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Buenos días. Todos los años, la misma historia. Cuando mejor estamos. Justo en el momento en el que el hincha comienza a asentar sus posaderas en su particular tribuna doméstica, con su cervecita y su cuenco de pistachos, de nuevo el tedio en forma de selecciones asoma e interrumpe nuestra muy apacible vida madridista.
Buen momento, por tanto, para recapitular en una edición especial del Portanálisis sobre las cosas importantes de la vida, aquellos detalles intangibles que no vemos, pero nos acompañan cada día, cual fragancia de desodorante para el sobaco. También este PA constituye una suerte de homenaje al portanalista de ayer. Fuera éste un señor de Gales, un singular filósofo insular, un orangután con teclado o una de las múltiples personalidades tripolares y esquizoides de quien les escribe al alba.
El caso es que a mi colega ayer se le salió el café por la nariz al ver cómo Sport anunciaba en portada la ausencia de fichajes de última hora. De última hora, de primera hora, de mediodía, fichajes de tarde, atemporales, nocturnos, con y sin alevosía. Dejémoslo en “sin”. A secas.
Pocas cosas resultan más importantes para levantar el ánimo galernauta que repasar el ciclo kármico de los fichajes azulgranas que tan bien desgranó el maestro Pepe Kollins en el diván del culé.
La cosa viene de lejos, muy lejos, pero no vamos a remontarnos a Marquinhos, que lleva ya diez veranitos consecutivos fichando por el Barça, y se nos hace tarde.
Además tenemos Lautaro y Neymar estivales para rato. Como la Malena Gracia y la Sonia Monroy, que nos atronaron en aquel verano del 2000, ellos son las Sex Bomb del Barça.
Dos fichajes recauchutados.
Nos remontamos a un lluvioso mes de abril, fichajes mil.
Qué felices éramos aquel 18 de abril en el que todos jugaban juntos en Can Barça en una suerte de guateque eterno donde se saca el whisky, cheli, para el personal. Ahí los tienen. No sólo a los ínclitos Lautaro y Neymar, sino también a Luchito Suárez, que acabó por trasladar sus incisivos a la ribera del Manzanares, o al propio Cuccitini, el menudo rosarino de los burofaxes destemplados. Pueden jugar juntos cacareaba Sport entonces. Y uno pensó que este póquer blaugrana incluía al mismísimo Ronaldinho, encarcelado en un hotel de lujo.
Las go-gos van aparte.
Ellos lo escribieron con K, le quitaron la Q y lo hicieron caliente, el póquer.
Visto lo visto, ya desde la atalaya de mayo, aquel póquer de Saloon en el Salvaje Oeste acabó por convertirse en cinquillo en la tasca de abajo.
En Mayo seguían sin salir las cuentas, pero en el tenderete de Sport se nos presentaban las mejores ofertas a este lado del río Jordán. Vengo yo de un lugar donde el dátil se da y los nómadas beben té, que cantaban en los albores del Aladino de Disney.
No sabemos qué beben, ni quién, ni a qué temprana hora lo hacen para concluir que:
Pjanic + De Sciglio + 25 millones= Semedo
Al final lo vendieron por 30, con cuatro goles del Bayern por su banda de regalo.
¡Y fue su mejor business!
¡Ay mayo! En este florido mes brotan las flores y los tipos campestres como Setién, el entrenador que susurraba a las vacas, sueñan con brotes verdes. O se los fuman.
No sólo afirma Quique que le gustaría entrenar a Neymar, tanto como a este portanalista ser ingeniero aeronáutico de la NASA para enviar a su suegra a colonizar Marte, sino que aventura ya la futura (y cómo no, sencilla) adaptación de Lautaro (recontrarequetefichadísimo ya) al nuevo FC Barcelona. Descubran el desenlace de esta trágica historia.
Setién volvía a ver rumiar a las vacas mientras aún hoy espera su finiquito, y el Barça volvía a pensar en Neymar, ya saben, el tipo que les dejó vilmente en la estacada por la morterada del jeque, que denunció al mes que un club por otra morterada y por el que no hay morterada que valga para perderse el cumpleaños de la garota de su hermana.
Neymar lleva queriendo volver desde que se fue
Estamos en junio y al final como en Los Inmortales…
Sólo puede quedar uno
Pero ni dejándose melena por esos lares, cual Christopher Lambert de Castelldefells, ni calvo como todo analista futbolístico internacional que se precie, se ha podido ver a ninguno pasear por la rambla.
Al final el crack resultó ser Dest, el del nombre de detergente.
Así nos plantamos ya en septiembre. Con Lautaro más cerca. Presuponemos que, porque pasó un fin de semana con la familia en un campin de la Costa Brava o similar, al tiempo que Wijnaldum, el hombre que despertó la gloriosa remontada del Liverpool contra los culés, da el OK no sabemos muy bien a qué. Probablemente a la tapa que le pusieron con una caña una vez que, como Lautaro, estuvo de turismo por la Ciudad Condal.
El hombre es aquel animal que tropieza dos veces con la misma piedra decía el sabio. Y uno podría pensar que, tras el fiasco de este último mercado, donde el Barcelona se ha movido con el rigor mortis de una estaca, nuestra querida prensa deportiva catalana iba a taparse un poquito que va a llegar el invierno.
Nada más lejos de la realidad.
Eric en enero y Depay, Memphis, en invierno. Si no se lo lleva antes el Malakito, claro.
Hay que quererlos.
Os dejamos las otras portadas del día por si queréis verlas
¡Feliz día amigos galernautas!
