Menu
Se nos cayó la C de la gloriosa CMK, el mejor centro del campo de la historia, posiblemente la mejor combinación jamás conseguida entre una perfecta Línea Maginot impenetrable y el talento descomunal de un trío formado por Vinicius de Moráis, Wolfgang Amadeus Mozart y Félix Mendelsshon.
Ocho años de éxitos, de gozos, de asombro mundial, de niños y adultos boquiabiertos ante un conjunto armónico perfecto, que se complementaba casi sin mirarse, que defendía, creaba, maravillaba y, sobre todo, sometía a todos los rivales, ya fueran nacionales, europeos o de otros continentes.
Duele perder a Carlos Henrique Casemiro, profesional de los pies a la cabeza, recientemente elegido mejor jugador de la última final que disputó, el pasado 10 de agosto en Helsinki ante los alemanes del Eintracht. Duele mucho porque desde el primer momento, descubierto hace diez años por el buen ojo de Mourinho, se hizo querer por su humildad, por sus ganas de mejorar, por su afán de querer formar parte de la historia del Real Madrid.
La CMK será para siempre un símbolo de victoria sobre todo, además de un ejemplo de compromiso, de solidaridad y de enorme calidad
Su historia es novelesca, lo descubrimos en aquel reportaje de RMTV, un chaval de veinte años que quería ya desde ese edad lo mejor para su muy modesta familia. Todo un ejemplo para aquellos que gracias a Dios lo hemos tenido mucho más fácil que él y que los suyos.
Siendo internacional absoluto con Brasil aceptó sin estridencias su paso por el Castilla, cumpliendo con creces, y tuvo un primer año de aprendizaje con la primera etapa de Ancelotti en 2014, ayudando a ganar la Copa del Rey al Barcelona y, sobre todo, con unos memorables 25 minutos en el Signal Park de Dortmund, cuando a más de uno de los nuestros le temblaron las piernas y a punto estuvimos de perder una ventaja de 3-0 traída desde el Bernabéu.
Al año siguiente, de nuevo sin rechistar, aceptó una cesión al Porto, en la que claramente maduró ya que tuvo continuidad y una titularidad indiscutible. Y ya desde el verano de 2015, pese a las dudas y dimes y diretes de la etapa Benítez, desde finales de año consolidó su puesto junto a sus inseparables Modric y Kroos, apartando a James a otros menesteres, y constituyendo durante 7 años una medular que se recitará de carrerilla cuando todos hayamos pasado.
La CMK será para siempre un símbolo de victoria sobre todo, además de un ejemplo de compromiso, de solidaridad y de enorme calidad.
Siempre recordaremos a Casemiro marcando aquel gol en Cardiff, cuando lanzó un cohete supersónico desde la playa de Ipanema que Buffon apenas vio pasar a su lado, evitando daños mayores colaterales. También aquel golazo digno del mejor ariete en Skopje, fusilando a De Gea en una Supercopa europea allá por 2017. Y cientos de cabezazos, y aquel gol mágico en Cornellà tras arte de birlibirloque de Benzema, batiendo a Diego López. Y las decenas de veces que dio la cara por sus compañeros, liderando el equipo y sobre todo haciendo que ningún rival osase tomar el pelo a un compañero con el escudo del Real Madrid en su pecho.
Te añoraremos mucho, Carlos Henrique, lástima que no te quedes un tiempo más para tratar de lograr la sexta copa de Europa e igualar a don Paco Gento, junto a tus amigos Benzema, Modric, Kroos, Carvajal y Nacho.
Es un día muy triste para el madridismo, pero el Madrid, que te adora, ha querido cumplir con tu voluntad de permitirte salir hacia otros horizontes con todos los honores.
Hasta siempre, querido Casemiro. Espero que vuelvas pronto a la que siempre será tu casa.
Getty Images.
Casemiro se va del Real Madrid, ficha por el Manchester, y nunca he estado tan seguro de que haya que celebrar algo que me haya dolido tanto. Estoy hundido, pero considero que no cabe sino entender lo que han hecho jugador y club. No hay nada que objetar a nadie, lo cual hace la cosa más indignante aún, porque toda ofuscación demanda un chivo expiatorio. Es un círculo vicioso: buscas con sangre en el ojo un culpable, y al no poder culpar a nadie retuerces los argumentos hasta lograr hallarlo, y si no consigues retorcerlos lo suficiente prosigues en tu espiral de ira. Hay que intentar salir de esos bucles, no hacen ningún bien.
Casemiro tiene valor infinito para los madridistas, pero Transfermarket indica con terquedad que vale 40 millones. Transfermarket es el medidor más objetivo que se conoce para determinar el precio de mercado de un futbolista, y suele usarse como referencia en las negociaciones entre clubes. Parece que el Manchester pagará un fijo de 70 + 15 en objetivos. Aun en el supuesto de que transfermarket minusvalorara escandalosamente al brasileño, cualquier intangible que se le escape debería estar incluido en el excedente. Es una venta por más del 150% de lo que indica el mercado. Puede doler con todo el padecer del mundo, y lo hace, pero si el futbolista quería marcharse las condiciones eran irrechazables a la hora de aceptarlo.
De lo anterior se deduce que con el club solo cabe comprensión, sobre todo cuando el mediocentro titular de la selección francesa, nada menos, está ya presto a tomar la iniciativa. Y la misma comprensión se debe aplicar al legendario mediocentro de las 5 Champions. Las redes sociales, que cada día me pasman más, hablan de un Carlos Henrique que ha dejado “tirado” al club, hablan de “decepción”. Quienes así se expresan probablemente no tienen familias ni comprenden lo temporalmente limitado de las carreras de los deportistas. Y no es solo el dinero: el Manchester United es un histórico, y no puede decirse que el reto de contribuir a devolverle su grandeza sea poca cosa. Menor desafío sin duda que el de seguir en el Madrid, pero es el último gran contrato en la vida de Case y hay que poner las cosas en contexto.
