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Buenos días, damas y caballeros galernautas. Tomemos nuestras manos y proclamémoslo al unísono: Esto es insufrible. Tanto rollo con la pandemia y resulta que es una infección futbolera tradicional, un germen de los de antes, un bacilo de los de ayer, hoy y siempre —el virus FIFA, vaya— quien nos conduce a un aplazamiento de la Liga (a secas) de Tebas. Otro más. Resulta que los madridistas que hacen las Américas en estos bolos internacionales no tienen tiempo de cruzar el charco y recibir en Madrid al Athletic de Bilbao que, dicho sea de paso, lo más latino que tuvo fue un internacional venezolano llamado Amorebieta, leñero y retirado para más señas, hoy director deportivo del legendario Cerro Porteño paraguayo.
En definitiva, tantos días sin el Real Madrid CF en la palestra empiezan a convertir en adoquín el bolo alimenticio. Sobre todo, para nosotros, sufridos hinchas de los domingos por la tarde caminando a Chamartín, pero también para los compañeros de la prensa deportiva patria.
Sobre todo, para los compañeros de la prensa deportiva.
¿La consecuencia? Sin su musa, sin su filón, sin su inspiración, el resultado es delirium tremens.
En el manicomio diario de la prensa deportiva cañí hoy se lleva el titulo de Empleado del Mes nuestro viejo y querido diario Marca, envuelto este sábado en épica campeadora, cual Cid a lomos de Babieca, atizando moros con la Tizona. Aunque Rodrigo Díaz de Villar ganaba incluso después de muerto, Marca proclama que perdida la batalla ganaremos la guerra como quien disfruta del olor del napalm por la mañana. Lo decíamos en líneas precedentes: tanto tiempo con tanta Roja y tanto Lucho y sin el Real Madrid sobre el verde induce a demencial delirio.
Tan es así que uno sueña incluso con Manolo el del Bombo. En la primera plana de Marca no está Manolo, pero sí por el contrario un buen bombo. El bombo del autobombo. Mientras suena de fondo:
Numerao', numerao'
¡Viva la numeración!
¿Quién ha visto matrimonio?
¿Sin correr amonestación?
Pavo real hu, pavo real hu
Pavo real hu, pavo real hu
Que cantaba José Luis Rodríguez El Puma, venezolano como Amorebieta.
Se atribuye el diario más leído de España el mérito de haber hecho reconsiderar a la UEFA su tan inexplicable como imbécil norma para los fuera de juego raros como el que se le señaló a la Floja de Lucho el otro día. No se quemaron a lo bonzo en el cuartel general de UEFA en Zúrich de milagro. “Se están cargando el fútbol”, gritaron y patalearon, rasgándose las vestiduras.
No los vimos ni oímos tan estupendos cuando estos fueras de juego se producían en partidos anodinos de la Liga (a secas) de Tebas. Tampoco cuando el VAR anuló con Photoshop el gol de Mariano en Getafe que hubiera valido una Liga o cuando, para justificar otro tanto decisivo de Karim ante el Sevilla en la lucha por el campeonato, la pierna de Odriozola mutó en la legendaria tercera extremidad de Makelele. O en el salmón fresco de Patrick Viera.
Húmedos recuerdos que nos conducen de la mano del diario AS a la cama con Lewandowski. Poco más que añadir. Tras escuchar a Mbappé, a su director deportivo, a su mamá, a su jeque, a su papá y a su emir, ver a Robert en tetas, junto a una Orejona y trofeos del Oktoberfest, y envuelto en sábanas de blanco satén, no es sino otra prueba de la demencia portanalítica inducida por la falta de Real Madrid. Síndrome de abstinencia.
Donde están siempre de frenopático por el contrario es donde ustedes ya saben. Joan Kennedy Laporta, por ejemplo, que tiene al club más cerca de la Noche de Halloween con Michael Myers cortando gaznates y fantasmas, espíritus y telarañas (sobre todo telarañas) cerniéndose sobre la caja fuerte, se coloca el cucurucho de nazareno y se nos pone de Semana Santa.
La resurrección del Barça dice, cuando este paso no hay costalero que lo levante.
Mucha tarea para Pedri, el de los mil millones.
Categoría que no alcanza por supuesto “Véndele”, cuyo nuevo bautismo en el diario de Godó, grande de España, nos ha dejado con cara de so payaso. Descoloríos, vaya.
Delirante, todo.
Sólo los muchachos de Laso nos libran de precipitarnos desesperados al abismo de la locura. Derrotaron sin paliativos a Panathinaikos para demostrar que ellos son hoy nuestra ancla de realidad en toda esta demencial demencia delirante enloquecida.
Real Madrid, vuelve. Por el bien de todos.
En un momento en el que los grandes clubes no pueden acceder al talento consagrado internacional, como consecuencia de la riqueza de los clubes estado, el trabajo de cantera es cada vez más importante. Todos los equipos lo saben, y por ello inciden al máximo en la captación de jugadores con madera de estrella. Por esta razón, el Real Madrid está inmerso en el proyecto de potenciar el último tramo de su cantera. Pretende asegurar el talento en sus cuatro equipos mayores (Castilla y los tres juveniles) con jugadores de calidad y futuro para asegurarse un buen nivel en los años que más importan. Con ello buscan la llegada de futbolistas interesantes a la primera plantilla, y ser un trampolín para jugadores de máximo nivel a otros clubes de La Liga e internacionales.
En esta política destacan dos centrales "cazados" en Barcelona. Provenientes de la cantera del Espanyol, Mario Gila (Castilla) y Edgar Pujol (Juvenil B) son dos defensas en los que se demuestra ese gran trabajo de scouting y captación. Se da la circunstancia de que ambos podrían tener minutos mañana sábado 16 de octubre en el Miniclásico entre los dos filiales, el madridista y el culé. Las redes del Real Madrid van mucho más allá de la Comunidad de Madrid y habitualmente se ven ojeadores en las distintas provincias españolas. El trabajo en Cataluña parece que va viento en popa. Tanto es así, que Gila y Pujol han prolongado recientemente sus compromisos con el conjunto blanco. En esto también tiene mucho que ver BeYou11, una agencia catalana que tiene un ojo único para captar el talento y entiende muy bien cómo es el funcionamiento de las canteras de los grandes clubes. En este tipo de captación es muy importante conocer bien al chico y su entorno para saber si será capaz de adaptarse. No dejan de ser jugadores en fase de desarrollo, que necesitan un gran soporte y equilibrio a su alrededor, con lo que el buen hacer del agente o la familia es un factor clave.
