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Antes de empezar el partido de Vallecas del otro día mi padre me escribió una frase que me dejó reinando mientras veía a “los chicos”, como decía Di Stéfano, saltar de azul al viejo Teresa Rivero: “este año habrá que conformarse con la Liga”. ¡Conformarse! Me hizo gracia pero también me pareció ilustrativo de un modo muy particular de state of mind madridista, absolutamente transversal, intergeneracional, que sigue considerando la Liga como una pedrea. Luego recordé la de canas que tengo en la cabeza por culpa de los siete campeonatos nacionales que le he visto ganar al Madrid en el siglo XXI.
Porque las Ligas cuestan años de vida. Desde 1998 el Madrid ha ganado las mismas Ligas que Copas de Europa, un dato asombroso que habla de lo intensa que se ha vuelto la competición en España y de cómo ese fenómeno ha repercutido favorablemente en el aumento del nivel del Real en las competiciones internacionales. La prensa antimadridista se llevó los tres años del ciclo zidanesco jurando que era más difícil ganar la Liga que la Champions, pero lo cierto es que esa es una falacia del tamaño del cimborrio de la catedral de Sevilla, porque la Liga española se ha nivelado en los últimos veinte años por el medio, y por ello los campeones salen a Europa con un ritmo y una intensidad mayores. Se ha cumplido la máxima clásica del capitalismo: a mayor competencia, mejores oportunidades y mejores productos, aunque haya tenido como contraindicación el generar la sensación entre la gente de que lo nacional no tiene valor.
Porque las Ligas cuestan años de vida. Desde 1998 el Madrid ha ganado las mismas Ligas que Copas de Europa
Esta sensación, hay que decirlo, se agranda con el desprecio patológico de muchos españoles por el Madrid y por lo madridista. Además, por supuesto, hay que contar con la muy deficiente organización de la propia Liga, con el fuego de artillería propagandístico, continuo e inmoral, al que Movistar y Mediapro someten al madridista de a pie, y con la prostitución videoarbitral que ha reducido al VAR español a un artilugio grotesco que sólo sirve para legitimar el atraco. La tecnotiranía chusquera del fútbol español obliga en cierto modo al madridista a refugiarse en la calidez majestuosa de la Copa de Europa porque la Copa de Europa es un lugar feliz para el Madrid. También influye que Ligas se han ganado treinta y cuatro y que no te deja el mismo cuerpo ganarla en La Rosaleda un domingo al filo de la medianoche sin que medie entrega de trofeo o ceremonia especial alguna, que ganar una orejona en un estadio deslumbrante ante los ojos del mundo, un sábado por la noche, después de una liturgia sagrada en la que uno se siente elevado a regiones celestiales con sólo escuchar el himno.
Pero las Ligas tienen valor, diría que un valor incalculable, porque las Ligas “hacen nación”. Los indepes catalanes decían todo el tiempo aquello de fer país y la expresión, futbolísticamente hablando, me parece un hallazgo. Las Ligas hacen país porque afianzan el núcleo esencial del Madrid, consolidan la seguridad en sí mismo de un equipo en tránsito hacia alguna parte (eso es para mí el Madrid de Ancelotti) y ensanchan la universalidad del club afianzando lo nacional. En cierto modo ganar una Liga hoy es también un acto de patriotismo subversivo, porque es ganársela a esta España zafia que escupe al Madrid enfadada porque el brillo de la corona les deslumbra, y es ganarla honrando el esfuerzo de los padres fundadores, de todos los pioneros que quisieron proyectar el fútbol en España desde la plataforma estupenda y maravillosa que habían fundado en su capital, bandera de enganche de hombres libres (blanco nieve, blanco pureza), el Madrid Foot-Ball Club.
En cierto modo ganar una Liga hoy es también un acto de patriotismo subversivo, porque es ganársela a esta España zafia que escupe al Madrid enfadada porque el brillo de la corona les deslumbra
Carletto es el menos ganaligas de los grandes entrenadores que han triunfado en el Madrid. Su naturaleza como técnico parece hecha a medida del Madrid del siglo XXI: un hombre de noches grandes, un hombre de vocación universal al que lo local se le empina como una rampa del Alpe d´Huez. Esta Liga está teniendo muchas cosas especiales, primero porque Carletto regresó al Madrid sin que no se lo esperase ni él y segundo porque el Madrid está imponiéndose en una fase de reorganización del fútbol español. Empezado marzo le saca seis puntos al segundo, que no es ni el Barcelona, ni el Atlético de Madrid ni tampoco el Valencia; los grandes dominadores de lo doméstico en España a lo largo del siglo XXI están lejísimos y el pelotón que lo persigue está compuesto por representantes de la clase media que al calor del duelo Messi-Cristiano, Guardiola-Mourinho, Madrid-Barcelona, han crecido elevando el nivel colectivo de la Liga hasta llevarse once de las veinte UEFAS disputadas desde 2001 (con un subcampeón extra y dos finales totalmente españolas por el camino).
La Liga es un pulso cotidiano, en la Liga no hay lustre. Las ocasiones de lucirse son pocas, casi siempre se trata de sobrevivir. Pero en la lucha por la vida hay una belleza muy literaria. La Liga endurece, envejece, desgasta, es una metáfora perfecta de la existencia humana. La satisfacción es breve y amarga. La Liga no da tregua: uno puede presumir de una Copa de Europa toda la vida pero la felicidad liguera se agota en lo que tarda el MARCA es sacar una portada veraniega con el siguiente bombazo del calciomercato. La Liga es una amante ingrata que exige mucho y ofrece poco, pero doblegarla es doblegar la dureza intrínseca de la vida. La Liga es la prueba del verdadero tipo duro, como aleccionaba De Niro a su hijo en Una historia del Bronx: para paladear la sensación irreal de fantasía, de cosa fabulosa y sublime, que tienen las noches de la Copa de Europa, uno tiene que desbrozar a diario el páramo de la vida, hacerse un hueco a machetazos y merecerse el regalo de mirar por la ventana de la eternidad cada vez que en el estadio resuena esa versión del Zadok el sacerdote de Haendel.
