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Aunque ya no era un niño, siempre tenía aspecto de haberse fugado de madrugada por la ventana del Colegio Mayor. Su único error era no jugar en Madrid. Y lo resolvió a tiempo. Con un pase al hueco que no vieron ni Johan Cruyff, ni su hija, que también hay que tener las pelotas como soles para meterle un gol fantasma al míster. Cosas que pasan. Después de eso yo también me habría ido a Madrid, porque creo que la Cochinchina no tiene equipo en la Champions. Michael Laudrup es el florero. No el jarrón inmóvil que admirar, sino el tipo que llama al timbre y te trae las flores, y te deja sonriente todo el fin de semana.
Lo de antes estuvo bien. No sé. Yo no veía jugar al Barcelona. Ya entonces prefería leer a Dostoievski. Pero al final, cuando sumas clase, talento y compromiso, terminas donde tienes que terminar: vestidito de blanco en el Santiago Bernabéu. Así que creo que la noticia fue una de las alegrías peloteras de mi niñez. El fichaje. De pronto, disfrutar del fútbol del danés, capaz de hacer un poema nuevo de cada jugada. Ya no se hacen futbolistas como Michael Laudrup. Ya no es tan bonito el fútbol. Ya no hay sitio para un jugador así.
Aquella liga de mediados de los 90 supo a gloria. Para un coruñés del Real Madrid no hay nada más bonito que una liga en la que madridistas y deportivistas ocupan los dos primeros puestos. Había muerto Antonio Flores. Y apenas quince días atrás, Lola. Por eso su sobrino Quique Sánchez Flores jugaba con dos crespones negros en la camiseta. Fueron tiempos de un luto densísimo en España. Una espina se clavó. Por eso aquella Liga fue el comienzo de una nueva esperanza. Un año antes y otro después, Laudrup se asomaba al ocaso de su carrera demostrando que pocos han sabido ver el fútbol como él. De hecho, fue tan singular, que nunca me han convencido las comparaciones. Ni siquiera con Iniesta. Si acaso, yo siempre lo he visto más cerca del gran Juan Carlos Valerón. Pero tampoco. Laudrup fue el primero en meter un balón hacia La Coruña mirando a Cuenca —con perdón—. Y tampoco me gusta reducirlo a esa anécdota futbolera un tanto grotesca. Laudrup era mucho más que un tipo que metía el balón en profundidad sin mirar. Creo que su magia se extinguió cuando colgó las botas. No creó escuela porque hay cosas que no se pueden enseñar.
Ya no se hacen futbolistas como Michael Laudrup. Ya no es tan bonito el fútbol. Ya no hay sitio para un jugador así
A saber. Que he visto, aún lo recuerdo, a Laudrup meter pases en diagonal entre todo el tráfico de la Castellana, y terminar cayendo la bola en la frontal del área, a punto de que cualquiera, tal vez Zamorano, la empuje al fondo de la red. Yo he visto a los defensas rivales, tras el gol, liarse a navajazos al grito de: “¡tenías que tapar ahí tú!”, incapaces de comprender que no había nada que tapar en ese lugar, porque ese túnel no existía hasta que lo hizo el danés pasito a pasito, mientras le temblaba arriba y abajo el flequillo de joven universitario de teleserie americana.
No cayó, supongo, en el mejor Madrid de la historia. Hubo un tiempo en el que el mediocampo blanco podía conjugar a Martín Vázquez, con Laudrup y Redondo, que es como echarle azúcar al ron, quizá por eso a veces se apagaban unos a otros. Lo que es bonito en la portada de los diarios deportivos no siempre es eficaz en el campo. Pero como momento histórico es de felicísimo recuerdo. Después de todo, Laudrup tuvo tiempo de mostrar su talento al Bernabéu, no solo porque veía un partido diferente al resto del mundo, sino también porque golpeaba la pelota con la precisión de un artesano loco, que cada pase en profundidad, cada regate, o cada cambio de banda eran la faena de un orfebre en éxtasis, puliendo metales al albur de la inspiración, con la enajenación con la que puedo pulirme yo las jarras de cerveza en verano. Y sin perder la compostura. Que en esa liga que ya empezaba a llenarse de brasileños, siempre tan excesivos y resonantes, lo de Laudrup era la magia de la sobriedad, sin bicicletas, sin paradinhas, y sin gilipolleces con sabor a caipirinha.
Después de verlo jugar, me pasé mucho tiempo intentado aprender a pasar el balón al hueco como él. Era entonces demasiado joven como para tener ese temple. Es ahora, orondo como un cachalote varado, cuando he descubierto que puedes quedar de miedo con los amigos sin moverte en todo el partido —solteros contra casados— más que un metro cuadrado, y limitando tu participación a colar un par de pelotas de gloria al más puro estilo Laudrup. Ahora todo el mundo me dice “qué visión, qué maravilla”, y yo sonrío, mientras guardo hasta la tumba el secreto de que la alternativa a mi Laudrup es la maldita bombona de oxígeno, que no está mi alma como para corretear.
He visto a Laudrup meter pases en diagonal entre todo el tráfico de la Castellana, y terminar cayendo la bola en la frontal del área, a punto de que cualquiera, tal vez Zamorano, la empuje al fondo de la red
Y eso que el bueno de Michael hacía kilómetros. Pero es sabido que, sobre todo, ponía a correr al rival. Ahora que cumple años celebro haberlo visto jugar, y haberlo visto jugar de blanco. Un privilegio. Supongo que, al cabo del tiempo, Laudrup ha quedado para el madridismo como esos escritores de un solo libro, pero de un solo libro absolutamente genial, inmejorable, e inolvidable. Larga vida al pase al hueco.
Fotografías Imago.
Buenos días. La portada de Mundo Deportivo viene musical hoy; aparece Koke agarrado a una malla pensando (Koke, no la malla): no puedo vivir sin ti (refiriéndose al gol), y Mundo Deportivo contesta (por escrito en el titular): no hay manera. Y ya tenemos todos la canción metida en la cabeza.
Dice el diario de Godó que España apabulló a Suecia en Sevilla, pero que la falta de gol, con fallos clamorosos y una buena actuación del portero Olsen, empañó el debut. Como eufemismo no está mal, que la ausencia de gol y los fallos clamorosos solo empañen un partido tiene su aquel. Más que nada porque —como se ha repetido hasta la saciedad— el fútbol sin gol no se concibe y de momento no se ha inventado otra vía para ganar los partidos, y si a ello le sumamos fallos clamorosos, parece complicado apabullar a nadie.
Más bien da la impresión de que Suecia hizo su partido sin demasiados agobios, le dio el balón a España para que ella misma se emborrachara de balón y olvidase que había que meter gol. De hecho, cuando algún jugador de la selección llegaba a la portería sueca en posición franca, casi siempre optaba por despejar fuera del arco en lugar de marcar gol. Tampoco hay que olvidar que los suecos tenían portero (jugador que puede utilizar las manos en área propia y cuya tarea es la de evitar los goles del equipo contrario) y también realizó intervenciones de mérito. Además, en las ocasiones en las que Suecia decidió ir al ataque, lo hizo de manera directa, sin circunloquios y creando más peligro que España en sus churriguerescas posesiones isquióticas e interminables.
