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Buenos días. La Roja de Luis Enrique, capitaneada por Busquets y Jordi Alba, está en semifinales de la Eurocopa. Si eres madridista y esta frase te hace feliz, solo podemos comenzar felicitándote por su patriotismo español. Nadie podrá blandir tu pasaporte frente a ti, acusándote de no ser fiel a lo que este proclama. Nos parece respetabilísima tu postura (ironía off), por más que Manuel Matamoros se encargue de recordarnos continuamente —y no le falta razón— que este es el equipo de la Federación que birló al Madrid, ante sus mismísimas narices, una Liga en la que ni un solo árbitro de su Comité tuvo las agallas de pitar un solo penalti a favor de los blancos, como no fuera por rectificación vía VAR.
Quisieron los hados que el partido de Cuartos entre España y Suiza coincidiera con una grandiosa efeméride (o efemérides: se dice de los dos modos). Ayer se cumplían, según nos informó el infatigable Rancoma, treinta años del día en que Luis Enrique fue presentado como jugador del Real Madrid. Es una maravillosa coincidencia que no puede sino explicar, en alguna medida, la victoria ante los helvéticos. El trigésimo aniversario del día más importante en la vida de Luis no podía saldarse con una derrota.
Treinta años, y sin embargo parece que fue ayer “Aún no me lo creo, estoy en una nube”, declaró el asturiano en el acto solemne. No era para menos. Suele acontecer a quienes estampan su firma en un contrato que les une con la mejor entidad deportiva del planeta. Y eso que el bueno de Lucho aún no podía ni imaginar los éxitos que le aguardaban en el futuro, incluido un 5-0 al eterno rival que aún se recuerda con admiración y nostalgia en la capital de España, donde tanto creció Luis Enrique como futbolista. El delantero (o multiusos, porque menos de portero llegó a jugar prácticamente de todo sobre el césped del Santiago Bernabéu, en los cinco años que permaneció en la disciplina blanca) fue además protagonista directo, anotando uno de los cinco goles de la célebre “manita”. Nos parece estar viéndolo, enfervorizado de cara a la grada en el éxtasis más totalizador.
Sin desdoro para cuanto sin duda aprendió en el Sporting, no cabe duda de que fue en Chamartín donde Luis Enrique se imbuyó de ese espíritu ganador que ahora inculca a sus pupilos en la Roja, y que sin hacer un encuentro brillante llevó ayer a la victoria a la selección de todos (o de todos los capaces de aislarse de lo que apunta Manuel Matamoros). Como un lactante ávido de gloria, mamó Lucho ese espíritu indestructible al lado izquierdo de Concha Espina, según se sube hacia Príncipe de Vergara. Y ese ADN vencedor lo llevó consigo en el resto de su carrera como jugador, ya lejos del mejor club de la historia. Fuera de él, tampoco le fue mal. En su labor como entrenador, años después, extrapoló su receta del éxito netamente merengue, basada en la furia y la practicidad, no exentas de delicadeza técnica: lo que viene siendo el madridismo. Y a lomos de ese madridismo innegociable se hizo Lucho campeón de Europa, bien es verdad que como entrenador de un club distinto al blanco pero siempre inspirado en su etapa vikinga. La victoria de ayer, con la épica de los penaltis por medio, está transida del madridismo de Martínez.
Hala Madrid, Lucho, y viva España. A por la semifinal.
Nos sucede, desde el paso de Cristiano por el Madrid, que no somos capaces de emocionarnos con un “¡SIIIIIIII!” como no vaya finalizado por una U. Con todo, es comprensible la euforia. España no entraba en los pronósticos como uno de los cuatro primeros, y es ahí mismo donde está. Nuestra más sincera enhorabuena para todo el que quiera alegrarse con esta noticia, también para Marca, si bien habría sido de agradecer que en algún punto de la portada se mencionase el flojo partido de la Roja hasta que empezó a jugar contra diez por expulsión muy rigurosa de Freuler. Si una expulsión de ese corte hubiera allanado el camino a la victoria de (pongamos por caso) el Real Madrid, ¿creéis que las portadas del día habrían mencionado el hecho?
As personaliza en Unai Simón, decisivo en la tanda de penaltis, la clasificación hispana. Nada que oponer. Nos cae muy bien el chico, que se repuso heroicamente de su grosera cantada ante Croacia.
Sin duda, en aras de la objetividad demandable, aparecerá por alguna parte en esta primera página, a diferencia de la de Marca, la muy dudosa expulsión de Freuler.
Vaya. Mira que miramos de arriba a abajo, pero nada. Nos consuela saber que, caso de haber pasado a la siguiente ronda cualquier otro equipo (pongamos por caso el Madrid), y de haberlo hecho mediando una expulsión como esa, el detalle tampoco sería mencionado. Pero vamos, ni de pasada, ¿verdad que no?
Curiosamente es la prensa cataculé la que sí resalta la expulsión, aunque no se moja sobre su justicia o injusticia. “España jugó 53 minutos con un jugador más, pero careció de la fluidez ofensiva para sentenciar antes”. Bastante cierto. Por cierto que Sport estrena director: ni más ni menos que Lluís Mascaró, villano casi entrañable a quien deseamos la mejor de las suertes. Nos vamos a divertir. Seguro.
Os dejamos con la portada de Mundo Deportivo porque tenéis estas cosas a veces y querréis verla.
Pasad un buen sábado.
Buenos días. ¿Qué os parece, amics? ¿Cómo os quedáis? No, no nos referimos al hecho de que Sport atribuya a la selección española de fútbol la capacidad de soñar, que es lo que los seres humanos hacen al llegar a la fase REM y los equipos nacionales al llegar a la fase de Cuartos. Nos parece completamente natural que los de Luis Enrique sueñen con superar a Suiza y llegar a semifinales de la Eurocopa, y estamos seguros de que a vosotros también.
Lo que no nos parece natural, aunque estamos ya acostumbrados a la patente de corso que algunos se atribuyen desde el pequeño país de la esquinita (Guardiola dixit), es que Sport, en la parte superior de su portada, cuente con toda naturalidad lo que para nosotros es inconcebible, es decir, que Laporta y Tebas se reúnan hoy “para encontrar soluciones al limite salarial del Barça”. ¿Cómo que “para encontrar soluciones”? El límite salarial del Barça, por razones que claramente anteceden y superan la pandemia, está desbocado, y encima pretenden inscribir a Messi, con un sueldo absolutamente desorbitado y fuera de mercado, sin que el hacerlo les comporte las consecuencias que debe acarrearles según lo marcado en la ley. En otras palabras, lo de “encontrar soluciones” es un eufemismo para saltarse la ley. Laporta se reúne hoy con Tebas para convencerle de que puede saltarse la ley, de que tiene derecho a ello, y para buscar entre ambos la forma más decorosa (?) de fumarse un puro con lo establecido.
