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En un comienzo en que la rigidez derivada de la tensión parecía agarrotar las piernas del más pintado, tiene gracia que el jugador más universalmente acusado de estar agarrotado per se (Lucas Vázquez) pusiera el más delicado y preciso centro en la cabeza de Benzema para que el francés abriera el marcador apenas transcurridos diez minutos. El Madrid ejerció en los ratos que rodearon el gol, antes y después, un dominio laxo, falto de verdadera inspiración, pero pleno de seguridad. Tocaban bien los de Zidane en el medio campo, con un Modric tan hiperactivo que hacía temer por la perdurabilidad de su esfuerzo en el choque y unos Rodrygo y Vinicius voluntariosos pero atascados. En el minuto 24 se produjo el clásico susto que se da cuando el Madrid se duerme a sí mismo con sus eternas posesiones y propicia un contragolpe del rival, inspirando además una pregunta más filosófica aún: ¿tiene sentido exponerse al contraataque rival cuando vas ganando, por mucho que el contraataque no se te dé bien a ti (porque no se nos da)?
Sin embargo, el partido estaba de cara, y pasada la media hora se internó Rodrygo para amagar con la infinita clase que posee y meter una rosca que volvió a cabecear Benzema con un remate calcado al del primer gol. 2-0. La jugada del estupendo Rodrygo recordó al Míchel de sus mejores tiempos, aquel Míchel que también percutió la banda contra aquel otro Gladbach en los tiempos en que el fútbol era raza tanto como era técnica y las pandemias sólo poblaban la serie B del ochenterismo.
De nuevo Rodrygo y Lucas V, que conformaron una fogosa banda derecha, combinaron para que el brasileño le pusiera el pase de la muerte a Modric, que la mandó al poste con la ayuda del portero porque todo era demasiado bonito para ser verdad, como lo era —demasiado bonito, y además en fuera de juego— el golazo por la escuadra que el croata se marcó poco después. No valió, pero constituyó una buena forma de enfilar el descanso tras una de las mejores primeras mitades en mucho tiempo.
El primer tercio del segundo tiempo se caracterizó por la misma línea de dominio virtuosista de los blancos con que había concluido el primero, y Kroos estuvo a punto de marcar, obligando a Sommer a volver a lucirse. El Gladbach lo intentaba pero el Madrid se replegaba bien cuando la perdía en sus ataques estáticos. Los blancos se gustaban y Rodrygo culminaba una excelente combinación colectiva lanzándola cerca de la cepa del poste pero por fuera. Los minutos caían y se asentaba la percepción de que esta vez la cara buena del Madrid ciclotímico era la única que íbamos a ver hoy. El nuevo paradón de Sommer a remate de Ramos, con Benzema estrellándola en el larguero a continuación, confirmó las sensaciones. El tercer poste de la noche, esta vez del descomunal Lucas, hizo suspirar a todos: la exhibición demandaba una goleada que la plasmara para la posteridad, pero nos tuvimos que conformar con el pase a Octavos y el inmejorable desempeño de nuestra escuadra. No es poco, considerando (admitámoslo ahora) el miedo que teníamos. Tras esta belleza de partido, hay dos preguntas: ¿no podemos jugar siempre “finales”? y ¿tenemos derecho a soñar?
Fotografías Getty Images.
La Inmaculada Concepción es la patrona de la infantería española porque un 8 de diciembre, el del año 1585, los cinco mil hombres del Tercio Viejo de Zamora se salvaron de la aniquilación gracias a un milagro atribuido a la Virgen: cercados en un islote del Mosa llamado Empel e instados a rendirse por la enorme flota holandesa que los rodeaba, un soldado encontró una tabla con una imagen de la Inmaculada Concepción. Tras algunos rezos y en vista de que bastos la pintaban, el personal se encomendó a lo incognoscible y lo incognoscible respondió. El viento del Mar del Norte heló el río. Los españoles pudieron salir sin ser notados y hacer una escabechina con los barcos rebeldes, cosa que inmortalizó el episodio e hizo a la Virgen patrona de España. Del Milagro de Empel salió también aquello de «Dios es español» que luego con los años, también en Flandes, repitió como un loco Alfredo Martínez, otrora periodista, locutando el gol de Alfonso a Yugoslavia en Brujas. Esas cosas perduran en el sustrato de la memoria colectiva, aunque nadie sepa bien de dónde vienen, como lo de «un tercio español no se rinde» que dicen que dijeron aquella noche a las amables propuestas de rendición de los holandeses: cinco siglos después, por las mismas fechas, Schuster empezó a rendirse antes de visitar el Camp Nou y Calderón, aunque fuera con la última vergüenza que le quedaba, tuvo que despedirlo. Porque el Madrid, al final, es el último tercio español que resta.
