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Quizás, como me decía tras el partido contra el Sevilla Jesús Bengoechea en YouTube, ya nos tiene que dar igual la liga. No hay nada que hacer. Es remar contra corriente con una canoa en un mar revuelto con olas de seis metros y con una tormenta perfecta.
Perfecto entonces. Dejémoslo todo. Como si fuese un funcionario, el Real Madrid se va a tomar una excedencia. Como si fuese un alto ejecutivo de un bufete top de abogados, nuestro equipo va a disfrutar de un año sabático. O de dos.
Nos quitamos de en medio. Dejamos las competiciones oficiales —alguno como el amedrentador Ceferin arde en deseos de borrarnos del mapa por un periodo—, y hacemos, como los Harlem Globetrotters, a los que yo vi en los años 70 en el Palacio de los Deportes madrileño, una gira mundial.
Ya es hora de que el Real Madrid descanse de todo este bochorno arbitral, de un VAR controlado por los Clos Gómez y los González González (qué poco nos quieren los colegiados apellidos repetidos), de una liga a la que damos la vida pero de la cual, de boca de su presidente Tebas (y del siniestro jefe en la sombra Roures, a la sazón avalista de Laporta, un sindiós único en el mundo), recibimos insultos y vejaciones a diario, insultos también de una prensa que defiende su pesebre y que no se dedica a cuidar a sus potenciales clientes, y menos aún a quien más le da de comer, el propio Real Madrid.
Es sabido que nuestro club no deja a nadie indiferente: muchos lo adoramos, el resto lo detesta, lo aborrece, pero no puede vivir sin él.
Pues que se queden un tiempo viéndolas venir: nosotros nos vamos de gira mundial, como los Rolling Stones en sus buenos tiempos. Con Mbappé, con Haaland y con quien haga falta, por supuesto.
Ya es hora de que cientos de países y ciudades, hora de que millones de fans de todo el mundo, puedan ver en directo a su Real Madrid, al que se adora más allá de lo que muchos piensan.
Visitemos Brasil, Perú, Costa Rica. Hagamos un tour inolvidable por Indonesia, por Corea, por Bangladesh, allá donde no estén Velasco Carballo ni los De Burgos, Cuadras Meleros y Munueras.
Qué ganas de ir a Montreal, a Chicago, a Monterrey, a Melbourne, a Yakarta, a Delhi. A recibir el cariño de los madridistas por el mundo, unos aficionados que sufren tanto como los de nuestro país, pero que viven siempre esperanzados, eufóricos, entusiastas, y para quienes el club es como un tótem mágico, un dios perfecto e inmaculado por el que sienten devoción y al que no despellejan piperisticamente cada día (“soy muy del Madrid, PERO...”).
Imaginemos esos estadios llenos en Ghana, en Senegal, en Egipto, en Nigeria, en Argelia. Las calles de Nairobi, de Ciudad del Cabo, de Casablanca (¡Casablanca!), de Antananarivo, engalanadas con nuestros colores, las niñas con sus camisetas, los niños con sus bufandas al viento, escoltando nuestro autocar para abarrotar el estadio nacional de turno, 75000 personas embelesadas para ver la exhibición del equipo de sus sueños ante una selección o el campeón local.
La conquista del mundo, en definitiva. Salir de este infierno, de este valle emponzoñado de envidias y de trapicheos. Dejar de escuchar impertinencias de Ceferines e hipocresías de Rummenigges.
Y no, queridos lectores, no se preocupen por nuestro palmarés. Aun con sus competiciones corruptas y sin los nuestros participando, todavía seguiríamos reinando con nuestras 13 orejonas por mucho que estuviésemos dos o tres años dando alegrías por el planeta Tierra: jugar en Groenlandia, o en Siberia, un cuadrangular en Tierra de Fuego o una exhibición en la Gran Muralla de China.
Que nos echen de menos.
Que pidan perdón.
Ya está bien.
Hasta aquí hemos llegado.
El atraco —enésimo atraco a VAR armado— ante el Sevilla no puede quedar impune.
Que se la queden los amiguetes, los paniaguados, los trompeteros, los que amedrentan a las familias de los árbitros, los que, por acción o por omisión, han convertido mi deporte favorito en un vertedero de triquiñuelas y de corrupción, propia de tahúres y estultos.
Ya estamos tardando.
Fotografías: Imago.
Mientras se consumaba el atropello al Madrid en torno al minuto 75 del reciente partido contra el Sevilla, recordé las famosas imágenes de aquel Juve-Inter que es ya para los restos el símbolo del Moggigate: un penalti clamoroso a Ronaldo Nazario que el trencilla se fuma haciéndose el loco, e inmediata contra de la Juventus que termina en un dudoso derribo de Del Piero en el área interista que provoca un súbito silbatazo del árbitro, señalando calcio di rigore para el club más poderoso de Italia. Caos, Delle Alpi en llamas y el Inter acorralando al árbitro en una situación, digamos, previolenta. ¡Estaba iracundo hasta Ronaldo! En Valdebebas, en cambio, no había público pero sí VAR, por lo que el vodevil protagonizado por Martínez Munuera en el césped y González González en la sala de videoarbitraje fue, ambientalmente, menos dramático, pero cinematográficamente, no obstante, mucho más logrado. Faltó la música de Nino Rota y los efectos sonoros de la última secuencia de la primera parte de El Padrino, de fondo. Acompañando.