El paralelismo político (la búsqueda del indulto) es geográficamente inevitable, pero sobre todo es inevitable la reverberación de tantos indultos deportivos del pasado, indultos a los que el més que un club (quizá solo por creer que lo es, o sea, que es más que nadie) está tan acostumbrado que casi no hace falta citar los precedentes: indultado de no haberse presentado a una eliminatoria copera; indultado de haber organizado una cacería masiva contra Figo; indultado de haber llegado tarde a un partido en Pamplona...
Continuando con la terminología política que nos inunda, ¿esto es indulto o amnistía permanente? Esta gente se cree realmente que cualquier intento de hacerles cumplir la ley supone la imposición tiránica de una metrópoli sobre la colonia oriental-septentrional que creen ser. Todo llamamiento (si lo hubiere, porque reina el achantamiento ante ellos) a ceñirse al imperio de la ley es tenido por intromisión centralista en su libertad como pueblo, y el no poder renovar (perdón: ya FICHAR) a Messi por no tener dinero para pagar a nadie -y mucho menos al propio Messi- se les antoja un desmán de la potencia centralista.
Si os parece que exageramos, leed atónitos algunos extractos del artículo de Iván San Antonio en el propio Sport. San Antonio es ese sujeto que se fue a Benidorm para señalar ante las cámaras, con su sucio dedo, el negocio del padre de un árbitro, al que acusó falsamente de haber fundado una peña madridista en dicha localidad. Cuando se demostró que no solamente había acosado a un ciudadano decente, sino que le había acusado en falso, Iván el terrible, Iván el indeseable, se jactó públicamente de ello. “Gracias a lo que hice, al Madrid le están pitando menos penaltis a favor”, vino a decir en Radio Marca, orgulloso de haber amedrentado al colectivo arbitral en beneficio del equipo del que es fanático.
¿Y sabéis lo más triste? Que tenía razón. Que gracias a este incalificable reportaje-engaño, gracias a su infame viajecito a Benidorm, las tornas arbitrales cambiaron. Enhorabuena, pedazo de cafre, aunque tu equipo fuera luego tan torpe como para no poder aprovechar la inquina arbitral contra el Madrid, de la que a la postre se beneficiaría el Atleti.
El artículo se titula “No aman a Messi”, como si fuese obligatorio hacerlo. No, Iván, lo obligatorio es cumplir la ley, es decir, lo que por sistema no hace tu club, y lo que no hiciste tú informando tendenciosa y falsamente sobre otra persona, señalando a su negocio y colaborando infamemente a manipular la competición.
Aquí tenéis algunos extractos. Podéis vomitar todo lo que queráis.
Por lo demás, las portadas se desviven en exponer los mejores augurios para la selección de Luis Enrique. A pesar de muchos pesares, nos sumamos a los mismos. España empezó con dudas, pero se desató ante Croacia. Merecen llegar lejos. Que siga la racha.
Pasad un buen día.
Esta semana estuve hablando con Ramón Álvarez de Mon en YouTube (momento spam). Arreglamos -o destrozamos, vaya usted a saber- el Real Madrid, lanzamos pronósticos sobre el desenlace de la Eurocopa y repasamos el culebrón que se trae Leo Messi con el Barcelona y que tan bien resumió el propio Ramón en 'El Chiringuito' hace varios días.
Después de reflexionar sobre la conversación que tuvimos me di cuenta que, evidentemente, hay muchas diferencias entre Real Madrid y Barcelona, pero quizá la más grande, fuera de lo deportivo, sea cómo el Madrid siempre estará por encima de todo y de todos, mientras que en el eterno rival se arrodillan para poner a Leo Messi por encima suyo.
Siempre me llamó la atención aquello de 'Mes que un Club', esa mezcla innecesaria de arrogancia, política, ADN mal comunicado y fútbol. Esas cuatro palabras llevadas al extremo, siendo casi un patrimonio del Barcelona, dibujadas en el Camp Nou y utilizadas para el relato. Lo cierto es que, con el tiempo, uno aprende que el Barça vendió un eslogan mientras el Real Madrid seguía construyendo una modélica manera de ser. Y en silencio, que es mejor.
A lo largo de las últimas semanas, coincidiendo con el adiós de Sergio Ramos, desde Catalunya -y también Madrid, claro- se intentaban dar lecciones sobre cómo tratar a las estrellas, cómo despedir a las leyendas. Me vais a perdonar, quizá esté siendo demasiado atrevido, pero entre el adiós del capitán del Real Madrid y las plañideras que acompañan a Leo Messi en cada amanecer, me quedo con lo primero.
No fue la salida que yo hubiera deseado para Sergio Ramos. Él se equivocó, el Real Madrid no esperó -el propio camero dijo que planificasen sin él- y al final la cuerda se acabó rompiendo. Ambos se echarán de menos al igual que nosotros echamos de menos a Cristiano Ronaldo y él mira de reojo recordando que ya nunca será lo que fue aquí. Sin embargo, ni Florentino Pérez ni el club se arrodillaron ante nadie.
Hoy leo en Sport un artículo de Iván San Antonio diciendo que todo lo de Leo Messi forma parte de una campaña y una conspiración poco menos que judeomasónica. Lo leo y me alegro que esté pasando en el Barcelona y que nunca vaya a pasar algo así en el Real Madrid. Ni por parte de un periodista denunciando vete a saber qué, ni por parte de la propia entidad permitiendo un pulso que ha pasado a ser directamente una mofa.
En el Real Madrid no se ha construido ningún eslogan y tampoco se han sacado los altavoces a la calle para adoctrinar y salir guapos en todas las fotos. No seremos 'Mes que un Club', pero sí tenemos claro que el club es 'mes' que nadie.
Ayer volví al Cherengueti en viaje de urgencia. Un acontecimiento singular prometía conmocionar a la sabana, si es que vamos a suponer que una sabana como esta puede conmocionarse. Por primera vez un hombre convivía en la comunidad liderada con mano firme por el doctor Buddy Rydell.
Ramón Álvarez de Mon, acaso como Dian Fossey en las montañas Virunga, se presentó anoche en el Cherengueti para poner patas arriba su ecosistema mental. No puedo darles detalles exactos desde la distancia de observación de mi promontorio, pero cuentan las tribus cercanas que jamás se oyó un rugir y un barritar y un chillar íntimo culé semejante desde que existe memoria.
A pesar de que no se oía nada tuve que taparme los oídos. Fue como una reverberación auditiva. La voz de Ramón sonaba (debía de sonar), mientras la fauna cherengui asentía y explotaba por dentro tratando de no mostrar su despedazamiento.
