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Courtois (8)
Una intervención salvadora y milagrosa a un minuto el descanso. Es portero para el Madrid y eso es decir mucho.
Carvajal (5)
Carlo lo dosifica y Carvajal sigue buscando su mejor nivel. Sufrió ante Mudryk.
Alaba (6)
Últimamente opacado por la ferocidad defensiva de su compañero en la zaga. Fue una genialidad, pero llegó un pelín tarde en el gol del Shakhtar.
Militao (8)
Se anticipa y gana siempre. Jerarca.
Mendy (5,5)
Valladar defensivo en su banda, aunque no acaba de mezclar bien con Vinícius. Se jugó un penalti incomprensible.
Casemiro (6)
Cogiendo tono. Taconazo excelso, digno de la mejor escuela brasileira, en el gol de la victoria.
Kroos (6)
En su línea. Das Metronom es imperturbable.
Modric (7)
Mezcló bien con Lucas Vázquez.
Benzema (7)
Lo mejor que podemos decir de Karim es que en un partido poco brillante anotó los dos goles.
Vinicius Jr. (7)
Lo mejor que podemos decir de Vini es que en un partido poco brillante dio los dos goles.
Lucas Vázquez (7)
En su puesto parece mejor todavía. Activo, incisivo.
Nacho (6)
Sólido. Sin problemas.
Jovic (-)
Sin mucho tiempo. Rascó alguna falta. Parece un armario de IKEA.
Ancelotti (5)
Amarrategui Blues que diría el gran Andrés Montes. Agotó sólo dos cambios y envía un mensaje descorazonador a jugadores como Hazard o Asensio, oficialmente por detrás de Lucas Vázquez. Sin alternativas a la CMK se corre el riesgo de fundir a nuestro trio de ases. No sería la primera vez que ocurre.
Fotografías Imago.
Tuvo que ser Karim Benzema, el gato que se hizo tigre, quien anotará el gol número mil del Real Madrid en la Copa de Europa y rubricara con letras de oro su propio capítulo del gran libro de la leyenda blanca. Enfrente, nuestro Shakhtar de siempre, nuestro particular Rosenborg noveintoide trasplantado a estos no tan felices años 20 del nuevo mileno, que permanecía ajeno a estas viejas cuentas de la gloria.
Con un bloque más armado con la presencia en la medular del histórico futbolista ucraniano Stepanenko, que bien pudiera llamarse Stopanenko por los tobillos que rasca, el Shakhtar, como acostumbra, llueve o truene, se entregó a la parsimonia.
Un chachachá de Transiberiano que sin embargo no amodorró al Madrid, lanzado a ganar el partido. Así, a los cuatro minutos, Luka para Lucas y Lucas para Luka, permitió al hechicero balcánico rematar desde el fondo de la cocina de casa del joven arquero Trubin que, milagrosamente, despejó a córner.
Fueron los mejores minutos del Real, los iniciales, cuando aún no había hecho efecto la picadura de la mosca tsé-tsé ucraniana que, de tanto en cuando, lanzaba peligrosos aguijonazos, como un disparo cruzado al palo de Courtois de Alan Patrick, el enésimo brasileiro del Shakhtar, con nombre, en este caso, de agente de la CIA; al que respondió Vinícius —últimamente siempre Vinícius— con una galopada en solitario desde su campo.
Fueron los mejores minutos del Real, los iniciales, cuando aún no había hecho efecto la picadura de la mosca tsé-tsé ucraniana
Antes, Mendy, cual toro desenfrenado, estuvo a punto de cometer un penalti de los que no se pitan en el Viejo Continente, pero que en la Liga (a secas) de Tebas son de Rafa no me jodas, penalti y expulsión. Pero todas las jugadas resultaban eso, un sueño erótico perdido en el subconsciente de una fase REM a la que nos inducía el estilo Shakhtar.
Una actitud ante el juego que también tiene su reverso tenebroso. A los catorce minutos, un melón servido por su portero a dos metros de su arco a un central llamado Marlon, también brasileiro, pero no tanto, y que controló mal con la espinilla, permitió que Vini, veloz, audaz, fulgurante, le robara la merienda en el recreo para servir el pase de la muerte para Karim.
1-0 y el gol número mil merengue en Copa de Europa.
Pudieron sentenciar poco después los de Carletto con una nueva edición de Vázquez, Modric, Vázquez, Modric que desbarató de nuevo Trubin para resarcirse de su cucumis melo anterior.
Se las prometía muy felices este Madrid milenario de goles, en ventaja ante un Shakhtar goleado en Ucrania y cuasi desahuciado en el grupo, pero acabó lamentablemente contagiado por la pachorra del Dombás. El Shakhtar, pétreo e impertérrito, seguía a lo suyo. Con tanta samba importada en su filas, es cuestión de tiempo que sus brasileños acaben por crear peligro. Avisó primero Fernando con un disparo que salió lamiendo el palo que dirían cronistas de otro tiempo. No volvió a avisar más.
A los 38’, una fabulosa dejada con el pecho de Alan Patrick permitió a Fernando fusilar a Courtois desde muy cerca. Pudo ser peor si el arquero valón bajo el arco blanco no salva con una estirada felina, a un minuto del descanso, otro disparo fortísimo del ariete naranja ante una defensa y un rival completamente acarajotados.
El Madrid necesitaba sentarse en el diván del vestuario.
No regresó demasiado corajudo al verde, por el contrario. Con ese ritmo pringoso, lo más destacable de los primeros minutos del segundo tiempo fue la amarilla que vio De Zerbi, que desde el banquillo gesticula él solo más que toda su plantilla ucraniobrasileira.
El Shakhtar había conseguido su propósito: el Madrid ya se había puesto nervioso. Y cuando precisamente parecía evidente su desconexión del partido, de repente, templó los nervios con una jugada de gol victoriosa a los sesenta minutos que resultó una verdadera pieza de orfebrería.
El Shakhtar había conseguido su propósito: el Madrid ya se había puesto nervioso. Y cuando parecía evidente su desconexión del partido, templó los nervios con una jugada de gol victoriosa a los sesenta minutos que resultó una verdadera pieza de orfebrería
Modric y Vini merodeaban por el balcón del área, cuando el último metió un pase interior que devolvió Casemiro de excelso taconazo, Vini a su vez sirvió de nuevo a Karim para hacer el mil y el mil y uno de la noche. Las mil y una noches de Karim.