El lunes estaremos despidiendo al mejor especialista en ese puesto de la historia del Real Madrid, con lo que supone decir esto. Casemiro se lleva medio escudo y una huella humana imborrable. Su grandeza es eterna y su influencia inconmensurable. El mito se completa
En las redes sociales, sin embargo, se palpa enojo, zozobra. ¿Y qué hacemos cuando vengan a por Vini, a por Rodrygo, a por Valverde, los dejamos ir igual? Cuando vengan a por Vini, Rodrygo o Valverde haremos lo que queramos, que será casi seguro remitirnos a la cláusula. Dejemos de presufrir, que bastante tiene cada pena con su hoy. Pero ¿no es esta plantilla inferior a la del año pasado? Hay que verlo, dependerá de la adaptación de los fichajes, siendo evidente que la plantilla agradecería otro delantero con independencia de lo de Case. Pero ¿no echaremos de menos el liderazgo del brasileño? Sin duda, pero no andamos cortos de ese atributo tampoco. Carvajal. Nacho. Modric. Benzema. Kroos. Courtois. Incluso Alaba. Todos ellos tienen madera de líder, y de hecho ya ejercen como tales en diferentes medidas.
Parece pues que hay razones para contener la tendencia natural a convertir la consternación en ira. Parece prudente aceptar, y aun más: parece prudente celebrar lo que hemos vivido, aunque por dentro sintamos despellejada el alma madridista. El lunes hay un acto de despedida, y lloraremos. Estaremos despidiendo al mejor especialista en ese puesto de la historia del Real Madrid, con lo que supone decir esto. Casemiro se lleva medio escudo y una huella humana imborrable. Su grandeza es eterna y su influencia inconmensurable. El mito se completa.
Getty Images.
Casemiro, hermano, siempre me acordaré de cuando volví a casa con un ojo morado y unos arañazos. ¿Cuántos años tenía? Creo que nueve. Al día siguiente cogiste a James, el matón de la clase, y le metiste la cabeza en el váter delante de todo el mundo. Todos me empezaron a respetar gracias a ti y yo también me empecé a respetar. Ya nunca tuve que echar mano de ti cuando tuve problemas.
Eres ese soldado que te recoge herido de lo más profundo de la jungla y te deja en la playa a la espera de un barco. Ese colega pandillero que te acompaña firmemente a la pelea contra los chicos del West side. Ese amigo que te recoge del portal de la calle Espíritu Santo tiritando y destilando heroína y te lleva a casa.
Aquel chico que se dio a conocer al mundo en una noche fría de Dortmund, cuando los guapos Illarras desfallecían de temor y se requerían guerreros con espada pero sin armadura para parar el avance de los teutones. Ese chico guerrero volvió a salir contra Milner, ¿quién marcará el territorio a partir de ahora?. Sentimos la asfixia de tu vacío.
Ya envestido caballero con armadura y espada, llegaste a la cumbre desde veinticinco metros hundiendo a Gianluigi Buffon en Cardiff. Aquella carrera al galope hacia el córner con los brazos desplegados supuso tu llegada a Tierra Prometida. Un camino que comenzó en Sao José Dos Campos, Sao Paulo, cuando te tocó cuidar de nosotros desde muy pequeño. Camino lleno de piedras que despejaste a patadas.
Sé que Vinicius siente lo mismo que yo cuando mira a su derecha antes de salir al campo en una final de Champions. Si está tu hermano Carlos Henrique a tu lado, juegas las finales de otra manera. Sabes que si te caes, te levantará; si te pegan, se la devolverá; si no tienes el día, él será el que marque el gol por ti.
Ahora te vas a Manchester, ciudad de escala de grises y Oasis, porque te van la lucha y los retos. Los héroes sin capa buscan a los más desvalidos y has atendido a la remunerada llamada. Ambos sabemos que para ti es pan comido, salir de un barrio de Brasil, sin padre, y ganar cinco Champions lo ha conseguido poca gente. Seguramente nadie.
Manchester recibe a su hermano mayor y Madrid se queda huérfana de su fiel guardián. La C abandona a la MK, el Equipo A sin su MA. Ahora te verán del otro lado de la batalla y sentirán el mismo temor que sintieron los derrotados.
Que te vaya bien, hermano. Tranquilo, sabes que me irá bien gracias a ti.
Buenos días. Cómo se gestiona esto. Decídnoslo vosotros. Cuasidespedir a un jugador al que quieres muchísimo, en lo estrictamente futbolístico y por su huella humana también. El cuasi es porque aún no es oficial, pero todo hace indicar que lo será pronto.
Todo hace indicarlo pero no podemos, no sabemos, no queremos renunciar a la esperanza de que Casemiro se lo piense dos veces y decida que como en casa no se está en ningún sitio, sobre todo cuando CASA es un lugar como este, donde se campeona para asombro del mundo y orgullo de los propios merced a una alquimia que envuelve el escudo, la calidad y la dinámica interna de un grupo de amigos a los que por fuerza ha de costar muchísimo dejar atrás. Por eso no queremos, no sabemos y no podemos renunciar a la esperanza. La esperanza no es nuestra. Lo dijo Cortázar: "De todos nuestros sentimientos, el único que no es verdaderamente nuestro es la esperanza. La esperanza le pertenece a la vida, es la vida misma defendiéndose".