La Liga endurece, envejece, desgasta, es una metáfora perfecta de la existencia humana. La satisfacción es breve y amarga
Ganar una Liga también aporta esa felicidad reposada del deber cumplido. El Madrid, compitiendo por la Liga, se honra a sí mismo, honra su nombre y honra el nombre de quienes lo construyeron, fundamentalmente en ligas poco brillantes, pero necesarias. La Liga no tiene nada que ver con la explosión de euforia tan adictiva que supone coronarse de inmediato como el mejor de todos, en las barbas de los equipos más poderosos del mundo. De esa droga es difícil quitarse pero el Madrid siempre cimentó su éxito en Europa ganando antes la Liga. Es un proceso de un sólo sentido: Fernández y Villalonga en 1953 y 1954; Capello en el 97, Del Bosque en 2001, Mourinho en el 2012, Zidane en 2017. El valor extraordinario de la Liga no radica solamente en la acumulación per se de metales sino de la consolidación de los méritos de un grupo heterogéneo: esta, de ocurrir, sería más que la tercera Liga de Modric, Kroos y Casemiro, la segunda Liga del Madrid de Courtois, Militao, Valverde y Vinícius, que son el tallo que crece hacia el futuro. Endulzar una transición generacional tampoco es cosa de broma porque a pesar de la evidente inferioridad del campeonato español respecto del inglés, las Ligas cosechadas en épocas de vacas flacas sostienen ese sentido de continuidad histórica, de tradición y de permanencia, nociones todas ellas que alimentan la leyenda del Madrid tanto como la memoria de Europa. El mundo se desmorona, nosotros nos enamoramos, las golondrinas retornan proclamando la primavera y el Madrid, naturalmente, sigue ganando como siempre.
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Empiezo este diario sumido en un estado de depresión incipiente y franco desconcierto. Supongo que pretendo hacer de él un cajón de sastre en que el que quepan todas las ideas deslavazadas y aciagas que se me agolpan ante lo que está pasando en Ucrania.
Pretendo además, supongo, que a alguien pueda interesarle. Ni siquiera, ahora que lo pienso. Interés no es la palabra. Me basta con que alguien se sienta identificado con el momento de triste perplejidad y aprensión vulnerable que me asola. O acaso solo pretendo excusarme de manera continuada y preventiva ante la dificultad de sacar adelante un diario madridista como La Galerna en estos tiempos.
Lo llamaré “Diario galérnico en...” porque el Real Madrid tendrá inevitable cabida pero, si os soy sincero, desde que esto se ha desatado, tengo que recordarme cuánto me importa lo que le sucede al Madrid. En algún punto temporal nos llega a todos, incluso a La Galerna, la necesidad de escribir con todas las palabras que existen cosas infinitamente más relevantes que los resultados de nuestro equipo. Incluso con esta idea habría sido capaz de jugar conceptualmente en otro momento, desembocando en alguna broma en sentido contrario. Ahora no puedo, porque una de las preguntas es esa: ¿qué hacemos ahora con la ironía, seña distintiva de La Galerna? A lo mejor este diario improvisado es solo una petición de ayuda, un SOS para que la ejerzan quienes estén con ánimo para ello. No hay ninguna razón para que los portanálisis, por ejemplo, dejen de destilar sarcasmo, ya que sigue existiendo abundancia de situaciones y sujetos que ameritan su uso. Pero no me sale. Creo que en general no nos sale. La enormidad de los acontecimientos, y de la amenaza global que traen consigo, atenaza el sarcasmo contra situaciones y sujetos cuyos desatinos antimadridistas se nos presentan ahora con una pátina de completa irrelevancia. Habría que no comparar relevancias, porque en ese caso estamos jodidos. Habría que olvidar lo que está pasando por allí y seguir con las rotaciones de Carletto o la falta de ellas, el fichaje de Mbappé, el fichaje de Haaland o las hipérboles de los exegetas de un túnel azulgrana pegado a la cal. Y a mí qué me importa ahora todo eso. No lo puedo expresar más descarnadamente, espero que nadie se enfade por esta dejación sentimental de funciones. La Galerna está herida de guerra en su esencia, en su filosofía. Sé que saldremos adelante, pero aún no sé cómo.
En algún punto temporal nos llega a todos, incluso a La Galerna, la necesidad de escribir con todas las palabras que existen cosas infinitamente más relevantes que los resultados de nuestro equipo
La invasión (¡invasión!) de Ucrania por parte de un enloquecido Putin ha puesto patas arriba mi vida, al menos la interior. No pretendo ejercer ningún monopolio en ese sentido. Estoy seguro de que muchísimas otras personas sienten algo parecido. Hay un lúgubre rejuvenecimiento también: hemos vuelto a los ochenta, cuando temíamos la bomba. “Cómo dejé de preocuparme y empecé a amar la bomba”. El macabro, satírico subtítulo del Dr. Strangelove de Kubrick cobra de pronto un cariz lóbrego. Es una película que he disfrutado mucho durante décadas. Ahora, con este ochentero sentimiento nuclear reeditado, produce miedo acercarse a ella. Claramente, habíamos encontrado un confort excesivo en la asunción de que, si bien sigue existiendo, nadie va a usar la bomba. ¿Nadie? Alguien que ya habíamos aceptado como un miembro responsable (con sus cosas, pero responsable) de la comunidad internacional podría hacerlo. Y, si él puede, otros también. Margallo habla en la prensa de “apocalipsis” y nosotros tenemos que hablar del túnel de Pedri o las alineaciones de Ancelotti. Miren: no.
Escribí este texto, “Daryna”, pensando en nuestra anfitriona en Kiev, cuando el Madrid jugó la Final de la Champions en el 18 y miles de ucranianos abrieron desinteresadamente sus puertas a tantos y tantos madridistas. Daryna (en realidad no se llama Daryna) y tantos otros quisieron mostrar su hospitalidad en respuesta a los precios prohibitivos de los hoteles. Querían contrarrestar esa imagen de Ucrania. La del 18 había sido mi segunda visita a la capital ucraniana. Solo tengo magníficos recuerdos de esas gentes. Es una tontería, porque hay razones infinitamente más poderosas que esa anécdota para estar con Ucrania, pero dado que esta es una publicación madridista se me antoja una percha apropiada. Aunque la solidaridad, por supuesto, no precise de perchas.
