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11 de abril de 2020
Sábado. Otro más. Flirteo con un café para que quede poso. Me ducho según las indicaciones redactadas en el BOE. Me perfumo, como Roberto, el Mariscal, aquel gran marcador argentino, y parto raudo hacia la compra semanal.
Estoy de mal humor, hastiado por la situación. La cola para entrar al híper es hectométrica. Tardo una hora en acceder, parece un saque de banda con el Atleti cuando va ganando. Hay una señora con su hija. Ambas tienen la suficiente aptitud para que no sea delito meterse con ellas. Son desesperantes. La niña de 30 años cruza con el carrito vacío una y otra vez la calle Madrid sin importarle que en calzada tienen preferencia los vehículos a motor. La madre lucha por apartarse el pelo mugriento de la frente y se comunica a voces con la espabilada hija y con su pareja por teléfono. Más adelante, y a pesar de la distancia de seguridad, se adhiere a la paciente anterior y empieza a explicarle sus hábitos de compra y su relación vecinal. Soy un profundo defensor de los derechos humanos, pero todo tiene un límite. ¡Cállese y aguarde la fila en silencio, ser cochambroso e insoportable!
El único hecho reseñable es que compro alcachofas de nuevo. Las alcachofas son el Xabi Alonso de las verduras.
12 de abril de 2020
Domingo de Pascua. Desidia, indolencia, abulia. Me despierto, escribo, me acuesto, me duermo, me vuelto a levantar, desayuno. Mi comportamiento parece el de Cassano en el hotel donde vivía cuando estaba contratado por el Real Madrid. Después de comer, otra siesta. El día es como la temporada 90-91 del Real Madrid.
Me encomiendo al billete de 5 libras de George Best que guardo como oro en paño y me acuesto. Ya en la cama imagino a Best en el Madrid. Una especie de Guti, pero a lo bestia. Es el jugador más salvajemente bueno que he conocido nunca. Y el más brillante fuera del terreno de juego. Tanto, que se quemó. George Best y Keith Moon tal vez fuesen la misma persona, pero who knows.
13 de abril de 2020
Lunes. Tengo mucho jaleo y además un trabajo de Derecho Público para la universidad. Es como si tuviese a Capello obligándome a no perrear mientras me encuentro agotado y sediento en un desierto a 50 º C con los Hombres G cantando Lawrence de Arabia. Para colmo, el poco tiempo que tengo, lo paso leyendo a Tolstoi y a Dostoievski. Acabo confundiendo los nombres de sus personajes del mismo modo que en España confundimos a Robert de Niro con Al Pacino.
Por la noche vemos de nuevo el 5-1 de España a Dinamarca en el mundial de México 86. El Buitre era nuestro George Best, pero educado. En aquel partido había cuatro jugadores adelantados a su época, que vistos ahora no parecen antiguos: Míchel, Butragueño, Gallego y Laudrup.
Recuerdo el partido original, cuando se jugó en la realidad en directo, en el tiempo que le correspondía; 1986. Lo vi con mi padre en rockies, junto a la mesa baja de cristal que poníamos en verano en el salón y con la luz apagada para que no entrasen mosquitos porque el encuentro se disputó muy de noche en Europa.
14 de abril de 2020
Martes. Me despierto y veo un tuit nacionalista catalán que me hace pensar que lo burgués no quita lo demente. Respiro hondo porque hay que asumir que en el mundo también hay maldad.
Me da por leer El Lobo estepario de Hermann Hesse y una frase resuena más alto que las demás: «No estaba ya en condiciones de visitar casas distinguidas, porque en primer lugar siempre estoy de muy mal humor y atacado de gota y de reuma y, en segundo lugar, borracho la mayor parte de las veces». Honestidad brutal, como el disco de Calamaro.
Pero lo más importante del día es que La Galerna, junto con la Fundación Real Madrid, subasta auténticas joyas de jugadores y técnicos legendarios de las secciones de fútbol y baloncesto para recaudar fondos para la lucha contra el maldito coronavirus. Por favor, si pueden, pujen, merece la pena. En todos los sentidos.
