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Lo más sorprendente del revuelo causado por los audios de Geri & Rubi es que todo lo que (supuestamente) revelan en realidad ya se sabía. No con ese nivel de detalle y no con el marchamo de realismo de las dos voces, tan reconocibles, pero se sabía, tal y como explica en este magistral artículo galernauta Tomás Rubio.
El conflicto de intereses era nítido pero nadie puso el acento sobre él, por la sencilla razón de que todo lo que tenga que ver con el Barça o con su entorno jamás se mira con suspicacia por parte de los medios. Cualquiera con dos dedos de frente y un punto de escepticismo podía comprender la aberración que supone el que el jefe de los árbitros se lucre en la organización de una competición junto a un jugador de uno de los equipos implicados no solo en la nueva competición (Supercopa en su nuevo formato), sino en la más importante (Liga) que a su vez define los participantes en la Supercopa. En La Galerna hicimos comentarios al respecto, diseminados en diferentes artículos, algo que prácticamente ningún medio hizo, pero como editor entono el mea culpa por no haber hecho todavía más hincapié en el escándalo. No hacían falta audios. Estaba todo ahí, ante nuestros ojos. No hacía falta que ningún hacker cometiera la manifiesta ilegalidad de intervenir en el teléfono de Rubiales, conculcando unos derechos ciudadanos que su condición de fullero (la de Rubiales) no elimina, para darnos cuenta de lo que se cocía.
El magistral artículo de Tomás Rubio lo deja precisamente allí donde a mí me gustaría retomarlo. La nota del autor con que concluye su texto Tomás es altamente sugestiva:
Javier Tebas, otrora enemigo acérrimo de Rubi, mantiene un prudencial silencio sobre este asunto. Que LaLiga también comparta negocios con Geri es lo que tiene. O no. O lo mismo es cierto que no ha tenido tiempo de oír los audios.
Preclaro, Tomás.
El silencio de Tebas, como deja caer Tomás, no deja de ser significativo. Siendo como es el enemigo público número uno de Rubi, se está ensañando bien poco, o más bien nada, en lo revelado. Hay quien da por hecho que Tebas está detrás de la puesta en circulación de los audios por parte de El Confidencial, y yo no me atrevo a negar que eso sea cierto, pero incluso si fuera el caso le está dando muy poco bombo. ¿Por qué? Porque, si lo hiciera, el proverbial "pues anda que tú" estaría servido.
Tebas también ha hecho y hace negocios con Kosmos/Piqué. Ambos, apoyados por la propia organización de Portaventura, abrieron el restaurante LaLiga TwentyNine's en PortAventura World (Tarragona). Desde su apertura en 2021, se trata del primer restaurante del mundo temático sobre LaLiga. Como en su momento informaba Guillermo Domínguez en Libertad Digital, en el acto de inaguración del restaurante ya se habló de un proyecto mucho más ambicioso, a saber, la creación de un parque temático exclusivo sobre LaLiga, proyecto que sería lanzado a tres bandas por PortAventura, Kosmos y la propia Liga. "Este sports bar es el principio de una alianza con dos compañías que son lo mejor. Si en LaLiga tenemos los mejores jugadores y equipos, nos tenemos que aliar con compañeros que nos den lo mejor. Este proyecto terminará si todo va bien, y seguro, con un parque temático de LaLiga como no habrá ninguno igual en el mundo", anunció Tebas en la presentación del bar. Para el proyecto de ese parque temático sobre LaLiga se estima una inversión de nada menos que 100 millones de euros. Como informaba hace poco Alberto Lardiés en VozPopuli, todo está en el marco de una colaboración muy amplia, con "PorAventura y La Liga (siendo) socios para explotar el fútbol con nuevas fórmulas como restaurantes y videojuegos. Negocio en el que también está Kosmos, la empresa del barcelonista Gerard Piqué".
Montar juntos un parque temático, aunque tenga que ver con el fútbol, no es lo mismo que organizar una competición en la que seas juez y parte, pero la existencia de estos negocios conjuntos de Tebas y Piqué —de gran importe además como indicamos— no deberían ser soslayadas si nos ponemos a buscar conflictos de intereses. ¿No genera inevitables suspicacias el que el capitán de uno de los participantes en la Liga se lucre codo con codo —en un negocio de 100 millones de euros— con el jefe de la organización, que es además quien está a cargo de cosas como marcar el límite salarial de los clubes y marcar los horarios de los partidos? ¿Hace falta que alguien delinca hackeando un móvil para que concluyamos que esto no tiene nada de ejemplar, aunque el escándalo sea tal vez de menor rango que el del Rubigate? ¿Hace falta que escuchemos las conversaciones, fácilmente imaginables, entre Geri y Tebas para que nos llevemos las manos a la cabeza? No hacen falta escuchas, no hacen falta audios. Hay un TebiGeriGate como hay un RubiGeriGate, y lo sabemos sin necesidad de hackear absolutamente nada.
¿No genera inevitables suspicacias el que el capitán de uno de los participantes en la Liga se lucre codo con codo -en un negocio de 100 millones de euros- con el jefe de la organización, que es además quien está a cargo de cosas como marcar el límite salarial de los clubes y los horarios de los partidos?
¿Falta alguien en la ecuación? Por supuesto. Si hablamos de conflictos de intereses, no podemos dejar de lado el nombre de alguien muy importante en el sistema de ecuaciones a través del cual se rige el fútbol español.
Señor Roures, caliente usted que sale.
Roures es, por supuesto, socio de la LaLiga en la explotación de los derechos televisivos de la competición a través de Mediapro, empresa de la que Roures es dueño. Mediapro controla la señal de los partidos, las imágenes del VAR que llegan a la opinión pública, los horarios de los partidos en connivencia con Tebas y gran parte de los resúmenes y tertulias futboleras televisivas. En definitiva, gestiona el relato de la cuestión futbolística que consume la gran mayoría de los aficionados en España, entre ellos los árbitros, que reportan a Rubiales mientras observan aterrorizados como cualquier decisión más o menos trascendente a favor del Madrid (aunque sea un acierto) les supone una tortura de días y días de debates televisivos en su contra. Rubi les manda, Rouri les condiciona a través de la opinión pública. Pues bien: como es sabido, y como ha sido suficientemente denunciado aquí en La Galerna, Rouri es a su vez el avalista de Laporta en la presidencia del Barcelona.
¿Hace falta que haya audios? ¿Hace falta que escuchemos las conversaciones de Rouri con su avalado Laporta para entender lo que se cuece? No. No esperemos a escuchar nada de eso, y menos en medios masivamente controlados por Jaume. Ni falta que nos hace, porque ya conocemos sobradamente el escándalo. El hombre que crea el relato arbitral en España es quien ha hecho posible la elección de Laporta como presidente del Barça. ¿Hace falta que volvamos a explicar el concepto de conflicto de intereses? Hay un RouriJaniGate como hay un TebiGeriGate y como hay un RubiGeriGate.
Conviene mirada de pájaro sobre el bosque más que estudio detenido árbol a árbol. El siguiente cuadro, que ya ha salido antes en La Galerna, ofrece de manera sintética y diáfana el conglomerado de intereses dudosos que conforman el fútbol español, todos ellos en ¿solo potencial? beneficio del Barça y en claro perjuicio a los intereses del Real Madrid, equipo que a pesar de todo, en gesta merecedora de varias estatuas, se va a hacer con 2 de las últimas 3 Ligas. Debieron ser 3, pero la heroicidad tiene un límite.
Gracias al tuitero @animalfarmbaby, que ha elaborado ente gráfico con arreglo a un hilo preclaro de otro tuitero, @Ice_landic. Qué sería de nosotros sin tuiter. Si tuviéramos que esperar a que la prensa tradicional hablara de esto, nos saldría pelo en las pupilas.
Y contra todo esto, amigos, lucha el Real Madrid. Los medios llevan días y días centrados en la zona suroeste del mapa, pero dejan de lado pasmosamente el noroeste y el norte. Lo hacen, claro, porque son el propio noroeste (vía publicidad) y el norte (vía propiedad) quienes mantienen a los medios apesebrados. Lo hacen también porque hay guerra entre noroeste-norte y suroeste, y son los primeros quienes manejan el cotarro.
Afortunadamente, hay quien no pierde de vista el panorama completo.
