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Julian Nagelsmann volvió a confirmar, en la previa de lo que sería la victoria de su equipo contra el Atlético, que recibió una llamada de José Ángel Sánchez, director general del Real Madrid, para valorar su incorporación como entrenador en 2018. Aquella conversación transcurrió durante los días que sucedieron al sorpresivo adiós de Zidane y Nagelsmann, a pesar de contar con solo 31 años y una exigua experiencia, ya estaba en la terna para entrenar al campeón de Europa. De hecho, el alemán declaró que cree muy probable que en el futuro se retome esa posibilidad. Su anterior negativa, argumentó, se debió a que no se sentía todavía preparado. Un perfecto ejercicio de sensatez.
El mundo del fútbol parece estar entrando en una nueva era. Los semifinalistas de la Champions dejan un perfil de equipo y entrenador muy diferente al que ha dominado los últimos años . Los ejemplos del Atalanta, Leipzig o Bayern muestran equipos que están jugando a otra cosa. Un juego que involucra constantemente a todos los jugadores y que huye de la especialización ya que les pide diferentes funciones a todos ellos. Se trata de un juego en el que el esquema inicial importa muy poco porque los futbolistas van desarrollando los diferentes roles que les exige el partido en cada momento. La labor del entrenador se basa en hacer entender el juego a sus futbolistas de forma que sepan cómo adaptarse al nuevo plan. Presión muy avanzada, a veces en marcaje individual, posesiones rápidas en las que se privilegia el volumen de ataques más que la calidad o precisión de los mismos y constante movimiento que genera un desorden muy ordenado.
La calidad del jugador está supeditada al plan del equipo, por eso cuando le preguntan a Nagelsmann por Werner no llora su marcha. Este nuevo fútbol exige una condición física de todos los jugadores absolutamente óptima. Los ejemplos de Liverpool y de la selección francesa son buenos ejemplos de ello. Equipos que supieron imponer su condición física y ritmo sobre los rivales. Bayern y Leipzig empezaron a labrar sus victorias ante los equipos españoles desde esa superioridad.
Muchos de los entrenadores que están implementando estos modelos son caras nuevas en el mundo del fútbol. No precisan de un pasado glorioso como futbolistas para haberse ganado su sitio, sino que han conseguido consolidarse desde la aplicación de la ciencia futbolística. No se trata de un cientifismo al estilo Benítez, puesto que es mucho menos especulativo.
Frente a estos entrenadores, todavía son mayoría aquellos cuyo principal aval para acceder a su primera oportunidad en los banquillos fue lo que han sido como futbolistas. Sin duda, alguno de estos entrenadores está adaptándose al nuevo fútbol, pero mayoritariamente siguen modelos menos revolucionarios. Por supuesto con matices muy diferentes entre ellos, pero el influjo sobre sus futbolistas se basa, inicial y fundamentalmente, en el respeto que infunde su historia en los futbolistas. Zidane, que después se ha confirmado como el mejor entrenador posible para el Real Madrid, fue un gran ejemplo de ello. Fue escuchado y admirado desde el primer día por sus futbolistas y desde ahí constituyó su legado. Este tipo de entrenador ha funcionado tradicionalmente bien en los clubes grandes como el Real Madrid, Barcelona (que ahora aspira a Xavi) o la Juventus (que hace lo propio con Pirlo).
Cuesta imaginar a Nagelsmann entrenando al Real Madrid a una edad todavía temprana y sin un gran currículo como el que tenía Mourinho. En el club blanco ha encajado mucho mejor el perfil leyenda con ascendencia y carisma que el perfil táctico. De hecho, las consignas tácticas, que por supuesto las imparten todos los técnicos, les suelen llegar mejor a los grandes futbolistas cuando éstas no monopolizan la charla del entrenador.
Quizá el nuevo fútbol se imponga de tal manera que Nagelsmann algún día entrene con acierto al Real Madrid, pero difícilmente contará con la ventaja que sí tendrían jugadores con menos recorrido en los banquillos como los Raúl y Xabi Alonso de turno.
¿Saben aquel que diu que es uno que es presidente del Barça y llega a una entrevista con Barça TV, de la que también es presidente, claro, y lo primero que diu es “Gracias por invitarme”? Pero eso no es todo, porque luego va el tío, y diu tú, que lo que tenemos es una crisis deportiva porque institucionalmente estamos muy bien. Y diu oye, que hay varios jugadores que se tendrán que ir pero con todos los honores, eh, y uno de los que va quedarse diu es Dembélé. ¿Pero se lo han dicho ya?, no, diu, estamos buscándolo en el aeropuerto de Dortmund, a ver si ha vuelto a quedarse dormido allí. (Pausa para la risa del público y el trago de brandy y el cigarrillo a la boca). Otro que seguirá seguro es Griezmann que para eso diu que ha hecho una temporada de debut tremenda, eh, y también Semedo, se lo vamos a decir en cuanto encuentre a Davies en la banda derecha.
Buenos días. Qué calladito tenía Josep María Bartomeu ese sentido del humor que en tiempos de paz escondía bajo su perfil bajo (valga la redundancia) pero que ahora sale a la luz en todo su esplendor. Su entrevista en Barça TV, en medio del caos, es de antología del disparate, pero del disparate de cara granítica. Todo lo que hemos escrito en clave eugenística (lo de la “gracias por invitarme”, lo de la crisis SOLO deportiva y la lista de altas y bajas -con el consiguiente debilitamiento en la capacidad negociadora para deshacerse de esas bajas-) fue expuesto con toda la apariencia de seriedad del mundo. Lo dicho: ahora que se ha dejado barba, solo le faltan una camisa y unas gafas negras, copa de balón llena de coñac y un sobrio spotlight para remedar al mejor humorista catalán de todos los tiempos. Bartomeugenio.
Lo más descipotante de su intervención, con todo, no ha sido expuesto aún en esta glosa a vuela pluma de su intervención. Lo más descacharrante viene ahora. ¿Estáis preparados? Abrochaos el cinturón del despelote porque vienen curvas.
¿Estáis ya listos? ¿Os habéis abrochado ya el cinturón?
Que sí. Que habéis leído bien. “Me faltan cuatro Champions. La merecimos cuando nos eliminó el Inter, el Chelsea, la Roma y el Liverpool”.
