Cual eclipse o solsticio, sea de invierno, primavera o verano, tales días como hoy emergen inesperados. Se alinean los astros, planetas y asteroides para ofrecernos unas portadas más que dignas, incluso interesantes, en las que la historia que tú hiciste, Casemiro, y la historia por hacer, Antonio Rüdiger, se dan la mano mientras los lectores observamos sus laureles con respeto y emoción. Buenos días, amigos galernautas.

Una vez más quien marca el ritmo del pelotón de los Kioscos es un Marca que luce últimamente tan jovial y juvenil como la sonrisa llena de dientes de Antonio Rüdiger, flamante fichaje del Real Madrid. Si a finales de los 80 quienes causaban furor en la capital adquiriendo holdings kuwaitíes al tiempo que corrían tras las faldas de las Koplowitz —las Kardashian cañí de entonces— eran dos primos, Los Albertos, ahora el 14 veces triunfante madridismo suspira por los movimientos telúricos de dos germanos: Los Antonios.

Uno, rubio, peinado y educado, Toni; otro poderoso, bailón, desatado, Antonio.

Uno, con la aureola de aplicado estibador en Hamburgo; otro, sonriente titán de ébano, una suerte de Superdetective cachas de Hollywood. Toni y Antonio. Kroos y Rüdiger.

Y todavía nos faltaría a Toñejo (Randolph) El del baloncesto.

Es el ataque de los Tonis. Nos vamos a reír.

Antonio mientras tanto promete en Marca “dar el corazón en cada partido”. No esperamos menos de quien ha señalado a Kepler Laverán Lima Ferreira “Pepe” como su ídolo futbolístico. Soltad a Pepe que se decía en aquel insufrible por pomposo nombre carrusel de clásicos.

Así como Antonio, Toni, Toñejo o Antoñito Rüdiger teoriza sobre su mentalidad y el indomable carácter merengue, observamos a la izquierda una “fotomarca” que parece un chiste de aquellos de un español, un inglés, un alemán y un moro; a sustituir por una madre Doña Urraca, un emir que deja un reguero de millones por flatulencia en inodoro y un director deportivo enchufado por un pobre niño rico.

Seguiremos la pista de una foto que a buen seguro nos transporta a un emirato donde abundan las lámparas mágicas de Aladino sí, pero a la venta al por mayor en el Corte Catarí de por allí. ¿Quién necesita genios estando podrido de talegos?

Tontos no son.

El que no tiene un pelo de tonto y muestra un IQ muy por encima de la media de los siervos de la gleba del balompié no es otro que Carlos Henrique Casemiro, protagonista absoluto de una portada, la del diario As, que nos gusta, aunque nos escama un pelín por aquello de un blanco y negro que nos evoca a Rick en Casablanca y aquello de “siempre nos quedará París”.

Y Cardiff y Kiev y Milán y Lisboa… pero es que esto es el Madrid, chico.

No sabemos si es la intención —probablemente sí— pero Casemito en primera plana evoca de alguna manera un lejano aroma a posible despedida que, reconozcámoslo, nos perturba sobremanera y empuja al bueno de Fred Gwynne a despeñarse desesperado por un acantilado vascuence, eso sí y siempre, después de tomar el aperitivo. Un suicidio con el estómago vacío no sólo sería impropio de un vasco, sino que resultaría bastante tolili.

Ya saben cómo es el Tío Floro. Unos son tolilis y otros son Los 3 Tenores

Uno de ellos, probablemente el Pavarotti de los Balcanes, nuestro querido y bienamado Luka Modric anunció precisamente ayer junto a FloPer su renovación hasta 2023.

Sin alharacas, sin numeritos, sin reneítos y sin escenificación pedigüeña alguna.

Just madridismo

Así las cosas, entre el advenimiento de Rüdiger y la renovación de Modric, llega Eduardo Romeu con las rebajas al diario Sport, donde a pesar de los pesares no acaban por darse completamente por aludidos.

Dice el señor de los dineros del mes que un club —y ya saben Barcelona es bona si la bossa sona— que el Barça necesita la friolera de 500 kilos para salvarse.

Ojo que lo dice este señor. Ni la caverna, ni Pedrerol, ni este foso séptico galérnico. Lo dice el señor de los dineros. Y también lo dice Joan Kennedy Laporta en los bajos de la primera plana de Casemiro: “Estábamos muertos y ahora estamos en la UCI”

Al loro que SÍ estamos tan mal.

Tanto que Sport cifra en 160 millones de lereles la enésima rebaja salarial que van a pedir a los jugadores de un FC Barcelona inmerso en un proceso de milanización irreversible.

Mucho te va a tener que gustar el pan tumaca, Robert Lewandowski.

No obstante, más allá de lo apabullante de las cifras, el mundo sportivo se esfuerza a capa y espada por no enterarse. El mismo rotativo que nos dice que faltan 500 kilos, no para sanear la economía, sino para salvar al Barça, anuncia una intención de rebaja salarial que acabará por convertir a Jordi Alba en mileurista, resulta que fantasea con un tal Dodó, que, pobres de nosotros, pensábamos que era como un patito peludo ya extinguido de la faz de la tierra.

Lo de Sport tiene al menos un pase en tanto que es un quiero y no puedo; pero lo de MD es otro nivel. Operación Bernardo Silva.

Debe ser que Bernardo silba y Ferran Jutgla, baila; otro que nos vendieron como el enésimo deslumbrante diamante de la Masía que resulta va a acabar jugando la próxima Champions con el todopoderoso Brujas.

Menudo aquelarre tienen por allí montado. Nuestra gran fiesta pagana con 14 copas de Europa y 35 Ligas es mucho mejor.

Así la summeriana sabe mejor.

PD: ¿Hoy juega España, no? Que leemos al Sportivo molt preocupat…

Sus hombres le brindaron el triunfo y el Real Madrid estará en la décima final de ACB consecutiva desde que Pablo Laso gobierna la nave del baloncesto madridista. Permítanme el recurso estilístico, quizás un poco trillado, que traigo a esta publicación de tuétano blanco como homenaje a un entrenador extraordinario, artífice de una época inolvidable, ya un clásico para siempre. Pues la causa etimológica de la palabra gobernar deriva de la relación marítima que los griegos antiguos tenían con el mar y el dominio de sus barcos.

Con él y sin él, su equipo solventó su compromiso contra el Baskonia abusando de su oficio y clase, pues la diferencia entre ambos equipos triplica la que fijó el marcador en los tres partidos, en un cálculo a ojo de buen cubero. Una puntuación entre diez y doce puntos que los pupilos de nuestro prócer ampliaron en muchas fases de los partidos, siendo el primero de los tres en el que más se resistió el equipo vitoriano.

Por su parte, los nuestros mostraron carácter de campeón, concentración necesaria y momentos de asueto en la cancha, pues tampoco el rival exigió exprimirse y las bajas del equipo se han multiplicado de forma preocupante. Llull tiene molestias de grado indeterminado en su aductor y a Abalde le duele donde le duele a Nadal, sin que la lesión coincida. Los problemáticos Heurtel y Thompkins sufren sendos esguinces de tobillo.

Sus hombres le brindaron el triunfo y el Real Madrid estará en la décima final consecutiva desde que Pablo Laso gobierna la nave del baloncesto madridista.

Quizás Tavares haya sido el hombre de esta eliminatoria, dominador absoluto en su ámbito de influencia, aterrador de los atacantes rivales. Asimismo, Hanga ha mostrado una regularidad notable en la serie, mientras que Deck volvió a ser en el último, el que añorábamos cuando se fue a la NBA, el que de vez en cuando echamos de menos. Ojalá sus 17 puntos, 8 rebotes y cuatro asistencias sean una premonición de sus futuras prestaciones, las de un jugador global con un impacto enorme en el juego.

Los demás cumplieron su papel con firmeza, no exenta de momentos de brillantez, aparcada en muchos casos para asentar la solidez del grupo. La carencia en la posición de base – lesionados Heurtel, Alocén y Llull – se compensa con el esfuerzo de todos, con la colaboración de unos jugadores a los que se les pide que vayan más allá de donde les correspondería. Así, entre Hanga, Rudy y Causeur se apañan en una situación en la que el joven Juan Núñez auxilia temporalmente mostrando una habilidad considerable para el baloncesto. Y hasta el citado Deck va llevando el balón de un lado a otros según las circunstancias.

El Madrid se clasifica el primero y esto le dará unos días de descanso, bienvenidos a estas alturas de temporada, otorgando más opciones a la rehabilitación a tiempo de algunos de los que están de baja laboral-deportiva. Observemos con calma la otra semifinal, restañemos las heridas y esperemos que el buen Pablo, el gran Laso, se recupere pronto. Muy pronto.