Es una práctica que se ha llevado a cabo toda la vida. Antes los chicos vivían fuera del entorno del club, en la mítica pensión de Doña Manolita. Hoy, en residencias integradas en la ciudad deportiva de Valdebebas. Lo que se ha acentuado es el esfuerzo en la búsqueda del jugador “coste cero” que triunfe en el primer equipo. Así que no nos sorprendamos con estos movimientos de fichajes en jugadores no profesionales, o a las puertas de entrar en el fútbol de élite. El Real Madrid, como siempre ha hecho, no deja de trabajar en buscar tesoros a lo largo y ancho del futbol no profesional español.
Fotografías Imago.
La Galerna ya es mecenas de «Fondo blanco, una crónica sentimental sobre el Real Madrid», libro de Juan Carlos Guerrero, colaborador habitual de la web. Hazte tú también y, además de reservar tu ejemplar, verás tu nombre en las páginas finales del libro junto al del resto de personas que han apoyado este proyecto.
Enlace para hacerse mecenas: https://bit.ly/3oGvMVA
«Fondo blanco, una crónica sentimental sobre el Real Madrid» es la disección de una relaciónamorosa, la más duradera en la vida del autor. Juan Carlos Guerrero ni siquiera recuerda el inicio de todo:
“El Madrid es como mis padres: ya estaba ahí antes de cualquier cosa que pueda recordar”.
Si se pone a escarbar en la memoria, Juan Carlos encuentra un gol de chilena como uno de sus primeros recuerdos. Estamos a principios de 1994:
“Aquella temporada para olvidar tuvo dos momentos que se me quedaron grabados. Con seis años entendí que lo que veía en los dibujos de Oliver y Benji estaba basado en hechos reales porque José Luis Morales marcó un gol de chilena al Dépor en el Bernabéu. No fue tan espectacular, pero desde entonces llevo esperando a que alguien se atreva con la catapulta infernal. Aquel gol me pilló cenando en casa de mis vecinos un sábado por la noche e inauguró mi inútil capacidad para recordar dónde estaba yo en momentos importantes o intrascendentes de la historia del Madrid”.
El autor no solo quiere comprender el cuándo, sino también qué significa esa afición por el Real Madrid:
“Ser del Madrid, lo comprendes luego, es aguantar que te digan que no te pega y que eso es muy fácil porque siempre gana. Ser del Madrid supone caminar por la calle bajando la mirada y pidiendo disimuladamente perdón por el peso de la culpa de apoyar al ganador. (…) Aparte de soportar las acusaciones de arbitrajes favorables o los reproches por la buena gestión económica de las últimas décadas, el madridista vive con una presión constante ante la inminente llegada del apocalipsis. Dos derrotas consecutivas equivalen a varias portadas titulando “¡CRISIS!”. Cada año hay cuatro o cinco de estas. Algunas veces se abrazan unas a otras dando lugar a una crisis perenne que dura años y cinco entrenadores (Queiroz, Camacho, García Remón, Luxemburgo y López Caro para no ganar nada entre 2004 y 2006). Pero en otras ocasiones acaban con el Madrid levantando la Champions. Esto es una cosa que dicen mucho los aficionados rivales y tienen razón: el Madrid es el único equipo que, estando mal y sin merecerlo, es capaz de ser campeón de Europa. No se iban a equivocar en todo”.
«Fondo blanco» es un libro de primeras veces. Por ejemplo, de la primera vez que el niño que un día fuimos todos nos quisimos parecer a un jugador que vestía la camiseta blanca:
“Un mejor amigo deja de ser un mejor amigo cuando empiezas a compartir demasiadas cosas con él: que os guste la misma chica o que tengáis el mismo jugador favorito. A mí me pasó lo más grave: lo segundo. En los partidillos de los recreos nos pedíamos a los futbolistas que más nos gustaban, y Miguel y yo coincidíamos en que Míchel era nuestro preferido. Aquello estaba destinado a que perdiera yo cuando supe que Míchel venía de Miguel. Además, su padre le regaló un póster gigante del mítico 8 blanco que colgó en su habitación. ¿Quién podía competir contra eso?”.
Un libro que habla de la niñez tiene que ser nostálgico por obligación. Este no iba a ser menos:
“El sábado por la noche me iba a casa de mis abuelos maternos a ver el partido que daban en abierto, en lo que con el paso del tiempo ha quedado como uno de los recuerdos favoritos de mi infancia. Leí una vez un artículo de Manuel Jabois sobre Camilo Sesto, en el que contaba que la madre del cantante le decía que “la verdadera patria es la comida”. Si eso es así, mi bandera es rojiblanca, en honor a la longaniza con pan que me preparaba mi abuelo para cenar”.
“En mitad del camino de vuelta a Madrid comenzaban los partidos de las cinco de la tarde. “Papa, sube la radio”. Menuda paciencia tenían mis padres conmigo, cuando a ninguno les gustaba el fútbol, y hemos de reconocer que a todo aquel que no es futbolero se le pone dolor de cabeza escuchando los saltos de un campo a otro, entre tanto grito y tanto morse”.
Quien fue consciente del 20 de mayo de 1998 seguramente elegirá ese momento como el más importante de su trayectoria madridista:
“Cuando el gol de Pedja yo estaba a las puertas de cumplir 11 años, y en los días previos no dejaba de escuchar una y otra vez que el Madrid hacía 32 años que no ganaba la Copa de Europa: eso eran tres vidas mías. Lo viví en el sofá de mi casa y lo sentí como el acontecimiento histórico que realmente era. Al día siguiente, se calcula que un millón de personas salieron a recibir a los héroes de Ámsterdam”.