A veces al portanalista no le resta sino apuntar con el micrófono al público, como si fuese una estrella del rock de estadios, para que las masas entonen el hit a pleno pulmón, o para que en vez de eso resuene en las gradas el deshueve más generalizado. Es que no sabemos qué decir, de verdad. Si buscas un ejemplo más desvergonzado de posverdad, sale la posverdad en persona y te da una colleja por exceso de perfeccionismo.
Le faltan cuatro Champions a Bartomeu, amics. ¿Y por qué no mejor ocho para igualar al Madrid? Entre las Champions que “le faltan” al mandamás culé figuran dos perdidas de la manera más bochornosa, a saber, la eliminación ante la Roma tras haber ganado 4-1 en la ida, y la eliminación ante el Liverpool tras haber ganado en la ida por 3-0. ¿Cómo se merece aquello que has perdido de la forma más sonrojante?, nos preguntamos anhelantes. Para merecer algo, suponiendo que estas cosas se merezcan, ¿no es razonable quedar más o menos cerca del objetivo, o al menos no haber hecho el ridículo en pos del mismo? Por si no teníamos suficiente con el Atleti meciendo Champions que nunca gana ni ganará, llega ahora el Barça con deudas parecidas pero mucho más improbables todavía. El fútbol no hace más que deber cosas útimamente. Menudo pagador de chichinabo está hecho el amic balompié. Fútbol, paga, primer aviso.
El cobrador del frac, ya casi contratado por el inefable Barto para que el fútbol pague por fin las Champions que aparentemente debe (aunque haya movido a la vergüenza el trayecto del Barça en pos de las mismas), es para los blaugranas Ronald Koeman, por supuesto. Sport ilustra esta realidad con un primer plano del holandés sobre un fondo naranja, tal vez para rubricar lo dicho en el portanálisis de ayer, es decir, que es la reencarnación de Naranjito quien se hace cargo de la dirección técnica del Barça con sus resonancias del 82 (o del 8-2). Le deseamos la mejor de las suertes a Koeman, muy especialmente en la crucial reunión con Messi prevista para los próximos días.
Messi, en efecto, tiene al Barça en vilo. El argentino podría optar por irse si no le convence el plan de D. Ronald, y tal cosa sería una desgracia a decir de varios veteranos blaugranas a quienes Marca cita en el faldón inferior. “Está harto, pero no es él quien se tiene que ir”. La zozobra es tal en Can Barça que nos preguntamos si el grueso de la afición culé opina lo mismo. Una cosa es que, como club, te tenga sujeto por las gónadas el mejor jugador del planeta (o así), y otra que quien de facto dicta los designios de la entidad sea un futbolista crepuscular, que da los últimos coletazos como una ballena varada y que ha contribuido con cuatro completas desapariciones sobre el campo a las cuatro eliminaciones consecutivas (Turín, Roma, Liverpool, Lisboa) más dolorosas y abultadas de la historia azulgrana. Hipotecarte por el mejor jugador del mundo puede ser hasta comprensible. Hacerlo por ESTE Messi es una cosa muy distinta.
As, por su parte, otorga el protagonismo a la convincente goleada frente al Leipzig (o el Legazpi) con la que ayer se abrió paso en su primera Final de Champions el PSG. La sensacional actuación de Di María en el partido desató el afán plañidero de unas cuantas viudas del argentino, escandalizadas ante el calamitoso error que al parecer supuso su marcha del Madrid. Muy mal, Florentino. Se va Di María y solo eres capaz de conseguir 3 de las siguientes 4 Champions. Hay errores groseros que se pagan.
Pasad un gran día.
Se abre la posibilidad de que Dani Ceballos vuelva al Madrid. Se ha dicho mucho que no gusta a Zidane, o que no gusta especialmente; que su fichaje fue una cosa estratégica, de club, para que no fuera al Barcelona o a la Juve en el verano del 17, que su relación personal, se sugiere, es fría. Del mismo modo ahora que se especula con su regreso, acompañando a Odegaard, se subraya que es cosa del club, no del entrenador, al que sigue sin gustarle. Lo cierto es que en la temporada y pico que lo ha tenido bajo su mando, Ceballos no jugó mucho, pero eso, ya se ha visto con otros jóvenes talentos, no significa demasiado con Zidane. Sin embargo, como conviene siempre en estos casos, al irme a la hemeroteca en busca de las palabras de los protagonistas, de las palabras desnudas, sin carne, me encuentro con esto de Ceballos en abril de este año: “Mi relación con él es sana. Siempre me decía que yo era como él, que yo era un jugador de gasoil que necesitaba jugar muchos partidos para siempre tener un ritmo de partido alto. Siempre ha dicho que mi futuro está en el Real Madrid y que tenga paciencia, porque posiblemente tenga una oportunidad”.
Antes de la final de la FA Cup que el Arsenal acabó ganándole al Chelsea, Ceballos, jugador importante para Arteta, tuiteó la famosa frase de Di Stéfano, la de que las finales no se juegan, sino que se ganan. Ese tuit simboliza un poco todo lo que es Ceballos, un jugador que huele siempre al viejo nuevo Madrid. Ceballos, más allá de su virtuosismo técnico y de su naturaleza keniata, en lo que se parece mucho a Modric -todo el rato subiendo y bajando, yendo aquí y allí, bajando a defender, sacando la bola, llegando en segunda línea, ese todocampismo del que se hablaba antes y del que ya no se habla, no sé muy bien por qué-, siempre ha mostrado esa entrega personal que es puro chamartinismo, un orgullo de clase, un reconocimiento intuitivo de los códigos ancestrales que es una cosa muy de jugador español premoderno, pre2000.
Ceballos es un jugador que huele siempre al viejo nuevo Madrid
Reconozco que me alegra mucho la idea de que en este panorama de austeridad tan setentera que se adivina a corto y a medio plazo, el Madrid recupere a este tipo de perfiles. Producto nacional, que se decía antes. Ceballos es un tipo de jugador para dominar la Liga, para recuperar, mejor dicho, ese dominio generacional sobre lo doméstico que perdió al final del siglo XX, justo con la renovada eclosión europea. Si el horizonte al que debe aspirar el Madrid como club es, financieramente, limitado, con Ceballos y Odegaard (sin contar con los plenamente incorporados al grupo de Zidane, Vinícius, Rodrygo, la espera de los goles de Jovic, Asensio, de nuevo, en la lucha por la vida…) se encuentra ante dos futbolistas con proyección y ya iniciados en el fútbol de élite, sin coste alguno para las arcas y perfectamente adaptados al nuevo fútbol. Dos muchachos con experiencia internacional, que han hecho la Erasmus y que parecen listos para graduarse, hacer el máster y entrar en la rueda del mercado laboral.
