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Estamos ante una nueva temporada que pinta aún más extraña que la que terminó en julio pasado. Todo hace indicar que, por lo menos, hasta la segunda vuelta (allá por enero o febrero), como poco, los partidos seguirán jugándose sin público. Quién sabe si la temporada entera.
Como ya se reflejó en muchas ocasiones en nuestro blog, la ausencia de público, sobre todo cuando nuestro Real Madrid juega de local, no nos ha venido mal. Bien al contrario. No hay murmullos ni runrunes en la grada, ni silbidos, ni protestas. Veremos si sigue esta tendencia a partir de la semana que viene. Pese a lo poco estético (además de la sensación de Playstation, con cánticos enlatados) de contemplar graderíos vacíos, jugar sin público como visitante evita el empuje de las aficiones rivales a la hora de motivar a su propio equipo o de tratar de presionar las decisiones arbitrales. Desde luego, no es el escenario que todos quisiéramos (como abonado madridista echo mucho de menos no poder acudir puntualmente a mi localidad), pero lo que es cierto es que, dada la situación, nuestro club debe de sacar partido de ella.
Tras tres años, desde la liga del Equipo A/Equipo B, la número 34 cayó en nuestra sala de trofeos el día de la Virgen del Carmen de 2020. No puede ser una excepción, una anomalía, un verso suelto. Ganar tres de las últimas nueve ligas, cinco de las últimas catorce, siete de las últimas veinte y tan solo nueve (!!!) de las últimas treinta es una tendencia que tenemos que derribar esta temporada 2020-2021 y, a ser posible, las siguientes.
Cuando acabó la serie triunfal de cinco campeonatos seguidos (1986-1990) con la gloriosa Quinta del Buitre (+ la Quinta de los Machos, con Hugo, Chendo y compañía), el Real Madrid llevaba 25 ligas conquistadas de 59 disputadas (un 42,4% del total). En estos últimos 30 años, al haber logrado 9 de 30 (un 30%), el porcentaje total de victorias está en un 38,2%. Esperemos que por fin se haya puesto fin a la hemorragia azulgrana, que en las tres décadas anteriores se alzó con 16 de dichas conquistas (53,3%), poniéndose con 26 en la actualidad. 34 a 26, cuando en 1990 el abismo entre ambos clubs era de 25 a 10, nada menos.
Es una total anomalía que desde 2008 el Real Madrid no haya repetido victoria en el campeonato nacional
Cuando yo era niño, lo habitual es que el Madrid ganase al menos una de cada dos campeonatos. Y revalidar el título era algo muy normal. Dos seguidos en 1975 y 1976, tres entre 1978 y 1980, las cinco ya mencionadas de la Quinta… Desde entonces, nuestro equipo del alma tan solo revalidó laureles en una ocasión, precisamente en la extraña época con Ramón Calderón de presidente, con la liga agónica de Capello y los últimos galácticos (Beckham, Ronaldo Nazario), y con la de Schuster en 2008, en la que con los Casillas, Raúl, Van Nistelrooy, Sneijder o Pepe, más los jovencísimos Ramos, Marcelo e Higuaín, el equipo fue capaz de arrasar y sacar casi veinte puntos al FC Barcelona (85 a 67), con el Villarreal de Pellegrini de por medio.
Es una total anomalía que, desde entonces, 2008, repito, el club no haya repetido victorias en el campeonato nacional: un equipo que arrasó en Europa entre 2014 y 2018, con cuatro entorchados en la madre de todas las competiciones, en la que además logró entre 2011 y 2018 el enorme hito de llegar ocho veces consecutivas a las semifinales de la Copa de Europa, y no pudo en cambio hacer lo mismo en su competición doméstica.
Esto significa, por ejemplo, que todo un Cristiano Ronaldo, en sus nueve años en el club, tan solo se fuera a Turín con dos ligas bajo el brazo. O un Karim Benzema, que ya va a abordar su duodécima temporada, acabe hace dos meses de lograr únicamente su tercera conquista liguera. Hasta hace nada, un Balón de Oro como Modric, que lleva 8 años en Madrid, apenas tenía en su palmarés la liga de 2017.
No vamos a entrar en este artículo en todos los obstáculos externos con los que se ha encontrado el club en la principal competición doméstica, con la pleitesía arbitral decantada hacia las Ramblas y que, por ejemplo, impidió que la increíble remontada de 2016 se culminara en título tras un balance de diecinueve penaltis a favor por uno en contra para el equipo culé frente a nueve penaltis a favor y cuatro en contra para los nuestros.
Un Madrid fuerte, emocional y físicamente, debe de ser claro favorito para, esta vez sí, poder revalidar corona trece años después
Parece que, tras el confinamiento, como ya escribí en julio, algo cambió en cuanto al criterio arbitral sobre todo por lo que respecta al uso y decisiones tomadas por el VAR. Olvidando pues, esperemos, toda la turbia etapa del Villarato y de los coletazos que aún persisten – en forma de Hernández al cuadrado y De Burgos Bengoetxea, el primo no primo de nuestro editor - , a este modesto escribidor le gustaría volver a revivir su infancia, adolescencia y primeros años de adulto, y poder presumir de un equipo que viva una cierta hegemonía – qué menos de dos o tres años más – en la competición liguera. Que nuestra distancia respecto a los títulos culés sea de nuevo de más de 10, como siempre fue desde que mis adorados Di Stéfano, Gento, Santamaría, Amancio y Pirri le dieron la vuelta a la tortilla en los 60 (década prodigiosa con ocho ligas de diez, y cinco de una tacada entre 1961 y 1965) e impusieron una superioridad insultante dentro de nuestras fronteras.
Como otras veces, recordar la importancia de un buen inicio liguero (no como en 2012-13 ni como en 2017-18), ya que, si seguimos demostrando solidez defensiva y eficacia de cara al gol, y teniendo en cuenta la tormenta perfecta del Barça, que puede culminar en total descomposición, deportiva e institucional, un Madrid fuerte, emocional y físicamente, debe de ser claro favorito para, esta vez sí, poder revalidar corona trece años después. Y poder celebrar, sin aspavientos, como las ligas que caían una tras otra en los 80, un triunfo con el que volver a ejercer de macho alfa en España, mientras rearmamos poco a poco el equipo y que pueda a volver a ser rey de Europa en poco tiempo. Que así sea.