Hace tiempo leí en alguna parte (quién puede acordarse de dónde lee las cosas en Internet en este tiempo nuestro) una hipótesis muy interesante acerca del papel de las abuelas en la supervivencia de la especie humana, en su etapa más primitiva. Según la hipótesis de la abuela, el hecho extraordinario en el reino animal de que las hembras humanas que dejaban atrás su fertilidad aún vivan largo tiempo puede explicarse por su función fundamental en las primeras etapas de la evolución del homo sapiens: ayudaban a alimentar a las crías mayores, dándole tiempo a las hembras jóvenes a aumentar la progenie con el mismo compañero, macho cazador, de resultas de lo cual se fortalecieron, a lo largo del tiempo, los vínculos de pareja, clave de bóveda de la socialización humana. Las abuelas se dan a los demás, esto poco ha cambiado varios miles de años después, lo que no sólo aumenta la esperanza de vida de sus familiares, sino la longevidad propia (aunque haya quien pierda, literalmente, la vida por sus nietos, pero esa es otra historia): de lo que redunda un manifiesto beneficio colectivo, como pueden dar fe cientos de familias españolas desde el crack de 2008. Esta anécdota antropológica me vino a la mente al ver a Modric el otro día, en otra brillantísima actuación de este, de momento, su excelente inicio de campeonato. El abuelo del Madrid sigue siendo el mejor centrocampista del equipo, de la Liga y probablemente de Europa, en el año en que acaba contrato y en el que afronta el último gran reto de su carrera, el de apadrinar a la quinta que debe tomar el testigo del Madrid de los Jerarcas.
El abuelo del Madrid sigue siendo el mejor centrocampista del equipo, de la Liga y probablemente de Europa
Acercarse a la figura de Modric, de este Modric crepuscular que se está acabando aunque no lo parezca, puede provocar nostalgia. Es natural. No en vano se trata del mejor centrocampista de la historia del Madrid y yo diría incluso que de la historia del fútbol mundial. Es inevitable además que a uno se le humedezcan los ojos pensando que asiste a los últimos partidos, a las últimas ligas, a los últimos coletazos del nieto del pastor Luka Modric, padre de Stipe y suegro de Jasminka. Todos somos nietos, en último término, decía Carl Joseph Trotta. Resulta que el astro sobre el que giró el Madrid de la Edad de Plata no es más que el nieto que cuidaba del rebaño en una aldea serbocroata llamada Modrici, de la que su familia tuvo que salir por patas cuando él tenía seis años y en la que dejó para siempre al padre de su padre. El niño de la pelotita del Hotel Kolovare de Zadar se convirtió en el rey del mejor equipo del mundo y veces la tentación de hablar de él en pasado, como si se escribiera un obituario, es muy fuerte: ocurre siempre con las cosas que hemos querido tanto y que creímos eternas a despecho del tiempo, que siempre llega puntual a cobrarse sus facturas.
Pero Modric está bastante vivo. Es muy interesante fijarse en el que parece ser su nuevo rol en el Madrid. Hace dos veranos, tras el Mundial, Modric parecía en efecto finito. No más aquel futbolista de despliegue físico exuberante, inteligencia táctica privilegiada, conocimiento del juego superior y personalidad silente pero arrolladora. Ocurrió justo cuando le dieron el Balón de Oro, lo cual no deja de ser otra de esas paradojas que tiene el fútbol, trasunto perfecto de la vida. Los esfuerzos físicos salvajes en aquellas prórrogas agónicas e interminables con Croacia agotaron las energías de un tipo de 33 años en el momento crítico en que el Madrid cerraba un ciclo heroico y comenzaba algo incierto que degeneró rápidamente en una ruina. La debacle se consumó en el escenario más grande: el centro del campo del Ajax (por cuyo símbolo, De Jong, pagó inmediatamente 90 millones el Barcelona, holandés, rubio y del Ajax, el producto ideal) que aplastó al Madrid en el Bernabéu, para sorpresa general, parecía en aquel momento todo lo que Modric fue y ya no era. Juventud, vitalidad, frescura, dinamismo, determinación, fuerza, audacia y en una palabra, futuro. De eso hace año y medio. El De Jong que se reía en Instagram del abuelo desnortado se parece hoy a Modric como el Ecce Homo de Borja al de Tiziano: en el blanco de los ojos.
El De Jong que se reía en Instagram del abuelo desnortado se parece hoy a Modric como el Ecce Homo de Borja al de Tiziano: en el blanco de los ojos
El año de purificación le ha venido bien a Modric. Zidane está consiguiendo con él lo que ya pudo con Cristiano, una especie de reeducación. Es una divinización a la inversa: el entrenador, que fue un dios del fútbol que renunció cuando la edad le cayó encima como un martillazo, convence a los dioses contemporáneos de la necesidad de que se hagan mortales, de que abdiquen. Es como republicanizar a un emperador, hacer que vea la necesidad de ceder el gobierno absoluto y de que firme la constitución de una monarquía parlamentaria. A Ronaldo lo convenció de que se haría eterno acaparando menos, siendo la bala de un cañón bien engrasado que sólo lo necesitaba como finalizador monstruoso y no como Alfa y Omega. De Modric, Zidane empezó a hacer la temporada pasada un accesorio de lujo, desplazándolo desde el centro del sistema solar, hasta los márgenes de la utilidad colectiva del equipo.
