Estoy feliz, dijo ZZ al término del encuentro, demostrando que no solo ha entendido cómo transformar en acto lo que el Real es en potencia sino el gran secreto del español, que es contener la diferencia entre ser y estar. Los franceses suelen hacerse un lío, diciendo unas veces soy contento y otras estoy marsellés; pero el míster madridista no da puntada sin hilo, y respondió a los pésimos presagios con otra alineación genial, que compensó la pérdida del eje Ramos-Benzema encomendando a Kroos y Modric la no tan difícil tarea para ellos de demostrar una vez más su condición de medios insuperables, los mejores con Xavi e Iniesta.

Merece no olvidarse que el primer gol, fruto de una asistencia medida al milímetro de Odegaard a Nacho y terminada en penalti, tuvo como prólogo un rondo con docenas de pases animados por Hazard cambiándose de banda hasta dos veces entretanto, en una demostración del daño que hace la simple diligencia cuando los pases son tan precisos como anoche. Si no ando errado, Kroos hizo 122 desplazamientos buenos —algunos de extrema dificultad— por 2 equivocados, y Modric quizá otros tantos regates y controles orientados, que sencillamente privaron de la pelota al Inter, forzándole a correr y correr mientras Lucas Vázquez estrellaba un balón en la cepa del poste, y Mendy no culminaba otra gran ocasión por centrar demasiado fuerte.

Que Vidal terminara expulsado a los diez minutos no fue quizá tanto el resultado de su temple como del estupor que le produjo topar con Odegaard en vez de Casemiro, y no haber logrado tocarla hasta el supuesto penalti. Excelente Carvajal, que ajusta siempre la zaga, cubre una vasta zona de campo y percute como una daga si media el más mínimo pretexto, y sobresaliente Vázquez, que pudo marcar un par de veces y dio el segundo tanto. Courtois no fue exigido hasta bien entrado el segundo tiempo, y Nacho formó con Varane una pareja infranqueable, dispuesta a recordar las incursiones atacantes de Ramos, que ya a los cinco minutos forzaba una pena máxima a través del primero.

Como el ave Fénix, hecha a resurgir de sus cenizas, noches como la de ayer sugieren que el elemento diferencial del Madrid pudiera ser una capacidad de enmienda sin paralelo, pues venirse abajo está al alcance de todos, pero regenerarse es don de muy pocos. Qué equipazo, y qué entrenador.

Fotografías Getty Images. 

El gallego florece en el imprevisible jardín de Zidane

Si ves salir a Lucas por la banda conduciendo el balón, verás a un alegre caballo trotón de calesa salir brioso de su caballeriza hasta que el cochero se hace con él y el señor y la señora se recolocan sus sombreros en medio del brusco bamboleo para continuar el viaje. Esa es la primera impresión. Nadie sabe mejor con qué tiro se cuenta que Zidane con su levita, un experto en caballos. Por ahí se dice mucho que Lucas es de calesa y nada más, o percherón. Nada de raza, ni purasangre, ni mucho menos. De Lucas se ríen los compradores apoyados en las vallas mientras le ven correr. Pero Zidane no se ríe.

Había señales previas de que estaba volviendo el Lucas aquel que giraba el balón sobre el dedo segundos antes de tirar un penalti en una final de la Copa de la Europa. Y ayer le vimos al fin, otra vez. Es como si Zidane cultivara a sus jugadores. El aficionado impaciente, y el paciente también, piensa: “Pero por qué pone a Lucas si no existe”. Y es razonable pensar que no existe porque no se le ve, no (en este caso) al Lucas aquel Glober Trotter al borde del precipicio. Lucas había sido replantado y regado y estaba germinando. Ya habíamos visto algunos esquejes y hoy hemos visto incluso la flor. Como la de Nacho.

Lucas hace dos días era una lechuga pocha y miren, miren qué turgencia, que hojas amarillas, qué raíz pivotante, qué inflorescencias. Zidane es un campesino que ha convertido a Lucas (y a tantos otros) en un corimbo

Yo veo a Zidane con un sombrero de paja paseando despacio por los verdes campos de entrenamiento de Valdebebas con una regadera en la mano, cuidando a sus jugadores despacio, deteniéndose a hablar con ellos mientras, de vez en cuando, se quita el sombrero, mira el sol en lo alto, se seca el sudor de la frente con el antebrazo, se vuelve a poner el sombrero y continúa. Y luego le llaman alineador. Lo indescifrable de Zidane es su agricultura. El aficionado no ve las semillas que ha plantado con dedicación y cuida con fe y esmero. La prensa no le ha visto levantarse al alba para plantarlas.

Muestras sobradas de virtuosismo en huertos y jardines nos ha dado ya. ¿Y si Isco y Marcelo, por ejemplo, estuvieran en proceso de re-crecimiento? ¿Se imaginan el milagro? ¿Y si aún pudieran volver a brotar? ¿Y si sus tiempos fueran más largos? Lucas hace dos días era una lechuga pocha y miren, miren qué turgencia, que hojas amarillas, qué raíz pivotante, qué inflorescencias. Zidane es un campesino que ha convertido a Lucas (y a tantos otros) en un corimbo para nuestro deleite y esperanza, como si volvieran a asomar los frutos selectos de la huerta zidanesca.

La siembra de Zidane es el misterio del campo. Quién sabe qué secretos guarda esa tierra única en el mundo. Que el mejor Lucas era un buen y valeroso soldado ideal para esta época de guerra y carestía ya lo sabíamos, pero no que pudiera (volver a) brillar de ese modo echándose el equipo a la calesa para terminar de llevarlo a la clasificación. El señor y la señora del tílburi eran algunos haciendo aspavientos por el ímpetu y el protagonismo recobrado del gallego que nos lleva en volandas casi hasta la juventud, como si estuviéramos viendo volver, poco a poco, el tiempo perdido de Proust.

Fotografías Getty Images.

A través de estas breves notas, nuestras colaboradores rinden homenaje a Maradona, fallecido ayer por un fallo cardíaco.

Jesús Bengoechea

Maradona era (hay tiempos verbales que no estamos preparados para conjugar) un lugar común. Dices “Maradona” y compartes cancha con tu interlocutor, sea quien sea, y sonreís los dos probablemente, y movéis las pupilas hacia la izquierda, donde el cerebro aglutina los recuerdos, y lo bueno, lo que aún nos cuesta aceptar como el lado bueno (tal vez porque siempre ha sido bueno pero nunca fue puesto a un lado) es que estos verbos, en cambio, nunca hará falta conjugarlos en pasado. 

En ese apartado de mi cerebro yo lo recuerdo marcando no tanto el gol estratosférico a Inglaterra, que también, sino otro a Bélgica en el mismo Mundial que habría sido el mejor gol de ese Mundial y de cualquier otro de no haber marcado el de Inglaterra. Reivindiqué mucho aquel gol a Pfaff pero Diego, demasiado ocupado en ganar una Copa del Mundo con la sola ayuda de unos cuantos compañeros voluntariosos, nunca me lo agradeció. Se lo cobró el karma haciéndole caer ante el Madrid en Copa de Europa al año siguiente, con el Nápoles. Yo criaba acné y comprendía que el amor de mi vida tenía que ser el Madrid precisamente por ser capaz de eliminar a Maradona. 

Envejecer consiste en contar los muertos en términos de su hipotético encuentro con otros muertos, incluso ya con otros muertos argentinos. Hasta ese punto podemos afinar. Don Alfredo. Bioy Casares. Mundstock. Rabinovich. En aquel sketch de Les Luthiers, Mundstock comienza a enumerar los vocativos del Maligno: “Mefistófeles, Satán. Satanás, Luzbel...” Le interrumpe Rabinovich: “¿Maradona no juega?”

