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Buenos días. Allá por mayo del año 2000, Nicholas Anelka era un bulto sospechoso en el vestuario del Real Madrid. No hablaba con nadie, no entrenaba, su indisciplina era mayúscula y se encontraba en régimen de semiapartamiento dentro del vestuario.
Vicente del Bosque (técnico blanco en aquellas fechas) podría haberse aferrado a la dignidad del Real Madrid y cargarse de razones para dejar definitivamente fuera de la dinámica del equipo al jugador francés. Podría haberse pertrechado de argumentos tocantes al amor al escudo y el celo profesional, con arreglo a los cuales muy bien podría haber mandado a esparragar a Anelka. Del Bosque, sin embargo, en lugar de empeñarse en tener razón, prefirió ganar la Copa de Europa, en el entendido de que eso es lo que el aficionado demandaba realmente. Y no se equivocaba.
Decidió abstraerse de cuentas pendientes, de profesionalidad y compromiso, y se reunió con Anelka mirando exclusivamente al futuro. ¿Quieres que empecemos de cero?, le dijo poco más o menos. Y eso hicieron. El resto es historia. En las semifinales ante el Bayern de Múnich, Anelka marcó dos goles decisivos, uno en cada estadio.
Hay infinidad de diferencias entre Bale y Anelka, pero ninguna elimina la pertinencia de la comparación que hoy traemos a efectos de ser constructivos. Anelka tenía un largo contrato por delante (aunque terminaría siendo vendido al final de su primera y última temporada en el Madrid) mientras Bale está en los últimos meses del suyo, pero un Carletto ejerciendo de moderno (¿?) Del Bosque bien podría abanderar un pelillos-a-la-mar que se centre en la recta final, en los desafíos postreros. Es verdad también que Anelka no tenía en aquel momento casi nada que blandir en su curriculum madridista, mientras Bale tiene un palmarés que tira de espaldas por más que duela a sus detractores, pero esta diferencia juega a efectos prácticos a favor de nuestro símil: razón de más para que una buena conversación tenga como efecto el logro de un compromiso férreo del galés en lo poco que le queda de singladura. Visto lo visto ayer en Cardiff (tremenda actuación y dos golazos que dejan a los dragones a un paso del Mundial), el Madrid necesita a Gareth Bale, necesita a ESTE Gareth Bale, más de lo que lo ha necesitado nunca. Tanto como Del Bosque necesitaba a Anelka, si no más.
Pasaremos por encima del manido y casposísimo juego de palabras con que titula As. A quien ya les Bale es a los del propio As con el bendito juego de palabras. También esquivaremos cualquier tentación de entrar en el debate héroe-villano. Los partidarios de la primera opción esgrimirán la apabullante colección de títulos del de Cardiff vestido de blanco (cuatro Champions y mucho más, siendo decisivo en no menos de tres de ellas), y tendrán razón. Los que defienden la opción “villano” traerán a la luz su manifiesta falta de compromiso reciente —con episodios lacerantes como el de la banderita de marras o su autodescarte para Manchester City y Barça—, y también tendrán razón. No nos interesa más ese debate extenuante. Nos agota y exaspera. Miremos al futuro. El Bale que se vio ayer en Cardiff, y que dejó a su compañero Alaba sin Mundial, es superior a Asensio, Hazard, Rodrygo, Jovic y Mariano de aquí a Catar. ¿Queremos tener razón o queremos la Liga? ¿Queremos parapetarnos tras el orgullo del escudo o queremos aspirar a la Champions? Por delante hay nueve equipos españoles cuya máxima aspiración es joder el campeonato doméstico al Madrid, con el cuchillo entre los dientes, y un potentísimo equipo inglés como escollo para llegar a semifinales de NUESTRA competición europea. ¿De verdad podemos permitirnos el lujo de prescindir del arma de devastación masiva que detonó ayer dos veces en la capital de Gales?
La prensa cataculé, por su parte, habla ahora de Lewandowski y Salah “por si falla Haaland”, como dice Mascaró. Ese “por si falla Haaland”’ es casi enternecedor, sí, pero en la demencia colectiva que nos embarga ya nos creemos cualquier cosa. Nos está pasando lo contrario a Pedro en su cuento con el Lobo: la profusión de disparates fichajiles provenientes del entorno del arruinado club azulgrana nos hace comulgar ya con las piedras de molino más descomunales. Hasta con esta que, esta vez, viene de Francia.
¿Nos parece una fantasía absoluta? Sí, pero en la era de la posverdad falta el último giro de tuerca: que la posverdad sea verdad, y que lleguen al Barça Mbappé, Haaland, Lewandowski y Salah disfrazados de Village People, por ejemplo. ¿Y sí a Goldman Sachs le da por dar al Barça todo el dinero del mundo porque Goldman Sachs ya es de facto dueño del Barça y quiere lo mejor para sí mismo? ¿Y si la cuestión accionarial, vía conversión en SAD, está ya más que atada y Goldman Sachs empieza a fichar para sí? Nosotros ya lo ignoramos todo.
Os dejamos con Marca y nuestras felicitaciones para Italia, que se ha quedado fuera del Mundial catarí de la ignominia, de los esclavos que mueren bajo el sol y donde las mujeres son sojuzgadas. Bien hecho, Italia. Qué mejor gesto de protesta.
Pasad un buen día.
A Richard Dees, por el décimo aniversario de El Radio.
El diario Marca no se encuentra entre mis lecturas habituales y es una ausencia que no tengo previsto cubrir a largo plazo. Sí soy, en cambio, seguidor de La Galerna y de sus brillantes Portanálisis. Fue gracias al de ayer que me encontré contemplando una verdad cruel con la que el diario más leído de España —lo que da mucho que pensar— tuvo a bien atragantarme el desayuno.
Dicen que la reina Cristina de Suecia contemplaba una estatua que representaba a la Verdad. Su autor, queriendo adularla, le dijo:
—Es raro encontrar a un monarca que se atreva a contemplar la verdad durante tanto tiempo.
A lo que la reina respondió:
—Es que no todas las verdades son tan hermosas.
“La verdad es belleza”, decía Keats. “Lo bello, es bueno, y lo bueno y bello es verdadero”, sentenciaba Platón; hasta que vino Marca y mandó a hacer puñetas ambos axiomas. Presentó un hecho cierto y lo transformó en algo nauseabundo y malvado.
La verdad que mostraba Marca en su portada es que Gareth Bale no parece estar sufriendo ningún tipo de grave dolencia física. De esto se podría colegir que tal vez el pasado domingo se “borró” del partido ante el Fútbol Club Barcelona porque, en fin, ya saben, Gareth Bale es la encarnación del Mal y aquel día tuvo el peculiar capricho de reírse del madridismo antes de irse a dormir sobre el colchón de millones que le paga Florentino.