A Guerrero le marcó tanto ese momento que vuelve a él continuamente en busca del misterio que en ocasiones le quita el sueño:
“La culpa es algo más propio de los adultos que de los niños y a veces llega con carácter retroactivo. Lo que nunca me preocupó en directo me hace perder largos ratos ahora buceando en Youtube por si en alguna toma consigo ver que efectivamente Pessotto se quedó enganchado en el momento del disparo de Roberto Carlos y Mijatovic no está en fuera de juego. No sé por qué tengo esa necesidad de confirmar que el gol que cambió la historia moderna del Madrid fue legal. Da igual, no va a cambiar nada, la Juventus no va a exigir que le devolvamos el champán con el que brindaron los campeones porque no habían llevado el suyo. Nadie va a expropiar el trofeo, pero necesito sentir en mi interior que Mijatovic estaba en posición correcta”.
Fue fan de Míchel, de Pedja, pero para el autor no hubo ni habrá otro como Raúl:
“A mí el joven 7 no me maravillaba todavía como un par de años después, cuando se convirtió desde entonces en mi ídolo y en el mejor jugador de la historia del fútbol, lo discuto con quien haga falta. Empecé a sentir que yo podía marcar goles con el Madrid a través de las piernas de Raúl, y la cuenta, que arrancó con carácter retroactivo, se paró en abril de 2010 tras 323 goles. Ha sido el único jugador con el que he perdido la objetividad por completo, incapaz de reconocer su declive, y beligerante a la hora de enfrentarme a amigos y compañeros de instituto y universidad por no querer ver lo evidente, aunque algunos decidieron resumir la carrera de Raúl enfocando únicamente sus años tristes”.
No obstante, si se expone el filtro de la fría objetividad, reconoce que el mejor jugador que ha visto con la camiseta blanca es Cristiano Ronaldo:
“Para los que sufrimos de nostalgia, pensar que no volveremos a ver nada parecido al portugués, incluso sin haberlo valorado justamente en su momento y haciéndolo más ahora que todo acabó, como buen melancólico, me genera angustia porque uno siempre tiende a engañarse y a creer que lo mejor está por llegar. Pero supongo que llega un día en la vida en que uno desea tener menos años, que se ve de repente bajando el puerto, poniéndose papel de periódico en el pecho para no coger frío, porque el descenso es más veloz, pero también, a diferencia del ciclismo, más duro que la ascensión, porque en la vida perseguimos una cima y lo que no deseamos es llegar a meta”.
Guerrero realiza en el libro un honesto ejercicio de autocrítica, como cuando se sentía mal por la acumulación de Balones de Oro que hubo en el equipo a principios del siglo:
“La etapa de los galácticos me pilló siendo un adolescente demasiado permeable a las opiniones de los demás. Cuando digo los demás me refiero a los que no eran del Madrid, cuyos dedos acusadores por todo lo que gastaba el club en los mejores jugadores del mundo me obligaban vivir con la sensación de ser cómplice de los atracos de Florentino Pérez en todas las sucursales bancarias para poder pagar semejantes millonadas. O de eso me intentaban convencer, y yo me dejaba”.
En «Fondo blanco» aparecen multitud de reflexiones futbolísticas y vitales. Una de ellas tiene que ver con la pasión en la grada y con quién debe dar el primer paso:
“En ese momento, el señor que tenía detrás me cogió de la capucha del abrigo y me devolvió a mi asiento, a la vez que gritó: “¡Que no veo!”. Mi reacción fue reprocharle su pasividad ante una ocasión de peligro de su equipo y su falta de pasión. Yo era joven y entendía que había que animar al equipo sin condiciones desde el primer minuto. Con el paso de los años, uno se vuelve más exigente y se empieza a preguntar si vale la pena dar el primer paso, si no hay que esperar a que los jugadores se merezcan los aplausos y los gritos de aliento, si no deberían ser ellos, a lomos de los ceros que actúan de sufijos en sus nóminas, los encargados de llevar en volandas a los aficionados. Al final, todos nos acabamos convirtiendo en el señor que me puso en mi sitio”.
Ese niño que siempre estuvo ligado al Madrid desde antes de tener memoria acabó convirtiéndose en periodista deportivo y su pasión se enfrió en algunos aspectos. Hoy, que ya han transcurrido algunos años, muestra cierta envidia hacia quien abrazó el mourinhismo:
“A veces me pregunto cómo hubiese vivido yo el mourinhismo sin haberlo presenciado desde dentro de un medio de comunicación. Me dejé llevar por la primera sacudida, pero pronto me pareció que ese tren iba a descarrilar y el revolcón sería celebrado por todos los que iban dentro. Sabían a lo que iban y me produce cierta envidia quien recuerda aquellos años locos como una eterna fiesta universitaria, llena de euforia y resaca, con unas pintas que prefieres no volver a ver pero sí recordar. Hay fotos del pasado que es mejor ver con la memoria que con los ojos”.
Una de las mejores cosas que nos aporta el fútbol es que nos permite entablar relaciones con otras personas. Con los de nuestro equipo:
“Si los hinchas somos una especie de comerciales de nuestro equipo, a mí me corresponde la comisión pertinente por el madridismo de mi hermano Manuel. Somos muy diferentes en casi todo, pero siempre tendremos un punto en común: el Madrid”.
Pero también con los que defienden otros colores:
“Desde ese día, tan sensible como soy a las desgracias ajenas, me siento un deudor: no es el fútbol el que le debe una Champions al Atleti, sino yo. Deseé (y sido deseando) fuertemente que mi familia política pudiera celebrar una Copa de Europa. El “cuidado con lo que deseas” me vino a ver dos años después: otra final Madrid-Atleti. Tuve que sacar el contrato en ese momento para aclarar que había letra pequeña en mi petición: esa Champions no podía ser contra el Madrid”.
Guerrero acabó dejando el periodismo como actividad principal, lo cual le permitió recuperar la pasión que había menguado. Sigue escribiendo sobre el Madrid, es colaborador de La Galerna, y este libro es una declaración de amor hacia quien siempre le ha acompañado. Resérvalo ya y ayuda a que este proyecto sea una realidad.
El verano de 2022 va a marcar probablemente quién se hará con la hegemonía del fútbol mundial en la próxima década. Mbappé y Haaland decidirán su nuevo destino y el club o clubes que logren hacerse con sus servicios darán un golpe de efecto que les puede situar en lo más alto en los años venideros. Se vienen por tanto meses decisivos y estoy convencido de que Florentino Pérez es consciente de ello y de que el próximo mercado de fichajes, más que nunca, puede significar un punto de inflexión en el futuro próximo y no tan próximo.