Daryna está en una localidad ucraniana cercana a la frontera con Polonia. Sé de ella por su hija, que habla inglés y me manda audios de whatsapp. Están asustadas pero a salvo. Han dejado toda su vida atrás, y la gran disyuntiva es si deben o no cruzar la frontera. Para ello, deben dejar atrás no ya su casa o su vida como la conocían (esa ya ha quedado arruinada), sino a los padres de Daryna también, que viven en otra localidad ucraniana, a unos 400 kilómetros de donde ellas están ahora. Los padres de Daryna son demasiado viejos y están demasiado cascados como para acompañarles en la aventura. ¿Qué hacer? Imagino que usaré este diario que hoy empieza, también, para ir poniendo al día su suerte, la suerte de Daryna y la de su hija, que existen en su especificidad pero también son otros miles de ucranianos. Serán mi símbolo de ese éxodo en este diario que hoy empiezo sin saber dónde iré a parar.
Si el mundo no sabe dónde irá a parar, no sé qué me hace pensar que yo, individualmente, puedo llegar a albergar la pretenciosidad de saberlo.
Por lo demás, el Madrid juega el sábado contra la Real y sé que, cuando llegue el momento, me importará. Dios bendiga al Real Madrid.
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Acabo de escuchar #LaOpiniónDeJuanma en El Partidazo de Cope de ayer. Versa acerca del último episodio racista ocurrido en el fútbol español: un aficionado en el campo del Granada llamó mono a Carlos Akapo, jugador del Cádiz, e hizo gestos imitando a este animal cuando el futbolista le recriminó su actitud.
Si algo bueno puede extraerse de este lamentable incidente es la evolución cultural e intelectual experimentada por Juanma Castaño e Isaac Fouto, la cual les ha permitido comprender lo dañino que es el racismo para la sociedad y los ha llevado a condenar con firmeza el episodio de ayer en Los Cármenes, sin ambages ni excusas. Veámoslo:
Hace solo cuatro meses, un aficionado racista del Barça —claramente exaltado y acompañado por un menor— llamó macaco a Vinícius. La Liga, al igual que en el caso de ayer, emitió un comunicado en el que informaba que denunciaría los hechos ente la Fiscalía de la Sala de delitos de Odio de Barcelona.
En ese momento, la omertà para intentar que el insulto racista a Vinícius no tuviese excesiva relevancia causó bochorno en no pocas personas, por ejemplo en Tomás Guasch, quien no dudó en plantarse ante la ocultación de la mayoría de los medios de comunicación del vergonzoso suceso vivido en el Camp Nou.
Si algo bueno puede extraerse de este lamentable incidente es la evolución positiva experimentada por Castaño y Fouto, la cual los ha llevado a condenar con firmeza el episodio racista de ayer en Los Cármenes
Precisamente fue en la Cope ante Juanma Castaño e Isaac Fouto. Tomás recuperó un hecho similar ocurrido en el campo del Espanyol (nadie está libre de cafres en sus filas) y recordaba que entonces sí se denunció como merecía el asunto.
En ese momento, un Juanma Castaño diferente, anterior a la positiva evolución experimentada, rebatió a Guasch su postura con argumentos tales como: que Vinícius no protestó, por lo tanto, los medios no tenían nada que denunciar, dando a entender que el racismo solo es denunciable si el damnificado monta una escena; que solamente fue un hincha quien insultó (pese a que la realidad había demostrado que en ese momento abundaban los insultos racistas en la grada culé), siguiendo una lógica que induce a pensar que si un delito lo comete solo una persona no merece condena; que “vamos a avanzar” (sic) para dejar atrás esa polémica; y que qué quería que hiciesen los medios, ¿dar relevancia a ese tío que insultó?
Como ven, cuando me refiero a evolución positiva de Juanma Castaño sustento en declaraciones suyas la afirmación.
Por este motivo quiero felicitar a Castaño (y en la parte que le corresponde a Fouto) por su paso adelante. Todos cometemos errores continuamente y no siempre somos capaces de aprender de ellos para que en el futuro nuestro comportamiento sea mejor, hecho que confiere aún más mérito a la transformación positiva de Juanma.
La hipótesis de la evolución positiva de Juanma Castaño es la única razonable que consigo extraer de sus palabras de anoche, porque la alternativa sería que aplica una doble vara de medir cuando el Madrid está de por medio y su sesgo personal le impide percibir la realidad. Opción esta que descarto por no ser propia de un profesional de su talla.
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Buenos días. Tiempos raros los que nos han tocado vivir. El mundo parece estar al revés. Aunque no lo creáis, hay personas —más bien personajes— con notoriedad pública en España que no ven del todo bien que el pueblo ucraniano se defienda, como buenamente le sea posible, de la invasión ordenada por Putin. También hay quienes no ven del todo bien el empleo de armas para preservar tu país, tu vida y la de los tuyos del ataque de un genocida que sin embargo no ha tenido remilgos a la hora de ordenar a su ejército que vaya preparando el arsenal atómico por si fuese menester. En el fondo, hay quienes no ven del todo bien actuar de manera sensata.
Por supuesto que hay más medidas necesarias: diplomáticas, económicas y de otros tipos, pero serían papel mojado si no fuesen acompañadas de acciones reales e imprescindibles, aunque duras, en una guerra. Cabe resaltar en este sentido las actuaciones en pos de estrangular económicamente a Rusia; el amor está muy bien, pero el dinero es el agente no biológico más importante para la proliferación de vida humana en el planeta y fuera de él.
Entre estas acciones complementarias se encuentran las que recoge hoy Marca en su portada.
“Rusia fuera de todo. El deporte castiga a Putin”. Si consideramos “El Deporte” como un ente (pese a lo heterogéneo del mismo), son medidas acertadas. Las competiciones deportivas cumplen una función propagandística y económica que nunca está de más mermar al enemigo.
