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Arbitró el israelí Orel Grinfeld.
El colegiado desde el primer instante certificó que iba a realizar un arbitraje tirando a casero. Permitió muchas faltas e interrupciones a los locales sin amonestar por reiteración. Por no hablar de que pareció no saber lo que es la ley de la ventaja en varias ocasiones. Además, en el minuto 4 obvió un claro penalti en el área alemán. Como si fuese Joaquín Blume el zaguero teutón hizo el Cristo con los brazos extendidos y el balón le golpeó con claridad en la mano.
En el apartado disciplinario, amonestó en el Gladbach a Stindl, Bensebaini y Neuhaus y en el Real Madrid a Casemiro.
Orel Grinfeld estuvo MAL.
Fotografías Getty Images.
Courtois (5,5)
Atento para salir a las espaldas de sus centrales para evitar los pases en profundidad del Borussia. No pudo hacer absolutamente nada ante el obús de Marcus Thuram, pero sí en el rechace que propició el segundo gol del francés.
Mendy (5,5)
Hacen falta tres jugadores rivales para rebañarle un balón. Cuatro para tirarlo. Preciso en la salida de balón, impreciso en ataque. Se quedó dormido en el segundo gol del Borussia.
Varane (5)
No acaba de encontrar su punto de forma idóneo. Dejó algunos balones peligrosos sueltos, llegó tarde a otros tantos.
Ramos (6)
Mejor que Varane pero sin alardes. Heroico para asistir a Casemiro en el último suspiro.
Lucas Vázquez (6)
Incisivo. Se incorporó con peligro. De más a menos. Aún debe conocer los secretos del oficio de lateral derecho. Con un pasito adelante hubiera dejado en fuera de juego a Marcus Thuram en el primero y decisivo gol de los alemanes
Kroos (4,5)
Una perdida que cambió el curso del partido. Le pasó factura.
Casemiro (7)
Bien en defensa. Intrascendente en ataque… Hasta el final. Su pundonor y bravura salvaron un punto para el Madrid. Probablemente también la vida.
Valverde (6,5)
Es el pulmón del equipo. El Pajarito empieza a ser cóndor. Hay que exigirle aún más precisión en los pases.
Asensio (7)
Mostró su calidad con la constancia que su clase merece. El mejor en ataque.
Benzema (6)
Voluntarioso pero desconectado durante demasiados minutos. Pareció más apagado que de costumbre, hasta que metió al Madrid en el partido con un meritorio gol en acrobático remate. Es capaz de eso.
Vinicius (3)
Desastroso. Fallón siempre. Malogró una inmejorable oportunidad para poner el empate a uno en el marcador. Ni siquiera dejó una de sus arrancadas.
Modric (6)
Este nuevo rol de dinamizador del equipo desde el banquillo parece que le sienta bien. Envió un buen balón al área en el gol milagroso de Casemiro.
Hazard (4,5)
Tuvo la ocasión de meter al Madrid en el partido tras un pase mágico de Karim. Falló. Demasiado pronto. Necesita minutos. Y no tiene tiempo.
Rodrygo (-)
Sin calificar.
Zidane (5.5)
Casi repite once. Apostó por dar estabilidad. Durante muchos minutos el Madrid realizó una exhibición baldía. Como acostumbra, tardó en mover el banquillo y reactivar el sistema nervioso del equipo. Cuando apeló a la épica no contó con su único rematador en el banco, Luka Jovic.
Fotografías Getty Images.
No había comenzado aún el encuentro y ya nos llegaba la primera noticia desde Mönchengladbach. Con la salvedad de Lucas Vázquez, de nuevo en el lateral derecho tras sus buenos minutos en Barcelona, Zidane repetía el once titular que tan buen empaque demostró en el Camp Nou hace apenas 72 horas. Zinedine apostaba por la estabilidad.
Y durante un buen trecho del primer tiempo nadie como Lucas personificó mejor la arrolladora puesta en escena del Real Madrid. Lucas cabalgaba sobre el Borussia Park y nuestro querido @rafamoregu decía en tuiter que aquellos que amaron al de Curtis en el verano del amor volvían a encontrar motivos para llevar flores en el pelo camino de San Francisco.
El Real Madrid era un enjambre. Rabioso. Casi infectado en el tradicional sentido zombi. El tradicional empuje alemán quedaba diluido ante el ímpetu defensivo del 13 veces campeón de Europa. Sostenido en una presión inteligente y una concentración de todas sus líneas, el Madrid manejó el esférico con soltura y estilo. Pero como le ocurre no pocas veces, el viejo tigre blanco no mostró el colmillo necesario para matar a su presa, pecado mortal en estepa europea.
Dominador abrumador durante media hora, no supo el Madrid sin embargo generar una ocasión que levantara a sus confinados hinchas de sus asientos. El Borussia supo. A la primera. Sin aspavientos. Absoluta eficacia alemana.
A los 32 minutos, una pérdida de nuestro propio metrónomo germano, Kroos, que tampoco pudo corregir Varane, concluyó con un pase certero que Marcus Thuram, el hijo de Liliam, remató con violencia a la red. Imposible para Thibaut. Ramos podrá decir asimismo que jugó contra el goleador borusser, pero también contra su padre, legendario defensa de Les Bleus.
El gol resultó en un helado baño de realidad que conmocionó al equipo. Pudo Asensio, activo, igualar el partido cinco minutos después tras una nueva incorporación de Vázquez, pero se topó con una buena intervención del arquero suizo del Borussia.
El Madrid no merecía semejante castigo. Al contrario que ante el Shakhtar, esta vez no necesitaba ningún milagro. Lo necesitaría, presa del infortunio, unos minutos más adelante tras el paso por los vestuarios.
Antes, en la reanudación, un Marco Asensio que pareció recobrar sus mejores constantes vitales, estrelló en la cruceta un balón que recogió de un córner y Vinicius, hoy desastroso, envió al limbo un excelente servicio de Valverde que penetró en el área cual cóndor, no precisamente Pajarito. Imperdonable Vini.
Segunda aproximación, segundo centro, segunda ocasión, segundo gol del Borussia. De nuevo Thuram -habilitado por un sorprendentemente dormido Mendy- tras un rechace de Courtois en el área pequeña, convirtió en proeza la victoria del Madrid en Mönchenglabach y en casi milagrosa la presencia del club más laureado del continente en octavos de final.
El gol resquebrajó la moral del equipo, impotente, estrellado ante la frialdad de la eficacia alemana. Volvió el belga, pero no hubo tampoco edén alguno para Hazard, que falló la mejor ocasión para devolver la esperanza al madridismo.
Ésta regreso de repente. Casemiro rescató del saque de puerta un centro de Valverde y sirvió de cabeza para que Benzema recortara distancias en acrobático escorzo.
Apenas restaban cuatro minutos, pero para este escudo nunca es demasiado tarde. A la heroica, con ambos centrales en el área pequeña del Borussia, el Madrid rescató un punto en tiempo de descuento. Ramos descendió de los cielos un balón que Casemiro convirtió en el empate.
El Madrid se asomó al abismo. Y el abismo le devolvió la mirada.
Todo un ejercicio de supervivencia demasiado pronto en una Champions que no perdona.
Por eso ganarla es tan complicado.
Fotografías Getty Images.
Sucede que esta tarde nos medimos, en decisivo partido de Champions League, contra el Borussia Mönchengladbach, equipo cuyo nombre evoca en los más viejos (como el que suscribe) recuerdos de la más racial y emocionante de las remontadas europeas de los ochenta. Sucede además que, por esas coincidencias de la vida, hoy es el cumpleaños de uno de los protagonistas de aquella remontada histórica: Isidoro San José.
