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Ficha técnica:
Jornada 32.
Barcelona, 10 de abril de 2020, Estadio Cornellá-El Prat.
Colegiado: No vino.
RCD Espanyol: N’Kono; Naldo, Bernardo, David López, Pedrosa, Víctor Gómez; De la Peña, Marc Roca, Wu Lei, Carlos Marañón, Rafael Marañón.
Real Madrid: Courtois; Roberto Carlos, Marcelo, Ramos, Varane; Modric, Kroos (Areola, min. 89 [por decir algo]), Valverde; Vinícius, Bale, Benzema.
Buena entrada en Cornellá para recibir a un Real Madrid que no sabía si era líder o no, a pesar y después de la hecatombe sucedida en el Camp Nou la jornada anterior. En teoría sí lo era, líder, pero todas las tablas consultadas, oficiales y periodísticas, mostraban una nube en la parte alta de la clasificación que impedía corroborarlo, como si fuera a caer el diluvio.
Abelardo sorprendió con una alineación fantástica. Al parecer, había decidido devolverle la titularidad a N’Kono, el entrenador de porteros del RCD Espanyol, para ir “a lo seguro”, “¿Para qué voy a poner a Foster Wallace de portero teniendo a Faulkner?”, dicen que le oyeron decir a su segundo durante el último entrenamiento. Lo mismo ocurrió con el hombre gol españolista (y exmadridista), Rafael Marañón, que puso como condición para regresar al terreno de juego la de tener como pareja en la delantera a su hijo, Carlos Marañón, “que es un futbolista de cine”, añadió.
Con estas incorporaciones, además de la de De la Peña, titular por sorpresa, y Tamudo, en el banquillo (quienes creían que habían sido llamados a una fiesta revival de los noventa), se presentaron los locales ante un Madrid que también aparecía con la peculiaridad de que, al ser el día del cumpleaños de Roberto Carlos, Zidane, excompañero galáctico del brasileño, quiso homenajearlo de una manera tan especial como alinearlo en su lateral izquierdo, al mismo que tiempo que alineaba, también en el lateral izquierdo, a Marcelo.
El lateral derecho quedó vacío en una decisión extremadamente zidanesca que no importa lo más mínimo pues al final todo acaba saliendo bien para el técnico francés y correspondientemente para el Real Madrid, aunque no se sepa cómo, igual que en el teatro. Es un misterio como la ausencia del colegiado. Se consultó a los linieres para que uno de ellos asumiera el papel de árbitro principal, pero ambos (además del tercer árbitro) se negaron aduciendo que si se podía jugar un partido sin lateral derecho también se podía jugar sin árbitro. Así que así se hizo.
Al Madrid le costó entrar en juego, fundamentalmente porque los locales atacaban sin cesar por su lado derecho. En realidad, Zidane había dinamitado la estrategia del Pitu Abelardo nada más comenzar, que veía como sus jugadores se obcecaban por ese lado, por muy al descubierto que estuviese, obviando al resto del equipo y olvidando el planteamiento inicial. El encelamiento ideado por Zidane daba sus frutos, y más cuando la dupla atacante españolista no acertaba a convertir las clarísimas ocasiones que se le presentaban.
Poco a poco, el desacierto ofensivo de los locales hizo que los blancos se ordenaran a pesar del guirigay que tenían montado Roberto Carlos y Marcelo en la banda izquierda, quienes no acababan de acoplarse en su posición compartida. Cuando uno venía, el otro se iba y al revés. Por momentos, parecían Richard Pryor y Gene Wilder en No me chilles que no te veo. El caso es que así, conduciendo la pelota entre los dos con la extraña pero complementaria habilidad de un sordo guiando a un ciego, comenzaron a crear peligro en la portería de N’Kono, ante las protestas por la supuesta ilegalidad de la conducción robertomarcelista, que no iban a ninguna parte porque no había árbitro.
Los linieres corrían abajo y arriba por las bandas, levantando sus banderines sin ningún efecto sobre el encuentro. Parecían cheerleaders con pelos en las piernas. La queja habitual de los futbolistas era a un ente. Y de este modo cada futbolista se lo imaginaba a su lado, al árbitro, de tal manera que en ocasiones se podía ver a varios futbolistas al mismo tiempo reclamándoles a sus árbitros imaginarios, tanto en uno como en otro bando, mientras el juego seguía y Richard y Gene aprovechaban para avanzar entre la confusión.
En uno de estos lances llegó el primer gol del partido, obra de Vinícius que, a la sillita de la reina entre Roberto Carlos y Marcelo (Richard y Gene), manteniendo el balón en el aire mediante toques de empeine, consiguió burlar a N’Kono aprovechando el momento en que este se cambiaba las gafas de lejos por las de cerca.
El equipo perico se reorganizó con rapidez en la reanudación, en buena medida gracias al imprevisto buen momento de forma de De la Peña. Toda la inspiración que le borró Van Gaal hace veinticinco años estaba apareciendo ahora, un cuarto de siglo después. Qué pases en profundidad, qué manera de dirigir el juego.
Mientras tanto, Tamudo le preguntaba a Tomás Hervás en el banquillo si podían poner el Mambo Number 5 o, en su defecto, María, de Ricky Martin. El partido, a pesar del corto resultado, parecía resuelto para los madridistas, y eso que no se sabía cuando iba a terminar pues nadie llevaba el control del tiempo. De hecho, el pitido de fin de la primera mitad fue la casualidad del silbido de un espectador a su cuñado, que se encontraba varias filas más arriba, para preguntarle si quería ya el bocadillo que le había hecho su hermana. A lo que el cuñado respondió que sí.
Era el minuto ochenta y ocho, o eso parecía, más o menos. Con el Madrid encerrado en su área, el Espanyol porfiaba en el ataque. Fue cuando Carlos Marañón se acordó de la chilena de Pelé en Evasión o Victoria (aunque fue mejor la de Ronaldo a la Juve o la de Bale al Liverpool) y sintió en lo más profundo de su alma que podía remedarla. Y así fue. En un balón a la olla de su equipo, se elevó de forma pasmosa por encima de los defensas para enviar un imponente derechazo de espaldas al fondo de la portería de Courtois.
