en torno a él. Y ese condicionamiento afecta sobremanera a los partidos previos al gran duelo: rotaciones excesivas, alineaciones con detalles que, cuando menos, invitan a la duda, jugadores a medio gas, infravaloración de los rivales… todo un catálogo de lo que no se debe hacer en el fútbol en particular ni en la vida en general del que Zidane es el principal impulsor.
Por no irnos muy atrás en el tiempo, en la temporada pasada, el técnico galo manejó jugadores sensibles como Mendy o Casemiro en las jornadas previas al duelo con el Barcelona de manera más que cuestionable, algo que ha repetido esta semana. El año pasado, ya se dejó dos puntos en Valencia (pudieron ser los tres si no se llega a empatar en el minuto 95) en la jornada previa al partido de ida contra el Barça y, en la posterior, empató en casa con el Athletic. En la jornada anterior al partido de vuelta, que el Madrid ganó 2-0 en el Bernabéu en el que es, hasta el momento, el último partido con público en el Coliseo de Concha Espina, perdió ante el Levante. También cayó derrotado en la jornada siguiente frente el Real Betis.
Este año, Zidane ha repetido el guion y lo ha multiplicado por dos: en la semana de previa, ha perdido en casa ante el Cádiz y ante el Shakhtar en el debut en Champions League, algo que no sucedía desde hacía setenta años cuando el Madrid jugaba de local en su competición favorita.
El problema en está ocasión ha sido, si cabe, aún más grave. Zidane, fiel a su estilo, ha rotado, pero lo ha hecho dando descanso a jugadores clave en Champions, que no es una competición menor, y alineando de manera reiterada e incomprensible para todos aquellos que no estamos en el vestuario de Valdebebas (pero que tenemos ojos y algo entendemos de fútbol) a otros que hoy por hoy o están fuera de forma o no dan la talla para jugar como titulares en un equipo que aspira a todo.
La ruleta de decisiones, difícilmente explicables, ha desbaratado en un santiamén a un equipo que no estaba haciendo un juego brillante en este tramo inicial de la temporada, pero mostraba solidez y trazas de conjunto hecho.
Las consecuencias del desaguisado provocado son difíciles de medir aún. Veremos lo que suponen para el concurso en la actual edición de la Champions League, pero sí es mesurable de forma objetiva que el Madrid llega roto, con una imagen pésima, varios jugadores señalados y sin saber a qué atenerse en su cara a cara frente al gran rival.
La imprudencia temeraria pone, además, en el pantanoso terreno de la duda el proyecto de Zidane. Hasta ahora, los resultados le han dado la razón al entrenador a pesar de que muchas de las decisiones tomadas sean cuestionables o inciten a la duda sobre el sentido de estas: por ejemplo, en los casos de cesiones de futbolistas como Reguilón o Achraf que refuerzan equipos de Champions cuando el plantel actual del Madrid tiene lagunas en esos puestos. Zidane tiene el beneficio del druida, del gurú. No se entiende a veces lo que hace, pero le suele salir bien.
Veremos qué sucede en este nuevo envite. Lo visto esta semana marcada fatalmente por el clásico no tiene mucha explicación. Zidane ha debilitado el equipo pensando en el partido de mañana. De momento, no sale a cuenta. Veremos lo que pasa en el Camp Nou y si el proyecto sigue sólido 90 minutos después o hemos entrado de lleno en un escenario impredecible.
El clásico, por tanto, llega en muy mal momento. O no, porque esto es el Real Madrid y nunca se puede estar seguro de lo que pasa por la cabeza de una fiera herida.
Fotografías Getty Images.
