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Cómo cambian los tiempos. Antiguamente la Supercopa marcaba en el calendario el final del verano, el último consuelo antes de regresar a la oficina. Hoy es como aquel viejo polvorón olvidado que aparece en la panera en marzo. Hoy las neskas y las mocitas madrileñas llevan niqab y en lugar de castizos con claveles y txikiteros con txapelas vemos señores con mostacho y chilaba. Afortunadamente, en esta Supercopa del Desierto -la #SuperSuperCopa según Movistar- Real Madrid y Athletic Club de Bilbao representan lo de siempre: La Historia.
Bajo esta atmósfera, y en pintoresco horario dominical, comenzó la final entre vikingos y leones, sometida en los primeros compases a las loas y abucheos de un público saudita de tendencia merengona. Enfrente, un Athletic reconocible a pesar de los tiempos modernos. Ahora Bilbao tiene Guggenheim y un Bilbao Exhibition Center, pero el Athletic sigue basculando en defensa con la precisión de una factoría metalúrgica de Altos Hornos al otro lado de la ría. También amenaza en ataque cual desenfrenado martillo neumático fiado a la categoría de Sancet o la velocidad de los Williams, los futbolistas, no las tenistas.
Que se lo pregunten al Cholo.
El Madrid, cansado tras el clásico, desencadenado y acostumbrado aquel día a todo un vodevil defensivo azulgrana, se encontró esta noche en Riad con una maquina defensiva bien engrasada. Cual Ángel Cristo en los noventa, el Madrid introducía la cabeza en las fauces del león en busca del gol victorioso, mientras Militão y Alaba se batían con los velocistas txurigorris. Y a todo esto en el palco, un jeque -o un rey, vaya usted a saber- en presencia de Rubiales saludaba un taconazo mágico pero infructuoso de Vini para Karim consultando en su iPhone el precio del Barril Brent.
El Madrid, mientras tanto, buscaba su espacio en el partido y acabó por encontrar acomodo en el balcón del área y en la banda de un activo y lúcido Rodrygo bien respaldado por Lucas Vázquez como fiel escudero. Los de Carletto amenazaban con inclinar el encuentro, pero el Athletic resistía vigoroso ante un Madrid que parecía mentalmente exhausto tras la prórroga del miércoles ante el Pedri Team.
Y cuando parecíamos mascar otro choque árido y sin prisioneros ante un rival aguerrido que no da un balón por perdido, a los 38 minutos, una buena salida defensiva blanca acabó con el balón de nuevo en la banda de Rodrygo, la mejor baza en el primer tiempo frente a un apagado Vini. Goes agarró el esférico y penetró en el área como un cuchillo se hunde en la mantequilla. Una vez rodeado de rivales despavoridos descargó al balcón del área para Modric, que, después de astillar dos largueros en Liga, esta vez no falló.
Su delicado toque, muy cerca de la escuadra, batió al arquero de La Roja.
La Supercopa más cerca.
El Athletic reunió a los hermanos Williams en la reanudación, en lo que pareció un síntoma inequívoco de los vascos de ir a buscar el empate. Poco duró la esperanza para los de Bilbao. A los 51', de nuevo mediante una salida limpia y cristalina de balón de los blancos, Lucas Vázquez sirvió atrás para Karim, cuyo remate golpeó en la mano de Yeray, que se lanzaba al suelo a atajar el disparo.
Ayer, mano involuntaria. Hoy, jugada de VAR, penalti, amarilla para Marcelino por protestar, gol de Benzema, 2-0 y la Supercopa saudita de Rubiales camino del Bernabéu.
Tan peliaguda resultaba la situación ya para el Athletic que Marcelino optó por la desesperada: Raúl García en punta. Algo así como cuando el capo mafioso de turno llama a Vinnie Jones para hacer algún recado en una película de Guy Ritchie.
Dos cabezazos, un disparo y una tarascada después ya parecía tarde para García y para el propio Athletic. El Madrid había domesticado tanto al león que le faltaba colocarle un plato de Whiskas en su caseta. Aun así, Carletto sustituyó a Rodrygo, uno de los mejores, e introdujo mayor empuje con el Pajarito Valverde sobre el césped.
El Athletic trataba de empujar, pero sin fútbol suficiente. Y mientras tanto, nuestro hechicero balcánico, que ya nos deleitara con el gol inicial del encuentro, nos brindaba otro regalo con un caño delicioso sobre Mikel Vesga. La silueta de Luka, y por extensión la del propio Madrid, lucía elegante -campeón- como la de Lawrence de Arabia sobre las dunas del desierto.
Y de repente, el tuareg blanco se vio sorprendido por la última tormenta de arena. Sin Vinícius ya sobre el verde, García (¿quién si no?) remató furibundo de cabeza un delicado centro de Yuri. El balón se estrelló en la mano de Militão. Penalti claro en los tiempos que corren.
La roja del colegiado Soto Grado, por el contrario, fue el toque de autor del señor del silbato.
Raúl García (¿quién si no?) se aproximó a los once metros para sumirnos en un tiempo de descuento de pesadilla. Courtois se venció y el navarro disparó con violencia. Parecía gol pero, para su sorpresa y la de toda la península arábiga, el arquero belga sacó una de sus largas piernas en rectificado de balonmano y, firme, despejó la pena máxima.
El león entonaba el canto del cisne.
Porque la Supercopa podrá ser en Arabia, pero el campeón (o el supercampéon si prefieren) casi siempre es el Real Madrid.
Hay cosas que cambian poco.
Fotografías: Imago
Buenos días, amigos, que pueden ser muy buenos si el Real Madrid vence esta tarde al Athletic y se trae la Supercopa de España.
No verán gran cosa al respecto en las portadas de nuestros queridos medios deportivos, no vaya a ser que importe mucho que hoy el Madrid juegue una final, de tantas que juega y de tanto que yo qué sé y qué sé yo. Podría decirse que nobleza obliga, que hay cosas que están por encima de otras cosas y que lo acontencido anoche en el derbi copero sevillano pide ocupar, por su excepcionalidad y por su gravedad, las primeras planas. Podría decirse que eso de que un energúmeno lance una vara desde la grada que impacta en el cuerpo de un jugador del Sevilla se basta y se sobra para ser la noticia "deportiva" del día. Podría decirse que debemos denunciar sin ambages semejante tropelía y pedir que, por lo más sagrado, cosas como esas no vuelvan a ocurrir jamás en un campo de fútbol ni en ningún sitio. Así lo dicen los periódicos madrileños en sus portadas.
Y todo eso que podría decirse y que dicen Marca y As debe decirse. Todo eso es justo y necesario evidenciarlo. A todo eso nos apuntamos con toda firmeza y sin el más mínimo asomo de duda, añadiendo que esperamos que el jugador afectado, Joan Jordán, se encuentre perfectamente tras la agresión, tal y como parecía en los minutos inmediatamente posteriores a la misma y no así, para sorpresa de propios y extraños, en los minutos no inmediatamente posteriores, cuando Jordán comenzó a tocarse la cabeza para acabar sentado en el campo tras cierto tumulto y confusión y palabras y gestos entre jugadores, árbitro y entrenadores.