Ahora sí, con amarillas incluso mediante, el Madrid no parecía dispuesto a volver a caer en el sueño de Morfeo que propone el Shakhtar, y que si te descuidas resulta en el guante de cuchillas de Freddy Krueger chirriando sobre el frío metal.
Con su trio de ases —Casemiro, Kroos, Modric— incombustible pero exhausto, el Madrid de nuevo invitaba a los ucranios a chafar la fiesta de un Bernabéu que, como se encargaron de recordar varias docenas de veces en la retransmisión, llevaba más de cuarenta días sin ver ganar a su equipo.
Decidió golpear al Shakhtar con su propia medicina y refugiarse en el dominio de la pelota para alcanzar la recta final del partido sin demasiados sobresaltos, salvo un estacazo desde fuera del área del capitán de los de Donetsk, Taras Stepanenko, que no Stopanenko, que rozó el poste de Courtois. No acababa el Madrid de encontrar la calma en el encuentro, justo en el momento en el que Benzema, el hombre estadístico de la noche, pedía el cambio.
Otro Luka, Jovic en este caso, ingresaba en el campo. Se fue Karim y se acabó el partido, como el cuento que susurra el príncipe Karim a una niña antes de dormir a lo largo de mil y una noches.
Mil y un goles del Madrid en su campo de estrellas.
Fotografías Imago.
3 de noviembre de 2021, Peña La Saeta de Villaverde Alto, Madrid. Santiago Bernabéu se toma un caldito de cocido en vaso pequeño de Duralex® a las diez de la mañana mientras ojea la prensa. Humedece el pulgar con su labio inferior, lo frota con el índice en un gesto automatizado por los años y pasa de página el periódico con la misma facilidad que lo hace ante cualquier adversidad en la vida diaria del Real Madrid. De repente, entra al local Guti como un loco con un collar de flores:
—¡El milenarismo va a llegar! ¡El milenarismo va a llegaaaaaaar!
—¿Pero se puede saber que le pasa a este muchacho? —espeta don Santiago mientras levanta la mirada del diario y la clava en Miguel Muñoz, que anda un poco mosqueado porque acaba de instalar en su iPhone la última actualización de iOS y se le queda colgado el móvil todo el tiempo.
—Que sí, don Santiago que el milenarismo va a llegar, y seguramente sea esta tarde contra el Shakhtar. Estamos a un solo tanto de marcar el gol número mil en Copa de Europa.
—La madre del cordero, Guti, es que vienes de unas formas que nos vas a provocar un síncope. A ver, cálmate, siéntate aquí y cuenta. ¡Jefe, póngale una Mirinda de naranja al niño, haga usted el favor! —solicita Bernabéu al camarero—.
—Es sencillo, don Santiago, desde aquel primer gol marcado en Copa de Europa por Miguel Muñoz, aquí presente —indica Gutiérrez inclinando la cabeza hacia el protagonista—, frente al Servette el 8 de septiembre de 1955, el Madrid ha marcado 999 goles en la competición. Si nada se tuerce, hoy puede ser un día histórico, podemos ser el primer club en alcanzar la cifra de mil goles marcados en Champions.
—Bueno, bueno, Guti, sabes que a mí esas estadísticas me la traen un poco al pairo, pero puede ser una buena excusa para organizar una comida con todos los goleadores que marcaron el tanto cien, doscientos, trescientos, etc. Muñoz, ya que andas ahí trasteando con el telefonito ese de las narices, llama tú a todos los chavales y diles que vengan a comer a la peña.
—Buah, don Santiago, me viene fatal, este iPhone del demonio me tiene de los nervios, no consigo actualizarlo bien. Chico —dice Miguel Muñoz dirigiéndose a Guti— manda un WhatsApp a los muchachos. Diles que estén aquí a las 14:00, voy a encargar un cabrito, que aquí lo preparan fetén.
José María Gutiérrez Hernández, ya más calmado, crea un grupo de WhatsApp y añade a Miguel Muñoz (autor del primer gol), Di Stéfano (gol 100), Puskas (gol 200), Jensen (gol 300), Losada (gol 400), él mismo (gol 500), Beckham (gol 600), Higuain (gol 700) y Cristiano (gol 800 y 900). Bernabéu rehúsa que le agreguen alegando que su móvil es un Nokia 5110 y no tiene WhatsApp, solo la serpiente.
—Don Santiago, ya he avisado a todos y dicen que sí, que vienen a las 14:00, pero Beckham pregunta que what the hell es un cabrito, que si eso se come, que él cree que un cabrito es un little dumbass. Ah, y quiere saber si, en caso de que se coma, lleva ajo.
—Guti, dile al nene-boutique inglés que como no venga le voy a dar un par de guantás a lo Bud Spencer que lo voy a volver feo. Que se deje de tonterías y que coma lo que yo le pongan y punto pelota. Me parece a mí que Florentino lo tiene un poco mimado.
—Vale, vale, jefe, ok.
13:35 horas. El primero en llegar es Jensen, que tiene algún problema para acceder porque unas cincuentonas lo confunden con un miembro de Abba y lo retienen diez minutos haciéndose fotos.
Di Stéfano aparece con Puskas y saluda con efusividad a don Santiago y a Muñoz.
—¡Cuánto tiempo sin verlos, pibes! ¿Cómo les va?
Beckham aparca su avión en la cercana Base Aérea de Getafe y acude a la cita en bicicleta eléctrica vestido con un cárdigan solar.
—Ven aquí, british —reclamó Puskas a Beckham haciendo un gesto con la mano nada más aparecer David por la puerta—. Me dicen que pones pegas al cabrito. Mira, te lo voy a explicar claro para que lo entiendas. No sé si tú lo sabes, pero yo tuve una fábrica de salchichas y un tío hecho y derecho como tú no puede andarse con remilgos a la hora de comer carne, bastante raro es ya que vayas en bicicleta a tu edad. Así que tira pa’lante, tómate un par de cervezas y luego cómete el cabrito con vino.
Di Stéfano secunda la advertencia de Puskas con la mirada y Beckham no se atreve a replicar; se aprieta dos cañas de Mahou de un trago y se come las gildas hasta con el palillo.
Losada llega a menos diez sin hacer ruido, se sienta en una esquina de la mesa y suelta:
—Como el cabrito no esté bueno, os denuncio, que soy abogao.
Higuain llega por los pelos. Se excusa esgrimiendo que la convocatoria le pilló en Turquía mirando unos temas y cogió un poco de atasco con el avión.