De poco sirvió la ingeniosa reacción de Zidane en los instantes finales al sustituir a Ramos por Areola, poniendo dos porteros bajo los palos, fiel a la humorística idea de mantener dos laterales izquierdos, para tratar de parar el inusitado despertar marañonista; que no fue más allá del empate antes del pitido final que imitó con pillería de ventrílocuo, desde el banquillo visitante, el propio Ramos, para salvar un importantísimo punto de cara al título, a la espera de que se disipe la nube de la parte alta de la clasificación que pueda descubrir al Madrid como líder. O no.
Cada vez estoy más convencido que el fútbol nos gusta por su aspecto juvenil, casi pueril para el que nunca tenemos ningún tipo de respuesta. Nos sentimos pequeños viendo fútbol no solo porque nos evoca a parajes lejanos, a recuerdos, sino porque nos sentimos niños contemplando algo para lo que no tenemos respuesta. Nos fascina ese cosquilleo en el estómago. Pero, aun así, intentamos dar con las respuestas. No ha habido equipo más extraño, a la par que convincente, que el Real Madrid de Zinedine Zidane y Cristiano Ronaldo. Ya sin el portugués, esa unión que ambos habían mantenido y que tantísimo les había dado, se resquebrajó para siempre. Como la Coca Cola, no dejaron el truco apuntado en ningún sitio. Solo un sabor raro, desconocido pero desgraciadamente hipnótico. Aquel Real Madrid fue un equipo a veces frágil, casi volátil, pero que no supo sino ganar como forma de constatar su propia inmortalidad.
AquEl Real Madrid fue un equipo a veces frágil, casi volátil, pero que no supo sino ganar como forma de constatar su propia inmortalidad.
El autor rumano Mircea Cartarescu escribió un cuento en el que su protagonista, El Ruletista, era un personaje sin suerte alguna hasta que se convirtió en un ser casi inmortal jugando a la ruleta rusa. Jamás moría pese a poner toda la suerte en contra suyo. Escribió Cartarescu que le resultaba imposible escribir de forma realista sobre El Ruletista. ¿Cómo iba a hacerlo si era una parábola viva? Algo parecido me ocurre con aquel Real Madrid, un equipo que fue muchos equipos a la vez, pero sobre todo un desafío constante a la propia lógica. Uno podría hacer análisis tácticos, buscar los pasos exactos, seguirle la pista a la pelota esperando que te de todas las respuestas; yo prefiero posar la mirada en otro sitio uno que, paradójicamente, no se ve. Pero se siente. El Real Madrid de Zidane y Cristiano fue El Ruletista de Cartarescu; jamás murió.
Para explicar aquel Real Madrid se puede hacer de distintas formas, pero hay una que sobresale por encima de todas las demás: reunió cotas de talento y jerarquía solo vistas en el FC Barcelona de Guardiola y Messi. Aglutinó futbolistas bisoños que aún no habían ganado, que no sabían lo que era ganar, como Carvajal, Varane, Casemiro o Isco a una base curtida, pero hambrienta. Marcelo, Ramos, Modric, Kroos, Benzema y Cristiano Ronaldo. El Madrid amamantó a su chiquillada con ansias de victoria con un puñado de triunfos en estadios en donde lo normal es perder. Carvajal creció ganándole duelos a Ribery, Casemiro secando a Dybala e Isco siendo el elemento extraño, indetectable, de una ecuación que siempre parecía terminar dándole la razón a un Zidane extático, de rostro paciente. Zinedine, en el fondo, lo sabía. Escondió siempre el secreto, porque era precisamente por esto que el Real ganaba aún sin merecerlo. Y que qué es esto de merecer en el fútbol.
El Madrid amamantó a su chiquillada con ansias de victoria con un puñado de triunfos en estadios en donde lo normal es perder.
Agradezco ser agnóstico. Qué facilón sería atribuirlo todo a una clase de suerte divina, pero hay veces que, sin renunciar a mi condición de agnóstico, sí me permito cierto lujo tramposo: me invento fuerzas, energías, creencias en las que solo yo creo. Al final a la fe le basta con que uno crea. Y el Real Madrid creyó, quizás ocupando este vacío que mucha gente sentía. Puede que el partido más representativo, la eliminatoria mejor dicho, fuera aquella de 2018 ante la Juventus de Turín. Ahí se vieron los equipos que escondía Zidane en su manga, la flexibilidad y, sobre todo, la resiliencia de un conjunto que, ya en 2018, solo competía contra sí mismo, porque el éxito de Zidane fue convencer a un grupo de jugadores, de personas, de que los únicos que les podían vencer eran sus propias mentes. Una vez entendida la magnitud del reto el Real Madrid, como El Ruletista, desafió toda clase de obstáculos para, al final, verse solo ante sí mismo. En 2018 los blancos se caían a pedazos en Liga, en Copa fueron golpeados duramente por el Leganés y, con el PSG en la vuelta de la esquina, todo el mundo hizo sus pronósticos. No me engaño; yo también. Pero pasaron. Y llegó Turín.
Hay goles que explican muchísimas cosas. Goles que condensan ideas, planteamientos, rutinas. Goles que explican formas de vivir. El de Cristiano Ronaldo, postrado en el aire en una posición estéticamente preciosa, retándose, cómo no, a sí mismo, fue el gol que explicaba al Real Madrid de ZZ. Un gol imposible, tal vez inimaginable, fruto de la confianza rebosante que un grupo de futbolistas tenía en su plan. Esa chilena fue irónica, irreverente pues escondía en su belleza e improbabilidad todos los secretos de Zidane y su Real Madrid. La Juventus llegaba, tenía ocasiones, pero el Real golpeaba con una fiereza casi animal. Pam. Pam. Golpetazos de acero en una mesa demasiado débil para sostenerlos. Pero quedaba la vuelta. Y, en un partido que olía a trámite, el Madrid se vio sometido, perdiendo 0-3 en su feudo. La Juve forzaba la prórroga y estaba a un gol de eliminar al vigente bicampeón europeo. Pero la resiliencia, la fe, lo que sea que aquel Madrid profesaba, emergió. Volvió a ser Cristiano, el jugador que personificaba el aura mística de Zidane en el césped. Lo hacía como se hacen las cosas en el fútbol: marcando muchos, muchísimos goles. Las ideas solo se solidifican con el peso tiránico del gol. El Madrid, que había estado en el alambre ante el París Saint Germain, volvía a sobrevivir, burlando al destino. Porque aquel grupo se creyó capaz de burlar incluso al propio fútbol.