¿Lo veis? Es un lugar común. El lugar, precisamente, donde fuimos felices. 

Joe Llorente

Las leyendas sólo sobreviven vistas de lejos

La primera vez que oí hablar de primera mano sobre Maradona el Real Madrid de baloncesto estaba de gira por Argentina. Quique Wolf recién había dejado la Casa Blanca del fútbol e ingresado en el Argentinos Juniors, donde compartía los primeros pasos de, entonces, todavía Dieguito.  Educado y gran anfitrión, vino a saludarnos al hotel y, por supuesto, le preguntamos por el runrún, pues apenas había imágenes suyas en 1979. “Es un genio, le falta un poquito, pero un genio. Lo pueden comprobar mañana. Están ustedes invitados al partido”.

La ocasión la pintaban única, y allí fuimos hacia La Paternal y su estadio, abarrotado de tablas y personas para ver jugar al fútbol. Para ver jugar a Maradona. Lo cierto fue que no hizo gran cosa, salvo un par de detalles en las que todos nos levantamos como un resorte, impulsados por los muelles de la admiración y la sorpresa que desembocaron en ovaciones prolongadas. Gracias, Enrique Wolf, usted tenía razón.

La segunda fue a Marcos Alonso, el hijo de Marquitos, con quien me unían lazos familiares y de origen. Estando ya en el Barcelona también me picó la curiosidad y le pregunté cómo de bueno era Maradona. Me miró fijamente, sonrió y dijo: “en los entrenamientos, coge el balón y para quitárselo entre todo el equipo le tenemos que hacer falta. Si no, estaría con él toda la mañana”. En el documental de Movistar que vemos estos días lo dice de otra forma. Tras vacilar y cavilar, pues no encuentra la forma de describirlo, concluye: “Era… veinte mil veces mejor… que todos juntos”.

Maradona jugó como un dios y vivió como pudo, pero eso, ya lo saben ustedes.

P.D. El título es una frase que Ruy Díaz de Vivar pronuncia sobre sí mismo en la novela de Pérez Reverte, Sidi.

Decían que él que era Dios. Pero no, era hombre. Un hombre al que le encargaron llevar a cuestas un deporte, una ciudad y un país entero. Maradona fue el fútbol, fue Nápoles y fue Argentina.

Siro López

Se ha ido el más grande. Después de ver a Pelé en el Mundial del 70, pensé que nunca volvería a ver a un jugador de esa magnitud. Hasta que llegó Maradona. Me fastidió verle llegar al gran rival del Madrid, pero luego lo disfruté. Lo disfruté y lo sufrí en esos dos años que estuvo en el Barça.

Lo gocé también en el Nápoles, al que hizo campeón de manera increíble. El Nápoles era un equipo de mitad de tabla, en el mejor de los casos. Es como si alguien llega a España ahora y hace campeón al Betis. Los propios argentinos, que han tenido a ambos, dicen que Diego está por encima de Messi. Aquel fútbol era más complicado. Hacer las cosas que hacía, con aquellas defensas durísimas que se salían con la suya porque había muchas menos cámaras, tiene un mérito infinito. Hoy los defensas no pueden hacer tantas perrerías, y a pesar de esas trabas Maradona logró lo que logró.

Lo que hace con la selección argentina tampoco tiene parangón.

Hemos perdido posiblemente al jugador más grande de la historia, y puede que del porvenir. No creo que volvamos a ver a nadie parecido a Diego Armando Maradona. Como ser humano también nos abandona un grande. Sus compañeros hablan de él como de alguien que consagraba el compañerismo, que daba la cara por los que le rodeaban en el vestuario. Sus problemas con la droga le perjudicaron a él, pero quienes estuvieron cerca hablan maravillas de su calidad humana.

Nacho Peña 

Con esta noticia digo adiós al más grande y a mi ídolo de infancia. Nadie ha tratado la pelota como él. Mis primeros recuerdos nítidos en el fútbol son de Maradona. Hablo del Mundial del 90, de su llegada al Sevilla, una revolución que todos recordamos: aquellos toquecitos a la bola de papel de aluminio que hicieron enloquecer al primer anillo del Pizjuán, que le aplaudió como si fuera un torero. "¿De qué planeta viniste?", le gritó Víctor Hugo Morales, y con toda la razón.

Por momentos fue además un gran embajador de Argentina. Te decían Argentina y pensabas en Maradona. Te decían Maradona y pensabas en Argentina. Luego lo afeó al final, pero mejor embajador que ganando el Mundial 86 de aquel modo no pudo haber. En aquel fútbol de entonces te cagaban a patadas (como diría un argentino), y a él se lo hacían. Tiene mucho mérito que pudiera deslumbrar tanto en un fútbol donde ser violento salía tan barato.

Tuvo mala suerte. Tuvo mala cabeza. Se enfrentó a la FIFA. No era un pecho frío. Ninguna muerte de una celebridad a la que yo admirara me ha marcado tanto como esta.

Mundstock comienza a enumerar los vocativos del Maligno: “Mefistófeles, Satán. Satanás, Luzbel...” Le interrumpe Rabinovich: “¿Maradona no juega?”

Ángel Antonio Herrera

Un Rolling Stone del fútbol

Podría decirse que en el estadio fue un virtuoso de lo más imprevisible, y también fuera del estadio, sólo que ahí cambiando el balón por la bronca. Se quiso el rey, y lo fue. En los años últimos, tenía algo de Keith Richards del fútbol, de matón de su propia gloria. Se gustaba llevando aires de rapero, y se había dejado una barba de califa, pero en su día fue un bajito que superaba a los gigantes. El “10” de la mayor magia, Diego, el pibe de oro. Ha dado tardes de gloria, y ha dado noches de no pasar el control antidoping. De todo hay hemeroteca sobrante, entre lo insólito y lo prescindible. De pronto, un día, desaparecía, como si se tomara vacaciones de sí mismo. Pero luego regresaba, y con él el show. Hablo del Maradona del balón, y también del Maradona de calle. Bordaba el regate de zurda, y bordaba la trifulca entre reporteros o hinchas.

No lo olvidaremos. Caminaba como los muy altos, entre el santo de sí mismo y un dios de permiso.

Jesús Alcaide

Gracias, Diego. Te perdono Dallas.

Que mal lo pasé hace 26 años. En Dallas. Llegué a Estados unidos dispuesto a cantar tus gestas y tu segundo título mundial. Un modesto Homero pendiente de las hazañas de Aquiles , enfebrecido al tomar la pluma, bueno, el ordenador, que no estábamos en Troya. Te elogié en el 4-0 a Grecia, en el 2-1 a Nigeria. Tenías por fin una selección con grandes escuderos como Redondo, Batistuta, Caniggia, mucho más completa que cuando le robaste la mano a Dios y creaste la mayor superproducción en la historia del fútbol, en México. Mucho más que cuando casi renuevas título en solitario, cojo y enfrentado a la Italia rica en 1990, solo apoyado por tu Nápoles que se arrodilla ante tu figura ya inmortal . Y de repente asistí al final. El anuncio de tu sanción por dopaje. Ya no habría más partidos de Maradona en un Mundial. Sólo polémica y las alas quemadas al pasar junto al sol que ya no volvió a calentarte más.

Tuve que cantar y contar el desenlace más cruel, e interrumpir mi sueño de verte como te había visto ocho antes por televisión, rendido ante tu obra monumental en la tierra conquistada por Cortes. Jamás un futbolista firmó una hazaña individual de tal magnitud como la que tú cincelaste en 30 días que conmovieron al mundo. El maldito positivo de Dallas cerró el círculo. Pero nunca podrá borrar de mi mente el convencimiento de que, por haber nacido después de nuestro don Alfredo , al que no pude degustar, tú y solo tu, fuiste lo más grande que vi en los miles de partidos que marcaron mi pasión.