 

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Buenos días. Hoy tenemos tantas cosas que contaros que no sabemos ni por dónde empezar. Tenemos a Tchouaméni a punto de firmar, si bien un elemental sentido de la prudencia, después de las cosas que nos han pasado últimamente en el mercado, tal vez no esté de más. Si en efecto en los próximos días (¿horas?) se hace oficial la contratación de portentoso medio del Mónaco, se confirmará que con los actuales campeones de Europa y España, más las incorporaciones de Rüdiger y del propio francés, estaremos formando un equipo como para seguir soñando hasta más allá de donde nos lleva la esperanza de vida en los países desarrollados.

Por otro lado, el Real Madrid de baloncesto se clasificó para la Final de la ACB al derrotar a Baskonia (77-85) en su propio feudo vitoriano, logrando así un 3-0 en la serie que unos motivadísimos jugadores blancos -así como el segundo técnico, ayer primero, Chus Mateo- se apresuraron a dedicar a Pablo Laso. Como conocéis sobradamente, nuestro entrenador sufrió hace dos días un accidente cardiovascular, del que afortunadamente se recupera con éxito y ya está en casa. El propio Chus Mateo aseguró la víspera que los pupilos del vasco estaban deseando brindar la clasificación para la Final al hombre de los 21 títulos, quizás (con permiso de otras leyendas como Lolo Saiz y Pedro Ferrándiz) el más importante preparador con el que hemos contado en la Historia de la sección. En este punto, los jugadores jugaron y ganaron por nosotros, como siempre hacen, pero esta vez con un matiz diferente. Esta vez jugaron y ganaron para que entre todos, ellos y nosotros, pudiéramos dar una alegría al hombre que Mateo, con lágrimas en los ojos, definió como "nuestro amigo".

Aunque algún rastro hay, poco se habla en las portadas del día de la emotiva a la par que decisiva victoria de los de Laso (siempre serán los de Laso, aunque Laso no esté), y sí mucho del centrocampista total que, si todo marcha conforme a lo previsto, estamos muy cerca de incorporar a nuestras filas.

Bienvenue, Aurélien Tchouaméni. Si nuestros muy magros conocimientos de francés no nos engañan, el recibimiento hasta rima.

Una bestia parda, amigos. Otra, de hecho. Pero una bestia de potencia física, brega sin fin y excelencia técnica también. La que estamos liando. El que consiga superar la barrera formada por Tchouaméni, Camavinga y Valverde tendrá que enfrentarse después a la constituida por Rüdiger, Militao, Mendy y demás. Los jugadores más fuertes y talentosos del planeta se están alineando para dar lustre a la defensa y el centro del campo del campeón de Europa. La sensación es que solo falta la guinda de un delantero que pueda competir con Benzema -si tal cosa existe ahora mismo- y darle descanso garantizando una cifra de goles importante.

Tendréis, en todo caso, más sobre Tchouaméni en La Galerna cuando se concrete el fichaje, como parece podría suceder de manera inminente. Solo restaría tener en cuenta el particular concepto de inminencia que acarrea la summeriana.

Pasemos ahora al otro lado del puente aéreo para pulsar el ambiente de pujanza y dominio del gran rival. Su prensa afín viene aburrida, con la pretensión de Lewandowski en todo lo alto, pero la intrahistoria impagable del día se encuentra en lo revelado en El Chiringuito. Resulta que la directiva culé creía que los representantes de Gavi contaban con una propuesta de renovación. "La tienen encima de la mesa y aún no han dicho nada", había espetado muy digno Laporta. Pues bien. Resulta que no estaba sobre la mesa de nadie por cuanto, al parecer, a dicha directiva se le había olvidado mandar el correo electrónico correspondiente. ¿Es o no es maravilloso? Esto deja lo del fax de De Gea a la altura de cumbre de la tecnología y la eficiencia.

Ved cómo uno de los efebos intercambiables de Pedrerol, uno cercano a la sensibilidad culé, lo pasa fatal para tratar de contar lo sucedido sin ruborizarse.

https://twitter.com/elchiringuitotv/status/1534090286275518464?s=20&t=qUWTIEFCW1bnCfTGgVlPoQ

¿Hay o no hay un antes y un después de esta maravilla? ¿Quién puede decir que el mundo siga siendo el mismo tras haber acontecido este prodigio? Laporta regañando públicamente a los representantes de Gavi por no contestar a un correo que jamás fue enviado.

A nosotros, la verdad, más que pensar que se les olvidó mandarlo, nos seduce la idea de que fuese enviado pero cayese en la bandeja de spam del representante. Habría un simbolismo tan hermoso en el hecho de que las propuestas de renovación del Barça fuesen catalogados por el sistema como correo basura que tanta belleza duele. Al fin y al cabo, ¿qué es el Barça sino spam? ¿Qué es el Barça sino propaganda pura y dura, convertida ahora en tragicómica a la luz de angustias financieras sin tino y maquillajes que se resquebrajan grotescamente ante los ojos de todos? Cualquier cosa proveniente de ese club es ahora mismo susceptible de ir a a parar directamente al correo no deseado, al limbo donde al morir acuden las motos herrumbrosas mejor vendidas de la historia, las mentiras más subrayadas pero ya desnudas, diáfanas en sus patéticas pretensiones imposibles. ¿Ficharán finalmente a Lewandowski? Todo puede ser, si bien ahora mismo nos inclinamos por decir que el polaco es otro titular más en el juego de nunca acabar, en la eterna huida hacia adelante, y que en muy breve será otro monigote el que aparezca dibujado en la primera plana del tebeo.

Proponemos que sea Neymar, y que después de volver Neymar vuelva también Lautaro, y que el ciclo comience de nuevo en un eterno retorno cuyo espiral de sinsentido haría palidecer al mismísimo Nietzsche.

Pasad un buen día.

En mi trabajo mantenemos una reunión semanal de seguimiento en la que siempre hago la misma pregunta, para que cada miembro del equipo comparta alguna novedad aprendida en los últimos siete días. A veces es complicado concretar algo, pero tengo para mí que es antes por olvido que porque no haya sucedido. Me gusta creer que cualquier persona está permanentemente expuesta a situaciones que pueden enseñarle cosas de las que podrá extraer el fruto del aprendizaje. Una capacidad que, como todas, puede ser entrenada, aunque habrá quien la traiga exacerbada desde la cuna.

Todo esto me viene a la cabeza pensando en Vinicius, al que apellidamos Junior como a Neymar, aunque a diferencia de su compatriota, no tenemos constancia contable de las andanzas de su progenitor. Así que el delantero del Madrid es joven como para llamarse junior y aún tiene toda su carrera por escribir, pero ya es el futbolista a quien más he visto crecer en mi vida. De carne de meme a convertirse en el jugador menor de 21 años con más potencial de toda Europa. Un viaje alucinante.

El muchacho llegó marcado por su juventud, por su precio y por un equívoco transgeneracional. El Madrid es la cumbre del fútbol de clubes desde que existe tal cosa, pero a nivel mundial queda la distorsión de un rey que nunca cruzó el charco. La sombra de Pelé ha pesado densa sobre cualquier garoto que tuviera trazas mínimamente similares a él. Tanto es así que aún esperamos de los brasileños que sean Pelé, cuando también hemos tenido Mazinhos, Mauros Silvas, Cafús y de todo. Brazucas excelsos en cada demarcación, buenos, regulares y hasta malísimos, que forman parte intrínseca del ecosistema europeo. Y aun así, el hechizo de Pelé y la esperanza de ver nacer al delantero imparable del próximo siglo es perdurable y se renueva vorazmente en cada ventana del mercado de fichajes.

Pensemos que en el Madrid hemos tenido algunos brasileños apabullantes. Sin escarbar mucho, no se me ocurre que después de Roberto Carlos y Marcelo llenando la misma banda durante el último cuarto de siglo, quede en Brasil un lateral izquierdo cuyo sueño no sea heredar la del Bernabéu. Y también tenemos hoy entre nosotros a Casemiro, leyenda indiscutible del club, encabezando una larga lista a la que no paran de sumarse candidatos. Pero por muchos que vengan, al Madrid le faltó Pelé y viceversa, y desde que ambos construyeron sus respectivos tronos en la distancia ha existido el deseo de evitar que algo así volviera a ocurrir.

Vinícius llegó marcado por su juventud, por su precio y por un equívoco transgeneracional. El Madrid es la cumbre del fútbol de clubes desde que existe tal cosa, pero a nivel mundial queda la distorsión de un rey que nunca cruzó el charco. La sombra de Pelé ha pesado densa sobre cualquier garoto que tuviera trazas mínimamente similares a él

Cómo olvidar, por citar un ejemplo no muy lejano, a aquel Robinho gaditano, creador de una promesa insostenible. Tras ese espejismo de chirigota, Vinicius vino con la expectativa de conseguir ser, si no un Pelé, al menos a un Robinho bueno. Y pensemos que el que fuera 10 del Madrid tardogaláctico no fue del todo malo, como atestigua su papel protagonista en las dos ligas con Schuster en el banquillo, pero también resultó ser un símbolo de la otra cara de la moneda que se atribuye con frecuencia a los brasileños. Robinho no inauguró la crapulencia madridista en el siglo XXI, pero sí fue el primer jugador contemporáneo de pie fino que se engañó pensando que en otro club podría ser más grande que en el más grande. Otros muchos le siguieron con resultados idénticos en lo futbolístico, aunque no necesariamente en lo penal.