Hay que ver cómo se defiende, cómo se revuelve la vida cuando le anuncias que se va a quedar sin Casemiro. Esto no estaba previsto y como tal te sitúa en ese terreno sumamente incómodo en el que estás demasiado aturdido como para estar triste, pero también demasiado triste como para estar enfadado. Enfadarte con quién. ¿Con Casemiro, que ha contribuido a tu felicidad mucho más que muchos primos segundos y a quien quieres más que a muchos primos carnales, y que ahora podría estar a punto de optar por iniciar otra singladura? ¿Acaso no es eso legítimo para un padre de familia y deportista profesional, que ha de pensar en el futuro de sus hijos poniéndolo siempre en el contexto de la cortedad de su carrera deportiva? ¿Con el club, por tener el señorío de responder con grandeza a la demanda de un empleado absolutamente ejemplar que desea (o podría desear) partir, ingresando además -parece- una cantidad muy interesante de dinero y teniendo como tiene el puesto cubierto con el mediocentro no de cualquier sitio, no, sino de la selección francesa?
A veces uno querría enfadarse y no puede.
A Lewandowski le robaron el reloj y a nosotros nos han robado el alma. El reloj de Lewandowski apareció después, pero no podemos garantizar que el alma vaya a seguir la misma ruta de encuentro con su dueño. Lo del polaco aparece ahí arriba, seguramente por la falta de reflejos del portadista de Marca, que no calcula que un hurto, al fin y al cabo subsanado después, no puede restar un solo milímetro cuadrado de portada al hombre del día, se vaya finalmente (como parece) o no. Porque, se vaya o no, lo que han dejado claro en las últimas horas las redes sociales y los medios y las conversaciones de chiringuito es que Casemiro no es cualquier cosa. Es el armazón de nuestro orgullo, el esqueleto de nuestra alegría de vivir. Por eso merecería la portada entera, incluso aunque aún no se haya ido, incluso aunque esto solo sea un preadiós torpe, transido de confusión indecisa. Nadie merece quedarse sin Casemiro aunque la lógica dicte que deba hacerlo, y desde aquí solo nos resta emitir un quejido, un nudo en la garganta, emulando a Springsteen cuando quería convencer a Bobby Jean de que volviese diciéndole que en realidad no pretendía convencerla, not to change your mind, but just to say I miss you, good luck, goodbye. Hoy la expresión alicaída del Jonathan Woodgate que traemos los viernes al slide del portanálisis tiene un matiz inalcanzablemente melancólico, sosteniendo su 2o Minutos como quien sostiene eso, la esperanza, y casi se compadece por ella.
En La Galerna tenéis la lucidez analítica de Daniel Mateos abogando por que se haga la operación. También tenéis el grito de dolor de Fred Gwynne suplicando que no acontezca. Optad por lo que más os guste. Este portanálisis se queda en la tierra de nadie de su pena, de la que hace su patria hasta mañana por la mañana, cuando la esperanza, muy probablemente, se haya revelado ingenua.
Case, haz lo que tengas que hacer. Real Madrid, haz lo que tengas que hacer. Solo os pedimos que nos dejéis llorar.
Tened el resto de las portadas. Pasad un buen día.
¡Hola, galernautas!
Este sábado nuestro equipo visita Vigo, afortunadamente no se atisban en lontananza tormentas devastadoras de cubiertas de estadios, por lo que parece que podrán jugar nuestros chicos en Balaídos, ese estadio donde se inventan expulsiones a Modric y donde un alcalde se permite el lujo de suspender un partido por falta de luces… no, luces sobran en Vigo… esto… por fuertes vientos, eso. Vigo es un lugar propicio para el Real Madrid, puesto que ha vencido en las últimas 4 visitas ligueras y no se pierde desde 2014. Además, es un lugar al que BENZEMA tiene especial “cariño”, ya que ha marcado gol también en los 4 últimos encuentros jugados allí. Por tanto, parece que, si todo va como está previsto, el Real Madrid podrá cantar la “Rianxeira” y seguir con paso firme en lo alto de la clasificación, siempre que nuestro “amigo” González González desde el VAR no nos haga una de las suyas, claro. Ahora unos datos del partido y, como siempre… ¡HALA MADRID!
El Real Madrid no pierde contra el Celta en liga desde el 11 de mayo de 2014, es decir, no ha perdido en los últimos 16 partidos ligueros disputados entre ambos conjuntos. Esperemos que la racha prosiga…
Karim BENZEMA ha marcado 7 goles en los últimos 3 partidos de liga jugados contra el Celta de Vigo y ha conseguido perforar la meta céltica en las cuatro últimas visitas ligueras a Balaídos.
Efectivamente, nuestro equipo ha marcado gol en 29 de los últimos 30 partidos de liga que ha jugado contra el Celta de Vigo, lo que significa que nuestros jugadores están bastante acertados a la hora de mirar a la portería celtiña.
Los Mayores goleadores al Celta en liga: Di Stéfano y Cristiano Ronaldo (15) Benzema (11) Roque Olsen y Raúl (8) Pahíño, Molowny, Olmedo, Bale, Kroos (6) Alday, Pruden, Pirri, Santillana, Hugo Sánchez,(5) Chus Alonso, Rial, Velázquez, Hierro, Roberto Carlos, Ronaldo Nazario (4). Como veréis, nuestro Karim se les acerca con velocidad.
Benzema es el tercer máximo goleador del Real Madrid al Celta en liga y el máximo asistente frente a los celestes junto a Isco y nada menos que Gento, con 6 pasee de gol cada uno.