As opta por una foto de Koke malla perteneciente a la misma serie de disparos que la de Mundo Deportivo, pero un instante antes o después. En la elegida por el diario madrileño, Koke aparece con la mirada de Alejo Sauras. Suponemos que porque Koke es indetectable, según dice Kiko Narváez.
«Asedio sin gol» titula As y destaca que un 75 % de posesión (de balón, entendemos) y 953 pases (también de balón, creemos) no sirven a España para derribar el muro sueco. Bueno, más que tener un muro Suecia, lo que parecía es que España estaba jugando a otro deporte distinto al fútbol y cuyo objeto no era el de marcar goles, sino el de pasarse el balón de uno a otro las más veces posibles mientras que un narrador que deja mucho que desear y un comentarista jerezano alaban cualquier movimiento o ausencia de movimiento de Pedri. «¡Oh, qué maravilla de legaña se ha sacado Pedri!», «¡Afú, pisha, qué pase de un metro a su portero ha dado el chavalito Pedri este que es un fenómeno!». La verdad es que las retransmisiones de los partidos de la selección española parecen el NO-DO, pero sustituyendo a Franco por Pedri.
Marca elige una portada con el mismo concepto que la última que le dedicaron a la selección: «Todo bien menos el gol». Ya hemos explicado la contradicción que subyace en estas afirmaciones. Decir que en fútbol todo está bien salvo que falta el gol es como decir que un enfermo está bien de salud salvo porque está muerto. Repetimos, el gol es el único objetivo necesario del fútbol para ganar los partidos.
Pero lo mejor no son las letras grandes y gordas del titular, sino otras de menor tamaño que nos traen la vuelta del espíritu de Xavi Céspetman Hernández, también conocido como Perlita de Catar: «El césped en mal estado provoca la queja de Luis Enrique».
Ya estamos más contentos, un día sin que un prócer del Barça se queje del césped cuando no gana no es un día, es como un partido de fútbol sin gol. En fin, esperemos que Luis Enrique pueda soportar un césped tan horroroso sin mayores problemas. Sé fuerte, Luis.
Sport decide llevar a su portada a Morata recién salido del dentista mientras que un sueco le toca las palmas. La verdad es que Suecia tiene motivos para aplaudir a Morata, que consiguió marrar todas las ocasiones que tuvo y permitió que Suecia consiguiese un punto.
Y es que Morata era muy de Ikea desde chiquitito y le sabía mal marcarle a los suecos. Además, el gol venía desmontado y no era capaz de armarlo porque no entendía las instrucciones. Una lástima, la verdad. Como también lo es que los dos futbolistas con más capacidad para crear gol —bien directamente, bien vía asistencia— como son Llorente y Gerard Moreno, uno jugase de lateral derecho y otro fuera suplente. Pero los caminos de Luis Enrique son inescrutables. E inexcusables, añadimos nosotros.
No os preocupéis, hasta el sábado no tenemos otro bodrio de España y hoy juega Francia contra Alemania, tal vez podamos disfrutar de un partido de fútbol de esos en los que se intenta marcar gol.
Pasad buen martes.
Viernes, 11 de junio de 2021.
Me despierto con vida, menos mal, lo contrario habría sido un engorro. Es el cumpleaños de una buena amiga y la felicito por WhatsApp, porque si la llamo por teléfono no lo va a coger, y si contestase, sería para recriminarme que la hubiese llamado. Llamar por teléfono suele ser un acto criminal, se comienza cometiendo pequeños hurtos, se sigue robando joyerías por el método del alunizaje y se termina degenerando hasta telefonear cuando no hace falta.
Como llamar por teléfono está muy feo, me había reunido días antes de manera presencial con Jesús Bengoechea porque tenía que notificarme algo importante. Apareció con gesto adusto, autoritario y a la par no exento de tacto y cariño. Vamos a hacer flasback y les cuento lo que ocurrió:
[Suenan arpegios de arpa.]
—Paquito, alguien tiene que pagar los platos rotos del año en blanco del Real Madrid.
—Bueno, Jesús, el equipo ha dado una lección de compromiso, ha llegado vivo hasta el final de las competiciones importantes y todo ello habiendo sufrido un récord de lesionados, arbitrajes poltergeist y una pandemia vírica.
—Sí, Paquito, sí, si lo entiendo, pero alguien tiene que responsabilizarse de esto.
—¿Y tengo que ser yo?
—Pues tú verás; estás en peor forma física que Isco, tienes peor porcentaje de acierto en el tiro a puerta que Vinícius, corres menos que Marcelo y eres menos habilidoso que Mendy escayolado.
—Hombre, visto así…
—Lo siento, pero no hay marcha atrás. Nos hemos reunido el órgano de gobierno de La Galerna, Florentino y el portero de la finca, que ya sabes que es muy madridista, y hemos decidido culpabilizarte por unanimidad.
—¿Y cuál es el castigo?
—Tendrás que escribir un diario madridista de la Eurocopa. Sabemos que también será doloroso soportarte para nuestros lectores, pero tras sopesarlo hemos decidido que es lo correcto.
—Ah bueno, tampoco es para tanto.
—Pero habrás de ver todos los partidos de España.
En ese momento quedeme blanco. Intenté tirarme por la ventana para librarme de semejante tortura, pero Jesús me asió por la sisa y evitó mi final. Además, me dijo que tendría que elaborar informes de posibles fichajes para Florentino.
Apelé al Tribunal de Estrasburgo, pero no me libré de la pena.
[Suenan arpegios de arpa.]
Volvemos al presente, es viernes por la tarde (o por la noche) y al parecer comienza la Eurocopa. Turquía-Italia. Decido no verlo, no creo que se entere el jefe. Cotilleo luego y veo que Italia arrolla 3-0 al Imperio Otomano. El juego de Italia fue insigne y dejó a los turcos inmóviles. Que se fastidien, por destrozarle la mano a Cervantes. No obstante, que Italia empiece bien un torneo no es buen presagio para ellos. Hasta aquí mi análisis táctico del encuentro.
Sábado, 12 de junio de 2021
Hoy no trabajo, pero tengo que cumplir el castigo de hacer el diario de la Eurocopa. Me voy a comer con mi amiga, la que cumplió años ayer. Como estoy muy afectado por el centenario del nacimiento de Berlanga, no puedo ver ninguno de los tres partidos que se juegan y en su lugar vuelvo a ver Patrimonio Nacional, El verdugo y La vaquilla, acompañadas de Ribera del Duero. Ya pensaré luego qué me invento para salir del toallero. Perdón, del atolladero. Disculpen la errata. Viva el vino.