También lo dice la prensa deportiva catalana, pero digamos que lo dice menos, ya que le dedica menos espacio y su tratamiento de la noticia es más aséptico, menos de denuncia que de mera constatación del hecho. No queremos pensar ni pensamos que a ellos les importe menos lo ocurrido, como seguro que tampoco les importa poco que hoy el Real Madrid juegue una final tras haber eliminado al Barcelona en la semifinal. No en vano, ya se sabe que el eliminado salió revitalizado de la derrota, salió fortalecido, salió supervitaminado y mineralizado, salió xavihernandizado. El resultado es impostor, amics. Lo que importa es todo lo que no es el resultado cuando el resultado comete el craso error de no favorecernos.
También importa huir hacia adelante, no vaya a ser que el presente nos deje en melancolía penosa si nos atrevemos a mirarnos a un espejo no deformado por nuestra propia mirada. Así que Haaland para el alma, Haaland para los corazones rotos, Haaland para los tiempos del cólera. Casi no inscribimos a Ferran, no sabemos cómo renovar a Dembélé, hemos tenido que deshacernos de Coutinho, lo de Umtiti no lo entiende ni él, Demir ha vuelto a Viena porque el monedero hacía aguas... Pero Haaland para las noches de bohemia e ilusión, Haaland porque we were born to run.
Hay, sin embargo, ciertas discrepancias entre los dos medios referidos. Mientras que Mundo Deportivo descarta al Real Madrid en la puja por el delantero del Dortmund, Sport habla de "poderosa ofensiva" y de "oferta millonaria" de Florentino. ¿En qué quedamos? Sugerimos desde aquí que se haga frente común y que no se difundan contradicciones así, no vaya a ser que la imagen que se transmita sea la de dar palos de ciego cuando de todos es sabido que solo hay clarividencia en Can Barça, suma sabiduría ancestral, visión prístina del presente, del pasado y del futuro. Si el presente está lleno de cracks mundiales casi adolescentes y ello se basa en un pasado excelso pleno de tikitakismo, posesión y esencias decantadas del mejor fútbol jamás practicado sobre la faz de la Tierra, avancemos hacia el mejor futuro con Erling Haaland y punto. Porque Haaland, dice Sport, "ve con muy buenos ojos jugar en España", frase a la que también le vemos alguna fisura por aquello de las esteladas, la independència coreada en el Camp Nou y ya saben ustedes qué más cosas.
Así que se hace necesario pulir un poco el discurso, aunque estamos del todo seguros de que sabrán hacerlo, pues discurso y Barcelona van tan de la mano como Pedri e Iniesta, como Xavi y Guardiola, como Lobo Carrasco y la humildad, como Sportivo y el buen periodismo.
Anda el patio caliente a cuenta de una sucesión de vídeos de RMTV sobre el desempeño de ciertos colegiados arbitrando al Madrid y/o a sus rivales directos. La calentura es algo sorprendente por cuanto RMTV lleva haciendo vídeos de ese estilo desde que yo tengo uso de razón realmadridtelevística, pero lo que pasa ahora, a diferencia de otros años, es que tanto los voceros mediáticos del estamento arbitral como programas tipo El Chiringuito se han hecho eco.
Gracias a los vídeos y a su mayor difusión, mucha más gente se ha enterado, por ejemplo, de aberraciones estadísticas como que el Madrid sufre más expulsiones de las que le benefician (a pesar de ser un equipo netamente ofensivo) o que solo 1 árbitro de campo ha pitado penalti a favor de los vikingos en 59 encuentros consecutivos. ¡Una vergüenza que la gente se entere de esto! No, oiga: lo que es una vergüenza es ESTO. No que la gente se entere de ello.
Porque es de cajón que se trata de una anomalía inasumible. Nadie en su sano juicio puede defender que esos datos sean naturales. 59 partidos seguidos (5.310 minutos) con 1 solo penalti de campo a favor es una cosa que le puede pasar en dos malos años seguidos al Osasuna, con todos los respetos, pero no al equipo que reúne a Benzema, Vinicius, Rodrygo, Asensio o Modric. Cualquiera puede concluir que detrás de esos datos hay algo inusual.
En la cuestión arbitral, la batalla mediática es más importante que nunca, por cuanto la causa del problema arbitral con el Madrid es ahora casi puramente mediática. Ya no hay un Villar que le deba a Laporta la factura impagada (¿?) de su abracadabrante reelección en 2004 (pongo interrogaciones entre paréntesis para que el lector ponga en medio las palabras “Qué más quieres que te dé, Sándro”), y tampoco hay un Arminio que lance a los pies de los caballos al árbitro que pite cualquier cosa dudosa a favor del Madrid, preguntándose públicamente si no tendrá algún problema familiar. Rubiales será otras cosas pero no es Villar; ni Velasco Carballo ni ahora Medina Cantalejo son tampoco Sánchez Arminio. La cosa ahora está en el pavor humano, absolutamente comprensible dada la saña mediática, que invade al árbitro cuando sobre el campo ve algo que podría ser penalti a favor de los blancos. No es que lo ignoren a propósito. No es -quiero pensar- que prevariquen. La clave es el coraje que demanda señalar cualquier cosa a favor del Madrid, a sabiendas del linchamiento mediático que ello va a suponer para ese árbitro al día siguiente.
59 partidos seguidos (5.310 minutos) con 1 solo penalti de campo a favor es una cosa que le puede pasar en dos malos años seguidos al Osasuna, con todos los respetos, pero no al equipo que reúne a Benzema, Vinicius, Rodrygo, Asensio o Modric
No hay más que repasar la secuencia reciente de los acontecimientos desde que Rubiales preside la RFEF y el Madrid gana la Liga 19/20. La consigue, tras el largo parón Covid, merced a una serie de diez victorias seguidas, entre ellas varias de penalti. De penalti absolutamente justo en cada uno de los casos, pero eso no impidió que la maquinaria de la prensa audiovisual y escrita descalificara de modo generalizado el innegable éxito de los entonces entrenados por Zidane.
En ese ataque frontal de los medios a la legitimidad de ese título blanco se empieza a fraguar todo, y a comienzos de la temporada siguiente los medios dictan sentencia. Medios, por supuesto, dominados por Roures en lo audiovisual, con la ayuda de los desaprensivos medios escritos catalanes y del amor por la polémica de prácticamente todo el resto, ávidos de abrazar la controversia artificialmente creada por los medios controlados por el avalista de Laporta.
La 20/21 no tarda mucho en mostrar por dónde va. El Madrid gana el primer Clásico merced a un penalti que lo es, pero los medios han llegado a interiorizar como poco menos que inaceptable el que se pueda pitar pena máxima a favor del Madrid, sea justa o no, y están decididos a arrastrar en esa convicción al propio estamento arbitral. Las inconcebibles quejas de Koeman tras ese Clásico ya tienen un efecto, pero lo que realmente cambia las cosas es la miserable jugada del diario Sport y su incalificable colaborador Iván San Antonio, que viaja a Benidorm para señalar el establecimiento hostelero del colegiado del partido perdido por su equipo (sugiriendo implícitamente la posibilidad de escraches), so pena de haber sido, presuntamente, la sede de una peña madridista. De haber sido cierto, esto no habría descalificado arbitralmente al hijo del supuesto presidente de la supuesta peña, pero es que encima todo resultó ser falso.