No es el objetivo de este artículo tratar el tema Mbappé. Seguramente Florentino ya lo sabe, pero nosotros desconocemos si el francés acabará con nosotros. En cualquier caso, y pase lo que pase con el galo, estoy convencido de que es vital que el club pueda conseguir traer a Haaland al nuevo Bernabéu, a casi cualquier precio.
Hemos visto la travesía por el desierto que está siendo la salida de Cristiano Ronaldo y lo necesario que es tener un delantero goleador, que la meta en esos partidos en los que no juegas bien y no tienes ocasiones. Estando curiosamente el mejor Benzema no muy lejos del final de su carrera y siendo Mbappé un gran clase mundial con gol, la presencia de Haaland nos daría un plus goleador increíble. Si el noruego es capaz de marcar una media de un gol por partido en un equipo como el Dortmund, imaginemos lo que podría llegar a conseguir en el Madrid. ¿Qué precio tiene salir ganando 1-0 todos los partidos durante los próximos 10 años?
El fichaje de Haaland es estratégico, es el fichaje de la década. Incluso si esa cláusula de 75 millones de la que tanto se habla existiera, tengo claro el noruego no va a salir de Dortmund por 75 millones, ni por 100, seguramente ni por 150, pero en esta ocasión el dinero no debe ser un problema. Las comisiones de Raiola no deben ser un problema. El sueldo de Haaland no debe ser un problema. Lo que paguemos ahora se va a rentabilizar en el futuro, tanto económicamente como a nivel de títulos. Igual que ocurrió con Cristiano, en unos años nos daremos cuenta de que Haaland salió barato. Si no hay más remedio que pagar 200 millones por Haaland, se pagan. Si hay que pagar 250 se pagan.
Aunque parece que no sería necesario, si hubiera que pedir un crédito, se pide. Al final el coste se va a repartir en las 8-10 temporadas que el jugador esté con nosotros. Florentino no puede dejar escapar esta oportunidad. Hay fichajes de 40 millones que son caros y fichajes de 200 que pueden salir "muy económicos". Tenemos que hacer la apuesta de la década. Es el momento. Aunque haya que realizar una gran inversión. Es una apuesta con poco riesgo y una rentabilidad potencial muy alta. En el mundo del juego se diría que es una "apuesta con valor". Hay que ser inteligente y donde otros puedan ver un precio exageradamente alto, nosotros ver una increíble oportunidad.
Para más inri, hemos entrado en un mundo en el que el dinero de los clubes estado va a seguir fluyendo por el fútbol europeo y en el que, al margen de lo que ocurra con el proyecto Superliga, los que no disponemos de esas inyecciones tendremos que competir en desventaja. Es por ello que es más vital que nunca asegurarse al mejor goleador mundial actual y de la próxima década. Como decía Quevedo, "sólo el necio confunde valor y precio".
Florentino, fíchalo. Al precio que sea.
Fotografías: Imago
Josep María Bartomeu Floreta fue presidente del Fútbol Club Barcelona entre 2014 y 2020. Entre sus grandes logros están haber denunciado al Youtuber 'Auronplay' por llamarlo 'Nobita', llevar la magnífica gestión económica del club a Harvard -que le abrieran la puerta o no ya es otro cantar- y darle propinas a periodistas con dinero de la entidad según desveló hace días Ferrán Reverter.
Más allá de eso, también dejó al Barcelona al borde de la quiebra, que es algo que ya se intuía, pero que la prensa no te contaba porque siempre es mejor decir que el Real Madrid está peor en todo aunque sea mentira. Cosas del relato, ya sabéis.
Lo bonito de la vida es que siempre te ofrece revancha. Otra cosa es que tú sepas aprovecharla. Hoy, 15 de octubre, Josep María Bartomeu Floreta sale en 'Sport' y 'Mundo Deportivo' dando explicaciones sobre su mandato. No esperábamos una disculpa o una canción de Sabina, pero tampoco que escurriera el bulto hasta el delirio.
"La gestión no ha sido nefasta. La pandemia lo cambió todo", dice el expresidente del Barcelona entre risas enlatadas. Vamos, que la culpa fue del Coronavirus y del cha cha chá de Jaime Urrutia, no de pagar 160 millones por Coutinho, 140 por Dembele, pedir un crédito de casi 100 kilos para traer a Griezmann o firmar una renovación imposible para Leo Messi.
Lo peor no es que Bartomeu se crea sus mentiras, sino que la prensa no intente darle la vuelta a la entrevista. Hemos leído ambas, la de 'Sport' y la de 'Mundo Deportivo', y aprietos, lo que se dice aprietos, pocos. Más bien baño y masaje. Que dijera lo que quisiera y buenas tardes.
También es sorprendente que hable el responsable de una de las gestiones más bochornosas de la historia del deporte y le den un lugar casi ínfimo en la portada. Para 'Sport' y 'Mundo Deportivo' es más importante Pedri 2026 y Koeman diciéndole a sus chicos que corran más que las palabras del hombre que llamó a la puerta de la SAD para ver si tenían hueco.
En Madrid, mientras tanto, respiramos aliviados al ver que el Virus FIFA no nos ha dejado hechos un trapo. Parece que David Alaba y Militao podrían llegar a la Champions y al Clásico, algo que hace 24 horas se intuía complicado y nos mantenía en vilo. Además, Karim Benzema le sigue haciendo guiños a Mbappé. Qué bonito sería -y será- ver a ambos con la camiseta del Real Madrid ganándose el desprecio de la prensa cataculé porque cobran mucho y no sé qué. Pasen un feliz viernes.
En El Profesional, Luc Besson —el más americano de los directores galos— recupera a un personaje de la inquietante Nikita, el limpiador, magistralmente interpretado por Jean Reno y cuyo oficio es asesinar por encargo. Un trabajo sencillo para una persona simple pese a la extravagancia social de su actividad laboral, claramente definida por límites autoimpuestos que dejan entrever que, tras la máscara del personaje, hiberna algo oculto. Léon, ya lo subraya el título, es un profesional, y permanece ajeno a las motivaciones que habitan tras cada uno de sus crímenes siempre que no incluya a mujeres o niños acorde a su código ético, discutible o no, pero no negociable.