Te faltó jugar en el mejor, en el Real Madrid. Fíjate como te lo perdonamos que hasta te ovacionamos asombrados cuando enarbolabas la bandera del rival azulgrana y dejaste sentados a nuestros Juan José y Miguel Ángel , para firmar un gol de época en un simple partido de la Copa de la Liga. Tranquilo, luego nos vengamos cuando destrozamos a tu Nápoles a puerta cerrada y hasta nos marcamos el farol de que Chendo te hiciera un caño. En fin, allá donde estés, gracias por haberme hecho feliz admirándote como el más grande de ese invento llamado fútbol, lo más importante de lo menos importante. Descansa en Paz, genio.

Emil Sorel

Decían que él que era Dios. Pero no, era hombre. Un hombre al que le encargaron llevar a cuestas un deporte, una ciudad y un país entero. Maradona fue el fútbol, fue Nápoles y fue Argentina. El niño amigo de la pelota que se cruzó con la vida real, con la noche, con la cocaína. Resistió las patadas más feroces en el verde, donde no le hacían daño. Allí fue feliz, protegido del ruido, con pantalones apretados a su trasero respingón y un cuerpo del que brotaba el juego de manera natural. El balón nunca obedeció a nadie como a él.

 De Villa Fiorito a la cumbre, donde se encontró terriblemente solo rodeado de la multitud. Exudaba dolor, gritos sordos de ayuda mientras le adoraban sin escucharle. Dicen que fue un buen tipo en el fondo, atrapado por la violencia de una droga que te obliga a realizar una genuflexión para consumirla, en una metáfora cruel y perfecta.

 Fue hombre y por eso le quisimos. Con sus fallos, con su gloria, profundamente humano en su existencia errante, buscando una paz que nunca llegó porque quizá no existe. Todos fuimos Maradona en el patio del colegio, marcando un gol de parábola irreal. Todos fuimos Maradona cuando nos equivocamos y nos dimos cuenta al día siguiente, rezando para poder rebobinar la cinta de nuestra vida. Fue la belleza huyendo de la fealdad. Murió delante de todos, a lo largo de los años. Murió tanto y tantas veces que la noticia definitiva nos sobresaltó. Fuiste uno de nosotros, pibe. Hasta siempre.

Todos fuimos Maradona en el patio del colegio, marcando un gol de parábola irreal. Todos fuimos Maradona cuando nos equivocamos y nos dimos cuenta al día siguiente, rezando para poder rebobinar la cinta de nuestra vida.

Mario de las Heras

José María Faerna

El Diego héroe trágico

Maradona no es una persona cualquiera, se repetirá cientos de veces ahora mismo con Andrés Calamaro. Ahí está todo dicho. No vale la pena discutir si fue el mejor, si Pelé, si Don Alfredo, si Messi. Maradona fue único, eso es todo. En esa compleja trama de lo individual y lo colectivo que le da al fútbol su particular densidad, Maradona fue siempre una anomalía, un caso sin igual. La carrera de todos los jugadores legendarios que en el mundo han sido tiene un escudo (o varios) de fondo: nadie es mejor que todos juntos, esa es la verdad última del fútbol que enunció con lucidez Di Stéfano. Sin embargo, el Diego disputó una liga que solo él parecía jugar. Su imagen se escabulle de las camisetas que vistió a lo largo de su vida salvo la albiceleste de Argentina, quizá porque de ser argentino no hay quien escape. Siempre me ha llamado poderosamente la atención este rasgo maradoniano. Bueno, Nápoles, dirán algunos. Sí, el Diego comparte el trono partenopeo de San Gennaro, es tan napolitano como aquel Raimondo di Sangro, Principe di Sansevero, ilustrado y barroco como él, como él químico y alquimista. Pero fue el Diego quien adoptó al Napoli, no el Napoli el que se fundió con el Diego como el Madrid se hizo uno con Di Stéfano o el Ayax y el Barça con Cruyff. El Napoli subió a los cielos alzado a pulso por Maradona (el sur andrajoso y digno haciéndole por fin una higa en forma de pimiento al norte gris e industrioso de Milán y Turín), y volvió después mansamente a su condición descamisada de equipo local que en realidad nunca abandonó. Maradona es la quintaesencia del héroe solitario, trágico y patético a un tiempo, con la muerte escrita en el rostro. Porque el héroe es fatalmente humano y por tanto mortal. Maradona no es de nadie y es de todos, y hoy el mundo es una Argentina aún más grande que llora su asombro.

Maradona se fue perdiendo en vida mientras se anidaba para siempre en el interior de todos los que le vimos jugar y así ha quedado, como en un cromo, como en aquel cromo del 82 con toda la vida por delante.

Antonio Hualde

Recuerdo especialmente dos testimonios, el de un taxista de Buenos Aires y el de un napolitano. El porteño se quejaba, ya hace años, de la “bola” que se le daba al astro argentino en su país, de la mala vida que llevaba y de lo poco ejemplar que era. “Ché, todos quieren saber qué piensa el Diego del corralito, de la devaluación del peso o de la deuda…¡Como si el tipo supiera algo de nada!”. Pero acto seguido se interrumpía a sí mismo, sentenciando “pero ¿cómo no le van a preguntar? ¡Es el Diego, viste, nos lo dio todo!”.

Por su parte mi amigo Andrea -su padre fue médico del Nápoles- idolatraba al Maradona que conoció en su ciudad. No le importaba en qué se había convertido. Recordaba, en cambio, cómo él solo ganó el Scudetto -a diferencia de Messi, siempre bien rodeado en el Barça y en la “albiceleste”- y la devoción que le profesaban los tifossi. Era uno de los suyos, al nivel, por ejemplo, de Fabio Cannavaro.

Pepe Kollins

Un mito es aquella persona que desde que nació asumió su condición de personaje, no como un ego más representando esta comedia sin sentido que es la vida para la mayoría, sino en la vivencia de un papel con un significado universal que luego aquellos huérfanos de horizonte hicieron suyo. Eso mismo fue Diego Armando Maradona.

El Diego nació mito y desde su niñez asumió su condición recreando con sus malabares los prolegómenos e intermedios de los partidos, en uno de los cuales fue entrevistado para la televisión a la que declaró: “Mi sueño es ganar un Mundial”. Era 1970 y tenía nueve años.

Su condición de elegido se propagó, ya como profesional, siendo casi un adolescente que alumbraba los estadios argentinos poniendo en un serio aprieto a un país dado al requiebro verbal pero que en aquella ocasión asistía tan maravillado como impotente a un déficit de palabras que pudieran explicar aquel fenómeno.

Ante sus ojos se desplegó futbolísticamente la grandeza que rememoraba a la de una patria, una antigua potencia mundial, cuyo pasado glorioso apenas perduraba en la arrogancia del que fue y ya no es aun sabiendo que podría haber seguido siendo porque en su esencia era.

Y, en esta condición, el chico partió, como marca el canon heroico, a una tierra lejana, donde comenzó una carrera frenética que le enfrentó a grandes oponentes deportivos a los que en gracia de su genialidad superaba, pero también a la carga de su mito, a la que sabía que no podía doblegar y que le dictaba que el tiempo corría en su contra.

Fue en Nápoles, una suerte de Buenos Aires europea, donde El Diego encontró la sintonía necesaria para reconocerse en su relato. El antiguo Reino de Nápoles y dos Sicilias, transmutado en un territorio de parias al servicio del opulento norte italiano.