En aquellos lejanos ochenta, la movida madrileña nos indicaba lo que tenía que pasar por primera vez, mientras el fútbol nos hablaba de lo que había que recuperar, a saber, el reinado europeo del Real Madrid. Ya que no con la Copa de Europa, se logró de manera vicaria con aquellas dos Copas de la UEFA que los blancos prestigiaron con aquellas hazañas, a través del coraje insuflado por el Bernabéu y su miedo escénico. Fueron remontadas apoteósicas, gestadas por una plantilla donde coexistían mozalbetes de calidad insultante y brillo mediático, nuevas estrellas rutilantes y conspicuos representantes del ADN vikingo. En atención a este último apartado se procuraba que fuese siempre de la partida un defensa con bigote y cara de mala leche. Al menos uno. En aquella noche del Borussia, al que ojalá hoy podamos volver a someter, Isidoro San José fue ese defensa, y lo fue a pesar de llegar al partido lesionado.
Yo era un adolescente que idolatraba a todos aquellos exponentes de virilidad pilosa, con Stielike y San José a la cabeza. One hundred hairs make a man, cantaban por aquellos años mis adorados Sparks en su obra maestra Moustache, y eso que desde Los Angeles no estarían al tanto de las gestas de aquellos bigotudos que se merendaban al Anderlecht o al Inter o al Borussia, no sin antes darle emoción cayendo goleados en las visitas previas.
-Isidoro, hazte así que tienes un trozo de Uwe Rahn en el bigote.
San José tenía además el interés de lo esporádico. Llevaba siglos en el club pero no jugaba con mucha asiduidad, lo que no suponía óbice para que metiera miedo como el que más cuando lo hacía. Mi madridismo está teñido de predilección por estos héroes discontinuos, improbables, que aparecían cuando se les necesitaba y a quienes no les temblaba el pulso en las grandes citas.
Hace ya unos cuantos años, pero ni de lejos tantos como hace de la gran noche del Borussia, apunté a mi hijo Gonzalo a un curso de fútbol infantil. Eran los comienzos de la década que ahora agoniza y no sabíamos lo felices que éramos. Yo, por ejemplo, me quejaba de tener que llevar a mi hijo a tantas cosas como mi mujer insistía en que le apuntara. De modo que lo añadí a la lista de niños participantes en la primera escuela de fútbol que encontré en internet, sin saber que aquella escuela era la de Isidoro. Aún rezongando me personé el primer día con Gonzalo de la mano, y al ir a rellenar el papeleo reconocí de inmediato al ídolo de juventud, pese a la ausencia de bigote. Seguramente la emoción hizo vibrar mi voz al hacerle la pregunta de comprobación.
A partir de aquel día, acudí puntualmente cada lunes, o el día que fuera, a pesar de que el niño no mostraba especial interés en la disciplina balompédica. Isidoro no daba personalmente las clases, o no al menos a niños tan pequeños (4 ó 5 años), para lo que tenía contratados a unos estupendos chavales, pero de vez en cuando saltaba al campo y les contaba cosas.
al ir a rellenar el papeleo reconocí de inmediato al ídolo de juventud, pese a la ausencia de bigote. Seguramente la emoción hizo vibrar mi voz al hacerle la pregunta de comprobación.
Cuando no era el caso andaba por allí, asomado a la banda, supervisando las evoluciones de aquellas estrellas en ciernes. Por supuesto, este servidor de ustedes se ponía disimuladamente cerca del héroe de antaño, ávido de captar unos minutos de conversación, un par de anécdotas, un juicio de valor sobre este o aquel jugador del momento. Seguramente se me notaban muchísimo las ganas de pegar la hebra, pero San José no hacía acuse de recibo de mi patetismo y solía charlar conmigo con simpatía y naturalidad. Era enriquecedor conversar con él, aunque yo echaba de menos el bigote. Tentado estuve alguna vez de comprar uno postizo y hacérselo poner en busca del clímax sentimental, un poco como esos fetichistas que alargan prendas íntimas, con pulso trémulo, a sus ligues ocasionales, o como James Stewart obligaba a Kim Novak a vestirse de verde en Vértigo.
Una de aquellas tardes tardes sucedió algo tremendo. La clase había terminado y yo me quedé hablando unos minutos con Isidoro. Jugábamos esa misma noche, es decir, al cabo de un rato, contra otro Borussia (qué coincidencia) aunque en este caso de Dortmund, y yo le preguntaba al remontador de antaño si en los 2000 quedaría algo del espíritu de entonces y podríamos superar la escabechina de Lewandowski en la ida. Isidoro era poco entusiasta de Mourinho, por no decir nada, de manera que lo encontré muy escéptico al respecto. El caso es que andaba yo tan abstraído en la conversación, y nuestro exjugador tan de espaldas a la jugada, que no reparé hasta el último momento en que Gonzalo, ocioso tras su lección del día y jugando solo por ahí, había trepado hasta lo más alto de una peligrosa barandilla que estaba a unos treinta metros de donde nos encontrábamos. Isidoro debió de ver el pánico reflejado en mis ojos (en realidad no era para tanto, pero siempre he sido un padre alarmista), se giró como un resorte y corrió como lo hubiera hecho en pos de Quini en sus buenos tiempos. Llegó a tiempo de trepar y poner el niño en mis manos justo cuando yo llegaba por detrás, pero con la mala fortuna de que la velocidad empleada le hizo perder el equilibrio a él, cayendo al otro lado de la barandilla.
No sucede todos los días que un exjugador que forma parte del mapa pretérito de tus afectos se escoñe intentando evitar que a tu hijo le ocurra lo propio. Es una situación extraña, en la que os aseguro que uno no sabe cómo reaccionar, porque a la natural gratitud se sobrepone una especie de pudor exacerbado, como si el equilibrio en la balanza entre el debe y el haber se decantara por uno de los lados y se despeñara, tal cual lo había hecho Isidoro. Me dieron ganas de decirle "no hacía falta, de verdad, ya secaste a Frank Mill en en sus internadas por la banda en aquella noche de diciembre de 1985", pero tampoco sonaba como algo apropiado. Qué sé yo.
Tentado estuve alguna vez de comprar un bigote postizo y hacérselo poner en busca del clímax sentimental, un poco como esos fetichistas que alargan prendas íntimas, con pulso trémulo, a sus ligues ocasionales, o como James Stewart obligaba a Kim Novak a vestirse de verde en Vértigo.
Fueron solo unos rasguños, un buen arañazo en la cara y otro en el brazo. Le dolerían más a él que a mí, pero yo gané a Isidoro la Copa del Desconcierto. Balbuceé mi agradecimiento mientras él se encaminaba al botiquín diciendo que no pasaba nada, que era lo mínimo que podía hacer. Volvió al cabo de pocos minutos con un "aparatoso vendaje" (me parece escuchar a José Ángel de la casa cuando digo esto). Desde el banquillo, junto al delegado, le pegó cuatro gritos al árbitro, se incorporó con prisa, dio instrucciones febriles a sus compañeros y agradeció el aliento del respetable frustrando un regate del rival con una pundonorosa acometida. Y todo eso sin bigote.
La noche acabó tan rara como había transcurrido la tarde. Ante el otro Borussia, el de Dortmund, el Madrid murió en la orilla. Los héroes del momento no llegaron a remontar, pero el héroe pretérito del Borussia primigenio había salvado a mi hijo de un guarrazo considerable contra el pavimento, por lo que no procedía quejarse, supongo. En parte porque el niño pasaba del fútbol, en parte por rubor ante el episodio, no volví por aquella ejemplar escuela.
