Rüdiger, 20-06: El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por la avaricia de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel club que, en nombre de la victoria y de la buena voluntad, saque a los débiles del Jeque de la Oscuridad. Porque él es el verdadero guardián del fútbol y el salvador de los valores perdidos. ¡Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan vencer y destruir a mi equipo! ¡Y tú sabrás que mi nombre es Rüdiger cuando mi envergadura caiga sobre ti!

El Real Madrid ha presentado hoy a Rüdiger y Antonio se ha mostrado más tranquilo y seguro de su propósito que Jules (Samuel L. Jackson) en Pulp Fiction. Era su primer día como futbolista del Real Madrid. Y nada más.

Apareció en el acto institucional vestido de mercader de coltán sacado de película de Guy Ritchie mientras Florentino subía al púlpito para acogerlo en la fe madridista, pero Rüdiger ya venía convencido de casa. Es curioso, el acto de bienvenida era más necesario para todos los demás que para él mismo.

Querido Rüdiger, a partir de hoy formas parte del club de las 14 Copas de Europa. Todos estamos ilusionados de poder contar con un jugador como tú y poder cumplir tu sueño. Tu trayectoria te permitía elegir entre muchas opciones, pero has escogido el Real Madrid, la camiseta con la que nadie se rinde nunca y permite conseguir objetivos imposibles.

Florentino Pérez dixit.

Rüdiger lo tenía tan claro que ante la pregunta de si el Barça se interesó por él respondió que sí, pero que le dijo a su hermano que el Madrid o nada

Rüdiger había escogido al Madrid desde hacía tiempo, según confesó en la rueda de prensa posterior, cuando afirmó que tras hablar con Ancelotti en abril decidió jugar en el club blanco. Porque Rüdiger es un hombre recto, y aunque el camino esté por todos lados rodeado por la avaricia de los egoístas y la tiranía de los hombres malos, él sabía cuál era su senda: la del Real Madrid. Y nada más.

Rüdiger lo tenía tan claro que ante la pregunta de si el Barcelona se interesó por él respondió que sí, pero que le dijo a su hermano que el Madrid o nada. Él ya había sido vacunado con el Chelsea en el Bernabéu, admitió sentirse asombrado cuando la afición seguía animando pese a ir perdiendo 0-3. Vio la luz, la luz del Madrid, y ya nunca más podrá ir con el Jeque de la Oscuridad.

Antonio ha jugado en Alemania, de cuya liga destacó el físico; en Italia, donde se prioriza lo táctico; y en la Premier, competición de gran intensidad. De España destacó la presión y admitió que es un reto que le emociona. Se le ve capacitado para lidiar —junto al compañero central que decida Ancelotti— con lo que le espera en Liga y Champions defendiendo al Madrid, de la misma manera que lo estaban Jules y Vincent Vega cuando acudieron al apartamento de Brett y, antes de cumplir con lo encargado por Marsellus Wallace, Samuel L. Jackson decidió saborear una Big Kahuna tranquilamente.

A la pregunta de quién es su defensa de referencia, la respuesta de Rüdiger ha sido Pepe, uno de los grandes, de quien ha dicho que en el campo es un monstruo y fuera, una persona muy simpática. Precisamente por su forma de ser también le han cuestionado y la respuesta no ha podido ser más certera, ha afirmado que le gusta divertirse, bailar, pero en el campo ni una broma, en el campo es muy serio, un hombre recto. Y nada más.

Rüdiger: “Ver todas esas Champions te enseña cuál es el único objetivo del Real Madrid: la victoria. Y yo quiero formar parte de eso”

Antonio Rüdiger ha comenzado la rueda de prensa recordando que “Aquí en el Madrid lo más importante es la victoria” y la ha concluido de la misma manera: “Ver todas esas Champions te enseña cuál es el único objetivo del Real Madrid: la victoria. Y yo quiero formar parte de eso”.

Florentino comenzó dando la bienvenida a su casa, al Real Madrid, a Antonio Rüdiger. En la casa, por no faltar, no faltó ni un niño llorando, quién sabe si tuvo una pesadilla en la que el hombre recto se rendía ante la avaricia de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Pero solo fue un mal sueño. Rüdiger dio las gracias a su familia, al presidente y a los socios del club, y se despidió exclamando: “¡Hala Madrid. Y nada más!”.

 

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Vive la France!

Se fue Benzema de vacaciones. Y se quedó Causeur. Camavinga también anda por ahí, pero les dejó dicho a Yabusele y Poirier: espabilad, troncos. A Tchouaméni quizá le aconsejaron que no se perdiera esto: te ayudará a entender mejor dónde te has metido.

Hijos de la France están montando un número tras otro en el Madrid. Causeur, el primer tipo al que le sacuden en la cara y la técnica se la pitan a su equipo —inolvidable segundo partido de esta final—, si será francés que cuando enchufó tres tiros y liquidó la final hizo el gesto de la guillotina. ¡Oh, la, la! ¿Que Tavares, Hanga y Deck no son franceses? Sí, ya. Pero lo parecen.

Total que el Madrid ha ganado también la Liga de baloncesto. Como ganó la suya el equipo de fútbol masculino. Al femenino hay que darle tiempo, claro. El resumen es que los ‘uomini’, diría Ancelotti, han jugado dos Ligas y al bote, dos Supercopas y al bote, dos Copas de Europa, una al bote y la otra casi. Sólo no han ganado las Copas. Lo cual debe sentar mal en la Casa Real, qué le vamos a hacer. Quizá el año que viene.

Cinco de ocho títulos disputados. No está mal. Máxime si pesamos que ninguno de esos blancos equipos apenas era tenido en cuenta por la prensa especializada. Tampoco por la de sucesos, economía e incluso por la prensa rosa. Mi más sentido pésame. Ah, he citado a Ancelotti, que estuvo en el partido junto a su señora esposa. No se cansa de ganar.

Causeur, el primer tipo al que le sacuden en la cara y la técnica se la pitan a su equipo —inolvidable segundo partido de esta final—, si será francés que cuando enchufó tres tiros y liquidó la final hizo el gesto de la guillotina. ¡Oh, la, la!

Lo del fútbol lo sabemos. El Madrid no iba a superar marzo, el PSG lo mandaría a casa sí o sí. En el baloncesto, el Barça venía a ser Liverpool, City, Chelsea y PSG en un solo hombre. Mirotic era Mbappé. Higgins, Lukaku. Davis, Salah, el llamado Saras, Guardiola. Y así. Por lo invertido, pues bueno. El club en quiebra tiene el equipo más caro del baloncesto europeo.

Y eso, que a un partido quizá. Lo de Belgrado podía suceder. Pero al mejor de cinco… Imposible para el Real. Finalmente bastó con cuatro y porque el segundo se lo mangaron en el Palau. Mejor. Un 3-0 hubiese provocado mareos y desmayos. Más.

Estamos ante la Liga más meritoria de la era Laso y de la historia del Madrid si me aprietan. Y si no, la segunda. Lesiones de Alocén, Williams-Goss, Heurtel, Randolph ahora, el Covid, los apartamientos del propio Heurtel y Thompkins, el fallecimiento del padre de Rudy, el infarto de Laso… Un campeón sin bases además, luego cabe convenir que entre Tavares, Causeur, Deck, Hanga y lo que dieron Llull y Abalde se han merendado al favorito. Que cuentan ya ha fichado a Vesely, otro baratito. Prueben a traer a Micic y Larkin y si tampoco pueden con el Madrid, cierren la sección.

Total, que se acabó una temporada para la historia. No soy capaz de recordar otra en la que los dos equipos del Madrid pintaban tan poco en los pronósticos. En agosto/septiembre puede tolerarse. Pero es que llegó mayo y seguíamos igual. Ya caerán.

Era la gran consigna repetida papagayamente por expertos y mirones. Está bien pronosticar, entretiene. Pero resulta conveniente decir, al menos un vez, pues mire usted, igual nos estamos equivocando. No sucede.