En el reciente partido contra el Sevilla Faltó la música de Nino Rota y los efectos sonoros de la última secuencia de la primera parte de El Padrino, de fondo
El árbitro que señaló sin dudar el penalti evidente de Bono a Benzema (el primero que le pitan al Madrid con el balón en juego desde las obras de El Escorial) es Martínez Munuera, como digo. Luego, avisado por los controladores de las pantallas, rectificó: había un posible penalti de Militao en la otra punta del campo que tenía que ser revisado. A este hombre, Martínez Munuera, lo fueron a buscar unos agitadores del Sport, esbirros con nómina de periodistas, a su pueblo, en Benidorm, después de que se le ocurriera pitar un penalti a favor del Madrid en el Camp Nou, en octubre de 2020. Molestaron al padre, insinuaron maledicencias, preguntaron a los vecinos (ese recurso siempre tan socorrido a la hora de difamar a alguien) y, en una palabra, coaccionaron. De aquel esperpento, hoy, en España, ya no se acuerda ni el Tato, porque en España la verdad no le importa a nadie y acosar a la familia de un árbitro de la Liga es un pecadillo venial, incluso está bien visto, si se sospecha que el interfecto o alguien de su familia es, por manos del demonio, madridista.
El hombre entonces coaccionado por la prensa deportiva catalana renegó el domingo de su instantánea decisión, fácticamente meridiana, tanto como el placaje que le hicieron en Turín aquella otra vez a Ronaldo, y acudió a la llamada de los videoárbitros. Los videoárbitros han devenido en una especie de tecnócratas infalibles del fútbol, están por encima de la ley pues les avala «la tecnología», otra formulación en la mente colmena de los españoles de «la ciencia». En la tele, mientras Martínez Munuera pedía más imágenes, Movistar nos ilustraba una y otra vez con sucesivas tomas de una mano accidental de Militao al despejar el córner sevillista. La mano la conocieron entonces muy bien los madridistas pues era calcada a una de Felipe, del Atlético, en el último derby en el Wanda, una mano entonces no pitada que impidió al Madrid igualar aquel partido al filo del descanso. También evocaba en el contrito madridista a otra más reciente de un defensa del Betis que desvió un testarazo del propio Militao, mano que tampoco fue considerada penalty por el arbitrario reglamento várico. En ambas ocasiones el Madrid terminó dejándose dos puntos que, hoy, a tres partidos del final de la Liga, le otorgarían una jugosa ventaja en el liderato de la tabla de clasificación. Isaac Fouto, otro de los alguaciles del establishment del fútbol español, dice que estas manos no pitadas no son «escandalosas», que son las únicas que, a su juicio, debe pitar el VAR. No lo son porque los jugadores «van a despejar con la cabeza y lo hacen con la mano», a diferencia de Militao, que comete «penalty MUY claro conforme a las reglas del juego marcadas por @TheIFAB», que es la ONU del fútbol. «Perfecta intervención del VAR», remató con desenvoltura el autor de un libro que se llama «Pide el VAR: lo que no se ve, no se entiende».
En España la verdad no le importa a nadie y acosar a la familia de un árbitro de la Liga es un pecadillo venial, incluso está bien visto, si se sospecha que el interfecto o alguien de su familia es, por manos del demonio, madridista
La verdad es que la desvergüenza es absoluta, flagrante, que viene del latín flagrantis, o sea, lo que está en llamas, lo que arde, brilla y es evidente. Esta es la Liga de Javier Tebas, un insulto a la más elemental inteligencia del espectador, que paga para ser intelectualmente estafado de una forma muy burda: la línea del fuera de juego de Odriozola del plano que Mediapro, la realizadora de la Liga ofreció a los televidentes, era pura lisergia. Odriozola parece calzado con un zapato de clown y la línea está desviada a conveniencia, tan cutremente que habría ruborizado hasta a Stalin, experto en ordenar que borrasen a gente de las fotos de la revolución. Es lo que pasa cuando la selección, edición y producción de esas imágenes corre a cargo de Mediapro, entrampada hasta las cejas en Francia y España, quien emplea además a insignes antimadridistas (antimadridistas que lo expresan en público, me refiero, como Óscar Lago) en la comisión de esa prevaricación audiovisual. Fouto, autoerigido en adalid del videoarbitraje vaya usted a saber por qué (en España cualquiera se dice experto en alguna cosa, no que tenemos al presentador de Pasapalabra de eminencia mundial de Leonardo Da Vinci), le pone como subtítulo a su libro sobre el videoarbitraje «Lo que no se ve, no se entiende», pero lo que ha visto todo el mundo es que esta temporada 2020-2021, la norma de las manos en el área era muy clara: lo que perjudica al Madrid, se pita.
Aquí sale muy barato tomar al personal por tonto, entre otras cosas porque en el periodismo («el cuarto poder») no se castiga la prevaricación. Uno puede sostener una cosa y la contraria con el mismo cuajo y además, echando cojones, y la falsedad es un instrumento descarado de difamación pública. El primero que no se queja es el Madrid. El domingo por la noche, hasta Zidane echaba humo por las orejas. Sin embargo, Butragueño, que se comporta como un embajador, volvió a decir que el Madrid no había «tenido suerte» con las decisiones arbitrales importantes, que van a costar una Liga. Una Liga, en todo caso, no es nada. Lo peor es la prostitución intelectual.
Esta es la Liga de Javier Tebas, un insulto a la más elemental inteligencia del espectador, que paga para ser intelectualmente estafado de una forma muy burda
Antes, el «villarato» tenía como principal beneficiario el Barcelona. Ahora que el Barcelona de Messi ya casi no tiene dientes, los que recogen alborozados las nueces de la ignominia son los monchitos. El Sevilla, por ejemplo, no perdió un segundo en subrayar su adhesión inquebrantable al statu quo cuando el anuncio de la Superliga, con profusión de tuits eduardogaleánicos: el fútbol pertenece al viento y todo eso. La arbitrariedad legitimada por la tecnología es el último recurso del antimadridismo, hálito de la España rencorosa. La cosa es que desde 2013 la Liga pertenece a Tebas, otro oscuro abogado como Ceferin que saltó al fútbol profesional hace veinte años desde el trampolín del Badajoz, al que dejó en la ruina. Luego se labró un camino de oro y fango alrededor de los más conspicuos personajes del folclore balompédico nacional: Piterman, Lopera, los Ruiz Mateos, clubes como el Xerez, al borde de la desaparición… presume de haber saneado la Liga, controlando las economías de los clubes profesionales, pero el Barcelona, uno de los dos pilares del campeonato, ha llegado a la bancarrota a la vista del mundo entero sin que este «gran empresario» se diera por aludido en ningún momento. En la Liga de Tebas cohabitan dos realidades paralelas, tanto en lo que tiene que ver con lo que regula lo que pasa en el césped, con lo referente a la regulación en los despachos. Los monchitos, aquejados del eterno complejo de Liliput, están encantados, pero la cosa ya es tan obscena que hasta L´Equipe llama «incroyable» al sainete arbitral del Madrid-Sevilla.
