A Andrés Amorós lo que le gusta es el fútbol, no la literatura. La frase nos la suelta en el transcurso de la conversación así, de sopetón, sin anestesia ni nada. Bien es verdad que si usted lee la entrevista entenderá lo que quiso decir Amorós, que transpira amor por la literatura por cada poro de su piel, pero en cualquier caso y para curarnos en salud no diremos cosas como que entrar en el salón de su casa es hollar el templo de la sabiduría. Y ello pese a que uno sienta vagamente que su presencia allí (la de uno) constituye un cuerpo extraño en el universo tranquilo y hondo delimitado por sus paredes, por más que ni aun la sencillez y cercanía del entrevistado consigan aquietar por completo esa sensación. Nos limitaremos, pues, a consignar que se trata de un salón espacioso, de una elegancia antigua y señorial y, sí, atestado de libros. Pero la crónica del partido quedaría incompleta si omitiéramos que la sabiduría revolotea constantemente durante la conversación. No porque emane de esos libros que se aprietan unos contra otros poniendo a prueba la solidez de los anaqueles que les dan sustento —los libros sólo prestan su saber a quien los abre—, sino porque ahí enfrente, en un sillón a contraluz del sol frío y luminoso del otoño madrileño que se cuela por las rendijas de la persiana, se sienta y habla Andrés Amorós.

Escuchar a Andrés Amorós es disfrutar de una erudición profunda, genuina y de una humildad apabullante, acaso porque nada necesita probarse a sí misma. La entrevista tiene lugar con ocasión —y, admitámoslo, casi con la excusa— de la publicación de su primera obra dedicada al deporte, ese delicioso Álbum de cromos que es una suerte de pecado de vejez rossiniano, un libro sobre un tema aparentemente menor pero que destila todo el talento de su autor para la evocación de épocas y personajes, y acaba con el lector chupándose los dedos de puro gusto. Amenísimo conversador, la entrevista fluye sin solución de continuidad del deporte al Real Madrid, del Real Madrid a la literatura, de ahí a la música, de la música a los toros y de éstos al fútbol. Es una charla desordenada y sabrosísima, salpimentada por las innumerables anécdotas con que Amorós no se resiste a condimentarla. El autor de docenas de ensayos sobre literatura, cine, música y tauromaquia; el hombre que te muestra con la mayor naturalidad el manuscrito dedicado de una novela de Antonio Gala, o una carta de puño y letra de Julio Cortázar; el divulgador de música culta y popular en su programa de radio; el mayor entendido en toros de España, aquel a quien Vargas Llosa llama, antes de decidirse a comprar una entrada, al objeto de confirmar si el peruano Roca Rey es tan buen torero como dicen. Es, no cabe duda, un hombre sabio. Pero eso ya lo sabíamos. Lo que no sabíamos -aunque sospechábamos- es que la calidad humana está a la altura del personaje. Si el Real Madrid es grandeza y es señorío, habremos de concluir que don Andrés Amorós Guardiola es el paradigma del madridismo, un madridismo dueño de una imponente  sala de trofeos, mas refractario a la vanidad.

Andrés, hemos venido a hablar de tu libro, como Umbral pero al revés. Es el penúltimo, porque vas a toda pastilla y ya preparas otro para muy pronto. Además del contenido, las ilustraciones de Carbajo son magníficas.

Sí, yo me empeñé en que las realizase él, y también en cómo colocar las ilustraciones en el libro. Hay un encarte con las ilustraciones en toda su belleza, y un apunte de cada una al inicio de cada capítulo, o sea, como en un álbum de cromos.

¿El propósito del libro es reencontrarte tú con todos estos deportistas que aparecen en los cromos, y que a ti te han conmovido especialmente, o que el lector se encuentre con ellos?

Las dos cosas. Nunca había escrito un libro de deportes, es el primero. Y la metáfora del álbum de cromos me gusta mucho. Te sitúa en otra época, tiene un componente de nostalgia. Si hablas con la gente, todo el mundo te dice que tuvo uno. Los álbumes de cromos no eran algo de lujo, los cromos costaban unos céntimos y la gente los cambiaba. Pero siempre había algún cromo difícil del cual el fabricante emitía pocas unidades, y se cambiaban por tres o cinco. Además, en cada ciudad, lo he comprobado, hay un lugar en el que se quedaba para intercambiar los cromos. Y no solo hay cromos de fútbol, sino de todo: de películas, de geografía, de botánica, de historia de España. Los cromos igualaban a todas las clases sociales. Hay un momento en el que dices: eso ha muerto, pero no, resulta que ha vuelto. Soy un gran amante de Italia, los italianos son muy listos y se les ocurrió resucitar los cromos. Se ha encargado de ello un ingeniero y arquitecto experto en diseño que vio que ahí había un negocio, la colección Panini, que ha triunfado en todo el mundo. Por ejemplo, mi nieto pequeño no tiene ni idea de fútbol, pero tiene todos los cromos. En internet, el negocio de cambio de cromos es ingente. Se pagan millonadas Aunque hay diferencias con los de mi época, ahora son autoadhesivos y nosotros los pegábamos con goma arábiga.

El libro es muy disfrutable. Te quedas con ganas de más. 

Tengo material para muchos más, incluso en la radio he hablado de más deportistas. Pero yo soy contrario a los libros gordos, un libro gordo es una pesadez. Si eres Shakespeare o Cervantes puedes escribir las páginas que quieras, te lo puedes permitir. Si no, si eres un señor normal y corriente como tú y como yo, para ti más de trescientas páginas no tiene sentido.

Gracias por lo de "como tú y como yo". No me lo merezco pero lo trinco, como decía Di Stéfano. Entonces ¿puede haber otro álbum de cromos de Andrés Amorós?

Si el editor quisiera, podría hacerlo.

Los deportistas más recientes que aparecen en el libro son Gordillo, Fernando Martín y Petrovic. ¿Es que no te han llegado tanto al alma deportistas más recientes, o es que el propósito era eminentemente nostálgico?

Sí, el propósito era la nostalgia. El deporte ha cambiado totalmente. El ejemplo más claro es Campanal, el delantero centro del Sevilla, que siempre firmaba los contratos en blanco. Incluso una vez que no tenía dinero el Sevilla, el jugador les prestó 10.000. ¿Te imaginas a Cristiano Ronaldo haciéndolo?

(Interviene Eduardo) Andrés, ¿no crees que además de que el deporte ha cambiado mucho, también hemos cambiado nosotros como individuos? Yo comparo a Santillana con Cristiano y, aunque Ronaldo sea más completo, no me llega tanto como Santillana.

Santillana era mejor rematador de cabeza que Cristiano, pero sé lo que quieres decir. La historia es que ahora una figura tiene a un jefe de prensa, un nutricionista, un médico, todo un equipo detrás. Y por ejemplo Fangio decía que todo lo que necesitaba para conducir lo llevaba en una sombrera de señora: el casco y los guantes. Y la noche anterior salía barriendo la pista. Era algo más individual y romántico.

Ahora es todo más colectivo, incluso en la literatura. Ken Follet es un grupo de gente, una empresa.

No tiene nada que ver, estos eran genios individuales. En ciclismo, decían que lo más complicado era el récord de la hora. Pues Coppi lo batió en el estadio Vigorelli sin prepararse y la hora de comer porque era cuando los alemanes detenían los bombardeos. O Bartali, que llevaba los salvoconductos de los ciclistas judíos escondidos en los tubulares. La diferencia estriba en que ahora se ve todo y antes no se sabía nada, no había televisión. (Emilio apunta que la historia de la rivalidad entre Bartali y Coppi es uno de las más bonitas que se pueden leer y la recomienda encarecidamente). Sí, uno era bueno y otro era malo. El Papa condenó a Coppi porque tuvo un escándalo de faltas, la dama blanca y todo aquello. Era otra época, toda la información llegaba básicamente por la radio. También por los periódicos, con más retraso, con aquella manera de escribir épica. Como en aquel partido del Real Madrid contra el Partizan de Belgrado, cuando Gilera o Lorenzo López Sánchez, no recuerdo bien, dijeron en ABC aquello de que “Don Alfredo Di Stéfano ha derrotado al general invierno, lo que no pudo Napoleón”. Todo era más romántico, individualista, mítico. Era una España más pobre, a la salida del cine comprabas Goleada por una peseta para enterarte de los resultados de los partidos de la jornada. Era otra España y otro mundo, tal vez más literario, aunque ahora vivimos mejor. Por ejemplo, hace poco compré una cartilla de racionamiento para que la vieran mis hijos.

Ya que has escrito un libro sobre deporte, ¿qué piensas de aquello de que el deporte, sobre todo el fútbol, es incompatible con la cultura?

Eso es una tontería y, lo que es peor, una pedantería. Una de las cosas peores que existen es la pedantería, que es algo propio de los semicultos. El pobre señor ignorante no es pedante y el que es culto de verdad tampoco, porque habla con naturalidad. Yo he intentado hablar siempre con sencillez y de lo que conozco. Y hay muchísimas cosas de las que no sé, pero no presumo de este desconocimiento, porque jactarse de la propia ignorancia también está fatal. Esto es una historia muy vieja. Albert Camus dijo que lo más importante de la vida lo aprendió en el fútbol.  Es una tontería, no eres mejor o peor persona porque te guste o no el fútbol. Lo que está mal es despreciar. A mí me gusta mucho la música y dentro de ella Bach, el Di Stéfano de la música, y hay mucha gente a la que no le gusta y me parece muy bien. Lo que no es correcto es hablar sin respeto de la música clásica o de Bach. Pues el fútbol igual. O el cine o el teatro. Lo de despreciar el fútbol es tan aburrido…

¿Por qué hay tan poca literatura de fútbol?

Puf. Hay infinita literatura en la que aparece el fútbol. Por ejemplo, hay una tesis doctoral que se presentó en Zaragoza, prologada por Pardeza, con cientos de referencias de fútbol. Hay muchísimos novelistas ingleses o poetas argentinos y uruguayos con referencias a fútbol. Hay montones. Aunque no sean libros sobre fútbol, sí aparece en ellos.

¿Hay un desprecio de la cultura popular en general?

Sí, y yo escribí sobre eso hace tiempo. Parece que lo que gusta a muchos no puede ser bueno y no es así. En literatura tenemos el best-seller, del cual hay dos tipos: el libro escrito para ser best-seller, Ken Follet por ejemplo, que está bien, pero no tiene categoría literaria. Sin embargo, luego hay otro tipo de best-seller si uno mira la lista de los libros más vendidos en España: Cien años de soledad, los poemas de Antonio Machado, los de Miguel Hernández. Es decir, títulos de una categoría enorme que no se escribieron pensando exclusivamente en el éxito, pero al cabo del tiempo acabaron siendo muy vendidos porque se corrió la voz de su calidad. No se debe despreciar nada. Ocurre igual en la música ligera, que tiene temas maravillosos. En el cine le ha pasado a Spielberg o a Hitchcock. Por eso despreciar el fútbol es una tontería. Desprecia cuanto ignora, que decía Antonio Machado.

Me gustan los símiles taurinos. Los toros enseñan mucho sobre la vida. Paco Camino tenía una abulia, una mandanga. Era tan bueno que se dejaba llevar. Guti sería el Paco Camino blanco.

(Interviene Emilio) Sin embargo hay deportes, como el boxeo, del cual hay grandísimos escritos y cineastas. Por ejemplo, Garci es un loco del boxeo, ha escrito y rodado mucho sobre el tema.

Hablando de boxeo, yo fui muy amigo de Julio Cortázar, el escritor argentino que adoraba ese deporte. Cuando surge el boom de la novela hispanoamericana, hay muchas personas que se posicionan en contra del boom cuando llega a España. Y un pequeño grupo de personas somos los que lo defendemos. Yo publiqué el primer libro sobre el tema enseguida: Introducción a la novela hispanoamericana. En él hablo de todos los autores. Me hice amigo de Vargas Llosa, a García Márquez no lo conocí, pero me parece un dios de la literatura. Pero con el que sentimentalmente más coincidí fue con Cortázar. Dábamos conferencias porque se puso de moda, éramos un grupo en el que cada uno hablábamos de un autor y yo lo hacía sobre Cortázar. Entonces Cortázar se enteró y comenzamos a escribirnos. Guardo cartas suyas en las cuales dice, por ejemplo, que yo fui quien mejor entendió Rayuela. Nos entendíamos, aunque no coincidíamos políticamente, compartíamos sentido del humor y hablábamos de música, de cine, de todo menos de literatura. Cuando uno se junta con un amigo no habla de su profesión. (Jesús Bengoechea comienza a levitar de gozo al escuchar estas palabras, pero consigue mantener los pies en la tierra y sigue escuchando al maestro Amorós). Yo hice una edición de Historias de cronopios y famas. También hice una edición de Rayuela. Es una historia bastante curiosa. Un día estaba con Cortázar y le dije en broma: alguien tendría que poner notas a pie de página en Rayuela, como si fueras Lope de Vega, para saber quién es cada uno, porque citas a mucha gente. Julio Cortázar me dijo que él no tenía tiempo de hacerlo, que me encargase yo de ello. Y lo hice. Estuve un año entero. No quise darle la lata y cuando lo tuve terminado le escribí para decirle que le iba a entregar el libro en París, donde el Centro Dramático Nacional estrenaba Luces de bohemia de Valle Inclán. Y no me contestó, algo raro en él. Y no lo hizo porque se estaba muriendo. Falleció al día siguiente y acudí a su entierro. Viajé a París sin saber que acudía a su funeral. (Jesús Bengoechea comentará luego que esta historia de la muerte de Cortázar desde la óptica de Amorós le recordó inmediatamente a la sorpresa que Harry Lime le tenía preparada a Joseph Cotten a su llegada a Viena en El Tercer Hombre).

¿Era futbolero Cortázar?

Sí, pero era más de boxeo. Sus cronopios eran Satchmo y Ray Sugar Robinson. Julio Cortázar grabó un disco en el que se incluye su cuento Torito, inspirado en Luis Ángel Firpo, el Toro de La Pampa, un boxeador argentino. Una historia muy sentimental.

Andrés, de todos los deportistas que aparecen en tu libro, futbolistas o baloncestistas, de otros equipos, ¿a quiénes te hubiese gustado ver en el Madrid?

Además de Kubala o Luis Suárez, por ejemplo a Czibor.

¿De qué deportes te gustaría que el Madrid tuviese o volviese a tener una sección? Porque ha tenido de atletismo, voleibol, rugby, ajedrez, atletismo, tenis…

Todos. Me gustaría que tuviese sección de todos esos deportes, me gustan todos ellos. A mí me ha gustado mucho el tenis, me parece que es un deporte completísimo. Pero soy muy torpe y me caí jugando, me rompí un hueso, me pusieron una placa y luego me dio una trombosis. Así que Carlos Luis Álvarez “Cándido” escribió en Abc que su amigo Andrés Amorós era la única persona que pudo morir jugando al tenis. (Risas. "Santana ganó Wimbledon con el escudo del Madrid, pero ¿hasta qué punto se puede decir que el Real Madrid ganó Wimbledon?", reflexiona Jesús Bengoechea. Emilio no tiene dudas al respecto, pero Eduardo se encarga de enfriarle la pasión con un argumento racional: quien participó en Wimbledon y lo ganó fue Manolo Santana, no el Real Madrid). Sobre tenis puedo comentar algo más. Yo era muy amigo de Lilí Álvarez. La conocía por su faceta literaria y me decía: “Tenemos que jugar usted y yo, Amorós”. Yo le contestaba que no, por Dios, yo tenía unos 25 años y ella tal vez 70.

¿Y qué tenista consideras que ha sido el mejor de la historia?

El mejor no sé, pero el más completo ha sido Rod Laver. Tenía todas las habilidades. Por eso, cuando nos referimos al fútbol, hablar del mejor es muy relativo, pero el más completo ha sido don Alfredo. Hay quien prefiere a Pelé o Maradona, pero Pelé y Maradona no podían jugar de defensar central, y Di Stéfano sí. Y ya está. El más completo sin duda alguna.

¿Sin duda?

Sin duda. Hay otros que eran más brillantes regateando o disparando, como Puskas, pero tan completos como don Alfredo, ninguno. Jugó de defensa central en aquel partido contra el Rapid de Viena y hasta de portero un partido en Argentina. Pero además mandaba en todo el equipo, regateaba en corto y en largo, driblaba, tenía cabeza, la pasaba bien, tiraba penaltis, metía goles de tacón. Hay quien dice que Benzema sería lo más parecido ahora. Sin embargo yo a Benzema lo veo como un 10, como Luis Suárez, como Rial, Panizo, Velázquez, pero no tiene nada que ver con don Alfredo, que además tenía algo que hay que tener: carácter. El día del famoso gol de tacón de Di Stéfano yo estaba allí y ni nos enteramos, luego lo vimos en el NO-DO, pero tampoco se enteraron los rivales, era la primera vez que se hacía.

¿Y Puskas? 

Era buenísimo, pero no hay comparación. ¿Puskas habría podido jugar de defensa, o de portero? Hablando de Di Stéfano, ahora se cumple el centenario de un tenor italiano, Giuseppe Di Stéfano, que fue pareja de María Callas. Y  hay una leyenda que cuentan, no se sabe si es cierta, que dice que fue Di Stéfano a jugar a Milán y le preguntó un periodista: "¿Usted cómo se encuentra?" "Bien, era un pequeña molestia", contesta D. Alfredo. "¿Y la voz?" "Muy bien", responde perplejo. "Bueno, eso es lo más importante", concluye el reportero. "Hombre... Lo más importante... No, yo hablo con mis compañeros, pero lo más importante son las piernas, la cabeza…" (Risas). El periodista le había confundido con el tenor. Después descubrí que el tenor le tenía mucha antipatía a don Alfredo porque los periodistas le dedicaban titulares más grandes al jugador del Real Madrid que a él.

(Pregunta Bengoechea el cortazariano): ¿Hablaste alguna vez con Cortázar de Di Stéfano?

Él no lo llegó a ver, porque Alfredo se vino a España. Él tenía sus ídolos y mitos argentinos, todo muy literario, pero Di Stéfano no estaba entre ellos.

Se habla de Benzema como lo más parecido a Di Stéfano que hay en la actualidad. Un 9 pero que participa mucho en el juego. 

Para mí Benzema es el 10. Es más el gallego Luis Suárez, o Rial. No Di Stéfano.

Aprovechamos esta anécdota de Di Stéfano para volver al Madrid. ¿Qué opinión tienes de la Quinta del Buitre? Sorprende un poco no ver a Butragueño en tu libro. Te pega como ídolo.

Tenía mucha clase, pero le faltaba carácter.

Siempre has dicho que hay dos toreros que fueron muy buenos pero podrían haber sido aún más: Paco Camino y Manzanares padre. ¿Quién sería el Paco Camino de la historia del Madrid? 

Me gustan esos símiles taurinos. Los toros enseñan mucho sobre la vida. Paco Camino tenía una abulia, una mandanga. Era tan bueno que se dejaba llevar. Guti sería el Paco Camino blanco. Es un jugador de culto, claro, como el torero. "¿Te acuerdas de aquella verónica que hizo un día...?" Claro, pero ¿por qué no la hizo más veces?

Y hablando de la actualidad. El equipo atraviesa ahora un momento de transición, ¿qué te parecen todos estos jóvenes: Vinícius, Rodrygo o Camavinga?

Desde el principio me ilusioné mucho con Vinicius debido a mi nostalgia por los extremos. Entonces, que salga un extremo puro me llena de alegría. Tiene una habilidad fuera de lo común. Camavinga también me ha ilusionado mucho, pero vayamos con una frase también muy taurina: hay que esperar.

Hay un cierto consenso respecto a la mejoría de Vinicius.

Y yo participo de él. Al principio se le veía muy habilidoso pero se dudaba si tenía la cabeza para servir esa habilidad. Ahora parece que sí la tiene. Yo soy mucho de los futbolistas, los toreros y los tenistas con cabeza.

Entonces, ¿estás ilusionado con el Madrid ahora mismo?

Sí. Hablando de esto, me acuerdo de una idea que tuve sobre cambiar las reglas del fútbol para evitar el pase atrás, porque me aburro mucho viendo partidos actuales, como los de la selección española, por ejemplo. A mí me gustó el Madrid de Di Stéfano, el de la Quinta del Buitre, el de Mourinho. Porque atacaban, no se dedicaban a jugar para atrás. De Mourinho muchos decían que era tal o cual, pero es que yo no quiero que el entrenador del Real Madrid sea la madre Teresa de Calcuta, sino alguien que les meta en vereda y les haga jugar bien al fútbol, con ataque, con proyección, con remate. El tiquitaca me parece horrible. Hay una historia divertida con Joseíto, que era un jugador bajito y corpulento muy voluntarioso. Un día agarró el balón en Chamartín y se lanzó a correr hacia adelante a toda velocidad, nadie pudo darle alcance, y cuando llegó a la portería iba tan exhausto que se cayó, se dio con el poste y se hizo una brecha. Desde entonces, la afición lo adoptó con cariño y cuando cogía el balón Joseíto se oía en la grada: despacio, José, cuidado. (Risas). Y a mí me gustan esos jugadores, los que van para adelante, no los que van para atrás.

me aburre muchísimo ver jugar a la selección española. el tiquitaca me parece horrible.

Entonces, ¿lo que está haciendo Ancelotti te gusta más que lo que hizo Zidane?

Absolutamente. Además, Zidane se llevaba muy bien con los jugadores, pero no le vi decisiones estratégicas de calado, como sí las adoptaba Mourinho. Por ejemplo, Zidane tardaba mucho en hacer los cambios. Ancelotti es más ágil.

Terminamos la entrevista con una reflexión tuya que siempre repites y buena muestra es este libro tuyo del cual estamos hablando: dices que a ti no te gusta hacer literatura.

Es muy mío, sí. A mí no me gusta hacer literatura de lo que me gusta de verdad. No me gusta acumular adjetivos porque además sirven para definir cualquier cosa. Yo prefiero ser preciso y explicar los hechos como son. Lo más difícil en literatura es transmitir sentimientos con exactitud.

(Emilio recuerda que la mejor crónica que ha leído nunca de un partido de fútbol fue la de Andrés Amorós en La Galerna de la segunda Copa de Europa). Muchísimas gracias, Andrés, podríamos pasar horas hablando de todo contigo. Un placer.

Encantado. Yo leo La Galerna con mucho gusto. Está bien darle importancia, que la tiene, al fútbol.

 

Entrevista: John Fasltaff, Emilio (Athos) Dumas, Jesús Bengoechea

 

El PSG será el rival del Real Madrid en los octavos de la Champions League 2021-2022. Después de un bochornoso espectáculo de la UEFA con un sorteo execrable, se repitieron a las 15 horas los cruces y, tras salirle el Benfica en primer lugar al Real Madrid, finalmente será el PSG su adversario. Un emparejamiento ya de sobra conocido en el continente puesto que será la sexta vez que se vean las caras en Europa. En los años 90 dominó el PSG con dos eliminaciones a los merengues en la Recopa y Copa de la UEFA. En el nuevo siglo, en la temporada 2015-2016, ambos equipos quedaron encuadrados en el mismo grupo y dos años después fue en octavos, donde el equipo español pasó de ronda. El último precedente fue en la liguilla de la temporada 2019-2020 con victoria clara del PSG en París y empate en el Santiago Bernabéu. Aquel último duelo fue el de infausto recuerdo para Hazard por la grave lesión producida por su compatriota Meunier.

El actual equipo que dirige Pochettino se ha clasificado segundo en un grupo que compartía con Manchester City, Leipzig y Brujas. 11 puntos distribuidos en tres victorias, dos empates y una derrota. Con el Manchester City tuvo un bagaje de un triunfo en el Parque de los Príncipes y una derrota en el Etihad. Mientras que a germanos y belgas se impuso en su feudo y sacó un empate a domicilio.

Los parisinos son jugador por jugador la mejor plantilla del continente y, por ende, del mundo

Los parisinos son jugador por jugador la mejor plantilla del continente y, por ende, del mundo. Una escuadra amplia, larga, llena de figuras, jugadores de mucho nivel y casi todos internacionales con sus selecciones. En la portería tienen a Navas, un triple ganador de la Champions y a Donnarumma, galardonado como mejor portero del mundo el pasado año y que fue elegido el arquero de la Eurocopa. En defensa dispone de dos laterales jóvenes, potentes y con enorme proyección como Achraf y Nuno Mendes, y en la zaga a dos titulares de Brasil y Francia (Marquinhos y Kimpembe), con el añadido de un Sergio Ramos al que las lesiones solo le han dejado debutar. En el centro del campo sus futbolistas van desde los que tienen calidad, visión y precisión como Paredes y Verratti, a los llegadores como Wijnaldum o futbolistas de un corte más defensivo y de contención como Danilo o Gueye. Arriba, poco más que decir, está Di María junto a tres de los mejores futbolistas del planeta: Messi, Neymar y Mbappé.  Un posible XI tipo sería el formado por Donnarumma; Achraf, Marquinhos, Kimpembe, Nuno Mendes; Gueye, Verratti, Ander Herrera; Neymar, Messi y Mbappé.

En casa se han mostrado bastante sólidos tanto en Ligue 1 como en Champions, pero fuera han dejado bastantes dudas y un claro síntoma de irregularidad. Pochettino aún no ha dado con la tecla y el PSG es un equipo muy desequilibrado, poco colectivo y al que están salvando sus excepcionales individualidades. La razón: sus tres figuras arriba. En muchos partidos se observa como el tridente se queda descolgado arriba, apenas presiona y se inmiscuye en tareas defensivas o de trabajo. Eso hace que el PSG defienda con siete jugadores y les resulte complicado tapar todas las vías de acceso de los rivales. En octavos de final de la máxima competición y ante todo un Real Madrid, se espera que los tres pongan de su parte, realicen un esfuerzo más importante y se involucren para que el cuadro francés sea más compacto y uniforme.

Pochettino aún no ha dado con la tecla y el PSG es un equipo muy desequilibrado, poco colectivo y al que están salvando sus excepcionales individualidades. La razón: sus tres figuras arriba

El faro del PSG es Verratti en el mediocampo. Es el encargado de crear juego, de conectar con los de arriba, de llevar la manija y el tempo que más les interesa. Una circunstancial baja suya sería uno de los problemas más graves posibles. Cuando no está él, los parisinos no carburan. En defensa también tienen ciertas grietas. A Achraf le cuesta defender en sistema de cuatro defensas y sufre con extremos veloces y habilidosos en el uno contra uno. Vinícius podría ser un filón en ese aspecto. Las transiciones defensivas es otro apartado muy mejorable y que si no solucionan les puede suponer un riesgo extremo ante grandes equipos. En el derbi, se vio que el Real Madrid lo explota ahora con excelentes resultados y es una de las opciones para desarbolar al PSG en la eliminatoria.

Por tanto, el cruce será muy igualado, con dos grandes equipos y que puede resultar espectacular con todos los hombres sanos y en disposición de jugar. Si hay bajas, se puede decantar la balanza para cualquiera de los dos lados por las determinadas ausencias. Para el Real Madrid será prioritario parar el demoledor ataque del PSG porque si están enchufados y tienes unos minutos de caraja su pegada te puede hacer encajar varios goles en breve espacio de tiempo.

Quedan dos meses para la ida y muchas tendencias o estados de forma pueden cambiar en este intervalo de tiempo. Además, hay que recordar que serán eliminatorias sin el valor doble de gol en campo contrario ya que lo eliminó la UEFA en sus torneos.

 

Fotografías Imago.

El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

 

Buenos días. Está demostrado con sentencias que los principales organismos del fútbol, UEFA y FIFA, no pueden presumir precisamente de limpieza, pero hasta ahora habían perpetrado sus tejemanejes en privado. Ayer decidieron hacerlo con luz y taquígrafos. El sorteo de Champions fue un tongo transparente, a la luz del día, con los haces de luz solar estrellándose refulgentes en los bombos.

Se trataba de un sorteo en el que la única condición era que no se podían enfrentar equipos del mismo país ni que hubiesen coincidido en el mismo grupo de Champions, lo cual no parece muy complejo. El hecho de que el error se produjese justo después de que al Madrid le tocase un equipo de los no considerados cocos pone en bandeja a los paranoicos todo tipo de posibles conspiraciones. Pero la explicación del “error de software de la empresa contratada” termina de echar por tierra la poca credibilidad que le podía quedar a la UEFA. Unas bolas de plástico preñadas con papeles no son software.

La comuna de Ceferin decidió repetir el sorteo entero, sin respetar el primer emparejamiento del mismo, en el cual no hubo errores. La decisión no es juiciosa. Debería haberse repetido el sorteo desde el momento en que comienzan las irregularidades, no en su totalidad. Proclamaba Ulpiano que los preceptos del Derecho se resumían en vivir honestamente, no dañar a nadie y dar a cada uno lo suyo. Parece claro que Ceferin no está de acuerdo con el jurista romano.

En ese momento, muchos madridistas en redes sociales pidieron al club una actitud más contundente frente a la UEFA. El Madrid no comunicó nada al respecto hasta que después del segundo sorteo apareció Butragueño en Real Madrid Televisión para calificar de sorprendente y lamentable lo ocurrido y anunciar que el Madrid afronta la eliminatoria contra el PSG con ilusión.

Parece ser que antes del segundo sorteo el Madrid sí comunicó por escrito a la UEFA que era inadmisible la repetición íntegra del mismo porque constituía una “adulteración obvia, evidente y flagrante”. Pero los aficionados no nos enteramos porque no se nos dijo. Se nos dicen muy pocas cosas, esa es la verdad, casi no se nos explica nada, lo que inevitablemente conduce a muchos a la conclusión de que ayer el club, ante el atropello diáfano de la UEFA, no defendió los intereses del club hasta donde debió hacerlo y cuando debió hacerlo, es decir, entre la decisión de repetir el sorteo y el propio resorteo. El Atleti, por ejemplo, vio las irregularidades y saltó, tanto en público como en privado (redes sociales) para exigir la repetición del sorteo. Se ignora si el Madrid hizo lo propio en privado para exigir que se respetase el primer emparejamiento, ajeno a irregularidad alguna.

Sí parece más práctica la decisión de no recurrir al TAS, porque además de existir muy pocas probabilidades de obtener algo positivo —incluso aunque el tribunal se comportase honestamente—, esta acción tendría más consecuencias negativas que positivas.

Sea como fuere, el Madrid está obligado a luchar por vencer al PSG en el campo y a vengar deportivamente esta nueva afrenta de la UEFA. Está en la naturaleza de la institución luchar contra viento y marea hasta el final, sin importar absolutamente nada más que la victoria. Aprovechando esta cualidad del club, un sector de la afición piensa que el Madrid no debe quejarse por el agravio sufrido porque es una actitud de equipo pequeño. En este sentido hay que distinguir entre quejarse por sistema, lo que comúnmente se denomina llorar, que efectivamente es propio de equipos como el Atleti, y defender lo que legalmente le corresponde, que parece ser el caso actual del sorteo.

La portada de Marca califica de “Vergüefa” la chapuza de sorteo de ayer en Suiza. Felicitamos a los chicos de Gallardo por la imagen elegida para ilustrar la primera plana. Es una fotografía siniestra en la cual aparecen un Arshavin y un señor uefo con aspecto de muñecos de película de terror, que precisamente es lo que fue el sorteo de Champions.

También agradecemos a Marca que hayan sacado un hueco para recordar la capilla ardiente de Manolo Santana, con los reyes frente al féretro cubierto con las banderas de España y del Real Madrid. “Tierra abatida” titulan la noticia con acierto y talento.

As y Sport optan por el término bombazo para sus portadas. El diario madrileño señala que el Barça tampoco tuvo flor en el sorteo de Europa League, ya que se enfrentará al Nápoles. Sport, como es natural, pone a la misma altura el PSG-Real Madrid de Champions y el Barça-Nápoles de Europa League, aunque el nivel no sea ni remotamente parecido. Tras el rival que le ha tocado al Barça, los paranoicos de los cuales antes hablábamos tendrán motivos para pensar que curiosamente a los culés, otro de los clubes enfrentados con la UEFA, les ha tocado el rival más complicado del sorteo.

Mundo Deportivo dedica su portada a Haaland e informa de una cumbre por el jugador en Turín entre Mino Raiola y Laporta. El Barça, tras significarse en contra del acuerdo con CVC, ahora parece cercano a firmarlo, lo cual le reportará unos 40 millones de euros para fichajes. El sueldo del noruego difícilmente bajará de los 50 millones brutos y a eso habría que sumarle el coste de la operación. Parece complicado que el Barcelona consiga vender activos por un valor suficiente, que consiga ajustarse al límite salarial y, quizá lo más importante, que Haaland elija ir a un club como el actual Barça. El abrazo sobrevenido del Barça a CVC bien puede conducir a muchos a la conclusión de que con Laporta no se puede ir ni a cobrar una herencia, y francamente, a la luz del nuevo escenario, nos faltan argumentos contra la teoría.

 

Pasad un buen día.

En la película Memento, la ópera prima de Christopher Nolan, el protagonista tiene que reconstruir un horrible crimen a través de recuerdos fragmentarios, confusos y contradictorios. Rememorar le aturde porque padece un tipo extraño de amnesia que le hace olvidar, al despertar un nuevo día, todo lo que le ocurrió el día anterior. Esa es la razón por la que el infeliz protagonista se tatúa todo lo que va descubriendo. Su piel es su diario. Recordé Memento cuando Mateu Lahoz pitó el final del derby: el aroma del viejo crimen impregnó mis narices, llenando mi mente con las imágenes dolorosas de la temporada 2014-2015. La segunda temporada de Carletto en el Madrid.

Recordé Memento cuando Mateu Lahoz pitó el final del derby: el aroma del viejo crimen impregnó mis narices, llenando mi mente con las imágenes dolorosas de la temporada 2014-2015. La segunda temporada de Carletto en el Madrid

Yo aquel año me creí lo del triplete. Jamás había visto al Madrid jugar igual. Lo comento últimamente con mi hermano porque aquel año, como era costumbre nuestra entonces, veíamos todos los partidos juntos, en el bar de siempre. El clímax fue el partido de Granada, etapa que coronó un 3-1 al Barcelona de Messi, Neymar y Suárez y un 0-3 en Anfield: el Madrid de Ancelotti, campeón de Europa, evolucionaba con James hacia una fantasía animada que evocaba la majestuosidad de los primeros seis meses galácticos con Beckham. Se alcanzaron las veinte victorias consecutivas y la Liga parecía en el bolsillo allá por Navidad, fechas que contemplaron la apoteosis mundial del equipo en Marrakech con la victoria a cabezazos de Ramos sobre el equipo del papa Francisco.

Como me parece obvio ahora, a siete años vista, la cosa acabó como acaban todas las historias de desmesura: la expectativa del triplete se convirtió en la realidad del nadaplete y el mejor Madrid desde Di Stéfano contempló, con la enfermería hasta los topes, cómo el trébol lo ganaba el Barcelona de Luis Enrique. Fue durísimo, casi un alejamiento personal definitivo del Madrid y del fútbol. Con razón algunos emperadores romanos se hacían recordar por un esclavo a cada poco la fugacidad de la vida: recuerda que eres mortal, amigo. Pensaba mucho en ello, el domingo por la noche, cuando al terminar Carletto y Modric se abrazaban alborozados tras derrotar al Atlético de Madrid y yo comprobaba que a estas alturas el título doméstico se perfila como un duelo entre el Madrid y la ciudad de Sevilla, igual que en los años de la II República.

El Madrid nunca ha ganado nada en diciembre, ni siquiera cuando Mourinho en su segunda temporada logró armar una máquina casi perfecta que le sacaba por Reyes diez puntos al mejor Barcelona de la historia

De aquel Madrid carlettiano, empero, se esperaba un fútbol barroco y audaz porque acababa de conquistar por fin el Santo Grial y Florentino se dio el gusto de añadir la sensación del reciente Mundial de Brasil a un equipo mayúsculo reforzado además por el mejor centrocampista de la Alemania campeona del mundo. De este Madrid postzidanista al que Ancelotti parecía llegar como un náufrago rescatado de las inhóspitas aguas del río Mersey no se esperaba gran cosa. La solidez y la rotundidad de sus resultados andando ya la mitad del mes de diciembre no son cosas menores. Invitan a soñar, a pensar en cotas más altas, en primaveras luminosas. Eso en el Madrid significa siempre soñar con la Copa de Europa. Sin embargo el Madrid nunca ha ganado nada en diciembre, ni siquiera cuando Mourinho en su segunda temporada logró armar una máquina casi perfecta que le sacaba por Reyes diez puntos al mejor Barcelona de la historia. Llegó abril y la distancia se redujo a lo que ocupa un aliento. La Liga se ganó pero por el camino se perdió la oportunidad de la Décima. Aquel equipo iba mucho más sobrado que éste, de fondo y forma en la plantilla. Lo que tiene por delante Ancelotti con este Madrid ufano que da la sensación de ser invulnerable es una gestión del tiempo peliaguda, sólo al alcance de un tipo que lo ha visto todo en el fútbol y en la vida.

Tengo miedo. El 2015 es una de mis pesadillas recurrentes.

Si hay algo más inseguro y frágil en esta vida es una ventaja gruesa en el campeonato liguero. El Madrid puede atestiguarlo como víctima y como beneficiario de estrepitosas caídas. La Trigésima, con Capello, no es sino la historia de una remontada inmortal. Pero también hubo otras, luego, casi tan memorables, aunque con final amargo. Zidane se estrenó como entrenador del Madrid recortándole once de los doce puntos que el Barcelona de Luis Enrique le sacaba en febrero de 2016. No fue suficiente porque el Granada se prestó a un biscotto lamentable. De igual modo la despedida del francés del banquillo del Madrid fue otra epopeya inconclusa, pues es difícil empeño luchar contra los altos poderes del Estado: una mano de Militao, que al lado de, por ejemplo, la del domingo de Busquets en El Sadar, es una cosa de risa, una pantomima, impidió que Zidane arramblara con otra Liga viniendo desde atrás, desde muy lejos, mordiéndole otros once puntos al líder y a la postre campeón, esta vez el Atlético de Simeone.

Tengo miedo. El 2015 es una de mis pesadillas recurrentes

Como la propaganda cruyffista ha trastornado la percepción social del juego, ahora es creencia común que «jugar bien» es una especie de garantía moral de la victoria. En caso de que jugar bien no sirva, se tiene el pretexto perfecto para disculpar cualquier error propio que pudiera haber influido en la no consecución final del éxito: la vida es injusta, ganan los malos, etc. En el universo moral del madridismo, tradicionalmente, hubo pocas excusas para las catástrofes. Por eso, habitualmente, tras una temporada en el dique seco de los títulos, ni siquiera ser Zidane te salva de la picadora de carne. Por jugar bien se entienden cosas muy raras desde la «renaixença» del cruyffismo por parte de Guardiola. Jugar bien ya es un fin en sí mismo, una meta, un objeto. Por eso en este mundo nuestro de hoy existen los Paco Jémez. Como, llegados al convencimiento de que uno es el mejor por el mero hecho de interpretar una partitura escrita ad hoc para sí mismo y con la que subvertir las leyes elementales del juego a conveniencia del espíritu del tiempo, cada vez que se pierde, nadie tiene la culpa, el Barcelona ha entrado en una espiral de autodestrucción total que ha desembocado en Xavi Hernández. De igual manera, en el Madrid, donde la filosofía de la disculpa nunca anidó del todo, cada cataclismo ha solido ir seguido de un desesperado esfuerzo por recomponerse: el ciclo victorioso de esta última década es la mejor prueba de esa salud, de ese músculo moral que todavía mantiene en forma al Real en unos tiempos en que el fútbol español se desmorona y su gran adversario afronta el abismo de la bancarrota y la Europa League.

A lo que iba con lo de jugar bien es que Ancelotti es el primero que sabe que eso está muy bien y es muy bonito, pero que no basta. Que las Ligas se ganan en mayo y no en diciembre es un lugar común, pero al final, si uno lo piensa, la sabiduría primordial de la vida está condensada en esos lugares comunes que, para qué decir que no, si sí, son la decantación de la experiencia de muchos, muchos años. Ancelotti, que es hijo de queseros, sabe que había que vender el queso en invierno para cobrarlo en verano, y está en eso, en venderlo, porque en febrero viene el PSG con sus cabezas nucleares. Y la Copa del Rey. Toda la segunda vuelta, al final, siempre es una pista del aeródromo japonés de Okinawa. Se da la circunstancia, además, de que este Madrid suyo tan esencial, tan minimalista en la concentración máxima de talento, no dispone precisamente de una tropa infinita con la que derrochar energías. A él lo echaron ya una vez después de ser el factótum de un fútbol de cine: ya está muerto, así que no creo que tema morir dos veces. Memento mori.

 

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Literalmente.

Lunes 13 de diciembre de 2021. 12:00 horas. Nyon, Suiza, sede la UEFA. Sorteo de los octavos de final de la Champions League. Primer emparejamiento: Benfica-Real Madrid. Todo es correcto, no hay ningún error.

El siguiente equipo que espera contrincante es el Villarreal, Arshavin menea las bolas y saca la del Manchester United. Saltan las alarmas, no puede ser porque estaba en su grupo. El señor uefo indica al ruso que extraiga otra bola del bombo y el rival, ahora sí correcto, es el City. Continúa el sorteo y aparece el Atleti. Pero en el recipiente que alberga las bolas de sus rivales introducen la del Liverpool (que era de su grupo) en lugar de la del United. El resultado es que le toca el Bayern. Termina el sorteo. Chapuza de la UEFA.

Se dan cuenta del error y piden la repetición del sorteo. El Atleti, además de exigir una solución a la UEFA, comunica públicamente su posición mediante un tuit.

Estamos en conversaciones con UEFA para pedir explicaciones y una solución después de los errores cometidos en el sorteo de octavos de Champions League

— Atlético de Madrid (@Atleti) December 13, 2021

Las personas inteligentes entienden que, ya que ha habido errores groseros en el sorteo, procede repetir el mismo desde el momento en el que comienzan las irregularidades en el procedimiento. Es decir, no cabe repetirlo entero porque el emparejamiento Benfica-Real Madrid no está afectado por ningún fallo. Este es el motivo de la no repetición, no porque sea un rival de los a priori menos peliagudos.

El tiempo transcurre y la UEFA confirma que se repetirá el sorteo, pero en su totalidad. En ese momento, el seguidor del Real Madrid está convencido de que el club defenderá los intereses de la institución frente al atropello de la UEFA y espera un comunicado del Madrid, además de las pertinente impugnación ante la teocracia de Ceferin.

la UEFA confirma que se repetirá el sorteo, pero en su totalidad. El seguidor del Real Madrid está convencido de que el club defenderá los intereses de la institución frente al atropello de la UEFA y espera un comunicado del Madrid, además de las pertinente impugnación

Al sainete con ribetes surrealistas, que parecen extraídos de una fantasía de Fred Gwynne, se unen pronto las razones que aduce la UEFA, y que resultan ser aún más propias de una pieza burlesca de dudoso gusto. Parecen literatura de brocha gorda, aunque lo cierto es que son realidad. Realidad en tanto que son expuestas, no en tanto se correspondan con la verdad. UEFA esgrime, tomando manifiestamente por imbéciles a todo el mundo, que el fallo se ha debido a un error de software. Unas puñeteras bolas de plástico con un papel dentro es lo malditamente más alejado que existe del software. La sensación de haber asistido a un robo con luz y taquígrafos enciende al madridismo y al resto de seres racionales del planeta. La competición ha sido adulterada en directo a los ojos de todo el mundo. Algún malpensado podría pensar que, como al Madrid no le había tocado un rival del agrado de Ceferin, presuntamente habrían cometido errores adrede para tener que repetir el sorteo. Yo no lo creo pero vaya usted a saber. En el reino de lo imposible, nada lo es.

Pasa el tiempo y la respuesta del Madrid es inexistente. Hay quien alberga la esperanza de que no haya comunicación pública por parte del club porque se esté negociando algún tipo de acuerdo con la UEFA, en virtud del cual se respetaría el emparejamiento con el Benfica. Pero comienza el sorteo y se confirma la repetición íntegra.

Unas puñeteras bolas de plástico con un papel dentro es lo malditamente más alejado que existe del software. La sensación de haber asistido a un robo con luz y taquígrafos enciende al madridismo y al resto de seres racionales del planeta

En el segundo sorteo, el Atleti —equipo que sí se había quejado— se libra del coco Bayern y al Madrid le cae en suerte el PSG, el equipo de la gente.

Al terminar la segunda pantomima uefil, comienzan a oírse rumores de que el club dará una rueda de prensa a las 17:00 para hablar del fraude. Pero la esperanza dura poco, no se produce tal rueda de prensa y es Butragueño quien comparece en Real Madrid Televisión para decir de manera muy breve que ha sido muy lamentable, pero que afrontan la eliminatoria con ilusión, con la confianza de que el equipo hará un buen papel y estará en cuartos. Jarro de agua fría para muchos madridistas en redes sociales, si bien otros aplauden que “no seamos como el Atleti” y aceptemos el resultado del nuevo sorteo. Lo único que, leyendo entre líneas, puede interpretarse como un mensaje duro (para ser el Buitre) es su afirmación de que es difícil de entender lo ocurrido “teniendo en cuenta que millones de aficionados estaban pendientes del sorteo”, que podría traducirse como que es incomprensible que la UEFA haya adulterado la competición a la vista de todo el mundo. Excesivamente sutil a todas luces. Muchos madridistas manifiestan que no les habría satisfecho nada por debajo de la impugnación absoluta de la repetición del sorteo.

Yo, personalmente, eché en falta una postura fuerte del club ante la UEFA, con acciones contundentes, para defender los intereses de la institución en este asunto.

 

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El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

 

Buenos días. El Real Madrid es una asfaltadora que ayer enterró todo atisbo de prestigio del cholismo, haciendo parecer labor tan meritoria un mero trámite despachado por el ayuntamiento, aunque del ayuntamiento de Madrid no pensamos que viniera la encomienda, ya nos entienden.

Todavía huele a alquitrán en la superficie del crimen masivo más discreto que se recuerda en la capital, donde no es ya que sepamos quién manda, sino que el que manda lo hace con una autoridad consuetudinaria, como de ventanilla y albaranes. “Si no ha venido el señor Cortezo, a ver quién coño me firma el albarán”, cantaba El Gran Wyoming, gran madridista by the way y que ayer disfrutaría de la enésima exhibición de Luka Modric, los goles de orfebrería de Benzema y Asensio, la sabiduría (sí, sabiduría) de Vinícius —aka Vinichus, aka Mr. Bojangles, aka Salpiquinho, aka Ferocius Jr.—, el esplendor de Courtois, la compenetración desmoralizadora del Rat Pack (Militão-Alaba) y la estupenda crónica que de todo ello hizo Andrés Torres en La Galerna.

As y Marca coinciden en género (épico) pero no en número (“Imparable” vs. “Imparables”). Cuestión de matices. Marca, con ese singular, parece personalizar el nuevo triunfo —van 10 seguidos— en la volea ganadora de Karim, pero no parece necesario singularizar y en ese sentido estamos más con As. El brillo de este Madrid carlettiano es una cosa eminentemente coral que ha hecho rendirse hasta al mismísimo Simeone (“Me gusta mucho cómo juegan”) en declaraciones que no sabemos si pretendían ser también algo autorreivindicativas. Si lo eran están tiradas regulero, por cuanto puede que este Madrid defienda en bloque bajo, pero cualquier parecido entre su estilo y el cholismo nos parece pura coincidencia. “El Madrid te da la pelota y te espera atrás, nos ganó con dos contragolpes”, espetó Koke, describiéndose más bien a sí mismo en lugar de hacerlo con el oponente. El Madrid tiene en el contragolpe su arma más letal, pero cuando tiene que tener la iniciativa —algo de lo que el Atleti ni ha oído hablar en su vida— la ejerce controlando el fútbol con pericia y sabiduría. Las cifras de posesión del derbi de ayer son suficientemente elocuentes.

La línea seguida por el Madrid en lo que va de año es imperial, y la portada de Marca lo detalla en cuanto al puntaje, que diría Pellegrini. Solo su Betis, y con un punto más el Sevilla, aguantan el ritmo del líder. El Madrid le saca 13 al club del entrenador mejor pagado del mundo, y 18 al FC Barcelona, no sabemos si os acordáis de ellos.

Mundo Deportivo, el periódico que ayer tocó nuevas simas de ignominia publicando una basura de Lluís Canut contra Manolo Santana en el mismo día del fallecimiento de la leyenda del tenis, rumia el espanto de la situación del equipo de sus amores con un lánguido “La vieja era”. ¿La vieja era qué?, nos preguntamos anhelantes. O todavía mejor: ¿la vieja era quién?

Parece el subtítulo de una película basada en una novela de Agatha Christie. Una atrapante historia de misterio que le mantendrá pegado a la butaca, preguntándose por la identidad de la vieja. ¿La vieja era Piqué? ¿La vieja era Busquets? ¿O sería la vieja Ter Stegen? Podría incluso darse la paradoja de que la vieja fuese uno de los jóvenes artificialmente inflados que pululan por ese equipo en escombros. ¿Podría ser que la vieja fuese Gavi? ¿Y si, arrebujadita en una toquilla para no sufrir por el frío, la vieja fuese Pedri, aunque no jugase ayer por lesión?

El hecho es que, sea cual sea la edad de este grupo de muy respetables damiselas, están a estas alturas (y salvo reacción muy poco previsible) completamente descartados para la Liga. De hecho, con cierta perspectiva que en el grupo de chat de La Galerna encarnó ayer John Falstaff, el Barça podría valorar positivamente el punto cosechado en el Sadar: un empate en casa de un rival directo en la lucha por consolidar la permanencia puede ser uno de esos puntos que a la larga contribuyen a evitar el ser relegados a la segunda división.

“Otra decepción”, señala Sport, a lo que ya cabe replicar: ¿De verdad? Para decepcionarse primero es necesario esperar algo. ¿Quién puede esperar nada de este Barça, salvo que se esté mediatizado por la propaganda del xavismo más dogmático, el que considera que el estilo lo salva todo tenga uno (o no tenga) los mimbres necesarios para jugar a ese estilo? El Barça está hundido financiera y deportivamente hasta extremos que nunca pensábamos que veríamos, y que por momentos nos comunican un atisbo de lástima. Para borrarla, nada como un rápido ejercicio de memoria fotográfica: CATALONIA IS NOT SPAIN presidiendo los partidos de Champions; Messi volándole la cabeza a un espectador del Bernabéu y riéndose después; Alves fingiendo que le alcanzó la patada de Pepe; el penalba y otros fingimientos casi igual de denigrantes; Busquets llamando mono a Marcelo; la botella de racimo en Mestalla como cúspide del método Stanislavski; tantas y tantas instantáneas de azulgranas acosando a colegiados; la campaña publicitaria de la manita; los comunicados oficiales a favor del procés; Luis Suárez a un tris de romper de un rodillazo la cara de Cuéllar, impunemente como siempre... Son tantos momentazos...

Con esas fotos en la cabeza, es imposible sentir lástima.

 

Pasad un buen día.

De la forma acostumbrada, casi ritual en los últimos meses, el Madrid ejecutó sin piedad a un Atlético batallador y desafinado. El equipo de Ancelotti se ha convertido en una máquina de matar, en un comando que se embosca para liquidar al enemigo con un par de maniobras sutiles o avasalladoras. No necesita más.

De forma silenciosa, el italiano ha transformado al Madrid en un equipo contenido. Ya no se desperdiga en oleadas ofensivas furibundas, casi frenéticas, tan peligrosas para la portería contraria como para la propia. Ahora, empieza los partidos con mimo, pisando suave, sin prisas. Sabe que tarde o temprano el oponente cometerá un desliz por el que se filtrarán de forma implacable la contundencia célere de Vinícius o la delicadeza asesina de Benzema.

El Madrid sabe que tarde o temprano el oponente cometerá un desliz por el que se filtrarán de forma implacable la contundencia célere de Vinícius o la delicadeza asesina de Benzema

Y es que parece que el Real Madrid configura su estructura con parejas que maniobran sin discrepancias, con la coordinación de quienes llevan bailando juntos toda una existencia. Es el caso de Modric y Kroos, que empiezan su octava temporada de idilio balompédico, tejedores de un fútbol fino, pero también contundente, que rasga las defensas contrarias como si fueran de papel.

Al contrario, aunque como si no, la pareja defensiva es de nuevo cuño. Alaba y Militao conviven en armonía desde hace sólo unos meses, si bien dejan entrever un futuro feraz. La retaguardia madridista, cuestionada desde que este humilde escribidor tiene uso de razón, es hoy la piedra angular sobre la que se erige un Madrid poderoso e inalcanzable para el resto de los equipos españoles.

