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Para mi querida amiga Lucía Corregel
Turra es una palabra que recoge la RAE en su diccionario de la lengua española. Significa (y es usada en Ávila y en Segovia), “Especie de tomillo muy nocivo para el ganado”. El verbo turrar expresa la acción de “asar en las brasas”. Posiblemente, el modismo turra —o más concretamente, la acción de dar la turra— tiene mucho que ver con lo de las brasas: ya se sabe que dar la brasa significa coloquialmente “molestar haciendo o diciendo algo que resulta pesado o demasiado insistente”.
Este hecho es exactamente lo que está haciendo gran parte del periodismo deportivo español durante todo el molesto y anodino paréntesis denominado “parón por selecciones”.
En esta ocasión, están constantemente dándonos la turra con dos personajes tan poco estimados por una gran parte del madridismo como el jardinero Hernández y el triatleta —a la sazón seleccionador del equipo español de fútbol— señor Martínez, aka, Luis Enrique.
El periodismo deportivo español está constantemente dándonos la turra con dos personajes tan poco estimados por una gran parte del madridismo como el jardinero Hernández y el triatleta —a la sazón seleccionador del equipo español de fútbol— señor Martínez, aka, Luis Enrique
La turra que no cesa —y que promete ser tan larga (esperemos que no tan dañina para la salud) como las 10 plagas de Egipto bíblicas— comenzó con la incorporación de Xavi Hernández como primer entrenador del FC Barcelona. Como genialmente ironizó mi querido @Pacurll en su texto Los diez mandamientos del Barça, estamos (¡están!) considerando como excepcionales y laudatorios una serie de hechos que son perfectamente normales y habituales en cualquier empresa del montón: disciplina, orden, normas, sentido común, en definitiva. Pero he aquí que a numerosos miembros del borreguismo nacional se les abren los ojos ante unas simplezas dignas del mecanismo de un chupete, invento patentado en 1901 por el farmacéutico Christian W. Meinecke, bajo el título “consolador de bebés”.
Llegar a la hora a la oficina es, Xavi mediante, un hito histórico. Hacer piña con los compañeros de trabajo es una hazaña memorable. Cuidar la alimentación de unos deportistas de élite es como escalar el Aconcagua a la pata coja y marcha atrás. No salir de juerga en las horas previas a un partido es un sinónimo de llegar a la luna sin nave espacial y sin escafandra. Por no hablar de aquello de “dar buena imagen” del club en todo momento.
Claro que estamos hablando de un club que hasta hace dos semanas permitía que uno de sus capitanes llegase antes de un Clásico en bicicleta o que uno de sus fichajes más escandalosamente caros (comparando precio con rendimiento real) se acostase cada noche a altas horas de madrugada tras haber desgastado el mando de su consola y haber ingerido kilos de hamburguesas, doritos y chocolatinas.
Cualquier directivo con dos dedos de frente de cualquier empresa, grande, mediana o pequeña, podría haber empezado su andadura en un nuevo trabajo proponiendo cosas tan básicas como las que ha propuesto Hernández. Para ello no hace falta ni tener estudios superiores. Sin embargo, he aquí que el colectivo de periodistas deportivos de este país, en un altísimo porcentaje, habla de aquellas primeras palabras del exjugador-jardinero-entrenador, como del dogma de fe de una nueva religión perfecta y universal. Las sesiones de sauna y masaje solo acaban de comenzar, recomiendo a nuestros lectores que se abrochen el cinturón o, mejor todavía, que desistan por un tiempo de escuchar los programas de radio y de televisión sobre deportes.
Cualquier directivo con dos dedos de frente de cualquier empresa, grande, mediana o pequeña, podría haber empezado su andadura en un nuevo trabajo proponiendo cosas tan básicas como las que ha propuesto Hernández
Por si fuera poco, la semana pasada se le ocurrió al entrañable “Céspedman” (no es un héroe de Marvel, ni de DC Cómics, pero todo se andará) fichar a Dani Alves, no se sabe si como consejero de estética, como asesor de moda o como modelo de conducta impecable para las nuevas generaciones blaugranas.
“La turra, la turra”, parafraseando al Coronel Kurtz de “Apocalypse Now”, se nos viene de manera imparable: Lasciate ogni speranza, como rezaba en la entrada del infierno de Dante Alighieri, “Abandonad toda esperanza”.
Pero no, queridos, todo no acaba aquí. Es más. La insoportable sequía de partidos del Real Madrid, que no juega desde el 6 de noviembre (y la espera durará hasta el domingo 21), se ha convertido en insufrible, en una tortura lenta y penosa, al añadirse a la fiesta de la turra el escandaloso aquelarre de coba, lisonja y adulación (hablando en plata, de pelotilleo vil y rastrero) ante las celebraciones en el estadio de La Cartuja, tras haber conseguido la selección española su pase directo al Mundial de Catar 2022. Jamás pude percibir nada ni remotamente parecido cuando el Madrid de Zidane ganó no una, ni dos, sino tres Copas de Europa consecutivas en el periodo 2016-2018. Sin embargo, el haber conseguido la clasificación como primeros de grupo, por delante de —no se caigan de sus asientos, se lo ruego— Suecia, Grecia, Georgia y Kosovo, ha significado:
Quien les escribe tuvo que frotarse varias veces los ojos, ya que pensaba que habíamos vuelto al mes de julio de 2010 y estábamos en Johannesburgo tras conquistar el Mundial. Al no ver ni a Casillas, ni a Iniesta, ni a Ramos entre los eufóricos jugadores españoles, pensé que era la celebración del Mundial de Catar 2022 ante, por ejemplo, la Francia de Mbappé y de Benzema.
Seamos serios: quien les escribe celebró como el que más una hazaña inaudita como la que supuso el 12-1 a Malta allá por 1983. Meter 12 goles, incluso a una débil selección como la maltesa, es enormemente difícil y eso lo sabe quien ha jugado o ha visto mucho fútbol. Lo del 1-0 a Suecia es tan solo, en mi modesta opinión, el deber bien hecho, un trámite cumplido, una obligación, en definitiva.