Quien espere de mi parte una defensa de la actitud de Bale en este artículo, mejor que vaya a otro lugar. No es de eso de lo que va esto. Verán ustedes, yo hace mucho tiempo que decidí hundirme con el Galés Volador. Es mi sacrificio y entiendo a quienes no quieran compartirlo. Entiendo, por ejemplo, a mi querido Jesús Bengoechea en su decepción por el último e incomprensible acto de Gareth Bale, y créanme que me duelo por él. Pero no lo acompaño en esa amarga senda de decepción. Yo sigo a lo mío, porque, tal y como conté en mi artículo debut de La Galerna, tengo con Gareth Frank Bale una deuda de honor madridista que pienso pagar hasta las últimas consecuencias. Esa es mi guerra y solo mía.
Tengo con Gareth Frank Bale una deuda de honor madridista que pienso pagar hasta las últimas consecuencias. Esa es mi guerra y solo mía
Podría, desde luego, justificar y matizar de mil maneras este aparente último desplante a la afición del Madrid. Les prometo que soy capaz, pero no lo haré. Ni me apetece ni nadie me lo ha pedido. Edgar Allan Poe dijo una vez “convencido yo, no necesito convencer a nadie más”, que es una máxima, por cierto, que les recomiendo aplicar en su día a día.
De modo que este artículo no va de eso.
Me pregunto hasta qué punto era necesaria y pertinente la portada de ayer de Marca y no encuentro ninguna respuesta satisfactoria. Gareth Bale, aunque a algunos nos pese, es desde hace tiempo un costoso elemento decorativo en el Real Madrid, sin mayor ascendencia en el devenir del equipo que la que puedan tener las bombillas del vestuario. Es una triste figura borrosa que aparece al fondo de la fotografía, como esas fotos de fantasmas que saca Iker Jiménez en Cuarto Milenio. He aquí otra fea verdad.
Así pues, me cuesta concebir que el hecho de que un señor de Gales entrene con su selección pueda resultar de imprescindible conocimiento público en este país. Ni me cabe en la cabeza que Marca o cualquier otro periódico piensen que el interés general de esa noticia sea de tal magnitud que haya que llevarla a primera plana.
En cierta ocasión Mark Twain se topó con su propia esquela en un periódico, así que mandó un telegrama a su editor: “me temo que la noticia de mi muerte peca de cierta exageración.” Y eso que a él no le sacaron en portada.
He desperdiciado mucho tiempo tratando de responder a la pregunta de qué se supone que pretendía Marca llevando ayer a Gareth Bale a su portada. ¿Qué objeto tiene sobredimensionar una noticia semejante? Bale no juega, es irrelevante en el equipo, vive desde hace demasiado tiempo un ostracismo del que mucho me temo que ya no va a salir, de modo que, ¿qué trascendencia puede tener el hecho de que se ha recuperado de una dolencia de espalda?
¿Qué objeto tiene sobredimensionar una noticia semejante? Bale no juega, es irrelevante en el equipo, vive desde hace demasiado tiempo un ostracismo del que mucho me temo que ya no va a salir
Tal vez lo que Marca buscaba era provocar un estado de ánimo muy concreto hacia el protagonista de la noticia, pero eso me desconcierta todavía más. ¿Tanto rencor siente el diario de la hernia por Gareth Bale? ¿Tanto odio experimenta hacia él que aun en sus horas más bajas —ignorado por su entrenador, despreciado por gran parte de su afición— considera necesario arrojarlo a las fauces del merenguismo voraz? ¿Por qué, Marca? ¿Por qué señalar a quien ya está sobradamente señalado, por qué matar a quien ya está muerto? ¿Qué aporta ese absurdamente exagerado titular aparte de odio?
Pienso y no le encuentro sentido. Y como no le encuentro sentido al mero rencor como justificación, debo buscar razones más espurias. Que a un par de días de una de las más abochornantes actuaciones del Real Madrid sobre un terreno de juego, la noticia de portada sea que a Gareth Bale ya no le duela la espalda, me hace pensar en fuegos artificiales.
El domingo media afición merengue pedía la cabeza del entrenador, del presidente y de todo el que pasaba por allí. Podría haber entendido de Marca que en su portada del miércoles hubiera llevado algún titular impactante señalando los nombres y apellidos que una gran parte de la afición puso en el punto de mira como responsables directos del papelón en el Bernabéu.
Pero no. La noticia de portada (¡de portada!) es que al único miembro de la BBC no procesado por la justicia ordinaria ya no le duele la espalda.
Marca tiene un curioso criterio a la hora de seleccionar portadas. No nos informó en portada que el Fútbol Club Barcelona está en la ruina más absoluta y que lleva años, décadas quizá, pasándose por el forro el Fair Play financiero; pero sí que a Bale ya no le duele la espalda. No nos informó en portada de ni una sola de las pifias del VAR que tanto encendieron y encienden a la afición madridista (este odio no conviene azuzarlo, ¿verdad, Marca?), pero sí que a Bale ya no le duele la espalda. No tuvo a bien el periódico más leído en España mencionar, ya no en portada sino en un simple breve al final de los anuncios por palabras, el desconcertante saldo arbitral de esta La Mejor Liga del Mundo, pero sí que a Bale ya no le duele la espalda. No le pareció digno de portada al excelso faro de la prensa deportiva patria el peculiar penalty que el martes se comieron nuestras jugadoras en unos cuartos de final de Liga de Campeones.
Porque esa notica, dónde va a parar, palidece en trascendencia con el hecho de que a Bale ya no le duela la espalda.
Marca No nos informó en portada que el Fútbol Club Barcelona está en la ruina más absoluta y que lleva años, décadas quizá, pasándose por el forro el Fair Play financiero; pero sí que a Bale ya no le duele la espalda
Aún ignoro, querido diario Marca, qué objetivo periodístico, qué clase de scoop impactante, tratabas de revelar ayer en tu portada venenosa. ¿Que Bale se rio del Madrid el pasado domingo? También se rio del Madrid un entrenador que planteó una alineación que no te la firmaba ni Paco Jémez atascado de Anís del Mono. También se rio del Madrid un capitán que admitió sin pudor alguno que el equipo había saltado al campo como quien va de visita a Port Aventura. A mí eso, diario Marca, me abochornó bastante como madridista. Pero no he visto a Ancelotti ni al capitán en funciones en tus portadas, diario Marca. Ni tampoco quiero verlos, pero me pregunto cuáles son tus criterios a la hora de seleccionar lo noticiable y llego a la conclusión de que o son muy estúpidos o son muy malvados.