Aunque el último en aparecer es Cristiano Ronaldo, que nada más llegar mira con recelo la espada de Beckham por si acaso a este se le había ocurrido aparecer con un siete a la espalda. Una vez que comprueba que no, relaja el gesto y le dice a Di Stéfano:
—Menos mal que se han acordado de nosotros para comer estos bribones, porque allí en Manchester es un horror, ¿qué les pasa a los malditos ingleses con la comida? No entiendo por qué comiéndose tan mal en Manchester le han puesto su nombre al programa ese de cocina donde Juanma Castaño destroza tartas.
Di Stéfano mira a Cristiano con condescendencia.
Tras dar buena cuenta de los entrantes, Bernabéu se pone de pie en el extremo de la mesa y comienza a hablar:
—Muchachos, es un placer teneros a todos juntos. Como ya os habrá contado Guti, estar tarde frente al Shakhtar podemos ser el primer equipo en marcar el gol número mil en Copa de Europa. ¡Muñoz, deja el telefonito y atiende, leñe! Como decía, hoy puede ser otro día histórico para el Real Madrid y he querido reuniros a todos aquí para daros las gracias por vuestra compromiso, vuestros goles y vuestro entrega al club. Sin vosotros, nada de esto habría sido posible. Hasta el inglés, que parecía un tiquismiquis al principio, se dejó la piel por esta camiseta.
Los chicos interrumpen con aplausos a don Santiago que los manda callar con un gesto.
—De modo que comamos, bebamos y démonos un homenaje de madridismo. También, aprovechemos para hacer una porra sobre quién marcará el gol mil. Id apuntando en esta hoja vuestra apuesta.
Bernabéu arranca una hoja cuadriculada de la libreta color azul tinta que lleva en el bolsillo de la americana y se la pasa a los muchachos para que vayan anotando en ella el jugador que creen que va marcar el tanto mil.
Miguel Muñoz apuesta por Casemiro, Di Stéfano por Karim Benzema, Puskas por Asensio, Jensen por Luka Modric, Losada por Jovic, Guti por Lucas Vázquez, Beckham por Toni Kroos y Cristiano Ronaldo dice que por ser él el autor del gol 800 y del 900 puede apostar dos veces, así que primero escribe el nombre de Vinícius y luego el suyo propio.
Bernabéu se guarda el papelito doblado en su billetera y disfruta de la comida y de la sobremesa junto a sus muchachos, a la espera del Real Madrid-Shakhtar para ver quién anota el gol mil del equipo blanco en Champions.
Fotografías Imago.
Buenos días, amigos. ¿Cómo lleváis estos días de profunda distopía? ¿Os ha contado ya ESPN que se produjeron unos insultos racistas a Vinícius en el portal de vuestra casa? ¿Ha escrito ya una queja el presidente de la comunidad de vecinos a ESPN desmintiendo el que Vinícius haya sido jamás insultado, y mucho menos en el portal de vuestra casa? ¿Ha intervenido en el debate del programa de Movistar El Día Después para asegurar que Vinícius es en realidad caucásico, y que debe ser suspendido de empleo y sueldo por fingir ser negro y atraer sobre sí falsos insultos racistas?
Disculpad que hoy, como hacemos a veces en esta sección, trascendamos la prensa escrita para hablar de la audiovisual. Todos vimos en la televisión cómo un mastuerzo con niño (pobre —no el mastuerzo, aunque también, sino el niño—) berreaba “Macaco” al bueno de Vini desde la grada del Camp Nou, y sin embargo nada de esto sucedió. ¿Cómo va a suceder esto cuando el presunto agredido es un futbolista del Real Madrid? Los futbolistas del Real Madrid están ahí para ser agredidos, y sin embargo tal cosa jamás sucede. Si acaso, podrá suceder en el Martínez Valero, como dijo ESPN, pero nunca en el Nou Camp. Algo habría hecho Vinícius para ser insultado de manera xenófoba en el Nou Camp si es que tales insultos se hubieran producido alguna vez. Cosa que no fue así. Que si queréis os lo miramos, pero vamos, que no fue así, y desde luego no fue así en el Camp Nou, cuna de los valors más impolutos donde por definición nunca sucede nada que no sea precisa y absolutamente edificante.
Solo La Galerna (y muy pocos medios más) han denunciado el episodio. Ayer, en la COPE, se organizó un debate en el que Tomás Guasch, el veterano periodista, reaccionó con dignidad —e indignación— ante tan asquerosa omertà acerca del incidente. He aquí un extracto.
https://twitter.com/rnmjtv/status/1455509324231499779?s=20
Como escucharéis, Guasch tuvo la gallardía de plantarse ante la ocultación de la ignominia por parte de la práctica totalidad de medios, estableciendo la sangrante comparación con lo ocurrido en el campo del Espanyol, donde ante un incidente similar sí se denunció el tema y se procedió a la identificación de los protagonistas de la cafrada. Pero no os perdáis la lógica perversa en los argumentos de Castaño y Fouto, que el bueno de Guasch trata de combatir en solitario y con la voz audiblemente entrecortada por la cólera más justa.
Estos son los argumentos del dúo Sacapuntas.
Argumento 1: Vinícius no protestó, y por tanto los medios no tienen nada que denunciar a pesar de que todos sepamos lo que ocurrió. Qué maravilla. Si no hay lágrimas, no hay lactancia, y el racismo solo es condenable y perseguible si el damnificado monta el correspondiente (y legítimo) número. El propio Guasch le responde en esos términos.
Argumento 2: Es un solo tío quien insulta. Para empezar esto es falso, ya que existen otros vídeos que demuestran que en ese momento cundían otros insultos racistas en la grada. Pero ¿y qué si fuera solo uno? ¿No fue Juan Cala (que es un solo futbolista y por tanto un solo individuo) perseguido mediáticamente por presuntamente llamar “negro de mierda” a Diakhaby (la pertinente investigación posterior no halló pruebas)?
Argumento 3: “¿Qué quieres que hagamos? ¿Que le demos relevancia a ese tío?” Curioso argumento, que ejemplifica mejor que ningún otro la doble vara de medir cuando el Madrid está por medio. Cada vez que hay racismo contra cualquier jugador de color, señalamiento explícito y ejemplarizante sobre el agresor. Cada vez que ese racismo es contra el Madrid (o se ejerce desde Barcelona), ahí no, ahí hay que hacer caso omiso para no dar relevancia al infractor. Mucho morro, amics.