Lo del 1-0 a Suecia es tan solo, en mi modesta opinión, el deber bien hecho, un trámite cumplido, una obligación, en definitiva
Pero ya estamos escuchando sandeces, en forma de desarrollos de la turra de la Roja, leyendo incluso que Luis Enrique es un genio, una mezcla de Bill Shankly, Arrigo Sacchi y Rinus Michels. El discurso más coherente que escuché tras el partido fue el del propio seleccionador, que confesó “haberse quitado un enorme peso de encima, una mochila de 100 kilos”, tras el pase clasificatorio a Catar 2022, confirmando, por lo tanto, que había conseguido tan solo el objetivo mínimo que se le puede exigir en su cargo.
Pero “la turra” no para y aún le quedarán coletazos esta semana: el “descubridor” de Pedri y de Gavi, el de Eric, el que hizo renacer a Busquets y a Morata, el mejor entrenador de Europa, el genio táctico capaz de manejar un grupo que ríanse ustedes del profeta Moisés o del mismísimo flautista de Hamelín…
“La turra” no para y aún le quedarán coletazos esta semana: el “descubridor” de Pedri y de Gavi, el de Eric, el que hizo renacer a Busquets y a Morata, el mejor entrenador de Europa, el genio táctico capaz de manejar un grupo que ríanse ustedes del profeta Moisés o del mismísimo flautista de Hamelín…
Para añadir sal a la herida, también hemos tenido que aguantar por vía de las redes sociales una turra especial con tuiteros iluminados sobre bots, trols y otras especies ciberno-mitológicas, aplaudidos por palmeros de lujo como el mismísimo Javier Tebas, incansable en su cruzada antiflorentinista en todos los frentes posibles.
En definitiva, dos semanas de torturas psicológicas que se han hecho eternas y que los madridistas hemos tenido que sortear a base de paciencia, ibuprofeno y los buenos partidos del Castilla.
Pero hasta las peores rachas tienen su fin. Por suerte, en un par de días, Ancelotti volverá —toquemos madera— a contar con todos los suyos para preparar lo importante de cara al final de 2021: Granada, Sevilla, Real Sociedad, Atlético de Madrid en liga, más apuntalar ante Sheriff e Inter el pase a los octavos de final de la Copa de Europa. Se vienen 8 partidos a disputar en apenas un mes, lo que nos hará pensar que la turra otoñal que acabamos de sufrir no era más que una terrorífica pesadilla digna de los relatos de Sheridan Le Fanu.
Fotografías Imago.
No son buenos tiempos para la lírica y tampoco para recordar la leyenda que ya es Gareth Bale para el Real Madrid. A base de desconectarse, el galés ha conseguido que sus mayores valedores se vean en un aprieto para defenderle, pero la historia está de su lado y eso ya nadie lo podrá negar. Ni siquiera aquellos que con tanto maltratarle cuando no lo merecía provocaron que Bale autocumpliese su profecía.
Lo mejor que se puede decir de Bale es que yo repetiría esta historia. No me refiero a que lo ficharía de nuevo con la misma información que tenía el Real Madrid en agosto de 2013, sino que volvería a hacerlo si en aquel 2013 hubiese tenido una bola de cristal que me hubiera mostrado el futuro de Bale en el equipo blanco. Básicamente afirmo esto porque Bale ha sido fundamental en el ciclo histórico que ha vivido el Madrid estos últimos años. Suyas son varias de las fotos más felices de nuestras vidas.
Los 91 millones invertidos en él quedaron amortizados con el gol de la victoria de la Décima. Todo el mundo recuerda el gol de Ramos que despertó al madridismo de su peor pesadilla, pero sin el tanto de Bale en el minuto 110, los penaltis habrían sido el típico drama que uno no quiere vivir.
Tras ello, llegaron temporadas en las cuales se mezclaron periodos de excelencia con la inactividad provocada por las lesiones. Pero tampoco olvido que en 2016 Bale era con todo derecho el tercer mejor jugador del mundo. Su temporada en la Undécima sólo la podían firmar los dos monstruos a los que nunca se acercó tanto como ese año. Suya fue una remontada imposible casi completada en Liga; suya, la final de Milán con una actuación muy destacada y ese penalti del cojo; y suya, también esa Decimotercera en la que el legítimo cabreo con Zidane lo llevó a protagonizar una de las actuaciones más impactantes en una final de Champions.
Tras todo ello, llegó la decepción. Nunca pudo hacerse con las riendas el equipo tras la salida de Cristiano. Las lesiones lo fueron masacrando y, entonces sí, la prensa comenzó a hacer daño. Porque los ataques hacen mucho más daño cuando llevan una parte de verdad. El verano de 2019 dejó ese traspaso incompleto a China y algo se rompió con el club. Fue entonces cuando el Gales, Golf, Madrid empezó a notarse demasiado. Su cesión a los Spurs dejó números vistosos, pero también la negativa del club inglés a prolongar su estancia.
Lo mejor que se puede decir de Bale es que yo repetiría esta historia
Ahora ha vuelto a jugar con Gales antes que con el club que le paga y a nadie parece importarle, así que quién soy yo para enfadarme. Da la sensación de que ambas partes quieren que llegue por fin ese verano de 2022 en el que todo acabe. Mientras tanto, Ancelotti, que no es nada tonto, intentará vislumbrar un último canto del cisne y lo cierto es que nadie puede descartar que Bale le gane un partido al Madrid en el momento más inesperado.
Fotografías Imago.
Hagamos un ejercicio de ficción. Cuanto se va a manifestar aquí es hijo de la ucronía, pero imaginemos por un momento que Dani Alves escribiera en La Galerna y hubiera nacido en España. Creo que sus memorias podrían rezar de la siguiente manera:
Hola, me llamo Dani. Nací en 1983. Soy de esos que han llevado chaqueta vaquera y también he sido usuario de las famosas bomber, con su forro interior del color del pelo de Pumuky. Mi niñez observó a los Fraggel, a David el Gnomo, con su correspondiente troll de moco en perenne suspensión, a Willy Fog al que acompañaba un gato amanerado y un ratón con acento de las 3000 viviendas, a los Thundercats, quise tener los puños de Mazinger Z y las mamellas Tomahawk de Afrodita sembraron en mí desconcierto y curiosidad a partes iguales.
