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Buenos días. “Lo más Real Madrid que hay en esta vida no es el Real Madrid, es Rafa Nadal”. La frase, el tuit, es de Pepe Kollins, y nos parece que todo está ahí. Tras el logro del Open de Australia ayer, tras más de cinco horas de batalla épica frente al ruso Medvedev, en uno de los partidos más extraordinarios de la historia del tenis, Rafa Nadal se corona como el rey de la raqueta más prolífico en títulos de Grand Slam (21), lo que se parece muchísimo a concluir que es el mejor de la historia.
Marca y As honran la enormidad de la hazaña del mallorquín con dos bellísimas portadas. La gesta es ingente tanto si se pone en el contexto vital que la prensa refleja tan atinadamente como si se mira el partido de forma aislada. El propio Rafa lo eligió después del encuentro como la remontada más espectacular de toda su carrera. Tuvo en efecto un sabor ochentero de noche mágica en el Bernabéu, con todo el Anderlecht o todo el Inter o todo el Borussia reducido a la presencia de un ruso tan insolente como magnífico jugador. Mediado el tercer set, con los dos primeros ya en el zurrón de Medvedev, el marcador invitaba a cualquier cosa menos a pensar que aquello se podía ganar. No faltaron madridistas que confesaron en twitter haber sucumbido al piperismo de dejar de creer y salir a tomar un aperitivo o un desayuno tardío sin esperar ya nada de Rafa. Craso error.
De Rafa siempre hay que esperar algo. Cinco horas y pico en Australia son very long. Si el espíritu de Juanito no sacó a gorrazos, de ese aperitivo desaprensivo, a miles de madridistas, fue solo porque en el error de dejar de creer llevaron la penitencia. Pero todos volvieron a casa corriendo al saber que Rafa había ganado el tercer set, seguro que sí, y ya no se despegarían de sus pantallas hasta bien entrada la tarde.
Así iba el marcador, y así iban las apuestas en ese momento.
Apostar contra Nadal. Hay que estar muy mal de la cabeza para hacer una cosa semejante. Es como apostar contra... sí, ya sabéis contra quién o contra quiénes. Contra quienes no conviene apostar jamás por muy cuesta arriba que se les pongan las cosas, por muchos obstáculos que sobrevengan. En el chat de La Galerna de ayer decía Rafa Moreno, en aquel momento tan delicado del partido, que lo teníamos en chino mandarín. Después se manejó la idea, caso de producirse aquella remontada imposible, de titular el portanálisis de hoy “Nadal, campeón de 21 Grand Slams y traductor de chino mandarín”.
Hemos estado a punto.
Se nos odiará mucho desde el entorno anti por interpretar el fenómeno Nadal en clave madridista, pero no lo hacemos de mala fe.
Aquí escribimos eminentemente para hinchas blancos, y tenemos que volver a la reflexión de Kollins, tan audaz y sugestiva.
¿Es posible que haya algo que sea más Real Madrid que el propio Real Madrid? En tanto en cuanto hay ocasiones —afortunadamente puntuales— en que el Real Madrid deja de ser fiel a su esencia, es técnicamente posible que la aseveración se corresponda con la realidad, siempre y cuando otro sea fiel a los valores blancos con una regularidad mayor que el propio equipo merengue. Y ese otro es por supuesto Rafa Nadal, cuyo compromiso con la excelencia, con el ansía indesmayable de victoria que cimenta la leyenda blanca, puede que sea más granítico que el de los propietarios originales de esas virtudes.
Por eso —no solo porque Nadal sea reconocidamente vikingo, aunque también—, puede afirmarse (sin temor a cometer más que, como mucho, una inexactitud administrativa) que el Real Madrid tiene sección de tenis, y que quien la representa es tranquilamente el mejor deportista que ha caminado sobre este planeta, como no podía ser de otro modo.
Cuánta gloria, amigos. Cuantísima gloria desaforada.
Sí, lo sabemos. Los no madridistas (y hasta los más profundamente antis) también aman a Nadal. Casi todo el mundo lo hace. Por eso Mundo Deportivo le dedica esta excelente portada, emocionante en su minimalismo textual. Una gran portada de Mundo Deportivo: Nadal obra milagros en cemento, en tierra batida y a miles de kilómetros de distancia si hace falta.
¿Cómo podríamos no comprender que los no madridistas también le quieran? Lo que se hace difícil comprender es que haya quien no le quiera. Aquí la extrapolación es inmediata, y también nos odiarán por ella, pero no nos la podemos callar, porque de igual forma que se antoja asaz complicado aborrecer a Nadal cabe preguntarse: ¿y lo de odiar al Madrid? ¿No es otra ocurrencia casi igualmente excéntrica? ¿Quién puede odiar a Modric? ¿Quién puede odiar a Kroos? ¿Quién puede odiar a Benzema? Si alguien es capaz de explicar eso, que hable ahora o calle para siempre.
Hasta Sport se rinde al tenista manacorí, si bien opta por el cutrerrecurso (tanto en lo ético como en lo estético) de dividir la portada. Son sus costumbres y hay que respetarlas. Tendrán que hablar también de sus cosas estos señores, ¿no? Que si Dembélé al PSG, que si Aubameyang (quizás el futbolista en activo más madridista del planeta, de madridismo parecido al de Nadal) al Barça. Nos parece todo bien, nosotros seguimos pensando en Rafa y casi solo en él. Aceptamos que otros también le quieran, aunque todo esto no pueda saberles igual de bien que a nosotros. Nadal es de todos, no solo de los madridistas.
En eso también se parece al Madrid.
Pasad un gran día.
El mejor fue Juan José, dónde va a parar. No hagan caso a mis queridos compañeros de tribuna, que no tienen ni pajolera idea, dicho sea con algunos respetos (me guardo el resto, que me quedan pocos). Todos ellos les han cantado y les van a cantar las gestas, vida y milagros de este o aquel lateral derecho que ha vestido la gloriosa camiseta blanca con el "2" a la espalda, y a ninguno le falta razón para defender la candidatura de su elegido. Pero todos yerran el tiro. Porque ningún lateral derecho ha dejado un poso en la memoria madridista que resista la comparación con ese regusto a pescaíto frito que nos viene a la boca al recordar al gaditano. Juan José, nuestro Kabir Bedi particular, fue Sandokan nacido en la Tacita de Plata, con su melena clara y su barba y su aire de hippie pasado por el barrio de la Viña. Un cuerpo extraño, diferente y fugaz, una aparición, o una ensoñación, qué sé yo; una ilusión, al cabo. Un futbolista que llegó antes de tiempo y que se fue antes de haber llegado, y en el visto y no visto nos dejó el estremecimiento de lo insólito.