Como pasa en anatomía, el órgano crea la función. El Madrid, que no tenía recambio para Casemiro ni tampoco para Valverde, que tenía, por así decirlo, un centro del campo cojo, encontró en Modric un tercer pulmón y la mejor variante posible para hallar la pausa, el control y el hombre de más, los días en que el Madrid se enfrentaba a sistemas superiores: una vuelta de tuerca al centrocampismo, no ya el exuberante control dinámico del juego de 2017 sino un centrocampismo más de andar por casa. Un centrocampismo austero, de guerra y cartilla de racionamiento.
Pasando de rey a primer ciudadano, Modric se ha convertido en algo más esta temporada. El contexto internacional, pandémico, ha acentuado cruelmente una inercia económica que había alejado al Madrid de los grandes fichajes. Ahora no sólo es imposible fichar a los Mbappés sino también a los Camavingas. Con este panorama y el recurso a los jóvenes talentos como baza de supervivencia en la alta nobleza del fútbol que se viene (que ya está aquí), Modric no es sólo recurso o emergencia, complemento de privilegio en una plantilla escasa de gran talento y con un presente al que cada vez le queda menos mientras se espera que el futuro despegue: es un mentor.
En la Odisea, el protagonista se lleva veinte años zascandileando por el Mediterráneo mientras su mujer teje. A su hijo lo cuida Méntor, un personaje fascinante que hace de padre y de maestro. Méntor es para Telémaco algo mucho más grande que un pedagogo o que un educador. Desempeñó una función tan esencial que en la lengua su nombre se quedó como sinónimo de consejero, padrino, guía, profesor y protector. Es decir, fue un abuelo, como ha descubierto la antropología milenios después de que lo hiciera la sabiduría popular. Modric está en el Madrid para ser el abuelo de Odegaard y de Valverde, pero también de Rodrygo, Vinicius o Jovic. Enseñarles a competir, enseñarles a ganar y también, claro, a perder: pocos equipos hay que pierdan tanto como los que luego logran ser supercampeones. Jovic reconoció que es su gran amigo en el vestuario, por la afinidad balcánica. Ahí está el mentor, el apéndice de Zidane en el campo. Tal y como está formulado el proyecto, el Madrid necesitará varios años para volver a disputar la Copa de Europa, o sea, para estar de nuevo en la crema de la élite del fútbol mundial. Por lo tanto, precisará exprimir a fondo todo lo que quede dentro de los jugadores-nación que lo llevaron a jugar ocho semifinales seguidas en los últimos diez años. Ese último servicio será como el que ya está demostrando este Modric de vuelo corto: un padrinazgo, un darse a las nuevas promesas, amparándolos en su aprendizaje con sus últimos destellos de grandeza y con la experiencia competitiva que no tiene nadie más en el mundo. Veteranos y noveles, canta el himno. Si la generación que Mourinho llevó tres veces seguidas a las puertas de la gloria hubiera contado con un Modric, un Ramos o un Benzema de 35 años y la sabiduría que da haber conquistado varias veces el mundo, quizá la historia de ese equipo habría sido distinta.
Fotografías Getty Images.
No cabe duda de que nos encontramos ante una temporada muy singular. Los estrambóticos tropiezos con goleada incluida del Manchester City, Bayern, Manchester United o Liverpool así lo evidencian. También el intratable PSG ha comenzado de manera muy irregular en una liga que maneja con puño de hierro y equipos como Chelsea o Arsenal han tenido resultados en contra sorprendentes. No es una temporada normal porque tampoco la pretemporada de todos los equipos en general, pero de los grandes en particular, lo ha sido.
En España hemos visto buenos comienzos de Atlético y Barcelona, pero sin embargo la última jornada ha puesto de manifiesto sus dificultades. En cuanto al Real Madrid, numerosas han sido las críticas hacia su juego. Por criticar hasta se ha criticado el gran momento que vive Courtois, que sin duda le está dando puntos a su equipo. Lo cierto es que el Real Madrid ha disputado cuatro partidos -tres de ellos fuera de casa- y los ha solventado con diez puntos, cediendo un solo empate en un campo complicado como es el de la Real.
Pese a los evidentes brotes verdes que se vislumbraron en el partido ante el Levante, parece claro que el juego del Real Madrid todavía no está fluyendo. Sus partidos se están pareciendo mucho a los del maratón tras el confinamiento, sólo que salta a la vista que la forma física de los jugadores poco tiene que ver con la de entonces. A pesar de haber mantenido tres puertas a cero, a Courtois le están chutando más que en el final de la pasada liga, pero ¿cabe esperar un rendimiento óptimo de un equipo que sólo ha jugado un partido amistoso?
Los sorprendentes resultados de los equipos grandes tienen como nota común la irregularidad. Hasta el coloso Bayern, mejor equipo de Europa hasta que se demuestre lo contrario, encajó cuatro goles en un partido liguero ante el Hoffenheim. En este nuevo contexto, las victorias del Real Madrid valen oro. Si atendemos a los resultados del equipo madridista ante estos mismos equipos en la temporada pasada, el conjunto blanco sumó únicamente cuatro puntos en estos cuatro partidos. Un pobre bagaje que le dificultó enormemente la consecución de la Liga, a pesar de su gran balance ante los equipos más fuertes. Sin embargo, tanto a nivel mediático como en gran parte de la afición la sensación es de insatisfacción, ¿a qué se debe?