Crecí en esa época en la que la hoy llamada superposición de texturas se llevaba al absurdo, en la que imperaba la androginia exacerbada de los mal llamados “nuevos románticos”, constituyendo Boy George ejemplo paradigmático de estos dos aspectos. Ese tiempo en que las hombreras hacían que cualquier mequetrefe aparentase la consistencia física de Apollo Creed, y en el que en menos de un año veías los estrenos de Águila de Acero y Top Gun, terminando de apuntalar la decisión irrevocable de ser piloto de combate. Mientras tanto, la Marca España estaba liderada por la bicefalia Amarras – Don Algodón.
A mis ojos, nadie podía ser más duro que Europe, que eran los tíos esos de pelo largo que salían en la tele siempre que había algo de música. No me gustaban, porque yo era de Queen. Esos sí que molaban. Veía a Freddie Mercury como un poco cursi, pero era un tipo que ponía a dar palmas en tiempo a un estadio lleno de gente con Radio Ga Ga. Roger Taylor tocaba como una fiera y Brian May, antes de convertirse en doble para las escenas de riesgo de la Duquesa de Alba, era el mejor guitarrista que podía existir. Eso es poderío.
In illo tempore, mi lógica infantil, me indicaba que Margaret Thatcher estaba casada con Ronald Reagan, pues sus nombres salían insistentemente en las noticias de la radio, igual que intuía que Pinocho, esa película de Disney cuyo metraje final veía de manera obsesiva por estar fascinado con la ballena, en inglés se decía Pinochet, otro nombre recurrente en el Telediario.
La televisión alternaba a McGyver con el Equipo A, sin olvidar la trinidad de vehículos maravillosos de El Coche Fantástico, El Halcón Callejero y El Trueno Azul. Mis ratos de esparcimiento se repartían entre el fútbol de parque, especialmente gravoso para las rodillas de mis pantalones, y muñecos de He-Man, con los destrozaba con todo amor el Castillo de Greyskull que me trajeron los Reyes. Igualmente simulaba la más futurista y épica de las guerras con mis G.I. Joe mientras puteaba de manera inmisericorde a mi hermana, prima o compañera de clase, que, entre Barbies, Nenucos, Nancys y Candy Candy, soportaron los innumerables fusilamientos a los que mis Ojos de Serpiente, Sombra, Flint, Hawk y tantos otros, en sucesivos pelotones, sometían a sus Kens.
Creciendo, creciendo vinieron las camisas vaqueras que se abrochan con automáticos, preferiblemente con camiseta debajo, los cinturones con tachuelas y los vaqueros de Charro. Ramón Trecet y su Cerca de las Estrellas nos aproximaron a la figura ahora legendaria de Michael Jordan. Nos presentaron a un rubio con pinta de funcionario de correos que jugaba en los Celtics de Boston, que por cierto jugaron un partido de exhibición contra el Real Madrid, y que enchufaba los triples con la misma facilidad con que mi madre, mis tías o mis primas cogían un vaso del armario de la cocina para ponerse un Tab. Eso sí, tirando la anilla a la basura. Podré contar a mis nietos que vi a los Lakers del Showtime ganar anillos a los Celtics de Bird, McHale, Parish y compañía, vencer a los Pistons de los Bad Boys Dumars, Rodman, Laimbeer, Microondas Johnson e Isiah Thomas, y en medio de todos ellos, jugando en Golden State con 2’30 de altura, Manute Bol (QEPD).
Todo ese baloncesto estaba eclipsado por el Madrid de la Quinta del Buitre, tirano en España y maldito en Europa pese a memorables noches en la UEFA contra Anderlecht e Inter primero, y, ya en nuestro trofeo, contra Oporto y Nápoles después, si bien vieron postergada la consecución de la Séptima merced a jornadas malditas contra PSV o Milán.
De pronto, fruto de toda esa invasión NBA, todos los niños nos dimos cuenta de la seria e impostergable necesidad de tener zapatillas de baloncesto de las de bota para sujetar bien el tobillo y saltar más. Insuperable si lo que tenías eran unas Nike Air Jordan. La necesidad antes referida se tornó en babeo incontenible cuando aparecieron las Reebok The Pump, con su lengüeta que contenía medio balón de baloncesto en caucho y que, al apretarlo repetidas veces, las hinchaba. Daba igual que de tanto hincharla tu pie estuviera lo suficientemente apretado que los ojos te saltasen de las cuencas, aquello repercutía muy positivamente en tu rendimiento baloncestístico, aún a pesar de que lo que hicieras fuera jugar al fútbol. De ahí en adelante, la planta de deportes del Corte Inglés se llenó de niños y chicos que apretaban con gesto experto las suelas de las zapatillas de deporte para comprobar si tenían cámara de aire. ¿Te suena? A mí también.
Lamento tener que abandonaros, pero debo embadurnarme de linimento Sloan antes del entrenamiento, y Javi es tan exigente con la puntualidad como en la altura del césped.
Un abrazo.
Fotografías Imago.
Buenos días. España va a Catar justo cuando Xavi vuelve a España. Se cruzan los caminos y ambos se saludan de andén a andén. Estas cosas tiene la vida. Sí por lo menos hubieran tenido tiempo de tomar un café juntos, en la estación, Xavi le habría contado a España las maravillas del petroestado árabe, ponderando la suerte que va a tener España de disfrutarlas.
—Te va a encantar. No hay democracia en el sentido de que la gente no vota, pero chica, tú tienes presos políticos y eso es muchísimo peor, admítelo. La gente es feliz allí, en el salvapantallas tienen a la familia real catarí en lugar de tener a Ester Expósito, porque son gente cabal.
—¿Y el calor? —habría preguntado España con fervor turístico.
