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David Alaba ficha por el Real Madrid. El club ha emitido un comunicado en el que anuncia la contratación del polivalente futbolista austríaco.
David Alaba ha sido un uno de los contrafuertes del Bayern Múnich durante mucho tiempo. Aún así, se trata de un futbolista aún joven, 28 años es una edad idónea para llegar al Real Madrid, con la lozanía física aún boyante y una experiencia futbolística y mental —llega con dos Champions ganadas— muy recomendables para vestir la camiseta blanca.
Uno de los motivos por los que se le alaba tanto a David es que puede jugar de central, de lateral izquierdo y de centrocampista. Es más útil que una Thermomix. Y en todas esas posiciones se desempeña con calidad y profesionalidad. La polivalencia siempre es una cualidad muy apreciada en los futbolistas, pero en estos momentos se antoja indispensable en el Real Madrid. Sobre todo en la parcela defensiva.
Acabamos de terminar un año récord de lesiones que ha obligado a muchos miembros de la plantilla a desempeñarse en posiciones que les eran ajenas hasta entonces. En algunas ocasiones han sido descubrimientos muy aprovechables de cara al futuro, como el de Lucas Vázquez de lateral o carrilero derecho. En otras, no han sido éxitos celebrables, como Vinícius en la misma posición (tampoco se le pide al brasileño eso).
Además, la continuidad de Sergio Ramos y Varane está en el alero, por lo que el fichaje de un defensa que pueda jugar en varias posiciones de la zaga se antoja perentorio, y Alaba es el hombre idóneo. Otra consecuencia de la contratación de David —junto con la ascensión al primer equipo de Miguel Gutiérrez— es la posibilidad de dar oxígeno a Mendy. Y no solo poder dosificar al pétreo defensa francés, sino aprovecharlo también como central, posición que ocupó esta última temporada en algunos partidos con buenas sensaciones. De hecho, Jesús Bengoechea defiende que hacia ese puesto camina la carrera de Mendy.
Asimismo, David Alaba cuenta con el gen ganador indispensable en el Real Madrid. Desde hace varios lustros, Alemania abandonó la utilización del año como unidad de medida del tiempo que tarda la Tierra en dar una vuelta alrededor del Sol y adoptó la utilización del término «Bundesliga ganada por el Bayern» para referirse al tiempo orbital terrestre. David Alaba, junto a Thomas Müller, es el futbolista que ha ganado la Bundesliga más veces, 10 en total.
El propio Thomas Müller quiso despedirse de su ya excompañero con el siguiente mensaje jocoso: «No sé al cien por cien qué club será. Pero no importa a qué club vayas: te vas a arrepentir. Si jugamos el uno contra el otro, te patearé el trasero», una muestra más de lo natural y distendida que ha sido la salida de Alaba del Bayern Múnich.
Esta última característica también es muy apreciada en la casa blanca y muy valorada por los madridistas, a los que nos chirrían bastante los dobles juegos y los culebrones repetitivos a la hora de las renovaciones de contrato.
Suerte, David.
Fotografías Imago.
Hay días en los que levantarse para trabajar es un placer y para Pierre Beauvois aquel era uno de ellos. Trabajaba como camarero de comedor en el Foro Grimaldi de Montecarlo y, dado lo ilustre del sitio, era habitual conocer a famosos y personalidades ilustres. Pero hoy era un día especial. Hay famosos y famosos, y para él Zinedine Zidane era como el Alpe D'Huez en el Tour, fuera de categoría.
Pierre había nacido en Puisseguin, pueblecito cercano a Bourdeaux, y lógicamente era seguidor acérrimo del Girondins. Tuvo la suerte de contemplar varias veces al, quizás, mejor Girondins de la historia, con Battiston, Giresse, Tigana, etc. Pero todo quedó empañado ante aquel equipo que en 1995 ganó la Copa Intertoto, el mayor éxito internacional de su equipo. Y en ese equipo campeón, brillaba con luz propia un jovencísimo Zinedine Zidane. Con sus ruletas, con aquellos controles orientados de seda, con su elegancia cautivó a todos los girondinos y a Pierre en particular. Desde entonces, para él hablar de fútbol era hablar de Zidane.
Pero claro, su talento brilló tan fuerte que rápidamente deslumbró a los ricos de Europa y aunque su fichaje por la Juventus lo entristeció, supo que era algo inevitable, pues aquel jugador estaba destinado a ser de los más grandes en el fútbol. Tanto era así que dos años antes había ganado el Balón de Oro y esa tarde sería honrado como uno de los mejores jugadores de la Champions.
Y ahí, precisamente esa tarde, sus vidas volverían a unirse, lejos de Bourdeaux. Estuvo toda la mañana ilusionado, soñando con poder tener la ocasión y la suerte de poder pedirle un autógrafo sobre esa foto de Zizou con la bleu del Girondins, que guardaba como oro en paño junto a sus bufandas y banderines. Ojalá.
A la una, como siempre, entró por la trasera del Foro Grimaldi, dispuesto a montar la sala para la cena de gala que organizaba la UEFA para la entrega de los premios de la Champions. En acarrear mesas y sillas, montar con primor los centros, cubiertos y vajillas se le fue la tarde, azuzado por su jefe de sala, capataz de galeras que no cesaba de marcar ritmos, evidenciar mínimos fallos y repetir machaconamente que espabilaran, su trabajo lo iban a ver en todo el mundo.
