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En una época en la que el extraordinario impacto político, económico y social del coronavirus sigue hostigando nuestras vidas, y en medio de todo el terremoto de renovaciones que está sacudiendo la actualidad deportiva del Real Madrid, la dinámica en los despachos de los dos eternos rivales sigue intacta. Si bien determinados movimientos de plantilla pueden ser legítimamente discutibles, la maquinaria institucional del club blanco continúa avanzando a paso firme, siguiendo los dictados de la prudencia y del ahorro y estableciendo como punto de partida la austeridad mientras algunos clubes, endeudados hasta las cejas por la ingente pérdida de activos patrimoniales, buscan fórmulas crematísticas para ocultar su desastrosa gestión. Unos hacen malabares y otros imponen el tesón como virtud mientras aplican de forma rigurosa unos principios de confianza recíproca y buena fe claves para encauzar en tiempos de crisis cualquier entidad polideportiva.
Dos modelos diferentes que evidencian las fallas estructurales de un club a la deriva, siempre pretencioso a la hora de establecer consignas que, si bien otrora, a modo propagandístico, penetraron fuertemente en el subconsciente de la sociedad civil, hoy han demostrado quedar en papel mojado. Y eso que, hace justo una década, Can Barça en general y La Masía en particular conformaban el modelo de referencia en cuanto a desarrollo juvenil, gestión deportiva y súmmum del juego. Hasta se hicieron acreedores del derecho a dictaminar públicamente reglas para despedir leyendas. Un foco de moralidad rebosante, acompañada de delirios de grandeza y ataviada con los tan jugosos eslóganes de UNICEF. Valores absolutos que fueron ampliamente divulgados y respaldados justo en un momento en que nuestro fútbol, con motivo de los recurrentes éxitos de la Selección Española, gozaba de un peso aún mayor en la sociedad en comparación al que atesora en la actualidad. Un Barça arcádico frente a un Madrid visceral, lleno de odio, representado por un macarra como Mourinho.
10 años después, toda la elegancia que reproduce Zidane durante sus intervenciones con los medios, unido a la gestión impoluta de Florentino Pérez, -al que no le hacen falta alocuciones ni fachadas en la Ciudad Condal-, son contingencias que pasan de puntillas, se camuflan en la normalidad ordinaria, olvidando las groseras diferencias en cuanto a la gestión en torno a uno y otro. ¿Os imagináis si en 2012 el club de Chamartín hubiese solicitado un ERTE a los organismos competentes para aliviar su escuálida situación financiera? ¿Os imagináis que, paralelamente a este hecho, dirigentes importantes del club prometieran a bombo y platillo fichajes de gran envergadura? El querer estar en el plato y en las tajadas tiene estas cosas.
El Barça es un club completamente desdibujado, en estado de insolvencia inminente (como revela su dificultad para sufragar los 720 millones de euros en concepto de deuda a corto plazo que tiene por delante), incapaz de hacer frente a las obligaciones financieras exigibles y con un patrimonio neto negativo. Su única solución antes de evitar una declaración concursal pasa por concertar un acuerdo con sus respectivos acreedores en aras a obtener un plan de quita y/o aplazamiento de las deudas, esto es, suplicar una refinanciación de todo su tejido contable, recortando gasto de plantilla en forma de rebajas salariales y venta de jugadores valiosos.
Los mismos que se ven impelidos a desarrollar implacables menesteres para solucionar la coyuntura actual son los que antaño se encargaron dolosa y torticeramente de estirar un chicle desgatado mientras daban lecciones de deontología profesional. Muchos aficionados, no sin mal criterio, hoy determinan que no sería en absoluto descartable la intervención activa y directa de algún organismo público para solucionar el agujero financiero instalado en Can Barça. ¿Os imagináis, pues, si se suscita en el debate público que la Comunidad de Madrid pueda promover un rescate a fondo perdido para recomponer las raquíticas arcas del club de Chamartín? Alguna calle habría ardido, desde luego. Socializar pérdidas “del Madrid” con el dinero del contribuyente no resulta una buena idea.
Por si fuera poco, Quique Setién, un ilusionista del fútbol de toque que rápidamente mutó a un falso embaucador de anhelos inalcanzables (recordad aquella estrambótica máxima de que solo iba a quedarse satisfecho si su equipo jugase bien), denunció al club por incumplimiento de las obligaciones contractuales, dejando entrever que la comunicación con determinados futbolistas fue harto compleja. Numerosos frentes abiertos que se multiplican conforme avanzan los días. La crisis del Barcelona es palpable, profunda, oprobiosa. No hay argumentos racionales que sostengan su rápida recuperación, pero es evidente que en la batalla cultural y en la guerra de las ideas han vuelto a ganar. Y es que las diferentes formas de proyectar al exterior los males endémicos de la entidad culé están siendo irrisorias en comparación al escarnio público, -edulcorado de etiquetas como <<mafia florentinesca>> al que habría estado sometido el Real Madrid de encontrarse en una situación similar. La senda de la excelencia siempre suele llevar aparejada un manto de resonancia silenciosa, y el Real Madrid no es tan poderoso para escapar de esa lógica.
Fotografías Getty Images.
Buenos días. Pero vamos a ver. Qué clase de portada es esta, Sport. Que el photoshop ha avanzado mucho, hombre. Conocemos vuestra querencia intrínseca por lo cutre, pero hay cutreces y cutreces. Este fotomontaje low cost, con De Jong quitándose una gabardina ochentera en plan Clark Kent, pero no para mostrar la S de Superman sino el uniforme del Barça, lo ha podido confeccionar perfectamente el sobrino de ocho años de Mascaró.