Fotografías Getty Images.
Buenos días. Aun yendo en su busca, nos hemos topado con la portada de Sport y hemos creído que era la portada de Teleprograma (TP). ¿Recuerdan aquella revista de los noventa sobre la programación televisiva del tamaño de un DVD? Por un segundo Sport nos ha parecido el TP y Piqué Leticia Sabater presentando ¡Mucha Marcha! Pero no era ¡Mucha Marcha! sino ¡EN MARCHA! Qué susto.
El caso es que la volvemos a mirar (la portada) y nos sigue pareciendo leer: “¡Mucha marcha!”. Quizá porque es lo que realmente pone. Hay algo inevitablemente pueril. ¿En marcha? ¿Pero a dónde? No hay explicación. Da igual. Los lectores de Sport están todos juntos sentados en el suelo con las piernas cruzadas, mirando como Leticia Sabater les grita: ¡Mucha marcha! Y tan contentos.
Los vecinos de enfrente utilizan mensajes un poco más adultos, pero tampoco demasiado. Sabemos que en Mundo Deportivo no saben utilizar las comas y por eso directamente las han quitado de la frase de Koeman que utilizan en su frontispicio. MESSI ES EL MEJOR. Hala. No, no. Si en Sport están en edad infantil, en Mundo Deportivo están con el pavo. Ay, la adolescencia, qué época tan difícil. Lo que en realidad dijo el entrenador holandés fue que “Messi, EN FORMA, es el mejor”. No sabemos qué vamos a hacer con estos chicos. Suponemos que quererlos porque están en la edad. ¡Cómo si fuera lo mismo decir: “MESSI ES EL MEJOR” que “MESSI, EN FORMA, ES EL MEJOR!
Lo primero es una ficción y lo segundo es la verdad: una llamada de atención para animar el ambientillo navideño que debe de haber en Can Barsa. ¡Mucha marcha! Esas cosas nunca se las habían dicho a Cuchitini, a quién parecen querer hacer entrar por el aro. Sí, sí, como lo leen. Parece que pretenden que D10S, que el MESSÍAS, se olvide a sus treinta y tres años de todo lo que le han hecho creerse ellos mismos desde niño. Qué difícil es la adolescencia.
Así que Koeman ha dicho que MESSI ES EL MEJOR. Claro, claro. Y los lectores de Mundo Deportivo no son pequeños fans de la Sabater, pero sí creciditos seguidores de Hannah Montana.
Si hablamos de seguidores y pensamos en los de As nos entran escalofríos. ¿LA QUINTA DEL VIRUS? Toc, toc, ¿Hola? ¿As? ¿Quién titula ahí, Gargamel? Pero hombre, por favor. Está la Quinta del Buitre o la Quinta del Calvo, por ejemplo, que tienen su resonancia y su ser, pero, ¿la Quinta del Virus? Qué cosa más fea y desagradable. Ya de paso que se coman un pitufo.
Terminamos con Marca donde dicen que están LLENOS DE PASIÓN, pero cualquiera lo diría. Es una pasión como de Semana Santa, de asientos vacíos como capirotes al paso. Puestos a elegir, casi preferimos ¡Mucha marcha!
Pasad un buen día.
Mientras observo el buen ritmo y la estupenda apariencia de las obras del Santiago Bernabéu, pienso en qué van a hacer, cómo van a reaccionar los críticos principiantes cuando todo esté terminado y esa atmósfera catedralicia les envuelva. Me hace gracia pensar en el bochorno que les pueda producir entonces la mención de su pobre hallazgo: “Lata de sardinas”. Si no recuerdo mal, la expresión fue acuñada en los albores del proyecto por nuestro querido y admirado Alfredo Relaño. “Lata de sardinas galáctica” era el término completo, que apareció por primera vez en una de las recurrentes piezas del Obispo de As llenas de piedad y amor por Florentino Pérez.
Resuenan en mi cabeza las risotadas de los fieles y acólitos de la eminencia. Unas risas como aquellas de las que hablaban los de Muchachada en el colegio (min. 2.15): las que empezaban por nada, simplemente por mirarse, y terminaban en la risa sorda de ojos cerrados y boca abierta. Así veo yo riéndose a los relañistas con la lata de sardinas y otras ocurrencias similares. Pero la intención de Monseñor Alfredo no era provocar la hilaridad. “Lata de sardinas galáctica” está pensado con el odio y escrito con la saña del villano que sale una y otra vez derrotado de su cruzada personal. Relaño es una especie de Salieri y Florentino es una especie de Mozart, como si al primero le golpeasen muy fuerte y muy dentro las virtuosas notas del segundo.
Esas notas se escucharán pronto en Chamartín cuando suene el órgano de la nueva catedral blanca. En Nuevo Estadio Bernabéu podemos ver el avance de los trabajos, donde las estructuras góticas van tomando forma como arbotantes y contrafuertes y arcos ojivales que prometen maravillar y recoger al espectador. Qué sensación tendrán los futbolistas y visitantes en tan elevado ambiente. Qué emoción sentirán al encaminarse hacia él. La vieja emoción y la nueva emoción. La emoción remozada. El madridismo íntegro y reluciente. Listo para el futuro. Yo me imagino mirando a los techos y recorriendo en ellos la espiral entre los campanarios para mirar desde la cima del mundo igual que Víctor Hugo.
Será como ver al Madrid con la luz del sol penetrando a través de las vidrieras. Y entonces no reirán los latistas ni los sardinos, sino que se arrodillarán frente a las capillas de la catedral del fútbol imbuidos de fe. Acudirán a ella con sus bufandas como rosarios y se ufanarán de sus posesiones, porque no tardarán en hacerlas suyas, y nunca más recordarán su ateísmo vulgar.
Hasta que el diablo (o el idiota) les vuelva a tentar.
Fotografías Nuevo Estadio Bernabéu.
Getty Images.
Madrid, año 2020
—¡Houston, tenemos un problemo!
—Mira que eres escandaloso, McManaman —le reprende con tranquilidad el Buitre— qué exagerado eres siempre, hijo mío.