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El Manchester City continúa demostrando esta temporada que es uno de los conjuntos más potentes del continente. Van líderes en la Premier y desean conquistar una ‘Orejona’ que el año pasado se les resistió en la final ante el Chelsea. Guardiola permanece fijo con su clásico 1-4-3-3 y tiene las dudas de Kyle Walker o John Stones por diferentes problemas físicos. Además, está sancionado el lateral luso Cancelo. En la portería se espera a Ederson, un guardameta bastante regular en su rendimiento. La defensa sería una incógnita en la parte derecha de no llegar los jugadores tocados, lo que no cierra la opción de ver a un juvenil como Egan-Riley, mientras que los centrales parecen fijos con Ruben Días y Laporte y en el lateral izquierdo se disputan el puesto Aké y Zinchenko con más chances para el primero. Como pivote, Rodri es insustituible y a su lado le escoltarían Kevin de Bruyne y Gundogan. Arriba, el catalán cuenta con muchas variantes, pero con el descanso que dio el fin de semana en Premier se puede esperar un tridente con Foden, Bernardo Silva y Mahrez. No obstante, cabe perfectamente la posibilidad de que sean de la partida Sterling o un Gabriel Jesús, quien hizo un póker de goles al Watford.
Una característica fundamental del librillo de Guardiola. El equipo presiona arriba en todas sus líneas, empezando por los delanteros que son los primeros defensas para el técnico catalán. Se muestran intensos y agresivos, y cuando originan pérdidas cerca de la frontal rival son peligrosos por la facilidad de la que disponen para generar oportunidades y lograr goles casi de la nada. Los citizens se hacen un equipo muy corto, juntando líneas, presionando con coordinación y con la orden de ahogar al poseedor del balón. El Real Madrid se puede esperar algo parecido a lo que sufrió en París. Esa es la primera línea a saltar, la segunda la lidera Rodri, que roba más por posicionamiento e inteligencia táctica que por poderío físico. El pie de Alaba y la conexión Modric-Benzema deben ser los resquicios merengues para superar esta presión y coger al City corriendo para atrás que es cuando más sufre y sus problemas se multiplican.
Una salida limpia, depurada, ordenada y eficiente es lo que pide siempre Guardiola con balón a sus hombres. Y se le nota a disgusto cuando no logran realizarla y deben quitarse el cuero de encima con un pelotazo. Así se mostró la segunda parte en el Metropolitano. Una de las dudas del choque será si el Real Madrid se atreve a presionar algo o prefiere esperar en bloque medio. Pocos equipos se atreven con el City con una presión, pero conseguirla con éxito abre puertas al triunfo con el Liverpool de Klopp como máximo exponente. También lo hizo genial el Atleti en la vuelta de cuartos pese a no llevarse el triunfo. Guardiola prioriza no rifar el balón, jugar por bajo con constantes apoyos, combinaciones en corto o paredes hasta dar con el espacio para avanzar y hacer girar al rival. Tanto Ruben Días como Laporte tienen un magnífico pie y buena precisión para conectar con Rodri, que es líder de las operaciones en el medio. El español trata de llevar lo mejor posible el cuero para los creadores de juego como son de Bruyne y Bernardo Silva. Amplitud, profundidad, circulación de balón y a mover el esférico de lado a lado hasta encontrar la grieta por la que entrar. Muchas veces lo consiguen porque sus jugadores son de alta precisión y técnica.
Un equipo con un alto porcentaje de posesión, un ritmo de juego intenso, al que le gusta tener el dominio y el control del encuentro a través del balón y que rasea el cuero con circulaciones largas y combinaciones precisas buscando siempre el hombre libre. A partir de tres cuartos del campo es cuando deciden meter una marcha más para penetrar en el área con paredes, balones filtrados o mediante el desborde de sus jugadores talentosos por banda. También Guardiola da mucha importancia al despliegue de los laterales y acumular una gran presencia ofensiva en el área. Si van por delante en el marcador guardan el cuero, lo mueven y juegan con los rivales hasta encontrar los puntos por los que seguir haciendo daño y ampliando diferencias. Si tienen el día fino, es un equipo que esconde el esférico y se sufre mucho para recuperarlo.
Una batería de jugadores de calidad exquisita, desborde, talento, visión de juego y efectividad. Los citizens cuentan con siete piezas ofensivas de una calidad sublime y que casi todos pueden decidir un partido en una individualidad. Véase: de Bruyne, Bernardo Silva, Mahrez, Foden, Grealish, Gabriel Jesús y Sterling. En la Premier son el segundo máximo realizador del campeonato (80 goles) solo por detrás del Liverpool, y este año en Champions ya han realizado varias goleadas como los seis goles anotados ante el RB Leipzig, los cinco frente al Sporting Clube o los nueve en dos encuentros contra el Brujas. Los laterales suman su importancia debido a sus subidas por el carril, aunque la baja de Cancelo les deja cojos en el aspecto de ataque por toda la llegada que aporta el luso. Además, los medios se incorporan hasta casi la frontal del área y ahí se debe tener cuidado con los disparos peligrosos de Rodri y de Bruyne. En el juego aéreo todo se basa en el poderío de Laporte y Días, que son magníficos cabeceadores. La posible baja de Casemiro puede ser muy dañina para el Real Madrid porque en choques así el quite y los robos del brasileño se antojan siempre vitales. Atrás, la línea con Militao y Alaba debe empujar al equipo arriba y tapar todas las vías de agua. En las bandas también se verá unos bonitos emparejamientos con Mendy, que ya sufrió ante Mahrez en 2020, o un Carvajal que puede volver a tener como pareja de baile a Sterling.
Tener el balón el máximo tiempo posible para evitar que el rival pueda hacer daño. Es una de las claves del fútbol de Guardiola. Lo cierto es que este año se están mostrando rocosos y sólidos atrás y es un equipo al que es complicado marcarle y hacerle ocasiones claras. El fichaje de Días es una de las claves para este apartado. El portugués se ha erigido como jefe de la defensa y ya es uno de los mejores futbolistas del mundo en su puesto. En la Premier, con 21 tantos en contra en 33 partidos, son el cuadro menos goleado y ni en octavos ni en cuartos de Champions (Sporting Clube y Atlético de Madrid) han recibido un gol. Guardiola demuestra que no son necesarios jugadores físicos para un trabajo intenso, fuerte y oscuro en la destrucción del juego rival. Basta con futbolistas mentalizados, bien dirigidos, inteligentes tácticamente, solidarios, trabajadores y agresivos en la marca. Ejemplos de ello son Mahrez, Bernardo Silva, Gundogan o Foden. En el partido de ida el Real Madrid debe aprovechar las bandas citizens volcando ahí el juego y que sea la vía para crear peligro. Con la baja de Walker que es su defensa más rápido se abrirían enormes posibilidades por la zona que frecuenta Vinicius. Además, por la derecha, Aké será un central reconvertido a lateral que puede pasarlo mal a campo abierto replegando hacia atrás, o si juega Zinchenko, que es un extremo reconvertido al que le faltan ciertos conceptos defensivos. En las jugadas de estrategia todo puede estar muy parejo si se confirma la baja de Casemiro, con Militao o Benzema como esperanzas blancas en la batalla aérea.
Kevin de Bruyne. Uno de los tres mejores centrocampistas del mundo y entre los 10 futbolistas de mayor talento en el fútbol actual. Por ahí su apodo de ‘El talento de Gante’. Un jugador superior con el balón en los pies, con visión de juego, habilidad, regate, gran potencia por su zancada y un disparo demoledor. Maneja las dos piernas, crea juego, tiene movilidad y desequilibra a partes iguales. El jugador que canaliza el juego ofensivo del Manchester City. Si de Bruyne está bien, los citizens carburan. Ya fue decisivo en la ida contra el Atlético de Madrid y es un jugador al que no te puedes permitir darle ningún espacio. Con campo para correr, es prácticamente imparable por su elegante y veloz conducción. Es la eliminatoria para que Valverde luzca su poderío y despliegue ya que por posiciones en el terreno de juego se van a encontrar con frecuencia en el verde.
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No va a ser fácil, pero inspirándome en Piqué, oigan: hay que mandar al Rayo a un grupo sin catalanes. ¿Que en Primera, y hasta en Segunda, el grupo es único? Ya. Por eso digo que fácil no va a ser. Pero sí urgente. Hay que trabajarlo. El Rayo es la bicha catalana. Parémoslo.
Ojo a los datos. La última vez que perdió con un equipo catalán fue en la ida del último play off de ascenso: 1-2 en Vallecas con el Girona, junio pasado. Desde entonces, pleno. Remontó en la Inmortal (0-2), subió y los ha ‘pelao’ a todos. Al propio Girona en octavos de la Copa (1-2) y Espanyol y Barça no le han hecho un punto… ni un gol.