Se abre la posibilidad, por tanto, de un Madrid de vuelo corto, que recupere el hábito de ganar en España mientras macera la ilusión por Europa y que crece a la sombra de los grandes equipos que han tomado su relevo en el continente, hasta que Vinícius, por ejemplo, sea capaz de decidir unos octavos de final de la Copa de Europa. Un Madrid alicorto sostenido por muchachos y por el remanente de gasolina que quede en el depósito de varios jugadores que, a lo tonto, no es que estén ya en el Hall of Fame de la del club, es que están de titulares en el once histórico.
Ceballos siempre ha tenido algo perfectamente distinguible en la escuela sevillana
El 4 de 5 ha distorsionado tanto la realidad (como pasa siempre con los grandes fenómenos, con lo verdaderamente grande) que se olvida que el grupo de jerarcas que lo hizo posible aprendió a perder durante tres años seguidos, con Mourinho, completando un ciclo de doloroso aprendizaje que como institución envolvía al Madrid desde el final de los galácticos. Al final de un imperio siempre le suceden pequeños Estaditos fragmentados, de ambiciones cotidianas, no quiero decir vulgares. El Madrid de Cristiano, Modric y Sergio Ramos fue el mayor imperio de todos los que han podido disfrutar los madridistas que no vieron a Di Stéfano. Con Ceballos pasa un poco lo que decía Mourinho que pasaba con Granero, que era el mejor centrocampista del mundo haciendo muy bien no se sabe qué. La indefinición mata a los jugadores y a menudo, mata la vida. Ceballos, al menos en sus dos temporadas en el Madrid, habitó ese limbo. Era Modric, Kroos, Casemiro y Valverde, a la vez. Estaba en tantos sitios a la vez que al final no parecía llegar a ninguno, ocupaba los espacios de los compañeros, seguramente porque sus piernas se movían a una velocidad doble, en particular el año de Lopetegui.
Esa sensación de ir desacompasado con respecto a los demás desubicaba su juego, ruidoso, pero poco efectivo. Sucede en los equipos moribundos, o nonatos, como eran aquel último Madrid imperial de Zidane y el desastroso Madrid lopeteguiano, continuado después por Solari (en unos meses que se podrían calificar de necrofilia), precisan de jugadores que sean estructuras en sí mismos: ocurre lo mismo con los equipos que están en ese punto crítico del crecimiento, la transición desde la nada a algo, un momento delicado y quebradizo. El segundo Madrid de Zidane se ha sostenido durante meses sobre los hombros de jerarcas que encarnan sistemas, como Ramos, Casemiro o Valverde, ese joven Fidípides capaz de ser pulmón, lanza y bloque de hormigón. En estos, perdón, contextos (qué concepto, ahora me siento como el calvo de Futbolitis) un jugador como Ceballos, que se está encontrando, se pierde a menudo en esos seísmos. Para eso, se supone, el Madrid lo cedió al Arsenal.
El nervio hace de Ceballos un jugador de verdad y no una réplica
Ceballos siempre ha tenido algo. Un quejío, como Reyes, algo perfectamente distinguible en la escuela sevillana. Un arrebato, un gesto, que es barroco y también vértigo, pausa y calambre. También tiene esa cosa tan taurina, que es muy de Ramos, por ejemplo, de querer hacerlo todo solo, de querer ganar el partido a lo bravo. Esto también es muy Bernabéu, por eso estoy convencido de que, como le dijo Zidane, Ceballos tendrá su momento en el Madrid. Su oportunidad.
Recuerdo su mejor partido con el Madrid, un derbi en casa que terminó 0-0 y que Ceballos agitó en media parte provocando cientos de pequeños incendios, por fuera, por dentro, de extremo a veces, de mediapunta; tiene el disparo lejano de los centrocampistas clásicos, el chut, y sobre todo tiene la determinación de chutar, lo que lo aleja del todo de la escuela catalana y de ese amagar en bucle, sin retorno, al que conduce la horizontalidad como categoría moral. Ese nervio hace de Ceballos un jugador de verdad y no una réplica, un clon, un xaviniesta, quizá por ello es el preferido de Luis Enrique y gente como Simeone ha mostrado siempre predilección por su juego. Si en la Premier ha ganado primer toque y ha aprendido a orientar su verticalidad innata, limando su querencia natural a la conducción extrema, a imantar la pelota, el Madrid tendrá a su disposición a un jugador muy interesante.
En busca del centrocampista del mañana, el Barcelona se gastó 90 millones en De Jong (otro morador del país del limbo, pero más caro) y el City colecciona figuras de porcelana china, de la dinastía Ming. La Juve rebusca entre los retales de la Premier y el PSG va tirando con Ander Herrera, Verrati y gente así, que en el Bernabéu levantarían los espectros de Gravesen y Pablo García. ¿Qué tiene el Madrid? Valverde, Odegaard y Ceballos, quienes seguramente no podrán emular jamás la Santísima Trinidad Modric-Casemiro-Kroos que ha tiranizado Europa en el último lustro, pero, ay, el madridista de infantería debe comprender que hay cosas que sólo ocurren una vez en la vida. La complejidad, digamos, global, del momento presente le ha brindado la posibilidad de recoger el fruto de la política de incorporaciones que lleva orientando la dirección deportiva del club desde hace años: que la transición de un equipo legendario hacia “la nueva normalidad” sea menos dolorosa, no un derrumbe, como pareció al principio, cuando Cristiano pegó el portazo.
Fotografías Getty Images.
Corría la primavera de 2018 cuando el Real Madrid cometió el sacrilegio de contratar a Julen Lopetegui, quien, por aquel entonces, dirigía a la Selección Española y estaba preparado para disputar el Mundial de Rusia con el combinado nacional. El anuncio de su aterrizaje en el Santiago Bernabéu generó tal revuelo que hasta la RFEF decidió asumir un papel protagonista despidiéndolo justo antes del debut de España en la competición. Julen quería seguir y posponer su llegada al Real Madrid hasta que finalizase el periplo de la Selección en el Mundial. No le dejaron. A la decisión de Luis Rubiales se sumó una brutal campaña mediática en la que se intentó destrozar la figura del entrenador y la del propio club blanco.