Domingo 13 de junio de 2021
Acompaño a vacunarse a mi amiga y me da reacción a mí. No llego ni a entrar en el hospital, me quedo fuera, pero se me pone mal cuerpo, noto algo raro dentro. Otro signo más de que algún día acabaré feneciendo.
Volvemos caminando del centro vacunológico y atravesamos por El Retiro, concretamente por los Jardines de Cecilio Rodríguez, que fue un jardinero estupendo a quien siempre quiso parecerse Xavi Hernández, y ante la imposibilidad de lograrlo, Perlita de Catar desarrolló su inquina hacia los céspedes de los campos donde no gana.
Al atravesar dichos jardines, nos topamos con una jauría de pavos reales de coloridas colas enhiestas (no Iniestas, que era el compañero de Perlita de Catar) entonando estridentes gritos amorosos hacia las pavas. Mas ninguna pava presta atención a ningún pavo y los ignoran por completo. Ante tamaño desaire, el pavo más grande, herido en su orgullo, decide perseguir a un jubilado que, este sí, no puede resistirse a sus encantos. Minutos después, el jubilado pone un huevo que procede a empollar. La pareja humana del jubilado ponedor es ahora quien se enoja, gritando improperios a su marido (de quien dice que es más feo que Spasic) y al pavo con quien se acaba de aparear. Le llama calzonazos (al marido), le quita la tarjeta de El Corte Inglés, la cartilla de ahorros de Caja Madrid y se marcha con gesto digno y paso firme. En el fondo, ella siempre quiso que su esposo se liara con un pavo real para poder ser libre y dilapidar los ahorros de toda una vida en las rebajas.
Fotografía del pavo real en cuestión. El jubilado ponedor no ha autorizado a difundir su imagen ni a decir que se llama Ernesto.
Como me encuentro mal, no podemos esperar a ver qué o quién nace del huevo y nos marchamos a comer. Después, ya recuperado, vuelvo a mi casa solo.
Estoy preocupado porque ya se han disputado cuatro partidos de la Eurocopa y no he visto ninguno. Preveo una sanción del órgano de gobierno de La Galerna, mas compruebo con júbilo que el maratón Berlanga que nos chupamos ayer tiene su utilidad porque por la tarde juega nada menos que ¡el Imperio Austrohúngaro!, encabezado por Alaba, frente a Macedonia del Norte, que es un país sin litoral, por lo que desconocen la fabada. De modo que se alimentan de fruta, solo toman el postre en las comidas y su himno nacional es la canción de los Fruittis.
Desde ese mismo momento quedo prendado de la selección Austrohúngara y me declaro ferviente seguidor suyo, pasando a convertirse sin discusión alguna en mi favorita para ganar la Eurocopa. Mi objetivo será maquinar entre bambalinas para allanar el camino de Alaba y compañía hacia la conquista del entorchado europeo.
Compruebo que la selección del imperio Austrohúngaro la entrena el marqués de Leguineche, quien decide alinear para el partido contra Macedonia a José Luis López Vázquez de volante derecho. Pese a que acusan al marqués de nepotismo por alinear a su hijo, a la postre se comprueba una decisión acertada, porque su selección gana por tres goles a uno a Macedonia.
Reconozco que me da pena por Dimitrievski, portero macedonio recientemente entrevistado en La Galerna. Un guardameta que es la pera y nunca sale a por uvas.
Llega la noche y ya siento el terror de tener que ver mañana a la selección española. Pido al Señor que me lleve para no tener que hacerlo y me acuesto.
Buenos días. El Real Madrid de los canastos, el de Pablo Laso, sucumbió ayer (75-89) en el primer acto de la Final de la Liga Endesa, ante el FC Barcelona de Mirotic y varios seres humanos que juegan divinamente al baloncesto. Entre ellos destacó Higgins, aunque la brillantez del juego de los culés fue coral. La actuación arbitral en cambio tuvo el foco en Peruga, un señor a quien el blanco le produce una fobia digna de estudio psiquiátrico. No es que el Barça le necesitara para ganar, pero sí es cierto que se produjeron varias decisiones muy discutibles que terminaron de decantar la balanza del lado blaugrana.
Este asunto no ocupa, ni para bien ni para mal, demasiado espacio en las portadas del día, pero no podemos comenzar esta sección diaria de otro modo que no sea homenajear el intachable trabajo llevado a cabo por los jugadores blancos, así como por todos los responsables de la sección.
—¿Cómo dice? ¿Homenajear a una gente que luce en el pecho el escudo del Real Madrid, y sin embargo se permite el lujo de perder?
Ya sabemos que para el Madrid perder es siempre un fracaso, pero toda regla debe conocer una excepción que la reafirme, aunque solo sea por contraste. Es necesario que los de Laso sepan que la ejemplaridad de su esfuerzo, en medio de la adversidad más absoluta, no pasa desapercibida para el madridismo. Es perentorio que sepan que valoramos su esfuerzo en medio del espolio de la NBA, del Covid, de la concatenación inasumible de lesiones. Ayer se desmoronaron tras el descanso porque están extenuados por culpa de los esfuerzos heroicos acumulados, aquellos a los que les obliga tamaña sucesión de desgracias. Es necesario que sepan que nos damos cuenta, que se lo agradecemos a todos, y que no hay un solo madridista que no crea que son muy capaces de ganar el martes en el Palau aunque sea imposible, o tal vez precisamente por serlo. Hala Madrid y viva Pablo Laso.
“Os lo tenéis que creer”, titula Marca en referencia al debut de la llamada Roja en la Eurocopa. El evento es a las nueve y lo da la cadena de Jorge Javier Vázquez. El tema es ¿quién exactamente se lo tiene que creer? ¿Quiénes son los señores de la foto? No penséis que no hemos hecho los deberes y no vemos el suficiente fútbol como para reconocerlos, pero confesaremos, ahora que nadie nos lee, que nos falla el que está entre Azpilicueta y el que está a la izquierda del que está a la izquierda de Azpilicueta. Suerte para todos en cualquier caso, también para ese, no tenemos nada contra él. Ni contra el que está a su derecha.
Al que ocupa en solitario la portada de As sí que lo conocemos. Sobradamente. Nos hace gracia cómo abre los brazos en la foto, como si verdaderamente en la selección cupiera todo el mundo con independencia de su uniforme de invierno. Nosotros el abrazo no se lo negamos a nadie. Algunos abrazos pueden aprovecharse para decir un par de cosas al oído.
Os dejamos con Sport y Mundo Deportivo, que coinciden en otorgar los grandes honores de portada al logro por parte del FC Barcelona de la Champions de balonmano. Es una noticia que nos viene muy bien para saber que la Champions de balonmano existe. Esta vez sí que confesamos severos problemas para reconocer a algunos jugadores de las fotos. Es una sección, la del balonmano, en la que el Real Madrid ha fracasado este año estrepitosamente, en doloroso contraste con el éxito culé. Florentino dimisión.