La vida transcurre paradójicamente tranquila para ser sicario hasta que su camino se cruza con el de Mathilda, una niña víctima del eufemismo conocido como daños colaterales, a la que Léon opta por salvar de una muerte anunciada. En ese momento el castillo de cristal emocional y los principios sólidos sobre los que había cimentado su propia protección se desmoronan a la vez que brota en su interior la propia vida, entendida ésta como una existencia antropológica que incorpore cierta forma transcendente, aunque sea a través de los ojos de una muchacha de apenas 12 años. Fue, por cierto, el debut cinematográfico de Natalie Portman, palabras mayores.
Léon, cual antihéroe clásico de tragedia griega, se salvó a si mismo condenándose, justo en el momento en el que él, el más profesional de los asesinos, admite una primera y última excepción que confirme su unívoca regla. Uno de los encantos del film es la lucha interna darthvaderiana que Besson traslada al espectador quien inconscientemente se va encariñando del descenso a los infiernos de un asesino precisamente por no serlo. Esa dicotomía y ese antagonismo racional provocan una vinculación con el personaje de León a la par que el sentimiento primario de venganza en la niña es aceptado como único acceso a una cierta justicia.
Recientemente tenemos día sí día también a otro León pidiendo a gritos ser el cura en la iglesia, la novia en la boda y la puta en el burdel. Se trata de Leonardo, el manager general del PSG
Recientemente tenemos día sí día también a otro León pidiendo a gritos ser el cura en la iglesia, la novia en la boda y la puta en el burdel. Se trata de Leonardo, el manager general del PSG, y de cuya profesionalidad dependerá buena parte de los éxitos o fracasos del conjunto parisino en la próxima década si es que se consolida en el puesto. Hasta la fecha hay que reconocer que Leonardo no ha sido muy buen profesional. Como jugador, todos recordamos cómo provocó una fractura de cráneo a Tab Ramos en el Mundial del 94 por un codazo intencionado, lo cual le impidió jugar el resto de partidos que llevaron a Brasil a ser campeona del mundo. La única sombra de la Canarinha en ese mundial llevó pues su sello personal.
Si bien a nivel de clubes sí logró títulos de cierta importancia como la Champions con el Milán en 2003 o la copa intercontinental con el Sao Paulo en 1994, ni como técnico ni como director deportivo ha demostrado un nivel élite. De hecho, ser director técnico del club más rico del mundo hasta la fecha —Newcastle a futuro mediante— no consiste en fichar a Sergio Ramos, Messi o Donnarumma, todos ellos excelentes jugadores, a los que podría fichar cualquier aficionado cuyo conocimiento futbolístico se reduzca a leer la portada del Marca y la otrora contraportada del As en un tiempo pasado que periodísticamente fue mejor.
Ser director técnico del club más rico del mundo hasta la fecha no consiste en fichar a Sergio Ramos, Messi o Donnarumma, todos ellos excelentes jugadores, a los que podría fichar cualquier aficionado cuyo conocimiento futbolístico se reduzca a leer la portada del Marca y la otrora contraportada del As
Su reto es fichar a los mejores sin necesidad de reventar el mercado, sean o no conocidos del gran público, y retener a los mejores, aspecto que muchas empresas olvidan cuando de gestión de talento se trata. En efecto, un director técnico de un equipo es en cierta medida un director de recursos humanos, y su labor interna es tan importante o más que la externa, factor que, sin embargo, suele ser objeto de olvido en muchas empresas, pymes, multinacionales e incluso instituciones deportivas. Al bueno de Leonardo, cuya profesionalidad aún está por ver, dado que ficha cual rey Midas a golpe de talonario, se le ha olvidado que tanto suma uno que llega como resta uno que se va. Y si el que se va tiene potencial para convertirse en el mejor jugador del mundo, estás haciendo un pan como unas tortas como decimos en Castilla.
El caso es que por h o por b, la discreta labor de Leonardo ha explotado cuando su jugador estrella con perspectiva histórica ha manifestado que quiere irse a otro club, y no a un club cualquiera, sino al mejor del mundo. Él, además, debería saber qué es eso, puesto que tuvo la suerte de jugar en, si no el mejor, el segundo mejor hasta la fecha que es el Milán; y quizás a Leonardo sólo le impulsara en su día el vil metal, pero me niego a pensar que es un necio redomado, y más bien creo que es un cínico de época porque me da a mí que sabe perfectamente la diferencia que hay entre un Madrid o un Milán y un PSG o un City. Iba a haber mencionado al Newcastle, pero es que desgraciadamente para ambos, este equipo si sabe lo que es ganar una Champions cuando el fútbol era de los fans y no de oligarcas cuyo origen de la fortuna da para otro debate.
La realidad es que, sea cual sea el desenlace del caso Mbappé, Leonardo, a diferencia de su pseudo tocayo cinéfilo, no es un profesional
La realidad es que, sea cual sea el desenlace del caso Mbappé, Leonardo, a diferencia de su pseudo tocayo cinéfilo, no es un profesional. Primero ha reconocido haber contactado con Messi antes de lo permitido; después ha acusado al Madrid —sin pruebas— de haber hecho, en una oda a la hipocresía y al cinismo que quizás le compren en Qatar pero no en la Europa heredera de Platón y Aristóteles, lo mismo de lo que él se jacta; y por último, y sobre todo, no ha realizado las labores que sí debe hacer como director técnico. Quizás todo este humo provenga de ese último fuego. En lugar de trabajar y callar, se ha dedicado a marear la perdiz y a hablar, consciente de que su ausencia de profesionalidad quedaría descubierta salvo que una guerra lo enturbiara todo. Y en esas estamos, con un ruido mediático distorsionado cual niño que busca la atención a toda costa porque necesita ser el protagonista en cada momento.
Desconozco qué pasará con Mbappé, pero si sale del PSG el mundo será un poquito mejor. Como socio, quiero que venga al Madrid, por supuesto, pero si no es posible, cualquier salida me vale. Incluso al Newcastle. Ello significaría la derrota humillante de un Leonardo que tuvo que valorar su capacidad antes de aceptar un cargo tan expuesto. Es más, incluso quedándose, Leonardo no habrá ganado la batalla, sólo la guerra, pues todo sabremos que no será fruto de una brillante gestión sino de la ingente cantidad de oro que permita enterrar las miserias, la pequeñez, la irrisible labor de un personaje tan mediocre como el ex jugador del Valencia. De hecho, son sus propias declaraciones quienes así lo atestiguan. Hasta para eso es inconsciente.