Cuatro partidos, cuatro a cero los tíos. Primera vuelta en Vallecas, 1-0 (Falcao) y 1-0 (autogol de Cabrera) a culés y pericos, respectivamente. Segunda vuelta, hace una semana, 0-1 en Cornellá (Guardiola) y anoche, 0-1 en el Camp Nou (Alvarito García) ¿Urge o no urge mandarles a otro grupo? Vamos, en las reuniones sobre el espionaje, lo del Pegasus ese, si yo fuera Rufián lo tendría claro: “Seguid espiando, pero quitadnos de encima al Rayo”. Una cruz.
Otro gag en el Camp Nou, sí. La cosa obliga a arrancar así estas líneas, camino de la Semana Grande del Madrid. Quieres referirte a lo que te parece lo importante, una semifinal de Champions, un alirón a un punto, pero no puedes. Prima la actualidad, aparece el Barça y acapara toda la atención: lo hace para jorobar al Madrid. ¡Quietos, vamos a seguir palmando, les va a costar hablar de vosotros! Es eso. Es un esfuerzo, un cálculo diabólico y merece que le demos bola, claro.
¿Hablamos de De Bruyne, Benzema, si Casemiro, Alaba, Mendy? No me sale. El formidable despelote se impone. Uno fue en lunes, el pasado, y ayer en un domingo emboscado. Sólo se jugó ese partido en Primera y a las nueve de la noche. Ni te acuerdas de que hay fútbol y ¡zas! emergen Cádiz y Rayo y se disparan los guasaps, las alarmas, la bendita confusión: ¡oh! Lo del Eintracht fue en jueves, además. Total, que el Barça este año ha palmado todos los días de la semana excepto el viernes. ¿Y eso? Quizá tiene que ver que no ha jugado ese día tan pinturero. Yo soy muy de los viernes.
Inspirándome en Piqué, oigan: hay que mandar al Rayo a un grupo sin catalanes. ¿Que en Primera, y hasta en Segunda, el grupo es único? Ya. Por eso digo que fácil no va a ser. Pero sí urgente
Pero bueno, hago un esfuerzo y sí, mañana empezará el baile en Manchéster, como pronuncia Mourinho, y después llegará el sábado y lo dicho: con empatarle al Espanyol en el Bernabéu, el Madrid ganará la Liga. Otra más. Deberían jugar por teléfono: “¿RDT? Oye, soy Carvajal. ¿Todo bien? ¿Os vale el 1-1? Os ahorráis el viaje, un dinero y nosotros descansamos” Y RDT: “Bueno, mejor 3-3 y yo meto los seis goles”.
Partidos interesantes, mucho, pero preferiría que jugara el Barça y de local. ¡Es tan excitante! Habrá que esperar al domingo, Barça-Mallorca: una eternidad. Me encantaría que lo jugaran mañana, a la misma hora que el Madrid. O el miércoles, con el Liverpool-Villarreal. Yo vería el Barça-Mallorca. Sin dudarlo. Lo de la Champions será fútbol. Bueno, un club estado y tres clubes de fútbol. Pero sólo fútbol. Lo otro es una dimensión distinta. Admítanlo: lo de Eintracht, Cádiz y Rayo les ha excitado tanto o más que las remontadas ante PSG y Chelsea. ¿A que sí? Ha tenido mucho más mérito, no comparen.
Y otra cosa: la Fundación del Madrid, premio Laureus 2022. El primer club que es premiado por una obra benéfica. Felicidades.
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Buenos días. La xavineta volvió ayer a despeñarse por la montaña. La fulminó un Rayo que la partió, como jocosamente comenta hoy una de las portadas de los cuatro jinetes del Apocalipsis, y este nuevo accidente del equipo que hace de su estilo de juego una norma tan inquebrantable que casi todos los goles los mete Luuk de Jong de cabeza pone el alirón a tiro de un simple punto para los nuestros, amigos.
Un simple punto que, caso de lograrse el próximo sábado ante el Espanyol, supondrá la Liga número 35 para el mejor club de fútbol de España, que por esas cosas de la vida es también el mejor club de fútbol del planeta, y que por esas cosas del corazón es también el club que nos gusta y nos hace felices.
A saber: el Real Madrid C. de F., equipo que está a punto de hacerse con una de las Ligas más brillantes e incontestables de su apabullante palmarés.
Gracias, F. C. Barcelona, por este último tropezón, que pone las cosas a huevo o cigoto, como decíamos en el cole en clase de ciencias los que hicimos la EGB.
Sport califica de “desastre” lo acontecido ayer en el Spotify (Sportify, podríamos empezar a llamar este rotativo si tuviéramos un poco de malevolencia, de la cual por supuesto carecemos), y engalanan la palabra con signos de exclamación sobre un fondo negro, que es el que suelen otorgar al Madrid cuando palma notoriamente y ellos se regocijan entre poluciones diurnas. Pues no, hoy el fondo lúgubre es por el propio Barça, que ha visto su aparente reacción xaviesca abortada por sus propias limitaciones y las de su dogmático técnico.
Sport califica de “desastre” lo acontecido ayer en el Spotify (Sportify, podríamos empezar a llamar este rotativo si tuviéramos un poco de malevolencia, de la cual por supuesto carecemos)
Arriba, la barra de menú de firmas que suele presentar la portada de Sportify parece el muro de las lamentaciones. Mascaró se pregunta con amargura dónde está el Barça del 0-4 al Madrid. Es curioso el efecto inesperado que ha tenido esa goleada. Parecía propulsar al Barça en pos de una remontada gloriosa al Madrid, pero ha tenido el efecto contrario. Parecía una lanzadera culé, pero lo ha sido hacia el infierno, arrastrando a las huestes blaugranas en una espiral de autocomplacencia destructiva. En alguna parte del subconsciente (o no tan subconsciente) de los jugadores de Xavi —y quizá del propio Xavi— la temporada estaba ya salvada habiendo goleado al Madrid. Es lo que tiene centrar tu vida, obsesivamente, en el eterno rival: una victoria puntual sobre ellos te ciega, te esquilma de toda ambición, te deja prendado a ese árbol seductor sin contemplar el bosque de la temporada.
Para el Madrid, la humillación sufrida en el Bernabéu tuvo un efecto inopinadamente benéfico. Saltaron todas las alarmas. De hecho, de manera pública, jugadores como Courtois expresaron dudas (“No entendimos al míster”) que daban a entender vacilaciones preocupantes. ¿Habían los jugadores dejado de creer en Ancelotti? Si así sucedió, fue de modo tan breve, y tan espectacular fue el efecto reacción, que los blancos vieron las orejas al lobo (nada que ver con Carrasco, otro dogmático de salón) y se afanaron en dar lo mejor de sí mismos para salir disparados hacia un título que ya tocan con las yemas de los dedos.
Si hay algo que querríamos saber en la redacción de La Galerna, ese algo es qué se habló en el vestuario del Real Madrid después de haber encajado el 0-4. Bueno, inmediatamente después no se habló nada porque los jugadores se fueron con sus selecciones, aunque no todos. ¿Qué hablaron al volver? ¿Qué pasó allí? ¿Cómo se las apañó Ancelotti para recuperar la moral de sus hombres y, sobre todo, su propio crédito en la plantilla, quizás parcialmente extraviado? Es la pregunta que habría que hacer a Carlo en una hipotética entrevista.
Bendito 0-4, aunque suene herético. Pocas veces en la historia del fútbol habrá sido una goleada tan útil para el equipo goleado, y tan contraproducente para el goleador.
Mundo Deportivo es el que, como adelantábamos, se abona al chiste. “Les parte un rayo”. Nos hace gracia, la verdad, y revela una resignación jocunda ante la derrota, ya habitual, que nos inspira un mínimo atisbo de simpatía. De hecho, el diario del Conde de Godó, grande de España, opta por su propio torneo de tenis, el Godó, como argumento central de portada, un torneo ganado por Alcaraz, la nueva gran esperanza blanca (es muy madridista, como Nadal) de nuestro deporte de la raqueta. Desplaza así de su atención al maltrecho Barça, que ahora ve incluso peligrar la segunda plaza. Parafraseando al gran Juanma Rodríguez, la xavineta no hace más que echar humo.
Y no arranca.
Por supuesto, la Liga no es el único título que nos ocupa. El logro inminente de la misma dejaría la temporada en notable si lo combinamos con el logro de llegar a semifinales de Champions. Añadir a la Liga el máximo entorchado continental nos daría una temporada de matrícula de honor (no olvidemos tampoco la Supercopa).