Pasad un buen día.
Con la selección de Macedonia del Norte a pocas horas de debutar en la Eurocopa frente a la Austria de David Alaba, y con su Rayo Vallecano a punto de jugarse la final del play-off de ascenso frente al Girona, os ofrecemos la charla que Athos Dumas y Jesús Bengoechea tuvieron con el portero de ambas escuadras, Stole Dimitrievski. El encuentro tuvo lugar antes de su incorporación a la concentración de su equipo nacional para el torneo europeo, durante el acto de presentación de la escuela de porteros del Rayo Majadahonda. Algunas respuestas han sido actualizadas.
Primera Eurocopa para tu selección, que además acontece poco tiempo después de una victoria ante Alemania que ya es legendaria. ¿Cómo se viven estos momentos históricos?
Muy contento y feliz de aquel triunfo y de que estemos presentes en esta competición. Va a coincidir lo histórico del momento con el hecho de que se trate de una Eurocopa un poco particular por el Covid. Pero dar una alegría así a nuestro país es algo que no tiene precio. Me hace mucha ilusión. Ya que estamos allí, se trata de hacer algo más que solo participar, así que vamos con todo. Nos hemos propuesto el objetivo mínimo de pasar de grupo. Luego ya veremos.
Pues no será fácil. Holanda, Ucrania y Austria.
Son partidos complicados pero no imposibles. Pero si fuimos capaces de ganar Alemania, ¿cómo no vamos a soñar con que podemos derrotar a cualquiera de esos? Vamos un poco de víctimas, pero yo les digo que se preparen. Tenemos buen equipo, somos fuertes como grupo, contundentes.
Parece además que la pandemia ha traído consigo una avalancha de resultados raros, porque todo es muy atípico. Se producen bajas por la enfermedad, está el estrés de las pruebas… Se diría que eso facilita las sorpresas, aparte de vuestros valores como equipo. Ahora ocurren más cosas raras.
Es verdad. Pero sobre todo es nuestra mentalidad, que es de hierro. Hay variables nuevas que entran en juego. El que vuelva el público dará una adrenalina nueva a los equipos que jueguen en casa. Vamos a intentar que sucedan esas “cosas raras”…
(Risas) Lo decimos en buen plan.
Sí, lo sé. Va ser una competición interesante. Francia parte como la gran favorita, pero tiene en su grupo a Alemania y Portugal. Uno de los tres puede caer. Va a ser difícil. Bélgica es muy fuerte. España está renovando la selección, pero que no se olvide que goleó a Alemania. Tiene un gran equipo. El físico va a importar mucho en la competición.
Ese es un gran apunte. Si el físico se impone como una variable muy decisiva, equipos como el tuyo pueden tener ventaja respecto a otros plagados de estrellas y que, por tanto, llegan más castigados por la abundancia de partidos ya jugados en la élite.
Así es. Esos jugadores top también suelen serlo en el aspecto físico, pero sin duda el cansancio acumulado puede pasarles factura en la recta final de los partidos. Nosotros, como selección que llega más fresca que las que están cuajadas de jugadores que juegan ligas más partidos europeos, podemos llegar más enteros a los últimos 15-20 minutos de los encuentros. Si llegamos a esos minutos con un resultado abierto, cuidado con nosotros.
Has mencionado a Bélgica. Te preguntamos como guardameta por un compañero de puesto. ¿Es Courtois el mejor portero del planeta?
Está sin duda entre los mejores porteros del fútbol mundial. El mejor de todos los tiempos para mí ha sido Buffon. Era mi ídolo cuando yo era niño. Hay algunas similitudes entre ambos. Courtois ha triunfado en Inglaterra y en España, las dos Ligas más difíciles del mundo, jugando en equipos grandes. Courtois en España en Top3.
Lo cual casi equivale a decir que es Top3 mundial, ¿no? ¿No están en España los tres mejores?
Puede ser. Aunque curiosamente en la Eurocopa no estarán ni Ter Stegen ni Oblak. Oblak ha sido determinante en la Liga ganada por el Atleti.
¿Cuál es mejor de los tres? Pronúnciate.
De cada cual me gusta una cosa. No podría elegir.
¿Y con cuál de los tres te compararías?
Courtois sale mucho en los centros y a mí también me gusta hacerlo. La seguridad que da Courtois en los balones aéreos no la da nadie. Bajo palos el mejor es Oblak, en mi opinión. En el uno contra uno el mejor es Ter Stegen. A Thibaut le ayuda su envergadura, da un paso y llega a tapar cualquier balón que le lances. En los tiros a puerta, sobre todo de lejos, es el más certero. Yo intento aprender de todos ellos. Son los tres mejores y, al no estar ni el alemán ni el checo en la Eurocopa, podemos decir que el belga es el mejor portero de la competición.
Macedonia jugará contra Ucrania, en cuyo banquillo se sentará Lunin previsiblemente. También se sienta habitualmente en el banquillo del Real Madrid. Qué difícil tiene que ser vivir a la sombra de Thibaut Courtois, ¿no?
Es complicado. Este año jugó un único partido. El Madrid quedó fuera de la Copa además, pero fue un accidente. No hay malos jugadores en el Madrid. Lunin es un buen portero joven. Tiene que tener confianza en sí mismo y no ponerse nervioso. Adaptarse al fútbol español, sobre todo para porteros de ligas relativamente menores, es algo que implica un tiempo. Hay que confiar en él.
“Benzema es uno de los delanteros más inteligentes, técnicos y tácticos que ha dado jamás el fútbol. Para mi gusto, es el mejor que hay ahora mismo”
También has mencionado a Francia. Sé que eres un gran admirador de Benzema. ¿Te ha alegrado mucho su vuelta?
Claro. El que estuviera apartado de la selección francesa era increíble. Yo me he enfrentado a él, jugué con el Rayo en el Bernabéu cuando estábamos en Primera, y es uno de los delanteros más inteligentes, técnicos y tácticos que ha dado jamás el fútbol. Para mí es el mejor del mundo. Puede que a otros les guste más otro tipo de jugador: Suárez, Griezmann… Pero para mi gusto, Karim Benzema es el mejor.
La delantera que va a tener Francia es casi imbatible.
No solo la delantera. Francia duplica todos los puestos del campo con alto nivel. Son dos selecciones TOP en una. Pero sí, eso de Mbappé-Griezmann-Benzema es casi como la etapa dorada del Madrid con Benzema-Bale-Cristiano. Yo lo veo así.
Pandev es el jugador de tu selección más conocido para el gran público. ¿Sigue siendo el líder?
Es una referencia para todos. Es una persona excelente, que ayuda a todos y nos hace crecer.
El Rayo se juega ahora el ascenso ante el Girona. Obviamente no puedes estar con ellos. ¿Estás en contacto con tus compañeros para darles ánimos o instrucciones?