Cuando El Diego volvió a su país ya había asumido, no su carácter mitológico, que era primigenio, sino el sentido del mismo: levantar a los caídos, elevarlos hasta un pasado memorable, hasta una esencia que todavía era sin ya ser.

Probablemente nadie que sea argentino podrá entender lo que vivió todo un pueblo cuando, en la consumación de su relato, Diego Armando Maradona se convirtió durante las cuatro semanas que duró el Mundial de México, en 1986, en el mejor futbolista que jamás se ha visto. Nadie podrá asumir el sentimiento de un país derrumbado, castigado, empobrecido y, por entonces, doblegado militarmente, cuando el pelusa consiguió dejar atrás a toda la armada británica, marcar con la mano de Dios y finalmente convertir a la Argentina en el mejor país del mundo. Nadie, excepto los napolitanos.

Porque El Diego doblegó, posteriormente, sin necesidad de interpretar otro papel, a todos sus rivales en el mejor campeonato de fútbol que jamás ha conocido la historia, devolviendo, de nuevo, el orgullo de ser quien fuiste y, por tanto, quien puedes ser.

Pero rara vez hay mito sin tragedia. Convertido Maradona en semidios y poseído, por tanto, de la hybris (la vanidad que los griegos atribuían a los seres del Olimpo para su perdición) sucumbió a su propia desmesura.

Su final no emborrona ninguna historia, si acaso la confirma como lo que fue desde el principio: la vida de un héroe que pudo con todo menos contra su propia naturaleza y que nos enseñó que es posible lograr ser aquello que se desea, aun en las peores circunstancias, porque en el fondo, ya lo somos.

No hay despedida que valga para alguien eterno. Gracias, Diego.

Rafa Moreno

No cuenten conmigo aquellos que piensen que Maradona fue futbolista. No se me acerquen quienes digan incluso que fue el mejor de todos los que se dedicaron al fútbol ante sus ojos. No se atrevan a hablarme de deporte, ni de competición, y menos de títulos, ligas o mundiales. Quienes así hablen estarán tan en lo cierto, que no habrán entendido nada.

No habrán entendido el delirio y la magia. No habrán entendido el temor y el temblor. No habrán entendido que el fútbol fue solo el medio utilizado por Maradona para ejercer una inapelable labor poética como fin en sí mismo, como el único y prodigioso fin de hacer presente lo que raras veces comparece para celebración colectiva: la belleza de un sortilegio, el milagro de una (y otra y otra y siempre otra) hazaña, el asombro, la misteriosa fusión de épica y lírica que da sustento a esto tan raro de seguir viviendo pese al triste y penoso y trágico ocaso de Maradona.

Hay finales que lo son antes de serlo. Hay penas que van viniendo a plazos hasta la pena final. Es entonces cuando algo nos cruje y cesa toda broma, toda tragicomedia y todo esperpento. Es ahora cuando queda seguir creyendo en las cosas increíbles que hemos visto. Es ahora cuando Diego Armando Maradona regresa a lo intangible por (in)justicia poética. Todos sabíamos que pasaría más pronto que tarde. Y todos debemos llegar a saber que mienten los finales, que su presunto poder absoluto es incapaz de clausurar el recuerdo emocionado que se viene, el hechizo ya sin mácula de un gambeteo eterno con el 10 a la espalda.

“Ché, todos quieren saber qué piensa el Diego del corralito, de la devaluación del peso o de la deuda…¡Como si el tipo supiera algo de nada!”. Pero acto seguido se interrumpía a sí mismo, sentenciando: “pero ¿cómo no le van a preguntar? ¡Es el Diego, viste, nos lo dio todo!”

Athos Dumas

En el momento de recogimiento previo a la final que tiene el Madrid en San Siro, nos cae como una tormenta de granizo la luctuosa noticia del fallecimiento de Diego Armando Maradona.

Me viene inmediatamente a la memoria aquel partido en el Bernabéu, en 1983, en el que regateó sin piedad a nuestro lateral, "Sandokan” Juan José y, acto seguido, perforó nuestra portería del Fondo Norte. Así describía el “Pelusa” aquella jugada: “Esperé al defensa y lo dejé pasar de largo. Se rompió los huevos contra un palo y yo la toqué adentro.” Una jugada poética e inolvidable, en la que su zurda mágica e irrepetible dejó boquiabierto a todo el estadio. Maradona la describió con esa crudeza y esa sorna. Esa bipolaridad que siempre le acompañó durante toda su vida, un genio absoluto vestido con un traje de enfant terrible indomable.

Nunca vi a un jugador con más talento puro. Sus regates, sus “gambeteos”, su manera de anotar libres directos sin tomar ni un metro de carrerilla. Ni tampoco vi jamás a un jugador más castigado por los rivales. Eran otros tiempos, hoy en día habría estado mucho más protegido que entonces, pero en su época era el blanco de todos los centrales leñeros que iban a la caza de sus tibias y de sus rodillas sin piedad, un partido tras otro. Quizás por ello Diego siempre agradeció marcajes como los que le hacia nuestro Miguel Porlán, Chendo, ya que, aunque duros, eran siempre con un toque de nobleza.

Hoy el fútbol llora, a mí se me ha escapado una lágrima recordando a este verdadero Miguel Ángel Buonarroti del balompié. ¡Qué rebueno que eras, Pibe! Ahora te toca jugar en otros terrenos, los Campos Elíseos del otro mundo.

Descansa en Paz, Dieguito.

Alberto Cosín

Nací en 1985 y por lo tanto no viví con uso de razón la mejor época de Maradona en un terreno de juego. Lo descubrí cuatro o cinco años más tarde gracias al bendito VHS. Aún recuerdo la cinta de vídeo 'Lo mejor de los Mundiales' de la Revista Tiempo y donde se veía al Pelusa evitando una entrada a ras de suelo de un surcoreano. En esas imágenes se observaba el culmen de la belleza del juego expresada en la bota izquierda de un jugador argentino en el Mundial de México. Una compilación de jugadas, regates, pases y goles como jamás se vieron en un Campeonato de tal tamaño. También se veía la dureza de los rivales para intentar detener al 10. Patadas alevosas de los surcoreanos, entradas duras de los italianos, a los ingleses intentando evitar lo inevitable o a los belgas intentando cazarle. Nada, era imposible. Era su Mundial. Era su momento. Un jugador capaz de marcar los dos goles más famosos de la historia en cuestión de minutos. En la final ni la fuerza y el tesón de los alemanes pudieron con su genio y su talento. La copa llevaba su nombre.

Su final no emborrona ninguna historia, si acaso la confirma como lo que fue desde el principio: la vida de un héroe que pudo con todo menos contra su propia naturaleza y que nos enseñó que es posible lograr ser aquello que se desea, aun en las peores circunstancias, porque en el fondo, ya lo somos.

Antonio Vázquez

Arbitró el colegiado inglés Anthony Taylor.

En el minuto cuatro, el colegiado señaló con acierto el punto de penalti por la entrada sobre Nacho de Barella, que no llega a tocar balón. En el 32', se produjo una jugada parecida en el área merengue, con la salvedad de que Varane roza el cuero antes del disparo de Vidal. Tras ello, el chileno protestó y fue amonestado. Su actitud chulesca y de matón, encarándose con el británico, le mando a la caseta de manera justa tras ver la segunda amarilla y consiguente roja.

A lo largo del choque, también fueron amonestados los locales Gaglardini y Sensi. Y bien pudo seguir esa senda Achraf por un pisotón a Nacho.