Con esos precedentes, Vinicius era sospechoso. Añádase a ello como agravante su pinta. Un tío al que no se le cae la sonrisa de la cara es un sabio o un necio, sin término medio, y hay algunos aficionados que conciben el fútbol como una batalla en la que los dientes sólo deben enseñarse por fiereza. Pero si un equipo necesita de la alquimia que amalgame a gente ruda y alegre en un todo indistinguible, siempre será más fácil encabronar a un hombre feliz que hacer sonreír a un avinagrado. Una sonrisa, cuando es franca, es algo extraordinario que no conviene despreciar ni mutilar.

Así que el chaval llega a Madrid y le mandan desde el estrellato en Brasil a foguearse al segundo equipo, a la tercera división, al quinto coño, y él sigue sonriendo. Le muerden, le cocean, le escupen y él sigue sonriendo. Se deja los pulmones en cada campo, suda como una bestia y sigue sonriendo. Falla ocasiones cantadas, se tropieza con el balón y con sus propios regates, rueda como una croqueta, hace el ridículo... y él sigue a lo suyo, pues parece que quiere seguir sonriendo tanto como quienes se mofan. Y todo sucede porque ese chico irredento de hace dos o tres años sabe algo que los otros ignoran: algún día todo el que sonría lo hará por el mismo motivo y él va a tener toda la culpa.

Pasan un par de temporadas y Vinicius se consolida entre los mayores de milagro, porque el techo retráctil no se paga sólo y no estamos para grandes gastos adicionales, mientras transita por una evolución elocuente. Primero empieza a hacer que los rivales se metan goles ellos mismos. Luego consigue goles feos, de rebote. Y por fin arranca el año en el que al patito feo se le empieza a ver plumaje de cisne, bajo el ala protectora de Ancelotti. Los goles van entrando, las asistencias van encontrando destinatario y los rivales dan por bueno hacerle penalti a falta de más recursos para frenarlo. A pesar de las evidencias, los escépticos aún se apoyan en sus fallos clamorosos, como si no estuviera ya claro hacia dónde vamos exactamente. A base de equivocarse, va a haber un día en el que al chaval le entren todas. Sólo queda esperar a que llegue la fecha. Y llega, vaya si llega.

Falla ocasiones cantadas, se tropieza, hace el ridículo... y él sigue a lo suyo, pues parece que quiere seguir sonriendo tanto como quienes se mofaban. Y todo sucede porque ese chico irredento de hace dos o tres años sabe algo que los otros ignoran: algún día todo el que sonría lo hará por el mismo motivo y él va a tener toda la culpa

Semifinales de la Copa de Europa, descanso del partido de vuelta. El marcador indica al Real Madrid la puerta de salida, pero aún está vivo, sobre todo porque Vinicius se marcó en la ida una jugada-de-delantero-brasileño canónica. En todo caso, el partido es otro y está crudísimo. Todo el mundo es consciente de que, o bien el equipo hace algo distinto o se ha acabado la temporada de los milagros en Chamartín. El rival está concentrado y cerrado como un cubito de sopa, por lo que hasta el momento no se ha visto ningún peligro en su área. Pero en el vestuario del Madrid se han debido compartir instrucciones y guiños, porque lo que sucede en la reanudación es asombroso. En un par de movimientos, el Madrid desenvuelve y diluye el sopicaldo del Manchester City, reduciendo a la nada la insustancial montaña de teoremas y ayudantes técnicos de Pep Guardiola (escuché a Toni Nadal decir en una conferencia que eran nada menos que 51 personas).

La jugada es un rayo que traviesa el campo en dirección al gol. El balón cruza vertiginoso desde la derecha por delante de Benzema y de todos los defensas del mundo, y le cae a la pierna izquierda de Vinicius, que consigue conectarlo en perpendicular a la línea de gol. Es el golpeo más natural para ese perfil y el chut es bueno, pero sale fuera. Pegado a la portería, pero fuera. Es un fallo antológico. Cardeñósico, salinesco, higuaínico... póngale ustedes el adjetivo que quieran. Pero a esas alturas el Bernabéu lleva viendo al chico lo suficiente como para saber a qué atenerse, y nadie se desanima. El delantero que electriza el ataque del Madrid es Vinicius y no cualquier otro, y el precio de la entrada incluye que no va a dejar de intentarlo jamás.

El partido termina con final feliz. El héroe del día es otro brasileño crecedero que sufre los mismos condicionantes que su compañero, además de la comparación constante contra los méritos del otro. Rodrygo es el menos fosforito de la pareja, pero sin ser titular y a la chita callando, ya atesora una buena colección de hechos portentosos que a cualquier brasileño un poco más expansivo le habrían valido ser un jugador de moda. No obstante, ninguno de los dos tiene aspecto de convertirse en eso, sino más bien lucen los síntomas visibles de dos carreras sólidas y duraderas que, si todo va como debe, vivirán juntos y de blanco.

Así que el uno puso al Madrid en la final saliendo del banquillo y el otro se encontró en el momento preciso para inscribir su nombre en la gloria. En el día señalado, Vinicius derramaba su sudor, pero no brillaba, sin que eso significara demasiado, pues nada le abate. Porque hemos visto hundirse a jugadores por encadenar errores, sí. Escabullirse en la intrascendencia del pase facilón, del paso conservador. Hemos visto el miedo, en definitiva. Y luego hemos visto a Vinicius.

Estaba tan afuera, que la mejor jugada del partido no iba con él. Sucedió todo por el lado contrario al suyo y sólo se encontró con la pelota merced a su propia fe y al ímpetu desbocado de Valverde, que avanzó como una manada de ñus y tiró con una confianza que merecía lo que vino a continuación. La escena de las semifinales se repite, de nuevo desde la derecha. El balón vuelve a cruzar ante la portería con vigor, abriéndola de par en par, y nuestro chico corre hacia el lugar preciso donde debe estar un delantero. Y justo ahí se produce la epifanía, ante los ojos de todo el que sepa admirarla.

Porque hemos visto hundirse a jugadores por encadenar errores, sí. Escabullirse en la intrascendencia del pase facilón, del paso conservador. Hemos visto el miedo, en definitiva. Y luego hemos visto a Vinicius

En lugar de usar la pierna izquierda, que es el paso más natural, Vinicius dibuja un extraño escorzo para golpear con la derecha mientras cae. Es como si no quisiera que el balón avanzase un palmo más sin mandarlo para adentro, y su acción tiene ese efecto, además de enviarlo a él al suelo. Se levanta como una exhalación a besarse el escudo, rumbo ya de los posters y los almanaques, pero su caída imprime una falsa sensación accidental a todo lo que acabamos de ver. Un corte de vídeo que resumiera toda la carrera profesional de Vinicius en ese instante nos diría que el Madrid marcó en la final del año 22 un poco de chiripa —como siempre, dirán algunos— y dejará fuera de plano todo lo que ha precedido al gol.

Para empezar, hemos visto al equipo más presionante del mundo desarbolado por la inteligencia espacial y kinésica de Luka Modric, tal como les había pasado ya a un buen puñado de favoritos al título. Un plumazo del genio borra las pizarras, sucede varias veces seguidas y todavía hay quien le llama suerte. Pero, sobre todo, hemos visto que el delantero no falla en la única ocasión clara de la que dispone en toda la noche. Habrá quien diga que también tuvo otras que pudieron ser la antesala del gol, en las que el defensa se le adelantó por milímetros al regate final o en las que no acertó con el pase decisivo. Y quien así hable tendrá razón, pero a poco que no se ciegue por las simplezas sabrá entender que ha asistido a un jalón más del mayor ejercicio de perseverancia que puede presenciarse hoy en la élite del fútbol. Cada nuevo intento anticipa el acierto mayúsculo y definitivo. Fallo a fallo, un jugador indomable está calibrándose para llegar a reinar y nosotros somos testigos.

Vinicius Junior es tan inteligente sobre el campo que sigue aprendiendo cosas nuevas cada semana. Y no es porque le queden tantas por saber, pues ya es magistral en muchas, sino porque cada día intenta hacerlas de una forma distinta. Es el delantero más generoso en el esfuerzo y a la vez el más impúdico en su propia exposición al riesgo. Es imaginativo, valiente y tan alegre que con sólo pensar en volver a verle jugar al fútbol ya encuentro motivos para sonreír.