Una vez todo dispuesto, uniforme de gala y a esperar a los invitados. Supo anticipar su llegada, dado que a sus vestuarios ya llegaba el incesante maremágnum de los curiosos que esperaban para ver y requerir a las estrellas del fútbol mundial. Cuando se dirigió a la sala, supo que era su día de suerte: ¡en una de las dos mesas que debía atender estaba reservado el sitio para Zizou! Tanteó con mimo la foto que guardaba en el bolsillo interior de la chaqueta y le pidió a la chica del guardarropa un bolígrafo para estar preparado.
Y tras una ansiosa espera, como el novio que espera ver aparecer a su radiante novia en la puerta de la iglesia, se descubrió emocionado ante la cercanía de su ídolo. Llegó Zizou, junto a varios invitados, sin reparar en su presencia cortés y expectante. Tomaron asiento, diez invitados por mesa. Había que servir el champán que servía de bienvenida al acto y cuando tocó el turno de servir a Zidane, éste le sonrió, de esa forma franca y clara que tan bien conocía por televisión. Los nervios del momento le jugaron una mala pasada y al escanciar, una pequeña parte del champán cayó sobre el mantel.
Enrojeció y balbuciendo sus disculpas, se retiró maldiciendo su falta de templanza. La comida fue desarrollándose despacio, entre discursos, entregas de premios y aplausos, que le ayudaban a hacer un servicio más relajado. Así pudo fijarse que en la mesa de Zizou, sólo conocía a un señor bajito, con gafas… el todopoderoso presidente del Real Madrid. Casi nada, casi sentía la envidia de su novia cuando se lo contara, dado que era madridista.
Llegaba la hora de los postres y con nervios esperaba la mejor ocasión para abordar al ídolo francés y pedirle su autógrafo. Sirvió pronto su comanda, charlota de fresas y crema bavaroise a la vainilla. Respiró hondo, resopló, se aseguró que el jefe de sala no rondara cerca y dio un paso adelante dispuesto a abordar al jugador. Pero en ese preciso momento, el presidente del Madrid le hizo una seña casi imperceptible para que se acercara. Cuando estuvo a su lado, le entregó una servilleta doblada y en buen francés le susurró al oído: "A Monsieur Zidane, s'il vous plait" acompañando la confidencia con un gesto hacía el indicado.
Radiante con la feliz coincidencia que le permitía abordar al jugador de forma natural, trotó hacia él, ensayando su discurso. Y la catástrofe se cernió sobre él como el martillo de Thor. Llevado por su ansiedad, no había reparado en la muleta que, descuidadamente, había puesto hacia atrás el señor mayor que se sentaba junto a Zidane. Tropezó en ella y en un acto reflejo no pudo evitar al caer agarrarse al mantel de la mesa, arrastrando hacía sí y hacía Zidane gran parte de las cercanas copas y platos con los postres casi íntegros.
El estrépito fue monumental, con la vajilla haciéndose añicos y los cubiertos tintineando por el suelo. El jefe de sala, raudo, se abatió amenazadoramente sobre él, con el gesto descompuesto e iracundo. Asustado, creyó percibir incluso un resto de babilla que se le escapaba de la comisura de la boca. Intentó componerse, levantándose raudo, intentando minimizar el desaguisado cuando descubrió azorado el estropicio que había causado a su ídolo. Todo su traje estaba manchado. De arriba abajo. Un desastre.
Y como el niño que ante San Agustín intentaba meter el agua del océano en un hoyo, él intentó con la servilleta que le había entregado Florentino Pérez limpiar la pechera de Zidane para devolverlo a su estado inicial. Pero la furia de su superior fue más rápida y arrebatándole la servilleta de las manos se dispuso él mismo a enmendar la catástrofe, mandándolo airadamente hacia la cocina, mientras farfullaba mil excusas que le incriminaban.
Cabizbajo, se retiró, no sin antes advertir la ansiosa mirada con la que el presidente del Real Madrid le instaba a realizar su recado inconcluso. Su turbación sólo le permitió abrirse de brazos, agachar la cabeza y hacer mutis por el foro.
Un buen rato después, el jefe de sala se cambiaba para volver a su casa y al quitarse la chaqueta, se le cayó una servilleta manchada del bolsillo interior que, con los nervios, había guardado sin darse cuenta. Al recogerla advirtió que estaba escrita en un lado. Curioso leyó el mensaje: ¿Vous voulez venir jouer le Real Madrid? Pensativo, volvió a leer la servilleta y sin hallar ninguna solución al enigma, la tiró a la papelera del vestuario.
Fotografías Imago.
Mario Gila nació en Santa Perpetua de Moguda el 29 de agosto del año 2000. En sus inicios futbolísticos pasó por el equipo de su localidad natal, el Sabadell, el Mollet o el célebre club de formación C.F. Damm hasta que llegó a la cantera del Espanyol en 2017. Aquel año sobresalió y llamó la atención del Real Madrid que lo incorporó a su Juvenil A para el curso 2018-2019. Desde entonces su progresión ha sido magnífica y la temporada recién concluida fue su segunda en el Castilla demostrando ser uno de los capos del cuadro dirigido por Raúl.
