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Sergio Ramos ya es del PSG. Firmó su contrato y fue presentado como nuevo jugador del club parisino. Su vínculo se extenderá dos años, la primera premisa que el central español puso sobre la mesa a la hora de renovar con el Real Madrid. Su salario anual rondará los 10 millones de euros, algo menos de lo que le ofrecía Florentino Pérez para continuar en el club blanco, aunque esta carencia será debidamente compensada con la prima de fichaje que cobrará Ramos al llegar como agente libre y totalmente gratis.
El excapitán blanco expresó en su presentación que se sentía muy orgulloso del paso que había dado y que había recalado en el club adecuado para seguir soñando. Y, a mi modo de ver, lleva razón. En primer lugar porque es de los pocos clubes de élite, con opciones reales de ganar la Champions, que le ofrecían los dos años de contrato que exigía y, además, podía hacerlo llegando a las cifras que Ramos pretendía. Una vez resuelto el conflicto contractual, también parece el lugar indicado para que un central de 35 años y con lesiones importantes recientes pueda continuar su carrera. El PSG colma sus aspiraciones deportivas y, además, la liga francesa no es tan exigente como la española o la inglesa y el defensa podrá recuperar su nivel sin forzar demasiado.
Otro factor a tener en cuenta es, sin duda, la gran profundidad de plantilla con la que va a contar Pochettino, hombre clave en la llegada del camero a París. Esto permitirá al entrenador argentino dosificar al central sevillano para que esté totalmente apto cuando llegue la Champions, objetivo número uno del equipo presidido por Al-Khelaïfi y donde Ramos podrá aportar su experiencia en la competición europea, punto débil de los parisinos cuando llegan las eliminatorias. Sin duda, la presencia en el terreno de juego tanto de Neymar como del camero dotará al equipo del gen ganador necesario para levantar la ‘Orejona’.
No solo ha llegado Sergio Ramos al PSG, el club francés también ha acometido los fichajes de Achraf y Wijnaldum, dos nombres que prometen ser muy importantes esta temporada y en el futuro del club. De hecho, desde Francia ya apuntan a que Pochettino podría incluso cambiar el sistema de juego gracias a estas incorporaciones. Quizá, la opción más plausible es jugar con tres centrales aprovechando la calidad de Ramos y Marquinhos y el gran desempeño de Kimpembe durante la última temporada. Los carriles quedarían muy bien cubiertos con Bernat por izquierda y Achraf en la banda diestra. Del centro del campo y de la delantera no hace falta hacer ningún tipo de comentario, más allá de que —esperemos — Pochettino no pueda contar con Mbappé a partir de septiembre.
Por tanto, todo hace indicar que esta nueva etapa que se abre en la vida de Sergio Ramos será exitosa tanto en lo personal como en lo profesional. El sevillano, además, podrá demostrarle a Luis Enrique que sigue exhibiendo el nivel necesario para volver a la selección española. Recordemos que solo está a cinco partidos de batir el récord mundial de internacionalidades. Que te vaya bonito y suerte, capitán.
Fotografías Imago.
Buenos días. Ahí lo tenéis. Se hace raro. Se hace muy raro. No por verle con la camiseta del PSG, que también, sino por verle con cualquier otra que no sea la del Real Madrid. Todos sabemos que Sergio Ramos es el Real Madrid. ¿Cómo diantre puede el Real Madrid llevar la camiseta del Paris Saint Germain? ¿Esto es lo que había al otro lado de la nueva normalidad? ¿La contradicción encarnada? ¿Lo imposible hecho tatuaje?
Lo que ha pasado tenía que pasar. Estaba escrito. El divorcio estaba en el camino de Sergio y en el del Real Madrid. Al menos lo estaba desde el momento en que el camero, mal aconsejado (o a lo mejor ha llegado el momento de resolver que sus consejeros estaban hechos a su imagen y semejanza), regateó al Real Madrid con añagazas y con órdagos frágiles. Alma de cántaro, pero si tú eres el Real Madrid (eres, sí: no eras). ¿Echarte un órdago a ti mismo? Se confió en el pulso hasta última hora, sin reparar en que en este caso sería él, sería Sergio, el arrollado por el minuto 92:48.
