Todos los años asistimos a una degradación de la calidad del periodismo deportivo patrio, aunque dudo que alguna vez la tuviera en general, salvo en contadas excepciones. El mayor tesoro que debe cuidar cualquier profesional es la credibilidad, pero han dilapidado cualquier atisbo que tuvieran de ella.

La mayoría de los medios y programas deportivos han quedado en evidencia (aún más) este verano con el asunto de las cuentas del Barça. Y también han contribuido a dar un nuevo significado a la palabra inminente cuando han estado dos meses anunciando que la firma de Messi con el Barcelona era inminente. Broma aparte, es un suma y sigue a una inacabable sucesión de torpedeos a la línea de flotación de la credibilidad, del prestigio, de la profesionalidad de una profesión que se ha olvidado de sus deberes de informar a la ciudadanía y se ha volcado en machacarles con su opinión.

 

Antonio Vázquez describía brillantemente en este artículo las evidentes meteduras de pata de la inmensa mayoría del periodismo deportivo, que ha quedado aún más expuesto este verano.

Así es, Antonio, "el periodismo deportivo está haciendo muy mal su trabajo", la pegunta que suscita es si se hace mal por ignorancia, falta de preparación, negligencia, ineptitud o está hecho adrede, ya sea para dar una versión edulcorada de la realidad, es decir, propalar falacias aposta para no cargar tintas sino quitar hierro a la precaria situación en la que está inmerso el Barcelona.

la pegunta que suscita es si se hace mal periodismo por ignorancia, falta de preparación, negligencia, ineptitud o está hecho adrede

Si se hace mal el trabajo adrede puede ser por dos factores determinantes: por acomodo, vagancia y no querer trabajar más de la cuenta, más allá de soltar la ocurrencia de turno y que no tenga que prepararse, documentarse para tener una opinión formada, o en segundo lugar, para dar rienda suelta a sus obsesiones, fobias, inquinas y gustos personales.

Sea por un motivo o por otro, el que pierde es el ciudadano, el aficionado, en especial el madridista, por ser el Real Madrid el principal objeto de la mala praxis, y en general, el conjunto de la sociedad, por no tener a su servicio el cuarto poder, es decir, la prensa que debería proporcionarle información veraz y opinión formada.

Algunas de las lacras más extendidas en el periodismo deportivo que ahonda en la mala praxis se han convertido en algo tan habitual que incluso la ciudadanía lo percibe como algo correcto, lo normal. Nos hemos habituado, pero no estaría de más recordar cuáles son estas lacras:

 

-El hurto de información

Cuando se lavan las manos o miran para otro lado ignorando el elefante de la habitación, ya sea Tebas, el desplome de Mediapro, el VAR, la mentira publicada u obvian datos esenciales para sus análisis y aseveraciones. Cada uno se acordará de algún ejemplo durante todos estos años donde ya sea por intereses personales, crematísticos o empresariales no quieren informar de algo. Ese ejercicio de mirar hacia otro lado con las cuentas del Barça, que ha quedado en evidencia este verano, valdría perfectamente como un ejemplo más.

 

-La falta de veracidad

Es algo continuo, sobre todo en época de traspasos y de rumores a los que se les da carácter de veracidad. Así, tenemos la paradoja de que conviven en el mismo espacio, programa o medio dos afirmaciones contradictorias y excluyentes. Da igual, todo vale para rellenar.

 

-El sensacionalismo exagerado

Elevar auténticas memeces a categoría de noticia y adjetivarla de forma vehemente solo para parecer un relleno importante es algo constante. Hacen espectáculo disfrazado de información. El problema grave es cuando no se hace con todos por igual. El Real Madrid es la joya de la corona y todos quieren rellenar con él, pero no hay suficiente chicha para ser protagonista todos los días, así que se cuestiona de forma exagerada cualquier cosa. Y por supuesto, no exento de polémica, porque para sus enfermizas mentes obsesionadas con el Real Madrid y el espectáculo que montan, polémica es sinónimo de interesante.

Elevar auténticas memeces a categoría de noticia y adjetivarla de forma vehemente solo para parecer un relleno importante es algo constante. Hacen espectáculo disfrazado de información

 

-El doble rasero

Ya sabéis, cargar tintas y quitar hierro. Aquí sí que tenéis presentes muchísimos ejemplos. Más de dos mil programas de El Radio de Richard Dees y cientos de portanálisis de La Galerna atestiguan esta hipocresía y cinismo contra el Real Madrid, al que le acusan de todo y sin embargo, la misma situación es algo bueno cuando ocurre en otros equipos. Imaginemos un simple hecho: fulano no atiende las preguntas de los periodistas en la calle y se va. Bien, el hecho es simple “Fulano guarda silencio ante las preguntas de la prensa” pero si fulano es del Real Madrid entonces dicen “guardó un COBARDE silencio” y si es del Atleti o Barça lo tildan como “ELEGANTE silencio”. Y ya sabéis lo que prepondera en los medios.

 

-Dar opinión por información

El pan nuestro de cada día, aunque los sopapos de Zidane con sus alineaciones les ha hecho cambiar sus afirmaciones de quién iba a jugar y ahora dicen más a menudo que es una suposición. Quedaron muchas veces en evidencia cuando afirmaban que “Hazard va a jugar mañana y es información, aunque no sé si jugará de inicio”, la realidad les golpeaba duramente cuando Hazard ni siquiera iba convocado, entonces cargaban contra Zidane porque había cambiado de opinión. La desfachatez que se gastan es infinita. Y hay cientos de casos que se vienen a la mente donde en lugar de información nos dan su imaginación, sospecha, deducción, gusto, creencia, como si fueran hechos reales y verdaderos.

 

Imperdible el artículo del pasado 21 de agosto de Antonio Vázquez titulado “Madrid y Barcelona, del azote al masaje”, donde se da cuenta de más ejemplos de este indignante doble rasero y cómo el periodista pone por encima de su deber informativo su gusto o el interés del Barcelona.