—Me no exagerar, Butraguenio, he cruzado océanos de tiempo para encontrarte y enseñarte esto— Steve desenfunda su teléfono móvil y muestra a Emilio una de las únicas tres fotografías que guarda en su galería:
Al Buitre se le sale el zumo de kiwi por la nariz. Limpia los restos frutícolas de las mesa del despacho, pero permanece en el ambiente el olor a zumo.
—¡¿Pero qué diantres sucede?! —clama Emilio.
—¿Recuerdas la afición de Florentino de utilizar el portal espacio-temporal para aparecer en films very famousos? —comienza McManaman—. OK, pues un friki del Barça lo ha descubrido en una escena de Star Wars, ha informado a Messi y los enemigos del club se han unido y han viajado p’atrás en el time pa chantajearlo con hacerlo público si se presenta a las elecciones a la prisidencia del Real Madrid en el anio 2000.
En ese momento, Arbeloa entra en el despacho ajeno a lo que está ocurriendo en el presente y en el pasado.
—Ummm, me encanta el olor a kiwi por la mañana —bromea Álvaro—. Anda, si está aquí Steve. Alégrame el día, anda, qué nuevas nos traes.
Al ver el semblante desencajado del inglés, Arbeloa comienza a preocuparse.
—Tito Floren está en pelirrojo, perdón, en peligro. Mucho peligro, Álvaro —sentencia McManaman.
Todo empezó como un juego, la organización sabe que Florentino utiliza de vez en cuando la portería para viajar en el tiempo y aparecer como extra en alguna película, como en aquella secuencia al inicio de Casablanca en la que debutó como actor de incógnito.
Pero, según informa Steve, la afición se le ha ido de las manos. Tal vez el estrés producido por el confinamiento le obligó a evadirse por otras épocas.
Padrós, Puskas y Doncic llegan ipso facto a la oficina de O’Donnell 43 y son informados.
—Me llegan nuevas noticias —anuncia McManaman—, es más grave de lo que parece. Emilio, Álvaro, si os parece OK yo voy con chicos por pasado y les voy enseñando los problemas.
El Buitre saca del archivador el expediente de Florentino y lo estudian todos a fondo. Los tres viajeros habituales de O’Donnell 43 y Steve descienden hasta la sala de la portería, saludan a Herrerín y viajan al pasado acompañados de Zamora para proteger el arco espacio-temporal.
Manhattan, año 1972
McManaman dirige a sus compañeros hasta un cine en el que se estrena El Padrino. Los cuatro se sientan en sus butacas ubicadas en la parte superior de la sala y observan con incredulidad a Florentino en el papel de don Vito Corleone. Pero el problema no queda ahí, el consigliere ya no es Robert Duvall, sino José Ángel Sánchez y ha cambiado también en guion: Florentino aparece escribiendo en una servilleta «Le voy a hacer una oferta que no podrá rechazar»
—¡Qué disparate, es peor de lo que hubiera imaginado nunca! —exclama Padrós.
—Esto es una debacle, todos somos contingentes, pero Floren es necesario —se lamenta Doncic.
Puskas entra en shock, comienza a bajar las escaleras del cine caminando hacia atrás a gatas, pero boca arriba, mientras blasfema y expulsa fluidos verdes por la boca. Sus compañeros se ven obligados a viajar en el tiempo un año hacia adelante para buscar al padre Karras, que en 1972 aún no existe, y llevarlo con ellos para que exorcizara a Pancho.
Una vez repuestos del susto, viajan de nuevo a la oficina de O’Donnell 43.
Madrid, año 2020
—Es peor de lo que imagináis —informa Padrós.
—Hay que llamar a Mou —sentencia el Buitre.
Llaman por teléfono a José Mourinho, que en ese instante se encuentra en su despacho dando una charla motivadora a un jugador del Tottenham con la fotografía a sus espaldas de las celebraciones de la Copa del Rey ganada con el Real Madrid en 2011.
—Teléfono —Mou se disculpa ante su pupilo cuando suena el aparato—. Mi casa —informa a su jugador para indicarle que le llama el Real Madrid.
El portugués toma un taxi y vuela hacia Madrid en el momento. El aparato aterriza como puede en el aeropuerto Madrid-Barajas Adolfo Suárez. Al llegar, Butragueño y Arbeloa le informan de lo sucedido. Mou tuerce el gesto y afirma que la única manera de solucionarlo es viajar hasta el origen de todo, el rodaje de Casablanca, y convencer al jefe de que no siga por ese camino. El técnico cree que será más eficaz que luchar contra organizaciones enemigas.
Estudios de la Warner Bros, California, año 1942
Mourinho aparece en el rodaje de Casablanca, de inmediato busca al capitán Louis Renault que se dirige al rodaje en un Mercedes-Benz. Lo inmoviliza (a Renault, no al Mercedes) y le quita su atuendo que procede a ponerse él. Al actor Claude Rains lo viste con la tercera equipación del Real Madrid de la temporada 2020-2021 y lo guarda en el maletero.
El entrenador portugués conduce a toda velocidad por los distintos escenarios del rodaje hasta que encuentra a Florentino Pérez. El presidente madridista deambula boquiabierto sobre el decorado construido para rodar la escena en la que Bogart y Bergman se despiden en el aeropuerto. «Siempre nos quedará París», piensa Floren en ese momento y rememora la final de la Primera y de la Octava, entre otros recuerdos. Mou le arranca del sueño.
—Presi, soy José —se presenta Mou—. Usted es listo, no hace falta que le diga nada más.
—Cierto, José. Si estás aquí y ahora, algo estoy haciendo mal. Te prometo que aquí comienza y termina mi carrera cinematográfica —comprende Florentino Pérez.
Mourinho y Florentino se alejan caminando entre la niebla y el presidente le confiesa a Mou:
—Creo que este es el principio de una hermosa amistad.
"Regreso a O'Donnell", todos los viernes en La Galerna.
ÍNDICE de Regreso a O'Donnell:
Capítulo 1: El reclutamiento
Capítulo 2: El Real Madrid al fondo de un bazar chino
Capítulo 3: Fernando Hierro ficha por el Atlético de Madrid
Capítulo 4: Kubala no debe fichar por el Real Madrid
Capítulo 5: Alfredo Di Stéfano en peligro
Capítulo 6: Ante Tomic renueva con el Real Madrid
Capítulo 7: La resistencia frente a los alemanes
Capítulo 8: Nicolas Cage o el efecto mariposa
Capítulo 9: Xavi Hernández y el cortacésped monstruoso
Capítulo 10: Cristiano Ronaldo envía un burofax al Real Madrid
Capítulo 11: Bartomeu, agente infiltrado
Buenos días. Pjanic ya está aquí. Aquí y ahora, para ser exactos, siendo aquí Barcelona y ahora el 11 de septiembre de 2020, lo que sitúa a Pjanic en la cercanía de los 31. Lo que se dice una joven promesa en los albores de romper en estrella, garantizando un futuro a largo plazo brillante para el equipo.
Todo es luz y color en Can Barça, amics. Se ha instaurado un toque de queda para los lamentos, un negacionismo de la turbulenta historia del último mes. El 2-8 nunca ocurrió. El burofax fue fruto de la calenturienta imaginación de la caverna mediática. Si quieres que acepte que estas cosas tan altamente improbables han sucedido, dame pruebas. Pero pruebas de verdad, no esas imágenes deep fake que circulan por ahí y en las que hasta Coutinho nos pone unas vacunas que harían las delicias de Miguel Bosé, ese deep fake en el que hasta Messi se nos rebela inopinadamente y dice por burofax que nos abandona. Imposible. ¿Qué es un burofax, por otro lado?
Nada. Aquí solo hay confeti y majorettes para recibir a Pjanic, prietas las filas mediáticas en torno a esta armonía impostada. Lo más divertido es que, en esta Shangri La culé en que todo es amor (tú puedes vivirlo), el que está en crisis profunda es el actual campeón de Liga, a quien Sport tiene el cuajo de dedicar un pequeño espacio en su faldoncillo con la leyenda “El Madrid empieza a regalar jugadores”. El Madrid, que ha ingresado cerca de 100 millones en ventas, “regala” jugadores, mientras los hacedores del traspaso del segundo mejor centrocampista croata y uno de los mejores del mundo al Sevilla por un millón y medio dan lecciones en Harvard sobre cómo ocultar la desesperación para no debilitar una posición negociadora.
Y es que no hay un euro, caros amics. El único alivio (para Sport y quién sabe si en algún momento para el propio Barça) es el erario público catalán, con las Loteríes de Catalunya patrocinando el rotativo que le cuenta al soci que todo es color de rosa. La Grossa fitxa pels divendres.
Que no decaiga la fiesta. En Mundo Deportivo, la misma foto del jugador bosnio saluda su aterrizaje, aunque en esta ocasión no está para recibirle en el aeropuerto la señora de la lotería. Se ha cruzado Pjanic, en la terminal del Prat, con Suárez y con Vidal, que no saben si se van (también prácticamente gratis) o si se quedan por ser amigos de Leo que al final se queda también. Llevan tanto tiempo en la terminal, sin saber si vienen o se van, que se les está poniendo cara de Tom Hanks, si bien no recordamos el extraordinario actor californiano, en ninguna de sus películas, caracterizado de modos tan escalofriantes.
Marca nos trae un primer plano de Camavinga con cara de haberse asomado a la cuenta corriente del Barça y haber encontrado dinero dentro. La sorpresa del joven y talentoso centrocampista francoangoleño parece sin embargo derivarse del hecho de que lo quiere fichar media Europa, Real Madrid y PSG incluidos. Si el PSG se lo quiere llevar ahora y el jugador se deja tentar por los petrodólares, será suyo. Nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio, que decía Serrat. De todas las realidades existentes, la del campar por sus respetos del petrodólar en el mundo del fútbol, ajeno a cualquier atisbo de fair play, es la que menos remedio tiene.
Ayunos de fichajes blancos que echarse a las fauces, los amigos de As se van de fiesta de cumple prospectiva, adelantando un año las portadas porque de algo hay que hablar. Viene a ser como si, en ausencia de actualidad, la prensa rosa especulara con la descendencia de Andrea, la hija de Belén Esteban, quien salvo error u omisión nunca hasta la fecha había aparecido en el portanálisis. Habrá que meterla en el título para celebrar la ocasión.
Pasad un buen día.
No parecía haber en el Ronaldo Nazario de los inicios asomo de carnavalismo. Como espectador, yo lo recuerdo en Eindhoven casi como si fuera un oriundo. Luego fue al Barsa, donde puso a punto la locomotora y pudimos ver cosas como aquel gol al Compostela, que fue como ver al Eugene Gant de Thomas Wolfe llegar a la Universidad en treinta segundos. Él no estaba bien allí porque era madridista, aunque puede que entonces no lo supiera. Algo así como ser un artista contenido. Con un runrún interno, un no sé qué como de estar dentro de un armario.
Ronaldo salió de allí para Milán y en el ínterin se perdió. La gran e incierta aventura de la maduración. El tendón rotuliano lo bajó de su propio tren, por dos veces (en realidad descarriló violentamente), y pareció que allí, por aquellos suelos, se quedaría la antigua y poderosa locomotora que podría haber parado en los bosques de Varykino para llevarse al Doctor Zhivago lejos de su esposa y de Lara. No se fue Ronaldo precisamente a penar por toda Rusia (aunque penaría, ¡y cómo! con esos dos raíles por soldar) hasta que llegó el Madrid para hacerse inesperadamente con la máquina usada.
Ronaldo fue jugador del Madrid de madrugada, como si hubiera sido un parto sobrevenido y difícil
Fue aquel un ejercicio de audacia del que Jorge Valdano, por entonces el hombre fuerte del Real Madrid, presumió (probablemente con razón) tras horas de intensas negociaciones. Ronaldo fue jugador del Madrid de madrugada, como si hubiera sido un parto sobrevenido y difícil y Valdano el henchido y agotado doctor feliz que ha conseguido llevarlo a cabo y anunciarlo. Era la época del nacimiento de la galaxia, que parecía no tener fin por unos y otros medios. Aquel Ronaldo renqueante, aunque sano, era la esperanza y el miedo en todas sus acepciones.
Y aquel Ronaldo, además, ya venía de vivir la vida, el sufrimiento y también el carnavalismo, lejos ya de Eindhoven y Barcelona. Tenía ya instalada la sonrisa en el rostro anchuroso como una llanura castellana donde caben los páramos y los bosques y los cerros. Era Ronaldo hecho y derecho. Era el Ronaldo que prometía ser, aunque no lo parecía. Vestido de blanco, de pesadilla azulgrana, Ronaldo llevaba orgulloso su nueva complexión que siempre fue más mental que física.
A Ronaldo le llamaban “el gordo” cuando tuvieron que llamarle “el completo”. La completitud de Ronaldo ya era definitiva, y aquellos años madridistas fueron lo mejor de su vida deportiva. Lo que necesitaba. Lo que buscaba. Esa combinación de ciudad y equipo perfectos a la que se refería en la entrevista que precisamente le hizo Valdano, fue la culminación de sus deseos esenciales y la confirmación de su destino y el del Real Madrid como el Equipo Prometido.
Ronaldo Nazario, quién lo diría, es una gran novela castellana en construcción
La sabiduría del gran Nazario así lo dice. El talento inconmensurable llevado a las llanuras holandesas, casi como King Kong a Nueva York. Un King Kong bueno, aplicado. El joven e inexperto prodigio que tenía que ver y vivir fuera de la aldea y descubrir el mundo por sí mismo para llegar a Madrid y luego vivir ya para siempre con Madrid y con el Madrid metido en el cuerpo y en el espíritu. Un espíritu que iba a hacerse como el de Delibes, quién lo diría, dirigiendo el Valladolid como dirigió el escritor El Norte de Castilla, esa antesala de la gran ciudad que fue para tantos, como para Umbral.
Ronaldo Nazario se ha ido a los orígenes de Madrid, se ha ido a Castilla para seguir siendo, para acabar siendo el Ronaldo Nazario que le falta con toda esa sonrisa imborrable y con todo el carnavalismo y la alegría y la historia y el madridismo bulléndole por dentro. Una gran novela castellana en construcción (un Work in Progress Joyceano), El Camino (de Ronaldo), cuyo penúltimo capítulo, quién sabe, pudiera ser la inesperada presidencia del club de su vida, tan inesperado y rutilante como fue su fichaje estelar y después su gloria.
Fotografías Getty Images.
Como a propósito para dejarme en ridículo y negar mi último artículo en esta tribuna, Messi anunció el pasado fin de semana que no se iba del Barcelona. Lo hizo días después de afirmar rotundamente todo lo contrario en un burofax. Scriptum, scriptum est, me dijo una vez un franciscano que me dio matemáticas en el colegio. Lo escrito, escrito está, hasta que deja de estarlo, supongo.
A esta ley de nuestro tiempo están sujetos incluso los asertos contenidos en un documento jurídico, como el casus belli legal que declaró en vano Messi al Barcelona a través de sus abogados. Ya no te puedes fiar ni de lo que dice la gente que va a hacer: Zidane aseguró el verano pasado que a Bale le quedaba un rato en el Madrid y aún sigue aquí haciendo el don Tancredo. Como las vidas de Messi y Cristiano transcurren paralelas al modo de Plutarco, me resulta imposible no comparar también la no-salida del 10 del Barcelona con la marcha de Ronaldo a Italia, último acto de un duelo entre los dos lleno de episodios memorables, de símbolos, que, al final, también va a ganar el portugués.
Messi se queda en Barcelona y Roma tendrá a su Aníbal en guerra un año más, por lo menos. Es curiosa la analogía con los grandes adversarios de la Segunda Guerra Púnica pues Escipión, que en este caso sería Cristiano Ronaldo, también salió tarifando de Roma. Que no paga traidores, ni héroes, pues nadie está por encima de la institución, como es bien sabido desde Di Stéfano. Por encima del Barcelona parece que sí, pues Messi lleva un lustro pasándole la factura de la década anterior, la más gloriosa de la historia de ese club, de la cual él fue el principal artífice.
Nadie está por encima del Real Madrid. Por encima del Barcelona parece que sí
La no-salida de Messi del Barcelona es un anticlímax que guarda dentro de sí el significado profundo de la carrera del argentino. Sobre todo, ilustra la diferencia notable, notabilísima, con respecto a Cristiano y su mentalidad agonista, de agón, que en griego significaba lucha: es difícil imaginar a Ronaldo, un monomaníaco obsesionado con batirse a sí mismo en carrera desquiciada por ser el mejor de todos, quedar atrapado por la burbuja que aisló a Messi de la realidad exterior durante quince años, y de ser incapaz de traspasar la barrera y tomar el control de su propia vida.
Es un lugar común en la opinión pública que “el Madrid no sabe despedir a sus figuras”, como si el Barcelona sí o como si esto no ocurriese igual, más o menos, en todas partes. Lo que sí es cierto es lo asombrosamente similar que me ha parecido siempre la salida de Cristiano del Madrid y la de Di Stéfano. Que los dos mejores futbolistas de la historia del Madrid hayan terminado sus carreras en el club chocando con los dos mejores presidentes no deja de encerrar un extraño simbolismo: el Madrid es un club forjado con la sangre y los huesos de patriarcas pero como los saloons de las películas del Oeste, no deja sitio nada más que para uno en cada momento. Sin embargo, otras figuras capitales para la identidad del Barcelona, como Cruyff o Guardiola, por ejemplo, tuvieron el mismo adiós abrupto, siendo la tradición de esa institución tan distinta de la madridista y tan apegada a los vaivenes e interioridades del catalanismo como movimiento político. Por no mencionar a Maradona o a Ronaldo Nazario, despedidos con mucha menos gracia que, sin ir más lejos, Raúl, al que el Madrid pagó el sueldo en el Schalke: una cortesía desusada, qué duda cabe, desde luego en modo alguno recíproca en este caso.
El entorno hiper-protegido en el que Messi ha desarrollado su carrera en Barcelona ha acabado condenándolo a un año en el infierno
Es gracioso pensar que el entorno hiper-protegido en el que Messi ha desarrollado su carrera en Barcelona, sobre todo a partir de 2009, ha acabado condenándolo a un año en el infierno, pues eso y no otra cosa parece esta prórroga de su contrato que se ve obligado a cumplir “por no llevar a juicio al club de su vida”. Chico de laboratorio, su evolución contrasta con la trayectoria de Cristiano, que llegó a Lisboa de chaval para formarse en la academia del Sporting sin su familia, sin un duro y con un acentazo madeirense muy cerrado que provocaba las burlas de sus compañeros. La carrera de Messi parecía un guión de Disney y el primero que lo vio fue Guardiola, quien se esforzó al máximo por sacarle todo el partido no ya futbolístico, sino estético e ideológico. La de Cristiano, en cambio, ha seguido siempre el arco narrativo de una tragedia clásica.
Con pocos meses más de los que tenía Messi cuando Rijkaard lo hizo debutar con el Barcelona, Cristiano Ronaldo fichaba por el Manchester United heredando el 7 de Beckham. Desde el primer día su adaptación a la “cultura Premier” fue dura. Foco de las chanzas y de las burlas de media Inglaterra, Ronaldo maduró bajo el ala de Ferguson, que era una especie de Abraham bíblico, padre cruel pero justo. Se convirtió en el mejor jugador del mundo, ganó la Copa de Europa y el Balón de Oro. En mitad del camino de su vida, icono mundial, Apolo deseado por el mundo, odiado a partes iguales, se encontró con que en España salió Messi y le quitó la corona de la cabeza en la final de Roma. En lugar de acomodarse a un destino cierto y cómodo como dios del fútbol en Inglaterra, acumulando Premiers en el club más rico del mundo, Ronaldo eligió tirarse sin paracaídas sobre el ojo del huracán. Vino a disputarle a Messi la condición de número uno levantando la bandera de una institución noqueada, en el verano del triplete, un desafío personal a la altura de la confianza en sí mismo que mostró desde sus comienzos.
Ronaldo era el bad boy de los bad boys, pues la llegada de Mourinho vino a acentuar esa dicotomía entre el ángel barcelonista y el Lucifer
Y esa autoconfianza, esa seguridad en sus capacidades, en su talento, fue siempre su único fiador. Muy pronto se estableció una comparación entre ambos que trascendía lo puramente deportivo. Messi estaba en la cresta de una ola, digamos, cultural: era el chico bueno, el novio de España por así decirlo. Ronaldo era el bad boy de los bad boys, pues la llegada de Mourinho vino a acentuar esa dicotomía entre el ángel barcelonista, el chico que superó el enanismo para encarnar la Gracia laica del siglo XXI y liberar el paraíso de la democracia y la libertad catalán de la lúgubre cárcel de los pueblos conocida como España. Ronaldo era el Lucifer al que las fuerzas oscuras habían puesto como cancerbero de esas ansias de expansión del Bien y de la Bondad que llevaba Messi puestas como una capa. Era el cuento de hadas perfecto.
Toda esa fama de niñato y mal compañero ha perseguido siempre a Cristiano porque España es el paraíso de la falsa humildad. Ahora que el velo se ha rasgado con el burofax de Cuatrecasas, la prensa catalana, un verdadero cerrojo de la verdad (el órgano propagandista mejor lubricado de Occidente) empieza a sacarle algunas miserias al Messi capitán. Se oyen rumores sobre su despotismo, su tendencia a los clanes, a vetar compañeros, su caprichosa inclinación a someter a las juntas directivas del Barcelona a renovaciones tan abusivas que recuerdan al rescate que pidió Pizarro por el Inca Atahualpa: el amor de Messi por los colores puede tasarse aproximadamente en cien millones brutos anuales.
Ronaldo igualó la desventaja de cinco Balones de oro y guió a su equipo hasta el hito de las Copas de Europa.
Resulta curioso confrontar estos momentos álgidos del tramo final de las carreras de ambos. En el “prime” de los dos Ronaldo igualó una desventaja de cinco Balones de Oro frente a uno, en lo individual, guiando a su equipo en la consecución de un hito histórico en la Copa de Europa. Enfrentado a la desintegración de esa burbuja paradisíaca en Barcelona, Messi reaccionó como un adolescente enfadado, huyendo en la hora más oscura de su equipo, tras una paliza histórica que además retrató su impotencia actual en el gran escenario de la aristocracia del fútbol, la Copa de Europa (una impotencia que se alarga ya por más de cinco años). Peleado con Florentino por sus problemas fiscales, Cristiano lanzó un órdago y lo llevó hasta el final, aunque con ello rompiera drásticamente con sus planes de finalizar su carrera paladeando en Madrid las mieles del éxito y probablemente erigiéndose en el mejor futbolista de la historia del mejor club de la historia.
Me dijiste que me iba si te traía cien millones, aquí los tienes, adiós. El portazo de Cristiano le dejó ante su última oportunidad de batirse a sí mismo, con 34 años, en una liga nueva, en una cultura futbolística nueva, el reto más arriesgado de su carrera. Dos temporadas después, quizá el riesgo fuera excesivo teniendo en cuenta el éxito de la Juventus en la Copa de Europa, pero como Aquiles cuando marchó a Troya, Ronaldo sabía exactamente a qué se enfrentaba. Los devaneos de este Messi crepuscular que ya se ha ido, como dice Valdano, del Barcelona, aunque se quede otra temporada más (como Bale el verano pasado: en cuerpo siguen aquí, en alma…), sus decisiones contradictorias, volátiles (como lo de abandonar la selección argentina para luego desdecirse por la presión popular) engrandecen todavía más la resolución de Ronaldo, un hombre ante todo libre que sólo se ha debido siempre a su espada, como los caballeros de fortuna medievales.
Fotografías Getty Images.
Buenos días. Está claro que la temporada pasada no fue la del mejor debut posible para Eden Hazard. El Real Madrid ganó la Liga sin contar prácticamente con su concurso, y perdió la Champions en Octavos contando con él. En ninguno de los dos casos una cosa es consecuencia (solo) de la otra, pero -siendo como es (aún) el jugador franquicia del club- queda inevitablemente señalado de cara a la opinión pública.
La razón fundamental de su bajo rendimiento (o de la ausencia del mismo, pues se pasó gran parte de la campaña en el dique seco) es la alevosa patada que su compañero de selección Thomas Meunier le propinó en un partido contra el PSG, y de la que nunca llegó a recuperarse del todo. Es una fatalidad que nada tiene que ver con otra cosa, pero esto es el Real Madrid y su circunstancia, y esa otra cosa es que Hazard se presentó a su primera pretemporada claramente sobrado de peso y tardó mucho en coger la forma. Justamente cuando acababa de cogerla, Meunier le apartó de las canchas. Sucesos (el sobrepeso y la lesión) sin ninguna correlación, pero eso no hace que la gente olvide.
Menos aún va a olvidar la gente (lo que incluye tanto a la prensa como a los aficionados y al propio Club) cuando el futbolista repite en los prolegómenos de esta temporada el deficiente estado de forma de los albores de la anterior, y además acude a la concentración de Bélgica en lugar de quedarse en Madrid paliando esa (muy) mejorable condición física trabajando en Valdebebas.
La liebre, de hecho, ha saltado en la concentración de su selección, a la que ha acompañado en dos partidos internacionales sin disputar un solo minuto. El preparador de Bélgica, Roberto Martínez, indicó en la Cope que “al jugador hay que darle paciencia porque, aunque tiene el alta médica al cien por cien, no tiene ritmo de partidos. Necesita trabajo personalizado”.
Obviamente, el que su estado físico no le permita jugar un solo minuto de 180 teniendo el alta médica, cuando faltan apenas diez días para que el balón eche a rodar en Liga para el Madrid, produce lógica inquietud. Por eso no nos parece que en este caso, por desgracia, la prensa que tanto solemos criticar ande desatinada en sus portadas de hoy. Es evidente que han elegido a Hazard como su nuevo muñeco de pim pam pum. Es evidente que van a ir a por él con desenfreno, en su nuevo papel de jugador emblema. Infelizmente, nada de eso oculta que en este caso el jugador se lo está poniendo fácil, y que las portadas de hoy de As y Marca pueden ser malintencionadas, como tantas otras veces, pero reflejan una realidad que está ahí.
Nos gustaría, como solemos hacer en esta sección, porque suele ser de justicia, sacudir a la mal llamada central lechera por su inquina permanente contra el Club, por su afán de sembrar cizaña (que indudablemente tienen), pero en justicia no parece el día para matar al mensajero. Esto no es un nuevo caso Bale, a quien se crucificó mediáticamente desde el día cero sin más motivo que ser el gran fichaje de Florentino. Aquí se le señala por lo mismo (ser el fichaje estrella), pero el río suena porque lleva algo de agua. Sin histerismos, sin abonar el terreno para una caza de brujas desmedida, corresponde hoy reprender a Hazard por un descuido que contrasta con el esmero de la gran mayoría de sus compañeros, algunos de los cuales, estando físicamente mejor que él, han renunciado a ir con sus selecciones para ultimar sus puestas a punto. Después del mal comienzo del año pasado, cuesta entender que la prioridad absoluta para Eden Hazard no haya sido llegar comoun toro al comienzo de la presente temporada. Nadie que ame al Real Madrid debe contribuir a la creación de un clima antiHazard.
Tampoco Hazard.
Es muy cierto que, de no haber sido alevosamente lesionado por Meunier, arrastrando después largas secuelas, tal vez habría triunfado y nadie estaría hablando ahora de su estado de forma actual, a pocos días de empezar el año, ni de su relación con la báscula. Pero eso no oculta que las actitudes veraniegas de Eden se antojen francamente mejorables, y que con el anhelo compartido de ver cómo la rompe en el Madrid sea inevitable hacérselo notar.
Sport y Mundo Deportivo, por su parte, vienen con Dembélé y Ansu Fati respectivamente. Ya ha sido dicho: como pasaba en el pueblo de Cuerda con Faulkner, aquí es verdadera devoción lo que tenemos por Dembélé, quien se nos antoja dotado de la entrañable vis cómica de algún personaje de Ice Age o alguna otra película de animación. El que aparezca dormido en los aeropuertos no hace sino acrecentar la ternura que nos provoca. 120 millones, tres temporadas consecutivas en la basura y mirad qué sonrisa para comérselo a besos. “Dembélé: ahora o nunca”, reza la portada de Sport, probablemente porque titular “nunca o nunca” no se hubiera entendido bien.
O demasiado bien.
Con todo, la joya periodística de la jornada aparece en la versión online de As, que nos regala este prodigio para los anales. Pero no para los anales de la historia, sino para los anales a secas.
Sí, amigos, lo habéis comprendido bien, suponiendo que sea comprensible. El United ficha a una joven promesa del Atleti, pero a quien le han quitado esa codiciada pieza no es al propio Atleti, sino al Real Madrid que (no) pasaba por allí. Alejandro Garnacho, un nuevo fracaso de Florentino Pérez para mayor gloria de Enrique Cerezo. Sí mañana te quita la novia Mario Casas, no olvides enviar tus condolencias a Ryan Gosling.
Pasad un buen día.
En “La inmortalidad” (Milan Kundera, 1990) el autor trata el concepto, la cualidad del ser inmortal, no como aquello que no puede morir, sino como algo que dura por tiempo indefinido en la memoria de las personas, en los registros de esa memoria, en el paso de las generaciones. A la inmortalidad uno puede llegar por méritos propios o sencillamente por estar al lado de alguien que, sin duda, trascenderá; pero vamos a centrarnos hoy en los primeros, en los que la alcanzan por sí mismos. Remontémonos al año 2003. En noviembre de aquel año, un muchacho menudo debutaba con el F.C. Barcelona: Leo Messi. Un chico argentino, tímido, había llegado para revolucionar el fútbol y poner en peligro la inmortalidad de los registros de otro chico de estatura similar que había debutado hacía 50 años y casualmente contra el F.C. Barcelona. Este segundo, ya retirado hace tiempo, es el actual Presidente de Honor del Real Madrid y con su apodo da nombre a este medio de comunicación. Aquella tormenta, aquella galerna cántabra que sacudió los campos de fútbol durante 18 años acabó llevándose por delante 6 Copas de Europa y 12 ligas, registros que no ha alcanzado ningún futbolista a día de hoy. Es conocido entre los madridistas, pero nunca está de más recordarlo, que D. Francisco Gento es la “entidad” que más Copas de Europa posee después del Real Madrid (13), del Milán (7), y ahora empatado a seis con el Bayern de Múnich.