Lo que pasó después es de sobra conocido. Marcaje insoportable a un hombre cuyo gran pecado fue aceptar la propuesta de la entidad más importante del mundo. El Real Madrid tampoco salió indemne. Se le llegó a culpar del paupérrimo papel de España en el Mundial y de torpedear la transición que se estaba llevando a cabo en el equipo nacional. Las primeras ruedas de prensa de Lopetegui como técnico blanco giraron hacia la polémica y la necesidad de esquivar los ataques frontales de una prensa tóxica e incendiaria. Lopetegui era el enemigo público número uno y el Real Madrid un saco de boxeo al que golpear por el simple hecho de mirar por sus propios intereses.
Meses después de aquella guerra, Lopetegui fue destituido. No voy a analizar lo ocurrido, ni los resultados y decisiones que le llevaron a salir del Real Madrid -hay textos estupendos en La Galerna reflexionando sobre su adiós-. He venido a hablar del impresionante cambio de discurso de la prensa española, que ha pasado de arrollar públicamente al técnico vasco a criticar al actual campeón de Liga por no tener paciencia con un entrenador que ahora triunfa en el Sevilla. ¿Se puede tener la cara más dura? Difícil.
Lo primero que quiero decir es que celebro el estupendo trabajo de Lopetegui en el Sánchez Pizjuán. Ha construido un equipo reconocible, con un estilo tan atractivo como eficaz. Cuarto en Liga y finalista de la Europa League, el Sevilla es uno de los grandes protagonistas de la temporada. Futbolistas como Diego Carlos, Ocampos o Jordán han dado un gran nivel a las órdenes del ex del Real Madrid. Falta por saber si pondrán el broche de oro a la temporada reinando en terreno continental. Sea como fuere, a Lopetegui se le juzga mirando al pasado, como si su notable labor en Nervión convirtiera en un grotesco error su destitución anterior. La realidad es que no tienen nada que ver. Personalmente sentí cierta rabia al ver que no iba a triunfar en el Bernabéu, pero el Real Madrid no puede recibir sopapos porque su antiguo entrenador brille ahora lejos de la capital de España.
Algún día, ojalá más pronto que tarde, los medios de comunicación dejarán de incluir hasta con calzador al Real Madrid en todas y cada una de las reflexiones que genere el fútbol. Sí, soy un ingenuo, pero es tarde para cambiar ahora. O no. A saber. En lo que yo cambio o lo hace la prensa, que Julen siga triunfando y el Real Madrid ganando. Y todos contentos. Salvo los de siempre.
Fotografías Getty Images.
Buenos días, queridos galernautas. Bartomeu se agarra como una lapa al sillón de presidente, lo mismo se ha puesto el cinturón de seguridad y no se lo sabe quitar. Esperemos que no le pase como al vasco del viejo chiste, que se bajó del coche sin desabrochárselo y se llevó el vehículo a cuestas. Ahora la excusa para no convocar elecciones es el COVID, anuncia que serán en marzo. Bartomeu no ha escuchado aquella canción de la Pantoja de «no te aferres, no te aferres». El club anuncia una reestructuración completa, pero pretende capitanearla el máximo responsable de haber llevado al club a la situación actual. Coherente del todo no parece. Echarse a un lado y que elijan los socios un nuevo presidente parece más responsable, pero la gravedad del poder es mayor que la de un agujero negro.
Marca al menos nos trae una imagen curiosa: a Naranjito de mayor. Hace 38 años del Mundial 82 y la mascota, entonces un niño, ahora es un lustroso adulto que al parecer será el próximo entrenador del Barça. Un poco más despabilados, leemos que no es Naranjito adulto, sino Koeman, con un balón y una bota en la mano que da la impresión de que tiene una fuga de vino porque la barriga del holandés está húmeda. A Silva le resulta cómica la foto de Koeman y la mira sonriendo mientras llega a la Real Sociedad.
As nos ahorra la foto de Naranjito y en su lugar nos muestra al aferrado Bartomeu huyendo hacia adelante con un smartphone en una mano y un Nokia 3310 en la otra. Va mirando al suelo, así que prevemos que se va a dar un morrazo contra el pavimento en su huida. Lo tiene difícil, desde luego, porque pretende seguir, aplicar otro recorte salarial y reestructurar el club para mejor, se supone. No sé, Rick, parece falso.
El Mundo Deportivo y el Sport de hoy son más o menos lo mismo, con textos y fotos colocados de otra manera. Ambos anuncian el relevo en el banquillo culé; la destitución de Quique Setién y la inminente llegada de Ronald Koeman. Si el holandés será un buen entrenador culé no lo sabe nadie, pero sí pronosticamos que revolucionará, ya veremos en qué sentido, al equipo. Recordemos que su paso por el Valencia fue de todo menos tranquilo.
Mundo Deportivo sí da un dato positivo objetivo, se trata del positivo de Arthur en un control de alcoholemia. Y es que estas fechas son muy malas, abundan las fiestas y las goleadas y los futbolistas son personas jóvenes con dinero. Es normal.
No queremos ser malpensados y sugerir que Arthur estaba celebrando el 8-2 que encajó su querido Barcelona. Nos decantamos más porque entrase a un bar algo caduco que albergase un ejemplar de hace años del Sport con otro 8-2, pero en este caso la victoria fue barcelonista frente al Huesca. Maravillosa portada premonitoria, efecto boomerang, que merece se incluida en este Portanálisis. Sport quiere quitar el apelativo de Ouija Today al diario As.
Lo que nos ha quedado claro es que el 82 está de moda, bien sea por Naranjito en la portada de Marca o por el 8-2 de Sport.
Que pasen buen martes y feliz año 1982.
Hace poco leí que a Guardiola le llamaban el Dalai Grana. Es una consecuencia humorística de una admiración transformada en una sorprendente, pero cierta, pseudo espiritualidad que le atribuyen sus seguidores. Esa cosa espiritual de Pep viene de lejos, de cuando entrenaba al Barsa y campeonaba con él y encandilaba a Europa. En España los juglares iban cantando sus leyendas por todos los rincones. Raro era que uno saliera a por el pan y no se topara con un trovador del Pep, incluso en Madrid, tras cualquier esquina. Madridistas entregados al tiqui-taca como el propio Real Madrid, sometido por el aura que se extendía sin freno, incluso antes de competir.