Desconozco qué pasará con Mbappé, pero si sale del PSG el mundo será un poquito mejor
El Profesional deja un sabor amargo al final, pero logra que el espectador salga del cine conmocionado con la experiencia de vida de León al que se respeta por ser quien fue ajeno a excusas ni premios. Leonardo, sin embargo, seguro que tendrá un final feliz, con una cuenta corriente que ya la quisiéramos todos, pero su huida hacia delante de estos días, sus pataletas infantiles, o sus excusas de mal perdedor, lo caricaturizan como lo que es, y sobre todo lo que no es, dejándole prisionero en su cárcel de oro. Tendrá que hacer gala de todo ese cinismo que derrocha en sus ruedas de prensa para poder mirarse al espejo sin ver a ese ser acomplejado que busca por medio de disfraces embaucar a todo el mundo, inconsciente de su desnudez. Ya no engaña a casi nadie y, lo que es peor para sus intereses, probablemente tampoco a su amo, que no jefe. Porque cuando alquilas tu dignidad, eres tan pobre que sólo vales tu dinero.
Fotografías Imago.
Buenos días. Despertamos con la obligación de felicitarnos a nosotros mismos por la entrevista publicada ayer a Jorge Valdano y por su repercusión: por ejemplo, fue noticia destacada en las webs de Marca y AS (lástima que siempre se les olvide añadir un enlace a nuestro contenido en sus artículos, pero se lo agradecemos igualmente). El hispano argentino nos regaló perlas inéditas, aunque el mérito de la entrevista (al igual que sucede cuando se cocinan alimentos de calidad) radica en no estropear el producto.
Tras esta digresión autolisonjera, comenzamos con el objeto de esta sección: el análisis de las portadas de los cuatro periódicos deportivos más notorios del país.
Empezamos con Marca porque es el único que se ha dignado a incluir en su primera plana, aunque en tamaño liliputiense, la contundente victoria por 5-0 del Real Madrid femenino frente al Breidablik FC, con hat-trick de Caroline Møller (podéis leer aquí la crónica de Fernando Alcalá-Zamora). La relación existente entre los conceptos Real Madrid y Champions es tan potente que trasciende género, número, edad y cualquier otra característica. El equipo femenino ha comenzado de manera desastrosa la Liga, sin embargo, sus dos primeros partidos de Women’s Champions League los cuenta por victorias.
La portada de Marca también recoge la petición de Sir Alex Ferguson para que Cristiano Ronaldo gane el Balón de Oro. Tanto Ferguson como Cristiano son dos personalidades con autoridad en el mundo del fútbol, pero creemos sinceramente que este año no hay duda acerca de quién merece el galardón que otorga France Football, y ese no es otro que Karim Benzema. Otro asunto es si tiene posibilidades de ganarlo debido a la propia naturaleza del trofeo.
Marca se hace eco de la entrevista de Pochettino a Cope y Radio Marca (además de mencionarla, nosotros sí enlazamos a la misma). El titular que eligen los chichos de Gallardo es «El PSG tiene capacidad para seducir a Mbappé», aunque habrá que escuchar detenidamente la entrevista para comprobar si Pochettino dijo «seducir» o «comprar», verbo que parece más adecuado. Pero a nosotros nos llama más la atención otra de las declaraciones de Mauricio: «El PSG no está haciendo absolutamente nada malo, es más, somos el equipo dentro de los grandes de Europa que menos ha invertido en fichajes este verano». Querido Pochettino, comulgar con ruedas de molino no se encuentra entre nuestras costumbres.
Pero la noticia que no aparece en las portadas y más nos enerva es la lesión de Militao con Brasil. La Tierra tiene forma de albóndiga, el acero es una aleación de hierro y carbono y los parones de selecciones son un cáncer para el fútbol. Estas tres máximas universales son irrebatibles.
Militao vuelve lesionao se escuchaba a primera hora de la mañana en los cafés de Madrid. A falta de las pruebas a las que someterá el club al jugador a su regreso, parece poco probable su participación en el partido de Champions del próximo martes contra el Shakhtar Donetsk e incluso contra el Barça. Otro parón más de selecciones y el Madrid tiene que llamar para su defensa a Chendo, Hierro, Alkorta y Roberto Carlos.
Observamos ahora las portadas de Mundo Deportivo y Sport. Ambas dedican su fotografía destacada a dos futbolistas, Haaland y Agüero, de los cuales parece que uno se toma más en serio la preparación física que el otro.
Aunque en defensa del Kun hay que decir que sale de una lesión y con toda seguridad está lejos de su mejor estado de forma.
La prensa catalana predice que Pedri renovará con una cláusula de 1.000 millones de €. Tal vez el plan del Barça sea venderlo después y quitarse buena parte de la deuda. Sería inteligente.
También aparece Bartomeu defendiendo su gestión, pero nos da hasta pereza prestarle atención. Ha dejado el Barça hecho un solar y sigue negando la evidencia.
Os dejamos con la portada de As.
Pasad buen día.
Ya barruntaba que el desafecto surgido por parte de un sector del Real Madrid con un mito como Jorge Valdano no era debido al sentimiento blanco. Eso es incuestionable por parte de ambos aunque algunos renieguen. Sospecho entonces que la brecha reside en el carácter. El del argentino, siempre calmado, razonable, sosegado y analítico; el del prototipo del seguidor merengue, irascible, visceral, entregado y protector. Lo apunta el propio Valdano en la entrevista, el aficionado medio blanco no admite que alguien que se dice madridista no barra para casa pero luego es el primero en criticar a los suyos. Algo así como “es un cabrón, sí, pero es mi cabrón y solo le insulto yo”. Y ese pensamiento no cuadra con el trabajo de un opinador en retransmisiones deportivas (ni políticas) que, para más inri, se posicionó contrario a Mourinho —cuando ambos trabajaban para el club— y buena parte de la afición abrazó el carácter rebelde del portugués tras sentirse atacado por las instituciones deportivas pertinentes. Por cierto, desde aquí reivindico que el propio Jorge se convierta en el Vázquez Montalbán del Real Madrid, que falta hace. Si han leído la entrevista, lo entenderán.