Pero fue inútil. Las imágenes eran sobrecogedoras. Lo único que pude escuchar fue cuando Ramón comenzó diciendo: “Si Messi no ha renovado hoy, yo veo casi imposible que vaya a fichar e inscribirse por parte del Barcelona”. El doctor Rydell dijo: “¿Cómorl?”, estirando el cuello como un perrito de las praderas, mientras una nube narcótica de estupefacción ensombrecía a los cherenguis.
Poco más pude colegir. Entre la reverberación insonora pero ensordecedora, Ramón continuó: “Sí, sí. Tal cual. Yo lo veo imposible. ¿Por qué? Imagínate que la Liga traga con que el primer año el salario de Messi son cien millones. ¿Qué tendría que generar el Barsa para poder inscribir ese contrato de Messi? Porque es un nuevo fichaje desde el 1 de julio... 400 millones de euros entre plusvalías por ventas de jugadores y ahorro de salarios de esos jugadores...”.
Ya no pude oír más. Casi me desvanezco por la presión del aire. Tuve que quitarme el salacof y vaciar mi cantimplora sobre mi cabeza para recuperar el sentido. Los cherenguis estaban todos del revés. Creí que era un efecto provocado por el vahído. Pero no. Estaban todos del revés. Me acomodé a la nueva realidad como pude, tratando de sobrellevar la insoportable tensión ambiental.
La voz de Ramón sonaba (debía de sonar), mientras la fauna cherengui asentía y explotaba por dentro tratando de no mostrar su despedazamiento
Nikita fruncía el ceño sin parar mientras balbuceaba vocablos ininteligibles y soltaba chorradas mastodónticas, fruto de la calima informativa repentina. Karma, su dueña y sacerdotisa suprema cherengui, se deshacía a ojos de todos, como si su juventud azulgrana, messiánica, le hubiese abandonado, como si el hechizo de su belleza eterna lo hubiera roto Ramón con tabúes palabras.
El asentimiento era la tónica. Una tónica psicotrópica, tal era el efecto de las inyecciones de rigor de Ramón, que producían reacciones nunca antes vistas en esta tierra. El fruncido de ceño de Nikita continuaba, esta vez de un modo lisérgico. El llanto amenazaba su rostro y no pude evitar que se me inundaran los ojos de lágrimas.
Pero cuando apareció Wolfie me desmoroné. Wolfie no podía soportar aquel chorro a pesar de jurar que hablaba con toda su capacidad de entendimiento. Lo de Ramón era la centrifugadora que desteñía todos sus anhelos y creencias basadas en la parapsicología y el espantajo. Wolfie apareciendo ante el mundo desnudo fue desgarrador. Era Marco, sin el mono Amedio, de mayor y habiendo vuelto a perder a su mamá a beneficio del Nuevo Mundo, allá en ultramar.
Richelieu asentía también, pero como quien ya lo sabía todo. Richelieu siempre fue un intrigante y actuaba como si supiera todos los movimientos del rey Ramón. El doctor Buddy Rydell trataba de sobreponerse a la tormenta y reordenar el Cherengueti soliviantado por la severidad ramoniana, pero ya fue imposible.
Yo estaba sin aliento contemplando aquella polvareda inusitada. Parecía darse un eclipse nunca antes visto en el único lugar del mundo donde el eclipse es un fenómeno natural corriente. Había algo parecido a una llorera invisible flotando en el ambiente que me acongojaba y me entristecía.
Mientras Ramón se elevaba sobre las acacias gracias a la propulsión de sus verdades poderosas, el doctor Rydell quiso dar el último golpe de efecto dando paso al siempre culminante Calzaslargas, quien vino a decir, como quien trae aceitunas después de un banquete, que Laporta le había dicho que los hijos de Messi habían renovado la matrícula en su colegio.
El revoloteo cercano e imprevisto de una bandada de grullas me sorprendió. Miré al cielo y las vi alejarse en el cielo enrarecido, y sentí como si la desesperanza hubiera caído de pronto sin remedio sobre la fértil tierra cherengui.
Fotografías Imago.
A media noche, aproximadamente, saltaba una de las noticias más esperadas por el madridismo y por la planta noble del club: Kylian Mbappé ya ha anunciado de forma oficial al PSG que no va a renovar su contrato y que quiere agotar el año de vínculo que le queda con el club parisino y salir gratis el verano próximo. Lo publicaba L’Equipe, el diario francés por excelencia y uno de los medios mejor informados de la actualidad del club parisino.
La jugada por parte del futbolista es maestra. Por un lado, Al-Khelaïfi ya sabe que una de sus estrellas, a la que se niega a traspasar, no quiere seguir en el club y no va a firmar una extensión de su compromiso con el PSG; por otro, y lejos de tensar la cuerda con su actual club, el jugador no ha forzado —ni va a forzar— para salir este verano. La máxima por parte de Mbappé y del Real Madrid es evitar una confrontación entre instituciones dada la excelente relación que une a Florentino Pérez con el dueño del equipo parisino. Este movimiento no lo esperaban los directivos franceses, puesto que ahora el futbolista tiene la sartén por el mango: o se va gratis el año que viene (cobrando una prima de fichaje) o sale este verano (la opción deseada por Mbappé) por una cifra cercana a los 150 millones de euros, una cantidad muy jugosa teniendo en cuenta que es el último año de contrato de Kylian.
Este movimiento no lo esperaban los directivos franceses, puesto que ahora el futbolista tiene la sartén por el mango: o se va gratis el año que viene (cobrando una prima de fichaje) o sale este verano (la opción deseada por Mbappé) por una cifra cercana a los 150 millones de euros
Dadas estas dos opciones, toda vez que la decisión del delantero de la selección francesa parece inamovible, toda la presión es para el PSG y su forma de actuar. El Real Madrid espera que los parisinos se hagan fuertes en su idea de no vender ni negociar por su estrella, pero que esta postura se vaya viendo diezmada con el paso del tiempo durante este mercado estival. Es decir, en la planta noble del Bernabéu esperan la llamada de Al-Khelaïfi a finales del mes de agosto para preguntar al Real Madrid si estaría dispuesto a comprar a Mbappé ante el riesgo que supone no ingresar nada dentro de doce meses y que el jugador pueda negociar su contrato con el club blanco desde el 1 de enero de 2022.
Cuando esta situación se dé, el Real Madrid va a aceptar a negociar y a ofrecer una suma de dinero importante para incorporar a un futbolista con el que llevan soñando afición y directiva desde el 2.017, cuando Mbappé, una estrella emergente por entonces, había llegado a un acuerdo con el club blanco, pero prefirió permanecer en su país gracias a los petrodólares que le ofrecían desde el PSG y a las dudas que surgieron en el entorno del jugador por la dificultad de encontrar oportunidades en una delantera blanca que en su día copaba una BBC indiscutible.