No pasa nada porque en España nunca pasa nada. Sobre todo, no pasa nada porque el Madrid, víctima de este aquelarre tan cutre, lo soporta, institucionalmente al menos, con espíritu de mártir. Tebas lleva ya unos cuantos años disparando sin cortarse contra el Madrid y su presidente, Florentino Pérez. En cualquier otro lugar que el patrón del fútbol profesional le declare la guerra en la radio, la tele y la prensa a uno de sus clubes afiliados, sería motivo de escándalo, pues cabría dudar de la imparcialidad en el trato con respecto a los demás. La Superliga parece haber acelerado de modo notable la velocidad con la que Tebas quiere apear al Madrid de cualquier posibilidad de ganar esta Liga. Encastillado en la LFP, Tebas se aprovecha de las maniobras geopolíticas detrás de la palanca de la UEFA para flagelar al Madrid sin cortarse un pelo, cosa que favorece el hecho de que la jugada de Florentino y sus Dirty Dozen fuera esencialmente contra la Copa de Europa y no contra su momio nacional. Alejandro Magno, cuando conquistó la ciudad de Tebas, la dejó como un solar respetando únicamente la casa del poeta Píndaro. No sé qué podría pasar si el Madrid pusiera en marcha su extraordinaria capacidad de influencia, convocatoria y alcance global de la «marca Real Madrid» no para aplastar a Tebas, sino para no permitir que una mosca, que decían los latinos, cace al águila.
Fotografías: Imago.
Buenos días, queridos galernautas.
“Mano negra” titula As. Mano negra fue un grupo de música cuya característica principal era la coctelera de estilos diferentes que mezclaba: desde el reggae al rock, del ska al blues o de la música africana al flamenco. Un batiburrillo polifónico, armónico y rítmico. Su mayor éxito fue Mala vida.
Exactamente lo mismo ocurre con el manido asunto de las manos; se trata de una mezcolanza de normas, arbitrariedad, discrecionalidad e indiscreción vergonzosa que nos da mala vida. Unido, por supuesto, al otro significado de mano negra —el que trasluce As—; el de manipulación para obtención de beneficio propio. De modo que, sin quererlo (ojo), As ha dado en el clavo para definir al caos (¿dirigido? ¿Si fuere dirigido se le podría llamar caos?) de las manos y los penaltis.
Ha sido necesaria una oleada de indignación de aficionados, futbolistas y entrenadores para que As —y Marca, como veremos después— saquen hoy las portadas que deberían haber publicado ayer. Mejor dicho, que hubiese sido más lógico que publicasen ayer.
Como indica As, la normativa de las manos ha cambiado dos veces en dos años y volverá a modificarse este verano. Pareciera que el cuerpo normativo del fútbol estuviera en manos de un diseñador de moda que estimase necesario crear una colección de normas para cada temporada.
El anuncio podría ser: ¡Ya es primavera en El Corte Inglés! Querido consumidor y defensor del fútbol de la gente, ya puede acercarse a su tienda más cercada (o si lo prefiere, por internet) y adquirir la nueva normativa que reglará esta temporada primavera-verano las manos que son penalti y las que no. Este año será pena máxima la manga ranglan, pero se despenaliza la mano cuello de barco. ¡No dejen pasar esta oportunidad, grandes rebajas! (*Descuentos por familia villarosa. Esta promoción no es aplicable en caso de úlcera gastroduodenal. La decisión final del penalti está sujeta a decisión arbitraria. Si no estás de acuerdo, Tebás. En caso de duda, consulte a su farmacéutico).
Las sociedades crean normas para dotar a las actividades que desarrollan de estabilidad, hacerlas predecibles, sensatas, ordenar su correcta realización y evitar abusos de autoridad. Cuando una norma no armoniza una actividad sino que la desorganiza, pierde la esencia y no es apta para ser denominada norma. Obvio. De párvulos.
Nadie tiene claro qué es y qué no es mano. Koeman ha declarado que el otro día le señalaron penalti en el Mercadona cuando tocó un tomate sin guantes. Joaquín, sin embargo, clama porque el otro día no se sancionó como penalti unas manos claras del camarero sobre unos langostinos de Sanlúcar.
Aunque existen bastantes aficionados que exigen más vehemencia en la defensa de los interés al Madrid, hasta Zidane y Toni Kroos acudieron a pedir explicaciones a Martínez Munuera al término del encuentro contra el Sevilla. Hecho inaudito. Del mismo modo que Antonio Escohotado, uno de los mayores pensadores vivos del planeta, tampoco pudo abstraerse del escándalo del Real Madrid-Sevilla, cuando jamás ha hablado de árbitros. La imagen de Zidane es la que abre As. En la misma, a las preguntas de Zizou, pareciera como si Munuera fuera a responderle con un corte de mangas. Tal vez no lo hizo, pero no nos extraña que lo pensase.
Pero tras las solo insinuaciones y además tardías y cobardes de As sobre la clara manipulación (nunca mejor dicho) de la competición que está impidiendo que el Real Madrid gane la Liga, no puede evitar arrimar el ascua a su sardina y se descuelga con: “El Atlético teme que la polémica le pase factura en los tres partidos que restan”. No me fastidies, As, ahora resulta que es el Atleti el perjudicado en todo esto.