El Ruletista, en el cuento de Cartarescu, termina muriendo de un ataque al corazón. Una muerte un tanto banal, de segunda, para alguien que había desafiado al destino. El Real Madrid de Zidane murió con la marcha de Cristiano, pero empezó a hacerlo en Kyev, cuando otro gesto imposible, el de Gareth Bale en aquella chilena ontológica, condensó de nuevo al Real Madrid. Zidane, ataviado en su sonrisa burlona, no dejó jamás de sonreír aún con el derrumbe inminente. Al final fueron dos goles, dos chilenas, dos gestos técnicos, los que explican mejor que ningún otro planteamiento lo que fue aquel equipo. El Ruletista blanco, al final, murió solo cuando una parte de sí mismo lo hizo.
10 de abril de 2020
Viernes Santo, me levanto y escribo un rato. Me trago un reloj por error, como Pedro Luis Jaro se zampó aquel gol contra el Milan en el Trofeo Bernabéu del 90.
09:15 Me acuesto de nuevo y, no contento con ello, duérmome. Sin remordimiento alguno. Sin compasión.
11:00 A pesar de mi intención de ser el Jerzy Dudek del confinamiento, resucito —o resurrezco, no sé qué será más correcto—, me levanto de nuevo y ando. Hasta la cocina, para ser exactos, y degluto la tostada antivampírica diaria y bebo un café.
11:30 Vuelvo a la cama, que ya está hecha, y me recuesto sobre ella con el mismo ímpetu irrefrenable por no hacer nada. De momento lo estoy consiguiendo. Estoy ya a la altura de Coentrão.
11:45 Observo que la geometría de la uña del dedo corazón de mi mano derecha ha sufrido una ligera modificación en poco tiempo. ¿Me estaré deshaciendo del mismo modo que se deshizo en hielo Wesley Sneijder?
12:00 Viene a mi mente que las primeras declaraciones de la renta a finales de los setenta eran públicas. Las listas se exhibían en Hacienda. Yo mismo me doy cuenta de lo poco que viene al caso y procedo a engullir la inexistente mesilla de noche.
12:20 Este pensamiento enlaza con el de que Berlanga pidió asesoramiento a Francis Franco para rodar La escopeta nacional porque no tenía ni idea de cómo funcionaba una cacería. Le indicó que criticaría lo que se hacía en ellas, pero no se metería con su abuelo. Nada que objetar a esta curiosa colaboración que tan buen fruto produjo.
12:30 Mi madre me recuerda que la comida tiene que estar a las dos porque viene mi tío Juanito a recoger su plato. Como quedó huérfano a los sesenta y tantos y no es edad para cocinar, la familia le prepara la comida. Mientras cocino, la luz se va, pero la vecina sigue cantando. No sé con qué suerte de energía funcionará esa mujer.
14:00 Comemos paella. Al principio creo que no está muy buena, pero después logra gran aceptación de los presentes. Como pasó con Casemiro.
14:45 Vuelvo a donde estaba antes (la cama). Leo, pero empiezo a notar el cansancio de tanto trabajo y comienzo a dormirme. Mezclo realidad y ficción varias horas. Pierdo la noción del tiempo y del espacio. Despierto y no sé ande estoy.
19:00 Toso y expulso el reloj. Apatía general en el 3º2 de este portal.
Este receso del mundo pone de relieve el comportamiento de los grandes cluzs —como decía Lopera— y permite sacar bastantes conclusiones respecto al funcionamiento interno de ellos. No soy objetivo, pero creo que el Real Madrid está actuando de manera correcta e inteligente. Sabe que también se está librando una batalla de imagen aún más cruda que de costumbre. Si consigue trasmitir sensación de eficiencia, fortaleza, honestidad y gestión, estará invirtiendo a futuro y allanará grandes fichajes que prefieran esta solvencia a los cantos de sirena monetarios de otros equipos que, a falta de valores, tienen dinero.
Hola a todos. Vamos a intentar tomarnos con humor el 'Portanálisis' de hoy, aunque el camino hacia él ha estado lleno de pena, de una tristeza y una rabia difíciles de explicar mediante el verbo.
Desde que estalló la crisis sanitaria por culpa del maldito Coronavirus, la mayoría de periódicos deportivos han intentando tener tacto y ser, en medida de lo posibles, elegantes y cuidadosos. No era el momento de montar un mercadillo o llenar las portadas de rumores buscando vender para salir airosos. Si ya es obsceno lo que encontramos cada año en los meses de verano, imaginad cómo se nos ha quedado el cuerpo recopilando información desde el 16 de marzo. Ese lunes empezó el bochorno más grande que uno recuerda. Y mira que la prensa nos ha regalado jornadas hilarantes y, hasta cierto punto, surrealistas. Sin embargo, nada como el último mes de 'Sport' y 'Mundo Deportivo'.
A partir de ahora intentaremos adoptar un tono más distendido. La miseria moral la han perpetrado ellos. Es hora de que nosotros nos riamos de eso.
Esa es la portada que desató todo. Fue como abrir la veda. Órdago de 'Sport' al que 'Mundo Deportivo' respondió remangándose para echar un pulso. Se lo han ido pasando pipa. Tal ha sido la orgía de nombres que nos ha dado la opción de hacer un XI y llenar también el banquillo de cara a la temporada 2020/2021.
Volviendo a la portada de aquel 16 de marzo. En la parte de arriba, Coronavirus. A partir de ahí, lo que más le importaba a la prensa cataculé. Lautaro y después Neymar. Ambos a tiro. Ya teníamos a los acompañantes de Leo Messi en la delantera. Luis Suárez volverá a Inglaterra a ver si ahí puede tener barra libre arbitral como en España. Le van los retos al uruguayo.