SuperDeJong. Con dos cullons, amics. Los mismos que hacen falta para sacar un día sí y al otro también portadas que son pura maniobra de distracción respecto a la catastrófica situación financiera del Barça, situación que por cierto nada tiene que ver con la del Real Madrid, como ejemplarmente explicaba ayer Ramón Álvarez de Mon en este artículo. El Barça tiene una deuda desatada a la que no tiene medios para hacer frente, ni posibilidades futuras de hacerlo, en una situación que viene de mucho antes del Covid y que se extenderá en el tiempo hasta mucho más allá del término de la pandemia. El Real Madrid tiene un problema de liquidez por culpa exclusiva del coronavirus, tiene un fondo de maniobra mucho más favorable que el del Barça y la mayoría de su deuda corresponde al nuevo estadio, que será un generador de ingresos de primer nivel, cosa que el Barça ni siquiera ha empezado a hacer.
El Barça debe 1.200 millones, de los cuales 730 son deuda a corto plazo. Tiene un fondo de maniobra digno de Halloween, con una liquidez para pagar dicha deuda a corto plazo que es como un gnomo tratando de hacer el amor a una hembra de godzilla. Pero al lector de Sport, que en buena lógica debería querer conocer la hecatombe que supone el balance blaugrana, le damos photoshop de todo a cien con SuperDeJongs. Puesto a distraer, amics de Sport, hacedlo con un mínimo de clase, por favor.
SuperDeJong. Es que nos cuesta creerlo. Habéis dejado sin cuello al (por lo demás) estupendo centrocampista holandés. Le habéis encajado la cabeza en el tronco de mala manera, sepultando el gaznate dentro del tórax. Superman tiene cuello y De Jong, salvo error u omisión, también. Al pobre lo habéis decapitado para luego pegarle la cabeza en el agujero, incrustándole la tráquea en plan tornillo y aprovechando que el chico tiene cara de buena persona y seguramente se queja poco. Si el pobre hasta sonríe, desprovisto de cuello como le habéis dejado. Para este fotomontaje, puestos a poner alguna (?) pega, habríamos preferido no obstante que DeJong luciera la segunda equipación culé, la de la senyera, de tal suerte que la monstruosa decapitación de Frenkie sugiriese subliminalmente la amputación de las legítimas aspiraciones de independencia por parte del sojuzgado pueblo catalán. Se os ha pasado ese detalle. Os lo apuntamos gratis para que lo tengáis en cuenta en la próxima decapitación con posterior uso de Super(todo es súper)Glue3.
Bien mirado, la degeneración estética de Sport es solo la otra cara de su degeneración ética. En la vida, una cosa suele ir de la mano de la otra. No extraña que quien reclamaba la Liga para el Barça cuando la competición estaba parada porque la gente se moría a chorros, quien trata de engañar a sus lectores con cuentos de Neymar y Lautaro cuando no hay un euro en caja, quien miente y reconoce mentir sin pedir perdón, en un supuesto reportaje que solo resultó ser un acoso al padre de un árbitro de Benidorm, quien se niega a reflejar y condenar en portada el atentado a una peña madridista en Irak (quedándose solo en esa ignominia) sea capaz de perpetrar una portada tan risible como esta.
Todo ello lo decimos sin acritud.
El resto de portadas vienen sosas. Doble entrevista con Pochettino en As y Marca (pero ya sin morbo por el banquillo blanco, que seguramente era lo pretendido cuando se agendó) y loas a Koeman, seguramente merecidas en parte.
Pasad un buen día.
Casemiro de mi vida, eres bueno mogollón, por eso te quiero tanto y te doy mi corazón.
Casemiro es una bendición para el Real Madrid. Su fichaje estuvo envuelto en polémica —como todo lo que ocurría en el Real Madrid de Mourinho—. Cuando llegó para jugar en el Castilla, se acusó al entrenador portugués poco menos que de caprichoso, por fichar a un jugador ya crecidito de fuera para la cantera cuando la cantera está precisamente para formar jugadores de dentro sin recurrir a los de fuera.
Casemiro de mi vida se mostró ajeno a toda polémica. De hecho, se sigue mostrando ajeno a todo lo que no sea jugar al fútbol, defender al Real Madrid y a la selección de su país. Casemiro es ese jugador que habría sido Gutiérrez Mellado en el 23-F. Si ocurriese un terremoto durante un partido, Casemiro seguiría recuperando balones, subiendo a rematar un córner o presionando a los rivales, aunque estos ya se encontrasen corriendo para esconderse a plena intemperie ateridos de pánico.
Casemiro de mi vida es actualmente el jugador más valioso del Real Madrid —según KPMG— con un precio de mercado de 72,6 millones de euros. Aunque no hace falta ningún estudio sesudo para llegar a la conclusión de que es el jugador más importante. Hay futbolistas con más ascendencia en el equipo, como Ramos, pero su edad hace prever que será por poco tiempo. Otros, como Benzema, son indispensables para engrasar el juego ofensivo. O Modric o Kroos para que todo funcione. Pero Casemiro es esa pieza de la edificación que si la quitas se derrumba el inmueble entero. Además, estos señores de KPMG no se dejan llevar por las filias o las fobias que mueven a muchos aficionados a la hora de valorar a un futbolista. Ellos van a los hechos, sin más.
Casemiro de mi vida irrumpió con importancia por primera vez aquella noche en Dortmund en la cual parecía que la nave blanca se iba a pique (que no a Piqué, ojo). Salió al campo a comerse literalmente al rival y el Madrid siguió adelante en Champions y ganó la Décima.
Casemiro de mi vida se marchó cedido al Oporto al año siguiente y el Madrid no ganó la Copa de Europa. En Portugal ganó empaque y volvió a quedarse para siempre, contra viento y marea, del modo que se queda una suegra viuda en casa del yerno.