Ni los más optimistas habrían apostado por este escenario a finales de abril. Por supuesto, para coronar la campaña con un éxito tan descomunal como la XIV, primero hay que pasar por Manchester, y en el horizonte más próximo se insinúa ya la figura del goleador Gabriel Jesús, que llega a la portada de Marca para dar sus impresiones sobre el choque de mañana en el Etihad. Sugiere que deben imponer su ritmo para ganar a los nuestros, y se declara fan de Vinicius. ¿Quién no es fan de Vinicius? El brasileño, compatriota de Gabriel Jesús, ha resucitado la alegría, la chispa, el regate y la espontaneidad que estaban básicamente desaparecidos en el fútbol de elite actual. Quien no sea fan de Vinicius no puede ser fan ni de los Beatles.
Marca recoge también una noticia importantísima. La concesión a la Fundación Real Madrid del premio Laureus por su labor con los más desfavorecidos en todo el mundo. Como ya nos contó Emilio Butragueño en esta entrevista, la Fundación ha superado el millón de beneficiarios en más de ochenta países de todo el planeta. Esto vale por muchas Champions como las que nos vamos a jugar mañana.
Os dejamos con As, que celebra a Alcaraz como también lo celebramos nosotros.
Pasad un buen día.
Si la predilección tradicional del Real Madrid por la Copa de Europa hacía predecible que la afición blanca dejase de prestar atención a una liga bien encarrilada para centrarse en el choque de semifinales contra el Manchester City, la presencia de Guardiola en el banquillo inglés convierte automáticamente dicho pronóstico en una certeza irrevocable. La aparición en el horizonte de la esbelta silueta de Pep espolea a todo el madridismo; aunque cada hincha manifieste su agitación de distinta manera, según su carácter particular, resulta seguro que el duelo no va a dejar indiferente ni al aficionado más flemático e impasible.
Han pasado diez años desde que el técnico abandonase el banquillo culé. En puridad, uno se pregunta si se halla justificada esta desagradable inquietud, la viva cada cual con mayor o menor intensidad. Hay quien busca una coartada que excuse su manía hacia Pep en el desbarro de algunas declaraciones políticas del personaje. Es posible que un sector se identifique con este razonamiento, mas me parece una explicación parcial y bastante pobre. Al fin y al cabo, esta tesis desborda los límites de la afición merengue: igualmente podría usarse para explicar la inquina que le mostraron los atléticos en el Wanda Metropolitano en la eliminatoria anterior. Mucho me temo, en cambio, que la relación Guardiola-Real Madrid posee otras connotaciones bastante más profundas, que incluso sobrepasan la rivalidad habitual entre el Barça y el equipo blanco.
Mucho me temo, en cambio, que la relación Guardiola-Real Madrid posee otras connotaciones bastante más profundas, que incluso sobrepasan la rivalidad habitual entre el Barça y el equipo blanco
Para comprenderlo del todo hay que tener en cuenta el contexto. Desde hace décadas —mi juventud me impide referirme al momento de su fundación, aunque tentado estoy—, al Barcelona no le bastaba con ganar en el campo al Madrid, sino que atribuía una importancia capital al relato de la victoria. Por decirlo unamunianamente, no solo había que vencer: había que convencer. Había que transmitir al mundo exterior la imagen que ellos mismos tenían de los enfrentamientos, poco menos que una suerte de batalla entre el Bien y el Mal en el que los papeles ya estaban repartidos. Sin embargo, hasta el trovador más entusiasta encuentra dificultades a la hora de vender la película, limitado en última instancia por la realidad: resulta imposible vestirse de elegante héroe impoluto cuando cuentas entre tus filas con un Stoichkov que pisa al árbitro, celebras goles en el estadio rival con cortes de manga o, llevado por la euforia, eres incapaz de contenerte a la hora de otorgar insignias tras bochornosos espectáculos como el de las ligas de Tenerife. De modo que existía siempre una pequeña frustración en el entorno culé: incluso a las victorias contra el Madrid, tremendamente gratificantes para consumo interno, la mayoría de las ocasiones les faltaba algo inefable. Un no sé qué, un qué sé yo. Una sutileza difícil de explicar, pero dolorosamente comprobable cuando observaban el respeto que el club merengue, al que tanto odiaban, despertaba en Europa.
Sin embargo, y muy posiblemente de manera inesperada al producirse en una época turbulenta, la llegada de Guardiola colmó de repente todos sus sueños y expectativas. No solo alcanzaron logros extraordinarios en el césped, casi inimaginables, sino que su dominio en el eje discursivo fue aún mayor que en el deportivo. Los triunfos del Barcelona por fin llegaron acompañados de auténticas lecciones de urbanidad, de condescendencia civilizadora, de pedagogía social. Una superioridad estética y moral embadurnaba sus logros, ya de por sí incontestables. Goles, títulos, buen juego, ruedas de prensa impecables, futbolistas de la cantera, apología de la modestia, templanza frente al derroche. Ni un asidero dejaron. Y, además, demostraban una absoluta convicción de que el mañana les pertenecía. El madridista medio se sentía como en la escena de Cabaret, rodeado de guapos alemanes que entonan una canción, emocionante y bellísima, que te sitúa cruelmente al margen de una corriente colectiva de trascendencia. Feo y apestado.
La llegada de Guardiola colmó de repente todos sus sueños y expectativas. No solo alcanzaron logros extraordinarios en el césped, casi inimaginables, sino que su dominio en el eje discursivo fue aún mayor que en el deportivo
Nunca en la historia moderna de la rivalidad entre ambos clubes se consiguió inclinar tanto la balanza del relato hacia el lado azulgrana. Y en el centro, él, Pep Guardiola, midiendo sus palabras, respetuoso, pulcro, intachable; su envidiable imagen convertía en esperpénticos los menosprecios que algunos madridistas trataban de hacerle. El uso del término meacolonia, convenientemente desactivado con ironía, descalificaba más al emisor que al receptor. Por primera vez el reparto de los roles se ajustaba a las ilusiones que el barcelonismo llevaba toda la vida deseando proyectar: el madridismo se mostraba impotente, faltón, un punto llorón, muy por debajo de la corrección estilística culé. La llegada de Mourinho consolidó el arquetipo y confirmó la profecía autocumplida desde el punto de vista teatral. Y, cuando en 2012 comenzó a revertirse la tendencia en la cancha, el avispado Pep marchó como esos jugadores de póker que se levantan de la mesa al oler que la buena racha ha concluido, dejando cortados a los demás. El Madrid, que anhelaba la revancha en el campo —en el relato iba a ser necesario que transcurriese más tiempo—, se vio privado de la oportunidad.
Ha habido, desde entonces, algunos fugaces encontronazos. El más feliz, aquel histórico 0-4 en Múnich en el que todo salió a pedir de boca. En aquella ocasión, el papel aplomado lo representó Ancelotti —dicen del italiano que es un entrenador político antes que un genio, y tienen razón; precisamente las virtudes del político no se asocian con las ideas geniales sino con la capacidad de interpretar con temple y carisma las ideas comunes— y quien patinó fue Guardiola, con la máscara de la humildad ligeramente resquebrajada cuando trató de menospreciar a los blancos mediante el envenenado elogio —copyright Simeone— acerca de sus condiciones atléticas. Posteriormente, ya cómodamente instalado en Manchester, le ganó la partida a Zidane en un cruce de octavos atípico, con meses de distancia entre los dos encuentros debido a la pandemia. La victoria le permitió, eso sí, volver a la mesura narrativa en la que se mueve como pez en el agua.
Todo este historial de intensos enfrentamientos explica, en definitiva, la mezcla de efervescencia y tensión que se vive en las horas previas a la semifinal. El Madrid se las ve no solo con uno de los rivales más poderosos del continente, sino con el fantasma que mejor y más inteligentemente supo colocarlo contra las cuerdas ante el resto del planeta. Quizá ese recuerdo suponga un trauma no del todo superado aún. No obstante, no creo que deba obcecar a los jugadores. Se puede tener bastante seguridad de que, con una plantilla liderada por jerarcas tan respetados como Modric o Benzema, así como por la sosegada y entrañable ceja de Carlo, la obsesiva batalla por el relato de héroes y villanos no se halla en absoluto perdida, especialmente teniendo en cuenta la naturaleza del capital que nutre al Manchester City. Y, en cualquier caso, quizá sea la hora de golpear el tablero y dejar de asumir, de una vez por todas, los condicionantes con que el entorno trata de enrarecer el espectáculo y centrarse en el verde. Incluso aunque enfrente esté la figura de Pep Guardiola.