El resumen es que los ‘uomini’, diría Ancelotti, han jugado dos Ligas y al bote, dos Supercopas y al bote, dos Copas de Europa, una al bote y la otra casi. Sólo no han ganado las Copas. Lo cual debe sentar mal en la Casa Real, qué le vamos a hacer. Quizá el año que viene

Total, que cabe aplicar a los muchachos de ayer lo que a sus colegas del fútbol. Son el Madrid. El escudo, la historia, la fe, el querer, la magia. Todo eso y su calidad, que diría Suker. El arte. El Madrid gana más que pierde, pero con él se da por seguro lo fundamental. No se le puede enterrar sin mirar tres veces y tirar la llave, no sea que acabe levantándose. Estoy convencido de que leen, escuchan y se excitan salvajemente. Sigan, sigan.

Vi en las caras de Wizink la misma expresión de felicidad y júbilo que en el Bernabéu. Y en ambos casos, mucha gente joven. A esa la enganchas y no se sueltan, si ofreces lo que el Madrid. Una razón que empieza en lo fundamental: el orgullo de ser y estar. La idea. De ser partícipes de algo que define el gesto de Llull cuando le dio a Pablo Laso el trofeo y se echó a un lado para que fuera él quien lo levantara en solitario.

El Madrid, otra vez campeón. Empezó la cosa acabando abril, el alirón futbolero. Ha sido  mes y medio tremendo. Habrá más. Buen verano, señores.

 

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A la altura de las mejores exhibiciones de actitud de cualquier equipo de nuestra historia, este Real Madrid ha escrito un capítulo de dignidad insuperable. Una reconstrucción constante tras el continuo acoso del destino que les envió una desventura tras otra. Sin pestañear, sin dejar un resquicio a la desesperanza, el equipo se fue adaptando a situaciones impensables para terminar emergiendo de las aguas de la adversidad.

Un título obtenido con un empeño soberbio, con la orientación propia de este club. No Importa lo que ocurra, la quiebra en el esfuerzo está relegada. Y así han cumplido, sin desfallecer, sin importar que la potencia de las desgracias fuera superior a la de sus rivales. Sin tregua, han sacudido los cimientos del equipo, como si se tratara de una prueba de los dioses —o de los diablos— del deporte.

A la altura de las mejores exhibiciones de actitud de cualquier equipo de nuestra historia, este Real Madrid ha escrito un capítulo de dignidad insuperable. Una reconstrucción constante tras el continuo acoso del destino que los envió una desventura tras otra

Así, con una reconstrucción sorprendente, vertiginosa, el equipo se ha adaptado a lo que venía, lesión, enfermedad y hasta el infarto de Pablo Laso. Con los escoltas, y hasta Deck, ejerciendo de directores, con el ímpetu desmedido de una plantilla en busca de la gloria. Porque esta no se mide sólo en función de la calidad del título, sino del tamaño de los enemigos —ninguno más grande que tanto infortunio— y por las muestras de dignidad en el ejercicio de su responsabilidad.

Por lo demás, los hombres altos han superado a sus rivales, Mirotic incluido. Por cierto, que este jugador sigue mostrando limitaciones emocionales para nadar contra corriente, para superarse a sí mismo, como encantado con sus exhibiciones técnicas. Como sabemos los madridistas, así se ganan partidos, pero los títulos necesitan algo más. El montenegrino ha tenido la oportunidad de aprenderlo, pues lo ha tenido más cerca que nunca.

Por fin, uno disfruta plenamente con los equipos del Real Madrid, modélicos, sin tacha, sin nada que oponerles ganen o pierdan, con la casta proverbial que marca la historia

Es evidente, por otra parte, que el Real Madrid ha salido ganador en los despachos. El intercambio Laprovittola-Hanga ha terminado por ser muy favorable para los intereses madridistas. El escolta, que ha ejercido de competente director, se ha ganado el aprecio de la afición, atinado en el juego, entregado a lo que la colectividad exigía.

Por fin, uno disfruta plenamente con los equipos del Real Madrid, modélicos, sin tacha, sin nada que oponerles ganen o pierdan, con la casta proverbial que marca la historia. Los paralelismos entre ambos equipos, siempre latentes, son hoy manifiestos, con jugadores entregados a la causa del club, encelados en formar parte de la enciclopedia madridista.

Disfrutemos de estos momentos de excelencia, prolongados esta temporada hasta el último minuto. En el momento de hacer balance, la satisfacción acompaña a este humilde cronista que, en su íntimo ánimo, se siente atómicamente partícipe de unos éxitos que parten de una exigencia continua, de una forma inimitable de interpretar el deporte. Gracias, muchas gracias.

 

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Buenos días. Hoy nos vamos a parafrasear a nosotros mismos parafraseando a Pepu Hernández. Hace un par de días, en portanálisis manufacturado por el inmenso Barney, citábamos a Pepu declamando aquello de “¡Ba-lon-ces-to!” tras ganar el Mundial de dicho deporte en Japón. Hoy se intuía a qué otro deporte iban a prestar atención los medios cataculés tras ser batidos por el Real Madrid de Laso y Chus Mateo, que se adjudicó su Liga número 36.

De fútbol no tienen nada bueno que contar y de baloncesto, tras lo de ayer, tampoco, de manera que se trataba de encontrar otro deporte para abrir en portada. Podría haber sido petanca o ajedrez, pero quiso la fortuna que el Barça de balonmano se hiciera, también ayer, con la Champions de dicho deporte ante la atenta mirada de una gloria culé de la sección como Iñaki Urdangarin. Viva España, viva el Rey, vivan los yernos corruptos del Rey, viva quien tima en nombre del Rey, viva el BA-LON-MA-NO y viva lo que haga falta que nos permita sepultar en la primera plana el fracaso de Mirotic y los suyos.

Así las cosas, solo faltaba saber cuál de los dos medios cataculés (Sport o Mundo Deportivo) enterraba más profundo la Liga de Laso en su portada, cuál la relegaba a un faldoncillo más minúsculo, cuál de los dos la ninguneaba con más fuerza tras portadas enteras dedicadas a la sección de la canasta tras el atraco del segundo partido de la serie.

Ved, ved lo importante que era entonces el baloncesto.

Hoy, en cambio, el baloncesto no merece casi ninguna atención. Como os decíamos, el único morbo de la jornada consistía en saber cuál de los dos, Sport o Mundo Deportivo, le prestaba hoy MENOS atención al basket.

Y el ganador es… (redoble de tambores)…

¡Mundo Deportivo!

Sí, amigos. Mientras Sport tiene la decencia (¿¿¿???) de otorgar su cuarto de página inferior a la Liga ACB, mostrando al desolado equipo culé mascullar su derrota, Mundo Deportivo da más espacio al anuncio de Línea Directa, que sospechamos ha sido incluso gratuito.

—Buenos noches, ¿hablo con Línea Directa? Soy de Mundo Deportivo, ¿puedo hablar con el de Marketing? Qué tal, solo era para que supierais que mañana os ponemos un anuncio por el morro en la portada. Ya, ya sé que no queréis pagar por él, lo hacemos para rellenar y que así el espacio dedicado a la derrota en la ACB sea microscópico. Sí, sí, gratis, ponemos el vuestro y no el de la erección porque no tenemos el chocho para excesivos farolillos.

Cuánta gloria, amigos. Cuantísima gloria.

As y Marca, en cambio, bien. Honores de portada casi completa a los de Laso, que ganaron con su técnico de paisano como dijo en su crónica Jesús Bengoechea, con una perfecta simbiosis entre Pablo y su segundo, Chus Mateo, verdadera extensión en la cancha del lasismo de corazón herido. Pablo está bien y nosotros… nosotros estamos de cojones, en primer lugar porque Pablo está bien, y en segundo porque somos campeones al fin, tras una temporada en la que hemos llegado a todas las finales de todo lo llegable, pero por desgracia sin fortuna hasta el feliz desenlace de ayer.