Tenía que pasar porque él quiso que pasara. Afrontemos además que la situación financiera es delicada y que llegó un momento, tal vez, en que el club empezó a valorar el lado bueno de su renuencia a renovar, pues así liberaba la ficha más alta de la plantilla. Eso tampoco lo valoró el entorno de Sergio, es decir, Sergio: que cada minuto que pasaba sin renovar jugaba a favor del aprovechamiento de ese lastre suelto. Pudo cerrarlo y no quiso, pudo hacer valer quién es y qué representa para que las consideraciones de economía de guerra (y de edad en el DNI) se le sometieran. No lo hizo, o no lo hizo a tiempo. Esa es la historia.
Entendemos que se fuera a otro sitio, no te vas a quedar en la calle cuando tú mismo te has enseñado la puerta de salida. Pero Sergio, ¿tenía que ser el PSG? No sabemos cuánto te paga el jeque, aunque todo hace indicar que menos de lo que el Madrid te ofrecía. ¿Esto te ha valido la pena? PSG significa Pobre Sergio, Gente.
Ya que hablamos de gente, al menos queda el consuelo de ver la raza de Sergio al servicio del equipo del fútbol de eso, de la gente, ese fútbol que el pérfido Florentino trató de hurtar al pueblo con maniobras superligueras en la oscuridad. A través de esta firma, se devuelve a Ramos al pueblo, despojando de gloria a la pútrida aristocracia. Cuando algo te da pena, tienes que tirar de sarcasmo, amigos.
En crudo contraste con lo de Ramos, está lo de Nacho, a quien As dedica un mínimo espacio. Nacho ha dado el paso adelante allí donde el sevillano vaciló, enfermo de cálculo, pero este hecho no merece ni la mitad de la mitad de la mitad de espacio en el criterio del portadista de As. ¿Por qué? Porque la imagen de Sergio con la camiseta del PSG hace daño y la otra da gusto verla. Por eso. También porque Sergio Ramos es un jugador más reconocido que el de Alcalá, claro, y su destino es objetivamente más noticia que la continuidad de Nacho, no lo negamos. Pero no es difícil incluir también en la ecuación un afán prematuramente sádico con el aficionado del Madrid, a quien se le subrayan las pérdidas mientras se pasan casi por alto las buenas nuevas. Nacho es un defensa enormemente sólido, el mejor defensa español de la temporada pasada lo sepa o no Luis Enrique, y el que una su destino dos años más con el del Madrid es un acontecimiento digno de celebración. Ha dado un paso al frente y se le puede considerar titular por derecho propio.
Suerte a Sergio, excepto cuando juegue contra el Madrid, y enhorabuena a Nacho.
Os dejamos el resto de portadas porque querréis verlas.
Nacho ha renovado hasta 2023. Un hombre de club que lleva 20 años en su casa, desde que recaló en las categorías inferiores. Un ejemplo extraordinario de ambición, madridismo, aceptación y espíritu de colectivo.
Es un artista de primer nivel que jamás ha protestado cuando ha tenido que desempeñar un rol de recambio o comodín, y que se ha adaptado a cada circunstancia en la que se ha visto envuelto desde que en 2011 José Mourinho le hiciera debutar en el primer equipo.
En ese momento inició un periplo de dos temporadas en las que alternó el Castilla con las llamadas de la primera plantilla, con la ilusión y el compromiso del canterano de toda la vida que muere por triunfar en su equipo. Así, fue haciéndose conocido para la afición. Cuenta la leyenda que por aquel entonces ya se oía aquello de “este chaval siempre cumple”.
Pero ha llegado, por fin, el momento de derribar el tópico porque Nacho, en diez años desde aquel debut con el primer equipo, ocho desde que pasara a formar parte de él definitivamente de la mano de Ancelotti, ha hecho muchísimo más que eso.
Para empezar, porque ha jugado en las cuatro posiciones de la defensa sin decir ni mu, ha ejercido de comodín siempre que ha sido necesario y ha demostrado que hacía bastante más que sólo cubrir el expediente.
Si cumplir es adaptarse a cualquier posición, crecer en la defensa a lo largo de los años, mostrar autoridad y buena toma de decisiones, aprovechando cada oportunidad sabiéndose suplente año tras año, DENME MAYÚSCULAS MÁS GRANDES porque se quedan ínfimas para alabar a un jugador como él.
