Ruge El Pozo

 

Estábamos la mar de distraídos con lo de Balaídos y se les ocurre montar la final de Copa de fútbol sala. El Barça se la ganó a El Pozo en la tanda… de penaltis. Los murcianos habían ganado y festejaban, los muy ilusos. Pero el arbitraje, que ahí son varios, decidió que se repitiera el lanzamiento que les daba el triunfo.

Por concretar, acabó ganando el que había perdido: el Barcelona. Diego Giustozzi, el entrenador perdedor, manifestó: “Ha sido el mayor escándalo del mundo”. Y Darío, uno de sus jugadores: “Nos han robado de cabo a rabo”. Celebro que el Madrid no tenga equipo de fútbol sala. Está en esa final, y no el Barcelona, y Murcia ha tomado ya la Castellana. Y Manhattan. Murcia aliada con Cartagena. En fin…

El Madrid mediante, los penaltis son cosa mala. Mucho. Encabronan y eso no es saludable. Propongo apartarlos del Madrid. Habría que ensayarlo, claro. Sería un cambio gordo. Pero sí, lo más razonable es que al Madrid no le piten penaltis a favor. ¡Toma prueba! Al Barça no le han pitado uno en contra en lo que va de Liga y no pasa nada, se asume. No pitar penalti a favor del Madrid sería muy relajante. El Madrid, entre otras cosas, existe para mejorar el fútbol y se brinda a cualquier experiencia de interés general.

Por concretar, acabó ganando el que había perdido: el Barcelona. Diego Giustozzi, el entrenador perdedor, manifestó: “Ha sido el mayor escándalo del mundo”

Volvamos a Vigo, ejemplos prácticos. Va Militao a chutar, interviene Nolito por detrás —fue lo más feo— y el brasileño cae: se pita donde acabe la pelota. Fuera de puerta si el último en tocar fue el madridista o córner, si Nolito. O sigan-sigan de acabar en manos del portero. Lo peor es que le llegue a un merengue y marque, pero el riesgo cero no existe. No nos pongamos en lo peor.

Va Rodrygo e intenta driblar a un tío, lo cual es muy poco solidario pues si lo consigue el tío queda como la chata, y cae. Puede que por cruzarse en su camino una de las piernas del tío cuyo noble interés fue despejar. Aquí la decisión es más sencilla: como la pelota no sale, sigan-sigan. Esa decisión se aplicaría más tarde, cuando Mendy: sigan, coño. Me parece muy interesante.

También deberían arreglar otra cosa: no puede ser fuera de juego si un delantero está adelantado, más cerca del recogepelotas que de otro ser vivo por allí situado, e impide casi sobre la línea de gol que un defensa despeje: haberlo intentado antes. Mala colocación de Alaba, lo primero. O que el portero, en vez de rechazar la pelota, la hubiera blocado. Eso fue clave. En el gol anulado es evidente que la culpa fue de Courtois por eso, por no blocar. Mereció la amarilla.

Propongo apartar los penaltis del Madrid. Habría que ensayarlo, claro. Sería un cambio gordo. Con el tiempo, una vez consolidada la cosa, podría estudiarse si el Madrid puede tirar a puerta

Yo probaría, sí. No creo que el Madrid perdiera una Liga si no le pitan penaltis a favor y mucha gente vería sus partidos con serenidad y sosiego empezando por los suyos. O dejaría de verlos con la seguridad que de penalti no ganaba. Con el tiempo, una vez consolidada la cosa, podría estudiarse si el Madrid puede marcar de falta, directa o indirecta, a la salida de un córner, de un rebote, mediante chutazo, al contragolpe, tras 20 toques. Si el Madrid puede tirar a puerta. ¡Qué paz saber que tendría prohibido meter gol!

‘A mientras’ el Chelsea asoma la nariz, será pasado mañana. Carletto sigue sin dar negativo, cosa que lamento y espero que esta misma tarde supere el contratiempo. Pero por si, avancemos. Si no aparece por Stamford Bridge que su hijo Davide se líe la manta a la cabeza y ponga a Valverde y ya puestos, a Camavinga. La excusa sería perfecta: papá, se me fue la cobertura. Ave María. Purísima.

 

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Buenos días. El título del portanálisis de hoy pretende ser un homenaje a Nick Hornby y su How to be good, pero al final (lo intuimos) se va a quedar en un berrinche reprimido, un ejercicio incompleto e insatisfactorio de desahogo. Debería ir entre signos de interrogación, ahora que lo pensamos, casi como una petición de ayuda a vosotros, nuestros lectores. Ayudadnos a ser buenos. Ayudadnos a no insultar. Guiadnos hasta donde se encuentren las reservas más secretas de templanza para que no caigamos en la provocación y respondamos con serenidad. Pero cómo responder con serenidad a lo que vais a ver. La única serenidad posible sería cerrar por hoy La Galerna y volver mañana con la ira reventada en casa, yaciendo en el suelo exánime como un globo explotado. Y hablar del sol y de las flores y de Marion Cotillard, por ejemplo.

Puede que estéis preparados y puedo que no. Pero sois compañeros nuestros en esta singladura sobre este encrespado mar de orines, así que vosotros lo habéis querido y además, como os decimos, tomadlo como una confesión: ya no podemos contra esto solos. Casi cabría mostrarlo aquí en toda su crudeza, en toda su indecencia, y no decir nada más, que os las apañéis como podáis, nosotros ya hemos hecho suficiente contra esto. Aún (aún) no hemos insultado, cuidado. Decir que algo es indecente no es llamar indecente a quien lo emite, y aquí, en esta frontera, es precisamente donde precisamos de vuestra colaboración. Siempre nos hemos regido por un código en el que hay líneas rojas. Podemos ser sarcásticos, podemos ser cáusticos, podemos ser duros, pero nunca debemos caer en el insulto ni la descalificación personal. Ayudadnos. Siempre. Pero hoy más que nunca.

Hay que impedirlo.

"Así de claro". Ahora decidnos qué hacemos con esto. Ahora decidnos si esta gente se cree o no lo que escribe. En el consejo de redacción de La Galerna hay ahora mismo una enconada batalla al respecto. Está la corriente de opinión que habla de fanatismo incurable y la que se decanta por que esta gente no cree lo que dice. Esto que acabáis de leer ¿es un delirio febril, o la expresión fría y calculada de una propaganda inverosímil con la que no comulga ni quien la suscribe? Eso último ya aniquilaría cualquier posibilidad de debate, claro, más aún que la ceguera ideológica. Lo menos que puede pedírsele a un propagandista es que abrace de verdad la propaganda. Es muy posible que esta gente no crea lo que dice o escribe, pero lo difunda igualmente.

¿Con qué santísimos cojones se puede escribir algo así?, os estáis preguntando. No tenemos la respuesta. No os podemos auxiliar. Es como cuando nuestros hijos preguntan por la muerte o por el divorcio. No lo sé, hijo, no tengo las respuestas y con el tiempo entenderás cada vez más que ni papá ni mamá son pozos inagotables de sabiduría. ¿Escriben eso (que por los árbitros no van a poder ganar la Liga) cuando están doce puntos (DOCE) por debajo del Madrid? Sí, hijo, sí: lo hacen. ¿Escriben eso cuando al Barcelona no le han pitado un solo penalti en contra en todo lo que llevamos de Liga? Sí, hijo, sí: lo hacen. ¿Escriben eso después de haber arrancado la xavineta a punta de robo tras robo, en la discreción de quien en ese momento solo aspiraba a meterse cuarto para poder ir a Champions? Sí, hijo, sí: lo hacen. Y lo hacen después de que el Madrid haya ganado muchos de sus partidos de esta temporada en medio de actuaciones arbitrales escandalosas en su contra, de carnicerías contra los tobillos y las rodillas blancas consentidas por los colegiados, la Liga de "Albiol-te-la-has-jugado-mucho", la de "Que te expulso" a Vinicius por solicitar amablemente que no le revienten la tibia y que no piten saque de banda si eso sucede.

Decir que el gol de Pedri ayer fue una mierda, una chamba, un gol de chiripa, sería el equivalente intelectual a decir que el Barça no va a ganar la Liga porque no le dejan los árbitros.

Eso (y más) en lo relativo a los arbitrajes sufridos por el Madrid, que no fue beneficiado ni mucho menos ante el Celta como ya explicamos punto por punto en el portanálisis de ayer (¿Escándalo? ¿Qué escándalo?) ¿Qué decir de los arbitrajes disfrutados por el Barça desde que Xavi agarró el timón? ¿Qué decir de la mano de Piqué ante el Villarreal? ¿Qué decir del penalti inventado con el que Memphis esquilmó al Espanyol? ¿Qué decir de la victoria en Elche por una mano en el área que en realidad era en dirección contraria? ¿Las agresiones de Busquets y Alves al propio Vini en el primer Clásico? ¿La roja perdonada a Aubameyang en el segundo?

Lo dicho amigos, o lo preguntado: ¿lo creen? ¿Enfermedad o cinismo? La hipótesis más favorable es la de la enfermedad, pero como llamarles enfermos sería insultar (a los enfermos), nos quedamos con el cinismo. Ahora es cuando realmente os necesitamos. ¿Cómo decirle a un jeta que es un jeta sin llamarle jeta, que quizá también computa como insulto en el registro de insultos? ¿Cómo (así, en general) mantener las formas? Hacemos un periódico, amigos, esto no es fácil. Vemos clara la línea roja y tenemos un ejército de elefantes empujando para que la crucemos. ¿Cómo resistimos?

 

Está claro que estamos en bandos opuestos en esta historia. Ellos son del Barça. Nosotros somos madridistas. ¿Hay alguna forma de que el sectarismo no nos ciegue? No estamos convencidos de que a nosotros no nos haya cegado nunca, no somos perfectos, pero ¿alguna vez hemos caído o caeremos en los abismos de negación de la realidad de esta gente, en su afición por el metaverso puro y duro, su Narnia particular? Por ejemplo, en una equivalencia a lo que hoy hacen ellos, nosotros podríamos adoptar hoy a postura editorial de que el gol de Pedri, que ellos glosan en sus portadas, es una birria de gol. Decir que el gol de Pedri ayer fue una mierda, una chamba, un gol de chiripa, sería el equivalente intelectual a decir que el Barça no va a ganar la Liga porque no le dejan los árbitros. ¿Caeremos algún día en eso? No lo quiera Dios.

Por lo demás, habrá que convivir con ellos. Hablar con ellos fingiendo que creemos que ellos creen lo que dicen o, caso de creer que realmente lo creen, haciendo como si estuviéramos tratando con gente normal, y no insultarles ni nada.

Gracias por vuestra ayuda. Os dejamos con las portadas de As y Marca, que se rinden con toda justicia a Carlos Alcaraz, campeón del Masters de Miami y gran promesa del tenis del futuro que ya está aquí. Una alegría (la de, además, un gran madridista) en estos tiempos aciagos.

Pasad un buen día, o algo.