Nada que desencadenara una petición de disculpas medianamente seria del individuo, que más bien se jactó de la influencia de su acción en el siguiente arbitraje a los blancos (desgraciadamente, tenía razón y siguió teniéndola). Nada que produjera el apartamiento de la profesión del sujeto, como habría ocurrido en un gremio periodístico decente, sino al contrario, fue premiado: San Antonio es desde entonces colaborador de Radio Marca y tiene una columna fija en Sport.
La temporada 21/22 transcurre entera sin que ni un solo árbitro señale espontáneamente los once metros a favor del Madrid
Si yo fuera árbitro, y supiera que no ya un error, sino incluso un acierto mío a favor del Madrid pudiera suponer el levantamiento de calumnias e invitación a escraches contra mi familia, sin que ni el gremio periodístico ni el arbitral vayan a salir en mi defensa, tendría pánico a la posibilidad de pitar cualquier cosa a favor de los blancos. El resultado es conocido: la temporada 21/22 transcurre entera sin que ni un solo árbitro (repito: ni uno solo) señale espontáneamente los once metros a favor del Madrid en (repito) ni uno solo de los partidos de la Liga. Ni uno solo. Perdón, hubo una ocasión, pero el VAR corrigió al colegiado que había pitado penalti a favor del Madrid... obligándole a pitar penalti en contra.
Por supuesto, no es solo lo de San Antonio y la inacción del CTA, tan presto a salir a defender a sus miembros a veces y tan increíblemente mudos en aquella ocasión. San Antonio es solo el hombre que se atrevió a cruzar las líneas rojas, con la permisividad de un contexto mediático que, en lo tocante al Madrid, se limita a empujar dichas líneas de manera cada día un poco menos sutil. Las repeticiones de Roures solo hacen hincapié en aquellas jugadas que presuntamente benefician al Madrid, nunca en las que lo perjudican, y las entrevistas postpartido de Movistar hacen lo propio. Aún se busca el paradero del último reportero que, aprovechando la ausencia temporal de la encargada habitual, se atrevió a preguntar a Butragueño por un penalti manifiesto sobre Marcelo.
El caldo de cultivo lo cocinan unos medios masivamente sometidos a la voluntad de un avalista de Laporta, cuando no vendidos a los contenidos y la línea editorial que dicho avalista ofrece. El VAR es severamente desautorizado por los medios en su práctica totalidad, pues no en vano es el único instrumento que puede atemperar (de manera mejorable pero aproximadamente científica) el temor de los colegiados a beneficiar a los de Ancelotti, aunque sea justamente. Tiene lógica: los medios que siembran terror arbitral a pitar cualquier cosa a favor de los blancos no quieren que nada reprima ese pavor. Por eso, en clave madridista, se me antoja tan cierto que hay que arreglar el VAR como que hay que salvarlo. Los árbitros necesitan ayuda no para favorecer al Madrid, porque nadie quiere eso, sino para poder pitar sin miedo. Gracias al VAR el Madrid ha disfrutado de 3 penaltis más en la racha de 59 partidos antes comentados. Siguen siendo muy pocos, porque siguen siendo muchos los que se han escapado, pero algo es algo.
Hay que ir a la raíz del problema y contrarrestar la desbocada tendencia del relato, cada día más desvergonzado. Solo así se podrá aliviar el sesgo de pánico que el árbitro medio siente cuando pita al Madrid. Hay que ayudarles. Ayudemos a los árbitros a sacudirse el sesgo. Debe hacerlo el club, debe hacerlo RMTV (los vídeos de los que hablábamos al principio no son más que una reacción al modo en que otros medios condicionan a los árbitros, es decir, no es RMTV quien empieza ninguna guerra) y debe hacerlo todo el mundo que tenga en su mano un medio de comunicación que, aunque atomizado, aporte su grano de arena frente al reinado omnímodo del avalista de Laporta. Tú, tuitero más o menos modesto; tú, youtubero de mucho o poco alcance; tú, madridista de a pie, puedes hacer mucho más de lo que crees. Porque quienes tienen a los árbitros cogidos por los huevos ya no son sus jefes directos, como ocurría en el villarato. Son los creadores de opinión, y en estos tiempos donde reinan las redes sociales creadores de opinión somos todos.
Fotografías: Imago
En el fútbol, cada hincha tiene sus preferencias. La mayoría se emociona con el gol y otorga sin matices su devoción a los depredadores del área. Algunos sienten debilidad por los extremos y su condición zigzagueante. Otros se rinden ante la contundente autoridad de algunos mediocentros o defensas. Hasta hay quien reserva su cariño para la solitaria silueta del arquero, siempre necesitada del afecto que relativice un poco la terrible responsabilidad que acarrea cualquiera de sus errores. Los que tenemos carácter generalista somos capaces de disfrutar con la diversidad, pero ni siquiera nosotros podemos negar una mínima predisposición en nuestros gustos. En mi caso, he de confesar cierta predilección por los centrocampistas, si bien reconozco apreciar casi más una cadencia que una posición concreta. El hilo común que une la imperial brusquedad de Redondo, los cambios de orientación de Alonso, el metrónomo imperturbable de Kroos, los controles de Zidane o incluso, toute proportion gardée, los caracoleos de Isco, consiste en aunar la efectiva ejecución de sus acciones con cierta dosis de elegancia. Una especie de fingida nonchalance. Por supuesto, nunca reñida con la eficacia, aunque importe menos la zona del campo que el aura. De ahí que, inevitablemente, mis dos favoritos de la actual plantilla sean Karim Benzema –el delantero centrocampista por antonomasia- y Luka Modric. Del mismo modo que no dudo que, de haber nacido cuarenta años antes, no habría otro en mi pedestal que Manolo Velázquez.
Existe la creencia de que el Bernabéu, estadio voraz e impaciente, tolera mal este tipo de características. Craso error. Lo que realmente ocurre es que desenmascara a los impostores que, pretendidamente escoltados por el preciosismo, intentan disimular con cuatro detalles una manifiesta falta de actitud. Pero basta que el jugador demuestre jerarquía o simple convicción para que la finura se convierta en un elemento de distinción que llena la grada de partidarios y el futbolista pase a constituir una expectativa constante. Velázquez, por lo demás, completaba el cuadro de sus atractivas galopadas y asistencias con una imagen cuidada dentro y fuera del césped: melena rubia, cabeza alta, actitud un punto contestataria. Leía libros, nada menos. Apodado “el cerebro”, fue uno de los puntales del único equipo ganador de la Copa de Europa con once españoles, aquel Madrid ye-yé capaz de sulfurar al presidente retratándose desenfadadamente con pelucas de los Beatles. También protagonizó la celebérrima jugada con Rifé, aquel penalti fuera del área que inmortalizó a Guruceta y trataría de compensarse a la postre con un nuevo pabellón de hielo y un gerente culé convertido en Delegado Nacional de Deportes. Y mantuvo varios años un respetuoso duelo con Günter Netzer, competidor alemán en la medular al que Miljanic le ofreció el 10 de Manolo, sin que éste tuviese una reacción diferente a la de trabajar más duro para recuperarlo.