15 de abril de 2020
Miércoles. Bajón de rendimiento como en la liga que dimitió Florentino. Solo se me ocurren estupideces como que Bertolucci rodó El último emperador en una pescadería y que Cousteau solía decir que la escafandra es lo último que se pierde.
Esto mismo debió de pensar Del Bosque el año 2000 cuando ganó la Copa de Europa con los restos del naufragio.
En el trabajo de la universidad saco otro 9,5. Me doy bastante asco, qué repelente.
16 de abril de 2020
Jueves. Sigue sin haber convocatorias ni entrenamientos vespertinos. Me confirman que Marcelo y Hazard tienen un candado en el frigorífico. Isco les vigila. Bien.
Una señora de más de ochenta años de una comunidad de vecinos me llama para interesarse ella por cómo estoy yo, porque dice que siempre la he tratado muy bien y la he ayudado. Me se cae el alma a los pies, el mundo al revés, que se preocupe ella por mí. Cortamos por hoy.
17 de abril de 2020
Viernes. Bajo a la farmacia a por medicinas. Por fin consigo mascarillas de proa. Tengo varios pedidos online que aún no han llegado y resulta que a 25 metros de casa la farmacia de toda la vida las vende a 1,5€. Da que pensar. Como cuando se busca fuera lo que tienes en la cantera.
Me dicen que alguien se desvía unos metros de su itinerario para regar las plantas de cierta oficina y que no mueran, pero no quiero darle veracidad a este rumor que le ocurrió a un amigo.
Mi madre llevaba encerrada más tiempo que el conde de Montecristo. Una vez que consigo mascarillas, no me opongo a que salga y le viene bien el aire fresco.
El viernes acaba, gracias a unos torreznos que preparo, como uno de esos trofeos de verano de finales de los ochenta en los que el Madrid de la Quinta y de Beenhakker barrían cualquier forma de vida de la faz de la Tierra. Solo les faltó el convencimiento psicológico de que eran los mejores para haber arrasado también en Europa. No tengo la menor duda.
Tantos enemigos, tanto honor, dijo un día Ancelotti para defender a su amigo Arrigo Sacchi, quien, las cosas como son, había metido la pata hasta el fondo con unas declaraciones absurdas que tenían un tufo racista bastante desagradable. Yo no sé si en la defensa que hizo Carlo había un mar de fondo que los demás desconocemos o, simplemente, un amigo sacando la cara por otro, aunque este último hubiese dicho una estupidez. ¿A quién no le ha pasado alguna vez?
Pero el caso es que, una vez que Ancelotti pronunció la frase de marras, faltó tiempo para que los adalides de la libertad y las buenas formas pusieran el grito en el cielo porque era una expresión que empleaba Mussolini. Que antes, mucho antes, los romanos (supuestamente Julio César) ya la hubiesen utilizado y que, de hecho, el dictador no hubiera hecho otra cosa que copiársela fue lo de menos. Lo importante era que teníamos a un apologeta del fascismo que, además, cómo no, era en ese momento entrenador del Madrid. Dos y dos son cuatro y el Madrid ganó las copas de Europa gracias a Franco. Tampoco era de extrañar. Ya sabíamos entonces que en España todo el mundo era fascista, a excepción hecha de cuatro o cinco votantes de determinado partido político y de los nacionalistas periféricos, que no lo son por definición (qué ironía), digan lo que digan y hagan lo que hagan. Además, qué importa lo que dijeran los romanos, los godos o los carpetanos, si el antifascismo militante ha demostrado científicamente que la Historia (con mayúscula) empieza con Franco, Mussolini y Hitler.