Así, levantando la Liga, se resarcen nuestros vikingos de los canastos de enfermedades varias (aquel Madrid diezmado por el COVID que no tuvo más remedio que imponerse con juveniles al CSKA), indisciplinas resultantes en apartamientos, sucesiones de lesiones (algunas graves, como la de Randolph) y malas suertes de toda índole en partidos ajustados, como la malhadada Final de Euroliga contra el Efes. Ayer, por fin, premió el destino como debía a nuestra sección de baloncesto. Pero, como dicen los anglófonos, make no mistake: estaríamos igual de orgullosos de ellos si ayer hubieran palmado, y a estas horas ya estaríamos soñando con arrebatar la gloria a Mirotic y los suyos en el escenario hostil del Palau.

Regocijémonos, amigos, en la lucha indesmayable de este puñado de legionarios refulgentes, en la inmensidad implacable de Tavares (MVP), en el fin de fiesta guillotinesco de Causeur, en la magia imperecedera de Llull, en la versatilidad infatigable de Deck o Hanga, en la pujante veteranía de Rudy, en el hirsutismo intimidatorio de Poirier o en el carácter ya mítico del culazo propiedad exclusiva de ese genio llamado Yabusele.

Lancemos, antes de cerrar esta sección, una última mirada atrás. La temporada, en baloncesto y qué decir del fútbol, ha hecho madridismo como pocas. Respirad hondo y gozadlo. No os desconectéis ahora. En La Galerna seguiremos rumiando gloria, recreándonos en tantos recuerdos increíbles, hasta que podamos renovar el catálogo de hazañas a partir del 10 de agosto, y más allá. No seáis idiotas y no nos abandonéis. Ahora viene lo mejor.

Pasad un buen día.

Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos. La edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero nada teníamos, íbamos directamente al cielo y nos perdíamos en sentido opuesto. En una palabra, aquella época era tan parecida a la actual, que nuestras más notables autoridades insisten en que, tanto en lo que se refiere tanto al bien como al mal, solo es aceptable la comparación en grado superlativo.

Charles Dickens, Historia de dos ciudades.

 

Con estas palabras comienza una de las mejores novelas de todos los tiempos. He recordado este principio, de los más brillantes de la historia universal de la literatura, para ilustrar una temporada de nuestro equipo de baloncesto que es desde todo punto de vista una temporada dickensiana, de luces y de sombras, de infiernos y de cielos, de desdichas y de alegrías.

Como es bien sabido, a mediados del siglo XIX, Charles Dickens, que había vivido en sus propias carnes una infancia muy complicada, comenzó a publicar una serie de novelas que, además de entretener a sus lectores, pretendían denunciar, por ejemplo, las malas condiciones laborales de los trabajadores, la explotación de los niños en ciertos trabajos, la miseria y las desigualdades.

Pero casi todas sus principales novelas, en las que sus protagonistas sufrían toda serie de adversidades de toda índole, solían tener un denominador común: un final feliz, que prácticamente exigían los lectores de folletines, tras pasar semanas leyendo desgracias, calamidades y avatares interminables.

He recordado este principio, de los más brillantes de la historia universal de la literatura, para ilustrar una temporada de nuestro equipo de baloncesto que es desde todo punto de vista una temporada dickensiana, de luces y de sombras, de infiernos y de cielos, de desdichas y de alegrías

Así ha sido la temporada 2021-2022 para nuestro amado equipo de baloncesto, que, si bien empezó ganando la Supercopa de España allá por el mes de septiembre, y que tuvo 3 o 4 meses de numerosas victorias, tanto en ACB, como en Euroliga, cayó a los infiernos a partir de finales del mes de enero. Fueron dos meses muy largos, casi tres, en los que ríanse ustedes de las desgracias que sufren en las novelas de Dickens, por ejemplo, Oliver Twist, Nicholas Nickleby o David Copperfield.

A los héroes dickensianos les pasa absolutamente de todo: miseria, abandonos en orfanatos, desgracias en forma de accidentes o de apoplejías, trabajar en funerarias, malos tratos, hambre, atracos (o verse en medio de una banda de ladrones, obligados a robar), desamores, adulterios, traiciones de amigos o de amantes.

Nuestros héroes han vivido de todo este año. En diciembre, por ejemplo, solo 5 seniors pudieron enfrentarse a todo un CSKA de Moscú debido a 8(!) bajas por COVID19 (Hanga, Randolph, Núñez, Yabusele, Poirier, Causeur, Heurtel, incluso el propio Pablo Laso), además de otras 3 por lesiones (Abalde, Alocén, Trey Thompkins), dando protagonismo aquella noche a Vukcevic, Klavzar, Garuba Jr y Miller, prácticamente unos niños. Un equipo que entró en barrena, perdiendo partido tras partido en ACB y en Euroliga, algunos de ellos anotando apenas 50 puntos en ataque (e incluso menos). Sin tiradores atinados (se estuvo esperando a Jaycee Carroll hasta bien entrado el mes de enero). Un equipo que era superado claramente en cada Clásico, incapaces los nuestros de superar la superioridad en talento de los blaugranas y del magisterio de Saras Jasikevicius (que llegó a tener un parcial de 11-3 en sus primeros 14 partidos Barça-Madrid disputados).

En medio de aquel caos de resultados, una dolorosísima derrota en la final de la Copa del Rey en Granada, con un Madrid peleando y dominando durante más de 35 minutos en el marcador para acabar ahogándose en la orilla. Eran semanas de pesadilla para los nuestros, tan terribles como las que sufría (¿o acaso no eran pesadillas?) el avaro Ebenezer Scrooge en el célebre “Cuento de Navidad”. Pero aquellas pesadillas, o, mejor dicho, visitas que recibió Scrooge por parte de los fantasmas del pasado, del presente y del futuro, sin duda le sirvieron para poder cambiar de actitud y mejorar su propia calidad de vida y la de sus parientes y empleados más cercanos.

En abril estalló una nueva bomba en el vestuario, y Pablo Laso se vio obligado, por asuntos disciplinarios, a apartar a Thomas Heurtel y a Trey Thompkins. Ni más ni menos era necesaria dicha decisión: por el prestigio y el buen orden dentro del grupo había que prescindir de otro base, Heurtel, apenas mes y medio después de haber perdido para toda la temporada a Carlos Alocén, víctima de la rotura completa del ligamento cruzado de su rodilla izquierda a mediados de febrero. Teníamos pues que acabar la temporada con un único base, Nigel Williams-Goss, y reconvertir al puesto de director de orquesta a quien sabe si a Adam Hanga, si a Fabien Causeur o si a Alberto Abalde, además de darle minutos en ese puesto tan importante a Sergio Llull.

El equipo se iba recuperando, como los héroes de Dickens, como Amy Dorrit o como Pip en “Grandes esperanzas” o como el entrañable doctor Manette de “Historia de dos ciudades”. Y llegó, tras un gran play-off ante Maccabi y una épica victoria en Belgrado en la Final Four ante el Barcelona, otro enorme mazazo, algo así como la nueva caída a los infiernos de Oliver Twist, obligado por el perverso Fagin a robar carteras por los barrios elegantes de Londres: la final de la Euroliga, una maravillosa oportunidad de ganar la Undécima Copa de Europa de baloncesto, en una final rácana en puntos, decidida por tan solo uno (57-58) ante el Anadolu Efes de Estambul. Eso sí, previamente en semifinales, había caído el último playmaker sano, NWG, herido de consideración en el primer minuto de juego ante el Barça.

El equipo se iba recuperando. Y llegó, tras un gran play-off ante Maccabi y una épica victoria en Belgrado en la Final Four ante el Barcelona, otro enorme mazazo, algo así como la nueva caída a los infiernos de Oliver Twist. una maravillosa oportunidad de ganar la Undécima Copa de Europa de baloncesto, en una final rácana en puntos, decidida por tan solo uno (57-58) ante el Anadolu Efes de Estambul

Seguía cumpliéndose el método Dickens: a una alegría mínima le siguen dos o tres fatalidades que minan claramente a los protagonistas. Pero los héroes de Dickens no se rinden. Caen, pero se levantan, sufren, pero son capaces de volver a intentarlo, una y otra vez. Tienen un carácter de hierro, inasequibles al desaliento: apenas tienen tiempo de lamentarse, ya que su conciencia y su afán de superación les obliga a pasar por encima de cualquier tipo de adversidades.