Getty Images.
El VAR hace el fútbol más perfecto, lo cual no significa que sea mejor. Aceptar el VAR supone realizar concesiones: en teoría, ya no habrá un gol como la mano de Dios, algo que me parece catastrófico. El VAR elimina cierta porción de la picaresca, aleja el fútbol de las estrellas del fútbol de la calle. Ahora que los muchachos ya juegan en todos sitios con porterías de verdad en lugar de con un montón de abrigos o piedras haciendo de base de postes imaginarios, los profesionales se inventan el VAR para diferenciarse de los de abajo: el VAR es elitista.
El VAR es fruto de su tiempo, de la dictadura de lo políticamente correcto. Ya no se puede ni jugar a engañar a la vida durante un rato. El fútbol se va a quedar sin anécdotas, solo permanecerán las flechas. El VAR proclama la pureza del deporte, pero resulta que cada vez hay menos tiempo de juego efectivo. El balón corre menos. La justicia es lenta, ya se sabe. Las celebraciones de los goles se han vuelto como la política: no se debe legislar en caliente; tampoco festejar. Hay que esperar, porque siempre pueden encontrar que te saltaste un semáforo un minuto antes de encontrar al amor de tu vida. Media vuelta, esto no debió pasar.
El VAR es fruto de su tiempo, de la dictadura de lo políticamente correcto. Ya no se puede ni jugar a engañar a la vida durante un rato. El fútbol se va a quedar sin anécdotas, solo permanecerán las flechas
Nuestra existencia no es mucho mejor con el VAR, pero ya no podemos vivir sin él después de cuatro años. En cualquier partido amistoso o de categoría inferior lo echamos de menos cuando hay una jugada polémica; nuestra mente ya ha cambiado y tiene la esperanza de que alguien avise al árbitro y pite ese penalti tan clamoroso. Hay que asumir que el VAR se quedará para todos, no como la regla del gol de oro, que solo permanece para el Madrid: si los blancos se adelantan en la prórroga, el mundo entero sabe que la victoria es madridista.
Puestos a convivir con la herramienta, la mejor manera de salvarla es usarla menos, simplificar su intervención hasta lo flagrante. El VAR ha traído más polémica porque entra en pequeñeces discutibles y porque a los árbitros les muestran las imágenes a cámara lenta (o superlenta) como si fueran tertulianos de El Chiringuito con dos horas para darle vueltas a una misma jugada. Abogo por un VAR de brocha gorda que haga saltar las alarmas ante lo escandaloso. Y, en último término, siempre debe decidir el árbitro de campo viéndolo en el monitor. Porque es el único que ha estado cerca de la acción y puede tener una composición de lugar más certera al combinar lo visto en directo y a través de televisión. Si necesita ayuda, no debe pedirla a su colega de la sala VOR, sino a alguien en quien pueda confiar de verdad. El monitor de campo podría estar recluido en una pequeña cabina donde la pareja del árbitro pueda aconsejarlo: nadie querrá que se equivoque menos.
Puestos a convivir con la herramienta, la mejor manera de salvarla es usarla menos, simplificar su intervención hasta lo flagrante. Abogo por un VAR de brocha gorda que haga saltar las alarmas ante lo escandaloso
Siguiendo esta tendencia minimalista, debe ser el fin de los tiralíneas. Si durante toda la vida hemos estado faltando al respeto a los linieres por sus imprecisiones, el hecho de parar la imagen y tirar líneas con punto de fuga con un programa informático es una disculpa poco clara hacia el gremio del banderín. Resulta que su trabajo era muy difícil y lo hacíamos de menos. Si el juez de línea debía ver en movimiento el balón, la posición del delantero y la del último defensor, me parece que va contra el espíritu de la norma sacar tanta tecnología. Con parar la imagen y echar un vistazo a simple vista debería ser suficiente. Si hay dudas, dejen seguir, porque, en caso de haber obtenido ventaja, será inapreciable. Seguirá la misma polémica, pero se terminará antes.
Getty Images.
Artículos anteriores de la serie:
Esta temporada que ahora empieza lo hace con las palancas del Barça a pleno rendimiento y con el primer título, la Supercopa Europea, en las vitrinas del Bernabéu. Lo hace también con los ecos de la anterior, donde nada hacía presagiar una Liga y una Champions tan absolutamente brillantes. Contra todo y contra todos. El Real Madrid puede presumir de haber ganado no solo los dos trofeos más importantes, sino de haberse impuesto a un sistema corrupto —dentro y fuera— y, esto ha sido muy divertido, a algunas pequeñas y recurrentes miserias.
El Almería hizo pasillo al campeón. Cero polémicas en este sentido. Gesto de señorío de un club señor, por lo demás. Sí hubo lío, en cambio, durante el último partido con el Atleti la temporada pasada, cuando los rojiblancos se negaron a hacerlo por motivos que aún hoy se escapan —o no—. Tampoco nos felicitaron públicamente, como sí hacen con otros muchos. Y además Thibaut Courtois encendió las más bajas pasiones —está por ver que tengan altas— atléticas al afirmar que “ahora estaba en el lado bueno de la historia”. Al punto que el propio alcalde de Madrid, José Luis Martínez Almeida, le afeó sus palabras en plena celebración institucional. El colofón fue la rotura de la placa que el belga tiene en el Metropolitano y la petición de las peñas, con muy malos modos, de que no se repusiera.