Ahora, el plan diseñado por el club blanco y el delantero francés se está siguiendo milimétricamente. Mbappé se ha movido justo en el momento pactado, una vez que la selección francesa está fuera de la Eurocopa y la temporada ha terminado para él. Apenas ha tardado 48 horas desde que comenzaran sus vacaciones para empezar a cimentar su futuro de blanco, lo que da una idea de las ganas de la estrella francesa por cambiar de aires y aterrizar en el nuevo Bernabéu. La novedad es que, si todo se desarrolla según lo previsto, no será el Real Madrid el que llame para comprar sino el PSG el que se ofrezca para vender.
Fotografías Imago.
Buenos días. El Portanálisis en una sección de La Galerna en la que habitualmente analizamos las portadas de los principales cuatro diarios deportivos nacionales, pero hoy no tenemos más remedio que priorizar la intervención antológica de nuestro galernauta Ramón Álvarez de Mon en el Chiringuito. Las portadas son un juego de niños sin información relevante alguna al lado de la lección impartida anoche por Ramón.
A nadie se le escapa que el principal interés deportivo de ayer 30 de junio estaba en la renovación o no de Leo Messi por el Barça, dado que expiraba su contrato. Como todos sabemos, la renovación no se produjo, por lo tanto, si Messi continúa en el Barça, sería un nuevo fichaje.
Esto es así de manera indudable, tanto por un tema conceptual (para que un contrato se pueda renovar, ha de hacerse antes de que expire; si no, se trata de uno nuevo) como por un tema normativo: según lo recoge la Liga en el Artículo 101
La norma es nítida, pero la traducimos para mayor claridad: cuando un jugador no ha renovado un contrato expirado el 30 de junio, solo se aceptará la inscripción como jugador de ese club una vez asignado la Liga el límite salarial para la siguiente temporada.
Es decir, como Messi no renovó ayer, la continuidad de Messi se considera legalmente como FICHAJE, NO RENOVACIÓN. Antes de contarlo en el Chiringuito, Ramón Álvarez de Mon lo explicó de manera meridiana en este vídeo de su canal de YouTube:
El Barcelona está incumpliendo por mucho el límite salarial y ahora mismo, a 1 de julio de 2021, Messi no pertenece al Barça, no existe un contrato vinculante entre ambos, por lo que si firma un nuevo contrato, ese FICHAJE debe cumplir la norma vigente que regula las contrataciones: los clubes que incumplen el límite salarial solo pueden inscribir nuevos fichajes por un monto del 25 % del ahorro que consiga en ese ejercicio. El ahorro proviene de las plusvalías obtenidas por las ventas y los ahorros en salarios.
Es decir, si el Barça quiere inscribir a Messi con un contrato de 100 millones de euros, debe liberar cuatro veces más, o sea, 400 millones de euros. La pregunta es obvia: ¿cómo diantres puede liberar esa cantidad el Barcelona en estos días con una plantilla que cobra salarios fuera de mercado (por lo altos que son) y con jugadores de muy difícil colocación en otros clubes?
La respuesta es que LEGALMENTE es imposible. Ya solo para asumir las fichas de los nuevos fichajes (Agüero 12 millones, Depay 12 millones, Eric García 6 millones, Emerson 6 millones) que ascienden a 36 millones de euros, necesitaría liberar cuatro veces más, es decir, 144 millones. Ahora sumamos los 400 de Messi. ¿Alguien lo ve factible respetando la normativa?
La argucia legal a la que pretende asirse Laporta es diferir el pago del salario de Messi de 2 años como jugador del Barça a 5 o más años, argumentando que cobrará por realizar labores de embajador del club, incluso jugando en otro país, EEUU, en la MLS.
Primer problema de esta solución que propone el Barça: Tebas debe darle el visto bueno. Esta triquiñuela se plantea para dividir el sueldo de Messi en 5 años en lugar de en 2, y la Liga puede perfectamente esgrimir que se trata de un fraude de ley y no dar el visto bueno. De hecho, si tragase con esta argucia, sería público y notorio (¿una vez más?) a los ojos del mundo que la Liga estaría inclumpliendo las leyes. Por no hablar de la posición en la que quedarían el resto de clubes si aceptasen participar en una competición que no respeta sus propias normas.
Segundo problema grave: HACIENDA.
Recordemos que tanto Barça como Messi ya han sido condenados con anterioridad. Por lo tanto, si Messi cometiere un nuevo delito fiscal, iría a la cárcel, y el Barça sufriría consecuencias muy importantes.
Tebas podría (legalmente no, pero nadie duda de que podría) aceptar pulpo como animal de compañía y saltarse a la torera el límite salarial para permitir al Barça que inscribiese a Leo, pero Messi jugaría dos años más en el Barcelona y luego iría, por ejemplo, a jugar a Miami, y allí seguiría cobrando por los dos años que jugó aquí, por un trabajo que realizó en Barcelona. Pero Messi entonces estaría en Estados Únicos y sería NO RESIDENTE, por lo que no tributaría en España por algo que Hacienda lo más probable es que interprete que sí le correspondería tributar aquí. Y parece poco probable que Hacienda tuviera la misma flexibilidad que podría demostrar Tebas.
Este es el principal motivo por el que MESSI no firmó la renovación, porque no veía claro ese cobro diferido de su sueldo de 2 años en 5 o más. Porque sabe que PUEDE ACABAR EN PRISIÓN. Así de sencillo y así de duro al mismo tiempo.
Os dejamos las portadas del día por si queréis verlas. No aportan nada sobre este particular.
Pasad un buen día.
Cuando el pasado 18 de mayo se anunció a bombo y platillo el regreso de Karim Benzema a la selección, floreció dentro de aquellos que siempre confiaron en el genio lionés una vorágine de emociones inconmensurables. Un golpe de Justicia. Sí, Justicia con mayúsculas, pues la ocasión lo merece.
El proscrito volvía a casa tras estar más de cinco años apartado injusta e infundadamente de su selección, habitando en un sórdido ostracismo y siendo víctima de numerosos ataques procedentes desde las más altas esferas de la política francesa (Manuel Valls incluido, quien le calificó de “poco profesional”). También fue desprovisto de las garantías más básicas como ciudadano, -presunción de inocencia incluida-, sufriendo por descontado el pernicioso efecto que generan los juicios mediáticos y populares, hogaño tan consolidados en las actuales democracias liberales como alejados de los asuntos que se dirimen en cada una de las instancias procesales. Es el signo irrevocable de una sociedad más proclive a las emociones que a los hechos fácticos, y la francesa no escapa de este mal endémico.