Cundió el desánimo tras la abyección cometida por el Madrid de Zidane en Kiev ante el Shakhtar, pero rápidamente, dos horas después, la providencia volvió a intervenir para darle una última bala, la de plata: Lukaku, santo súbito y muy lejos de Kiev, en una remota ciudad prusiana de nombre impronunciable, volvió a meter dentro al Madrid cuando ya estaba fuera, que diría Michael Corleone. Zidane, que ya jugando tenía mucho de pantera, ganó una vida extra reafirmando el sortilegio que le acompaña desde su raza. Cundió el desánimo hasta el punto de que no sólo parte de la afición, sino hasta el propio club, pareció caer de pronto en el Frankenstein poco utilitario que es la actual plantilla que maneja Zidane. De las perturbaciones isobáricas en las altas esferas de la corte dieron cuenta las voces habituales de las que, se sabe, beben agua potable. «Descontento» con Zidane, que empezó la noche del martes pasado «con las horas contadas» pero que a diferencia del condenado a muerte del relato de Victor Hugo, fue ganando tiempo con el paso de los días. Primero, tregua hasta Sevilla. Después, Borussia Mönchengladbach, estación final de trayecto. El banquillo del Madrid, la silla eléctrica del fútbol moderno, vuelve a calentarse al máximo.
Si un tercio español no se podía rendir, imagínense el Madrid, que no responde ante España, sino ante el mundo entero. El día en que se rinda el Madrid pasará como el día en que se caiga el Coliseo, se termina Occidente. Sobre todo, hay una cosa que el Consejo Áulico que gobierna el club no parece tener en cuenta, y es que no es sólo el Madrid lo que está en el alambre, sino el Madrid de Zidane. Es decir, si el club piensa tratar al mejor entrenador de la Historia moderna del club como a un Wanderlei Luxemburgo de la vida, cinco meses después de sudar sangre para ganar la tercera Liga en diez años (dos de esas tres son suyas), no estaría despidiendo a un entrenador, sino firmando el acta de defunción del propio florentinismo. Pues, ¿quién mejor que Zidane, jugador-entrenador, encarna la brillantez y la majestuosidad de la idea original con la que Florentino conquistó los corazones de los nuevos madridistas del nuevo siglo?
¿quién mejor que Zidane, jugador-entrenador, encarna la brillantez y la majestuosidad de la idea original con la que Florentino conquistó los corazones de los nuevos madridistas del nuevo siglo?
Los iconos no se pueden arrancar de las paredes de un templo sin perturbar las fuerzas soterradas que guían la Historia sin que nos demos cuenta. Sobre todo, lo que no se puede hacer con un icono es echarlo al fuego de la complacencia institucional. La plantilla de los ocho futbolistas del balón de oro, que, en un comunicado el Madrid restregó por la cara de Lopetegui para reprocharle los malos resultados, es el cúmulo de circunstancias a las que la dirección deportiva del Madrid post-Cristiano Ronaldo la ha abocado. Una plantilla que es segunda fila en Europa en este momento, que ni siquiera es la mejor de España y a la que, sin embargo, Zidane ha sacado un rendimiento notable desde marzo de 2019, cuando acudiera al rescate de su mentor a cuenta de su propio prestigio profesional, en el momento en el que el barco navegaba a la deriva por las malas decisiones de «la dirigencia», como dicen en Sudamérica. Rendimiento notable labrado con golpes de suerte tan redundantes que no queda más que volver a lo que decía Napoleón, a mí dadme generales con estrella.
Sin embargo, algunas informaciones dimanadas de las cumbres del Kilimanjaro, confidencias de cámara con que nos acostamos el martes y nos entretuvimos hasta el sábado, reflejaban que, para Florentino, presuntamente, la plantilla es excepcional. Por lo tanto, basta con un cambio de aires en el banquillo para que el Madrid compita al mismo nivel que Atlético, Bayern o Liverpool. Como si el costosísimo triunfo de Zidane en la Liga del Coronavirus, labrado con la paciencia del artesano que conoce el material que tiene entre sus manos, no hubiera sido readaptando las posibilidades de una plantilla concebida como apuesta extrema. A la que se le suman las lesiones, bucle infernal en el año del coronavirus con el agravante de Hazard, llamado a ser el jugador franquicia de esta nueva era.
Si el plan institucional tras la marcha de Cristiano fue exprimir a fondo a los jerarcas y confiar en la explosión del talento de numerosas promesas a medio hacer, entonces la «hoja de ruta» no puede estar sujeta a los vaivenes de la opinión pública. Florentino lleva ya veinte años de presidente, algo conoce el paño, la inmediatez, la urgencia esquizofrénica que domina la valoración de los resultados en este juego. Debería saber comportarse como algo mejor que ese Júpiter implacable que pasa los días meneando una maza encima de las cabezas de los pobres mortales. Por encima de todo, a lo que no puede estar sujeto ningún plan es a la distancia con la realidad por parte de sus gestores y rectores: si se reconoce que la audacia del mismo entraña la posibilidad muy real de no ganar nada en varios años, de jugar la Europa League o de hacer el ridículo, entonces el compromiso de la entidad con quien está al cargo de sacarle rendimiento a la plantilla debe ser total. Otra cosa es que para la «dirigencia» el equipo fuera top5 mundial y como tal debiera ser exigido. En esa disonancia cognitiva naufraga el «proyecto».