Al igual que As, y tal y como escribía antes, Marca ha esperado a hoy para tratar el asunto del robo al Madrid contra el Sevilla. Y lo hace para convertir el atraco al Madrid en un problema global, no vaya a ser que denuncien lo denunciable y alguien se lleve las manos a la cabeza por tremendo disparate. “El tema de las manos se puede cargar el fútbol”. Oigan, no, el tema de las manos no se puede cargar el fútbol. De hecho, con volver a la regla de siempre es probable que se solucionase gran parte de este jaleo normativo. Lo que se puede cargar el fútbol es la prevaricación, la manipulación, la defensa de intereses espurios, las prácticas mafiosas, etc. Si llamamos a las cosas por su nombre siempre es más sencillo y comprensible todo. Qué curioso, eh.
La frase “el tema de las manos se puede cargar el fútbol” no es compatible con la realidad, porque el origen del asunto no es el caos normativo (que también existe y hay que subsanar, sin duda), porque si la norma fuese el problema, se daría el caso de que según el árbitro que fuese, actuaría de una forma u otra, pero una misma persona actuaría siempre igual (aplicando la regla correcta o incorrectamente, según él la entendiese). Sin embargo, esto no sucede. Un mismo colegiado (González González) en un mismo lugar (la sala VOR) desempeñando una misma labor (árbitro del VAR) toma decisiones diferentes ante una misma jugada en función de vaya usted a saber qué. Si uno es suspicaz, podría incluso llegar a pensar que decreta penalti o no en función de qué equipo sea, fijaos qué barbaridad. Pero la verdad es que es desconcertante: tras entrar en contacto pelota y brazo o mano de un futbolista, González González indicó que era penalti de Nacho frente al Alavés, que no era penalti a favor del Madrid frente al Betis y que sí era penalti de Militao (y por tanto se desdecía del señalado a Benzema) frente al Sevilla. UNA MISMA PERSONA, UN MISMO ÁRBITRO. ¿Lo entendéis? Si respondéis que sí, os paso mi número de teléfono por privado y me explicáis el origen del universo, la existencia o no de extraterrestres y la teoría de cuerdas, que esos temas tampoco los tengo claros.
En el faldón, Marca dice: “El Madrid TAMBIÉN recela de los horarios”. La caza y captura blanca parece clara, desde estamentos nacionales, supranacionales y periodísticos. ¿Cómo que TAMBIÉN? El Madrid, o mejor dicho, sus aficionados (porque el club no ha dicho nada) no ve coherente que tras jugar en Granada el jueves a las 22 horas, horario muy adecuado para la gente (que no trabaja ni duerme, añadimos) no podrá regresar directamente en avión a Madrid porque el aeropuerto de la ciudad ya estará cerrado. Por lo que tendrá que viajar en autocar hasta Málaga y volar desde allí a Madrid. Los futbolistas llegarán a sus casas el viernes por la mañana y el domingo jugarán contra el Athletic en Bilbao a las 18:30. Y otra cosita, este sinsentido no resta un ápice de verdad al robo TAMBIÉN sufrido contra el Sevilla.
Destacamos TAMBIÉN que el dueño de Marca pareciera haber escrito la tira superior: “La liga italiana amenaza con echar a la Juve”.
Os dejamos con las portadas de la prensa filoculé que ya os hemos entretenido bastante y habréis de tomar un segundo o tercer café ya a estas horas.
Feliz martes.
Hacía mucho que no leía un artículo de Paulo Futre, ilustre colaborador de 'Mundo Deportivo', uno de esos medios que envuelven el Portanálisis de esta bendita Galerna cada día. Hoy me ha dado por leer al exfutbolista portugués. Y me he reído, la verdad.
Se agradece que, en estos tiempos que corren, alguien sea capaz de sacarte una sonrisa aunque sea con un artículo de claro contexto antimadridista. Os voy a poner en situación, que tampoco es plan de aburriros con mis reflexiones vagas y totalmente innecesarias.
Resulta que Paulo Futre celebra, de manera sorprendente e inesperada, el arbitraje de Martínez Munuera en el Real Madrid-Sevilla. Para él fue una labor excelsa, cargada de aciertos y con el único fallo, supongo, de no haber dejado al equipo de Zidane con ocho futbolistas sobre el terreno de juego.
El artículo se titula "La llorería merengue", que ya sirve como spoiler de lo que está por venir. El comienzo del texto es ya de por sí insuperable: "¿Sabéis que es más surrealista que la posibilidad de que un cohete chino caiga en Madrid? ¡Que el Real Madrid se queje de los árbitros!"
Siempre he estado a favor de incluir el humor en los medios de comunicación, ya sea en noticias o columnas de opinión. Lo que no vi venir fue esta versión daniroviriana de Futre. Le pones unas risas enlatadas al final de la frase y ya lo tienes hecho.
"Cuando piensas que nada te podría sorprender más que eso... ¡aparece el eterno rival para quejarse del colegiado! Como si Bill Gates se lamentara del dinero o el Océano Atlántico del agua", añade Futre en una auténtica oda a la carcajada y el mundo del chiste.
Pro lo mejor siempre está por llegar. Y, para mí, el culmen de este monólogo aparece aquí: "Independientemente de la mano de voleibol, el empujón previo ya es pena máxima clarísima. Dos penaltis en la misma jugada. No hay polémica".
Dos penaltis, queridos galernautas. Dos. Bastante que no expulsaron a alguien o suspendieron el partido. Repito: dos. Lo habéis leído bien. Un empujón previo y la mano. Dos. El árbitro dudó si pitar ambos o, como finalmente sucedió, señalar sólo el de Militao. Porque, recordemos, hubo dos. Uno y, al instante, otro. Dos. No sería de extrañar que, en una competición que utiliza al Real Madrid como conejillo de indias para estas cosas, se decidiera señalar uno, que lo tiren, y luego ya el otro. Dos en total. Dos.