Ahora bien, aquí no hemos venido a hablar de totalitarismo sino de su opuesto, la libertad absoluta, los viajes a Ítaca, la justicia que deja de ser ciega y no se entrega al azar, el deporte hecho belleza. Y de buen fútbol, el mejor que se haya jugado nunca. La asociación está hecha, no me cabe duda de que los lectores de La Galerna, inteligentes como son, la habrán visto de inmediato. Y si alguno no habitual se nos ha colado, doy otra pista para que no quede duda: el césped debe estar bien cuidado. En efecto, a mí también me ha pasado, mientras iba tecleando esas palabras no podía dejar de ver la egregia figura de Xavi y de recordar las últimas que él ha dicho, esas en las que afirma que el Barça no tiene la suerte que sí le sonríe al Madrid, que gana las copas de Europa no por merecimiento, sino porque en una partida de dados le sale el siete más que a sus rivales. Ojo, si el siete es Raúl o Cristiano Ronaldo, el demócrata qatarí no anda muy desencaminado. Y, todo sea dicho, sus declaraciones no deberían ser motivo de queja para los madridistas. Al fin y al cabo, hemos subido un peldaño en la consideración de los guardianes de la caja mágica que encierra todos los buenos valores que en el mundo hubo y habrá: ya no somos campeones gracias a Franco, sino al azar. Algo es algo; el Madrid no llega a ser tan sublime como los equipos que son buenos de verdad, pero al menos ya no es un trasunto del franquismo que utilizaba su dominio del viejo continente en los años cincuenta para que el Real ganase títulos europeos. En estos tiempos tan duros que nos ha tocado vivir, el aumento de estatus que Xavi nos otorga debería ser motivo de alegría para todos los madridistas de bien, aunque esos no sean muchos.
Y, para celebrarlo, me voy a permitir decir una cosa que creo que encierra una gran verdad: tantos enemigos, tanto honor. Pero, por favor, que quede bien claro que cito a Julio César y a nadie más, no vaya a ser.
Estamos viviendo la pandemia más importante que ha sufrido el mundo desde hace un siglo. Prácticamente todas las competiciones en Europa están detenidas, y en el fútbol ocurre lo mismo salvo alguna excepción como Bielorrusia.
El Real Madrid lleva ya varios días sin entrenar y tanto jugadores como cuerpo técnico están en cuarentena en su casa tras el positivo por coronavirus del pívot estadounidense Trey Thompkins.
Hace más de un siglo, en 1918, en todo el planeta comenzó a extenderse la letal gripe española que causó más de 150.000 fallecidos en España. En el diario La Tribuna, en octubre, se pudo leer: “La gripe no se limita a entresacar sus víctimas de este mundo prosaico y real en que todos vivimos. Se ha entrado también airadamente por el mundo deportivo (que parece debería ser un mundo ideal, ultraterreno, superior a las miserias humanas), y en menos tiempo del que se tarda en contarlo, ha diezmado de una manera lamentable las filas futbolísticas del Athletic Club de Madrid. En esta situación tocóle al Athletic medir sus fuerzas con el Racing, en un partido de campeonato, y como la gripe, según es sabido, acarrea a los atacados una postración imponderable, optó concienzudamente el Club enfermo por no acudir á la lucha hasta que sus mermadas huestes vuelvan á la normalidad. Doscientas pesetas de multa, que religiosamente pagó a la Federación Regional el amigo Ruete, y tres puntos perdidos, han sido las consecuencias que ha acarreado la inoportuna intervención de la gripe”.
Eso ocurrió en otoño, pero antes, en primavera, ya hubo algunos partidos donde la gripe hizo estragos.
A finales de mayo y pocos días después de perder la final de la Copa, el Madrid (2-0 ante el Real Unión) se debía medir al Barcelona en O’Donnell en un par de encuentros amistosos. El primero se celebró sin problemas el día 17, pero el segundo dos días más tarde no se disputó. El presidente Joan Gamper visitó a la directiva del equipo blanco por la mañana y les entregó un certificado médico del doctor D. Juan Horma que decía: "Certifico que los señores José Julia, Gabriel Bau, Paulino Alcántara, Agustín Sancho, Francisco Viñals, José Costa, Vicente Martínez y Carlos Rovira se encuentran padeciendo una fiebre gripal de forma torácica que les impide tomar parte en el partido que debía celebrarse esta tarde con el Madrid F.C.".