Aunque, en este aspecto, conviene ser coherente en las medidas a adoptar frente a todos los ataques a los Derechos Humanos. Estamos de acuerdo en que son hechos muy distintos, pero ahí tenemos el Mundial de Catar, por ejemplo, con más de 6.500 muertes de trabajadores semiesclavos a sus espaldas. Ni “El deporte” se ha escandalizado y ha tomado las medidas pertinentes, ni los medios de comunicación lo han llevado a sus portadas. ¿Por qué? Por lo que decíamos antes: el dinero.
As quiere transmitir la misma información de Marca, pero utiliza un titular expeditivo: “¡Fuera!” sobre una fotografía de un aficionado con la cara pintada al modo de Bowie en Aladdin Sane, pero con la bandera rusa en lugar de un rayo.
Comentábamos que este mundo parece estar del revés, y para ilustrar la siguiente disquisición, podemos apoyarnos en la portada de Mundo Deportivo.
"Pedrimanía", precisamente eso es lo que van a lograr, que cojamos manía al chico. Enésima primera plana laudatoria en honor a Pedri. En el Portanálisis de ayer hablamos de la pseudoencuesta que proponía El Chiringuito en Twitter para elegir entre Pedri o Zidane. Si el bueno de Zinedine no fuese tan humilde, lo imaginaríamos leyendo semejante disparate y después mirando su Copa del Mundo, su Eurocopa, sus múltiples Champions como jugador, entrenador (y hasta segundo entrenador), entre otros logros, para concluir pensando: el mundo al revés.
El ínclito Xavi Hernández tampoco quiere ser menos y también decidió contribuir a esta apología de la ilógica comparando a su manera a Pedri con Modric.
Luego está Cristóbal Soria, cuya opinión ni nos molestaremos en rebatir, bastante daño se hace ya él mismo. Por ese motivo recogemos su tuit.
Lo que no sabemos es si en esta comparación, además de las razones futbolísticas que deberían mover al sonrojo a quienes equiparan a Pedri con Modric, también habrán tenido en cuenta hechos como que Modric creciese en mitad de una guerra y nunca se haya quejado por ello mientras Pedri no pierde ocasión de recordarnos lo mal que lo pasó a causa del frío cuando hizo su prueba para jugar en el Real Madrid. Comparaciones surrealistas. El mundo al revés.
No deben sorprendernos estos atentados al raciocinio si tenemos en cuenta quiénes son los perpetradores. Esta manera de ver el mundo y enfrentarse a los (o huir de los) problemas ya no solo afecta al balompié. En deporte, el relato nos quiere hacer creer que ganar no es lo importante en el fútbol (cuando no ganan ellos, claro), que la posesión es más relevante que el gol, etc. Y en la vida, ahora dicen que defenderse con armas cuando vienen a matarte y a apropiarse de tu país no es lo apropiado. Parece que el espíritu del tikitaka ha invadido ámbitos más elevados que el del fútbol, y es un grave problema.
Sport lleva tiempo siendo el abanderado de este mundo al revés en el que ven lícito, entre otras aberraciones, señalar el negocio del padre de un árbitro bajo la acusación de madridismo con el objeto de sublevar contra él al antimadridismo y de paso conseguir un mayor favor arbitral para el Barça. De modo que tampoco nos vamos a extrañar si en estos tiempos que vivimos ellos dicen cosas como que el Barça es líder de una hipotética competición que también llaman Liga, pero que limitan solo a 2022, que la renovación de Dembélé está abierta o que Mbappé está abierto a seguir en el PSG. Ahora que apenas se imprimen ni leen periódicos en papel, Sport no tiene utilidad y ha dejado de tener razón de ser.
Que paséis un martes razonablemente bueno en este mundo al revés.
Buenos días, y bienvenidos todos a este portanálisis tardío de la jornada de hoy. No aburriremos con la razón de la tardanza, que tiene que ver con los avatares vitales de este humilde portanalista, aunque confesaremos que tiene relación también con las noticias que a todos nos preocupan hoy, y en ese “todos” es preciso incluir al portanalista en cuestión. Hay algo imbatiblemente fútil en el hecho de hablar de fútbol con lo que está pasando tan cerca y lo que podría pasar por todas partes. Uno se siente miserable y frívolo tratando siquiera de ensayar el sarcasmo habitual a esta sección, aplicándola a asunto tan pueril (ahora al menos nos lo parece) como el que aquí nos trae cada día. “Business as usual”, rezaban los carteles en los escaparates de las tiendas del Londres del Blitz, y sabe Dios cuánto lamentamos en este caso la cercanía del ejemplo. Quizá solo quepa obedecer tan abnegado mandato histórico, a pesar de que no haya ánimo para ello.
Y de ánimos, precisamente, parece ir la cosa.
Hay algo imbatiblemente fútil en el hecho de hablar de fútbol con lo que está pasando tan cerca y lo que podría pasar por todas partes
Parece que hay algo de cierto en eso de que el fútbol es un estado de ánimo. No de otro modo puede entenderse el que los culés anden sacando pecho a quince puntos del líder, mientras tanto prensa como redes sociales presuntamente afines al Madrid sacuden palos al líder destacadísimo en la tabla, que no es otro que precisamente el Madrid.
Claro es, por otra parte, que los estados de ánimo no se crean solos. El principal agente moldeador de los mismos son los medios de comunicación cuyas portadas os desentrañamos cada mañana en esta sección que estos días se siente herida en su espíritu, mundana, sucia. Medios como los que comandan la cosa cataculé, los que se editan allá donde siempre brilla el sol, tanto que cuando el sol brille de verdad ya no podrá distinguirse de la mera pretensión de que lo hace. Es como el cuento de Pedro (o Pedri) y el lobo pero al revés. El cuento de Pedri y el lobo (Carrasco) invertido: tanto contaron que las cosas estaban bien que, cuando empezaron a ir bien, ya nadie les creyó.
El Barça está jugando bien y ya no parece flor de un día. Empezar por reconocer eso es algo que se antoja justo. Lo que no es justo es ensalzar hasta el paroxismo a un equipo que está a una distancia sideral del primero (entre otras cosas, porque el primero no cede) por mucho que la mejoría sea ostensible. No queremos ni imaginar el baño de elogios untuosos que van a recibir los de Xavi si se les ocurre ganar la Europalí, torneo para el que son claros favoritos. Si las loas en el culerío resultaban empalagosas cuando esta gente empataba contra vicecolistas, imaginad cómo está el hype ahora que ganan.
