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¿Cómo entretener los minutos y los días que quedan hasta la final de París? Es difícil conciliar el razonable interés porque la vida no se acabe rápido con la necesidad de que llegue ya un día que todavía está lejos. Habrá que entretenerse escribiendo, leyendo y recordando.
Analizo todo lo pasado desde la semifinal contra el City y constato que el partido de vuelta es ya el encuentro del que más repeticiones he visto en mi vida. La coincidencia entre un desenlace increíble y la era de las redes sociales nos ha permitido asistir en directo a la creación de un mito. En los minutos locos del Bernabéu de esta Champions se han forjado instantes eternos, en los que uno se quedaría a vivir. El abismo de la portería propia y el vértigo ante la contraria, el rugido al anunciar el descuento. Todos recordaremos de qué forma celebramos hasta los saques de puerta.
Ahora todo eso ya es pasado. Pluscuamperfecto, pero pasado. Para que todas esas cosas que jamás creeríamos no sean arrastradas como lágrimas en la lluvia, al Madrid le falta coronarse otra vez. Restan noventa minutos (o los que sea) que hubiéramos deseado que empezasen en cuanto el árbitro pitó el final del último partido, porque para entonces el equipo ya era invencible, sin importar los calambres. Cuando llegó el pitido del árbitro vivimos una alegría incontenible, pero al mismo tiempo nos sumimos en la pausa tensa donde nos hemos quedado a vivir de verdad mientras nos queden días por delante.
Este es, por lo tanto, un momento propicio para pensar en la trascendencia de lo que viene. En principio puede considerarse que el Madrid juega siempre con el objetivo de ganar, pero eso es una vulgaridad porque es lo mismo que podría decir cualquiera con un mínimo de ambición. Pero hay jornadas trascendentes en las que, además, lo hace por algo que nadie más puede hacer: para elevar el listón un poquito más.
esta década europea del Madrid en que vivimos ha sido, hasta hoy, los años de Cristiano Ronaldo. pero nada puede hacerse frente a ello, dada la evidencia de que la racha de victorias termina con su adiós. Nada, claro está, excepto volver a ganar
Al igual que los plusmarquistas en las olimpiadas, cuando el Madrid consume el final de la competición, en realidad ya solo compite contra sí mismo. La misión es ensanchar un poco más la brecha, ser partícipe de una mole de gloria que ya no le pertenece a nadie más que al escudo. En ese sentido, es pertinente recordar que para el grupo que conforma la actual plantilla del Madrid la ocasión tiene un particular interés reivindicativo. Pase lo que pase en la final, el periodo portentoso del Madrid ganando cuatro Champions de cinco (y tres de ellas seguidas), será revisitado en el futuro. Y como quiera que el Real Madrid es reincidente en la victoria, habrá quien tenga la tentación de darle un nombre, pues no podrán ser en ningún caso "los años del Madrid" porque, como está demostrado, el Madrid lo que atesora son siglos enteros.
Para el planeta fútbol, esta década europea del Madrid en que vivimos ha sido, hasta hoy, los años de Cristiano Ronaldo. Esa consideración es imprecisa –pese a la envergadura histórica del astro portugués–, pero nada puede hacerse frente a ello, dada la evidencia de que la racha de victorias termina con su adiós. Nada, claro está, excepto volver a ganar.
El partido de París puede suponer la confirmación definitiva del impulso que ha enamorado a los madridistas en la época post-Cristiano. La rebeldía frente al fatalismo, la convicción de que, como dice en el túnel de vestuarios, ningún jugador es mejor que todos juntos (sin que debamos olvidar, además, qué clase de jugador era quien lo dijo). Si el Madrid sale triunfante, existirá la tentación de darle nombre a este periodo de gloria europea que parece resistirse a desaparecer. Y lo cierto es que será imposible, no por falta de candidatos, sino porque hay algo que trasciende a cualquier individualidad y se regenera en cada nuevo jugador que se enfunda la camiseta blanca. ¿Cómo se recordará este tiempo? Como parte de una historia que ya existe hace muchos años y que no va a detenerse.
El Madrid va a París y llegados a este punto de las cosas solo cabe ganar. Pero no solo por esa confianza suicida del equipo y del club, capaz de encargar camisetas conmemorativas teniendo un resultado en contra "por si remontamos" o grabar un nuevo himno y dejarlo en un cajón "por si ganamos la Décima". No, no es solo la fe ciega en el triunfo. Ahora solo cabe ganar, porque incluso aunque se perdiese la final, en el saldo continental nada cambiaría. Primero el Madrid, segundo nadie, tercero nadie y luego todos los demás.
Esta es la dimensión del mejor club de fútbol de Europa y la única fuente de estímulo que necesita quien ya es el más grande. Serlo un poco más y vivir para ser parte de ello.