Debe de ser porque, a fuerza de verlo tanto, los demás también estamos aprendiendo algunas cosas.

 

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Pasadas ya dos semanas desde las calabazas que dio Kylian Mbappé al Real Madrid y a todos los madridistas que anhelábamos su llegada al club, y con la 14ª Copa de Europa ya en nuestro zurrón, tenía ganas de expresar ciertos puntos sobre este interminable culebrón para no volver a tratar más este asunto.

Ha habido muchos detalles en este affaire que poco o nada han tenido que ver con aspectos deportivos. Si creemos lo que vimos y lo que leímos en su momento, al acabar la famosa summeriana de 2021, todo hacía indicar, pero sobre todo las declaraciones y los gestos de Mbappé en aquel entonces, que había una firme voluntad por parte del jugador por venir al Madrid.

Pero entre el 31 de agosto de 2021 y el 1 de julio de 2022 habían de transcurrir más de 300 días, un periodo de tiempo en el que toda la maquinaria del PSG, del propio estado de Qatar y, como hemos visto, del propio estado francés, se puso en marcha para evitar la marcha del delantero al barrio de Chamartín.

Yo no recuerdo nada igual, ni siquiera, según leí en su momento, cuando el estado brasileño hizo fuerza para que de ningún modo el gran Edson Arantes do Nascimento, Pelé, abandonase ni su club, el Santos, ni su país, para fichar por un club europeo (parece ser que D. Santiago Bernabéu lo intentó varias veces).

Quizás el Real Madrid, su presidente y su director general confiaron en demasía en la palabra de Mbappé de cumplir con su sueño y con lo pactado, fuese esto por escrito o como un pacto de caballeros (expresión cada vez más en desuso que ya solo se usa en antiguas películas o en novelas decimonónicas).

En cualquier caso, como se ha podido comprobar, los rivales para poder llegar a firmar un contrato en firme con Mbappé han sido demasiado poderosos y el Madrid, refugio de valores y del fútbol de la antigua usanza, no pudo con ellos.

Entre el 31 de agosto de 2021 y el 1 de julio de 2022, toda la maquinaria del PSG, del propio estado de Qatar y, como hemos visto, del propio estado francés, se puso en marcha para evitar la marcha del delantero al barrio de Chamartín

Estamos hablando de por lo menos dos estados, de Qatar y de la República Francesa, de la FIFA, de la UEFA. Era un combate que nosotros, socios y simpatizantes del Real Madrid, soñábamos que podíamos ganar, quizás como David, un humilde pastorcillo de la tribu de Judá, que, con una simple piedra lanzada con su honda, logró derribar y derrotar al gigante filisteo Goliat.

“Metiendo David su mano en la bolsa, tomó de allí una piedra, y la tiró con honda, e hirió al filisteo en la frente; y la piedra quedó clavada en la frente, y cayó sobre su rostro en tierra. Así venció David al filisteo con honda y piedra; e hirió al filisteo y lo mató, sin tener David espada en su mano”. (Libro de Samuel 17, 49-50).

Sin conocer los detalles de toda la negociación (no saldrán a la luz pública posiblemente nunca), podemos imaginar, sin ningún temor a equivocarnos, la tremenda presión que, desde principios de septiembre de 2021, ha debido padecer el propio Kylian Mbappé. Desde estas líneas no vamos a defender al jugador galo, que, en definitiva, ha faltado a su palabra (el que rechaza al Madrid, por una u otra razón, ya no es bienvenido al club. Y, en este caso, el Tortuga bajó la cabeza y la escondió en su caparazón), pero hay que tratar de buscar alguna explicación a lo sucedido.

Estos son los puntos más importantes para comprender el desenlace final del asunto Mbappé:

1-. El Mundial 2022 comienza en noviembre y, bajo ningún concepto, el emir de Qatar iba a permitir la afrenta de que el emblema de un club propiedad suya no iba a jugar dicho Mundial estando en un club distinto al PSG. Por lo tanto, el dinero que estaba dispuesto a poner encima de la mesa era casi infinito. Según transcurrían los meses, la oferta para el jugador y para su entorno iba a subir de forma escandalosa, como así fue.

2-. Desde el primer momento, el presidente Macron consideró la renovación de Mbappé como un asunto de Estado. Además de los muchos intereses económicos conocidos que hay entre Qatar y Francia, la selección francesa, que no olvidemos tiene que defender su título de campeona del mundo (tras el Mundial de 2018 en Rusia), tenía que acudir a Qatar 2022 con su más brillante jugador formando parte del PSG. No se explica de otra forma cómo un máximo mandatario de uno de los dos países más potentes de la UE, en plena crisis económica, tras una pandemia que ha afectado gravemente en términos de salud pública, de pérdida de poder económico, de aumento del desempleo, y con una cruenta invasión de Rusia a Ucrania, país aliado y limítrofe a la Unión Europea, emplee tanto tiempo en considerar el asunto Mbappé como prioritario, y en llamar varias veces al jugador para convencerlo de que no saliera de su país.

3-. Los próximos Juegos Olímpicos, en 2024, se van a disputar en la capital de Francia, París. Nuevamente, existe un interés desmedido para que Mbappé poco menos que sea el símbolo absoluto de dichos juegos, en los que además va a participar compitiendo con la selección de fútbol olímpica francesa. Mbappé, francés, parisino de nacimiento, triunfador y modelo para toda la juventud del país, es pieza fundamental para París 2024. No tienen más que bucear por las redes sociales de la alcaldesa de París, Anne-Marie Hidalgo, para ver cómo esta celebró la renovación de Mbappé el pasado 21 de mayo, parecía que su ciudad hubiese ya ganado 120 medallas de oro en sus futuros JJOO.

4-. La Ligue 1, hoy en día la 5ª liga en importancia de Europa (tras la Premier, La Liga, la Bundesliga y la Serie A italiana), que apenas se sigue fuera de Francia, estaba en riesgo de caer aún más bajo, ya que la marcha de Mbappé hacía tambalear varios contratos televisivos importantes, sobre todo en el área de los distintos emiratos árabes, para quienes Mbappé es quizás (con algunos coletazos de Messi y de Neymar) el único atractivo de una liga de segundo orden y con equipos mediocres. En este caso, todos los clubes de Ligue 1, aunque rivales (y algunos algo más que rivales, como el Olympique de Marsella o el Olympique de Lyon) estaban rezando también a Macron para que apoyase la renovación, ya que los derechos televisivos son fundamentales para la supervivencia de los clubes y de la propia Ligue 1.

5-. La UEFA, enemiga declarada del Real Madrid, lanzaba sutilmente mensajes a Mbappé y a su familia insinuando que, tras la rebelión de la Superliga, el Madrid podía ser sancionado con multas e incluso con una expulsión de la UEFA Champions League durante un tiempo. Otro motivo más para hacer dudar a Mbappé, quien pese a su admiración por el Madrid desde luego no vería con buenos ojos el venir a un club que solo pudiese jugar en competiciones domésticas.

6-. Por si fuera poco, el presidente de UEFA, Ceferin, tiene como mejor aliado al presidente (que no dueño) del PSG, Al-Khelaifi, al que hace más de un año ayudó a conseguir su nombramiento como presidente de la ECA (European Club Association), organismo en teoría independiente de la UEFA, pero con vínculos indudablemente muy fuertes. Entre otras cosas, la ECA tiene que velar por aquello de “el fútbol es de todos” y por competiciones limpias y control serio de gastos de los clubes. Ya saben, los que no paran de hablar de limpieza, de transparencia y de Fair-Play financiero.

7-. Habría que añadir además algún factor de influencia, del que se ha hablado muy poco, y es la propia presión de los radicales del PSG. Los ultras parisinos, de los más peligrosos y conflictivos del país (lo que es mucho decir, viendo la violencia creciente en los estadios franceses en los últimos años) y que en más de un partido dedicó a Mbappé conciertos de abucheos y de silbidos. Al día siguiente de su renovación, Kylian Mbappé posó orgullosamente con una bufanda de los ultras del PSG, en claro signo de connivencia y para buscar el perdón definitivo de dichos grupos.

8-. El propio entorno familiar y cercano del jugador, con la ambición aparentemente sin límites de la madre, Fayza Lamari, auténtica líder de la familia, y de su abogada, Delphine Verheyden, negociando en todo momento por los intereses crematísticos de su cliente, que sin duda redundarían en los de su bufete y en los suyos propios (nada que alegar aquí, puesto que es el trabajo de todo profesional el conseguir lo mejor para su cliente, aunque en este caso parece que no tuvieron mucho peso en la negociación aspectos más sentimentales, como los deseos de Mbappé desde niño y sus intenciones allá por el mes de agosto, en el que expresó claramente su deseo de abandonar el PSG y venir a Madrid).