Por supuesto. Estoy en permanente contacto con mis compañeros. No puedo estar con ellos, pero tengo total confianza en Luca Zidane.
¿Confías en el ascenso rayista?
Confío el Rayo siempre. Del Rayo siempre se puede y se debe esperar lo mejor.
Entrevista: Athos Dumas, Jesús Bengoechea
Poco hay que analizar hoy, queridos galernautas. La tarde de ayer, de repente, se volvió densa, larga, terrible, aunque finalmente -un finalmente que parecía no llegar nunca- esperanzadora. Llegaban noticias de alivio tras una tensión insoportable vivida en directo. Eriksen estaba estabilizado, respiraba por sus propios medios e incluso hablaba. Respirar y hablar: dos verbos, dos acciones que damos por hechas, que casi ignoramos, a las que apenas concedemos importancia de tan comunes que nos resultan, hasta que, por ejemplo, un jugador de la Selección de Dinamarca llamado Christian Eriksen, un hombre joven de apenas 29 años, se desploma en la banda de un campo de fútbol y las manos se ven casi obligadas a taparnos los ojos, la boca, la cara.
Hasta que otro jugador de la Selección de Dinamarca, el capitán Simon Kjaer, actúa veloz y salvíficamente para colocar el cuerpo y la lengua de su compañero en la posición adecuada para que no ocurra lo peor. Hasta que la impecable labor de los médicos y enfermeros que allí acuden se torna decisiva para salvar una vida en unos minutos que son horas, días y noches, sobre todo noches.
Hasta que los aficionados presentes en el estadio no quieren mirar y se abrazan y lloran. Hasta que un equipo plasma en imagen eterna el sentido de la palabra equipo y hace de pantalla en torno a su compañero caído y procura con ello el espacio necesario para que los médicos hagan su trabajo y que el decoro, el respeto y la intimidad sean preservados en la medida de lo posible, pese a tanto carroñero de imágenes en bucle. Todo se muestra, parece ser la ley, todo se enseña, todo se vende. Como si la vista quisiera y pudiera verlo todo, como si no hubiera violencia en forzar los ojos y el recuerdo, como si un ser humano -¿qué será eso para los mercaderes del templo?- no mereciera estar solo presente para sí cuando se debate entre la vida y la muerte.
Hasta que llegan buenas noticias y Eriksen parece fuera de peligro. Hasta que las aficiones rivales corean su nombre a voz en grito como un ensalmo, como un homenaje, como una manera de espantar el miedo y la angustia y convocar lo bueno. Hasta que, muy poco tiempo después, la UEFA anuncia que se reanuda el partido a petición de los jugadores y no entendemos nada. No comprendemos que el show deba continuar tan en caliente, tan en carne viva. No somos capaces de asimilar que los jugadores daneses estén en disposición de ponerse a jugar un partido de fútbol minutos después del horror vivido. Y nos tememos lo peor. Nos tememos que la UEFA haya escondido tras la supuesta petición de los jugadores otro tipo de razón, otro motivo menos edificante y más desalmado, en perfecta sintonía con los carroñeros de las imágenes en bucle. Confirma más tarde el seleccionador danés nuestros temores. La UEFA sabe de números, de derechos de televisión, de atropello de calendarios, de mierdas y más mierdas, pero no sabe tanto de estupor y temblor, de decoro y respeto, de respirar y hablar, de Eriksen en un hospital de Copenhague tras una reanimación al límite de lo físicamente soportable.
Hasta que Sport decide, horas después, que la noticia del día es el fichaje de Depay por el Barcelona y relega a un segundo plano lo que más importa, lo único que importa. Y entonces, ya decimos, poco hay que analizar hoy, queridos galernautas. Se analiza solo. Se retratan solos los carroñeros, la UEFA y Sport. Nosotros solo veníamos a celebrar que Eriksen esté fuera de peligro, que respire y hable, que haya médicos y capitanes y equipos, que esto del fútbol sea tan solo una de las maneras posibles de seguir viviendo la vida. Sobre todo, hoy, para Christian Eriksen y sus seres queridos.
Más de ocho meses han transcurrido desde que el Real Madrid femenino saltase por primera vez a un campo de fútbol para disputar el primer partido oficial de su historia. Aquel 4 de octubre, la temporada 2020-2021 era aún un lienzo en blanco rodeado de interrogantes, expectación y curiosidad ante lo impredecible. Jornada a jornada, tanto la plantilla como los aficionados fueron encontrando el punto de equilibrio, su centro de gravedad permanente desde el que valorar el desempeño del equipo.
Y ahora, tras una larga campaña a punto de consumirse, al fin podemos comenzar con los ejercicios de análisis de lo visto: es el premio a nuestra paciencia y constancia. El periodo estival invita a la recapitulación, a los debates infinitos en torno a lo sucedido durante la temporada y a la confrontación de puntos de vista irreconciliables. ¿Ha conseguido el equipo sus objetivos? ¿Han disfrutado los aficionados con el tipo de juego desarrollado? ¿Cuál ha sido la jugadora de la temporada? No cabe duda de que el alargue de las horas de sol es más que oportuno, pues cada aficionado al fútbol reconoce que cualquiera de estos interrogantes puede dar pie a horas de conversación.
Por ello, hoy proponemos a los lectores de La Galerna que han seguido con interés el devenir del año 1 del Real Madrid femenino poner el foco en las jugadoras de forma individual, antes de debatir sobre los aspectos generales del equipo. ¿Cuál ha sido la mejor jugadora atacante de la plantilla? ¿Quién la centrocampista más destacada? ¿Y la defensa? A continuación, me permito romper el hielo con mi valoración personal e invito a nuestros lectores a compartir sus preferencias sobre las siguientes cinco cuestiones: 1. Atacante del año; 2. Centrocampista del año; 3. Defensa del año; 4. Decepción de la temporada; y 5. Nombre propio. Ahí van las mías.
Atacante del año: Marta Cardona
La futbolista de Zaragoza, que llegó a Madrid tras encadenar varias temporadas consecutivas de progresión ascendente, no sólo no se conformó con mantener el gran nivel mostrado en la Real Sociedad que le valió su fichaje por el Real, sino que ha sabido exprimir sus recursos para convertirse en una pieza fundamental del equipo.
Sus doce goles y seis asistencias la convierten en la jugadora más productiva de la plantilla de cara a portería, y a ello cabe sumar su derroche constante de personalidad sobre el campo. Partiendo desde el flanco derecho del ataque, Cardona ha sido un comodín fiable para sus compañeras y entrenador, pues nunca se ha escondido. Ya fuese a través de duelos uno contra uno para romper líneas rivales, de paredes vertiginosas con Kenti Robles o de desmarques al espacio, la ’11’ no ha dejado de generar peligro en sus minutos de juego. Como guinda a su año, Marta Cardona ha firmado algunos de los mejores goles de la temporada, sorprendiendo una y otra vez con sus explosiones de genialidad.