El catalán no es un central que llame la atención por su elegancia, su clase con el balón en los pies o su juego vistoso sino que es un zaguero de los que destaca por su sobriedad, su seguridad, su eficacia, su contundencia y su inteligencia táctica. Su estatura es de 1,85 m, dispone de un buen juego aéreo y de un físico notable como ha demostrado en 2ªB ante jugadores más curtidos y experimentados. Además, puede jugar tanto en una defensa de cuatro partiendo desde el perfil derecho como en una zaga con tres centrales, sistema que este año ya ha utilizado Raúl en el filial merengue.
Estamos por tanto ante un proyecto de central de Primera división. Llegar al primer equipo del Real Madrid nunca es sencillo y entrarán en liza otros factores como la fortuna de estar en el momento justo en el sitio preciso, las lesiones o la confianza del entrenador. Pero sí parece atinado pensar en un hueco en la élite del fútbol español en pocos años. Sus cualidades y su mentalidad son las adecuadas y exigidas para un central competitivo.
En su debut en la casa blanca jugó en el Juvenil A que entrenaba Dani Poyatos y se quedó a las puertas de un título tras acabar segundo en el grupo V de División de Honor, alcanzar las semifinales de la Copa del Rey y llegar hasta cuartos de la Youth League (se cayó frente al Hoffenheim). Gila no disputó ningún minuto en el torneo europeo pero en las competiciones nacionales se le pudo ver jugando asiduamente con varios mirlos que ya han debutado este curso a las órdenes de Zidane como Chust, Miguel Gutiérrez, Marvin o Antonio Blanco. En verano fue incluido en la prelista de la selección sub19 para el Europeo de Armenia, pero finalmente fue uno de los descartados por Santi Denia junto a Sancet o Álvaro García.
Su ascenso al Castilla se produjo la temporada 2019-2020 de la mano de Raúl González. El mítico siete madridista le otorgó la confianza desde el principio y durante buena parte del año formó pareja en la defensa con Javi Hernández, hoy en día en el Leganés y siendo importante en la defensa pepinera. Un total de 21 encuentros de los 28 de la Liga disputó el catalán puesto que el Castilla no logró una plaza para luchar por el ascenso al ocupar el 7º lugar del grupo I de 2ªB.
Este curso recién finalizado fue el de su confirmación como un central excelente y uno de los líderes del Castilla que ha luchado por subir a la categoría de plata. Con socios en la zaga como Chust y Pablo Ramón, solo alguna lesión como la sufrida en plena segunda fase del grupo V de 2ªB (grupo C) le ha impedido sumar más minutos ya que ha sido imprescindible para Raúl. Ha anotado dos tantos, ante el Navalcarnero y para dar la victoria frente al Atleti B en el Cerro del Espino, y en el último partido en la promoción de ascenso ante el Ibiza dio un auténtico recital. El barcelonés llegaba tras un mes en el dique seco y sus prestaciones ante los baleares fueron fantásticas. Este detalle demuestra que es un defensa con gran concentración en partidos de exigencia y con un magnífico carácter competitivo.
Tras no confirmarse el ascenso del Castilla a Segunda, la categoría de bronce se le queda pequeña y su futuro a corto plazo pese a tener contrato hasta 2024 parece pasar por una cesión o una venta en la que el Real Madrid se guardará una opción de recompra. No es descartable que su destino esté incluso en el extranjero y es que el pasado mercado invernal el Sassuolo de la Serie A mostró un gran interés en sus servicios así como algún equipo inglés.
Fotografías Imago.
¿Y ahora quién?
Buenos días. Como dice Mario de las Heras en este espeluznante texto, “yo creía que Zidane se quedaba, aunque es posible que solo lo quisiera y no lo creyera”. Hemos mantenido la esperanza de su continuidad hasta anteayer noche, cuando Fabrizio Romano —un periodista de scoops infalibles— empezó a roer nuestra fe con tuits dolorosísimos. La Galerna lo pudo confirmar a través de sus fuentes y a las pocas horas fue oficial: Zidane se va. Zidane se ha ido.
La oficialidad se plasmó en un comunicado cálido pero escueto. Esta vez no hubo (ni habrá) rueda de prensa conjunta. El último intento del club por retenerle se saldó con un distanciamiento agrio. Nada tan profundo que nos mueva a descartar un tercer advenimiento (¿quién puede descartarlo?), pero sí lo suficiente como para impedir la escenificación de una despedida en común. Zidane está cansado de todo, harto de cómo funciona este circo y de lo que él interpreta como falta de apoyo por parte del club en el vórtice del mismo. Zidane no es de este mundo. Tampoco tiene ganas de emprender la reforma del equipo que indefectiblemente toca hacer. Así que se va.
Se va pero nosotros los madridistas nos quedamos, claro. A dónde vamos a ir. Estamos mustios y desesperanzados, la orfandad es lo que tiene. Nadie tan suyo e indescifrable ha transmitido jamás a tanta gente un sentimiento tan común y reconocible. Se llama seguridad. Cuánta de esa seguridad nos deparaba su competencia técnica y cuánta el factor emocional es algo difícil de desentrañar. El hecho es que nos hemos quedado en el umbral de tantos recuerdos imborrables, de tres Champions seguidas y un millón de cosas más, sin atrevernos a cruzar el dintel de esas remembranzas por si luego no hay quien nos saque de ellas. Pero hay que vivir, amigos. Ya lo cantaba Humet.
Habrá que hacernos a la idea
que sube la marea
y esto no da más de sí.