Los dirigentes blancos se movieron con rapidez y Pedro Parages concertó un amistoso con los madrileños del Racing que no estaban afectados. Les avisó con un par de horas de antelación y, para no defraudar al público que tenía previsto asistir, se jugó el partido. Los madridistas ganaron por 6-2 con un once en el que destacaban Machimbarrena, René Petit y Santiago Bernabéu.
Una semana más tarde ambos conjuntos debieron verse las caras de nuevo en un choque a beneficio de la Federación Centro. Para ese partido la epidemia entró de pleno en la plantilla merengue que contó con varias bajas. La Tribuna titulaba: “UN "MATCH" BAJO MÍNIMOS. Madrid-Racing: escaso público y pocos nombres conocidos”. Por su parte, en El Liberal la noticia era más amplia con el nombre de los jugadores enfermos: “Eulogio, Cordero, Machimbarrena, Castell, Bernabéu, Posada y René Petit dejaron de jugar a consecuencia, algunos, de la repetida y benigna epidemia, y otros a causa de la aguda «galvanitis» que padecían”. Por ello el Madrid salió con un plantel formado por Teus, Echenique, Manzanedo, Escrivá, Caballero, Rey, De Miguel, San Miguel, Caruncho, Azurza y Sansinenea. La crónica de Madrid-Sport contó cómo fue el duelo: “Durante todo el encuentro dominó el «Madrid», que llegó a marcar cinco goals, tres de ellos anulados por el árbitro que, a nuestro juicio, no todas las veces acertó. El «Madrid» jugó bien, sobresaliendo Caballero, que estuvo toda la tarde muy trabajador, Echenique, San Miguel y Escrivá, que desempeñaron sus puestos a conciencia. Los restantes jugadores cumplieron discretamente su cometido”. El resultado final fue de 2-0 a favor del Madrid con tantos marcados por Caruncho y Rey.
El 30 de mayo y el 2 de junio, antes de cerrar la campaña, los blancos se vieron las caras con la Real Sociedad en sendos duelos amistosos donde únicamente de los ausentes volvieron a jugar Castell y Posada.
Esta camiseta, de la temporada 2015/2016, firmada por superjugadores tiene superpoderes. Le falta Varane (váyase a saber por qué. Igual ese día estaba malo; bueno, malo no puede ser porque los superhéroes no se ponen malos. Estaría ese día llevando el ascensor con bomba de la torre Eiffel fuera de la atmósfera, por ejemplo, o desbaratando un contraataque rival como si fuera el comecocos del videojuego), pero eso es como cuando la ninfa Tetis, madre de Aquiles, sumergió a este de niño en la laguna Estigia para hacerlo inmortal y se olvidó de sumergir el talón, que es por donde lo sujetaba. Nadie se va a atrever con ese talón porque lo estará guardando Ramos, o Pepe, Casemiro o Nacho. Lo digo por el niño que consiga esta camiseta de niño.
Esta camiseta es como el agua de la laguna Estigia que da superpoderes. Se puede volar enfundado en esta camiseta igual que Cristiano en un remate para una Copa. O ser el expreso humano de Cardiff que no para en ninguna estación. Uno puede bajar esquiando una duna en el desierto como Marcelo. O ser el pasmo del Calderón como Benzema. Soñar que allí, por detrás de aquella línea defensiva, hay un oasis a por el que merece la pena lanzarse como Modric bajo la atenta mirada de Toni Kroos, mientras Keylor reza por ti y la zurda de James te envuelve, y luego sientes que la tienes, la zurda, y puedes ir por ahí dando zurdazos curvilíneos, más curvilíneos aún que los derechazos desde la esquina del área contraria de Isco.
Esta camiseta te lleva a esos lugares. Es una máquina del tiempo madridista que viaja por extraños mundos de Supercopas y Copas y Mundiales y Ligas, y termina ganando una Copa de Europa que parecía perdida, como todo lo demás, aquel año que acabó con la gran victoria por la que tanto suspiramos en estos tiempos difíciles.
Buenos días. "El Barça ya trabaja en un calendario para volver, volver, volver a tus brazos otra vez. Yo sé perder, yo sé perder, quiero volver, volver, volver...", cantaba Vicente Fernández.