Bueno, no hace falta que lo imaginéis. Os lo mostramos nosotros.
¿Vosotros qué opináis, amigos? ¿Es mejor Pedri o Zidane? Un amable tuitero se preguntaba si el tuit del Chiringuito se refería por ventura al Zidane actual. “Ni por esas”, le respondía otro amable tuitero. Pedri es, pese a su nombre de parvulario de extrarradio, un jugador que apunta indudables maneras, pero al que va ser imposible tomar en serio nunca por culpa de esa cohorte de aduladores, carente del menor sentido del ridículo.
El Sevilla, que ganó 2-1 el derbi hispalense, tampoco cede, y es por ello que AS parece hoy editado a la mismísima ribera del Guadalquivir. El As tiene un color especial, el As sigue teniendo a Vicente (Jiménez), nos sigue oliendo a azahar, él es de toda la gente. En letra pequeña mira As desde lo alto de la Giralda en dirección al Kremlin para informarnos de que Rusia jugará en adelante, a modo de sanción, en campo neutral y sin público. “Rusia, sin himno ni bandera”, se atreven a anunciar, en evidente exageración. A nosotros no nos apetece que Rusia se quede sin himno ni bandera. Lo que nos gustaría es que se quedara sin Putin.
Finalizamos, con Marca, felicitando una vez más al Real Madrid de tenis, ese coloso sin parangón que responde al nombre de Rafa Nadal y que sigue agrandando (ayer en Acapulco) su descomunal leyenda.
Pasad un buen día.
Modelo de portero lo hay de varios tipos. Por concretar: en un extremo están los que meten dentro las pelotas que van fuera, habilidad esta que ponía muy nervioso a Di Stéfano, por cierto. Del otro lado se alinean los que deciden partidos. Los que discuten al goleador su condición de ‘salvaequipos’. El portero que suma puntos. Ahora mismo, el que más, ‘Tibú’ Courtois.
Hoy, San Leandro de Sevilla y Día de Andalucía, 28 de febrero de 2022, sostengo que el jugador más decisivo e influyente, de mayor peso, el punto y aparte, luego el mejor futbolista del mundo es el portero belga del Real Madrid. Que si tiene dependencia es de él. No, no me imagino al Madrid sin Courtois. ¿Usted sí? Le felicito.
Sostengo que el jugador más decisivo e influyente, de mayor peso, el punto y aparte, luego el mejor futbolista del mundo es el portero belga del Real Madrid
¿Que hablamos de un especialista? Claro. Tanto que es el único que, además, juega con las manos. Pero es tan futbolista como el resto y su acierto incide en la suerte del equipo como sucede con Lewandowski, De Bruyne o Van Dijk, especialistas en lo suyo: el gol, la creación y la cosa defensiva respectivamente. Habrán visto que cito gentes de fuera, es por no molestar.
Todos juegan al fútbol y todos en tareas distintas. ¿Qué les iguala? Pues la importancia que tienen en que su equipo alcance o no su objetivo. O sea, ganar. Lo vemos también en la cosa esa de las notas después de los partidos. No me fío nada de la mayoría de evaluadores, siempre digo que sería más fiable poner la cosa en manos de un farmacéutico. Pero bueno, si la mayoría coincide que Courtois merece siempre entre 9 y 10, supone, entre otras cosas, que ese tipo que juega solo, de color distinto y con guantes es el mejor. Del Madrid. Hay días que un compañero le iguala. O dos. Incluso tres. Pero él siempre está. Esa es la cuestión.
No veo por ahí un futbolista tan importante, tan imprescindible como Courtois. El 9-M lo afrontará el Madrid sin Casemiro, Mendy y puede que sin Alaba. Mucho hándicap. Pero si estuvieran los tres, y en el mejor momento de sus vidas, y el averiado fuera Courtois, como diría don Alfredo, mejor no nos presentamos.
Es clave Luis Llopis, uno de los mejores entrenadores de porteros del mundo
El por qué del dulce estado de forma del portero madridista está en su calidad, manera como Davor Suker sigue definiendo a un futbolista. Su calidad y la vuelta al club del inmenso Luis Llopis en su tercera etapa. La primera fue en la cantera y la segunda, con Zidane. Es clave Llopis, uno de los mejores entrenadores de porteros del mundo. Recuerden que cuando el Madrid trajo a Keylor Navas le recuperó, pues había sido su padre en el Levante. El resultado fue tan formidable que copas de Europa al margen, tres, y ya es marginar, muy pronto el mundo se dio cuenta que el genio Iker Casillas tenía un digno sucesor.
Tras un paso por la Real Sociedad, Ancelotti lo recuperó esta temporada. Courtois ha alcanzado su plenitud gracias a su implicación en el equipo y en el trabajo individual y colectivo. Y en el trisque diario con este brujo vasco, Llopis, que le ha ayudado a convertirse en el futbolista más determinante.
En 2019 montaron un Balón de Oro para los porteros. Sólo Lev Yashin, la Araña Negra, lo ganó en 1963. En las dos ediciones con premio para el portero eligieron a Becker, del Liverpool, y Donnarumma, PSG. Bueno. Me parece una trampa: el portero es un jugador más. No traten de convencerme de que Buffon, Kahn, Neuer o Casillas no han hecho méritos para haberlo ganado. Tantos méritos o más que gentes, magníficas, que sí lo lograron. Balón de Oro de los porteros. Como si fueran de otro deporte. No me gusta. Courtois, ahora, es Balón de Oro total.
Y bueno, en materia técnica, en el Madrid también está Antonio Pintus, al mando de la cosa física. No estoy de acuerdo con quien dice que el equipo está mal de piernas. El problema para este servidor es que Casemiro, Kroos y Modric deben ocupar mucho espacio producto del 4-3-3 imperante. Y no suman 60 años… Echo a faltar energía más que piernas. Parece lo mismo, pero no lo es. Energía. O sea Valverde. Y más tiempo para Camavinga. De manera que los Tenores se sientan menos exigidos.