Casemiro de mi vida, tras su vuelta de la mili en Oporto, ganó tres Champions League seguidas escudando a Kroos y Modric. Un centro del campo que ya ha pasado a la historia como hizo aquella delantera de los 50 formada por Kopa, Rial, Di Stéfano, Puskas y Gento.
Casemiro de mi vida tampoco rehúye el enfrentamiento mediático y cuando el Madrid sucumbe, con las pulsaciones aún disparadas, es el primero en dar la cara y contestar con temple al periodista a pie de campo, que en ocasiones realiza preguntas propias de la inteligencia de una momia disecada y sumergida en formol.
Casemiro de mi vida, eres bueno mogollón, por eso te quiero tanto y te doy mi corazón.
Fotografías: Getty Images.
Ha habido en la segunda venida de Zidane un levísimo, casi parecía que obligado, intento de incorporar a la juventud. Alguno ha parecido, durante un tiempo, estar siempre al borde de la incorporación definitiva, o incluso estar ya incorporado. Pongamos que Valverde. Pero no. Vinícius y Rodrygo, en un momento u otro, estaban subidos a ese tren del que sin embargo luego acababan apeándose antes de que parase en la estación como los pilluelos que estiraban el brazo y luego la pierna y al final bajaban para ir por ahí a zascandilear juntos, casi descalzos, en plan Tom y Huck.
Ese tren seguía su camino y esos jóvenes estaban mientras en el río tirando piedras con una pajita en la boca. Y en el tren iban reunidos, muy severos, muy mayores, con levita, pipa y monóculo, monsieur Benzema, herr Kroos y compañía, que son los que siguen en él, en el tren al que últimamente ni sube esa juventud, esa generación perdida (temporalmente), por no bajarse de aburrimiento. Algunos, como Odegaard, hasta hacen el hatillo y se van a ver mundo cansados de chapotear en los charcos y esconderse entre los árboles.
¿Será su propia experiencia personal la que le haga rehuir a los jóvenes futbolistas? ¿Estará esperando a que cumplan al menos los veinticinco como cuando él, ya en la Juventus, empezó a destacar?
Es curioso, es misterioso (aunque seguro que hay una explicación más sencilla de la que quizá nos gustaría) ese brevísimo, casi testimonial uso de la juventud en Zidane. Hay un aspecto interesante que me sugiere Pepe Kollins. Y es que Zidane fue uno de esos jugadores que triunfaron tarde. A partir de los veinticinco. La media del esplendor de un futbolista es de aproximadamente diez años, salvo casos especiales. ¿Es posible que lo de Zidane sea confianza en la madurez de los jugadores y no reticencia a la juventud? Es decir, que por un lado el entrenador piense que, nombremos a Isco, le quedan un par de años de plenitud, y por el otro considere que a, digamos Brahim, le quedan otro par de años, pero para para alcanzar dicha plenitud.
¿Será su propia experiencia personal la que le haga rehuir a los jóvenes futbolistas? ¿Estará esperando a que cumplan al menos los veinticinco como cuando él, ya en la Juventus, empezó a destacar? ¿Es, quizá, esta travesía del desierto juvenil una especie de educación espartana? ¿Una suerte de eugenesia para los más fuertes cuya prueba primerísima no hubiera superado el mismísimo Odegaard?
¿Tendría sentido esta apreciación? Hay una razón que la contradice también curiosamente, misteriosamente, y es el hecho de que el mismo Zidane, un buen día, con “sólo” treinta y tres años y en la cumbre, decidió retirarse. Si él mismo vio de sí señales de declive con menos de una década de estrellato, ¿por qué insiste con una vieja guardia que supera, en algunos casos con creces, el período de esplendor que consideró justo para él. ¿Fue capaz de vislumbrar su decadencia y no la de Marcelo, por ejemplo?
¿No tendría que haber sido Zidane el primero en ver y comprender algunos principios de algunos fines? ¿Si Zidane se quitó en el ático por qué se empeña en mantener a otros en el sótano? ¿Piensa que sus recambios son aún niños por completar su educación? ¿Prefiere, en la coyuntura, exprimir la experiencia y no sacrificar el talento? Porque quizá no sea desconfianza sino amor.
Puede que Zidane piense que el desgaste que produce el Madrid no es apto para edades tan tiernas. Puede que esté pensando en cuidar de esos jóvenes para que luego esos jóvenes cuiden del Madrid
Puede que piense que el desgaste que produce el Madrid no es apto para edades tan tiernas, y que edades tan tiernas tampoco son aptas para el Madrid, salvo excepciones, y quiera protegerles. A ambos, al Madrid y a los jóvenes. Cuidarlos. Puede que Zidane esté pensando en cuidar de esos jóvenes retrasando su exposición para que luego esos jóvenes cuiden del Madrid, como él hizo cuando llegó a Chamartín ¡con veintinueve!, mientras retuerce sin otro incomprendido remedio el escaso, pero valioso, jugo de los mayores en un intento agónico, y sin duda honesto, por apurar hasta la última gota.
Fotografías Getty Images.
Las elecciones al Barcelona se presentan entretenidísimas, en parte por la situación financiera, que amenaza bancarrota, y en parte por los que se presentan. Todo lo que pasa en Cataluña, desde hace tiempo, parece un gag de Polonia, el programa aquel de TV3. El Barcelona es un elemento capital del proceso de nation building catalanista y controlarlo no es baladí, es controlar la principal institución política de Cataluña, un ministerio de la propaganda en sí mismo de alcance incomparable, sobre todo en el extranjero. En estas elecciones además parece que va a dirimirse algo más que la próxima junta que lo dirija, puede que «el soci» esté eligiendo, sin saberlo, a la última, a la que conduzca al club a la conversión en sociedad anónima para evitar la quiebra. El caso es que uno de los que se presentan es Joan Laporta, el tipo que siempre se me viene a la mente cuando recuerdo el tifo aquel de los ultras sur en un derby contra el Atlético de hace casi una década: se busca rival decente, etcétera.