Nos hemos llevado un susto tremendo al no ver a Lautaro en la portada de Sport. Pensábamos que se les había perdido. Ya les estábamos viendo organizar una búsqueda con linternas por toda la frondosa redacción. Les imaginábamos gritando entre los ladridos de los perros: “¡Lautarooo, Lautarooo!”, sumidos en la más oscura de las noches. Pero es que no nos habíamos fijado bien. Lautaro estaba ahí, bajo el maniquí, una especie de replicante, del tema principal. Una noticia que nos habla de galas (en los mejores tiempos del chándal y del pijama) y de señeras y del color blaugrana para los “partidos especiales” de la temporada que viene (como si les faltara decir, por lo menos: “partidos especiales en llamas más allá de Orión”.
En vista del cariz que están tomando las cosas por allí arriba, os advertimos de que es posible que mañana Sport saque en su portada a los rayos C brillando en la oscuridad cerca de la puerta de Tännhauser, con Lautaro y la “CAMISETA DE GALA” haciendo su entrada triunfal.
Dejamos a Ernest con sus lágrimas en la lluvia para adentrarnos en un Mundo (Deportivo) obsesionado con Neymar. Tenemos que decir que nos preocupa esta psicosis neymariana por lo que tiene de magia y no de realidad. La historia del último mes de los diarios barceloneses podríamos titularla, más que nunca: Un periódico llamado Deseo, en donde una pobre Blanche Dubois, el Barsa, se debate tambaleante entre la débil salvación imaginaria y el enorme derrumbamiento que lo amenaza. Deseamos fervientemente que suceda lo primero, naturalmente, mientras nos deleitamos con las múltiples vías que pueden llevar a Neymar. Todos los caminos conducen a Neymar.
No dejamos la magia que nos llega también de As en una portada asombrosamente cataculé. Una portada que podría haber firmado Sport o Mundo Deportivo, si Sport o Mundo Deportivo fueran diarios madridistas. Es la traslación del cataculerismo al catamadridismo, donde caben ouijas, señoríos con olor a naftalina e invents del tamaño de la cabeza que nos muestran de Haaland, que en la fotografía parece salido de una película de Lars von Trier, como si el propio As fuera el siguiente proyecto del inefable director danés.
Marca nos trae sencillamente una entrevista a Iniesta: “EL PRIMER HOMBRE QUE SACÓ A TODA ESPAÑA AL BALCÓN”, chispeante titular que nos recuerda con nostalgia a aquel feliz y callejero himno espontáneo que todos cantamos y bailamos aquella noche de verano: “GRACIAS A INIESTA, HOY ESTOY DE FIESTA”.
(No os olvidéis de PUJAR, los que podáis, y de difundir, si podéis, la subasta de La Galerna. Muchas gracias.)
Ánimo. Pasad un buen día.
Por favor, absteneos de pujar por la camiseta de Paco Buyo. Comprendo que esta es una causa benéfica y que, cuanto más se recaude, mejor. Pero entended que no me puedo arriesgar a que ese tesoro acabe en manos de alguien que no lo merezca tanto como yo.
Mi admiración por Buyo es tan antigua como la vida misma. En casa, dando mis primeros pasos, jugando al fútbol con naranjas como pelota, me plantaba bajo palos imaginarios estirándome a mano cambiada emulando a mi héroe. Las roturas y dislocaciones de codo se sucedían a un ritmo formidable.
A los seis o siete años, en un viaje familiar por Asturias y Galicia, obligué a la expedición a hacer tres horas más de recorrido para poder parar en Betanzos. Había leído en la revista del Real Madrid que a Paco le apodaban el “Tigre de Betanzos”. Imaginaba estatuas de él en cada esquina y, quizá, una fuente pública con agua milagrosa capaz de incrementar reflejos y valor.
Una amiga de mis padres me ofreció la posibilidad de conocer, a través de un contacto, a Juan Carlos Fernández Argenta, jugador del Rayo en aquel entonces. “Te podrá firmar un balón”, me prometió. “Qué buena idea”, repuse. “Pero que ponga Paco Buyo”. El encuentro jamás llegó a producirse.