Vinícius es nuestro niño bueno con sonrisa pícara a lo Jean Paul Belmondo. Vinícius es nuestro brujo insondable, el orixá de danzas festivas que convierte al juego del Real Madrid en un ritual indescifrable y gozoso. Madera negra de ébano, o acaso palo santo, santo y enhiesto, siempre en estado de excitación casi efervescente. Vinícius es la chispa y la burbuja, el double bubble que es mas bien triple o cuádruple, pura ebullición. Vinícius encara, valga la redundancia, y galopa, no a la manera de aquella estampida de búfalos que hacía retumbar la pradera y que conocíamos como Cristiano Ronaldo, sino en una carrera tan veloz como ligera, ingrávida, grácil, limpia, como un vuelo, como el vuelo del águila lanzada sobre su presa.
Vinícius hace la revolución a lomos de una sonrisa, sí, de esa sonrisa tan suya, sonrisa blanca de niño travieso pero al cabo inocente. Sonrisa que hechiza e hipnotiza, porque a través de ella asoma la criança divirtiéndose en la playa, haciendo diabluras con el balón por el mero placer de la belleza. Sospecho que a menudo el rival siente ganas de unirse a la diversión, de jugar con él, sólo para despertar del breve ensueño en el momento mismo en que Vinícius interrumpe de golpe su veloz carrera, en el instante fugaz en que el tiempo se detiene expectante, impaciente, y al rival le sobreviene -súbitamente, fatalmente, con la fuerza de lo inevitable- la certeza del gol inminente, o de esa asistencia que es puro arte, que humilla el toro para que el maestro Benzema ejecute la estocada certera y mortal.
Esos ojos grandes, inmensos, hambrientos de luz, que no pierden detalle y que no aciertan a ocultar la ambición divina que sacude y propulsa cada arrancada de Vinícius
El fútbol de Vinícius tiene el esmalte de lo único, de lo inimitable e intransferible. Y si el niño que aún es aflora en su sonrisa, en su mirada despuntan los dioses del candomblé que animan su fútbol. Esos ojos grandes, inmensos, hambrientos de luz, que no pierden detalle y que no aciertan a ocultar la ambición divina que sacude y propulsa cada arrancada de Vinícius. Esa ambición jovial, jocunda, impermeable a la frustración y a las críticas, que sospecho es el alimento que nutre su carácter único. Y es que si, como dicen los clásicos, la elegancia empieza por los pies (por los pies de Modric, naturalmente), la victoria termina pero también empieza por la alegría, por la alegría que restalla en cada movimiento de Vinícius sobre el terreno de juego.
Vinícius es, así, el arquetipo del futebol brasileiro. Es como si Vinícius jugara descalzo, o quizás calzando havaianas. Su fútbol es agua de coco y un balón en la playa y el guiño dulzón de la caipirinha y un puesto de bananas en la carretera, la alegría africana con su puntito de saudade portuguesa. El fútbol de Vinícius es el hoy que jamás piensa en mañana, las curvas promíscuas del bunda apenas enmarcado por el tanga, el colorido rebosante de la bahiana y el ritmo embriagador del samba. Por eso su fútbol, como el fútbol brasileño, es alegría o no es; por eso sería un sindiós intentar contenerlo en el corsé del rigor táctico y de la disciplina militar. Vinicius, como Brasil, es un arará que muere cuando lo enjaulan.
Cuando Vinícius galopa, la hierba crece a su lado en una eterna consagración de la primavera. Cuando Vinícius caracolea felinamente, el fútbol es un poco más bello, y esa belleza hace del mundo un lugar mejor. Es como si la Canzonetta sull’aria cantada por aquellas dos damas italianas volviera a derribar por un instante los ominosos muros de Shawshank, y nos bebiéramos tanta belleza hasta la última gota, y también a nosotros nos hiciera libres for the briefest of moments.
Buenos días. El Barça, a través de su terminal mediática el diario antaño conocido como Sport (hoy Sportify), honra en esta bella mañana a Faemino y Cansado, el genial dúo humorístico que tantas risas nos ha arrancado siempre con sus desopilantes sketches. Más en concreto honra este sketch, específicamente al final, cuando ambos cómicos llegan a la concienzuda conclusión de que ser subcampeón es mucho más que ser campeón.
-Faemino: ¿Tú que eres?
-Cansado (con las orejas gachas y voz acomplejada): Yo campeón...
-Faemino: Vale. Ahora pregúntame a mí.
-Cansado: ¿Y tú?
-Faemino (eufórico, con el dedo índice en alto): ¡¡¡Yo SUBcampeón!!! ¿Ves? Mola mucho más.
A fin de controlar la hilaridad, que a estas horas de la mañana puede hacernos derramar el café sobre la selección de periódicos, es preciso comprender que lo de la "Liga perfecta" que aparece en el frontispicio se refiere a la Liga femenina, donde en efecto el FC Barcelona ha logrado la hazaña de ganar absolutamente todos sus partidos. Pero vamos, que el homenaje a Faemino y Cansado sigue en todo lo alto con lo de "SUBCAMPEONES" a cinco columnas, con todos los caracteres de los grandes éxitos. Hacen muy bien, claro que sí. Desde que Faemino y Cansado nos enseñaron que la segunda plaza es preferible, por sonoridad y molonez intrínseca, a la primera, no hay razón alguna para no presumir de ella con todos los medios a nuestro alcance.