Lo peor es perder la fe en los milagros. Es una forma de renegar del Madrid, de lo que es el Madrid en su naturaleza esencial. Partiendo de la base de que la misma vida en la tierra es un milagro, la existencia de algo como el Real Madrid en un país como España es un milagro con doble tirabuzón. De hecho, el mismo Madrid del Zidane entrenador ha creado toda una mitología alrededor del azar y del destino, la profecía autocumplida que no sólo lanzó a menudo a sus propios jugadores a la conquista de imposibles, sino que se instaló en la mente de los rivales como una certeza aniquiladora. Estos cabrones acabarán haciéndolo. La naturaleza felina del Madrid de Zidane se ha agudizado incluso en su versión menor, la que vimos en la temporada 2019/2020 y en lo que llevamos de ésta. Ya no es el equipo metahistórico que tiraniza la posteridad sino algo distinto, doméstico, que sigue corriendo en paralelo a la trinchera como en la escena de 1917, salvándose de bombazos, tiros, gente huyendo despavorida en dirección contraria y levantándose siempre en el último instante. Pequeños milagros de Empel siguen empujando a un equipo especial entrenado por un tipo aún más especial que ha hecho leyenda de la confianza prerracional en lo que no se puede controlar, en lo que está más allá de la voluntad humana. Dos años después del cénit de Kiev, su Madrid se juega no caer en el nadir precisamente en otra final de la Copa de Europa, muy distinta esta vez. En Valdebebas, entre la inmensa soledad del páramo oscuro del extrarradio de Madrid, sin público, sin fe, pero conservando la sonrisa númida de Zidane como la tabla flamenca con la Inmaculada Concepción de los soldados en un islote de barro holandés.
Fotografías Getty Images.
Marcus Thuram y Alassane Pléa forman la exitosa y potente delantera gala del Borussia Mönchengladbach. Siete goles han metido entre los dos en Champions League. Cinco Pléa y un par Thuram, estos dos últimos contra el Real Madrid. El mediapunta Stind ha marcado, por su parte, dos tantos más, al igual que Bensebaini un gran lateral izquierdo que finalmente no podrá jugar el partido de hoy. Sin duda, una baja importante para los alemanes. Hofmann, Bondar, Elvedi y Embolo, con uno por cabeza, completan los 16 goles del Gladbach en Champions League.
Sin embargo, para que la pareja Thuram-Pléa brille es fundamental el fantástico trabajo y la calidad que atesora la nueva gran aparición del fútbol alemán: Florian Neuhaus, un mediocentro que destaca en todas las facetas del juego: distribución, defensa y último pase, así como un disparo que todavía no ha sacado a relucir en Champions League pero sí en el campeonato alemán. Mejor no ofrecerle ocasión de hacerlo. También destaca la vuelta de Zakaria, pivote que destaca por su despliegue físico y que ya es objeto del deseo de grandes equipos como Bayern y Manchester City, y Kramer, centrocampista que también formó parte de la rumorología para el Real Madrid de Ancelotti cuando se fichó a Lucas Silva.
El próximo rival del Real Madrid es séptimo en la Bundesliga. En el campeonato alemán ha metido 19 goles y ha recibo 16. Lleva dos derrotas (Dortmund y Leverkusen), cuatro empates (Unión Berlin, Wolfsburgo, Augsburgo y Friburgo) y cuatro victorias (Colonia, Mainz 05, RB Leipzig y Schalke 04). El Borussia Mönchengladbach se encuentra a 7 puntos del Bayern Munich, que es ya el actual líder con 23 puntos.
El fin de semana pasado el Gladbach jugó y empató 2-2 contra el Friburgo. El equipo jugó un 4-2-3-1 con Sommer en portería, un fijo en la alineación. En defensa, Lainer por derecha, Wendt de lateral izquierdo y en el centro de la zaga: Kramer y Ginter. El entrenador, Marco Rose, ha tenido que poner a Kramer en defensa tras los problemas que tiene por las bajas en esta zona del campo. A esto se suma la baja de Bensaibi en el lateral izquierdo por Covid. En el centro del campo ya dispone de un gran Zakaria y de la joven estrella alemana: Florian Neuhaus. Stindl, Wolf, Pléa y Embolo completaron la alineación. Marco Rose decidió dar descanso a Marcus Thuram, que salió en la segunda parte junto a Lázaro y Herrmann.
El equipo ha variado respecto al que empató 2-2 con el Real Madrid. El 27 de octubre al Gladbach no le hizo falta dominar el partido para crear ocasiones claras y marcar dos goles. Aun así, quizás por su inexperiencia, no remató a un Madrid que consiguió un valioso empate in extremis. Ese día el Borussia Mönchengladbach salió con Sommer bajo palos y en la retaguardia con Lainer, Bensebaini, Elvedi y Ginter. Ahora tiene muchos más problemas en defensa. En el centro del campo jugaron Kramer y Florian Neuhaus. Su figura Zakaria estaba lesionado. Stindl, Hofmann, y Thuram eran la línea atacante junto a Pléa.
Fundamentalmente la diferencia son los problemas en defensa por las bajas. Nico Elvedi está lesionado y Bensebaini aún no ha podido volver a jugar después de su positivo en el parón de seleccione, lo que da cuenta de cuál es el punto débil que debe atacar el Real Madrid. Además, es importante la baja de Hoffmann en el centro del campo, pero sin duda se compensará con la vuelta del corpulento suizo de ascendencia congolesa y sursudanesa, Denis Zakaria, un jugador importante para ellos.