 

 

Como todos los años por el día de su cumpleaños, Sergey se levantaba esperando ver el paquete que su abuela le había enviado desde Madrid. La abuela Lessia, como buena ucraniana, era una mujer dura que un día, harta de los excesos alcohólicos de su marido, decidió poner tierra de por medio. En su ciudad natal de Kiev dejaba dos hijas que, debido al panorama doméstico, habían decidido abandonar el nido pronto y formar su propia familia. Fruto de una de aquellas hijas había nacido Sergey hacía justo dieciocho años. La distancia no consiguió que Lessia olvidara su Ucrania natal. Las llamadas habituales, los envíos de regalos en fechas señaladas y por qué no decirlo, algún sorbito de vodka, ayudaron a superar las dificultades emocionales de vivir a más de tres mil kilómetros de distancia de su familia.

Aquel año, como todos los anteriores desde hacía ocho, el regalo de cumpleaños de su nieto mayor tenía la misma temática. Y es que hace ocho años, Lessia, ante el desconocimiento de las cosas que les gustaban a los niños de diez años, decidió preguntarle a la señora Vicenta, abuela de cuatro nietos varones y a la que cuidaba desde que llegó a Madrid, qué cosa podría regalarle a su añorado nieto mayor. La señora no lo dudó. —Lessia, no le des más vueltas, algo del Real Madrid—. Y desde entonces, como tradición, quince días antes del cumpleaños de su nieto hacía peregrinación hacia la tienda oficial del Real Madrid de la Gran Vía madrileña para comprar el mejor de los regalos para su nieto.

Y así, hace ocho años, Sergey recibió uno de los mejores regalos de cumpleaños que recuerda. Habituado a los libros infantiles en español que le ayudarían a aprender algunas palabras en castellano y a los juguetes educativos que la abuela Lessia siempre trataba de enviarle, aquel año le sorprendió con una camiseta verde con el escudo del Real Madrid.  Con el número “1” a la espalda y el nombre de Casillas. Aquel regalo fue algo más que una camiseta. Fue el inicio de un amor a un deporte y a un club. El tablero de su escritorio se llenó de fotos de jugadores del Real Madrid. Cristiano Rinaldo, Modric, Bale, Di María, Keylor Navas... y coronándolos a todos, un lema madridista, convertido en principio vital y traducido al ucraniano: "Hasta el final, vamos Real". De hecho, uno de los momentos más felices de su vida fue el día que su padre le acompañó a recibir al autobús del Real Madrid cuando vino a Kiev para jugar la final de la Champions de 2018. Recuerda nítidamente como muchos de los jugadores le saludaron, o al menos eso sigue pensando, incluso percibió un guiño de complicidad Gareth Bale. Que interpretó como una premonición de lo decisivo que iba a ser aquel día.

Aquella afición al fútbol incluso le hizo replantearse su vocación de ingeniero energético a favor de la de guardameta. Finalmente, con los años, fue consciente de que su talento sólo le daba para jugar en el equipo de su barrio, pero eso sí, se ganó a pulso el apodo de Iker por parte de sus amigos. Debido en gran medida a sus felinas actuaciones bajo palos y por llevar a todas horas su camiseta verde. Así pues, su sueño siguió siendo ser ingeniero energético, para algún día ayudar a resolver todos los problemas que la energía y particularmente los combustibles causaban a su país desde hace años, en forma de inestabilidad y amenazas constantes por parte del país vecino.

Así es, sería un gran ingeniero que trabajaría para una gran compañía. Viajaría mucho a través de toda Europa y aprovecharía la ocasión para ver a su Real Madrid en los más míticos estadios del continente donde coincidieran. Además, siendo un tipo importante, tal vez algún día llegaría a tener el valor suficiente para hablar por fin con aquella chica morena de ojos azules que veía desde la ventana de su habitación y con la que solía coincidir en el autobús camino del colegio, para la que, hasta entonces, había resultado transparente.

Aquel año la abuela había sido especialmente generosa, y le había regalado un abrigo de los que usan los jugadores cuando están en el banquillo. Un abrigo que por desgracia había visto llevar en más ocasiones de lo que le gustaría a su nuevo ídolo. El portero Lunin, con el que compartía nacionalidad y sueños infantiles de jugar en el mejor club del mundo, con la diferencia de que este último lo había logrado, aunque con menos oportunidades de las que seguro merecía.

Hacía frío aquel 28 de febrero en Ucrania. La ocasión era inmejorable para estrenar el regalo. Le encantaría poder llevarlo al colegio y presumir de él con sus amigos. Pero hacia días que el ambiente no era normal en su casa. Tampoco en la de sus vecinos. A pesar de que su madre, con un típico instinto de protección, tal vez sobreprotección, había tratado de evitar que sus hijos vieran la televisión. Sergey desde el móvil había visto algo que por momentos le cortó la respiración mientras desayunaba. Buscando información sobre su admirado Lunin había leído que aquella jornada no estaría convocado porque, dada la situación de guerra que había en Ucrania, se veía incapacitado para jugar y las horas que debería dedicarle a estar concentrado con el equipo, las utilizaría para a recolectar ropa, comida y material sanitario para enviarlas a Ucrania, que estaba sufriendo la invasión rusa. La palabra guerra retumbaba en su cabeza, notó por primera vez la sensación de falta de aire y justo en el momento en el que iba a preguntar a sus padres sobre lo que estaba leyendo, su padre entró en la cocina, con los ojos vidriosos, diciendo: "No podemos aguantar más, debemos irnos. ¡Ya!".

Las órdenes de sus padres fueron claras, tenía una hora para llenar una pequeña bolsa de deporte con ropa y los objetos de primera necesidad que él considerase. El objetivo era salir de Ucrania y poner rumbo a Madrid. La abuela Lessia había movido sus hilos para que el hogar de la señora Vicenta fuera el suyo durante los meses que durara la guerra. Una vez más, sus padres intentaron quitarle hierro al asunto. Hablaban del traslado a Madrid como unas pequeñas vacaciones, donde además podría visitar el Bernabéu, más que como una huida para evitar poner en riesgo sus vidas.

La salida fue a la hora prevista. En menos de treinta minutos Sergey estaba listo. Esperó a que sus padres hicieran lo mismo y ayudó a su hermana pequeña a hacer su equipaje. Las maletas debían ser pequeñas porque tenían que dejar hueco para dos grandes garrafas de gasolina que el padre cogió del taller en el que trabajaba.

No había marcha atrás. Era el momento de partir. El viaje sería largo y peligroso. Pero era inevitable. Antes del mediodía salieron de Kiev rumbo a Leópolis, a pocos kilómetros de la frontera con Polonia. El trayecto se hizo largo. Las cabinas y los puntos de control militar eran más de los que desearían. A pesar de llevar la calefacción puesta, los cristales se empañaban con una densa capa de vaho que terminaba condensándose en gotas. Síntoma de que el pulso y la respiración de los pasajeros iban más acelerados que de costumbre.

Fueron quince horas de viaje para hacer los más de quinientos kilómetros que les separaba de un lugar seguro. Durante el trayecto, a pesar de que la madre puso desde su móvil las habituales canciones infantiles de su hermana, el panorama era cada vez más desolador. La realidad de la guerra le golpeó de lleno. No sólo por el rastro de destrucción que dejaban las bombas y los proyectiles de los tanques en los edificios, convertidos algunos en simples esqueletos de hormigón o moles negras por efecto de las llamas. Desgraciadamente vio cómo el fuego de mortero del enemigo ruso llegaba también a la gente. Eso le aterraba. Su mirada se clavó en unas sábanas y mantas que tapaban cadáveres de lo que aparentaba ser una familia de una madre con sus hijos. Tirados en el suelo, inertes. Aunque quizá lo que más le impactó no fue aquella visión de los cuerpos. Lo más llamativo para él fueron aquellas maletas tiradas al lado. Unas maletas que habían sido sostenidas por sus dueños hasta el momento de su muerte. Maletas nuevas, modernas, compradas seguramente para hacer un viaje anhelado por todos. Quizá un premio a su hijo por haber terminado los estudios o tal vez un simple fin de semana en la costa del Mar Negro. Pero la realidad es que finalmente habían servido para meter las pocas pertenencias más imprescindibles después de toda una vida y terminar huyendo de su propia casa. Sin ni siquiera llegar a su destino. Empezó a preguntarse sobre qué llevarían. Tal vez un libro para descansar de todo esto una vez alcanzado el destino. Quizá alguna foto de tiempos mejores no tan lejanos. A lo mejor —él lo había hecho— llevarían alguna camiseta de su equipo favorito a modo de amuleto, quién sabe. Todo aquello le hacía sentir tristeza y tenía ganas de llorar. Pero no lo hizo, se negaba a que su hermana pensara que estaba asustado.

El viaje continuó sin dejar de sentir explosiones constantes que le provocaban ligeros temblores que le subían desde el estómago hasta la garganta. Finalmente llegaron a la frontera en Leopolis. Era un reguero constante de gente que circulaba en una misma dirección. Hacía frío, pero al menos en ese momento no nevaba. La familia se dirigió a uno de los controles en los que hombres y mujeres vestidos de militar hacían un registro de las salidas. El siguiente paso era una especie de estación de servicio en suelo polaco en la que uno ya podía sentirse a salvo definitivamente. Su madre buscó a un contacto que su prima Yuliya le había facilitado. Estuvo hablando unos minutos con él y, tras la conversación y la entrega de una botella del vodka que guardaban en casa para las grandes ocasiones, finalmente asintió. Su madre se apresuró a hacerles el gesto con la mano para que se acercaran. Sergey se aproximó acompañado de su padre. Llevaba de la mano a su hermana al mismo tiempo que leía un cartel en el que el Ministerio de Defensa prohibía la salida a todos los ucranianos varones mayores de 18 años.

Al llegar a la altura de su madre, ésta le explicó que, aunque él los acaba de cumplir, había hecho las gestiones para que pudiera abandonar el país. Entonces llegó el momento, tan esperado como trágico, de pasar el control fronterizo y dejar a su padre en suelo ucraniano. La madre presentó los pasaportes. Mientras ella indicaba al hombre que lo sellaba que su intención era llegar a España, en ese momento notó que Sergey soltaba la mano de su hermana y daba un paso atrás. Empezó a negar con la cabeza. Se dio cuenta en ese momento de que él no quería huir. Él no era un cobarde. Tal vez por la educación que había recibido de sus padres o porque lo había visto tantas veces a su querido Real Madrid. Él no quería rendirse. Debía luchar por lo que amaba, nunca darse por vencido. Se negaba a aceptar que su hermana viviera el resto de su vida de prestado en un país que no era el suyo. Se negaba a ser una familia de refugiados. Quería ser ingeniero energético licenciado por una universidad ucraniana. Quería trabajar en su país para hacerlo grande. Y quería poder decirle algún día a aquella chica morena de ojos azules que le apetecía acompañarla en su trayecto al autobús y, por qué no, salir un día a tomar algo. Y para ello lucharía. Todo lo que hiciera falta. Acto seguido, siguió retrocediendo hasta agarrar el brazo de su padre, apenas un par de metros más atrás. La madre se dio cuenta de las intenciones y no pudo controlar un súbito ataque de pánico. Pidió al padre que le convenciera. Él lo intentó, pero fue imposible, aunque no pudo evitar notar en su interior un contradictorio sentimiento de orgullo paterno.