Habrá que darnos por vencidos
y echarnos al camino,
que no hay nortes por aquí. (...)
Habrá que componer de nuevo
el pozo y el granero,
y aprender de nuevo a andar.
Hacer del sol nuestro aliado.
Pintar el horno ajado.
Y volver a respirar.
Marca asegura que no hay prisa por designar sucesor, lo que les invita a detenerse cinco minutos en el recuerdo, como cuando paras a tomar aire en lo alto de un repecho o de un disgusto. Zidane con sus Copas, Zidane con nuestras Copas. Llegó, ganó todo eso y se fue, siempre fiel a sus códigos entre magrebíes y marcianos. Llegó y ganó todo eso (un título cada veintitantos partidos), pero mientras lo hacía tomó nota de todo lo que no le gustaba en el silencio más enigmático, con una intransferible mezcla de lealtad y rencor. Aplicó tanta rectitud a sus amores como a la tarea minuciosa de no perdonar lo que por lealtad callaba. Es imposible cambiar la percepción de las cosas de quien no la comparte contigo, y así se pudrió todo, probablemente. Se le quedó dentro una cosa revenida que ya no podía desactivarse. Pocos aman más al Madrid que él, y seguramente esto es lo único que Zidane tiene en común contigo.
Nada más y nada menos. Que Dios le bendiga para siempre.
No nos pide el cuerpo empezar ahora con el ¿y ahora quién?, pero hay que pintar el horno ajado y volver a respirar. Nada nos puede dar ahora más pereza que comenzar con el baile de nombres que suscitan As y Marca. Afrontamos esa tarea con un desánimo profundo. No queremos a Raúl, no le queremos aunque le queramos. No queremos a Pochettino ni a Conte ni a Xabi Alonso (aunque también le queramos). Queremos a Zinedine Yazid Zidane. ¿Por qué coño has tenido que irte, Zizou? ¿No ves que no puedes? ¿No ves que tú eres nosotros? ¿No ves que estamos inextricablemente unidos por el hilo de la gloria? ¿Dónde crees que vas?
Los cuatro candidatos tienen sus méritos. Los explica Jesús Bengoechea en este vídeo en nuestro canal de YouTube. Conte es moderno e intenso, y la sola mención de su nombre pondría en la frontera a los que tristemente nos sobran, pero por el mismo precio ahuyentaría a los que deben venir, o eso se teme. Raúl conoce la casa y aporta el ADN, pero quizás le sobre carácter y le falte experiencia, como a Xabi. Pochettino es el que concita mayor consenso en la T4, pero hay que esperar para ver si se confirma su salida del PSG, donde por otro lado acaba de aterrizar, como quien dice. Si prosigue el impasse en los próximos días, será señal de que esa (Pochettino) es la apuesta principal. Pensamos que lo será, con Raúl en la recámara si las cosas se tuercen a mitad de temporada. Raúl no puede ser su propio plan B, y esta imposibilidad metafísica le veta para el A de modo natural.
Pero quién sabe.
Mundo Deportivo parece estar de acuerdo con nosotros en que la opción Pochettino es la más probable. Ese liliputiense que colocan al lado del gigante Zidane es Mauricio. Como les cae mal (por espanyolista y por madridista), lo pintan como un Gulliver aventajado en la isla del ciclópeo marsellés. No está de más olvidar que en enero de 2016 el liliputiense era Zidane. “Parche Zidane”, ¿os acordáis? Son entrañables.
Sport se decanta por las cuitas de Koeman como argumento principal de su portada, pero por supuesto hay sitio para Zidane, que “deja colgado al Madrid por segunda vez” “harto de no sentirse respaldado ni por el club ni por Florentino Pérez”. A ver, Sport. O Zidane es un informal y un ingrato que deja tirado a su club, o Florentino es un sátrapa que abandona a su subordinado en medio de la tormenta, pero las dos cosas a la vez no. A veces hay que elegir qué hostia dar, por mucho que tengas las manos ávidas de propinarlas. Al final reiremos nosotros, Sport, ya lo veréis. El Madrid es muy grande. Mucho más, incluso, que Zidane.
Pasad un buen día en la incertidumbre, queridos amigos.
Yo creía que Zidane se quedaba, aunque es posible que sólo lo quisiera y no lo creyera. Los subconscientes son así, como estos veranos de movimientos que empiezan y con ellos también se empiezan a poner a tono los sembradores de mentiras, de medias mentiras y, alguna vez, por supuesto, de verdades, como la de hoy. Como yo creía que Zidane se quedaba, o simplemente lo quería, no lo sé, voy a seguir sin hacer caso de Allegris, ni de Contes, ni mucho menos, Dios nos libre, de Lows, por ejemplo.
La vida continúa, también para el Madrid, como siempre lo ha hecho el Madrid y usted mismo; pero el Madrid sin Zidane, y más después de esta temporada casi gloriosa (sí, gloriosa en el infortunio y el sabotaje, con una Liga que es suya y se la han quitado metiendo la mano ¡y el pito!, y a un solo paso ¡minutos! de otra final de Copa de Europa donde el Madrid es el Madrid), es un Madrid sin nada. Yo no sé si creía que Zidane no se iba a ir o sólo quería que no se fuese.