—Nah, tú vas en la mejor época. Para eso van a parar dos meses todas las competiciones, para que tú no pases allí calor como los pobres que han construido los estadios jajajaja. No llueve, pero hay unos sistemas de riego artificial que mantienen los cadáveres, digo perdón los céspetes, en perfecto estado de revista. Da gloria verlo, parece que estás en Galway. Te va a gustar muchísimo, manda una postal y da recuerdos al jeque.
Desgraciadamente, ese café en la estación no pudo producirse. España y Xavi tuvieron que saludarse de un andén a otro, y aunque el de Terrassa ensayó unos gestos muy simpáticos desde la otra punta, tratando de hacer entender a España los mensajes antes expresados, la comunicación en esos términos deja mucho que desear, todo lo contrario que la situación de los derechos humanos en Catar, donde se entierra con muchísimo respeto a los esclavos que fenecen en las obras de los estadios, en medio de un silencio imponente.
As ofrece portada casi idéntica a la de Marca para resaltar como un hecho histórico lo que en el fondo debería ser el mínimo exigible para una selección de la talla de España, es decir, la clasificación para el Mundial. España ganó a Suecia 1-0 merced a un gol de Morata, que probablemente marcó porque pensaba que estaba en fuera de juego. Ello ha bastado para que se señale a Morata como el gran triunfador de la noche, cuando lo cierto es que la llamada Roja ya estaba clasificada antes del gol. O eso creemos, porque el sistema clasificatorio para las 382 selecciones aspirantes es de una complejidad tal que hasta Alberto Cosín, que se traga un Benin-Azores femenino sub16 sin anestesia, tiene a veces sus dudas al respecto.
En As, y en conjunto en la prensa deportiva patria, es verdadera devoción la que se siente por esta Roja o Rojita, que ya tampoco sabemos. A nosotros es un equipo que no nos dice mucho, la verdad, ni para bien ni para mal. No seríamos capaces de despotricar de ninguno de sus integrantes (son todos o casi todos buenos jugadores), pero no hay nada ni nadie en ese colectivo que nos emocione. Les deseamos toda la suerte del mundo en la Copa del ídem y ya.
Pero decimos que en As hay verdadero entusiasmo con ellos, por ejemplo con Gavi.
La lengua de Gavi, la lengua de los jugones. #Qatar2022 pic.twitter.com/LHMV3v0wMs
— AS_AGabilondo (@AS_AGabilondo) November 14, 2021
Sí, amics. Primero fueron los pómulos de Pedri y ahora es la lengua de Gavi, que cuando juega se aprieta en el interior del moflete hasta realzar su silueta de un modo que a la prensa patria le resulta, al parecer, sublime, tanto que el propio moflete de la prensa patria se abomba también cuando habla de Gavi, como cuando habla de Pedri, como cuando habla del propio Xavi. No sabemos qué pasa con los nombres acabados en i, pero hinchan asimétricamente los carrillos que da gusto.
Sport y Mundo Deportivo, diarios cuyo abolengo españolista está más que acreditado, rojigualdas de toda la vida y a machamartillo, también se felicitan por la clasificación de los de Luis Enrique. Lo que pasa es que ellos dejan hueco también al fichaje de Sterling por el Barça, que dan como factible. Si un Barça completamente arruinado ficha a Sterling, alguien va a tener que dar explicaciones.
Pasad un buen día.
Mañana soleada en el otoño madrileño, muy propicia para acercarse al estadio Alfredo Di Stéfano y disfrutar de nuestro filial de canteranos mientras algunos ociosos rellenaban las redes sociales con supuestas conspiraciones de bots, trols y personajes dignos de Tolkien.
Venía a visitarnos el Algeciras, club experimentado que hace unos pocos meses a punto estuvo de ascender a la división de plata.
Tan solo hubo un equipo sobre el impecable césped de un estadio que ya ha visto cómo se conquista una liga de primera división, o como han mordido el polvo en Champions auténticos colosos continentales como el Inter de Milán o el Liverpool de Klopp.
El Castilla se impuso de principio a fin ante un rival que jamás inquietó al portero Luis López. Todo empezó con una formidable fortaleza defensiva en la que destacó sobremanera el poderío físico de Mario Gila, auténtico valladar con una fuerte personalidad que supo contagiar a sus compañeros en tareas de contención, en particular a su joven pareja, el aún juvenil Rafa Marín. Gila, además, siempre suele rondar el área contraria cada vez que se produce el lanzamiento de un córner a favor o de un tiro libre lateral.
El Castilla se impuso de principio a fin. destacó sobremanera el poderío físico de Mario Gila, auténtico valladar con una fuerte personalidad que supo contagiar a sus compañeros en tareas de contención
La seriedad en el centro del campo de Antonio Blanco y de Carlos Dotor también mantuvo a raya a los algecireños, que apenas se asomaban por posiciones atacantes mediante el inquieto Álvaro Romero, un guerrero aislado que el propio Gila mantenía a raya, pese a sus marrullerías.
El Castilla anotó tras una cabalgada de Pablo Ramón por la izquierda con pase medido al segundo palo, donde Peter logró controlar y, entre el ariete Latasa y el defensor visitante Robin, el esférico acabó por besar las mallas.
El segundo tiempo fue todavía más plácido, con alguna internada de Peter y el esfuerzo de Dotor más la brega constante de Latasa, que tenía que pelear entre otros con el gigante argentino Mariano Gómez, casi dos metros de estatura y una corpulencia muy notable.
Parecía que los 3 puntos iban a quedarse en el casillero de nuestro filial y ello fue confirmado hacia el minuto 80, con un espléndido testarazo de Rafa Marín tras un lanzamiento desde la esquina de Arribas.
Buen sabor de boca en la matinal madrileña y la confirmación de que muchos de los jugadores de Raúl González están ya prestos para retos mayores
La parroquia algecireña, bastante numerosa en Valdebebas, acabó silenciada ante la seriedad y el oficio del Castilla, ambas virtudes un tanto impropias de un grupo cuya media de edad está en los 20 años.
Buen sabor de boca en la matinal madrileña y la confirmación de que muchos de los jugadores de Raúl González están ya prestos para retos mayores, en particular su central Mario Gila, infranqueable atrás y con una exquisita salida de balón, que debería ser una alternativa clara para los planes del primer equipo.