Marcus Thuram es hijo de Lilian Thuram, ex central del Mónaco, Parma, Juventus y FC Barcelona. Marcus Thuram ha marcado esta temporada dos goles tanto en la Bundesliga alemana como en la Champions League. Un jugador de 23 años, que llegó al Gladbach procedente del Guingamp por 9 millones de euros y que está representado por Mino Raiola. El delantero destaca por su facilidad para encontrar el remate y por su buena definición, lo cual no le exime de dejarse caer por banda donde desborda gracias a su potencia. El jugador, que ya ha debutado con la selección de Francia, será uno de los jugadores que debe controlar especialmente bien la zaga madridista, sobre todo en las contras que montará el Gladbach.
Muy interesante también es otro delantero titular: Alasane Pléa. El goleador galo, de 27 años, llegó del Niza en 2018 por 18 millones de euros. Alassane Pléa lleva cinco goles en Champions League (3 contra el Shaktar y 2 contra el Inter) y cuatro asistencias. Además, en la Bundesliga ha marcado otros dos goles. Se trata de delantero habilidoso que no brilla solo por su capacidad goleadora sino también por su juego de asociación de espaldas, lo que supone un peligro para la zaga rival si consigue atraer a un central (ojo a Ramos) y conectar con un compañero aprovechando el espacio generado por el arrastre.
Siempre que oigo hablar de Borussia me acuerdo de aquella semifinal de 2013 en el Bernabéu. Yo estaba en Cádiz y tenía un compromiso. Me las arreglé para cenar en un sitio con televisión y recuerdo estar ausente, de la cena, por supuesto. El televisor estaba a mi derecha, de modo que tan sólo tenía que mover unos centímetros la cabeza hacia ese lado para ver el partido. Recuerdo la angustia del paso de los minutos, las ocasiones falladas. Higuaín, Özil…
Al final, cuando ya había perdido toda la esperanza y trataba de ahogar mi pena en cañas y tortillitas de camarones marcó de pronto Benzema. Y luego marcó Ramos. Faltaba un gol. Sólo un gol. Me levanté de la mesa varias veces, incapaz de contenerme ni de guardar las formas. Pero fue demasiado tarde. Borussia, la forma latinizada de Prusia, me trae a la memoria aquel momento, aunque sea otro Borussia, el Mönchengladbach, el que esta vez viene a Madrid en la Copa de Europa.
Es el fuego de la épica, quizá la única baza competitiva de este Madrid junto al orden táctico, mayormente defensivo
El caso es que vuelven los prusianos en circunstancias muy diferentes, aunque tanto o más urgentes. Lo del Bernabéu fue una comunión madridista sin precedentes, multitudinaria y tremenda. Y a lo de hoy, aparte del Bernabéu y del público, le falta el fuego. Aquel fuego que se veía en la noche de Chamartín. A mí me gustaría recuperarlo. No podemos verlo, pero sí tratar de sentirlo. Es el fuego de la épica, quizá la única baza competitiva de este Madrid junto al orden táctico, mayormente defensivo.
Este Madrid debe encender el fuego y conservarlo. Y soñar con el gol, que nunca antes fue tanto sueño, como la vida de Calderón. Este Madrid necesita ser libre, sentirse libre. Guardar el fuego, cuidarlo y sacarlo a pasear íntimamente por esos campos vacíos. Este Madrid no cuenta con sus elementos, pero al mismo tiempo sí, es extraño. Como si le faltara la argamasa para juntarlos y que funcionen juntos. Es un Madrid pobre. Como sopa, como gachas. Pillado en mitad de un viaje, alejado de su casa y de su destino.
Es un Madrid de Odisea y Zidane es su Ulises, como para privarle a la epopeya de su nombre. Un Madrid mochilero. Uno mete la cuchara y luego deja caer el contenido de nuevo en el plato y ve derramarse el líquido y entre medias va cayendo un Benzema y un Ramos y un Vinícius como trozos, como fideos insuficientes. Pero es comida y está caliente y de las sopas y del hambre y de la necesidad han surgido siempre grandes hombres y grandes triunfos.
Vuelven los prusianos y es el único momento para comenzar a ejecutar la austeridad eficiente que les permita seguir viviendo
Es esta una épica de bote, nunca mejor dicho, pero épica, a fin de cuentas. ¿No es de bote todo desde que se juega y se vive en pandemia? ¿No parece todo enlatado, nada fresco? Pues la épica también. Es la pandépica. Hoy hasta el fuego y el eco tienen que ser precocinados. Y este Madrid debe llevarlos consigo. No olvidarse de ellos nunca antes de salir al campo. Tocarse los bolsillos: llaves, cartera, tabaco, fuego y eco. Y a luchar. Y a hacer cuentas.
A aprender a contar porque le falta el dinero. A aprender a no malgastarlo. A no malgastar las fuerzas. A ahorrar. A sacar de aquí y de allá para sobrevivir, para ganar. Sin adornos. Con el destello contenido y la eficiencia del funcionario que solo tiene un traje para ir a trabajar. Hoy vuelven los prusianos y es buen momento, es el único momento, para comenzar a ejecutar la austeridad eficiente que les permita seguir viviendo. No hay otra. Hoy es un día como aquel de 2013 aunque no lo parezca de ningún modo.