El 17 de marzo, 'Sport' decidió que el guión necesitaba un 'Plan B'. Como si fuese un giro propio de una serie de Netflix, lanzó un nombre que nadie esperaba para sembrar el caos: Aubameyang. El delantero del Arsenal estaba en la recámara. "Quiere fichar por el Barça", resumió el periódico cataculé. Suena súper, mega, híper cierto... salvo por el pequeño detalle de que Aubameyang ya ha repetido varias veces que su sueño y el de su abuelo es jugar en el Real Madrid. Pero, oye, no seremos nosotros los que le quitemos el caramelo a 'Sport'. Mientras ellos reforzaban su inmaculado guión, 'Mundo Deportivo' decidía empezar a hacer ruido con Neymar.
En vista del éxito mundial de 'Sport', sus vecinos, tras una reunión extraordinaria, se pusieron manos a la obra y pensaron que, en vez de Neymar y el culebrón de siempre, lo mejor iba a ser sacar sus propios nombres a la palestra. El 18 de marzo iniciaron el proyecto con Luiz Felipe. "Casting de centrales", tituló 'Mundo Deportivo' el día en que toda la prensa llevaba a portada el aplazamiento de la Eurocopa. ¿A quién le importa lo sucedido con dicho torneo en comparación con el central de la Lazio?
El 19 de marzo, Neymar y Lautaro fueron los protagonistas para 'Mundo Deportivo'. Tiene pinta que el mercadillo girará en torno a ellos desde aquí hasta septiembre. Tengamos paciencia, amigos. Un día más tarde, el 20 de marzo, el mismo periódico entendió que el mejor acompañante para Neymar y Lautaro sería Leroy Sané. Hicieron la mítica de incluir al Real Madrid en la ecuación, como si eso diera más credibilidad o sirviera para que sonase más creíble.
Tras varias jornadas de descanso, 'Sport' tiró el nombre de Jeremie Boga el 21 de marzo. "Un fichaje en estudio", resumió el diario. En unos meses veremos si suspendieron o aprobaron. Respondió 'Mundo Deportivo' el 22 de marzo diciéndole a sus vecinos que no se enroquen en Boga teniendo un nombre más potente como el de Aymeric Laporte. Comentan que la ausencia del Manchester City en la próxima Champions League podría ayudar al Barcelona. Que sepa Laporte que sí, que el Barça jugará Champions, pero tampoco es muy amigo de llegar a las finales. Allá cada uno con sus ambiciones.
El 26 de marzo, tras varios días de tregua, los periódicos principales del entorno cataculé se pusieron de acuerdo para dejar el mercadillo patas arriba. 'Sport' recordó que lo de Lautaro Martínez sigue ahí, y añadió la figura de Telles, un lateral zurdo que llegaría para sentar a Jordi Alba, Junior Firpo -los dos a la vez, sí- y cualquier canterano que tuviera la osadía de creer que puede jugar en el primer equipo. 'Mundo Deportivo', mientras tanto, apostó por Ndombele argumentando que "el Barça busca músculo". Preguntaron por Dwayne Johnson, pero se encuentra rodando una película de acción en la que hace de niñero, entrenador, policía infiltrado, salvador de la humanidad y guapísimo de América a la vez.
Ya en abril, y teniendo claro que Lautaro y Neymar salían a bailar bachata en una de cada tres portadas, tanto 'Sport' como 'Mundo Deportivo' rescataron perfiles más bajos por aquello de no contarle a la gente que el Barcelona se va a gastar morterada y media en verano habiéndose sometido a un ERTE y teniendo la guerra civil que tienen montada. Así pues, el 4 de abril fue el día de Kurzawa, mientras que el 5 de abril le tocó el turno a un tres por uno formado por Stengs, Boadu y Galen.
Y así hasta hoy, sábado en el que 'Sport' ha decidido tirar la casa por la ventana y decirle al mundo que le mola Diego Carlos, ese estupendo central del Sevilla que venía firmando una temporada formidable hasta que la pandemia puso el mundo entero en 'Stand By'.
Resulta que este sí es el deseado. Los otros que han ido apareciendo durante un mes, no. Este. Debéis creer a 'Sport'. Poneros las gafas de 'Men In Black' y olvidad lo vivido anteriormente. Diego Carlos es el hombre. El de hoy, vaya. Mañana será otro. Deseados hay muchos, pero no todos caben el mismo día.
Así todo, el XI que nos sale para el Barcelona 2020/2021 es el siguiente: Ter Stegen (si quitan a este lucharían por la Europa League), Telles (reconvertido a lateral derecho), Diego Carlos, Laporte, Kurzawa, Ndombele, Jeremie Boga, Messi, Leroy Sané, Neymar y Lautaro Martínez. En el banquillo quedan Neto, Luiz Felipe, Stengs, Boadu, Galen, Aubameyang y Ansu Fati (por aquello de meter algún canterano).
Piqué se pasará directamente al tenis, Jordi Alba buscará un reality, Busquets se abrazará a Guardiola en el City (nos ha quedado muy 'First Dates' esto), Coutinho volverá para irse, Rakitic encontrará, por fin, la puerta de salida, Arthur y De Jong se convertirán en Youtubers y la Masía quedará para que Tim Burton pueda fantasear con ella de cara a su próximo proyecto.
Más de diez nombres exhibidos sin pudor por parte de 'Sport' y 'Mundo Deportivo' durante esa interminable pandemia. Más de diez nombres. Repugnante. Esperamos y deseamos que sus lectores no caigan en esa trampa. Una cosa es que los clubes estén trabajando de cara al futuro -suelen ser fechas propicias para ello cada año- y otra bien distinta la orgía de nombres que se han ido dando desde el 16 de marzo en la prensa cataculé. No todo vale.
Os dejamos el resto de portadas de hoy por si queréis verlas.
Los aficionados observamos atónitos a los responsables del fútbol español debatiendo la fecha y las condiciones para reanudar el campeonato de Liga. Al ciudadano le cuesta entender que mientras ellos permanecen obligados a confinarse en sus domicilios sin que ninguna autoridad, política o científica, ofrezca una previsión de cuándo podrán volver a una mínima normalidad, los mandatarios del balompié, de aquí y allá, no titubean a la hora de fijar una fecha de retorno.