Conviene abstenerse de los recursos facilones y no caer en la tentación del chascarrillo evidente: “ante la falta de rotaciones en el medio campo merengue, qué bien vendría Velázquez para la Supercopa de este fin de semana ante el Athletic”, etcétera. Cada época tiene sus ídolos, prácticamente nunca intercambiables. Por no mencionar que los recortes, amagos y conducciones de Modric, aun en su etapa crepuscular, no tienen nada que envidiar a nadie, más bien al contrario. No obstante, sí supondría un bonito homenaje que, seis años después de su deceso, el genio croata condujese a los blancos a un nuevo título. E incidiese una vez más desde esa demarcación, como tantos a lo largo de la historia madridista, en el nulla ethica sine aesthetica que tan a gala llevó Manolo cuando lucía –y el verbo es preciso- el mismo dorsal que Luka.
Fotografías: Imago
Buenos días, queridos amigos.
Andamos medio deprimidos en el madridismo, o “depre” totales, para qué engañarnos. De hecho, las propias portadas del día así lo reflejan y no ofrecen nada estimulante en exceso para el madridismo. El “muy madridista” Marca, actor principal de esa imaginaria caverna mediática madridista, o central lechera para otros, nos muestra una portada en la que solo hay una referencia a los nuestros: “Carvajal, positivo en Covid”.
Y resulta paródico que lo único positivo sea en realidad una noticia negativa. Ni una sola referencia al equipo de fútbol, clasificado para la final del domingo, pero tampoco una sola mención a la brillante victoria del equipo de baloncesto en la Euroliga frente al Baskonia sin la presencia de Walter Tavares. Os lo contamos aquí por si no lo sabéis: 89-74, en otra gran exhibición de juego colectivo de los chicos de Laso.
La portada con Mamá Williams, las camisetas de sus retoños y la referencia a las lágrimas alberga ternura, si bien creemos que lo que gusta en la redacción de Marca es en realidad la búsqueda de folclore, de exotismo. Recordemos la portada de la previa a la Supercopa de hace dos años.
Porque conviene recordar, una vez más, que el partido se juega en Riad, Arabia Saudí, y se juega en La Meca de la progresía y los Derechos Humanos porque football is for the fans y toda esa demagogia barata que acompaña a ciertos eslóganes. El fútbol es de los aficionados, claro que sí, aunque no tanto de las aficionadas en ese país.
Por su parte, el diario As nos muestra a un pletórico Karim Benzema, nuestro capitán, en uno de los mejores momentos de su carrera. Y miren que ha habido muchos.
Guiño de ojos, gesto de aprobación. En este curso mantiene el mejor promedio goleador de su carrera y se enfrenta mañana en la final a su víctima favorita, el Athletic de Bilbao. O el Bilbao, si quisiéramos molestar a la parroquia vizcaína, pues sabemos de esa extraña rabia que provoca por aquellos lares que se los mencione por el nombre de su ciudad, como si aquí pudiera molestarnos que se nos llamara “el Madrid”.
Lo respetaremos y diremos que Karim es “el azote del Athletic” (mejor así) y que el Atleti “sí cree en Simeone”. Pues mucho mejor, para qué negarlo, cada cosa en su sitio. Millones de euros en la cuenta corriente del argentino, la que nos decían a principios de temporada que era la mejor plantilla de España, eliminados a las primeras de cambio, sumergidos en la clasificación de la Liga y el club que “respalda al técnico en su peor momento”. Todo OK, Cerezo.
Buscamos por algún hueco de la portada una referencia a la victoria del equipo de baloncesto frente al Baskonia y… nada por aquí abajo, a Nole no-le dejan entrar todavía… nada por arriba, Mamá Williams mediante… nada. Tendremos que esperar a la próxima derrota para volver a las portadas. Quizás se demore, puesto que el equipo encadena 19 triunfos en los últimos 20 partidos.
Pero eso son solo datos, resultados fríos, estadísticas. Si hemos estado atentos al periodismo patrio estos últimos días (que lo normal es que no, dado el nivel), podríamos pensar que el madridismo está deprimido por una triste clasificación para la final de la Supercopa, acompañada de un no menos triste liderato en Liga y una tristísima clasificación para octavos de Champions como primeros de grupo. Eso es ceñirse a la vulgaridad de los resultados y quién quiere resultados cuando se puede tener el dominio, la posesión, la identidat, ¡los valors! El resultado es una mediocridad y el palmarés, una ostentación rancia y cateta. El resultado es un gran impostor, como ya nos contó en su día Ángel Cappa, el mismo de “fue gol, pero estuvo mal”, porque el resultado miente, aunque sea quien decide las clasificaciones y los títulos.
La Copa de 2014, la de Bale dejando un surco por la banda de Mestalla, es una mentira en las vitrinas del Bernabéu, como ya nos dijo otro de los adalides del buen fúpbol, el único posible, el de verdad.
Las declaraciones del entrenador blaugrana el pasado miércoles son similares a las de 2014, o a las de 2013. Nada ha cambiado en esa Arcadia feliz del barcelonismo en estos años.
El Bayern nos ganó 0-7, “pero no pudo dominarnos, el balón fue nuestro”. Sí, amics, ha vuelto la fiebre de la posesión. El fútbol ya no se mide en goles, sino en porcentaje de sobeteo del balón.
El Madrid encadena cinco triunfos consecutivos frente a la parroquia culé, pero en Barcelona son optimistas porque recuperaron la posesión, el estilo, la identidad. El Frente Culé de la Posesión ha sido absorbido por el Frente del Relato de Xavi, como habréis visto ya todos a estas alturas en la genial parodia de Robin Audio.
Oh, la posesión, ¡dulce posesión!, que escribía Don Ramón María del Valle Inclán. ¡Coyundas angélicas!, ¡voluntades bélicas!, escalas por donde al alma responde el que (el balón) me esconde, ¡mística oración, dulce posesión! ¡Tetragrámaton!
Y no, no es un insulto, sino el nombre hebreo de cuatro letras usado para referirse a Dios. Porque Yavé tiene cuatro letras, como los más grandes. Como Xavi, como Gavi, como Ansu, como Fati, como Nico, como Geri, como Dani, como Alba, dueños de la realidad irrenunciable del estilo y la posesión. Como Pedri, ah, no, que tiene cinco, pero es que el Golden Boy es más que eso, y solo tiene dieciocho años, aunque ya tenga diecinueve.
La posesión nunca se fue, pero ha vuelto, como el Barça a casa. Y el madridismo nunca lo entenderá, como explicó ayer mismo ese prócer del periodismo de investigación que es Iván San Antonio.
“La estadística es una cárcel que limita la creatividad”, excepto la estadística de la posesión, claro. Y sacamos a colación a este modelo del periodismo para referirnos a otra acepción de la palabra “posesión”: la Posesión infernal en el sentido de la película de Sam Raimi. La posesión diabólica de este sujeto mientras comenta un partido del Real Madrid frente al Barça, todo un dechado de calma y paz que le hizo merecedor de un micrófono en Radio Marca.
Os dejamos con las portadas de la prensa cataculé, que ofrecen lo de siempre en tiempos convulsos: fichajes que no se harán y titulares con aroma de serie de sobremesa.
Que paséis un gran día y que mañana os lamentéis abatidos (eso esperamos y deseamos) por la consecución de un nuevo título.