Yo reconozco que Laporta me cae muy bien. Como madridista, verlo de presidente del Barcelona me da mala espina. Pero luego pienso que sólo un tipo así, osado, caradura, deslenguado y con la mirada alta, puede sacar a Florentino de una gobernanza acomodaticia. Prefiero un Laporta a mil Bartoméus, del mismo modo que prefiero un Barcelona fuerte a uno arruinado y a un tris de la quiebra: al Madrid no le conviene vivir sin enemigos, sino enemigos fuertes y atrevidos.
prefiero un Barcelona fuerte a uno arruinado y a un tris de la quiebra: al Madrid no le conviene vivir sin enemigos, sino enemigos fuertes y atrevidos
Laporta fue el primer presidente del Barcelona que no parecía un envarado y mustio comercial de aspiradoras del Corte Inglés. En él se da una curiosa mezcla de chulería muy castiza y muy madrileña y de charlatanería muy fenicia y muy catalana. Como último representante de una estirpe de directivos del fútbol español prácticamente extinta, tiene una vena pop muy pronunciada. Se le conoce como Jan, que suena guay, «cool», algo así como un nuevo «Don Manué» en versión catalana y por lo tanto, vanguardista, porque ya se sabe que en ese inmenso plató de televisión que es Cataluña, habita «lo más avanzado de España», que suele ser un remedo casposo de lo francés. No obstante, Laporta ha logrado incrustar en el imaginario colectivo de los aficionados chascarrillos felices como aquello de «¡al loro, que no estamos tan mal!» o la imagen, sonriente, bronceado, a la vuelta del mejor verano de la historia de su club, diciendo que estaba «tricontento» a pesar de que su propia Junta Directiva le estaba preparando unos idus de marzo. En 2004 le ganó nada menos que a Bassat, el Bertram Cooper español, y lo hizo con esa misma fusión de chusquería cañí y modernidad de publicista. Ahora, regresa por todo lo alto con una acción marca de la casa: un cartelón gigantesco con su cara frente por frente del Bernabéu. Cuando lo vi, he de confesarlo, se me cayeron dos lagrimones. Ah, el sabor olvidado del viejo mundo.
Laporta se declara independentista, pero uno tiene siempre la sospecha, con gente así, de que eso, la adscripción pública a la idea dominante, no es otra cosa que camuflaje. En todo caso, «Jan» es un Puigdemont, en contraste con los Junqueras. Desconoce la vergüenza, es un divo, un clown, pero entrañable. Y muy divertido. Ahora que todos los presidentes del fútbol profesional son iguales, es decir, mortalmente aburridos, Laporta evoca el mundo aquel en el que Núñez decía que tenía dinero para comprar el Madrid, Jesús Gil lo llamaba «el enano de Las Ramblas»; Mendoza se hacía fotorreportajes en el Caribe con las seis Ligas consecutivas antes de palmar la primera en Tenerife, y los presidentes de Betis y Sevilla se llamaban maricón y borracho el uno al otro en la comida de directivas, teniendo que acudir una delegada del Gobierno a calmarlos. Era otro mundo y Laporta es un eco de todo aquello, un mundo quizá más viril y más cutre, pero seguro que también más verdadero, menos «cordial» y almibarado. Laporta es como una última copa de estranjis cuando están cerrando el garito. Sobre todo, es un cínico, y con los cínicos uno puede entenderse. No en vano, Laporta es heredero directo de todo aquel magma de constructores inmobiliarios, pelotazos urbanísticos, fullerías con Hacienda, presidentes-estrella, peleas a puñetazo limpio en la sede de la Federación, destituciones en antena e insultos en prime time, como cabeza visible durante años de la oposición al nuñismo. Los cínicos hacen la vida más sencilla, nada más que con su displicencia, tan diferente de la sequedad fanática de los Gaspares.
Laporta se declara independentista, pero uno tiene siempre la sospecha, con gente así, de que eso, la adscripción pública a la idea dominante, no es otra cosa que camuflaje
Su biografía es la de un Julien Sorel, advenedizo de oro que se cuela en la alta sociedad barcelonesa con un braguetazo y que luego sigue escalando a base de un derroche permanente de sonrisas, confianza en sí mismo, cara dura, promesas y audacia. Ha sido diputado en el parlamento catalán y concejal en el ayuntamiento de Barcelona, abogado del cónsul japonés, novio de pornstars, cierrabares ilustre y vividor a tiempo completo. Sus juergas en el Mediterráneo crearon escuela y siendo presidente del Barcelona se comentaba en la prensa que le tenía puesto un apartamento en el centro de la ciudad a sus amantes y un reservado en los restaurantes de moda: un auténtico gran duque ruso de los tiempos de los zares. Es uno de esos tipos claramente españoles que da la literatura a lo largo de los siglos. Se dio a conocer al mundo emulando a Florentino, erigiéndose en su némesis al quitarle un galáctico al don del momento: Ronaldinho, que estaba apalabrado para 2004, acabó en Barcelona en el verano del 2003, como respuesta audaz al fichaje de Beckham por el Madrid, baluarte de la propaganda laportista de cara a esas elecciones. Eso, el guiño del azar, la baraka, también lo tiene, y en la vida, y qué decir en el fútbol, no es poca cosa, precisamente. Sus dos grandes aciertos deportivos fueron accidentes de la fortuna. Su galáctico era Beckham y su entrenador top, Mourinho. Sin embargo, se quedó con Ronaldinho y con Guardiola. Cambió la historia sin quererlo, como suelen pasar estas cosas.