A lo largo de los años, muchos futbolistas que han pasado por el Madrid, canteranos o no, se han cansado de ver los partidos desde el banquillo, de disputar pocos minutos, partidos intrascendentes, contar sólo cuando se lesiona el titular de turno... y decidieron marcharse en busca de la titularidad. Algo completamente lícito, ojo, pero que aporta más valor a lo que lleva haciendo Nacho Fernández Iglesias una década.
Nacho es el que siempre se deja todo, el que nunca protesta, el que siente el escudo y aprovecha cada oportunidad y, si hace falta, echa un paso atrás sin abrir la boca hasta que le llegue la nueva oportunidad de demostrar quién es
En la última y complicada temporada volvió a decir “aquí estoy yo” y, cuando Zidane así lo requirió, se calzó las botas para colocarse donde hiciera falta, llegando a formar con Militao —ante la baja de Ramos y Varane— una pareja de centrales de circunstancias que cerró bocas hasta a los más catastrofistas.
Su no convocatoria para la Eurocopa fue una sorpresa para muchos, pero aquí no hemos venido a hablar del libro de Luis Enrique. Nacho no es el que siempre cumple. Nacho es el que siempre se deja todo, el que nunca protesta, el que siente el escudo y aprovecha cada oportunidad y, si hace falta, echa un paso atrás sin abrir la boca hasta que le llegue la nueva oportunidad de demostrar quién es.
Ahora, y de la mano de Carletto, que siempre confió en él y apreció su polivalencia, el defensa tiene dos años más por delante para seguir dejando en ridículo al verbo cumplir. Se lo merece.
Fotografías Imago.
He soñado con Pedri en el Madrid como si fuera un cuento de Tintín. Pedri en el Madrid es como Tintín en el Congo, no por lo raro (aunque puede que también) sino por la forma. Yo no sé si el Madrid podría contener a Pedri, ahora que se habla libidinosamente de un golpe florentiniano.
Me refiero a que tanta emoción no es fácil de soportar. Y no sólo la emoción sino, por ejemplo, que tiene dieciocho años. Y que con dieciocho años juegue todos los partidos. Con dieciocho, he dicho bien. Un joven de dieciocho años debe descansar como es debido porque dieciocho años ya es toda una edad como para empezar a cuidarse.
Pero es que es un elegido. Lo hemos oído a los padres del mejor periodismo deportivo del mundo, y ahí está el quid. En el Madrid no podría soportarse el almíbar pedriano, claro que en el Madrid dejarían de embadurnarle. Sólo por eso debería acometerse el fichaje. Como experimento sociológico.
En el Madrid no podría soportarse el almíbar pedriano, claro que en el Madrid dejarían de embadurnarle. Sólo por eso debería acometerse el fichaje. Como experimento sociológico
Cómo Pedri dejaría de ser un elegido al fichar por el Madrid sería un caso extraordinario de estudio. Asistiríamos al auge y declive de un juguete roto, quizá. O a la conversión de un ángel. El torcimiento de un adolescente. Y cosas más (mal) pensadas, no faltaría más. Ya se ha visto lo que se hizo con Odegaard, por ejemplo, que no tenía ni dieciocho, hasta que se fue a la Real Sociedad, o hasta que Zidane decidió no ponerlo a jugar.
Esta sería otra opción. Si Pedri fichara por el Madrid y Carletto decidiera no darle todos los minutos, ese periodismo contendría la respiración antes de darle por perdido para su causa. Pero qué bomba sería el fichaje de Pedri por el Madrid. Sólo imaginarlo ya me pone en la barandilla para ver pasar esta procesión. Pedri, ese patrimonio, cambiando de dueño. Y con dieciocho años.
Pedri, el mismo que ha hecho llorar con su juego a la España de 2021 igual que Joselito con sus siete cascabeles a la de los sesenta. Pedri, el de los pómulos. Pedri, “un chico normal”. Pedri, el que le encanta a Xavi. Pobre Pedri, tan joven (¡dieciocho años!, por si no lo sabían). Lo están poniendo perdido.
Si Pedri fuera Joselito, Dani Olmo sería Marisol. Quién lo hubiera dicho este reverdecer español con Morata en La ciudad no es para mí y Manolo Gómez Busi, entre otros, en Las chicas de la Cruz Roja. Aunque nada sería como Pedri en el Madrid, ni siquiera Jordi Alba como José Luis López Vázquez en La escopeta nacional.