Dice Futre que nos quejamos por un acierto, que si Guardiola hizo lo mismo y ahora nosotros tal. Dos, vuelvo a repetir. Me está martilleando ese número. No voy a escapar de él. ¡Dos! Volviendo a Futre, admiro su capacidad para intentar convencer a los lectores de que estamos ante un acierto de Martínez Munuera. Al excelso sentido del humor hay que agregarle una imaginación propia de Tim Burton para ver penalti en una acción que pilla a Militao de espaldas y con el brazo interviniendo tras un rebote. Un rebote, no dos. Dos fueron los penaltis.
Sea como fuere, regreso al principio para escribir el final de este artículo. Gracias, Futre, por arrancarme una sonrisa. O dos.
Fotografías: Imago
El fútbol moderno consiste en que te hacen un penalti modelo atentado yihadista, el árbitro para el juego, y cuando casi te dispones a lanzarlo, el tipo hace unos gestitos ridículos con los deditos, como pintando un ataúd en el aire, echa una carrerita bastante cómica hasta la banda, se sienta a ver una de ciencia ficción con palomitas sorbiendo ruidosamente una Fanta de naranja y, finalmente, se gira y lo pita. Pero en el área contraria. Alega que, unas seis horas antes, alguien hizo algo en algún lugar. Y así se te va una liga.
Ya sabíamos que esta temporada no nos quedaría más remedio que luchar contra todos los elementos, incluyendo entre ellos a Marcelo y ciertos delirios arbitrarios de Zidane. Pero lo que no nos habían contado es que para ganar cualquier partido tendríamos que marcar un mínimo de seis goles. Algo que, por otra parte, traducido al equipo actual, equivale a setenta casi-goles de Vinicius, cien paradas de infarto de Courtois, y unos tres millones de pases de la muerte de Modric; todo para que al final tenga que meter los seis Benzema, que en vez de Balón de Oro, esta temporada merece las Pelotas de Oro.
El fútbol moderno consiste en que te hacen un penalti modelo atentado yihadista, el árbitro hace unos gestitos como pintando un ataúd en el aire, echa una carrerita hasta la banda, se sienta a ver una de ciencia ficción con palomitas, se gira y lo pita. Pero en el área contraria
Resulta frustrante pensar que comenzamos el partido en Madrid y lo terminamos en Tenerife, que es el lugar al que volvemos semana tras semana. Con todo, lo que más me inquieta es la serenidad con que este Madrid se deja arrollar por injusticias y contrariedades, escándalos que deberían avergonzar a todo el mundo del fútbol. Ante los reiterados disparates arbitrales, apenas surge en el equipo un leve murmullo, un cabeceo incrédulo de desaprobación, y una sonrisa equidistante al cruzarse la mirada con el colegiado, que ayer ya se partía la caja sin rubor. De algún modo, quizá podríamos exigirle a Militao que se corte los brazos. Pero visto lo visto, yo casi apostaría porque sea González González quien se corte el pito.
Comprendo que no podemos pedir a los miles de aficionados virtuales, esos que pintan en las retransmisiones de la pandemia, que incendien el estadio a gritos, mentando la genealogía del árbitro y de Tebas hasta llegar a Adán y Eva. Pero me cuesta más comprender la resignación masoquista de los jugadores y del entrenador, que en su mayoría sí están presentes en el campo, que renuncian a toda queja o presión.
Resulta frustrante pensar que comenzamos el partido en Madrid y lo terminamos en Tenerife, que es el lugar al que volvemos semana tras semana. lo que más me inquieta es la serenidad con que este Madrid se deja arrollar por injusticias y contrariedades
Sirvan de ejemplo las históricas y salvajes protestas de Zidane, terminado el partido.
—Estimo, mi muy apreciado, respetado y amado señor González y otra vez González, que tal vez ha tomado usted algunas deliberaciones que distan sutilmente de ser las perfectas para los intereses de este mi club. Pero mi mayor deseo es que mis palabras no contaminen esta noche su alma, que nada perturbe su felicidad hoy, apreciado, respetado y amado señor González.
—Es lo que hay, Zinedine, suerte con la Superliga, ja, ja, ja.
—Tiene usted un sentido del humor envidiable. Ruego de nuevo me disculpe si le he importunado con mi improcedente comentario sobre su labor en el día de hoy.
—Nada. Vete y no peques más.
Bien por la elegancia. Mal por la eficacia. Para que nuestro querido entrenador pueda entenderme: ayer, más que para guante blanco y diplomacia post mortem, la cosa estaba para verse por una vez poseído por el espíritu competitivo de un Mourinho que habría incendiado el campo ya en el primer gol anulado, haciendo que el árbitro se pensase un poco más el festín de surrealismo de la segunda parte.
A propósito del gol anulado y la fotografía que nos han enseñado: espero aún con impaciencia que Iker Jiménez me explique el prodigioso caso de las líneas blancas que cubren aleatoriamente —uno sí, uno no— los pies del juez de línea.
Lo divertido de todo este drama, lo que realmente me lleva a alzar la copa y sonreír con cierta mala leche es que, a pesar de todo —y esto tiene mérito— el Real Madrid vive, la lucha sigue.
Fotografías: Imago.
Le rechina a uno esa verborrea futbolística que se impone, pero ya pronto le va a dejar de rechinar. El oído (y la vista) acaba haciéndose a casi todo, sobre todo si se deja de oír (y de ver) lo rechinante de forma voluntaria.
Más allá de carrileros y pivotes, ese género estratégico, están los árbitros y arbitradores (que podían ser lo mismo, pero no lo son), otro género estratégico. El árbitro ya se sabe que es ese señor que corre detrás de la pelota junto a los futbolistas con un pito, y el arbitrador es ese otro señor que explica las decisiones arbitrales.