En este nuevo contexto, las victorias del Real Madrid valen oro
Varias son las causas para este estado predepresivo. La ausencia de caras nuevas sin duda es un contraestímulo para el aficionado nuevo que necesita renovar sus ilusiones con el último fichaje. Nunca hemos sido tan felices, sin haber tocado metal, como cuando Florentino Pérez anunció en un mismo verano a Kaká, Cristiano, Benzema, Arbeloa, Xabi, Albiol y Granero. El aficionado madridista se ha acostumbrado a que su presidente le regalara al crack de cada año y ahora que la política de fichajes ha cambiado de forma radical y que el Coronavirus dificulta todo, el hincha siente frustración. Como decíamos antes, el juego del Real Madrid todavía no está siendo estético. Uno cuando se sienta ante la tele espera ver ganar a su equipo y, si puede ser, también que le entretenga. Sin duda no sólo el juego influye en eso, también los goles que desatascan muchos partidos y le permiten a uno disfrutarlo con mayor tranquilidad. Se puede decir que en estos cuatro partidos el Real Madrid sólo le ha regalado unos treinta segundos de tranquilidad a su afición: los que pasaron entre el golpeo de Benzema y el final del partido ante el Levante.
Con todo ello, creo que es importante poner en valor este comienzo de temporada. El Real Madrid todavía no se ha permitido ningún tropiezo grave y cual hormiguita está sacando puntos que son de gran relevancia para cuando se esté jugando la Liga. Igual que hay que comprender que el aficionado medio está viviendo una época difícil a causa del Covid, uno no puede escapar a que el propio Real Madrid también la está viviendo. Resulta muy natural esperar de tu equipo, más cuando es el Real Madrid, que te permita evadirte de una realidad que arroja numerosas preocupaciones e incertidumbres, pero quizás esto esté elevando excesivamente un nivel de exigencia que en el momento actual ni siquiera el Real Madrid puede satisfacer de forma plena. Zidane parece querer explicarlo en cada rueda de prensa en la que, a pesar de tener a su equipo líder, tiene que dar explicaciones de por qué no todo es perfecto. Ya sabemos que en el Real Madrid nunca lo será, pero lo perfecto es enemigo de lo bueno y sí, yo creo que acabaremos viendo un buen Madrid.
Fotografías Getty Images.
Buenos días, queridos galernautas. Preparamos café, bebemos un trago, miramos la portada de Marca y ¡diantres, el café por la nariz! Recogemos el desaguisado, volvemos a ojear el periódico para confirmar que es el Marca y ¡demonios, sí lo es! No es ni Sport ni Mundo Deportivo, pero solo se diferencia de ellos en las letras grandes y rojas. El resto: fecha, soporte de impresión y línea editorial, podrían pasar como las de un diario de Barcelona.
¿Que el Real Madrid es líder de la Liga en una temporada complicada para todos los grandes de Europa? Bien. ¿Que Benzema llega a los 250 goles con el equipo blanco? Pues también. Pero a Marca le da igual el liderazgo y el cuarto de milenio de tantos del francés, relegados a la esquina superior derecha de la portada. Total, solo es el quinto goleador histórico del Real Madrid. Su noticia principal es la vida y milagros de un jugador del Barça: Ansu Fati. Eso sí, para disimular un poco, han utilizado una fotografía del joven jugador en la que luce la camiseta del combinado nacional. Aclaración: cuando nos referimos al combinado nacional, no hablamos de ningún cóctel, sino de la selección española. Aunque no nos vendría mal una copa.
Marca ensalza la corta trayectoria de Ansu Fati y le falta tiempo para destacar que ya ha hecho 14 «cosas» antes que Ronaldo. Si tenemos en cuenta el bagaje de ambos, nos parece una exageración en toda regla. Aunque tal vez se refieran a que Ansu Fati un día se lavó los dientes antes que Ronaldo, una noche cenó antes que Cristiano y una mañana también se duchó el primero. Qué disparate esto de comparar instantes con tiempos geológicos. La copa de antes, que sea doble, por favor.
Una lástima, se ha cerrado el mercado de fichajes y no han llegado los setenta y nueve jugadores que iba a fichar el Barcelona, a pesar de haber solicitado un ERTE y tener las arcas con telarañas. El Madrid, al menos, es consecuente con la situación económica y social y por una cuestión moral y de responsabilidad en la gestión no se había planteado grandes fichajes mientras los jugadores se ajustaban las fichas para superar esta difícil situación.
Sí, el cierre del mercado de fichajes confirma que, después de la turra del verano, Lautaro no ficha por el Barça. Tampoco lo hará, según destaca Mundo Deportivo en el centro superior de suportada, el jugador de waterpolo Eric García, ni el delantero de pago Depay. En fin, como era de esperar, la portada del Conde de Godó es una margarita asimétrica en la cual los pétalos del «no me quiere» son más grandes que los del «sí me quiere».
Una vez leída la portada de Mundo Deportivo, la de Sport es intrascendente, dice lo mismo, pero con la fotografía de un señor serio.
Terminamos con el diario As, para el cual tampoco tiene excesivo mérito el liderazgo en la Liga. Imaginamos que pensarán que todo se debe a la flor de Zidane y el buen momento de Courtois, nada más. Hoy, la Ouija no es Today, sino Yesterday, y destaca que el Madrid vuelve a 1980 porque por primera vez en cuarenta años no ha fichado a nadie en verano. También por primera vez estamos viviendo una situación de pandemia como la actual y algo de mérito tendrá gestionarla como la está gestionando el club blanco.
En fin, como estamos en 1980, queda poco para la Movida. No le quiten ojo a un par de chavales que parecen despuntar en esto de la música: Santiago Auserón y Antonio Vega.
Pasen un buen martes.