A Zinedine Zidane podríamos coronarlo elegante por aquel gol de volea mágica de la Champions o bien por su figura de monje ensimismado de Giorgio Armani. Quiero decir que Zidane es un ejemplar de distinción macho dentro y fuera del campo. Pocos casos he visto de tío distinguido en calzoncillos, que galopa como un geómetra y mira a lo lejos, previo al pase, como pensando un alejandrino. Ya de entrenador, es un jefe que asiste a los banquillos de estadios donde fue pelotero de fomentar el asombro. Porque lo que pasa con Zidane es que vas a un estadio y en la hemeroteca de ese estadio hay un gol imposible de su firma de dandi, ese zurdazo donde la potencia se habla con la elegancia. El gol infinito de la Champions, sí. Vivimos días en los que a Zidane, de pronto, no se le quiere tanto, o se le quiere menos, pero ya sabemos que el primer culpable de un resultado de traspiés es el entrenador, aunque no lo sea. No es un Zidane en horas bajas, pero sí un Zidane no en la mejor hora. De ahí que yo veo el rato oportuno para hacerle el monumento a su elegancia, que es como decir a su carácter. Los elogios conviene no hacerlos sólo el día que triunfas en la Champions. Zidane prorroga y prestigia una estirpe escueta de dandis de dorsal donde están Michael Laudrup, o Fernando Redondo. Puso de moda la calvicie como enigma. El silencio, en él, ha sido hábito, y el silencio es una elocuencia de lo elegante. A Zidane le miramos el traje impecable y le vemos antes la cabeza, esa cabeza suya de ermitaño que fue auriga que fue filósofo. Los románticos se pasaban la vida acuñando una cabeza, su cabeza única, una sólida cabeza soberbia que pudiera acabar de molde de eterna cabeza de estatua. Zidane la cabeza la trajo ya ultimada, con contundencia exótica y una virilidad de fina línea, y no de mentón de auriga sin afeitar, tan de bigardos a la italiana. Parece que incluso la tonsura, su tonsura, fuera voluntaria. Le han llamado “el marqués”, de modo fácil, pero nada anecdótico, y también “el magnífico”, porque algo hay en él, en efecto, de excelencia por encima de la buena lámina, de timidez por debajo de todo el bullicio de spot que adorna su oficio planetario y, por tanto, su vida, pública o privada. No milita en los guapitos del farde, ni tampoco en los creídos que miran al cielo, al meter un gol, por chupar cámara. Ha preferido el Olimpo, no menor, de los tímidos. Es lo contrario al hortera profesional del fútbol, que tanto repercute, y pareciera que es embajador de Unicef, o de otra cosa, antes de que lo nombraran, que sí lo nombraron un día. La timidez incurable, la calvicie que hizo calva, los ojos chinos, el caminar de atleta, pero pausado, y el silencio como cortesía. O sea, como enigma. Todo eso avala a Zidane como elegante o distinguido. Como distinto. Sigue el lema viejo del sabio: “Busca el vivir oculto”. Y lo sigue con un traje a medida que también se le veía en el campo. Porque con ese traje a medida inventó aquel eterno gol de lejos, que entró en la red como un pensamiento caído desde no se sabe qué costado del cielo. De modo que un respeto.
Buenos días. Son vísperas de Clásico y no se puede decir que el Real Madrid llegue al mismo con la moral por las nubes ni en el mejor momento físico, táctico y técnico que se le ha visto en los últimos lustros. Lo que queremos decir con esta bienintencionada perífrasis eufemística es que nos aproximamos inexorablemente al Clásico con un Madrid que se ha mostrado sumamente preocupante en los últimos dos choques. No es que antes de esos dos encuentros (Cádiz y Shaktar) el equipo fuese un dechado de brillantez, pero sacaba adelante con solvencia los partidos a lomos de un unocerismo o doscerismo tan sólido como su actitud defensiva. De la solvencia sin brillantez, ante Cádiz y Shaktar se pasó de pronto a la nada sin atenuantes, para alarma de un madridismo que ha entrado en shock ante el paupérrimo rendimiento de los suyos.
Una cosa es esto, una mera exposición de verdades palmarias, y otra cosa es lo que Mundo Deportivo se permite hacer hoy en su primera plana, que es un ejercicio de triunfalismo apriorístico sonrojante, por no decir (hoy parece el Día Mundial del Eufemismo) de un bocachanclismo que no es del todo descartable tengan que comerse con unos buenos calçots, ahora que comienza la temporada de esta riquísima hortaliza tan quintaesencialmente catalana.
Sí, amics. "Alarma blanca". Alerta roja, Neptuno hundido se llamaba aquella película setentera con un Charlton Heston crepuscular. Aquí cambia el color de la alarma y el perfil del comandante de la tripulación en riesgo, que pasa a ser un Zidane a quien todo le va tan mal que los chicos del conde de Godó, grande de España, ya parecen descontar la victoria culé.
La portada aparece dividida en dos, una mitad para el Barça de Koeman, otra para el Madrid de Zidane, y adivinad a quién le toca la mitad de fondo negro. Este infantilismo lúgubre con que la prensa cataculé retrata los malos momentos del club al que odian nos produce regocijo. Son tan reconocibles, tan simples, que son nuestros en cierto modo. Hay algo entrañable en su contumacia en caer siempre en el mismo error, es decir, enterrar al Madrid antes de tiempo, una temeridad de la que el planeta (Mundo Deportivo incluido) debió salir escaldada cuando Tarantino hizo lo propio con Uma Thurman en Kill Bill 2. A ver si no van a tener que degustar su propia arrogancia como parte de la receta de calçots cuyos ingredientes detallamos.