Lo volvimos a ver el sábado. Entre Vallecas y el Parque de los Príncipes hubo ciertas coincidencias: al Madrid le costó imponerse. El Rayo no tiene a Danilo, Paredes, Verrati, Di María y dos laterales achuchando, pero sí a Balliu y el chico García, y a Trejo y tres, cuatro y hasta cinco más que le llenaron de trampas la zona ancha. Y el Madrid sufrió. Y ganó por una genialidad entre Vinícius y Benzema en el minuto 83. En el 61 había entrado el Pajarito y el campo se fue inclinando hacia el magnífico Luca Zidane de la noche. Casualidad, seguramente. Lo de Valverde, digo.
Fiesta y fútbol. Ganó el Sevilla que brindó una sensacional primera parte. ¿La acción de Acuña sobre Fekir? Pues marcó la suerte del partido. Se diga lo que se diga, con 11 se juega mejor que con 10. Amarilla. Correcto. Entonces, lo de Casemiro en Vallecas, tan cacareado, no fue ni falta…
El hombre de la jornada fue el canario Pino que le hizo cuatro goles a un desorientado Espanyol. Lo que tocó fue para dentro. Uno más de esa excelente tropa de jóvenes que tiene nuestro fútbol. Este, además, en el área. Magnífico momento del Villarreal que irá a Turín con 1-1 y sin complejos.
El show goleador empezó en Getafe, el sábado. Unal, que ya liquidó al Madrid y pisa a Lewandowski como goleador de Europa en este 2022, hizo dos golazos. El segundo, una delicia. En acto de sinceridad sin precedentes dijo que, bueno, que él intentaba centrar. Pero le salió un tirazo. Uno de esos goles que aplaude la afición rival. Es un decir…
El otro hombre del momento en el Madrid. Luis Llopis, especialista de porteros. Un tipo extraordinario vestido de calle, un sabio cuando se pone de corto. Uno de los grandes fichajes del Madrid, se lo pregunten a Courtois. Bueno, no hace falta…
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Llamémosla Daryna. Vivía en un bloque bajo de un extrarradio humilde que podría ser el de cualquier ciudad. El edifico crecía a distancia variable de otros bloques. Parecía haber brotado de la tierra sin orden ni concierto, como la maleza desordenada que los circundaba. En la fachada desconchada raleaban algunos grafitis ininteligibles.
Comunicarse con ella era misión casi imposible, pero resultaba grata la incomunicación contra esa sonrisa. Nos encontramos con una mujer menuda, vivaracha y solícita. Con gestos torpemente universales le expresamos nuestro agradecimiento. Costó más hacerle entender que, habiendo despegado de Madrid a las dos de la madrugada, lo único que necesitábamos en ese momento era dar una cabezada en cualquier sofá o silla antes de lanzarnos a las calles para bebernos todo el prepartido. Tenía ojos de un color azul oscuro radicalmente imposible.
La historia es conocida. Los hoteles de Kiev habían disparado sus precios a niveles grotescos, aprovechando sin escrúpulos la alta demanda a resultas de la Final, y los habitantes de Kiev, los propietarios de viviendas en muchos casos muy modestas, se habían organizado via redes sociales para reaccionar ante el atropello. No estaban dispuestos a que la imagen de hospitalidad y simpatía del pueblo ucraniano quedara maltrecha por la avaricia de unos pocos hoteleros. Cientos de ciudadanos de Kiev ofrecieron alojamiento gratis a los madridistas que peregrinaran a su ciudad. Daryna era uno de ellos, y nosotros (Lucía, Jorge, Carlos y yo) constituíamos uno de esos grupos de viajeros afortunados.
Al despertar de la cabezada, Daryna insistió en que desayunáramos. Había preparado café, tostadas y borsch. A duras penas nos hizo entender que no podíamos marcharnos de Ucrania sin haber probado el borsch. Se movía con una sonrisa nerviosa de un lado a otro de la cocina. Un observador neutral habría concluido que ella se sentía más afortunada que nosotros, que era a ella a quien le había tocado la lotería. Quería agradarnos de manera compulsiva. Mientras nos preguntaba por señas si queríamos mantequilla, nosotros asentíamos y seguíamos hablando del partido que podía esperarnos. En unas doce horas, nos estaríamos llevando las manos a la cabeza con la chilena de Bale, justo en aquel fondo, pero en ese momento todo era una incógnita, todo era gozosa incertidumbre. Todo menos la hospitalidad denodada de Daryna, llamémosla así.
Ella también tenía que ir hacia el centro. Las dificultades de comunicación hicieron imposible indagar más sobre su vida, obtener respuesta a tantas cosas que nos intrigaban. Por ejemplo, su generosidad y la de tantos otros. Únicamente Carlos, que había pasado también en su casa la noche anterior, había tenido acceso a una serie de detalles a través de la hija de Daryna, que hablaba inglés. Por lo demás, Daryna, llamémosla así, es una incógnita prodigiosa.
Sí, ella también tenía que ir hacia el centro. No cabía en nuestro taxi pero daba igual. Ahí el lenguaje de gestos es también inequívoco. Primero remisa y luego divertida, convenció al taxista impertérrito de que por una vez no pasaba nada. Tal vez aludió a lo especial del día, es la Final, amigo, es una jornada festiva. El hecho es que nos dejó subir en tropel, y ahí se hizo la foto para la historia. Daryna muerta de risa junto al conductor ejecutando un selfie apelotonado. Por las calles se insinuaban ya duelos de cánticos entre los de blanco y los de rojo y nosotros éramos felices. La Plaza de Todos los Monumentos Posibles (así me contaron que la llamaban los expatriados) estaba cortada con ocasión del evento, pero el taxista dejó a Daryna en una calle adyacente.
Se bajó del coche entre decenas de thankyous que parecían revitalizarla extrañamente. Antes hubimos de forzarla a aceptar un modestísimo dinero. De hecho, no recuerdo si lo aceptó. Desde fuera del taxi ensayó una suerte de reverencia, dio media vuelta y se marchó para desaparecer del paisaje de mi vida, alguien diría que como desparecen tantas y tantas gentes si no fuera porque sabemos que ella ingresó en otro plano de desaparición distinto.