Pero no fue su abracadabra con el tiempo, esa capacidad de anticiparse a sí mismo, lo que le ganó nuestros corazones. Tampoco sus condiciones futbolísticas, que se demostraron más bien mediocres. Fue algo más etéreo, más intangible, pero más duradero en la memoria, como el perfume del primer beso. Juan José fue nuestro primer cromo exótico surgido intramuros, la cabeza de playa en aquel Madrid de los García que, como España, se sacudía la gris modorra y estaba a punto de despertar a la Quinta del Buitre. Toda una transición, como la que escribimos con mayúscula. Y es que Juan José era una mañana tumbado al sol en la playa de la Caleta, una siesta al mediodía arrullado por el mar en el Baluarte de la Candelaria, una noche de finos transpirados en el barrio de la Viña. Juan José era el Tigre de Mompracem, sí, pero sobre todo y ante todo era el gitanillo de Cádiz, no a la manera de ese Gabrielillo de Araceli imaginado por el genio único de Galdós, sino a la de esos gaditanos que miran con el alma al Caribe, como el paseo de Santa Bárbara se asoma desde sus casamatas al malecón de La Habana.
Fue el primer lateral derecho español con vocación de extremo, pero siempre hubo una indefinible tristeza en sus incursiones banda arriba
En verdad, Juan José tenía algo del dulzor y la exuberancia de las mulatas caribeñas, del sol y del trópico, de las lluvias torrenciales, del sopor del mediodía, de la noche empapada en sudor, del movimiento de caderas, de la agitación y la música, de la alegría irreprimible... y reprimida. Reprimida, sí, acaso porque veníamos de donde veníamos, también Juan José. Y esa represión, esa autocensura, se vencía en sus ojos. Porque si cada poro de su piel era una invitación a la danza y rezumaba luz a borbotones, su mirada atravesada de nubes era un toque de queda continuo, el jarro de agua fría que nos negaba bruscamente la dulce promesa con que Juan José nos emborrachaba.
Por eso quizás, Juan José nunca desplegó el vuelo que le esperábamos, que le presentíamos. Por eso quizás, Juan José nunca se fue de Cádiz ni aun estando en Madrid. Por eso quizás, cada vez que salía al campo se advertía tras su melena y su barba el deje inconfundible de la melancolía. Fue el primer lateral derecho español con vocación de extremo, pero siempre hubo una indefinible tristeza en sus incursiones banda arriba. Y así, en lugar de arrancarse por alegrías se nos fue apagando en seguiriyas, tristes y trágicas. Y lo que, ay, es peor: aburridas. Habíamos traído al más inspirado cantaor jondo y se nos aparecía sin duende, sin chispa y sin magia, incapaz de encontrarse a sí mismo en el mejor escenario del mundo, acaso demasiado refinado para su arte de pueblo.
Era como si echara de menos la atmósfera pesada de tabaco y vino, de quejíos y requiebros, de alguna modesta taberna gaditana. Y cuando más incapaz se veía de convertir el Bernabéu en su tablao, tuvo que ser Maradona quien le enseñara que el artista inspirado es capaz de convertir el césped del Bernabéu en cualquier cosa. Incluso en una baldosa en la que el argentino le agarró por la cintura y le bailó -y a nosotros con él- aquel chotis castizón antes de marcarnos el gol más humillante, para su escarnio y el nuestro. Tengo para mí que aquello, además de sentenciar el futuro de Juan José en el Real Madrid, fue la vejación definitiva para su alma de artista, que ya no volvería a recobrar la alegría ni aun de vuelta en Cádiz.
Así que Juan José fue un sueño que acariciamos y que se nos escapó apenas empezábamos a vivirlo. Pero fue aquel sueño el pálpito que tal vez necesitábamos, la intuición de que venían otros tiempos más luminosos, más aireados, más ventilados. Juan José fue la promesa que no resultó, pero la promesa de Juan José resultó en el desvanecimiento de las murrias que arrastrábamos desde la noche sórdida del Parque de los Príncipes, y nos desbrozó el camino a los días de vino y rosas que nos esperaban. Sólo por eso, el gaditano merece lugar de honor en la lista de los mejores laterales derechos madridistas. Y es que en el fútbol, a menudo, el fútbol es lo menos importante.
Fotografías: Getty Images
Índice
Capítulo 1: Chendo
Capítulo 2: Gabriel Alonso
Capítulo 3: Míchel Salgado
Muy buenos días, amigos.
Comprenderán ustedes que lo más lógico en esta mañana no sea estar escribiendo un portanálisis. No solo porque poco hay que portanalizar, sino sobre todo porque está ahora mismo jugando don Rafael Nadal la final del Open de Australia y, caso de ganarla, tal cosa le convertiría en el tenista con más títulos de Gran Slam de la historia, lo que vendría a confirmar, si es que tal cosa no está ya más que confirmada, que Nadal es al tenis lo que el Real Madrid es al fútbol.
En plena coherencia con la relevancia del asunto, tres de los cuatro medios aquí portanalizados abren con Rafa, que ahora mismo va perdiendo 2-4 en el primer set ante Medvedev. Un ahora mismo que casi ya ha caducado para quien esto sigue escribiendo y que será del todo obsoleto para quien esto lee en este preciso momento suyo. Cosas peculiares del espacio-tiempo que contribuyen a lo ilógico de estar ahora escribiendo un portanálisis que, en realidad, no es escribible, pese a estar siendo escrito, aunque solo sea porque Medveded acaba de llevarse el quinto juego y ya Nadal no va perdiendo 2-4, como se dijo hace apenas unas líneas, sino 2-5.
Va a dar igual el párrafo anterior en cuanto este portanálisis se publique, así como va a dar igual todo el texto en cuanto usted lo lea. La única certeza, aparte de la señalada irrelevancia, es que, gane o pierda Nadal, estamos ante un prodigio del tenis, del deporte y de, cómo llamarlo, ¿la vida? Efectivamente no es lo mismo vivir que jugar, de tan claras que están las reglas y los rivales y los contextos en un juego y de tan difuso y sorpresivo e inasible que resulta a veces lo de vivir, pero tal vez quepa la posibilidad de que -aunque solo sea a veces y solo como tentativa o ideal o anhelo o ejercicio mental- podamos aprender a vivir como quien juega, como quien aprieta los dientes para no darse por perdido, como quien grita ¡vamos! en cada traspiés, como quien ha perdido el primer set (acaba de hacerlo Rafa) y sigue jugando porque puede ganar el siguiente.
Disculparán ustedes las líneas anteriores. No había venido este portanálisis a dejar nada que quedara en pie, más o menos como aquellos mensajes que le dejaban a Ethan Hunt en Mision imposible, que se autodestruían en apenas cinco segundos una vez lanzado el reto. Dejemos constancia entonces de la portada de Sport, donde Nadal queda en segundo plano para destacar la troyana figura de Adama Traoré, cedido al Barcelona hasta final de temporada porque el tiki-taka merece una segunda oportunidad, porque la Masía no se toca y porque qué más la realidad si podemos seguir repitiendo hasta la carcajada un discurso que se da de cachetadas con ella y hasta con el buen gusto.