Fotografías realmadrid.com
Buenos y abotargados días. Salimos del armario digital, amigos, confesamos, somos bots y lo que estáis leyendo es el Portabot. #TodosSomosBots. Bueno, la mayoría, algunos miembros de La Galerna han sido ascendidos y ahora son trols, como contaremos más adelante
No podemos ocultar más nuestra naturaleza, 101110101010 (perdón, se nos ha colado un improperio en nuestro idioma) porque ayer Julián Macías Tovar —por suerte el primer apellido de su madre no era Pajas— desenmascaró a nuestro líder y descubrió que pertenece a la red de bots y trols (aunque él escribe “troll”, no sabemos si por influencia de los malos de David el Gnomo) al servicio de Florentino Pérez.
https://twitter.com/JulianMaciasT/status/1459565569557082114?s=20
Servidor —quien les escribe— también confiesa que es un bot desde que no era más que una línea de código. Mi nombre es Raticulín_78, para servirles. [¡Bip-Bop-A-Lula!]. Disculpad, en ocasiones no podemos reprimirnos y emitimos sonidos propios de nuestra naturaleza bot, algo así como los eructitos o los hipidos en las personas humanas.
¿Quién es Julián Macías?, os preguntaréis. Al parecer, el señor Macías es un botarate de cuidado. Un político fracasado cuyo bote se hundió y ahora presuntamente es un matón de internet que se pone las botas calumniando, difamando e injuriando torpemente a quien le ordenan.
Ayer tarde andábamos los bots de La Galerna inundando la red con tuis descalificadores acerca de Botticelli (menudo escándalo su trío con Venus y Afrodita), cuando detectamos [bip-bot-mec-mec] (disculpen, otro ruidito) el hilo del muy 0100111001110011 (censored) del señor Macías tras realizar un c:\>dir *tolili*.* /s rutinario. Y allí aparecía nuestro editor Jesús Bengoechea en los listados de bots y trols.
No nos cuadraba que Jesús fuese un bot, sobre todo porque su descendencia es de carne y hueso, no botijos (los botijos con el fruto de la reproducción de los bots). De modo que colegimos rápidamente que Jesús era un trol. Al saberlo, nuestro editor corrió raudo a celebrar este ascenso compartiendo una botella de Ribera del Duero con Jaime Urrutia.
Pocos segundos después (ya saben, los bots somos rapidísimos) descubrimos del percal. Un par de botonazos más bastaron para ver que el 1100011001 (censored, again) de Macías pretendía dar veracidad a sus delirios de boticario con el testimonio del 1100010100010100011 (very censored) de Fonsi LoLaiza, conocido por emitir bobadas como botafumeiros.
Pero la confirmación del burdo montaje fue la mención por parte de Javier Tebas del hilo de tuis delirantes del señor Macías.
https://twitter.com/Tebasjavier/status/1459610565110808584?s=20
La sorpresa fingida y cómplice de Tebas desnuda el ardid de Macías.
Pasamos ahora al verdadero objeto de esta sección: analizar las portadas de los diarios deportivos del día. Pero así, a bote pronto, se nos ocurre poco que contar. El parón de selecciones anestesia la voluntad humana y sume al individuo en un letargo intelectual profundo.
Sport y Mundo Deportivo salen hoy con portadas protagonizadas por un Luis Enrique señalador (¿poco mordedor?). Son simétricas, de manera que si las colocamos una al lado de la otra nos recuerda al meme aquel de dos spídermans que se señalan mutuamente.
En Sport también aparece una fotografía de Nacho Vidal arriba a la derecha. Perdón, nos llama el jefe y nos dice que si somos unos 11001111000 (censored), que no es Nacho Vidal, sino Dani Alves. Pedimos disculpas.
Mundo Deportivo titula “Destino Qatar” y nos acordamos de Jesús Bengoechea y Jaime Urrutia, que estarán haciendo lo propio con la botella de Ribera del Duero.
Os dejamos por aquí las portadas de Marca y As.
Llegamos al final. Hoy, en este Portabot, hemos revelado nuestra naturaleza con crudeza. Hemos confesado a calzón quitao que somos bots, calzamos botines y dormimos en botiquines. Pero es necesario que olviden todo lo que han leído por el bien de la humanidad. De modo que no nos queda otro remedio que despedirnos con un c:\>format c:.
El Real Madrid femenino venció (1-4) al Real Betis Balompié en la décima jornada de Primera Iberdrola. Esther González por partida doble, Caroline Møller y Nahikari García pusieron tierra de por medio ante unas locales que sólo inquietaron a balón parado, por donde llegó el gol de María Valle.
A menudo se acusa al fútbol, como a cualquier competición profesional, de ser un deporte despiadado, implacable ante el fallo y, a buen seguro, no del todo saludable para el cuerpo humano. Todo ello es cierto, pero no lo es menos el hecho de que también sea un entorno mágico en el que siempre aparece una nueva oportunidad de triunfo en el horizonte; el fracaso es relativo, pues puede corregirse a la vuelta de la esquina.
El Real Madrid femenino que llegó a la ciudad deportiva del Real Betis Balompié aún debía recordar, en la pesadez de piernas o en los sudores fríos de medianoche, el vapuleo sufrido entre semana ante el Paris Saint-Germain. Desfondadas tras perseguir sombras sin premio, las madridistas podrían haberse sumido en la desazón. Pero el apretado calendario, a menudo tan inoportuno, jugó en su favor. Sin tiempo para descansar —ni tampoco para martirizarse— volvió la Primera Iberdrola y en cuanto el balón echó a rodar la historia cambió.
David Aznar optó por guardar en el cajón la defensa de cinco para dibujar en el centro el sistema que tan bien ha funcionado a las blancas: Maite Oroz en la base, escoltada por Teresa Abelleira y Claudia Zornoza en los interiores. En la delantera repitió con el experimento de Caroline Møller en papel de mediapunta, como eslabón de conexión con la dupla Esther González - Nahikari García.