Quedaba todavía hacer todo lo posible para conquistar el último gran título del año: la liga ACB. Dos uppercuts a la lona, uno en Granada y otro en Belgrado, habían dolido, y mucho. Pero no había tiempo para mirar atrás. Era el 21 de mayo y quedaba un mes por delante. Con la nueva baja de NWG, con un equipo en cuadro, sin bases ni tiradores puros (la prueba es que, en Belgrado, el porcentaje en triples había sido para llorar, inferior al 20%).

Los play-off de ACB, ante Manresa y Baskonia, supusieron un pleno absoluto para el Madrid (2-0 ante los manresanos y 3-0 ante los vitorianos), con exhibiciones corales, con un Adam Hanga pletórico como director de la sinfónica y con Causeur, Deck y Taylor recuperando sensaciones. Pero la maldición del año 21-22 dio su golpe más duro: entre el segundo y el tercer partido ante Baskonia, caía el propio Laso, el general de nuestros ejércitos, víctima de una dolencia cardiaca que heló las venas de todos los madridistas el 5 de junio por la mañana.

¿Qué más podía suceder a un equipo que es todo corazón, todo coraje, que es un grupo y no una suma de individualidades? Faltaba una semana para comenzar a afrontar una final ACB ante el Barcelona, y con el factor cancha en contra. Un equipo que seguía vivo pese a decenas de adversidades vividas, pese a dos derrotas desgarradoras con finales angustiosos. Pero Laso, además de ser un líder victorioso y laureadísimo, también ha creado un grupo de técnicos único e imbatible: su segundo, Chus Mateo, un sabio silencioso, a quien asesoran dos técnicos de mucho nivel, Paco Redondo y Lolo Calín, y un genio de la preparación física, Juan Trapero. Napoleón ganó muchas batallas también gracias al buen hacer de sus mariscales, de sus Murat, Ney, Lannes, Soult y Masséna. Laso, en sus once años de entrenador del primer equipo, ha creado no solo un espíritu de resistencia, de pelea y de arrojo, sino un espléndido cuartel general de colaboradores que hacen que no se note nunca ninguna ausencia, ni siquiera la suya.

Llegó el momento de asaltar al Palau. Y vaya que se asaltó, incluso dos veces, aunque en la segunda ocasión el colegiado Pérez Pizarro y sus ayudantes no consideraron oportuno que el parcial de 0-2 a favor del Madrid volase hasta el WiZink. Sin duda que los planteamientos de Chus Mateo —avalados por Laso— desquiciaron a Saras ya que desde el primer minuto de cada partido los de blanco literalmente mordían y dejaban sin respirar a los de azulgrana. Partidos asfixiantes, intensos, donde se podía cortar el aire con cuchillo y donde el sudor no paraba de empapar el parqué del decrépito Palau Blaugrana.

Como no podía ser de otra forma, hubo otra desgracia más, tan dura para los nuestros como, por ejemplo, la pérdida de Clara, la madre de David Copperfield, cuando parecía que este iba superando una tras otra las zancadillas de la vida: Anthony Randolph, en la imagen más dura del año, se hacía añicos los ligamentos de su rodilla izquierda.

Y llegó el final feliz, ese final que, tras mucho sufrir los protagonistas de Dickens y sus lectores, tras mucho padecer los protagonistas de Laso y nosotros, como fieles seguidores, suelen tener las novelas del gran Charles Dickens, y que hacen que cerremos cada uno de sus libros con una amplia sonrisa de esperanza y, por qué no decirlo, de enorme satisfacción

Y sin bases, sin tiradores, con el puesto de 4 claramente mermado, jugando con rotaciones de apenas 8 o 9 jugadores, con Deck, Taylor, Yabusele, con aportaciones de todos ellos (Núñez en el tercer partido, Llull, Rudy, Poirier), y con unos inmensos Hanga y Causeur, además de una estratosférica aportación de Tavares en el 3-1 final (valoración de 41 puntos sobre un total de 95 para todo el equipo), el Madrid acabó destrozando a las huestes de Sarunas Jasikevicius, incapaces de igualar en intensidad en ningún momento a los blancos en los dos partidos disputados en Madrid: tan solo la gran calidad de algunos de los jugadores del Barcelona y, sobre todo, el buen porcentaje en tiros de tres, mantuvieron vivo al conjunto catalán hasta casi el final del partido. De tal forma, que, de los últimos 5 partidos jugados ante el Barcelona, el parcial ha sido finalmente de 4-1 a favor de los merengues.

Y llegó el final feliz, ese final que, tras mucho sufrir los protagonistas de Dickens y sus lectores, tras mucho padecer los protagonistas de Laso y nosotros, como fieles seguidores, suelen tener las novelas del gran Charles Dickens, y que hacen que cerremos cada uno de sus libros con una amplia sonrisa de esperanza y, por qué no decirlo, de enorme satisfacción: y es que, como Twist y Nickleby y Copperfield y Lucía y Carlos Darnay y Pip Grabber y hasta el huraño Ebenezer Scrooge, se disfruta de los logros mucho más cuando se ha sufrido tantísimo por conseguirlos.

 

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El uniforme de paisano de entrenador top de la ACB es igual que el oficial, solo que sin chaqueta ni corbata. De esa guisa vimos a Pablo Laso llorar de alegría, en la grada, el esfuerzo titánico de una temporada imposible, marcada por infortunios sin fin pero coronada majestuosamente con la Liga más merecida y emocionante que se recuerda hace tiempo. Las lágrimas de paisano se distinguen de las reglamentarias, a su vez, porque están marcadas por haber avistado la frontera misma de la vida, allá donde hasta ganar pasa a segundo plano, incluso para un madridista.

Chus Mateo sí iba de chaqueta y corbata, pero sus lágrimas tampoco eran reglamentarias. Llorar por ganar una Liga con todo en contra tiene que ser emocionante, lograrlo para hacer feliz a un amigo un júbilo, las dos cosas a la vez la leche misma. Laso ya entrenó durante la semana y esta Liga es suya más que de nadie, más suya quizá que ninguna otra de las conseguidas, pero el que ganó la partida a Jasikevicius en las lindes del parqué fue Chus. Se lleva eso para toda la vida. Nos lo llevamos todos.

El Barça llegó a este partido por lo que llegó. Un 3-0 no era aceptable para el sistema y por eso arribamos a este punto, pero hay que decir que los azulgrana se batieron con enorme dignidad -al menos aquellos miembros de la plantilla que la tengan- para aguantarle la mirada al campeón. Se marcaron un porcentaje de triples de escándalo que abortó los sucesivos intentos blancos de poner tierra de por medio. Llegaron los de Chus a ir ganando por catorce, pero eran distancias que en los dos primeros cuartos se esfumaban por acribillamiento desde los 6,75. Un descomunal Tavares (MVP de la Final), un muy eficiente Hanga y un Llull que forzó una inenarrable jugada de 4 puntos permitieron una mínima ventaja al descanso.

Gente que hace de dejar el último aliento cuestión de costumbre, adalides del honor que convierten en hábito la ambición sin límites

La tónica del partido, con un Madrid que soñaba con volar y un Barça que lo mantenía atado al suelo (llegaron los azulgrana a adelantarse incluso en el marcador en el tercer cuarto), prosiguió tras la interrupción. Era el momento que sueñan los héroes, los que se crecen en la adversidad e interpretan cualquier revés (lesiones sin fin -fuerza, Anthony-, finales pérdidas por un punto y hasta accidentes cardiovasculares de tu entrenador) como un estímulo del destino. Ahí estaba marcada en la Historia la figura desmesurada del gigante caboverdiano, a cuyo nombre en la lista de titanes habría sin embargo que añadir la de un francés que rubricó su excepcional actuación besándose el escudo, primero, y guillotínando al Barça después. Si es posible Causeur debería quedarse, pero ese es otro asunto que habrá que ver en frío. Lo que permanece caliente es su espíritu indomable, su personalidad granítica para incursionar con éxito bajo los gigantes Smits y Mirotic y dejar sus bandejas solícitas, así como jugárselo con éxito desde más allá de la línea cuando a otro le temblaría la muñeca.