Le privaron de liderar a su país en una Eurocopa celebrada en suelo francés, le negaron la posibilidad de competir por un Mundial y le encerraron en una jaula en donde los prejuicios, las críticas iracundas y las encuestas a pie de calle hacían de barrotes. Un castigo draconiano, tanto para él como para los fervientes seguidores del buen fútbol, aquellos que saborean con deleite el fútbol de Karim y que lo han defendido hasta sus últimas consecuencias. Afortunadamente, la otra cara de la moneda se la brindó el Real Madrid, otorgándole un apoyo incondicional que sirvió al galo para, en aquella temporada, levantar la Orejona y anotar 28 goles entre todas las competiciones. Las restantes UCL vendrían como churros después.
Con todo, los buenos (casi) siempre ganan. Tan solo una llamada telefónica sirvió para tender puentes y cicatrizar heridas en una guerra que solo se encargó de librar una parte, la Federación Francesa de Fútbol, pues Karim siempre esgrimió una voluntad inquebrantable para seguir vistiendo la elástica del gallo galo a pesar de las estomagantes circunstancias. Es evidente que prescindir de uno de los mejores jugadores del mundo conllevaba un coste demasiado elevado, inasumible para un Didier Deschamps que empezaba a percibir unos síntomas de desgaste preocupantes en el combinado. Karim volvió, sacó a su equipo de la UCI ante rivales directos, -Portugal y Suiza-, e impregnó un amor eterno omniabarcante por sus raíces. Sin revanchismos ni gestos provincianos, solo fútbol, esfuerzo y talento a raudales. Es la naturaleza de Karim, un tipo que se negaba a entonar la Marsellesa por ser un himno que “llamaba a la guerra”. Va en su naturaleza pacifista, elegante, ajena al conflicto; un carácter noble tanto dentro como fuera del campo que le ha hecho codearse entre los más eximios jugadores históricos del Real Madrid, capeando el eterno temporal de críticas feroces que le acompañó hasta 2019 y que solo unos pocos se atrevían a denunciar.
La selección francesa, por desgracia y para mi amargura, cayó eliminada contra todo pronóstico, pero no debe caer en el olvido la inmensa temporada de Karim en un año poco halagüeño para el club. 23 goles y 9 asistencias en 34 partidos de Liga en uno de los contextos ofensivos más desfavorables que se recuerdan. Dianas en los momentos clave contra Borussia Monchengladbach, -en el peor tramo del equipo en fase de grupos-. Inter, Atalanta, Chelsea, Atlético de Madrid, Barça… Todos fueron sus víctimas. Era la oportunidad óptima para ganar el Balón de Oro, pero fue insuficiente.
karim benzema logró 23 goles y 9 asistencias en 34 partidos de liga la pasada temporada
Por añadidura, desde que se fue Cristiano en el verano de 2018, el contraste es aún más grosero. Entre goles y asistencias suma 114, el líder de una tabla cuyo próximo perseguidor es Modric, a una distancia sideral con 36. Sus habituales socios en ataque, Asensio y Vinícius, comparten la escuálida cifra de 23 goles+asistencias en 3 años, lo que refleja a las bravas la soledad de un predicador en el desierto que mantuvo con vida a su equipo hasta el último suspiro. Labor impagable que, a diferencia de otros, no demanda de prebendas ni concilia con renovaciones abruptas. La noche y el día.
Benzema cayó derrotado en el Arena de Bucarest, fue el último en abandonar el césped y su mirada perdida tras la tortuosa tanda refleja la desolación de un futbolista que, atendiendo a sus méritos, no merecía tal destino. Volverá a pisar Valdebebas y nos regalará otra temporada, -la decimotercera-, siendo el capitán de facto, el líder indiscutible y el máximo reclamo de una entidad planetaria. Quién lo iba a decir cuando, hace menos de lo que parece, las demandas populares estribaban en colocar a Morata por delante y menospreciar a un genio sin paliativos apelando a la sangre de horchata. El vulgo frente al talento elitista e intelectual pierde una vez más. Perdónales Karim, no sabían lo que hacían.
Buenos días. ¿Hace el FC Barcelona lo que en cada momento estima oportuno, sea o no legal, y sin que nadie se atreva jamás a sancionarles o pedirles explicaciones por ello? Rogamos nos disculpéis por haceros comenzar la mañana con una pregunta retórica.
-Disculpas aceptadas, pero la verdad es que procedían. Yo para empezar la jornada soy más bien de los de café con leche.
Lo comprendemos. Pero es que no podíamos pasar por alto la noticia que tanto Sport como Mundo Deportivo traen hoy a sus portadas como de tapadillo. Sport le dedica un recuadro en su faldón inferior, y Mundo Deportivo permite al menos que Messi nos la señale como si fuera el Adán de la Capilla Sixtina.
"El Barcelona despide a Matheus Fernandes y vende a Konrad". "Konrad, vendido. Va al Marsella por 3 millones y el club rescinde a Matheus". Es ciertamente abracadabrante cómo la prensa filoculé tratar de hacer colar de rondón una cosa pasmosa, como si fuese lo más normal del mundo. ¿Cómo que el Barcelona "despide" a Matheus? ¿Cómo que lo "rescinde"? Este humilde portanalista lleva muchas décadas asistiendo de cerca a las idas y venidas del negocio del fútbol, y hasta la fecha ha visto cientos de partidas de cientos de jugadores de sus clubes, pero siempre vía venta a otro club o cesión. No habíamos asistido a ningún despido, a ninguna rescisión de contrato. Ramón Álvarez de Mon mostraba su perplejidad en Twitter, preguntándose con retranca si el club habrá indemnizado al futbolista con el pago íntegro de su contrato.
Entiendo que le habrán pagado su contrato hasta 2025, ¿o no? https://t.co/q9kZfiSusO
— Ramón Álvarez de Mon (@Ramon_AlvarezMM) June 29, 2021
Es prodigioso, amigos. El Madrid, como es sabido, tiene un superávit de futbolistas en plantilla. Rescindamos sus contratos, amics. Hagamos como nuestra némesis blaugrana. Nada de molestarse en buscar clubes de destino para jugadores cuyos nombres tenemos todos en la cabeza. Que cuando vuelvan de las vacaciones se encuentren con las cosas de otro en su taquilla, y santas pascuas.
Más acojonante aún que la noticia en sí, galernautas nuestros, es el modo en que el cataculerismo desliza el asunto utilizando para tal fin esquinas arteras de sus primeras planas, sin dar la menor importancia a un tema que revela unos valors y unas aspiraciones de impunidad (ay, si solo fueran aspiraciones...) de agárrate y no te menees. Te lo meten en la misma frase que una venta normal, como si se tratara de cosas de la misma naturaleza. Qué espectáculo, queridos amigos. There´s no business like show business. There´s no jetas like these jetas.