La portada de ayer de Marca tuvo para mí, no obstante, un pequeño efecto positivo. Me recordó por qué sigo y seguiré siempre en equipo de Gareth Bale. Y es porque hay un elemento que trasciende mi deuda emocional con el personaje. Creo que defender a Bale es bueno y es correcto (“bello, bueno y verdadero”, que diría Platón). Negarme a odiarlo, que es lo que pretenden muchos que no desean ningún bien al Real Madrid o que desean controlarlo para sus fines particulares, es mi modesto grito de rebeldía frente a ciertos sectores de la prensa que tienen el empeño de explicarnos a muchos madridistas cómo debemos pensar, a quién debemos querer, a quién debemos despreciar; que nos hacen pedagogía madridista desde el más profundo desprecio, que tratan de hacernos ver que aquí no hay relatos, que no hay tinglados, que la bolita no está bajo el cubilete del centro sino bajo el de la derecha (cuando en realidad la bolita la trincaron hace tiempo). Gareth Bale es mi “no pasarán.” Queréis que lo odie, os habéis empeñado en que lo odie, pero yo no sigo vuestro juego. No trago con vuestras medias verdades ni con vuestras portadas manipuladoras. No trago con vuestros rencores interesados cuyas raíces nadie conoce y de los cuales queréis hacerme cómplice.
Cada cual escoge los símbolos que quiere enarbolar para plantarle cara al adversario. El mío es el de un galés al que ya no le duele la espalda.
Non servam, diario Marca. Non servam.
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Si uno cesara en su pulsión y dejara de escribir en este instante, con lo dicho y lo que saben ustedes podrían imaginarse una historia de los vínculos entre ambos semidioses madridistas, cuya dimensión exacta sólo ellos conocieron hasta llevársela a su infinito. Bastarán unos retazos aquí para dar más vida al titular, tan expresivo por sí mismo que la contiene en dimensiones suficientes para que se recreen con su memoria: las neuronas siempre guardan los buenos recuerdos —¡cómo no los grandes!—-, si bien cumpliré con mucho gusto mi empeño teogónico para que no me acusen de vivir de las rentas de la simplicidad.
Cuando Paco llegó a Madrid con diecinueve años se debió sentir como Tarzán en Nueva York o Moctezuma ante Cortés, tanta distancia había entonces entre la dura y cerrada vida rural y los ajetreos de la capital, de los que nunca fue muy amigo. La adaptación fue aún más ardua, porque su potencial pasó desapercibido en sus primeros meses tanto para el público como, quizás, para sus compañeros, que no sabían muy bien qué hacer con el célere e insólito recién llegado. Hasta se dice que la directiva pensó en cederlo, lo que quizás hubiera cambiado la crónica blanca para siempre. Con frecuencia, la historia pende de muchos hilos, algunos trascendentales y multitud evanescentes, como el citado, que unidos pesan tanto como aquellos.
Lo que importa a esta narración es que, en aquellos momentos de zozobra personal y profesional relativa, Alfredo Di Stéfano se convirtió en su valedor principal, resaltando su utilidad como chutador de inusual potencia y extremo fatigador de defensas. Asimismo, lo adoptó como pupilo en el césped, pues ya que había avistado un futuro y comprometido su opinión, el joven cántabro habría de aprender lo mucho de lo que carecía para cautivar su confianza plena.
Así pues, el entrenamiento de Alfredo y Paco era uno y dual, convertido el segundo en discípulo del Maestro y el primero en instructor estricto del segundo. Quizás sea superfluo este último adjetivo incorporado al nombre del hispano-argentino, a salvo de que me da pie a indicar que la levedad en su idea del fútbol es impensable. ¿Se imaginan ustedes a Di Stéfano con algún asomo de intrascendencia o ligereza sobre el césped o en su mente? Fue su carácter el que le señaló como el mejor jugador de su momento, para muchos el mejor de siempre. Paco siempre lo dijo, y rescató de su ilimitado repertorio para resaltarlas su ubicuidad y su rapidez, ambos frutos de un físico veloz, fuerte y resistente a la vez, galvanizado por una determinación absoluta.
Como el esfuerzo une más que la diversión, de tanto sufrir y ganar partidos y títulos, la admiración mutua y la confianza recíproca surgió con más fuerza que la de sus piernas
Pronto se convirtió en el general del equipo, adquiridos sus galones con su ejemplo sin reproche. No sólo era un batallador con clase, sino que exigía del resto sin excusa que se esforzasen tanto como él. Alfredo reprendía de voz, de mirada y de gesto, y el respeto ganado reforzaba sus peticiones sin réplica posible. En cierta ocasión, Paco cortó su carrera hacia un balón inalcanzable. Cuando se dio la vuelta, la mirada de Alfredo lo taladró, así que, pronto entendió que debía de correr a por lo posible y lo imposible.
Como el esfuerzo une más que la diversión, de tanto sufrir y ganar partidos y títulos, la admiración mutua y la confianza recíproca surgió con más fuerza que la de sus piernas. La mañana de la final de 1958 contra el Milán, dos madridistas de pro, padre e hijo, paseaban por el hotel de Bruselas donde se alojaba la expedición, que incluía a los escasos seguidores madridistas que en aquellos tiempos seguían al Madrid a muchos viajes y todas las finales. José Paz Maroto se acercó a una mesa del vestíbulo donde algunas jugadores charlaban y tras saludar al nueve le preguntó sobre el destino del partido con un coloquial ¿qué haremos hoy, Alfredo? “Lo que quiera el mudo”, espetó con gracejo tras señalar a Paco al fondo del salón. Ni entonces ni más tarde fue muy hablador, pues como bien señaló Amancio en fechas recientes, Paco era hombre de pocas palabras y nunca se le conoció una mala. Quiso el destino que la frase se convirtiera en profecía, ya que el Real Madrid ganó la final al Milán con un gol de oro y de Gento en la prórroga de un encuentro tenso y agotador. (3-2)
Años después, siendo este voluntarioso cronista persona adulta, cada vez que me encontré a Alfredo Di Stéfano en el club, en algún acto deportivo, en un bar o restaurante del barrio de Chamartín, de forma invariable, me saludó y me dio conversación con una familiaridad que me azoraba. Mi privilegio no era haber sido un jugador de baloncesto de la casa, sino el sobrino de Paco, sobre el que me preguntaba con cariño y detalle, y al que siempre mandaba recuerdos por si lo viera antes que él. Siempre respondí con respeto a sus consejos, que también me los ofreció, y nunca dejó de sorprenderme la atención que me dedicaba sin que mediara entre nosotros ninguna otra relación directa, salvo la de Paco como mediador involuntario. Tamañas muestras de afecto y consideración —y la veneración con la que Paco se refería a él— me invitaron a deducir que sobre el compañerismo y la admiración mutua se erigió una amistad indestructible, sobre los cimientos abismales de la verdad y la admiración afirmados en tantos años de viajes y giras, de sinsabores y triunfos. Y en cinco Copas de Europa con las que el Real Madrid comenzó La forja de su gloria*.
*La forja de la gloria es el título de la inconmensurable síntesis de la historia del Real Madrid cavilada por el insustituible Antonio Escohotado, que tuvo como pinche o secretario a nuestro editor, el menos insigne pero adorable, Jesús Bengoechea.