La pieza que desestabilizó el partido, en cualquier caso, volvió a ser Olga Carmona. Partiendo desde el lateral, la sevillana no tardó en lanzarse sobre su par, Lucía León, en campo rival para superarla y pisar línea de fondo. Como dicta la ley, el balón atrás hacia el área chica fue todo lo que Esther necesitaba para poner el 0-1.
Las verdiblancas, que venían de golear —Athletic— y ser goleadas —Real Sociedad— en sus últimos compromisos, debieron pensar que tocaba cruz un día más. No obstante, agarradas a la clase de Ángela Sosa, supieron reponerse al gol psicológico e hicieron trabajar a Misa Rodríguez en un par de ocasiones. Durante todo el partido optaron por esperar al Madrid en campo propio a fin de minimizar riesgos y reducir espacios, quizás confiando en que la poca finura en la circulación mostrada hasta ahora por el Madrid jugaría en su favor.
Por momentos funcionó, aunque el riesgo del planteamiento quedó expuesto al borde del descanso: pase a pase, de forma progresiva, el balón rodó entre camisetas blancas sin que nadie de verde pudiese interceptarlo y, tras cada conexión exitosa, las líneas de defensa locales fueron reculando hacia su área. Al poco, el Betis se vio encajonado en su frontal y, asfixiado, confirmó que la defensa por aglomeración nunca es efectiva. Así, Olga Carmona volvió a encontrar una rendija por el costado izquierdo, recordó el camino que condujo al gol minutos antes, y su servicio idéntico dio a parar esta vez en los pies de Møller, quien no desaprovechó la ocasión de firmar el segundo.
Pudo morir ahí el choque, pero las protagonistas de uno y otro bando se pusieron de acuerdo para amenizar la segunda mitad. El Betis empleó la carta del balón parado, tan sencilla como efectiva, y cerca estuvo de devolver la igualdad al marcador. A la vuelta de vestuarios consiguió el necesario 1-2 gracias a un centro cerrado de Ángela Sosa que remató la joven veterana María Valle, mientras que minutos después fue la ‘7’ quien de libre directo hizo cantar gol a la abarrotada grada tras un disparo que se fue alto por muy poco.
El apretado calendario jugó en favor del Madrid. Sin tiempo para descansar —ni tampoco para martirizarse por la derrota frente al PSG— volvió la Primera Iberdrola y en cuanto el balón echó a rodar la historia cambió
A la postre, fue ese y no otro el momento definitorio del partido, ya que las locales quedaron mermadas sin remedio en cuanto Eva Llamas vio la segunda tarjeta amarilla en diez minutos. Aunque la distancia en el marcador era mínima, unas y otras debieron sentir la suerte dispar que les deparaba. Pronto empezaron a correr los minutos de tregua, con el carrusel de cambios ya en marcha, y fue entonces cuando llegó el momento que media afición blanca anhelaba desde el verano.
Como no podía ser de otra forma, la inacabable batalla de despachos en la que anda inmerso el fútbol femenino español impidió que pudiese seguirse por televisión, pero el lector puede estar tranquilo, ocurrió: La Galerna estaba allí. Se superaba el minuto 75 cuando Claudia Zornoza botó una falta lateral desde la banda derecha, servida entre las líneas del área grande y el área chica, que forzó la salida lejana de la guardameta Gaëlle Thalmann. Y en aquel lugar, antes de que los guantes de la portera cazasen nada, apareció Nahikari García para rematar de cabeza y casi a ciegas a la red.
La de Urnieta gritó junto a la piña de compañeras su primer gol oficial para el Real Madrid y el instante bastó para recordar por qué el club necesitaba una sección de fútbol femenino: para que una niña nacida en un pequeño pueblo de Guipúzcoa pudiese emular a su ídolo de infancia, Raúl González. La explosión de felicidad contagió a su pareja de baile, pues apenas tres minutos después fue Esther quien remato su noche y la del equipo. Escorada hacia la izquierda en tres cuartos de campo rival, la atacante levantó la vista en cuanto se hizo con un balón sin dueño y, sin pensarlo, disparó alto y colocado para superar a una Thalmann adelantada sobre la línea de gol.
Con el 1-4 terminó todo, antes del pitido final, como Juan Carlos Amorós confirmó en el 88 al sacar del campo a Sosa y a Andrea Medina, dos de sus puntales. La goleada blanca fue abultada para lo visto sobre el verde, pero el fútbol es una montaña rusa ante la que sólo queda agarrarse con fuerza y mirar al frente. El Madrid ayer iba cuesta abajo y hoy, al igual que Nahikari, ya va hacia arriba.
Fotografías @realmadridfem
Yo, si fuera el representante de Brahim Díaz, estaría frotándome las manos. El chico tiene algo especial y el tiempo me dará la razón. Algo especial, por cierto, que Guardiola no supo ver cuando el joven pertenecía al Manchester City. Lo dejó ir. El malagueño ahora es una de las estrellas del renacido AC Milan, un histórico venido a menos que, poco a poco, vuelve a situarse en la posición que jamás debió abandonar. Por él pasan todos los balones en ataque, casi siempre mejora la jugada, es zurdo y elegante aunque también dispara con la derecha, posee visión de juego y se maneja como nadie entre líneas. Triunfará en el Real Madrid. Porque Brahim pertenece al Real Madrid, aunque en la capital italiana sueñen con poder comprar sus derechos federativos.
Brahim tiene algo especial que Guardiola no supo ver cuando el joven pertenecía al Manchester City
Hace un par de años, cuando en el vestuario aún gobernaba Zidane, en el club decidieron darle alas, que fuera a un club donde iba a tener confianza y que allí demostrara de qué pasta estaba hecho. Que se convirtiera en jugador de fútbol de verdad, que compitiera y, si fuese posible, incluso que ensanchara la musculatura. El AC Milan lo está haciendo, sin duda, y de momento su rendimiento le ha catapultado a la selección nacional tras un tiempo siendo estandarte en la sub21 de Luis de la Fuente.