Sportivo oscila entre dar preponderancia a la Roja y hablar del fin oficial del contrato de Messi como eje central de sus portadas. Lo de Messi puede ser un drama porque queda en efecto libre, como el sol cuando amanece, como el ave que escapó de su prisión y puede al fin volar. O sea, como Matheus Fernandes pero de manera legal y con todo el ruido que la noticia merece. La noticia de Matheus merece más eco todavía pero nadie se lo va a dar, amigos míos, porque esta gente hace lo que quiere de continuo sin que sus barrabasadas apunten alto en el panorama mediático español. Pero en fin, qué cabe esperar. Hablamos de la clase periodística que en 30 años no fue capaz de dedicar un solo esfuerzo de investigación a las corruptelas que acabaron con Villar imputado en el calabozo, pero muy capaz en cambio de asignar un reportero-guardaespaldas a Bale para calibrar la hora exacta a la que salía del Bernabéu en los partidos a los que no iba convocado.
Marca otorga galones de noticia del día al hecho de que Messi ("¡¡¡el mejor jugador del mundo!!!", nos berrea de manera bastante desagradable a esta hora de la mañana) quede sin contrato. Es un notición, lo comprendemos, pero ¿qué hay de lo nuestro? ¿Qué hay del hecho de que el Barcelona rescinda contratos de futbolistas como si fueran empleados de cualquier otra índole? El hecho es que Messi está ahora mismo sin equipo, o está a punto de estarlo. Dicen que la renovación del argentino -que también se plantea de manera cuanto menos inusual, con Messi cobrando de Laporta hasta el día del juicio final, incluso aunque mientras tanto juegue para el Botafogo o el San Lorenzo- está muy avanzada, pero la sensación es que hay mucha tela que cortar, y que puede haber movimientos en el mercado. Imaginemos que Mbappé decide hacer público que quiere dejar atrás el PSG y el club parisino se digna a vender. ¿No habría en tal caso un interesante efecto dominó?
Ay.
As va con la Roja a todo trapo, y nos parece bien. La actuación de los de Luis Enrique ante Croacia merece que los aficionados españoles recuperen o en su caso acrecienten la ilusión, aunque la bisoñez defensiva del equipo contraste con su brío y calidad en ataque. Si eres español, te dolerá pensar la contribución que Nacho Fernández podría estar haciendo a este grupo.
Pasad un buen día.
Si se tiene que hablar de heterodoxos que han vestido la camiseta del Madrid, se tiene que hablar inevitablemente de José María Gutiérrez Hernández, Guti, que es la heterodoxia hecha futbolista. De Guti se podría decir lo de Churchill a cuenta de Rusia: su mente era un acertijo, envuelto en un misterio, dentro de un enigma. Ahí, no obstante, reside la mayor parte de su encanto, en las flores del mal. Que su carrera transcurriese en paralelo a la de Raúl determinó su representación, en el imaginario colectivo madridista, como el «ángel negro» de aquella generación, del «Madrid del Ferrari». El contraste con el 7 saltaba a la vista: Raúl fue desde el principio el símbolo de la ortodoxia blanca y la encarnadura del ciclo triunfal que renovó el palmarés internacional del club entre 1998 y 2002. Lo cierto es que Guti fue parte del nervio español de ese equipo que comienza con los estertores del mendocismo y de la Quinta del Buitre y acaba en el galacticismo florentinista, pero a diferencia de Raúl, Guti permaneció en la sombra las noches grandes: no jugó un sólo minuto ni en Amsterdam, ni en París, ni en Glasgow, y sólo fue protagonista en una final, la Intercontinental de 2002 contra el Olimpia en Yokohama. Redondeando su aura de malditismo, a lo Van Gogh, Guti también vendió un sólo cuadro en vida. Pero qué cuadro.
Guti estuvo un cuarto de siglo en el Madrid. Se dice pronto. Llegó como alevín, lo subió Valdano al primer equipo un año después de que lo hiciera con Raúl, y se fue como segundo capitán tras quince temporadas en la brecha. Se fue, como no podía ser de otra manera, en el mismo verano que también se fue Raúl, del que siempre fue el reverso tenebroso, la antítesis del héroe ideal que representó el primer capitán: o sea, el antihéroe, la figura literaria del siglo XXI. No ha habido antihéroe más fascinante en la historia del Real Madrid que Guti.
no ha habido antihéroe más fascinante en la historia del real madrid que guti
Eran como el Ying y el Yang. Hasta en los dorsales. Raúl era el siete y Guti era el dos veces siete, el número de Cruyff, otro que se hizo famoso además de por su talento, por hacer siempre lo que le daba la gana. Guti tenía eso y en la multiplicación por dos del siete de su dorsal había algo de romanticismo, de bohemia, de spleen. Siendo los dos zurdos, la zurda de Raúl era una espada flamígera empuñada por un arcángel justiciero; la de Guti, en cambio, era la mano temblorosa de un poeta alcohólico y de tendencias suicidas. Raúl era el Ferrari al que se engancharon todos los demás, como dijo Hierro. Emperador de la constancia, carnívoro del gol, alma de patriarca movido por una ambición desmedida y un fulano capaz de estar conectado al flujo del juego hasta el último minuto, exhibiendo una competitividad feroz. Todo eso es lo que elevó a Raúl por encima de sus limitaciones individuales hasta erigirlo en líder natural de un Madrid lleno de futbolistas con más cualidades que él. Como por ejemplo, Guti, que sin embargo se labró una leyenda de todo lo contrario: un artículo de lujo, un complemento, un Curro Romero, un artista atormentado, un talento ilimitado de creador alérgico a la «cultura del esfuerzo» y al estajanovismo implícito en la condición de superélite. Era capaz de perderse dentro de sí mismo, ensimismado, escondido durante largos períodos de tiempo entre los bastidores de los partidos, para, en un instante súbito, ver algo invisible para todos los demás y ejecutar una maniobra gloriosa, o borrarse del todo en un arranque de locura transitoria. Por eso uno se construyó el personaje de yerno de España y ejemplar padre de familia y el otro, incapaz de truco alguno y sin más disfraz que su propia desmedida personalidad, fue para siempre tenido por el golfo mayor del reino.