Hasta el año 2003 los logros de Gento parecían intocables, pero desde ese año la voracidad de Leo Messi los ha puesto en riesgo. El peligro ha sido real durante muchos años; 4 Copas de Europa y 10 ligas hacen que la perturbación en los registros no sea sólo un augurio sino una certeza. Pero ese firme avance parece haberse detenido. Por un lado, el Real Madrid ha puesto de su parte a la hora de frenar los triunfos en Europa a los barcelonistas, por otro, su propia incompetencia (recuerden Roma, Liverpool y Lisboa) ha impedido al argentino igualar o batir a D. Francisco. En la liga hay que reconocer que se lo hemos puesto más “fácil”. Nuestra sequía en el torneo nacional ha hecho que el rival acumulara títulos casi sin salir de la cama, pero la cuenta se ha detenido en diez. La ineptitud y la capacidad de autodestrucción del F.C. Barcelona parece decirnos que Gento seguirá en el altar de la inmortalidad por muchos años más, pero sólo el tiempo nos lo certificará. Sería conveniente que el Real Madrid también pusiera de su parte para no dejar todo al mero capricho del paso del tiempo, ya que si la inmortalidad nace de la espera, no cabe olvidar que cualquier acontecimiento de escasa importancia nos la puede arrebatar.
Y aunque Cortázar dijera aquello de “cuando uno dice que se va, es que ya se ha ido”, de momento el pequeño argentino sigue aquí, como el dinosaurio de Monterroso, como una amenaza cierta a los inmortales registros de D. Francisco Gento, amenaza que el Real Madrid deberá combatir en defensa de sí mismo y de su Presidente de Honor.
Buenos días. Inmersos unos en un hondo síndrome de estrés postvacacional, zarandeados otros por la vuelta al cole y sacudidos todos aún por la pandemia, comprobamos aturdidos al alba que en el caso de la prensa deportiva, la cacareada nueva normalidad constituye el mismo bodrio de siempre.
O peor.
Sofocado el bávaro incendio culé lisboeta gracias al burofax pirómano de Leo, poco a poco los rescoldos aún calientes de su esperpéntico sainete comienzan a enfriarse. En breve acabarán tan fríos como los planes de entre semana de Gerard Piqué con Tintín Koeman y la parroquia culé, alborozada y desmemoriada, acogerá de nuevo al Mesías pagano en el seno de su descatalogada Iglesia de monaguillos.
Mientras tanto, las cuatro cabeceras nuestras de cada día regresan a sus orígenes: El sopor.
Aunque no parezca que Lionel esté para abrir las aguas del Mar Rojo, sólo el rictus celestial de Koeman subido al monte Sinaí nos invita hoy a esbozar una tibia sonrisa. No tanto por la portada, sino por la sorpresa que genera tanto regocijo con Koeman en la silla eléctrica blaugrana de la que el Txingurri salió chamuscado y el otro acabó hasta por perder el amor de sus vacas. Sólo los más viejos del lugar, parece, recuerdan la bella de etapa de paz, amor, concordia y armonía que protagonizó Ronald en Valencia, cuyo paso se asemejó al de un paquidermo en una tienda de figuritas de porcelana. Ya dijo Joaquín (no sabemos si es verdad, aunque maldad es seguro) que la máxima preocupación de Ronald como entrenador che pasaba porque siempre hubiera vinito en la cena.
En caso de que fuera cierto, se le habría olvidado incluirlo en sus diez mandamientos, todos ellos, por otra parte, tan de andar por casa que se le podrían haber ocurrido incluso a Bartomeu. Ya saben, uno tiene diez mandamientos y otros 7.500 firmas.
El que nos ha dejado patidifusos esta mañana es Memphis Depay, que al parecer ficha por el Athletic. Un gran disgusto para el barcelonismo, que tiene tanta ilusión en este señor tan poco leonino en sus tatuajes como en su compatriota Wijnaldum, el holandés que acabó por despertar al Liverpool mientras Lionel, paseando, buscaba setas en Anfield. Qué desiluçió. Ya ni se elucubra con el regreso de Neymar, en tanto en cuanto el nuevo síndrome de Estocolmo azulgrana ha sido copado por Messi, el colmo de los síndromes.
Tan es así que Antoine, lejos del mobbing, marca y asiste con Francia.
Si las primeras planas del Mundo Sportivo de allí arriba a la derecha no constituyen ninguna obra de arte renacentista, no piensen ustedes que en la meseta han pintado hoy un par de Boticcellis. Al contrario. Por aquí se han quedado tan pelones como el balón que sujeta Ñíguez a la hora de pensar portadas.
Se agradece el esfuerzo, eso sí, de un contenido exclusivo como es la entrevista a Saúl, exmadridista rebotado, converso recalcitrante como Monseñor Juanfran o el Cardenal Morata.
No dice gran cosa en primera plana, salvo contradecir al Cholo cuando toca ponerse el vestido de plañidera de las despedidas a Mambrú cuando se va a la guerra.
Ñíguez dice que hay plantilla para competir con Madrid y Barcelona, ergo hay presupuesto, ergo hay 120 kilos de lereles para traer a un joven virtuoso luso como Joao Felix a picar piedra en la mina de granito del Cholo. Con estas palabras, inocentes seguramente, Saúl no obstante pone en solfa el gran mantra del Cholismo más allá de un año sin Champions y al otro lo mismo: el presupuesto.
Porque las plantillas, amigo Ñíguez, no se riegan y brotan como los higos chumbos. No. Las plantillas se pagan. De eso sabe algo Diego Pablo, el que más cobra de toda la Liga con permiso de Leo Messi, coitus interruptus mediante.
Apreciamos, por tanto, el esfuerzo periodístico de Marca por brindarnos algo nuevo - aunque sea un Ñíguez- precisamente por destacar la desidia de una Ouija que luce tan pocas ganas de trabajar en su portada como el sastre de Tarzán en su taparrabos.
No sabemos si será lo de Modric, porque seguramente se le ha ocurrido a Manolete en su segundo desayuno, pero lo que sí parece que no caduca por allí es la perecilla.
La que generan en días como hoy estas portadas venidas del sopor más soporífero.
Pasen un feliz día, amigos galernautas.