Demasiados factores, posiblemente habrá muchos más ocultos para siempre. En cualquier caso, el mensaje que se desveló (y que nadie ha desmentido) de Mbappé al presidente Pérez, es muy revelador, reconociendo una vez más su inclinación, su admiración y sus preferencias hacia el Real Madrid.

Gracias, Kylian, pero este humilde escribidor ya no quiere saber nada más de ti. Ya es raro que solo hayas firmado por 3 años, o quizás no es nada raro, ya que dentro de 3 años tú y tu clan volveréis a incordiar a media Europa para conseguir hacerse con tus servicios. El Real Madrid no te necesita, la prueba la tienes en la consecución de la Catorce, en la que los nuestros eliminaron a los tuyos sin tu ayuda, y pese a que estabas jugando con los de enfrente. No pudiste con el Madrid, y el Madrid se llevó por delante a todos los clubes poderosos, los del oro negro, los lingotes y el gas natural.

Eres ahora el más rico del fútbol mundial, pero a nuestros ojos madridistas, no eres más que un pobre joven de 23 años sin criterio y sin personalidad

Como bien dijo un amigo mío (Juanma Fernández) tras ganar la Decimocuarta, en la final contra el Liverpool, “jugando el Madrid con Mbappé y sin Courtois no habríamos ganado la 14”. Nada más cierto. No te necesitamos, el Madrid es mucho más grande y no necesita a nadie. Eras tú el que nos necesitabas, lo comprobaste en persona viendo la remontada en el Bernabéu y el hat trick de Benzema, lo comprobaste en la final en el Stade de France cuando doblegamos al Liverpool.

También podrías haber aprendido algo de un chaval como Eduardo Camavinga, que nada más aterrizar en Madrid dijo que no era cuestión de dinero, que hay que decir sí siempre al Real Madrid. Un chaval que llegó con 18 años y que tiene mucho mejor amueblada la cabeza que tú, Kylian. Eres ahora el más rico del fútbol mundial, pero a nuestros ojos madridistas, no eres más que un pobre joven de 23 años sin criterio y sin personalidad.

 

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Buenos días, amigos. Respecto a lo importante, hoy mandamos otro abrazo gigantesco a nuestro querido Pablo Laso para insuflarle aún más fuerza y que su recuperación sea más llevadera. Respecto a lo menos importante, todo lo demás. Y más en estas fechas de barbecho real y cuentos de la lechera fichajísticos.

Marca dedica su portada a Gabriel Jesús, jugador brasileño de Manchester City que ha sido ofrecido al Real Madrid. También lo han ofrecido al Atleti. Al Barça parece que no porque los interesados en llevar a cabo la operación pretenden obtener un beneficio económico.

Gabriel Jesús se encuentra en el último año de su contrato con el City y, tras la llegada de Haaland, quieren hacer caja con él. Marca afirma que cuesta 50 kilos. Quién sabe, tal vez también se lo hayan ofrecido a ellos.

Lo que sí se sabe que el paulista es del gusto de Ancelotti. Es un delantero polivalente, puede jugar en las tres posiciones del ataque y no está exento de gol. Su perfil puede encajar en este Madrid que ahora mismo no busca fichar un joven delantero top titular, entre otras cosas porque en el mercado no lo hay. Podría ser un jugador utilizable que no encajaría mal su rol de suplente. Tampoco parecen prohibitivas sus pretensiones salariales, unos 5 millones de euros netos por temporada. En torno a lo que cobra Mariano, juegue o no.

El principal escollo de la operación es que Gabriel Jesús es extracomunitario y el Madrid no tiene hueco. ¿Debería tener hueco? Sí. ¿Por qué no tiene hueco? Porque el proceso burocrático de la obtención del pasaporte español de Vinícius está resultando kafkiano. No se están cumpliendo ninguno de los plazos previstos y, si bien podría obtenerlo en cualquier momento, aún no lo tiene.

¿Qué ha podido ocurrir para que Vinícius aún no haya obtenido el pasaporte español? No tenemos respuesta, pero visto lo visto no nos extrañaría que lo estuviese gestionando un jabalí playero y que en lugar de un pasaporte español estuviese intentando expedir un pasaporte de Cuenca. Y ya sabemos que, como rezaba el eslogan turístico, “Cuenca es única”, pero aún no puede emitir pasaportes como estado independiente. Y menos aún por parte de un jabalí, sea o no marino. Tampoco es descartable que el trámite se retrase porque el Madrid no esté dispuesto a dar una mordida.

Es por todos conocido que los trámites con administraciones u organismos son farragosos y lentos. Aunque, si hacemos caso a esta exclusiva de El Confidencial, no en todos los casos.

“Rubiales enchufó en la RFEF como secretaria a una modelo con la que mantiene una relación”, asegura este medio. La modelo se llama Brigit Tenorio (aunque no sabemos si es de Cuenca) y, presuntamente, Rubiales ya le habría conseguido un puesto en el Departamento de Comunicación y Eventos de la AFE, pero cuando en 2018 entró una nueva directiva al sindicato, decidió no seguir contando con ella. Entonces, Rubiales le habría buscado otro puesto de trabajo, en esta ocasión en una empresa de publicidad y eventos proveedora habitual de la RFEF desde su llegada.

Confesamos que nos hallamos un poco perdidos, porque aún estábamos con la historia del viaje con la pintora mexicana y ahora llega el nuevo capítulo con la modelo economista. No sabemos si a Rubiales le gusta más mirar a Nueva York o a Cuenca. ¡¿Qué les das, Rubi?!

Aunque El Confidencial asegura que los casos de nepotismo no solo afectarían a Rubiales, sino que varios familiares y parejas de directivos se habrían incorporado a la estructura de la RFEF. Lo que no está en condiciones de asegurar el periódico es si son todos de Motril o llevan gorra. Tampoco si prefieren morder trufas o señoras de Cuenca en playas alicantinas.

La portada de As es para Nadal. Y la mayor parte del frontispicio de Mundo Deportivo, también. Rafa asegura que aún se siente competitivo, pero que no temería un adiós porque es feliz fuera del tenis. Bien, Rafa, la salud es lo más importante.

Sport titula que “Guardiola avala a Lewandowski”. Un aval es una garantía en dinero o bienes ante el cumplimiento de una obligación económica. Qué gran gesto ha tenido el de Santpedor, que ante las dificultades financieras del club de sus amores se ofrece como avalista para que el Barça pueda contratar al polaco.

En el faldón vemos una noticia preocupante: “La renovación de Gavi sigue atascada”. Así, como idea, tal vez Piqué pueda desatascarla.

Pasad un buen día.

El sábado 28, en París, el Madrid lo volvió a hacer, entre otras muchas cosas gracias a que en la portería tuvo a un coloso que repelió los innumerables intentos del Liverpool por meter un gol. La actuación de Thibaut Courtois en el Stade de France fue de esas de las que se seguirá hablando incluso cuando el fútbol haya dejado de existir, un partido perfecto que superó al de Casillas en Glasgow, en el 2002, porque además de consistir no en tres paradas milagrosas sino en 95 minutos de ejercicio gimnástico impecable, culminó con él toda una Copa de Europa mayestática. Courtois, así, volvió a dejar claro que el fútbol, entre todas sus grandezas, cuenta con una no menor ni poco relevante que es la de dejar en ridículo a quienes hablan de más, como en este caso a mí mismo. Por lo que este texto que aporreo ahora contra las teclas de un ordenador prestado debe considerarse, por encima de todo, una retractación.

Courtois es el ejemplo más patente de que muchos grandes futbolistas tienen que vestir la camiseta blanca para alcanzar, de verdad, ese grado de excelencia que los catapulta directamente a la posteridad

Para definir al Real Madrid, para entenderlo y explicarlo a los demás, a menudo no queda sino recurrir a la literatura, al cine o al arte. En concreto, la historia de la Copa de Europa número 14 puede contarse yendo al Museo del Prado. Allí, donde Goya, puede encontrarse una pintura extraordinaria llamada El Coloso. En ella, el genio aragonés narra mediante una sutil alegoría cómo el Real Madrid Club de Fútbol se apropió del continente europeo y destruyó a sus enemigos en santa cruzada, derruyendo sus esperanzas y convirtiendo a sus seguidores en legiones famélicas de individuos atenazados por el miedo y la miseria. El Coloso de Goya es, además, Thibaut Courtois.