No vamos a ponernos trágicos, pero desde luego es para ponerse. Porque no había que tomar ningún otro rumbo, que es lo que se suele aducir para cambiar de entrenador. El rumbo era el correcto a pesar de los vientos o de su ausencia y de la tripulación. Hay que traer nuevos tripulantes y licenciar a los viejos y a los cansados y a los desentendidos. Y había que decirle a Zidane (yo se lo hubiera dicho y no sé si lo han hecho) que se le quiere. No que se le necesita, sino que se le quiere.
A mí me pasa eso un poco. Yo no sé si creía que Zidane se iba a quedar o si solamente quería que se quedara, pero sí sé que le quiero. Que el Madrid es más grande que nada y que nadie, pero que, en estos malos tiempos para todos, la esperanza no solamente debe ser lo último que se pierde, sino lo último que se debe perder cuando ya se posee. ¿Qué mayor demostración de idoneidad y más allá puede dar un entrenador que consigue lo que ha conseguido este entrenador en tan contrarias y aberrantes condiciones?
Yo no sé si creía que Zidane se iba a quedar o si solamente quería que se quedara, pero sí sé que le quiero
Lo que puede hacer este entrenador en condiciones favorables ya lo sabemos. Así que tenían que haberle dicho que le querían, por lo que más quisieran, porque es lo mejor que tenía el Madrid. Zidane era el émulo ideal para este fútbol malvado y rijoso cuya sombra se eleva sobre el propio fútbol oscureciéndolo todo como en La Carretera de McCarthy. Yo me sentía un poco como el niño que vaga junto al padre por una tierra apocalíptica, en vez de tratando de sobrevivir, tratando de ganar, que es casi lo mismo.
Los buenos somos nosotros, le decía a su hijo aquel padre, y no hay ningún otro hoy que nos pueda decir, como le ha dicho y le ha demostrado Zidane al Madrid y al madridismo, que somos los buenos. Ahora hay que encontrar a otro que nos lo diga, que se lo diga a esos jugadores y es raro, cuando aquí teníamos a ese padre que siempre nos ha llevado hasta la playa.
Fotografías Imago.
Buenos días, galernautas. Mientras ayer Villarreal y Manchester se disputaban la Europa League y aún nos hallábamos inmersos en el asunto del comunicado que Real Madrid, Barça y Juventus emitieron para volver a dejar claro que no se amedrentan ante las amenazas insistentes de la UEFA, Fabrizio Romano anunciaba en Twitter la exclusiva de que Zidane había decido abandonar el Real Madrid de manera inmediata.
A estas horas de la mañana no existe confirmación oficial de la marcha de Zidane, si bien es cierto que todos los medios comenzaron a darla por cierta a partir del tuit de Fabrizio. De hecho, mientras escribo este portanálisis, nuestras fuentes nos confirman la noticia. Zidane se va.
No podemos decir que nos sorprenda, la actitud y declaraciones del francés según avanzaba la temporada así lo hacían presagiar, aunque muchos tuviéramos la esperanza de que no sucediera, de la misma manera que nunca queremos que aquello que queremos se acabe, aunque sepamos que en ocasiones sea lo adecuado. De todos modos, de Zidane ya no nos habría sorprendido nada, es un misterio indescifrable que casi consigue el récord imposible de alinear más onces diferentes que partidos disputados.
Hay personas que se caracterizan por ser poco oportunas. Poco oportunas si se mira desde el punto de vista humano de la elegancia y la honestidad, si se observa del mismo modo que ve la vida un animal carroñero, son muy oportunas. Este el caso de un tal Manu Martín de ESPN, ese corral de antimadridistas, que tuiteó la sandez de que Zidane pretendía robar el protagonismo a la tanda de penaltis de la final de la Europa League. No hace falta ni explicar por qué es mentira, vergonzoso, absurdo e imposible.
Tal y como esperábamos, As y Marca se vuelcan con la victoria del Villarreal, al cual felicitamos (aunque nos importe poco) porque somos educados, no somos ESPN. Nosotros no somos a los únicos que nos importó poco la final de ayer. Fue más visto el Twitch de Ibai con combates de boxeo entre youtubers que el Villarreal-Manchester United. Un millón y medio de personas siguieron a Ibai en su momento de más audiencia. Toma nota, Ceferin.
También sabíamos que algún medio poco el publicar algún tuit como el siguiente:
Recalcan que es el único equipo español en las finales europeas, algo obvio cuyo único objetivo es hacer de menos las semifinales de Champions alcanzadas por el Real Madrid, porque el resto de representantes en esta competición tuvieron una actuación bastante mediocre. El valor real de unas semifinales de Champions no es comparable en ningún aspecto a ganar una Europa League. Al menos para los equipos importantes.
Pero lo más hiriente y falaz es la bobada populista de “un club de pueblo con 50.000 paisanos detrás”. Vamos a ver, el Villarreal no es un club de pueblo, es un club de un pueblo (artículo indeterminado) porque podría ser de cualquier otro. Es como una franquicia tras la cual está el imperio de Roig, no 50.000 paisanos, no engañen a la gente. Y el siempre amable y educado señor Roig, podría tener su equipo en cualquier otro pueblo si así lo considerase oportuno.
Por cierto, os mostramos las portadas de los diarios deportivos.
Para sustituir a Zidane, el mejor colocado parece Allegri.
Gratitud eterna a Zidane, que nunca abandonará el Real Madrid porque es de él.
Pasad buen jueves.