Argumento 4: ”Vamos a avanzar”. Es nuestro argumento favorito. El célebre locutor y eximio repostero Juanma Castaño, cada vez que se presenta una polémica en la que el Madrid ha podido ser perjudicado, lo que quiere es “avanzar”, es decir, dejar esa polémica atrás. Anda demasiado ocupado haciendo flanes y espetando comentarios machistas a Terelu Campos como para perder el tiempo en minucias.
Bravo por Tomás Guasch. Los otros bastante tienen con lo suyo.
Sí, hoy también hay prensa escrita y primeras planas. Las portadas cataculés celebran el triunfo del Barça en Kiev, omitiendo por supuesto cualquier posible mención a dos penaltis (Busquets y Eric) bastante de libro en área blaugrana; As se centra en el partido de esta tarde (no lo olvidéis: 18:45 en el Bernabéu ante el Shakhtar, con el Madrid pendiente de marcar su gol número 1.000 en la competición fetiche); Marca da pábulo a su loable gala del deporte femenino.
Pasad un buen día.
¿Quién no quiere ganar jugando magistralmente? Pregunta absurda, ¿verdad? Sea uno del equipo que sea la respuesta es evidente. Pues yo veo igual de evidente la respuesta a: ¿es preferible ganar o jugar bonito?
Parece que cuando se trata del Real Madrid las evidencias se difuminan, y si ganar y jugar bonito no coinciden, hay carta blanca para criticar a todo el mundo: al propio Club, al presidente, a los jugadores, al entrenador y ¡hasta algún que otro reproche se han llevado los propios utilleros! Y lo peor de todo es que gran parte de esos golpes son propinados por un sector del madridismo.
¿Quién no quiere ganar jugando magistralmente? Pregunta absurda, ¿verdad? Pues yo veo igual de evidente la respuesta a: ¿es preferible ganar o jugar bonito?
Hay una dañina etiqueta de “exigencia” que te clasifica como madridista de los buenos o de los malos. Si eres más exigente, eres un buen madridista. Si no, no estás al nivel de la historia del Club. Esta etiqueta de buen madridista, en mi opinión, provoca cierto aire de superioridad moral frente a otras aficiones, y a la vez la repulsa de parte de la sociedad: no somos un equipo del pueblo. Parece que sólo apoyamos a los nuestros si nos dan lo que queremos, es un apoyo condicionado a ver cumplidas nuestras expectativas.
Sirva como muestra lo sucedido tras el clásico. Después de ganar en el Camp Nou, los comentarios de los analistas del partido denotaban un pesimismo total, con un aire de derrota catastrófica para los blancos.
Como madridista que soy, quiero revancha, porque las últimas goleadas que se produjeron en los clásicos nos las endosó el Barça, de modo que estoy deseando que devolvamos el golpe. Me hubiera encantado que en el último enfrentamiento el Madrid hubiera dado un meneo futbolístico al Barcelona y el partido hubiese terminado con un resultado humillante. Además, hacía muchos años que esa posibilidad no se veía tan cerca como este. Pero como madridista de las malas que soy, me quedé con la lección táctica de Carlo Ancelotti, ¡y hasta salí contenta al final del partido! Hubiera estado mejor haber visto una goleada, y el resultado no sació el hambre de muchos, pero en la vida hay que saber valorar lo que se consigue y dejar de exigir siempre más para alcanzar la perfección, porque al final es dañino.
A veces hay se oyen desprecios y maneras irrespetuosas al, hablar del relevo de los jugadores del centro del campo. Un centro del campo histórico al que reemplazar va a ser una tarea larga y difícil
El cómo se piden las cosas es una cuestión de humildad y educación, y a veces se observan desprecios y maneras irrespetuosas al hablar del relevo de los jugadores del centro del campo, por ejemplo. Un centro del campo histórico al que reemplazar va a ser una tarea larga y difícil, y más aún si se pretende no mermar la calidad de lo que ya tenemos. Hablamos de sustituir la excelencia. Una excelencia que, por cierto, no vino dada, no está formada por jugadores que al pisar Madrid venían con la etiqueta de grandes estrellas, sino que la han alcanzado juntos, alimentándose los unos de los otros durante todos estos años. Refresquemos las mentes:
Resumiendo, lo que hace el Madrid en cada momento parece que nunca es suficiente, aunque si se analiza con perspectiva nos damos cuenta de que todas las decisiones que se tomaron fueron una bendición para el equipo, pero no aprendemos. Hoy en día algunos siguen exigiendo a De Bruyne en vez de confiar en quienes tomaron las decisiones adecuadas.
Bajo mi punto de vista, los que más sufren las formas del madridismo son precisamente los jugadores que más nos han dado, ¿qué sentirán los tres centrocampistas mencionados anteriormente cuando tertulia tras tertulia lo único que se dice de ellos es que están viejos y el tema a tratar es cómo relevarles de sus puestos? Y más cuando en la actualidad todos ellos, aunque no estén en su mejor momento, demuestran su calidad partido tras partido. Ya quisieran el 99% de los jugadores estar en su mejor momento al nivel actual de Modric, Casemiro y Kroos.
Lo que hace el Madrid en cada momento parece que nunca es suficiente, aunque si se analiza con perspectiva nos damos cuenta de que todas las decisiones que se tomaron fueron una bendición para el equipo, pero no aprendemos
¿Cómo se sentirá Lucas Vázquez tras aguantar las mofas de los aficionados? Hablamos del mismo jugador del penalti de Lisboa, hablamos de un futbolista que siente el escudo, hablamos de un chico que el año pasado alcanzó un nivel brillante y salvó los papeles al equipo jugando en una posición que no era la suya. ¿Por qué no valoramos y respetamos un poquito más a los “Arbeloas” de este equipo?
Pedir enriquece, pone en valor lo que se tiene y ayuda a mejorarlo. La exigencia marca límites de no tolerancia, no puede amarse con exigencias, porque al fin y al cabo este Club lo forman personas, no robots. Y en el fútbol, como en todo, las formas importan.
Fotografías Imago.
Buenos días. Comenzamos nuestro portanálisis con una digresión alejada del ajetreo diario del forofismo. Ante los asuntos verdaderamente importantes, no hay colores ni estos deben ser utilizados para sacar partido: ya sea para arrimar el ascua a la sardina de cada cual o para obtener un beneficio mediante la explotación del morbo. Aunque la realidad es tozuda y sabemos que los comportamientos deplorables, los que deberían ser excepción, a veces se convierten en norma.