Es por ello que el Barça debería (pese al declarado madridismo de Cansado) honrar a estas dos estrellas de la comedia como honró a Franco, por ejemplo, es decir, imponiéndoles la insignia de oro y diamantes del club. El caudillo salvó a la honrosa institución catalana de la quiebra con la recalificación de Les Corts, y la dupla cómica madrileña ha dejado claro que lo conseguido esta temporada por los pasajeros de la xavineta vale mucho más (dónde va a parar) que lo logrado por los discípulos de Ancelotti. La verdad, no sabemos cuál de las dos cosas merece una distinción más elevada, lo de generalísimo o lo de los genios.
Lo que nos cuesta entender, en cambio, es la contención de Mundo Deportivo, que en lugar de convocar a toda la masa social culé a Canaletas para celebrar el subcampeonato (cuidado, no campeonato, ¡¡¡SUBcampeonato!!!, que mola mucho más), como debería ser, se limita a soltar un "Bala de plata" francamente sosaina, casi lacónico. Si hemos perdido la capacidad hasta de celebrar, ya no sé que nos queda, de verdad.
En su frontispicio, por otra parte, asegura Mundo Deportivo que el Bayern "se cierra en banda" (como el Lobo Carrasco cuando se iba a la esquina prefigurando a su epígono Thierry Henry) y que Lewandowski no se va (al Barça). Francamente, no vemos por qué el gran delantero polaco no puede seguir los pasos de Lautaro, Neymar, Haaland, Mbappé, Salah, Mané y otras grandes estrellas para incorporarse al club azulgrana, como todos ellos hicieron ya en sucesivas portadas de Mundo Deportivo y de su hermano Sportify.
Marca, por su parte, divide la atención de su primera plana entre el partido de ayer en Cádiz y la decisión de Mbappé sobre su propio futuro. El crack francés la anunció ayer como inminente. Todos sabemos cuál es, o todos esperamos saberlo. Se especula mucho con el futuro de Mbappé, pero se dice poco hasta qué punto supondría un éxito inigualable el arrancar a esta estrella de las garras del petrofútbol para depositarlo en el regazo del campeón de campeones, allá donde el dinero cuenta también, pero está subordinado a la gloria eterna de un escudo que sigue brillando como nunca. Si se confirma lo de Kylian, significará para la marca Real Madrid un espaldarazo tan definitivo como varias Champions. Significará que ni siquiera con todo el dinero del mundo, casi literalmente, se puede sustituir el ansia de gloria deportiva, y que esa gloria la sigue encarnando el Real Madrid. Estamos atentos, y con la confianza de que el anuncio oficial es cuestión de semanas o días.
Por otra parte, Marca resume bien en su titular el brillante partido de ayer en Cádiz, donde un Madrid de circunstancias empató pero pudo ganar y también perder. La mejor noticia fue la excelente actuación de Lunin, penalti parado a Negredo incluido, así como los brotes verdes vistos en la media hora disputada por Eden Hazard. Por lo demás, cada minuto que pasa sin que Luis Enrique convoque a la selección a Nacho es un insulto a la inteligencia y a la honradez, y Rodrygo firmó la jugada del año en el gol de Mariano. Podéis leer la crónica del encuentro por parte de Ramón Álvarez de Mon.
Os dejamos con la portada de As, que querréis verla porque tenéis estas cosas.
Pasad un buen día.
Arbitró Antonio Mateu Lahoz del Comité valenciano. En el VAR estuvo González González.
No gustó demasiado el trencilla. En honor a la verdad lleva más de una década gustando a poca gente porque su librillo es único e inexplicable.
Una de las primeras decisiones fue pitar una mano de Rodrygo estando a tres metros de la jugada cuando le da en el pecho. Por descontado, no sacó dos amarillas claras a Espino por una patada en la rodilla a Rodrygo en el 34' y a Fali por parar a Asensio cuando se iba en el 39'. Sí la vio Sobrino en el 41' tras entrada a Kroos. Antes de irse los protagonistas a la caseta hubo una mano de Sobrino en el área. Hay falta previa de Rodrygo, pero creemos que Mateu ni siquiera la cobró.
La segunda mitad fue una acumulación de tarjetas en ambos equipos. Nacho por pisar a Sobrino en el 47' y Hazard por una planta escalofriante a Akapo en el 73' en el cuadro blanco. La del belga, por cierto, debió ser roja. Y en el equipo amarillo las vieron Negredo por pisar a Casemiro en el 80', Iza por agarrar a Hazard en el 83', Alcaraz por derribar por detrás al belga en el 85' y tanto Luis Hernández como Fali y Choco Lozano por protestar en el descuento.
En el 59' Mateu acertó al decretar penalti sobre Negredo de Lunin que derribo al vallecano. En la última jugada se pidió pena máxima de Carvajal sobre Fali, pero el lateral sacó claramente el cuero.
Mateu Lahoz, REGULAR.
Lunin: 9,5. Difícil estar mejor. Paró un penalti que no fue y dejó varias paradas de élite.
Vallejo: 7. Partido muy meritorio jugando de lateral derecho.