Desconcierta esa certeza en un momento en que nadie dispone de la seguridad suficiente para poder dedicar un día del calendario a un acontecimiento aplazado. Javier Tebas sí. El presidente de la LFP ha citado el 29 de mayo o el 6 de junio como las fechas posibles para la reanudación del campeonato.
El presidente de la LFP ha citado el 29 de mayo o el 6 de junio como días posibles para la reanudación del campeonato.
En las distintas reuniones que se han mantenido esta semana entre la patronal, la Federación y el sindicato de futbolistas, el desacuerdo ha girado principalmente en torno al tiempo de descanso entre partidos, que Rubiales pretende que sea de 72 horas, y Tebas – y presumiblemente Aganzo - de 48. Pero en ningún caso, se ha puesto en duda que la competición vaya a dar comienzo en las fechas citadas. Ante ello, los ciudadanos en general nos planteamos si esa determinación no supone una frivolidad, una irresponsabilidad incluso.
Pero parece que no, que a lo sumo es el acto desesperado de quien no tiene alternativa. “La Liga se va a terminar”, así de tajante se mostró anteayer Tebas en Onda Cero. No queda otro remedio. El abismo, económico, al que se enfrentan los clubes es de una magnitud que la mayoría de aficionados todavía no son conscientes de sus posibles repercusiones. “Una pesadilla que ni podemos plantearnos”, apuntó el presidente de la LFP.
El abismo, económico, al que se enfrentan los clubes es de una magnitud que la mayoría de aficionados no son todavía conscientes de sus posibles consecuencias.
El peligro que se cierne sobre el fútbol amenaza en términos más amplios que la presente temporada. "Si no acabamos esta temporada, la próxima no va a comenzar", ha asegurado Jaume Roures. Así de claro. Si no hay fútbol este año tampoco lo habrá el año que viene. En juego están un tercio de los ingresos anuales de todos los clubs, “una cantidad que se perdería, no que se cobraría más adelante o se aplazaría; se perdería totalmente", en palabras del socio fundador de Mediapro, que cifraba dichas pérdidas en 7.500 millones de euros para el conjunto del fútbol europeo.
1.000 millones de euros es el cálculo de Tebas para LaLiga y 1.000 millones de libras el que ha estimado Richard Masters, presidente de la Premier League, que en un informe entregado al Gobierno británico esbozaba un panorama apocalíptico para el fútbol inglés si se daba por acabado el curso. Muchos clubs se arruinarían y no podrían proseguir su actividad. No algunos, muchos, entre ellos clubs importantes. El mismo panorama que en el resto de países.
En la entrevista que ofreció Toni Kroos a SWR Sport, hace dos días, el madridista apuntaba una posibilidad que destacaba todavía más que las declaraciones, tergiversadas, que luego se utilizaron para polemizar: “Si se necesita parar hasta el invierno, puedo imaginar que algún club ya no lo hará. Eso cambiaría el fútbol tal como lo conocemos". No se trataba de una sentencia gratuita. Días antes, el director administrativo del Borussia Dortmund, Hans Joachim Watzke, alertó de la tragedia que supondría no finalizar la Bundesliga. "Financieramente, para muchos clubes la situación sería tan dramática que al final habría cambios en el fútbol en los que no quiero ni pensar". Watzke insinuaba el colapso de muchos clubs que no podrían sobrevivir. Ante tal panorama todos los equipos de la Liga alemana – a excepción del Werder Bremen - han comenzado ya los entrenamientos presenciales en sus instalaciones.
Watzke insinuaba el colapso de muchos clubs que no podrían sobrevivir. Ante tal panorama los equipos de la Liga alemana han comenzado ya los entrenamientos presenciales en sus instalaciones.
¿Pero a qué se refieren con esos posibles cambios en el mundo del fútbol de los que alertan con insistencia las patronales? La respuesta está en la propuesta de Giani Infantino, presidente de la FIFA, hace una semana: “Quizás podamos reformar el fútbol mundial dando un paso atrás. Con formatos distintos. Menos torneos, pero más interesantes… menos equipos, pero más igualados. Con menos partidos para proteger la salud de los jugadores”. La proyección, de nuevo, de una Liga Europea que solo acogiera a los supervivientes, a aquellos clubs con suficiente fortaleza económica para poder salir de este atolladero, pero dejando atrás a otros.
Al leer esto, muchos pondrán su mirada en clubs de gran dimensión, como el FC Barcelona, en una delicada situación antes de que se produjese la pandemia y que presumiblemente no podrían superar una crisis de esta envergadura. Pero les invito a que se fijen en la proliferación, en los últimos tiempos, del uso, por parte de dirigentes de dicho club y de medios deportivos catalanes, del concepto “cambio de modelo de club”. Un eufemismo para referirse a la conversión en Sociedad Anónima.
Fue Roberto Carlos uno de los galácticos que ya estaban. Porque luego fueron llegando de año en año como regalos de verano. Aquella época fue un disfrute fuera (y también dentro) del campo. Yo recuerdo vivirla maravillado al ver pasar uno tras otro a aquellos jugadores. No volveremos a ver nada parecido. Figo, Zidane, Ronaldo, Beckham. Parecían los mejores años de nuestra vida. Aquello fue una idea fantástica que no acabó resultando del todo porque también era arriesgada.
Pero en el Madrid los egos se calman de un modo distinto al de los demás. ¿Se imaginan ese plantel en Barcelona? Yo imagino cada entrenamiento y cada partido como el viaje en tren de Some Like It Hot. En Madrid fue más bien como los Ocean’s Eleven de Frank Sinatra. En realidad, Roberto Carlos fue un galáctico, un quinto del Ferrari y un capellista (las dos veces) sin discusión ninguna, ni en el equipo ni en la afición. Ni un solo entrenador lo sentó, ni un solo aficionado lo pitó. Era la suya una forma de cumplir como casi no hemos visto otra.
Dicen que uno es tan bueno como la mejor cosa que ha hecho en la vida. Yo no sé si la mejor cosa que ha hecho Roberto Carlos en un campo de fútbol es ese zurdazo top spin con el exterior. Probablemente no, pero yo miro su carrera vestido de blanco y lo veo como ese balón, haciendo la misma curva tremenda al acercarse a la portería contraria movido como una locomotora de vapor (esas piernas se movían como ruedas de ferrocarril), que tan ligera era en su fuerza bruta como pesado, por ejemplo, fue después el talento único del sucesor Marcelo.