Mucho se va a hablar durante los próximos dos meses de la configuración de la plantilla del Real Madrid. Fichajes y bajas van a estar en boca de todos, pero hay una tercera partida de futbolistas que puede entrar en cualquiera de las dos categorías: los cedidos. Vamos a ver cuál es la situación de cada uno:
Fotografías Imago.
Cuando éramos pequeños, el chiste/adivinanza de moda nos invitaba, tras abrirse el telón, a improvisar el nombre de una película de la cual se nos ofrecía una imagen: la de un cuchillo clavado en medio de un montón de estiércol. "¡El asesino anda suelto!", gritábamos antes que nadie. Ya nos lo había contado alguien antes, invariablemente.
Discúlpese el escatológico comienzo, pero es que he venido aquí a glosar el artículo más escatológico del último lustro del periodismo deportivo español, uno que a su vez comienza de este modo tan vitriólico e inconcebible: "No tengo pruebas, pero tampoco dudas. Si a Florentino Pérez se le ocurriese defecar en público, creo que decenas de telepredicadores mediáticos matarían por ser los primeros de la fila y tener el inmenso honor de merecer la primera deposición presidencial".
Citar algo de mal gusto para censurar, precisamente, su escasa clase no es caer en el mal gusto, creo, aunque aquí asumo el riesgo de estar errado. Si me abstuviera de citarlo, empero, no ofrecería al lector una idea aproximada del nivel de la excrecencia, nunca mejor dicho, aunque voy a ofrecer un atenuante (ya que no eximente) para Rubén Uría, que es el autor del texto a la sazón titulado "Diarrea mental". Uría parece estar realmente ofuscado ante el hecho de que el Real Madrid y/o algunos periodistas afines pongan el grito en el cielo ante la tendencia arbitral sufrida por los blancos en la presente Liga.
Se conoce que a nuestro protagonista le parece absolutamente normal que el Real Madrid haya concluido un año entero siendo el segundo equipo que más pisa el área rival sin que un solo árbitro de campo haya tenido a bien señalarle un solo penalti a favor en 38 jornadas.
Se adivina también que a Uría le parece totalmente razonable que solo con ayuda del VAR le hayan pitado al Madrid tres penaltis, los mismos que al Elche, y que no haya un solo equipo en toda la Premier, la Ligue 1 ni la Serie A con menos penaltis a favor que los de Zidane, y que en la Bundesliga haya una sola escuadra (el Arminia) y en la Eredivisie otra (el Waalwijk) con menos penas máximas en su beneficio.
Sin duda le resulta muy natural que, en toda la Liga, Hernández Hernández haya sido conminado por el VAR 17 veces a cambiar su decisión y solo en una (curiosamente, en el penalti no señalado por mano de Felipe en el derbi) el célebre colegiado canario haya hecho caso omiso a la llamada de la tecnología.
Y no cabe duda de que le parece que te cagas (nunca mejor dicho) que de 11 manos en el área rival al Madrid le hayan señalado 1 (un 9%), mientras de 5 manos en área propia hayan castigado al Madrid con penalti en 4, es decir, en un 80% de las ocasiones. Son solo algunos datos, hay muchos más. Descuento que a Uría no le llaman nada pero que nada la atención, porque si lo hicieran se lo habría pensado dos veces antes de emitir una diarrea de insultos sobre todos aquellos a los que él acusa justamente de andar flojos del vientre, o de extasiarse ante la flojera intestinal de otros.
Se adivina también que a Uría le parece totalmente razonable que solo con ayuda del VAR le hayan pitado al Madrid tres penaltis, los mismos que al Elche, y que no haya un solo equipo en toda la Premier, la Ligue 1 ni la Serie A con menos penaltis a favor que los de Zidane, y que en la Bundesliga haya una sola escuadra (el Arminia) y en la Eredivisie otra (el Waalwijk) con menos penas máximas en su beneficio.
Se nota ligeramente enfadado a Uría, a quien sigo glosando:
"Su trabajo, realmente intenso, consiste en el dudoso arte de alabar sistemáticamente al equipo por el que orbitan los planetas sin dejar de arrojar porquería sobre el enemigo, que es todo aquel que no comulga con las encíclicas y sermones oficiales del poder. Así (tilde en así por cortesía de La Galerna) funciona. El que se mueve no sale en la foto. Y el que se queda tiene espacio, silla y micrófono. Antes, fondo de reptiles. Ahora, reptiles de fondo. Bien me quieres, bien te quiero, pero no me toques el pesebreo. La prensa succionadora del poder lleva años engrasando una perfeccionada máquina de estiércol. Una que presume de defender a su club cuando en realidad lo daña, una que insulta la inteligencia del aficionado al que se dirige y una que, por el mismo precio, avergüenza al periodismo mientras se llena la boca de hablar de periodismo".
Virgen Santa, Rubén. Tómate un tranquimazin y, ya de paso, un fortasec. A ti lo que te pasa es que te sientes agraviado por quien no hace más que reclamar lo que en conciencia cree que es suyo. Esto no tiene nada que ver con el Atleti, o al menos no desde mi enfoque. El que le hayan tangado patentemente la Liga al Madrid no significa que se la hayan regalado al Atleti, o no exactamente. Bajo la premisa de que el Madrid no podía ganarla, el Atleti ha jugado legítimamente sus cartas para ser campeón, cosa que ha logrado por ser el mejor (el mejor sin contar al Madrid, por supuesto, que estaba fuera de la ecuación porque los estamentos así lo habían decidido).