Hace dos años (dos años ya) escribí que había que vender a Courtois. Desde luego era una afirmación chocante, pero la intuición (un poco derramada, para epatar) me lo pedía. La situación era extraña y Thibaut también era un extraño. Era un Courtois empequeñecido. Parecía que se había convertido en el gigante inerme Toro Moreno y que, como él, nos lo habían endilgado como si fuese el anterior Courtois que ya no era: el del Atleti, el del Chelsea y el de Bélgica.
Ahora me siento como Escarlata O’Hara después de todo Lo que el viento se llevó. Como si yo hubiese sido la Escarlata caprichosa y coqueta que se deslizaba entre los lujosos salones de las casas coloniales sureñas mientras las faldas le hacían frufrú. Aquel artículo de Courtois ha hecho frufú cuando lo he vuelto a leer. Pero no me voy a empeñar en Ashley como Escarlata. Courtois era Rhett Butler y yo no lo veía. Pero ahora sí. Cómo no verlo.
A veces cuando le veo estirar sus gadgetobrazos o sus gadgetopiernas, o reaccionar como una trampa para ratones con sus dos metros de estatura y su envergadura de albatros, de pronto le imagino sonriéndome burlón, acodado en cualquier columna (los postes de su portería son las columnas) con su bigotito inconfundible. Y cómo controla las tierras. Ese palacete suyo (por el que yo camino de puntillas) es inexpugnable. Y yo lo quería vender, Escarlato descreído.
Ha habido guerras, epidemias y carestías y Courtois ha resistido para empujar al Madrid desde la meta, que es desde donde se rehacen los equipos. Con un portero así todo es posible. Es esa pequeña victoria a las puertas de la derrota, el glorioso fracaso del asedio, que descoloca al atacante. Este Madrid campeón es como de don Pelayo Courtois, que le ha dicho a sus compañeros y a nosotros, los madridistas: “Tranquilos, que aquí estoy yo”.
Ya no tenemos que pensar en la portería porque ese tema está resuelto. Eso descarga a los jugadores de campo y al entrenador, como si pudieran contar siempre, en caso de urgencia, con una casa caliente con chimenea y olor a guiso gobernada por un Thibaut con mandil y un rodillo para los huéspedes molestos. A nosotros, los aficionados, también nos serena porque falta nos hace serenarnos. Los aficionados hablamos y hablamos y nos quejamos como gallitos hasta que, de repente, aparece Courtois y entonces nos callamos.
Que es lo que nos gusta, en realidad, aunque no nos guste. A mí no me gusta que me callen, pero sí me gusta que me calle Thibaut porque, entre otras cosas, así no tengo que hablar, algo que la mayoría de las veces sobra. Thibaut nos calla con sus paradas y su impronta y se hace el silencio, esa cosa tan rara y difícil de ver en el fútbol. Thibaut Courtois es el silencio. Es la paz entre el bullicio. Y yo pongo a don Santiago por testigo de que jamás volveré a decir que hay que vender a mi portero.
Fotografías Getty Images.
Vinicius ilusiona al madridismo y marca gol por segundo partido consecutivo. Ha pasado de interpretar el Twist and shout al Twist and gol. Nadie duda de que Vini ha sido desequilibrante desde el primer día que aterrizó en Madrid, pero tenía colgado el sambenito de mucho ruido y pocas nueces. Le acusaban de exceso de twist: mucho regate, desborde, pero poco gol. Las tornas han cambiado, ahora Vinicius se sube al nogal sin apenas ruido y recolecta numerosas nueces, algunas de un tamaño y sabor excepcional, como el fruto seco que alojó ayer con maestría en el fondo de la red de la meta del Levante.
Vinicius es especial, es obvio. Por muchos motivos. Hay personas cuya habilidad es pasar desapercibidos y otras que, sin embargo, con solo verlas un instante, quedan grabadas en la memoria. El brasileño genera atracción a las cámaras, las marcas, los aficionados y, si me lo permiten, hasta a los rivales. Tiene facilidad innata para conectar con el público, lo cual conlleva un problema: erosiona el ego de los demás y provoca crítica y envidia constante. Apenas había dejado de ser un púber cuando jugó sus primeros partidos con Real Madrid y los cenizos propios y ajenos ya le habían crucificado porque le faltaba gol. En el fondo, gran parte de esas críticas se debían al deseo íntimo de muchos de que Vinicius no triunfase, aunque por suerte parece que no se les está cumpliendo.
De todos modos, hay que prestar especial atención no solo a cuántos goles marca Vinicius, aún siendo un tema primordial, sino a cuántas ocasiones de gol genera. En este aspecto, el brasileño es sobresaliente, quizá sea el jugador de la Liga que más oportunidades crea, tanto para otros compañeros como para él mismo. En este Real Madrid de inicio de curso al que el gol se le resiste, es vital que se generen ocasiones para marcar.
Tanto el enemigo madridista como el seguidor fatuo no tuvieron paciencia con el joven jugador de 17 años que llegó al Madrid y desde el primer momento deshacía las defensas rivales como un soldador funde el estaño apenas se acerca a él. El tiempo ha aportado a Vini empaque y calma, sin que ello haya supuesto merma en su desequilibrio natural. En la jugada del gol de ayer, en lugar de dirigirse rápido al foco de la jugada, como habría hecho antes, esperó con calma a que cayese el balón, lo colocó tranquilo y lo posó dentro de la portería rival como quien acuesta con mimo a su bebé en la cuna.