Imagínense en Barcelona cómo estaban con el advenimiento de ese nuevo Pep entrenador, al que habían visto crecer desde niño como jugador hasta convertirse en capitán y símbolo del equipo. Guardiola siempre quiso ser símbolo y por eso primero llevó un brazalete en el brazo y luego un lacito en la solapa que lo acreditaba como tal. La entrega aficionada y periodística fue como ver derretirse velas a su alrededor. Al tiqui-taca había que añadirle el árbitro-taca, esa otra táctica de la que nunca se habló entonces, que consistía en pasarse el árbitro igual que el balón.
El árbitro era una pelota y como tal la trataban, rodeándola, avasallándola, reteniéndola hasta hacerla suya con el mismo porcentaje de posesión que el otro esférico. Aquel Barsa de Guardiola terminaba los partidos con un ochenta de posesión de la pelota y un ochenta de posesión del colegiado. Yo creo que más de una vez se lo llevaron a casa como en los hat tricks. Recuerdo que eran (y son, desde entonces) como hormigas alrededor de un trozo de árbitro caído en el suelo. Menudos veranos. Lo rodeaban, lo cogían y se lo llevaban al hormiguero para el invierno. Y menudos inviernos.
La maquinaria era perfecta, pues también tenían (y tienen) el ochenta por ciento de la posesión de los medios. Era la posesión perfecta, aunque sólo hablaban de la del balón. El barcelonismo exacerbado de los dirigentes del fútbol español y europeo (los mismos implicados después en la Operación Soulé y el FIFA Gate) empujaron aquella conjunción planetaria hacia el espacio. Y entonces comenzó el mito de Pep, quien terminó marchándose cuando la magia (la conjunción de todos esos elementos) empezó a no darse. Lo que dejó, en realidad, fue una estructura que se encargaron de sostener los responsables de su encumbramiento. Aquello se fue manteniendo desgajándose con el tiempo muy poco a poco. Tan poco a poco que parecía que ese Barcelona era eterno, aunque fuera tan finito como la edad y la decadencia de sus jugadores y el método, que envejecía de modo natural.
Guardiola aprovechó su cartel para fichar por uno de los mejores equipos de Europa, el Bayern de Múnich. Y luego por uno de los más ricos, sino el más, el Manchester City. Hasta el momento no ha vuelto a ganar ninguna Copa de Europa, sí los campeonatos nacionales que ya se ganaban antes de su llegada. El caso es que su adoración, que llegó al paroxismo en los días de gloria, ha germinado en una religión que apenas alcanza la superficie de la tierra como las trufas. El nombre del periodista Maldini, que soliviantó el sentido común con un inquietante tuit, corrió como la pólvora hace unos días.
Alguien debió decir algún día no hace mucho (quizá fuese el propio sabio Maldonado) que Guardiola era el mejor entrenador del mundo. Ventolera que después fue repetida como los salmos. Quizá aquella apuesta (mitad apuesta, mitad devoción) tenía que ver con el hecho de que si el City eliminaba al Madrid (y contaba con ventaja para hacerlo) la ansiada Copa de Europa que podría confirmarle en esa afirmación, confirmaría a su vez la predicción. Llamémosle consigna.
La condición falló, pero los adoradores de Pep se enrocaron en la consigna sin ningún apuro por su audacia y comenzaron a apoyarse en subterfugios ¡semifilosóficos! para consolidar, ¡a pesar de la realidad!, su caprichosa afirmación, que es precisamente lo que han estado haciendo todos estos años estirando los viejos triunfos culés y ligándolos con esas ligas alemanas e inglesas.
Ante la ausencia de justificaciones, es decir, del verdadero TÍTULO buscado, la guardiología se ha echado al monte (como al templo de Apolo), haciéndose fuerte en una suerte de escuela peripatética tan alejada de los hechos que ha terminado produciendo la risión en un amplio sector del aficionado, que ve ridículas las divagaciones teóricas que se escuchan y leen a propósito de Guardiola y la adoración que sus fieles le profesan con descacharrantes e incomprensibles argumentos. Yo soy parte de ese vulgo indocto que no comprende ese significado del Pep. Hay un liceo donde se imparte la cátedra guardiolística, una materia inventada, donde se elaboran teorías como esta, por ejemplo:
No puede ser el fútbol esta verborrea. A mí este guardiolismo sesudo-cultureta me parece una suerte de perversión risible. Una secta que ve milagros en las derrotas, apoyándose en unas supuestas formas preclaras e inviolables. En este caso, esta época terrible de sobredisección de las tácticas futbolísticas ha favorecido la creencia en la leyenda inverosímil del Dalai Grana, que goza de una escuela y hasta de imitadores pobres (realmente peripatéticos, imágenes caricaturizadas, pero reales y vivas) como Setién, Jémez o Lillo.
La carrera en los banquillos de Guardiola es un poco como la carrera de Brian en La vida de Brian. Veo a Pep corriendo por las calles de Judea perseguido por Maldini, Godoy y toda una fila de guardiolanos gritándole: ¡Maestro, maestro, háblanos!, viendo constantemente (o queriendo ver, inventando, creando, ya lo ven) muestras de su divinidad en cualquier gesto u acción fortuita sacada de quicio. Le veo refugiándose en su casa y acabando por salir a la ventana ante la multitud para decirle, asustado: "¡Marchaos, no soy quien creéis que soy!", sobre todo para que todas estas sandeces que se oyen y se dicen no terminen confundiendo para siempre lo que en realidad es.
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Con motivo del centenario del nacimiento de Maureen O’ Hara, volvemos a publicar el texto con el que Athos Dumas homenajeó a la actriz.
Quizás no haya unos personajes femeninos más indomables en toda la historia de la cinematografía que varios de los que interpretó Maureen O’Hara. La obstinación, la irreductibilidad, el coraje, la tenacidad, la fuerza, todas estas características suelen acompañar a la gran Maureen en los distintos roles de sus películas.
Características que son, como es bien sabido por los lectores de La Galerna, todas ellas los principales “leitmotivs” (palabra procedente del alemán, “guiar el motivo”, mejor traducido como “tema recurrente”) de todo buen madridista que se precie.
Como le pasa al Real Madrid, que a veces no resiste la comparación con otros equipos que supuestamente juegan “más bonito” - signifique eso lo que signifique -, dicen los historiadores del cine que Maureen no era la mujer más atractiva del mundo, teniendo en cuenta que fue contemporánea de, entre otras, Rita Hayworth, Gene Tierney, Grace Kelly o Hedi Lamarr, bellezas exquisitas desde el punto de vista físico - que no solamente. La belleza algo salvaje, de un pelirrojo irlandés, ojos enormes y rasgos ligeramente duros, sin embargo resulta siempre fascinante y arrebatadora. Es una belleza en la que quizás cuesta más entrar, pero que una vez entendida y asimilada es sin duda la más completa de todas. Si no, que se lo pregunten al personaje de John Wayne, el ex-boxeador Sean Thornton, que queda prendado de ella, de su altivez y de su indomabilidad cuando la percibe por primera vez en su encarnación de Mary Kate Danaher, paseando su rebaño por la campiña de Connemara, en la obra maestra absoluta “El hombre tranquilo”.
Muy significativas fueron las palabras de Wayne, íntimo amigo de O’Hara en la vida real sobre su personalidad: “Prefiero vérmelas con un matón de dos metros que con ese huracán devastador llamado Maureen O’Hara».
También destaca el profundo carácter sureño que muestra como esposa del Coronel Yorke, Mrs. Kathleen Yorke, en “Río Grande”, también de John Ford, separada de su marido por diversas circunstancias pero que le sigue amando, aunque manteniendo siempre su enorme personalidad y sin renunciar ni un ápice a su invencible criterio.
Espero que me vayan siguiendo...
Y es que el Real Madrid es numerosas veces un potro indomable y testarudo, difícil de entender ya que no se limita a ser un simple caballito de los de los carruseles, hermosos y engalanados pero a la larga sumisos y aburridos, en los que es imposible sentir ninguna emoción, ni siquiera caerse de ellos. El Madrid da y quita la vida, nos la quitó durante larguísimos minutos en Lisboa, dándose una y otra vez cabezazos contra una pared infranqueable, y nos la dio para siempre cuando al fin pudo derribar el muro de los Godin y compañía. Nadie se aburre jamás viendo al Madrid, porque nadie acumula tantos amores como odios y envidias a lo largo de la historia.
Como le pasa a la indómita Maureen, incapaz de ser, por ejemplo, una simple mujer florero en su casa. Necesita siempre acción e interacción para poder imponer, o al menos exponer, sus ideas y muchas veces su autoridad. Ya desde muy joven, la actriz irlandesa - dublinesa - se enfrentaba ella casi sola a toda una conspiración de piratas protegidos por políticos sin escrúpulos en “Posada Jamaica”, del maestro Hitchcock, en el que su personaje de Mary Yellan, una veinteañera de Cornualles, es capaz de derribar la organización criminal orquestada por el personaje de Charles Laughton, en esa constante lucha por que triunfe la justicia ante la corrupción. ¿Les suena de algo?
Qué decir de su enorme personalidad como Angharad, la hija del minero galés Morgan, en “Qué verde era mi valle” - otra de John Ford, que siempre la destacó como su actriz preferida - un personaje femenino del siglo XIX adelantadísimo a su tiempo, una mujer que lucha por sus pasiones y por sus ideales pese a la sociedad que la rodea, similar a un club como el de nuestros amores que siempre procura caminar treinta o trescientos pasos por delante de sus tiempos y de sus contrincantes.
Hay decenas de ejemplos más, papeles míticos como el de Lady Margaret en “El cisne negro”, en la que su talento supera con creces al de su compañero de reparto, Tyrone Power - también fue su pareja en la fordiana “Cuna de héroes”, una oda militar a la Academia de West Point - o su inolvidable Esmeralda de “El jorobado de Notre Dame”, donde quizás Maureen O’Hara brilla más bella, inquietante y seductora que nunca, con sus apenas 19 años, y acaba volviendo loco al pobre desgraciado de Quasimodo (de nuevo Laughton, su descubridor).
Esa enorme personalidad siempre la plasmó en todas sus películas, nunca quiso ser simplemente un rostro atractivo o un hermoso mueble de exposición. Como el Real Madrid, ella expone la belleza de lo auténtico, de lo único, de lo exclusivo, donde el carisma y el temperamento férreo trasciende de lo que el ojo a simple vista percibe: porque detrás de Maureen y del escudo redondito y coronado siempre hay mucho más de lo que el común de los mortales se atreve a discernir.
Hemos esperado a que pasaran unos días de la derrota de Manchester para hacer un balance de la temporada del Real Madrid de Zidane en el año del “maldito virus”. Tras una derrota dolorosa, más por cómo se produjo que por una eliminación que estaba cantada desde el penalti de Carvajal en el Bernabéu, es inevitable que salga el madridista doliente que llevamos dentro y se pierda la perspectiva.
Vamos a los hechos de lo que, en realidad, era la primera temporada del Madrid post-Cristiano (la anterior no fue una temporada de transición, fue directamente un shock traumático). La mejor noticia: prácticamente, con la misma plantilla con la que el año pasado hizo una temporada nefasta, el Madrid ha conseguido ganar la Liga y la Supercopa. Un título mayor, la Liga, y sobre todo, una alegría inesperada tras cerrar en agosto una plantilla claramente desequilibrada (4 centrocampistas frente a 10 delanteros/media-punta y sin relevo en el lateral derecho), tirarte toda la temporada con tu fichaje estrella lesionado y terminar el mes de Febrero, con una derrota ridícula en el campo del Betis justo antes del confinamiento.
Esta temporada esconde, por un lado, el fiasco (con matices, pero fiasco) de la inversión de más de 200 millones de euros realizada el pasado verano, y el mérito de plantilla y entrenador para volver a ser un equipo competitivo con la aportación significativa de solo uno de los fichajes del verano (Mendy).
No es nada fácil para un equipo lleno de jugadores que “lo han ganado todo”, reciclarse para volver a competir y ganar títulos y, además, hacerlo desde la solidez defensiva en un equipo acostumbrado a ganar metiendo más goles que el contrario. No creo que nadie, salvo Zidane, hubiera sido capaz de convencer a este grupo de jugadores para que se identificaran tanto con esta reconversión que les permitió, tras el confinamiento, ganar 10 partidos seguidos jugando cada dos días y medio, Tebas y Roures mediante.
En este trayecto hemos recuperado a un portero de primer nivel que se había perdido, hemos asistido al crecimiento, irregular como corresponde a un jugador joven, pero consistente de un canterano que va ser titular muchos años en el Madrid (Valverde), hemos visto la mejor versión de Karim Benzema desde que fichó por el Madrid, y el cuarteto Casemiro-Ramos-Varane-Kroos han vuelto a demostrar que son jugadores de primerísimo nivel mundial tras un año en el que hasta los más fieles dudamos. El juego del equipo no ha sido brillante, ha tenido poco gol, ha pasado por crisis evidentes en septiembre y febrero, pero ha sido sólido y ha hecho un sprint final muy meritorio. Hasta aquí las buenas noticias de la temporada del virus, que no son pocas.
Vamos con noticias menos buenas. Dos de las peores han sido las lesiones prolongadas de Hazard y Asensio. Sus respectivas temporadas no pueden ser juzgadas por lo que han hecho en el campo, pero en el caso del belga, en lo poquísimo que se le ha podido ver a su nivel en Madrid, hemos podido intuir que el Madrid 19-20 hubiera sido bastante mejor equipo con el belga jugando 45 partidos de titular. Hazard es, para mí, un jugador extraordinario, en su mejor nivel solo por debajo de Cristiano, Messi y Neymar, y esa lesión ¿crónica? de tobillo es mi principal preocupación pensando en la temporada 20-21.
La peor noticia del año es, sin duda, la constatación palpable de que este sólido Madrid que ha ganado la Liga española no es competitivo en “su” competición. La realidad es que, por segunda vez hemos sido eliminados en octavos de final tras una primera fase mediocre y en los dos únicos enfrentamientos con equipos de nivel Champions (PSG y Manchester City) hemos sido claramente inferiores. Esto es lo que hay y negarlo sería absurdo.
Volver a ser competitivos en Europa debe ser el objetivo ineludible del club desde la próxima temporada y eso pasa por contar con una plantilla mejor que la actual con la particularidad de que, por edad, de esa plantilla van a ir desapareciendo jugadores históricos muy difíciles de sustituir. No creo que Florentino, JAS o Zidane sean ajenos a esta necesidad de mejorar el nivel de la plantilla si queremos volver a ganar una Champions.
Antes de la pandemia, la aparición de los clubes-estado, (lo siento amigos, el fair-play financiero eran los padres) y los mega-contratos televisivos de la Liga inglesa, habían llevado al club a apostar por fichar jugadores jóvenes y prometedores, antes de que explotaran y fueran inalcanzables. Es un plan razonable, pero arriesgado si lo que se pretende es ganar títulos todos los años, a no ser que se tenga un alto porcentaje de acierto (cosa complicada con jugadores tan jóvenes) y se complemente con algún/nos fichajes de figuras consolidadas.
En todo caso, los planes de futuro del Real Madrid se han visto obligados a incluir una variable inesperada surgida en China que nos ha cambiado la vida a todos. En el Madrid, que vive solo de los recursos que es capaz de generar, la crisis del coronavirus está poniendo en riesgo la salud financiera del club sin la que es imposible luchar de manera mantenida por los grandes títulos. De esta manera, el futuro inmediato del Real Madrid pasa por el crecimiento, para mi este año menor de lo deseable, de Rodrygo, Vinicius o Militao, de que Jovic, milagrosamente, mute en un delantero de nivel, o de que Kubo vuelva lo antes posible de Villareal con un pasaporte español en la boca.
Pero, no nos engañemos, lo verdaderamente importante para que los planes del club puedan cumplirse es que la vacuna frente al maldito virus aparezca lo antes posible y funcione. Sin vacuna, no hay noches en el Bernabéu, explotación comercial del nuevo estadio, no hay Mbappé ni Haaland y, difícilmente, habrá nuevas Champions. Mientras tanto, usemos mascarillas y no nos comportemos como estúpidos. El fútbol es lo más importante de las cosas que no son importantes, pero es imprescindible estar vivo para disfrutarlo.
En las siguientes líneas nuestro particular “UnoxUno” del Madrid de la Liga del Coronavirus
(3090 min)
El mejor portero de la Liga durante 2020. Tras una primera temporada en la que dejó dudas, el belga se ha consagrado como una de las bases de este nuevo Madrid.
(360 min)
El francés vino a cubrir el puesto de segundo portero y casi no ha jugado. Poca sensación de seguridad y algunos errores “groseros”, pero excelente profesional.
(2740 min)
Una primera parte de la temporada algo dubitativo. Tras el confinamiento pudimos ver a un Carvajal más incisivo y seguro en defensa. Sigue lejos del nivel de hace 3 años.
(841 min)
Lleva dos años muy flojos. ZZ lo ha intentado acoplar al lateral con poco éxito. Lastrado por las lesiones, ha aportado poco al equipo.
(1018 min)
Jugador muy joven que ha ido de menos a más. Ha dejado entrever una gran velocidad y un magnífico “tackle”. Problemas en salida de balón y alguna carencia táctica que tiene que pulir. Apuesta de futuro con buena pinta.
(438 min)
Una temporada plagada de lesiones. Los pocos minutos que ha disputado han estado marcados por su tendencia a recular como central y su inexistente despliegue como lateral. Desgraciadamente, Nacho ya no siempre cumple.
(2823 min)
La temporada del francés ha quedado claramente marcada por sus errores en Manchester. Dicho esto, se ha vuelto a ver en muchas fases de la temporada al Varane estelar de hace unos años: veloz al corte, seguro, potente en el juego aéreo y mejorando en la salida de balón.
(3016 min)
Excelente temporada de Ramos. Como capitán, como jefe de la defensa, como delantero, en todo ha sido sobresaliente la temporada del camero. Sus ausencias muestran su valor. Un mito a sus 34 años.
(1299 min)
Sobrepasado por Mendy y castigado por las lesiones, ha sido suplente en los partidos grandes. Su calidad técnica y su manera de comprender la posición del LI siguen siendo únicas, pero ha aportado poco en ataque. Comportamiento intachable aceptando su nuevo rol.
(1806 min)
El mejor fichaje del pasado verano. Un LI que va en la tendencia del fútbol actual, con un enorme despliegue físico durante los 90’ de partido. A nivel defensivo es una roca y en ataque mejor de lo que visualmente parece.