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Hay dos situaciones que rebuscan en tu pasado digital por encima de las demás: que te nombren ministro y que te declares benzemista. Ahora todo el mundo es admirador de Benzema. Pero los fieles seguidores originarios del francés dirán, con razón, que hace diez años no había tanta gente en ese barco. Y podrán empezar a revisar los billetes de expedición del benzemismo para conocer en qué momento se convirtió cada uno. Ojalá ser uno de ellos, como Florentino Pérez, que tuvo claro desde el principio que era un jugador especial. No hay que olvidar que el presidente blanco, siempre cuidadoso con las formas y el protocolo, se levantó de su asiento, con los brazos en alto y las manos en la cabeza, en el palco del estadio Gerland, antigua casa de Benzema, cuando el delantero marcó el 0-1 en una eliminatoria de octavos de final de la Champions en 2011. El de Lyon llevaba un minuto en el campo, había sustituido a Adebayor. Este dato sirve para descargar de culpa mi descreencia en el Benzema primigenio. Yo prefería a Higuaín, pero peor que yo fue Mourinho, que llegó a elegir a Adebayor.
Benzema ha envejecido de forma admirable. Ha domado al tiempo y a sus críticos. Pero también a sí mismo. ¿Quién iba a pensar que ese jugador que ponía de los nervios a buena parte del madridismo por su aparente falta de sangre en las venas acabaría provocando ataques de ansiedad en los porteros cuando lo ven aparecer con la confianza de que el truco de magia acabará con el balón en la portería? Nunca se discutió la clase de Benzema como nunca se renuncia a querer dormir cinco minutos más, pero en estos trece años se ha empapado del pundonor que exuda el Real Madrid, hasta convertirse en uno de los grandes referentes de la resistencia blanca, de la negativa a la rendición. Ha pasado de no poseer esa cualidad a dar lecciones sobre ella.
Si él está en el campo, crees que todo es posible, que siempre se puede ganar por una genialidad suya
El francés siempre ha jugado para el fútbol y no para el gran público, pero en el camino se ha encontrado involuntariamente con él. Fue el socio perfecto de Cristiano Ronaldo jugando para él porque siempre antepone las necesidades del equipo a las suyas; que ahora sea el protagonista es un efecto colateral de su subordinación al interés general. Benzema ha capitaneado al Madrid desde la marcha del portugués, pero en los dos últimos años ha llevado el liderazgo a otra dimensión, ha devuelto una sensación que quedó huérfana tras la partida de Cristiano: si él está en el campo, crees que todo es posible, que siempre se puede ganar por una genialidad suya. Y el rival, intimidado, también sabe que se enfrenta a una muerte dulce, porque quién es capaz de odiar hoy a Benzema.
En el francés he visto a muchos jugadores a lo largo de su carrera. En sus inicios en Lyon parecía Ronaldo, luego se fue vistiendo con la elegancia de Zidane y ha acabado poniéndose los complementos de la fe de Raúl, para construir una mezcla que cautiva a todos los paladares. Fuera del campo, sus renovaciones siempre han parecido coser y cantar, como si aceptara la primera oferta a ciegas, sabiéndose un privilegiado por pertenecer al Real Madrid. Sus problemas con los coches de lujo y la velocidad fueron cosas de joven caprichoso que se considera inmortal; hoy sería imposible que lo pillaran a 216 km/h, como en 2013, no porque sus coches corran menos, sino porque sabe lo que representa como máximo estandarte del club. Ha conjugado en un mismo cuerpo al futbolista perfecto y al madridista modelo. Todo encaja en él, ahora todos somos de Benzema. Desde aquí, pido perdón por mi época de dudoso y espero que sus primeros fans no le den la espalda ahora y digan que se ha vuelto demasiado comercial.
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El fútbol llegó a la galaxia GN-z11 el 24 de mayo de 2014. Dildimi y su pareja Krisna hacían el amor por novena vez en el estimulador atómico cuando, en medio del orgasmo 14.427, las alarmas de los instrumentos de medición cuántica atronaron en el módulo de seguimiento.
—Siempre igual —dijo Krisna, visiblemente contrariada. No hay manera de llegar a los 15.000 sin que nos molesten.
—Te recuerdo que estamos en horas de trabajo— replicó Dildimi mientras anulaba su levitación, ponía en bloque bajo su miembro artificial Sport Energi Plus y se calzaba su única prenda de trabajo: unas botas plateadas, de media caña, con botones digiatómicos y pantalla 7D incorporada en la puntera. Nuestro deber es permanecer atentos a las pantallas y no revolcarnos como fillocófilos en celo, un día de estos nos van a pillar.
—Hirisditribiji hirisditribriji, mimimimimimi, siempre estás igual.
—Tenemos que controlarnos, Krisna, no podemos seguir así.
Krisna no contestó, estaba a unos 80.000 kilómetros, en el satélite artificial Hd22. Apagó la conexión, maldijo por lo bajo al imbécil de Dildimi y se centró en la alarma recibida. Era una señal muy débil, un pico de energía de un planeta situado a unos 32.000 millones de años luz. Reordenó las parabólicas internacionales, calibró el espectro basculante y buscó el epicentro de la señal, el germen. Pocos minutos después, el planeta causante de la alarma se mostró nítidamente en su pantalla principal. Era un astro azulado, poblado, según las primeras estimaciones del manómetro de émbolo, de seres vivos de exigua inteligencia. Llamó a Dildimi.
—Dildimi, lo tengo, es un planeta cerca de la estrella NI78, en el cuadrante 9B. Te doy un doble pase cifrado, toma nota: 47&%···##ºººººº35000014. ¿Lo tienes?
—Sí, lo instalo ahora mismo. ¿Has hallado el origen de la señal?
—No, estoy en ello. Los datos son muy confusos, la explosión de energía ha sido múltiple, parece que empieza en un punto y desde ahí se reparte por toda la superficie del planeta. Dame un par de segundos… Voy a acercar el zoom coral, ¿lo ves?
—Sí, procedo a la grabación inversa. Es un edificio con forma de estadio disco-rectángulo. Hay miles de especímenes de dos patas, peludos, contemplando a otros cuantos entes más que persiguen y golpean un objeto redondeado. Parece una especie de juego. Voy a rebobinar hasta el momento exacto del estallido… Veo varios marcadores… Voy con la cuenta atrás: 108… 107… 99… 93. Sí, aquí está, déjame que lo calibre un poco más, 92,48, ese fue el detonante. En el 92,48 la energía se desató, hay picos diseminados por todo el planeta, fue una ola de potencia que lo arrasó todo.
—Dildimi, ¿habías visto alguna vez algo así?
—Nunca. Acabemos el informe y demos parte.
En ese justo momento, como si fuese una señal programada, la alarma volvió a sonar. Otro gigantesco pico de energía recorrió toda la superficie del planeta y estuvo a punto de fundir, a millones de años luz, sus delicados instrumentos de medición. Esta vez lo contemplaron en directo y, sin saber muy bien el porqué, sufrieron un ligero escalofrío cuando la esfera, empujada después de un majestuoso salto por un espécimen de bello y musculado cuerpo, entró mansamente en una malla rectangular. Más o menos la mitad de los seres presentes en el acontecimiento se volvieron locos y la otra mitad se quedó, inexplicablemente, paralizada. La experiencia se repitió otras dos veces más. Al final del juego, los once seres que vestían de blanco se abrazaron. Habían conseguido introducir la esfera en la malla en cuatro ocasiones.
—Dildimi…
—Dime, reina.
—Me gusta.
—¿El qué?
—El juego este, me gusta, tiene algo primitivo que me excita. Me encantaría conocer su mecánica, sus reglas. Igual podríamos importarlo.
—Y a mí. Voy a proponer una inmersión en el planeta. Habrá que camuflarla, no suelen dar salvoconductos para juegos.
Conseguir la autorización para explorar aquel planeta azul fue relativamente fácil: optaron por entregar un diagrama AIC pentagonal. Nadie, absolutamente nadie, y mucho menos el haragán de su supervisor jefe, iba a perder el tiempo en desentrañar aquella jerigonza. Primero borraron todo rastro de sus archivos de su enésimo encuentro sexual, luego camuflaron los datos que les interesaban bajo un millón de flechas y círculos de colores y, por último, maquillaron —con una doble capa de lenguaje inclusivo, no sexista y plagado de múltiples citas sobre el calentamiento interplanetario— el principal objetivo para obtener una inmersión estándar: la búsqueda de recomuños, el combustible que rastreaban por todo el universo y que hacía funcionar su civilización.