Es, sin duda, un tema menor. Muy menor, si se quiere. El Real Madrid es un club sin fronteras que hace de la excelencia bandera, y que está muy por encima de estas mezquindades. Con todo, por ínfimas que sean, alguna vez habrá que hablar de ellas. En efecto, la rivalidad deportiva ha existido siempre, aquí y en otros países. Pero eso no obsta a que en otras cuestiones importantes se vaya de la mano cuando la situación así lo requiere. Joan Laporta y Florentino Pérez declararon la guerra a los ultras violentos de sus respectivos clubes. Su firmeza les costó más de una amenaza. Valió la pena. Y en el asunto Superliga, pese a ciertas vacilaciones blaugranas, han dado un puñetazo en la mesa ante la impresentable UEFA.
Courtois, muy probablemente, será una temporada más el mejor portero del mundo. José Luis Martínez Almeida buscará otros 5.000 metros cuadrados de suelo público —es decir, de todos los madrileños— para regalarle al club que ansía presidir y los seguidores rojiblancos en redes sociales seguirán más pendientes del insulto al vecino que de la autocrítica propia
El Atleti, por su parte, se bajó de la Superliga cuando vio que tocaba remangarse. Si se suman sus Champions y las del Madrid, entre los dos salen 14, si bien nunca ha sido alguien en Europa. Y por lo que respecta a sus ultras, el Frente Atlético sigue campando a sus anchas. Hacen y deshacen a su antojo, con la desvergüenza de quien se sabe impune a los ojos de una institución que los ampara. Cabe recordar que son el grupo ultra con antecedentes más violentos, incluyendo el asesinato de dos aficionados rivales —Aitor Zabaleta, de la Real Sociedad, y “Jimmy”, del Deportivo de La Coruña—, así como múltiples apuñalamientos y reyertas. Semejante lacra debería estar erradicada de nuestro fútbol, pero debe ser que a Cerezo, Gil Marín y Almeida les agrada su compañía y consejo.
Está por ver que esta temporada vuelvan a romper la placa de Courtois en el Metropolitano. Sería bonito, para variar, que la hinchada rojiblanca le tributase el mismo respeto que el que un ex nuestro de ilustre apellido, Llorente, recibe cada vez que vuelve al Bernabéu. El Real Madrid seguirá a lo suyo, que es ganar, encandilar e ilusionar, no necesariamente en este orden. Courtois, muy probablemente, será una temporada más el mejor portero del mundo. José Luis Martínez Almeida buscará otros 5.000 metros cuadrados de suelo público —es decir, de todos los madrileños— para regalarle al club que ansía presidir y los seguidores rojiblancos en redes sociales seguirán más pendientes del insulto al vecino que de la autocrítica propia. Como dijo uno de los nuestros, “la vida sigue igual”.
Getty Images.
Buenos días. El asunto principal ya sabéis cuál es: Casemiro, y la incertidumbre de no saber si continuará en casa o se marchará con otra nos causa desasosiego. Todos sabemos cómo funciona el mercado, y sabemos que las decisiones deportivas hay que tomarlas con la cabeza y no con el corazón, pero una hipotética marcha de Casemiro nos causaría mucho dolor, un dolor agudo e intenso en la boca del estómago como cuando la chica (o chico) que te hace feliz se va con otro (u otra).
Con que las decisiones deportivas hay que tomarlas con la cabeza no queremos decir que un traspaso de Casemiro al United sea la opción cerebral y su continuidad la elección más apasionada, no, porque es igualmente cerebral argumentar, como lo hace Fred Gwynne en su artículo de hoy, que “vender a Casemiro es, aunque a algunos les sorprenda, como vender a Vinicius, UN ERROR sin vuelta atrás. Ni hay otro Casemiro ni hay otro Vinicius en el mercado”. Nos referimos a que si el jugador cae en la tentación, pide salir al club, el club se resiste, pero dado su estatus de leyenda finalmente llega a un acuerdo y consiente, sería una decisión tomada con la cabeza por todas las partes, aunque sintiéramos mil agujas clavándose en nuestra alma.
Marca le dedica la portada: “Casemiro medita la tentación del United”, bajo una fotografía de la leyenda blanca y un 60 (millones de euros). Sí, sabemos que también aparece Joao Félix, pero perdonadnos, no tenemos hoy el cuerpo para Joaos Félix, estamos a lo que estamos. Continúa Marca: “Podría ser el último gran contrato de su carrera deportiva. La oferta al Madrid, muy suculenta”.
Sabemos que la tentación vive arriba gracias a Marilyn y a Wilder, o gracias a quien tradujo el título original: The seven year itch. Concretamente la tentación vive en Mánchester, que está más de mil kilómetros arriba de Zarauz pero se come mil veces peor. Dicen que Casemiro se está pensando caer en ella. La verdad es que no es lo mismo caer en la tentación de Marilyn tomando champagne con patatas fritas mientras uno escucha el Concierto para piano nº2 de Rajmáninov en un apartamento con aire acondicionado que caer en la tentación de jugar en este Manchester United, una caricatura de equipo grande.
Puede ser cierto que Casemiro esté pensándose seriamente firmar un último gran contrato y asegurar económicamente su futuro, es lícito. Puede estar pensando que a partir de ahora quizá cada vez lo tenga más difícil para ser indiscutible en el Madrid, es lícito. O tal vez, tras analizarlo fríamente, llegue a la conclusión de que con treinta años es una leyenda del Madrid que está a una Champions de igualar a D. Paco Gento y tal vez el club le haga una carantoña salarial y la vida siga igual. Ambos escenarios son posibles, y esa incertidumbre, como decíamos, es la que nos mantiene en un estado de inquietud permanente.