Brahim siempre ha demostrado que su ilusión es volver y jugar en el Real Madrid. Lo hizo antes de marcharse, se negó a aceptar ninguna cesión porque se veía capaz de hacerse hueco en la plantilla blanca. Y en algunos momentos lo consiguió. Zidane le dio alguna oportunidad y el chico nunca defraudó. Lo que no se entiende es que fuesen tan efímeras y que luego cayera en el olvido del entrenador francés. Aquel golazo en Anoeta dio buena muestra de lo que era capaz de hacer. Pero se intuye que el talento no fue suficiente para Zizou y el mediapunta decidió salir del equipo y disputar minutos.
Brahim siempre ha demostrado que su ilusión es volver y jugar en el Real Madrid
Ahora ha sido llamado por Luis Enrique en la convocatoria más importante de toda la fase de clasificación para el Mundial de Catar y ese puede ser otro argumento con el que demostrar al Real Madrid que merece volver antes de que finalicen los dos años de cesión en el equipo italiano firmados el pasado verano. En un club que apuesta tanto por la juventud y que, desafortunadamente, se encuentra huérfano de la clase y el fútbol de Isco desde hace tanto tiempo, Brahim merece ser el relevo.
Pero estos casos también forjan la grandeza del Real Madrid y forman parte activa de su nivel de exigencia. No hay más que echar un ojo al partido de la selección del otro día en Grecia. Cinco delanteros se repartieron minutos durante el encuentro y cuatro de ellos se han formado en La Fábrica: Morata, Sarabia, Rodrigo Moreno y Raúl de Tomás. Y ninguno es integrante, en la actualidad, de la primera plantilla blanca. Y eso no quiere decir que no sean válidos, ni mucho menos, simplemente es que el Real Madrid aspira a la excelencia siempre y futbolistas que en otros clubes importantes pueden desarrollar roles protagonistas, en el club blanco no tienen sitio ni para entrenar. De momento, Brahim está opositando para regresar y se lo está tomando en serio. Esperemos que cuando lo consiga no acabe convirtiéndose en otro funcionario del fútbol.
Fotografías Imago.
Muchos se preguntarán qué hace un culé como yo en un espacio como La Galerna. ¿Caballo de Troya? ¿Infiltrado tras las líneas enemigas? ¿Filtrador de secretos a lo Riqui Puig? Nada más lejos de la realidad. No está en mi intención discernir los entresijos de la Casa Blanca ni mucho menos hacer cambiar de opinión al público merengue en general. Ya lo decía Guillermo Francella en El Secreto de Sus Ojos: ”¿Te das cuenta, Benjamín? El tipo puede cambiar de todo: de cara, de casa, de familia, de novia, de religión, de Dios. Pero hay una cosa que no puede cambiar, Benjamín, no puede cambiar de pasión”.
Sin embargo, ante el parón de selecciones (un día habría que abrir el melón de este tema) y la escasez de noticias ligueras, la rabiosa actualidad nos lleva a los dimes y diretes que está protagonizando estos días el F. C. Barcelona. Y nada mejor, o eso ha pensado el señor Jesús Bengoechea, que contar con un culé de cuna como servidor para poner un poco de luz a la oscuridad de los últimos acontecimientos, especialmente en lo referente a la figura de Xavi Hernández, nuevo míster blaugrana.
Para algunos, Xavi viene a ser el nuevo mesías de la esencias técnico-tácticas del club, de lo que se denomina el ADN Barça. Una suerte de epítome del guardiolismo que promete brindar nuevas glorias y alegrías a una afición que ha entrado en barrena depresiva ante la lamentable marcha de la institución. No analizaremos aquí las virtudes y/o defectos del técnico egarense, ya que sería algo arriesgado cuando ni tan siquiera ha debutado en partido oficial. No obstante, sí hay algunas cuestiones que se desprenden de su perfil personal que, al que suscribe estas palabras, le hacen dudar de la idoneidad del Sr. Hernández.
Hay algunas cuestiones que se desprenden de su perfil personal que, al que suscribe estas palabras, le hacen dudar de la idoneidad del Sr. Hernández
Si ADN se ha convertido en una especie de palabra tótem no lo es menos el uso del término “valors”. Algo así como el equivalente moral de lo anterior. O lo que es lo mismo, un buen culé debe ser intachable en el seguidismo del modelo futbolístico y al mismo tiempo ser portador de una inmaculada presencia ética personal que bordea lo mesiánico. El entrenador del Barça, pues, como portaestandarte y “frontman” del club debe situarse claramente en una posición que trasciende lo meramente deportivo, trazando la línea divisoria entre el bien (absoluto) y el mal (que son los otros).
¿Cumple Xavi Hernández estos estándares? Pues repasando un poco su trayectoria nos queda claro —y no vamos a poner en duda— su valía como jugador. No me atreveré a calificarlo como mejor centrocampista de la historia, pero sin duda de los mejores que han viso mis ojos. Pero más allá de eso hay rasgos en su personalidad que parecen desmentir el título de heredero de Guardiola. Para empezar, su propio carácter. Seamos claros, Guardiola gustará más o menos en lo profesional, en lo personal y hasta en lo político, pero siempre es Guardiola. Claro en sus respuestas y posicionamientos dista mucho de esa equidistancia, que algunos quieren hacer pasar por prudencia o incluso “seny”, del nuevo entrenador culé.
Y es que no hay que confundir equilibrio y mesura con aquello de nadar y guardar la ropa. Si ya como jugador Xavi Hernández era muchas veces calificado de “tita freda”, su actitud fuera del campo no hacía más que corroborar dicha impresión. No en vano todos recordamos cómo, ejerciendo de capitán y tras una derrota lastimosa en el Nuevo Zorrilla, no se le ocurrió otra cosa que echarle la culpa al césped. Hay que decir en su favor que, gracias a ello, como mínimo se le pudo poner un apodo que haría fortuna “The Gardener”.