Son como la RAE y la Fundéu, respectivamente (con perdón), sólo que al arbitrador se le consulta mucho más que a la Fundéu. El arbitrador suele ser un árbitro metido a periodista o un periodista metido a árbitro. Es una profesión difícil. No todo el mundo vale. Hay que tener arbitrariedad, sobre todo. Que es una de las diferencias con la Fundéu.
La Fundéu resuelve dudas y el arbitrador las crea. En la arbitrariedad basa su actuación. La arbitrariedad es una cosa que hay que estudiarla, no se crean, para poder ejercerla, me refiero. No es llegar y arbitrarear, no. Hay que tener estómago, lo primero. Si uno tiene estómago, puede ser arbitrador. Y si uno ha sido árbitro ya lo lleva consigo.
Luego el periodista arbitrador es otra cosa, aunque como no tiene que decidir en el momento lo que tiene que arbitrarear, puede pensarlo como es debido y luego decirlo o escribirlo según las reglas de la arbitrariedad que son, por supuesto, arbitrarias.
No había suficiente con el árbitro arbitrario que tuvo que llegar el arbitrador, como antes no hubo suficiente con el comentarista y tuvieron que llegar más comentaristas, pasándose el comentarismo por la derecha y por la izquierda. Entre comentaristas y arbitradores la cosa se pone fea.
Se complica tanto que a uno le van quedando pocas ganas de ver fútbol (donde los arbitradores, por ejemplo, ¡hasta estiran las piernas de los futbolistas del Madrid!) dirigido por los árbitros arbitrarios, mayormente, y no por la pelota. O por el gol, mejor. Que del gol han llegado a renegar, sí, comentaristas y arbitradores y teóricos verborreicos.
Como lo oyen. De la pelota no. Todo lo contrario. La pelota se la pasan, comentaristas y arbitradores y teóricos verborreicos, por lugares inverosímiles hasta el punto de que uno a veces tiene que apartar la mirada y taparse los oídos de la impresión y del alipori.
Pero ya nos vamos acostumbrando (el que se quiera acostumbrar) porque es lo que va quedando: cursilería, arbitrariedad y monopolio, tres palabras que podrían resumirse en una sola que la tiene tomada con el Madrid, entre otras cosas, porque quiere consultar con la Fundéu.
Fotografías: Imago.
Organicé la tarde del domingo de manera milimétrica. Tareas domésticas, la compra, la cena. Todo orquestado para que a las 21:00 en punto de la noche, en una de esas ocasiones en las que la crónica del partido va por cuenta de otro compañero, pudiera disfrutar, vino en mano, del partido del Real Madrid. Se me atragantó.
Para empezar, y ya con el encuentro empezado, miré con incredulidad la disposición de los jugadores. Más vino. Al final, y como siempre, me encomendé a Zidane como suele ocurrir en los últimos años, pese a las reticencias de mi cabeza a entender algunas cosas.
Los diez primeros minutos se llevaron casi media botella y algún que otro exabrupto. Pero entonces ocurrió. Ese gol inesperado que nace del talento innato, como cuando no estudias para un examen y te encuentras con un notable. Y entonces la incredulidad comenzó a vestirse de indignación.
No dudo de que Odriozola estuviera adelantado, ni de que incluso pueda tener una pierna al estilo superhéroe que se estira a su antojo si su ciudad lo necesita, a lo Reed Richards. Lo que me lleva a creer en fantasmas es la imagen estática y con línea discutible y en tiempo récord que ofreció el VAR. Cuando Valdano confirmó mis sospechas, me serví otra copa más. Todo comenzaba a ser un remolino de contradicciones.
Y entonces vino —de venir, esta vez—, la no falta de Casemiro. Y el gol de Fernando. Y la sensación, tan Real Madrid, de que todo se encaminaba a la culminación de una oportunidad perdida.
Fregué los platos en el descanso, que una es muy de su casa, tratando de alejar la mente de todo lo que me arrebatara el positivismo que otorgan 45 minutos aún por delante. Y los cambios me dieron la razón.
Pese a que no entendí la salida de Modric tras una genialidad que precedió al enésimo grito que le di a Vinícius, la acción de Asensio regalándonos calma apenas en el primer balón que tocó me hizo perdonar a Zidane. Que Miguel Gutiérrez debió entrar mucho antes está fuera de toda duda.
El Real Madrid estaba firmando un buen partido y ese nudo en el estómago que apretaba la ocasión perdida se desataba poco a poco. Hasta que un señor de espaldas lo cambió todo.
Cómo será el asunto, si hasta Maldini, Pérez de Rozas o Miguel Rico consideran que la acción de Militao no es penalti. El VAR, el vocero de los árbitros, el Emperador Palpatine, Lola la Piconera o un señor de Murcia pueden ofrecer las explicaciones que deseen. El central madridista salta de espaldas, ajeno a la bola y con los brazos abiertos como todos. El balón rebota en el hombro y después da en la mano. No hay posición antinatural. No hay voluntariedad. No hay nada.
Podría claudicar y entender, si acaso los pitaran todos. Pero en este nuevo fútbol en el que ni siquiera los árbitros tienen clara la posición a adoptar con respecto a las manos —y hemos tenido en esta Liga infinidad de ejemplos, basta hoy con abrir Twitter o cualquier periódico deportivo— lo que hace falta es que se pongan de acuerdo y dejen de perjudicar o beneficiar ilusiones.
Un señor de espaldas, que ni sabe por dónde le viene, determinó que el penalti para el que no hacía falta tanta dudosa tecnología y que se produjo un instante después en el área opuesta, no fuera señalado.
Luego ya, convirtiendo la rabia en garra y la indignación en velocidad, llegaron Kroos y Hazard para retener algo de dignidad en una noche en la que ganar estuvo en manos blancas y al mismo tiempo no. A lo Schrödinger.
Fotografías: Imago.