Laporta cae muy mal a eso que se conoce por oficinismo madrileño porque presume con su misma chulería castiza. Tiene lo del primer florentinismo, el ir a por el crack que esté de moda con la seguridad de traérselo, y tiene eso como digo del presidencialismo ochentero y noventero: es el último Gil, el último Lopera, el último Mendoza que queda en el fútbol español. También cae mal porque es el único presidente del Barcelona del que se tiene constancia de que puede hacerle daño al Madrid. Esto no es baladí. Pero, ¿es malo?
Es el último Gil, el último Lopera, el último Mendoza que queda en el fútbol español
En clave madridista, no tengo dudas: es muy bueno. La historia reciente ha demostrado que un gran Barcelona conlleva un gran Madrid: la estructura deportivo-económica del club se despereza, como un gran felino, y se quita de encima el óxido y el moho, cuando en frente hay una amenaza muy real y muy directa. El mejor Florentino siempre ha respondido a amenazas monstruosas, como el riesgo evidente de acabar siendo una SAD en el año 2000 y como la enormidad deportiva y cultural que supusieron Guardiola y Messi. Fruto de la gestión laportista, naturalmente. Además, Laporta se ha creado su personaje siguiendo la tradición más genuina del antimadridismo ambiental, o sea, contra el Madrid. Todas sus acciones, todos sus gestos, el cartelón en La Castellana, aquello de que el 2-6 era el cuarto título del año del triplete, reproducen el sentimiento original de inferioridad que está en la base de la animadversión barcelonista al Madrid. De la envidia, uno de los grandes motores del hombre, junto con el odio y, por supuesto, el amor. Qué duda cabe que la fijación laportista por el Madrid tiene mucho de amor freudiano. También en la fijación con Florentino, o con el florentinismo. Además, en la distancia corta, como todos los dandis, los pantagrueles y los populacheros, parece un buen tipo. Rafael Verdú me confesó, cuando lo entrevisté, que era el presidente, después de Florentino, de quien guardaba un mejor recuerdo, por echao palante y por atento: le prometió la camiseta de Messi firmada, y se la envió. Si el Madrid afronta en este año 2021 un proceso electoral opuesto por completo al del Barcelona, qué mejor que la balsa de aceite de la «pax florentina» la remueva un ogro que recuerda las peores humillaciones deportivas infligidas por el máximo rival, pero también la necesidad continua de renovarse para seguir siendo los mejores.
Buenos días. Ahí lo tenéis. This bird has flown, como cantaba Lennon en aquella obra maestra tan apropiadamente titulada Norwegian wood. La canción de los Beatles trataba muy sutilmente una historia de adulterio, y el madridista se siente como si le hubieran puesto los cuernos y se hubiera quedado con cara de póker tras el anuncio de su pareja. El pájaro ha volado.
Esa zozobra, ese desconcierto. ¿Pero cómo? ¿Pero por qué? ¿Y por qué me dejas por él, qué tiene que no tenga yo? Con todo el respeto, y por mucho que sea el equipo de Nick Hornby y su estupenda novela Fiebre en las gradas, el Arsenal no debería ser rival para el Real Madrid a la hora de convertirse en foco de las ambiciones del centrocampista joven con más proyección de Europa. Porque eso y no otra cosa es Martin Ødegaard.
Y sin embargo Martin Ødegaard se ha ido. Al Arsenal.
Sí, ya sabemos que es solo una cesión. Ya sabemos que el alcance temporal del préstamo no va más allá del verano. Pero sucede, primero, que por breve que sea no deja de contrariarnos, por cuanto pensamos que el noruego nos va a hacer falta de aquí el final de esta campaña, y porque nos parece un paso atrás en su desarrollo cuando ya venía de ser el mejor centrocampista de la Liga pasada en la Real, es decir, era su momento.
En segundo lugar, está la preocupación con la que no hay más remedio que encajar las palabras que As trae su portada: Martin enfatizando cómo le gusta el proyecto (el del Arsenal, atención, no el del Madrid) es señal de que en su mente la cosa va más allá, temporal y cualitativamente, de unos meses de cesión. Parece que, en este momento, mentalmente, el Madrid es historia para Martin. Contractualmente, el pájaro solo ha salido a dar un vuelo fuera de la jaula pero dentro de la habitación. En su cabeza, sin embargo, la ventana se ha abierto y planea hacia el norte.
El estropicio está ahí, y no sabemos si tiene arreglo. Estropicio en términos del modo en que Ødegaard ve (o ya NO ve) su carrera futura en el Madrid. La culpa de esta situación, esperamos que reconducible, está dividida, como suelen estar las culpas. Escandaliza el ostracismo al cual Zidane tenía sometido al jugador. Si Isco, el actual Isco, está por delante de ti hasta en un partido de Copa frente al Alcoyano, es normal que te mosquees. Pero ¿es normal que te mosquees tanto? ¿No podías esperar al término de la presente temporada para decidir? ¿No podías darte ese margen? No nos gusta cómo Zidane ha llevado el tema Ødegaard, pero tampoco sabemos si nos gusta cómo lleva Ødegaard el tema Ødegaard.