Lo que nos tranquiliza es que el desenlace estará a la altura de los protagonistas, club y jugador se profesan un inmenso cariño. El Madrid no es el PSG, y si un futbolista pidiera marcharse, más si es una leyenda, no se le retendría. Y tampoco ocurrirá el caso opuesto, el del Barça, nadie va a presionar a un jugador para que se vaya a otro club y así obtener un beneficio económico. El Madrid, por suerte, no olvida que cuando uno firma un contrato existen una serie de normas que hay que respetar y, sobre todo, que los jugadores de fútbol son personas, no productos en un escaparate.
As dedica menos espacio a Casemiro y más a Valverde, a quien califica de “Titularísimo”. Fede es otro tipo de la misma especie que Case, no es un jugador de las mismas características, obvio, pero tiene el mismo veneno del Madrid corriendo por las venas y no sería extraño que dentro de una década hubiese alcanzado una condición similar en el olimpo madridista.
Tanto As como en el resto de portadas se hacen eco del oro de Asier Martínez en los 110 metros vallas. Campeón de Europa, como el Madrid. Felicidades, Asier.
La prensa catalana sigue a sus cosas: que si Bernardo Silva, o presiona, no entendemos muy bien; que si Foyth es la primera opción… Pero, cómo no, tiene que meter la puyita: “El Real Madrid pide 70 millones por Casemiro, que medita su salida al United”. No mire, el Madrid no ha pedido nada por Casemiro, el United, al parecer, quiere fichar a Casemiro. Por lo tanto, primero el jugador tendría que querer salir, pedírselo al club y, después, sería el United quien debería ofrecer una cantidad, no es el Madrid quien pide 70 millones. Pero interesa hacer creer que es el club blanco el que quiere vender a Casemiro para ganar (más) dinero. Es normal que lo piensen, porque el Barça funciona así.
Que paséis un buen día.
Agosto es un mes agridulce en USA. Aunque el verano sigue en pleno apogeo, se sabe que el fin de las vacaciones está próximo. Aquí el verano no muere lentamente sino que de pronto aparece septiembre y lo mata de un hachazo. Uno se acuesta el 31 de agosto con las chanclas puestas y se despierta el día 1 en la oficina o en el High School en pleno otoño, preguntándose qué ha sido de las barbacoas en el jardín y de los besos bajo los fuegos artificiales del 4 de Julio. La copa de cristal llena de helado se ha convertido en una calabaza de Halloween y en la radio suena “Wake me up when september ends” de Green Day. Aquí nos suena “El final del verano” del Dúo Dinámico. Que es lo mismo, pero no es igual.
Tal vez esta sensación de melancolía explique el tono del partido que ayer enfrentó al LAFC con el DC United, el equipo de la capital de la nación. A diferencia de muchos partidos de la MLS, que son una divertidísima locura llena de goles y lances absurdos, el de ayer fue un encuentro grisáceo, tenso y mezquino en resultado. Casi como ver un partido de La Liga. La sensación de dejá vu era intensa. Solo faltaba Tebas pasando el cepillo con cara de pena —“es triste de que pedí, pero más triste es de que robá”— y Roures cambiando las repeticiones de las jugadas dudosas por imágenes de Manolo Lama haciendo paellas en Villajoyosa con su camiseta del Atleti.
Billy Wilder dijo una vez que Audrey Hepburn era una mujer capaz de hacer que en Hollywood las tetas dejaran de estar de moda. Xavi Hernández se ha empeñado en que, en el fútbol, los goles sean cosa del pasado. Un visionario
El DC United está entrenado por un vejete panzón cuyo rostro me suena. Juraría que una vez me sirvió una pinta de “Guiness” en un local llamado “El sabueso y la comadreja”. De pronto caigo en la cuenta de que no es un camarero sino Wayne Rooney, la leyenda del Manchester United. Tiene 36 años. 36. Los mismos que Luka Modric. Si nos quedaba alguna duda de que Lukita está bendecido por los dioses, no hay más que compararlo con Wayne Rooney, que es como comparar el David de Miguel Ángel con un baldosín del suelo del baño.
A Rooney lo fichó el DC United este verano para tratar de poner un poco de orden en un vestuario que su anterior gestor, Hernán Losada, dejó hecho unos zorros. Wayne Rooney fue jugador del United hace un par de años y allí le recuerdan, entre otras cosas, por un gol que metió contra el Orlando chutando desde medio campo. En realidad, más bien chutó desde la casa de su prima la de Dublín y el balón entró en la portería de un solo cañonazo. Les invito a verlo porque es impresionante. Si eso lo llega a hacer en la Premier, le ponen un mausoleo en Westminster.
Dado que, como jugador, Rooney era algo así como el Zidane del DC United, la junta del club debió pensar que era una buena idea ponerle también al frente del banquillo. Ilusos. Lo mismo hizo el Barça con Xavi Hernández. Creyeron que Xavi Hernández sería al banquillo del Barça lo que Audrey Hepburn es al cine. En algo acertaron porque Xavi Hernández es al banquillo del Barça lo que Audrey Hepburn es al banquillo del Barça. Billy Wilder dijo una vez que Audrey Hepburn era una mujer capaz de hacer que en Hollywood las tetas dejaran de estar de moda. Xavi Hernández se ha empeñado en que, en el fútbol, los goles sean cosa del pasado. Un visionario.
Les hablo de Xavi Hernández porque, siendo sincero, del partido de ayer entre el LAFC y el DC United no hay mucho que decir. Esta vez los angelinos jugaron en casa, en el Banc of California Stadium. Los Ángeles es, probablemente, la ciudad más fea del mundo. Si Albacete sufriera un holocausto nuclear y se hundiera bajo un ponzoñoso pantano de cadáveres pútridos, sería Los Ángeles en un día bueno. Quizá eso influya en que los partidos del LAFC como local suelan ser los menos vistosos.