Toda esta mala praxis se perpetra en unos medios de comunicación que se deben a la ciudadanía. Su misión es traernos información veraz y una opinión formada por hechos, conocimientos y sin embargo, nos suelen dar el viejo timo de gato por liebre, es decir, opinión por información. Una opinión formada además por el gusto personal, por sus filias y fobias, anteponiendo lo que les gustaría y dando rienda suelta a su animadversión. Este abuso del altavoz mediático llega a mucha gente y cala en ella. Generan opinión y de tanto repetirlo incluso instalan en el imaginario colectivo que es algo real o verdadero, cuando es fruto de la insidia y el gusto personal.

Estas cinco lacras que he descrito son algo más que mala praxis, se trata de un fraude

Estas cinco lacras que he descrito son algo más que mala praxis, se trata de un fraude, estafa o timo, no solo al usuario o aficionado que bebe en ese medio o al madridista, víctima propiciatoria de las obsesiones enfermizas de la prensa deportiva, sino a la ciudadanía a la que se deben pero a la que intentan pastorear con el abuso del altavoz mediático.

Pero claro, para denunciar y señalar el descarado timo que sufrimos principalmente los madridistas, debe ser resaltado por los propios medios, y estos tienen claro que no tiran piedras contra su propio tejado, contra su mala praxis, contra las lentejas que les abona Tebas, ya sabéis, perro no come perro y se escudan en que es algo frívolo, es fútbol, aunque mueva millones de euros, no quieren ponerlo a la altura de la información general. ¿Tendrán algo que ver los generosos patrocinios, contenidos, promociones y publicidades con las que riegan a tanto medio? Algo, no todo, pero algo, seguro.

¿Tendrán algo que ver los generosos patrocinios, contenidos, promociones y publicidades con las que riegan a tanto medio?

Recuerdo que el año pasado señalé en este artículo que la prensa se estaba escandalizando por la cantidad de “fakes news” que arrasaba en las redes sociales en ese momento, pero no se escandalizaba por la inmensa cantidad de bulos que acumula el periodismo deportivo durante años y años.

Para terminar, quiero recordar que seguimos siendo minoría los madridistas y aficionados que reconocen esta mala praxis, este habitual timo que sufrimos. Recordad y propalad: “mientras en el campo solo está el rival a batir, el enemigo, ese que te quiere mal, anida en los medios”.

 

Fotografías Imago.

El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

 

Buenos galápagos, perdón, buenos días. Vivimos días de paranoia donde vemos tortugas everywhere. La montaña rusa de percepciones sigue su curso. Mbappé sí o Mbappé no. Ayer, tocó subidón de esperanza, en Twitter Real Madrid se podía sentir el turtle is comming. Si entrabas en Spotify sonaba Happy Together de The Turtles: Imagine me and you, I do / I think about you day and night / It's only right / To think about the “turtle” you love / And hold her tight / So happy together.

¿Cuál es el motivo de este nuevo ataque de esperanza? El tuit de RMC Sport:

RMC, además de faltarle solo una efe para ser Real Madrid C. F., es uno de los medios más fiables de Francia, maneja buena información y suele acertar. Según cuentan, Mbappé habría rechazado la enésima oferta de renovación del PSG, un contrato de cinco años más uno. Y esta nueva negativa habría llevado al PSG a plantearse al fin su venta.

RMC informa que el club parisino se estaría planteando el fichaje de Richarlison en previsión de la venta de Mbappé. La oferta del Madrid por Kylian estaría al caer.

Es cierto que RMC borró después este tuit, pero ¿no genera más credibilidad precisamente el hecho de que lo hayan eliminado? Porque la noticia la mantuvieron colgada.

Este soplo de aire fresco revolución ayer a todo el madridismo. Además del interés en Richarlison, hay otros motivos que incitan al optimismo, como los posibles fichajes de Cristiano y Camavinga por el PSG.

El portugués pactó con la Juve su suplencia porque está buscando una salida, y parece que solo hay dos opciones: United o PSG. Cristiano sería un recambio idóneo de Mbappé, en términos publicitarios, que es lo que buscan los franceses.

Y Camavinga vendría a solventar el problema que se le generaría al PSG con la venta de Kylian: se quedaría sin el número suficiente de jugadores formados en Francia. Con Camavinga se arreglaría.

Por tanto, amics, en el momento de la escrita de este Portanálisis, parece que SÍ VIENE MBAPPÉ. Probablemente cuando estemos llegando al final del artículo, aparezca otro rumor que aleje más a la tortuga de Concha Espina.

Tanto Marca como As llevan a sus portadas la información de RMC. As también recoge la posible llegada de Cristiano al PSG, con el objetivo de formar una delantera junto a Messi y Neymar. El tridente más mediático posible (que no tiene por qué ser el más eficaz). Porque, como decíamos antes, el verdadero objetivo del PSG es hacer publicidad de sus dueños en Europa. Nada más. Si ganan títulos, bienvenidos sean, porque ayudan a ello, pero no es lo principal. Marketing y blanqueamiento.

Llega la hora de la prensa cataculé, que también vienen con portadas iguales dos a dos, como los dónuts. Mientras que en el Madrid estamos pendientes de que el jeque quiera vender a Mbappé, sin (prácticamente) dar importancia al precio, en Can Barca la noticia más importante es que Alba se baja el sueldo un 25 %. Está claro que Madrid y Barça viven momentos diferentes.

Sport también guarda un pequeño recuadro abajo a la derecha para hacerse eco de que el PSG ya se plantea vender a Mbappé. Si hasta ellos lo dicen…

Aunque llama la atención la noticia de arriba, que ya la conocíamos, pero es bastante vergonzante. Piqué quiso comprar el Barça Corporate y Bartomeu se negó porque incumplía el código ético del club. Al parecer, Geri se enfadó mucho con Nobita por no dejarle hacer trampas. Cómo sería el asunto para que Bartomeu apelase al código ético. Para que luego vaya Piqué dando lecciones de no sé qué por ahí cada vez que hay un asunto mediático que afecta al Real Madrid. El niño trampas.

Mundo Deportivo vuelve a poner la foto del Futre sepulturero. Hacía mucho que no la veíamos, o al menos que nuestro cerebro (y nuestro estómago) no quería verla.