Fotografías Imago.
Buenos días, queridos galernautas. Ayer se clasificó Inglaterra para su primera final de una Eurocopa de la manera que todo el mundo vio. También es curioso que la primera vez que puedan ganar el torneo europeo sea cuando se salen de Europa. Aunque no podemos decir que fuese una sorpresa, la verdad, los antecedentes históricos, políticos y artísticos así lo indicaban. Pasamos a explicarlo:
En 1966 sucedieron principalmente dos hechos destacados en el mundo: el primero, los Beatles publicaron su LP Revolver; el segundo, Inglaterra ganó su único campeonato del mundo gracias a un gol inexistente. Por tanto, la música se repite, en 2021 no se ha publicado nada parecido al majestuoso Revolver, pero Inglaterra avanza hacia su primera Eurocopa gracias también a un regalo arbitral.
El señor Ceferin presionó a los clubes ingleses fundadores de la Superliga para que estos volviesen al redil, pese a que la justicia obligó después a la UEFA a dar marcha atrás porque actúo de manera contraria a la ley (qué sorpresa en la UEFA, ¿verdad?). Después, Boris Johnson permitió que los VIPS uefos —es decir el pueblo llano, los que sustentan el fútbol de base, la gran masa de trabajadores humildes que somos la mayoría— pudiesen acudir a los estadios sin respetar la cuarentena obligatoria para el resto de los mortales. ¿Puede ser que ser uefo sea la mejor vacuna, la que más protege? Puede ser. Muy bien, Ceferino, siempre mirando por el bien común.
Tras los chanchullos entre Ceferin y Boris Johnson, llegamos al final de la prórroga de ayer entre Inglaterra y Dinamarca. Y, oh casualidad, Sterling se tira y el árbitro pita penalti. Existe el VAR, pero le da igual. Le piden que por favor revise la jugada, pero no quiere. Es el momento que muchos estaban esperando, la oportunidad de agradecer la bajada de pantalones de los clubes ratas que abandonaron la Superliga (solo de boquilla, porque no tienen los arrestos necesarios para hacerlo ya que cuesta dinero) y corrieron bajo las faldas de Ceferin, máximo responsable de ese organismo (también homófobo) llamado UEFA.
No deben extrañarnos las componendas entre los grandes organismos del fútbol y los dirigentes políticos. Recordemos por ejemplo el mundial de Argentina de 1978. Existía el pequeño problema de que Videla era un dictador que no dejaba de hacer desaparecer (literalmente) a las personas, pero la FIFA hizo una visita y no encontró nada raro. Casualmente, el encargado de hacer la revisión fue el vicepresidente de la FIFA, Hermann Neuberger, que perteneció a las SS de Hitler.
La cultura es importante para el ser humano en todos los aspectos de la vida. El comportamiento de las personas está marcado por un lado por cómo hemos nacido, nuestra herencia genética, y por el otro por las influencias culturales que nos empapan. Y aquí es donde entra en juego ese gran filósofo, esteta, benefactor de las democracias y entrenador de fútbol llamado Pep Guardiola.
Sterling es pupilo de Pep, lleva años absorbiendo la sabiduría y el bien mayúsculo que irradia el de Sampedor y ayer llegó su momento: entró al área, vio que había defensas que dificultaban su avance y entonces se acordó de las enseñanzas de su maestro. No lo dudó, desconectó su parte consciente y se desplomó al suelo cual fardo de paja.
El árbitro, el señor Makkelie (no confundir con Makélélé, que este sí que era bueno), también sintió que llegaba su cita con la historia y, como hemos comentado antes, desoyó cualquier llamamiento a la cordura y señaló el punto fatídico. El colegiado echó por tierra el buen arbitraje del resto de colegiados (en general) durante la Eurocopa.
Kane no falló. Bueno, sí falló, pero subsanó su error al rematar a la red el balón tras la parada inicial del penalti por parte de Schmeichel. Por cierto, qué buenos ambos jugadores.
¡Hasta Iturralde dijo que no era penalti! Mother of the beautiful love.
Y aquí es donde viene el momento gracioso (?), y decimos gracioso porque mejor tomárselo con humor para no sulfurarse en exceso, que es malo para la salud. Toda la prensa clama por un no penalti de libro, porque no se revisó la jugada en el VAR. Ponen el grito en el cielo, no entienden que con esta herramienta, el videoarbitraje, ocurran estas jugadas hoy en día. El aficionado madridista no puede evitar una sonrisa irónica, lacónica, que denota hastío, hartazgo, porque ha vivido esto una y otra vez. Ha vivido esta suciedad hasta la saciedad. Menuda sociedad.