A Courtois, de chaval, lo apodaban El Pulpo. El Liverpool descubrió el otro día por qué. Sus padres, que fueron jugadores de voleibol semiprofesionales, quisieron que su hijo también lo fuera, pero el chico salió más interesado en el fútbol. Nació en Breé, joya de La Campine, la Campiña flamenca, que se parece poco a la italiana pues las crónicas medievales la describen como una llanura desolada, infértil, habitada sólo por monjes y campesinos pobres. Es la Flandes del barro y la guerra de El sol de Breda de Pérez-Reverte. Región dividida históricamente entre las Provincias Unidas protestantes y los católicos Habsburgos, quedó ligada a Francia hasta la creación del moderno reino belga, por eso Courtois es un apellido francés en medio del páramo neerlandés. En el equipo de una de sus ciudades, el Racing de Genk, entró Courtois con ocho año para salir de él campeón de liga con 18.

la historia de la Copa de Europa número 14 puede contarse yendo al Museo del Prado. Allí, donde Goya, puede encontrarse una pintura extraordinaria llamada El Coloso. El Coloso de Goya es, además, Thibaut Courtois

Cuando el Madrid se lo compró al Chelsea, a mí me gustaba más Keylor Navas. El portero que salía en un jeroglífico maya era el portero de las tres Copas de Europa seguidas. Era el portero-jerarca, el portero de las apariciones marianas en las eliminatorias donde el Madrid de Zidane caminaba sobre las cabezas de los mortales haciendo funambulismo, con los ojos cerrados, pues lo guiaba la Historia. Courtois llegó en un mal verano y se comió un primer año terrible, el año de Lopetegui y de Solari, el año en que las ausencias, de Zidane y de Cristiano, fueron dos cráteres de dimensiones lunares que ocuparon toda La Castellana y no dejaron crecer la hierba. Llegó con su pasado atlético a cuestas, su cara descompuesta, el trabajo de tapar los agujeros de la peor defensa de la élite en la peor temporada del Madrid en diez años como poco. Llegó también para ser titular en una plantilla llena de personalidades carismáticas en la que todavía contaba, como suplente por designio directo de las alturas presidenciales, el portero que acababa de hacer historia con todos los demás. Esas dualidades siempre presagian desastres.

Después volvió Zidane y a Courtois se le despejó el camino. Dije cosas terribles sobre él, exhibiendo mi infame condición de tuitero, pero como suele ocurrir con los tuiteros, Don Fútbol pone a cada uno siempre en su sitio. La transformación de Courtois ocurrió una tarde de otoño, precisamente en la Copa de Europa y precisamente frente a un equipo flamenco, el Brujas, que se puso 0-2 en el Bernabéu metiéndole dos goles al por entonces vacilante y dubitativo gigante belga que en nada recordaba al titán que había ganado la Liga con el Atlético y que luego se había convertido en el mejor portero de la Premier inglesa. Courtois abandonó el partido en el descanso, aquejado de una gastroenteritis, y con todo lo demás, Courtois evacuó sobre todo el miedo. Fue una gastroenteritis catártica, o una catarsis gastroenterítica. Aquella catarsis, que en griego significa purificación y que alude precisamente a la purga, limpió sacramentalmente a Courtois de cualquier resto del pasado que enturbiara su ambición de ser el mejor portero del Madrid moderno. Volvió recuperado al cabo de un tiempo, retuvo la titularidad, empezó a parar como un frontón de pelota vasca y ganó la Liga del Coronavirus. Desde entonces, sólo ha crecido.

No es que el Madrid sea el lado bueno de la Historia, es que es la Historia

Courtois es el ejemplo más patente de que muchos grandes futbolistas tienen que vestir la camiseta blanca para alcanzar, de verdad, ese grado de excelencia que los catapulta directamente a la posteridad. Equipos grandes hay muchos, equipos grandes que ganen Copas de Europa, también, aunque no tantos, pero equipos en los que cada Copa de Europa es un desafío permanente a las leyes que rigen el Universo y que delimitan lo posible de lo imposible, sólo hay uno. No es que el Madrid sea el lado bueno de la Historia, es que es la Historia. El Madrid la escribe, los demás anotan en los márgenes, intentan emborronar la página y en ocasiones lo consiguen, pero todos trabajan sobre el mismo libro, que es propiedad del Real. El Madrid hace leyenda al segundo portero de la Unión Deportiva Levante y el Madrid le consigue un supercontrato en el PSG. El Madrid transforma a promesas de la Ligue 1 y a talentos sin cuajar del Tottenham en futbolistas generacionales, en símbolos populares, en evocaciones infinitas de todo lo luminoso y bello que puede producir el hombre si tiene la motivación adecuada, el estímulo justo y vive en el entorno correcto. Todo eso es el Madrid.

Será recordado como el mejor después de Casillas y Buffon y tiene por delante otra década completa para seguir ganando con el Madrid y sublimarse todavía más, alcanzar el nivel de Cristiano y de Messi, hacerse con el cetro de mejor portero del siglo XXI

Courtois era un portero ejemplar en el Chelsea, ejemplar en el sentido de modélico, un portero pura academia: altísimo, agilísimo, bueno con los pies (es decir, moderno), intuitivo en los penaltis, dominante por arriba. Cumplía con el canon, pero el canon solo no basta en el Real, que es quien redacta los cánones y el que, también, los destruye de un plumazo para recoger del suelo los pedacitos y juntarlos y crear una nueva pieza jamás antes vista. Courtois tenía un defecto propio de los porteros muy altos y es que por debajo era un coladero, Messi se puso las botas colándole balones por entre las piernas en todos aquellos Barcelona-Chelsea que jalonaron con pura chatarra los últimos años del 10 argentino como futbolista azulgrana. Eso también lo ha corregido en el Madrid, abordando a los delanteros de otra manera, haciéndose más plástico, lo vimos en la parada memorable que le hace a Grealish justo antes del 1-1 de Rodrigo contra el City. Courtois maneja ahora todo su cuerpo como si fuera un órgano creado ex profeso para impedir que los balones entren en el espacio comprendido por los postes y el travesaño. Es una máquina perfecta.

Este año, por si fuera poco, Courtois ha jugado con un nivel de motivación extraordinaria, por encima de lo normal. En París parecía un iluminado. Su final es la final que lo eleva definitivamente a un Olimpo escogido. Ya no será recordado sólo como un gran portero en una época de grandes porteros. Será recordado como el mejor después de Casillas y Buffon y tiene por delante otra década completa para seguir ganando con el Madrid y sublimarse todavía más, alcanzar el nivel de Cristiano y de Messi, hacerse con el cetro de mejor portero del siglo XXI. Yo con este texto le quiero pedir modestamente perdón, en la medida de mis posibilidades y en la medida en que un diletante que opina de fútbol puede aprehender que es inabarcable todo lo que ignora. Yo me siento muy feliz no sólo por ello, no sólo porque el Madrid siga ganando cosas y que las gane por encima de lo racional, sino por descubrir que ante el misterio sólo cabe plegarse y agradecer que uno es testigo. Como en ante el amor.

 

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El próximo 17 de junio se cumplen 15 años de la segunda Liga de Capello. La Liga más agónica. La de las emociones más fuertes. La Liga del tamudazo y de remontadas sólo superadas por las que ahora vivimos en la Champions. Un Madrid titánico que fue capaz de sobreponerse al marasmo institucional de Calderón, las turbulencias derivadas del mando férreo de Capello y muchas otras circunstancias para proclamarse campeón nacional sin jugar (afrontémoslo) precisamente el fútbol más sublime que hayan visto nuestros ojos.

Al hilo de este aniversario, Julián Carpintero publica “La cofradía del Clavo Ardiendo”, un recuento pormenorizado de aquella temporada loca tal como, en su día a día, fue contada por la prensa. La frase que un madridista medio repite más veces durante la lectura del libro es “joder, no me acordaba de esto”. El libro me parece extraordinario y por eso sale con el sello de La Galerna.

Lo de la “Cofradía del Clavo Ardiendo” fue un hallazgo conjunto de Míchel y de los periodistas Alfredo Relaño y Tomás Roncero, que estarán presentes en la presentación junto al que suscribe, Javier Aznar y el propio autor.

Dicha presentación tendrá lugar en la librería Pangea (Príncipe de Vergara 26, Madrid) pasado mañana miércoles 8 de junio a las 19:30. Los interesados deben confirmar asistencia en este enlace.

Para adquirir el libro pueden acudir al puesto instalado en el hall del teatro (inmortales Les Luthiers, grandes madridistas) o a este otro enlace.

¿Cuándo decidiste escribir este libro y por qué lo has hecho?

Llevaba un par de años dándole vueltas a la idea de escribirlo, ya que nunca se había hecho nada parecido y es una de las Ligas que, con más cariño, recuerda la afición del Real Madrid. Pero fue en el mes de abril de 2020, aprovechando las semanas más duras del confinamiento, cuando me decidí a empezarlo. El motivo, como decía, es que, sin ser una de las mejores, es una de las Ligas de nuestras vidas por la forma tan dramática en que se consiguió, tan propia del Real, y porque quería hacer coincidir su publicación con el décimo quinto aniversario de su conquista, que tendrá lugar en un par de semanas.

¿Qué lugar crees que ocupa esta Liga en el corazón de los madridistas?