Los Cátaros fueron los protagonistas de una herejía medieval que hizo fortuna en el Languedoc, en el sur de Francia, la Lombardía italiana y en algunas comarcas pirenaicas en lo que por entonces era la Corona de Aragón. Sintetizando mucho, su principal argumento era su concepción dualista de la vida y de la religión. Dos caras de una misma moneda. Dualismo puro. Esa era su filosofía.
Algo parecido les pasa a los antimadridistas. Tienen una concepción dualista de todo lo que les rodea. Primero está su antimadridismo y después todo lo demás. Para ellos no existe otra vara de medir.
Las filas del Antimadridistas Club de Fútbol son inmensas. Las conforman prácticamente en su totalidad los hinchas del Atlético de Madrid, del FC Barcelona y de un nutrido grupo de equipos como el Sevilla y el Valencia, cuyos aficionados y entorno hacen méritos temporada tras temporada para ser aceptados en el sanedrín del antimadridismo, allá donde moran los grandes popes rojiblancos y barcelonistas. El antimadridismo de estos últimos puede ser tan cerril que en ocasiones llegan a confundir la identidad de su verdadero equipo. Todo vale para mostrar ser más antimadridista que nadie.
Esta cualidad dual de muchos aficionados al fútbol en España —que primero son antimadridistas y luego son de su equipo— se ha extendido en los últimos años a otros colectivos que, por definición, debería ser, cuando menos, neutrales. El caso de los medios de comunicación es sangrante y la diferencia de criterios que muestra el colectivo arbitral cuando pita al Madrid es digna de estudio.
Al Madrid le han pitado tres penaltis en 60 partidos. En todo ese tiempo, ha habido jugadas dudosas y nada dudosas para pitar un penalti a favor del equipo blanco para dar y tomar. Alguna de ellas, como la mano no pitada de Felipe en el Wanda o la mano sí pitada de Militão ante el Sevilla unas semanas más tarde de la jugada no sancionada del rojiblanco, costaron el título de Liga la temporada pasada. Ha bastado que el famoso Hernández Hernández —habitual en los arbitrajes con polémicas siempre decantadas en contra del Madrid— pitara un pena máxima la semana pasada ante el Valencia, para que el relato de las ayudas al Madrid se convierta de nuevo en dogma de fe, alentado por un antimadridismo al que los datos objetivos le dan absolutamente igual. Todo vale.
Esta misma semana, en las semifinales de la Supercopa de España, Busquets y Alves propinaron sendos manotazos clamorosos en el rosto de Vinícius delante mismo de Munuera Martínez, el famoso árbitro del "Todo Ok José Luis". Hasta ese momento, ese tipo de jugadas eran tarjeta. En el caso de Alves, no hubiera terminado el partido al tener ya una amarilla. Algún antimadridista ha llegado a justificarme el "cambio de la norma" —del cual nadie se había enterado— rescatando el famoso "el fútbol es un juego de contacto": criterio de quita y pon según el jugador beneficiado por la omisión arbitral vista camiseta blanca o de cualquier otro color.
Pero lo que más llama la atención es el antimadridismo mediático, que se ha incorporado con fuerza irresistible a la plantilla del Antimadridistas FC. El equipo que dirige Ancelotti está en octavos de Champions League tras superar brillantemente la fase de grupos; ha sufrido un escarnio en el sorteo de la Champions por parte de la UEFA (si hubiera sido el Madrid el beneficiado por la chapuza organizativa del sorteo de eliminatorias, el antimadridismo hubiera entrado en paroxismo); juega la final de la Supercopa de España tras derrotar por quinta vez consecutiva al Barça en el Clásico; camina en Liga con 16 y 17 puntos de ventaja sobre sus principales rivales históricos y ha pasado ronda en Copa del Rey sin problemas. Además, ha derrotado a todos los clubes grandes con los que se ha enfrentado esta temporada (hasta en dos ocasiones al Inter y al Barça) y el Atleti del venerado Cholo Simeone no gana al Madrid en Liga desde el año 2016. Por si fuera poco, Vinícius y Benzema llevan más goles ellos dos solos que toda la plantilla del Barcelona.
Todo ese arsenal de buenos resultados vale para muy poco. Lo importante es el RELATO, con mayúsculas, y en ese RELATO el Atleti pierde muy pocas veces en los periódicos, y el Barça —a pesar de su hundimiento institucional y deportivo— es el equipo de la juventud, de la posesión, del futuro y de la alegría sin fin. Una vez más, dualismo puro. Antimadridismo muy pocas veces camuflado.
Ya no estamos en la Edad Media, pero el dualismo radical sigue siendo moneda común, aunque lo cierto es que, mientras que el antimadridismo busca nuevos líderes a los que agarrarse, el Madrid sigue ganando contra viento y marea, y eso se resume en una frase: “Ladran, luego cabalgamos”.
Fotografías: Imago.
Pertenezco a esa olvidada escuela de periodismo que te enseñaba a titular con lo más importante del contenido del artículo. Y aquí no hay duda: es un hecho científico el inconmensurable tamaño de las pelotas de Mendy. Por circunstancias que harían eterna esta crónica, veía la noche del miércoles el partido en un bar de Pamplona, rodeado de culés. Uno de ellos, en el momento de la ruleta en su propia área —recordemos: minuto 85, 2 a 2 en el marcador—, sufrió un espasmo nervioso, perdió el equilibrio, y cayó del taburete con todo su tonelaje, probablemente desviando en varios miles de kilómetros la trayectoria de la Tierra, sabe Dios con qué abominables consecuencias. Por supuesto, si el defensor hubiera perdido el balón ahí, mi columna ahora se titularía igual, pero sería un vejamen y no una oda. Pero, por columnista, soy incoherente, y, por madridista, felizmente parcial. Bravo, loco Mendy.
F̶e̶r̶l̶a̶n̶d̶ Zinedine Mendy pic.twitter.com/P3ACd8GwWz
— Real Madrid C.F. (@realmadrid) January 14, 2022
Es un hecho científico el inconmensurable tamaño de las pelotas de Mendy
Lo siguiente más importante del partido frente al Barça, más allá de la esperada clasificación, es la ceguera del árbitro y sus ayudantes, que ya es casualidad que todos los colegiados con problemas de visión le caigan al Real Madrid. No acabo de encontrar esa parte del reglamento que dice: “a los rivales del equipo blanco, solo se les mostrará tarjeta roja si el jugador madridista exhibe con toda claridad alguno de sus miembros completamente separados del resto del cuerpo”. Por lo visto, Munuera Montero sí tiene en su poder esa versión del reglamento.
El Barcelona, por su parte, cuajó uno de los mejores partidos de la temporada, lo que no significa que haya realizado un buen encuentro, sino que te da una imagen de cómo han sido los demás. Y lo cierto es que, pese a la enloquecida arenga posterior de Laporta al vestuario, si estuvieron cerca de resucitar, fue por ciertos momentos de incomparecencia del Madrid, más que por méritos propios. No me regodeo en la crisis del rival, prefiero ganarle a un Barça que no vaya por los campos del mundo haciendo el ridículo, pero tampoco me he pasado estas dos noches llorando por ellos, porque todavía no he olvidado los comentarios recientes de su escuadra y, en particular, la incontinencia verbal de Piqué, que no pierde ocasión de tirarse a la piscina, ni en el campo, ni en Twitter.