Así que no te pongas así, hombre, porque hablar del "poder" para referirte al Madrid no deja de ser curioso cuando Florentino viene de pegarse un buen costalazo ante el auténtico y corrupto poder de la UEFA y de la FIFA, cosa con la que está totalmente de acuerdo el presidente del club por el que bebes los vientos (el Atleti), aunque no tuviera la gallardía de seguir a bordo de la Superliga cuando empezó a arreciar el viento en contra.
El que le hayan tangado patentemente la Liga al Madrid no significa que se la hayan regalado al Atleti, o no exactamente. Bajo la premisa de que el Madrid no podía ganarla, el Atleti ha jugado legítimamente sus cartas para ser campeón, cosa que ha logrado por ser el mejor (el mejor sin contar al Madrid, por supuesto, que estaba fuera de la ecuación porque los estamentos así lo habían decidido).
Lo de tildar de reptil a quien se limita a solicitar (sin por ello citar siquiera al Atleti) que por favor no le tanguen de una manera tan descarada también me resulta un poco excesivo, la verdad, y lo de "no me toques el pesebreo" suena a sarcasmo viniendo como viene del autor de la entrevista más "succionadora" (por usar tus términos) que se le ha hecho a Messi de entre las muchas entrevistas succionadoras que se le han realizado, bien es cierto que mediando el innegable logro periodístico de la confesión de su continuidad en el Barça al poco en enviar el burofax. Nos hablas de una "máquina de estiércol" que no defiende a su club sino que "lo daña" (cómo nos gusta cuando el antimadridismo viene a darnos lecciones morales y prácticas sobre el modo en que debemos enfocar nuestro madridismo), a la par que se nos acusa de "insultar a la inteligencia del aficionado". Yo, estimado Rubén, creería que insulto a la inteligencia del aficionado si hiciera pasar como el dato más normal del mundo el que el Real Madrid haya concluido una temporada entera sin que los árbitros de campo le hayan señalado un solo penalti, ni uno solo, un récord que en el futuro podrá igualarse, pero nunca superarse. Creería que insulto a la inteligencia del aficionado si le dijera que toda ese batiburrillo de inextricables asertos trigonométricos que ahora catalogan las manos en el área son algo pasable, o que no han sido designados para incrementar la discrecionalidad arbitral bajo la presunta apariencia de que la disminuyen.
"Dijeron que las cuentas salían, que el Atleti se desinflaría, que el 'Pupas' se lo haría encima, que se disparaba el 'cagómetro', que era como una aspirina efervescente, que había que poner al Cholo en la frontera por cagón y que el Atleti perdería una Liga... que ellos mismos le habían dado por ganada. Pura diarrea mental. Genios". Aquí ya mezclamos conceptos, Rubén, pero todos con un común denominador intestinal. Qué asco, Rubén, no me jodas.
Se abre el telón y aparece Messi en chanclas, encaramado a una silla, en medio de un escenario con el suelo repleto de caca.
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Voy a empezar la casa por el tejado diciendo que no me parece bien que Zinedine Zidane siga jugando al escondite con el Real Madrid. En caso de abandonar el club, decisión que sería totalmente respetable, cada día que pasa es un día que pierde la entidad blanca de cara a planificar la próxima temporada. Dicho esto, y con Zizou todavía presente, los rumores sobre un posible sustituto ya se han disparado. El último nombre en salir ha sido el de Antonio Conte.
Con Conte me pasa una cosa muy extraña: me ponía más su fichaje hace varias temporadas que ahora. Ha triunfado con el Inter de Milán y ha roto una hegemonía de la Juventus de Turín que parecía eterna. El mérito es evidente. Es, sin lugar a dudas, uno de los grandes triunfadores de la temporada en Europa. Sin embargo, el tren del Real Madrid no parece estar diseñado para pasar por su estación. Al menos esa es mi opinión, claro.
Teniendo a Raúl González en la recámara, cuya campaña en el Castilla ha sido fantástica, la opción de Antonio Conte suena demasiado ruidosa, difícil de encajar en un equipo que no necesita mano dura. No hemos ganado nada, pero no ha sido como otras veces. Yo no he visto un vestuario acomodado —salvo algún que otro jugador de rendimiento bajo y cabeza dispersa—, más bien todo lo contrario. He notado una plantilla unida, trabajadora, sacrificada y generosa en el esfuerzo. No necesitan un sargento —me baso en el perfil, no en la clase de entrenador, que Conte, ahí, es TOP—, al menos no en este momento.
Volviendo a Raúl, su nombre es el que realmente ilusiona. No a todos, obviamente, pero sí a muchos. Los que guardan en su retina el último año de Raúl como jugador del Real Madrid seguramente tengan una visión distorsionada de lo que fue y de lo que puede llegar a ser. El fútbol tiene ese maldito poder de conseguir que pese más un mal ayer que mil días buenos. Soy el primero que peca de ello, ojo.
¿Por qué Raúl y no Conte? Por mantener la línea continuista de hombre de la casa, por sus valores, por lo que ha demostrado en el Castilla, porque hay chavales de ese Castilla que han derribado la puerta del primer equipo —Antonio Blanco, Miguel Gutiérrez— y necesitan que confíen en ellos de forma constante y porque el cambio, en caso de que se fuera Zidane, no sería tan radical.