Es posible que la situación entre ambos fuera irreconciliable en el corto plazo, y que la cesión exprés al Arsenal fuera la única solución inmediata (solución que además permite al club sortear el mal momento de liquidez ahorrándose unos meses de ficha e ingresando dos millones). No sabemos si no se podía haber arreglado la cosa obligando a los dos interesados a entenderse. Lo que está claro es que, a medio plazo, a menos que el Arsenal se descuelgue con una oferta mareante que le permita quedarse en propiedad a la gran perla blanca, el club debe recomponer los cristales rotos entre técnico y futbolista, caso de ser esto posible. Y por supuesto, yendo de lo particular a lo general, debe también revisar la relación entre su plan de futuro y la implementación de dicho plan por parte del máximo responsable en el área técnica. La renuencia de Zidane a contar con los jóvenes, a formarlos, a gestionar sus incipientes pero a veces ya potentes egos, representa un problema de primer orden, y es un patrón, no es cosa de un caso o dos. O se adapta el plan al entrenador, o se adapta el entrenador al plan, o se prescinde del plan, o se prescinde del entrenador. Confiamos plenamente en el buen hacer de Florentino Pérez para solventar esta difícil papeleta.
El resto de portadas del día son bastante insustanciales. Marca viene con el enésimo rumor sobre Mbappé y Sportivo glosa la eliminación copera del Rayo a manos del Barça como si fuese la hazaña colectiva de Dunquerque.
But when I awoke
I was alone.
This bird has flown.
Que no vuelen más pájaros.
Pasad un buen día.
A uno ya nada le sorprende en esta vida y mucho menos la manipulación mediática que se suele producir en relación con el Barcelona y el Real Madrid. Por eso, en cuanto el Barcelona publicó su memoria económica, en la que se evidenció su situación dramática, era previsible que pronto sus altavoces mediáticos tratarían de meter al Real Madrid en el mismo fango. Existe mucho desconocimiento sobre asuntos económicos entre muchos periodistas deportivos, pero también mucha imprudencia y falta de ganas de entender la verdad. Estamos presenciando como se mezclan churras con merinas o, lo que es lo mismo, cifras de los balances que nada tienen que ver. Se coge la deuda total y se desatiende que no es lo mismo deber 730 millones a corto plazo como el Barcelona, que deber 200 millones como el Real Madrid.
Se desatiende que no es lo mismo deber 730 millones a corto plazo como el Barcelona, que deber 200 millones como el Real Madrid
No hace falta entrar en muchos detalles que puedan aburrir al lector para encontrar las diferencias. Evidentemente, la crisis provocada por el Covid no está pasando en balde por el Real Madrid. La caída de 300 millones de ingresos hizo que el Club por prudencia solicitase cuatro líneas ICO por 155 millones de euros en unas condiciones óptimas y en previsión de que en algún momento pudiera haber tensiones en la tesorería. A 30 de junio el Real Madrid contaba con unos 120 millones de tesorería, pero ya se había cubierto las espaldas con unas pólizas de crédito de las que no necesitó disponer en absoluto. Las deudas a corto plazo de 200 millones de euros se dividían entre deudas con bancos (unos 50 millones) y deudas con otros equipos, proveedores o con los jugadores por 150 millones. El importe más grande tiene relación con las deudas con jugadores que por supuesto se atendieron más adelante ya que el Real Madrid paga los salarios en los meses de julio y diciembre, pero a 30 de junio esos conceptos todavía debían reflejarse como deuda.
El Real Madrid ha vivido una situación poco frecuente dentro de su industria y ha sido la de disponer de una deuda neta negativa en los últimos años. Al Madrid le debían más dinero del que debía. Es cierto que esa situación se ha revertido por dos causas: la importante inversión hecha en jugadores en el verano de 2019 y el Covid. Ahora la deuda neta es de unos 240 millones, cifra que puesta en relación con la generación de ingresos preocupa poco una vez se recupere la normalidad económica.
La deuda neta del Madrid es de unos 240 millones, cifra que puesta en relación con la generación de ingresos preocupa poco una vez se recupere la normalidad económica
La peor de las manipulaciones se produce cuando se trata de incluir la deuda por la reforma del nuevo Bernabéu. De los 575 millones de euros que pidió el Madrid para la reforma, sólo ha dispuesto de unos 100 millones. El préstamo obtenido en condiciones envidiables dada la óptima situación crediticia del club, se comenzará a amortizar en 2023 a razón de 30 millones al año durante los siguientes 30 años. En ese momento, el Madrid ya llevará generando ingresos extra por su estadio de unos 100, 150 millones de euros dado que está prevista su reinauguración en el verano de 2022. Por tanto, el Madrid tendrá que pagar en 30 años un préstamo que se verá más que compensado con los nuevos ingresos que también servirán para seguir optando a fichar a los grandes jugadores que ofrezca el mercado. El Barcelona tiene una deuda superior, que vence una gran parte a corto plazo y que además no le está sirviendo para reformar un estadio ya obsoleto. Todos esos años de ventaja entre un club que busca crecer y otro que intenta sobrevivir marcarán los próximos años de forma decisiva salvo que haya un milagro en Barcelona que ahora mismo no atisbo. Se podrán criticar muchas cosas del Real Madrid, pero banalizar su inversión en el estadio creyendo que es para gloria exclusiva del ego de Florentino es desconocer que esta historia ya la vivimos con Bernabéu y vaya si salió bien.
Fotografías: Getty Images.
Mbappé: ciento sesenta millones de euros. Y parece una rebaja. Una oferta. También un llamamiento a comprar ahora o callar para siempre. Con trescientos millones menos de ingresos, en el Real Madrid casi toda operación (y más una como esta) parece dificilísima. Y no sólo desde el punto de vista económico, sino también personal y deportivo. La venta de jugadores importantes como único medio para acometer la compra del francés (algo que yo mismo planteaba aquí como una fantasía y que sin embargo podría ser hoy una necesidad) quizá dejaría una herida abierta en el equipo en demasiados aspectos que tardaría en cicatrizar.