Mi padrino, el poeta Luis Duyos, hijo del también poeta y cura, Rafael Duyos, me consiguió una foto de Paco entrenando. “Para Gonzalo, con aprecio, de su amigo Buyo”. Yo tendría unos 10 años cuando me regaló la imagen enmarcada. Estaba empezando a jugar de portero de manera regular en distintos equipos de barrio. Colgué la foto en la pared de mi cuarto con la esperanza de que, cada noche, mientras dormía, su espíritu palomitero, schwarzeneggeriano¸ imprevisible y milagroso fuera adueñándose de mi forma de parar.
Durante los siguientes 25 años me he dedicado, amén de a otras muchas cosas, a revolcarme por el suelo de todos los campos de Madrid. Mi constitución física ha pasado de ser la de un mostrenco con sobrepeso a un alfeñique. He sido autodidacta. Siempre he detestado la predictibilidad de los guardametas alemanes. Frente a porteros más altos, técnicos y sobrios, mi buyismo ha sido algo casi natural. Soy intuitivo, espasmódico y, a diferencia de mi héroe, propenso a cantadas estratosféricas.
La gran constante en mi vida ha sido abrocharme un par de guantes cada mañana de domingo. Siempre que me he plantado en la línea de gol mi primer pensamiento ha sido para Buyo. Ha sido para los partidos que veía junto a mi padre en casa, cuando era niño, en los que soñaba con salvar a mis amigos cuando todo parecía perdido con una estirada sublime.
Este ha sido el primer año en que no he jugado en un equipo desde que tenía 10 años. Mi devenir profesional me llevó todo 2019 fuera de España. Estoy ansioso esperando el inicio de la próxima temporada. Ahí me veo. Plantado en la línea. Con mi camiseta firmada ganada en buena lid en esta puja a la que no acudiréis y de la que, en caso de participar, saldréis calentitos.
Mientras llega septiembre, me conformo con poder mover las piernas por la calle en una buena carrera. Con volver a ver al Madrid ganar. Con recuperar mi despacho en la Universidad y comprobar que, junto a una postal de Simon & Garfunkel que el Padre Suances me envió desde Australia, se erige la foto que mi héroe me dedicó hace 25 años. Lista para inspirarme antes de cada clase que imparta y de cada artículo que escriba.
Ni se os ocurra pujar, cabrones.
Hagan conmigo un viaje en el tiempo, al pasado más en concreto. Y también un viaje conceptual. El primero nos llevará hasta 1976, y el segundo, a cuando los extraterrestres no eran seres todopoderosos con ansias destructivas y totalitarias, sino más bien personajes extraños que se intentaban adaptar como podían a su vida en la Tierra. Pues allá por 1976, uno de esos extraterrestres apareció en camiseta y pantalón corto en una cancha de baloncesto. Su nombre, Fernando Romay Pereiro y su mayor particularidad es que era, y sigue siendo, un tipo alto. Muy alto. En aquellos años, y los posteriores, Romay era “el diferente” dada la ausencia de jugadores que pasaran de los 2.10. Era un baloncesto más cerrado, más cercano a la canasta porque no existía la línea de tres puntos y se daba más cera en defensa que hoy día. Aún así, recuerdo que a Romay se le penalizaba siempre, probablemente porque era al que más se veía, el que más destacaba. En un deporte de altos, él era el más alto y pese a ello nunca tuve la sensación de que “abusara” de su físico. Siempre me pareció un tipo noble, alejado de la condición social de ídolo que tuvieron otros compañeros suyos como Fernando Martín, aunque también hay que reconocer que, entonces, el baloncesto no tenía el gran reconocimiento que tiene hoy día. Romay, siempre con el número 6 en el Madrid y el 9 con España, lo ganó todo tanto con su club como con la selección, incluso llegó a ganar una liga de fútbol americano con las Panteras de Madrid. No era el tipo más coordinado que he visto en una cancha de baloncesto, ni el más ágil, insisto en lo del viaje en el tiempo a un pasado en el que ni la preparación física ni la técnica eran las de hoy, pero sí tengo presente su brega, su dejarlo todo en la cancha, su defensa de lo que es el Real Madrid, una entrega absoluta por una causa. Un extraterrestre discreto que desde que dejó el baloncesto se ha dedicado a trabajar con la gente joven para educarla en la disciplina y en el valor de la diferencia. “¿Cómo puedes ser genial sin ser diferente?” le leí una vez. Y así es, Romay fue un deportista diferente y sigue siendo una persona genial.