Militao: 3. Partido repleto de errores impropios. Lleva un mes de bajón. Fundamental que se recupere.
Nacho: 7,5. Jugó por él y por Militao. Muy oportuno siempre.
Lucas: 5,5. De lateral izquierdo no desentonó.
Casemiro: 6. Sólido en los balones divididos.
Valverde: 6,5. Sus transiciones destrozan al rival a estas alturas de la temporada.
Kroos: 7. Más entonado que en los últimos partidos.
Asensio: 4. Muy flojo en las ocasiones que tuvo.
Mariano: 6. Marcó su primer gol de la temporada y tuvo alguna ocasión más.
Rodrygo: 7,5. Hizo una de las jugadas de la temporada. Muy fino.
Carvajal: 5,5. Buenos minutos para coger ritmo.
Ceballos: 6,5. Con personalidad.
Hazard: 7. Entró muy bien al partido.
Latasa: sin tiempo relevante.
Ancelotti: 6. movimientos lógicos ante la intrascendencia del partido.
Ancelotti planeó muchos cambios. Eso ya se esperaba. La sorpresa fue ver a Vallejo de lateral derecho y a Lucas en la banda siniestra. Militao y Nacho hacían de centrales y protegían la portería de Lunin. La principal novedad arriba era Mariano.
En el minuto 1 ya se notaba a quién le apretaba la clasificación. El Cádiz presionaba con fe y buscaba la portería de Lunin con ahínco. Sin embargo el Madrid está en un estado de especial inspiración. Rodrygo agarró un balón en la izquierda y empezó a driblar a cuántos defensores le salieron al paso. Cuando llegó frente a la portería optó por regalarle el gol a un Mariano cuya emoción nos daba la pista de que acababa de marcar el primer gol de su temporada.
Muy poco después, Militao volvió a dejar evidencias de que no se encuentra en su mejor momento. Perdió la carrera con Negredo por medir mal. Nacho resolvió la papeleta. La respuesta fue una transición impresionante de Valverde, pero Asensio perdonó con bastante inocencia.
Militao se mostraba inseguro, pero Nacho estaba teniendo otro de esos días en los que su pesimismo le ahorra problemas al Madrid. Mientras, Rodrygo se seguía exhibiendo, mostrando una enorme confianza. Era el elemento diferencial en el partido.
En el 35’ Lunin salvó un mano a mano de forma muy meritoria. De nuevo la jugada le cogió mal colocado a Militao. Un minuto después no pudo hacer el milagro y Sobrino consiguió batirle tras tocar el balón en Militao.
Rodrygo era el elmento diferencial del partido
El Cádiz insistía y rondaba el gol, pero cada ataque del Madrid llevaba un enorme peligro. Militao estuvo a punto de marcar de cabeza, pero su remate apenas encontró ángulo. El Cádiz siguió llegando hasta el descanso, pero la falta de pegada y Lunin evitaron el gol.
En la segunda parte se empezó a apreciar el cansancio del Cádiz. Tras un comienzo enérgico, las fuerzas comenzaron a flaquear y la presión más descoordinada permitía salir más al Madrid.
En el minuto 59, un nuevo error flagrante de Militao dejó a Negredo solo ante Lunin. Mateu señaló penalti, aunque la jugada ofrecía dudas. Sin embargo el ucraniano hizo un auténtico paradón a Negredo en su disparo desde los 11 metros. El contraataque muy bien conducido por Rodrygo, acabó en Asensio, que con la derecha disparó con poca fuerza para suerte de Ledesma. Un minuto después Mariano tuvo una gran ocasión, pero su volea se marchó alta. Fue entonces cuando Rodrygo, Vallejo y Valverde descansaron en favor de Carvajal, Ceballos y Hazard.
En el 66 Lunin de nuevo amargó a Negredo y le sacó otro disparo. Asensio respondió con un buen disparo rechazado por Ledesma.
Lunin hizo otra parada milagrosa tras un remate de cabeza. Partido para reivindicarse ante el mundo del fútbol. Negredo desesperado.
Hacia el minuto 81, Latasa entró al campo en sustitución de Mariano. Hazard lo intentaba y batallaba mostrando unas ganas y motivación reseñables. Ojalá pueda recuperar parte de su nivel.
En el 91’, Hazard hizo una gran jugada que remató Ceballos con un quiebro doble y un disparo envenenado que exigió mucho a Ledesma. Latasa casi se estrena en el córner posterior.
Así terminó un partido intrascendente para el Madrid, pero que deja cosas que aprender o que apuntar de cara al futuro.
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Buenos días, amigos. Hoy las portadas hablan de unos que se quedan (como Hazard) y otros que se van (como Lewandowski). Y es que, como cantaba Julio Iglesias, Al final, las obras quedan las gentes se van / otros que vienen las continuarán / la vida sigue igual. Por cierto, ayer Julio Iglesias se quedó de nuevo a las puertas de ganar Eurovisión con Gwendolyne, pero eso es otra historia.