No acabo de encontrar esa parte del reglamento que dice: “a los rivales del equipo blanco, solo se les mostrará tarjeta roja si el jugador madridista exhibe con toda claridad alguno de sus miembros completamente separados del resto del cuerpo”
Pese a la estopa y las dudas, Modric —y no es noticia— volvió a hacer un partido espectacular, y es ciertamente un orgullo que no se borre nunca de la dinámica del encuentro, sea frente a un gran rival o contra uno menor. Benzema no está al nivel de hace unos meses, pero lo asombroso, lo genial, lo importante, es que sea capaz de jugar así a pesar de eso; parece que acabo de escribir otra estupidez contradictoria, pero, si lo piensas, es así. Y de Vinicius Jr. poco podemos añadir esta temporada a la cascada de elogios mediáticos: sus galopadas por la banda infunden ya en los rivales el mismo miedo y nerviosismo que causaban los más grandes de la historia que recorrieron esa misma franja del campo; sé en quién estás pensando, pero las comparaciones son odiosas.
Nacho hizo que lográsemos no echar de menos a Alaba por una noche, y parecía imposible, mientras que Valverde logró que no estemos todavía haciendo vudú a Rodrygo, cuyo juego y méritos, por más que le pongo voluntad, no logro entender, y siempre estoy deseando que algún día me desmienta, como sí ha hecho Asensio esta temporada, dando tregua a su tradicional irregularidad, y exhibiendo con cierta constancia el fútbol que esperamos de él.
Mención aparte merece Courtois, el mejor portero del mundo, porque por segundo partido consecutivo ha vuelto a parar balones imposibles, de un modo casi mágico, pelotas que habría sido incapaz de detener la Cúpula de Hierro israelí y el infalible matamoscas de mi abuela juntos.
Anoche supimos que el Athletic será el rival en la final de la Supercopa, pero me balanceo aún en la feliz borrachera futbolística de haber ganado eso que llaman El Clásico —ultraje innecesario a John Ford y James Stewart—, y haber visto al Real Madrid defender con talento y orgullo una semifinal de sangre, sudor, y —bueno, sí — turbantes.
Información de servicio para residentes en Cataluña y lectores de prensa culé: el Real Madrid ganó el partido, lo que me hace sospechar —no pondría la mano en el fuego—, que el Barcelona debió de perderlo.
Fotografías Imago.
Buenos días, amigos. De los muchos que han facturado (la identidad culé es pura y dura propaganda), el eslogan “El Barça ha vuelto” puede ser el que de modo más dramático les ha salido disparado por la culata. “El Barça ha vuelto... a perder”, titulábamos ayer esta sección, título que podríamos haber copiado de El Chiringuito de Jugones de no ser porque nuestro portanálisis salió a las 11 de la mañana y el programa de Pedrerol a las 15. Hoy titulamos algo parecido. Es una variante más. Mientras el Madrid sigue en Riad, el Barça ha vuelto... a Barcelona. Son múltiples las posibles variantes.
“El Barça ha vuelto... a cagarla”.
“El Barça ha vuelto... a sonrojarnos”.
“El Barça ha vuelto... a decir que ha vuelto sin que haya ningún signo de que eso sea verdad”.
“El Barça ha vuelto... a ser ayudado por el árbitro, aunque ahora ya son tan malos que ni por esas”.
“El Barça ha vuelto... a coser a patadas al rival sin ver tarjeta”.
“El Barça ha vuelto... a palmar contra el Madrid”.
Tenemos títulos de portanálisis hasta el día del juicio final.
Sí, amigos. El Barça ha vuelto... a Barcelona. Acaba de aterrizar. El enviado especial de La Galerna nos cuenta que el aeropuerto del Prat está repleto de aficionados culés extasiados ante el retorno de los campeones morales. Cómo no movilizar la Ciudad Condal entera para recibir a los héroes como merecen. No haber sido goleados por el Madrid es una gesta solo al alcance de los más grandes, y por ello se entiende que el mismísimo Jan Laporta bajase al vestuario al término del choque y les regalase una arenga para el recuerdo. La arenga se ha filtrado y las redes sociales blaugranas la han reproducido con arrobo.
❝ Estamos orgullosos y este es el camino ❞
— President @JoanLaportaFCB — pic.twitter.com/7lbYXjMxCr
— FC Barcelona (@FCBarcelona_es) January 13, 2022
Héroes. Son héroes. Y Laporta un paladín (nada que ver con la marca de chocolate en taza) del triunfo sin triunfo. Lo más conmovedor de la soflama llega por supuesto al final, cuando tras enumerar sus razones para el orgullo Laporta suelta enardecido: “¡Ahora solo nos falta ganar!” Otra frase para la historia, amics. Otro titular para unos cuantos portanálisis más.
Solo les falta ganar. Es un detalle sin importancia y como tal lo valoran las masas enardecidas en el Prat. Entre cánticos y jubilosas loas, apenas pueden los hombres de Xavi abrirse paso entre la muchedumbre. Uno de los más aclamados es Ansu Fati, quien marcó un gol que bien vale una celebración desaforada. Quién abraza la ordinariez de seguir en Riad cuando puedes volver a Barcelona para disfrutar la fiesta anotadora del chaval.
Killer Ansu, amics. En la lisérgica portada de Mundo Deportivo vemos al buen delantero culé acompañado por Haaland y Lewandowski. Pero no de cualquier manera. Se trata de un Ansu Fati tamaño XL, mientras que las fotos de los otros dos delanteros son de fotomatón. El otro día fue Lewandowski a renovarse el DNI y entregó esa misma en comisaría.
Todo sea por proyectar en su justa medida la verdad que ahora todo el mundo debe conocer, a saber, que no solo Ansu Fati se codea con Haaland y Lewandowski en el porcentaje de goles marcados en los siete minutazos y medio que Ansu lleva jugados esta temporada, sino que supera con creces en promedio al noruego y al polaco, lo que justifica la diferencia de tamaños. Como decía aquel, What a time to be alive (and be a madridista). Te levantas, sales a pasear, te asomas al quiosco y ves que en la portada de Mundo Deportivo comparan a Ansu Fati con Haaland y Lewandowski... a favor del azulgrana, por supuesto. Y este festival del humor te sale gratis, dado que para disfrutar de esta primera plana del diario de Godó, grande de España, no hace falta comprar el diario. Son todo ventajas y el descojone es a coste cero. Gracias, Mundo Deportivo.
“Fati marca cada 84 minutos”. Lo que no nos aclaran es si ha jugado mucho más aparte de esos 84. Vamos a suponer que ha jugado 103, como el brandy que probablemente se haya apretado el autor de esta portada antes de alumbrarla. En 103 minutos de juego, Ansu Fati tiene índices goleadores que se pueden comparar con los cosechados por Haaland y Lewandowski en miles y miles de minutos de juego. A Canaletas ya, cojones, a qué viene esa timidez. Como sucede a cierta ministra, el Barça hace cosas chulísimas, pero a diferencia de ella el Barça las comunica divinamente. Aquí tenéis si no esta primera página cataculé para los anales, con perdón. Es que es antológico, oigan.