Hablábamos de caducidad y con ella acabamos. No solo porque estemos en la parte en que viene el discurso del Barcelona a primer plano, más o menos como aquel Bruce Willis de El sexto sentido, sino porque el segundo set de Nadal ya va 1-1 y porque este portanálisis termina aquí para que usted, querido galernauta, lo termine cuando quiera, siga jugando Nadal o no, haya ganado o perdido, condicionales que en realidad importan bien poco ante la certeza de la eternidad de su figura, como un ejemplo, como una leyenda que hemos tenido la suerte de ver en acción para, por ejemplo, poner el actual (?) 2-1 en el segundo set.
Youtube, FIFA, TikTok, los álbums de Panini… Hay tantas formas hoy de descubrir el fútbol y al Real Madrid, que los caminos para volverse madridista son realmente incontables. Pero a principios de los años 90, aquellos caminos eran más bien pocos si uno vivía, digamos, en Uruguay. Cada tanto, la televisión echaba un partido algún sábado -nada de cobertura total ni programación permanente, la cosa era muy fortuita- y alguna revista o álbum que algún pariente lejano acercaba desde el exterior.
Los videojuegos tienen la ventaja de crear mundos paralelos. Las temporadas son otras, los títulos pueden acumularse y las estrellas pueden no ser exactamente las que triunfaron en la realidad
Sin embargo, en el año 1994, algo cambió. Con un año de retraso, llegaba a las tiendas uruguayas que pirateaban videojuegos el PC Fútbol 93, primer capítulo de una fundamental saga de videojuegos que llevó a la Liga Española a una dimensión de cercanía diferente para miles de usuarios en toda Latinoamérica. En mi caso, ese videojuego me llevó al Madrid interactivo por primera vez.
Los videojuegos tienen la ventaja de crear mundos paralelos. En ellos, la vida deportiva transcurre por otros carriles. Las temporadas son otras, los títulos pueden acumularse y, por ende, las estrellas pueden no ser exactamente las que triunfaron en la realidad. En mi caso, mi fascinante historia junto al Madrid en PC Fútbol estuvo llena de ídolos pixelados que en el mundo real muchas veces no llegaron a tanto. Siempre me interesó del juego esa dimensión paralela en la que ayudamos a los héroes a confirmarse como tales, sin lesiones ni bajones mentales.
Como decía, el PC Fútbol me ayudó a conocer de verdad a mis primeros héroes madridistas ‘dentro’ del campo de juego. Aquí va una selección de ellos y un breve comentario de sus prestaciones en el terreno de juego virtual. Seguro que cualquiera que haya jugado tiene sus favoritos, así que los espero en los comentarios.
Este hombre lo paró todo en las tres primeras ediciones de PC Fútbol a las que jugué. Ni Cañizares ni nadie pudo superarlo. Uno de mis clásicos.
Lasa
En el PC Fútbol 93, el juego se encaró duro con futbolistas a los que hizo muy lentos. En la zaga, Lasa tenía más media para jugar por el lateral izquierdo, cosa que me servía bastante. Altísima prestación durante las primeras temporadas.
Al gran Rafa siempre me lo hicieron rapidísimo, lo cual siempre era un atributo clave en PC Fútbol. Me dolía no formar la zaga con Hierro y Sanchís, pero es que era imposible estando él en el equipo. En general movía a Don Fernando al mediocampo y listo.
Hierro
Lo dicho. Ni de niño quería dejar fuera a Hierro y lo ponía donde hiciera falta dentro del campo. Alguna vez, por lesiones, terminó hasta de delantero.
Sí, ese señor al que hoy vemos junto a los suplentes que están por ingresar era literalmente un avión por su andarivel en el lateral. Irremplazable incluso hasta en los PC Fútbol posteriores.
Redondo
Compraba a Redondo para el Madrid hasta en el PC Fútbol 93, cuando aún estaba en Tenerife. Tenía una velocidad bestial que luego, incomprensiblemente, los desarrolladores le fueron quitando. De todas formas, siempre en mi equipo.
Laudrup
Del Michael Laudrup jugador tengo pocas memorias más allá de las de algún gol brillante por su simpleza en aquel Madrid de Jorge Valdano. Pero en el PC Fútbol 93 hice mi único gol de tiro libre gracias a él.
Dubovsky
Es EL jugador que recuerdo al pensar en el PC Fútbol y en el Madrid, y el caso que legitima lo dicho en los primeros párrafos. “Es un delantero muy vertical, dotado de una portentosa pierna izquierda, con la que consigue muchos goles y lanza unos libres directos terribles desde la zona derecha del ataque”, rezaba el texto que seguramente fue escrito o revisado por Michael Robinson. Pues a su salud, señor Dubovsky: usted fue mi ídolo madridista pixelado tras ganarme varios clásicos y derbis con esa zurda biónica que poco le pudimos ver en vivo.
Savio
Un auténtico cheat code, como dirían los estadounidenses. Savio corría tan rápido que era imposible no tenerle en el equipo, de titular y sin venderlo a nadie. Le compré para el Madrid cuando todavía el juego lo presentaba como futbolista internacional habilitado para la compra.
Esnáider
Préstamos, reapariciones, nuevos préstamos… La historia de Juan Eduardo Esnáider y el Real Madrid nunca llegó a consumarse, pese a que el argentino apuntaba muy buenas maneras y fue una bestia en el Zaragoza. Pero cada vez que llegaba con nosotros la cosa no funcionaba. Eso, salvo en mi Madrid del año 96, cuando con otro ignoto madridista sudamericano como Freddy Rincón gané varios partidos desde el banquillo.
Al banquillo
Zamorano (pues claro), Roberto Carlos (otro absurdo), Panucci (¿por qué se habrá quedado solo un año?), Sanchís (faltaba más), Mijatovic (absurdo remate de aquel Madrid renovado), Secretario (LOL) y Amavisca (velocísimo en todas las ediciones).
Fotografías: Getty Images
Basta analizar cualquier cadena de acontecimientos para percatarse del peso decisivo que el azar posee en la vida. Decía Borges que el azar no era más que nuestra ignorancia acerca de la compleja maquinaria de la causalidad. La aseveración es tan sagaz como inaplicable: en tanto no se desentrañe el funcionamiento de dicha maquinaria –en el caso de que tan ambicioso propósito sea verdaderamente factible-, el ser humano se halla condenado a convivir con la aleatoriedad. Los más lúcidos se resignan humildemente a reducir sus efectos más nocivos, aspiración quizá menos grandilocuente pero infinitamente más útil, asumiendo con estoicismo cierta dosis de incertidumbre incontrolable. Por el contrario, la mayoría suele taparse los ojos ante esta prueba de la vulnerabilidad de la condición humana. Tampoco se les puede culpar en exceso: al fin y al cabo, no recuerdo quién dijo que la película de la vida solo puede rodarse bajo el falso convencimiento de que somos sus guionistas. Aunque esta ceguera voluntarista y naif permite, por ejemplo, que directores tan agudos como Woody Allen, perspicaces conocedores de los puntos oscuros del alma, tengan un arma fiable a la hora de conmover o perturbar el sosiego. Obras maestras como Match Point, cuyo planteamiento y escena principal –si no la han visto, dejen inmediatamente este texto- enfatizan la fundamental trascendencia de los detalles ingobernables.