Buenos días. La web del Real Madrid. Marca. Telemadrid. ABC. A Bola. Real Madrid TV. La Vanguardia. Chicago Tribune. EFE. Europa Press.
Estos y otros muchos medios se hicieron eco ayer de la iniciativa #LeyendasEnCasa que este medio vuestro auspicia desde el martes. El proyecto, que dura hasta el día 24 inclusive, es ya un enorme éxito en términos de alcance y recorrido.
En medio de este éxito en cascada de la iniciativa, cabe que os preguntéis qué podéis hacer vosotros por ayudar. La primera respuesta es muy sencilla: pujar por los objetos y “experiencias” subastados, desde las botas de Roberto Carlos a los guantes de Iker, pasando por el entrenamiento y partido con el equipo de baloncesto de Pablo Laso, pasando por la camiseta dedicada de Cristiano. Aquí tenéis explicado todo aquello por lo cual podéis pujar, con acceso directo al enlace donde hacerlo.
Otra cosa que podéis hacer, no incompatible con la anterior, es difundir la iniciativa para que pujen otros. Toda ayuda es poca en la campaña contra el Covid19. Ya sabéis que los fondos de la subasta irán íntegra y directamente destinados a la cuenta que la Fundación Real Madrid ha habilitado a ese efecto.
Por cierto (y esta es la tercera cosa que podéis hacer, además de pujar y difundir): podéis también hacer aportaciones tan modestas como queráis y podáis en dicha cuenta, con independencia de la subasta.
ES17 2100 5731 7802 0032 0934
Por nuestra parte, por hoy, solo nos resta dar las gracias a todos los medios que han difundido la noticia de esta subasta, con especial mención para aquellos a quienes no les ha importado el hecho de que en este medio y en esta misma sección suelan ser criticados con alguna acidez. No han tomado nota, han mirado a otro lado y han comprendido que es una buena ocasión para aparcar toda diferencia. Gracias especialmente a ellos.
Os dejamos con las portadas del día porque querréis verlas.
Si podéis disfrutar del día, hacedlo. Si no, mucho ánimo.
Buenos días, amigos galernautas, y discúlpennos.
Pero hoy la portada somos nosotros. No busquen ningún atisbo de petulancia en estas palabras porque no la hay. Si acaso, orgullo. Mucho orgullo de pertenecer a esta gran familia que somos todos nosotros. Ustedes bienhadados lectores y nuestras mercedes, entregadas como siempre al arte y confección de La Galerna, incluidos, como no podía ser de otra manera, los sufridos portanalistas que cada alba tratan de descifrar con tanta alegría como sorna las frecuentemente indescifrables portadas deportivas de cada mañana.
Hoy, permítannos no abundar en el pan nuestro de cada día. No porque se haya quedado rancio como acostumbra, dado el horno de ciertas rotativas, ni tampoco porque lo haya fabricado un vecino entusiasta de los confinamientos -que alguno hay- y resulte suave y esponjoso como un adoquín de granito, sino porque por un día la portada somos nosotros.