La vida media de un GN-z11niano era de unos 2 millones de orgasmos (medida vasca-terrestre), o sea que los siete años, once meses, dos días, cuatro horas y diecisiete segundos que tardaron (también según la medición terrestre) en recorrer en la nave Satisfa&er5 (metal líquido transparente, indetectable, incolora, tracción trasera, sin delco) la distancia entre los dos planetas, se les pasaron, y nunca mejor dicho, volando. Krisna y Dildimi, jóvenes, ardientes y sobradamente preparados gracias al gran nivel adquirido en su formación Milenial planet ESO basic, aprovecharon el viaje para empaparse de la civilización que iban a visitar: historia, geografía, cultura, religiones, costumbres… y para intentar batir, con ciertas ayudas químicas no muy bien aceptadas en su planeta, su récord de orgasmos: 17214.
A unos 500.000 kilómetros de la atmósfera, después de un tórrido viaje, pusieron el piloto automático, se calzaron sus botas plateadas y, en un par de minutos, aterrizaron en medio del círculo central del Santiago Bernabéu. El epicentro de la energía detectada estaba situado en Lisboa, pero decidieron, después de estudiar el suceso y ver que había un nexo común entre el estallido y los seres que lo habían expandido por todo el planeta, posarse en la zona cero, el inicio: el estadio Santiago Bernabéu.
—Tenemos que separarnos, Krisna. Lo primero es conseguir toda la información posible sobre el juego. Y hay que hacerlo de primera mano, usando la disminución física espacial, el traductor instantáneo y la introducción cuántica. ¿Tienes seleccionado el objetivo?
—Sí, tienes que buscar al mandatario de más alto rango en el fútbol, que es como se conoce en este planeta a esta práctica. A través de su cerebro lo aprenderemos todo. Te paso las coordenadas y su aspecto externo. He contado, globalmente y después de un análisis pormenorizado de su cuerpo, siete orificios de entrada. Tendrás que buscar la mejor vía por medio del ensayo-error.
—De acuerdo, probaré todas las variantes. Nos vemos aquí mismo en cuatro días terrestres. Sigue buscando información sobre el juego, no te vayas muy lejos y no te metas en líos; antes de volver tenemos que inventarnos el informe de la recolección de recomuños.
Luis Rubiales estaba muy nervioso. Había convocado la rueda de prensa para explicar los audios robados y le estaba empezando a picar la nariz de una forma muy extraña. Primero se rascó un orificio y luego otro. A los dos minutos ya estaba desesperado, nunca había experimentado una sensación como aquella, era un picor intenso, una quemazón como si le estuviesen perforando las fosas nasales con un taladro provisto de una broca de plumas. Se sentó y respiró agitado. El estrés le estaba empezando a pasar factura.
—¿Estás bien? —le preguntó Piqué.
—Sí, sí, tranquilo, no te preocupes.
Rubiales, a pesar de lo dicho, sí estaba preocupado, muy preocupado. El picor parecía extenderse a la boca y a los oídos. Cerró los puños e intentó aguantar. Aquello se le estaba yendo de las manos.
Piqué suspiró. Él ya había pasado la prueba de la rueda de prensa, pero también se jugaba mucho en la que iba a protagonizar su presidente y estaba claro que los nervios se hacían fuertes en su interior. Había mucho dinero en juego. Quedaban solo dos horas para la comparecencia y estaban sentados en una mesa, codo con codo, repasando la estrategia para minimizar daños con la opinión pública.
Espero un par de minutos, mirando de reojo sus extrañas reacciones. Aquellas muecas no auguraban nada bueno. Cuando empezó a ver que Rubiales, además de alternar la introducción de sus dedos entre los dos orificios de su nariz y sus dos oídos, había comenzado a abrir y cerrar la boca como si fuese un pez fuera del agua, decidió agarrar el toro por los cuernos antes de que fuese demasiado tarde.
—¿Seguro que estás bien, Rubi? Si quieres podemos posponer la rueda de prensa.
—No, ni hablar, hay que solucionar este problema cuanto antes. Solo necesito un poco de tiempo para calmarme.
Luis Rubiales intentó en vano concentrarse en los papeles que tenía delante. El ardor iba de la nariz a los oídos, de los oídos a la boca. Era una comezón que dolía y picaba a la vez. Había comenzado a estornudar y, de repente, el ardor pasó a ser un leve hormigueo.
—¿Krisna?
—Dime, Dildimi.
—Estoy en el objetivo, la introducción norte es más complicada de lo que pensaba, en cuatro entradas hay mucho pelo que atranca las turbinas y en la quinta la humedad afecta al delco. Voy a probar en el sur. ¿Has conseguido algo más de información?
—Sí, un filón, y además la he encontrado aquí mismo, en el estadio, en un enorme museo lleno de trofeos propiedad del Real Madrid. Es apasionante, estoy muy excitada. Dildimi…
—Dime.
—Me he quitado las botas…
—Krisna, ahora no, estoy muy ocupado, sigo con la inserción. Cuando encuentre la mejor abertura te vuelvo a llamar.
Dildimi puso rumbo al cuadrante sur. Solo le quedaban dos puertas, las más pequeñas, las coordenadas de situación espacial eran muy claras. Empezó por la más fácil para su objetivo, la que se encontraba aproximadamente entre las dos piernas del ente. Decidió poner su bólido de entrada en fase 7 Turbo-Ras.
Todo había terminado. Rubiales respiró aliviado, ya se encontraba mucho mejor, el picor había desaparecido y ya podía concentrarse en la rueda de prensa. Se prometió a sí mismo consultar a un psicólogo.
—Geri, ¿te parece bien si empezamos por el tema de la mujer en Arabia y dejamos lo de la comisión de Kosmos para el final?
Por fin, parecía que su presidente ya se había calmado. Estaban a tiempo de salir de aquel embrollo. Se prometió a sí mismo animarle a consultar a un psicólogo.
—Perfecto, Rubi —contesto Piqué. Yo creo que deberíamos hacer hincapié en…
—AAAAAAAARGH!!!!!!!
—¡Rubi, qué te pasa, Rubi, por Dios, no me asustes!
—AAAAAAAAAAAAAARGGG!!!!
Rubiales había caído al suelo y daba vueltas sobre sí mismo como la niña del exorcista. El ano le ardía, era un dolor insoportable que le carcomía las entrañas. Se arrancó el pantalón de golpe y empezó a gritar, después le tocó el turno a los calzoncillos. Su desesperación le nublaba la mente y empezó a rascarse el culo arrastrándolo contra el suelo. Iba a lanzarse por la ventana cuando el dolor, de golpe, igual que había venido, desapareció.
—Krisna, ya está, estoy dentro, he usado la entrada B8, la trasera, me ha costado un poco, pero usando el Turbo Ras en el nivel 7 lo he logrado. Ahora me dirijo al cerebro… ¿Krisna? ¿Estás ahí?
Krisna no contestó. En una foto de la Décima había encontrado un talismán, un ser especial, intenso, lleno de magnetismo y sex-appeal. Había decidido ir en su busca…
¿Krisna? ¿Me oyes? “Siempre igual, siempre me hace lo mismo” — pensó Dildimi mientras marcaba las coordenadas de la sesera de Rubiales. Era el momento de poner en marcha todo lo aprendido sobre los terrestres y sacar la máxima información sobre aquel extraño y apasionante juego llamado fútbol. Decidió tomar el control del sujeto. Intentaría hacerlo lo mejor posible.
Piqué pensó que aquello ya no tenía remedio. Su presidente estaba sentado en el suelo, desnudo de cintura para abajo, con la mirada perdida y pronunciando frases sin sentido. Empezar la rueda de prensa en aquel estado era un suicidio.
—Estoy bien, Piqué, consígueme un pantalón. ¿Sabes que soy de Motril?
—Sí, Rubi, sí, lo sé —dijo Piqué siguiéndole la corriente.
—Yo no tomo alcohol ni fumo, pero no puedo garantizar que mañana me metan un saco de cocaína en el maletero.
Piqué empezó a marearse. Rubiales estaba mal, muy mal, deliraba. Se acabó su carrera, ni Kosmos ni el Barcelona, todo se iba a ir al carajo.
—Mi hermana me partió las piernas de arriba a abajo cuando tenía un mes porque cayó encima mía. Mi padre me llevó al médico y este le dijo a mi padre que yo iba a ser todo menos futbolista. Yo soy un luchador.
—Luis, mírame, voy a llamar a un médico.
—¿A quién beneficia esto? Yo soy un hombre normal de 44 años, de Motril.
Dildimi estaba muy satisfecho manejando aquel cerebro. Nadie iba a notar nada, su traductor simultáneo GZzes-Español funcionaba perfectamente. Ya era capaz de llevar una conversación fluida.