La venta de ilusión de Sport, a diferencia de la de su gemelo culé, es exógena, y se llama Morata. Dice Sport que para pescar al madrileño se activará una operación donde entrarían a tres bandas (Barça, Juve y Atlético) Memphis Depay, Mirotic y cincuenta tapas de Caoflor perfectamente recopiladas por Mateu Alemany y oportunamente enviadas a un correo postal en Düsseldorf. No hay dinero pero hay ingeniería, oigan.
Y atención a los títulos de los artículos de interior que Sport destaca en la barra superior de su portada. Luego los leeremos, supongo, alguien tiene que hacerlo.
“Pedri, Ansu y la fidelidad del estilo”, titula Mascaró. Ganazas de rebozarnos en ese lodazal de dogmas y principios básicos de loserismo con valors.
“El madridismo nunca entenderá al Barça”, titula Iván Sanantonio, el sujeto enviado por Sport a Benidorm para perpetrar una suerte de escrache sobre el negocio del padre de un árbitro bajo la premisa (por demás falsa) de que era madridista. Esto de sugerir que no entendemos al Barça (“No lo pueden entender”) sí que es una operación de eslóganes a tres bandas. Esta atletización del Barça es un espectáculo soberbio, y tenemos suerte de estar vivos para poder presenciarlo. No podemos entender a la afición del Atleti y tampoco ya a la del Barça. A ver si van a ser la misma y no nos habíamos dado cuenta. No os extrañe que, a partir de ahora, los colchoneros celebren en Canaletas sus torneos menores (la Supercopa de este año, ay, ya no podrá ser) mientras los culés se congregan en Neptuno para celebrar los pichichis promediales de Ansu Fati. En el metaverso hace tiempo que se ha producido esa fusión entre Atleti y Barça que lleva siglos insinuándose en el prosaico mundo real.
El último de los textos que en su barra superior nos invita a leer Sport es de Ferran Correas y lleva por título “El Barça está volviendo”. Le cambias el tiempo verbal (ya no es “El Barça ha vuelto”) y tienes una versión más cautelosa y menos ridícula (más decente también) del inefable slogan laportiano.
Por lo demás, el Athletic de Bilbao eliminó al cholismo en la otra semifinal de la Supercopa, y será el rival del Madrid en la final del domingo. Para el Atleti madrileño, instalado desde hace eones en la absoluta falta de exigencia sociológica y mediática, esto no supone un contratiempo serio. Perder no es un problema para el Atleti, y el Barça está empezando a copiar el modelo. Se han dado cuenta de que esto de que no se les demande nada, esto de carecer por completo de ambición y grandeza, no tiene más que ventajas.
Pasad un buen día.
Prácticamente cualquier faceta del mundo civilizado se rige por unas reglas, un marco de posibilidades acotado para conocer los límites, lo que se puede hacer y lo que no. En el fútbol hay un reglamento y en la organización de las competiciones también. Compartimos códigos de conducta para garantizar la convivencia y la igualdad de todos. Por supuesto, existen formas de pedir que la legislación cambie si no se considera justa. Por poner un ejemplo muy sencillo; es precisamente lo que han hecho varios grandes clubes europeos, con el Real Madrid a la cabeza, al llevar ante los tribunales lo que consideran que es una posición monopolística de la UEFA. Con esto se busca que el marco legislativo cambie para todos y de forma definitiva, siguiendo los cauces establecidos para reclamarlo.
La alternativa es pedir diferenciaciones cuando interesan, transformaciones a la carta y solo para algunos. Algo similar a la ley del embudo; lo ancho para mí y lo estrecho para todos los demás. Lo hemos vivido, por ejemplo, con el protocolo covid en la Liga. Todos los equipos llevan sufriendo numerosas ausencias esta temporada y la anterior, y han asumido sin apenas quejas las reglas que se definieron para determinar cómo se afrontaría esta situación. Por ejemplo, con cuántos jugadores no disponibles debido al coronavirus se podía disputar un partido. No se ha cuestionado este protocolo hasta que un equipo concreto, que además no había sufrido bajas por covid hasta que los controles los ha centralizado la Liga, encadenó ausencias y exigió por boca de su entrenador la suspensión de su partido, e incluso de la jornada completa, bajo la premisa de que se estaba adulterando la competición. Una adulteración que supuestamente solo se producía en ese momento, cuando afectaba sobre todo a ese equipo.
No se ha cuestionado el protocolo covid hasta que un equipo concreto, que además no había sufrido bajas por covid hasta que los controles los ha centralizado la Liga, encadenó ausencias y exigió por boca de su entrenador la suspensión de su partido
También se lleva mucho tiempo pidiendo la ‘flexibilización’ del control económico de la competición desde altavoces muy concretos. Para hacerlo se apela a los problemas económicos derivados de la pandemia, olvidando que ya se ha levantado la mano con la rigidez de esta vigilancia precisamente por los efectos del coronavirus. Y obviando también que esos problemas han afectado a todos los equipos, aunque solo los que deben mucho más de lo que son capaces de generar piden que no se tome en cuenta la regulación que se aprobó en la asamblea por parte de los clubes. Una de las vías para hacer la normativa más flexible que encontró la Liga fue el acuerdo con el fondo CVC, cambiando un buen pellizco de los ingresos televisivos futuros por liquidez inmediata. En mi opinión, el negocio es perjudicial para el futuro de los clubes, pero se aprobó por abrumadora mayoría en la asamblea, por lo que se integró en la legislación. Hay cuatro entidades que se quedaron voluntariamente fuera, considerando que las cifras no eran razonables. Una de ellas no quiere el acuerdo de los demás, pero que tampoco se le aplique el control económico actual. Lo que pide es una ley a la carta, un traje hecho a medida.
Si hay alguna queja que hacerle al control económico debería ser que mirara para otro lado mientras varios clubes presentaban presupuestos irreales, cuya realidad ocultaba que se estaban enterrando en una deuda muy superior a sus posibilidades de generar recursos económicos. Recordemos que hay un conjunto que ha perdido casi 600 millones en los dos últimos ejercicios y acumula una desviación en el presente de al menos otros 100. Y es precisamente este equipo (el Barcelona, obviamente) el que está pidiendo que su límite salarial, que en septiembre era de 98 millones, no se tenga en cuenta para poder seguir fichando, mientras mantiene una masa salarial cuatro veces superior a ese techo de gasto en sueldos deportivos. Es decir, pide que si antes se cerró los ojos ante su insostenible modus operandi a nivel financiero, ahora se aprieten aún más los párpados. Además, no están dispuestos a renunciar a ningún activo que les interese. Quieren fichar y no vender buenos futbolistas. Buena táctica deportiva, aunque poco compatible con el cumplimiento de las reglas. El mismo real Madrid ha tenido que vender, dejar ir o abstenerse de fichar durante varios años para cuadrar sus cuentas, por lo que ahora afronta el presente y el futuro en óptimas condiciones. Mientras, el entorno barcelonista sigue culpando a todo el mundo de su única gran renuncia; la imposible renovación de Leo Messi el pasado verano, cuando la legislación vigente les golpeó en la cara y pasó a convertirse en un pérfido mecanismo ideado por Florentino Pérez.