A nuestro entender, la noticia más importante del día —tratada con más o menos extensión en las portadas de hoy— es el estado de salud del Kun Agüero. Tras el episodio de arritmias sufrido por el jugador durante el partido Barça-Alavés, ayer emitió un comunicado médico el Fútbol Club Barcelona en el que se informaba que el argentino había sido sometido a un procedimiento de diagnóstico y terapéutico por el Dr. Brugada, y durante los próximos tres meses de baja se evaluará la efectividad del mismo para determinar el proceso de recuperación.
Tipos de arritmias (trastornos de la frecuencia cardíaca) hay muchas y no todas revisten la misma gravedad. Según El País, se presupone que la arritmia del Kun es sencilla y no maligna, por lo que los médicos no han descartado que pueda volver a jugar.
Todos deseamos ver al Kun de nuevo sobre los terrenos de juego, pero, realmente, eso no es lo más importante ahora. Tres meses de baja no son nada. La salud es lo que importa.
El Kun ya sufrió otro episodio de arritmias hace once días. Afortunadamente, supero ambos sin problemas. Por lo tanto, la meta no es volver a jugar al fútbol lo antes posible, sino recuperar la salud de Agüero. Recordemos que, una vez superado el problema, tendrá que ser autorizado por el club, la Liga y los médicos para volverá las canchas. Y vistos los precedentes, no es descartable que decidan no asumir ningún riesgo y proteger al futbolista.
Desde La Galerna, enviamos todo nuestro apoyo al Kun, que además de un excepcional jugador es un gran tipo, y le deseamos toda la suerte del mundo.
Al inicio de este Portanálisis, decíamos que ante los asuntos importantes no hay colores. El racismo es uno de esos problemas importantes y, por lo tanto, todos deberíamos remar en la misma dirección: condenarlo, venga de donde venga, y aplicar la ley. Sin embargo, hemos comprobado que no es así tras los insultos sufridos por Vinícius en el Campo Nou, y recalcamos lo de en el Camp Nou.
Pensábamos que quienes querían silenciar el asunto ya lo había conseguido cuando esa fosa séptica que es la ESPN publicó un tuit en el que situaba los insultos racistas a Vinícius en Elche (no sabemos si junto a una dama), lejos de todo lo relacionado con su admirado Barça. Dimos buena cuenta de ello en nuestro Portanálisis de ayer. Pero no quedó ahí la cosa, porque el propio Elche tampoco fue capaz de condenar correctamente el suceso racista. Vean:
Muchas personas con un nivel de lectura comprensiva normal acudieron a urgencias tras el esguince cerebral que sufrieron al leer la primera parte del tuit del Elche: «Los hechos que expone ESPN son totalmente falsos y no han sucedido en el Martínez Valero».
Aquí confluyen varias cosas. Primero y más importante: los hechos no son falsos, hay pruebas documentales de ellos. Segundo: si algo es falso, ¿cómo se puede decir después que aquello que es falso no ha sucedido en un lugar determinado? Es como si una persona le dice a su pareja: cariño, no te he sido infiel ni te lo voy a ser más.
Por su parte, ESPN borró el tuit bochornoso en el que ubicaba el racismo en Elche y escribió otro pidiendo disculpas al club ilicitano por el «error», pero sin explicitar que el hecho racista sucedió en el Camp Nou, con la probable intención de no ensuciar el nombre de su Barça.
¿Tan difícil es condenar un hecho deplorable y situarlo en el tiempo y en el espacio correcto? Pues parece que sí, aunque parezca inaudito.
Sobre las portadas en sí mismas, la más llamativa es la de As, que en el día de Agüero han decidido plasmar en su primera plana un aguacero.
La verdad es que la tapa del diario As parece el cartel de Master and Commander, pero sustituyendo a Russell Crowe (y al barquito) por los entrenadores de los cinco equipos españoles de Champions. La verdad es que da frío solo de verla y apetece arroparse con una manta y poner la calefacción.
El resto de portadas destacan el carácter de final que tiene el partido de hoy del Barça en Kiev. Tendrán que pedalear mucho los azulgranas frente al Dinamo para que se les encienda la luz y obtener algo positivo que les permita mantenerse a flote en la Champions.
A pesar de que el mundo no abducido por el fanatismo aprecia sin lugar a dudas que la situación del Barcelona es harto complicada, en el Mundo Deportivo siguen en su oasis mental. Valga como muestra un tuit, que es más fácil de publicar que un botón, que es más gordito y no cabe por internet:
Nos despedimos con el deseo de que no seáis como los culés y afrontéis la realidad, sea cual sea. Pasad buen día.
P. D.: Agüero, no seas boludo y recuperate.
Hace un año escribí aquí mismo lo que quería que fuera una expresión de apoyo, más bien un grito en el desierto, a Vinícius Junior. Pasaba por aquellas fechas O ´Menino, como ahora lo llaman en la radio, por uno de sus momentos más difíciles como madridista, lo que ya es decir mucho de un chaval de, entonces, veinte años. No sólo era menospreciado por el mundo del fútbol: su fútbol atolondrado e irregular le granjeaba las chanzas del madridismo, y se sabe que ninguna risa, jamás, duele tanto como la de quien nos quiere. O nos debería querer. Ahora que ya pocos se ríen de un futbolista que empieza a desarrollar a machetazos su talento, no es la hora, sin embargo, de cobrar facturas, sino de acordarse. Porque el brasileño que maravilla liderando al Madrid de Ancelotti desde la raya izquierda del ataque no es más que una muestra de lo que al comenzar su carrera de blanco, en el invierno del 2019, se entrevió que podía ser.
Lo primero que hay que decir de Vinícius Junior es que, en el fútbol contemporáneo, es una rareza extraordinaria. Sus características, su empaque, son de otra época. Agarra la pelota y ya por sus maneras evoca un tiempo pasado que parecía perdido en la noche de la tribu: él es el tipo de jugador con el que los chamanes narraban sus historias, anarquistas de trazo inverosímil capaces de escapar a cualquier atadura táctica y de hacer saltar por los aires todos los cientifismos con los que quieren reducir ahora al fútbol a un mejor logaritmo.