Ninguna del resto de las artes se muestra ajena a lo estocástico. Ni el deporte, por supuesto; ni menos aún el fútbol, a menudo más parecido a la vida que al deporte o al arte. Uno puede repasar cualquier triunfo, por mínimo que sea, y comprobará aterrado la cantidad de ocasiones en que, por tal o cual motivo, todo estuvo en un tris de irse por el sumidero. De ahí que ni siquiera el Real Madrid, que atesora en su historia más triunfos que nadie, pueda negar la enorme dosis de fragilidad que oculta cada victoria. Cómo podría hacerlo, si hasta su participación en la competición que le otorgó la gloria dependió de una chamba inicial en forma de altanera renuncia del Barcelona, tras la que hubo de afrontar una serie de encrucijadas terribles cuya mera rememoración casi nos hace escondernos debajo de las sábanas, como esos goles que entran llorando y cuya repetición no nos atrevemos ni a mirar de reojo, por si el delantero acaba fallando. La leyenda del Madrid en Europa se construyó como todas: surfeando el caprichoso azar, mecido a veces y otras a pesar de él. Y un día como hoy, 29 de enero, se trata de una fecha especialmente adecuada para recordarlo.
Era la vuelta de la eliminatoria de cuartos de final de la primera Copa de Europa. Los blancos, que habían tumbado al Servette suizo en la ronda previa, se habían encontrado con la primera dificultad a la que la fortuna les iba a enfrentar: su próximo rival, el Partizán de Belgrado, era el campeón de un país comunista, con lo que eso implicaba para el régimen franquista. Saporta tuvo que realizar gestiones de mucho tacto para evitar que el cruce se suspendiera. La ida se jugó a las tres de la tarde del día de Navidad de 1955, dejando un contundente 4–0 que hizo a los hinchas prometérselas muy felices. El segundo encuentro, un mes y cuatro días más tarde, iba a constituir poco menos que un trámite. Que los tuviesen horas para pasar la aduana era la nota de color emocionante que correspondía a la primera delegación española al otro lado del telón de acero. Incluso un registro de sus maletas cuando se hallaban ausentes del hotel podía convertirse en una anécdota de novela de espías con la que animar las sobremesas en el retorno a España. Sin embargo, los hados no iban a contentarse con esas nimiedades.
La leyenda del Madrid en Europa se construyó como todas: surfeando el caprichoso azar, mecido a veces y otras a pesar de él
La madrugada de la víspera del partido se produjo una de las mayores nevadas de aquel lustro de inviernos yugoslavos. El Estadio de la Armada se hallaba cubierto de un manto blanco que los directivos del Partizán ofrecieron quitar, si bien advirtiendo de que el hielo posterior suponía un peligro aún mayor. Los jugadores madridistas no dejaron entrever mucho entusiasmo por la disputa del partido, pero Bernabéu, muy comprometido con el normal desarrollo de un campeonato por el que había apostado mucho, convenció a la plantilla de que superarían las adversidades. Juanito Alonso, el guardameta, contaría después que “al inicio del choque estrellaron un balón en el larguero que me tiró sobre los hombros seis kilos de nieve”. Alonso era hombre poco contenido en sus historias, mas por una vez es posible que la fecundidad estuviese justificada. Los yugoslavos, con las botas empapadas en gasóleo para evitar los resbalones, pasaron por encima de los merengues, con tremendas dificultades para correr sin caer al suelo –Rial falló un penalti al escurrirse al lanzarlo- hasta que repararon en el ardid secreto. Para entonces el marcador reflejaba un peligroso dos a cero para el Partizán… Y, a falta de cinco minutos, el tercer tanto. Los instantes hasta el pitido final transcurrieron como si fueran siglos. Becerril aguantó sobre el terreno pese a una fractura en el pie derecho. Hubo entre ocho y doce disparos a los postes, que, junto a los dos goles anulados a los blancos, convirtieron la proeza en inverosímil. Pero acabó. El Madrid se clasificó para las semifinales y, acaso todo pareciese sencillo tras ese trauma, posteriormente se proclamaría campeón de Europa esa temporada y las cuatro siguientes.
Entre las múltiples argucias con las que el antimadridismo intenta minusvalorar los logros blancos, tiene especial eco el latiguillo del azar. Una mítica flor que se supone debe minimizar el doloroso impacto que los triunfos producen en el ánimo de los contrarios. Inexplicablemente, hay madridistas que entran al trapo y se afanan en amontonar supuestos méritos en un vano intento de justificar no se sabe muy bien qué. Ambos no pueden estar más equivocados. La postura correcta implica la auténtica asunción del fundamental papel que lo aleatorio juega en la partida de la vida, y trabajar a partir de ello, tratando de superarlo y de gestionar sus consecuencias. “El Madrid gana por suerte”, se desgañita ridículamente, con dedito tembloroso, el pobre anti. Pues claro, hombre. Como si en el fondo hubiera, ay, otra manera.
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Buenos días, queridos amigos.
Menos mal que nos queda Nadal. Y la selección española de balonmano. Y el equipo de baloncesto del Real Madrid. Quizás no lo sepan porque no aparece en las portadas (persiste esa pésima costumbre de mostrar a los de Laso solo cuando palman), pero los chicos de Laso vencieron al Mónaco de manera épica tras dos prórrogas. Y decimos que “menos mal” porque los parones de selecciones nos roban el fútbol cuando se acerca lo mejor de la temporada y conviene concentrarse para prepararla de manera adecuada. No sabemos si la carta abierta a Tite servirá para que nuestros cuatro brasileños vuelvan antes a Madrid o no, pero desde aquí seguimos trabajando para lograrlo y que acaben lo antes posible estos viajes agotadores, unidos a concentraciones interminables en las que aumentan los riesgos de contagio por Covid. Cansancio, riesgo, posibles lesiones y todo gratis para la UEFA y la FIFA, un combo perfecto para los del football is for the fans.
Por eso decimos que menos mal que nos queda Nadal. El tenista manacorí es tan grande que no cabe en la portada de Marca.