Ayer, por primera vez, Vini encarriló dos partidos seguidos marcando, parece que está empeñado en desmontar los argumentos de los pesimistas. El número de disparos que necesita para marcar un gol ha descendido de manera drástica desde que llegó hasta ahora. Todo apunta a que Vinicius se encuentra en el comienzo de una evolución formidable. Al igual que los Beatles comenzaron a ser conocidos en parte gracias a su versión del Twist and shout, —un tema con ímpetu, pero poco elaborado— y progresaron en poco tiempo hasta parir discos como Revolver o Abbey Road, todo apunta a que Vinicius experimentará un crecimiento similar, ambos fenómenos comparten calidad y un carisma arrollador. De hecho, Vini ya ha comenzado a componer canciones magníficas como la de ayer ante el Levante, que coloca al Real Madrid líder de la Liga.
Fotografías Getty Images.
Buenos días. Lo que tiene de bueno ser (pongamos por caso) Santi Nolla y dirigir un diario como Mundo Deportivo es que, en una situación en la que el Real Madrid es líder, y tienes que objetar ante tamaño sindiós, puedes poner en portada algo en letras mayúsculas y con signos de exclamación. Como va en portada, en mayúsculas, a no sé cuántas columnas y (muy importante) con signos de exclamación, ha de ser a la fuerza verdad.
Ya lo ven. “¡Era penalti!”. Habría estado mejor con dos signos de exclamación de apertura y dos de cierre en lugar de solo uno, pero nada que no pueda ser compensado por el propio lector elevando el tono al leer en voz alta el titular.
Anímense. Prueben con nosotros. El Real Madrid es líder y es inaceptable. Piénsenlo, lectores de Mundo Deportivo, para que la ira inunde su cuerpo y el grito brote con mayor volumen y virulencia.
-¡Es penalti!
No le escuchamos, querido lector. ¿Dónde está la furia resultante de los valors mancillados?
-¡¡Es penalti!!
Mejor ahí. Poco importa que las imágenes demuestren que Diego Pablo despeja balón, lo que explica la no señalización de la pena máxima y la inacción del VAR. Pero siempre puede mejorarse, querido lector. No olvide nunca que el Real Madrid es líder y ello debe bastar para insuflar una cólera hipohuracanada en el grito que desplieguen sus pulmones.
-¡¡¡ES PENALTI!!!
Santi Nolla, director de Mundo Deportivo, no puede estar más de acuerdo con usted. Ahora mismo, en su despacho, hay una docena de señoras de la limpieza recogiendo las miríadas de kleenex lagrimeados que Nolla dejó en el despacho mientras escribía su editorial de hoy. Antes era “Así gana el Madrid”. Ahora el nuevo mantra es “Esta Liga va a ser muy difícil”. Así se titula el editorial del amigo Nolla.
"El penalti a Messi fue claro, pero no se señaló en un Camp Nou sin público ni presión alguna, ya que los propios jugadores barcelonistas ni protestaron. (...) ni el VAR ni Gil Manzano vieron penalti en lo que parece una jugada clara. Esta Liga va a ser muy difícil para el Barcelona, como lo fue la pasada en la reanudación por la pandemia en la que las decisiones siempre beneficiaron al Madrid".
No deja de resultar curioso que Nolla lamente la ausencia de público (y sobre todo, implícitamente, el modo en que este puede amedrentar a un colegiado), como no deja de llamar la atención que se lleve un sofoco ante la ausencia de protestas de los hombres de Koeman. Si hacía falta que el penalti lo pitaran entre el público y los jugadores culés, o que pusieran presión al colegiado para que lo marcara, tan tan tan penalti no sería.
El otro rotativo culé de la capital barcelonesa tampoco se alinea con Nolla en lo tocante a este penalti mayúsculo y exclamativo, sino que más bien toma partido por las silentes gradas del Camp Nou (que no protestan, las traidoras) y los jugadores culés, no menos parcos en palabras. Porque resulta que no hay mención alguna al lance en la portada de Sport tampoco. Cuidado, que hablamos de la portada de Sport, no de la de La Galerna. Pues ni palabra, oigan. ¿Ustedes creen que una publicación como Sport (¡Sport!) se habría privado de derramar siquiera unas lagrimitas si la jugada verdaderamente diera para ello?
Ni palabra, hermanos. Si no fuera por una vaga queja de Koeman en la rueda de prensa, Nolla estaría más solo en la reclamación de su penalti que Tom Hanks en Náufrago. Pero el mantra mediático debe seguir más allá de la razón, porque es lo que va a permitir ejercer el papel que ese público ausente (¿dónde estáis cuando se os necesita, culés?) y esos jugadores irreconocibles (¿por qué ya no hostigan al árbitro como solían?, parece preguntarse un Nolla colérico) ha desestimado seguir, es decir, ejercer la presión que permita que las cosas vuelvan a ser como siempre fueron, aquellos buenos tiempos con Villar y Arminio donde el mundo giraba sobre sus goznes. Ay, Santi, Santi. Ya lo cantaban los Kinks. Where have all the good times gone?
Sport se muestra renuente a apoyar a Santi en su cruzada, pero no a sacudir su habitual y muy risible palo al Madrid. Ved el faldón inferior, a la izquierda. "Courtois aguanta a un Madrid que no engancha". Con crónicas de los de Zidane como esta, ¿quién necesita a Ramón Álvarez de Mon? Lo que se deduce de semejante recuento del partido de la Cerámica nada tiene que ver con lo que vio Ramón y, ya de paso, nada tiene que ver con la realidad. En la realidad, y aunque Courtois lució en un par de intervenciones sensacionales, el Madrid dominó su partido, bien es cierto que con algunas discontinuidades alarmantes, y debió ganar por goleada de haber visto puerta Vinicius y Benzema en las clarísimas ocasiones que fabricaron.