Así las cosas, todo lo que llevamos oyendo estos días no es más que paja. Si Zidane se queda, las toneladas de rumores quedarán sepultadas hasta nueva orden. Si se va, tampoco creo que el Real Madrid tarde mucho en anunciar su sucesor. Antonio Conte me encajaba más ayer que hoy. Creo que el plan de Florentino Pérez es otro. Ojalá ese plan sea Raúl.
Fotografías: Imago
Buenos días. ¿Quién y por qué empezó a llamar al Villarreal “el submarino amarillo”? Lo de amarillo está claro al ser este el color del uniforme del equipo de la Cerámica, pero hay que ser muy beatlemaníaco para empeñarse en lo otro. La única vez que se recuerda al Villarreal desplazarse por debajo del mar fue en la temporada 1999/2000, tras su descenso a Segunda División, y no nos parece este hito algo de lo que enorgullecerse.
De lo que sí puede estar orgulloso el equipo presidido por Roig es de jugar esta noche la Final de la Europa League, el torneo que disputan los quintos y sextos equipos de cada Liga más una serie de descartes de la fase de grupos de la Champions. Hacemos este mínimo apunte para poner en su verdadera dimensión la importancia del torneo, como se verá un poco más adelante. La Final se disputa ante un histórico como el Manchester United en la no menos histórica ciudad polaca de Gdansk, allá donde se gestó la caída del comunismo a través de la figura de Lech Walesa y el sindicato Solidaridad, al que estaban afiliados los trabajadores de su célebre astillero. Los astilleros hacen barcos y quién sabe si también submarinos, lo que puede ser una señal aunque siga sin explicar por qué al Villarreal se le llama como se le llama.
En Gdansk hay también una célebre Fuente de Neptuno, otra señal a través de la cual se explica seguramente la presencia de Enrique Cerezo en la portada del Marca justo en las fechas en las que miles de atléticos se han ciscado en los protocolos Covid celebrando su Liga, precisamente en Neptuno. Todo son señales rarunas. Cerezo aparece en la salomónica portada de Marca leyendo precisamente eso, el Marca, lo cual ya no es ninguna señal aunque parezca la mayor señal de todas, sino simple marcar paquete periodístico. “Tome, D. Enrique, pose con Neptuno (otra vez) de fondo y leyendo el Marca” no es cosa que le vayan a decir los del As. “Llevamos muchos años instalados en la élite mundial”, replica D. Enrique. Y más instalados que podrían estar, D. Enrique, si no se hubieran ustedes bajado en marcha de la Superliga para admitir a toro pasado que en realidad era una buena idea. Pero ese es otro tema. Un tema propio de cobardes, para ser exactos y precisos. También es un tema propio de cobardes el anacronismo vergonzante de auspiciar un grupo violento y neonazi que incluso acude a dar charlas a los jugadores, y que encabeza las insurrecciones contra los protocolos Covid.
En As traen a portada un grupo de aficionados del Villarreal posando en medio de su paseo por las encantadoras calles de Gdansk. “La Final de todos”, sentencian los de Vicente Jiménez. ¿Por qué la Final de todos?, nos preguntamos. ¿Qué nos obliga a interesarnos tanto por ella? ¿Qué nos obliga a desear el triunfo del Villarreal, como parece inferirse de todo esto? Cada cual puede elegir con quién ir en la Final: con un equipo extranjero al que nos unen lazos históricos imborrables (como cuenta Fantantonio en este artículo), o con otro español cuyo presidente se destaca por su trato despectivo al Real Madrid, de quien llegó a sugerir que sobornaba a árbitros con bolsitas de llaveros y pines. ¿Qué nos obliga incluso a tomar partido? Lo preguntamos porque este portanalista, por ejemplo, a las 21 estará en el cine para ver la película Otra Ronda, y a la salida, tal vez, imitará a los protagonistas de la misma en el afán de ahogar en alcohol las penas que aún sobrevivan a un año entero de humillación por parte del estamento arbitral, que es quien se debería bañar en Neptuno, en el de Madrid o en el de Gdansk. Hasta el legendario colegiado Ramos Marcos reconocía ayer en prensa que el Madrid tiene toda la razón para quejarse de los arbitrajes este año. La entrevista la hizo en El Mundo Iñako, a quien le salió el tiro por la culata.
Con todo, lo que no podemos pasar por alto es esa otra aseveración de As en primera plana, eso de que el Villarreal busca en la Final “salvar la cara del fútbol español”. La cara del fútbol español no la salva nadie ganando un torneo respetable pero menor, como explicábamos al principio. La cara del fútbol español se salva en la Champions mientras no exista la Superliga, y en la Champions se lloró en Neptuno, se lloró en Canaletas y se lloró a orillas del Guadalquivir. Lágrimas tempraneras. Lágrimas de Octavos. El Madrid lloró lágrimas de semifinales, lo que para el Madrid es un drama, pero para el fútbol español es precisamente eso que absurdamente se le pide al Villarreal porque ya lo había hecho el Madrid: salvar la cara. Unas semifinales de Champions valen unas siete veces más que una Final de Europa League, lo que no será óbice para que el club blanco felicite en buena lid, si la gana, al club que le acusa de comprar partidos con bolsas llenas de banderines y pines.
Os dejamos con la prensa cataculé.
Pasad un buen día.