Una sola jugada mal arbitrada pone en pie de guerra al periodismo, al mismo periodismo que calló o negó la persecución arbitral sufrida por el Real Madrid la pasada temporada (por hablar de lo más reciente) que arrojó un saldo arbitral y una anomalía estadística grotescas e injustificables desde el punto de vista de la honestidad y la inteligencia.
Difícil lo tiene Italia ante Ceferin y Boris Johnson. Veremos la encerrona que les tienen preparada en la final de esta extraña Eurocopa 2020 que se juega en 2021.
Os dejamos con las portadas, que seguro que las queréis ver. Por favor, los aprensivos que no miren la de Mundo Deportivo: se ve sangre.
Pasad un buen día.
Toni Kroos ya sabe cuándo se quiere retirar, dónde, cómo y de qué manera. El futbolista alemán ha deslizado que su carrera tocará techo en 2023 y ahí dirá adiós. Su idea, de hecho, es colgar las botas vistiendo la camiseta del Real Madrid. No habrá más renovaciones ni tampoco viajes a Qatar, China o MLS para protagonizar un retiro dorado con el que alargar innecesariamente una carrera inmaculada.
Esto de Toni Kroos me sirve para reflexionar sobre la gran diferencia que hay entre unos futbolistas y otros, incluso entre futbolistas de la misma edad. El propio Sergio Ramos, que hace poco anunció que se iba del Real Madrid por querer ser más papista que el Papa, nunca ha ofrecido un mínimo grado de madurez fuera del terreno de juego. Sobre el césped era el mejor, con y sin balón, un capitán majestuoso que hizo historia. Sin embargo, cuando se cerraba la puerta del estadio y todo quedaba fuera, el camero parecía depender de René y el famoso entorno hasta para saludar.
Toni Kroos está hecho de otra pasta. Sabe irse de los sitios de forma elegante. Ha renunciado a la selección alemana cuando ha entendido que las piernas no dan para más. Y cuando eso sucede, lo mejor es dedicarle los últimos años al club que te paga, por muy mal que pueda sonar o poco populista que pueda ser. Kroos da la sensación de tomar decisiones acertadas siempre, incluso cuando cambió el Bayern Múnich por el Real Madrid, y no lo digo porque se viniera al Real Madrid, que también, sino porque, visto desde el futuro, parece que lo hizo en el momento idóneo.
No he visto un futbolista llevar mejor su carrera que Toni Kroos. No ha necesitado de representantes extravagantes, padrinos con bombo y platillo en prensa, altavoces infinitos ni nada por el estilo. La madurez está ahí. Cuando tienes la cabeza bien amueblada lo más normal es que te sientas capaz de tomar tus propias decisiones y acertar con las mismas.
No he visto un futbolista llevar mejor su carrera que Toni Kroos. No ha necesitado de representantes extravagantes, padrinos con bombo y platillo en prensa, altavoces infinitos ni nada por el estilo. La madurez está ahí
Por eso —y ya acabo, que es verano y no es plan de que estéis perdiendo vuestro tiempo leyendo los vaivenes de un servidor—-, no entiendo los revuelos que se montan —siempre contra el club— cuando un jugador sale mal o cuando las leyendas no saben irse del Real Madrid. A veces todo depende del jugador y no de la entidad. Hay que saber irse por la puerta grande y no esperar a que el club se canse de tu actitud y te toque salir por la pequeña.
Por cierto, Toni Kroos ha demostrado también que el capitán del Real Madrid puede ser extranjero si entiende más y mejor el club blanco que cualquier futbolista español que se enfunde la blanca. Pero eso lo hablamos mejor otro día.
Fotografías Imago.
Buenos días. Para los madridistas españoles, ayer fue un día triste y un día alegre. A veces sucede eso en la vida. Es el pantanoso terreno de lo agridulce. Fue un día triste para todos aquellos madridistas españoles que sienten los colores de su selección aun a sabiendas de la utilización de esta como fusta institucional y mediática contra los blancos. Fue un día alegre para todos aquellos madridistas españoles que, de modo respetable, ponen el acento en lo segundo y no se sienten representados por los de Luis Enrique. En otras palabras, hoy cada madridista tiene derecho a sentirse como le dé la gana. Viva la libertad.