En Guti había, sobre todo, «verdad», que es una idea que manejan con lúcido instinto flamencos y toreros. Dejó algunas frases memorables, como cuando llamó paletos a los de Villarreal o mandó a coger amapolas al campo a todos sus «haters». Culturalmente estaba un poco lejos del canon moral de los canteranos del Madrid, cuya tradición es la de ser unos buenos chicos, casi obligados a ejercer una virtud cívica romana desde los tiempos de Bernabéu, patriarca austero. Con él se funda el Madrid kinky. Le gustaba salir por la noche y no lo ocultaba. Guti lo hacía todo con la puerta abierta y eso, en el país de la representación y del fariseísmo, era la vía directa al oprobio. Caminaba por el verde como un príncipe gitano, con chulería encanallada. Cultivaba la excentricidad. Disfrutaba provocando a la grada y disfrutaba cuando la grada reaccionaba: se crecía con el castigo, como los españoles de antes. Guti trae los tatuajes estrambóticos, lo que luego continuará Ramos; las estrellas en los codos adquirieron una dimensión pop en la España de la primera década del siglo nuevo, así como la cinta en el pelo, las mechas, la melenita, el gesto de atusársela detrás de la oreja. Se le llamó maricón casi toda su carrera. A lo mejor hoy, en la España del ministerio LGTBI, esto suena a chino, pero ocurría. Se criticaba su atuendo y se dudaba de su virilidad porque el fútbol todavía era «muy macho» y esa masculinidad moderna de Guti, «metrosexual» avant la lettre, retaba un estado de cosas fosilizado en «los cojones» y «el sudor». Guti era un Beckham del extrarradio español pero con mucha más calle, con calle auténtica, cosa que ya no tienen los futbolistas: era marrullero y se picaba con facilidad, tenía ese punto racial que lo revolucionaba siempre cuando venía el Bayern a Chamartín, y su imaginación era la del pícaro que va tres pasos por delante porque su intuición está entrenada en la jungla de asfalto.
Guti carga con la fama de maldito, de enfant terrible, por su carácter desacomplejado y lenguaraz, por su rendimiento irregular pero, también, por su ubicación dentro del terreno de juego. En esas quince temporadas como jugador número 12 del primer equipo del Madrid, Guti hizo de todo: delantero, segundo delantero, mediapunta, interior y hasta de mediocentro defensivo en aquel doble pivote con Beckham del año de Queiroz que debería figurar en el MoMA de Nueva York. ¿Se ha visto osadía semejante en un campo de fútbol? La verdad es que, pese a todo, en aquellos seis meses el Madrid rozó una perfección plástica difícil de igualar. Hasta que todo se vino abajo (coincidiendo con el 11M, símbolo moral de tantas decadencias), el doble pivote de playboys rubios desafió a toda lógica tacticista, fundió todos los plomos de los paradigmas dominantes, fue como un hermoso canto del cisne del viejo fútbol libre y primitivo ante la avalancha ineludible del artificio y la pizarra.
GUTI JUGÓ DE TODO: DELANTERO, SEGUNDO DELANTERO, MEDIAPUNTA, INTERIOR Y HASTA MEDIOCENTRO DEFENSIVO
Su fútbol no admitía ser sistematizado de ningún modo. Él iba a su aire, era un anarquista de la pelota, por eso probablemente jamás se consolidó como titular indiscutible con la ristra de entrenadores que tuvo en el Madrid. Más que la cabeza, lo que a Guti le faltó fue el cuerpo, el físico. No podía correr con ese aire imperial con el que Zidane batía líneas desde el vértice del rombo en un 4-4-2 ni tenía los pulmones para correr sin parar haciendo coberturas en los costados formando parte de un 4-3-3. Guti era muy particular, un tipo de futbolista que jamás podría haber salido de La Masía. No respondía a ningún patrón, más que al de la inspiración y al del talento puro. Ronaldo Nazario dice que nadie le dio mejores pases que Guti, ni siquiera Zidane. Del tacón hizo una impronta, su propia ruleta marsellesa: el taconazo es un gesto tan taurino que sólo puede ocurrírsele a un español, es un relámpago, advertir el camino de la jugada un instante antes de que el espacio, el hueco, la ocasión, aparezca. Una especie de corazonada, una previsualización. Eso Guti lo quintaesenció. Pero nunca fue suficiente. Entró y salió todo el tiempo pero atesoró siempre la categoría requerida para tutear a los galácticos, todos ellos balones de oro, que lo reconocían como uno de los suyos de la forma en que se reconocen los grandes, instintivamente. Estuvo en el fabuloso 2-0 al Bayern de la Novena, estuvo en el 4-3 de Old Trafford, protagonizó una noche mágica en Roma. Su trayectoria, carente de consistencia, de cotidianeidad, fue, sobre todo, una colección de fragmentos luminosos.
La vida lo fue conduciendo por la avenida del mediapunta y eso lo acabó marcando porque ya a la mitad de su carrera el fútbol empezó a abominar del mediapuntismo. Esa avenida se convirtió en un callejón sin salida en algún momento de los últimos diez años y en esa «reconversión industrial» se han perdido muchos talentos. En el fútbol moderno es evidente que ya no hay sitio para un media punta clásico, y Guti fue el más clásico de todos, un trescuartista con imaginación de fantasista y abulia de aristócrata arruinado. Guti se transformó en el icono de un quijotismo reaccionario: en la era de Essien, los Diarra, Vieira, Makelele, Davids o Gattusso, en el tiempo de la velocidad y la mecánica, encarnó al hidalgo que prefiere morirse de hambre antes que trabajar con las manos. A todos esos jugadores, precursores del espectáculo sin alma que triunfa hoy en el fútbol, se les podía aplicar respecto de Guti lo que dijeron una vez de Curro Romero. Que había que verlo veinte o treinta veces hasta que le saliera una tarde buena, pero que a los demás, vistos una vez, vistos siempre. El ritmo del balompié moderno le pasó por encima y Guti se recluyó en un mediapuntismo sibarita hasta fundar su propia escuela, el gutismo, un movimiento de vanguardia finito que empezaba y terminaba en él mismo, pues hay cierta clase de genio que resulta inimitable.
Ese gutismo vino después de que alcanzase su cénit en la 2003-2004, el citado año de Queiroz. Que el potosí de talento de Guti viviese su gran momento en aquel año de ruido y furia en el que el proyecto de Florentino voló tan cerca del sol que terminaron derritiéndosele las alas, es la metáfora de su carrera como futbolista. Guti era una imposibilidad metafísica. Su último gran momento fue en la segunda Liga de Capello y ya convertido en un exotismo. El partido contra el Sevilla, aquel 3-2 memorable, fue probablemente su mejor actuación de blanco. Se hizo veintiminutista y la verdad es que en aquel Madrid del rubio platino, como lo bautizó Hughes, que Guti saliese fresco a dinamitar partidos de inercias dadaístas le dio al equipo una ventaja incomparable. Luego, con Schuster, volvió a asumir un protagonismo que sus condiciones no podían avalar y aunque ganó una buena Liga jugando mucho en Europa al Madrid de Guti se le veían todas las costuras. En su último partido en la Copa de Europa dio un pase prodigioso a Cristiano Ronaldo y el Madrid perdió, epítome perfecto de una carrera inclasificable. Terminó su carrera en Turquía ganándose a la hinchada del Besiktas con esa verdad taurina y antigua que es fácilmente identificable en todas partes porque es un lenguaje universal. Luego se retiró, se hizo un señor mayor, se dejó bigote, se cortó la melena y pidió en público que dejasen de llamarlo Guti. Así es como se acaban todos los cuentos.