Nadal ha vuelto. Nunca se ha ido en toda su carrera, y cuando lo ha hecho ha sido para recuperarse de sus lesiones y volver a competir por llegar a lo más alto. Para mejorar sus golpes, para progresar en su juego, con un espíritu de superación y sacrificio que es puro madridismo. Ayer, a sus 35 años, derrotó al italiano Matteo Berrettini (25) en las semifinales del Open de Australia y mañana disputará la final contra ese ruso malencarado que es Daniil Medvédev (25). Ayer vimos al ruso insultar al juez de pista y al equipo técnico de su rival Tsitsipas con una verborrea que solo habíamos contemplado en cierto delantero uruguayo que habita la Liga española.
Hoy toca felicitar al Marca por su portada, y la felicitación sería plena si en algún hueco hubieran dejado alguna breve mención a la victoria en baloncesto, en lugar de volver con las enésimas hipótesis de fichajes que apenas se cumplen en el cinco por ciento de las ocasiones. “Tchouaméni cuesta ya de 80 a 100 kilos”. Pues vale, me sigue pareciendo barato, si consideramos que 80 es el precio de (no se rían) Eric García.
La otra noticia hace referencia a Morata, que va camino de competir en portadas con Lautaro Martínez y el regreso de Neymar Jr.
Para el diario As, Rafa Nadal es "el Renacido", lo que hace que nuestra mente viaje a The Revenant, El Renacido, una peli en la que Leonardo Di Caprio sufre de todo: malherido, cojo, casi ahogado, hambriento… y además atacado por un oso. Y lo cierto es que, salvo esto último, creemos que todo lo demás podría ser perfectamente aplicable al crack balear. Tras superar la enésima lesión y la Covid en estos últimos cuatro meses, se presenta en la final de un nuevo Grand Slam 474 días después de la anterior. Enorme. Incombustible. Gigante. Colosal. La repolla, si se me permite la expresión.
También irá “¡A por el título!” nuestra selección española de balonmano, que ayer derrotó con brillantez a los campeones del mundo, los daneses, por 29 a 25 goles. El equipo de Jordi Ribera cuajó un partido excepcional en defensa y ataque, y tendrá la oportunidad de lograr su tercer título continental consecutivo, proeza solo al alcance de los más grandes, no solo en balonmano. Huérfanos de fútbol, tendremos un domingo entretenido con Nadal, los “Hispanos”, el Real Madrid-Andorra de ACB y el campeonato de petanca de mi barrio.
La prensa cataculé menciona a Nadal, pero sigue a lo suyo en el vano intento de despertar la ilusión en la parroquia con la llegada de Adama Traoré y el plan B para la delantera: Aubameyang en lugar de Morata. Recuerden que el plan A era Morata o Lautaro o Neymar o Haaland o Dani Olmo o incluso Cristiano Ronaldo, o Depay, que es el que llegó para acompañar a Braithwaite Nazario, y el B es Aubameyang.
Amad a Adama, aquí les dejo un palíndromo. No queremos terminar este portanálisis sin hacer un llamamiento a la alcaldesa de Barcelona, firme defensora de frenar los desahucios, pues en la ciudad cuya alcaldía preside está cerca de producirse una desokupación cuando menos irregular.
Suerte, Rafa Nadal, a por el gigantón ruso. Ánimo a la selección de balonmano, a derrotar a los suecos. Aguanta, Ousmane, aguanta. Y a todos ustedes, que pasen un buen día.
En esta serie de artículos de La Galerna, especulamos sobre cuál es el mejor lateral derecho de la historia del Real Madrid. Para ello, hemos pedido a varios de nuestros colaboradores que se decanten por su favorito y argumenten su elección.
1975, en Estados Unidos se estrenaba Tiburón, Queen publicaba A night at the opera, en España acaecía un cambio en la jefatura del Estado y —probablemente sin relación con los sucesos anteriores— nacía en As Neves, Pontevedra, Miguel Ángel Salgado Fernández, conocido futbolísticamente como Míchel Salgado, Míchel, Il Due o simplemente: el tío que se deja piel en todos los partidos. Es sin duda uno de los grandes laterales derechos del Real Madrid. ¿El mejor? Pues vaya usted a saber, depende a quién se lo pregunte, por no entrar en las cuestiones filosóficas que entraña la cuestión de marras, pero durante varias temporadas fue sin duda el lateral derecho más destacado de España y de Europa.
Míchel comenzó a ser conocido por el gran público en el Celta de Vigo, club con el cual debutó en Primera División tras subir al primer el equipo desde el filial. Tras un breve paso por el Salamanca en la temporada 1996-97 para curtirse, como los jamones de Guijuelo, volvió al Celta y rompió como un gran lateral.
Clemente, por entonces seleccionador nacional, no fue ajeno a su buen desempeño y le convocó para jugar con España. Precisamente en uno de esos partidos, el 18 de noviembre de 1998 frente a Italia y ya con Camacho en el banquillo, se consagró de manera internacional. Su actuación en Salerno fue espléndida y, si bien no tenemos constancia de que acudiese al estadio Sabrina, los boys (and girls) italianos quedaron prendados del dos español y desde entonces le rebautizaron con el sobrenombre de Il Due.
En 1999, Panucci dejó de pertenecer al Real Madrid y Lorenzo Sanz vio en Salgado el lateral idóneo para el Real Madrid
Poco después, en 1999, Panucci dejó de pertenecer al Real Madrid y Lorenzo Sanz vio en Salgado el lateral idóneo para el equipo blanco. El presidente se rascó el bolsillo y desembolsó 2.000 millones de pesetas para hacerse con sus servicios. 12 millones de euros. En aquel momento fue el fichaje más caro del club, pero hay que tener en cuenta que la inflación en el mundo del fútbol era brutal debido al desembarco del dinero procedente de las televisiones y los récords de millones se batían cada poco tiempo.
Míchel se hizo con la titularidad ya ese primer año, que no fue tranquilo precisamente. Toshack forzó su despido del Madrid haciendo unas declaraciones en las cuales dijo: “Es más fácil ver a un cerdo volando sobre el Bernabéu a que yo rectifique”. Le sustituyó Del Bosque y lo que parecía un año grotesco jugando con Mecas y Zárates terminó con la consecución de la Octava, con Míchel Salgado de titular. No solo de titular, sino dando una asistencia de gol a Morientes en París contra el Valencia.
Decíamos antes que Lorenzo Sanz vio en él al lateral ideal para el Madrid, su hija Malula Sanz también consideró ideal a Míchel, pero para casarse con él, de modo que Salgado se emparentó desde ese momento de manera legal con el Real Madrid.
Míchel Salgado y Figo formaron una de las mejores bandas derechas que se recuerdan
Míchel Salgado y Figo formaron una de las mejores bandas derechas que se recuerdan y el pontevedrés siguió sumando partidos y títulos con el Madrid. Otra Champions, una Intercontinental, una Supercopa de Europa, cuatro Ligas y tres Supercopas de España. Palmarés espléndido al que hay que unir un Campeonato Europeo Sub-21 con España.