La cosa es tan pueril por parte de estos chicos que bien pudiera (ojalá) acabar en derramamiento de lágrimas. No sería la primera vez. Triangulito pa' arriba para Koeman, triangulito pa'abajo para Zidane. El holandés "en dinámica positiva" (la dinámica consiste en un solo partido europeo, pues el anterior de Liga se saldó con derrota ante el Getafe), mientras el francés siente en el terso cogote el aliento de Raúl y de "Poche". Cuidad, queridos amigos culés, que no seáis vosotros quienes sintáis en el cogote el aliento eternamente ronco del Real Madrid, susurrando las diferencias en palmarés y grandeza global que seguirán vigentes pase lo que pase el sábado mientras el club de vuestros amores se descompone financiera e institucionalmente a pasos agigantados.
El resto de primeras planas del día son inanes y quizá por ello inocuas. Que si Messi es el rey del Clásico (¿cuántas veces hemos visto en portada este mismo monumento a la ramplonería más tópica?), que si Zidane pasa la enésima prueba. Marca, eso sí, aporta originalidad por una buena causa y ofrece su frontispicio a las cualidades pictóricas y explicativas de Fernando Alonso. Bien por Marca y Hala Madrid, que todo hay que decirlo en estos momentos aciagos, y quién sabe si el sábado por la noche no luciremos todos sonrisas restallantes que contrasten con la consternación dominante ahora. El Real Madrid, al fin y al cabo, consiste precisamente en esa grata sorpresa.
Pasad un buen día.
El Real Madrid volvió a colapsar por segundo partido consecutivo. Además en casa, en el Alfredo Di Stéfano. Por más que en esta época de partidos sin público el factor campo se difumine, los dos naufragios son inaceptables, en virtud de cómo se han producido. Y lo más grave, el último en Champions y en un grupo en el que un patinazo como el de ayer puede suponer la eliminación.
La estrategia del Real Madrid en los tiempos del COVID-19 es clara, su principal objetivo es preservar el equilibrio institucional. Ha sacrificado fichajes y una renovación de la plantilla con el propósito firme de que la economía del club se resienta lo menos posible y siga con músculo suficiente para superar las vicisitudes inciertas que se presentan. Cualquier elección tiene sus consecuencias y el efecto de la tomada por el Real Madrid es un debilitamiento de la plantilla para la presente temporada. El equipo no está para ganar la Champions. Es más, quizá tampoco lo esté para alcanzar las semifinales. Con esfuerzo, tal vez pueda llegar a octavos o cuartos de final y, si se despista, no es difícil que caiga eliminado en la fase de grupos.
La pandemia mundial obliga a tomar decisiones y creo, con sinceridad, que la tomada por el club es acertada. Por más que nos fastidie lo visto en estos dos últimos partidos, la alternativa de un Madrid arruinado y sin capacidad de maniobra (como parece que se halla el Barcelona) es una opción mucho peor. También es una postura coherente desde un punto de vista moral, no sería congruente que los jugadores se apretaran el cinturón mientras el club gasta en fichajes de relumbrón. Aunque es cierto que va a ser muy difícil de asimilar por la afición, y más después de haber ganado todo muchas veces con un equipo muy parecido a este. Pero el tiempo pasa para todos y nuestros jugadores no son una excepción.
El principal problema de esta plantilla es que acumula varios jugadores que debido al trascurrir de los años, no están en las mejores condiciones para jugar en el Real Madrid, como Isco, Marcelo, Lucas o Nacho. Estos futbolistas ya sufrieron un primer declive, hace una o dos temporadas, que les dificultó aspirar a la titularidad, pero seguían siendo jugadores válidos para empujar la maquinaria rotatoria de Zidane. Como el tiempo no ha dejado de pasar (por suerte), este año han experimentado un segundo declive: ya no es que hayan perdido el nivel necesario para ser titulares, sino que han dejado de ser útiles para el equipo incluso como suplentes.