Hoy nos sentimos como un Camavinga adolescente camino del instituto aferrado a su carpeta de ídolos adolescentes que deshoja en los recreos la margarita del amor al Real Madrid. Este ardor juvenil del bueno de Eduardo es un romance que sentimos propio, un enamoramiento que tiene en la subasta benéfica organizada por La Galerna, la Fundación Real Madrid, sus veteranos y provista de soporte técnico por Escrapalia el mejor espejo para reflejar la solidaridad madridista contra el maldito coronavirus. Allí podrá usted pujar (por entre otros muchos tesoros de las leyendas blancas) por la camiseta de segundo entrenador de Karanka -sí, aquella con lucía cuando sustituía a Jefe Mou en las ruedas de prensa- o por la asistencia a un entrenamiento del Real Madrid campeón de Laso, o por ver un partido del Real Madrid campeón de Laso en el Palacio sentado al lado de Joe Llorente, o por una charla con Fernando Romay, o por unas botas de Roberto Charlie, o por unos guantes de Casillas o por una camiseta de Miguel Porlan Chendo ¡Entregada en mano por el propio Miguel Porlan Chendo!
Hay auténticas joyas.
Y lo mejor, queridos galernautas, es que cada céntimo recaudado será donado íntegramente a combatir a Covid19 a través de la Fundación Real Madrid. Golazo a la pandemia.
Dice Julien Stephan, compadre de Camavinga en el Rennes, que su pupilo está capacitado para dar el salto a un grande. Usted también puede dar el salto a la subasta benéfica de La Galerna.
De hecho, hasta el próximo 24 de abril hay tiempo para que otras leyendas madridistas puedan sumarse a tan hermosa iniciativa solidaria. Bien podría ser Juan Antonio Corbalán, amigo galernauta, que aunque hoy se muestra belicoso en la primera plana de Marca sabemos que no le cabe el corazón en el pecho. Por algo es cardiólogo y sabe de lo que habla. Dice la portada del diario más leído de España que hay ilusión por los nuevos. Y por los no tan nuevos, añadimos ¿Por qué? Porque hoy, discúlpennos de nuevo la osadía, la portada somos nosotros y la subasta benéfica impulsada por La Galerna y la Fundación Real Madrid se sustenta en la magia de mitos como Rafael Martín Vázquez, Álvaro Benito, Álvaro Arbeloa, Juanma López Iturriaga…. Y tantos otros.
Por eso hoy, tan contentos que respiramos, tan imbuidos por el amor libre de Woodstock como estamos, permítannos sortear la sorna por un día, por mucho que algunas portadas sigan dando el Kanté nuestro de cada día y vendan reuniones de teletrabajo, tristemente tan frecuentes y tan frías en estos días oscuros que todos estamos padeciendo, como proezas dignas de Aleksei Stajanov; ya saben: aquel minero ruso que fue nombrado Héroe del Trabajo Socialista en 1970 tras picar 102 toneladas de carbón en una mina del Dombass en menos de seis horas.
Para participar en nuestra subasta benéfica no tendrá que sudar tanto. Sudará incluso menos que en el party line de jugadores y cuerpo técnico del Barcelona, no sabemos si con las vacas de Quique Setién incluidas.
Gozamos hoy de tal excelente humor que correremos un tupido velo -sólo por hoy no se preocupen- acerca del Barçagate al que alude el Sportington Post o al afrancesamiento madridista del Madrid de Zizou que denuncia el periódico de cabecera del filial del Ajax en Barcelona.
Y es que, no recuerdo si lo hemos comentado aún, pero es que hoy la portada somos nosotros.
Nos sentimos muy afortunados de contar con ustedes. Eso sí que es suerte, suerte de verdad, no la porca miseria a la que ha vuelto a aludir una vez más Xavi Hernández desde Catar para referirse de nuevo al Real Madrid.
Suerte la nuestra, porque nos lees, suerte la tuya por poder combatir al coronavirus de la mano de las leyendas más grandes de nuestro querido Real Madrid.
Enhorabuena a todos.
Pasad buen día si podéis. Si no podéis, animo.
PD: Quisiéramos expresar nuestro pesar por el fallecimiento del padre de Carlos Carpio. Un abrazo para ti, Carlos, y para toda tu familia. Descanse en paz.
Sudadera de concentración de entrenamiento del Real Madrid (Sudadera del equipo técnico), dedicada para el ganador, y que será entregada por el mismísimo Chendo, con el que se podrá disfrutar de una conversación.