O quién sabe si no. Hemos podido conocer que anoche durmió en el suelo de un cuartucho, cerca de la frontera con Polonia, acompañada por su hija y por sus padres. La dignidad de un sofá sobre el que reposar, exhausta, la usurpamos nosotros el 26 de mayo de 2018, una mañana cualquiera de la alegre primavera del Madrid.
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Buenos días, amigos. En parejas vienen hoy las portadas deportivas. De la mano las de Madrid y de la mano las de Barcelona. En unas, además, como si de una muñeca rusa se tratara, el motivo central es también una pareja, así que estamos ante una pareja (de portadas) donde se habla de una pareja (de jugadores). En las otras, las de Barcelona, es día de fiesta. Porque ya se sabe que en Can Barça los días de temor y temblor duran menos que un caramelo en la puerta de un colegio, aunque nunca hemos tenido muy claro, a estas alturas de la creciente hiperglucemia infantil, que un simple caramelo durase poco en la puerta de un colegio.
Lo que sí dura poco, decíamos, es la duda en Can Barça, la zozobra, la autocrítica y todo aquello que no sea venirse arriba a causa de, por ejemplo, pasar a octavos de final de la Europa League, motivo para que su presidente -hincha entre los hinchas y populismo on the rocks- cante y salte y grite exultante en corro algo vergonzante en una oscura calle napolitana.
Ahí lo tienen, amics. Todo son risas entre la parroquia culé. Todo es alborozo y buen ánimo. El Barça vuelve a ser el Barça, Haaland quiere venir, van a por la tercera victoria seguida y casi se diría que si un extraterrestre se encontrara hoy con estas portadas llegaría a la conclusión de que este equipo es la rapanocha, diría que este club ha sido elegido para la gloria intergaláctica, que la clasificación de la Liga miente (porque el resultado es impostor, Xavi Hernández dixit), que la Europa League es la mejor competición del universo y que, en resumen, la abuela fuma (no sabemos el qué, pero seguro que es alguna sustancia no exenta de efectos lisérgicos).
La otra pareja de portadas, la madrileña, viene con el partido del Madrid en Vallecas como asunto central y con la pareja Benzema-Vini como asunto central dentro del asunto central. No podemos sino agradecer a la primera pareja (la de portadas) que destaque como merece el trabajo y la eficacia de la segunda pareja (de jugadores), y no podemos sino agradecer aún más que la segunda pareja esté rindiendo a este nivel esta temporada.
Ayer en Vallecas el partido no fue calmado, por decirlo de alguna manera. Ayer en Vallecas el Madrid mostró carencias de ritmo y dificultades para imponerse a un voluntarioso Rayo mientras pasaban casi todos los minutos del partido y nosotros nos íbamos poniendo tensos y críticos con el hacer del equipo, con las (no)decisiones de Ancelotti y hasta con el estado del césped (ay). Lo dice mucho mejor que nosotros Andrés Torres en su crónica y lo hizo mucho mejor que el resto de sus compañeros la pareja mentada, la de Vini y Benzema, la de Benzema y Vini, sostenedores de los números goleadores del equipo en tiempos en los que, no nos engañemos como si fuéramos lectores de Sportivo, el desempeño del Madrid arroja ciertas dudas, cierto cansancio aparente, cierta incapacidad para dominar sin sobresaltos los partidos.
Por eso As titula "la pareja del año". Por eso celebró Ancelotti la victoria de ayer como si soltara lastre, como si fuera más importante de lo que parecía antes de comenzar el partido. Encuentros como el de ayer, dicen, son esos de los que ganan ligas, aunque también sean (o precisamente porque son) de los que quitan días de vida hasta que una jugada esplendorosa de pura calidad técnica te la devuelve toda para seguir adelante y estar ahora mismo a 9 puntos del segundo, que no es el Barcelona, sino el Sevilla.
El Barcelona, en medio de tanta fiesta y alegría, está quinto a 18 puntos, querido extraterrestre, querido Laporta, querido Truman, querido Neo.
Courtois (9). Fue exigido dos veces, muy exigido incluso, y respondió con absoluta solvencia. Portero de equipo campeón. De nuevo sobresaliente y entre los mejores del equipo.
Carvajal (7). Partido de ida y vuelta del bravo lateral blanco. Combinó bien con Asensio y replegó con velocidad para evitar al menos dos contraataques peligrosos del Rayo.
Nacho (7). Seriedad. Eficacia probada.
Militão (9). Líder desde la zaga, inexpugnable en el choque, exuberante a campo abierto. Oxígeno puro para todo el equipo.
Mendy (4). Sin apuros en defensa, pero sin ningún brillo en ataque. Apocado en la salida del balón, pérdidas peligrosas.
Casemiro (2). Superado por la velocidad del partido. Desastroso. Una máquina de perder balones. Sustituido tras llegar muy tarde y ganarse una tarjeta más naranja que amarilla.
Kroos (5). En un partido tan rápido no pudo templar el juego ni imponer su ritmo. Das Metronom no está calibrado últimamente
Modric (6). El mejor de la CKM. Buenas ideas, incluso alguna bicicleta.
Benzema (6). Bien aislado por el Rayo, pero con la clarividencia suficiente para abrir la defensa rival en el gol decisivo del partido.
Vinícius (5). Mal. Sin chispa. Su aprobado responde a la mejor decisión que tomó durante el partido: asistir a Karim en el tanto de la victoria.
Asensio (7). Activo como se le exige. Lució su disparo y lo adornó con bonitas filigranas.
Valverde (7). Su entrada en el campo aumentó las revoluciones del líder cuando más lo necesitaba.
Rodrygo (-). Sin tiempo.
Ceballos (-). Sin tiempo.
Camavinga (-). Sin tiempo.
Ancelotti (2). Inmovilista. Cuesta poner a nota a un entrenador que toma tan pocas decisiones. El miedo a que se repita el desplome físico de la segunda temporada de su primera etapa no solo no cesa, sino que se acrecienta. Sin ideas desde el banquillo.