Roberto Carlos tenía una aerodinámica natural, balística. Cortaba el aire mejor que ningún futbolista de su tiempo y de cualquier tiempo. ¿Qué equipo no suspiraba por tener al brasileño? La fuerza de aquel Madrid, el arma de ningún modo secreta, venía de aquella banda suya, galopada una y otra vez como por los cuarenta caballos del Grand National, en la que siempre se le veía, pero no todas las veces se le oía. Verlo a toda velocidad era como contemplar un engendro mecánico cuyo envoltorio blanco se agitaba como hecho jirones por la fuerza del viento.
Era asombroso observar cómo bajaba y subía sin parar por aquella llanura memorizada metro a metro por esas piernas filosofales. Era la joya más preciada en lo más puro de nuestra intimidad y la menos iluminada del mundo, alejada de los focos en ese escaparate lateral, allí donde la luz siempre fue más tenue que en los medios.
9 de abril de 2020
Jueves Santo confinado. Cuento los días en alveolos vacíos de blíster de pastillas. La farmacia ayuda a resistir del mismo modo que Camacho aupaba al equipo cuando se venía abajo tras una derrota dolorosa.
Hoy decido no hacer nada, salvo respirar y la comida. Al cabo de un par de horas me doy cuenta de que también tengo que ir al baño de vez en cuando e ingerir líquidos. Ojo, no mezclar ambos actos en uno. Lo anoto para que no se me vuelva a olvidar.
Preparo unos champiñones para comer que resucitarían a Mario Bros. Después, mi hermano y yo decidimos ver películas sublimes. Empezamos con Hot Shots! Muchos de estos films parodia son mejores que los largometrajes que caricaturizaban y tienen más talento en un solo diálogo que cintas serias enteras. El humor tiene un estatus menor en el cine que el drama o la épica. Nunca lo he entendido, pero me da igual que así sea. En la vida ocurre tres cuartas partes de lo mismo, hecho que no es extraño porque, por mera casualidad, el cine también forma parte de la existencia. Cedo con gusto esa severidad impostada para quienes se toman a sí mismos demasiado en serio.
Hot Shots! atesora escenas sublimes que suelen coincidir con las apariciones en pantalla de Lloyd Bridges. Mi hermano comenta que cada diálogo suyo con Kevin Dunn es como un advenimiento de Zidane. Sus secuencias dejan un sabor de boca similar a los controles y repartos de juego que efectuaba el galo. Por si fuera poco, la película es como una precuela del casting de Dos hombres y medio. Lloyd Bridges no tuvo bastante con deleitarnos con papeles geniales, sino que además contribuyó a que naciese El Nota como padre de Jeff Bridges que es. Solo por este último hecho tendría que haber recibido una pensión vitalicia a cargo de la ONU. Hecho que habría justificado la existencia de esta organización.
Tras Hot Shots!, vemos Hot Shots! 2, que no tiene el talento de la primera, pero sí escenas inolvidables como la de Gerónimo, el indio, saltando en paracaídas o la del pollo tirado con arco.
Para cenar, tuneamos unas pizzas con más ingredientes, las horneamos y engullimos en un momento. Es hora de decidir qué film seguimos viendo. Gana por goleada Un, dos, tres de Billy Wilder. Esta película es como el Madrid de Mourinho. Tiene un ritmo frenético que no decae en ningún momento. Pareciera que el entrenador portugués estuviese en la banda junto a Wilder dando consignas de manera continua a James Cagney para que no se relajase. Y, no contento con eso, mandase a calentar a Jack Lemmon para que el bueno de Cagney no decayera por miedo a ser sustituido en el minuto setenta de la película. Los actores entran y salen de escena al primer toque. La cinta es una embestida continua de contraataques mouriñistas con el reparto disfrazado de Ozil, Di María, Benzema y Cristiano, pero en blanco y negro.
Buenos días. Siempre que llega el viernes santo (y siempre llega, hasta el punto en que es hoy) se produce un quilombo importante en las portadas de la prensa deportiva patria que diariamente comentamos aquí. Algunos medios nos dan una tregua y se autoeximen de sacar portadas. Otros la sacan hoy porque la confeccionaron ayer, y es mañana sábado santo cuando nos dan descanso. Otros hacen huelga a la Semana Santa japonesa y nos endilgan dos por el precio de una con el pretexto de que mañana sábado no habrá. Un guirigay importante cuya consecuencia directa consiste en que este viejo portanalista se desayuna hoy con una ausencia aparentemente total de portadas de Sport (que se agradece más que el café con leche y las tostadas) y, en cambio, una desconcertante duplicidad en la primera plana de Mundo Deportivo, de la cual hoy salen dos versiones.
Hoy podría haber habido dos Jessica Chastain, dos Bodas de Fígaro, dos Smoke on the water o dos Casablancas.
Pero no. Hay dos Mundos Deportivos.
La razón oficial de esta sobreabundancia (más de un Mundo Deportivo siempre nos parece un exceso, por no decir con toda franqueza que un solo Mundo Deportivo ya suele parecérnoslo) es como decimos la Semana Santa: como mañana no habrá Mundo Deportivo al ser sábado santo, hoy hay dos. Se conoce que para compensar. Por nosotros, la verdad, y con todo el cariño, no hacía falta que se molestaran. Podemos vivir un día sin Mundo Deportivo de manera holgada, hasta nos sentiríamos más ligeros y desahogados, pero no caerá esa breva. Toma, hoy dos, la de hoy y la de mañana, que no podremos dártela. Sí no querías Mundo Deportivo, toma dos tazas bien llenas. Ambas portadas llevan dos fechas, la de hoy y la de la jornada siguiente, pero tal cosa supone un problema menor en relación al hecho mismo de que haya dos. No sabemos si nos explicamos...
Qué exceso de celo, amics. Es muy de agradecer (?) pero tampoco había que ponerse así. Recuerda un poco a Multiplicity, aquella película de Harold Ramis en la que a Michael Keaton ocupaba la pantalla por doquier, numéricamente enajenado. Harold Ramis, por cierto, dirigió también esa obra maestra llamada El día de la marmota. La sensación de Bill Murray en Punxsutawney sí que nos es familiar, en cambio, cada día en que elaboramos esta sección de nuestras dichas y desvelos.