Bajo mi punto de vista, la del Clavo Ardiendo es la Liga más querida de las últimas décadas por los madridistas. Las ha habido mejores, como la de los récords de Mourinho, pero la afición del Madrid, como los espectadores del coliseo romano, adora vivir en ese fino límite que separa la gloria del drama. Y aquella primavera toda esta sensación se elevó a la enésima potencia. Es muy difícil no emocionarse aún hoy con la exhibición de Guti ante el Sevilla saliendo desde el banquillo, con la carrera trastabillada de Higuaín para derrotar al Espanyol, con el punterazo de Roberto Carlos en Huelva o la mirada de Reyes después de doblegar al Mallorca.

Bajo mi punto de vista, la del Clavo Ardiendo es la Liga más querida de las últimas décadas por los madridistas. Las ha habido mejores, como la de los récords de Mourinho, pero la afición del Madrid, como los espectadores del coliseo romano, adora vivir en ese fino límite que separa la gloria del drama

Tu labor de hemeroteca es extraordinaria. La reconstrucción de los hechos es minuciosa. Desde el punto de vista del contexto periodístico, el contraste con la actualidad es bestial. Hoy no hay ni muchísimo menos tantas declaraciones provenientes del club, por lo que en el futuro nadie podrá hacer una reconstrucción de esta temporada como la que tú has hecho de aquella. ¿Estás de acuerdo? ¿Está bien que la cosa haya cambiado tanto en ese aspecto?

Estoy totalmente de acuerdo. Creo que durante la etapa de 2010-2013 el club quiso blindarse de todos los elementos externos por los que se sentía atacado e instauró una especie de búnker que, con el tiempo, han ido levantando todos los clubes. Es entendible, porque el club al final persigue defender sus intereses y su imagen, pero también es cierto que desnaturaliza el deporte y lo aleja un poco de la gente.

¿Hay a tu juicio algún paralelismo entre la emoción de aquella Liga de las remontadas y la Champions de las remontadas que acabamos de vivir?

Hay muchos. No es comparable a levantar la Champions League, porque no hay nada más grande que esta competición, pero existen similitudes más que evidentes y que están impregnadas en el ADN de este club. La remontada contra el PSG podría ser comparable al 1-3 que levanta el equipo de Capello contra el Espanyol. O los goles de Rodrygo en el descuento contra el City se podrían igualar al minuto mágico de La Romareda. Aquel también fue una plantilla en la que convivieron veteranos que apuraban los últimos sorbos de su carrera y jóvenes que buscaban triunfar en el escenario más complejo. Y, por supuesto, un entrenador italiano muy cuestionado durante toda la temporada que acaba levantando títulos gracias a héroes inesperados.

Aquella 2006/2007 estuvo repleta de turbulencias: un presidente con pinta de interino, grandes nombres (Ronaldo, Beckham) traspasados o apartados en medio de la temporada, declaraciones polémicas por doquier… ¿Qué tuvo más mérito: remontar esto o los marcadores adversos?

La inestabilidad en la que vivía el Real Madrid. Hay que tener en cuenta que tras la dimisión de Florentino se inicia un proceso electoral muy opaco que, como si de una película de Scorsese se tratara, deriva en una guerra de clanes que pelean por el control del club. Se habla de manipulación en las elecciones, de denuncias para invalidar el voto por correo, juicios… Un caos que repercutió de forma muy negativa en un proyecto en construcción que no había podido contar con las tres promesas electorales del presidente. A esta ecuación hay que sumar el carácter de Capello, un macho alfa que, en muchos momentos, perdió el control de un vestuario en el que todavía quedaban retales del vedettismo galáctico. Sin ir más lejos, tiene que apartar a Cassano. Por todo aquello fue mucho más meritorio sobreponerse a esta situación que a los resultados adversos. Y en este punto fue clave el papel de los capitanes y de la afición, que se dieron la mano y creyeron que el milagro era posible.

Son remontadas muy corales. ¿Hay en conjunto un héroe? ¿O al menos dos o tres protagonista de esta novela de aventuras que tú destacarías por su importancia?

Aquella plantilla fue un poco como los Vengadores de Marvel, donde muchos de ellos disfrutaron de su noche de gloria. Higuaín contra el Espanyol, Roberto Carlos en el Colombino, Diarra el día decisivo… Pero, por mencionar a los tres más decisivos, la Liga no se entiende sin los goles de Van Nistelrooy, el desequilibrio de Robinho y la jerarquía de Beckham de febrero a junio.

Aquella plantilla fue un poco como los Vengadores de Marvel, donde muchos de ellos disfrutaron de su noche de gloria. Higuaín contra el Espanyol, Roberto Carlos en el Colombino, Diarra el día decisivo… Pero, por mencionar a los tres más decisivos, la Liga no se entiende sin los goles de Van Nistelrooy, el desequilibrio de Robinho y la jerarquía de Beckham de febrero a junio

El tamudazo es por supuesto el preludio de la gloria. ¿Cómo viviste tú esa noche?

Siempre veo los partidos del Real Madrid con mis amigos de toda la vida. Y hasta hace unos años siempre los hemos visto en el mismo bar. Recuerdo perfectamente la angustia de pensar que, después de haber nadado tanto, estábamos a punto de morir en la orilla. La impotencia al enterarme del gol con la mano de Messi. Los nervios al buscar un tanto que nos metiera en el partido. La incredulidad cuando Andrés Montes cantó el gol de Tamudo en el Camp Nou. En mi opinión, es uno de los momentos culmen del Madrid en el siglo XXI. Un recuerdo muy potente.

La trama alcanza su cenit con unos héroes improbables ante el Mallorca: Diarra, Reyes… ¿Cómo se explica en el Madrid la existencia de estos héroes inopinados?

La historia moderna del Madrid está repleta de héroes secundarios e inesperados. McManaman en la final de París, Marcelo e Isco en 2014 o la segunda unidad de Zidane en el doblete de 2017, por poner algunos ejemplos. Al final todo se explica por la capacidad del entrenador de tener a todos los jugadores conectados para que, en momentos así, cualquiera pueda decidir un partido y en la mentalidad de los jugadores para estar preparados cuando el balón quema. ¿Cómo, si no, se explica que un niño como Rodrygo consiga hacer saltar por los aires a todo un Manchester City en un par de minutos? ¿O que un futbolista encallado, como lo era Reyes en el mes de junio de 2007, consiga echarle el lazo a una Liga cuando todo el Bernabéu se ahogaba? No vale sólo con el talento.

¿Algún último comentario o agradecimiento?

Quiero agradecer a La Galerna su confianza en el proyecto y al Real Madrid por ser el guardián de los recuerdos más bonitos que se pueden tener.

 

Entrevista: Jesús Bengoechea.

Por más que se escriba sobre él, las virtudes de Nadal y sus consecuencias no admiten catálogo. Siempre descubrimos matices, palabras, inclinaciones que nos descubren algo que no sabíamos y que nos ayuda a explicar lo inconcebible. Una conducta, una actitud, una sucesión de acontecimientos exitosos que tienen una correspondencia esencial con las del Real Madrid, el club de sus amores.

La fijeza de su planteamiento vital, sin ambages, le convierte en un deportista singular, capaz de sobreponerse a cualquier adversidad, de arrinconar el dolor por más que se torne impeditivo. Dice el pensador José Antonio Marina que el talento es la inteligencia aplicada. Nadie se aplica como Rafael Nadal, nadie se adapta como él a los cambios del tiempo y las vicisitudes.

quizás hayamos presenciado la mayor hazaña deportiva de un ser humano, pletórica de emociones, envuelta en actos humildes y palabras cabales, plenas de sentido común. Tan excepcional, que su legado ya es universal, como lo fuera desde hace tiempo su Real Madrid, caminos que se entrecruzan

También, el talento en deporte es la habilidad aplicada, y quizás sea el deportista que más ha sabido integrar su destreza con la anticipación a los movimientos del rival, y, sobre todo, una claridad táctica soberbia. Con ella, los entresijos de los partidos se vuelven transparentes, encuentra las salidas de los laberintos que le propone el oponente, mella y mella el físico contrario. Y, por encima de todo, mella y mella la cabeza y la voluntad del rival. Lo vimos claro en la final, con un oponente digno, especialista en tierra batida, que pugnó los dos primeros sets con arrebatos de lucidez y que se entregó roto, desalmado, exhausto ante la potencia arrasadora y versátil de Nadal en el tercer set.

Unas cuantas veces, por lesiones fundamentalmente, nos daba la impresión de atisbar su ocaso. Su penúltimo retorno ha sido el más sorprendente por reaparecer tras un periodo de seis meses para cazar otro grande, y, tras otra lesión y sin apenas entrenamiento, plantarse en París para rehacerse, para exponer su fluencia al mundo una vez más. “Todo fluye, impulsado por la Razón y el Fuego eterno”, agitó Heráclito de Efeso las mentes de sus contemporáneos. Así hemos visto a nuestro tenista —obsérvese el posesivo nacional— alimentar las aguas de su adolescencia hasta convertirse en el río más caudaloso de la Tierra, confinadas las dolencias una y otra vez, superador de cualquier obstáculo trazando meandros asombrosos e inéditos, fuera del alcance de cualquier otra corriente.