El rendimiento de Salgado en el lateral derecho del Madrid fue fiable y robusto como el de una C-15, aunque Míchel gozaba de mayores prestaciones que el indestructible vehículo de Citroën, patrocinador clásico precisamente del Celta. Era un futbolista que trabajaba de manera incansable y no ahorraba ningún esfuerzo, pero también estaba bien dotado técnicamente y era muy rápido. No era un jugador de aquellos que un partido están de diez y al siguiente no da una a derechas, sino que siempre mantenía una regularidad establecida entre el notable y el notable alto.
El rendimiento de Salgado en el lateral derecho del Madrid fue fiable y robusto como el de una C-15, aunque Míchel gozaba de mayores prestaciones que el indestructible vehículo de Citroën, patrocinador clásico precisamente del Celta
Con la selección española disputó 51 partidos. Estuvo presente en el Mundial de Alemania y en la Eurocopa de Bélgica y Holanda, pero le quedó la espina de perderse por lesión el Mundial de Corea y Japón y la Eurocopa de Portugal, cita esta última para la que siempre aseguró que habría podido recuperarse y estar disponible en plazo.
En 2009 concluyó su etapa madridista y tomó rumbo a la Premier, donde jugó tres años más en el Blakburn Rovers para retirarse en 2012. Aunque, curiosamente, regresó en 2018 a la práctica del fútbol profesional y disputó con 42 años el último partido del torneo Clausura 2018 de Panamá con el Club Atlético Independiente, anotándose un nuevo título de Liga en su palmarés.
Míchel Salgado jugó en el Real Madrid una década y, salvo en sus últimos años, disfrutó de la condición de titular indiscutible. Disputó 371 partidos oficiales y su espíritu y carácter competitivo impregnaron el Madrid de los Galácticos, del cual fue su lateral derecho.
Fotografías: Getty Images
Índice:
Capítulo 1: Chendo
Capítulo 2: Gabriel Alonso
Estimado señor Tite:
Espero que al recibo de la presente se encuentre usted perfectamente de salud, al igual que toda su familia, y que se mantenga libre de virus cual culé antes del cambio de protocolo.
El motivo de la presente misiva no es otro que ofrecerle la ayuda desinteresada de un buen aficionado al fútbol como el que le escribe, una persona que se enamoró de la selección brasileña de Zico, Sócrates, Eder y Falcao, y que ha mantenido ese idilio con la canarinha durante las cuatro décadas posteriores. Es tal mi embelesamiento por su equipo, sentimiento que, estoy seguro, comparten millones de aficionados en todo el mundo, que creo mi deber advertirle del error que supone haber convocado a cuatro jugadores sin el nivel necesario para estos trascendentalísimos dos partidos de la selección que usted sabiamente dirige. El primero de ellos ayer, donde no fueron capaces de ganar a Ecuador, seguramente debido al lastre que suponen estos cuatro futbolistas, y el segundo frente a Paraguay el próximo miércoles.
Creo mi deber advertirle del error que supone haber convocado a cuatro jugadores sin el nivel necesario para estos trascendentalísimos dos partidos de la selección que usted sabiamente dirige
Creo modestamente que haría bien en echar un vistazo a la prensa deportiva española, la mejor del mundo, como ellos mismos afirman en onanista proclama, unos medios repletos de profesionales experimentados con altos conocimientos técnicos y tácticos, amén de expertos del Reglamento capaces de interpretar la sutileza y los matices en jugadas calcadas. Es tal su nivel que pueden indicarnos la diferencia entre las polémicas que ocurren con la camiseta blanca y las de sus rivales, para que se haga usted una idea. Pero ese es otro asunto del que no venía a hablarle hoy, sino de lo que la mejor prensa deportiva del mundo mundial y parte del universo conocido ha dicho acerca de cuatro jugadores por usted convocados, jugadores que solo pueden rebajar las prestaciones de su selección.
Según la prensa española, la mejor del mundo, los cuatro madridistas por usted convocados solo pueden rebajar las prestaciones de su selección
Militao: con el central ha habido críticas y bromas desde su presentación en el Real Madrid, pues un vahído ya avisaba de lo que sin duda ofrecería después sobre el terreno de juego. Sepa, señor Tite, que aquí fue llamado por algunos “Mareao”, “Mutilao”, o algo aún más hiriente: “Limitao”. Es tan bajo su nivel que uno de los grandes del periodismo hispano, el Látigo Serrano, dijo de él que “es un jugador indigno de vestir la camiseta del Real Madrid”.
Sepa usted que el ciudadano periodista Miguel Serrano se hace llamar “Látigo” por la velocidad y acierto de sus mandobles, y que reparte con tino debido a su caudal rebosante de sabiduría. Su conocimiento del juego alcanza tal nivel que es capaz de comprender/describir/valorar la calidad de un futbolista en un tiempo inferior al que a la mayoría le lleva gozar del placer del coito:
Señor Tite, por la fama universal de la elástica amarela, por su historia como pentacampeona e inventora del jogo bonito, no puede usted deshonrarla haciendo jugar por más tiempo al “primo brasileño de Umtiti”.
Rodrygo: del joven extremo brasileño se han dicho muchas cosas más bien merecedoras de una granada o una bomba de relojería que de un futbolista: que no termina de explotar. Sepa usted que Rodrygo es “irregular”, “desaparecido”, “invisible” y que “apenas influye en el juego”, lo cual resulta imperdonable en un jugador que costó varios múltiplos de 45 millones de euros, tantos 45 como ventanas de fichajes durante varias temporadas.
El joven jugador no solo no ha devuelto en el terreno los 45 por n ventanas que se pagaron por él, sino que con su convocatoria corre usted el riesgo de hacer que el resto de la plantilla se disperse y despiste, pues bien sabida es la afición de Rodrygo por montar fiestas en momentos clave de la temporada.
Para evitar futuros problemas en la concentración de la canarinha, le sugerimos que incluya a Neymar Jr. en la misma, esté lesionado o no, haya carnavales o cumpleaños de la hermana, y que le conceda el brazalete de capitán, pues pocos como el del PSG saben liderar con el ejemplo.
Casemiro: con Casemiro corre usted un gran riesgo. Según la prensa española, le repito, la mejor del mundo, debería ser expulsado en cada partido y en cada lance del juego. Es más que probable que en Brasil, sin la protección de la que goza en el Real Madrid, la misma que gozaba Sergio Ramos, sea expulsado irremisiblemente a la media hora de partido.
Usted, que es brasileño, y mantiene por tanto una rivalidad histórica con los uruguayos, sabe el modo de proceder de los jugadores del país vecino: cancheros, marrulleros, intensos, sucios en el peor de los casos, si me apura. Si le pregunto por el jugador más sucio de la selección de Uruguay, seguro que me responde que Luis Suárez. Pues bien, sepa usted que a Casemiro le han expulsado el doble de veces que al delantero uruguayo, ¡el doble, no le digo más!