Cuando, no tantos años después, volví a ver a Isidoro, las cicatrices de nuestro último encuentro habían desaparecido. Estábamos con Ramón Álvarez de Mon en una terraza junto al Bernabéu, entrevistándolo para La Galerna. Isidoro dijo para mi alivio no recordar nada del incidente del hostión, lo que no le impidió decir un montón de cosas con las que yo no estaba de acuerdo. Ni falta que hacía, por supuesto. En lo que a mí respecta, como comprenderéis, Isidoro San José puede decir lo que le dé la gana. Luego ha resultado ser muy amigo de un primo mío y tenemos pendiente una comida que ya antes del Covid era de las de sabe Dios cuándo, pero yo espero que algún día se produzca. Creo que le debo un rato en el cual Isidoro no tenga que salvarme in extremis de ninguna situación desesperada, sin barandillas ni alemanes de por medio. Es de justicia.
Felicidades, Isidoro. Aprovecha la excusa del inminente Movember, y (aunque también seas capaz de salvar el mundo de paisano) vuelve al mostacho.
Al igual que ocurre en el fútbol masculino, los parones de selecciones también son, desde este año, parte del decorado habitual para la sección femenina del Real Madrid. Tras cosechar la primera victoria de su historia frente al Rayo Vallecano, la competición se detuvo esta semana para hacer hueco a una de las jornadas clasificatorias para la Eurocopa femenina de 2022. Y, como suele ser habitual, el compromiso internacional llegó muy probablemente cuando el equipo menos lo necesitaba: antes de visitar a uno de los mejores equipos de España, el Levante.
A la cita con la Selección española acudieron cinco madridistas (Marta Corredera, Ivana Andrés, Marta Cardona, Misa Rodríguez y Teresa Abelleira), mientras que Sofía Jakobsson y Kosovare Asllani volaron a la concentración de Suecia. Por suerte para los intereses del cuerpo técnico blanco, la carga general de minutos jugados no fue elevada. Corredera, en su encuentro número 80 con el combinado nacional, sí disputó el partido completo ante República Checa en una disposición que le hizo compartir la banda derecha con su compañera Cardona. La atacante maña, por su parte, cuajó una buena actuación en la hora que estuvo sobre el césped. Ivana Andrés, la capitana blanca, se quedó en el banquillo junto a Misa y Abelleira, quienes aún esperan a su debut con la absoluta. Por parte de Suecia, Jakobsson sólo jugó diez minutos el jueves, aunque su selección afronta mañana un compromiso clave ante Islandia.
Dada la importancia que estas futbolistas tienen en la actual disciplina blanca, es evidente que la aproximación al enfrentamiento liguero del domingo no será la idónea. Eso no impide, claro está, que el partido se presente como el más atractivo de la jornada. Tanto Levante como Real Madrid llegarán con cuatro puntos y sintiendo que se trata de una jornada clave en sus aspiraciones a largo plazo. Y es que, hasta ahora, el proyecto del equipo valenciano ha sido el único empeñado en romper con la hegemonía del Atlético de Madrid y FC Barcelona en el futfem español durante el último lustro.
Sus esfuerzos han sido en vano, pero verano tras verano han ido reforzando una plantilla de garantías que se ha acostumbrado a sobrellevar la presión para luchar por los puestos altos de la clasificación. Y este año, por primera vez, la tercera plaza en Liga repartirá el premio de jugar la Liga de Campeones. Así, su trayectoria y el reforzado aliciente europeo convierten al Levante en el equipo llamado a, como mínimo, ser favorito en esa lucha y por consiguiente en el próximo partido.
En ese contexto, la irrupción de un Real Madrid en progresión ascendente es una amenaza directa al equipo de la capital valenciana. Después de años luchando por un billete a Europa, perder ahora la tercera plaza sería una decepción mayúscula para las de Buñol. Vencer ante las blancas no sólo reconduciría su tibio comienzo de liga, sino que mandaría una señal de autoridad al ramillete de rivales que pretende desbancarlas.
El Levante llegará al partido habiendo perdido su primer choque directo contra uno de esos equipos del pelotón europeo (Real Sociedad, derrota 3-2) y con bajas importantes. A la lesión de largo alcance de Viola Calligaris se suman las de las atacantes Alba Redondo y Eva Navarro, esta última duda tras dar positivo en una prueba de coronavirus. No obstante, las granotas podrán presentar un once de garantías liderado por Esther González, máxima goleadora en este inicio de la competición con cuatro dianas y que también vio puerta en el partido de la Selección. Desde el banquillo, Maria Pry, una de las mejoras entrenadoras de la liga, pondrá a prueba la solvencia táctica de Aznar con toda seguridad.
Así, la dificultad del choque será directamente proporcional a las sensaciones positivas que extraería el Real Madrid en caso de hacerse con los tres puntos a domicilio. Por su propia imagen, demostrando que este proyecto sí tiene nivel para pelear por la tercera plaza, y por el daño infligido a su rival, que volvería a verse incapaz de sumar por segunda jornada consecutiva ante otro rival de «su liga».
Por todo ello, el Levante - Real Madrid (domingo, 1 de noviembre, 14:00 horas) ayudará a desvelar el nivel competitivo de dos de las plantillas más interesantes de la Primera Iberdrola, y quién sabe si a presenciar un golpe de autoridad a cargo de locales o visitantes. Las últimas noticias afirman que el encuentro se podrá seguir por televisión en directo, no obstante, para el Real Madrid en particular, y para el fútbol femenino en general, aún queda mucho camino por recorrer. En todos los sentidos.
Fotografías Getty Images.
La semana en que regresaba la Copa de Europa a nuestras vidas, volvía también, de nuevo, el espantajo de la Superliga europea. La cosa, esta vez, parece seria. Una información publicada por Sky Sports informaba de un proyecto impulsado por la FIFA y respaldado financieramente por JP Morgan: palabras mayores. Un torneo cerrado, de 18 clubes, a dos vueltas y con un play-off eliminatorio al final, al estilo del de la NBA o el de la Euroliga. Como para los ingleses la Premier League es intocable, este torneo, completamente ajeno al control de la UEFA, sustituiría de facto a la Copa de Europa, la competición más extraordinaria del mundo del fútbol, por encima, sin duda, de Eurocopas y Mundiales.
Es curioso. De toda la vida, cuando se hablaba de esto, el debate era sobre si “independizarse” de la Liga o no. De superar las ligas nacionales creando una competición superior. Aquí había cierto consenso entre el aficionado de a pie, o mejor dicho, de barra de bar y tuit. Pero era un debate, por así decirlo, coyuntural. Solía irrumpir con una derrota dolorosa en el campo, qué sé yo, del Osasuna o del Betis, una derrota especialmente acompañada de exacerbadas muestras de antimadridismo ambiental. Esta idea, claro, contaba con un problema en apariencia irresoluble: resultaba redundante, pues esa competición ya existe y es la Copa de Europa.
La nueva Superliga europea salva ese obstáculo, que yo personalmente creía insalvable. Es verdad que nada en este mundo es eterno, pero la Copa de Europa, ahora Champions League, ha alcanzado un nivel de organización, brillantez y sobre todo, misticismo, prestigio y seguimiento mundial, realmente únicos. Se dice que no hay que estancarse y que siempre hay que mirar hacia el futuro, y es verdad, pero también que lo que funciona es mejor no tocarlo, en particular si lo que funciona es rentable en términos económicos y emocionales, sentimentales. Que la Copa de Europa nos haya ofrecido a los futboleros casi todos los momentos más inolvidables de nuestras vidas como aficionados a este juego adquiere aún más valor teniendo en cuenta que muchos de esos momentos no han tenido que ver sólo con el equipo de nuestro corazón. Es más fácil simpatizar con la selección brasileña, por ejemplo, que con el Bayer Leverkusen. Sin embargo, esta competición excepcional ha obrado milagros aún más grandes.