Andrei Vyshinski, de quien pocos lectores habrán tenido noticia, era jurista. Desde Tomás de Torquemada a nuestros días ha sido el máximo exponente del adagio confessio regina probatorum est. El fascismo, el senador McCarthy se me cuela en el teclado de improviso, también ha utilizado a fondo las ventajas de la confesión. Y ahora mismo, en algún lugar del planeta, un polizonte vago y corrupto está valiéndose de ese aforismo para no tener que investigar un crimen. Con todo, digo, me cuesta imaginar que alguno le haya sacado más provecho que Vyshinski.
El Fiscal de Iósif Stalin que dirigió los Procesos de Moscú, me vino a la cabeza durante la espantada lectura de las noticias sobre el contrato de redención de pecadores recientemente articulado entre el Presidente de la UEFA y los nueve arrastrados. ¿Era imprescindible la humillante confesión/delación de sus representantes? Lo era. No para los fines del negocio jurídico, por supuesto, sino para los del relato. Por eso me sobrecogió su estructura semántica, calcada de los Autos de Fe, o los Procesos de Moscú. Comparte con ellos una finalidad oculta bajo su aparente utilidad procesal, a la que trasciende: imponer el relato del poder, destruyendo la reputación del oponente. Stalin no necesitaba la confesión de nadie para asesinarlo. Faltaría. Pero la NKVD se afanaba en arrancar bajo tortura falsas confesiones a veteranos bolcheviques de la oposición porque la finalidad de los Procesos de Moscú trascendía su eliminación física: perseguía borrarlos de la Historia.
Fantantonio nos enseñó aquí cómo, en sus negocios anteriores al más reciente del fútbol, el despacho de abogados familiar de Aleksander Ceferin se nutría del aparato del Estado soviético, en el que se hundían las raíces de sus relaciones. Lo que nos revelan ahora la estructura del negocio de la redención de los nueve arrastrados, y el propio relato de su confesión, es que los peores demonios de aquel régimen de terror son dueños de la cabeza del Presidente de la UEFA. Este hombre no es un peligro para el fútbol, sino para la salud democrática de Occidente.
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Dos cosas meridianamente claras le vi al partido: una es que el Real debió ganar cuando menos por dos o más bien tres goles, y otra que Zidane tiró el partido no saliendo con Gutiérrez por Marcelo, y esperando otra vez demasiado a hacer los cambios, sin otra justificación para ello que anteponer el ego del jugador al bien del conjunto.
En efecto, el Sevilla dominó el cuarto de hora inicial, se encontró con un gol enmarcado por la falta de contundencia del fundido Casemiro y el alocamiento crónico de Odriozola, y desde entonces practicó un fútbol mediocre, amparado en la injusticia manifiesta de los dos árbitros. Bastante hicieron los blancos empatando un partido donde le escamotean un gol tempranero y le pitan un penalti sin ton ni son, en perjuicio de otro indiscutible a su favor, alegando mano de un jugador que salta de espaldas y tiene los brazos abiertos porque no hay otra forma de elevarse, y sin que la pelota vaya a puerta o a un sevillista, sino precisamente a madridistas que asisten a Benzema, en el lance terminado por su derribo en el área.
Eso es hacer trampa, señores árbitros, porque ninguno de ustedes negará que minutos antes el balón había tocado en el brazo de un sevillista —de modo tan involuntario y ostensible como ocurriría con el de Militao—, y salvo otorgándoles la prerrogativa de ordenar que todo salto en las áreas se hará con los brazos pegados al cuerpo, cosa para nada reconocida en ningún reglamento de balompié, quedan ustedes retratados con el comentario de Rakitic al terminar el partido: “Si la norma es que la pelota toque en el brazo, esté despegado o pegado al cuerpo…” El croata no está obligado a recordar que venía de pegar en el brazo de un sevillista; pero el VAR y el juez de campo sí, y lejos de ello sentaron cátedra de educación física, decretando al alimón cómo se elevarán los seres humanos al saltar.
Pero esta arrogante incoherencia no es lo peor. Lo bochornoso es tirar la línea ignorando siempre que hay al menos 240 frames o cuadros por segundo, y que menos de un segundo después el pie de Odriozola ya no está, porque en su única gran jugada del partido le vemos retrocediendo para salir del fuera de juego La chapuza podría atribuirse a que hay un programa específico para coordinar cuadros, y tirar la línea más infinitesimalmente próxima; pero si el VAR lo tiene ¿por qué no enseñarnos la evolución de la línea digamos que con un décimo de los cuadros contenidos en ese segundo, para salir todos de dudas?
En cualquier caso, eso no justifica tratar el amor propio de Marcelo, Vinícius y Odriozola como si estuviesen asilados en algún cotolengo, porque empezando con Militao en la derecha, Nacho en el centro y Gutiérrez en la izquierda —como acabaría ocurriendo—, y con Asensio y Hazard en el campo, sin esperar al enésimo error en la definición de Vinícius, veríamos si el partido de los blancos no hubiese pasado de ser bueno a excelente. Tampoco me cabe duda de que Blanco hubiese mejorado las prestaciones de Casemiro, aunque esto sea mero pálpito.
Fotografías: Imago.
Buenos días. Aunque solo falten tres jornadas y aún podamos ganarla. Aunque la mala conciencia arbitral por el escarnio de anoche (que no es más que el colofón a la nutrida serie de escarnios sufridos esta temporada) pueda posibilitar un giro de los acontecimientos. Aunque la esperanza no esté perdida (pero sí lo está)...
Vayámonos de esta Liga. Hagamos lo que solemos decir, presas de la ira, que debemos hacer cuando nos maltratan los árbitros (pero es que no sabíamos del todo bien lo que era que nos maltrataran los árbitros hasta anoche): juguemos con los juveniles. Saquemos la cuota mínima de jugadores de la primera plantilla y rodeémoslos de castillistas, no necesariamente de los mejores castillistas. Terminemos de devaluar lo que Javier Tebas ya devalúa solito, convirtámonos en su inesperado aliado para conseguir lo que él ya hace méritos para lograr: que esta competición no valga un pimiento. Porque ya no lo vale. Pero a lo mejor hace falta que el Madrid saque a jugar al Infantil B en lugar del primer equipo para que el planeta entero termine de darse cuenta. Para que el planeta entero termine de darse cuenta de que es una competición putrefacta y, por tanto, carente de interés.