No creáis (qué sorpresa) que las portadas madrileñas se desmarcan en demasía de esta línea editorial de Sport respecto al partido de los nuestros. El hincapié se pone en Courtois para dar a entender que el liderato es cuestión de guantes, flor y poco más. Qué bien nos conocemos todos, amigos.
Pasad un buen día.
El Real Madrid femenino inició con derrota (0-4) su andadura en el fútbol femenino tras verse superado por el FC Barcelona. Patri Guijarro, Misa (p.p.), Martens y Alexia firmaron los goles de las visitantes. Asllani pudo poner el 1-1 para las blancas pero su gol fue anulado de forma inexplicable.
No es habitual ver un partido de fútbol femenino en el que una guardameta firme una actuación como la de Misa Rodríguez durante el primer Real Madrid - FC Barcelona de la historia. Su derroche de reflejos y explosividad a lo largo del partido la convirtió en la mejor jugadora blanca sobre el césped y, sin embargo, tras 74 minutos de juego la canaria se vio recogiendo el esférico de su portería por cuarta vez.
No es habitual ver un partido de fútbol femenino en el que una guardameta firme una actuación como la de Misa Rodríguez durante el primer Real Madrid - FC Barcelona de la historia
Su gesto de frustración resumió el guion de un encuentro en el que el Barcelona volvió a demostrar la madurez de su equipo femenino. Enfrente, el equipo entrenado por David Aznar supo contener al campeón de Liga durante amplias fases del juego pero no pudo evitar el abultado marcador. De partida, las blancas formaron en 4-4-2 con una línea defensiva experimentada (Kenti Robles, Ivana Andrés, Babett Peter, Marta Corredera), un centro del campo ocupado por Tere Abelleira y Aurélie Kaci, bandas para Marta Cardona y Olga Carmona y, arriba, Maite Oroz enganchando con Kosovare Asllani. Sofia Jakobsson, mejor jugadora del CD Tacón la pasada campaña, partió desde el banquillo.
Poco tuvieron que ver las sensaciones transmitidas por el equipo en comparación con las dejadas la temporada pasada aún bajo el embrión del Tacón. La pareja de centrales respondió con solidez ante uno de los ataques más potentes de Europa, Robles y Corredera tiraron de veteranía para cumplir por los costados y, en el centro del campo, las jóvenes Abelleira y Oroz —siempre bajo gran presión— tuvieron buenos momentos con el balón a pesar del desafío. En conjunto, les faltó profundidad para inquietar la meta de Sandra Paños, aunque ello no sorprendió al quedarse Jakobsson en el banquillo.
Con esa disposición, y tras quince minutos de tanteo, el Barça comenzó a mandar en el juego gracias a su gran trato del balón y su rapidez de piernas. Misa Rodríguez repelió la primera embestida pero no pudo atrapar el disparo que la todocampista Patri Guijarro lanzó desde la esquina del área. Como de costumbre, las azulgranas no levantaron el pie del acelerador, pero a cada intentona rival respondió la meta canaria acrecentando su figura. Sus paradas mantuvieron a flote al Real Madrid y, sobre esos cimientos, el equipo blanco consiguió reponerse y crecer.
La respuesta al gol visitante acabaría por ser el mejor signo que dejó el Madrid. Las de Aznar consiguieron escapar de la jaula ejercida por la presión azulgrana, imprimieron intensidad para morder a lo largo del campo y, finalmente, tanto Cardona como Carmona empezaron a emerger por las alas. Así, a la media hora de juego, llegó la primera toma de contacto con el área y la defensa del Barcelona, quizás sorprendida, tembló.
Apareció como un resorte Kenti Robles, conduciendo en línea diagonal sobre el área hasta encontrar el hueco para chutar. La guardameta del Barça no consiguió parar de primeras y, con instinto, Asllani entró en escena para remachar a portería antes de que la zaga pudiese entender qué había ocurrido. La sueca, madridista como Bernabéu, celebró su gol de ensueño, el primero de su equipo, y las centrales asumieron el empate con resignación. Pareció darlo por bueno también la colegiada con un gesto que apuntaba al centro del campo pero, de manera inexplicable, optó por anular el tanto sin causa aparente.
La decisión vino a recordar una de las constantes del fútbol femenino actual: sin tecnología VAR, sin tiros de cámara suficientes y con un nivel medio de arbitraje muy deficiente, un gran número de partidos queda a merced de factores que escapan al control de los equipos. De haber subido el tanto al marcador, es justo pensar que el choque podría haber seguido por otros derroteros. La igualdad se mantuvo hasta la llegada del descanso, aunque la adversidad terminaría por sentenciar a las blancas.
Pareció darlo por bueno también la colegiada con un gesto que apuntaba al centro del campo pero, de manera inexplicable, optó por anular el tanto sin causa aparente
El segundo acto coincidió con un lógico bajón físico del Real Madrid y con la entrada de más pólvora por parte del Barcelona. Para cuando una serie de rebotes desafortunados en defensa pusieron el 0-2 en el marcador, los tres puntos tenían ya dueño. En cualquier caso, el Real siguió corriendo y, en el 70, Sofia Jakobsson saltó al campo para demostrar que sigue siendo la misma jugadora que guio a sus compañeras el año pasado. Aún llegarían los goles de Martens y de la talentosa Alexia, pero quedó la sensación de que la chispa de la sueca es una buena noticia las blancas. Esta vez sí, los brotes verdes pueden intuirse en el resto de posiciones.