Y dedica su portada a recordar el penalba con una imagen del propio Alba cayéndose solo cuando conduce el balón.

El fichaje de Mbappé va lento, muy lento, pero en la fábula atribuida a Esopo de la libre y la tortuga, recordad quién ganó la carrera.

Pasad buen día.

Cuando este verano se confirmó que Messi sí que se iba del Barcelona, rumbo a París, pensé por unos días que lo de Mbappé con el Madrid tenía sentido. Que podía ocurrir, incluso este mismo verano. Anestesiado durante demasiado tiempo por el antigalacticismo del último Florentino, sentí de pronto algo parecido a aquella emoción juvenil de cada verano de mi adolescencia madridista, cuando el presidente Pérez nos regalaba a cada madridista millennial un día de Reyes infinito, cuya víspera se alargaba dos meses hasta el clímax definitivo del final de agosto.

Me acordé de cuando el Madrid fichó a Ronaldo Nazario. Yo tenía catorce años y compraba el Marca todos los días. Ese año habían sido la Novena y luego el quinto Mundial de Brasil, y desde la volea de Zidane en mi mente, toda decorada de blanco, nada parecía de verdad imposible. De pronto un día estalló la bomba. Recuerdo que veía un partido amistoso, un cuadrangular de lujo que como cierre de los fastos del Centenario Florentino organizó para el Trofeo Bernabéu, con Liverpool, Bayern y Milan, los tres reyes en la corte del emperador. En la previa, creo que fue Luque, el último de la especie en extinción de los locutores deportivos españoles sobrios y con sentido del ridículo, dijo en Antena 3 que el Madrid estaba cerquísima de fichar al que el Marca, jugando en el Barcelona, había llamado un día «El Extraterrestre».

Al día siguiente corrí como un endemoniado al kiosco y en el Marca salían Figo, Zidane y Ronaldo vestidos de astronauta. Encima había un titular que decía algo así como que Florentino quería por fin redondear su galaxia. La excitación fue tan viva que ya no pude dejar de quemar el teletexto a cada hora (¡cómo se vivía el calciomercato sin Internet, eso sí que era angustia!) para saber el momento exacto en el que se encontraban las negociaciones entre mi rey mago Pérez y Massimo Moratti, el peculiar dueño del Inter que por entonces proclamaba que antes pasaría un camello por el ojo de una aguja que Ronaldo se iría de Milán para jugar en Chamartín.

Me acordé de cuando el Madrid fichó a Ronaldo Nazario. Al día siguiente corrí como un endemoniado al kiosco y en el Marca salían Figo, Zidane y Ronaldo vestidos de astronauta. Encima había un titular que decía algo así como que Florentino quería por fin redondear su galaxia

Aquel culebrón resumió el «método Florentino» de fichar, que Valdano admiró poniéndole texto a la famosa imagen del presidente, arremangado, revolviendo papeles y hablando por teléfono en una oficina del Bernabéu a altas horas de la noche del «deadline»: un máster en negociación. El método Florentino era el de la araña, que, como decía Roth, es el más inteligente de todos los cazadores, porque su estrategia, esperar, es «la más sabia y sensata» de la madre naturaleza, pues juzga inútil «la caza desesperada a la que se dedican todos los seres vivos».

Florentino seducía al galáctico sublimando lo diferencial de jugar en el Madrid, de «ser» del Real Madrid, y entonces esperaba. Los que crecimos con el primer florentinismo nos lo sabíamos de memoria: se trataba de aguardar gestos y declaraciones de la superestrella seducida, nada grave ni escandaloso pero sí lo suficientemente serio como para que la posibilidad de «ponerse en rebeldía» atemorizase al club dueño de sus derechos con un peligroso pleito que lo dejase sin futbolista y sin dinero. La atmósfera creada en el mundo entero alrededor del cortejo entre Florentino y el galáctico de turno hacía el resto. Se generaba una presión tal que la otra parte acababa cediendo, y sobre la bocina se cerraba un acuerdo histórico que batía récords y originaba una cascada de polémicas y opiniones cuyo volumen, por sí mismo, ya justificaba, publicitariamente hablando, lo audaz de la operación. La última presa así cazada fue Bale.

Aquel culebrón resumió el «método Florentino» de fichar, que Valdano admiró poniéndole texto a la famosa imagen del presidente, arremangado, revolviendo papeles y hablando por teléfono en una oficina del Bernabéu a altas horas de la noche del «deadline»

Pero como el mundo del fútbol ha cambiado tanto en la última década, el método Florentino se ha quedado obsoleto, o eso parece. Los nuevos contrincantes del presidente Pérez son testaferros de gente que vive sobre pozos de oro líquido, el espectáculo marcha de capa caída en todas partes y no siendo sociedad anónima deportiva, las opciones son limitadas. Con Mbappé llevamos los madridistas desde 2017 como Giovanni Drogo, el protagonista de la fabulosa novela de Dino Buzzatti El desierto de los tártaros: esperando un gran acontecimiento, la catarsis que renovará por completo la capacidad destructiva del Madrid y lo impulsará hacia el dorado futuro, un día que lo cambie todo y para el que hay que prepararse, pero que no llega.

El fichaje de Messi por el PSG me hizo creer por unos días en que de verdad Mbappé forzaría su marcha este mismo verano, ansioso por recoger el testigo de la grandeza madridista y liderar el proyecto de renacimiento del club-horizonte simbólico del fútbol mundial. En el libro de Buzzatti hay un momento en el que los tártaros, por fin, atraviesan el inmenso desierto que los separa de la guarnición en la que Drogo lleva toda la vida acuartelado y parece que van a atacar. La espera se había convertido en la razón de ser de su vida y de la de todos los soldados que se marchitaban puliendo sus armas para estar listos el día del ataque. Aunque muchos perdieron antes la fe y se largaron convencidos de que la amenaza de los tártaros era un fantasma con el que embromarlos en el culo del mundo, Drogo se había aferrado tanto a la maquinal rutina que, si llegar a perder la esperanza en el gran suceso que estaba por venir, perdería el asidero que lo mantenía cuerdo, el sentido de su propia existencia.