Es verdad que nada en este mundo es eterno, pero la Copa de Europa, ahora Champions League, ha alcanzado un nivel de organización, brillantez y sobre todo, misticismo, prestigio y seguimiento mundial, realmente únicos
Uno de los axiomas de la modernidad, sobre los que está asentado nuestro mundo, es el del progreso, entendido como avance lineal: hay que estar en constante movimiento, el capitalismo siempre necesita más, producir, digamos, nuevas formas de consumo, nuevos formatos, nuevas “experiencias”. Vivimos en el mundo de las experiencias. Como ya no podemos comprarnos una casa, tener muchos hijos o conquistar una holgada independencia personal, a cambio se nos ofrece “coleccionar experiencias”. O sea, comer en un restaurante caro, viajar a Tailandia o pagar cien euros por una mala entrada para un partido de fútbol, y subirlo a Instagram. Pero, ¿es el progreso necesariamente bueno? ¿Es bueno per sé? A lo mejor hay un tope, una línea que mejor no rebasar: la Copa de Europa, por ejemplo, es la competición más depurada, con lo justo de una liguilla que se limpió hace veinte años aquellas absurdas dobles fases intrascendentes y con una fase eliminatoria extra, la de octavos, que añade emoción, suspense y momentos estelares. E introduce la dosis proporcional de aleatoriedad que convierte al torneo en un verdadero escenario donde todo puede pasar, el pequeño tiene la posibilidad real de comerse al grande y ni el campeón, ni el más rico, ni el más fuerte, tienen nada asegurado a priori.
Además, me surge otra reflexión, acerca de las ideas de linealidad y de progreso. La Copa de Europa, en su génesis, año 1955, fue una idea del director de L´Equipe y de Santiago Bernabéu para elevar el fútbol como juego y a la vez negocio a un estrato verdaderamente superior: consagrarlo como industria de masas vertebrando Europa en un momento en el que ya existía el Benelux o la CECA y el Tratado de Roma estaba a la vuelta de la esquina. Es decir, en un momento histórico de cambio, de sinergia, de desaparición de fronteras, de democratización, en una palabra, aunque a España llegara la libertad mucho más tarde. El Madrid, no obstante, aprovechó su primer partido en suiza para invitar a toda la familia real española, cosa que a Franco no le hizo ninguna gracia. Al mismo tiempo, aquellas giras europeas servían para que muchos españoles que habían salido a Europa a prosperar y a respirar la libertad se emocionaran con un trozo de España, de blanco puro, en movimiento. La Copa de Europa era, pues, un símbolo estupendo del progreso material y espiritual de la Europa de la postguerra mundial. Pero esta Superliga, ¿qué beneficios trae al conjunto de los clubes de España, Francia, Inglaterra o Alemania? La Copa de Europa la podía, y la puede, jugar cualquiera. Es una aristocracia del mérito en sentido estricto. La Superliga europea se plantea de forma obscena como una reunión de plutócratas que acabarán desconectándose de las competiciones domésticas, devaluadas probablemente en cuanto los participantes en la Superliga empiecen a jugarlas con equipos B, al estilo de lo que hace el Maccabi en la liga israelí de baloncesto. Seguramente también esto sea un signo del tiempo, de nuestro tiempo, como la creación de la Copa de Europa lo fue del suyo. Un tiempo, sin duda, peor.
La Copa de Europa era, pues, un símbolo estupendo del progreso material y espiritual de la Europa de la postguerra mundial. Pero esta Superliga, ¿qué beneficios trae al conjunto de los clubes de España, Francia, Inglaterra o Alemania?
Me produce especial desazón que sea Florentino Pérez quien abandere este proyecto. Dice Taleb que la naturaleza rechaza las enormidades, las monstruosidades, y que acaba condenándolas. En lo que tiene que ver con la historia de los hombres en la Tierra, hay muchos buenos ejemplos. El desastre ateniense en Siracusa está bien documentado por Tucídides, pero evidentemente, ¿quién lee hoy a Tucídides? Napoleón y Hitler invadieron Rusia, con los resultados bien conocidos por todos. Abarcar mucho, como idea general, no parece buen negocio, en especial cuando el cuento de la lechera (los clubes participantes de la Superliga, en teoría, triplicarían sus beneficios) pone en peligro una gallina de huevos de oro, algo que funciona, y que funciona muy bien. El fútbol, sin la Copa de Europa, sería un juego infumable que necesariamente debería recortarse, hacerse pequeño y doméstico, como en los años 30 y 40. Esto, no hace falta decirlo, va contra la propia esencia del negocio, de la industria del fútbol tal y como está montada ahora mismo. Parece que Florentino embarca al Madrid en este proyecto como forma de garantizar su supervivencia entre los grandes equipos de Europa en un contexto, también bien conocido por todos, en el que resulta imposible competir financieramente con los clubes-Estado, y aún menos con el coronavirus. Ese, que es un problema real, evidente, puede llevar al Madrid a liderar una ruinosa inversión: sacrificar un torneo modélico en el que ha construido su leyenda imperecedera para degradar al fútbol a la condición de deporte estadounidense. Neutralizada la amenaza que el dinero de los jeques supone para la vieja aristocracia a base de elaborar una tarta cuádruple, el fútbol europeo quedaría así, pues, convertido, en la próxima década, en una NBA cutre, archirrica, pero archiaburrida.
El Madrid siempre ha sido un club que ha desafiado al establishment del fútbol buscando siempre aumentar la autonomía de los clubes. Y sus ingresos. En esa tradición podría insertarse este empeño personal de Florentino. Uno de sus primeros actos como presidente del Madrid, en el año 2000, fue constituir el G-14, el famoso grupo de presión independiente con el que los grandes de Europa pretendían acotar, limitar de algún modo la abusiva sujeción a la UEFA y a la FIFA con el tema de los partidos internacionales. El G-14 se convirtió en la Asociación Europa de Clubes, de quien, no hace mucho, surgió también la Asociación Mundial de Clubes, también presidida por Florentino. En la práctica, es una manera de puentear a la UEFA: los grandes establecen hilo directo con la FIFA y el primer resultado tangible de todo esto es el Mundial de Clubes, que iba a disputarse en China el verano que viene, antes de que el COVID llegara de improviso a nuestras vidas para cambiarlo todo. La UEFA no es, sin duda, ejemplo de virtud moral, pero todo hace sospechar, viendo todo lo que rodea a la pútrida elección de Qatar como sede del Mundial de 2022, que la FIFA es aún peor, por una cuestión de tamaño. Es más grande, sencillamente, y sin la Copa de Europa, ¿en qué quedaría la UEFA? Si las pretensiones originales del asociacionismo entre clubes que ha impulsado toda la vida Florentino Pérez eran las de controlar los excesos de las federaciones nacionales con el fútbol de selecciones, ahora hay más aún, cada mes, más o menos, todo se para para la disputa de irrelevantes partidos internacionales que no interesan a nadie. El fútbol del futuro ya no será el sucedáneo bélico por el que se resolvían conflictos, y hasta dejará de ser un juego, convirtiéndose en un sport, en una “experiencia” deslocalizada, descapitalizada emocionalmente, sin hinchas, sólo fans, que aguantará lo que aguante la pasión de la gente por un fenómeno cada vez más diferente del que conocimos en nuestra infancia.
Buenos días, queridos galernautas. Nos despertamos con Bartomeu aún en el cargo de presidente del Barça, hecho que agradecemos y nos lleva a preguntarnos: ¿se imaginan que un periódico deportivo enviase a Salou a un periodista ultra y violento a buscar peñas madridistas por el pueblo y asignarle la fundación de una de ellas al padre de Barto para después llevar esta burrada a su portada? Pues bien, este despropósito tendría más sentido que el perpetrado ayer por Sport, si hay alguien que ha demostrado su madridismo con hechos y no con palabras ese es el gran Nobita Bartomeu. Tal vez el Real Madrid debería crear una fundación en su honor, o un trofeo. Por cierto, aún no sabemos si Martínez Munuera se ha querellado ya contra este medio vergonzante por su delictiva portada de ayer.