Se puede hacer llover con Mbappé, Pero posiblemente sea una lluvia torrencial cuyas consecuencias hay que prever
¿En qué ambiente llegaría en este caso Mbappé al Real Madrid? No sería un comienzo ideal ni parece el escenario más adecuado tras un esfuerzo tan grande en todos los sentidos. Mbappé debería ser la guinda de algo ya creado y no el origen. ¿Qué debería hacer el Madrid en esta disyuntiva? Parece casi impepinable realizar movimientos en una plantilla gastada y en peligro, si no en estado ya, de endogamia. Pero es tiempo de audacia. La transición planeada ha sufrido importantes inconvenientes (el mayor de ellos la pandemia) por diversas circunstancias que han interrumpido el flujo previsto. El río no corre y el caudal baja. Y no llueve. Hay que liberar la corriente y aumentar el caudal como se pueda para no quedarse secos.
Se requiere una gran obra de ingeniería. Y se puede hacer llover con Mbappé en el equipo. Pero puede ser una lluvia torrencial cuyas consecuencias hay que prever. El Real Madrid no puede ser Indiana Jones en medio de la jungla delante de Kylian, el ídolo sagrado, intentando calibrar a ojo su peso para llevárselo y dejar a cambio una bolsa y luego fracasar y que se le desmorone el templo encima. Estoy seguro de que no es así. Es un desafío empresarial y deportivo llevado a cabo al borde de un desfiladero, donde a lo mejor Mbappé, a quién a casi todos los aficionados nos gustaría ver en el Real Madrid, es una tentación indebida.
¿Si lo fue Neymar en su día por doscientos y pico millones en plenitud económica, no lo es hoy Mbappé por ciento sesenta en escasez? Lo que sí parece necesario es el movimiento, bien para el intercambio y el comercio valiente, sagaz, intrépido incluso, o bien para decidir aguantar una sequía ¿temporal? con la juventud adquirida y esperar a que haga estallar la tormenta. No tengo todos los datos, como mucho los mismos que usted, y por eso estoy convencido de que existen más alternativas.
Hay talento (el mismo que dirigió al club hasta la cumbre) para reinventarse en una baldosa como le pedían a Modric en el Bernabéu
Pero el Real Madrid tiene que decidir, y tiene que hacerlo cuanto antes. Puede que lo haya hecho ya, aunque aún no lo sepamos. La irrupción del Covid, principalmente, ha provocado importantes desperfectos en una gestión hasta entonces modélica que tiene que reinventarse de urgencia. Yo estoy seguro de que hay talento (el mismo que dirigió al club hasta la cumbre) para moverse en una baldosa de este terreno pandémico. Un talento como el que se le pedía a gritos a Modric en el Bernabéu (“¡Inventa, Lukita!”) cuando había que hacer algo rápido más allá del esquema que no servía para ganar.
Fotografías Getty Images.
La cesión de Ødegaard al Arsenal ha sido la perfecta y dolorosa demostración de los diferentes rumbos que parecen llevar el Real Madrid y su entrenador Zinedine Zidane. Nadie mejor que el noruego ejemplificaba las bondades de la estrategia del club de fichar jugadores jóvenes. Con independencia de que se esté llegando o no a un exceso por parte del Madrid, el caso Ødegaard era todo un modelo: captación con 16 años adelantándose a muchos grandes de Europa, rodaje en el Castilla y en diferentes clubes escogidos por el jugador, prueba de fuego en la Real Sociedad y tras graduarse siendo uno de los jugadores de la Liga, regreso anticipado por la petición expresa de Zidane. Sin embargo, 5 meses después Ødegaard ha salido del Madrid por petición propia tras haber disputado sólo unos 360 minutos.
No se trata de un caso aislado, resulta moneda común que a Zidane le cueste mucho ir introduciendo a los jugadores jóvenes que el club le pone, con mayor o menor acierto, a su servicio: Jovic, Ceballos, Vinícius (que entra y sale), Militao, Brahim, etcétera son algunos ejemplos de ello. Incluso Valverde, jugador fundamental la pasada temporada, parece haber perdido jerarquía en el equipo cuando su evolución invitaba a pensar lo contrario.
Al Real Madrid se le ha criticado mucho su austeridad de los últimos años en lo concerniente a la falta de fichajes galácticos. Exceptuando a Hazard, el club madridista no ha acometido un gran fichaje desde la salida de Cristiano. Sin embargo, eso no quiere decir que no haya invertido dinero. En las últimas 5 temporadas la inversión del Club en contrataciones supera los 500 millones y muchos de esos fichajes han tenido como protagonistas a jugadores jóvenes que están contando con minutos marginales por parte de Zidane, un entrenador que ya se puede decir que es el más exitoso de la historia del Real Madrid atendiendo a sus 11 títulos en tan poco tiempo.
El buen ojo de Zidane para detectar el talento invita a pensar que el Real Madrid ha podido cometer errores de bulto, pero por pura probabilidad no todos los jugadores pueden ser malos. Ahí es donde toca analizar si el excesivo conservadurismo de Zidane entorno a su vieja guardia que tanto le ha dado está dinamitando la estrategia de un Madrid que ha apostado tan fuerte por una estrategia que no está viendo sus frutos. Parece evidente que en algún momento una de las partes tendrá que cambiar de postura, siendo la posibilidad de cambio del Real Madrid mucho más complicada por todo lo invertido y la situación del mercado. Lo que queda claro es que es insostenible que club y entrenador marchen en direcciones contrapuestas. Zidane fue el entrenador ideal para la segunda época más gloriosa del Real Madrid, fue uno de sus principales artífices y una bendición. El agradecimiento, al menos por mi parte, será perpetuo, pero eso no le convierte en el entrenador ideal para otra época del Real Madrid. Nada es perpetuo y creo que Zidane lo sabe.