El fichaje de Messi por el PSG me hizo creer por unos días en que de verdad Mbappé forzaría su marcha este mismo verano, ansioso por recoger el testigo de la grandeza madridista y liderar el proyecto de renacimiento del club-horizonte simbólico del fútbol mundial

Pero los tártaros seguían sin venir, como Mbappé, a pesar de que los periodistas de cámara de Florentino han rescatado de nuevo los oficios de cuando el método funcionaba y los galácticos podían llegar al Madrid de verdad. El tic-tac de Pedrerol, los insiders que vuelven a florecer como los hongos en el queso viejo y las ranitas como metaperiodismo me hicieron caer en un pozo de nostalgia. ¿Y si venía, por fin, de verdad? El dinero infinito del emirato de Qatar es un muro de realidad tan denso e impenetrable como, precisamente, la esperanza, que, muchas veces por desgracia, es lo último que se pierde. Si las sucesivas gestas «negociacionales» de Florentino me hicieron creer que podía con todo, y como los magos, hacer de lo blanco negro en el último segundo del último minuto, con Mbappé, a partir del segundo verano, empecé a sentirme como cuando los Reyes no te ponían el juguete que más deseabas. Conformarse con «en 2022 vendrá gratis» tiene mucho de día 7 de enero, de 7 de enero interminable.

El Mbappé o nada en el que parece instalado Florentino y su dirección deportiva desde el threepeat puede entenderse como una quijotada o como una calamidad, según se ceda ante la exigencia inhumana autoimpuesta por el propio club de ganar siempre y bajo cualquier circunstancia, o, por el contrario, ante la constatación de la cruda realidad a la que la pandemia y los clubes-Estado han abocado al fútbol contemporáneo. Los cortesanos mediáticos de «la presidencia» llevan repitiendo cuatro años ya la misma táctica del mentidero: filtraciones acerca de un cambio de postura negociadora de Al-Khelaifi que nunca llega a producirse, cuentas con tiza en la barra de un bar sobre las economías del Madrid o revelaciones de homúnculos tuiteros con nombres en árabe o en francés que aseguran disponer de información relevante emanada directamente del «entorno» de Mbappé sirven para embelesar al madridista como las historias antiguas de los tártaros removían la vanidad, el orgullo, la fascinación, el miedo y la angustia existencial de la tropa acantonada en la Fortaleza Bastiani.

Conformarse con «en 2022, Mbappé vendrá gratis» tiene mucho de día 7 de enero, de 7 de enero interminable

Con Mbappé parece que siempre están pasando cosas y sucediéndose noticias pero, en realidad, nunca pasa nada. Lo que demuestra la capacidad infinita del periodismo deportivo actual de reproducirse como un fractal partiendo del vacío, del humo, de la nada más absoluta. La inventiva y la cara dura no tienen límite, como el mismo universo, y la cosa da lugar a espectáculos de telerrealidad que inauguran una nueva época de la comedia nacional: el Chiringuito, que ya tiene cuentas que lo traducen al inglés, está rompiendo moldes fuera de España, causando asombro y admiración en el mundo entero. Por lo que si bien Mbappé puede que no venga nunca, Pedrerol está agigantando su figura como creador de contenidos, sacándose de la manga un formato televisivo barato y exitoso con posibilidades de ser exportado al exterior con éxito. Eso que nos llevamos.

Con el clímax de una historia pasa siempre que hay que tener cuidado y no dilatarlo demasiado. Se corre el riesgo de que, al final, al espectador ya no le importe

Con el clímax de una historia pasa siempre que hay que tener cuidado y no dilatarlo demasiado. Se corre el riesgo de que, al final, al espectador ya no le importe. Es como el factor sorpresa: pende de un hilo muy fino. El timing es esencial en todo esto y el método Florentino manejaba con maestría los picos de entusiasmo, ilusión e intriga. Era un thriller, el mejor de cada verano. La llegada de Ronaldo al aeropuerto de Torrejón desde Milán tuvo carácter de asunto de Estado. Lo escoltó la policía hasta el Bernabéu y todas las cámaras de todas las televisiones del mundo se arremolinaron como un enjambre en torno al coche oscuro de lunas tintadas desesperados por captar la primera sonrisa resplandeciente del astro en Madrid. Aquello era una superproducción internacional, el florentinato adquiría entonces naturaleza de peplum hollywoodiense. A lo mejor Mbappé llega y ya no le importa a nadie, pues la suspensión de la incredulidad no se puede mantener para siempre y sobre todo, no se puede mantener con según qué cosas. El final de la serie Perdidos demostró que el espectador acaba por no tragar con todo, y el culebrón Mbappé empieza a coger hechuras de vodevil, de algo realmente intragable. A falta, naturalmente, del último acto, al que como hijos de un mundo perdido asistiremos sintiéndonos otra vez niños en una cabalgata. Porque a fin de cuentas, eso seguirá latiendo siempre bajo el nervio de la industria del fútbol, hasta que llegue el meteorito.

 

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Mientras ZZ se mantuvo al timón, el permanente ostracismo de Bale, una enfermería saturada o el fiasco de Hazard y Jovic me parecieron un infortunio análogo a plagas del campo y crecidas de ríos, que pronto o tarde remitirían, porque cuatro Orejonas en un lustro y la penúltima Liga eran una proeza tan notable como repetible, mientras se mantuviese la trinidad de Florentino, Jas (José Ángel Sánchez) y el propio Zidane, fiel trasunto de la formada otrora por Bernabéu, Saporta y Di Stéfano.

Sin embargo, el retorno de Ancelotti le cambia la cara a todo, sin que de buenas a primeras resulte sencillo explicar por qué. La bronca con Bale se desvanece por ejemplo, dejando en el aire si sus excepcionales cualidades podrían resurgir; el mal trago de ver a Llorente ganándole la Liga al Atlético duele algo menos, y sin perjuicio de que el gran fichaje por ahora sea el polivalente Alaba, la sensación más angustiosa de la temporada pasada —una plantilla corta, cuyas piezas debían sobrecargarse por sistema— se alivia en buena medida.