Y con esta materia, amigos, se hace la Historia. En un año cuasi en blanco (la Supercopa nunca cuenta cuando viene sola), habríamos querido casi igual a estos hombres de Laso y al propio Laso, gente que hace de dejar el último aliento cuestión de costumbre, adalides del honor que convierten en hábito la ambición sin límites. Lo que pasa es que al final, además, han ganado. Vivan todos ellos y viva por siempre Pablo Laso, de uniforme, de paisano o en calzoncillos.

 

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A día de hoy, a ningún español y/o hispanista le puede agarrar desubicado el nombre Miguel de Cervantes Saavedra. No exagero si digo que fue quien más contribuyó a difundir la lengua, la cultura y la marca ESPAÑA durante siglos. Tanto que, cuatro siglos después de su muerte, todavía perdura su impacto en la Literatura Universal.

Aunque aquí hemos venido a hablar de Nacho Fernández, futbolista del Real Madrid C.F.

José Ignacio (Nacho para todo el mundo) es un hombre joven de treinta y dos años, complexión física fuerte, estatura más bien alta, rostro expresivo y mirada limpia y cristalina. Como Cervantes, Nacho es también natural de Alcalá de Henares (Madrid), tierra de grandes universidades y de grandes intelectos.  “AL-QALAT AN-NAHR”: “Templo del río”. Ese es su significado en árabe.

Como todo soldado, batallador, superviviente y aventurero, Nacho necesita un gran motivador, alguien con capacidad de comunicar y narrar sus hazañas con una sencillez solo al alcance de unos pocos elegidos: ese podría ser su paisano Cervantes, el autor de EL QUIJOTE, la obra más divulgada del mundo después de LA BIBLIA.

Ahí queda eso.

Creo que, si Cervantes estuviera vivo, le diría a Nacho Fernández: "El que no sabe gozar de la ventura cuando le viene, no debe quejarse si se pasa." "Ninguna ciencia, en cuanto a ciencia, engaña; el engaño está en quien no la sabe." "La verdad adelgaza y no quiebra, y siempre anda sobre la mentira como el aceite sobre el agua."

A Nacho, como amante de la superación y de la autocritica, Miguel le diría: “¿Qué locura o desatino me lleva a contar las ajenas faltas, teniendo tanto que decir de las mías?”.

Como persona honrada, íntegra y con muchos principios, Cervantes sentenciaría aquello de: “Más vale la pena en el rostro que la mancha en el corazón”.

Como hacedor y participe de las hazañas blanca, MIGUEL DE CERVANTES con certeza le diría a Nacho: “Dad crédito a las obras y no a las palabras”.

No sé lo que le diría Cervantes a Nacho pero, si volviera a estar entre nosotros, le diría con certeza profética: Mi conciudadano y patriota, ¡qué orgulloso estoy de ti!

PD: Miguel de Cervantes Saavedra nació y vivió su vida entre los siglos XVI y XVII. Sufrió un cautiverio en Argel, batalló en la famosa BATAGLIA DE LEPANTO, donde perdió su brazo izquierdo. Fue referente y admirado por el dramaturgo WILLIAM SHAKESPEARE (¡Sí, han leído bien!), Pero José Ignacio Fernández, alias Nacho, es el único ciudadano de Alcalá de Henares que consiguió levantar cinco Champions Leagues.

Ya que estamos, me gustaría dedicar este artículo a dos personas vecinas de NACHO FERNÁNDEZ, como son RODRIGO VILLAMAYOR Y VÍCTOR PABLO PRADO, que trabajan dignificando la profesión del periodismo deportivo. Les quiero agradecer su acogida en su periódico, cuando nadie lo había hecho antes. Lo dicho: muchísimas gracias a los tres. (También te incluyo a ti, Jesús).

Humildemente, solo lo hago por amor a la justicia, tanto literaria como deportiva en este caso.

Buenos días, queridos lectores. De todos es sabido que el Real Madrid ha forjado su leyenda a base de suerte, ayudas arbitrales, institucionales, celestiales y hasta cósmicas. Catorce Copas de Europa no se ganan haciendo las cosas bien, sino rezando mucho, comprando más amuletos que futbolistas, calentando bolas y, sobre todo, jugando mal al fútbol, ya sea encerrados atrás como un equipo menor o lanzando contragolpes como un equipo aún más menor que un equipo menor.

Presumir de trofeos en estas circunstancias supone un desparpajo excesivo y casi resulta de vergüenza ajena. Como si semejante acumulación se debiera a una gestión deportiva cabal, como si hubiera algún plan a la vista, como si se supiera qué demonios se está haciendo...

Todo lo contrario que clubes trabajadores y audaces como los que menciona el diario As en su portada. Instituiciones sólidas y sabias como United, City, PSG, Barcelona, Juventus y Chelsea. Casas gobernadas con sentido y perspectiva, con mesura y decoro, con justicia y ecuanimidad. Salen en portada tres futbolistas del Real Madrid -Rodrygo, Alaba y Vinícius- como podrían salir la Bernarda, la Aurora y Tócame Roque, porque es bien sabido que el buen desempeño de los tres se ha debido más a la suerte que a la inteligencia y visión de futuro de quien los ha firmado. El Madrid los ficha a ciegas, el entrenador (sea quien sea) los pone a correr y que salga el sol por Antequera, o por Kiev, o por Milán, o por Lisboa, o por París. Un sol de neón, un sol ganado en una tómbola de pueblo, un sol a pilas que solo calienta a quienes no saben de fútbol, a constructores, alineadores y demás advenedizos sin orden ni concierto.

Uno de esos clubes qué sí saben lo que hacen es, como se ha dicho, el Paris Saint-Germain. Una noble institución con un plan deportivo asentado en sólidos pilares futbolísticos absolutamente ajenos a cualquier injerencia política o económica. Un club que se alza como modelo de buen hacer y de mejor parecer. Es normal que hayan llamado a Vinícius para intentar su fichaje. Sus modos son de lo más pulcro y elegante. Puede que a Vini le haya llamado Macron, o el emir de Catar, o Mbappé, o la alcaldesa de París, en lo que viene siendo tan solo una sana manera de asesorar, de informar y de cuidar. Puede que incluso le hayan ofrecido ganar algo de dinero, o ser dueño de Tesla, Facebook o Coca-Cola, como mandan los cánones de un club de inquebrantables valores deportivos en igualitaria competencia con el resto de equipos de Europa y del mundo. Clubes así no trastocan en absoluto el devenir del fútbol, ni lo ponen en riesgo o en cuestión, por mucho que el fair play financiero ya tal o el petróleo y un estado ya cual, Ceferin mediante.

Cuenta Marca que Vini se siente querido en Madrid y que no ha dudado en quedarse. No lo entendemos bien. Abandonarse aquí a la mera suerte y la improvisación pudiendo entrar en un planificación deportiva de primer nivel. Entregarse a lo que surja en lugar de optar por una estructura consolidada que no ha ganado aún la Champions por no sabemos qué impúdica remontada. Allá Vini y sus decisiones. Allá el Real Madrid si no se amolda a los tiempos y logra una política deportiva a medio y largo plazo. El día que lo consiga igual empieza a ganar algún trofeo que merezca.

Hablamos de una política como la del Barcelona, por ejemplo. El modelo de excelencia que tenemos más cerca y que no sabemos por qué nos empeñamos en no emular. Un modelo de cantera, un modelo de ahorro y renovaciones mesuradas, un modelo de fichajes puntuales y estratégicos como Adama, Ferran Torres, Eric García, Aubameyang, Memphis Depay, Chistensen, Kessié, Azpilicueta, Marcos Alonso, Dani Alves, Lewandowski, Carlos Soler, Rita la cantaora, mi prima la de Badajoz y ahora Raphinha. Allí sí que se hacen las cosas bien.

También en baloncesto, donde su corta y mal pagada plantilla luchará hoy en buena lid por alcanzar el quinto partido que le dé opción de ganar la liga más allá de los sortilegios extradeportivos del equipo de Laso, esa amalgama informe de jugadores sin mayor trabajo colectivo. Nosotros, que somos tan desmañados como los planes del Madrid, esperamos que el cuarto partido sea suficiente para aclarar las cosas y que otro trofeo dé lustre a nuestra sala, pero sabemos de sobra que un tipo como Nikola Mirotic no merece semejante golpe anímico. Y tal.