En ese momento el funcionario que sellaba los pasaportes le dijo que si decidía quedarse lo tendría que hacer “hasta el final”. El asintió. Mientras tanto, su madre se derrumbaba en un llanto silencioso. Sergey miraba a su hermana, ajena a todo y ocupada en una caja llena de juguetes que ofrecían a los niños que salían del país. Ahora él también podía llorar, pero para darse fuerzas, se repetía interiormente una y otra vez, inspirado por la frase de aquel hombre y que coronaba su escritorio: ¡hasta el final... vamos Real!

Empezaba en ese momento su "partido". Jugaban en inferioridad clara, pero una cosa era segura, lucharía hasta dejar en Ucrania su último aliento. Así es como él había aprendido que se ganaban las finales. Ojalá aquella acabara pronto...

 

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Nos encontramos con Borja Sémper (Irun, 1976) en Biriukov Bistro, el local del mítico Chechu, donde al término de lo que estáis a punto de leer correrá —es un decir, o no— el inevitable vodka. Hay algo especial en el madridismo vasco (el de Chechu y el de Borja), una pátina de nobleza y sobriedad que armoniza extrañamente con la esencia de la institución. Hubo un época en que hacía falta coraje para ser madridista en Euskadi, pero coraje no le falta a nuestro protagonista, un hombre que con 19 años ya estaba amenazado por ETA y compartiendo su vida con escoltas. Esta y muchas otras cosas las cuenta en su libro al alimón con Eduardo Madina, “Todos los futuros perdidos” (Plaza Janés), en cuya primera página de la copia de uno de nosotros escribirá, a mano, una dedicatoria sobre la necesidad de evitar que se impongan la mentira y el olvido. En la actualidad, tras dejar la política (fue presidente del PP en Gipuzkoa), Borja colabora en Onda Cero, escribe en distintos medios y es el Butragueño (Director de Relaciones Institucionales) de EY.

 

 

Vivimos días de zozobra tras la goleada encajada ante el Barça. ¿Qué reflexiones haces?

Es difícil de entender el que podamos pasar, en pocos días, de la grandeza de la remontada ante el PSG a lo que vimos frente al eterno rival. El propio Ancelotti reconoció que su planteamiento no había sido bueno. Veíamos a los jugadores bloqueados en el campo. Nos podían haber caído siete, esa es la verdad. Hay una paradoja con Ancelotti. Por una parte, es el hombre ideal para representar al Real Madrid, coincide con los valores del club por su elegancia y saber estar, pero no tengo tan claro que sus ideas futbolísticas sean las que necesitamos. Su palmarés está ahí, incluso con el Madrid. Podemos aceptar que se equivoque, pero la desorientación que mostraban los jugadores en el campo, en ese encuentro en concreto, es otra cosa.

¿Seguirías confiando en él?

Le dejaría finalizar la temporada, sin duda. Más adelante, no descartaría un giro de timón con alguien de la casa.

¿Tipo Raúl?

Por qué no. En cuanto a esta Liga, y pesar del grave tropezón (es mejor perder 0-4 con el Levante que con el Barcelona), debería estar bastante encarrilada.

¿Y la Champions? Tenemos en el camino al actual campeón y equipo que nos eliminó el año pasado, el Chelsea.

Nos eliminó y además nos eliminó bien. Como madridista me sucede una cosa, y es que con frecuencia se me olvida que los rivales también juegan y que también tienen ganas de ganar. El Madrid tiene no obstante argumentos, sobre todo la épica y el pundonor.

Que es lo que hubo a raudales ante PSG. 

Se ganó con la épica. Fui al campo con dos amigos, uno del Barça y otro del Atleti. Es una labor social que uno hace. Podía enseñarles muchas cosas de la vida, por ejemplo la fe verdadera, pero asumía el riesgo de que me saliera mal. Si palmábamos, iba a ser insoportable. El primer tiempo no trajo buenos presagios, pero en esa última media hora se obró el milagro que solo puede llevar a cabo el Bernabéu. Incluso mis amigos, de adscripción tan lejana a la nuestra, lo reconocían. He estado en estadios con gradas combativas, pero lo que se vivió esa noche en Concha Espina es absolutamente único. No soy muy místico, pero en este caso sí tengo que decir que se produjo una conexión especial entre la grada y los jugadores. Una de las mejores experiencias futbolísticas que he tenido en mi vida.

“Pertenecemos a la última generación para la cual el fútbol era algo acotado a un espacio geográfico, y por tanto la última sobre la cual el fútbol pesa con una serie de apriorismos políticos. Bueno, queda un resquicio: el Barça, que es el último reducto de utilización política de un club”

Dinos algo de tu madridismo que vaya a sorprender al lector de La Galerna.

Quizás les sorprenda saber que soy isquista. Aún creo en él, a pesar de los pesares. Es un gran jugador. También soy muy fan de Asensio, a pesar de esas desapariciones que tiene tan misteriosas, y que no tienen nada que ver con tácticas, porque le ha sucedido bajo diferentes esquemas y con distintos técnicos. Pero la clase que tiene Asensio es extraordinaria, esa pierna izquierda es de crack. Fíjate que yo no soy nada nacionalista, y sin embargo me gustaría ver a más jugadores nacionales en el Madrid, por una cosa romántica si quieres. Claro, y me dirás ¿pero a quién quitas de los extranjeros? Y te digo, sinceramente: pues no lo sé.

Una pregunta más directa sería: de la actual selección española, ¿a quién traerías para quitar el puesto a un extranjero del Madrid?

A ninguno. Pero fíjate que yo admiro al Athletic por jugar siempre con once españoles. (Risas). La frase no es mía, aclaro. Es la única plantilla compuesta íntegramente por españoles, vascos concretamente, aunque con una interpretación amplia, flexible, de lo que es ser vasco. Echan la caña en Navarra, por ejemplo, o el País Vasco francés. Lo interesante de ese modelo del Athletic era que se sustentaba sobre la cantera. Cuando tu cantera pasa a ser también San Sebastián o Pamplona, a lo mejor está tergiversando el encanto inicial. Ya no es “tan Lezama”.

Tú, además de madridista, te declaras también realista.

Sí, tengo muchos amigos allí, algunos han sido jugadores profesionales del club, también tengo amistad con Aperribay… Mi madridismo en cambio viene de mi abuela, que encajaba perfectamente con el prototipo de las mocitas madrileñas del himno. Era vallecana, emigró al País Vasco con marido y seis hijos, como tantos otros españoles, Mi abuela hizo a mi madre, también, madridista a muerte, y el primer regalo de mi vida fue una camiseta blanca de las de entonces. Era un matriarcado madridista, porque mi padre no es futbolero.

Madridista viene de madre…

(Risas). Pues sí.

“Hay que contar a la gente que ser del Madrid no es fácil en según qué sitios”

Y tú seguiste a tu madre, claro. Tu madre no te va a engañar…

Eso es. Yo iba al colegio en Irún con una camiseta del Madrid, que me parecía lo mas normal del mundo y una vez, en la EGB, me apedrearon los niños mayores.

¿Por llevar una camiseta del Madrid?

Sí.

¿Qué edad tendrías?

Seis o siete. Mi madre fue al colegio a quejarse. La directora del colegio le dijo: “Hombre, apedrear está fatal, pero también es que, claro, ir con una camiseta del Madrid… es provocar…” Y mi madre: “¿Cómo dice? Sepa usted que mañana mi hijo viene con la camiseta del Madrid, e igual que mañana todos los días que quiera”. Y así fue. Al día siguiente volví con la camiseta. Claro que sí. Creo que me hice del Madrid por joder. Os he dado un buen titular, ¿no?

Cierto pero, aparte de eso, ¿hasta qué punto estos incidentes relacionados con el fútbol te fueron curtiendo de cara a las grandes amenazas, mucho más graves, que te esperaban en el futuro por tu oposición frontal a ETA y su entorno?

Pues está bien visto porque, salvando las distancias, ser del Madrid en el País vasco fue una escuela de resistencia. De pequeño no eres consciente de las connotaciones políticas que tiene el fútbol, yo no sabía que el Madrid era percibido con una mancha política por los que me rodeaban, pero dentro de esa ingenuidad se fue forjando mi carácter. Fue una escuela de resiliencia, como dirían ahora los cursis. Pasé del ¿por qué no puedo yo ser del Madrid? de mi infancia al ¿por qué no podré yo ser del PP? en mi juventud. En ese sentido, la firmeza de mi madre fue muy importante. Porque era como decir “Hijo mío, no te sometas, porque hoy es el Madrid pero mañana será otra cosa”.

Y vaya si el día de mañana te reservaba cosas… ¿Ha cambiado mucho en Euskadi ese sesgo político que se asociaba al Madrid en tu infancia?

Sí, afortunadamente. Hoy hay una peña madridista en Irún, en mi tierra, la gente ha ido saliendo del armario. La globalización del fútbol ha ayudado mucho. Si un chaval de Singapur puede ser del Madrid, ¿cómo no va a serlo un chico de Irún? Hoy es normal ver a muchos niños en institutos de Euskadi llevando camisetas del Madrid, o de cualquier otro equipo no vasco, y esto antes era impensable. Pertenecemos a la última generación para la cual el fútbol era algo acotado a un espacio geográfico, y por tanto la última sobre la cual el fútbol pesa con una serie de apriorismos políticos. Bueno, queda un resquicio: el Barça, que es el último reducto de utilización política de un club.

Pones como ejemplo la peña madridista de Irún. En las peñas madridistas del País vasco, ¿hasta qué punto hay una transversalidad política?

Total. Hay gentes de todas las tendencias. No suelo preguntar a la gente a quién vota, pero lo percibes. Ya es más fácil que alguien que se considera nacionalista vasco pueda ser del Madrid. Antes no era nada habitual, porque el Madrid se vinculaba al centralismo y todo eso. Hoy se siguen oyendo cosas así en las tabernas, pero son comentarios que forman parte del folclore, nadie lo dice seriamente.

Una pregunta terrible. ¿Habrá habido etarras del Madrid?

Probablemente. Desde luego batasunos del Madrid sí. Yo he conocido merengues de la izquierda abertzale. Es la excepción más que la regla. Etarras en concreto no sé. Si hay algún etarra madridista, será lo único bueno que tenga.

“El himno de las mocitas hoy no sería políticamente correcto, aunque en realidad es una joya, porque no sé si hay otros himnos en el fútbol español que hablen de mujeres”

Hablabas del Barça como único club donde impera la política. ¿Ya no es así en los clubes vascos? ¿Lo era antes?

A mí me consta, por ejemplo, que el vestuario de la Real Sociedad ha recibido muchas presiones para manifestarse a favor de la reagrupación de los presos etarras. En todo caso, si algo se puede achacar a los clubes vascos es el silencio más que la proacción. Jamás se ha guardado un minuto de silencio por una víctima etarra en los estadios. Por supuesto, eso nunca me ha gustado. El deporte debería servir para propagar una serie de valores y principios, por ejemplo que nadie merece morir por pensar distinto a otros. Esa solidaridad no tenía lugar en los estadios. De igual modo que ahora no nos extrañaría un minuto de silencio por el asesinato de una mujer, o por un ataque xenófobo contra la vida de alguien, por aquel entonces atentados objetivos contra la vida de las personas, actos manifiestamente injustos, no tenían esa respuesta solidaria. Eso era muy doloroso, y no es que faltaran oportunidades para estos minutos de silencio, porque había temporadas en que los atentados se sucedían semana tras semana. El fútbol era en ese sentido un reflejo de la sociedad.