Dice Marca que el supuesto penalti de Militao, que señaló no el VAR, sino González González en el VAR, es la jugada que cambia la Liga. Desde luego que la cambia, sobre todo porque son dos decisiones en una: penaliza al Madrid con un gol que no debió subir al marcador y, por el mismo precio, le deja sin el penalti (y el presumible gol con expulsión de Bono) que la continuación de la jugada traía consigo en la otra área.
Dice Marca que es la jugada que cambia la Liga pero, por mucho que buscamos en su portada, no logramos averiguar lo que Marca opina sobre la jugada en cuestión. Amigos de Marca: ¿la jugada cambia la Liga justa o injustamente? Sabemos que personajes tan poco sospechosos de madridismo como Maldini, Mr. Chip y hasta Emilio Pérez de Rozas han afirmado taxativamente que la cambia injustamente, pero no sabemos a esta hora lo que opina Marca, que se pone de perfil no le vayan a acusar de ser un diario afín al Madrid. “Indignación del Madrid”, nos dice. ¿Y en Marca?, nos preguntamos. ¿Hay alguien indignado en Marca? Toc, toc, ¿hay alguien en casa?
La Galerna sí sabe lo que opina sobre la jugada. Opina que, antes de que el balón dé en la mano de Militao, golpea en la del jugador del Sevilla que salta con él, lo cual ya convierte en fútil todo el debate ulterior, que si hay voluntariedad o no, que si el balón da o no en el hombro de Militao, que si la voluntariedad importa (o no) a la luz de la circular 47b, que si la abuela fuma o que si el Madrid tiene que tragar con todo porque para eso es el Madrid. Pues miren, por tragar ya no traga ni Zidane. Por tragar ya no traga ni Toni Kroos.
Aparte de que opinemos esto (o, en otras palabras, que al Madrid le choricearon un penalti para regarle otro al Sevilla, literalmente), discrepamos con Marca por ser su portada demasiado restrictiva. No es la jugada que ha cambiado la Liga. Es UNA DE ELLAS. ¿La más espectacular? Puede ser. ¿La más vomitiva? Probablemente. Vamos con algunas otras, y conste que nos referimos solo a partidos jugados por el Madrid, sin mirar a otras que han beneficiado a sus rivales en la lucha por el título en partidos de aquí y de allá.
-Penalti en el derbi por mano de Felipe. Exacta a la de Militao ayer, con la diferencia de que aquí el balón no tocó en rival o en otra parte del cuerpo de Felipe con carácter previo.
-Penalti descomunal por agarrón de pelo a Marcelo ante Alavés. Sangrante.
-Tsunami de penaltis contra el Madrid en Valencia. Solo uno lo era, y el único gol del Valencia que no fue de penalti debió ser anulado por falta previa a Asensio.
-Agarrón flagrante a Casemiro en el último minuto de Pamplona.
-Manos del Betis, en Sevilla y en Madrid. Tan claras como la de Militao, y sin toque previo en nadie.
Esto así, a pelo. A vuelapluma.
Vámonos de la Liga de Tebas. Dejémosle que goce solo con su juguetito. Veamos cuánto le dura sin el Real Madrid.
As logra el más difícil todavía: es aún más tibio que Marca denunciado la tropelía. ¿Y por qué habría de ser más duro o concluyente, cuando ha pasado por alto (o no ha dado relevancia) a ninguna de las jugadas arriba consignadas en el transcurso de la Liga hasta hoy? Nos consta que Zidane está enfadado y Butragueño inquieto. Zidane y Butragueño pueden estar como quieran. La Galerna está hasta las pelotas. ¿Y As? ¿Qué opina As de todo esto?
Como sucede con Marca, no lo sabemos. Marca y As giran en la rueda sin reparar en el tufazo que desprende la jaula del hámster, o (lo que sería peor) apercibiéndose del hedor pero sin llegar a comprender la necesidad imperiosa de la higiene, por el bien de todos. También de la gente, sí. La gente que es propietaria del fútbol y en nombre de la cual se le llena la boca a As, a Marca y a todos. ¿Cómo era el slogan? “Gánatelo en el campo”, ¿no?
Antes hemos hablado de otras jugadas en otros partidos. Pero no hace falta una horquilla temporal tan amplia. Nos basta con hablar de otras jugadas en el mismo partido.
-Gol anulado al Real Madrid. Se nos vende que hay fuera de juego de Odriozola al recibir antes del último pase, pero no hay una sola toma razonable de una jugada que, por lo demás, entre el VAR (perdón, entre González González en el VAR) y Munuera resuelven en medio minuto. Como en el partido no había prácticamente nada en juego, pues lo miramos en un segundo y p’alante. En Twitter se demuestra que ponen el punto de fuga donde les sale del pínfano, y hasta que alargan con Photoshop la pierna del lateral donostiarra.
-Primer gol del Sevilla. Parte del lanzamiento de una falta de cuya existencia la tele no deja la menor constancia.
-Arrollan meridianamente a Casemiro en el área del Sevilla, aún con 1-2 en el marcador.
Y de todo esto ¿qué dice la prensa cataculé?
Cómo será la cosa que Mundo Deportivo, ahí arriba, en pequeñito, tiene que consignar que Rakitic transformó “un penalti polémico”. Pero el énfasis de las portadas filoculés no está hoy en el fútbol masculino sino en el femenino que, como todo el mundo sabe, suele ocupar en las primeras planas catalanas un espacio muy similar al que ocupa el balompié testosterónico. Cómo les ha venido de bien la Liga lograda por las chicas culés. Si la llega a ganar hoy en lugar de ayer, ¿qué habrían sacado en portada los amigos de Sportivo?
Pasad un buen día.