Un curso de la vida dotado de una grandeza inusual, llamativa, que hoy capta la atención de los periódicos del planeta. No es para menos, pues quizás hayamos presenciado la mayor hazaña deportiva de un ser humano, pletórica de emociones, envuelta en actos humildes y palabras cabales, plenas de sentido común. Tan excepcional, que su legado ya es universal, como lo fuera desde hace tiempo su Real Madrid, caminos que se entrecruzan.

En su Ética a Nicómaco, Aristóteles describió la idea de la eudemonía, la felicidad que no era simplemente un sentimiento o una promesa de oro, sino una práctica vital intensa y exigente: vivir de una manera que cumple con un propósito. Ojalá que su pie le respete y prosiga su camino, aunque ciertamente su ejemplaridad es hoy apabullante. ¡¿Quién no se ha rendido ya a Rafael Nadal?!

 

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Nos trajo este domingo una alegría a todos los que admiramos a Rafael Nadal, y una doble alegría a todos los madridistas que admiramos a Rafael Nadal.

En efecto, en una cascada de éxitos que parece no cesar, nuestra “sección” de tenis nos ha aportado el segundo Grand Slam de la temporada, tras el Open de Australia en enero y ahora con un nuevo Open de Francia. Recordemos que otra parte de nuestra sección de tenis, Carlos Alcaraz, ha conquistado este año, entre otros, los Masters 1000 de Miami y de Madrid, o el Masters 500 de Barcelona, también conocido como Trofeo Conde de Godó, Grande de España.

Ya son 14 victorias en la tierra roja de Roland Garros, 14 victorias en 14 finales (el Real Madrid lleva también una increíble serie de 8 victorias en sus 8 últimas finales de Copa de Europa). 14 victorias en 17 torneos disputados, con tan sólo 3 derrotas en 115 partidos disputados (¡112 victorias en 115 encuentros!).

Y todo ello pese a una molestísima lesión crónica en su pie, lo que le hace jugar prácticamente cojo (en sus andares en los descansos cada dos juegos se nota muchísimo su cojera), unidos a sus clásicos dolores de espalda que no le abandonan desde hace años.

Nadal: 14 victorias en 17 Roland Garros, con tan sólo 3 derrotas en 115 partidos disputados (¡112 victorias en 115 encuentros!)

De sobresaliente se puede juzgar su trayectoria en la pista Philippe Chatrier (mi colega del chat de La Galerna, Pepe Kollins, dice que ya están tardando los franceses en rebautizar la pista como “Rafael Nadal”), en particular tras su exhibición en uno de los mejores partidos en tierra batida jamás vistos, ante el número 1 del mundo, Novak Djokovic, en cuatro sets, con remontada incluida, al estilo Real Madrid, en el cuarto y último set en un partido maratoniano de más de 4 horas y que concluyó pasada la una de la madrugada.

Ese partido, que merecía haber sido el partido final, dio mucha confianza a Nadal, que prácticamente no competía desde el Mutua Open de Madrid, hace un mes. Recordamos que a Rafa le correspondió jugar en el lado más duro del cuadro, ya que en él también estaban Zverev y Alcaraz (su verdugo en Madrid), por lo que el viernes, ya a una hora convencional y de día (aunque con la pista teniendo que ser cubierta por una tormenta sobre París), se las tenía que ver con Sasha Zverev, número 3 mundial, en plena forma y con 11 años menos que Nadal. Y con uno de los saques más potentes de todo el circuito.

La semifinal fue de las de “Sin aliento”, como la película parisina de Belmondo: un primer set espléndido, de hora y media de duración, con el mejor tenis jamás practicado por el alemán de origen ruso. Puso contra las cuerdas a nuestro mallorquín, que sacó su garra de costumbre a la que añadió su fuerza mental, única en el mundo, digna de los mejores Jedis de la galaxia. Solo en su cabeza cabía la idea de remontar un 6-2 en el tie-break ante un sacador como Sasha. Pero lo hizo. 7-6 para el manacorí y el alemán, como el Liverpool la pasada semana, pensando en qué más tenía que hacer para doblegar la rodilla de nuestro tenista favorito.

La batalla del segundo set fue también a vida o muerte, con una sucesión frenética de roturas de servicio entre ambos. Se llegó a un increíble 6-6 tras otra hora y media de juego y allí ocurrió la desgracia: en un espléndido revés de Rafa, Zverev quiso llegar con su derecha pero midió mal su carrera y su tobillo cedió de forma escalofriante. El partido podía haber sido el más épico en muchos años, prometía irse mínimo a las 5 horas de duración. Mis respetos a Alexander Zverev por el partidazo que jugó y mis mejores deseos de recuperación.

Ya en la final, Nadal se tenía que ver las caras con el noruego Casper Ruud, procedente del cuadro más sencillo, que se deshizo en 4 sets del croata Cilic en semifinales. El único temor para Rafa, y para todos sus seguidores, era el estado de su pie, del que se quejaba en cada rueda de prensa posterior a los partidos: “un dolor insoportable”, declaró varias veces.

Ruud es un buen jugador (número 8 del mundo, número 6 a partir del lunes 6 de junio), es joven, 23 años, su ídolo es Nadal (es exalumno de la academia de Rafa en Manacor), posee un buen saque y, sobre todo, una derecha poderosísima. A lo que podemos añadir el descaro de su edad, una fuerte personalidad que le permite lanzar de vez en cuando unas dejadas que enmudecen al más pintado.

La única incógnita de la tarde era saber si Rafa iba a anunciar su retirada, tras su esplendoroso palmarés de 22 Grand Slams conquistados, para dejar de sufrir con sus lesiones que tanto dolor le producen

En el primer set se notaba incómodo a Nadal, quizás por sus dolores, pero el noruego estaba nervioso. Y Rafa sabía su punto débil, un revés muy mejorable. Acabó 6-3 y todo parecía encarrilado. En ese momento se vio al mejor Ruud de la tarde, rompiendo el saque del balear y poniéndose 1-3 con un tenis valiente y una derecha demoledora.

Se veía que Rafa no era el de los mejores días pero, precisamente ponerse 1-3 por debajo, fue el desencadenante de la tormenta perfecta. A partir de ahí empezó a funcionar la máquina mental de Nadal, sus piernas parecían más ligeras, cojeaba menos, y con su derecha empezó a martillear sin piedad el revés de Casper. El partido ya iba muy deprisa, parecía que el nuestro quería un desenlace rápido y empezó a encadenar juego tras juego, hasta ganar ¡once! de forma consecutiva, pasando del peligroso 1-3 a un 6-3, 6-0, mientras el pobre Ruud, voluntarioso, no sabía cómo hacer frente a la tormenta, perdiendo 6 veces su potente y seguro saque.

En dos horas y media, dejando solo ganar 6 juegos a Casper, la Decimocuarta de Nadal estaba ya en el saco. Sin discusión.

La única incógnita de la tarde era saber si Rafa iba a anunciar su retirada, tras su esplendoroso palmarés de 22 Grand Slams conquistados, para dejar de sufrir con sus lesiones que tanto dolor le producen.

Y no, no anunció su retirada, dijo simplemente que iba a seguir trabajando para intentar permanecer en la élite. Veremos. Por lo pronto, ahora toca descansar y seguro que Wimbledon no está entre sus planes más inmediatos.

Lo volvió a hacer. Rafael Nadal, un deportista único para la historia

El título de “Rafa, el de los 14” es porque su victoria, y ese número, me ha hecho recordar la divertida película de 1973 dirigida por Mariano Ozores, protagonizada por el gran Alfredo Landa y la guapa María Luisa San José: “Jenaro, el de los 14”, en la que Landa hace el papel de un humilde trabajador a quien le toca la quiniela y las peripecias que le ocurren luego. El título de la película es lo único que se asemeja a Nadal, que desde luego no gana ni por asomo sus partidos ni sus Grand Slams por medio de la fortuna ni del azar, ni por una serie de increíbles casualidades, sino por su trabajo constante, su entrenamiento diario y su voluntad férrea que le hace superar cualquier situación por difícil que ésta sea.

Bravo de nuevo por Rafael Nadal, deportista sin igual con un carisma enorme dentro de una modestia casi infinita. Que tome la mejor decisión para su futuro dentro del tenis profesional, teniendo en cuenta que los triunfos y la gloria son importantes, pero que no puede hipotecar su salud del futuro al persistir con unos dolores que para cualquiera de nosotros, simples terráqueos, serían insoportables.

Lo volvió a hacer. Rafael Nadal, un deportista único para la historia.

 

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