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Índice:
Buenos días. Nos hallamos inmersos de nuevo en un parón de selecciones. Un autónomo ha de pagar IVA e IRPF cada tres meses y un aficionado al fútbol ha de sufrir una detención en el normal devenir de los torneos que le interesan también más o menos cada trimestre. Si bien es cierto que al Madrid este parón excepcionalmente le ha venido bien para tomar conciencia, que Ancelotti se centre, los jugadores lo entiendan, etcétera, no es lo habitual. Lo normal es que los parones les entusiasmen a los antimadridistas, a los panenkitas y a Bale, in that order o en otro, como prefiráis.
Lo de Bale no hace falta ni comentarlo.
A los antimadridistas les apasionan los parones porque ellos mismos son la propia selección española de fútbol, que no deja de ser otra cosa que una sucursal en Madrid del Barça, la prueba es que está convocado Carvajal. Algo así como el Atleti, pero panenkizada y con la potestad de enfrentarse a otras selecciones del mundo. Hace años que la selección ha sido apropiada no ya solo por antimadridistas, sino por seres humanos que realmente lo que llevan mal es ser españoles. De este fenómeno pueden dar fe sobre todo los residentes en la región noreste del país, donde multitud de indepes sufren erecciones cada vez que juega la Roja, como denominan ellos a España, porque si la llaman por su nombre sufren un gatillazo.
Los panenkitas también compran chuches y Mirinda de naranja cuando juega España, quedan entre ellos, se colocan en bloque alto en el sofá y llenan el salón de flechitas y palabras inventadas mientras elogian a los de Luis Enrique hagan lo que hagan sobre el terreno de juego. Los panenkitas son al fútbol moderno lo que los buscadores de subvenciones a la política actual. En nuestra sociedad ahora es habitual que un grupo de personas sin afición excesiva por el trabajo se reúnan, busquen una noble causa, creen un problema inexistente, un relato para subsanar tamaña injusticia social y hagan de su encendida defensa su modus vivendi, presupuestos públicos mediante. Por ejemplo, un grupo de amigos se levanta un día y deciden abogar por el derecho inalienable a decidir el color del cascarón del huevo del cual nacen que tienen los pollos, y pollas (perdón, pero hay que hablar con propiedad), en las granjas, y granjos, avícolas de puesta y cría del Alto Ebro. A partir de ahí elaboran un discurso ovocromático para hacernos sentir mal a todos los humanos, humanas (y Humanes de Madrid) por vivir de espaldas a este anhelo fundamental para el ave de granja. Inventan un lenguaje nuevo y consiguen subvenciones, parte de las cuales las emplean en subcontratar precariamente a una empresa para que pinte los huevos de morado y el resto se lo quedan para vivir holgadamente mientras el resto de la sociedad las pasa moradas. Pues los panenkitas hacen algo parecido, pero con el fútbol.
Un panenkita no puede decir que un futbolista es inteligente, sino que posee una agilidad mental de procesador de minado con timing exacto. Un jugador no crea peligro, sino que consiste una amenaza encubierta en aparente intrascendencia. No les interesa comunicar sus ideas de manera clara y concisa para que las entienda la gente, porque entonces el público se daría cuenta de las carencias de su análisis y perderían ese aura de gurús del fútbol. Vamos, que se les acabaría el chollo.
Entendemos que la portada de Marca agradará a panenkitas y a aquellos que erigieron su iglesia sobre carrilero izquierdo de la selección de Kazajistán, porque al fin ven colmado su sueño de ver con la zamarra de España a David Raya, portero del Brentford F. C. de la Premier. ¡Ya era hora, Luis Enrique! ¿Por qué no lo llamaste antes? Imperdonable retraso. Dicho con todo el respeto para David Raya, quien a buen seguro es un excelente profesional y merece esta oportunidad.
Ojo, porque el pasado de David es muy duro, absténganse de leer la portada aquellos que sean sensibles en extremo: «Se marchó a Inglaterra a los 16 años: “Tener que lavarme la ropa fue un toque de realidad”». Para, David, que lloramos.
También es destacable en Marca la noticia sita al noreste de su portada, maquetada como si de una advertencia de salud en una cajetilla de tabaco se tratase: “Ver para creer: ¡Rusia pide albergar la Euro de 2028!”. Y están acertados, porque sería aún más nocivo para la salud que fumar. Es una auténtica locura que Rusia solicite algo así, es como si Catar solicitase la celebración de un mundial de fútbol.
Sport dedica su portada a uno de los mayores suflés del fútbol actual, Eric García, a la sazón ídolo del panenkismo practicante, quien mostró la educación que, al igual que sus dotes futbolísticas, tampoco posee al faltar al respeto a Vinícius en el clásico. Eso sí, hemos de reconocer que Eric García es un síntoma del éxito de nuestra sociedad, capaz de catapultar al Barça y a la selección a cualquier persona, más allá de sus aptitudes. Bravo.
Que paséis un buen día
Lo que más me ha preocupado de todo el aftermath del Clásico ha sido lo revelado públicamente por Courtois, y refrendado en círculos de anonimato por otros jugadores. En el descanso, Ancelotti dio a sus jugadores instrucciones que no entendieron. Suena helador sobre el papel, y más terrorífico aún si atendemos al modo en que la salida del equipo en el segundo tiempo refrenda esta hipótesis. No cabe duda de que algo muy confuso debió de transmitirles el técnico, algo lo suficientemente ininteligible como para causar semejante estupor, traducido en oportunidades (con dos goles) en tromba para el cuadro de Xavi.
Me acordé inmediatamente de Heynckes convertido en bulto sospechoso en vísperas de la Séptima. Ganó la Orejona, pero el recordado Lorenzo Sanz (dos años ya de su fallecimiento) hizo muy bien cesándolo. Un entrenador que ha perdido la comunicación con su plantilla es un entrenador defenestrado, sea ello oficial o no, y si a la erección de ceja responde el vestuario con encogimiento de hombros el resultado no augura nada bueno.
El mantra que parece instalado en el entorno de Valdebebas es el ya mítico “No tomaremos decisiones hasta el final de temporada”. A mí, personalmente, me preocupa más el futuro deportivo a corto plazo que el futuro a largo. Me preocupa más el porvenir de Carletto en las próximas semanas y meses que en los próximos años. Carletto puede ser un buen gestor de estrellas, y no me rechina imaginarlo a cargo de Mbappé o Haaland. Me rechina imaginarlo a cargo de los que ahora mismo tiene a cargo. Voy a decir una boutade: casi abrazaría la idea extravagante de poner ahora a Raúl gestionando la crisis (¿?) para recuperar a Carletto a partir del año próximo. Como eso es imposible, no queda más remedio que cesar a Carlo y dejar a Raúl indefinidamente.