Pero como el acérrimo culé es un nene malcriado que llora cuando no consigue todo lo que desea y es incapaz de asumir la realidad, Sport sigue erre que erre con el penalti cometido por Lenglet a Ramos y derrocha plañiderismo infantil de nuevo en su portada: «¡El auxiliar le dijo a Martínez Munuera que no había penalti a Sergio Ramos»! (Léase con voz de chivato sollozante). La verdad es que dan ganas de contestarles al estilo Fernando Fernán Gómez y centrarse en el partido de hoy del Real Madrid contra el Borussia Mönchengladbach, pero somos adultos y realizamos nuestro trabajo sin gimotear.
Este nuevo «contundente y definitivo argumento» de Sport no merecería ni siquiera ser tenido en cuenta por un cerebro funcional. Pero vamos a ver, sportianos, que hasta un párvulo se da cuenta de que ese «argumento» del auxiliar no se sostiene por sí solo. ¿Sabéis por ciencia infusa, Sport, que el linier tenía razón solo por el hecho de decirlo? ¿Estáis seguros de que árbitro no comparó la afirmación de su auxiliar con la realidad para ver cuál de las dos era cierta? Es todo ridículo. Al menos la foto principal es para un Barto sonriente, que da suerte.
Como Mundo Deportivo ayer no se cubrió de gloria con su portada como sí lo hizo Sport, hoy ha decidido que no quiere ser menos, y en un ataque de celos, se suma al berrinche culé y espeta entre sollozos: «Seño, que el Ramos agarra primero la camiseta». Saben que el sector acrítico culé es una parte importante de su nicho de lectores y tienen que alimentarles.
Para redondear esta opereta circense, Mundo Deportivo resalta que el árbitro ignoro al Barbero de Sevilla (apellidos del juez de línea que supuestamente dijo unas palabras que demuestran para los culés ofuscados que no hubo penalti).
El diario As hace honor a su sobrenombre de Ouija Today y ya sabe que Hazard tendrá sus primeros minutos en el partido de hoy contra el Borussia. A nosotros nos parecería más prudente y acertado destacar que vuelve a una convocatoria y esperar al final del encuentro para confirmar si juega o no, pero vayan ustedes a saber si esto es una locura. Sabemos que As tiene siempre que pinchar, de modo que resaltan que lleva 243 días de baja desde que llegó.
Les dejamos con la portada de Marca y nos preparamos para el Borussia Mönchengladbach-Real Madrid de esta noche a las 21:00. La remontada frente a este equipo alemán en diciembre de 1985 nos dejó grabadas a fuego algunas de las imágenes más madridistas que recordamos.
Pasen un buen martes.
Sábado 24 de octubre. 17:55 horas.
Se cumple exactamente una semana desde que dio comienzo el partido Real Madrid – Cádiz, en Valdebebas, correspondiente a la jornada 6ª de primera división.
Ha sido una semana, si se me permite, profundamente beethoveniana, quizás adelantándose en unas pocas semanas a la fecha que va a conmemorar el 250º aniversario del nacimiento del genio musical de Bonn, Ludwig Van Beethoven, que vio la luz por primera vez el 16 de diciembre de 1770.
Tras la debacle ante el conjunto gaditano, un 0-1 que dejó marcado al equipo merengue sobre todo por la nefasta primera parte, y por una total inoperancia ofensiva en la segunda mitad, pareció sonar en mis oídos durante cuatro días el 4º movimiento de la 6ª Sinfonía de Herr Ludwig, muy conocida también como Sinfonía nº 6 en fa mayor, opus 68, «Pastoral». Dicho cuarto movimiento es el de la irrupción de una estrepitosa tormenta, con numerosos relámpagos, que corta de raíz una tranquila y alegre reunión de campesinos en la campiña. Se interpreta con el tempo Allegro. En un partido marcado en el calendario como de los más asequibles, el Madrid-Cádiz supuso una decepción para todos los aficionados: la alineación inicial, la actitud, la escasa confianza, los 4 cambios de golpe durante el descanso, la impotencia de todo el grupo para al menos conseguir un empate ante un adversario recién ascendido a la categoría.
Como Zidane siempre tiene un grupo numeroso de críticos agazapados a la espera de sus errores, no tardó la cacería en comenzar, y todos ellos buscaban la yugular del técnico francés aventurando desde el primer momento nombres de sustitutos (Raúl González y Pochettino fueron nombrados en varios medios) del técnico marsellés. Apenas habían pasado tres meses desde que el equipo se hubiese proclamado campeón de liga en la temporada más atípica y complicada jamás contemplada.
La tormenta se llevó por delante a varios damnificados: Isco, Lucas Vázquez, Jovic, Nacho… Pero el principal blanco de los rayos y relámpagos era Zidane, persona siempre cordial e impecable con los medios de comunicación, pero cuya personalidad no acaba de satisfacer a la mayoría de los medios periodísticos españoles. Quizás es debido a la inteligencia superior del francés, que no cae nunca en los cepos que se le tienden en cada rueda de prensa. Se les escurre a todos de entre las manos, y no lo pueden soportar.
La tormenta duró sin escampar ni un segundo, hasta el miércoles 21 por la tarde. Empezaba la fase de grupos para el Madrid en casa, ante los ucranianos del Shakhtar de Donetsk. Zidane parecía nervioso, según las informaciones que se filtraban. Más que informaciones deberíamos decir opiniones, ya que bien pocas informaciones salen del entorno madridista.
El primer tiempo ante el Shakthar fue incluso peor que ante el Cádiz. Ante un equipo plagado de bajas – por coronavirus -, el equipo naufragó en medio de una tormenta que no tenía fin, y recibió tres dianas en 45 minutos a manos de un equipo repleto de chavalería brasileña desconocida para el gran público. Y eso que el Madrid presentó siete caras diferentes respecto al sábado anterior. La nave blanca hacía aguas por todas partes, pese a que los goles de Modric y de Vinicius Jr las achicaron en parte, poniendo un 2-3 esperanzador a falta de media hora.
Todo fue un espejismo, ya que los boquetes en medio campo y en defensa permitían a las flechas venidas de Ucrania penetrar hasta el área pequeña de un Courtois que lo único que podía era mantener la compostura de un capitán que ve naufragar su embarcación sin poder evitar el desastre. El último intento de amor propio, en un córner ensayado entre Kroos y Valverde, no salvó parte de los muebles ya que el tanto fue anulado por posición ilegal de Vinicius.
Pero el principal blanco de los rayos y relámpagos era Zidane, persona siempre cordial e impecable con los medios de comunicación, pero cuya personalidad no acaba de satisfacer a la mayoría de los medios periodísticos españoles. Quizás es debido a la inteligencia superior del francés, que no cae nunca en los cepos que se le tienden en cada rueda de prensa. Se les escurre a todos de entre las manos, y no lo pueden soportar.
La tormenta y los relámpagos cesaron en ese mismo instante, y dieron paso a una noche oscura e inquietante, mientras sonaban los acordes del segundo movimiento de otra célebre sinfonía de Beethoven: Sinfonía nº3 en mi bemol mayor, opus 55, «Heroica». Este movimiento se titula «Marcha fúnebre» y se interpreta con un tempo más lento, Adagio assai, que transmite la majestuosidad de un acontecimiento importante.
Comenzaba el funeral por Zinédine Zidane. Ya no había vuelta de hoja. Eran ya los últimos suspiros del mítico ganador de tres Copas de Europa consecutivas, hito jamás logrado por ningún otro. La pira funeraria ya estaba montada por todos aquellos que ya no daban un euro por su continuidad. Dicha pira se encendería al terminar el partido del sábado 24 de octubre ante el FC Barcelona. Ya no habría ampliaciones al último plazo, que ya estaba vencido. Quien más, quien menos pronosticaba una debacle de dimensiones siderales, se hacían apuestas sobre posibles manitas, hat tricks de Fati y un despedazamiento absoluto de un equipo en total decadencia y presto a ser aniquilado por Pedris, Dests y Trincaos de nuevo cuño.