Y en esa sociedad, por ejemplo, ¿no podías celebrar un gol del Madrid si estabas viendo un partido en un bar?

Bueno, yo lo hacía porque me gustaba disfrutar ese ejercicio de libertad, pero vamos, que a lo mejor era el único en el bar que cantaba el gol blanco. No era como ver un Albacete-Madrid en un bar de Albacete, donde a lo mejor los feligreses estaban divididos. En Euskadi estabas solo. Ahora todo eso ha cambiado, afortunadamente. Las victorias de España en el Mundial y los europeos, por ejemplo, fueron un punto de inflexión. Cuando España ganó el Mundial, la gente tomó las calles de Donosti con banderas rojigualdas. Esas victorias de España liberaron a la gente, que aprovechó la oportunidad para salir a la calle a sentirse libre. No fue algo anecdótico. Puede parecer pueril, pero esa victoria tuvo un efecto sociológico enorme. Muchos niños, ajenos a la política, vieron que ahí había un equipo que jugaba muy bien y metía goles, y empezaron a pedir a sus padres del PNV camisetas de la Selección. No fue un tema menor.

¿Y en cuanto al Madrid? ¿Hay también menos antimadridismo en Euskadi?

Sin duda. Hay otro ingrediente más, y es el propio equipo. Decía Rafa Cabeleira, barcelonista confeso, que ahora mismo le cuesta encontrar a un jugador del Madrid al que odiar. ¿A quién vas a odiar? ¿A Modric? Si odias a Modric es que odias a todo el género humano.

Hay quien le está cogiendo manía a Vinícius. Por piscinero, dicen.

¿Cómo vas a odiar a un chico de apenas veinte años que lleva tres luchando a muerte por triunfar, a despecho de las patadas y de todos los memes que se han hecho para reírse de él? Un tío que ha conseguido eclosionar a puro huevo. Cada vez que sale, te das cuenta de que ese tío quiere jugar al fútbol, divertirse y divertirnos. ¿Cómo le vas a odiar? Me da la sensación, de hecho, de que los actuales jugadores del club tienen más haters entre los propios aficionados blancos que en las hinchadas rivales.

Tradicionalmente, ¿se odiaba más al Madrid en San Mamés que en Anoeta (antes Atocha)?

En Atocha más, yo creo. El nacionalismo vasco guipuzcoano tenía un componente de mayor dureza. Recuerdo la primera vez que fui al viejo Atocha. Tendría quince años, iba con un amigo, ahí, de pie, con la entrada más barata que podía comprar un chaval de mi edad. En ese fondo se ponía la Peña Mujika. El contraste entre llegar ahí con la ilusión de ver fútbol y encontrarte con ese despliegue de violencia verbal no es cualquier cosa. Pero es lo que decíamos antes, esto me fortaleció. Hay que contar a la gente que ser del Madrid no es fácil en según qué sitios.

Hablabas del haterismo de los madridistas a sus propios jugadores. ¿Tú tienes hates en la plantilla blanca?

No, hates no, aunque sí situaciones que se me hacen difíciles de entender. Bale es un gran jugador. No sé qué sucede con él, se dice que ha perdido la ilusión por el fútbol. Si es así, me parece respetable, pero entonces tendrá que hacer un ejercicio de honestidad y dejarlo. Le seguimos esperando, pero si es verdad que ya no quiere seguir porque no se siente futbolista, o porque ya lo ha ganado todo, que lo asuma y cuelgue las botas. De otro modo, está ocupando una ficha y cobrando un sueldo. Es una pena porque es un jugador extraordinario y estamos deseando quererle.

Y de lo de Benzema ¿qué opinas?

Siempre creí en él. A ver, yo es que siempre me apunto a las causas perdidas, y luego a veces suena la flauta y resulta que acierto. (Risas). La gente decía que estaba apático y yo decía “¡Es francés, joder!” Es increíble el nivel que está dando ahora.

Se dice que necesitaba que se marchara Cristiano para tener esta explosión. ¿Estás de acuerdo?

Sí, eso parece. Por cierto, yo es que me manejo con el corazón, y por eso me parece que en las últimas (digamos) dos temporadas de Cristiano él intentaba ponerse al mismo nivel que el club, y a mí eso me creó una desafección muy grande. Es uno de los mejores jugadores en la historia del fútbol, pero ganar la Champions y ahí mismo, sobre el mismo terreno de juego, con la Orejona recién ganada, empezar a quejarte no es de recibo. El club está por encima de todos, y el fútbol es un deporte de equipo.

“Guti es la esencia de un Madrid con un punto canalla que me gusta”

¿Te gusta la plantilla que tenemos?

Los nueve puntos de ventaja que tenemos me parecen consecuencia directa de la superioridad del Madrid sobre el resto. La diferencia es grande, a pesar del 0-4, y no la veo sujeta a individualidades o rachas, sino que es una diferencia como club. Hay muchos factores positivos, para empezar la estabilidad institucional, que se reflejan sobre el terreno de juego. Veo futuro, veo buen rollo. Si a eso le sumamos los fichajes que todos tenemos en cuenta, ya ni te cuento el futuro. El Madrid vive un momento de serenidad.

¿Eres florentinista?

Sí. Convencido. Entiendo que puede haber críticas, pero es el Bernabéu del siglo XXI, el gran renovador en este momento histórico, tanto del Madrid como del fútbol moderno. Veo además que ha aprendido de errores del pasado. Yo me siento muy tranquilo con un presidente como Florentino. Es fácil ser florentinista. La política de fichajes de los últimos años me ha parecido muy inteligente, incluso aunque Hazard no haya funcionado por el momento. Era un jugadorazo, todos lo hubiéramos fichado.

¿Qué opinas de Pedri, por mirar un poco a los rivales también?

Pues que nadie le niega su calidad, pero todavía no se ha visto tanto como dicen. Para que se entienda que no lo digo por parcialidad, te apunto lo mismo sobre Rodrygo. Apunta altísimo, pero lo tiene que confirmar. Tengo mucha esperanza en su progresión. Tiene habilidad, tiene desparpajo. Pero todavía no es un crack. Con Pedri sucede exactamente lo mismo.

Pero Rodrygo no tiene la prensa que sí tiene Pedri…

Yo eso lo explico por la necesidad desesperada de grandes estrellas que acucia al Barça. El Barça vive con un retrovisor, mirando a lo que fue. Ya no es aquel equipo extraordinario de hace poco. Busca en el retrovisor esa nueva figura que tuvo y ya no tiene. El Madrid ya no necesita eso, afortunadamente. Porque tiene grandes figuras, son una realidad. Es más plantilla, más equipo.

¿Qué jugadores han marcado y reforzado tu madridismo?

En casa siempre hubo devoción por Santillana. Juanito era una gran referencia vikinga también. También recuerdo ver jugar a Stielike.

“Es sencillo ser florentinista”

Ten cuidado porque haber visto jugar a Stielike está considerado como la prueba del algodón del viejunismo.

Lo acepto, pero conste que fue muy de crío. También Hugo Sánchez, aunque en otros ámbitos me gustara menos, era un gran goleador. Me recuerdo muy de pequeño viendo uno de los primeros partidos de la Quinta de los Machos, Hugo, Maceda y Gordillo. La Quinta del Buitre al completo, con especial mención a la elegancia de Martín Vázquez. Más tarde Raúl, por supuesto. Pero si me tengo que quedar con una esencia más gamberra, pero repleta de clase, me quedaría con Guti.

¿Eres gutista?

Mucho. No siendo el mejor jugador que ha pasado por el Madrid, es muy icónico. Clase, fútbol a raudales y un punto canalla que a mí me gusta también. Irreverente pero merengue de los pies a la cabeza. Un tipo que nunca habría imaginado jugar con otra camiseta. Aceptó un rol acorde a su modo de plantearse la vida. Con otro carácter y prioridades, habría sido titular indiscutible. Y muy madrileño.

Eso es interesante. ¿Representa el Madrid el madrileñismo, esa cosa castiza, o es universalidad? ¿Tú cómo lo ves desde fuera?

El punto castizo me gusta. Fíjate en el himno de las mocitas, que decíamos antes. Es estupendamente castizo, aunque hoy sería intolerable eso de las mocitas, sería políticamente incorrecto, aunque en realidad es un tesoro, porque yo no sé si hay muchos himnos en el fútbol español que hablen de mujeres. Ese reconocimiento a las mujeres que van al fútbol “porque juega su Madrid”.

A Escohotado, del himno de las mocitas, lo que le llamaba la atención era lo de “vencer en buena lid”. Más vale no ganar que ganar por “chamba”, creo que decía. Esa estrofa del himno le parecía muy especial, opinaba que probablemente única.

Claro, y lo de “cuando pierde da la mano”. Todos los himnos apelan a la épica de la victoria pero no preconizan cómo debe ser la victoria, o la derrota, para ser honorable. Eso seguramente no tiene parangón en otros himnos.

 

Entrevista: Jorgeneo, Jesús Bengoechea, Joe Llorente

Buenos días. El Madrid venció ayer por 1-2 al Celta de Vigo en un partido vital para alzarse con el título de Liga, aquí podéis leer la crónica de Ramón Álvarez de Mon. Y tras la victoria hemos entrado oficialmente en periodo de odio, llantos y lamentos del antimadridismo. Fase que durará hasta que al Madrid le vuelvan a robar con luz y taquígrafos con la anuencia de estamentos futbolísticos, arbitrales y medios de comunicación, día en el cual ya no habrá motivo alguno para el escándalo y la vida discurrirá con total normalidad de nuevo.

¿Que el Madrid jugó ayer un partido atroz, espeluznante y tétrico contra el Celta y no es precisamente el primero de esta índole de la temporada? Sí.

¿Que el gol anulado a Thiago es fuera de juego porque Iago Aspas interfiere en la juega evitando que Alaba pueda despejar un balón que de no haber intervenido el jugador del Celta habría salvado sin dificultad? Sí.

¿Que Nolito golpea con tanta claridad como inocencia y poca habilidad defensiva a Militao en el primer penalti señalado? Sí.

¿Que Murillo derriba sin ningún género de dudas a Rodrygo en el segundo penalti pitado al Madrid? Sí.

¿Que Kevin pisa y clava los tacos a Mendy, pero alguien puede interpretar o no que el defensa blanco ya se estaba dejando caer? Pues también.

Después de esto tan cierto (hay imágenes, estáticas y en movimiento) como que la inflación nos ha empobrecido un 10 %, ¿dónde está el maldito escándalo que proclama el antimadridismo?

Tras reflexionar sobre esta cuestión, creemos sinceramente que lo único escandaloso del Celta-Real Madrid es que no se repitiera el penalti que falló Benzema después de que dos futbolistas del club vigués hubiesen invadido el área antes del lanzamiento del francés. También hay imágenes, por cierto. ¿Qué argumento puede caber para rebatir que en la era del VAR no se repita una pena máxima tras un incumplimiento tan flagrante del reglamento?