Lo primero que hay que decir de Vinícius Junior es que, en el fútbol contemporáneo, es una rareza extraordinaria. Sus características, su empaque, son de otra época. Agarra la pelota y ya por sus maneras evoca un tiempo pasado que parecía perdido en la noche de la tribu
Me pasó por delante hace poco un vídeo que me llamó la atención. Era del programa El Chiringuito, el mejor show de la televisión española del momento, nada que ver con la «información deportiva», ni siquiera «infotainment»: lo que hace Pedrerol es abiertamente dürum audiovisual para quien tiene cinco euros en el bolsillo, está de resaca y sólo le apetece drogarse el paladar. Sin embargo, es honesto, no como todo lo demás de «la competencia». En El Chiringuito, digo, salió este verano pasado Jorge D´Alessandro diciendo una cosa que provocó la mofa natural de sus contertulios: decía, con ese tono vehemente suyo, que el Madrid, que estaba por fichar a Mbappé, si aguantaba a Vinícius, acertaría. Decía más y lo decía con una expresión muy futbolera: si Florentino «esperaba a que Vinícius cogiera la dinámica». Jota Jordi, que es el representante cómico del barcelonismo en el programa, le rebatía la posibilidad con un argumento que haría llorar de risa a Nassim Taleb: «es imposible que Vinícius meta 15 goles en un año porque ha metido 15 en cuatro años».
Jorge D´Alessandro dijo en El Chiringuito una cosa que provocó la mofa natural de sus contertulios: decía, con ese tono vehemente suyo, que el Madrid, que estaba por fichar a Mbappé, si aguantaba a Vinícius, acertaría
De aquí se sacan muchas cosas. Lo primero es la percepción extratemporal que suele tener el hincha medio del presente continuo que es el fútbol: Vinícius, que debutó con el primer equipo del Madrid en septiembre de 2018 frente al Atlético de Madrid, entrenando Lopetegui, derribó la puerta propiamente hablando unos meses después, con aquel gol de rebote ante el Valladolid que abrió la lata en un partido delicadísimo, ya con Solari en el banquillo. De ese tiempo dilatado, no-tiempo, en realidad, se aprovechan sobre todo los periodistas y opinadores que viven de comentar el fútbol en la radio, en la tele y en la prensa: de todo hace tres, cuatro, cinco años, el pasado es un cajón lleno de cosas donde cabe todo y el futuro, una mañana de sábado en la que siempre hace sol y cualquier cosa parece posible.
Lo segundo es la anécdota estadística: como Vinícius, que apenas tiene 21 años, no había metido 15 goles en dos temporadas y media como futbolista de la primera plantilla del Real Madrid, nunca podría hacerlo, aunque su carrera durase quince años más. El escritor libanés Taleb, que se ha hecho rico teorizando a costa de esta clase de silogismos, diría lo del pavo: como durante los 999 días de la vida de un pavo destinado a ser el festín de Acción de Gracias, la vida lo ha tratado estupendamente, el día 1000, la víspera de Thanksgiving, debería ser otra jornada corriente en la que el agraciado animal disfrutase de comida abundante, cuidados por doquier y una apacible serenidad en el campo. En este caso, la explosión de las habilidades de Vinícius en este primer tramo de la temporada 2021-2022 sería el ejemplo perfecto de lo que se conoce como un cisne negro: un suceso inesperado, imprevisible y de consecuencias devastadoras imposibles de predecir.
Vinícius es el tipo de jugador con el que los chamanes narraban sus historias, anarquistas de trazo inverosímil capaces de escapar a cualquier atadura táctica y de hacer saltar por los aires todos los cientifismos con los que quieren reducir ahora al fútbol a un mejor logaritmo
En sus dos primeras temporadas como jugador del Manchester United, Cristiano Ronaldo jugó 40 y 50 partidos respectivamente entre todas las competiciones. Marcó 6 y 9 goles. La siguiente temporada, esta cifra alcanzó los doce. No fue hasta la cuarta, 2006-2007, con 22 años, cuando rompió su techo: 23. Al año siguiente, en 49 partidos, anotó 42, ganando el Balón de Oro y la Copa de Europa con su club. Lo demás lo conoce todo el mundo.
Para juzgar a un futbolista no bastan sólo las cifras. Esto es reducir absurdamente todo lo que es en sí este juego, el menos computarizable de todos por más que la tendencia sea ya irrefrenable y vaya por ese camino. Cristiano Ronaldo, con 19 años y unas estadísticas pobres en cuanto a goles y pases de gol en su primer año con Ferguson, fue la sensación del país anfitrión de la Eurocopa: en un equipo histórico plagado de veteranos galácticos como Figo o Rui Costa, él se echó sobre la espalda la expectación de una nación exhibiendo unas dotes de liderazgo y jefatura que hablaban más sobre su potencial que los vulgares guarismos. Vinícius descolló en un Madrid desmochado por la fuga de su jugador franquicia del que casi todos sus jerarcas dimitieron e, institucionalmente, deprimido, al borde del colapso. Entonces metía goles de rebote, corría a trompicones sobre la línea de cal y atraía rivales como si tuviera un imán: fue la única señal de vida del equipo que venía de ganar tres Copas de Europa seguidas, lo único, con el memorable afán irreductible de Benzema, que dignificó la camiseta blanca en una temporada nefanda.
Para juzgar a un futbolista no bastan sólo las cifras. Esto es reducir absurdamente todo lo que es en sí este juego, el menos computarizable de todos por más que la tendencia sea ya irrefrenable y vaya por ese camino
De ese Vinícius, aparentemente, ya no queda nada. El ansioso muchacho de pies cuadrados que veía doble cuando pisaba el área ahora remata mejor que la Cobra Ilie. Se planta ante el portero y no duda: sabe qué hacer, y cómo. Muestra una frialdad de 9 puro, que era lo que le faltaba para sacarse de dentro las «condiciones bárbaras» que D´Alesandro, ante la risotada general, defendía que tiene. La evolución de Vinícius es la natural en un jugador de su talento. Lo que no era natural era lo de antes: que se le juzgara como a un cristiano desvalido que patalea por su vida ante los leones en el circo romano, y más por su propia gente.