Además, en la segunda mitad, los locales protestaron un penalti de Lucas por agarrón en un córner. La jugada estaba al límite y el gallego se salvó porque el italiano tenía su brazo en el hombro del madridista y así no entró el VAR.

Taylor estuvo BIEN.

Fotografías Getty Images.

Courtois (6)

Serio. Solvente. Sin problemas ni milagros que protagonizar.

Mendy (6)

Firme en defensa. Dinámico en ataque. Potente. Quizás demasiado. Se descarrila con cierta facilidad.

Varane (7)

Capitán Varane. Esta noche sí asumió el liderazgo de la zaga. Implacable en el juego aéreo ante un coloso como Lukaku.

Nacho (8)

Ni qué decir tiene la valentía y el coraje de Nacho para enfrentarse al gigante belga, ganando casi siempre por anticipación. Se soltó en ataque, sorprendiendo con salidas intempestivas desde la cueva. Gracias a una de estas incursiones, llegó pronto el penalti que abrió el partido.

Carvajal (6)

Con menos presencia en ataque de lo habitual. Serio en defensa.

Kroos (8)

Su posición en el eje de la defensa para sacar y balón y sortear la presión neroazurra fue una de las claves del partido. Preciso y exacto como casi siempre.

Ødegaard (7,5)

No se asustó el nórdico ante la envergadura del partido. Es más, parece que ha nacido para estos partidos. Ordenado tácticamente, agresivo en defensa y lúcido en ataque, su pase filtrado sirvió provocó el penalti sobre Nacho. Cansado. Sustituido.

Modric (7)

Peleón, corajudo y con sus habituales destellos de clase.

Hazard (6,5)

Se movió bien entre líneas, ganado presencia en el juego. Lanzó con solvencia el penalti. Mejor.

Lucas Vázquez (8)

Con la disciplina y entrega que le caracteriza esta noche brilló en ataque. Estrelló un balón en el palo y sirvió el segundo tanto a Rodrygo.

Mariano (5)

Se vació en el campo, seña de identidad de su juego. Lucha y entrega. Poco más. Sustituido.

Casemiro (5)

Su presencia no se hizo notar demasiado. Perdió algún balón tonto.

Rodrygo (6,5)

Vini, vidi, vinci. Sentenció el partido con una volea magnífica, tan bien ejecutada que parece sencilla. Clase a raudales, pero debe ganar mayor presencia en el juego.

Vinicius (5.5)

Animoso y valiente, pero sin tiempo.

Zidane (8)

Estudió bien al Inter tras su paso por el Di Stefano. Jugada maestra al incrustar a Kroos en el eje de la defensa a la hora de sacar el balón jugado y desactivar la briosa presión de los italianos. La presencia de Kroos liberó a un sorprendente Nacho en ataque que nos hizo olvidar al mismísimo Sergio Ramos. Cuando el Inter, aun con 10, empujó al inicio del segundo tiempo, sustituyó a sus jugadores más cansados para asegurar la frescura y sentenciar el partido. Bien en los cambios. En tiempo y forma.

Fotografías Getty Images.

El silencio se ha apoderado del balompié mundial en la era del coronavirus. Sin embargo, nunca tanto como esta noche escuchamos un silencio más atronador. Estruendoso respeto a Diego. El Diego. El verdadero 10 de la Albiceleste. El cebollita.

El silencio dio paso a los tan acompasados como precisos pases de un Real Madrid de retales, y sin embargo imperial, ante un Inter de Milán en su inexpugnable feudo de San Siro, donde jamás el trece veces Campeón de Europa había ganado antes en partido oficial. Once derrotas y tres empates en 14 partidos.

Hasta hoy, el día que murió el insustituible barrilete cósmico.

Primera victoria en partido oficial del Real Madrid en San Siro

El partido era grande, de la enjundia y magnitud suficiente para honrar al Diego. Real Madrid e Inter se la jugaban en la recta final del denominado grupo de la muerte de esta Champions, condenados ambos por un irresponsable arranque en la competición. Si cabe, aún más la escuadra de Conte, hundida en el pozo de la clasificación.

Así las cosas, fiel al estilo de su técnico, otrora capitán juventino, un Inter presionante buscó al Real Madrid en su terreno, táctica que, por momentos, le proporcionó buenos réditos en el Di Stefano. Cuán grande fue su sorpresa ante el ballet de movilidad futbolística y calculada precisión con el esférico con la que nos deleitaron los nuestros, en los que fueron, sin duda alguna, los mejores minutos blancos de la temporada.

Con Kroos incrustado entre los centrales, facilitando la salida del balón, el Madrid no sólo se deshizo cómodamente de la presión interista, sino que desesperó a su rival con posesiones superiores que llegaron a rebasar ampliamente los dos minutos.

A los siete minutos, y liberado por Toni en el eje de la defensa, Nacho se lanzó a la aventura cual Káiser de Valdebebas. Odegaard, agresivo y clarividente, filtró un pase interior dentro del área para alguien con el que nadie contaba: el propio Nacho.

No hizo falta siquiera acudir al VAR para confirmar el claro penalti cometido por Barella, que convirtió Hazard con solvencia.

ballet de movilidad futbolística y calculada precisión con que nos deleitaron los nuestros en los mejores minutos blancos de la temporada

El Inter, cual boxeador sonado, deambulaba grogui tras el balón. Lucas estrelló un balón en el palo y Mendy, con todo a su favor, pero descarrilado por su propia potencia, falló a la hora de abrir brecha en el marcador.

A duras penas y apretando los dientes, el Inter mejoró su rendimiento. Arturo Vidal, sin embargo y poco después, fulminó cualquier atisbo de reanimación neroazzurra. El chileno se tiró en el área en un limpio forcejeo con Modric y Varane y protestó con su tradicional ímpetu a un palmo del rostro del árbitro inglés, Tony Taylor. Amarilla. ¿Por qué no me sacas la roja? Le pareció leer a este cronista en los labios de Vidal tras recibir la primera amonestación.

El trencilla, pareció no sólo entender lo mismo, sino que presto atendió a sus deseos.

Y es que, querido Arturito, esto no es el F. C. Barcelona.

El Inter reaccionó al infortunio con un espasmo de violencia, pisotón de Hakimi sobre Nacho incluido, pero quedó en nada. El Madrid mandaba con autoridad al término del primer periodo.

Un rival desesperado, virtualmente eliminado de la Champions, ordenó quemar las naves, esto es enviar a Lukaku al choque. El Madrid comenzó el segundo tiempo ligeramente aturdido por el empuje interista y la fuerza sobrehumana del belga de ébano.

Durante quince minutos, la fe del Inter pareció disipar la superioridad numérica madridista. Zizou se dio cuenta y, a falta de media hora para la conclusión del encuentro, antes de lo habitual, decidió agitar el banquillo. Retiró a Odegaard y Mariano, ambos fatigados, para dar entrada a Casemiro y Rodrygo.

Sin Ramos ni Karim, el Madrid ganó por fin en San Siro y enfila su pase a los octavos de final de la Champions

El primer balón que tocó el diamante brasileño fue para mandarlo a la red con uno de sus fenomenales golpeos, tan habituales en él que parecen sencillos, tras recibir un buen centro de Lucas Vázquez, enrage desde su “mili” en el lateral derecho. Recibió el lucense de Kroos en un pase que rompió las líneas neroazzurras.

El Inter, orgulloso, no le perdió la cara al partido. Rondó incluso Perisic el gol con un disparo con rosca desde el balcón del área en la única ocasión de los italianos en un encuentro en el que Courtois no había efectuado parada alguna. Poco después, el portero madridista, realizó una intervención de mucho mérito.

Sin Ramos ni Karim, el Madrid ganó por fin en San Siro y enfila su pase a los octavos de final de la Champions.