A pesar de todo, los hinchas angelinos se volcaron con su equipo. Como ya he mencionado alguna vez, los seguidores del LAFC reciben el nombre de “los 3252”. El motivo es que la zona para los hinchas del estadio tiene 3240 asientos, a los cuales se suma simbólicamente el número 12 como alusión a que los aficionados son el duodécimo jugador del equipo. Esta explicación me recuerda a aquel personaje de Jardiel Poncela que cada vez que escuchaba lo de “vivo sin vivir en mí, y tan alta vida espero que muero porque no muero” respondía “¡la gallina!”, porque pensaba que era una adivinanza. Con lo del origen del apelativo de “los 3252” me pasa un poco lo mismo.
me enorgullezco de que el Real Madrid, mi equipo, no tenga mascota. No obstante, si se llegara el caso, yo sugiero que adoptemos como tal a Vinagrito, una simpática pipa de girasol que mientras juega el equipo hace cabriolas por la banda, llama “paquete” a todo el mundo y llora porque no tenemos lateral derecho
Creo que con el tiempo me estoy volviendo un poco 3252 yo también. Estoy empezando a experimentar un síndrome de Estocolmo con el equipo de Los Ángeles. Algo así como lo que le está pasando a Lewandowski, que en un par de meses ya se ha adaptado por completo al ADN Barça y empieza a quejarse del antifútbol. “Me sorprendí cuando vi a más de seis jugadores del Rayo metidos en su área y uno de ellos incluso me estaba marcando”, dijo escandalizado tras su estreno liguero, como aquel policía de “Casablanca” cuando exclamaba “¡Qué escándalo! ¡Qué escándalo! ¡Aquí se juega!”. Lewandowski es el niño de “El Sexto Sentido”, pero en vez de ver muertos ve defensas en el área. “¡Qué escándalo! ¡Aquí se defiende!”, le oiremos exclamar un día de estos. O quejarse de que siempre que tira a portería hay un señor vestido de fosforito que trata de interceptar el balón, que qué vergüenza, que esto en el Bayern no pasaba. Agárrense, peatones, que la Xavineta tiene un nuevo copiloto.
Pero volviendo al LAFC, hay un aspecto de este equipo que me parece de muy buen gusto: su mascota son tres águilas. Águilas auténticas. Se llaman Olly, Fig y Mel en referencia a tres famosas calles de Los Ángeles —Olvera, Figeroa y Melrose Avenue—. En cada partido, un halconero de honor las hace sobrevolar el estadio, lo que me parece un detalle encantadoramente medieval. Bien haría el Real Madrid en imitar su ejemplo. Alguien debe decirle a Florentino que lo que necesita el club para afianzar su majestad no es un delantero sino un cetrero.
El LAFC tiene dos cetreros de honor: uno de ellos es “Magic” Johnson y el otro el actor Will Ferrell. El otro día, el CEO del club reconoció ante la prensa que Will Ferrell llamó personalmente a Gareth Bale para convencerlo de que fichara por el equipo. La asociación Ferrell/Bale nadie se la vio venir. Salvando las distancias, es comparable a cuando Mary Santpere y Alfredo Di Stefano coprotagonizaron “La Batalla del Domingo” de Luis Marquina. Eso, como el gol de Rooney ante el Orlando, sí que es algo digno de verse.
El DC United también tiene un águila como mascota, pero no es de verdad sino un tipo vestido de mamarracho. No hay comparación. Las águilas del LAFC son bellas e imponentes, la del United parece el pato Donald sufriendo una resaca de ron con Fairy.
Este tipo de detalles hacen que me enorgullezca de que el Real Madrid, mi equipo, no tenga mascota. No obstante, si se llegara el caso, yo sugiero que adoptemos como tal a Vinagrito, una simpática pipa de girasol que mientras juega el equipo hace cabriolas por la banda, llama “paquete” a todo el mundo y llora porque no tenemos lateral derecho.
En fin, llegados a este punto, es probable que muchos de ustedes se hayan percatado de que estoy divagando. Lo cierto es que me siento triste y melancólico porque el verano se acaba y ayer Gareth Bale no jugó. Tampoco Chiellini. El LAFC saltó al campo sin nobleza y sin alegría, y el resultado fue un triste 1-0 a favor de los locales con gol de Opuku.
Dice “Chicho” Arango, su compañero de vestuario, que Opuku es tan bueno que tarde o temprano acabará jugando en Europa. Tal vez. No descarto que si el Barça se entere de su existencia lo quiera fichar a palancazos. El Barça en período de fichajes es como yo cuando voy al supermercado sin la lista de la compra, que vago confuso por los pasillos pensando que todo lo que veo me hace falta. Así hasta que acabo un carrito lleno de cortezas de cerdo cubiertas de chocolate, perlas aromáticas para la lavadora y macarrones con forma de pitufos. Luego llego a casa y me preguntó que para qué cojones quiero toda esa basura.
Lo cierto es que me siento triste y melancólico porque el verano se acaba y ayer Gareth Bale no jugó. Tampoco Chiellini. El LAFC saltó al campo sin nobleza y sin alegría
Ayer, en fin, Bale no jugó. Cherundolo, su entrenador, dice que lo está dosificando porque, en el fondo, para él esto es como una pretemporada. No deja de tener razón, pero yo estoy disgustado porque echo de menos al galés volador. Además, me deja sin tema para la crónica.