No podemos pedir a Marcelo que a estas alturas de su grandísima carrera, defienda con el brío de un chaval de 18 años porque, entre otras cosas, nunca ha sido su fuerte. Pero vemos que tampoco es capaz de aportar nada en el juego de combinación y ataque, su mayor virtud. A Lucas no vamos a exigirle que drible al equipo contrario y marque de rabona, pero sí que baje a defender, cosa que el otro día no hacía. Por el mismo motivo que Marcelo, Isco no va a luchar como Valverde, pero tampoco está aportando ningún pase desequilibrante en los últimos metros. Es decir, ya no destacan en aquello que hacían bien, pero insisten en ello. Con la consecuencia de que contagian al resto de jugadores, que no son capaces de hacer que la mesa no cojee y el equipo se acabe viniendo abajo.
No pongo en duda que en el ánimo de estos futbolistas se encuentra ayudar con denuedo al equipo. Y tal vez este sea otro problema. Dicen que Winston Churchill se dirigió en una ocasión a un rival político en los siguientes términos: «Tiene todas las virtudes que detesto y ninguno de los vicios que admiro». Al actual Real Madrid le ocurre algo parecido, se empecina en explotar virtudes que por ya inexistentes, son detestables y del todo contraproducentes. El futuro a corto plazo no pinta bien, pero si hay un club con el don de la resurrección, ese es el Real Madrid.
Fotografías Getty Images.
La Euroliga hoy no es una competición. No sabemos qué es, porque se juegan partidos y se establecen clasificaciones. Pero una competición deportiva, tal y como la tenemos entendida hasta ahora, no. Vaya por delante (porque habrá quienes ya estén nerviosos con estas líneas) que el Real Madrid no ha empezado bien su andadura en Europa, que se han perdido más partidos de los debidos y que eso no se debe más que a su mal juego. El propio Pablo Laso lo admitía: “Esto ya ha empezado y vamos tarde”.
Aclarada esa circunstancia, hablemos del meollo del asunto. Sí, estamos en época de coronavirus y, sí, hay que aceptar que las cosas van a ser extrañas durante bastante tiempo. Es parte de la calidad de un equipo saber adaptarse a las circunstancias que le rodean. Lo vimos en fútbol tras el confinamiento y también en baloncesto o ciclismo. Se trata de sobrevivir, de abstraerse de la atmósfera rarísima que nos envuelve y ser competitivo.
Entonces, ¿qué es lo que hace diferente a la Euroliga? Sencillamente, que el descontrol es demasiado grande. Hay canchas repletas (Lituania, Rusia), otras a medio llenar (Milán), unas más en las que hay unos cuantos centenares de espectadores (Vitoria) y muchas otras vacías (el Wizink Center de Madrid, sin ir más lejos).
Hay canchas repletas (Lituania, Rusia), otras a medio llenar (Milán), unas más en las que hay unos cuantos centenares de espectadores (Vitoria) y muchas otras vacías (el Wizink Center de Madrid, sin ir más lejos).
Eso ya supone una injusticia atroz en la medida que está demostradísimo que la influencia del público en jugadores y árbitros es indiscutible. Es más fácil ganar con gente detrás animando, es un hecho. Pero no es sólo eso: meterse ahora mismo en un pabellón con varios miles de almas respirando fuerte supone un mal rollo en el jugador visitante. Clama al cielo que no se haya determinado un conjunto de reglas que sean iguales para todos.
Pero más allá de eso, no se sabe si se jugará un partido, o no, muchas veces hasta varias horas antes de que esté previsto su comienzo. Parecía que, esta vez sí, había unas normas algo más claras al respecto. Aceptadas por los propios clubes, además. Bueno, pues tras un par de partidos anulados -y ganados por 20-0-, parece que se va a cambiar la regla. Poco serio.
Y luego está el trasfondo verdadero: ¿tiene sentido que los equipos se vayan moviendo por toda Europa, con los séquitos correspondientes de directivos, utilleros, cuerpo médico y demás? Cuesta decir que sí, toda vez que se ha comprobado que la fórmula más segura es la de la burbuja, que se desarrolló con total garantías tanto en la NBA como en la fase final de la ACB. Permítanme una pequeña digresión: si esto ya es dudoso en competiciones locales, en encuentros internacionales es directamente un sinsentido. Cada uno volando de un lugar distinto y juntándose después en otro país para jugar partidos que, admitámoslo, no le interesan a casi nadie. La pela es la pela, sí, pero…
¿tiene sentido que los equipos se vayan moviendo por toda Europa, con los séquitos correspondientes de directivos, utilleros, cuerpo médico y demás?