Desde aquí reivindico que el propio Jorge Valdano se convierta en el Vázquez Montalbán del Real Madrid, que falta hace
Entre los múltiples titulares que ha dejado el exjugador, exentrenador y exdirectivo blanco me quedo con lo mucho y bueno que dice de Raúl González Blanco. Lo que Valdano tuvo con el histórico ‘7’ blanco fue un flechazo a primera vista. De los clásicos. El argentino se enamoró del delantero tras observarle tan solo unos minutos en la segunda parte de un partido Sub19. Señala que no destacaba en nada: ni en velocidad, ni en regate, ni en visión de juego, ni en remate… pero le llamó la atención su movilidad, su forma de desquiciar a los defensas contrarios, de ‘manejar’ al árbitro y de desequilibrar partidos. Y su enorme personalidad.
Evitó la salida de Raúl al Atlético de Madrid cuando el padre del actual entrenador del Real Madrid Castilla achuchaba para que cruzara la orilla del Manzanares. Solo por eso la afición debería estarle eternamente agradecida al comentarista argentino. Raúl encarna como nadie los valores madridistas y, según apunta el flamante entrevistado, a pesar de no verbalizar sus conocimientos de manera extraordinaria sí que es capaz de transmitirlos dentro de un vestuario gracias a su exigencia y su pasión. Incluso llega a profetizar que le encuentra similitudes con otros grandes de los banquillos como Guardiola o Mourinho (sí, ha puesto al portugués como ejemplo a pesar de sus desencuentros profesionales y personales).
Valdano evitó la salida de Raúl al Atlético de Madrid cuando el padre del actual entrenador del Real Madrid Castilla achuchaba para que cruzara la orilla del Manzanares. Solo por eso la afición debería estarle eternamente agradecida al comentarista argentin
La personalidad de Raúl —sostiene Valdano— es lo que le avala para tener por delante una prometedora carrera como técnico. Incluso, afirma el campeón del mundo, que ya está preparado para coger las riendas del primer equipo si es que fuera necesario en algún momento de la temporada. No se le puede acusar de ser un veleta en cuanto a sus opiniones. Creyó en Raúl cuando solo era un pipiolo dentro del campo y sigue creyendo en él como futuro entrenador blanco. Innegable es que el español ha conseguido un hito en la cantera blanca. Llevó al juvenil a ganar su primera Youth League y, la temporada pasada, dejó a su jovencísima plantilla a tan solo un paso de la Liga Smartbank. Pero, lo más valorable, es que ha sido capaz de formar jugadores que no desentonan en el primer equipo a pesar de su bisoñez.
El caso es que la historia de amor entre Valdano y Raúl nació con uno en el banquillo y otro en el campo, prosiguió con uno en la directiva y otro en el verde, continuó con los dos como comentaristas en la televisión y el idilio amenaza con continuar aunque el protagonista galernauta de la entrevista vea más que complicada su vuelta al club blanco. No es descartable, en cualquier caso, que dentro de no mucho tiempo veamos al argentino comentando y criticando (sí, los opinadores deben criticar a su equipo y a sus amigos) las decisiones de Raúl en el banquillo del Bernabéu. Ocurrirá, más pronto que tarde, Carletto mediante.
Fotografías Imago.
El Real Madrid femenino goleó (5-0) al Breidablik FC en la segunda jornada de la Fase de Grupos de la Women’s Champions League. Un hat-trick en la primera parte de Caroline Møller encarriló el choque antes de que Olga Carmona y Lorena Navarro redondeasen el marcador.
Apenas habían vuelto las futbolistas del Real Madrid al césped tras el descanso de su partido de Women’s Champions League ante el Breidablik cuando David Aznar efectuó un cambio: Claudia Zornoza se dirigió al banquillo y, durante más de media hora, las blancas pasaron a jugar sin centrocampistas. En cualquier otra circunstancia, un movimiento así sólo podría entenderse como acto de locura; esta vez, su significado era el opuesto: el fútbol daba al fin un respiro al Madrid.
Hasta entonces la temporada había consistido en una sucesión de partidos agónicos. Primero sumando derrotas y desde esta semana venciendo, aunque a duras penas. Pero todo cambió en la noche del miércoles, cuando el nuevo himno de la Champions femenina retumbó por primera vez en la casa del Real Madrid. La inferioridad evidente del equipo visitante fue la serotonina necesaria para que las madridistas corrieran, llegaran a puerta y remataran con la alegría y facilidad propia de un partido de recreo.
El telón que desveló el decorado cayó antes de cumplirse el primer minuto de juego. Un balón largo sobrevoló a la defensa islandesa y tras él corrió sin éxito pero con peligro Caroline Møller. La fórmula surtió efecto al siguiente intento. Kenti Robles lanzó a la atacante desde la derecha y, con calidad, la danesa pisó área y pinchó el cuero antes de soltar un derechazo inapelable. Uno y dos minutos después, como si de un ejercicio de entrenamiento se tratase, Møller volvió a tener ocasiones para firmar un hat-trick fulgurante.
Aunque falló entonces, en parte importunada por la guardameta Telma Ívarsdóttir —la mejor de su equipo—, el campo estaba tan inclinado hacia la portería islandesa que la goleada era cuestión de tiempo. Funcionaban los carriles de Kenti Robles y Lucía Rodríguez, mandaba desde el centro y sin oposición Claudia Zornoza, y arriba tanto Møller como Athenea del Castillo tenían praderas verdes para exprimir sus zancadas.
Así llegó el segundo, tras un eslalon inconfundible de Athenea, que desde el centro del campo avanzó en diagonal y tiró un autopase desvergonzado antes de asistir a Lorena Navarro. El primer chut fue rechazado, pero Caroline Møller devolvió a la red el balón sin dueño. Espantadas las prisas y la urgencia, cada combinación del Real Madrid parecía sencilla, lógica y prometedora. Al borde del descanso, mediante una de esas triangulaciones de manual, se aseguró Møller su primer balón firmado. Lorena y Kenti juguetearon trazando una pared en la esquina del área grande hasta desarbolar a la zaga, y en el momento preciso fue la lateral mexicana quien envió al corazón del área el balón para que la danesa bendecida rematara de primeras sin titubear.