Recapitulando, ¿qué tienen de escandaloso los tres penaltis señados al Madrid y el gol anulado al Celta? El fuera de juego de Aspas es de manual, quien albergue dudas que acuda a la fuente de la norma. Por tanto, ¿es compatible que alguien con nociones remotas de fútbol no entienda que es órsay claro? Difícil, pero puede darse, del mismo modo que alguien que quiere independizarse de un país puede defender la camiseta de la selección del estado supuestamente opresor. Es raro, pero puede ocurrir. El primer y segundo penalti señalados al Madrid son complicados de poner en duda por ningún adulto funcional. La única acción que admite debate es el penalti sobre Mendy, y en la misma sucede un pisotón al futbolista merengue, de modo que el hecho de que González Fuertes decretara penalti no es ningún disparate. No estamos hablando de que un futbolista le dé una patada al suelo y se arroje después sobre el césped, como el mítico penalba, no.

El Madrid es el detonante y la excusa para que afloren los traumas, las inseguridades y la ignorancia futbolística de aficionados al fútbol, no aficionados y panenkitas. En España la gente se escandaliza más porque al Madrid le piten penaltis que son que porque Albert Benaiges, excoordinador del fútbol base del Barça, presuntamente haya abusado durante décadas de incontables menores y la causa fuera archivada por el juzgado número 12 de Barcelona al haber prescrito todas las denuncias. Manda narices.

El Madrid, además, saca a la luz todos los problemas psiquiátricos de los antis sin coste, colaborando así con la sanidad de manera desinteresada sin esperar agradecimiento alguno.

El Madrid ha soportado este año multitud de arbitrajes ignominiosos, le arrebataron la pasada Liga anulándole goles como el de Mariano en Getafe, cambiándole un penalti a favor por uno en contra en Sevilla, dejando de señalar penaltis como el de Felipe o sufriendo jornadas como aquella de Valencia en la cual le pitaron tres penaltis (que no eran) en contra. ¿Recordáis que se hablase de escándalo en aquella ocasión?

Y esta de Superdeporte.

Ah, aquel día hubo que repetir un penalti que detuvo Courtois porque Lucas Vázquez tenía el pie dentro del área en el momento del lanzamiento. La misma jugada ocurrió ayer, pero no se mandó repetir el penalti detenido por Dituro.

De todos modos, tampoco podemos extrañarnos de que sucedan estas cosas en un mundo en el cual Thibaut Courtois no está considerado entre los diez mejores porteros del mundo.

Vamos con las portadas de hoy, a ver si se parecen a las de aquel 9 de noviembre de 2020 después de que al Madrid le pitaran tres penaltis en contra.

Vaya, se atisban diferencias. Caramba. Cáspita.

Marca, de entrada y en grande, titula: “Once metros más cerca de la Liga”. Después, en letra minúscula: “Decisivo triunfo blanco con doblete de Benzema al transformar dos de las tres penas máximas bien señaladas”. Como si quisieran contentar a todos. Pero resaltan lo que resaltan.

De analfabetos geopolíticos como Sport no vamos a comentar nada. Y de Mundo Deportivo sí hablaremos, pero no de su portada.

El Barça piensa: no podemos decirlo en público, por tanto lo filtramos. Despiertan ternura las criaturas, pero por lo ridículos que son.

Os dejamos que tendréis cosas que hacer, como pensar en el partido de Champions del miércoles frente al Chelsea, porque a pesar de que Lopetegui ve como favorito al Barça para este torneo, el que compite en él es el Madrid.

Pasad un buen día.

Arbitró Pablo González Fuertes del Comité asturiano. En el VAR estuvo Cuadra Fernández.

Un partido histórico porque le han pitado al Real Madrid tres penaltis a favor. Tres. Para guardar en las hemerotecas.

El primero de ellos, en el 17', fue claro porque Nolito golpea por detrás a Militao cuando está armando la pierna. El segundo también nítido en el 63' al derribar Murillo a Rodrygo. El tercero, de Kevin a Mendy, ya deja muchas dudas de si es suficiente para señalar los once metros.

La otra jugada polémica del partido fue el gol anulado a Thiago por interferir Iago Aspas a Alaba cuando fue a sacar el balón. El gallego estaba en fuera de juego y molestó al austriaco. Bien el VAR avisando a González Fuertes.

En el apartado disciplinario vieron amarilla Galán por protestar en el 35', Thiago por quitarse la camiseta en la celebración en el 39' y Murillo por una entrada fuerte a Asensio en el 56'.

También a destacar que el colegiado decidió compensar los últimos 20 minutos dejando de señalar dos córners claros a favor del Real Madrid o un par de faltas en la salida sobre Casemiro y Vinícius.

González Fuertes, DISCRETO.

 

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Courtois: 10. No se puede parar mejor. Salvó al Madrid con 3 paradones.

Lucas: 5. El gol de Nolito fue por su banda, pero tampoco se le debe imputar. Mal en alguna salida de balón.

Militao: 5. No estuvo afortunado en el gol, pero ganó duelos y sostuvo a su equipo.

Alaba: 5. Sufrió en los balones aéreos.

Mendy: 6. Forzó un penalti que vale media Liga.

Casemiro: 6. Fue un partido en un contexto favorable para él por su buena defensa del área.

Modric: 4. Muy poco presente. Apenas dejó algún detalle.

Kroos: 5. Cumplió pero sin lucidez.

Asensio: 4. Uno sólo puede recordar dos jugadas en todo el partido del balear.

Benzema: 6. El jugador más entonado del ataque.

Vinicius: 4. Partido muy pobre del brasileño.

Rodrygo: 6,5. Entró bien al partido y forzó un penalti.

Carvajal: 5. Sufrió mucho con Galán.

Ceballos: sin tiempo relevante.

Valverde: 5. le dio algo de energía al equipo.

Nacho: sin tiempo relevante.

 

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Tras el Clásico del desastre, este partido ante el Celta se presentaba como una cita crucial por la Liga. Más por las sensaciones que por la distancia aún amplia. El parón contribuía a sembrar todavía más incertidumbres pero la ausencia de Ancelotti, positivo en coronavirus, no provocó excesivas sorpresas. Con la CMK de nuevo presente, la principal novedad fue la inclusión de Lucas por Carvajal y la vuelta de Benzema y Mendy.

La puesta en escena en Vigo no fue excesivamente buena por parte del Madrid. El Celta dominaba las diferentes fases del juego y dificultaba con su presión la salida de balón madridista. Denis fue el primero en amenazar, pero se encontró con un extraordinario Courtois que repelió su disparo desde la frontal. El Real Madrid respondió con una gran ocasión de Benzema de cabeza a centro de Lucas y con un prometedor intento de Vinícius. Poco después, el Madrid recuperó un balón arriba y Nolito, torpemente, derribó a Militao en el área. El penalti fue claro y Benzema no lo desaprovechó.

A raíz del gol, el Celta se envalentonó y a través de un disparo de falta de Aspas exigió lo mejor de Courtois. Sin embargo, tras ese breve periodo de zozobra, el Madrid encontró una fase de partido de cierto control, aunque sin acompañar ese dominio con peligro. Los últimos minutos de la primera parte dejaron un gol del Celta que fue anulado por la clara interferencia de Aspas, que se encontraba en fuera de juego. Cabe destacar que hubo fuera de juego gracias a que Courtois impidió que el remate entrase desde el primer momento y se marchase al palo con una parada de locura. La acción fue muy discutida por los locales, pero igual que el penalti no ofreció dudas. Así terminó una primera parte en la que el Madrid produjo muy poco y tampoco exhibió mucha seguridad defensiva.

La segunda parte comenzó algo mejor y un disparo de Modric estuvo a punto de batir a Dituro. Sin embargo, en el 51’ una contra rápida del Celta desnudó al Madrid y habilitó a Nolito para que marcase a placer. El Madrid no estaba haciendo un partido propio de quien se juega la Liga. En el 60 entraron Rodrygo y Carvajal por Asensio y Lucas. Nada más saltar Rodrygo al campo, desbordó a Murillo forzando penalti. Lamentablemente Benzema esta vez no logró batir a Dituro y desaprovechó una oportunidad inmejorable. Pero era el día de los penaltis, porque apenas dos minutos después Mendy forzó un nuevo derribo claro en el área. Esta vez Benzema no lo falló.

En el minuto 73 entró Valverde por Modric para darle energía al equipo. El Madrid ya esperaba atrás a que todo acabase, pero no prometía ser corto el trance. En el 84’ una contra estuvo a punto de deparar una gran ocasión para Rodrygo. En la jugada siguiente salieron Militao y Kroos por Nacho y Ceballos. En estos minutos finales el mejor estaba siendo Rodrygo, muy activo y guerrillero. Ceballos dispuso de una buena ocasión pero al no ser veloz perdió la ventaja en carrera y su disparo fue bloqueado.

Los instantes finales fueron una auténtica agonía porque el Madrid defendió los últimos minutos prácticamente en su área. No hubo ninguna ocasión clara, pero el sufrimiento se hizo patente. Una victoria que vale media Liga.

 

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Buenos días, amigos galernautas. Hay que decir que se agradece lo de hoy en las primeras planas. Al menos por un día. Como portanalista madridista uno se siente raro, incluso sucio, pero raramente complacido de comprobar cómo tal día como hoy todo un Real Madrid, en la cima de la Liga y ante el regreso del campeonato, es eclipsado en los kioscos por el inopinado Mundial del secarral de Catar. Ya saben, el de los jeques, el de levantar estadios como pirámides los faraones; a latigazos hollywoodienses. El Mundial gay friendly siempre que la pluma se quede en casa porque en caso contrario acabarás desplumado en el desierto.

Todos a Catar a acatar que paga el moro.

Reconforta estar en un segundo plano por un día. Ser, si me apura, un poco colchonero. Escapar de los focos. Mola no tener que dedicar ni media línea a la triste muñeira del community manager del Celta esta última semana, clamando por un vetusto piscinazo de CR7 ante los celestes en el Bernabéu; como hace en los tiempos modernos cada rival merengue afanado en buscar viejos cadáveres en los armarios. También nos complace despachar el espartano y heroico vídeo difundido por el club celeste en redes sociales en el que sus futbolistas anuncian gesta sin precedentes en Balaídos, superior incluso a la instalación de las luces de Navidad de su alcalde o a ese adefesio de Mesozoico superior llamado Dinoseto.

Y ojo que, respecto al Celta, convertido últimamente en meritorio del antimadridismo de provincias, se podrían comentar esta semana incluso cosas peores. Respetaremos no obstante la presunción de inocencia que seguramente ellos también tendrían la gracia de conceder un instante después de que el garrote vil nos ajustara la golilla.

No son las luces de Navidad de Vigo, pero el titular mundial de Marca de esta mañana es igual de hortera. Si fuera sólo por eso pues tendría un pase; pero es que además bromea con Sus Majestades los Reyes Magos de Oriente a quienes compara con unos sátrapas con chilaba que desprecian incienso y mirra, pero se pirran por el oro, especialmente si es pa´untar FIFOS Y UEFOS. “Esto no te lo perdonare, Carmena”, que decía aquella.