20 de junio de 2021
Primer domingo sin Ramos. Trabajo desde primera hora de la mañana. Me encuentro un poco raro, no descarto que me envenenaran anoche durante la cena de La Galerna.
Mi hija dice que por qué trabajo los domingos. De hecho, ella no entiende ni que trabaje fuera de su horario lectivo. No le queda nada por descubrir…
A mediodía, pausa para hidratación y alimentación. Mi hija y yo quedamos para comer en Ataca Paca con unos amigos de Barcelona completamente afutbólicos.
Vuelta al trabajo. Fallece Luis del Sol. Escalofrío, ayer hablamos precisamente de él en la cena de La Galerna.
23 de junio de 2021
Dejo de estudiar para ver el Eslovaquia-España. No juega Llorente. Raro. Luego querremos marcar goles. Los magníficos comentaristas de Mediaset entran en pánico porque no encuentran la nevera de Luis Enrique, pero es una falsa alarma, la fresquera está sana y salva.
Morata falla el penalti. Lo tira fatal, centrado y a media altura, ideal para un portero. Luis Enrique pide una moratoria. Poco después, Morata hace un buen movimiento y dispara fuerte, al centro también y el portero despeja a córner.
Marcho a la cocina para hacer palomitas. A la vuelta me encuentro con que ha marcado España. Veo la repetición, quien marca es el porquero eslovaco, que ante el temor a que Morata yerre de nuevo, decide introducir él mismo la pelota en la portería con un gran giro de sobaco.
Hago más palomitas y España marca un montón de goles. No sé ni cuántos, pero mi augurio goleador inicial resultó fallido. Las molestias abdominales aumentan. La panzada de palomitas tampoco ayuda.
21 a 27 de junio de 2021
Me se mezclan un poco los días porque las molestias se convierten en dolor. Pido cita en el médico y me dan para el 9 de julio. No quiero ir a urgencias porque viernes, sábado y domingo tengo los exámenes de la universidad y si me ve algo malo, lo mismo no puedo hacerlos.
Aún así, me entero de un golazo de Modric con el exterior porque oigo a Rafa Benítez gritar como si fuese Boris Izaguirre en presencia de un pelo en la sopa. También veo de refilón el emotivo reencuentro de Cristiano con Karim. Goles por doquier de ambos y abrazos de amor.
Los dos días previos al comienzo de los exámenes los paso malamente. Y los exámenes no me salen muy allá.
No sé si España ha vuelto a jugar, la verdad.
El domingo termino los exámenes, decido que tengo que ir a urgencias, pero una buena amiga sanitaria me dice que mejor vaya mañana lunes, porque las urgencias del hospital de Getafe son una bazofia los fines de semana.
28 de junio de 2021
Sigo mal, pero algo mejor desde que dejé de comer casi por completo, de modo que retorno al trabajo tras la pausa por los exámenes. Dejo el día preparado y acudo a urgencias.
Llego al hospital y me doy cuenta de por qué a la gente no le guste venir a estos sitios: ¡está lleno de personas enfermas! Me doy cuenta de que probablemente también yo lo esté, apago el cerebro y me siento a esperar mi turno.
Tras las pruebas pertinentes, me informan de que llevo una semana con un cólico biliar, pero no es de los complicados. Alta y a casa con calmantes y dieta blanda para que la vesícula biliar (también llamada visícula o basílica balear) no sufra y se recupere.
La doctora me dice que vaya al médico de cabecera para que valore la pertinencia o no de extirpar el órgano biliar porque dice que el cólico se produce ¡porque tengo PEDRIS en la visícula!
Quédome atónito y comienzo a ver a pequeños (más) pedris regateando y pasándose el balón dentro de mi vesícula dando pelotazos al hígado. La doctora debe de ver mi cara de bobo y repite la frase. Ahora la entiendo bien, son PIEDRAS en la vesícula. La calma regresa a mi ser.
De vuelta al hogar poco antes de que empiece el Croacia-España. Habrá que verlo, digo yo.
España comienza jugando bien. Koke falla un gol cantado y poco después Morata no remata ni a puerta un balón a pocos palmos de la línea de gol. Nada nuevo bajo el sol.
Y precisamente cara al sol, Unai Simón hace un Pedro Luis Jaro y torea una asistencia de Pedri desde 50 metros. Gol de Croacia sin tirar a puerta. Fiesta de ranas en el estanque.
Comienzan entonces unos minutos insoportables de partido, no por el juego, sino por los comentarios de Carreño, Kiko y Camacho. Carreño dice que ya es mala suerte la de Pedri, que es el primer pase que da para atrás en no sé cuántos años. Refiriéndose a Morata, Kiko dice que se juzga a los delanteros por los goles y no por los kilómetros, y que eso es una pena. Compruebo que es cierto. Hay más personas que lo han oído. El peloteo mediático a la selección y a sus ídolos de barro es bochornoso.
Ya iniciada la segunda parte, testarazo de España y gol. Por suerte no remató Morata, sino Azpilicueta. La realización se centra en el beso de una joven pareja que aún desconoce que la felicidad que siente es efímera.
Ferrán Torres marca un buen gol cuando resta menos de cuarto de hora para concluir el encuentro. España está en cuartos.
Mas Croacia remonta en un suspiro y fuerza la prórroga. Nunca se puede dar por muerto a un equipo en el que juegue don Luka Modric.
Cada vez estoy más convencido de que las prórrogas son un sufrimiento innecesario. Tendría que haber penaltis directamente. La duración de los partidos ya es demasiado larga para los tiempos que corren, como para añadir más de media hora. Una locura caducada.
Pero esta prórroga es diferente, porque marca Morata. Sí, Morata, y un golazo además.
Mis dos vecinos de abajo son limítrofes casi de tratamiento. Y del Atleti. Sin que hasta el momento haya certificación médica que acredite relación. Ambos gritan con el gol de Morata como si estuviesen pariendo. A los cutres les gusta lo cutre. Por muy buen partido que haya hecho, que se queden con su Morata y su coro de palmeros mediáticos.
Muchos madridistas son igual de bobos, se pasaron años sin ser capaces de apreciar la calidad de Benzema. En el fondo, me dan pena, no disfrutan ni saben apreciar lo bueno.
Después de España, juega Francia contra Suiza. Ganará Francia fácil.
Final del partido, empate a tres y a la prórroga. Otro pronóstico errado en mi haber.
Decido acostarme sin ver la prórroga porque estoy molesto con el cólico, que gane quien sea. Pero antes de acostarme veo que el primer gol de Croacia no se le atribuye a Unai Simón, sino a Pedri, que marca en representación del Partido Popular. Qué desazón, la política está en todas partes. A la cama.
Fotografías Imago.
Diario madridista de la Eurocopa:
