Regreso a O'Donnell: Capítulo 5

Argentina, año 1948

Los futbolistas profesionales argentinos reclaman unas condiciones de trabajo más dignas y le declaran la primera huelga de su mandato al general Perón. Una vez concluida la huelga, Óscar Nicolini, ministro de Comunicaciones argentino, establece un tope salarial de solo 1500 pesos.

Argentina, año 1949

Esta situación provoca un éxodo de jugadores argentinos a equipos americanos. La mayoría opta por Colombia, donde la Dimayor —la Liga de allí— se separa de la Federación y crea la Asociación Colombiana. FIFA no reconoce a los equipos de la Asociación, pero ésta sigue adelante y ficha a los mejores futbolistas del continente a golpe de talonario, muchos argentinos.

Di Stéfano juega con River su último partido el 31 de julio de ese año en la victoria 1-0 frente a Boca. Como curiosidad, Alfredo disputó más de media hora como portero sin encajar un gol.  El 9 de agosto se marcha a Colombia, River no le pagaba, y recala en el Club Deportivo Los Millonarios de Bogotá. Allí triunfa de inmediato y es apodado «la Saeta —que significa flecha— Rubia».

Lima, año 1951

El conflicto entre la Asociación Colombiana y la FIFA se resuelve con el Pacto de Lima, según el cual, se reconocía la propiedad de los jugadores llegados a Colombia a sus actuales clubes hasta el 15 de octubre de 1954, pero desde 1955, los derechos de los futbolistas volverían a pertenecer a sus clubes de origen. Por tanto, Di Stéfano pertenecerá a Millonarios hasta octubre de 1954 y a River a partir del 1 de enero de 1955.

Madrid, año 2020

—Emilio, el Barcelona ha reaccionado. Después de que consiguiésemos desactivar el plan Kubala, ha impedido que don Alfredo fiche por el Real Madrid —informa Arbeloa con pavor.

Butragueño se agita sobremanera, llegando incluso a levantar una ceja de manera leve.

—Estemos tranquilos, Álvaro, eso es imposible. Como bien sabes, Alfredo trabaja para nosotros, él fue quién reclutó a Juan Padrós, estuvo por aquí el otro día.

—Ese es el problema —replicó Álvaro—, no hay rastro de Di Stéfano y, como él fue quien trajo a Padrós, este también ha desaparecido. De camino a la oficina, he pasado frente al Santiago Bernabéu y el estadio ahora es mucho más pequeño. Han alterado el pasado y lo estamos padeciendo.

Los cambios acontecidos en el pasado, tiene un reflejo inmediato en el presente, pero no es hasta que el sistema hace back up de 0:00 horas a 3:00 de la madrugada, cuando se consolidan los cambios de manera definitiva. Por lo tanto, hasta la media noche, hay tiempo de resolver los problemas.

—Llama a Puskas y a Doncic —ordena Butragueño—. Vamos a mandarlos a agosto de 1953 y que nos informen de lo ocurrido para poder trazar un plan que lo contrarreste.

Barcelona, año 1953

El presidente del Barcelona, Enrique Martí ordena el fichaje de una estrella a Pepe Samitier para suplir la baja culé de Kubala, aquejado de tuberculosis. El secretario técnico azulgrana piensa en Di Stéfano, contacta con él y éste le informa que pertenece a Millonarios hasta finales de 1954 y después a River.

Pepe Samitier decide puentear al equipo colombiano y llega a un acuerdo con River para fichar al argentino, con un adelanto de 2.000.000 de pesetas. Poco después, Di Stéfano se traslada a Barcelona a la espera de poder jugar con el Barça.

Samitier, con Kubala y Di Stéfano

Caracas, Barcelona, Madrid, año 1953

Enrique Martí, presidente culé, aprovecha la disputa de su equipo de la Pequeña Copa del Mundo en Caracas para intentar llegar a un acuerdo con Millonarios y que le ceda los derechos federativos presentes de don Alfredo, ya que había llegado a un acuerdo con River para adquirir el 50 % de los derechos futuros.

Alfonso Senior, presidente de Millonarios, no está por la labor de regalar al jugador y tasa el traspaso en 1.350.000 pesetas (27.000 dólares). Martí se indigna y declara: «El Barcelona está dispuesto a tener a Di Stéfano una temporada completa sin jugar. Millonarios debe rebajar sus exigencias».

Estas declaraciones, junto al ninguneo que sufre en Barcelona, comienzan a mosquear al argentino.

Desde que el Barcelona birlara al Madrid el fichaje de Kubala, Santiago Bernabéu tenía una espina clavada del tamaño del Obelisco de Buenos Aires. Cuando se entera del desencuentro de los presidentes del Barça y Millonarios, sabe que es su momento. Habla con el vicepresidente Bustamante y envían a Saporta a Bogotá con los 27.000 dólares que había escatimado el Barcelona y compra los derechos de don Alfredo que, en ese momento, se convierte en jugador madridista.

Ante semejante varapalo al Barcelona, Samitier dimite como secretario técnico. Poco después también lo haría Martí, su presidente, pero aún metería más la pata antes de hacerlo.

Saporta viaja a Barcelona y se entrevista con Di Stéfano, que recibe la noticia con alegría porque, a esas alturas, no veía nada claro su futuro en el Barcelona. Para colmo, tras conocer el acuerdo del Real Madrid con Millonarios, el presidente barcelonista sufre un ataque de ira e intenta vender los derechos que posee del argentino a la Juventus sin consultárselo al propio futbolista.

Tras esta falta de respeto, Di Stéfano toma partida por los blancos a expensas de que River, Millonarios, Barcelona y Real Madrid, resuelvan la madeja en la que se ha convertido su fichaje.

Madrid, año 2020

O’Donnell 43 prepara de urgencia a Puskas y a Doncic para viajar a 1953, solo restan 12 horas para averiguar por qué Di Stéfano terminó fichando por el Barcelona y revertir la situación.

Barcelona, año 1953

Pancho y Luka llegan a la ciudad Condal y parten raudos hacia el domicilio de don Alfredo, cuya dirección ha sido facilitada por la organización O’Donnell 43. Cuando llegan, ven salir del edificio a Di Stéfano junto a un señor pequeño. Se mantienen a una distancia prudencial y observan. La persona pequeña entrega una camiseta del Barcelona a Alfredo, que sonríe aliviado.

—O mucho me equivoco, Luka, o ese tipejo es quien ha convencido a Alfredo de que juegue en el Barcelona —susurra Puskas a Doncic.

—¡Pero si es Messi! —no puede evitar gritar Luka.

En ese momento, irrumpen miembros armados de la organización azulgrana y evacúan a Messi y Di Stéfano a toda velocidad en un Seat 1400 negro.

—¡Ya los has espantado, niñato! —recrimina Pancho—. ¿Y quién es ese Messi?

—Messi es el Di Stéfano del Barcelona, pero a una escala menor —responde Doncic.

Ante la imposibilidad de seguir al vehículo, regresan a 2020 para informar la organización.

Madrid, año 2020

—¡Ha sido Messi, ha sido Messi! —grita Luka nada más llegar.

—Explícate —responde Arbeloa.

Butragueño se altera ya por completo y levanta la ceja del todo. Incluso sustituye su zumo de kiwi por algo más fuerte: uno de tomate con una gota de tabasco.

—Pues que el tal Messi ese, que por el acento debe de ser compatriota de Alfredo, se ve que ha sido el causante del cambio de opinión —comienza a explicar Puskas—. Y hemos vuelto porque los han montado en un coche y se los han llevado a toda prisa sin que pudiésemos seguirlos.

—Emilio, ¿qué hacemos? —pregunta Arbeloa.

—Llamemos al señor Lobo —responde Butragueño tras limpiarse los restos de tomate del labio superior y bajar la ceja.

—Pero si el señor Lobo es un personaje de una película de Tarantino —protesta Luka.

Puskas se pierde en la conversación, no sabe quién es Tarantino, ni el señor Lobo y acaba de conocer a Messi.

—El señor Lobo es el apodo que tiene la persona a la que recurrimos para solventar los casos más difíciles. El señor Lobo es Julio Iglesias —aclara Álvaro.

-¿Julio Iglesias? - se desespera el húngaro.

Butragueño llama a Julio, le explica el caso y acude en pocos minutos a la oficina.

—Cómo estáis, queridos —irrumpe Julio con una sonrisa— enviadme a 1953 unas horas antes de que llegue Leo Messi a casa de don Alfredo.

Barcelona, año 1953

Julio llega al bar que hay bajo el domicilio del argentino donde todos los días toma café después de comer y, solo a veces, una copita. Se dirige a donde está sentado leyendo la prensa.

—¡Qué sorpresa, la Saeta Rubia! —exclama Julio.

—Andáte a cagar —responde Di Stéfano sin levantar la vista del periódico.

—Yo le vi jugar en su último partido con la camiseta de River, estaba allí. Fue contra Boca, ganaron 1-0 y usted jugó media hora de portero sin encajar un gol. Yo también fui portero y jugué en el Real Madrid —dispara Julio.

—Llevo meses viviendo en Barcelona sin que nadie me preste atención ni el club se preocupe de si me llega la plata para comer y tiene que venir un pibe que parece de la Guinea Española, por lo moreno que está, a reconocerme —espeta Di Stéfano mientras deja el periódico sobre la mesa y esboza media sonrisa.

—He tenido más relación con Filipinas que con Guinea, don Alfredo, pero eso es otra historia —responde Julio Iglesias.

Ambos se ponen a charlar de fútbol. Don Alfredo lo agradece, suelta la tensión nerviosa de estos meses y facilita que Julio le invite a unos vinos. Comienzan a tutearse.

—Sabes, Alfredo, me gustan las mujeres, me gusta el vino —dice Julio mirándole a los ojos.

—Y si tengo que olvidar, las bebo y olvido —replica Di Stéfano.

La complicidad entre ambos es absoluta. Julio le dice que él ha sido portero del Real Madrid al poco tiempo de fundarse el club. En el fondo solo miente en el cuándo.

Al cabo de dos horas, llega Messi en busca de Di Stéfano. Julio Iglesias lo ve a través de los cristales. Se ha ocupado de que don Alfredo se sentase de espaldas al ventanal del bar. Leo no entiende nada, Alfredo no está en su domicilio y a él le habían asegurado que se encontraría allí. Miembros de la organización allanan la vivienda y la revuelven por completo. Julio se había encargado de contratar a la jefa de una boutique de renombre para que se llevase de compras a la esposa de Di Stéfano y que no corriese peligro.

A esas alturas de la misión, en 2020 el Bernabéu recobra su aspecto presente, incluidas las obras, y Juan Padrós reaparece en el museo del Prado, lugar donde había sido visto por última vez.

En 1953, Messi se frustra y siente náuseas, mas todos sus intentos por localizar a don Alfredo son vanos porque su compatriota estaba de copas por Barcelona con Julio Iglesias y les dieron las diez y las once, las doce, la una y las dos y las tres. Y al amanecer, Di Stéfano se despertó con resaca, pero siendo futbolista del Real Madrid.

Continuará...

"Regreso a O'Donnell", todos los viernes en La Galerna

ÍNDICE de Regreso a O'Donnell:

Capítulo 1: El reclutamiento

Capítulo 2: El Real Madrid al fondo de un bazar chino

Capítulo 3: Fernando Hierro ficha por el Atlético de Madrid

Capítulo 4: Kubala no debe fichar por el Real Madrid

Capítulo 5: Alfredo Di Stéfano en peligro

Capítulo 6: Ante Tomic renueva con el Real Madrid

Capítulo 7: La resistencia frente a los alemanes

Capítulo 8: Nicolas Cage o el efecto mariposa

Capítulo 9: Xavi Hernández y el cortacésped monstruoso

Capítulo 10: Cristiano Ronaldo envía un burofax al Real Madrid

¿Alguna vez han soñado con tener veinte años y una cabeza de cuarenta? Pues Sergio Ramos está a punto de conseguirlo. Yo lo vi anoche tras su gol de falta, compendio de la apoteosis ramosiana. Si el ramosianismo, como el milenarismo (entiéndase ramosianismo como doctrina o creencia de los ramosianos), ya había llegado con creces, este verano extraño de 2020 ha alcanzado su esplendor.

Que Sergio Ramos es un portento físico y técnico es un aspecto que se me olvida, sobre todo viéndolo tarde tras tarde “cortar y despejar” balones. Todos esos cabezazos que siguieron al gran cabezazo de Lisboa ya nos mostraron al mito, pero había más. Quién lo hubiera dicho. Aquello no era el culmen sino el principio del culmen ramosiano. Yo mismo no hubiera dicho nunca que en el de Camas había un artista y lo hay.

Y es un arte muy picassiano porque él lo observa todo, curioso y aplicado, a su alrededor, y se empapa de ello y lo asimila con la facilidad de un niño y luego lo expresa con su enorme talento. Y parece que acaba de empezar. Después de la pandemia hemos visto a un Ramos cristianizado. Ya lo habíamos visto beckhamizado, ahierrado, raulizado o casillizado.

Ahora Sergio sabe que puede jugar hasta los cuarenta con su cuerpo de veinte y su sangre infantil y todas las inspiraciones de su carrera juntas dando vueltas en su caletre y en el lienzo que pinta cada partido mientras nosotros lo vemos. No hay más que verle por fuera para saber que ahí dentro hay una musa constante que lo cambia hasta de piel, como si también fuera una serpiente.

Da la impresión de que Sergio Ramos puede ser lo que quiera. Los penaltis, el gol de llegador del otro día (habiéndose recorrido todo el campo previamente, para luego regresar por el mismo camino sin variar el ritmo, casi aumentándolo). Su preponderancia, su jefatura. Uno lo ve correr y parece un ciervo joven, más joven que cuando llegó sabiendo que acabaría siendo lo que es.

Ramos es de esos jugadores que saben lo que son y serán desde niños, como Cristiano, como Vinícius o como Take Kubo. Ayer vi a estos dos últimos con la emoción de un amanecer; al primero como un alba completa en un sol blanco y esplendoroso que nos despertó con los ojos muy abiertos; al segundo en el cosquilleo (de sol naciente) de que lo anterior volverá a suceder con esos mimbres, con esas pinceladas firmes de genio seguro de serlo.

Así era Sergio Ramos y hoy, quince años después, héroe y leyenda, campeón de campeones, él es mejor. Y quizá el mejor. Decía al principio que lo acabé de ver ayer tras su gol de falta, y no como si lo acabara de descubrir de repente, sino como si lo hubiese estado viendo durante todos estos años y todas esas maravillas hubieran explotado en una onda expansiva de colores, como si él fuera un arco iris, una piedra preciosa rodante, incluso.

Todo lo que quiera Sergio Ramos ser, lo puede ser. En la fotografía que encabeza este artículo, con la que también hemos amanecido los galernautas, yo lo he visto pintado. Esa figura, ese escorzo, ese hombre hermosamente retorcido impulsó un balón que despegó del suelo y voló precisamente al ras de la cordillera de las cabezas mallorquinistas para aterrizar precisamente en la escuadra de los sueños.

Ese disparo estaba en su mirada previa. Esos ojos ardían mientras pasaba la película del lanzamiento una y otra vez, vívida. Sergio lo había visto, como si pudiera verlo todo. Beckham y Zidane y Cristiano envueltos en Sergio Ramos. La escritura de Norman Mailer con todos los cuentos de Fitzgerald y de Hemingway y de Steinbeck filtrándose a través de la pluma, ¡del pie!, de un iluminado.

Y esos ojos eran como los de Benjamin Button, casi con toda una vida al revés por delante. Fue una iluminación, un destello. Así veo yo a Ramos ahora, en destellos, como si fuese explotando en pequeñas y brillantes explosiones todo lo aprehendido que expresa a través del talento, como a muletazos talavanteros. Del talento y de la furia, de la fuerza, del poderío absoluto que desprende la figura del capitán del Real Madrid. Tan criticado, tan alabado.

Todo eso, todo ese ruido, toda esa vida trepidante e incomprensible y sonora, era para llegar hasta aquí sosteniendo toda su carrera sobre la punta de sus zapatillas de ballet: el pelo pegado de bailarina, cruzando pantorrilla sobre pantorrilla, ladeando el empeine hasta su límite y haciendo contrapeso con el brazo extendido ante la mirada aterrada de la barrera humana que contempla la gran y letal belleza que quizá no acabe de derramarse nunca.

Fotografías Getty Images.

Gran primer tiempo de ambos equipos, diría sobre todo del Mallorca, que no rifó un balón a despecho de verse presionado desde el primer minuto por un Real que salió como es debido, plagado de delanteros y con un Bale trabajador, además de dispuesto a largar sus zambombazos en más de una ocasión. Vinicius volvió a hacer un gol exquisito, y si Benzema y Hazard hubiesen estado finos el portero mallorquín habría encontrado más dificultades en evitar varios otros, incluyendo una vaselina al larguero del solitario goleador.

En el segundo más de lo mismo, con un Mallorca casi perfecto en pases y regates, que ganaba los balones divididos bajo la batuta magistral de Kubo. Sorprendería su escaso bagaje de puntos, de no ser por cierta modestia a la hora de terminar. Courtois solo hubo de hacer una gran parada, y tuvo suerte en un par de cabezazos ingenuos, escudado por otra actuación imperial de Varane y Ramos. Si el segundo pasma por capacidad ofensiva el primero por velocidad y dominio aéreo, y es no menos asombroso su palmarés cuando está en mitad de carrera, a juzgar por la edad de Ramos. Quién sabe si añadirá a sus cualidades el elemento épico del capitán, capaz de inclinar la balanza en tantas finales; pero dudo de que alguna vez mejore su tiro de falta esta noche, pues los años y rigor en el empeño le han enseñado a romperla con más maña y fuerza cada vez.

Mendy y Carvajal cumplieron, no tan brillantemente como en sus últimos partidos, sobrecargados por el hecho de que jugar con dos medios en vez del solitario Casemiro supuso prácticamente hacerlo con algo menos de uno. En efecto, no fue ayer el día  ni de Valverde ni el de Modric, ambos llamados a llegar tarde y fallar los pases, dando con ello alas al centro del campo adversario. No menos cierto es que el croata asistió en el primer gol, y que el uruguayo fue entonándose con el paso del tiempo.

En la hoy nutrida delantera Bale destacó por un par de cortes defensivos, y si no me equivoco por abstenerse de todo error en controles y centros. Benzema siguió siendo el alma del equipo delante, como el camero lo es detrás, sin perjuicio de no estar tan inspirado en un par de lanzamientos. Hazard continúa apuntando más que siendo diferencial, quizá como si temiera de modo más o menos consciente lesionarse, y quien hace la diferencia es el mozalbete brasileño, que llega a todo, hace de todo y disecciona al rival cada vez que la tiene. Solo él mismo logra perderla, pero diría que cada vez menos, aupado por goles técnicamente primorosos como los de estas últimas jornadas.

De ahí ganar concluyentemente hasta cuando el juego deja algo que desear, denominador común de los campeones. Desde tiempos de Mourinho no se veía un pulso semejante con el Barça, otro equipo capaz de ganar sin despeinarse demasiado, cuando el Real demostró ser capaz de no ceder un punto. Veremos qué resulta ahora, por más que en el mérito de encabezar la clasificación una parte desde luego no pequeña corresponde a Vinicius, un tío que cumplirá los 20 el mes próximo.

Fotografía Getty Images.

Buenos días, amigos. El Real Madrid se aferra al liderato después de deshacerse del Mallorca con alguna facilidad en un choque placido en el Di Stéfano. Podéis leer la crónica y las notas a cargo de Andrés Torres, o si lo preferís podéis llorar de risa viendo la portada de Sport.

En realidad, no son cosas incompatibles. Podéis leer a Andrés y luego partiros el esternón mirando la primera plana del inefable diario catalán, o bien (dado que el orden de los factores no altera el producto) perder el aliento de puro descojone ante dicha portada y a continuación, ya más pausadamente, leer a Andrés.

De momento (y sin anestesia, pues la risa no precisa de analgésicos), os dejamos lo de Sport.

Sí, amigos. Siguen y siguen y siguen y no piensan parar. Los juegos de palabras usando la palabra VAR son al parecer inagotables cuando se trata de perseverar en la campaña más hilarante de desprestigio de los triunfos del Madrid que se recuerda a este lado del Mississippi.

Como quiera que dos semanas y media antes del primer gol, obra de Vinícius, hay un forcejeo por un balón que pudiera ser (solo pudiera ser, no está claro) falta de Carvajal, los amics de Sport escenifican una nueva escena de su farsa. Decimos farsa y decimos bien, porque no entendemos que tenga nada de genuino este intento, continuado y cochambroso, de condicionar la labor de los árbitros con la serie de portadas más desopilantes que se recuerdan. Ni siquiera la pésima calidad de los juegos de palabras usando las siglas VAR logran quitar gracia al asunto. Estas portadas se han convertido en el auténtico VARemo de la catadura moral y estética de la prensa cataculé, su predilección por la desVARgüenza y, ya puestos, la VARsura. No sabemos si hay falta en la acción de VARvajal (ha sido el autocorrector, lo juramos) que desemboca en el gol de Vinícius en VARdebebas (este lo hemos tomado prestado de un texto en Mundo Deportivo), pero incluso si lo fuese, y el colegiado hubiese errado al no señalarla, queda el intachable gol de falta de Sergio Ramos. De acuerdo, para vosotros. No debería haber sido 2-0 sino 1-0. Tres puntos exactamente igual. Liderato exactamente igual, por cuanto el restar un gol al Madrid no sirve para privarle de la victoria ni siquiera en los escenarios calenturientos que maneja esta gente.

El Barça ganó anteayer, en cambio, por 1-0, con lo que cualquier acción que discuta su gol le habría privado de su magra victoria. Por ejemplo, si Messi no hubiese estado en el campo para ayudar a Rakitic a marcar el solitario gol del encuentro, cosa que habría sido así de haberse dictaminado la expulsión del argentino en un violento pisotón sobre un defensa del Athletic justo un minuto antes del tanto del croata. De esto, en cambio, no encontrareis nada en la prensa culé, ni ayer ni hoy. De esto, ni ayer ni hoy, no encontrareis nada en cambio en la prensa madrileña tampoco. ¿O acaso As se hizo eco del pecado de su santidad el intocable? Repasemos el portanálisis de ayer. No, parece que no. Repasemos la portada de hoy.

No, amigos. No solamente sigue sin haber en este periódico deportivo madrileño (repetimos: madrileño) el menor rastro de la vergonzosa condonación de la expulsión de Messi (expulsión que, esta vez sí, de haberse dado habría privado al Barça de la victoria), sino que este tebeo capitalino se une a la campaña de los tebeos catalanes por desacreditar el liderato de los de Zidane. “Nueva polémica con el primer gol”. “Nuevo líder, nuevo lio”, titulaban tras el choque de San Sebastián. Nuevas intenciones de amistarse con el Madrid tiradas a la basura, decimos nosotros tras constatar cómo As, que parecía emitir señales de dejar atrás el relañismo, se convierte definitivamente en lo que ya venía insinuando ser, es decir, el rotativo blaugrana editado en Madrid por excelencia, con todo lo que acarrea ser un diario culé en la actualidad, empezando por la desVARgüenza.

As es uno más en abrazar las controversias antimadridistas. Esto se podría entender porque vende, si no fuera porque denunciar la no-expulsión de Messi también habría vendido pero de eso, en cambio, se cuidó muy mucho As, más Ouija Daily que nunca. No. Lo de As es auténtica vocación culé.

Os dejamos también las más bien insulsas portadas de Marca y Mundo Deportivo. Este último destaca su nuevo Dúo Dinámico, que no son Arcusa y De La Calva ni los quince años de su amor, sino Riqui Puig y Ansu Fati. Lastima que este dúo se vaya a romper ante los 400 kilos que está dispuesto a desembolsar por el segundo el Manchester United. Eso al menos se publicó ayer en la prensa cataculé.

400 millones por Ansu Fati. Ay, que nos da.

Pasad un buen día.

Arbitró Mario Melero López del Colegio andaluz

Courtois (8) Ha vuelto absolutamente concentrado. Así lo demuestra su prodigiosa mano en los primeros compases para desviar una pelota, de aerodinámica imposible, que recortó a su capitán, Ramos. Comienza a demostrar que es portero para el Real Madrid.

Mendy (6) Su banda esta cerrada. Aún no hemos visto ninguna derrota del toro francés en pugna en carrera alguna a lo largo del lateral izquierdo. Puede sumar más en ataque.

Varane (8) Concentrado. Inexpugnable por alto. Serio, rápido y contundente en defensa.

Sergio Ramos (8) Su golazo merece el 8 por sí solo. Antes se mostró fallón en el pase y se ganó una tarjeta por llegar tarde. Pero el lanzamiento de falta es una absoluta delicatessen.

Carvajal (4) Sufre en defensa y suma poco en ataque. Lago Junior, que ya jubiló a Odriozola en el Madrid, desarboló con solvencia al de Leganés.

Valverde (5,5) Dio oxígeno y luchó como siempre. Pero está fuera de sitio.

Modric (6) Parece feliz sobre el campo. Llega y juega, mientras le llega el físico.

Bale (5,5) Volvió a sentirse futbolista. Incluso nos dejó un zurdazo de los de antes. Se aplicó táctica y defensivamente, pero arriba debe dar mucho más.

Benzema (6) Falló un gol de los de cuando era gato. Como acostumbra, danzó y combinó en el balcón del área y dejo un pase tan profundo como certero que Vini envió al larguero.

Hazard (6) Combinativo, luchador, incisivo en el área. Cansado. Su ascenso es lento. Aún lejos del mejor Edén, es un futbolista que siempre aporta al equipo.

Vinicius (7,5) Eléctrico, mágico y letal. Marco un gol al alcance de los elegidos y estuvo a punto de mejorarlo pocos minutos después. Debe mantener su presencia en el partido. Aún es intermitente pero sólo tiene 19 años. Apunta a crack mundial.

Kroos (5,5) Entró para aportar criterio. Y lo aportó. Así como una patada a destiempo que le costó una amarilla.

Isco (5,5) Su regreso es una buena noticia para el equipo.

Asensio (5,5) Tras lucir su clásica buena estrella en su regreso tras la lesión, es tiempo de sumar minutos y entrar en la dinámica del equipo. Calidad tiene.

Brahim (6) Juega poco, pero siempre deja algo este chico. Pudo marcar en los últimos minutos

Kubo (6,5) El pequeño nipón no para de dejar detalles, partido a partido, a lo largo de todo el campeonato. Valiente. Siempre la pide. Es el único faro del Mallorca.

Mariano (Sin tiempo)

Zidane (7,5) Agitó al equipo. Sabe que tiene la mejor plantilla del torneo. Planteamiento audaz y valiente ante un rival apropiado. Una victoria sencilla que aporta tranquilidad al estado anímico del equipo.

Fotografía Getty Images.

De un tiempo a esta parte adivinar un once de Zidane es casi tan difícil como acertar un pleno al quince de la quiniela. De la quiniela, sí, pero de la Liga de Kazajstán. Zizou apostó por un once ultraofensivo y dio la oportunidad a un tridente muy interesante, dado el estado de gracia por el que parece atravesar un Vinicius más decisivo que nunca. El ascenso de Edén, la fiabilidad absoluta del Benzema moderno, y el regreso de Gareth, no lo olvidemos, prometían goles esta noche en el Di Stefano.

Con semejante caudal ofensivo, el Madrid tardó apenas seis minutos en probar al arquero del Mallorca. Benzema, primero, y Bale, después, recordaron viejos tiempos, aquellos años en los que ver al galés rondar y disparar desde la frontal era sinónimo de amenaza y aquellas temporadas en los que Karim, de tanto en cuanto, maullaba cual gato.

Respondió bien Manolo Reina. En la otra portería, Courtois hizo lo propio con una mano formidable a un disparo envenenado de Babá. El belga salvó una pelota diabólica y demostró una vez más la concentración absoluta que ha mostrado desde el regreso del campeonato.

Cuando la apuesta ofensiva de Zidane conectaba, un Madrid fluido desarbolaba a un tosco Mallorca. Pero fueron pocos minutos.

A los diecinueve, en una recuperación hombro con hombro de Carvajal en la que el defensor bermellón se desplomó al primer contacto, Vinicius recibió dentro del área pequeña para silenciar los murmullos enlatados televisivos.

El mago brasileño en un toque delicado, sólo al alcance de las más distinguidas espadas del balompié, elevó sutilmente la pelota sobre Reina para marcar un gol de los que abren el marcador. De los importantes. Vini estuvo a punto de repetir, en la mejor oleada de un Madrid eufórico, tras recibir un pase profundo y preciso de Benzema. De nuevo de vaselina, esta vez, larga, de cuchara, recordando al mejor Rául, el chaval carioca de 19 años estuvo a punto de convertir su magia en gol.

Lo evitó el larguero.

Tamaño caudal ofensivo se cobró su peaje táctico. Con Modric obligado a largos esfuerzos y Valverde lejos de la posición donde puede hacer daño, no tuvo demasiados problemas el Mallorca, para embarrar el partido y mantener vivo el marcador hasta la segunda parte. Y lo hizo sin sufrir siquiera un zarandeo más del Madrid.

Tampoco hizo falta. Antes de la media hora, Sergio Ramos, el defensa más goleador de la historia de la Liga, hizo el segundo en un lanzamiento de falta magistral.

El Real Madrid decidió entonces reservar energías. Comenzó el carrusel de cambios y la intrascendencia se apoderó en el juego, con un Madrid desinteresado en ampliar ventaja y un Mallorca impotente, sólo sostenido por el ingenio de Kubo, la solidez de Baba y las aventuras de Iago Junior.

Fue emotivo ver el debut de Luca Romero, un chaval de 15 años, en las filas de los bermellones. Sin grandes sobresaltos, bastaron dos destellos de magia blanca para sumar una tan rutinaria como vital victoria en la carrera por la Liga.

El líder suma una nueva jornada en la cima sin sentir la presión de un Barcelona, mucho más desgastado y presionado en su victoria, ayer, ante un Athletic trufado de suplentes. Zidane tiene más recursos.

Y va a utilizarlos.

Fotografía Getty Images.

Editorial semanal de Jesús Bengoechea, en esta ocasión centrado en la polémica por los horarios entre Real Madrid y FCBarcelona.

El barcelonismo en llamas no para de proclamar a los cuatro vientos, y sobre todo después del reinicio de la competición liguera,  sus 8 conquistas en las 11 últimas ediciones disputadas. Han hecho de la Liga española –lo mismo de la Copa del Rey– un coto privado: tan sólo son legítimas las que ellos conquistan, las demás son robadas, expoliadas, y deben ser invalidadas o, cuando menos, vituperadas.

Por supuesto que estudios tan serios sobre beneficios arbitrales (saldo de penaltis, de tarjetas amarillas y rojas, tanto a favor como en contra, elaborados por minuciosos estudios de Maketo Lari o Juanpa Frutos, con datos indiscutiblemente reales), el culerío rampante ni los escucha, ni los lee, ni menos aún los interpreta, ya que no forma parte de su histórico relato victimista más falso que una moneda de tres euros.

No están dispuestos sus voceros a que el Real Madrid se lleve esta liga –ni ninguna más, a poder ser– y llevan ya días poniendo el grito en el cielo por 5 aciertos arbitrales 5, haciendo pequeña y ridícula aquella queja –con Pep empezó todo– de Guardiola quejándose por el acierto arbitral de Undiano Mallenco en 2011 al anular un gol por fuera de juego de Pedrito Rodríguez en la final de Copa disputada en Valencia. ¿Cómo es posible que el árbitro acierte cinco veces seguidas a favor del mismo? claman.

Cinco aciertos arbitrales:

⁃ El gol de Kroos ante el Eibar (supuso el 1-0) con posición previa correcta de Karim Benzema, tras revisión de VAR.

⁃ El gol bien anulado a Rodrigo ante el Valencia por fuera de juego de Maxi Gómez, tras revisión de VAR.

⁃ El penalti a Vinicius en San Sebastián, con el árbitro tres metros situado frontalmente a la jugada, y con revisión posterior de VAR.

⁃ El fuera de juego posicional de Mikel Merino en el disparo de Januzaj, impidiendo la correcta visión a Courtois, y revisado por VAR.

⁃ El gol de Benzema que suponía el 0-2 en ese momento, tras controlar el esférico con el hombro, jugada también revisada por VAR.

Criticar el acierto. El nuevo mantra de los tramposos más grandes del Universo. Al que se unen felices y dicharacheros enormes hordas de antimadridistas feroces de envidia por todo el planeta.

Por supuesto, para qué vamos a comentar el paso de ballet –quizás una Glissade, puede que un Pas de Chat– de Messi ante el Leganés, un penalti tan vergonzoso como aquellos penalbas ante el Eibar bajo la mirada –¿dónde estaría mirando?– de su admirador Hernández Hernández. Por supuesto, ni VAR ni vergüenza. Y menos aún sobre el empujón chulesco del propio Leo a Diego Carlos en el Pizjuán, con imágenes –una vez más– secuestradas por el realizador Óscar Lago, confeso seguidor culé. Ni se vieron apenas imágenes –ninguna decente– ni menos aún se comentó un hecho tan matonil efectuado por el tantas veces denominado, y siempre ponderado hasta los altares, mejor jugador de la historia. En estos lances de Messi, más, por ejemplo, un codazo de Piqué que debió suponer su segunda tarjeta amarilla y por tanto, su expulsión ante el Sevilla, el VAR ni intervino ni, la verdad sea dicha, se le esperaba que interviniese.

Los lloriqueos no cesan, y todavía quedan ocho jornadas ligueras. Todos los madridistas sabemos que la única forma de ganar la Liga es venciendo en los ocho partidos, y a fe que nos lo están poniendo complicado con, por ejemplo, un Athletic-Real Madrid a jugar un 5 de julio a las 14:00 en San Mamés, tras haber jugado apenas 62 horas antes ante el Getafe un partido que concluirá pasadas las 12 de la noche.

El 8 de 11 no se les cae de la boca a los heraldos barcelonistas y antimadridistas varios. Es proclamar algo similar a ¿cómo osa el Madrid pretender ganar una liga más? La gran paradoja de todo este tremendo tinglado mediático es que el Real Madrid es el único club de Europa que últimamente gana más títulos fuera de las fronteras españolas que dentro de ellas. Desde 2009, 2 Ligas, 2 Copas del Rey, 3 Supercopas en los últimos 11 años, frente a 4 Copas de Europa, 3 Supercopas de Europa y 4 Mundiales. ¡11 títulos internacionales frente a 7 nacionales!

Algunos trompeteros seguirán con la canción de “qué fácil es ganar la Champions, 13 partidos y ya”. Pero que me digan lo fácil que es ganar la Copa de Europa clubs que ni han estado cerca de olerla nunca, como el City de Manchester o el PSG de los petrodólares, que en cambio han estado conquistando sin parar sus títulos domésticos en los últimos años, o clubs que apenas han llegado a una final y la perdieron, como el Arsenal, el Tottenham, la Roma… Que se lo pregunten al Atlético de Madrid (3 finales) o al Valencia (2 finales) lo sencillo que resulta ganar una Copa de Europa. El Real Madrid con sus 13 en 64 ediciones ha logrado conquistarla en un 20,3% de sus ediciones y es, con diferencia abismal sobre los demás, quien tiene mejor palmarés. El AC Milan, con 7 entorchados, no aparece en rondas finales desde hace más de 10 años, y el actual campeón, el Liverpool, no va a ser capaz de revalidar su título de 2019 ganado en el Wanda. Para que luego se ningunee vergonzosamente las tres consecutivas de Zinedine Zidane y los suyos…

No es de extrañar por lo tanto que a Zidane le hiciese tanta ilusión ganar la liga 2016-17 y que su objetivo número uno para esta sea de nuevo alzarse con ella. Es tal el entramado de la LFP con su confección de calendario y horarios, más la aplicación sesgada del VAR en ciertas jugadas llamadas “de interpretación” (método Stalinislavski diría yo; la más flagrante, como olvidarla, la del rodillazo del charrúa Suárez al Pichu Cuéllar el año pasado y que apenas pudimos ver repetida), todo ello bien aderezado y sazonado con coros y danzas de los propagandistas a quienes no se les cae la cara de vergüenza nombrando más a menudo a Guruceta por un penalti de 1970 que a los De Burgos Bengoetxea de la actualidad.

A este madridista que escribe le hace muy feliz el poder remontar ante el City y poder lograr la 14ª en Lisboa, faltaría más. Pero llevarnos esta liga, surfeando las olas del tsunami victimista culé, y con decisiones arbitrales como las de esta pasada semana, correctas y certificadas por VAR, sería una alegría inmensa de doble efecto: reconquistar un trofeo en el que, no lo olvidemos, somos también los mejores con diferencia (33 hasta ahora) y seguir disfrutando con el aquelarre lacrimógeno que se está produciendo entre tanto anti escocido y que provoca entre el madridismo una sensación cercana a la carcajada, la vergüenza ajena y también el hastío más absoluto.

Fotografías Getty Images.

Buenos días. Esto de las redes sociales ha dado un pequeño revolcón al mundo de los plumillas, los juntaletras y los periolistos. Todos ellos, sometidos a toda suerte de epítetos dedicados a la profesión, que derivan de un periodismo postmoderno que tanto confunde a Roncero en el Chiringuito con un corresponsal de guerra en el avispero sirio como hunde sus raíces en la bienhadada prensa deportiva, donde siempre resultó más trascendente un opíparo desayuno de Ronaldo, fuera el gordo  o el flaco, que cualquier cumbre, siempre borrascosa, del Consejo Europeo.

Pero lo de las redes ha acabado por revolucionar todo. Y tan es así que cuando las primeras planas de tal día como hoy vienen impresas con poco riesgo y mucha discreción es en Twitter- en Twitter Barça concretamente- donde hemos encontrado la joya portanalítica del día.

Recuerden que el tesoro de hoy es la reliquia de mañana.

¡Galernautas, reuníos!

Pero antes vayamos a las primeras planas, aprovechando esta bonita y soleada mañana en la que el Barça gana y no se habla de trencillas. ¡Voto a Bríos! Se respira mejor ambiente. Los corazones blaugranas encuentran consuelo mientras las vacas de Setién rumian menos y mugen más, complacidas del rakítico triunfo anoche del Barcelona ante un Athletic Club que no será el mismo que nos recibirá el próximo fin de semana en el Nuevo San Mamés. Presuponemos que entonces volverán a ser Los Leones porque ayer no pasaron de Patrulla Canina. Cosas de las alineaciones y sus alineadores. Por un momento estuvimos tentados de buscar a Julen Guerrero en la convocatoria. El caso es que rakíticamente ganó el Barça -como ingeniosamente tituló Marca en su edición online- y hoy no toca hablar de árbitros. Ni de la bula papal con la que cierto menudo rosarino reparte estopa con la misma generosidad con la que su cuenta corriente acepta renovaciones multimillonarias. Así se siente Leo. Como Alejandro Sanz. Pisando fuerte.

Esto es un escándalo. No hay manera de que expulsen a Casemiro.

Nuestra portada favorita de hoy – a la espera de desvelar nuestro cacareado misterio oculto- es la edición manga de エース donde apreciamos a Kubo disparando un combo del disparo con efecto de Oliver Atom, el tiro del tigre de Mark Lenders o la catapulta infernal de los Gemelos Derrick. Al ritmo del timing de Campeones, al filo de la medianoche sabremos si el disparo de Take desde la primera plana de la ウイジャ ha acabado en el fondo de la red o en el banderín de córner.

Mientras el balón llega a su destino, tendremos tiempo de conocer a toda la familia de Takefusa, explorar sus relaciones personales, suspirar por sus sueños de fútbol, sus amores, sus romances y echar la quiniela. Y todo en una sola jugada, un solo tiro y un solo capítulo.

Luego vendrán a decir que es Netflix quién ha revolucionado el cotarro catódico.

Los que viven en la involución permanente, cual comunistas trasnochados de Goodbye Lenin al otro lado del muro, es nuestra ínclita pareja de cabeceras catalanas, nuevamente fusionadas en una suerte de engendro genético fruto de una osmosis demasiado frecuente.

Tras la belicosidad de estos días, en los que ha faltado la clásica cartilla de la azotea de sus portadas para anunciar el lanzagranadas del Barça contra el estamento arbitral, hoy ambas primeras planas muestran un corte naif. Su gol de oro, aburrido, su quieren la Liga, soporífero, y la enésima coincidencia en su imagen de primera página no hacen sino demostrar que despotricar tantos días seguidos al final genera ardor de estómago.

No crean, sin embargo, amigos galernautas, que esto se resuelve con Omeprazol y una victoria ante un Athletic de saldo. No. Y a las pruebas nos remitimos.

23 de junio de 2020. 19:25 horas. Tuit del diario Sport. Bilis bullente.

No vamos a comentar ni la leyenda que acompaña a la publicación -Si no pueden ganar la Liga, la vengarán- cuyo significado real nos ha acabado por encriptar el cerebelo, ni quién ha hecho el casting de tamaña superproducción superheroica.

Tampoco abundaremos en el elenco.  Compramos al Vidal de Wakanda. Incluso a Antonia convertida en Capitana Marvel. Si es por tragar, hasta deglutimos a Gerard como Dios del Trueno. Vale. Aceptamos barco.

¿Pero quién ha sido el que le ha dado el papel de Iron Man a Messi?

Estaba escrito en letras de oro que entre todos Los Vengadores blaugranas Leo habría de ser Rocket, el mapache mutante de Guardianes de la Galaxia.

¡De Iron Man le va a sobrar armadura!

Aunque los Vengadores culés necesitarán al mejor Leo para batir a un enemigo en condiciones, un supervillano a la altura, un malo malísimo, cruel e inmisericorde. Un FlorenThanos empeñado en acumular el poder absoluto del que le proveen las Gemas del Infinito.

Y es que el Madrid es precisamente eso. Infinito.

En otras películas, por el contrario, ya saben.

Cuando se retire el rosarino…. Endgame.

Pasen un buen día, madridistas.