Claro, que en definitiva mejor ser cursi como Marca que hortera de bolera como AS. Cuando la cosa Roja esta antes llamada España sale a pasear tiende a producirse este fenómeno de exaltación patriótica y panfletaria en las portadas de la prensa deportiva. Si sus colegas de la meseta se han llevado el premio “Coliflor con lazo” al titular más repipi de la jornada, el diario As se alza con el prestigioso “Titular Rancio” del día: “Alemania tiene un problema”, dicen los muchachos de Relaño ante la sonrisa de un Matthaus que parece haber pactado con el diablo para lucir tanto diente conspicuo. Nada invita a pensar que Lothar tenga que recurrir al SOS que anuncia As a la izquierda del sótano de su portada.

Dentro de la infamia de este mundial catarí que te vi hemos encontrado otro tesorillo bueno. No tenemos matraca con la Xavineta. Albricias y aleluyas. Motor gripado. Hoy no hay cantares de gesta, ni trovadores tocando el laúd, ni música celestial alguna para acompañar el vuelo sin motor de ese tuk tuk tailandés que es la Xavineta del jardinero Hernández que tan bien conoce el secarral del Mundial.

Ya saben, Espanya ens roba (el Madrid también) y Catar es una democracia de cujons.

No ganará el Sportivo ningún reconocimiento hoy a la originalidad de los titulares de sus primeras planas. Ni mucho menos. “Desafíos y bombazos” y demás rimbombantes luces de neón al margen, resulta curioso cómo abrazan por esos lares estelados a la selección española. Ya se lo dijo a un youtuber Gerard Piqué Bernabéu el otro día; que se puede ser indepe e ir a la Roja. Como ser demócrata y catarí. O jardinero en el desierto.

Mucho morro. Y de Misa no nos mofamos.

Si es que como aquellos pobres polis municipales de la Ciudad Condal no sabemos con quien nos jugamos los cuartos. Los de la Champions sí, el miércoles con el Chelsea.

Y esta evening, la Liga. Con Ancelotti Junior al mando porque Ancelotti Senior tiene Covid. Eso creemos porque el club no da rueda de prensa que al parecer a bambino Ancelotti le da vergogna.

Como tampoco pudiera ser que saliéramos esta tarde acarajotados a Balaídos con tanto en juego. No será por el Mundial, eso desde luego.

Hoy (también) recordamos a Juan Gómez “Juanito” en el día en el cual se cumplen 30 años de su fallecimiento. En La Galerna hemos preparado un homenaje como no encontraréis en ningún otro medio: Juanito, 30 años y un solo minuto 7.

Va por ti, Juan: ¡hala Madrid!

Con ocasión del 30 aniversario de Juan Gómez "Juanito", os ofrecemos lo que nos han dicho sobre él unos cuantos excompañeros, periodistas e ilustres madridistas.

 

Míchel (excompañero en el Real Madrid): "Recuerdo eterno"

En una fecha como hoy, albergo sensaciones contradictorias. Por una parte, cada vez que me acuerdo de él me vienen a la cabeza vivencias agradables. Son muchos momentos vividos juntos y muchas enseñanzas recibidas de él. Por otra parte, me invade una sensación amarga por no poder tenerle a mi lado cada día para estar continuamente expresando esa gratitud, y contándole cómo le recordamos. Daría tantísimo por que él pudiera recabar en vida tantos halagos y tanta admiración como justamente ha recogido su memoria en estos treinta años... Es el recuerdo eterno de un excelente futbolista, y de un amigo y compañero que no solo demostraba serlo en el campo, sino también con su permanente ayuda fuera de él, con su inmensa generosidad, una generosidad que resultaba especialmente patente con los jóvenes, a quienes no se cansaba de mostrarnos el camino. Le mando un abrazo enorme allá donde esté. Seguro que lo recibe

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Tomás Guasch: Pasa la vida, los futbolistas, los triunfos, pero al final está Juanito presidiéndonos.

Juanito debe estar dando saltos. La icónica foto suya de Raúl Cancio festejando un gol en el Bernabéu presidía ayer el acto de homenaje en el 30º aniversario de su fallecimiento. Un encuentro de amigos en Fuengirola donde se proyectó el documental “Juanito” de Magnétika Films en un Palacio de la Paz al completo, con la presencia de compañeros suyos como Paco Pineda, Salguero, Gallego, Poli Rincón, Boquerón Esteban o Roberto López Ufarte (que se plantó en Fuengirola desde San Sebastián en coche) en un ambiente de recuerdo al mito.

Fuengirola no le ha olvidado ni le olvidará nunca. A los 35, a los 50 y a los 100 años de su fallecimiento habrá gente recordando a la persona más importante de la ciudad y uno de los jugadores más significativos de la historia nuestro fútbol.

Estuvieron también los hijos y la familia en este acto organizado por el Ayuntamiento y la Peña Madridista de Fuengirola, que preside Antonio Carrasco, un tipo magnífico que nos guió por recuerdos extraordinarios desde los inicios de Juanito en Málaga hasta el final, cuando acabó en Los Boliches jugando cinco partidos dos años después de haberse retirado.

Estamos ante un mito que solo la fatalidad evitó que le viéramos en el último rol de su vida deportiva: entrenar al Real Madrid. Todo el mundo tiene claro que antes o después Juanito se habría sentado en el banquillo del Bernabéu.

Las imágenes de sus momentos triunfales, y de los menos triunfales, han conformado la vida de un tipo irrepetible que ayer recibió un merecido homenaje en su tierra.

Va pasando la vida, van pasando los futbolistas, los equipos, los triunfos, pero al final de todo está Juanito presidiéndonos.

David Summers (Hombres G): “La gente lo adoraba”

Juanito era muy amigo de mi padre. La admiración entre ellos era mutua. A Juan le divertían mucho las películas de su amigo Manuel. Y a mí padre —a pesar de que “su” Madrid era sobre todo el de los 70, el de Zoco, Amancio o Gento— también le encantaba Juanito como futbolista, pese a ser algo posterior.

Tengo recuerdos algo vagos, porque ha pasado muchísimo tiempo. Pero sí me parece estar viendo a Juanito en casa, donde venía a veces para comer o cenar. Conmigo era muy cariñoso y simpático, realmente encantador. Era un pedazo de pan. Le recuerdo ahí en el salón de casa de mí padre, viendo los cuadros que este había pintado, o los dibujados por mi abuelo. ¿De qué hablaban? Podrías pensar, siendo como eran ambos tan apasionados del Madrid, que hablaban sobre todo de fútbol. Pero ambos eran también dos grandes entusiastas de la belleza de la mujer, y tengo la sensación de que muchas veces la conversación discurría más bien por esos derroteros.

Con el paso del tiempo, seguía encontrándomelo por ahí. Lo recuerdo en el estreno de una película donde también estábamos nosotros, los Hombres G. La última vez que le vi nos lo encontramos en la estación de tren de Málaga, sí no recuerdo mal, estando yo de gira con mi grupo. Fue como siempre adorable conmigo. Me preguntó por mi padre. Muy poco tiempo después tuvo lugar el maldito accidente. Nos quedamos todos hechos polvo, recordando lo feliz que estaba aquella ultima vez que le habíamos visto, hacía muy pocos días.

Se habla mucho de su carácter, pero hay que tener en cuenta las características del fútbol de la época, que era más temperamental, más visceral. Hablamos de los ochenta, con los ultras agarrados a la malla. El contexto era distinto. En todo caso, aquellos arranques, lo de Matthaus por ejemplo, fueron cosas episódicas de las que luego se arrepintió. Se calentaba rápido, pero fueron momentos puntuales. Sigue siendo uno de los jugadores más queridos de la Historia del Real Madrid.

Personalmente, nunca dejaré de levantarme en el minuto 7 para cantar “Illa, Illa, Illa, Juanito Maravilla”.

Joe Llorente Gento (Exjugador del Real Madrid de baloncesto, medallista de plata en Los Angeles): "La dualidad mística de un madridista apasionado"

Cuantas veces me encontré con Juanito mostró una afabilidad suma, un carácter amable fronterizo al afecto, aun y cuando nunca tuvimos un contacto continuo ni estable. Ello no fue obstáculo para que se interesara por nuestro equipo de baloncesto y mi familia, mostrando su madridismo profundo en ambos y en otros sentidos. Su conocimiento de nuestra marcha en la temporada mostraba un seguimiento del pormenor. En otro momento, ya cercana su hora del adiós me dijo, ¡qué lástima que ahora que dejo de ser futbolista llegue tu hermano Paco, con los buenos balones al espacio que le hubiera colocado! Por supuesto, yo le devolvía palabras semejantes en relación a su equipo, y obtenía respuestas llenas de sentido común, compañerismo, de fe en la victoria, de anteposición de la trayectoria del club a las voluntades particulares.

De cuanto en cuanto, coincidíamos ambos equipos en el hotel Calderón de Barcelona, creo que el primero del gran proyecto de la cadena. Nunca dejaron de venir a saludarnos aficionados y peñistas de las muchas que hay en Cataluña. Y nunca vi a nadie tan generoso con ellos, tan dispuesto a emplear su tiempo libre en agradecer a quienes apoyan al Real Madrid en tierra deportivamente extraña —hostil, en determinadas circunstancias—. Juanito pasaba horas con ellos, firmando autógrafos, posando para fotografiarse, charlando para refrigerar la garganta, café y agua de por medio.

Para su propio pesar, que en cierto momento me expresó, Juan no fue un madridista modélico, aunque nunca lo hubo tan apasionado. Su carácter dual, inevitable en apariencia, al menos para compensar su amor por sus colores, le alejaba de los cánones del club, que reprochó sus conductas reprobables en público y en forma monetaria. En sus arrepentimientos, el siete inolvidable alcanzaba cumbres próximas a la mística madridista, el reflejo de una contrición sincera y desgarradora cuyo desenlace producía el efecto contrario, paradójico, de concitar aún muchos más afectos que reproches: era imposible no quererlo más en su desgarro. Como aquella noche ante los micrófonos de José María García, cuando rompió a llorar desconsolado tras una de sus trastadas, mientras lanzaba una pregunta de difícil respuesta: “¿Y qué les digo yo mañana a los niños de mi escuela?” Escuchando su desesperanza, apenas sin reparar en ellas, a este cronista también se le escaparon lágrimas de comprensión.

Luis Alberto de Cuenca (Premio Nacional de Poesía, ExSecretario de Estado de Cultura): “Un elegido de los dioses”

A pocos personas se les habrá atribuido mejor el término “maravilla”. Es uno de los grandes iconos del fútbol español. El dúo que formaba con Santillana nos brindó muchísimas alegrías a los madridistas. Decían los romanos que la muerte prematura era señal de los elegidos por los dioses, y lo de Juanito no cabe duda de que refrenda este aserto, porque fue sin el menor género de dudas un elegido. Los romanos, precisamente, glosaban en libros las grandes hazañas de sus héroes. Es una pena que Juanito llegara tarde a aquellos recuentos épicos, porque merecía sin duda un capítulo en alguno de esos libros. Tenía un carácter algo agreste que no hacía sino reflejar su enorme corazón.