Comenzaba el funeral por Zinédine Zidane. Ya no había vuelta de hoja. Eran ya los últimos suspiros del mítico ganador de tres Copas de Europa consecutivas, hito jamás logrado por ningún otro. La pira funeraria ya estaba montada por todos aquellos que ya no daban un euro por su continuidad. Dicha pira se encendería al terminar el partido del sábado 24 de octubre ante el FC Barcelona.
Apenas faltaban sesenta y pocas horas para el inicio del Clásico y los enterradores estaban trabajando a destajo construyendo sarcófagos y cavando tumbas donde alojar para la eternidad a antiguos héroes merengues. No se iba a salvar nadie. Ningún jugador madridista valía ya para nada, unos por vejestorios, otros por barbilampiños sin talento suficiente.
Pero Ludwig Van Beethoven se negó a asistir a este aquelarre precipitado. Zidane volvió a reunir a sus tropas para una última carga de caballería. Recompuso filas con su mariscal Ramos repuesto de sus heridas ante el Cádiz, colocó a Mendy en su puesto adecuado – y no donde jugó contra los de Donetsk –, armó la línea medular con la vitamina VCK (Valverde-Casemiro-Kroos) y se atrevió a plantar cara a los supuestos ogros azulgranas con un valiente 1-4-3-3, con Asensio y Vinicius en ambas bandas y Karim Benzema oteando los terrenos de tres cuartos.
Y pronto cayó el primer fruto, con una cabalgada protagonizada no por un caballo, sino por un Pajarito, a quien vio Benzema pasar como una centella y le regaló un balón que el uruguayo Valverde alojó bajo la cruceta del meta Neto Murara. Hubo, tras esta, otra ocasión franca entre el ariete y Vinicius que el joven carioca no culminó. Un 0-2 en el minuto 7 habría quizás desactivado por completo a los culés, pero llegó justamente lo contrario: un 1-1 en una jugada vista decenas de veces en el estadio catalán, siempre protagonizada por Jordi Alba, ganando la espalda al lateral de turno, y poniendo un pase de la muerte a un compañero. Otras veces, a Messi o a Suárez, y en esta ocasión al joven Ansu Fati. Los que habían pronosticado un hat trick del todavía adolescente se frotaban las manos. El 0-1 había sido un espejismo durante tres minutos, y los carpinteros podían seguir confeccionando sus féretros.
A partir de ahí se produjo un interesante intercambio de golpes que pudo desequilibrar la balanza para uno u otro lado. Messi y Benzema tuvieron sendas buenas ocasiones, desbaratadas por los respectivos guardametas. Los 22 protagonistas estaban poniendo toda la carne en el asador y no ahorraban energías. En el minuto 40, Nacho Fernández tuvo que abandonar el terreno por molestias en su muslo – alguno pensó que el cambio era debido a sus dificultades de marcaje a Alba o a estar condicionado por tener tarjeta amarilla – y salió, casi sin calentar, uno de los más criticados del partido ante los gaditanos, el coruñés Lucas Vázquez.
Las tablas presidían el marcador al descanso. Tras los dos desastres precedentes en una semana, muchos madridistas se frotaban los ojos y no renegarían si el partido acababa en un empate. De hecho, en los primeros cinco minutos, parte del buen trabajo de brega del primer tiempo pudo haberse ido al traste si Coutinho y Fati no hubiesen mandado fuera por poco sus remates a la derecha de Courtois.
Lucas se estaba ajustando a su labor de lateral, tenía que bailar con la más fea por las acometidas de Alba y de Fati, pese a contar con la ayuda de Valverde y, en ocasiones, de Asensio. Pronto se activó. De hecho, acabó siendo una de las más gratas sorpresas de la tarde. La mejor prueba es, como dijo Pepe Kollins en nuestro chat interno de La Galerna, “Messi ha intentado regatear tres veces a Lucas Vázquez y no lo ha conseguido en ninguna.” El astro argentino se diluyó completamente del terreno de juego en la segunda mitad, dando una penosa impresión, pese a lo cual Koeman no osó en ningún momento sustituirlo.
En el minuto 60, y ya cuando el Madrid se había desperezado de los arreones culés, Lenglet, como suele ser habitual en los córners – véase en el minuto 45 de la primera parte ante Ramos o en el Clásico del año pasado con Varane – agarró de la camiseta al capitán merengue y el árbitro, tras consultar el monitor pitó un penalti claro. Atrás quedaban los 13 años desde el penalti a Ruud Van Nistelrooy en el Camp Nou como último señalado a favor del Madrid en los Clásicos en Barcelona. Cualquier madridista recordará al menos una decena de ellos que quedaron en el limbo sin ser sancionados: a Marcelo, a Lucas, a Ramos, a Varane, a Cristiano Ronaldo. La poca vergüenza por parte de los azulgranas de lloriquear por este penalti resalta a todas luces la impunidad en la que han vivido en los últimos 15 ó 20 años por parte del estamento arbitral.
La poca vergüenza por parte de los azulgranas de lloriquear por este penalti resalta a todas luces la impunidad en la que han vivido en los últimos 15 ó 20 años por parte del estamento arbitral.
Ramos no falló, en una racha asombrosa de penaltis seguidos anotados, y en ese mismo momento se acabó el FC Barcelona. Courtois no volvió a ser inquietado. A Zidane le faltaba por mostrar al mundo entero su arma letal croata, un pequeño centrocampista de 35 años que durante los últimos 25 minutos dio una clase magistral de temple, control, visión de juego, cabeza fría e inteligencia a raudales. Su obra de arte en el minuto 90 puso la puntilla definitiva a los de Koeman, que desde el minuto 80 atacaban como pollos sin cabeza con cinco piezas de ataque: el desdibujado Messi, más Trincao, Brathwaite – no tocó un balón -, Griezmann – debió de tocar un balón – y Dembélé, al que también puso firme Don Lucas Vázquez.
Casemiro, Modric y un Kroos soberbio acampaban por sus anchas en un centro del campo donde el holandés De Jong hacía aguas con un mediocre partido, aparte de encontrarse solo y desvalido. Kroos y Ramos pudieron elevar el marcador hasta un escandaloso 1-4 pero Neto apareció con intervenciones de valor gol en ambas ocasiones.
Beethoven volvía a hacer su aparición, esta vez con el quinto y último movimiento de su Sinfonía Pastoral. Se trata del muy célebre «Himno de los pastores», un Allegretto en el que muestran su júbilo, su agradecimiento y su paz anterior tras haber pasado la violenta tormenta. Música que rezuma tranquilidad y satisfacción por el deber cumplido. Como si dijéramos aquello de «se han salvado los muebles», pese a todo. Trabajo estajanovista, por un lado, con repliegues disciplinados y pocas florituras durante buena parte del encuentro, sin descartar el oler la sangre y exponer talento para dominar sin agobios los últimos veinte minutos y proceder a la estocada final, hasta la bola, del jugador de más calidad que ha pasado por nuestras filas en los últimos años. Don Luka Modric.
Beethoven volvía a hacer su aparición, esta vez con el quinto y último movimiento de su Sinfonía Pastoral. Se trata del muy célebre «Himno de los pastores», un Allegretto en el que muestran su júbilo, su agradecimiento y su paz anterior tras haber pasado la violenta tormenta.
Alegría inmensa tras el 1-3, los buitres y los sepultureros teniendo que volver a esconderse en sus respectivas cuevas y esperar a una nueva situación ventajista, que esperemos no vuelva a aparecer.