Aunque sus prestaciones no brillen aun para nada, tres minutos le bastaron al serbio para sustituir sus habituales gestos de estatua por un eléctrico salto en un remate de cabeza que no entró de milagro, y Hazard tiene otra cara; se diría que está muy lejos de ser imparable como solía, pero desapareció el miedo. Y aunque a Benzema no le salieron anoche las exquisiteces a que nos tiene acostumbrados, Vinícius se bastó y sobró para dejarnos boquiabiertos con la finura de sus últimos toques, justamente la asignatura pendiente hasta ahora en sus volcánicas apariciones.

Su compatriota Rodrygo apenas la tocó, aunque cuando puso en la cabeza de Jovic otro de sus centros con marchamo de gol lo hizo con ese quiebro relampagueante hacia fuera que solo él ejecuta a la perfección. Tampoco Valverde se salió; pero Isco sí, con una gama de recuperaciones, pases y regates donde anduvo ausente por completo el adorno que a menudo le sobraba, flotando ingrávido por todo el campo, libre de un solo error no forzado.

El retorno de Ancelotti le cambia la cara a todo, sin que de buenas a primeras resulte sencillo explicar por qué. ¿No podría suceder que quien necesitaba descanso era el propio Zidane?

Cuando Campaña refinó el espectáculo con su excelso empalme, y Vinícius respondió con uno de sus no menos excelsos goles, me pregunté cómo siendo buena parte de los jugadores los mismos el Real podía emitir señales tan dispares. ¿No podría suceder que quien necesitaba descanso era el propio Zidane? Venga quien venga de refuerzo en las febriles últimas horas de agosto, no debería olvidársenos que fue Ancelotti quien guiaba a la escuadra merengue en 2014, cuando borró del mapa al Bayern de Guardiola con aquel agregado de 5-0. Un mes después llegaba la Décima, al año de ello Zinedine pasaba de ayudante suyo a boss, y estaban al caer tres más.

Hoy el PSG y el Chelsea —en medida levemente menor el United y el City de Manchester— se dirían pozos sin fondo de recursos como clubs-Estados, y en el banquillo del Real la simetría en las facciones de ZZ contrasta con una asimetría casi cómica en las de Carletto. Pero tampoco olvidemos que el discípulo predilecto del gran Sacchi es él, y que en sus manos el equipo parece todo menos cansado. Para empezar, Vinícius ha logrado unir a su elemento telúrico la precisión del más fino orfebre.

 

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En el fútbol casi todo es discutible, salvo que las sudaderas de los suplentes del Real Madrid esta temporada son horrorosas, y que si el rival pierde al portero hay que tirar a gol. Ocho minutos. Ocho. Ocho malditos minutos con un defensa con guantes, muerto de miedo, bajo los palos, y ni uno solo de los once jugadores del Real Madrid tuvo la ocurrencia de tirar a puerta, aunque fuera desde su casa. ¿Qué broma es ésta?

Ocho malditos minutos con un defensa con guantes, muerto de miedo, bajo los palos, y ni uno solo de los once jugadores del Real Madrid tuvo la ocurrencia de tirar a puerta

Es posible que, en esos ocho minutos, el equipo haya tratado de seguir las enseñanzas de Sun Tzu, célebre entrenador chino del siglo V a. d. C., y supongo que primo lejanísimo de Kubo, que defendía que, como la guerra se basa en el engaño, “cuando somos capaces de atacar, debemos parecer incapaces” y “cuando estamos cerca, debemos hacer creer al enemigo que estamos lejos”. Si es así, la táctica de El arte de la guerra no le ha salido mal al Madrid, pero quizá deberían haber seguido leyendo el libro, al menos hasta donde dice: “puedes estar seguro de tener éxito en tus ataques si solo atacas lugares que no estén defendidos”. Tzu, viejo conocido de la familia, escribió esto pensando en esa portería del Levante.

Del 3-3 del domingo, lo fácil y razonable es quedarse extasiado con lo que Ancelotti ha logrado con Vinícius Jr. Esto también nos obliga a preguntarnos por qué el italiano ha logrado en dos meses lo que Zidane fue incapaz de conseguir en diez siglos. Ya da igual. Su vieja sabiduría ha resultado eficaz: no puedes dar un millón de toques al balón y pretender marcar gol. Vini ayer no dio más de tres antes de disparar. Por supuesto, podría haber fallado. Pero, en todo caso, parece que el chico ha corregido la tara que le hacía quedarse siempre a un milímetro de marcar el mejor gol de la historia. Y, una vez más, conviene insistir, nos ha salvado.

Sin duda, es una gran noticia lo de Vini. También lo es que Bale recupere el gol. Aunque con matices: un tipo que no celebra un gol que acaba de marcar para su equipo es igual de fiable que un marido que pide habitaciones separadas en la noche de bodas. Y hay más. La vuelta de Carvajal me alegró la velada. Incluso Jovic, sin tiempo, parecía hambriento de gol. De gol. Y, por lo general, la actitud del equipo fue la de hacer lo que se puede hacer sin Modric y Kroos en el campo y teniendo en su lugar a Isco, al que tras el partido de ayer los aduladores profesionales alaban de un modo tan exagerado que a punto está de ponérsele cara de Pedri.

¿No se enteraron de que el portero era un defensa? ¿No se enteraron de que se acababa el partido? ¿Les dio lástima Rubén Vezo? ¿No se les ocurrió que podría merendarse cualquier balón? ¿No conocían el resultado?

Pero no puedo sacarme de la cabeza que el Real Madrid no haya tenido la astucia, la ambición, o lo que sea que puedan llevar bajo la piel nuestros chicos, para disparar a puerta después de la expulsión de Aitor Fernández; jugada en la que, a propósito, Vinicius habría marcado su espectacular hat-trick, y yo habría tenido que despelotarme encima de la mesa del bar, para solaz y cachondeo de mis colegas, como consecuencia de una apuesta un tanto etílica que surgió cuando saltó al campo el brasileño. En ese sentido estoy en deuda perpetua con Aitor.