Guardiola gustará más o menos en lo profesional, en lo personal y hasta en lo político, pero siempre es Guardiola. Claro en sus respuestas y posicionamientos dista mucho de esa equidistancia, que algunos quieren hacer pasar por prudencia o incluso “seny”, del nuevo entrenador culé
Otro capítulo interesante está en su posicionamiento político. Catalanista convencido en Barcelona, defensor de votar un referéndum de independencia y capaz de soltar sin ambages un sonoro ¡Viva España! En la celebración del Mundial. ¿Contradictorio? Puede que sí o puede que no, pero como mínimo irritante. Más aún cuando tiempo después, al ser preguntado por este suceso, se excusó poniendo la responsabilidad de su súbito patriotismo en unas cervezas de más.
Luego está lo de Catar. Su defensa acérrima (y en eso sí se parece a Guardiola) de un régimen dictatorial y pseudoesclavista no parece lo más indicado para situarse en el lado bueno de esa línea divisoria comentada anteriormente. En catalán se dice que “qui paga mana” y el bueno de Xavi parece ser un óptimo defensor de este dicho y lo hace sin sonrojarse ni nada por el estilo.
Cuando se habla de alguien y se le califica de persona que no se casa con nadie, la connotación suele ser positiva. Algo equivalente a ser una persona íntegra, de valores personales intransferibles pero con capacidad de escuchar y saber dar la razón a unos u otros (o a nadie) a través de un razonamiento sereno. Para Xavi Hernández parece que la expresión va en sentido contrario, y si no que le pregunten al candidato Víctor Font, que contaba con el egarense como principal baza de campaña, pero que vio cómo, en cuanto las encuestas le situaban muy por detrás de Laporta, su futuro entrenador dejaba de darle soporte público.
En catalán se dice que “qui paga mana” y el bueno de Xavi parece ser un óptimo defensor de este dicho y lo hace sin sonrojarse ni nada por el estilo
Puede que todo esto no sean más que anécdotas, pequeños detalles que no tienen por qué marcar el rumbo deportivo del nuevo entrenador. Pero si algo hay en común en todas ellas es la variabilidad y lo escurridizo que resulta el personaje. Puede que todo ello le sirva y le sea útil para sortear las arenas movedizas de un vestuario gangrenado y de un club que pervive en un precario equilibrio ante cualquier eventualidad negativa, pero quizás lo que necesita ahora mismo el Barça es un líder, no un esquiva balas. Al fin y al cabo, lo que sí demuestra Xavi es que más allá de sus aptitudes para los parques y jardines es un superviviente nato, un hombre cuyos “valors” son su propia pervivencia. Un bienqueda de toda la vida que dentro de la jungla de “ismos” y nervios de Can Barça puede acabar por hacer enfadar a todo el mundo. Veremos.
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Se acerca el invierno. Era una de las frases que hicieron fortuna en una de las series más míticas de todos los tiempos de la televisión: Juego de Tronos. Más allá del Muro del Norte, la vida era casi imposible. Fuera del Muro, todo es inhóspito, salvaje, poco alentador.
No sé lo que pensarán al respecto Sergio Ramos, Odegaard y Raphael Varane, los tres jugadores que el pasado verano decidieron abandonar el Real Madrid por voluntad propia y aventurarse más allá del imaginario Muro con las promesas de que todo, lejos de Madrid y del Santiago Bernabéu, iba a ser mucho mejor. En esa idea estaban muchos que, además, jalearon su marcha, sin duda con la intención de atizar al Madrid y su política deportiva.
ni Ramos, ni Odegaard ni Varane están encontrando la calma y el statu quo que buscaban cuando decidieron cerrar la taquilla del Santiago Bernabéu
Varios meses después, pocos, pero suficientes para hacernos una idea de la situación, la realidad es tenaz y dibuja un mapa climático nítido: fuera del Real Madrid hace mucho frío. No sabemos si tanto como más allá del Muro del Norte, pero lo cierto es que ni Ramos, ni Odegaard ni Varane están encontrando la calma y el statu quo que buscaban cuando decidieron cerrar la taquilla del Santiago Bernabéu y emprender una nueva aventura que, dicho sea de paso, estaban en su perfecto derecho de emprender.
La situación más complicada es la de Sergio Ramos. Capitán y santo y seña del Madrid y el madridismo. Tenía en su mano el haberse retirado en el Club como un héroe, pero decidió salir rumbo a París, donde aún no ha jugado ni un solo minuto lastrado por unas lesiones que no terminan de dar la cara con claridad. Las informaciones que empiezan a llegar desde los medios galos son poco alentadoras para el hombre del minuto 93 de Lisboa. Ramos es capaz de revertir esa situación y mucho más, pero pocos podrán decir en este momento que su salida del Real Madrid fue acertada. Parece más bien todo lo contrario.
Lo de Odegaard es harina de otro costal. El noruego quiso ser figura antes que meritorio, saltándose de un plumazo todos los pasos del escalafón futbolístico. En Londres, en el feudo del Arsenal, no está rindiendo como de él se esperaba y el equipo tampoco es la máquina de ganar que se le había prometido. Odegaard es un buen jugador que podría haber hecho una gran carrera en el Madrid, pero su salida del Club le ha llevado a un destino donde seguirá siendo un buen jugador pero no un futbolista con una carrera despampanante como podría haberla tenido en un club acostumbrado a ganar y a generar un ecosistema para lograrlo.
Por otro lado, el caso de Varane es diferente. Salió del Madrid buscando nuevas experiencias y retos. Su fichaje por el Manchester United le prometía todo ello, pero las lesiones están lastrando a Raphael. En apenas tres meses de competición, ya ha sufrido dos percances y su rendimiento se está viendo muy afectado por ello.
Mientras tanto, el Real Madrid se ha sabido reconstruir en tiempo récord. Alaba es el capo con galones de la zaga de Ancelotti y Militao ha confirmado las grandes sensaciones que dejó en el tramo final de la temporada pasada. En este momento, el recuerdo de Ramos y Varane es eso, un recuerdo. De Odegaard, poco que añadir. No está el noruego, pero han comparecido un enorme Vinícius, un gran Valverde y un excelente Rodrygo.
Nadie lo dirá, pero pocos son los que firman grandes carreras cuando salen del Madrid. Hay muchos ejemplos de ello. Fuera de la Castellana, por tanto, el frío, en algunas ocasiones, llega a ser helador.
Fotografías Imago.