El Real Madrid femenino venció (1-0) al Santa Teresa Badajoz gracias a un gol agónico de Lorena Navarro en el minuto 95 de partido. Tras un parón obligado de veinte días en el que las blancas vieron aplazarse dos encuentros, el equipo de David Aznar sufrió pero consiguió cerrar una primera vuelta de competición para el recuerdo, sumando 11 victorias y 34 puntos.
El magnetismo del fútbol radica en gran medida en lo difícil que resulta elaborar un guion de partido que mantenga su coherencia durante noventa minutos. El marcador final es ley, pero no siempre puede hallarse el proceso lógico que condujo hasta él. Ante el Santa Teresa Badajoz, el 0-0 campeó en Valdebebas durante 94 minutos, con un Real Madrid femenino incapaz de materializar su superioridad. Lo habían intentado casi todo las blancas pero el balón no entró, y cuando lo hizo –en dos ocasiones–, la colegiada anuló el gol por fueras de juego inexistentes.
La superioridad del Real Madrid, que partió con su once de gala a excepción de la capitana Ivana Andrés –reemplazada con presteza por Claudia Florentino–, fue manifiesta desde el comienzo del choque. Pronto quedó encajonado el equipo extremeño en el tercio inferior de su campo, obligado a defenderse ante el empuje del Real e incapaz de encontrar en posición favorable a sus jugadoras de referencia, Estefa y Mellado.
El periodo de inactividad del equipo blanco, no obstante, fue imposible de obviar con el paso de los minutos. Faltaba finura y temple en la construcción del juego; olía a pólvora mojada en la vanguardia. Del entuerto salió el equipo de David Aznar por su pasadizo predilecto, el que se encuentra en el costado izquierdo del ataque. Guiadas por la sencilla insistencia de Olga Carmona y Sofia Jakobsson, sus compañeras fueron encontrando la luz, recobrando la clarividencia olvidada para empezar a intimidar a la guardameta Yolanda, a la postre mejor jugadora visitante.
Este Real Madrid recién nacido, que cerrará la primera vuelta aupado a la segunda plaza de la clasificación, disfruta y hace disfrutar cuando juega fácil, sin alardes barrocos que conducen a lugares aún desconocidos. Recuerda a los tiempos del colegio aprendiendo a multiplicar: la felicidad y confianza experimentada al dominar la tabla del 2, la del 5 o la del 10; los nubarrones de inseguridad ante un inesperado 6x9. Todavía es pronto para ser todoterreno.
Así, las blancas tuvieron veinte minutos en los que parecieron estar repasando las operaciones fáciles. Maite Oroz y Teresa Abelleira con el balón, Carmona, Jakobsson y Marta Cardona en la esquina del área, Misa Rodríguez en el cierre. El juego era fluido y el gol debía estar al caer. Llegó en el minuto 20, cuando Kosovare Asllani cazó con instinto un rechace de la guardameta en boca de gol, pero su tanto fue anulado. Quizás por falta en el lance, quizás por un dudoso fuera de juego. Lo único cierto es que en ese preciso momento, con el primer parón fruto del golpe a la portera, empezó a emborronársele el cuaderno al Real Madrid.
La confirmación llegó poco después, cuando Cardona sufrió una falta contundente y no pudo seguir sobre el césped. Las madridistas intentaron continuar donde lo habían dejado, pero el partido ya era otro. Se había perdido el ritmo y el juego ya nunca pareció tan sencillo como lo había sido. Ocupado en la tarea de bloquear las acometidas locales, el Santa Teresa tampoco encontró el camino hacia la meta de Misa, y sólo las faltas botadas en largo formaron parte de su arsenal ofensivo.
El descanso agudizó los males blancos y el verde del césped comenzó a transformarse peligrosamente en pizarra repleta de ecuaciones de segundo grado. Lo siguió intentando Jakobsson, incansable, pero las mejores ocasiones blancas nacieron de disparos lejanos desde la frontal. Las visitantes habían hecho valer su resistencia al asedio, y el punto habría sabido bien a un equipo que pelea por la salvación. Todo estaba sentenciado cuando el sonido del silbato volvió a anular un gol legal de Olga Carmona en el minuto 88.
Las propias jugadoras del Real parecieron asumirlo, pues sus intentonas cada vez eran más destartaladas. Pero con el tiempo cumplido, ya en el alargue del alargue, sucedió lo imposible. Visto en retrospectiva, el mérito quizás deba apuntarse a la sueca Jakobsson por no desistir en su empeño tras 94 minutos naufragando. Lo intentó una vez más, con la cuenta ya perdida: encaró de nuevo, recortó y centró al área por última vez.
Y allí, agazapada tras las altas torres de las defensas centrales, apareció la diminuta Lorena Navarro. La joven delantera había entrado de refresco con visos de agitar el árbol a través de su calidad con el balón, pero llegado el momento se encontró allí, en el punto de penalti, con su 1’51 de estatura. Territorio inhóspito.
Entonces brotó la magia del fútbol, este deporte indescriptible y enloquecedor. El creyente lo achacará a la fe de la delantera, convencida de sus posibilidades a pesar de todo. Y quizás tengan razón, pues el cuero sobrepasó el foso y la muralla hasta que llegó a la cabeza de Navarro. Ya daba igual la estatura, sólo su habilidad. El movimiento de cuello fue perfecto, el balón rozó el poste izquierdo antes de rebasar la línea y el impertérrito 0-0 desapareció para siempre.
El próximo fin de semana toca visita a la casa jefe final del juego, el FC Barcelona, pero nadie se atreverá a decirle a Lorena que incluso de allí podrá rescatar algo positivo el Real Madrid.
Fotografías: Getty Images.