Si algo es Vinícius, además de un portento en desarrollo, es un futbolista diferente. Hay futbolistas tribuneros, futbolistas mentirosos, futbolistas fríos y futbolistas con verdad, con esa verdad flamenca que no se puede esconder ni cuando juegan bien ni cuando juegan mal. Vinícius tuvo siempre esa verdad, por eso se fue llorando el día del Ajax al saber que, roto, su equipo descompuesto se quedaba sin su mejor jugador. Por eso lloraba al marcar en medio de pitadas vergonzosas, al sentir que le debía algo a una grada que lo miraba con altanería pantocrática y luego hacía memes de él. En un fútbol condensado, convertido en un juego de volantes e interiores, Vinícius es un extremo de los de antes que se ha disciplinado con el tiempo, ajustando la música que lleva dentro a las exigencias de la élite a la que está llamada a gobernar. Sobre todo, cuando agarra la bola uno siente que van a pasar cosas, que es lo más importante en un espectáculo decadente y en vías de renovación. Cosas nuevas, cosas diferentes. A la velocidad y al músculo, que en suma son las características de lo que triunfa en Europa hoy (¿qué es el Chelsea de Tuchel aparte de eso?) Vinícius le suma algo viejo y atemporal que nos conecta con el pasado: Garrincha, Best, lo que no se espera, la gambeta, que es el arte en perpetuo peligro de extinción, el quiebro, lo que no se puede prever y, sin embargo, mueve a los niños de todo el mundo a emular cuando lo ven en televisión. Todo eso era ya aquel chaval nervioso y machacado por la opinión pública que sentía arder la llama dentro de sí. Como en aquella canción de Lolita, entonces se reían de Vinícius, hoy lo llaman Don Vini.
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Ancelotti regresó al Real Madrid con aires nuevos. Sin necesidad de marcar agenda con respecto a su predecesor Zidane, lo cierto es que el italiano le dio la orden al equipo de tener mayor alegría ofensiva. Esto, obviamente, no consiste en dar una consigna y que el equipo automáticamente comience a meter goles, pero si la orden es llegar con más jugadores al área, los números suelen darse por un mero asunto cuantitativo.
De esta forma el Madrid comenzó a marcar más tantos, pero la contrapartida negativa fue que también los empezó a recibir en mayor número. Al equipo se le juntó defender con menos y peor colocados, con una serie de bajas que mermaron mucho la calidad individual de la defensa. De esta forma se fueron al limbo 2 puntos contra el Levante, pese a marcar 3 goles. Y en las goleadas contra el Celta y Mallorca, en las que el Real Madrid estuvo espectacular en ataque, recibió una barbaridad de ocasiones en contra, muchas más de las que son de recibo.
Ancelotti parece haber tomado nota y ha acudido al librillo de Zidane. En los últimos partidos hemos visto un Real Madrid más seguro en defensa, regalando muchos menos espacios, pero también mucho más especulativo con el resultado
Cuando el acierto goleador se vio algo mermado, empezaron a llegar los malos resultados. Contra el Sheriff, el Madrid recibió 4 ocasiones y perdió el partido, y contra el Espanyol, el equipo directamente fue una verbena a nivel defensivo.
Ancelotti parece haber tomado nota y ha acudido al librillo de Zidane para aplicarlo a esta plantilla. En los últimos partidos hemos visto un Real Madrid más seguro en defensa, regalando muchos menos espacios, pero también mucho más especulativo con el resultado. Más romo. El intento de presión adelantada ha pasado a mejor vida y ha derivado en un bloque medio-bajo que permite al equipo correr más. De momento el equipo está recuperando cierta autoestima defensiva y la vuelta de Carvajal y sobre todo Mendy sin duda están siendo fundamentales en este proceso. No obstante, el Madrid necesitará encontrar el equilibrio defensivo siendo un equipo algo más propositivo en ataque, puesto que ya vimos como los blancos se han quedado cerca de la orilla en las últimas temporadas en muchos partidos que no han conseguido desbrozar.
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El Real Madrid femenino derrotó (2-1) al Valencia CF en su encuentro de la octava jornada de Primera Iberdrola. Un doblete de Esther González servido por Claudia Zornoza puso tierra de por medio para las blancas y sólo Oriana Altuve recortó distancias para las visitantes.
Para un equipo como el Real Madrid, necesitado de victorias y contemplando a sus teóricos rivales directos en la distancia, lo capital es sumar de tres en tres. Aunque la manera de lograrlo importa, el toque de alarma requiere dirigir toda la atención a las técnicas básicas de supervivencia. Bajo el diluvio en Valdebebas y sin la presencia de Misa, Ivana y Athenea —recluidas por prudencia ante un positivo en la concentración de la Selección—, las blancas firmaron una primera parte solvente.
El Valencia, también en apuros, salió con línea de cinco atrás calcando el plan del Madrid. David Aznar le dio los carriles a Olga Carmona y Kenti Robles, con Lucía Rodríguez en posición de central para acompañar a Rocío Gálvez y Babett Peter como escuderas de Méline Gérard. En cualquier caso, lo determinante ocurrió justo por delante, pues la vuelta al once de Maite Oroz mejoró al equipo de forma automática. En parte, su posición permitió a Claudia Zornoza disfrutar de un grado mayor de libertad por delante y las atacantes pronto dieron cuenta de ello.
Nahikari García, que sigue remangada en tareas poco vistosas, estuvo acompañada por Esther González y fue la granadina quien pudo estrenar su registro goleador en partido oficial. Rompiendo con la tónica negativa del equipo en lo que va de campeonato, el Real golpeó pronto y antes que su rival. Todo ventajas. Bastó un genial pase en profundidad de Zornoza entre la zaga valencianista para activar a Esther, que con comodidad pudo ajustar la mirilla para disparar al palo largo de Enith.
El 1-0 reconcilió a las jugadoras de Aznar con el juego. Sin urgencias de cara a portería, las blancas saborearon una primera parte únicamente emborronada por la lluvia torrencial y por las intentonas en solitario de Asun Martínez. Las líneas del Valencia quedaban siempre hundidas en su mitad de campo y ni así evitaron verse reducidas a achicar agua y tapar agujeros.
Al borde del 40, Zornoza volvió a encontrar el mapa del tesoro desde el lanzamiento de una falta alejada del área visitante. Su envío teledirigido destinado a Esther aterrizó en la zona de peligro y allí lo recogió la delantera blanca, inexplicablemente liberada de rivales y en posición reglamentaria. Con tiempo de sobra, Esther pudo perfilarse de cara al arco y rematar a placer para confirmar su primer doblete con el Real. Todo parecía ir bien, quizás demasiado bien, teniendo en cuenta la larga travesía por el desierto que venía recorriendo el Madrid desde el inicio de la competición.