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Buenos días. Esta noche se juega tanto el Real Madrid como muy pocas otras noches, y eso que no hay equipo que se la juegue tan de continuo como el blanco. La posibilidad de caer en fase de grupos de Champions está ahí, aunque ninguno queramos pensarlo siquiera. Se trata de una Final, una Finalísima anticipada o anticipadísima, como con acierto señaló Casemiro en una rueda de prensa ejemplar salvo en el detalle de entrar a responder las preguntas más cenizas de una prensa catastrofista que parece estar deseando que el Madrid se pegue un costalazo histórico. (¿Parece?). Entrar a comentar ahora un escenario cuasi apocalíptico que a esta hora por fortuna es solo hipotético no ayuda desde el punto de vista de la moral ni del de la superstición.
Las portadas del día le confieren un espacio sorprendentemente menor al partido de esta noche ante el Gladbach. Bien es cierto que el nuevo sopapo del Barça de Messi, esta vez ante su némesis (el inconmensurable Cristiano, a quien se echa inevitablemente de menos), es en sí mismo un argumento de primer nivel. Tanto Marca como la prensa cataculé lo convierten en el asunto principal del día, y lo cierto es que la humillación dio para ello.
Como veremos a continuación, Sport y Mundo Deportivo afrontan el papelón desde la óptica del fracaso culé, pero Marca prefiere poner el foco en Cristiano, cosa que el portugués, por supuesto, merece con creces. Como comentábamos en esta misma sección ayer, ahora que Cristiano no viste de blanco parece recabar al fin los aplausos que tanto se le escatimaron cuando defendía los colores del Madrid. Acaba de superar el registro de los 750 goles en su carrera profesional, algo imposible pero que está ahí, un récord sin parangón. De esos 750, 450 los anotó con la blanca. Sigue siendo lo más grande que han visto los ojos de quienes no vimos jugar a Di Stéfano, y es imposible dejar de quererle. Algún día volverá al club, no sabemos en condición de qué, y el mundo volverá a girar sobre su eje con normalidad, porque Cristiano Ronaldo es el Real Madrid.
No vamos a hacer sangre con el Barça cuando a partir de las nueve el Madrid se juega algo mucho más grave que la posibilidad de quedar segundo de grupo, que es en lo que, cuantitativamente, consiste el nuevo batacazo blaugrana. Pero no podemos menos que esbozar una somera sonrisa ante el desastre de juego y motivación que derrochó el eterno (?) rival en el Camp Nou, justo cuando más le convenía dar un golpe encima de la mesa. Sport salva a Messi del “calvario” y es verdad que el argentino, tocado en su amor propio al ver cómo el de Madeira le arrebataba en su propia casa el título simbólico de GOAT, al menos lo intentó, pero el grado de desconexión general que manifiesta con su equipo, en líneas generales, constituye el apéndice perfecto del burofax. Veteranos desangelados y fuera de forma, jóvenes más verdes e ingenuos que una película del destape español de los setenta, dirección nula por parte de un Koeman sobrepasado que solo sabe escurrir el bulto regañando a los suyos... En Liga flirtea con el descenso (bien es cierto que con dos partidos menos) y en Champions le espera con alta probabilidad un coco de gran magnitud en Octavos. Hay que reconocer que cambiaríamos su situación por la nuestra en esta última competición: ojalá hoy solo nos jugáramos el quedar primeros o segundos de grupo. Pero el varapalo anímico que encierra el modo en que han perdido un lugar en el bombo bueno, ejecutados además por un enemigo natural como Cristiano, va a afectar indudablemente a un equipo ya de por sí aquejado de falta de espíritu guerrero, de manera proverbial.
As desdeña todo esto en beneficio de una causa mayor, como es la de la lucha contra el racismo, a resultas del incidente acontecido en el partido entre PSG y Basaksehir. Aunque tenemos nuestras dudas sobre la voluntad peyorativa del término usado por el cuarto árbitro para referirse al segundo entrenador de los turcos (término que en rumano no parece tener la connotación xenófoba que posee en inglés), nos parece que todo cuidado es poco en la batalla contra la lacra del desprecio por razón de raza, sexo o religión en el mundo del fútbol.
Y poco más, amigos. Esta noche debemos estar con los sentidos prestos para la lucha y el corazón bombeando la sangre que nos impulse a la meta. Hará falta mucha. Es un partido para hombres, y pese a la errática trayectoria de este año podemos confiar en que los once hombres que Zidane disponga sobre el campo, más los que después puedan disputar algunos minutos, nos llevarán a la siguiente ronda.
Hala Madrid.
Ayer tuve un sueño terrible. Soñé que me enfrentaba al campeón mundial de ajedrez, Magnus Carlsen, en la partida definitiva de un importante torneo internacional. Yo jugaba con las piezas blancas, por supuesto. Iniciamos la partida con un clásico gambito de dama y las piezas de ambos fueron desarrollándose y adquiriendo posiciones de manera lógica y normal. Al llegar al juego medio, mis piezas blancas estaban francamente mejor situadas, y sus movimientos eran hábiles y ligeros, desbordando calidad y peligro en cualquier zona del tablero. El semblante de Carlsen era de pura concentración y atisbé una creciente preocupación en su rostro cada vez que alguna de mis piezas se desplazaba.