Ayer Ancelotti dijo en rueda de prensa que Hazard se queda en el Madrid para demostrar su calidad la temporada que viene. El madridismo se alegraría de veras si así fuese. Pocos fichajes lograron tanto consenso como el del belga en su momento, pero nadie podía aventurar lo que después ocurriría. También es cierto que el madridismo se habría alegrado si Eden hubiese salido este verano para demostrar su calidad en otro lugar, para qué vamos a engañarnos.
As le dedica su portada a Hazard y dice que llega a tiempo. A veces se llega a tiempo para que sea tarde, pero entendemos que As se refiere a que Eden consigue reaparecer antes de que concluya la temporada. Ancelotti tiene pensado darle unos minutos esta tarde frente al Cádiz. El diario madrileño asegura que desde que le retiraron la placa del tobillo, el belga ya no sufre dolores. Ha debido de pasar un calvario, todo el apoyo del mundo para él.
La historia del protagonista de la portada de Marca es opuesta a la Hazard, Federico Valverde entró con buen pie en el Madrid y a pesar de las idas y venidas del once propias de su juventud, se le está poniendo una cara de viga maestra del Madrid de los próximos diez años que no puede con ella. Es un futbolista bárbaro.
Dice de él Marca que es la energía del equipo, y es cierto. Las piernas de FedEx Valverde se mueven como bielas de acoplamiento de una locomotora y empujan al Madrid con una fuerza imparable hacia adelante. Además de su trabajo defensivo, es capaz de romper dos líneas rivales con tres zancadas y generar ocasiones de gol de la nada.
Marca dedica un espacio de su frontispicio a Salah, un futbolista que se lesiona de Pascuas a Ramos y ayer volvió a sufrir otro percance. Se retiró quejándose de la zona inguinal y apunta a un problema muscular más que a un accidente al hacerse las ingles brasileñas. Sería una lástima para él que se perdiese la final de la Champions, pero no vamos a mentir, al Madrid le vendría bien que no jugase.
Tiempo ahora para las portadas culés. Como es habitual, las dos son la misma, solo que Sport le ha extirpado un ojo al bueno de Lewan, que ayer anunció que se quiere marchar del Bayern. Probablemente termine recalando en el Barça. Ojalá sea muy feliz en lo personal y no coseche ningún éxito en lo deportivo.
A Sport ayer le dio un vuelco el corazón cuando Salah se tocaba con dolor las inmediaciones del salpiquinho y se retiró del campo, tienen más ganas de que pierda el Madrid la final de la Eurovisión del fútbol que el propio Liverpool. Están acongojados, lo demuestran con ese “¡Alarma por la lesión de Salah” que aparece en su faldón.
Y hablando de Eurovisión, no podemos negar que el tercer puesto de Chanel huele bien, aunque siempre es mejor ganar, pero la remontada era imposible, como bien apuntó Alberto Cosín en el chat de La Galerna, ya que Chanel Terrero es hincha del Barça. Así no se puede.
Otro que mezcló el mundo de la canción y el del fútbol fue Karius en la última final de Champions que ganó el Madrid. Ojalá el Liverpool repita y coloque a otro tenor bajo palos. O mejor aún, que alinee al ucraniano que ganó Eurovisión como premio.
Aprovechamos las últimas líneas de este Portanálisis para felicitar a los Isidros y a los madrileños en general en el día del patrón de Madrid. Hoy se cumplen 20 años del gol de Zidane en la Novena, que es a los goles lo que Chanel Nº 5 (el del francés) a los perfumes. Zizou no es el patrón de Madrid, pero sí una de las santidades del madridismo.
Pasad un buen día.
Hampden Park es el origen de la civilización. Allí consiguió el Madrid en 1960 su quinta Copa de Europa consecutiva, cerrando un ciclo que nadie ha vuelto a igualar y que tan solo el Madrid ha estado cerca de hacerlo con sus 4 de 5 en la segunda década del presente siglo. En aquel mayo de 1960, Di Stéfano, Puskas y Gento se aliaron para, entre bicicletas, taconazos y un atracón de goles (4 del húngaro y 3 del argentino), crear la mayor leyenda del fútbol como deporte popular y construir el reto por antonomasia para todos los equipos del continente: vencer al Real Madrid en la Copa de Europa.
Zidane desembarcó 42 años después en el mismo escenario del mítico 7-3 que, durante años, la BBC repuso cada 1 de enero bajo el título del mejor partido de la historia
Cualquiera que se acerque al club blanco es capaz de adivinar sin esfuerzo que los cimientos del éxito están labrados en la década de los cincuenta, por lo que, además de bautizar su estadio con el nombre del ideólogo de la institución (algo que ocurrió en 1955), bien haría el club en disponer en las inmediaciones una gran estatua con la santísima trinidad del mito fundacional del Madrid campeón: Di Stéfano, Puskas y Gento. El problema viene en que la gloria del Madrid corre al mismo ritmo que el calendario, y el perímetro del estadio se convertiría en una hilera bañada en bronce, con las caras de otras leyendas a la altura de esas tres. Por ejemplo, Zinedine Zidane.