Centrocampista del año: Maite Oroz
Quizás habría sido justo concederle el premio a Aurélie Kaci dada su extraordinaria constancia a lo largo del año, pero lo cierto es que Maite Oroz ha superado con nota uno de los mayores retos que podían presentársele: ser el timón del Real Madrid. Ni su juventud, ni siquiera su complexión liviana han sido impedimento para que la navarra aceptase el papel de mediocentro de creación y saliese reforzada del envite.
Las sensaciones y el grado de acierto de Oroz en cada partido han definido en gran medida la actuación colectiva del Madrid, y eso dice mucho del peso que ha alcanzado. Su inspiración en la salida de balón ha facilitado la vida a un equipo que todavía no ha tenido tiempo de profundizar en la complejidad de sus conexiones entre jugadoras y en sus registros tácticos.
Defensa del año: Olga Carmona
Al comienzo de la temporada, la sevillana llegó al Real Madrid sin que nadie pudiese asegurar el número de minutos del que dispondría para mostrar su indiscutible valía. En un carril poblado por Marta Corredera y Sofia Jakobsson, la juventud podría haber sido un hándicap para ella ante jugadoras muy consolidadas, pero el desparpajo y la calidad innata le han permitido acabar la temporada como una de las futbolistas con mejor rendimiento de la plantilla.
Carmona tiene las características necesarias exigidas por el fútbol actual para triunfar en la posición de lateral, y la tendencia ofensiva a la que obliga el escudo viene a reforzar su encaje en los planes de futuro del Madrid. David Aznar la ha situado tanto en el lateral como en el extremo izquierda, y su sincronía con Sofia Jakobsson ha sido uno de los principales argumentos ofensivos del Real Madrid. Por si fuera poco, ha sumado cinco goles y cuatro asistencias; uno de ellos, el primer y único tanto hasta la fecha conseguido por el Real en enfrentamientos con el FC Barcelona.
Decepción de la temporada: Marta Corredera
Su fichaje fue el que menos encajaba de entre los refuerzos que llegaron en verano, teniendo en cuenta que no tendría sitio partiendo desde su hábitat natural en el costado derecho del equipo, y ese lastre le ha impedido rendir al nivel del resto de fichajes. En una plantilla rebosante de calidad técnica, los errores de Corredera en la toma de decisiones e incluso en la ejecución de pases sencillos han chirriado más de lo que lo harían en cualquier equipo con otras aspiraciones. De cara al próximo año, en cualquier caso, su experiencia podría ser de utilidad para Aznar en un rol de suplente, ya que el club está obligado a ampliar el fondo de armario de la plantilla.
Nombre propio: Misa Rodríguez
En un deporte en el que la posición de guardameta suele estar bajo sospecha –a veces con razón–, la temporada de Misa viene a demostrar el gran salto adelante dado por la nueva generación de porteras que ha llegado al fútbol femenino. Su dominio del área y alrededores, unido a la sensación de confianza que trasladó desde el comienzo a sus compañeras de zaga, ha permitido al Real Madrid competir por los puestos altos de la tabla.
Podríamos dejarlo aquí, sin salir del mero rendimiento deportivo, y bastaría para defender su elección, pero la historia y actitud de Misa Rodríguez ha venido a justificar la propia existencia de la sección femenina del Real Madrid. Es la de una aficionada madridista desde niña que, por fin y al igual que cualquier chico, sabe que existe la posibilidad de cumplir su sueño: vestir la camiseta blanca. La reacción de orgullo y carácter labrado en el tiempo que exteriorizó tras vencer al Atlético de Madrid quizás sea la imagen de la temporada, pues demuestra un nivel de pertenencia y compromiso con los colores que invita a soñar con un futuro exitoso para el equipo.
Fotografías: Imago
Eden Hazard, ahora poco menos que un jugador del montón, un problema, un bulto, un lastre, fue recibido en el Bernabéu en loor de multitudes. Llegaba un jugador de talla mundial, un top 5, la estrella de la Premier, el mejor futbolista a la venta, un jugador largamente deseado. Venía en el mejor momento de su carrera, en pleno dominio de sus recursos, tras un Mundial excelso, para disfrutar y hacer disfrutar; pero sus mañanas de verano tornaron en invierno. Sus días felices, su sueño de la infancia, sus anhelos de gloria, su objetivo de conquistar el Balón de Oro y la Champions, quedaron reducidos a una espiral de lesiones, a un calvario interminable de rehabilitaciones, puestas a punto, patadas y lesiones.
Enamorado del juego de Zidane desde niño, disfrutaba cada control, cada finta y cada gol del genio marsellés que veía en la televisión junto a sus padres y hermanos. Soñaba emular toda aquella riqueza de recursos, y que sus propios regates y controles enardecieran al público y lo levantaran de sus asientos hasta corear su nombre. Así sucedió en Lille y en Londres, donde cada carrera era jaleada, cada regate despertaba una ola de entusiasmo y cada gol producía el más bello estruendo. Sin embargo, en Madrid, por fin en Madrid, cuando empezaba a despuntar su mejor versión, en un partido de Copa de Europa contra el PSG, se cruzó en su destino Meunier, amigo y compañero de fatigas en la Selección. Hazard, que lo había tenido todo fácil hasta ese momento, que había impuesto su talento de un modo natural, que había sido el mejor en todos los equipos en los que había estado, vio cómo el viento giraba y cómo sus días de recreo y verano se convertían en días umbríos.
La presentación puede que fuera su momento más feliz de blanco: cincuenta mil personas congregadas, un público entusiasmado; una corriente de felicidad fluía entre los balones repartidos por todo el campo, daba la vuelta a las gradas y le alumbraba. A partir de ahí llegaron los reproches sobre su estado físico. Después viviría muchas mañanas donde no había aire libre sino espacios cerrados, jornadas en las que llegaba a Valdebebas con la cara larga, compungida, tras noches de malos sueños. Al pasar la verja, antes de bajarse del coche, mudaba el gesto con la intención de afrontar una hora tras otra de rehabilitación con el mejor humor del que era capaz, apartando con los balones medicinales la tristeza. Su humor siempre había sido excelente, su carácter extravertido y alegre, su trato relajado, una de esas personas que hacen vestuario, que crean buen ambiente allí donde están; pero la frustración acechaba aquí y allá, en la máquina de pesas, en la camilla del fisio, en la piscina. Las dudas avanzaban más que la recuperación. Una semana tras otra sentía molestias y achaques en su tobillo.