Las blancas iban acorralando al rey negro, atizando aquí y allá, obligando a sus huestes a retroceder una y otra vez de sus tímidos ataques, ante la solidez de mi defensa blanca y la constante amenaza de mis piezas nobles. La inquietud e intranquilidad del campeón noruego eran tales, que intuí que iba a abandonar la partida en cualquier momento, proclamándome yo en ese momento como gran maestro de nivel mundial.
Pero entonces todo empezó a fallar.
Mis piezas blancas empezaron a mostrar un agotamiento y un cansancio de lo más preocupante. Los alfiles ya no tenían esa alegría de movimientos. Les costaba una eternidad llegar de un extremo a otro de cualquier diagonal. Las torres se desplazaban pesada y lentamente sobre el tablero. Los caballos resoplaban con pesar y dificultad; y si tenían que saltar por encima de alguna pieza, lo hacían torpemente y con escasa elevación, golpeando en ocasiones con sus cascos las cabezas de los contrarios, lo cual era un serio motivo de amonestación por parte del árbitro de la partida. En cuanto a los peones, el más espabilado de ellos parecía no pasar de oficial de tercera. Y mientras tanto, la reina aparentaba estar más preocupada en que no se le cayese la corona al tablero entre todo aquél jaleo.
Magnus Carlsen advirtió rápidamente la debilidad de las blancas y comenzó una serie de veloces y peligrosísimos contraataques. Aprovechando que sus piezas eran negras, utilizó su velocidad explosiva y su potencia física para infiltrarse entre la desbaratada defensa blanca y hacer estragos entre sus miembros, que iban cayendo uno a uno en una auténtica masacre.
Ya estaba el rey totalmente acorralado y a escasos pasos de un jaque mate final, cual Luis XVI ante la angustiosa guillotina, cuando me desperté.
Lo hice incorporándome bruscamente y entre fríos sudores.
- Tranquilo -me dije- Solo ha sido una pesadilla...
Y en eso, mi vista se posó en el póster del Real Madrid que adorna el dormitorio. Y volví a revivir el inquietante sueño, como si aquél póster actuase como un catalizador para volver a hacerlo...
¿Solo una pesadilla...?
Observé una a una las caras de aquellos jugadores y les increpé mentalmente: vosotros sois las piezas fundamentales del Gran Maestro del fútbol mundial. No podéis dejaros acorralar tan fácilmente. Tenéis que recuperar posiciones de poder y demostrar quienes sois y a quién representáis. Y tú, entrenador, deberás plantear nuevas aperturas; nuevas estrategias que vuelvan a llevarte a la victoria.
Y dicho esto mentalmente, me volví a recostar envolviéndome en las sábanas y dispuesto a no levantarme hasta que se haya cumplido la cosa.
En la rueda de prensa previa al partido contra el Gladbach (tan definitivo para la suerte de este Madrid bipolar como por eso mismo extremadamente inquietante), Casemiro ha estado muy bien y muy mal. Muy bien por mostrar públicamente su apoyo a Zidane (“como el de toda la plantilla”), por recordarnos las dificilísimas circunstancias que entre lesiones, patrones y Covid asolan al equipo y por calificar el partido como “final”, así como por apuntar que, como tal y de acuerdo a su leyenda, el Madrid no la jugará sino que la ganará.
Esto último, sin embargo, se contradice con el hecho de que haya accedido a hablar de la posibilidad de palmar y deslizarnos a los ignominiosos terrenos de la Europa League. Si es una final y por tanto hay que ganarla, ¿a qué viene mencionar siquiera la opción contraria? Es verdad que Casemiro fue sometido a un acoso y derribo de interpelaciones cenizas que habrían hecho sucumbir al mártir más aguerrido. Sin embargo, aun existiendo ese atenuante, habría sido exigible un corte drástico, un fundido en negro, un tronco va. O muchos de ellos, en realidad, dada la insistencia de los redactores por regodearse en los vericuetos de la fatalidad. “Señores, de eso no hablo porque no va a pasar, no insistan” habría sido la única réplica aceptable.
El Madrid se la juega en la última jornada de la fase de grupos, y aunque hay una proverbial tendencia blanca a dejarse engatusar por las mieles del vacío (Goteborg es el primer escenario que viene a la mente, ojalá no precediendo otros ámbitos igual de gélidos), siempre hemos salido indemnes de estos bailes con el oprobio. No estarán Ødegaard ni Jovic -este último fiel a su desconcertante tendencia a encadenar falsas amenazas de Covid con lesiones y con Covids auténticos-, pero la recuperación de Ramos y Carvajal plantea la posibilidad de poner sobre el césped algo muy parecido al once de gala, donde yo personalmente espero no falte el hombre que mayor finura e instinto ante el gol parece desprender de toda la plantilla. Se llama Rodrygo, cumple pronto 20 años y es el máximo goleador blanco en la competición junto a Benzema. Es su noche.