Esta situación raruna, a veces inadmisible, nos lleva a analizar con otra óptica la decisión del Real Madrid de cortar el grifo este verano, tanto en la sección de fútbol masculina como de baloncesto. Cada día que pasa se antoja más acertada y lógica, por mucho que nos duela como aficionados. A nosotros, los forofos, lo que nos gusta es ver ganar al equipo, como sea, y que la ambición económica sea máxima. Cuesta aceptar que no se ponga toda la carne financiera en el asador, pero en un contexto no ya de crisis evidente, sino de ignorancia sobre cómo se desarrollarán las competiciones y si se podrán siquiera terminar, resulta la única opción viable. Me temo que si no aceptamos esta cruda realidad nos vamos a pasar todo el año (más) frustrados y dándole vueltas sobre lo mismo. Toca arrimar el hombro, en todo.
Fotografías Getty Images.
Los males rara vez vienen solos, como los bienes, porque en vez de cabos sueltos solemos habérnoslas con enjambres de cosas, y en el Real de los últimos tiempos hasta la versión mejor –un equipo infranqueable, con la rareza intrínseca de tener a Benzema y Ramos de goleadores– no ha habido manera de que Varane, Valverde, Kroos y sobre todo Casemiro se acerquen al gol de otras temporadas, por no hablar de Marcelo, otrora la dinamo y hoy no sabemos qué, volcado a intentar llegar cuando ya no puede, y dispuesto a centrar cuando dejó de ser procedente, porque el rival está ya armado, y solo cabe entrar regateando o por paredes.
Pero pasa también por la otra banda, y en resto del campo, pues hasta a la versión óptima por infranqueable le falta combinación, ese punto de juego entre automático e improvisado que tiene todo buen equipo, cuya ausencia se percibe viendo cómo posesión no es sinónimo de superioridad y peligro, con lo cual en vez de espacios y cambios de ritmo vuelven las jugadas previsibles y el trantrán. Donde deberían aparecer velocidad y descaro acaba imponiéndose tocarla a no fallar, sufriendo cada asalto del contrario como lo contrario de una oportunidad para tender emboscadas y contraatacar. Pero resulta que combinación y presión son cara y cruz de la misma moneda, y por ahora es demasiado gravoso para la plantilla cargar con dos ausencias permanentes como las de Hazard y Jovic, entendiendo por el primero un gambeteador endiabladamente hábil, y por el segundo un ariete competente. Ambos tenían credenciales sobradas para cada función, pero…
Por ejemplo, esta tarde el Real recortó diferencias con soltura de gran equipo, primero con el exquisito gol de Modric, y luego con Vinicius tirando de su insultante fortaleza –pues la tiene, cuando no le da por acometer algún disparate–, hasta moverme a pensar que un 3-0 podía convertirse tranquilamente en 3-4. Pero ni los males vienen solos ni se trata de un solo ausente nuclear. Mientras sigan faltando dos, además del camero y del enigma Marcelo, hasta el fino aunque bisoño Shaktar pudo meterle cinco. El Clásico está a la vuelta de la esquina, con un día menos de descanso, aunque así es el fútbol, y por eso nos gusta tanto a los aficionados.
Ayudado por lo que ocurre con Hazard y Jovic, el Real ni combina ni presiona. Pero puede hacerlo, como muy pocos, y en cualquier momento Zidane volverá a demostrar que ni acaba de tener toda culpa, ni hay entrenadores con las agallas y la astucia requeridas para llegar donde no para de llegar, contra viento y marea.
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Buenos días. Resulta indeciblemente incómodo interpelar a un héroe, a un ídolo, a un icono, al modo en que lo hacemos en el título del portanálisis de hoy, pero no somos nosotros, sino el indecente juego del Real Madrid -así como, en menor medida, su peligrosísima derrota en el partido inaugural de la fase de grupos de Champions ante el Shakktar- los que nos obliga a ello. El madridismo (y, dentro del madridismo, La Galerna) está en estado de shock, hasta el punto en que podemos afirmar que no hay un ápice de catastrofismo ni de mala leche en las portadas de As y Marca con las que abrimos este texto. Es más, quizá por primera vez nos parece que se quedan cortas en el vitriolo que arrojan sobre los de Zidane y sobre el propio Zidane, quien es citado textualmente en su intervención en la rueda de prensa: "Me veo capaz de arreglarlo". El espectáculo (encadenado al del sábado ante el Cádiz) fue tan dantesco que no tenemos más remedio que responder a Zizou trémulamente, con tanta devoción hacia él como necesidad descarnada de saber la verdad.