El francés desembarcó 42 años después en el mismo escenario del mítico 7-3 que, durante años, la BBC repuso cada 1 de enero bajo el título del mejor partido de la historia. Su fichaje por el Madrid solo tenía sentido si conquistaba la Copa de Europa y Zidane siempre tiene las velas desplegadas para dejarse llevar por la Historia. Su momento llegó con el partido empatado, que es cuando la eternidad le da al botón de grabar. Raúl, el cuerdo que mejor entendía las locuras de Roberto Carlos, había adelantado al Madrid en los primeros compases del partido. Lucio empató de cabeza a los pocos minutos para dejar el resultado igualado hasta el filo del descanso, cuando los goles que se marcan se llaman psicológicos, es decir, pertenecientes a la psique, o sea, al alma. Hasta ahí nos llegó el gol de Zidane.
Valdano, como siempre, lo definió mejor que nadie: “Fue una explosión estética. Si uno quiere vender el fútbol, que ponga la imagen de Zizou”
La jugada comienza con el Madrid intentando sacar el balón. Helguera busca a Roberto Carlos, que está pisando la línea de cal como si fuera Gento, siempre preparado que alguien (o él mismo) dé el pistoletazo de salida para esprintar. El brasileño busca por el interior a Solari, quien recibe y entiende la orden: mándame a correr. El balón vuela al espacio y después del primer bote se frena levemente porque el césped está algo seco. Entonces Roberto Carlos, que mientras corría había visto por el ángulo muerto a alguien vestido de blanco en la frontal del área, en lugar de intentar ganar la pelota y protegerla, se la quita de en medio como si fuera una granada sin anilla.
El balón sube al espacio y baja hacia un astro, porque no hay que preguntarse de qué planeta vino Zidane, sino de qué planeta se disfrazó en ese momento, ejecutando un movimiento de rotación perfecto, desde el impulso hasta la frenada, que llega cuando el balón ya está en la portería del meta alemán. Es una maniobra plástica que genera placer, una flecha de Cupido al corazón de todo aficionado. Valdano, como siempre, lo definió mejor que nadie: “Fue una explosión estética. Si uno quiere vender el fútbol, que ponga la imagen de Zizou”.
Esa volea es la unión de belleza y precisión. La manzana de Newton cayendo y Zidane esperándola para pintar un lienzo con ella. El francés había fichado por el Madrid para ganar la Champions y ya la tenía. Pero, además, acababa de posar para el fotograma que resumirá una carrera tremendamente exitosa, lo cual engrandece el gol de Glasgow, por tener tanto donde elegir. Si cerramos los ojos y pensamos en Zidane, todos veremos la calva más original de la historia del fútbol coreografiando la volea perfecta, a pesar de chutar con su pierna menos buena, como si hubiera juntado las zurdas de Gento y Puskas. En el escenario del mejor partido de la Copa de Europa, Zidane marcó el mejor gol en una final de Copa de Europa.
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Capítulo 1. Puskas al Atlético
Capítulo 2. Roberto Carlos al Tenerife
Hola de nuevo:
El Liverpool y el Real Madrid son dos clubes que cuentan con más similitudes de las que ellos mismos se imaginan. En los últimos años, sin ir más lejos, basta un vistazo superficial para identificar algunas dificultades compartidas. La más evidente, la identidad de su principal némesis en el campeonato doméstico: el mismo Guardiola que torturó desde el banquillo azulgrana a los madridistas es quien ahora pone contra las cuerdas a los de Klopp. Por otro lado, tanto el Liverpool como el Madrid han representado recientemente estilos contraculturales —y por ello criticados— respecto al tiki-taka del noi de Santpedor. Y, en las agitadas jornadas previas a la finalísima de París, existen similares dudas acerca de si faltarán sendos alfiles que obliguen a desnaturalizar el dibujo táctico sobre el césped. Bien es cierto que las posibles ausencias de Fabinho y Alaba no pueden compararse en trascendencia con las de Ramos o Van Dijk en el cruce de la temporada pasada, mas ambos técnicos coincidirán en que también suponen un quebradero de cabeza. Sea como fuere, no se trata de estas anécdotas comunes, más o menos coyunturales, de lo que quiero hablarte. La semejanza entre las entidades tiene una hondura mucho mayor, y es lo que pretendo resaltar en esta carta.
Para empezar, ambos equipos constituyen el principal exponente de la gloria europea de sus respectivos países. Puede que las trece Copas de Europa del Madrid hagan languidecer cualquier otro logro comparativo —como hace tiempo admitía entre risas el cantante Robbie Williams—, pero resulta indudable que a escala inglesa los seis trofeos continentales que atesora el Pool lo sitúan en un escalafón superior, una suerte de primus inter pares. Prueba de ello es la rebelde sentencia de Alex Ferguson, entrenador del máximo enemigo de los reds, que resumía su principal motivación desde que se sentó en el banquillo del Manchester United: “Mi gran desafío era bajar al Liverpool de su jodido pedestal”.