Pasen ustedes un buen domingo improvisando sus vidas.

El refranero tiene lagunas importantes. Por ejemplo, os puedo asegurar que, muerto el perro, no se acabó la rabia. Hablo en sentido figurado con lo del perro y lo de la muerte, gracias a Dios, pero me parece que en la acepción más literal cuando hablo de la rabia, pues solo la rabia más incontenible puede mover a alguien a continuar arrojando vitriolo sobre un futbolista del Madrid una vez ha finalizado su carrera en el club. Solo eso, una suerte de rabia post-mortem que a mí me cuesta horrores entender, ha podido mover a Antonio Hualde a escribir esta despedida a Gareth Bale y a hacerlo, además, cuando ya todos habíamos cerrado el casillero de los adioses al galés. Yo, por ejemplo, critiqué en su momento a Casillas, pero en el momento en que se despidió como jugador del club pasé a tener presente única y exclusivamente lo bueno y dejé de remover resquemores. Me parece la única conducta posible pero no desde un punto de vista moral. No pretendo dar lecciones a Antonio ni a nadie. Es que es la única que se me ocurre cuando un jugador deja de estar en activo con nosotros. Por muy mal que te caiga, agradeces los servicios prestados y pasas página.

Antonio Hualde es amigo mío desde hace treinta años, o los que sean. A los amigos se les quiere con sus cosas, máxime si sus cosas (en este caso, la fobia de Antonio a Bale) han nutrido el portal que edito de artículos discrepantes con la línea editorial general de la publicación, lo que siempre aporta variedad e interés. Me gusta que la gente se asome a La Galerna sin saber exactamente qué va a encontrar. Antonio ha contribuido enormemente a ello, y se lo agradezco de corazón. Mientras de mí dependa, lo seguirá haciendo.

Ahora ha decidido despedir a Bale con una salva de fuegos artificiales de estiércol, cosa que como digo no puedo entender pero que, en aras de la pluralidad, no he tenido más remedio que publicar en la Galerna. De todos los textos furibundamente antiBale que nos ha enviado Antonio, este es el que más me ha costado publicar, no porque sea el más hiriente, que no lo es, sino por lo pasmosamente inoportuno del momento. Que la bilis se imponga a la gratitud (o, si o no hay gratitud, al silencio) cuando alguien objetivamente importante deja el club, es cosa que me supera.

Vamos a recordar qué nos dice Antonio.

 

"Ahora que Bale se ha ido, toca hacer balance de nueve años muy importantes en la historia del Real Madrid. Historia de la que, mal que nos pese a muchos, él forma parte. No en vano, su concurso fue vital en una final de Copa y dos de Champions. Ha marcado goles tan decisivos como espectaculares, mostrando una calidad al alcance de muy pocos. A diferencia de otros deportistas, jamás se le ha conocido affaire nocturno alguno, mostrando en esta faceta un cuidado personal exquisito. Y ha amortizado con creces el coste de su fichaje".

-"Historia de la que, mal que nos pese a muchos, él forma parte". ¿Qué mal te pesa exactamente, Antonio? ¿Que un tío que te cae mal -aunque no le conozcas- te ha hecho inmensamente feliz, y que el hecho objetivo de que haya ganado 19 títulos (entre ellos 5 Champions, fundamental en 3 de ellas) te viene fatal para el artículo? No comprendo en virtud de qué eso es un mal, ni mucho menos un mal que pueda pesarte, siendo el grandioso forofo del Madrid que eres.

-No en vano, su concurso fue vital en una final de Copa y dos de Champions. ¿Dos de Champions, Antonio? Me pregunto en cuál de las tres Finales que vienen a la mente te parece que Bale no fue vital. ¿Es el cabezazo de Lisboa, tras un grandioso partido por su parte, el que no te parece vital? ¿Es la chilena de Kiev la que te inspira un "mñe" finalmente desdeñoso? ¿Es la prórroga que jugó cojo en Milán tras ser el mejor del partido en la Final y en la semifinal contra el City, es el penalti que tiró cojo en la tanda el que no te parece que merezca el calificativo de vital? Tu cicatería a la hora de reconocerle méritos es intriguing to say the least.

-"Ha marcado goles tan decisivos como espectaculares, mostrando una calidad al alcance de muy pocos". Hombre, menos mal. En este primer párrafo concesivo (podría ir encabezado por un enorme AUNQUE), hay una frase limpiamente laudatoria. También halaga a continuación, cuando pondera la impecable vida personal del galés. Menos mal, ya digo. Tras estas concesiones que Antonio lleva a cabo a regañadientes, en plan "para que nadie diga que", se ocultan aunque parezca mentira momentos de incalculable dicha no solo para el conjunto de madridistas, sino para el propio Antonio también. Antonio coge algunos de los mejores recuerdos de su vida como futbolero, los que tienen a Bale por protagonista, y muy serio los categoriza, los mete en el arcón desapasionado de un arranque de artículo lejanamente condescendiente hacia ese hombre que le ha hecho feliz. ¿Cómo puede?, os preguntaréis quizá. No tengo otra respuesta que la perplejidad, lo siento.

La marcha de Gareth Bale es buena. Para todos. En primer lugar, para él mismo, por cuanto el galés hace ya tiempo que no estaba en el Madrid. Sí en Madrid, ciudad en la que vivía divinamente con sus 30 millones de euros anuales y en la que entrenaba para estar en forma con su selección. También para el club, que libera la ficha más alta de la plantilla, y para un vestuario que no va a echarle precisamente de menos. De hecho, el galés no deja un solo amigo en un equipo que, como ha podido verse, es una piña. Fue significativa su ausencia en las celebraciones de la Liga, así como su apatía —alguien con mando en plaza debió decirle que tenía que estar— en las de la Champions. Buena prueba de ello fue el sentido homenaje que sus compañeros le tributaron a Marcelo, y la cariñosa despedida —homenaje a fin de cuentas, aunque de perfil más bajo— a Isco. A Bale, nada de nada. Normal.

-"La marcha de Gareth es buena. Para todos". Nada que objetar. La marcha de Bale es especialmente buena para esos que Antonio llamará luego despectivamente "ultraBale", que son los primeros interesados en que acabe este sindiós, un calvario que consiste en ver cómo su admirado ídolo iba convirtiéndose, poco a poco, en el cumplimiento de la profecía autocumplida más triste del mundo, en el pasota que desde el principio le acusaron de ser sin ninguna razón. Que los últimos años de Bale han sido tristes es un hecho. Que toda la culpa sea de Bale, como Antonio asume como premisa de partida en todo momento, es algo muchísimo más dudoso.

-"...el galés hace ya tiempo que no estaba en el Madrid. Sí en Madrid, ciudad en la que vivía divinamente con sus 30 millones de euros anuales y en la que entrenaba para estar en forma con su selección". Antonio no es precisamente podemita, pero cuando le hablan del dinero que gana Bale se vuelve trotskista. Está OK con las reglas del libre mercado y con el hecho de que haya gente a quien, con arreglo a las leyes de la oferta y la demanda, se le pague tanto dinero como indique el cruce de ambas fuerzas. El liberalismo le sirve para todos... excepto para Bale. Jamás se le ha oído emitir una queja sobre el dineral ("morterada", suele decir él) que ganan o han ganado futbolistas de quienes sabemos que practican deportes mucho más de riesgo que el golf, o que frecuentan la noche del modo en que Hualde reconoce que Bale nunca ha hecho, o que se ponen como ceporros a ojos vista, en abandonamiento físico con luz y taquígrafos. Sobre lo que ganan estos, algunos compañeros de Bale durante muchos años, a Antonio nunca le hemos oído decir nada, como no se lo hemos oído, en honor a la verdad, a casi nadie dentro de la prensa deportiva nacional, tal vez por ser dichos futbolistas conciudadanos de dichos reporteros. Por lo demás, Antonio consigna la cifra en bruto para que suene a mucho más gorda de lo que al final es, así como pasa por alto los muchos millones que Bale ha entregado para la comunidad en la que aún vive, en particular a hospitales madrileños para la lucha contra el Covid. Eso no interesa en sus cálculos, ni lo tendrá en cuenta más tarde cuando hable de "desprecio" hacia dicha comunidad por parte del británico.