El Barça pide que si antes se cerró los ojos ante su insostenible modus operandi a nivel financiero, ahora se aprieten aún más los párpados. Además, no están dispuestos a renunciar a ningún activo que les interese. Quieren fichar y no vender buenos futbolistas
¿Alguien se acuerda lo que se dijo cuando el Barcelona le arrebató a Rivaldo al Deportivo en el último día de mercado? ¿Y cuándo fichó a Braithwaite desde el Leganés dejando al conjunto del sur de Madrid sin margen para reforzarse? Exacto, que no existía margen para la crítica ya que esas actuaciones se encuadraban dentro de lo estrictamente legal. Es decir, la ley es un argumento que abrazar cuando me beneficia, y algo injusto que se debe cambiar de inmediato cuando no ocurre.
La ley es un argumento que abrazar cuando me beneficia, y algo injusto que se debe cambiar de inmediato cuando no ocurre
Ahora se intenta inocular en la opinión pública la enternecedora idea de que todos los demás deben ser generosos con el Barcelona para ayudarle en su mal momento deportivo por el interés del fútbol español. Por supuesto, esta solidaridad jamás se ha solicitado cuando otros clubes han estado en problemas. Solo para uno, para el de siempre. Sería incluso cómica la petición de magnanimidad si no supusiera un agravio para sus competidores, con los que ha peleado y a los que ha ganado ligas mientras lanzaba sin parar la pelota de la deuda hacia adelante, confiando en que nunca se la volverían a encontrar.
Es comprensible que el Barcelona exija otro trato, uno completamente diferente y más beneficioso que el resto. Al fin y al cabo, es algo de lo que ya ha disfrutado en numerosas ocasiones. Como cuando no se presentó a una eliminatoria de Copa (con una bochornosa perfomance para hacerlo, además), lanzaron innumerables objetos al campo en la primera visita de Figo como jugador del Madrid o no acudió a tiempo a un partido contra Osasuna a pesar de que eran de sobra conocidos de los problemas que estaban sufriendo los vuelos por la erupción de un volcán. En todas estas ocasiones, las consecuencias por incumplir las reglas no existieron. Estamos ante el mismo equipo cuya directiva es, curiosamente, la principal beneficiada por un repentino cambio en la Ley del Deporte que permitirá a las propias juntas directivas de los clubes que no son SAD determinar qué aval mínimo hay que presentar para regir estas entidades. Una vez más, se ha llevado la legislación exactamente a lo que el Barcelona quería. Al fin y al cabo, son sus costumbres y hay que respetarlas.
Fotografías Imago.
No siempre el héroe está donde se le espera ni tiene el pelo en el pecho que se le presupone, y si a ello añadimos que el Madrid deparó una actuación básicamente coral ante el Barça la cuestión resultante es la feminización sobrevenida de esta sección. Nadie destacó tanto durante el partido —porque muchos destacaron— como la mujer del autor del gol decisivo del choque, Fede Valverde. Sirva el Man of the Match de hoy como carta de castísimo amor a Mina Bonino, la bella y enormemente brillante esposa del Pájaro.
Vosotros no habíais nacido, pero hubo una era, allá por el pleistoceno, en que se podía manifestar aprecio por una mujer con galantería y buen gusto sin asumir el riesgo de ser acusado, por definición, de lo contrario. Hay enamoramientos platónicos que en nada deberían incomodar a nadie, ciertamente no a la interesada, y ni siquiera a su pareja si el enamoramiento es expresado con discreción y galanura. "Caballero, permítame hacerle saber que estoy enamorado de su esposa. Se lo comento desde el máximo respeto y en el mutuo entendimiento de que este amor no va a ir más allá ni tendrá otra consecuencia que la mera exposición por mi parte de este hecho. Aquí empiezan y acaban, por consiguiente, las intenciones de esta declaración que se contiene a sí misma sin más ambiciones que el somero cumplimiento de una libertad de expresión bien entendida. Suyo afectísimo".
Todos los madridistas que la sigan en redes sociales estarán por fuerza enamorados, en los términos antes descritos, de Mina Bonino. Cada madridista del orbe desearía hacer con Mina y Fede como Luis Eduardo Aute con Pastora Vega e Imanol Arias, cuando ambos estaban casados. Todo madridista que peine alguna cana recordará a Aute declarando su amor a Pastora en TVE, cuando no había otra televisión, tras exponer ante Imanol algo muy similar a lo antes verbalizado para terminar, con la venia, ejecutando un dueto con la dama al son de Anda. Eran tiempos de gracia y clase que no habéis vivido ni viviréis, me temo, pero tiempos al fin en los que un hombre cedía a un amigo a su esposa en la máxima confianza del valor nimio y a la vez infinito de una nota al unísono y un tenue asir de cintura. Lo mismo, rondar muy púdicamente a Mina, desde la inmensa admiración y consideración hacia su marido, uno de nuestros héroes, uno di noi, querría hacer el madrididismo con el sí de Mina Bonino, una mujer capaz de conjugar hermosura, pasión madridista e ingenio como pocas hemos visto.
Ayer nos enamoró especialmente con sus tuits supercoperos. Se desvive por su hombre, ejerciendo también de portavoz de la criatura que tienen en común, de una manera que desarma por su candidez y a la vez por su expresividad. Ella también es una di noi, y de qué manera. Sus argentinismos añaden gracia rioplatense al cóctel, y ya solo resta envolverla en la bandera blanca con el escudo coronado para depositarla radiante en los brazos de su esposo, contentos y satisfechos de haber servido meramente para cubrir el recorrido. Hay mocitas que van alegres y risueñas porque juega su Madrid (porque juega su hombre) sin necesidad de haber nacido en Chamberí. Lo de la universalidad del madridismo tiene un alcance transversal, marital, que acaso no habíamos tenido en cuenta antes. Las mocitas no madrileñas (pero sí madridistas) de Alaba y Militao, que ven juntas los partidos y son también di noi, resultan buena prueba colateral de de ello. Pero ya tendrán ellas su sección un día, hoy estamos con Mina.
Incluso se divulgó el vídeo de la escena del gol de Fede en el seno del hogar de los Valverde. El salto que pega Mina es digno del Santillana de los mejores tiempos, y ciertamente nos dolió menos ver a Mina quitándose la camiseta que ver al Pájaro hacer lo propio en Riad, granjeándose una tarjeta completamente innecesaria. Mina vive su amor por Fede un poco como lo vivimos todos, con algunas cuestiones puntuales que obviamente distinguen su amor del nuestro y está bien que así sea, repetimos. Mina tiene un perfil de Twitter que no llama la atención, de ahí que algún tuitero desavisado cometiera alguna vez algún error de concepto.
¿Cómo es posible no admirar la desenvoltura de esa respuesta? Eso es estilo y no lo del Barça. ¿Cómo es posible no sentir por esta mujer una devoción que va más allá de lo físico, más allá de su marido, más allá del madridismo (suponiendo que haya algo que realmente vaya más allá)? Ella fue indiscutible Woman of the Match, si bien es cierto que su reinado no se circunscribe ni mucho menos a la velada deportiva de anoche. Ved si no cómo se las gasta Mina para motivar a nuestro hombre. Es la vuelta de tuerca risueñamente posmo al viejo aserto heteropatriarcal del varón y el estómago.
Hay que amarla, no hay otra, primero por eso, porque no hay otra, y luego porque en su entrega a puertas abiertas al hombre que la acompaña y enorgullece se cifra con trazas de esposa y madre el secreto de nuestro éxito. Dios la bendiga.