El entrenador que ha perdido el favor de su plantilla está perdido, porque ese camino no tiene retorno. Ni que decir tiene que el que no solo no tiene el favor, sino ni siquiera el entendimiento de los hombres que tiene al mando está más condenado todavía. Probablemente ese vestuario tenga a Ancelotti en la más alta estima personal, pero de nada sirve esto si sus consignas les resultan incomprensibles y se diría que hasta chocantes.
Prueben a Raúl ya. Si verdaderamente, como se dice y parece, la única alternativa al transalpino es el madrileño, la ocasión es absolutamente inmejorable para hacer ahora el tránsito
De manera que Ancelotti está acabado pero no para la temporada que se avecina, sino para esta misma. Prueben a Raúl ya. Si verdaderamente, como se dice y parece, la única alternativa al transalpino es el madrileño, la ocasión es absolutamente inmejorable para hacer ahora el tránsito. Raúl podría ejecutar la terapia de choque tras el trauma del 0-4 con la tranquilidad de la privilegiada posición en la tabla del equipo, clasificado además para Cuartos de Champions. De lo que se haga en Europa no se le exigirán cuentas a Raúl, porque es una temporada de transición y se descuenta que no se ganará la Champions. En cuanto a la Liga, ¿qué puede salir mal? Si Raúl dilapida la renta de 9 puntos y nos quedamos sin el campeonato de la regularidad, ya sabes que Raúl tampoco te sirve para el futuro: has resuelto dos incógnitas (Raúl y el propio Ancelotti) por el precio de una. Si por el contrario la gana, le has brindado un espaldarazo de salida extraordinario a tu entrenador elegido.
El parón de selecciones es negrura, y cesar ahora mismo a Carletto es hacerlo con nocturnidad. Sin embargo, el futuro del Real Madrid es más importante que el bienestar personal de un hombre, incluso de un veterano de espléndida trayectoria y gran amor al Madrid como el italiano.
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Quizás perciban ustedes un atisbo de inocencia en este titular, a la vista de la irregular campaña de este nuevo y casi indescifrable Real Madrid. Pero uno tiende a pensar que, aun y con los errores repetidos, dominar al actual campeón en su cancha incendiaria durante treinta y siete minutos revelan una capacidad inusual, tantas veces mostrada y otras tantas evaporada. El premio indirecto de la jornada fue la salvaguarda de la cancha propia en los cuartos de final que se aproximan.
Como en un discurso emocional, empecemos por lo negativo para terminar en los factores que concitan la fe en el futuro. Quizás por repetido, lo peor fue el atascamiento de los últimos minutos, cuando la defensa rival se comporta con tal dureza que bloquea el pensamiento de los madridistas. Ayer, esta consecuencia devino palmaria —ante la imperiosa necesidad del oponente de conseguir su victoria—, pues el Madrid vencía por 74-84 en el minuto treinta y uno, y no fue hasta el treinta y ocho cuando el Efes se puso por delante en una jugada desgraciada. Micic cayó en su penetración y resbaló por la zona hasta arrollar y derribar a Deck para que el balón acabase en manos de Bryant que anotó su único triple. Uno piensa, en su inocencia, que el director turco pudo cometer una infracción, aunque ya sabemos que la vara arbitral fluctúa sin fundamento hasta volverse evanescente en algunas ocasiones.
Este humilde cronista siempre ha sospechado que en el club hay vasos comunicantes, corrientes permeables que van calando entre unos y otros de forma inconsciente. Ayer, a Laso le dio un ataque de Ancelotti y calcó la esencial fijeza del italiano, amigo de sus titulares hasta en el borde del precipicio y hasta con un pie en el abismo. Conste que uno ya escribió sobre esta costumbre del técnico en noviembre pasado, así que, si alguno está pensando en llamarme oportunista, que se ahorre los impulsos eléctricos neuronales y la saliva, que las energías están salidas de madre desde hace algún tiempo, aunque el gobierno se acabe de percatar. Disculpen el lapsus inevitable, por mor de una incontinencia cercana a la verborrea o charlatanería. Ahora sí, acepto el reproche con deportividad y me humillo ante el crítico.
El premio indirecto de la jornada fue la salvaguarda de la cancha propia en los cuartos de final que se aproximan
Retomando el hilo del discurso baloncestístico, Laso calcó a su colega y mantuvo en la cancha durante cuarenta minutos a Deck y casi tantos a Yabusele, magníficos, inconmensurables ambos en su hacer, aunque con la voluntad y las ideas mermadas al final del encuentro por el esfuerzo titánico de tantos minutos. Pero demos la vuelta a la moneda: obviemos los últimos lances y estaremos circulando ya por la positividad, pues la conexión entre ambos condujo al equipo al —con probabilidad— mejor encuentro de la temporada, fundamentado en la alternancia de los citados en las posiciones de tres y de cuatro, que desbarató la defensa ajena con su rapidez, tino y visión. El argentino, 23 puntos y 10 rebotes; el galo —para contento de nuestro mosquetero particular, Athos Dumas— 20 puntos y cinco asistencias.
Quizás la posición de Laso en este asunto esconda matices casi disciplinarios, o, al menos, de llamada de atención sobre actitudes fuera de lugar en el Real Madrid. El hecho fue que el equipo rindió de forma sobresaliente durante treinta y muchos minutos, con una defensa variable y con cambios directos que confundió al equipo otomano. A raíz de los errores contrarios, los blancos corrieron al contraataque y jugaron con movilidad y pases en el ataque estático, creando una fluencia general de la que se obtuvo mucho provecho. Que esta corriente se mantenga es el desafío de Laso, sus ayudantes y los jugadores, pues reposando en ella el equipo equilibrará su rendimiento entre los tres mejores de Europa. Fluir para permanecer, este es el asunto.
Fotografías @RMBaloncesto
Un poco de calma. Un equipo en racha ascendente desde el infierno, en el subidón de la fortuna, nos ha pasado por encima. Que hayan celebrado los tres puntos como si ganaran la Champions solo demuestra tres cosas: que su único alimento es el antimadridismo, que saben que no tendrán mucho más que celebrar este año, y que, en el fondo, ni ellos se creen el partido que les salió. O el partido que les regalamos. Porque se lo regalamos con un lacito.
No estamos en crisis. No hace nada le pintamos la cara al famoso PSG de las galaxias, y habríamos hecho lo mismo con el Barcelona si Ancelotti no hubiera sufrido un ataque de locura transitoria. En contra de lo que he escuchado a célebres madridistas, desde Roncero hasta los columnistas del Marca, no hay nada que reprochar a los jugadores, que fueron enviados a la guerra completamente desarmados por su propio sistema.
En contra de lo que he escuchado a célebres madridistas, no hay nada que reprochar a los jugadores, que fueron enviados a la guerra completamente desarmados por su propio sistema
Todas las decisiones que Ancelotti tomó antes y durante el partido fueron malas. De hecho, fueron malísimas. Fueron impropias de un entrenador de su experiencia, y aún resulta más asombroso que nadie en el cuerpo técnico que le rodea haya tenido la valentía de zarandearlo y preguntarle —gran obra de caridad cuando la ocasión lo merece—: “¿pero te has vuelto loco?”.