—Luis…
—Esto es una mafia, no creo que llegue el punto de que me encuentren ‘tirao’ en una cuneta con un tiro en la cabeza. My tailor is rich and my mother's in the kitchen.
Piqué se desmayó. La silla se venció y su cuerpo cayó como un fardo al lado del de Rubiales.
—Empecé a jugar al fútbol con 3 años y me federé con 6. Me llamaban Rubi por mi apellido, pero también por la melena rubia que tenía, todos los cuerpos se deterioran.
Dentro de Rubi, en los confines de las neuronas de su cerebro, un satisfecho Dildimi manejaba los hilos de aquel ente primitivo. Krisna se iba a sentir orgullosa de sus avances, en un par de días tendría toda la información sobre el fútbol y la forma de organizarlo.
Rubi se puso el pantalón y los calzoncillos de Piqué, entró al baño, se acicaló y salió con paso firme a la rueda de prensa. Se sentía bien, integrado.
—Habitualmente camino con una gorra y estos días me la he quitado para que todo el mundo me vea la cara. Porque no tengo nada de lo que avergonzarme.
"Estoy bien, Piqué, consígueme un pantalón. ¿Sabes que soy de Motril?"
Cuarenta y siete días terrestres más tarde, a varios millones de años luz de la Tierra, en el extenso salón de la Satisfa&er5, solo, desnudo, sin sus botas plateadas de media caña, Dildimi echaba de menos a Krisna. Había intentado contactar con ella de múltiples maneras, pero todo había sido en vano. Ni una llamada, ni un mensaje, nada. Había desaparecido.
—Krisna —dijo Coentrão encendiendo un enorme veguero en la enorme cama King Size de su yate.
—Dime, Fabio.
—¿Tú no eres de por aquí, no?
—No, cariño, no, soy de Motril.
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Y Paco corrió sobre la hierba con la adrenalina inundando los tejidos de su cuerpo. El grito resonó fuerte y agudo a la vez, porque no era la voz de un compañero en el Bernabéu, sino la huida infantil, colectiva y atropellada -saltar del árbol y esprín furioso– de una finca ajena. No demasiado lejos había sonado una voz madura, profunda y masculina: “¡Algún día os pillaré!”. En realidad, nunca los pillaron porque nunca lo intentaron. La amenaza fingida sólo era un teatrillo para añadir cierta excitación a la travesura de tomar peras y manzanas prohibidas en teoría. De hecho, la fruta abundaba en Guarnizo por cualquier rincón, y hasta las mujeres de la familia Leguina, amables, acercaban las ramas de los naranjos al otro lado de la valla cuando la pandilla rondaba su fruto azafranado.
... incapaz de resistirse a cualquier ocasión de jugar un partidillo en alpargatas
Mientras, el orden de lo minúsculo cumplía su encomienda de lograr que Paco transitara a la adolescencia y la pandilla futbolística de Guarnizo acentuaba la pertinacia de su afición. A la vez que sus destrezas adquirían potencia y precisión, su voluntad cayó presa de la fuerza del instinto, incapaz de resistirse a cualquier ocasión de jugar un partidillo en alpargatas. Paco sobresalía por lo que sobresalió más tarde, aunque todos mostraron habilidades peculiares que encauzarían su vida siempre cerca del fútbol, a despecho de los esfuerzos familiares por retirar la afición desmedida de sus pequeñas cabezas.
Tantos momentos empleados en algo inservible para la vida parecían a los progenitores un malgasto futuro y presente, una inclinación que fue pocas veces pacífica en los hogares y en la escuela. Con una economía doméstica dependiente de los brazos familiares, y los suyos ya contaban, las horas apenas sobraban, pues la sombra de la escasez asomaba en las mentes de los adultos, siempre prestas entonces al conservadurismo. No estaba el patio para alegrías.
Pero cuenten esto a unos chicos envenenados por la conjunción del balón y sus hormonas, tanto que cuando la maestra notaba su falta en clase, ya sabía qué estaban haciendo. Sus quejas se las llevaba el viento o la lluvia, pues los chicos preferían, de cuando en cuando, los libros de la calle, las lecciones de aquellos instrumentos de trapo, cartones, retales y lo que pillaran, que llamaban balón ¡Quién podía detenerlos! Tanta fue su insistencia, que su determinación refleja fue proverbial en toda la villa, pues jugaban en cualquier sitio y con mucha frecuencia en la carretera. Allí alternaron los halagos de amigos y ajenos junto a los reproches paternos, pues sus prestezas necesariamente llamaban la atención.
Paco, el torbellino de las pachangas, era un chico tranquilo y dispuesto a las tareas en casa. Siempre, claro, que no se cruzase en su camino, como a un perro una perra en celo, el balón con cualquiera de sus coleguillas cerca. Aun así, la fuerza obligaba y el creciente número de hermanos también, de forma que tarde o temprano se tenía que hacer cargo del ganado y conducirlo a pacer, la sustancial nutrición del vacuno entonces.
... un nicho deportivo de primer nivel, un centro de alto rendimiento de una eficiencia tremenda, impensable entonces y hoy
Quiso la fortuna, aunque seguro que el Paco de aquel tiempo rechazaría la moción, que una de las zonas de pasto, a medio de kilómetro de la casa materna, se formara con una pendiente suave al principio cuyo desnivel se incrementaba hasta componer un repecho ostensible. En consecuencia, el terreno obligaba al futuro madridista a recorrer, y aún a correr, la zona de pasto –húmeda y embarrada en invierno- con frecuencia para reunir algún ejemplar huidizo y esquivo. Sin saberlo, las aceleraciones contadas y el pastoreo, junto a la siega –ejecutada en posición de semiflexión de piernas y un giro amplio de cintura con el acompañamiento de la fuerza de los brazos-, ejercieron de preparación física improvisada y natural, de fuerza dinámica y propiocepción, habida cuenta de la irregularidad de los terrenos que pisaba.
Uno ha de reconocer el hallazgo vacuno al que fuera jefe de prensa del Real Madrid, Joaquín Maroto, con quien compartí una conexión vintage en Teledeporte. Mientras escuchaba la narración del suceso puesto en boca del protagonista, este cronista imaginaba cuál podría haber sido el campo de entrenamiento, extremo que luego me confirmaron las hermanas de Paco, y que en casa siempre llamamos El Cierro, quizás por encontrarse vallado.
Los huevos de las gallinas propias, la leche y la mantequilla de vaca cántabra recién ordeñada, la borona -unas tortas del maíz sembrado en casa y horneadas en aquellas cocinas de hierro- resultaron ser un complemento dietético idóneo, y junto a los aires limpios compusieron un nicho deportivo de primer nivel, un centro de alto rendimiento de una eficiencia tremenda, impensable entonces y hoy, quizás digna de un estudio por parte de Juan Luis Arsuaga. Paco no paraba en todo el día, urgido por las clases, los partidos sin cesar y las tareas, incluidos la siega y los propios de la labranza y recolección, pues de alguna forma había que complementar el salario del trabajo de chófer del padre en la fábrica regentada por el presidente de la Cultural de Guarnizo, donde debutó en 1922 don Antonio Gento, el primero de la dinastía en calzarse unas botas de fútbol hace un siglo.
P. D. Don Antonio Gento, mi abuelo.
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Buenos días, amigos. Hoy es uno de esos días en los que reconforta enfrentarse a la noble tarea de portanalizar. El portanalista ha nacido para asumir retos como el que plantea hoy la actualidad deportiva, aparentemente tan clara y evidente, tan poco misteriosa, de la que se diría que solo basta con reseñar lo obvio y evidente y festivo. Pero el periodismo es otra cosa. Bajo lo consabido y popular, bajo la superficie de oropel y confeti habita lo que es deber sacar a la luz, pese a que pocos se atrevan a asumirlo y menos aún tengan los arrestos de difundirlo como merece.
La prensa madrileña, mesetaria ella desde antiguo, prefiere lo obvio, lo que ustedes ya conocen casi de primera mano, aunque solo sea porque la noche del sábado se convirtió en madrugada del sábado en La Cartuja a medida que seguían empatando el Betis y el Valencia en la final de Copa del Rey para que Telecinco -oh, sorpresa- le dedicara más minutos al fútbol que a La isla de las tentaciones, a Sálvame Deluxe o a otros programas culturales que recomendamos ver en versión original subtitulada. No sabía uno si servirse otro gin tonic o hacerse un caldito para la tanda de penaltis. No sabía uno si reírse o llorar con las andanzas de Hdez. Hdez. en el césped sevillano. No sabía uno si recomendarle a Bordalás una americana de su talla o a Pellegrini un outfit menos deportivo.