¿De verdad, Zizou?
No recuerdan los ojos gastados de este portanalista una serie de dos partidos tan rigurosamente catastróficos como el del Cádiz y el de ayer. El equipo emite señales no ya de alarma, sino de total y completa desesperanza. No hay juego. No hay físico. No hay ideas. No hay brío alguno. La palabra "sonrojo", que As trae en portada como descripción del sentimiento madridista en este momento, se queda corta para representar la sensación de indignación y profundísima tristeza que embarga en este momento a todo aquel que sienta los colores del Real Madrid. Es verdad que no se ha perdido nada, pero cuando dos onces tan diferentes dan resultados tan igualmente devastadores como dieron los presentados por Zidane ante Cádiz y Shakktar se adueña de uno la inexorable sensación de que no hay nada que hacer. Dos equipos distintos -fruto de la profundidad de plantilla que sobre el papel tenemos-, dos esquemas, dos ideas. Ninguno de los dos equipos, esquemas ni ideas sirven más que para echarse las manos a la cabeza en ademán de espanto. Por eso necesitamos saber si Zizou es sincero y si hay base para que afirme con tanta rotundidad que se ve capacitado para hacer que sus hombres remonten el vuelo. Nosotros, Dios nos perdone, llegamos en este momento a dudar. Se recordará su refulgente pasado como aval para apuntalar nuestra fe, y sobran argumentos para ello, pero lo que se ve en el campo es tan rigurosamente inaceptable, tan chocantemente terrible, que no tenemos más remedio que volver a preguntarlo.
¿De verdad, Zidane? ¿De verdad puedes con esto?
Hay un dato, siquiera uno, para la esperanza. La sensación es, lo creamos nosotros o no, que Zidane cree lo que dice. Cree que puede. Zidane no sabe fingir. Cuando ha estado abatido, lo ha dejado patente, y entonces casi hemos tenido que ser nosotros quienes le animásemos. Ahora, sin embargo, no nos queda otra que sacar a pasear el escepticismo, ese puñal disuasorio. ¿Cómo creer que ESTO, es decir, lo que se vio ayer, que es todavía peor a lo que se vio el sábado, tiene remedio? Nos cuesta mucho creerlo por la sencilla razón de que nunca antes habíamos visto ESTO, algo tan mostrenco, algo tan cercano a la más pura consternación. ¿Qué vas a hacer para reanimar una cuadrilla de cadáveres futbolísticos como los que han vestido la camiseta del Real Madrid en la última semana, Zizou?
La prensa cataculé se regocija, y en este caso tiene sobrados argumentos para ello. El Clásico está a la vuelta de la esquina y, si el Madrid se parece en algo al de ayer o al del sábado, un Barcelona de entreguerras como el que tenemos en este momento puede hacer picadillo a los nuestros.Puede hacer que la estupenda (por desoladora) foto de Courtois recogiendo el balón de sus mallas, que hoy viene por triplicado a las primeras planas deportivas, se repita unas cuantas veces en el mismo partido. Ahora mismo, tal y como vemos al Madrid, no tenemos motivos para dudar de que nos pueden golear sin despeinarse.
Por lo demás, el Atleti fue goleado (4-0) por el Bayern, pero esto en cambio no llama la atención de los portadistas (ni de los portanalistas). La habitual condescendencia con el Atleti no nos sorprende ni nos mueve a levantar una ceja. Bastante tenemos con lo nuestro. De hecho, cabe preguntarse con un escalofrío cuántos goles habría marcado ayer este Bayern a este Real Madrid.
Pasad un buen día. No solo el Madrid importa.
Arbitró el serbio Srdjan Jovanovic.
En la primera mitad solo tuvo que intervenir para sacar amarilla a Kornienko en las filas ucranianas por una peligrosa entrada a Mendy y a Asensio en los locales por un pisotón.
En la segunda parte Bondar fue el amonestado del Shakthar por perder tiempo y Militao el del Real Madrid por juego peligroso a ras de suelo. En el 83' se reclamó mano de Khocholava pero el balón le dio en el costado. Por último la jugada polémica del partido llegó en el descuento con el gol de Valverde donde Vinicius interfiere la visión del guardameta. La sala VOR avisó al colegiado que decidió de forma correcta señalando offside del brasileño.
Srdjan Jovanovic estuvo BIEN.