Tomás González Martín (ABC): “Un líder incomprendido”

Treinta años sin Juanito y parece que fue ayer. Treinta años sin Juan,  el líder de un equipo con dos cabezas, Stielike y él. Se llevaron muy mal precisamente porque representaban dos liderazgos muy distintos, pero cuando saltaban al campo olvidaban todo y llevaban al Real Madrid adelante. Era duro verles salir del vestuario juntos a saltar al campo y no hablarse, pero dentro de la caseta ya habían dado los consejos a sus compañeros. Viví muchos momentos con Juan Gómez. Le dio mucha rabia cuando José Luis Núñez le atacó porque decía que dejaba las mujeres embarazadas por las esquinas. Aquel ataque despiadado, que el histriónico Núñez perdió en los tribunales, hizo a Juan más fuerte y con más carácter del que ya tenía.

Juanito era un jefe. Cuando el equipo no tenía ideas, cogía el balón y arriesgaba y regateaba desde el centro del campo. Y cuando perdía la pelota el Bernabéu le silbaba, pero él nunca se asustaba y repetía y repetía los regates hasta que le salían. Muchos no habrían intentado más ser el líder del equipo ante los pitidos, pero  Juan no se arredraba e insistía para llevar el balón hacia arriba. Lo hizo siempre.   Su regate y su pasión por el Real Madrid la hicieron un grande. Eran borbotones de sangre en el campo. Dejó marca en el madridismo. Compartí veladas con él en los años buenos y en los menos buenos. Con el paso del tiempo pienso que fue un incomprendido. Pocos entendieron su manera de ver el Real Madrid. Lo daba todo por él, y por eso a veces se pasaba de los límites. Ojalá pudiéramos decir eso de muchísimos jugadores en el siglo XXI. Fue un gran delantero con una personalidad desbordante que también aplicaba en su vida ajena al deporte. Se le echa de menos 30 años después.

Paco Buyo (Compañero en el Real Madrid): "Generosidad infinita"

Coincidí dos años con Juan en el Madrid. Era un hombre tremendamente pasional, con un corazón que se le salía del pecho. Era muy, muy divertido, y de una cosa podías estar seguro: nunca jamás pasaba desapercibido.

Como se ha dicho en muchas ocasiones, era uno de los grandes instigadores de aquellas remontadas europeas. Todo lo que se ha contado es cierto. En la víspera de aquellos grandes partidos, recorría las habitaciones de todos despertándonos, dando voces y portazos, al grito de "¡Somos el Madrid y mañana los reventamos!"

Aunque se marchó del Madrid a los dos años de mi llegada, venía con frecuencia por la capital y seguíamos viéndonos. Y jugué, esta vez contra él, cuando se fue al Málaga a acabar su carrera. Nunca olvidaré la anécdota. Era una de las últimas jornadas de aquella Liga. Jugábamos en La Rosaleda con Juan enfrente. El partido fue bonito y reñido, y cuando quedaban pocos minutos para el final el marcador era de empate a dos. Era un buen resultado para ambos. A ellos les permitía casi asegurar la permanencia y a nosotros nos lo ponía fácil para ganar el campeonato en casa la jornada siguiente, ante el Espanyol, como así sería. Viendo que el resultado era bueno para ambos, en los últimos instantes Juan empezó a decir a todos que ya nos podíamos permitir aflojar un poco. "Tranquilo, Paco", me decía. En el último suspiro, se produjo una falta a favor del Málaga en la frontal. La chutó Matosas, un argentino que tenía el Málaga por entonces, y el balón salió fuera lamiendo el palo. No veas la bronca que le iba pegando Juanito por todo el campo por haber estado a punto de marcar.

Su generosidad era abrumadora. Era capaz de quitarse el abrigo y dárselo a un vagabundo para que no pasara frío. Lo hizo varias veces. Era absolutamente único.

Gordillo (Compañero en el Real Madrid): "Puro corazón"

En la gestación de mi segunda etapa en el Betis hay una anécdota relacionada con Juanito. Juan entrenaba al Mérida, pero todo indicaba que el Burgos, donde él se formó, ascendería a Primera y él lo entrenaría. Él quería que yo me fuera del Madrid a jugar en su Burgos. Yo le dije: “Juan, si mi Betis me llama yo me voy al Betis, lo mismo esté en Segunda, Tercera o lo que sea. Pero si el Betis no me quiere y el Burgos asciende, cuenta conmigo”. Juan vino a Madrid a vernos jugar contra el Torino, y por desgracia ya sabemos lo que pasó en su viaje de vuelta a Mérida.

El día de su muerte fue uno de los más duros de mi vida. Yo me fui a entrenar conociendo ya la noticia. Ricardo (Gallego) llamó a casa. Coge mi mujer. “Es Ricardo”. Imagínate.

Era puro corazón. Tenía un pronto que se activaba enseguida pero duraba también poquísimo. Eran seis, siete segundos. Después venía y te daba un beso. Por culpa de ese pronto tuvo que irse del Madrid, por aquello de Matthaus, pero luego fíjate cómo quedó con él, pidiéndole perdón con reportaje del Marca incluido, regalándole un capote… Hay que recordar que Juanito reacciona así porque lo que sucede antes es una entrada absolutamente criminal del propio Matthaus sobre Chendo.

Era muy pasional, muy cariñoso, pero con un pronto tremendo. Como era como mi hermano, le conocía bien, y sabía cuándo se le podía hablar y cuándo no. “Hoy mejor dejadle en paz, que le conozco y hoy está revirao”. Aunque la verdad es que conmigo nunca estuvo así.

Juanma Rodríguez (esRadio entre otros medios): "Juanito era madridista del modo en que hay que serlo"

Fui extremadamente juanistista desde mi más tierna juventud. Recuerdo que tenía una de esas carpetas con separador, y la llenaba de fotos del de Fuengirola por todas partes, por delante, por detrás, por fuera, en las separaciones. Un compañero de clase llegó a preguntarme si me gustaban las mujeres. Sí, le respondí, pero ¿qué le voy a hacer si estoy obsesionado con Juanito? Hablaba de él a todas horas.

Empatizaba con él. Me parecía que entendía el madridismo precisa y exactamente como hay que entenderlo. Sin ambages, sin medias tintas o equidistancias. Del Madrid se es o no es, sencillamente, y él lo era. A mí me parece que, en asunto de madridismo, o estás o no estás. Y él estaba, vaya si estaba. El único ejemplo posterior mínimamente parecido que se me ocurre es Guti, y ni siquiera. Desde el punto de vista estrictamente futbolístico, era también el tipo de jugador que siempre me ha gustado. Muy técnico, muy veloz y con un carácter de mil demonios.

Guardo como un tesoro el día en que le conocí. Un amigo de la urbanización de la Sierra, Paulino, era representante de material deportivo, y conocía a Juan a resultas de la tienda de ropa deportiva que tenía en la capital, una tienda que estaba muy bien, por cierto, no sé por qué no le fue mejor. A Paulino yo le daba la monserga con Juanito día y noche. Yo aún ni siquiera estudiaba periodismo, y si lo hacía sería muy al comienzo de la carrera. Una tarde de verano —sería julio o agosto—, me llama Paulino y me dice: "Vente a mi casa que te quiero presentar un amigo". Imagínate cuando llegó allí y me encuentro a Juan Gómez jugando al mus. Estuvo encantador.

No volví a verlo hasta varios años después, ya estando en uno de mis primeros trabajos como redactor, en la revista de Unión Fenosa, hazte cargo. Le llamé y, aunque no nos habíamos vuelto a ver en todo ese tiempo, me reconoció enseguida. "Hombre, Juanma, cuánto tiempo. ¿Qué quieres? ¿Una entrevista? Por supuesto. Mira, vente el viernes al Hotel Monte Real, que es donde nos concentramos". Y para allá que me fui, a entrevistar a Juanito para la revista de Unión Fenosa.

Conservo la foto como la instantánea que capta uno de los mejores momentos de mi vida. Recuerdo estar ahí hablando con él y pensando: "Juanito está aquí hablando solo conmigo". Era un pensamiento increíble, enormemente poderoso. Es la foto que guardo con más cariño de toda mi trayectoria profesional.

Cuando murió, el vacío que sentí fue enorme. Es como cuando murió Cary Grant, lo sentí como si fuese alguien de la familia, y eso que nunca tuve el gusto de conocerlo. Pero a Juan es que además lo conocí, lo pude tratar. Lo que más siento, sin embargo, es precisamente no haber tenido un mayor trato con él mientras estuvo con nosotros.

Luis Miguel Beneyto (Exjugador y Directivo del Real Madrid entre 1978 y 1985): "Supermadridista"

Cuando Luis de Carlos llegó a la presidencia del club en 1978, Juanito ya estaba allí, y seguiría allí cuando nos fuimos. Tratarle fue algo inmensamente especial. Era muy temperamental, muy visceral. Todos le recordamos dando saltos de alegría en su retirada del campo, consumada la remontada ante el Borussia.

La primera palabra que viene a mi mente si pienso en Juan es SUPERMADRIDISTA. Y la segunda es GENEROSO. La mejor prueba de lo segundo es que firmó su renovación en blanco.

 

Borja Sémper (Escritor, colaborador de Onda cero y expresidente del PP de Guipuzcoa): "¿Un jugador de los de antes?"

No, no era un jugador "de los de antes". como se dice a veces. Juanito no es el fútbol de antes. Juanito es el fútbol de siempre, o el que debería ser el de siempre. Porque el fútbol no es nada si no es verdad y pasión y sentimiento. Juanito tenía todo eso. Por eso no es de otra época. Es el jugador del fútbol de siempre. Hala Madrid.

Jesús Alcaide (Real Madrid TV): "Qué grande eras, qué grande eres"

Ya no eras el ídolo de masas, la columna sobre la que se sostenía tu Real Madrid. La Quinta del Buitre había tirado la puerta abajo con su empujón de modernidad. La Quinta de los Machos, con Hugo, Maceda y Gordillo, te había estrechado los minutos de titularidad y protagonismo. La primera línea atacante que muchos chavales de los últimos 70 y primeros 80 recordaban, Juanito, Santillana y… pongan a Cunningham, Jensen , Isidro, Ito y algunos más como acompañantes del que parecía dúo eterno, se batía en retirada pero no se rendía. Asumía su condición de secundaria de lujo ante la nueva ola, pero seguía ayudando y sirviendo honorables servicios a la causa blanca. Ya en más ocasiones desde el banquillo que como protagonista desde el minuto 1.

Y llegó aquella noche de diciembre del 85. Sólo había que remontar un 5-1 a uno de los gigantes del entonces dominador fútbol alemán, el Borussia Moenchengladbach  del que años después sería entrenador de la Séptima, hipo Heynckes. El destino que escribe recto con renglones torcidos. Ese día tu compañero Santillana fue titular. Y tú también pero no como elemento desequilibrante en ataque, sino como centrocampista organizador de pie fino y ayuda laboriosa. La alineación de Molowny, plagada de delanteros, rememoraba aquellos equipos de la primera época del fútbol , en los que se ponía algún defensa porque alguien tenía que estar cerca del portero. Michel , Gallego y tú en la zona de creación. Y arriba, Butragueño, Santillana y Valdano, madridistas de diferentes generaciones empeñados en hacer lo que siempre hace el Madrid. Lo imposible. Faltando 15 minutos, aún a dos goles de distancia del milagro, salió otro delantero, Cholo, por San Jose. Y se ganó por 4-0, por supuesto .