En esas estábamos cuando Yunus Dimoara Musah, nacido en Nueva York hace apenas diecinueve años, mandaba su penalti a la calle Sierpes y Juan Miranda González, defensa bético nacido en Olivares, comarca de Aljarafe, templaba bien los ánimos y metía el suyo para certificar el tercer título copero del Real Betis Balompié, como le gusta llamarlo a Kiko, llamado él Francisco Miguel Narváez Machón y de Jerez de la Frontera.
Locura en La Cartuja. Todos mirábamos a Joaquín, jugador ya maduro que sigue ríendo y jugando como un niño y concitando simpatías y admiración en aficiones de uno y otro color. Nos alegramos por él y por el Betis, club que nos cae bien, que nos gusta y con el que simpatizamos. Además, a nuestro entender lo mereció más el equipo andaluz que el valenciano. Tuvo más ocasiones el Betis, fue más noble en la propuesta, más propositivo, más alegre y no estamos para desdeñar cualquier atisbo de alegría en estos tiempos. Así que sea justamente felicitado desde aquí el Real Betis Balompié y vayamos al meollo de lo que importa, aunque los medios madrileños hagan caso omiso, mutis por el foro y oídos sordos.
Tenemos que viajar a Barcelona para dar con la noticia, semioculta en todo caso. La verdad hay que decirla, aunque sea incómoda a muchos y, para amortiguar el golpe, haya casi que camuflarla entre lo que a nadie daña y a todos deja igual que estaban.
Así que "mucho Betis" en las portadas catalanas para aquellos que las miren de soslayo. Así que "a amarrar la Champions" para los culés, que hoy juegan su enésimo partido aplazado para consolidar su segunda posición a tropecientos puntos del primer clasificado, ese que de verdad sí puede amarrar la Champions por el simple hecho (banal, casual, de chiripa) de que está en semifinales de la actual edición.
Pero lo importante se agazapa con caracteres menos vistosos y sin imagen alguna que lo haga destacar. Lo importante se dice en voz baja y el corazón henchido de orgullo y admiración. Porque sepan que cuando más grande es la duda acerca de la existencia de D10s es cuando más presente está lo divino en quien duda, cuando pone a prueba para que la fe se confirme, tome brío y conozca su significado auténtico. Creer cuando no hay motivo alguno para la duda tiene nulo mérito. Creer en D10s ahora que no se sabe dónde está es lo que caracteriza a los verdaderos creyentes, que no tiemblan en los momentos de zozobra y que ven confirmada su fe con apenas un gol (es cierto que estupendo). Así que "primer título para Leo Messi en el PSG" y punto. Así que "un gol de Messi da el título al PSG" y p'alante.
Muchos dirán que si Neymar ayudó, que si también lo hicieron Donnarumma, Keylor Navas, Verratti, Achraf, Di María, Nuno Mendes, Marquinhos y un largo etcétera. La mayoría hablarán de un tal Kylian Mbappé, que parece ser bueno y haber marcado algunos goles y tal. Otros se atreverán a decir que la liga francesa es el torneo de la galleta para los petrodólares y su fair play financiero. Pero todos ellos se equivocan. Todos ellos son incrédulos, impíos, herejes, heterodoxos, lo que viene siendo mala gente.
Lo que diga Sportivo va a misa (nunca mejor dicho), así que Messi es el verdadero hacedor de este título para el PSG, celebrado ayer con una euforia que ríanse ustedes de una sesión de extracción de muela. Leo Messi ha aglutinado bajo su manto a todos sus compañeros para que, desapareciendo él, apareciera el misterio, el milagro, la hazaña y el delirio compartido por una afición parisina que prefirió salir del campo tras el pitido final no por enfado o denuncia, no porque ganar la liga con ese equipo contra esos equipos fuera una obligación de escaso mérito, sino porque no se consideraba merecedora de presenciar semejante proeza messiánica. Hagamos aquí justicia al eterno Balón de Oro. Si no lo vuelve a ganar este año no será por demérito, sino porque D10s es capaz de la mayor de las humildades cuando su obra lo precisa.
Oremos y pasen ustedes un buen día de contrición.
A mis ojos, a mis cansados y navegados ojos, han tenido que llegar en las últimas horas tres idioteces supinas, una de ellas triple. Ha sido un crescendo soberbio de imbecilidad coronado con un triple tirabuzón. Imbecilidad por demás teñida de la más mediocre de las falsedades y embadurnada de esa mala leche de todo a cien tan reconocible en las capas más rancias del antimadridismo sarraceno.
Con todo el respeto para la gran solera del club hispalense, algo tiene el Sevilla que vuelve mendaz a un alto porcentaje de los que pasan por sus filas. Que le pregunten a la prima de Monchi. La primera estupidez de la semana vino por cuenta del estomagante Dani Alves, quien hizo unas declaraciones al término del encuentro frente a la Real Sociedad que entran de lleno en lo más florido de la antología de disparates del brasileño. Dijo Alves que el Madrid había tenido “suerte” porque el Barça había “llegado tarde” en su persecución liguera, pero que “así es la vida”.
Incluso el topicazo que sirve de corolario a su chorrada es falso, porque la vida rara vez es así. Rara vez se planta el Madrid en los últimos cinco partidos del campeonato con 17 puntos de ventaja sobre el segundo, a la sazón ese Barça que ha llegado tarde a la persecución. 17 puntos a falta de cinco jornadas. Es como decir que Marco Polo tuvo la suerte de llegar tarde al embarque del Concorde que se estrelló el 25 de julio de 2000.
La segunda sandez -y más irritante que la primera- llegó también procedente del ámbito sevillista, y esta vez no de un ex precisamente. La boutade es doblemente sangrante porque supone una repetición y el intento de hacer colar como un lugar común la cafrada según la cual el Madrid fue beneficiado en su último partido ante el Sevilla “por la no expulsión de Camavinga”.
Ay, Julen. ¿Qué se le dice a quien emite (dos veces) una opinión que sabe desatinada? Porque sucede que es imposible que Julen crea lo que dice. Cuando uno abraza como verdad incontrovertible que el adversario está, simplemente, tratando de manipular a la opinión pública diciendo algo a sabiendas de que es falso, el espacio para el debate queda agotado. Demasiado bien sabe el bueno (?) de Lopetegui que el Sevilla fue escandalosamente beneficiado ante el Madrid, a través de la condonación de un penalti clarísimo por mano de Diego Carlos, la concesión de un primer gol que nunca debió subir al marcador por la formación ilegal de la barrera y (sobre todo) la aberrante anulación del gol de Vinicius pese a las indicaciones del VAR, y pese a a que el planeta entero veía en televisión cómo Vini controlaba meridianamente el balón con el hombro.
¿Es imprescindible que vivamos en tiempos donde literalmente pueda decirse cualquier cosa? Julen parece tener una respuesta positiva a la pregunta, y se abona a la posverdad con la misma desfachatez con que lo hace Alves.
El último en unirse al carrusel de despropósitos malintencionados es el nunca bien ponderado árbitro Alejandro Hernández Hernández, a quien se ofreció la posibilidad de expresarse ante la prensa con la excusa de la Final de Copa que arbitra hoy, sin duda como pago a sus numerosos aciertos gerirubiescos.
Ha dicho Hdez, en primer lugar, que pone la mano en el fuego por la honorabilidad del colectivo. Nadie acusa directamente al colectivo de no ser honorable. Se acusa al contexto en el que hacen su labor los colegiados (comandado por Rubi, Geri, Tebas, Roures y demás mandatarios máximos del proculerismo) de amedrentarles al máximo para que no se les ocurra no ya equivocarse, sino acertar a favor del Real Madrid. No es ya cuestión de honorabilidad. Es una cuestión de tener o no tener los arrestos de tomar decisiones que perjudiquen al FC Barcelona, el piquerismo y su entorno, socios todos ellos de tus jefes.
Dice después Hdez Hdez que el colectivo arbitral es “independiente”. Mentira. Pero no mentira porque lo diga yo, sino porque lo dice el organigrama. El colectivo arbitral (CTE) depende directamente de la RFEF que preside Rubiales, es decir, el socio de Geri.
Por último, coronando su actuación y a la vez este artículo de tres imbecilidades con triple salto mortal al final, asevera Hdez Hdez que la mejor prueba de la libertad con la que se desempeñan los trencillas es que “se les tira de las orejas” cuando se equivocan. Ahora a la concesión del arbitraje de toda una Final de Copa se le llama tirón de orejas, al parecer.
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