- "...su apatía —alguien con mando en plaza debió decirle que tenía que estar— en las (celebraciones) de la Champions". Apatía. Antonio lo sabe bien. No le preguntéis a Bale, preguntad a Antonio. Si alguno creyó ver un deje de tristeza o melancolía, no es engañéis: era apatía. Si alguno quiso entrever simple timidez, aun siendo conocida dicha condición en el galés, que no sea benévolo: era cien por cien apatía. Si hay incluso quien interpretó en la seriedad del chico un apunte de arrepentimiento ante las cosas que sin duda ha hecho mal, un examen de conciencia ante el contraste evidente entre la despedida a Marcelo y la suya, sepa que se equivoca también. Era apatía, única y exclusivamente, la misma que nadie "con mando en plaza" fue capaz de hacerle ocultar. Antonio lo sabe bien, y como él lo saben todos los que han acusado de eso mismo desde el momento en que entró por la puerta, todos los que necesitan que los futbolistas cuenten chistes o toreen o hablen de cara a la galería porque este no es negocio para tímidos, ni para tipos tan genuinos que no temen desdeñar las redes sociales como vehículo general de comunicación (más adelante tomará Antonio los tuits de Gareth como medidor infalible de sus sentimientos, como si los que no tienen redes sociales no fueran tan capaces de albergar sentimientos como los que no paran de soltar trinos y retuits. Tuiteas poco sobre el Madrid, ergo no quieres al Madrid. Así, sin más matices).

Los “ultraBale” se quejan de que al pupilo de Barnett la prensa le ha tratado mal. Personalmente, dudo que los palos que han recibido los antes citados Isco y Marcelo hayan sido menores. El propio Benzema ha tenido que sufrir críticas durísimas dentro y fuera del terreno de juego. Y Nacho, y Militao, y Vini, y tantos otros. Pero, lejos de esconderse tras las faldas de sus representantes, han dado la cara y se han acercado a una afición que hoy les adora. Bale, por contra, ha concedido una entrevista en nueve años. Una. Al diario El Mundo. Eso sí, cada vez que iba a su país se explayaba todo lo que callaba aquí —y no será que la prensa deportiva británica es menos corrosiva que la nuestra—. Sólo Jesús Bengoechea le ha oído hablar español. Su profundo desprecio hacia unos aficionados con quien jamás ha tenido el más mínimo gesto de afecto es de todo punto incomprensible. ¿Que hay periodistas con el colmillo retorcido? Claro. Pero ¿todos? Además, ahí estuvieron las redes sociales, medios británicos o el propio club para decir lo que considerase oportuno.

-"Personalmente, dudo que los palos que han recibido los antes citados Isco y Marcelo hayan sido menores". Hay cosas que dice Antonio que no deben afrontarse con afán de debate, sino con el mero afán de saber más sobre él. De saber, por ejemplo, dónde se he metido los últimos nueve años. Quiero decir, yo sí sé dónde se ha metido porque es mi amigo. Se ha metido en llevar una vida honorabilísima, en ser un buen marido, un buen padre, un buen hijo y un amigo leal de sus amigos. Pero quien no le conozca y le lea estas cosas considerará indubitablemente que se los ha pasado metido en una gruta ignota del Pirineo aragonés. Hace muy bien Antonio en no estar todo el día pendiente de lo que escribe y dice la prensa deportiva, eso que gana su salud mental, que es intachable, pero creo muy sinceramente que si se pone a glosar las tendencias en dicha prensa debe reconocernos una ventaja a los que escribimos todos los días el puto portanálisis.

-"Sólo Jesús Bengoechea le ha oído hablar español". Querido, te agradezco mucho que me atribuyas méritos que no me corresponden, nunca está de más un poco de loa completamente errada, pero no he tenido más privilegio que los muchos miles de aficionados que acudieron a su presentación (1:50 en adelante) o la vieron por la tele, o los muchísimos otros miles que le escucharon en Real Madrid TV en alguna ocasión. Bien es cierto que han sido muy pocas veces, pero es sabido, y confirmado por muchas fuentes, entre ellas Odriozola en esta entrevista en La Galerna, que Bale habla español razonablemente bien. Simplemente, no quiere usarlo públicamente por desconfianza hacia la prensa (no se le puede culpar viendo cómo le trataron desde el minuto cero) o por lo que antes decíamos: timidez. Miedo. ¿Cuánto crimen hay en el miedo? Insiste Antonio -lleva así lustros- en la falta de respeto hacia quien habla español que comete quien no lo habla (insisto) públicamente. Yo, por ejemplo, no conduzco. A través de esta omisión ¿falto al respeto a quienes sí lo hacen? ¿Sería mejor que yo condujera, como sería mejor que Bale hubiera hablado públicamente más veces en español? Seguro. ¿Me habría beneficiado conducir, como a Bale le habría venido bien hablar con Lama cual Fernando Lázaro Carreter? Ya lo creo. Pero hasta ahí. Ni "profundo desprecio" ni leches marineras, Antonio. Le da miedo. Le impone. Ya está. Dejadle en paz con esto ya, sobre todo ahora que se ha ido y puede hablar por fin en lo que estime conveniente.

Bale ha preferido ser un jugador de bandera, la famosa de Gales y aquel bochornoso episodio que le retrata como persona. Se ha negado a que los seguidores madridistas le conozcan, le lean o le escuchen porque jamás le han importado lo más mínimo. Si alguien quiere saber sus preferencias, que eche un vistazo a su cuenta de Twitter y cuente las publicaciones de Gales o golf frente a las del Real Madrid. Sí, la bandera lo dejaba muy claro. Tanto como lo que significa borrarse de partidos cruciales o no querer celebrar con sus compañeros la última Liga conseguida sin él. Ni el Atleti lo quiso, pese a haberse ofrecido. Por algo será.

-"...la famosa de Gales y aquel bochornoso episodio que le retrata como persona". Yo debatí con periodistas británicos, en BBC Wales Radio, sobre el incidente de la bandera, y mi postura no era precisamente la de defender a Gareth. Ahora bien, de censurarle aquello a dar por hecho, como se infiere de ti y de otros muchos, que la bandera poco menos que la escribió él y poco menos que la puso ahí él, hay una distancia más larga que el Severn Bridge. La leyenda de la bandera satirizaba unas manifestaciones idénticas de Mijatovic, quien conociendo a Bale tanto como Antonio Hualde se permitió aventurar esas prioridades en la vida de Bale, lo de "Wales. Golf. Madrid. In that order". No dejará nunca de llamarme la atención que Hualde, Mijatovic y tantos otros conozcan como la palma de su mano a un hombre que para mí -que por lo menos conozco a su familia- es un misterio absoluto. Pero Hualde nos dice muy serio que "aquel bochornoso episodio le retrata como persona". Para decir que algo retrata a alguien es preciso conocer a ese alguien, ¿no? En realidad, el centro de mi defensa a Bale (que nunca fue un cheque en blanco, pues al final se quebró en buena parte) no ha sido siempre más que un grito exasperado. Pero ¿no se dan cuenta de que ustedes no saben absolutamente nada sobre este tipo? ¿No será, precisamente, que lo que les irrita es ese misterio, que ustedes preferirían tener a Bale abierto en canal en la mesa de operaciones porque eso es lo que tenemos el presunto derecho de hacer con los famosos, y que si ese famoso no se me abre ni habla mi idioma para mí es mucho más cómodo asumir que es un indeseable? ¿No será que Hualde (y otros muchos) consideran legítimo poner a parir a quien les niega la prerrogativa (que se autoatribuyen) de merecer saberlo todo sobre el ídolo, a menos que quiera correr el riesgo de que Hualde le bale del pedestal? Sucede que Bale nunca ha sido así. Bale ha preferido siempre meter el gol que nos da la Copa de Europa y encaminarse hacia su casa, cerrando la puerta por dentro y dejando a los cotillas rabiosos en el umbral. ¿No será eso tan vintage lo que no se le ha perdonado nunca?