En la noche que murió Diego.

Descanse en paz.

Fotografías Getty Images.

Ha muerto Diego Armando Maradona, genio del fútbol mundial. La figura de Diego transcendió al deporte y lo convirtió en una suerte de pagano divino alrededor del cual se erigió una religión de fieles acólitos que jamás pidieron cuentas al diez por sus vaivenes vitales. Tampoco es momento ahora de enumerarlos. La cuestión de quién es el mejor futbolista de todos los tiempos no tiene una respuesta de consenso, para muchos es Alfredo Di Stéfano, para otros, el propio Maradona o Pelé. Incluso Cristiano Ronaldo o Messi. Sin embargo, es indiscutible el halo de mito que iluminaba a Diego, un carisma connatural que solo se halla en los elegidos y que es capaz de subyugar a las masas con solo su imagen, al estilo de Elvis, The Beatles o Marilyn Monroe.

Maradona fue capaz de jugar al fútbol tal y como lo pensaba en su cabeza, plasmaba las ideas en realidades por arte de magia, sin respetar las leyes de la Física. Su cuerpo pequeño de extremidades cortas —y en tantas ocasiones lejos de una forma física ortodoxa— era capaz de ejecutar cualquier salvajada que inventase su cerebro para pasmo de rivales y espectadores. Intentar agarrar a Maradona en la cancha era igual de difícil que atrapar un pez con la mano dentro de un río. Se convirtió en un perpetuo ladrón de bancos que se zafaba a saltos de los porrazos de la policía —siempre en mayor número— que lo perseguía con denuedo. Pero a Diego solo se lo podía derribar disparándolo.

Maradona fue capaz de jugar al fútbol tal y como lo pensaba en su cabeza, plasmaba las ideas en realidades por arte de magia, sin respetar las leyes de la Física

Hace 40 años, el Loco Gatti hizo unas declaraciones en las que vino a llamar gordito a Maradona. Poco después, Diego le marcó 4 goles con Argentinos Juniors al portero de Boca. Los únicos límites que tuvo el Diez fueron la violencia de los defensas rivales y su naturaleza. Si él quería, era imposible frenarlo.

En su faceta como jugador de club, alcanzó el cénit en el Nápoles de los ochenta tras entrar en erupción en argentina y una breve etapa en Barcelona. Después jugó en el Sevilla de manera discreta y estiró su carrera por varios equipos argentinos más. Pero el escaparate en el que más lució fue el de la selección argentina.

Bilardo fue de los primeros que vio el potencial de Diego y comenzó a armar una selección argentina en torno a él varios años antes de que el resto del mundo fuese consciente de la magnitud real de Maradona. Reunió al resto de jugadores y les dejó claro que Diego era el único intocable y con privilegios.

Bilardo fue de los primeros que vio el potencial de Diego y comenzó a armar una selección argentina en torno a él varios años antes de que el resto del mundo fuese consciente de la magnitud real de Maradona

El Mundial de México ’86 es una oda al héroe clásico de película. Bilardo armó un escuadrón de soldados que, junto a la mayor demostración individual de un futbolista en un mundial, la de Diego, hicieron posible el campeonato del mundo. Ese mundial nos deparó el partido que contiene el mejor gol (en el que recorrió el campo y dribló a todo el Imperio Británico) y el más polémico (con la mano de Dios) de la historia de los mundiales: el encuentro frente a Inglaterra. La noche anterior al mismo, varias costureras de la selección albiceleste cosieron a destajo los escudos y números en unas camisetas azules recién compradas para utilizar en el partido que al día siguiente elevó a Diego Armando Maradona a los altares.

Llegaba hasta tal punto la obsesión del Narigón Bilardo, que en la boda de Maradona con Claudia antes del mundial de Italia ’90, mandó al Tata Brown, compañero de selección de Diego, a bailar junto a Careca, por aquel entonces el 9 del Nápoles y de Brasil, para ver cuál era más alto de cara un posible enfrentamiento en el mundial. A la vuelta, Carlos Salvador Bilardo le dijo al defensor argentino: “no te preocupés, vos sos más alto que él”.

Aquel mundial de Italia deparó un Brasil-Argentina en Octavos de final. Brasil tenía un equipazo y en el primer tiempo dio un baño tremendo a Argentina, que supo aguantar el empate a cero. Maradona tenía el tobillo del tamaño de la cabeza de una vaca y apenas podía jugar. Cuenta Ruggeri que, en el descanso, Bilardo no abrió la boca, y cuando el árbitro indicó que salieran del vestuario para comenzar la segunda parte, espetó: “perdón, perdón, como sigan pasándosela a los de amarillo, vamos a perder”. En la segunda parte, Maradona volvió a entrar en éxtasis durante unos segundos, se fue de cuatro brasileños y, cayéndose, regaló un pase en profundidad a Caniggia que marcó el gol que clasificaba a Argentina. Maradona ganaba partidos con apenas una jugada en la cual no consiguieran abatirlo.

Maradona ganaba partidos con apenas una jugada en la cual no consiguieran abatirlo

Tras varias caídas a los infiernos, Maradona se levantó y se preparó para competir con garantías en el mundial de Estados Unidos de 1994, donde Argentina presentó un plantel de altísimo nivel con Redondo, Simeone, Batistuta, Caniggia, Ortega, etc. Pero su famoso positivo en un control antidopaje, dio al traste con cualquier esperanza.

Se nos ha ido Maradona, quizá el jugador con una técnica individual más extraterrestre que vio el fútbol. Tal y como cantaba Calamaro: Maradona no es una persona cualquiera, es un hombre pegado a una pelota de cuero. Diego era imparable y tan grande, que la única persona capaz de detenerlo fue él mismo.

Fotografías Getty Images.

Milán no es una plaza que traiga buenos recuerdos al Real Madrid cuando se ha enfrentado a sus equipos locales: el AC Milan o el Inter de Milán. A lo largo de la historia futbolística, únicamente ha conseguido ganar en encuentros amistosos, nunca en choques oficiales. El primer triunfo y la primera visita a la capital lombarda fue en el lejano 1931, en la última parada de la gira madridista por Europa central.

El verano del 31 fue uno de los más importantes y trascendentes del club blanco. Desde la presidencia con Luis Usera se buscó reunir a los mejores futbolistas y la parcela técnica del equipo se puso manos a la obra. El secretario técnico Pablo Hernández Coronado logró el gran traspaso del trío del Alavés formado por Ciriaco, Quincoces y Olivares por los que se desembolsó 60.000 pesetas (25.000 los dos primeros y 10.000 el tercero). Además, Santiago Bernabéu consiguió el fichaje de Luis Regueiro, la estrella del Real Unión a la que tuvo que mentir para obtener su sí. También en esos meses llegaron al cuadro merengue Hilario Marrero, Mandalúniz, Tomás Bestit o Ateca.

El secretario técnico Pablo Hernández Coronado logró el gran traspaso del trío del Alavés formado por Ciriaco, Quincoces y Olivares por los que se desembolsó 60.000 pesetas

El Madrid F.C. de la República estaba reuniendo una plantilla asombrosa que daría frutos muy pronto y que en los siguientes cuatro años levantaría dos Ligas de forma consecutiva y también dos Copas, la de 1934 y la de 1936. Para conseguir dinero y más popularidad, a mediados de agosto embarcaron en un tren en la Estación del Norte de Madrid rumbo a una expedición por Centroeuropa que los llevaría a Budapest, Praga, Berlín, Leipzig, Zagreb y, por último, a Milán.