Aun así, no cantemos victoria, por favor. El sábado se dio un enorme paso para curar heridas y curar la autoconfianza, pero todavía queda mucha labor por hacer. Sin ir más lejos, los nuestros ya están volando hacia Düsseldorf para llegar luego por carretera a Mönchengladbach (a 22 kilómetros de la capital de Renania del Norte-Westfalia). En este mismo estado, a apenas 80 kilómetros, se encuentra la ciudad de Bonn, antigua capital de la República Federal Alemana, y cuna del genio Beethoven. Esperemos, con todas nuestras fuerzas que, tras el partido de Champions, en el que necesitamos puntuar y, a ser posible, ganar, volvamos a escuchar su inigualable música en forma de «Himno a la alegría», es decir el cuarto movimiento de la celebérrima Novena Sinfonía, el Recitativo , un bello homenaje al poema de Friedrich Schiller «Oda a la alegría». Y poder espantar, al menos por un tiempo, estas nefastas inclemencias con las que, desgraciadamente, siempre toca convivir al Real Madrid Club de Fútbol.
Hay que agradecer al diario Sport la portada que sucedió al Clásico del pasado sábado ("Un atraco clásico"), puesto que tras el 1-3 puso por fin en portada lo que todos los madridistas sentimos desde hace décadas en las visitas al Camp Nou:
Ya que la prensa cataculé reconoce abiertamente que fue “el clásico atraco” (solo pitaron uno de los dos claros penaltis de Lenglet, el pisotón de Messi quedó impune, no como la amarilla a Casemiro), pido prestada la idea a mi amigo el mosquetero Dumas y propongo jugar al célebre rosco de Pasapalabra. En esta ocasión lo llamaremos “El Rosco del Clásico atraco”. No hace falta tirar de Google, ni de Youtube, porque creo que todos tenemos frescas las imágenes.
A: Agarrón. El Reglamento no permite agarrar dentro del área al rival, ni aunque vistas de azulgrana. El agarrón a Ramos es tan indiscutible como lo fue el de Rakitic a Varane hace un año. Solo lo supera el agarrón de tres segundos de Mascherano a Cristiano Ronaldo en la 2016-17.
B: Bale. Curioso caso el suyo de jugador al que le han anulado cuatro goles frente al Barça, tres de ellos en el Camp Nou y uno en la final de Copa en Mestalla. El más escandaloso fue el de la 2015-16, aquel en el que saltó más y antes que Jordi Alba, lo que, unido a la diferencia de altura, hizo que tuviera que ser anulado de modo inmisericorde por Hernández Hernández, ¡es que era mucha ventaja! No hubo una sola toma buena para saber si el de 2019 fue correctamente anulado por fuera de juego de Mendy.
C: Clos Gómez. El árbitro que no vio el agarrón de Mascherano, ni la zamorana de Rakitic, y que sí vio el penalti, pero no se atrevió a pitar de (nuevamente) Mascherano. En esta ocasión sobre Lucas Vázquez y no lo pitó por esa otra norma que dice que era demasiado pronto. Todo ello en su actuación estelar de diciembre de 2016. Fue premiado en su despedida con la final de Copa (con HH de cuarto árbitro por si acaso) y, tras retirarse, con la dirección del VAR por parte del Comité Técnico de Árbitros.
D: De, preposición que antecede a apellidos “ilustres” como De Burgos Bengoetxea (BB expulsó a Ronaldo en la Supercopa de 2017 y pitó penalti por el piscinazo de Suárez), o De Bleeckere (el árbitro que anuló el gol de Higuaín en la vuelta de las semis de Champions en 2011), pero como este rosco trata de circunscribirse solo a la Liga, donde hay material de sobra, la letra es para Díaz Vega, el colegiado que vio claramente la mano de Sergi Barjuán, pero no se atrevió a pitar penalti y expulsión siguiendo la misma regla de que era demasiado pronto. Ocurrió en el Clásico de la temporada 1999-00, aquel en el que Raúl silenció a un Camp Nou que se las prometía tan felices tras el enésimo atraco.
E: Expulsión. Las múltiples de Ramos, la de Ronaldo, la de Marcelo, la de Di María, aunque ninguna tan dolorosa como la de Pepe en Champions. Apenas recordamos la de Sergi Roberto en aquel partido dirigido por HH en el que también tendrían que haber sido expulsados Messi, Rakitic y Bale. Curioso que no aparezca el nombre de Suárez, pese a los insultos a colegiados o a agresiones como la que realizó a Nacho en 2018.
F: Falta. La supuesta de Bale a Jordi Alba, o la de Ramos a Dani Alves que habría supuesto la clasificación en la Copa del Rey de 2012. Como el gol subió al marcador, hemos de entender que no hubo falta en el placaje de Messi a Pepe que precedió al gol de Piqué en el Clásico de la 2015-16.
G: Guti. La clara zancadilla que recibió en el área blaugrana supuso el último penalti señalado a favor de los nuestros en la Liga en ese campo hasta el del sábado. ¡Ocurrió en 2007!
H: Hernández Hernández, el árbitro al que le avisaron con claridad por el pinganillo: “¡es falta de Suárez!”, tras el patadón del uruguayo a Varane, pero HH dejó seguir porque era una jugada peligrosa que, efectivamente, acabó en gol. HH es el mismo que se hizo el despistado en el Clásico aplazado de 2019 o el que llamó desde el VAR a Sánchez Martínez en el de 2018 para que pitara penalti y no córner. Es también el que… ya le dediqué mucho tiempo en su día y no quiero cabrearme más (No diga VAR, diga HH, diga BB).
I: Iturralde González. El árbitro vasco puede presumir de haber expulsado varias veces en su carrera a Sergio Ramos, pero presumir antes de un partido de lo que vas a hacer, eso es otro nivel. En la localidad de Llodio presumía antes del Clásico de la 98-99 de que iba a echar a un jugador del Madrid en cuanto pudiera, y se ve que el que menos le gustaba era Roberto Carlos, así que en el minuto 19, en una entrada fuerte al balón que no era ni falta ni amarilla, mostró directamente la roja al lateral.
J: Jefecito. Con J de Javier Mascherano, ya mencionado por su penalti a Lucas Vázquez o el agarrón infinito a Cristiano. Que no se pitara ninguno forma parte de sus mejores virtudes como defensa, pero nadie lo ha contado mejor que Mario de las Heras con el mítico Todos esos penaltis se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia.
K: Koeman. Ha bastado un Clásico para que los madridistas comprobemos que el Barça ha fichado al entrenador perfecto para ese club: llorón, quejica, sin capacidad de autocrítica alguna, sin los bemoles suficientes para decirle a Messi que no se puede jugar andando. Tres partidos sin ganar, pero la culpa es del VAR. Le va a explotar la cabeza, si no lo ha hecho ya.
L: Lenglet. Hay jugadores que se adaptan rápidamente a la filosofía de un club, como en el caso del francés. Ha aprendido muy rápido que puede agarrar al rival en cada lance en el área propia y ha hecho ya tres penaltis en los últimos dos clásicos disputados en el Camp Nou, aunque solo se haya señalado uno, que fue el motivo de su extrañeza.
M: Michel, en la 92-93, Van Nistelroy en la 2006-07 y ahora Ramos en la 2020-21. Echen cuentas y comparen con todo lo contado en las letras anteriores. Pero M también de Mascherano, que tenía que repetir en este rosco por su insistencia, en esta ocasión por el empujón por detrás a Cristiano Ronaldo en la 2013-14 con 1-0 en el marcador. Pero también M de Mano. De Sergi, Piqué, Busquets, Rakitic…
N: Nada, nada, sigan. Eso fue lo que dijo Undiano Mallenco en ese mismo partido tras el penalti en el minuto 70 comentado en la M, y se inhibió del mismo modo dos minutos después tras la patada de Adriano a Khedira dentro del área.