Hay quien sostiene que no tiene sentido abrir un gran debate sobre lo ocurrido en los últimos minutos del partido. A fin de cuentas, no es habitual que el portero rival haga una parada espectacular a cien años luz de su portería, y es raro que vuelva a repetirse. Pero me inquieta más el fondo de la cuestión, por si es síntoma de una enfermedad más grave. ¿No se enteraron de que el portero era un defensa? ¿No se enteraron de que se acababa el partido? ¿Les dio lástima Rubén Vezo? ¿No se les ocurrió que podría merendarse cualquier balón? ¿No conocían el resultado? ¿Nadie quiso asumir la responsabilidad de probar y perder una jugada?

Que no fueron dos minutos, sino ocho. 480 segundos. En 480 segundos yo me bebo tres cañas, Busquets finge seis agresiones, el jeque del PSG rechaza diez ofertas por Mbappé

Que no fueron dos minutos, sino ocho. 480 segundos. En 480 segundos yo me bebo tres cañas, Busquets finge seis agresiones, el jeque del PSG rechaza diez ofertas por Mbappé, Cristóbal Soria estrena veinte abanicos, y Calamaro compone treinta canciones. Y el Madrid, Dios sabe por qué, incapaz de tirar a puerta. Misterios del fútbol moderno.

 

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John Backman, aficionado del Real Madrid, caminaba bajo el sol de Nuevo México. Se había olvidado la botella de agua y la gorra en su cuatro por cuatro, que había quedado varado varios kilómetros atrás. Ya era tarde para volver. No tenía batería en el móvil y se encontraba en medio de la nada. Si no iba él mismo a buscar ayudar, moriría deshidratado y sería devorado por el desierto.

El sol mezclaba la carretera con el horizonte en un charco de luz. John Backman comenzó a ver una tortuga delante de él e intentó alcanzarla. La tortuga cada vez andaba más lenta, pero John cada vez se alejaba más de ella.

John, sin saber por qué, veía en la tortuga su salvación y algo le impulsaba a atraparla. La tortuga, cada pocos metros, se giraba, le guiñaba un ojo y le decía: tranquilo, para proseguir después su lento y huidizo paso.

John vio o creyó ver a lo lejos un Carrefour que se elevaba entre los espejismos de luz del asfalto. Pensó que era su salvación y aceleró su sediento caminar. Allí podría pedir ayuda, beber agua y comprar fabada litoral, se dijo a sí mismo.

La tortuga también se dirigía al Carrefour. Al fin un golpe de suerte. Además de ayuda, agua y comida, podría capturarla, y con ello se resolvería aquel problema que no sabía cuál era, pero que le impelía a perseguir al animal del caparazón verdoso.

Ya le quedaba poco para llegar al Carrefour, unos 100 metros, apenas un campo de fútbol sin gradas. La tortuga le miraba desde lo alto de las escaleras mecánicas y le susurraba: tranquilo. No lo podía oír, mas lo sentía. Pero John Backman sufría para dar cada paso. Notaba que algo no iba bien, la consciencia se le sumergía poco a poco en el reflejo plateado del cielo en la carretera.

John Backman abrió los ojos. No tenía calor, se encontraba en la sección de congelados del Carrefour. Un chico y una chica muy amables le habían sentado en un sillón reclinable, le había colocado una toalla fresca en la cabeza y habían puesto a su disposición cientos de zumos de sandía helados.

—No se preocupe, Mr. Backman, ya está a salvo —le murmuró con dulzura la chica—. Ya hemos recuperado su coche, la transmisión estaba averiada, por eso se quedó usted atrapado en la arena. Recuerde revisar la transmisión la próxima vez que decida circular por el desierto.

—¿Y la tortuga? —preguntó John sobresaltado.

—La tortuga se fue, pero no sufra, nos ha dicho que le digamos que tranquilo, que volverá cuando sea el momento.

—Pero, pero… ¡yo tenía que cogerla! —se lamentó John — Aún no sé por qué, pero tenía que hacerlo.

—Ya pasó, Mr. Backman, ya pasó —ahora era el chico quien sosegaba a John —. Bébase todos los zumos de sandía, es por su bien.

—Son cientos, no puedo, ¿está usted loco?

—¿Qué apuesta a que sí puede, Mr. Backman?

John no entendía nada, las últimas palabras del misterioso chico resonaban en su cabeza una y otra vez mientras luchaba por mantenerse consciente. Aquello no tenía sentido.

—¡¿Qué si quiere o no quiere carta, señor!?

El grito le devolvió la consciencia. No entendía nada, un crupier no dejaba de repetirle una y otra vez que si quería una carta.

—¿Quién es usted, qué hago aquí? Yo estaba en un Carrefour de Nuevo México, tomando zumos de sandía e intentando saber qué había ocurrido con una tortuga a la cual perseguía sin saber el motivo.

—Oiga, amigo, no sé qué habrá tomado usted, pero esto no es un Carrefour, de hecho, no sé qué demonios es un maldito Carrefour. Estamos en el Twin Arrows, un casino de la Nación Navajo, en una mesa de blackjack y le toca decirme si quiere o carta o se planta. Así que deje de hacer el indio y contésteme de una vez.

—Tengo entendido que según el Acta Regulatoria del Juego Indio, el blackjack está incluido en los juegos de Clase III y no es muy legal jugarlo en sus casinos.

—Amigo, solo se lo repetiré una vez más: ¿quiere carta?

De repente John Backman sentía que había nacido para ese momento. Como en el caso de la tortuga, tampoco sabía el motivo, pero sí que tenía que apostarse todo a una carta. No podía ir poco a poco, aquel verano, aquella summeriana, era un todo o nada a una sola carta.

—Quiero carta.

El crupier indio deslizó un naipe hasta John, quien lo levantó poco a poco de una de sus equinas. Estaba sudando a chorros, como Zidane jugando el trofeo Carranza con un impermeable. No se atrevía a mirar, apenas se asomaba. Al fin descubrió la carta, se había pasado. Había perdido. No sabía el qué, pero sí sabía que había apostado todo a una carta y había fracasado.

John comenzó a convulsionar, se sentía igual de confuso que el final de A day in the life. El malestar fue in crescendo hasta que todo quedó en silencio y abrió los ojos.

—¡Juan, Juan, despierta, por favor!