-"... borrarse de partidos cruciales". Sí, todo hace entender que lo ha hecho, y si no lo ha hecho jamás se defendió de la acusación. Esto es grave, y por eso me bajé de su defensa, a la que ahora vuelvo a sumarme por el mero afán de compensar la ruindad de ataques así cuando se va, cuando ya se ha ido, cuando ya le hemos despedido. Ruindad, sí. Antonio Hualde no tiene nada de ruin. Nada en absoluto. Por eso me extraña tanto que ahora se haya comportado como si lo fuera.

-"Ni el Atleti lo quiso, pese a haberse ofrecido. Por algo será". Aquí tenemos a Antonio, nuevamente, elevando a la categoría de dogma el rumor malintencionado. ¿Se ofreció Bale al Atleti? Necesitaré pruebas para creerlo. No tengo ninguna. Hualde tampoco.

 

Mi amistad con Antonio Hualde es en este momento un reflejo de la actitud que considero que el madridismo, con independencia de filias y fobias, debe tener hacia Gareth Bale. Debe pasar página. Pasémosla también tú y yo, Antonio. Estoy agotado. Un abrazo.

Semana de emociones y, por qué no decirlo, de lágrimas. Se nos fue el capitán, el hombre de los 25 títulos. A mí me pilló su despedida en el coche, de viaje entre Marbella y Madrid. A la altura de Valdepeñas, tuve que buscar un área de servicio para parar mi vehículo, ya que acababa de escuchar las palabras de agradecimiento y de despedida de Marcelo y mis ojos se empañaron de lágrimas.

Aunque no era un adiós definitivo, era un hasta luego que llegaba al alma. La despedida - esperemos que momentánea - de quien llegó en invierno de 2006 con 18 años y que se marcha con 34 años y un palmarés único en nuestro club.

Se ha escrito y se seguirá escribiendo mucho sobre Marcelo Vieira, pero en este texto me quiero centrar en el papel que jugó en las 5 finales jugadas y ganadas de Liga de Campeones. En todas y en cada una de ellas, su papel fue absolutamente decisivo.

Remontémonos al 24 de mayo de 2014, en el Estadio de la Luz, en Lisboa. Marcelo no sale en el XI titular. Ancelotti, tras las semifinales ante el Bayern de Guardiola, sigue confiando en Fabio Coentrão, autor de dos magníficos partidos. Coentrão es de nuevo de la partida ante el Atlético de Madrid, quizás para estar atento a las subidas de Juanfran y de las incursiones de Diego Costa. La lesión de este último trastoca a Simeone, que pone a Adrián a jugar por el costado derecho. Pero el Atleti apenas creó peligro en ataque, con excepción de los centros laterales en balones parados. Tras el gol de Godín, los colchoneros se repliegan y ya prácticamente no van a crear peligro en el resto del partido.
En el descanso había preocupación en las filas blancas, al centro de campo le faltaban pulmones y talento, y Ancelotti quiere no ya la seguridad defensiva de Coentrão, sino la profundidad en ataque que puede aportar Marcelo. Eran tiempos de tres cambios totales, y Carletto decide ir a por todas y hacer dos de golpe: Khedira y Coentrão dejan sus puestos a Isco y Marcelo. La historia ya es bien conocida: los 75 minutos de Marcelo sirven para, junto al fideo Di María, destrozar al lateral rojiblanco, que acabó acalambrado, y sus centros e incursiones acabaron por vencer al muro rival. Para la guinda, el 3-1 que marcó, con sus adversarios en franca retirada (y moviéndose a cámara lenta ante la impulsividad merengue), y fusilando desde 25 metros a un Courtois que ya abogaba por la rendición de sus tropas. Su explosión de lágrimas y su celebración quedó para siempre en la memoria de cualquier madridista de bien.

Dos años más tarde, en Milán, Marcelo ya era de nuevo dueño y señor de la banda izquierda del Real Madrid. Un partido muy físico, en el que le tocó bailar con novias en plena forma: de nuevo Juanfran, pero también se dejaban caer por su banda Yannick Carrasco y hasta Antoine Griezmann. Kroos e Isco bregaron aquella calurosa tarde milanesa para achicar agua, colaborando con el brasileño. Y el Madrid, mermado físicamente en todas sus líneas (Carvajal, Kroos, Bale, Benzema, Cristiano), resistió hasta el minuto 90 y luego en la prórroga fue francamente superior. Marcelo fue guardián y puñal, y todo recordamos su lanzamiento de penalti, el segundo por más señas, también a la izquierda - como todos - de Oblak y un estallido de alegría y de esparcimiento de adrenalina parecido al de Lisboa.

Ya en Cardiff, 3 de junio de 2017, Marcelo llevaba siendo con diferencia el mejor lateral izquierdo del mundo, escogido varias veces por UEFA y por FIFA en los onces ideales mundiales. En aquel partido, tras su doble exhibición ante el Bayern y, sobre todo, en semifinales ante el Atlético, considerado por muchos como el mejor partido disputado en lo que llevamos de siglo XXI, Marcelo fue pieza fundamental de la sinfonía perfecta de los de Zidane. Vestido de morado, para su compañero de selección Dani Alves debió ser aquel encuentro una de las pesadillas de su vida. No contento con ello, y dominando su ala apoyado por los malabares de Benzema, aún tuvo tiempo para hacer unas fintas circenses prácticamente sobre la línea de fondo, allá por el minuto 89, y ponerle en bandeja una ración de caviar a Marco Asensio, que fusiló por cuarta vez al meta Buffon (que en los 12 partidos anteriores de Champions tan solo había recibido 3 goles).

En Kiev, para la tercera Champions consecutiva de la era Zidane, Marcelo también tenía que marcar a fuego con su sello personal. Tras unos primeros minutos brillantes de Salah, en los que tanto Marcelo como millones de madridistas los pasamos entre nervios, la aportación del carioca fue creciendo según transcurrían los minutos. Su segunda parte, como la de todo el equipo, fue soberbia. Y Marcelo, una vez más, protagonizó la asistencia del año para el gol del siglo, con un sutil pase con su pierna derecha para que Gareth Bale saliera en la instantánea de mayor belleza plástica de una final, quizás superando a la célebre volea de Zidane en Glasgow 2002.

¿Y qué pasó en su quinta Copa de Europa conquistada? En este caso, no nos remitiremos a sus hazañas dentro del terreno de juego, sino a lo que el propio Marcelo contó en su discurso de despedida. “La final que más he disfrutado porque pude ayudar a mis compañeros desde el banquillo.” Apoyándolos, sin parar de animar, dando consejos sobre todo a los jóvenes (Vinícius, Rodrygo, Valverde, Militão, Camavinga). Siendo realmente como un coach, como un mentor, como un profesor, como un padre. Labor sorda e impagable, y que a él particularmente le colmó intensamente.

No olvidemos en su aportación de este año los últimos minutos angustiosos en casa ante el Chelsea, con 2-3 en el marcador y aún en el borde del abismo, cuando Ancelotti tuvo que improvisar ante una delantera de altos vuelos con Pulisic, Havertz, Rüdiger y compañía un cuarteto integrado por Lucas Vázquez, Carvajal, Alaba y Marcelo, que resistieron heroicamente y lograron el pase a semifinales. Quizás la última aportación sobre la cancha de Marcelo, pero no la última, ya que tanto en el Stade de France, como en los últimos lances ante el City, la arrolladora presencia de Marcelo junto a otros veteranos apoyando en la banda a Ancelotti fue una última misión digna del mismísimo Capitán Nathan Brittles (enorme John Wayne), justo antes de empezar su retirada del ejército en la magnífica La legión invencible de John Ford. Los subordinados de Wayne le obsequiaron entonces con un reloj de despedida; el Real Madrid le obsequió con una plaza privilegiada y eterna en la gloria del imaginario madridista.

 

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