Entre los expedicionarios estaban los nuevos fichajes, miembros de la plantilla del curso anterior como Leoncito, Bonet, Eugenio, Prats o Quesada, el jugador Luis Marín del Athletic de Madrid a prueba, el dirigente de la Federación Centro (y antiguo jugador madridista) José María Castell y el masajista Pedro Llorente ‘Peris’, junto al técnico magiar Lippo Hertzka. Durante el viaje se comprobó que Ricardo Zamora era un futbolista que traspasaba fronteras y era de los más conocidos del mundo. El arquero, toda una celebridad, era requerido en cada terreno de juego por los medios de comunicación, fotógrafos y jóvenes aficionados en busca de su autógrafo. Además, la gira ayudó a que los nuevos se integraran con rapidez en el grupo e incluso alguno de los nuevos, como Quincoces, sufrió una novatada de manos de ‘Pachuco’ Prats. Así se recogía en la Revista Época: “cuando se fue a acostar, se encontró la cama hecha un museo marítimo. El bueno de Quincoces procedió a quitar las almejas, besugos y demás especies marinas sin que nadie se enterara. Pero al acostarse comprobó con desesperación que le habían llenado el colchón de agua y estaba empapado. No pudo dormir en toda la noche ni abrió la boca en el desayuno. Entonces, llegó la camarera y espetó en voz alta ‘Señorito, anoche debió usted beber demasiado porque la cama está muy húmeda’. Quincoces, claro está, se quería comer a la camarera y hubo que sujetarle, mientras sus compañeros se morían de risa”.

Entonces, llegó la camarera y espetó a Quincoces ‘Señorito, anoche debió usted beber demasiado porque la cama está muy húmeda’. Quincoces, claro está, se quería comer a la camarera y hubo que sujetarle, mientras sus compañeros se morían de risa”

Tras sumar dos triunfos ante la selección de Budapest y el Borussia Berlin, un empate contra la selección de Praga y dos derrotas frente a la selección de Leipzig y Yugoslavia, el Real Madrid arribó en Milán tras seis largas horas de viaje en tren. Allí, el 6 de septiembre, esperaba la Associazione Sportiva Ambrosiana (nombre por entonces del Inter de Milán y que no gusta en el fascismo, por lo que se echó mano de Ambrosio, santo de la ciudad). El estadio donde se jugó el partido fue el Arena Cívica, el campo local de los nerazzurri hasta que en 1947 se trasladaron definitivamente en San Siro. El cuadro transalpino era un conjunto de gran reputación que fue campeón de la Serie A en el curso 1929-1930 y había participado en dos ocasiones en la Copa Mitropa, un germen de la Copa de Europa que disputaban clubes de la Europa Central. El verano de 1931 en la Ambrosiana fue de cambios y el célebre entrenador húngaro Árpád Weisz se marchó al Bari y dejó su lugar a su compatriota István Toth que dirigía a la Triestina. Los nerazurri eran un equipo que llevaba en su filosofía la escuela danubiana, un estilo de juego que priorizaba la fluidez, el buen trato de balón, los pases cortos y la habilidad individual. Pronto en Italia, y por la influencia del seleccionador Vittorio Pozzo, fueron dejando atrás ese método e incorporaron la fuerza, el vigor físico y la disciplina a su librillo, cualidades fundamentales junto a la incorporación de los oriundos para que se coronasen campeones del mundo en 1934 y 1938.

En la presidencia milanesa aún aguantaba Oreste Simonotti, que en diciembre dejaría su puesto a Ferdinando Pozzani. El mandatario hizo un gran esfuerzo económico para reforzar el equipo con dos jugadores procedentes del otro lado del Atlántico para redondear una plantilla ya de por sí muy potente. El uruguayo Héctor Scarone, uno de los futbolistas más destacados de los años 20, y Attilio Demaría, un sensacional interior argentino, desembarcaron en Génova del “Duilio” que les traía de América el 6 de agosto de 1931. Una pérdida enorme para sus clubes de origen, el Nacional de Montevideo y Gimnasia de La Plata respectivamente. Los dos se unieron a un vestuario que lideraba el fantástico atacante Giuseppe Meazza y en el que también figuraban internacionales azzurri como Allemandi, Castellazzi o el que sería años después reputado entrenador Giuseppe Viani.

La expectación de la afición de la Ambrosiana respecto al partido fue muy grande en los días previos, como se pudo ver en los carteles colgados por la ciudad y leer en ‘Il Littoriale’. El Arena Cívica registró un lleno majestuoso con 30.000 espectadores en las gradas deseando ver la afinididad y conexión del trío Meazza-Demaría-Scarone, al archiconocido Ricardo Zamora y a otros hombres que también tuvieron relevancia en la prensa nacional esos días, como la pareja Ciriaco-Quincoces y el interior Regueiro. Las alineaciones fueron las siguientes. En la Ambrosiana jugaron Smerzi, Bolzoni, Allemandi (Perduca), Pietroboni, A. Castellazzi (Viani), Rivolta, Serantoni, Scarone, Meazza, Demaría, y Lucchetta (Mariani). Mientras que por el Madrid F.C. saltaron al terreno de juego Zamora, Quesada, Quincoces; Prats, Bonet, Leoncito; Luis Marín, Luis Regueiro, Olivares, Hilario y Luis Olaso.

El archiconocido Ricardo Zamora y a otros hombres tuvieron relevancia en la prensa nacional italiana de esos días, como la pareja Ciriaco-Quincoces y el interior Regueiro

Lo que ocurrió durante el partido lo describió a la perfección Hernández Coronado en una crónica que envió a Mundo Deportivo unos días después del encuentro:

“Las personalidades del fútbol italiano nos hicieron una gran acogida al llegar a Milán. Entre la población deportiva se advertía un decidido interés por presenciar el juego del Madrid, anunciado en la prensa, probablemente con exageración, como el juego de la verdadera selección española. Esta publicidad aumentó nuestros temores y no eran muchos los miembros de la expedición que pronosticaban un resultado agradable en el match que habíamos concertado con la Ambrosiana, dispuestos, por otra parte, a honrarnos con sus elementos más destacados.

En el campo de Ambrosiana, la muchedumbre llenaba por completo las galerías. El Madrid fu ovacionado al aparecer sobre el terreno. El partido comenzó a bastante tren e inmediatamente se puso de relieve el mucho entusiasmo de los italianos por lograr la victoria. Nuestro equipo comenzó a atacar con indudable acierto estrellándose no pocas veces en la acertada defensa de nuestros adversarios. En una combinación de casi toda la línea delantera, Hilario terminó por apoderarse del esférico, rematando de cabeza el primer tanto. Los italianos vuelven a la ofensiva con más ardor y decisión que antes. Meazza, el gran delantero centro internacional, empata con un magnífico tanto, acogido por el público con una gran ovación. Regueiro deshace este empate con un nuevo gol soberbio, y los italianos vuelven a igualar el score. Demaría es el autor de este segundo tanto de la  Ambrosiana.

El partido tiene un interés extraordinario por la forma en que los goals se producen y por la agresividad del Madrid, decidido a obtener la victoria. Por último, Luis Regueiro, oportunamente, consigue el goal del triunfo. Los jugadores de la Ambrosiana realizan a última hora esfuerzos sobrehumanos para igualar el tanteo; pero la defensa española, llena de aciertos, consigue que la victoria del Madrid se mantenga hasta el final del partido

Es imposible describir la decepción del público ante nuestro triunfo. Debía creerse que el Madrid sería vencido con relativa facilidad. Nuestros jugadores han realizado un partido espléndido. Todas las líneas bien cohesionadas y en todas las líneas el entusiasmo y la decisión. Es, desde luego, la mejor actuación del Madrid en su ya larga expedición.