Contiene la Ñ: España. País en el que se jugó el Clásico de 2019 que el Barça quiso aplazar y aplazó amparado en razones políticas. A mí se me ocurrieron diversas razones, a cuál más peregrina (9 razones surrealistas (y una anormal) para aplazar el Clásico). Se jugó cuando el Barça quiso, cuando contó con más días de descanso y con sus árbitros favoritos, HH y BB.
O: Ocultación. La de las imágenes, labor en la que Mediapro se ha convertido en una factoría de expertos. El secuestro de un penalti ocurrió en el Bernabéu, pero en el Camp Nou se han visto, o mejor dicho, apenas se han visto numerosas jugadas conflictivas que “casualmente” siempre podían perjudicar a los locales, un hecho que llamó la atención incluso del As.
P: Piqué. Otro con bula, como el Jefecito. El único defensa del mundo que puede jugar con las manos en área propia, ya que siempre están “en posición natural”, como en el Clásico de 2016 tras la espuela de Marco Asensio.
Q: Quejas. Especialmente por los aciertos. Quejarse de un acierto arbitral, un gran invento de Guardiola. Quejarse del penalti del sábado es sencillamente ridículo.
R: Rakitic. Jugador de carrera similar a Lenglet. De Sevilla a Barcelona acumulando penaltis no pitados, como la zamorana de 2016 o el agarrón de 2019, y expulsiones perdonadas, como el pisotón en el tobillo de Casemiro en 2018.
S: Sinvergüenza y Sport. Con la misma inicial, porque hay que ser muy sinvergüenza para hacer una portada como la del domingo 25 de octubre, que pasará a los anales de la Sinvergonzonería periogolfística.
T: Tibia. La de Marcelo, que casi se parte en dos tras el zapatazo de Jordi Alba, de nuevo en 2018. De nuevo con HH, de nuevo sin sanción.
U: Umtiti. Un posible penalti suyo a Cristiano Ronaldo en la Supercopa se saldó con la expulsión del madridista, con BB al silbato. Un claro penalti suyo al mismo CR7 (no pitado, as usual) en el Bernabéu pudo costar una Liga, la de la 2016-17. Con HH al silbato. Meras casualidades, como los errores de Undiano en el Clásico del Bernabéu que apartaron al Madrid de la Liga 2013-14.
V: VAR. Extraña tecnología aplicada al mundo del fútbol que provocaba las bendiciones de la parroquia culé (Cuando el Reglamento estorba) cuando errores como algunos de los comentados se saldaban con un “Nada, nada” o un “Todo Ok, José Luis”, y que sin embargo recibe enormes críticas de los seguidores del mismo club cuando empieza a funcionar de una manera adecuada.
W: podría ser Wolfgang Stark, el árbitro que expulsó a Pepe tras el teatro de Dani Alves en las semis de Champions en 2011, pero el artículo va de penaltis y Clásicos en el Camp Nou, así que esta letra será para un jugador de V doble: Víctor Valdés. El día de la famosa manita en la 2010-11, con 2-0 en el marcador, el portero catalán se llevó por delante a Cristiano Ronaldo. Tenía ya una tarjeta amarilla, así que con un 2-1 y contra diez la historia podría haberse escrito de otra manera. Por cierto, pitaba Iturralde, pero este artículo habla de cosas tan inusuales y excepcionales como el cometa Haley.
X: Xavi Hernández. El Jardiner que tan bien retratado ha quedado en esta misma web, el mismo que dijo aquello tan célebre de “estos del Madrid, son la hostia, es que no saben perder”.
Y: ¿Y? ¿Y eso es toda la autocrítica que va a hacer el Barça tras la derrota del sábado? Mejor.
Z: Zinedine Zidane. Zizou. 6 partidos en ese campo de minas que es el Camp Nou. 3 empates y 3 victorias, pese a todos los elementos en contra comentados en este rosco. Pero Z también de Zumbao, el de los tipos que se permiten hablar de “atraco clásico” y ejercer algo que en su día se llamaba periodismo.
No pensaba yo escribir una segunda parte del madridismo omaíta porque no pensaba que otra derrota como contra el Cádiz pudiera darse en el primer partido en casa de Copa de Europa contra el Shahktar Donetsk. Si no pensaba escribir una segunda, menos pensaba escribir una tercera, pero en este caso se impone culminar (y cerrar) la pequeña trilogía en homenaje al Madrid que siempre responde. También al madridista omaíta que cree haber cogido carrerilla imparable tras un impensado fracaso consecutivo y de pronto sufre este parón, también impensado pese a lo que pueda parecer.
Es como si el madridista omaíta, a pesar de ser madridista, se frotase las manos con el lío. Con la posibilidad ahí delante de la pretendida marcha de Zidane. Hay como un placer íntimo y secreto en el desastre. El anhelo oculto de una diáspora madridista. Es como cambiarse el estilo, la ropa. Hay como una crisis de edad, de los cuarenta o de los cincuenta. Es un querer cambiar de entrenador y de jugadores como quien cambia de peinado o de zapatos. Es ponerse un pendiente a los sesenta. Esa tentación está ahí siempre. El madridista omaíta está siempre tentado a la revolución estética.
El madridista omaíta quiere ponerse camisas coloridas y pulseras brillantes. Pochettinos y Nagelsmanns casi en noviembre y con estos pelos
Quiere teñirse el pelo y hacerse un tatuaje a estas alturas. El madridista omaíta quiere cambiar. Se harta de sí mismo, de su Madrid con frecuencia, y quiere ponerse camisas coloridas y pulseras brillantes. Pochettinos y Nagelsmanns casi en noviembre y con estos pelos. Es el ramalazo omaíta que se quiere dejar cresta. Menos mal que está ahí el Madrid (y Zidane) para pararlo.
—¡Detente, omaíta! —le dice de pronto. Nunca se sabe si demasiado tarde.
El sábado se lo dijo.
—¿Dónde vas con las mechitas y los pantalones pitillo?
Aparece el Madrid cuando menos se le espera (yo y muchos otros lo esperábamos, lo cual no tiene ningún mérito porque lo vamos a esperar siempre) para decirle al omaíta que no siga, que se tranquilice. Que no tome decisiones alocadas, que no piense en cosas fantásticas, que no exagere. Que se centre, que cuente hasta donde haga falta antes de hacer o decir o pedir una locura. Que se mire. Que no grite. El Madrid el sábado asaltó un Camp Nou silente con una demostración de poderío (comedido) que invita a pensar en posibles logros notables. Nada que ver con la catastrófica escandalera del madridista omaíta de hace tan sólo unos días.
Llega el Madrid, ¡Hala Madrid!, y le gana uno a tres al Barcelona (que gracias debería dar) con una demostración táctica y técnica y de compromiso y el omaíta, como el antimadridista (una lástima), de repente se calla. Los hay zorros plateados, pero ya descubiertos, como As, que titula desvergonzadamente: “El Madrid siempre vuelve”, o algo parecido. No te dejes influir, omaíta. Ni siquiera un poco. Mañana As, en cuanto vengan mal dadas y ni siquiera eso, volverá a la carga y el omaíta hará lo mismo, irremediablemente tentado a ponerse, si cabe, un piercing en la nariz.
El madridista omaíta siempre está en peligro de que el Madrid le deje en evidencia o le diga que es un hortera por haberse dejado el flequillo de punta a estas alturas, mientras Zidane sonríe la enésima vez que ha conseguido sacarle el ju(e)go a sus jugadores, dejando por el camino metafóricos cadáveres de modernos impacientes que no supieron (o no pudieron) contener su inspiración.
Fotografías Getty Images.