Bien por aquellos que sienten como propia la derrota de España porque no consienten que ni Rubiales ni Luis Enrique ni capitanes como Busquets les roben la selección de su país, por mucho que unos y otros traten de convertirla en arma arrojadiza contra el club al que también aman (porque de esto no hay quien no se dé cuenta). Bien por aquellos que ya dieron un paso más y reniegan de ese grupo como representantes de su nación, precisamente por esas razones que otros, más desapasionado en su madridismo quizá, son capaces de pasar por alto. Un abrazo sincero de ánimo a los madridistas que hoy estén alicaídos. Otro para los que, en cambio, aún se parten el esternón con la escena gentil del sorteo de los penaltis entre Chiellini y el capitán (!!) Jordi Alba (leed al respecto a Mario de las Heras). Y otro más para el que algunos ratos lo lamente y otros sienta alivio, porque no saber qué sentir también es legítimo.
“La Roja gana la Eurocopa sin madridistas”, el titular con el que ya se refocilaban en lo oscuro las almas más enfermizas, habrá de esperar, en el mejor de los casos. Está guardado hasta más ver, indefinidamente, en el cajón de la mesa de Lluís Mascaró, flamante nuevo director de Sport que soñaba, febril y húmedamente, con la posibilidad de redondear su toma de posesión en el cargo con portada tan golosa. De momento, el amic Lluís ha de conformarse con esta. Que aproveche estas horas de tregua, porque mañana ya no tendremos selección y habrá que hincar diente editorial al proceloso quilombo de un Barça en la más absoluta ruina.
“Jordi Alba alza al cielo una Eurocopa sin blancos” o “La Roja no necesita al Madrid” son titulares que quedarán por siempre jamás archivados asimismo en el consejo de redacción de Mundo Deportivo, que a cambio no ha tenido más remedio que sacar hoy este lamento de once metros.
“Finito”, titulan en perfecto italiano los del Conde de Godó, grande de España. Qué socorrida es la lengua de Dante para ilustrar descalabros ante los nativos de la península itálica. ¿A que nadie se atreve a titular mañana con el clásico entre los clásicos de esta escuela, es decir, “Porca miseria”?
—La Galerna: Nah, está muy visto, nadie va a hacerlo.
—As: Sujétame la cerveza.
Lo cierto es que la selección jugó tal vez su mejor partido del torneo, pero fue este justamente el que desembocó en su eliminación. Es un eco de lo que sucedía con “rojas” talentosas y underachievers de antaño. Nadie puede quejarse del papel de este combinado nacional por quien nadie (nosotros incluidos) daba un duro. Llegar a semifinales no era algo que entrara en los cálculos del más entusiasta, por lo que procede felicitar sin el menor sarcasmo a Luis Enrique. Tal vez, si hubiera contado con la experiencia y el saber hacer de hombres formados como Ramos o Nacho, no habría acusado la bisoñez de unos centrales de cristal que le han pasado factura a lo largo de un torneo que por otro lado, no lo olvidemos, España salda con un puñado de empates y una sola victoria en 90 minutos, ante la flojísima Eslovaquia. Penaltis y prórrogas jalonan su camino más allá de la fase de grupos. Lo decimos porque, aunque el papel de España ha resultado más que digno, tampoco conviene lanzar las campanas al vuelo.
“Con honor”, reza Marca, y tiene razón. Hay honor en el papel representado por España, como hay rabia contenida en tantos como pretendían esgrimir una Eurocopa como trofeo del antimadridismo rampante. España sigue necesitando al Real Madrid, y aquí ya no solo nos referimos a la selección de fútbol.
Pasad un buen día.
Yo estoy seguro de que cuando Chiellini lo vio venir ya lo sabía. Si uno se llama Giorgio Chiellini, licenciado y experimentado, y ve aparecer a un chaval con aspecto de haber salido en Barrio, pero sin haber salido en Barrio, lo tiene que saber. Si no hubiera sido Jordi Alba yo hubiera sentido un poco de lástima, hasta de rabia. Pero era Jordi Alba, el inventor del penalba. Capitán de la Selección Española de fútbol por la gracia de Luis Enrique.