Hay que citar como destacados, sin embargo, a los siguientes jugadores: Regueiro, Zamora, Hilario, Olivares y Bonet. La Ambrosiana no desarrolló el juego que por lo visto esperaban sus partidarios. Descollaron Scarone, Demaría, Meazza y Pietrolani”. 

Al día siguiente, la prensa italiana elogió la actuación madridista y, por ejemplo, en ‘La Gazzetta dello Sport’, se pudo leer que “el triunfo fue para los españoles que suplieron las bellezas de un verdadero juego con el brío de la iniciativa personal y con la velocidad y el valor de algunos de sus hombres. Hay que citar al trío defensivo (Zamora, Quesada, Quincoces), al medio Prats y al atacante Regueiro. Como técnica, lo españoles se han mostrado admirables en el arte de embotellar y frenar el ímpetu ofensivo de la Ambrosiana en sus momentos de mayor presión”.

La prensa italiana elogió la actuación madridista. en ‘La Gazzetta dello Sport’, se pudo leer: “el triunfo fue para los españoles que suplieron las bellezas de un verdadero juego con el brío de la iniciativa personal y con la velocidad y el valor de algunos de sus hombres”

El día 9 de septiembre la expedición madridista llegó a Barcelona en el barco “Giulio Cesare”. Muy satisfechos y sin incidencias, varios miembros de la expedición charlaron con ‘Mundo Deportivo’. De este modo, Zamora dijo que “todos bien y muy contentos por los resultados que hemos obtenido. Fue bastante difícil por el desentreno de la mayoría. Jugué muy a gusto en Milán, porque los italianos están en la creencia de que yo soy la providencia del equipo nacional; vencimos bien, a pesar de que tenían en sus filas a Meazza, Scarone y Demaría”. Y Quincoces declaró sobre la excursión: “bonita y bastante favorable; me entendí a la perfección con Quesada”. Por su parte, el técnico Hertzka habló para ‘Heraldo de Madrid’ al llegar en tren desde Barcelona y comentó que la excursión fue “magnífica desde todos los puntos de vista. Cordialidad entre nosotros. Cordialidad de Centroeuropa para nosotros. Hemos sido agasajadísimos en todas partes”. Respecto al choque en Milán, apuntó que “fue durísimo. Toda Italia tenía puesto sus ojos: allí estaban, en la tribuna presidencial, los hijos del ‘Duce’, con un representante de Mussolini. Saludamos… y ganamos”. Además aseguró que esperaba a Luis Regueiro puesto que “es el único que falta por firmar”. Luis Marín no convenció.

El día 13 además se confirmó que el Madrid F.C. recibiría vía postal una hermosa copa de plata al ser el mejor equipo del trío Ambrosiana-Madrid-Wac Viena. Y es que los italianos vencieron a los austriacos por 7-4 y de esta forma el trofeo viajó a la capital española.

El “estado de necesidad” es aquella situación que ampara a quien, en circunstancias de necesidad, para evitar un mal propio o ajeno, debe causar otro mal, siempre que este no sea mayor que el que trata de evitar. Esto que les acabo de contar es un concepto conocido entre los que nos dedicamos al mundo del derecho, y hoy vengo a hacerles una versión adaptada del mismo a la situación del Real Madrid, de todo el Real Madrid, entendido este como entidad más allá de un club deportivo. Por todos es sabido, y así lo conté ya para “La Galerna” en un artículo titulado “Bocados de realidad”, que la situación económica actual impide abordar fichajes, o aquellos que podríamos considerar necesarios/imprescindibles para reformar o fortalecer las diferentes secciones deportivas del club, salvo que detrás de ti tengas un jeque, seas sociedad anónima, o entidad similar. Y el Real Madrid no se encuentra en ninguno de los supuestos antedichos, así que habrá que apechugar la situación tal y como ha venido.

Al parecer, la gestión económica hasta la fecha ha sido impecable, y ello nos permite de momento sobrevivir con dignidad

Al parecer, la gestión económica hasta la fecha ha sido impecable, y ello nos permite de momento sobrevivir con dignidad a la situación que nos desborda, gestión que mirando a clubes de nuestro entorno no ha sido tan modélica y sus nubarrones son de un negro tal que impide atisbar el menor rayo de luz entre ellos. La cuestión relevante es que, por mantener y garantizar la supervivencia del club tal y como es a día de hoy, hay un impedimento económico para realizar fichajes. Y si no fichajes en general, ni siquiera esos que se han venido considerando “estratégicos”, jóvenes que despuntaban y por los que se hacía una inversión hoy para evitar pagar cantidades inaccesibles en el futuro y poder asegurarnos así el nivel competitivo que se le exige al Real Madrid, ¿esto supone una merma en el equipo? Pues depende del prisma con el que lo miremos, como con todo. Supone que esos veranos en los que Florentino Pérez se sacaba de la chistera incorporaciones que hacían correr tinta por los periódicos y presentaciones multitudinarias en el Bernabéu han tocado a su fin, pero también supone una ventaja.

Allá por 1.995, el Tribunal de Justicia de la Unión Europea, dictó una sentencia por la que se consideraban ilegales los cupos de extranjeros cuando se aplicaran a ciudadanos de la Unión Europea. Fue la conocida como “Ley Bosman”, y a partir de ahí el fútbol cambió. Con la sentencia sobre el caso Bosman es probable que nunca se hubiera producido el fenómeno de “La Quinta del Buitre”, época en la que el cupo de extranjeros se limitaba a dos y los clubes debían recurrir tanto al producto nacional como a la cantera. Y aquí es donde aparece la ventaja de la que les he escrito unas líneas más arriba.

Con la sentencia sobre el caso Bosman es probable que nunca se hubiera producido el fenómeno de “La Quinta del Buitre”

Este pasado mes de agosto, el Real Madrid juvenil, dirigido por Raúl (D. Raúl González Blanco, ya saben) conquistó la UEFA Youth League, una especie de Champions League para jovenzuelos, por lo que igual haciendo de la necesidad virtud, se podría, se debería mirar a esa camada de jóvenes antes de poner los ojos en prometedores talentos foráneos. Y les hablo, por ejemplo de jugadores como Upamecano o Camavinga, que sin duda serán magníficos futbolistas pero que sólo se diferencian de los que ya tenemos aquí en que aquellos acumulan minutos de calidad en sus clubes mientras los nuestros se curten en campos de Segunda B. Y otra diferencia, esta más que notable, es que a los que vengan no hay que explicarles qué significa jugar en el Real Madrid porque lo llevan mamando años ya. Así, ante esta plaga de lesiones, en vez de recurrir a jugadores de la primera plantilla, que al parecer desean salir o cuyo rendimiento o actitud ya no es el adecuado, se podría recurrir perfectamente a Pablo Ramón o a Chust para el centro de la defensa, a Miguel Gutiérrez para el lateral izquierdo, a Antonio Blanco en el centro del campo o a Latasa en la delantera. No sabemos si alguno de ellos está a la altura de los Camavingas y Upamecanos del momento porque no juegan en el primer equipo, pero lo que sí sabemos es que los tiempos no están para experimentos con los Militao y Jovic de turno, por lo que estos chicos nuestros, el futuro del Real Madrid, deberían ser algo más que monedas de cambio en cesiones, relleno en alguna convocatoria o traspasos de bajo coste para cuadrar balances. Ellos ya han demostrado lo que pueden dar cuando han tenido la oportunidad, así que sería más que conveniente incorporarlos al ecosistema de la primera plantilla e ir haciéndolos jugar minutos, muchos minutos. Que igual alguno de ellos resulta que es mejor que cualquiera de los extranjeros que les he citado, más barato y, por supuesto, más madridista.

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