El caso es que ambas portadas valen para hoy y para mañana, como la misa del sábado por la tarde según le dice siempre a esta humilde portanalista su sobrino cura, autor por lo demás de la célebre frase “En el cielo todos seremos del Madrid”, que también puede ilustrar divinamente estas fechas de Semana Santa. Son fechas que para los cristianos se suponen de recogimiento, y vive Dios que este año no va a estar fácil abstenerse de cumplir con ese precepto. Este año la policía, que suele ser laica, te detendrá o te pondrá una multa si no observas dicho recogimiento. Todos en casa, aunque esta vez no tenga mérito porque es lo que hacen todos. Todos en casa, a rezar o a leer Mundo Deportivo, que para eso hoy hay dos, por si os quedabais con ganas de más.
No se han descrito, a fuer de ser sinceros, muchas patologías de ese tipo en la literatura médica. Sí se conoce el caso de Albert Salvadó, vecino del Masnou, que en el otoño de 1996 apuró su café cortado, depositó a un lado de la barra del bar el ejemplar de Mundo Deportivo que había consumido con fruición y dirigiéndose a la parroquia de habituales allá congregados declaró, helando la sangre en las venas de los presentes:
-Pues yo ahora me metía para el cuerpo otro Mundo Deportivo.
Afortunadamente, el caso de Albert Salvadó es la excepción en mucha mayor medida que la regla. La mayor parte de los comunes mortales tiene suficiente (y más que suficiente, cabría agregar sin el menor afán retórico) con un Mundo Deportivo al día. Para casos de glotonería sportiva como el de Albert, que caen en la categoría de enfermedad rara, se han descrito ya tratamientos de probada eficacia que no es el caso desentrañar aquí, pero que involucran el uso de un poquito de lobotomía. Pase que el obligado confinamiento por el Covid nos tenga a todos aburridos y que, como consecuencia de ello, casi nos leeríamos cualquier cosa. Incluso reeleríamos de buen grado alguna obra que marcó nuestra juventud. Pero de ahí a pensar que queramos apretarnos dos mundos deportivos al día hay un ligero trecho.
Lo que no se puede negar es que la dualidad portadil que ofrece hoy el diario de Godó refleja bien la discreta esquizofrenia que les asalta estos días en los que el Barça camina con paso firme en dirección a la bancarrota y el más profundo cisma interno. Ellos procuran informar de ello, generalmente en pequeñito, mientras con la otra mano dibujan primeras páginas de rutilantes contrataciones que sirvan de cortina de humo a esa realidad incómoda. Estas dos portadas reflejan divinamente esta graciosa dicotomía. Por un lado, fichajes. Por otro, Bartomeu apiolándose a media junta directiva.
Os dejamos el resto de portadas del día porque queréis verlas.
Y ya sabéis: si podéis, disfrutad de este viernes santo. Sí no podéis, ánimo.
Dicen que la grandeza del Real Madrid está en los títulos, en esas vitrinas abarrotadas de trofeos y recuerdos, de fechas imborrables y noches mágicas. No les falta razón. Sin embargo, hay otras características, estas intangibles, que contribuyen a la grandeza de un club que, pese a su majestuoso tamaño, suele mantener los pies en el suelo para poder mirar a los ojos a sus jefes -los socios- y los millones de aficionados madridistas.
En estos tiempos convulsos, con una pandemia que nos aterroriza a todos y unas medidas duras que debemos seguir para salir victoriosos de la crisis, el Real Madrid se ha presentado en el escenario con serenidad y sin necesidad de hacer movimientos bruscos o tomar decisiones duras. Y todo gracias a dos fichajes extraordinarios que ha ido haciendo durante años: responsabilidad y sentido común.
Uno recuerda, no sin asombro, las feroces críticas, muchas de ellas nacidas desde el propio madridismo, recibidas por apostar por un proyecto deportivo mirando al futuro, con un gasto controlado y sin derrochar dinero mientras otros equipos o los mismos clubes-estado se saltaban con naturalidad las directrices marcadas por los distintos organismos.
Mbappé, Neymar, Lewandowski, Pogba. Todos suenan bien. Suenan a fichaje de relumbrón, a incorporación que, sí o también, suben el nivel de la plantilla. El Real Madrid lo sabe, y seguramente alguno -quizá Lewandowski, por edad, ya no- pueda acercarse a medio o largo plazo. Pero también sabían Florentino Pérez y compañía la importancia de ser responsables, de gastar ocho y guardar dos, por lo que pudiera venir, sin pensar, obviamente, que las vacas flacas serían en forma de pandemia.
La plantilla actual tiene carencias, ya lo sabemos, pero la estructura y el proyecto guardan figuras de gran importancia de cara al futuro. Vinicius, Rodrygo, Odegaard, Jovic, Militao, Mendy, Reguilón, Kubo, Fede Valverde. Nombres y más nombres que dan la razón al Real Madrid en el plano deportivo, pero, sobre todo, en el económico y en aquellos dos fichajes que citábamos en el segundo párrafo. La responsabilidad y sentido común permiten que, a día de hoy, la reducción de salarios en la plantilla sea mínima y no afecte al resto de trabajadores del club. Eso no aparece en las vitrinas, pero también es grandeza.
Confieso que allá por el principio de los años 2000 mi fe por la sección de baloncesto del Real Madrid pasó una etapa próxima al agnosticismo, por no decir que casi caigo en apostasía.
La sección iba completamente a la deriva, casi sin pabellón propio (peregrinaciones por media Comunidad de Madrid, la Caja Mágica, Vista Alegre, Madrid Arena, incluso el pabellón de Torrejón de Ardoz), con un desfile de entrenadores y de jugadores mediocres. Sinceramente, pensé que el club acabaría dando el cerrojazo a una sección que, hasta el año 2000, cuando los del fútbol conquistaron la Octava en Saint-Denis, llevaba más Copas de Europa que la sección de balompié.