Desde ese momento, el Madrid empezó a pensar en completar las tareas secundarias de su lista de pendientes. No encajar, repartirse los goles, dar descanso a las fijas… y ver celebrar a Nahikari García. Lo lograron todo salvo el último punto. Olga Carmona entró pisando el acelerador y, en menos de lo que uno tarda en atarse las botas, ya tenía su gol. Por el costado izquierdo, tiró de fe para presionar la salida de balón islandesa e hizo bueno un rebote para plantarse en el área y rematar a gol con su zurda.
Todo eran brotes verdes. Y fue entonces cuando David Aznar retiró a su única centrocampista sana, aceptando el riesgo —ya asumible— de dibujar una sala de máquinas experimental. Por allí se repartieron tareas Ivana Andrés, Lucía, Lorena y cualquiera que pasase con ganas de echar una mano. No importaba, ya que el Breidablik únicamente conseguía tomar aire mandando el balón lejos a tierra de nadie.
Pudieron llegar muchos más goles —39 ocasiones certificó el recuento final—, pero nunca el de Nahikari, vetada sin razón por los dioses del fútbol. La delantera de Urnieta entró al campo a derrochar actitud, como acostumbra y, si bien no alzó los brazos, su entrega e insistencia permitió que Lorena Navarro cerrase la cuenta en el 89. Nahikari remató a gol tras un centro de Athenea, el balón superó a la portera y sobre la línea intervino la última defensora para sacar el cuero. Sin embargo, apareció una vez más Lorena en tareas de cazagoles para ser ella la que gritase por última vez en una noche de celebración general. Una vez recuperada la sonrisa en Europa, queda trasladar el gesto a la liga.
Fotografías Imago.
Anda el patio revolucionado a cuenta del gol de Mbappé que dejó a la Roja castigada sin postre, qué desfachatez. Ya se sabe, lo habitual: desgarramiento de vestiduras, ay, uy, escándalo, están matando el fútbol, cómo pudiste hacerme esto a mí, yo que te hubiese querido hasta el fin, y el resto de la letanía con que la prensa matria eleva sus oraciones frente al altar erigido al júrgol de verdad de la buena. O sea, al que practican el Barcelona y ese equipo que ha amanecido Luis Enrique para que se vayan fogueando los nuevos Messi que produce la Masía cada cuarto de hora, y que gira en el tráfico de la cosa del júrgol bajo el nombre de la Roja. A mí me aburre tan grave asunto, he de confesar. Se conoce que a resultas de ese gol fatídico hemos perdido la final de un torneo que al parecer existe y eso, y tenemos al país mustio y compungido, vaya plan.
Y lo entiendo, ojo. Qué importa que la norma sea clara y lleve en vigor la intemerata de tiempo, según leo a mi amigo Alberto Cosín, que en estas cosas es autoridad. Lo mollar aquí es que permitió a Francia, a la sazón rival de la Roja, ganar, y además con un gol de ese oscuro objeto del deseo madridista (dicho sea lo de oscuro sin el menor ánimo racista, que los adjetivos los carga el diablo para que se entretengan los monos). Intolerable. Reconozco que mi desapego a la Roja no me impidió ayer espiarla un ratito por el ojo de la cerradura con la secreta esperanza de ver aparecer a mi hijo post-adolescente, que -aunque no juegue al fútbol- tiene la edad y la falta de nombre que exige Luis Enrique como conditio sine qua non para ser seleccionado. Pero quia, no hubo suerte. Eso sí, mientras estaba mirando con un ojo entornado y el otro guiñado en plan peep-show, me dio tiempo a ver el gol imperial de Benzema, o sea un porno restallante de duende y de magia, nada menos.
Y es que Benzema es como un torero ilusionista que saca de la chistera los naturales desmayados, y los despliega convertidos en revolera -la muleta, el capote- que apenas nace ya desaparece, y nos deja el alma sobrecogida para siempre por ese instante de encantamiento, rendida, saciada y sometida -como el morlaco, como el rival- ante la autoridad incontestable de la belleza absoluta. Benzema riega el césped con sus pies de bailarín, y éste reverdece y crece a su paso, y estira el cuello para no perder detalle, como el aficionado en la grada. Benzema detiene la carrera con unos puntos suspensivos, y así atrapa el tiempo y se lo cambia de mano como un trilero de nuestras emociones, y cuando todo parece haberse parado y empezamos a preguntarnos dónde está la bolita, nos sacude la explosión vertiginosa del gol inefable, gallardo, majestuoso, al tiempo que el rival descubre, corrido y apabullado, que la bolita está -lo ha estado desde el principio- en su portería.
Así que, sí, a mí me hastían las fastidiosas discusiones sobre el gol de Mbappé y su interpretación a la luz del reglamento. Me exasperan esos análisis de las jugadas hechos con lupa, con las gafas de cerca montadas sobre el puente de la nariz, y con la altura de miras del honrado contable cuya única preocupación es cuadrar el balance. Me irrita -ya lo he dicho otras veces- esa obsesión forense, ese diseccionar una jugada con bisturí hasta sacarle todas sus tripas y dejarlas esparcidas sobre la fría mesa de mármol. El fútbol es el terreno anchuroso de las emociones puras, de la alegría infantil e incontenible, y a veces -pocas, para los madridistas- de las decepciones, pero nunca, jamás, el de la ciencia ni el de la hermenéutica. No nos priven, a fuerza de sesudos análisis, del derecho a volver a encontrarnos con el niño que fuimos, con sus emociones simples, limpias, no sujetas a término, modo o condición. Dejen disfrutar sin pliegues ni dobleces ni segundas derivadas a los niños que somos y que, al contemplar a once señores bastante feos y tatuados saltar al campo, no ven sino a dioses, a sus dioses. No nos despojen de nuestros sueños de niño, del último reducto de inocencia que aún no nos ha robado la vida, esa ladrona cruel.
Y sobre todo, no lo hagan cuando uno de esos dioses lleve el nombre de Benzema cosido a la espalda. Cómo podría uno perder el tiempo en ocupaciones tan prosaicas como analizar la legalidad del gol de Mbappé cuando tiene delante la poesía fecunda, desbordante, de este deus ex machina que tan a menudo transmuta la tragedia en éxtasis de un plumazo genial. Y si además lo hace pintando de pasmo la cara de Luis Enrique y sus luisenriquitos, pues tampoco vamos a pedir disculpas, digo yo.