Nunca hasta entonces había sufrido la mala suerte ni la desdicha y ahora no se apartaban de su lado. Había llegado por fin al club de más fortuna y éxito del mundo, bendecido y admirado, y ahora en muchos momentos se sentía como un paraguas desvencijado que ya no protege de la lluvia, como un reloj averiado cuyas manecillas provocan confusión y malestar, como un juguete roto y despreciado. Ya no era un delantero, sino un freno. Ya no adelantaba a su equipo, sino que lo retenía y entorpecía. No era una luz de esperanza, sino un foco de desesperación. Verse en los terrenos sin decantar el juego, sin capacidad de influencia, le movía más allá de la melancolía. Había dejado de mandar sobre sus piernas y de gobernar sobre su cabeza. El futbolista que debía iluminar al equipo se debatía en la sombras.
Ambas eliminaciones en Champions, contra el City y el Chelsea, fueron simas. Ahí donde el talento, el gol, el desborde y la experiencia para inclinar la clasificación residían en sus botas, pasó inadvertido. No mostró ni sumó nada. Se esperaba el detalle necesario, la chispa precisa, el fogonazo de calidad que diera la victoria; todo en vano. Las dudas habían ganado la partida a las certezas. Por primera vez en su vida conocía el sabor amargo del fracaso.
Hay una buena noticia a pesar de todo: Hazard no está dispuesto a rendirse. En su carácter no se contempla renunciar a los sueños de una vida. Su empeño por triunfar en el Real Madrid y en el Bernabéu es el mismo. El dolor le ha hecho madurar, le ha otorgado una comprensión de la que carecía. Quien sólo ha sido celebrado, no entiende el vilipendio; quien sólo ha producido admiración, no comprende la falta de confianza ni de respeto; quien lo ha sido todo para una afición, no asimila ser uno más, menos aún prescindible. Un Hazard más sabio espera con ansia la Eurocopa. Ni él mismo sabe si tendrá la continuidad que tuvo en el Mundial de Rusia, cuando aguantaba toda la presión del equipo sobre sus hombros, donde esparcía rivales de Brasil a su paso y llevaba a sus compañeros de una eliminatoria a la siguiente. Todo lo que busca es recuperar las sensaciones, olvidar por fin el miedo y volver a sentir el cariño de la gente en la grada; alimentar, en definitiva, su confianza.
Lleva semanas y semanas desgranando una a una las jugadas: imagina fintas y regates que dejan una estela a sus espaldas, dibuja controles orientados que le dejan en ventaja para decidir el partido, traza goles por la escuadra que valen la clasificación. Estimula y nutre su imaginación a la espera de plasmarlo de nuevo en los estadios. Todo su deseo consiste ahora en escuchar miles de voces coreando y gritando otra vez su nombre, Hazard, Hazard, para convencerse a sí mismo de que está ahí, para demostrar que nunca se fue del todo, que continúa siendo uno de los mejores jugadores del mundo, pura magia y talento, la bandera de enganche de cualquier equipo, el jugador decisivo, y volver al Real Madrid y poder decir bien alto a todo el madridismo "yo soy Eden Hazard, aquí estoy, he vuelto".
Fotografías: Imago
Buenos días. Este portanalista está triste porque ha perdido Nadal en Roland Garros. Lo podéis ver en Marca con su gesto de dolor. SIEMPRE CONTIGO, RAFA. Y no faltaría más. El que se baje de esto se merece una derecha liftada del mallorquín en el fondillo para que vaya dando vueltas top spin por donde quiera. Y luego que vuelva a por otra.
Rafael Nadal, amigos galernautas. Treinta y cinco años. Dieciséis o diecisiete como profesional. Trece veces ganador en París, descabalgado en el alambre del tercer set en la pesada pista nocturna con el sol al otro lado de la Tierra. Hacía falta el mejor Djokovic y el Nadal más errático. Nunca le vimos fallar tantos golpes aparentemente fáciles. Pero siempre volvió, siempre estuvo. Como siempre.
Nunca sabremos qué hubiera pasado si su revés hubiera volado más alto o si aquella volea con el cuatro a tres en la muerte súbita de ese tercer set hubiese seguido su curso normal. Lo que sí sabemos es que volverá como le escribía Hemingway a un amigo que quizá fuera Nadal: “Si tienes la suerte de haber vivido en París cuando joven, luego París te acompañará, vayas a donde vayas, todo el resto de tu vida, ya que París es una fiesta que nos sigue”.
COLOSAL, dicen en As. Y no vamos a decir lo contrario, aunque sí podríamos decir más cosas, como lo que significa nuestro titular, por ejemplo, porque se marchaba Nadal de la Philippe Chatrier saludando y parecía que sonaba un pasodoble. O decir que vamos en su ola, por ejemplo, cosa que no podemos decir de la Selección Española. Ni en su ola, ni en su onda. Ni un sólo madridista. Ni siquiera en la burbuja esa. Pero hombre, por favor, Luis Enrique. Que no es que haya que llevar madridistas por obligación. Y que no pasa nada si no se llevan. Pero vamos a ver, que parece inquina personal y no decisión técnica. Y no solamente madridista.
Así que ya veis. Que ya están todos vacunados y estamos muy contentos por todos ellos, aunque poco esperanzados, la verdad. Normal. Es casi como si nos recitan la lista de la selección de Mongolia. No sabemos quiénes son los jugadores de la selección mongola igual que no sabemos quiénes son los jugadores de la Selección Española. Es un poco raro, con lo conocidos que son los futbolistas, pero tendrá que ser así.
Tendremos que ver los partidos de España, el que los vea, como los veían las abuelas antaño de casualidad, por pasar un rato con el nieto, y le preguntaban:
-¿Y ese tan feo quién es, hijo?
Y el nieto respondía:
-No es feo, abuela, es que está enfadado, pero ya verás qué bueno es...
-¡Uy, sí, sí, mira, mira como corre! ¡Si parece que le persiguen las vacas de Setién! Por cierto, ese Setién, tan majo, ¿aún juega?
Apuntan en Mundo Deportivo que hay un TERREMOTO EN EL FÚTBOL BASE. Y que Amor, no el sentimiento sino Guillermo también se ha visto afectado. Nosotros somos más sutiles: “... también se ha visto afectado”, cuando en MD escriben que se va “a la calle”. Les ha faltado el adjetivo. Aunque lo que más fuerte dicen es: DEPAY + CERCA. A Depay ya le conocemos de oídas, pero ¿a Cerca? ¿Quién es Cerca? Debe de ser otro de los elegidos de Lucho, porque no nos suena.
El Barça de baloncesto va a jugar la final de la ACB contra el Madrid y ya soñamos con el clutch time de Karabatic igual que los culés tienen con él pesadillas. A nosotros no nos importa nada. Los de Laso son unos Nadales y estamos muy orgullosos. Y además esperanzados.
Pero, un momento. Qué vemos. ¿Lautaro? ¿Eres tú? Lautaro, hijo nuestro, qué alegría verte de nuevo. Qué buenos tiempos pasamos. ¿Te acuerdas? Que si venías, que si no, que si te acercabas y luego, de repente, te alejabas. Y no sólo has vuelto tú sino también los cambalaches mentales. Emerson, Hakimi, cincuenta y cinco millones y ya está. Vamos, hombre. ¿Qué son cincuenta y cinco millones? “Como estos, tú”, le falta decir a Jan, que está que se sale, o más bien que hace salir.