Para un equipo como el Real Madrid, necesitado de victorias y contemplando a sus teóricos rivales directos en la distancia, lo capital es sumar de tres en tres. Aunque la manera de lograrlo importa, el toque de alarma requiere dirigir toda la atención a las técnicas básicas de supervivencia
Y del mismo modo que hasta el documental más amable acaba introduciendo alguna escena de tensión para agitar la tranquila narración, el partido se agrió en el transcurso de la segunda parte. La necesidad del Valencia espoleó a las visitantes, hasta el punto de empezar a incomodar la plácida salida de balón de la que habían disfrutado las madridistas, y pronto pisaron el área de Gérard. Su esfuerzo se vio recompensado a los veinte minutos.
Primero disparó Candela Andújar al travesaño, después fue Marta Carro quien pudo enviar a la red el balón en dos ocasiones tras rechaces in extremis de Gálvez y Gérard, y en última instancia, por mera insistencia, el balón quedó muerto en boca de gol listo para que Oriana Altuve certificase un tanto ya inevitable. El tránsito del 2-0 —el resultado más engañoso del fútbol— al 2-1 sentó fatal al Madrid, pues las blancas quizás recordasen el ejército de fantasmas del pasado.
Ni la reaparecida Teresa Abelleira consiguió frenar el torrente de imprecisiones en el que se convirtió el juego. En medio del caos y ya en los compases finales, Altuve pudo empatar y Babett Peter poner el 3-1, pero ambas ocasiones quedaron en nada. Como el propio Real Madrid ha comprobado en primera persona, suele ser más complejo revertir un resultado en contra que aguantar uno a favor. Y por suerte para las blancas, esta vez la clarividencia de Zornoza y el olfato de Esther pusieron en ventaja al Real antes de que el rival compareciese.
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Buenos días, amigos. A la voz de “truco o trato”, esta noche hemos llamado a la puerta de Marca, As, Sport y Mundo Deportivo, y no veáis los caramelos que nos han dado. Como no teníamos suficiente, hemos cruzado el Atlántico y nos hemos aproximado a la mansión de ESPN en Bristol (Connecticut), valiéndonos sin duda la pena por cuanto el canal yankee en su versión latinoamericana ha sido quien nos ha dejado el pastelito más sabrosamente nauseabundo.
As nos abrió la puerta disfrazado de croqueta resurrecta o croqueta no-muerta, disfraz de lo más demandado en esta última celebración de Halloween. Aterrador, para ser sinceros. Le preguntamos por su portada pero al principio nos ignoró. Con la mano derecha, hurgó en su esternón macilento y de ahí extrajo, envuelto en pus y sangre, el siguiente caramelo.
Ponedle música de Psicosis y temblad, amigos. ¿Imaginad lo absolutamente pavorosa que sería la posibilidad de que Haaland y Mbappé fichasen por el Barça... si esa posibilidad existiese más allá de la calenturienta imaginación del community manager de la publicación madrileña? Confesad vuestros temores más íntimos, madridistas. Uno, obviamente, es que el Barça -ese gigante financiero que arrasa con todo a su paso merced a sus boyantes arcas, envidia de petroclubes- fiche este verano a Haaland, Mbappé, Salah, Upamecano, Kante y un señor de Murcia. El otro, igualmente probable, y que brinda escalofríos por tu espina dorsal en las noches más negras del monte de las animas, es que el Atleti gane la Champions.
De momento, el Atleti ganó un partido de Liga (3-0 al Betis) y el propio As, henchido de ardor cholista, pero demasiado recatado como para manifestar su alegría por ello, lo disfraza de alegato antiSuperliga llamando Superliga a esto.
Lo que As llama Superliga, cachondeándose así de la otra, de la Superliga de verdad, es lo que arroja los datos de audiencia registrados en la anterior captura de un tuit de La Galerna. Lo que As llama “Superliga” es el proceso a través del cual la popularidad del Real Madrid -y en mucha menor medida la del Barça, y en medida casi inapreciable también la del Atleti- subsidia al resto de clubes a través de los derechos de una televisión que nadie ve cuando quien juega es, precisamente, cualquiera de esos equipos subsidiados que ponen el grito en el cielo cuando alguien pone sobre la mesa una iniciativa destinada a generar algún interés en el espectador, a fin de evitar que las audiencias del fútbol no puedan ni con los Simpsons ni con una serie B stalloniana.
En cualquier caso, el Halloween más lisérgico viene de donde originalmente proviene el Halloween, es decir, del otro lado del charco. Ved lo que parió el community manager de ESPN cuando en Europa estábamos a punto de irnos a la cama. Los que tuvimos la desgracia de verlo ya no pudimos pegar ojo, tal como si los dedos cuchillescos del mismísimo Freddy Krueger hubieran aparecido bajo nuestra cama.
¿Cómo os quedáis, hermanos? Resulta que Vini Jr. sufrió insultos racistas por parte de un cafre culé en el Nou Camp. Resulta también que, como por ensalmo, prácticamente nadie hizo caso del incidente, llegando incluso Movistar a censurar las mismas imágenes que un rato antes había dado en uno de sus programas. Resulta que solo La Galerna y algún otro medio insistieron en la necesidad de denunciar esto y que el Barcelona diera un castigo ejemplar al cafre, a menos que quisiera ser el propio Barcelona quien asumiera sanciones.
Ya nos habíamos acostumbrado a que todo el mundo quisiera correr un tupido velo sobre el incidente, pero este último giro de guion no lo vimos venir. Al fin y al cabo, la capacidad de sorpresa es uno de los elementos esenciales para garantizar el respingo del espectador en el buen cine de terror.
No fue en el Camp Nou, amics, os lo aclara ESPN, nuestro querido amigo de allende los mares. El incidente tuvo lugar en Elche, en realidad, y no fue el día del Clásico sino anteayer. Procede de inmediato que el Elche descubra al agresor y lo sancione con la expulsión del club.
Que le pregunten a David Lynch si el cine de terror no está íntimamente relacionado con el surrealismo. O, desde hoy, a cualquiera de vosotros. Puestos a deformar la realidad de manera perturbadamente obscena, sugerimos el siguiente tuit: "Vinicius, jugador del FC Barcelona, sufrió insultos racistas en el Santiago Bernabéu".
Os dejamos con el resto de portadas. Pasad un buen día.