Lo que le esperaba era el digno colofón a sus méritos. Jordi intenta hacer creer que ha ganado el sorteo, cuando el sorteo, la cara y la cruz de ese primer sorteo, que decide en qué lado se disputa la tanda, no lo eligen los jugadores. Giorgio ríe sin dientes como un fraile de la abadía benedictina de El nombre de la rosa. Le llama mentiroso con esa sonrisa de hereje pecador. No se sabe si Jordi miente o no sabe dónde está.
Porque Jordi es un mentiroso. Lo hemos visto muchas veces. Casi todas las veces, aunque nadie que lo tenga que decir lo diga o lo haya dicho alguna vez. Pero Chiellini no se enfada. Cómo enfadarse por (con) tan poca cosa. Chiellini se mofa del inquisidor Bernardo Gui mientras recita palabras en idiomas diferentes como el monje Salvatore. Y el árbitro se ríe. Y a Jordi le late rápido su pequeño corazón. Todos podemos sentirlo.
Todos se ríen menos él, pues percibe el ambiente de chufla y descalabro. Hay un jolgorio íntimo entre Giorgio y los árbitros que paraliza a Jordi. Giorgio y Jordi. Es una situación desconocida para él. Parece gemir, incómodo. Desconfía elevando más de la cuenta el labio superior. Hay en sus movimientos una mezcla del ademán nervioso de la ardilla y el oscilar titubeante del púgil tocado. Pero Chiellini lo recoge en sus brazos. Le da la vuelta. Lo masajea como a una croqueta.
A Jordi le gusta, pero recela. Hay algo sicalíptico en la escena. Sospecha que lo están empanando, pero no puede reaccionar. Primero Chiellini lo empuja. Lo despierta. Luego le lanza un puñetacito de amor. Alba recula, se tambalea. La escena es espeluznante. Alba es una pizza saltando del horno que oye cantar a Chiellini una canción de la Toscana. Quiere salir de allí, pero no puede.
Al final Chiellini le hace una llave de cuello y lo sostiene en su regazo al borde del ahogamiento. Parece una historia escabrosa de Tom Sharpe. Jordi está aturdido. España está aturdida. Cuando Alba sale del cónclave dando tumbos todo está acabado, mientras Luis Enrique contempla desde la banda, antes de que se lance ningún penalti, el final de su obra.
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Hace apenas una semana supimos a través de medios franceses que Mbappé ya había comunicado al PSG su decisión de no renovar. Ya saben cuál es la situación del genio francés: termina contrato en 2022 y, si no renueva y el PSG se niega a su venta, los parisinos lo perderán gratis al finalizar la próxima campaña sin que las barrabasadas de Nasser Al-Khelaïfi puedan evitarlo en modo alguno. Pese a la abundancia que reina en Catar, no parece un gran negocio, más aún cuando el PSG viene arrastrando importantes pérdidas económicas en los últimos ejercicios.
Ayer tuvimos conocimiento, de nuevo gracias a la prensa gala (en concreto a L’Equipe), que la Comisión de Control de los Clubes Profesionales (DNCG), habría impuesto al PSG —bajo amenaza de sanción— la obligación de vender como mínimo por valor de 180 millones de euros este mismo verano. Este organismo francés no se debe andar con chiquitas puesto que ha castigado al Girondins de Burdeos con el descenso administrativo a la Ligue 2 por no haber aportado sus socios 30 millones de euros requeridos con el objetivo de capitalizar el club. Este precedente alerta al PSG de lo que le puede ocurrir si no cumple con las indicaciones del DNCG.
La Comisión de Control de los Clubes Profesionales (DNCG) habría impuesto al PSG la obligación de vender —bajo amenaza de sanción— por valor de 180 millones de euros
El PSG durante este verano se está comportando de una manera muy agresiva, financieramente hablando. Ya ha fichado a Donnarumma, Achraf, Ramos, Wijnaldum y se especula con que está al acecho de Messi en caso de que el argentino no continúe en Barcelona. Andrés Onrubia hablaba de hecho de una oferta formal que ya habría recibido el padre de Leo. Todos estos refuerzos, unidos al interés en Messi y a la necesidad de vender por 180 millones, invitan a pensar que está fundado el optimismo del Real Madrid en la llegada de Mbappé este mismo verano. Bien es cierto que no está en manos del Madrid cerrar esa llegada. Tampoco lo está en las manos de un Mbappé que tras rechazar la oferta de renovación está enviando un mensaje meridiano al PSG: se quiere ir ya. No obstante, parece lógico pensar que en algún momento la racionalidad se va a imponer y que las buenas relaciones cultivadas por Florentino con Catar darán su fruto en forma de galáctico.