Pero es que además no le va a aportar nada al juego ofensivo, es un lastre en el centro del campo. En España se hacían bromas con su presencia y hasta se le cambiaba el nombre, “Casimiro titulá”, decían de él, “Casimiro titulá”, adónde pretendes ir con tamaño tronco en el medio. El único fútbol que existe, aparte del brasileiro, es el del Barça, y sus profetas son Guardiola y Xavi Hernández, y esa mente preclara que es Xavi dijo que Casemiro no tiene el ADN Barça, no entiende el juego como lo entiende un centrocampista moderno, así que creo que su presencia en el terreno de juego es un lastre para la fluidez, el espacio-tiempo y hasta el equilibrio de la Fuerza.
Otro que sabe mucho de fútbol, el primo de la prima de Monchi, solo fichaba brasileños con ADN culé, como Dani Alves o Adriano, a los que podría usted convocar, especialmente al primero, que mantiene su físico intacto, al igual que su experiencia, no solo teatral. Que con “Casimiro titulá” el Madrid levantara las cuatro primeras Champions en las que el centrocampista jugó no debe llevarle a engaño, puesto que fueron victorias “vergonzantes” debidas a la incomparecencia de los rivales, el mal momento de forma, su gordura o avanzada edad, o el humo asfixiante y selectivo de los Black Eyed Peas. De hecho, el gol marcado ayer por Casemiro frente a Ecuador fue un espejismo, del mismo modo que lo fue el anotado en la referida final del humo asfixiante.
Vinícius Jr.: que no tiene nivel para el Castilla, ni para la Segunda B, que es un problema para el equipo, Ficticius… ¡Hasta le hicieron una canción de cachondeo!: “¿Vinícius pa cuándo?”.
A estas alturas ya lo habrá comprobado usted tras el partido frente a Ecuador, pero considero mi deber de aficionado al jogo aconsejarle que meta a los cuatro jugadores mencionados en el primer avión con destino a Madrid. Quizás crea usted que le hago tal advertencia por mi afición al Real Madrid, mas no es así, debo hacerle saber. Me parece más atinado que usted se lleve a la concentración al brasileño de más calidad que ha pasado por el club madridista en las últimas décadas: el lateral izquierdo Marcelo. Además, lo encontrará fresco tras haber sido sancionado con tres partidos por una agresión inmisericorde al balón.
Atentamente,
Un admirador desinteresado.
Buenos días. Comoquiera que las portadas del día son poco inspiradoras, nuestra revista de prensa de hoy empezará por dar cuenta de una entrevista con Danae Boronat que inevitablemente nos ha llamado la atención.
Danae Boronat es una excelente comunicadora que tiene además la honestidad que admitir sin tapujos su condición de culé. Es admirable (no el que sea culé, sino el que lo admita), dado que de este modo el espectador puede poner el filtro cuando la escucha y sabe a qué atenerse. Por ejemplo, el otro día la sorprendimos hablando de Modric. “Hay quien le compara con Iniesta, pero las comparaciones son odiosas”, soltó. Gracias a que Danae ha confesado su culerío, sabemos lo que quería decir, es decir, que Modric no puede compararse con Iniesta porque el manchego es presuntamente (mucho) mejor. Si no hubiéramos sabido que Danae es culé, habríamos interpretado lo que la razón dicta de manera lógica, esto es, que el motivo por el que no pueden compararse es que quien es netamente superior es Luka Modric, que a prácticamente la misma edad aún defiende los colores del mejor equipo del mundo y de una de las mejores selecciones de Europa mientras el de Fuentealbilla, que ha sido otro grandioso jugador, qué duda cabe, se especializa en la elaboración de sushi.
Pero no nos referimos a esa intervención de Boronat, sino al curiosísimo titular de esta entrevista.
¿Cómo le veis, amigos (palabra con la que, en obediencia a la RAE, damos por incluidos tanto a nuestros amigos como a nuestras amigas)? ¿No es maravilloso? Primero pusieron al Madrid a caldo, durante años, por no tener una sección femenina. Luego, cuando la crea, lo critican por no poner en la tarea suficiente orgullo. Y ¿quién tiene la potestad de detectar cuánto orgullo le puso el Madrid en esto, y de juzgar si dicha cantidad de orgullo es la preceptiva? Danae Boronat, por supuesto.
Danae Boronat viene haciendo un chequeo de orgullo al Real Madrid desde el día mismo en que compró el Tacón, germen del Madrid femenino. Ya ese día le puso el orgullómetro a Florentino Pérez y confirmó sus más oscuros presagios, es decir, que meh. Los marcadores de orgullo del presidente estaban bajos, y por desgracia no han crecido mucho desde entonces. Tampoco han crecido, infelizmente, con los rutilantes fichajes blancos para la sección (desde Asllani a Nahikari pasando por Møller o Svava) ni con la flamante segunda posición del año pasado ni con la clasificación para la Champions femenina, donde se verá las caras con el Barça por el que bebe los vientos Danae. Todos estos logros no producen, según nuestra querida amiga, las dosis suficientes de orgullina en el cerebro de Florentino Pérez, y nos parece una verdadera pena.
Primero pusieron al Madrid a caldo por no tener una sección femenina. cuando la crea, lo critican por no poner en la tarea suficiente orgullo. Y ¿quién tiene la potestad de detectar cuánto orgullo le puso el Madrid, y de juzgar si dicha cantidad de orgullo es la preceptiva? Danae Boronat, por supuesto
Tampoco (entendemos) le parece que no solo la creación de la sección sino la pujanza de la misma, especificada en los logros enumerados, haga nada positivo en la tarea de fomentar el fútbol femenino y apoyarlo. ¿O será tal vez que, siendo el feminismo uno de los rasgos ideológicos de la personalidad de Danae, no es en su fuero interno superior a su antimadridismo, y que en el fondo sea este último el que impide a Boronat reconocer los méritos del Real Madrid?
Nosotros, qué queréis que os digamos, nos hemos enchufado el orgullómetro esta mañana y tenemos los parámetros a tope, para el fútbol femenino, para el fútbol masculino, y no digamos nada para el baloncesto.
En cuanto a las portadas del día, se ventila cada una en una frase. Vamos a ello.
Se columpia Marca hoy con algún estruendo, por cuanto según nuestras informaciones ni está cerrado el acuerdo con Legend ni la cifra de 400 millones al año se ajusta a la realidad.
As entrevista a Courtois y todo lo que dice en su primera plana el mejor portero del mundo nos gusta, no porque sea el mejor portero del mundo, que lo es, sino porque hay que darle la razón a quien la tenga.
El Barça, según Sport, tiene fichado (cedido del Wolverhampton) a Adama Traoré sin que su límite salarial se resienta por lo poco que cobra el futbolista, y siendo lo poco que cobra el futbolista buena prueba de su estatus dentro del fútbol europeo.