También porque cuentan con el apoyo de un portero soberbio, sublime estos días. Courtois ha tardado un tiempo en asentarse, en reunir las fuerzas de la autoconfianza, ese estado de ánimo que consigue elevar las cualidades a su máximo rendimiento. Hoy, ataja todo lo que un portero puede detener, y sólo los goles imparables traspasan el marco que protege.

Y ya que Courtois está tan sólo, por imperativo legal, podríamos emparejarlo con Casemiro, ese jugador comodín, que tanto fortalece el esquema defensivo por el centro, como se despliega para formar un triángulo equilátero con Kroos y Modric. Por cierto, que la clarividencia del croata aumenta con el paso del tiempo —como es natural en las personas lúcidas— sin que su forma física decaiga —lo que ya es más extraño. Esta coincidencia fuera de lo común revela una dedicación superlativa, una conducta ejemplar ante su profesión.

Sólo el eventual cansancio proyecta una sombra en el futuro, pero a quién carajo le importa eso cuando la liga ya está casi en el bote, y cuando el deporte y el fútbol no están hechos para conjeturar sobre sesudos cálculos, sino para festejar los buenos momentos

En definitiva, el Madrid se agranda con el paso de las jornadas. Sólo el eventual cansancio sobrevenido al esfuerzo de meses de competición proyecta una sombra en el futuro; debida, sobre todo, a lo que en alguna ocasión sufrimos en el pasado. Pero, con sinceridad, a quién carajo le importa eso cuando la liga ya está casi en el bote, y cuando el deporte y el fútbol no están hechos para conjeturar sobre sesudos cálculos, sino para festejar los buenos momentos.

 

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El Madrid ganó el derbi al Atleti y el motorista fue una vez más Modric. Luka ofreció un nuevo recital de fútbol total, otra clase magistral de actitud y filosofía de vida. Modric estuvo Here, there and everywhere, tanto en ataque como en defensa. En el ámbito de la teología, diríamos que Luka posee el don de la ubiquidad; si despojamos de la divinidad a Modric, sería omnipresente; y si lo tratamos como lo que es, como un extraterrestre, le calificaríamos como ovnipresente. Si se le muestra el mapa de calor de Luka a alguien que no haya visto el partido, no sabría con exactitud qué posición ocupó en el campo, solo podría decir que juega de Modric centro del Real Madrid.

El encuentro que se marcó ayer el croata desmintió todo lo escrito por la ciencia en materia de envejecimiento

Contra el Atlético de Madrid fue el cigüeñal blanco que empujaba a los pistones madridistas como Vini dentro de las oquedades de los cilindros atléticos. Fue el catalizador del primer gol merengue. Pero también fue la batería —a pesar de sus años— del Madrid, y se puso a recuperar balones en los últimos minutos de juego como si fuese un chaval cuando el resto deambulaba con la energía justa. Y lo hizo frente a chavales de verdad, como Joao Félix, que es un buen futbolista, pero padece hipotensión y se le podría cantar aquello de Burning de ¿qué hace un chico como tú en un sitio como este?

El encuentro que se marcó ayer el croata desmintió todo lo escrito por la ciencia en materia de envejecimiento. Modric tiene 36 años, nació el 9 de septiembre de 1985, por ponerlo en contexto, fue el año en el que España entró en la CEE. Con su edad, muchos futbolistas se han retirado, se han ido a jugar con Oliver y Benji o tienen ficha en el equipo de divorciados de su urbanización. Sin embargo Luka continúa jugando con la misma intensidad que cuando tenía 28 años y con mucho más sentido que entonces. Conseguir ese rendimiento a estas alturas de su vida no es sencillo y denota una aplicación y disciplina que han de ser férreos para lograrlo. Puede verse en su físico, cada año que pasa está más fino, parece la radiografía de un esqueleto a dieta.

En el mapa de afectos del madridismo, hay un anticiclón eterno sobre Modric, muchos aficionados le quieren más que a sus cuñados atléticos y le hacen ofrendas el Día del Padre

En el mapa de afectos del madridismo, hay un anticiclón eterno sobre Modric, muchos aficionados le quieren más que a sus cuñados atléticos (si bien esto tampoco es muy difícil) y le hacen ofrendas el Día del Padre. No es ni mucho menos descabellado asegurar que Luka Modric está a la misma altura que los grandes mitos del madridismo, por desempeño, calidad, títulos y cariño recibido (y dado). Dentro de varias décadas, si llegamos, podremos decir con orgullo y privilegio vital: yo vi jugar a Modric, del mismo modo que nuestros mayores nos restriegan ahora que ellos vieron a Di Stéfano, Puskas o Gento.

Disfrutemos del tiempo de fútbol que le quede a Modric para, nada más retirarse, iniciar los trámites con la Santa Sede para solicitar su canonización y que a partir de entonces el 9 de septiembre sea San Ciarano el joven, San Gorgonio de Roma, San Jacinto de Sabina y San Luka Modric del Madrid.

 

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Arbitró Antonio Miguel Mateu Lahoz del Comité valenciano. En la sala VOR estuvo Iglesias Villanueva.

El algimiano sigue con sus arbitrajes singulares y muy particulares. Capaz de señalar minucias como faltas y en entradas antirreglamentarias no pitar nada. El choque empezó con dos córners claros para cada equipo en los que decretó saque de puerta. La primera acción fuerte fue un pisotón de Carvajal al tobillo Griezmann en el minuto 29 con el de Leganés marchándose sin tarjeta. Sí la vio Felipe por dar primero a Asensio por detrás y de propina a Vinícius instantes después. Justísima. Otro que se libró fue de Paul agarrando a Kroos en el 38' y olvidándose del cuero. Mateu se hizo el sueco. En la última jugada del primer acto, el francés Mendy sacó el codo para proteger el balón y lo puso sin demasiada energía en el cuello de Correa. Amonestación para el lateral izquierdo en una acción que esta temporada los árbitros no dudan en mostrar amarilla.

La segunda parte continuó por los mismos derroteros en cuanto a la versión de Mateu cambiando lo mencionado de los córners por saques de banda donde tuvo varios errores. También era capaz de señalar una faltita sobre Kondogbia y dos minutos después y en el mismo punto exacto cambiar el criterio en una acción a Jovic. Por lo demás, amonestó a Kondogbia en el 74' por llegar tarde ante Casemiro y en el 87’, en un intercambio de pareceres entre Alaba y Luis Suárez, se decidió por lo salomónico y amarilla para ambos.

Mateu Lahoz, DISCRETO.

 

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Courtois (9)

Nunca falla en caso de emergencia. Siempre está ahí. Las para hasta a bocajarro y con la cara.

Mendy (6)

Muy serio en defensa. Es una roca. Que se lo pregunten a De Paul que chocó con él y acabó en Orcasitas.

Alaba (7)

Jerarquía.

Militao (7)

Exuberancia.

Carvajal (5)

Impreciso.

Casemiro (6)

Serio. Sólido.

Kroos (7)

Regular. Diapasón del equipo.

Modric (7,5)

Deleite de quiebros y amagos para ganar espacio y batir líneas en la medular. Música balcánica.

Vinicius (8)

Es otro. Templa, observa, asiste. Líder.

Benzema (7)

Un gol de muchos quilates. Clase.

Asensio (6)

Letal en el disparo, poco presente en el juego.

Jovic (6)

Sigue sin desentonar. Bien en la contra que propició el segundo tanto.

Nacho (-)

Sin tiempo.

Valverde (-)

Sin tiempo.

Rodrygo (-)

Sin tiempo.

Ancelotti (6)

Conservador. Ya sabemos su once de memoria. Sin innovaciones ni sorpresas de entrenador.

 

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