No obstante, como La Galerna me ha enviado a Los Ángeles para dar exclusivas de Bale aunque no juegue, y yo soy un reportero cumplidor, aquí va el “scoop” de esta semana. Gareth Bale —y esto es rigurosamente cierto— tiene un perro llamado Max, un gato llamado Smokey y un conejo llamado Fluffy.
Los tres están en conversaciones para fichar por el Fútbol Club Barcelona.
Devolvemos la conexión.
Getty Images.
Entregas anteriores de L. A. Is My Lady:
I. Previa del Nashville SC v. Los Ángeles FC: El clásico de las Artes
II. Un debut, un coyote y un abogado real: crónica del Nashville SC vs. Los Angeles FC
III. Sporting KC vs. Los Angeles FC. Hotter than the wather
IV. Real Salt Lake vs. Los Angeles FC. Bale Doing Bale Things
Dortmund. Renania del Norte-Westfalia, Alemania. Base de submarinos Westfalenstadion. 8 de abril de 2014.
El Real Madrid, que zarpó del Bernabéu con un 3.0 de viento a favor, ha recibido dos torpedos en la línea de flotación. El barco del que, en medio del cabotaje, había saltado un sobrepasado Illarra, estaba escorado, con las dos aletas, la amura de estribor y la línea de crujía, dañadas, inutilizadas para la navegación. Media popa, después de baldíos esfuerzos de la tripulación por reflotarla, estaba sumergida y el fuego se había apoderado, como el centro del campo del Borussia Dortmund del del Real Madrid, de la sala de máquinas. La caldera, alimentada por Ramos, Xabi Alonso, Modrić y Benzema, había saltado en mil pedazos, las vías de agua se multiplicaban.
Irse a pique era cuestión de tiempo, de poco tiempo.
Ancelotti miró al banquillo y vio a Casemiro, un imberbe grumete venido de ultramar, un pirata curtido en el Castilla y en el Oporto. No lucía un aro de oro en su oreja izquierda: ni había navegado el Cabo de Hornos ni conocía el de Buena Esperanza.
—Sal, haz lo que puedas. Que Dios se apiade de tu alma.
Casemiro, niño de favela, ducho en mares imaginarios y miseria, abandonado por su padre a los tres años, se encomendó a su madre (el único faro de su vida) se persignó y saltó al campo con tanto ímpetu que empujó a Ancelotti contra el timón. Cinco minutos después, con los jugadores del Dortmund preguntándose quién era aquel Maelstrom que les estaba pasando por la quilla, mandó formar a la desgobernada tripulación, se comió la santabárbara, puso su calavera encima de la cubierta, reflotó el barco y se hizo leyenda.
El resto, como todos sabéis, ES HISTORIA.
5 Champions más tarde, Casemiro, la línea de flotación del más laureado equipo de la historia (Y han rendido / sus pendones / cien naciones / a mis pies), un jugador ejemplar, que representa mejor que nadie las virtudes de este Club y acaba de ser nombrado MVP del último título ganado por el Real Madrid, ha recibido del Manchester United (Veinte presas / hemos hecho / a despecho / del inglés), con el beneplácito de muchos más madridistas de los que nunca imaginé, otro par de torpedos. La diferencia, al menos la que me ha llevado a escribir este artículo, es que ahora no hay ningún Casemiro a mano para taponar las vías de agua. Vender a Casemiro es, aunque a algunos les sorprenda, como vender a Vinicius, UN ERROR sin vuelta atrás. Ni hay otro Casemiro ni hay otro Vinicius en el mercado. Yo creo, y esta ya es una opinión personal, posiblemente sin fundamento, que Tchouaméni nunca podrá hacer de Casemiro. Es posible que Camavinga lo consiga, pero necesitará tiempo, el que Casemiro, igual que siempre ha hecho con todos los jóvenes que han llegado al equipo, le pueda dedicar para crecer, aprender y asentarse. Nadie va a sujetar, sin el concurso de Casemiro, ese centro del campo en varias temporadas. Es un jugador que hace mejores a todos los que le rodean, tiene liderazgo, paciencia con los nuevos y experiencia en la élite. El Real Madrid no tiene problemas con el fair play y goza de una envidiable situación económica:
¿Para qué vas a vender a Casemiro cuando ya tienes a Casemiro? ¿Para qué te vas a desprender de un jugador vital, al que le quedan varios años en plenitud, que nunca ha dado un problema y que encima te va a formar a su sustituto?
Vender a Casemiro es, aunque a algunos les sorprenda, como vender a Vinicius, UN ERROR sin vuelta atrás. Ni hay otro Casemiro ni hay otro Vinicius en el mercado
Hace cuatro días, en un premonitorio artículo de La Galerna, escribí lo siguiente:
“Casemiro es uno de los 11 mejores jugadores de la historia del Real Madrid. Es más, yo diría, si empiezo a enumerarlos, que está entre los 7 mejores, y si me pilla eufórico, con un par de Martinis y después de alguna de esas actuaciones tan infravaloradas como determinantes para ganar títulos, lo subiría hasta el pódium. Solo el tiempo demostrará su inmensa aportación a esta época de triunfos. Los ojos se van a la belleza: al exterior de Modric, a la fiabilidad de Kroos o a los goles de Benzema, pero todos ellos, igual que los entrenadores que han tenido la suerte de contar con Casemiro, saben que esa belleza necesita del esmero de alguien que la cuide”.
Guíanos, Casemiro, navega como Espronceda:
“Que es mi Madrid mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, ganar”.
Getty Images.