Desde la conquista de la Octava de baloncesto, en 1995, en Zaragoza, con exhibición de Sabonis, Arlaukas y Antúnez ante el Olympiakos, los éxitos de una sección gloriosa fueron casi esporádicos durante 16 años: apenas 3 ligas —dos de ellas inolvidables, ciertamente, la de 2000 con Sasha Djordjevic liderando la toma del Palau y la de 2005 con la remontada de ocho puntos en menos de un minuto en Vitoria, con el celebrado triple de Herreros— y exactamente cero Copas del Rey, dato increíble si tenemos en cuenta que el Madrid era —y sigue siendo— no solo el rey de Ligas sino también el rey de Copas. En el plano internacional, magro bagaje, la Recopa de 1997 y la Eurocup de 2007, bajo la dirección de Joan Plaza, que también conquistó la liga de aquella temporada con un jovencísimo Llull, más las aportaciones de Bullock, Felipe Reyes, Mumbrú, Raúl López o el belga Axel Hervelle.
En la segunda época de Florentino, cuando los aficionados temblábamos por la continuidad de nuestro baloncesto, llegó el acertadísimo fichaje de Juan Carlos Sánchez Lázaro para dirigir la sección, lo que supuso la consolidación de “los Albertos”, Herreros —subdirector desde 2005— y Angulo —director de la cantera desde 2009—, como piezas fundamentales en el organigrama del balón naranja.
La sección podía respirar tranquila, contando además con la sabiduría de Clifford Luyk en la asesoría técnica y con la presidencia de honor encarnada por el gran Emiliano Rodríguez. Ya solo faltaba apretar la tecla adecuada para dirigir al primer equipo.
La apuesta era arriesgada, puesto que Pablo Laso, el entrenador elegido, provenía del Gipuzkoa Basket, tras haberlo ascendido desde la Liga LEB, en primer lugar, y haber mantenido a los donostiarras más que dignamente en la ACB. Además, había tenido su bautismo en ACB en 2004 con el Valencia Basket y luego dirigió al Cantabria.
Qué les voy a contar de lo que supuso y sigue suponiendo la llegada de Laso. Tras el período antes comentado de travesía del desierto, con apenas títulos nacionales e internacionales, en 9 temporadas —y aún falta lo que queda de la actual— el Real Madrid ha reconquistado su cetro natural, con 5 Ligas en 8 años —recuerden que en los 17 años anteriores había conquistado solo 3—, 6 Copas del Rey —de las cuales 4 consecutivas, más las dos expoliadas en Canarias y en el propio Wizink, cuando la última de la era pre-Laso había sido en 1993—, 2 Euroligas (en Madrid y en Belgrado) más dos finales más otras dos Final Four, 5 Supercopas de España e incluso una Intercontinental en 2015 en tierras brasileñas ante los locales del Bauru. Por cierto, que hay que destacar que la temporada 2014-2015 es la más laureada de toda la historia de la sección de baloncesto, ya que se conquistaron todos los títulos en liza: Supercopa de España, Copa del Rey, Euroliga, Liga ACB y Copa Intercontinental.
Laso ha aportado al club sobre todo “las ganas de vivir”, una forma de jugar, como dice Vicente Ramos, que recuerda la de cuarenta años atrás, cuando en el viejo Pabellón de Castellana todos íbamos a disfrutar no solo de un deporte, sino de un espectáculo único en Europa y entretenidísimo: Brabender, Luyk, Rullán, Corbalán, Walter, Cabrera, Joe Llorente...
Este servidor se divierte muchísimo más yendo al Wizink que al Bernabéu, y eso es gracias a Laso, fundamentalmente. Porque Pablo sabe activar al equipo en cada partido, y aunque no siempre gane, el público sabe que siempre y en cada momento cada componente del equipo va a darlo absolutamente todo por el bien común del grupo.
La columna cerebral de los primeros años de Laso sigue aún dando guerra: Llull, Reyes, Rudy, Carroll. Hemos visto auténticos fenómenos físicos en este tiempo, con Gustavo Ayón, Slaughter o Edy Tavares. Líderes dentro y fuera de la cancha, como el Chapu Nocioni. Jugadores únicos e irrepetibles como Luka Doncic —gracias, Albertos, menuda cantera que habéis formado, con los Radoncic, Yusta, Garuba, Nakic, Spagnolo, y todos los que vienen empujando en juniors, con Juan Nuñez, Tisma y Kostadinov a la cabeza— , quizás el mejor jugador que haya vestido jamás nuestra camiseta, y eso es mucho decir. Bases fabulosos como el Chacho o como el que es hoy en día el mejor de Europa, Facu Campazzo. Talentos únicos como Randolph, Causeur o Trey Thompkins. Jugadores de equipo como Maciulis, Causeur, Rivers, Bourousis y Jeffery Taylor.
Laso me metió en su bolsillo desde el primer momento. Particularmente, llevaba casi quince años sin asistir en directo a un partido del primer equipo, hasta que regresé allá por 2013. Tuve la oportunidad de ver de cerca al presidente Florentino Pérez y ya me pareció en su momento que gozaba mucho viendo el espectáculo sobre la cancha. He vuelto muchas más veces al Wizink. A Florentino se le nota radiante al final de casi todos los partidos, los disfruta verdaderamente como cualquier aficionado de a pie. Por supuesto que los 19 títulos en 8 temporadas ayudan mucho. Pero es que hoy en día no hay un entretenimiento mejor no solo en Madrid, no solo en España, sino en toda Europa para contemplar en directo, y no hablo sólo de baloncesto...
Definitivamente, el lasismo es una de las mejores filosofías del siglo XXI, confieso humildemente que soy uno de sus más devotos adeptos. Ya son nueve años sentando cátedra en un banquillo que quema desde el primer minuto a los mejores y allí sigue, tras las huellas de los 13 años —en varias etapas— de Pedro Ferrándiz y los 14 años seguidos de Lolo Sainz como entrenadores del primer equipo.
Además, juego con ventaja. Coincidí con Pablo el año pasado en un evento benéfico —también con el gran Alberto Herreros— y puedo afirmar que, además de ser el mejor entrenador de Europa (como poco), es una persona de diez, muy accesible, cordial y encantadora. Así que aquí me tiene, como primer pretoriano del lasismo ilustrado, y esperando que este estado idílico dure muchos años más.