Mundo Deportivo divide el interés entre Traoré y Dembélé, que parece dispuesto a marcharse a otro equipo para hacer hueco y a quien echaremos mucho de menos en esta sección si es el caso.
Pasad un buen día.
En esta serie de artículos de La Galerna, especulamos sobre cuál es el mejor lateral derecho de la historia del Real Madrid. Para ello, hemos pedido a varios de nuestros colaboradores que se decanten por su favorito y argumenten su elección.
Gabriel Alonso, hermano mayor de Juanito (el gran portero campeón de Europa) fue un anhelo del club blanco durante muchos años. Cuando llegó, se hizo dueño del carril y fue a la selección española representando al equipo merengue, siendo un precursor de los ‘Fifo’ Navarro o Marquitos que acudirían posteriormente.
Nacido en Fuenterrabía en 1923, tenía los apellidos de su madre, al quedarse huérfano de padre antes de nacer. Mientras que su hermano Juan fue fruto del matrimonio de su madre con Carmelo Adelarpe. Un hecho fundamental para su aterrizaje en el Real Madrid fue la implementación de la WM en el fútbol español. La WM es una táctica revolucionaria creada por Johnny Hunter, manager del Motherwell, que luego a mediados de los 30 perfeccionó el célebre Herbert Chapman en el Arsenal. Con este nuevo sistema se pasó de dos a tres defensas y por tanto, llegó el papel de los laterales. Benito Díaz, técnico de la Real Sociedad, fue el primero en utilizarla en España pero la Federación Española, a partir de la campaña 1948-1949 y en beneficio de la selección, obligó a que todos los equipos de Primera la usaran.
Gabriel Alonso, hermano mayor de Juanito (el gran portero campeón de Europa) fue un anhelo del club blanco durante muchos años. Cuando llegó, se hizo dueño del carril y fue a la selección española representando al equipo merengue
El jugador vasco se formó de joven en el Real Unión y luego vistió la camiseta del Racing de Ferrol porque allí le destinó el sorteo militar. El Celta lo incorporó a su plantilla en 1946 y ahí explotó como futbolista en un magnífico curso de los gallegos que terminaron cuartos en Liga. Su polivalencia le permitió ocupar cualquiera de las dos bandas en la defensa y también la posición de medio centro, medio ala y medio volante, pero sus mejores cualidades las exhibió como lateral derecho, adaptándose de forma inteligente a la consigna del marcaje. Alonso era un jugador bajito (1,67cm), pero potente, veloz, vigoroso, con dominio de ambas piernas, de enorme derroche físico y personalidad para subir por su costado si veía oportunidad. En el campo nunca dejaba de animar a sus compañeros y mostraba gran casta, bravura y carácter. Él mismo declaró en una entrevista a AS que “si antes no corrías el entrenador te quitaba sin contemplaciones”, que lo suyo “siempre fue subir y bajar, bregar” o que le entusiasmaba “defender y lanzarme al ataque instintivamente porque, a pesar de estar considerado como un batallador, yo tuve el concepto de que el fútbol debe de ser alegre, sin complejos defensivos”.
La primera vez que intentó el secretario técnico merengue Hernández Coronado cerrar su fichaje fue en 1948. Aquel mercado de fichajes el cuadro capitalino firmó del Celta al magnífico dúo formado por Miguel Muñoz y Pahiño. Los blancos negociaron también por el lateral, pero el equipo celeste se negó en redondo a su traspaso. Tanto decepcionó a Gabriel Alonso que no se culminase la operación que se declaró en rebeldía, siendo uno de los primeros futbolistas del fútbol español en tomar esta postura. El vasco hizo huelga, se instaló en su localidad natal y tardó varios días en incorporase a los entrenamientos. En ese intervalo de tiempo pidió que le doblaran la ficha, pero finalmente tampoco tuvo éxito su propuesta y antes del inicio liguero retornó a Vigo.
Alonso era un jugador bajito (1,67cm), pero potente, veloz, vigoroso, con dominio de ambas piernas, de enorme derroche físico y personalidad para subir por su costado si veía oportunidad. En el campo nunca dejaba de animar a sus compañeros y mostraba gran casta, bravura y carácter
En 1950 acudió al Mundial de Brasil con la selección donde se ganó el apodo de ‘El león de Río’ y junto a Zarra, Puchades y Basora fue el único que disputó todos los minutos. Para la historia queda también como el futbolista que inició la jugada del mítico gol de Zarra a Inglaterra. “Gabriel Alonso arrebata el balón a Finney, avanza velozmente por la banda, supera en carrera la oposición de Dickinson y la entrada de Eckersley, levanta la cabeza y ve a Gaínza desmarcado, centra, este de cabeza cede al punto de penalti donde Igoa no llega al remate y Zarra, con la espinilla bate al inglés Williams. Goool, goool”. Así narró Matías Prats Cañete la mítica acción. En esa carrera se vio a un Alonso que desempeñaba el rol de defensa-extremo, el primero en distinguirse de ese modo en el panorama patrio. Alonso, por cierto, hizo oídos sordos a las instrucciones que llegaban desde la banda por parte de Eizaguirre, el seleccionador, y Díaz, el entrenador, que le pedían que no subiese y soltase el cuero.
Un año más tarde, en la primavera de 1951, por fin fichó por el Real Madrid, tres años más tarde de lo esperado. Los blancos le incorporaron junto a su compañero Sobrado para disputar ya la Copa en los meses de abril y mayo. La prensa publicó las cifras de la operación: 300.000 pesetas más 192.000 pesetas que adeudaba el equipo vigués a Alonso y que abonaría el Real Madrid al guipuzcoano. Además, también se estudiaría la cesión de algún jugador del equipo blanco y se celebraría un partido amistoso entre ambos conjuntos.
Para la historia queda también como el futbolista que inició la jugada del mítico gol de Zarra a Inglaterra
Inmensamente feliz, en la capital se reunió con su hermano que ya llevaba temporada y media en la disciplina madridista. Nada más bajar del tren fue indiscutible para Héctor Scarone en la Copa, competición en la que el Real Madrid llegó hasta semifinales, cuando cayó contra la Real Sociedad. En el mes de junio de 1951, participó con España en un amistoso contra Bélgica y durante dos cursos se convirtió en fijo de las alineaciones para Scarone y posteriormente para Ipiña en el cuadro blanco. Su último curso fue en la temporada 1953-1954, la de la llegada de Di Stéfano y Gento, con lo que pudo alzar el título liguero tan ansiado en la entidad después de 21 años de sequía.
Con 30 años dejó el Real Madrid con la sensación de que se perdió tres campañas de gran carrera que hubieran elevado todavía más su importancia en la Casa Blanca. Pasó por CD Málaga o Rayo Vallecano y con 33 colgó las botas. Luego vivió una breve etapa como técnico dirigiendo al Real Jaén y al Racing de Ferrol.
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Capítulo 1: Chendo