—No me llamo Juan, soy John Backman y vivo en Nuevo México.

—No, no eres John Backman. Te llaman Juan Batalla y vives en Écija, que no es nuevo México, pero también hace calor. Llevas media hora convulsionando con una pesadilla. Si no me avisa el perro, te da un parraque, gañán —le informó su esposa con palabras llenas de amor y dulzura.

Tras unos segundos, Juan se ubicó y entendió que todo había sido un mal sueño.

—María, por favor, acércame el Marca, rápido.

—Pero Juan, ¿pa’qué tantas prisas?

—Acércame el Marca, por favor.

—Toma, toma, chiquillo. Y tranquilízate.

María se fue al bingo mientras Juan abrió el periódico con ansia y leyó:

 

La tortuga se escondió en el caparazón. Como adelantó Marca, Mbappé seguirá al menos otro año más en el PSG.

En otro orden de cosas, el Real Madrid ha cerrado los traspasos de Casemiro y Courtois al City de Guardiola, y el parajito Valverde y Militao serán presentados mañana como nuevos futbolistas del Fútbol Club Barcelona.

Ancelotti ha declarado a la Agencia EFE que confía plenamente en Isco, Mariano y Jovic para realizar una gran campaña a la espera de que el año que viene el Real Madrid acometa los fichajes de Mbappé y Haaland.

 

Juan Batalla se duchó, pidió una excedencia de un año en su empleo y se marchó al aeropuerto. Tomó el primer vuelo a Nuevo México y una vez allí alquiló un cuatro por cuatro con la transmisión averiada.

Días después, un policía con gafas de espejo encontró un coche atorado en la arena del desierto con una tortuga de juguete colgado del espejo retrovisor. Dentro había un individuo moreno con reloj. Inconsciente. En la cartera, portaba un DNI español con un John Backman garabateado sobre el nombre verdadero y una jota de picas.

 

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“Nunca he querido tanto a un jugador del Madrid sobre el cual no tenga claro que es válido para el Madrid”. Así, a corazón abierto, me definió sus sentimientos vinicescos el madridista con el que vi el partido. Dolorosa paradoja que, en sí misma, describe mejor que ninguna otra la grandeza y el horror del Real Madrid. La descomunal contribución de Vini Jr. ayer en el Ciudad de Levante representa mejor que ninguna otra cosa dicha paradoja.

“Nunca he querido tanto a un jugador del Madrid sobre el cual no tenga claro que es válido para el Madrid”. Así, a corazón abierto, me definió sus sentimientos vinicescos el madridista con el que vi el partido

Ningún jugador ha estado tan en entredicho habiendo hecho tantas veces cosas como las de ayer. Los titulares se los lleva el sobrevalorado Pedri mientras Vinícius, que es objeto de mofas varias y protagoniza memes denigrantes, ha ganado un Clásico con el Bernabéu a reventar, se ha echado el equipo a la espalda mil veces desde el día uno, ha desarbolado al Liverpool y ha dejado en la cuneta a los de Klopp, habiendo además sido crucial en la Liga que heroicamente se adjudicó el Madrid tras el confinamiento. Hay que recordar que Vinícius ha hecho todas estas cosas antes de constatar que, por la referida grandeza y el referido horror que acompaña al club blanco, Vinícius sigue en entredicho. A él no le importa: dos goles, besos apasionados al escudo y sonrisa a lo Sammy Davis (también Jr.). Hay que quererle, y por eso le quieren sin circunstancial de lugar hasta los que no le quieren en el Madrid.

En el primer gol, gestionó con tanta velocidad como sabiduría el magistral pase de Casemiro, para luego esperar al momento justo y definir como solo Romario sabía hacerlo. Sobre el segundo dice Álvaro Benito que en realidad sólo pretendía centrar. Ojalá sea verdad. Significaría que ahora las mete cuando no quiere meterlas, que es lo contrario a fallarlas cuando te obsesionas con marcar. Y ese contrario es justo lo que buscamos. Buscamos que Vini no piense, que no sepa si centra o tira, que se desate, que capitalice el pavor que despierta en los defensas con ese desborde único, que ya sonría a lo Sammy Davis Jr. desde antes de chutar. Si se logra eso —y el partido de ayer podría indicar que estamos en el buen camino—, Vinícius es top mundial, sin ningún género de dudas. La frase que millones de madridistas soltaron ayer, admirados y jocosos, era sólo medio en broma. “¡Pero si no hace falta Mbappé!”.

 

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El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

 

Buenos días, amigos. En un partido demencial, de los que entretienen tanto al espectador como irritan a los entrenadores, el Madrid sacó un punto del Ciudad de Valencia o más bien, como declaró frustrado Ancelotti en rueda de prensa, regaló dos (lo destaca As en su portada, como veréis ahora). Podéis leer la crónica de Paco Sánchez Palomares para saber qué pasó, aunque este humilde portanalista lo describiría así: Vínicius reinó en el caos.

No solo As y Marca coinciden en señalar que Vínicius fue el hombre del partido, sino que optan por la misma foto para representarlo: un Vinícius desencadenado que señala el escudo y lo besa y casi se fuma un cigarro después del éxtasis. La imagen corresponde a la celebración de uno de los dos goles con los que el brasileño salvó a su equipo, que es el nuestro, en medio de los acontecimientos más desatinados en una y otra área. El Madrid encajaba goles cuando mejor jugaba y el Levante pudo sentenciar a los blancos, mereciendo a la vez ganar y perder el partido. Perdió a su guardameta en una clara tarjeta roja por hacer un paradón a kilómetros del área, se tuvo que poner de portero la hermana de Pedro, que pasaba por allí con sus amigas y aceptó la oferta a trueque de unos petazetas que aliviaran el ayuno del recreo, y aun así, en esos finales minutos promisorios, el Madrid no pudo ganar. “Los de Ancelotti desaprovechan 9 minutos con un jugador de portero”, dice Marca, severo. ¿Cómo que “con un jugador”? ¿El portero no es también un jugador? Lo cierto es que tener enfrente a un portero que no es portero facilita indudablemente marcar una vez creas las ocasiones, pero no tiene mucho que ver con el hecho de crearlas o no, y el Madrid no las creó. Lo decimos porque vemos un afán desaforado por ahorcar al Madrid en plena plaza pública, a las cuatro de la tarde de este agosto tórrido, por no haber aprovechado esos nueve minutos, y quizá no sea para tanto. El Levante los defendió bien y no permitió que la hermana de Pedro pudiera lucirse.