I read the news today, oh boy. Así comienzan muchos días y también A day in the life, obra maestra de Lennon que cierra el Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band, en cuya icónica portada no aparecían ni Cristiano Ronaldo ni Messi, lo más seguro porque todavía no habían nacido, aunque este es un extremo aún sin confirmar. Tras leer las noticias de hoy, como escribía antes, observo que giran en torno al reencuentro de Cristiano con Messi en el partido de esta noche de Champions League entre Barcelona y Juventus. Una suerte de duelo crepuscular entre un Ronaldo que mantiene su capacidad goleadora a pesar del DNI —si es que Cristiano tiene DNI, extremo este también sin confirmar— y un Messi que con los años y los sinsabores del entorno se ha aficionado a pasear, hábito muy sano para la salud cardiovascular, todo sea dicho, pero poco práctico para seguir marcando goles, aunque sus ingresos no vayan asociados al rendimiento, por suerte para el rosarino, que es una especie de trabajador autónomo al revés.
La casualidad ha querido que este reencuentro se produzca en el cuadragésimo aniversario del asesinato de John Lennon. Lo único bueno que tiene morir joven es que te da menos tiempo a estropear lo bueno que hayas hecho y que tus acreedores se quedan con un palmo de narices, extremo este último sí confirmado.
Cristiano siempre ha sido más Lennon que Messi. Ronaldo es más contestatario e irreverente, muestra sus sentimientos, frustraciones y alegrías. No oculta sus defectos y es una oda al éxito muy trabajado sobre la imperfección humana. Messi es un excelente futbolista, de los mejores de la historia, sin duda, pero no es nada Lennon, sino más bien un ser humano similar a una tortuga con un punzón que esconde la cabeza cuando se asusta, pero apuñala sin hablar a quien no quiere cerca.
Cristiano es capaz de componer Help!, todo un golazo alegre que en el fondo es una petición desesperada de ayuda de alguien que a ojos del mundo lo tiene todo, pero que por dentro está deshecho. Cristiano puede interpretar Revolution cuando el partido se atasca y ganarlo él solo con un par de zurriagazos por la escuadra. Cristiano canta I feel fine cuando está en racha y el público no le pita, porque Cristiano, al igual que Lennon, no lleva bien las críticas y se rebela contra las inyustisias.
Lo único bueno que tiene morir joven es que te da menos tiempo a estropear lo bueno que hayas hecho y que tus acreedores se quedan con un palmo de narices
Para Cristiano, Happiness is a warm gun, la felicidad pasa por el resto humeante que desprende su bota —o cabeza— tras los disparos que terminan el gol. Para Messi no sabemos qué es, porque parece un LP precintado que contiene un vinilo sin surcos. Indescifrable.
Antes de coger un Ticket to ride para marchar a la Juventus, la última composición de Cristiano para el Real Madrid fue la Decimotercera, del mismo modo que Lennon se despidió de los Beatles cantando Come together, right now, over me —lo imaginamos con gesto exhortativo al estilo de Ronaldo hacia el Bernabéu— para el último disco que grabaron los de Liverpool (aunque no el último en publicarse). Era el Abbey Road, en el que Lennon cruzaba el paso de cebra el primero y vestido de blanco, metáfora perfecta de lo que ha hecho siempre el Real Madrid.
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Buenos días. ¿Recordáis cuando Messi era indiscutiblemente no ya el mejor jugador del momento sino el de la Historia también, y Cristiano era poco menos que un fantoche pretencioso que infructuosamente trataba de hacerle sombra? Cosas así se deslizaban continuamente desde los medios, no solo desde los medios cataculés sino desde la prensa capitalina también, y se dejaban caer con la rotundidad de la que suelen revestirse los dogmas para reforzarse. Una idea dudosa que aspira a ser verdad revelada tiene que ponerse muy seria y poner mucha cara de eso precisamente, de ser verdad. Y con esa cara se repetía hasta la extenuación que Cristiano era un buen rematador, sí; un buen goleador, de acuerdo; pero bajo ningún concepto alguien cuya grandeza pudiera compararse ni por asomo a la del astro rosarino.
Mozart y Salieri, ¿lo recordáis? El paralelismo se usó chuscamente y hasta la náusea. Messi era el gran genio cuya inmensidad resultaba inalcanzable para su némesis, que rumiaba por las esquinas su rabia y su inquina teñida de envidia. Así se pintaba el panorama.
Cuando Cristiano vestía de blanco, amigos, no era generalmente considerado por los medios como un rival a la altura de Messi. Tuvo que remontar un 4-1 en Balones de Oro y llegar a igualarle para que se le considerase globalmente como un adversario a la altura del argentino, y ni siquiera entonces hubo consenso respecto a que lo fuese. ¿Será quizás por la razón incluida al comienzo de este párrafo, es decir, precisamente porque vestía de blanco? Si nos atenemos a las primeras planas que se le dedican hoy, cuando ya no viste de blanco sino de blanquinegro, habrá que concluir algo parecido.
Ahora sí que se les trata de igual a igual. Ahora sí que hay consenso. Cristiano está lejos del Bernabéu, y agigantar su figura contribuye incluso (o así se quiere hacer ver) a desgastar la del Real Madrid, que lo vendió. Cristiano está ya a salvo del papanatismo filoculé que le trataba con desdén para poder encumbrar a Messi, aquel mohín de nuevo rico con que las filas problaugranas negaban el pan y la sal al portugués en parte por su carácter incomprendido, pero sobre todo porque era la respuesta madridista a Messi, y como tal, por definición, tenía que fracasar.