Cuando el final del partido retumbó en Valdebebas, el 0-4 del marcador recordó que el fútbol español sigue teniendo un dominador claro. Y, sin embargo, la fuerza de atracción del escudo blanco y lo visto durante fases del partido invita a dejar una puerta entreabierta: por ese resquicio debe empezar a percutir el Real Madrid en su intento de romper con el orden establecido.
Sólido y coordinado, respondiendo a la presión alta con más de lo mismo, aunque mucho menos impreciso en pases y controles, el Madrid pudo irse a la caseta con una ventaja merecida e incluso un gol adicional, dejando sensaciones excelentes en Modric y Asensio, el primero por crear y cortar con autoridad, y el segundo por moverse sin descanso, dando la impresión de ganas renovadas tras la larga ausencia, que unidas a su clase prometen un titular indiscutible cuando acabe de redondear su estado de forma.
Como guinda del buen hacer, Vinicius se adornó con un lanzamiento perfecto, salvando al portero y una nube de jugadores, que sencillamente nadie podría parar, dado el efecto y la trayectoria. Por supuesto, estamos acostumbrados a que arme la marimorena en la mayoría de los casos, y la frecuencia de sus goles sigue una trayectoria ascendente; pero se nos había olvidado que sabe pegarla como el más exquisito, y su principal adversario es una especie de diablo cojuelo interior, acostumbrado a hacerle fallar lo sencillo, porque ya jugando con el Castilla le vi clavar en la cruceta un libre directo desde un ángulo análogo.
perdonar no es en juegos de grupo algo neutro o inocente, que simplemente deja escapar una oportunidad manteniendo intacta la confianza del resto de los jugadores, pues al fin y al cabo demuestra que un bando sigue siendo superior al otro. Lejos de ello, cuando el adversario no es una nulidad el acto de perdonar le agiganta, desinflando como un globo al otro.
Otra gran noticia fue que el equipo saliese resuelto a marcar el segundo, y los siete primeros minutos fueron un vendaval de ocasiones que el Levante facilitó con pérdidas en cadena, progresivamente aterrado por un rival al que le salía todo… salvo el gol. Diablura va, diablura viene, un balón salió repelido por el palo, otro lamiéndolo, y no cayeron cuatro tantos de milagro, coronados dos de ellos por pifias del inefable Vinicius, la segunda casi inverosímil por la dificultad inherente a no empujarla dentro. Cabría decir que el Real se dio un respiro entonces, y que los cambios del entrenador levantino le sacaron del coma donde anduvo sumido hasta el último error monumental.
Sin embargo, dicha lectura de lo ocurrido prescinde a mi juicio de lo más instructivo. Si lo prefieren, perdonar no es en juegos de grupo algo neutro o inocente, que simplemente deja escapar una oportunidad manteniendo intacta la confianza del resto de los jugadores, pues al fin y al cabo demuestra que un bando sigue siendo superior al otro. Lejos de ello, cuando el adversario no es una nulidad el acto de perdonar le agiganta, desinflando como un globo al otro, y así discurrieron veinte minutos de deambular por el césped como pollos sin cabeza, marrando cada pase de los antes acertados, perdiendo los balones divididos y devolviendo a Courtois la eminencia conquistada con tanto mérito.
Por otra parte, habría sido una grave infracción de la justicia poética que el desfallecimiento diese alas no solo al entusiasmo sino al acierto del contrario, que incluso teniendo ocasiones no rozó la entidad de las falladas por los blancos. Y lo que empezó bien acabó triunfalmente, anunciado por un cabezazo de Ramos digno de entrar y un gol de Benzema a lo Romario.
Me encantó buena parte del partido Valverde, Modric sigue siendo un regalo para los ojos, Mendy es un portento por desplegar todavía, y no me gustaron Odegaard e Isco. Cierto que apenas la tocaron, pero diría que mal siempre. El niño prodigio noruego jugó hacia atrás, del modo más rutinario, dos balones que recibió en el centro del campo sin ser encimado, y no entiendo por qué no aprovechó para girar y salir en vertical, o cuando menos amagarlo. Será que nadie es perfecto.
Arbitró José Luis Munuera Montero del colegio andaluz.
En el min. 3 mostró amarilla a Casemiro. El brasileño llega al balón bastante antes y en su inercia al pisar (porque los pies, debido a la ley gravedad, no se pueden quedar en el aire) lo hace de manera fortuita al rival. Demasiado castigo. Un cuarto de hora más tarde se hizo el sueco para no sacar una amarilla a Vukcevic por agarrar a Modric, que intentaba montar una contra.
Tras el descanso se pidió penalti en las filas madridistas sobre Modric a los 50 segundos, pero el defensor granota carga de manera legal. Por el otro bando se reclamó la segunda amarilla a Casemiro en el 58', en una entrada por detrás a Melero. Pudo ser amarilla, pero la primera nunca debió existir.
La jugada polémica del choque fue en el minuto 67 con el gol anulado a Ramos. El camero, según el VAR, estaba en offside por milímetros. De haber estado en posición legal, el árbitro debería haber estudiado si el capitán blanco empujó a Vezo en el salto. Los dos últimos amonestados antes del pitido final fueron locales con amarillas para Bardhi y Miramón
Munuera Montero estuvo REGULAR.
Fotografías Getty Images.