“Un gran Vinícius y poco más” es el modo en que despacha el encuentro Marca, como veis. Pues hombre, tampoco. El Madrid disputó un primer tiempo bastante potable sin Vini aún en el campo, jugando con brío y dinamismo. Hasta Isco destacó sobremanera, con un Alaba pletórico y un Benzema frío y quirúrgico que dejó en bandeja el primer tanto a Bale. Luego entró en barrena tras la falta de concentración del primer gol levantino, y ahí sí se encomendó a San Vini. Queremos decir que, pese al marcador insatisfactorio, pese a errores defensivos en dos de los tres goles granotas, pese al correspondiente cabreo sordomudo de D. Carlo, el partido dio para algunas conclusiones positivas. Por ejemplo, lo bien que se ve al equipo físicamente. Da la sensación de que está muy trabajado en lo físico pero con visibles lagunas en lo táctico. La temporada acaba de empezar, aunque es cierto que empatar en ese campo tiene que ser una mala noticia, con todo el respeto para el buen equipo del litoral.

Mundo Deportivo se regocija impúdicamente del empate blanco con el clásico fondo luctuoso que dedica a los problemas de los vikingos, generalmente magnificados de manera ridícula en cualquier caso, pero sobre todo ridícula cuando la institución a la que Mundo Deportivo es afín está como está, es decir, hecha unos zorros. “Contra las cuerdas”, titulan de manera dramática, aunque nosotros nos hemos quedado anclados en nuestra propia expresión. ¿De dónde vendrá eso de “hecho unos zorros”? Lo hemos buscado en la red y tiene su gracia. La Galerna fija, limpia y da esplendor. No está hecha unos zorros.

El rotativo cataculé, propiedad del Conde de Godó, grande de España, también habla un poco del Barça, loando a Memphis y De Jong. Es un Barça bastante neerlandés, no tanto como aquel de Van Gaal, siempre tulipán y siemprrrre negatifo, pero casi. Lo hemos dicho varias veces: De Jong es el jugador culé que nos gustaría tener en el Madrid, si bien ahora habría más urgencia por un Memphis, fichaje que si les ha salido bien habrá que decirlo y no pasa nada. Nosotros, que vamos a piñón fijo con “Mbappé o nada”, no ficharemos un Depay pero a cambio ¿ficharemos a Mbappé? La operación parece estar en chino mandarín, pero hasta el 31 de agosto todo es rabo, o todo es toro, o todo es zorro. Las fuentes donde bebe La Galerna dicen que el fichaje es completamente imposible y que jugará contra el Celta.

“Líder Memphis”, suelta Sport sobre un jugador que acaba de llegar. En el frontispicio en cambio aparece Pedri, asegurando que para él es una bendición jugar tanto. Nuestra postura al respecto es clara: que juegue todo lo que quiera, siempre y cuando quienes retransmiten lo que juega no vuelvan a contarnos que tiene 18 años y que a pesar de eso es capaz de dar un pase a un compañero que tienen a tres metros. Buen jugador Pedri en lo suyo, aunque quepa preguntarse si lo suyo es tan meritorio, primero, y si no se le ha ensalzado por encima de las posibilidades del verbo ensalzar, después. El tiempo lo dirá.

El tiempo, esa fuerza irrefrenable que el reloj describe en su tic tac inexorable, ayudado siempre por Pedrerol.

Pasad un buen día.

 

PD: ni rastro en portada alguna del claro penalti cometido sobre Jovic que pudo cambiar el partido, de haberse pronunciado en el VAR un tal Hernández Hernández.

 

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Courtois: discreto. No jugó mal, pero encajó casi todo lo que le dispararon.

Lucas Vázquez: Mal, inoperante. Estuvo voluntarioso como siempre, pero impreciso y errático, como en la jugada del gol del empate del Levante. Su comienzo de segunda parte fue horroroso y Ancelotti tuvo que sustituirlo por Carvajal.

Nacho: bien. Seguro y fiable.

Militao: normal. Aunque pudo hacer más en el primer gol del Levante.

Alaba: bien. Pase magnífico a Karim en el primer gol del Madrid. Jugó bien tanto en defensa como en ataque. Aunque en la segunda parte tuvo algún error. Otro buen partido del austriaco que no ha necesitado tiempo de aclimatación al club.

Casemiro: normal, trabajador. Dio un pase delicioso a Vinícius en el segundo gol

Fede Valverde:  bien, voluntarioso. Se fue apagando y terminó siendo sustituido.

Isco: gran partido del malagueño varios años después del último. Está más fino y se nota. Comenzó trabajando mucho y a medida que avanzaba el partido fue creando más peligro. Hasta que le cambiaron al comienzo del segundo tiempo, había sido el mejor del encuentro.

Bale: bien. Determinante. Tuvo varias ocasiones claras y marcó el primer gol.

Benzema: bien. Lubricó el juego ofensivo y asistió a Bale en el primer tanto.

Hazard: huero. No jugó mal, pero tampoco sirvió lo que hizo bien.

Asensio: sin pena ni gloria.

Vinícius: espléndido, pletórico. Revolucionó el partido. Marcó dos golazos y provocó la expulsión de Aitor Fernández.

Rodrygo: incisivo, pero no siempre acertado.

Carvajal: bien. Mejoró mucho las prestaciones de Lucas Vázquez. Un robo de balón suyo dio origen al segundo gol blanco.

Jovic: mejor de lo esperado. Pensábamos que saldría apático, pero tuvo una clara ocasión de gol.

Ancelotti: normal. La presencia de Isco fue criticada, pero hizo jugar bien al Madrid en el primer tiempo. Tras el hundimiento de la segunda parte, reaccionó y Vinícius, uno de los jugadores que introdujo, hizo posible que el Madrid lograse el empate.

 

Fotografías Imago.