El cambio de sistema en un Madrid-Barça fue una imprudencia. Pero incluso cambiando el sistema podía haber elegido otra distribución y otros protagonistas más adecuados. Ver a Modric corretear impotente por la frontal del área rival como si estuviera haciéndolo en el mediocampo pero sin Casemiro ni Kroos al lado es, me atrevo a decirlo, el mayor esperpento que he visto provocar a un entrenador en el Real Madrid.
En estos partidos los diez primeros minutos son clave. Y fue en ese estúpido experimento donde resucitamos al Barcelona, que hasta hace tres días era el hazmerreír de la liga. Después, con la moral por las nubes ellos, y la moral por el suelo, nosotros, poco o nada se podía hacer. Si acaso, volver al sistema convencional y hacerlo con un maldito delantero centro que hiciera lo posible por no desmerecer por una noche a Benzema.
Cuando Ancelotti lo comprendió, con todo el pescado vendido, optó por la opción más estúpida y desquiciada: Mariano. En ese momento sentí que nuestro entrenador iba con el rival. Porque, incluso aunque sea una locura, equivocarse está al alcance de cualquiera y lo del sistema de salida podía ser un fallo, pero que una hora más tarde todo lo que se te ocurra para enmendarlo sea sacar a Mariano, teniendo en el banquillo a Jovic y a Hazard es una tomadura de pelo.
Por más que intentó avivar la casta, el Madrid nunca se recuperó de los errores de Ancelotti, y los impensables fallos de la defensa fueron provocados por la pérdida de concentración que trajo consigo el descalabro estratégico del equipo desde el primer minuto. En mis trece: no tengo nada que reprochar a los jugadores esta vez.
De ahí nace precisamente mi optimismo. El titular que mejor define lo ocurrido creo que era de ABC: “El doble invento suicida de Ancelotti”. Fuera del harakiri del entrenador, no hay ninguna otra cosa por la que preocuparse, porque todo sigue igual. Y lo vamos a ver en el próximo partido. Al contrario que el Barcelona esta temporada, nosotros no estamos en una crisis de sistema, o de calidad, o económica o de identidad. Lo nuestro es un espejismo de crisis autoinfligida durante 90 minutos, y convenientemente exagerada por la prensa antimadridista y el fuego amigo, que habla de destituir a Ancelotti con esa exageración tan propia del español en la barra del bar.
Fuera del harakiri del entrenador, no hay ninguna otra cosa por la que preocuparse, porque todo sigue igual. Y lo vamos a ver en el próximo partido
Sin duda, Ancelotti se está equivocando al no dar confianza a jugadores que sabemos que tienen talento. Sobre todo a los citados Jovic y Hazard y a Bale. De haber tenido más oportunidades, el entrenador no habría tenido que recurrir a una solución enloquecida tras la lesión de Karim. Pero sospecho que lo ha entendido. El mismo Ancelotti que recuperó al mejor Vinicius Jr. está más que capacitado para enmendar estos errores; y a propósito, Vini necesita una nueva sesión de hipnosis: primero, no hacer el payaso en el campo, segundo, no dar más tres golpes al balón sin tirar a puerta, y tercero, no tirarse jamás al suelo cuando estás a punto de marcar. Y, si lo haces, dignidad: al menos no protestes, si no quieres perder el poco crédito que te queda delante de los árbitros. A propósito, de los árbitros y de que al Madrid le puedan amputar extremidades impunemente en cada partido hablaremos la semana que viene, como Tip y Coll del Gobierno.
No ha pasado nada. Menos drama. A seguir. A ganarlo todo. A cerrar bocazas.
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Siento un poco de lástima por los chicos del Fútbol Club Barcelona. El domingo se fueron a la cama felices y contentos, convencidos de haber derribado a un coloso, después de haberse hecho fotos en cada rincón del Bernabéu. Eso es como el que va a visitar el Palacio de Versalles y se hace selfies hasta en los lavabos, sabiendo que en breve tiene que subirse al autobús y regresar a su piso de treinta metros cuadrados (“solución habitacional”, que se llamaba en mis tiempos, y ahora lo denominan Camp Nou). Yo le recomendaría a Laporta que mejor se haga las fotos en el Bernabéu cuando esté terminado del todo, que le quedarán más bonitas. Aunque igual para entonces le hemos quitado las ganas, quién sabe.
Yo le recomendaría a Laporta que mejor se haga las fotos en el Bernabéu cuando esté terminado del todo, que le quedarán más bonitas. Aunque igual para entonces le hemos quitado las ganas, quién sabe
En fin, como decía, el Barça regresó a su pisito de estudiante de la Calle Aristides Maillol número 12 pensando que había goleado a un gigante, sin saber que lo que había hecho era vacilarle a un ratón. “Parturiunt montes, nascetur ridiculus mus”, que decía el adagio latino. “Parieron los montes y nació un ridículo ratón.” A quien goleó el domingo el Barcelona fue a un ridículo ratón vestido de negro, que correteaba por el césped como perseguido por una mucama armada por una escoba: una mucama en Xavineta; que, así dicho, parece una canción de Miliki. El Real Madrid de verdad no estaba. A saber por dónde andaría aquella noche, quizá recuperándose de la resaca parisina, metido en un futón de una buhardilla de la Rue des Estampes y tapado con un edredón nórdico. (“Nórdico”, ¿lo pillan? Guiño, guiño).
Que el Real Madrid no se presentó al partido del domingo no lo digo yo, lo dijo Nacho, su capitán en funciones, en un arranque de sinceridad. Nacho es un tipo ilustrado, que lo sé muy bien, porque lee a Santiago Posteguillo y sus novelas son un tocho importante. A mí una persona que se lee más una novela de Posteguillo más de una vez en la vida ya cuenta con todos mis respetos y simpatías. La vida es demasiado corta para leerse las obras completas de Posteguillo, que es un magnífico escritor. Yo reconozco que no he leído ninguna, de modo que, en ese aspecto, puedo asegurar que el 6 del Real Madrid es más ilustrado que yo, así que cuando dice que el domingo el equipo salió al Bernabéu a por uvas, yo le creo como si me hablara de las victorias de Julio César en las Galias.
Le creo y santas pascuas. Que un día tonto lo tiene cualquiera. Para llorar por el desastre ya están otros. Al madridista medio le gusta mucho llorar. El madridista medio es un poco “drama queen”, para qué nos vamos a engañar, y de todo hace un mundo. A veces me imagino al hincha merengue como un participante del Drag Race de Ru Paul, que es un concurso de drag queens donde las participantes lloran mucho y por cualquier cosa. A ciertos madridistas tanto les da llorar porque tiene que ponerse una camiseta negra que porque el equipo de un señor de Tarrasa le ha metido cuatro roscos en una jornada de liga; da igual. El caso es llorar. Y que se note.