Todo ha cambiado. Cristiano vs. Messi, el duelo que esta noche espera al planeta Champions es, paradójicamente, porque mira que lo hemos visto veces, el nuevo gran duelo, y es nuevo porque solo ahora se reconoce realmente la legitimidad del de Madeira para mirar a la cara a su rival.
Incluso la cuenta oficial del Barça ha elevado a Cristiano hacia las alturas de Messi con un tuit que incluye un dibujo ilustrativo del encuentro en la cumbre. Es verdad que hay detalles que dejan claro, a poca atención que el espectador ponga, que Messi es supuestamente superior (sobre todo el acrónimo GOAT en la ventana de su lado), pero Cristiano es por fin tomado como un rival capaz de hacer siquiera una mínima sombra al shequetito. Este tuit habría sido impensable con Cristiano aún en el Madrid. Los valors no les habrían dado para tanto.
Pero hay otra reflexión más: este tuit jamás habría sido posible con Messi en la cresta de la ola. Habría sido tomado como un insulto para el argentino. El detalle revela también un principio de desafección hacia la vieja estrella, que ya enfila el camino de salida y a quien Sport, quizá intencionadamente, trae hoy a su portada en una foto que no le hace excesivo favor.
Pasad un buen día.
Dicen que las sociedades modernas —aquellas que mantienen una senda de prosperidad y crecimiento ascendente— tienen en una clase medida dinámica, potente y pujante la clave del marco positivo en el que se mueven. Según esa teoría, la clase media es, por tanto, motor y garante para seguir avanzando por la senda del crecimiento, algo que, extrapolado al fútbol, es sinónimo de competir bien, y en el caso del Real Madrid, de mantenerse en la pugna por ganar títulos.
Durante la primera etapa de Florentino Pérez en la presidencia del Real Madrid, hizo fortuna un lema que terminó volviéndose en contra del presidente y del propio Club: ”El Madrid de los zidanes y pavones”. Lo que en principio fue una feliz idea de marketing para valorar una filosofía de estrellas y jóvenes promesas que bien maridadas marcaría una época, terminó convirtiéndose en un arma arrojadiza ante los malos resultados y el desmoronamiento deportivo que padeció después el equipo.
Hace apenas tres temporadas, el Madrid conquistó Liga y Copa de Europa amparado en los goles de Cristiano Ronaldo y el empuje de un buen abanico de estrellas (Modric, Kroos, Benzema, Ramos, James, Marcelo, Bale…), pero también apoyado en una clase media exuberante, con jugadores que llegaban pisando fuerte y con ganas de subir un escalón como Morata, Isco, Carvajal, Varane, Casemiro, Nacho, Kovacevic o Lucas Vázquez, amén de la aportación de jovencísimos futbolistas como Asensio.
Lo que parecía un cambio de estrategia que daba sus frutos deportivos de manera contundente se fue deshaciendo casi de manera natural. Salieron del club estrellas y jugadores de la clase media, además de que muchos que formaban parte de este segmento han ido sumando años, batallas y cicatrices, y su rendimiento ya no es el mismo que el de entonces. En ese momento, se apostó por una política de futuro fichando a jugadores muy jóvenes con mucha calidad, pero aún por hacerse en el fútbol español.
Esta temporada sin fichajes, con el estadio en obras y jugando en el Alfredo Di Stéfano, el fantasma de los “zidanes y pavones”, ha renacido con más fuerza que nunca. El club vuelve a apostar por contratar solo grandes estrellas.
Es necesario contar con una clase media potente que dé cobertura a las grandes estrellas y arrope a los jóvenes talentos en su proceso de maduración
En el punto de mira hay futbolistas como Mbappé o Haaland que, de llegar al club, darían un rendimiento sobresaliente, de eso no hay duda, pero para seguir compitiendo por ganar todo —a no ser que desde el club hayan decidido tomarse un par de temporadas de descanso en esa faceta y no hayan informado a la opinión pública (modo ironía)— es necesario contar con una clase media potente que dé cobertura a las grandes estrellas y arrope a los jóvenes talentos en su proceso de maduración.
Ahora mismo, la plantilla carece de jugadores desequilibrantes (Hazard debería asumir ese rol si se lo permiten las lesiones y las patadas de los rivales) que marquen la diferencia. Tiene una clase media luchadora en algunos casos (Lucas Vázquez, Carvajal, Nacho…) y adormecida en otros, y un plantel de jóvenes aún por graduarse. El resultado no es otro que un grupo descompensado y con pocos recursos que, por el momento, no cuaja.
Hay en el mercado nacional e internacional futbolistas con experiencia curtidos en grandes ligas con calidad para jugar en el Madrid, pero sin la vitola de grandes estrellas y con capacidad para aceptar un rol protagonista unas veces y secundario en otras. No haber prestado atención a ese segmento de jugadores para garantizar una transición ordenada y competitiva en la era post-Cristiano y pre nuevo estadio, es un error que el club y el prestigio del Madrid está pagando. ¿Está el Real Madrid aún a tiempo de solucionar este problema? Ahí queda el guante.
Fotografías Getty Images.