No nos olvidamos de Pedri con su cartilla. Parece un diploma CCC al mejor jugador del mundo, pero debe de ser el certificado de la vacuna, que es mejor. Qué ilusión, mira. A Pedri sí le conocemos. Pedri, ¡oh!, qué ilusión más grande. Qué emoción. No vemos el momento de ver a Pedri en acción junto a Cerca, cuyas hazañas van a narrarnos, además, Carreño y Morientes, una maravilla.
Y que sí, que la emoción nos embarga con Pedri, ¡Pedriii!, gritamos como Penélope en Hollywood, pero nos quedamos mudos con eso de UN ENORME DJOKOVIC SE CARGA AL REY DE PARÍS. ¿En serio? ¿... SE CARGA AL...? ¿No teníais otro verbo por ahí? ¿Cómo que “se carga al...”? Por favor, un poco de respeto y de diccionario.
Ya puestos, podíais haber escrito que se lo cepilla en vez de que se lo carga. Hay que ver. Que estáis hablando de Rafael Nadal, uno de los más grandes deportistas de toda la historia del deporte, el objeto de vuestra existencia como periódico. En fin, y que “Gasol ya brilla...”, como si Gasol fuese alguna vez a dejar de brillar.
Pasad un buen día.
En todos los ámbitos de la vida es elemental decir adiós a tiempo. Marcar los tiempos con sabiduría, echarse a un lado y prevenir el sino resultante del devenir del tiempo. El pasar de los años envejece e incluso desnaturaliza. Es así, una lógica omniabarcante de la que no puede escapar el ser humano, siendo consustancial al núcleo duro de su ser.
Hogaño, el fútbol, como deporte que evoluciona a pasos agigantados, premia más el físico que el talento depurado; el músculo a la magia; el marcaje pegajoso al virtuosismo. Por eso es cada vez más difícil ver a jugadores con duende que pongan al servicio del juego únicamente su talento más innato. Mediapuntas clásicos, extremos cerrados o medio centros pausados serán dentro de muy poco, por suerte o por desgracia, la excepción que no la norma en el césped.
El fútbol, como deporte que evoluciona a pasos agigantados, premia más el físico que el talento depurado; el músculo a la magia. Por eso es cada vez más difícil ver a jugadores con duende que pongan al servicio del juego únicamente su talento más innato
Por ello, se antoja fundamental que los jugadores, de querer triunfar, efectúen una simbiosis entre ambas variables y la apliquen sobre el terreno de juego, pues marcará la diferencia si no en la actualidad, sí en los próximos años. Ineluctablemente. He aquí la justificación de que varios profesionales de la primera plantilla del Real Madrid no lleguen ni tan siquiera a unos mínimos deportivos, —y éticos—, indispensables. Despistes recurrentes en las marcas, falta de equilibrio sin balón, nulo impacto en la fricción con el rival, palmarias deficiencias en el apartado físico… Son áreas muy castigadas por el paso de los años, y de no cuidarlas con diligencia, el rendimiento sobre el terreno de juego se lesiona hasta límites insospechados.
En la temporada anterior asistimos, a veces con estupor, otras con lástima, a la decrepitud sin paliativos de unos de los jugadores más importantes y queridos de la historia moderna del Real Madrid. Sí, de Marcelo Vieira, lateral de escuela que, sin embargo, puede llegar a contaminar su legado si sigue en sus trece de seguir a toda costa en el primer equipo de cara al curso siguiente. Agotar su contrato y recibir su cuantiosa ficha en relación a su pésimo rendimiento en la cancha ya no solo mina su reputación, (muy desgastada tras sus últimas actuaciones en Liga y UCL), sino que también puede llegar a entorpecer la eclosión de canteranos refrescantes como Miguel Gutiérrez, que de haber entrado en acción meses antes, habría contribuido a que el signo de la temporada fuera distinto. Y eso sin hablar del impacto directo que tendría su continuidad de cara a la planificación deportiva, pues se viciaría, haciendo subyugar el mérito y la capacidad a los caprichos arbitrarios de un jugador sin cartel que no da su brazo a torcer. Sus prestaciones desde finales de 2018 son como poco discutibles, y desde septiembre de 2019 hasta la actualidad ha ido hacia la más completa deriva.
No seré yo el que se atreva a cuestionar el madridismo de Marcelo, siempre pasional a la hora de manifestar con lirismo sus sentimientos deportivos, pero está a las antípodas futbolísticas de lo que necesitamos el año que viene
La máxima en el club de Chamartín tras un año en blanco debería estribar, haciendo honor a su historia, en los cambios estructurales. Remodelar la plantilla, vender los activos infructuosos y sentarse a negociar con aquellas leyendas cuyas negativas a abandonar la disciplina suponen potencial y factualmente trabas a los intereses del club. El ábaco inexcusable. Y no seré yo el que se atreva a cuestionar el madridismo de Marcelo, siempre pasional a la hora de manifestar con lirismo sus sentimientos deportivos, pero está a las antípodas futbolísticas de lo que necesitamos el año que viene, y de hecho, no atesora ni un solo aval técnico, táctico y no digamos físico para competir seriamente por un puesto de manera regular y sostenida en el tiempo.
Hasta los más puritanos saben que Mendy es hueso duro, dueño absoluto del lateral izquierdo, prácticamente inamovible de estar a tono. Grandes cualidades defensivas, buena anticipación, velocidad galopante… Es un actor que, con sus claroscuros en ataque, es absolutamente diferencial en campo propio, lo que redunda en una garantía competitiva de primer nivel. Asimismo, Miguel, con mejores características que el francés en pase, conducción, golpeo y colmillo imaginativo en los últimos metros, tiende a complementar las lagunas del galo, en una especia de retroalimentación mutuamente beneficiosa para ambos. Y eso sin hablar del multiusos de David Alaba. Pero entretanto, ¿dónde queda Marcelo en la ecuación?
El carioca se merece una despedida la altura de su indeleble legado. Nos ha hecho levantarnos de nuestros asientos, reír, disfrutar… Pasarán décadas para volver a ver a un lateral con semejante abanico de recursos técnicos y capacidad semejante para romper esquemas. Era único, inefable por talento e irrepetible por historial, pero es hora de mantenerse al margen y facilitar la vida a un club necesitado de caras nuevas. Si no lo hace, absorbiendo así una ficha cercana a los 8 millones de euros anuales, mucho me temo que el madridismo olvidará pronto los buenos momentos y escudriñará sus calamidades con más intransigencia que nunca. El tiempo dirá si obra con rectitud y madridismo o, de lo contrario, exprime con racanería y escasez de miras las últimas gotas de un zumo caduco. Veremos.
Fotografías Imago.