De modo que toca seguir aguardando acontecimientos. La diplomacia y la paciencia serán los mejores acompañantes en esta espera que empezó un maldito agosto de 2017 cuando se escapó el primer tren de una sociedad, la formada por el Real Madrid y Mbappé, que promete darnos muchas alegrías a todos los madridistas.
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Ha vuelto al trabajo el Madrid, con los correspondientes tuits de los protagonistas. Están ilusionados, empezando por Carlo Ancelotti. Pero la afición necesita un poco más que el simple retorno al tajo de sus héroes para ilusionarse igualmente, sobre todo porque algunos de esos héroes, poco a poco, han dejado de serlo. No diré que han pasado a constituirse en villanos, pero sí que de ser Iron Man han pasado a ser Hancock en la conciencia colectiva del madridismo. En el mejor de los casos.
Esconder este hecho sería absurdo. Algunos de los que han vuelto a corretear por Valdebebas provocan un entusiasmo perfectamente descriptible en muchos hinchas. Puede que vuelvan a generar ese entusiasmo, pero el que (algunos de) estos individuos en concreto se hagan de nuevo con la devoción del Bernabéu se antoja a día de hoy mucho más difícil que la llegada de Mbappé y Haaland en el mismo verano.
Hemos visto fotos de todos los componentes de la primera plantilla que se han incorporado tras su descanso. De todos menos de uno. Asusta pensar cómo habrá vuelto de sus días de asueto para que el club no haya querido ni mostrárnoslo. Cuentan que la única foto furtiva ha ido a parar directa y jocosamente al WhatsApp de Solari
Ha habido tuits, sí, pero la que no tiene cuentas en redes sociales es la báscula. Ay, si la báscula hablara... Aunque no sé si tendría argumentos que exponer. ¿Se pesa a los jugadores a la vuelta de las vacaciones? ¿Se les pesa regularmente? No lo sabemos. Dice un popular exdeportista, que además es abogado, que obligar a un futbolista a pasar por la báscula no es asunto legalmente sencillo. Hemos visto fotos de todos los componentes de la primera plantilla que se han incorporado tras su descanso. De todos menos de uno. Asusta pensar cómo habrá vuelto de sus días de asueto para que el club no haya querido ni mostrárnoslo. Cuentan que la única foto furtiva, captada por un fisio travieso, ha ido a parar directa y jocosamente al WhatsApp de Solari.
Entre las fotos que sí han trascendido, no todas denotan una exquisita profesionalidad en lo que a dietas y actividad vacacional respecta. Alguna que otra barriguita, tan obviamente cervecera como inexcusable en un deportista de élite, se ha dejado caer por allí. Sin duda se trata de un homenaje a Cassano y a Raffaella Carrá, que tan tristemente nos ha dejado. Como recuerda el portanálisis de hoy, fue la incomparable Carrá la que recomendó a Florentino el fichaje del diavolo di Bari. No se lo vamos a reprochar (y menos hoy) a la venerada diva, pero si juzgamos por su peso lo que aterrizó en Madrid no fue solo el diablo de Bari, sino también el de Adelfia, Bitonto, Bitritto, Giovinazzo, Triggiano y la totalidad de la muy noble región de Apulia. Es bueno saber que algunos de nuestros jugadores actualizan nuestras nostalgias en la tercera década del siglo XXI, constituyéndose en esforzados epígonos del italiano. La figura paquidérmica de Antonio Cassano descendió del avión embutido en un abrigo de piel de búfalo con tres paquetes de Donettes en la mariconera. Aún no existían las redes sociales, pero algunos de los adolescentes que nuestros jugadores eran por entonces tomaron nota de un hashtag mental de gran peso, nunca mejor dicho: #jesuiscassano.
Sirva cada kilo de más en la báscula secreta de Valdebebas como tributo al diavolo y a la inolvidable Carrá. Francamente, no se nos ocurre que sirva para nada más.
Qué dolor, qué dolor.
Fotografías Imago.