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Entre la avenida de la Albufera y las calles Arroyo del Olivar y Payaso Fofó comparecía el Real Madrid en la primera de las dos finales que preceden a la visita del PSG en el Bernabéu. Son palabras de su técnico, Carlo Ancelotti. La vida sigue igual en un banquillo merengue que, bajo la batuta de Carletto, se mueve menos que el Pirulí. No importa que sea el equipo español en competiciones europeas que más jugadores (6) suma por encima del 70% de los minutos disputados. Tampoco que sea el penúltimo de la Liga en minutos para sus suplentes, sólo superado por Osasuna, cuyo fondo de armario, comparativamente hablando, es parecido al de Carpanta. Y en ningún caso entendió el de Reggiolo que hoy pudiera ser una buena ocasión para “hacer cositas”, que diría Molowny, y probar alternativas ante las ausencias forzadas de Mendy y Casemiro en el advenimiento inminente de Mbappé. Ancelotti, sota, caballo y rey es el titular de un recomendable artículo publicado hoy en El País.
El inmovilismo de Ancelotti contrastó con la velocidad del partido en Vallecas. A los sesenta segundos, Luca Zidane, cuya actuación espectacular ante su exequipo esta tarde ni cotizaba en la bolsa de la Liga, blocó con el pecho un intento de vaselina con la derecha de un Asensio hiperactivo durante el primer periodo. Tan es así que, a los cinco minutos, de nuevo Asensio recibió un delicado pase de Karim para su zurda de oro. Disparó tan mal que pareció que el señor Willemsen sólo es capaz de marcarse golazos.
El eterno diamante balear blanco, participativo y pleno de filigranas, era la mejor baza de un líder que echa de manos la efervescencia de un Vini, perdido en el campo, cual botella de gaseosa mal cerrada. Apenas un disparo desde fuera del área a los 8 minutos es escaso bagaje para quien se presupone ha de defender su puesto ante Kylian y Erling Braut, Dios mediante.
Se sacudió el Rayo los efímeros instantes iniciales de dominio del Madrid mediante un disparo de Bebé al palo corto de Courtois que se marchó fuera, agarrado a la garra -valga la redundancia- y la leña del argentino Óscar Trejo. Ambos, veteranos, llevan en Vallecas más tiempo que las obras de la grada sur del estadio.
Sin embargo, fue uno de los noveles rayistas, Sergi Guardiola, quien trajo la inquietud a filas merengues cuando aguantó un choque con Militão y posteriormente remató con violencia de cabeza a las manos de Thibaut. A los 23’, una fenomenal combinación entre Carvajal y Asensio terminó, esta vez sí, con una endemoniada parábola del balear que tocó y despejó con las yemas de los dedos en una espectacular estirada el Zidanito del Rayo.
Zidane y Guardiola ya opositaban a pesadillas del Madrid en Vallecas. Tiene bemoles.
Agazapados pero valientes, salían los vallecanos veloces como el rayo favorecidos por el otrora futbolín conocido como Teresa Rivero. Kroos y Modric se arremangaban para iluminar el juego del líder, mientras Casemiro, desbordado por tanto velocidad, se convertía en un sifón incontrolable de balones perdidos.
No hubiera sido justo, a tenor de su dramático encuentro hasta el momento, que el stopper brasileño anotara a los 39 minutos tras recoger en fuera de juego y en posible falta más mano un balón aéreo en el área chica y fusilar a Zidane júnior. Por arte de VARlibirloque el gol fue justamente anulado.
0-0 al descanso y octava primera parte seguida en la que el Madrid se marcha al vestuario sin marcar gol alguno, informaba Al Cosín en el chat de WhatsApp de La Galerna.
Comenzó el segundo tiempo con el mismo guion que en el primero: un Rayo agazapado pero veloz como un ídem en su salida al contraataque, y un Madrid dominador, pero poco ingenioso, aburrido, estéril, inofensivo cual gatito en su cestita. En esas estábamos cuando Courtois volvió a anunciar, como acostumbra, su presencia en el partido, al despejar por encima del larguero un feroz testarazo del excolchonero Mario Suárez a la salida de un córner. A los 57' Casemiro volvía a llegar tarde, como últimamente, y se ganaba no sólo la primera amarilla del partido, casi naranja, sino un tiempo en el banquillo. El charrúa Valverde, como demandaba el ritmo del encuentro, se alistaba entonces a la batalla vallecana.
No obstante, la amonestación de Casemiro sintetizó como nada el estado anímico y futbolístico de un Madrid que llegaba tarde a todas partes. También Mendy fue sancionado con amarilla pocos minutos después. Un quiebro de Zidanito en su área pareció añadir un punto de mofa a la creciente desesperación de un inoperante líder. Apenas veinte minutos para el final y el Tigre Falcao se unía al combate. Quiso darle la bienvenida Lukita, el mejor de la medular, disparando a la cruceta tras controlar y regatear al tiempo. Lástima de fuera de juego.
El Madrid, sin cambios más allá del Pajarito, aunque con evidentes signos de cansancio, trató de aumentar las revoluciones. Y el partido descarriló, convertido en un correcalles apetecible para el Rayo. Suerte para el líder la exuberancia de Militão a campo abierto.
A falta de diez minutos, el previsible Carlo decidía el ingreso de Rodrygo por Asensio, el mejor madridista esta noche. Atolondrado, el Madrid observó parsimonioso la entrada del carioca en el partido y el Rayo, oliendo sangre, sabedor de que podía ganar, sacó la falta y movió el balón por presteza. Courtois dudó ante Trejo, que remató desde el suelo, pero reaccionó con fugacidad y bravura para evitar el tanto rayista a disparo de Álvaro. La mejor ocasión del encuentro la ponía el Rayo; el Madrid, al diván.
Y súbitamente, cual psicoanalista argentino que te muestra el camino, una veloz y precisa combinación en el balcón del área entre Karim y Vini concluyó con un pase interior del francés sobre el brasileño que, gentilmente, devolvió al pichichi para que anotara el gol de la victoria del líder. Así es este Madrid, que te quita y te da la vida, al menos en Liga.
El líder encontró oro de Vallecas a los 82 minutos. Suficiente para contemplar desde la cima del campeonato a sus rivales; no así en Europa.
¿O sí?
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