Al madridista medio le gusta mucho llorar. El madridista medio es un poco “drama queen”, para qué nos vamos a engañar, y de todo hace un mundo
Una buena “drama queen” no solo llora: berrea, grita, destroza cosas… El merengue “drama queen” cuando se enfada chilla, llama “inútil” a todo el mundo, invoca espíritus de jugadores a los que en su día llamaba “despojos” y quiere romper cosas. Quiere romperlo todo: al entrenador, al equipo, al presidente, al estadio y al “sumsum corda”. Si en uno de sus berrinches al merengue “drama queen” le das una antorcha, te deja el Bernabéu reducido a cenizas, y luego, hale, a jugar en el polideportivo de Vallehermoso contra el Chelsea porque el “drama queen” nos ha quemado el estadio. Y con Chust, Guitérrez y Peter Federico de titulares, porque a los del primer equipo los ha tirado a la hoguera.
Pero no seré yo quien pida sosiego al “drama queen” porque, lo admito, el domingo también me agarré un cabreo serio. Pero me duró poco, eso sí. Lo mismo que me duran cuando a veces nos golea el Sheriff de No Sé Dónde o la Cultural Leonesa; que el Madrid es muy de eso, de tener pájaras enormes contra equipos “random” como el Barça de la Xavineta. Qué se le va a hacer.
Que lo disfruten los culés, pobrecillos, no les despertemos de su ensoñación que bastante oscura es su realidad. Color camiseta del 120 aniversario. El Barça de la Xavineta goleando en el Bernabéu es un poco como los ingleses cuando se hundió la Armada Invencible, que se creyeron poderosos por haber aniquilado a la colosal Armada Española. Ciertamente, la flota prácticamente se hundió sola debido a un mando incompetente (al cargo del duque de Medina Sidonia), y aquella pifia monumental no tuvo ninguna consecuencia importante a largo plazo. El poderío español en los mares siguió siendo incontestable durante al menos otros doscientos años, durante los cuales los barcos ingleses (y de todas partes) siguieron poniendo rumbo en dirección contraria tan rápido como les permitía el velamen en cuanto atisbaban un pabellón español en lontananza. En fin, un sofoco sin trascendencia.
el Madrid es muy de eso, de tener pájaras enormes contra equipos “random” como el Barça de la Xavineta. Qué se le va a hacer
Pero héteme aquí que todavía hay gentes que creen que el desastre de la Invencible fue una especie de punto de inflexión en la historia de ambas naciones. Igual que hay merengues que creen de veras que el Real Madrid ha hundido la temporada porque la troupe de la Xavineta le hundió los barcos a un Ancelotti con cara de duque de Medina Sidonia. Y así están los pobres, convertidos en “drama Queens” del madridismo. Estoy seguro de que pronto, más bien hacia finales de mayo, se les habrá pasado el berrinche.
Lo única duda que me queda es si lo de la Armada Invencible ocurrió justo antes de un parón de selecciones. Habrá que consultar a los expertos.
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Buenos días. Hoy es una de esas mañanas, cada vez más frecuentes, en que el portanálisis no tiene más remedio que empezar por tratar precisamente sobre aquello que las portadas del día ignoran, y en esta mañana de parón de selecciones lo haremos echando mano de la psicología. El Catedrático en Psicología Gaal Van Louis, con una amplia y reputada obra, ha catalogado el horterismo laportiano en tres grados distintos, dependiendo de la gravedad de sus manifestaciones.
-Horterismo laportiano en grado 1: se engloban en esta primera categoría, la más leve de todas, acciones como abrazar a un maniquí con el nombre de Messi, botar junto a otros directivos por haber eliminado al Nápoles en el Trofeo de la Consolación Europeo o hacer ojitos públicos a actrices varias.
-Horterismo laportiano en grado 2: conforman este apartado hazañas como ducharse en champán en Luz de Gas o consumir kilométricos cigarros puros en traje de baño blanco a bordo de yates ostentosos, rodeado de rubias neumáticas.
-Horterismo laportiano en grado 3: se incluyen en este último capituló clásicos laportistas como contratar una fachada en el Paseo de La Habana madrileño para dar rienda suelta al proverbial complejo culé con la capital, o el que ahora nos ocupa, un clásico instantáneo en el más grave horterismo marca de la casa, a saber, bajar con toda tu junta al césped del Santiago Bernabéu para hacerte fotos como un hooligan acartonado y ochentero, marcando cuatro dedos mirando a cámara con el provincianismo más enternecedor. Y todo para celebrar una victoria (rotunda y ampliamente merecida, pero tan solo una victoria) que no permite al Barça más que quedar a 12 puntos del Madrid.
Las portadas del día ignoran esto último pero ¿podéis imaginar el ruido ensordecedor caso de haber sido Florentino Pérez el protagonista de una actitud parecida? Qué tontería. ¿Cómo vais a imaginar ese ruido cuando lo que es inimaginable es precisamente Florentino bajando al césped para celebrar nada? Y por último: ¿no hay nadie ahí fuera capaz de denunciar tanta impresentabilidad?
Para el próximo Clásico en el Bernabéu, abogamos por el envío de la siguiente nota para la administración culé: “Recordamos a nuestras contrapartes en el FC Barcelona que la asistencia de su Junta Directiva no es obligatoria para el Clásico. Una no asistencia al mismo por su parte no será en modo alguno considerada una muestra de hostilidad. Sí lo sería en cambio cualquier gesto que revelara falta de clase o no estar a la altura, aunque descontamos que nada de esa naturaleza tendría lugar caso de escoger venir al Bernabéu, opción que (repetimos) es potestativa y no reglamentaria. Saber perder y saber ganar con cierta altura son condición imprescindible para asistir, siendo el asistir deferencia que puede llevarse a cabo si se desea, pero también puede hacerse lo contrario sin por ello horadar la excelente relación bilateral”.
Ahora ya sí. Vamos con las portadas. Y vamos a hablar en serio.
Gareth Bale. Qué pereza pero, sobre todo, qué dolor. Todo el maltrato mediático a Bale desde su llegada, tantísimas veces condenado por La Galerna, podría a estas alturas, en todo caso, servir al galés de atenuante, pero ya nunca de eximente. Nos duele lo indecible dar la razón (ahora y solo ahora, sin que esto tenga carácter retroactivo) a la infinita sorna de la portada de Marca.
Lo de Bale no tiene un pase, sencillamente. Esta vez sí que parece claro, por mucho que nos hiera el admitirlo, que Bale se borró de algo tan trascendente como un Clásico. Junto a la bochornosa cacería a la que ha sido sometido, empiezan a acumularse los episodios de genuina impresentabilidad en la actitud de Gareth. Es una profecía autocumplida de manual: tanto le dijeron que se estaba aprovechando del Real Madrid descaradamente que, al final, terminó haciéndolo. Es la historia más triste del mundo.