Yo estaba allí y te vi ejercer de centrocampista total, repartiendo pases como un prestidigitador. No marcaste. Valdano y Santillana, dobles goleadores, aparecen en los libros, pero nada puede oscurecer el recuerdo del seísmo que puso a prueba los cimientos del Bernabéu, cuando  ya con la proeza firmada, y tras una actuación memorable, abandonaste el rectángulo para ser sustituido por Martin Vázquez. Tus saltos de alegría, los de un niño cuando los Reyes le han dejado a los pies de la cama su regalo más deseado, los de un madridista acérrimo, saboreando los 90 minuti molto longo, o longuen,  que eran alemanes, constituyen una de las imágenes más potentes del extenso imaginario madridista. Eran saltos enloquecidos, desatados, de frenesí interminable. Cada una de tus pisadas retumbaba al compás de 90.000 gargantas que te seguían el paso con la fiebre del ganador, del asistente a un milagro cotidiano. Cómo sonaba el Bernabéu, cada vez que te acercabas al cielo con cada uno de tus brincos. Yo lo sentí. Todo tembló.

Cuántos goles marcaste, cuántas hazañas firmaste para que cada minuto siete se recuerde en el santuario que illa illa illa, eras una maravilla. Pero mi gran recuerdo es el de aquella noche en la que, ya ejerciendo aparentemente un papel secundario, ganaste el Oscar de la posteridad con tu infantil y desbordante locura. Qué grande eras, qué grande eres, don Juan Gómez, Juanito .

Itxu Díaz (La Galerna entre otros medios): “Espejo en el que mirarse”

Por edad y afición, mi 7 fue Butragueño. Pero de él aprendí pronto que el 7 era, es y será siempre Juanito. En el gesto inolvidable en que Juanito sube a hombros al Buitre después de su golazo al Cádiz está resumido el espíritu del madridismo. Aquel cambio generacional fue impronta y forjó para el devenir el carácter del equipo y la comunión total de la afición. Y fue obra de Juanito, del que aprendimos lo que sabemos sobre la lucha y el arte de ser parte de la gran familia madridista. Tuvimos la suerte de tener como ídolos a tipos como Butragueño, Míchel, Sanchís o Martín Vázquez, que nos enseñaron que la primera norma del éxito es regalarlo y agradecerlo a los mayores, en homenaje a su gesta precedente y a su padrinazgo. Y ahí, como maestro y referente, como espejo al que mirarse en la victoria y en el fracaso, late por siempre para todas las generaciones venideras Juan Gómez, Juanito, el Real Madrid.

Barney (La Galerna): "Extremo puro"

Juanito era extremo. En todos los sentidos. Extremo en el juego y extremo en su capacidad de amar y ser amado. Extremo cuando se trataba de defender al Real Madrid ante quien se interpusiera, ya fuera un rival en el campo, un árbitro o un sicario parapetado tras un micrófono. Extremo para contagiarnos su espíritu, su brega o su alegría, como en la mítica salida del terreno de juego tras la remontada al Moenchengladbach. Yo me sentía Santillana mientras remataba con el alma, pero en ese momento era Juanito dando botes por el salón de casa, a pesar de que el partido lo siguiera por la radio. Juanito tenía una habilidad innata para jugar pegado a la raya de banda, pero en ese juego de extremos, de bordear la línea, alguna vez la superó. Prokov, Belgrado, Stielike, Matthaus… Un corazón de extremo puro (más bien cambiando el “de” por “en”) lo animaba al arrepentimiento casi instantáneo, porque quizás nunca un diminutivo representó a alguien tan grande, alguien que se nos marchó demasiado pronto.

Israel García Montejo: "El capitán eterno"

Me acuerdo de aquella noche, la última de Juan Gómez “Juanito” en el Santiago Bernabéu. Jugaba el Real Madrid contra el Torino en la Copa de la UEFA y Juanito no estaba sobre el césped, sino en la grada, viendo a su Madrid como un aficionado más. Fue un partido intenso, sin duda alguna, del gusto de Juan Gómez, acostumbrado a la guerra de guerrillas y el combate sin cuartel.

A Juan, la carretera, en su viaje de regreso a Mérida donde dirigía al equipo de la ciudad, se le convirtió en una trampa insalvable. La conmoción fue absoluta. Había muerto Juanito y, a cambio, nacía una leyenda. Mal negocio siempre en el corto plazo.

La grada, que ha había adoptado al siete como alguien de los suyos, lo convirtió en un icono desde el mismo momento en el que las emisoras de radio y las televisiones empezaron a dar la noticia de su muerte. El ‘Illa, illa, illa, Juanito maravilla’ que el Bernabéu corea en el minuto siete de cada partido forma parte del ADN del madridismo.

En un club con la historia del Madrid y por el que han pasado futbolistas de la talla de Di Stéfano, Gento, Puskas, Pirri, Cristiano Ronaldo, Casillas, Sergio Ramos, Amancio, Hugo Sánchez, Michel, Velázquez… el único con un cántico personalizado y fijo en todos los partidos del Bernabéu es Juanito.  Con eso se dice todo.

Si el fútbol es el único deporte universal, lo es por su capacidad por levantar pasiones, y si alguien sabía mostrar y transmitir esa pasión del césped a la grada ese era Juan. Y el aficionado, que sin duda sabe reconocer a uno de los suyos, lo convirtió en su eterno capitán.

Antonio Vázquez (La galerna): "Juanito es el Real Madrid"

Pensar en Juanito me retrotrae a una fría noche de 1985, cuando culminaba una de esas remontadas que fueron edificando el concepto de miedo escénico del Bernabéu. El Borussia Monchengladbach caía arrollado 4-0 y Molowny decidió sustituir en las postrimerías del choque al 7, probablemente para que se llevara un merecido homenaje de un madridismo que le adoraba y aún le adora y le añora. El delantero salió del campo brincando, lanzando puñetazos al aire y berreando, poseído por un espíritu de extrema euforia como el que se vivía en la grada. Me gusta recordar al mito así, casi levitando, presa de un ardor que rayaba en lo guerrero y exhibiendo una incontenible felicidad. Justo como se sentía cada madridista en el estadio o al otro lado del televisor.

Era muy pequeño entonces como para recordar aquel momento. De hecho, es muy probable que a la hora del partido ya llevara un rato durmiendo. Afortunadamente, he visto la reposición varias veces (¡gracias, RMTV!). Sé muy bien lo que va a ocurrir, pero como en una gran película de cine clásico que conozco al dedillo, me resulta imposible levantarme hasta que llega la conclusión, hasta ese final feliz del minuto 90, cuando se produjo la imagen más icónica de una leyenda del madridismo. Juanito representa todo lo que creo que debe ser el Madrid, lo que se implantó en la era Bernabéu-Di Stéfano. La calidad se presupone, el esfuerzo es innegociable y la voluntad debe ser granítica. Porque el Madrid no se rinde bajo ninguna circunstancia. Y sí, también me enorgullece esa defensa de sus compañeros que le llevó a traspasar todas las líneas del reglamento. Exigir perfección es garantizar el fracaso, así que lo que demando es que quien esté sobre el campo se sacrifique por el Madrid con todo lo que tenga. Y eso lo hizo Juanito en cada uno de sus minutos vistiendo la elástica del trece veces campeón de Europa.

En los 120 años de historia del Madrid han sido cientos de jugadores los que han defendido su camiseta. Muchos de ellos han contribuido a su grandeza deportiva, pero solo un puñado de elegidos han incrementado su mística, la inmensa leyenda de ese escudo. Y Juanito no fue solo jugador del Real Madrid; Juanito es el Real Madrid.

Francisco Javier Sánchez Palomares: "El reducto de fe al que nos aferramos los descreídos"

Juanito forma parte de la mitología de varias generaciones, es el reducto de fe al que nos aferramos los descreídos. Durante muchos años formó con Santillana el Lennon-McCartney del madridismo.

Yo tuve la suerte de conocerlo, si bien de una manera efímera, la ideal para recordar el fogonazo de brillantez que me produjo sin tiempo para vislumbrar el decaimiento del resplandor. Se acababa de marchar del Madrid y nos comentaron que acudiría a un local para celebrar una suerte de despedida con más jugadores. Partí raudo con mi padre a la puerta del establecimiento para cazar un autógrafo y un instante con él. Varias horas después, por allí no aparecía nadie.

Entonces, en un Mercedes blanco llegó, como cantaba Kiko Veneno. Tal vez no fuera blanco y fuera beige o de un color similar fácilmente confundible en la noche. Era un Mercedes antiguo, con empaque, de los bonitos, no esos mazacotes de plástico que la marca alemana fabricaba en la segunda mitad de los ochenta.

Juanito bajó acompañado de varias personas, pero solo resplandecía él. Tal vez porque solo tenía ojos para el 7, o porque era un tipo especial. Seguramente una combinación de ambas. Yo era un niño de nueve años vestido con el traje de la primera comunión, americana y pantalones color ruido blanco, como una televisión de las antiguas no sintonizada. Un espanto. Portaba uno de los regalos de la reciente comunión, el libro de El Hobbit. Mi padre le preguntó si podía firmarme un autógrafo porque yo no podía hablar. Fue educado, cariñoso, simpático. “A mi amigo Paco con afecto Juan” fue su dedicatoria. Por el local no apareció ningún jugador más, no fue necesario.

Jesús Bengoechea (Editor de La Galerna): “Todos somos únicos, pero Juanito lo es más”

Juanito es un símbolo de madridismo y otro de humanidad descarnada. Es símbolo de madridismo porque transmitía como ningún otro lo absolutamente inaceptable del hecho de perder, y en eso conectaba (conecta) de un modo único con el aficionado, ese que se queda sin cenar porque ha palmado el Madrid y en la vigilia posterior se pregunta si esos cabrones estarán tan jodidos como yo. Con Juanito no. Con Juanito no te lo preguntabas.

Era inevitable verse, pues, representado por aquel pequeño y eléctrico manojo de nervios que dominaba los partidos desde el regate y el denuedo. Era como tú en su tolerancia cero a la derrota, pero también era como tú en su desbordante falibilidad. Cometía errores y se flagelaba por ellos delante de ti, sin pudor, chocantemente, con un sentido de culpa medieval que solo te movía a desear abrazarle con todas tus fuerzas. Si uno mira su palmarés, aun siendo muy importante, palidece al lado del de otros grandes mitos del madridismo. Pero hay un trofeo que no ganó nadie más, y es el de su propia unicidad, el de su propia intransferibilidad. Todos somos únicos, pero unos son más únicos que otros. Juan Gómez “Juanito” jugaba como le daba la gana y te hacía suyo, veías al partido desde sus ojos. Fue por tanto pionero de la realidad virtual. Había un metaverso en su entrecejo decidido, en su afán indesmayable.

30 años y su encanto abrumador, enajenado, permanece inalterable. Que Dios le bendiga.