El Liverpool y el Real Madrid son dos clubes que cuentan con más similitudes de las que ellos mismos se imaginan
La frase alude a otro elemento crucial en la analogía. Tanto el Real Madrid como el Liverpool han tenido que soportar históricamente la acusación de arrogantes y la inquina de sus dos principales adversarios nacionales, durante décadas ensombrecidos por el insoportable brillo de tantos triunfos antojados como inalcanzables. Con otra circunstancia compartida: desde los años noventa han comprobado cómo el crecimiento del United y el Barça llegaba por momentos incluso a cuestionar su hegemonía original. Dirigidos por figuras carismáticas —en el caso británico el caudillo era único; por su parte el FCB ha contado con una dinastía de líderes en la que algún discípulo se mostró hasta capaz de perfeccionar la obra cruyffista original, todo acompañado de la vitamina Messi—, mancunianos y culés han conseguido en treinta años eliminar o reducir la distancia en el terreno doméstico, dejando solo el toque de distinción de la épica europea como única coartada en las eternas discusiones entre aficiones. Si bien con Zidane, Ancelotti y Klopp la tendencia se ha relajado un poco, conviene recordar que en algún instante de especial debilidad el Madrid y el Liverpool juguetearon con el terrible cruce del Rubicón: dejar de ser un club grande para constituir un club histórico. Tú, que tanto amas el estudio de la palabra, sabes perfectamente que aunque el segundo adjetivo pueda sonar virtuoso y solemne, en la semántica del fútbol tiene implicaciones peyorativas. Al grande se le teme; el histórico resulta inofensivo, casi simpático.
Mientras el Liverpool a veces cede a la tentación de lamerse las heridas en la calidez del refugio, el Madrid responde a la dificultad aumentando su voracidad
Hasta aquí las semejanzas, que por otro lado no han servido para establecer especial afinidad entre las aficiones blanca y red. La cruda realidad siempre se impone y, a pesar de toda la disquisición anterior, es probable que a la hora de repartir simpatías pese más en el ánimo de los hinchas de Merseyside el recuerdo de la fortuita e infortunada lesión de Salah en la reciente final que el Madrid les ganó. Dicen que una imagen vale más que mil palabras —un malvado añadiría que sobre todo para un analfabeto—. En cualquier caso, aquella final ilustra muy bien la principal diferencia entre ambos clubes, que se produce a la hora de encarar la adversidad: mientras el Liverpool a veces cede a la tentación de lamerse las heridas en la calidez del refugio —hay que reconocer que un himno tan hermoso como el You’ll never walk alone favorece el comunitarismo—, el Madrid responde a la dificultad aumentando su voracidad. Si el equipo de los Beatles reivindica un poco la esencia destilada en With a little help of my friends, los blancos quedarían emparentados con el estilo de los Stones, e inmediatamente uno pensaría en Sympathy for the devil. Algo que en primera instancia aplaudiría hasta el antimadridismo militante, siempre dispuesto a mentar al diablo cuando se trata del conjunto merengue, sin saber que la canción responde de manera brillante —“stole many a man’s soul and faith”— a los balbuceos con que se desgañitan tras cada polémica arbitral fundada o infundada: al final lo único que el Madrid les ha robado verdaderamente es su alma y esperanza. A base de dolorosísimos goles.
En realidad, la letra de Sympathy for the Devil encaja tan bien con el Dasein madridista —“Please allow me to introduce myself, I’m a man of wealth and taste”— que merecería una misiva exclusiva aparte, pero me temo que ya me estoy alargando. Así que solo me queda desear que, próximamente en París, el Madrid tenga de nuevo la ocasión de tararear la porción más provocadora del estribillo. Aquella de “Pleased to meet you, hope you guess my name, but what’s puzzling you is the nature of my game”.
Cuídate, volveré a escribirte pronto.
Pablo.
Creo que Casemiro es el jugador más infravalorado de la historia del Real Madrid. Su labor, más oscura y menos vistosa que la de Modric, Kroos o Benzema, pero igual (o más) importante, no tiene la recompensa mediática ni el reconocimiento del que, merecidamente, gozan sus compañeros. Casemiro es el cemento y el acero que sustenta este bendito rascacielos. El futuro, igual que el espacio que domina en cada partido, la casta, la colocación, el robo, la presión, las coberturas y el toque preciso, sigue siendo suyo. Algún día, espero que muy lejano, en su ausencia, nos daremos cuenta de la trascendencia del jugador del que hemos disfrutado.
El mayor milagro del partido contra el City fue ver que Camavinga podía hacer de Casemiro. Esta precipitada conclusión, que tendrá que confirmarse en el futuro (y en el presente) es la mejor noticia del encuentro. Hacer de Casemiro, darle descanso, es un sueño que llevan persiguiendo muchos entrenadores, sin lograrlo, la última década. ¿Y si su sustituto, en uno de esos giros del destino a los que nos tiene tan acostumbrados el Real Madrid, ya está fichado y tiene la inmensa suerte de poder aprender del mismo al que algún día sustituirá?
Hay jugadores insistentes, que persiguen el balón con tanto ahínco que este, harto del cerco y acoso, decide ir a por el jugador. El balón persiguiendo al jugador, cayendo a sus pies. Camavinga es uno de estos elegidos.