Qué pena, Gareth. Qué pena. Nos has dejado cada vez más solos en la tarea de reivindicar lo que has sido. Con tu pan te lo comas, la verdad.
As, por su parte, complementa a Bale con el otro gran lastre financiero/deportivo que sufre esta plantilla, y que no es otro, por supuesto, que Eden Hazard. Lo de Bale tiene triste solución pero la tiene y es de “muerte” natural, porque su contrato expira y el problema quedará finiquitado en pocos meses (alabado sea Dios) de manera orgánica.
Pero lo de Hazard tiene más difícil solución teniendo como tiene contrato por dos temporadas más. Desgraciadamente, a estas alturas solo queda suspirar por que, en un alarde de orgullo, Eden quiera salir para buscar otros ámbitos donde se le permita dar lo que aún pueda dar sobre un campo, y que de este modo, voluntariamente, opte por dejar de ser una rémora. Menos triste que lo de Bale pero con más complicado apaño.
La prensa cataculé destaca la sufrida victoria de su sección femenina sobre la del Real Madrid en la ida de los Cuartos de Champions. Donde se escribe “sufrida” hay quien leería “robada”, y si nos atenemos a la dudosísima intervención del VAR en el partido no resultaría del todo improcedente. Las futbolistas de Toril dieron toda una exhibición de fútbol en la primera parte, y de resistencia en la segunda ante el mejor equipo del continente. La incorporación de esta dudosa victoria femenina que ya está haciendo a su narrativa el amplio y proceloso entorno proculé está a la vista, y no sería posible de no haber mediado el espantoso ridículo de los hombres de Ancelotti en el otro Clásico, el de los varoncitos.
Bien hecho, Carlo and company.
Y así finaliza este amargo y a ratos cáustico portanálisis de hoy. ¿Días de mierda? Titúlenlo así si quieren, no nos quejaremos.
Pasad un buen día.
Apreciados caballeros: quien les escribe estas pocas líneas es un socio del club que ha ido más de 800 veces al estadio Santiago Bernabéu desde que tenía 10 años de edad.
En este tiempo, y tan sólo mencionando los títulos grandes, he podido asistir a las coronaciones de 20 ligas (desde aquella lejana de 1971-72), 8 copas de España, 2 copas de la UEFA (cuando ganarla era mucho más difícil, por la entidad de los rivales, que la actual Europa League), y, sobre todo, 7 Copas de Europa, todos ellas contempladas un situ. Además de supercopas varias, copas de la Liga o Mundiales de clubes.
Mi apetito de títulos está por tanto bien saciado, aunque para ganar más siempre es posible hacer un hueco en la mente, ya que se trata de manjares espirituales que no engordan, ni amplían tripa, ni perjudican al estómago por peligro de empacho.
En los últimos tiempos, hemos recibido demasiadas heridas por parte del Barça, que se convierten en cicatrices y se quedan a vivir permanentemente en nuestros cuerpos
El club de mis amores y de mis entretelas me ha dado por lo tanto muchísimas satisfacciones, tardes y noches de éxtasis, innumerables recuerdos grabados cuidadosamente en ambas retinas. Le debo mucho, muchísimo al Real Madrid, me llena de orgullo formar parte de él y, teniendo muchos otros hobbies, no encuentro en ellos mayor placer que contemplando a mi club.
Tengo que poner un pero a este cuento de hadas. De niño, de adolescente y de joven, no recuerdo que, quitando aquel 0-5 del equipo de Cruyff en 1974, que fue casi aniquilado 4 meses después en un 4-0 de final de Copa, el FC Barcelona nos superara ampliamente en el marcador, al menos en nuestro estadio. Si en cambio un par de 0-4 infligidos por el Atleti de Hugo o el de Futre.
Pero desde hace unos 15 años, y ciñéndonos tan solo a los partidos jugados en Chamartín, recuerdo sin tener que esforzarme mucho, un 2-6, tres 0-3, y dos 0-4, el último de ellos hace apenas dos días.
Evidentemente, el Madrid no es un club que se juega la temporada, como hace la totalidad de nuestros rivales, a ganar un único partido a sus más cercanos contrincantes. Pero quiero que reflexionen —si llegan a leerme—, querido entrenador y queridos jugadores, que no se puede jugar un Clásico saliendo relajado al terreno de juego.
Ni aunque tengamos 15 puntos de ventaja antes del partido. Los socios, simpatizantes y aficionados que vamos al estadio (o los millones y millones que lo ven por televisión) soportamos todo a nuestro equipo, menos que no se mantenga una actitud intachable.
Quiero que reflexionen —si llegan a leerme—, querido entrenador y queridos jugadores, que no se puede jugar un Clásico saliendo relajado al terreno de juego
Y, en los últimos tiempos, hemos recibido demasiadas heridas por parte del Barça, que se convierten en cicatrices y se quedan a vivir permanentemente en nuestros cuerpos.
No es normal lo que pasó este pasado domingo. No puede quedarse en una mera anécdota como vengo leyendo, no era “un partido más”. Por primera vez en toda mi vida (y he vivido un par de 1-5 patéticos ante Zaragoza o Mallorca, o bochornos como ante el Odense, por ejemplo), me fui del estadio en el minuto 55 porque no podía soportar, no ya el resultado, sino el bochornoso espectáculo de los míos actuando como peleles ante un equipo crecido, que simplemente sabía a lo que quería jugar y que luchaba por ello.
Las estadísticas del Barcelona, equipo que, en los años 70 y 80, solía perder casi siempre en nuestro estadio, en los últimos 15 años han volteado completamente y, en muchos casos, goleando a los madridistas sin piedad.
Para este viejo socio, lo del 0-4, más allá de que ganemos la liga, que la ganaremos, le ha supuesto una nueva y amarga cicatriz, que duele incluso mucho más que el célebre 2-6 de Guardiola. Aquel día, al menos, hubo corazón y alma, pese a la superioridad futbolística culé. Lo del 20M, por favor, que sirva para reflexionar —nunca un parón de selecciones más oportuno que éste— y, sobre todo, que no se vuelva a repetir jamás. No vuelvan a mancillar ustedes, se lo ruego, de nuevo nuestra camiseta —aunque sea la negra gafada ya de por vida—. Háganlo por ustedes y por los millones de merengues que recibimos un inesperado y doloroso estigma que, sinceramente, no nos merecíamos. Ya saben: aquello del sudor, las lágrimas, la sangre, pero jamás la vergüenza. Puede que derrotados, pero no se admiten las humillaciones.
Dicho esto, a mirar para adelante y, por supuesto, a muerte con la mejor fábrica de sueños, de ilusiones y de felicidad jamás creada en este planeta.
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