Lo he visto jugar media docena de veces contra el Real Madrid: las suficientes para no recordar nada de él. En la ida de la pasada eliminatoria pasó desapercibido (igual hasta no jugó) y en la vuelta se marcó un partidazo. Tiene cara (y wikipedia) de tronco, de central tosco, de los que en la Liga española, con árbitros de pacotilla que pitan “penaltitos”, va a sufrir. Dicho esto, y sabiendo que Militao hace mejores a todos los que están a su lado, me parece un gran fichaje. Por muy malo que sea va a ser mejor central que Alaba. Y Alaba va a ser mejor lateral que Mendy. Es un dos por uno ganador. Una defensa con Carvajal, Militao, Rüdiger y Alaba me parece un gran salto de calidad. Y por si esto no fuera suficiente, siempre contaremos con Nacho, el defensa pesimista, otro de esos jugadores infravalorados que merece todo lo bueno que le pase.
Esta temporada: 45 partidos, 49 goles, 7 asistencias.
Yo nunca, jamás, diría que no a un jugador con esas cifras, y más siendo, si el Bayern se presta a dejarlo escapar, una oportunidad de mercado cojonuda.
Lo fichaba hoy mismo.
La suerte es ser del Real Madrid
Esta serie de históricos partidos, estas agónicas remontadas, han conseguido que el antimadridismo, al menos momentáneamente, agotado por el esfuerzo que ha llevado a cabo durante toda la Champions, levante la bandera blanca. Ha sido una rendición en toda regla. He leído artículos y he escuchado alabanzas que demuestran hasta qué punto han sufrido el golpe, están sonados, como esos boxeadores que se tambalean dando media docena de pasos antes de caer estrepitosamente al ring. Tienen ojeras como sartenes. Han enterrado hasta a Franco, los ves vagar sin rumbo, perdidos, sin entender qué ha sucedido. Arrastran la envidia como los fantasmas las cadenas. Algún día, como los capullos que se transforman en mariposas, se darán cuenta de que ellos también son madridistas.
Hace unos días, la cadena COPE, intentando buscar una explicación sobrenatural a las gestas que el Real Madrid ha logrado a lo largo de esta temporada en el Santiago Bernabéu, se puso en contacto con Iker Jiménez. Su contestación fue la siguiente:
"He mirado el mapa de la antigua Castellana y tengo que deciros que seguramente es el sitio más plácido de todo Madrid, y eso que es una ciudad llena de tragedias, enigmas y cosas de la guerra. Pero justo donde está el Bernabéu es como un erial que no tiene historia trágica”.
Lo que olvida mi admirado Iker Jiménez es que el Bernabéu no necesita ninguna historia trágica para explicar su magnetismo, sus éxitos y su benefactora influencia. Tiene la más bella historia jamás contada, una inacabable, que se proyecta del pasado al futuro: la que lleva protagonizando el Real Madrid hace más de un siglo.
Llevan razón, hay que admitirlo, el Real Madrid siempre ha tenido suerte. Fue una suerte que los hermanos Padrós (“así somos los catalanes”) se trasladasen a Madrid para regentar el negocio familiar “Al Capricho”, una boutique de telas situada en el número 26 de la Calle de Alcalá. Y fue una suerte todavía mayor que, entre telas de cachemira y algodones de Madapolán, fundasen, junto a Julian Palacios, la mejor institución deportiva de la historia. Fue una suerte que Sotero Aranguren y Alberto Machimbarrena (“así somos los vascos”) jugasen en este equipo y hoy, un siglo más tarde, sigamos honrándoles con la estatua levantada en su honor. Fue una suerte que Puskas, acusado de “traidor a la patria” por el régimen comunista húngaro, decidiese, después de ser rechazado por varios equipos del continente, establecerse en España, donde don Santiago Bernabéu, en una apuesta personal que solo desde la suerte se puede explicar, le hizo coincidir con Gento, el mejor jugador europeo, y Di Stéfano, el mejor jugador de la historia del fútbol, para formar parte de la delantera del mejor equipo de todos los tiempos, el único que ha conseguido la gesta de levantar 5 Copas de Europa consecutivas.
¿No es una suerte que el Real Madrid, como una isla florida, un vergel que acoge náufragos descarriados y desilusionados, haya permanecido alejado de la política?
¿Hay mayor suerte en el mundo que haber disfrutado de Di Stéfano, Puskas, Gento, René Petit, Rial, Amancio, Pirri, Raúl, Zidane, Cristiano, Sergio Ramos, Hugo Sánchez, Juanito, Santillana, Kopa, Zoco, Casillas, Marquitos? ¿Hay mayor suerte que disfrutar de Vinicius, Modric, Casemiro, Camavinga, Valverde o Benzema?
¿Acaso tú, querido lector, no has tenido la inmensa suerte de que tu padre, o un amigo de la infancia, o tu madre, abuelo, tío o tía, o un familiar lejano o cercano, o ese hermano que te precedía y bajaba a jugar a la calle con una camiseta blanca, te hayan hecho del Real Madrid?
La suerte es ser del Real Madrid.
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