(3090 min)
El próximo capitán del Real Madrid, es cada año más importante. En las últimas temporadas ha dado un gran salto a nivel técnico dejando atrás su incapacidad para aportar en salida de balón. Uno de los mejores centrocampistas defensivos del mundo y una de las cabezas mejor amuebladas del vestuario
(2655 min)
Tras una campaña 18/19 en la que directamente no estuvo, ha vuelto a hacerse con el timón del equipo. Clave en algunos momentos en los que el equipo propuso una presión alta. Indiscutible
(1906 min)
La sorpresa de la temporada. Un jugador con un despliegue físico brutal. Como casi todos los jugadores jóvenes, rendimiento irregular yendo de más a menos. Un centrocampista moderno que debe ser clave en el futuro inmediato del equipo.
(1998 min)
Comenzó la temporada con dudas, cuestionándose su continuidad en el club. Sin embargo, ha realizado un sprint final de temporada excelente siendo una de las piezas clave en la consecución del título de Liga.
(419 min)
De nuevo decepcionante el colombiano, a pesar de su prodigiosa pierna izquierda. Mal en lo poco que ha jugado. Su ritmo de juego es incompatible con el fútbol de élite y, encima, si no juega no quiere viajar.
(1186 min)
Cuando el malagueño ha estado fino físicamente, ZZ ha depositado su confianza en él, siendo titular en partidos clave jugando a un nivel aceptable. El problema es que ha estado poco tiempo con un nivel físico aceptable y que da la impresión de que sus mejores partidos son cosa del pasado.
(1091 min)
Jugador TOP, lastrado por las lesiones y su miedo a lesionarse. Si lo juzgamos desde la perspectiva de ser la teórica estrella de este equipo, su rendimiento ha sido muy pobre. Más allá de las campañas de prensa, su actitud en el campo y fuera de él ha terminado siendo indefendible.
(1022 min)
De más a menos, pero un buen primer año del joven brasileño. Hace menos cosas que Vinicius, pero las pocas que hace las hace mejor. Ha sido un actor secundario de gran importancia en momentos de la temporada y el “ojo clínico” de ZZ ve algo especial en él.
(60 min)
Debió irse cedido, pero no quiso. Cuando juega deja “cositas”, que habrá que confirmar jugando fuera del Madrid.
(1354 min)
Sigue dando muestras de tener el talento y la personalidad para ser un crack mundial y la estrella de este equipo en el futuro. Rendimiento irregular con picos muy altos ensombrecidos por su dificultad para convertir en gol la catarata de ocasiones que él mismo provoca.
(334 min)
Tras la grave lesión, la pandemia ha propiciado que Marco haya disputado los últimos partidos del curso, demostrando que ha vuelto con confianza, sin miedo y con hambre de volver a ser importante.
(42 min)
A Zidane no le gusta y se lesiona continuamente. Prácticamente no ha jugado. Eso sí, sus ganas cuando sale al campo no se discuten.
(422 min)
Decepcionante. Es joven, pero de momento no ha conseguido adaptarse ni al equipo ni a la liga y no ha gozado de la confianza por parte de ZZ. Algún problema fuera del campo y un lenguaje corporal extraño cuando ha jugado.
(1086 min)
Uno de los fichajes más importantes del club en los últimos años. Pretemporada poco profesional y cuando empezaba a alcanzar un nivel aceptable sufrió una lesión de tobillo que le ha lastrado toda la temporada. Se espera mucho del belga en el futuro inmediato si el tobillo lo permite.
(3152 min)
Su mejor temporada desde que llegó a Madrid. Sin lesiones, físicamente impecable, comprometido, ayudando a los jóvenes, clase infinita y gol. Una delicia de jugador que ha alcanzado su madurez. Lástima de sus 33 años.
Entrenador inclasificable, difícil de imaginar fuera del Madrid, pero el mejor entrenador posible para este Madrid. Ha sacado petróleo de una plantilla claramente mejorable. Su sonrisa irónica en las ruedas de prensa, su gestión tranquila de los egos del vestuario, su ojo para detectar el talento y su elegancia personal son muy importantes para este Madrid.
AUTORES:
Carlos Lumbreras @lumbrerascar y David Lumbreras @JDRMCF
Fotografías Getty Images.
Buenos días. ¿Vive el FC Barcelona los días de máxima zozobra, tensión y depresión institucional de toda su historia? Es posible. El desaguisado motivado por los odiosos ocho tarantinianos goles que le metió al equipo el Bayern, dibujando un marcador para la posteridad, tiene a la institución al borde del abismo más siniestro que nunca se haya abierto bajo sus pies. Los presidenciables frecuentan las emisoras de radio, los más emblemáticos tertulianos gimen en los platós y el verano trae consigo el fétido aroma de la basura puesta al sol.
Basura recalentada que alcanza también las portadas del día, en especial la de Sport, que en la tesitura de optar entre el realismo informativo y la venta de motos usadas que permitan la huida hacia adelante se decanta por lo segundo, y trata de colocar a su público un mensaje de esperanza risible, tragicómico, en la forma del fichaje que va y viene mientras presenta en el juzgado querellas sin tino contra el mismo club que le tuvo y que, inopinadamente, parece querer volver a tenerlo.
¿Qué hacemos con esta portada, amigos? Decídnoslo vosotros. ¿Llorar de risa sobre el suelo, girando sobre nuestro propio eje, como Donald O’Connor en Cantando bajo la lluvia? ¿Exhalar un simple golpe de risa seco y compasivo? ¿Tratar, con toda seriedad, de ponernos en el pellejo del soci del Barça que siente cómo el entorno mediático del club intenta volver a tomarle el pelo, distrayéndole con la posibilidad de un fichaje que el propio Bartomeu calificaba como “imposible” hace muy pocas fechas? Imaginamos que el soci culé, o el simple aficionado, se indignará ante el torpe intento de venta de la misma mula renqueante de siempre, aunque por lo menos, en el frontispicio de este intento de primera plana, aparece con todas las letras el adiós (sin gracias) de Setién que sí servirá de magro alivio, suponemos. Setién es tal vez el técnico más desastroso que ha pasado por el Barça en toda su historia. Es el Queiroz del Barça, con la diferencia de que el mozambiqueño nunca habló mal de nadie ni dio lección tras lección de arrogancia y fatuidad.
El hombre designado para sustituir a Setién, tras un garbeo por opciones tan estimulantes para el culé como el rabiosamente espanyolista, madridista y mourinhista Pochettino, parece ser Ronald Koeman, el hombre a cuya potencia en el lanzamiento de faltas debe el Barça la primera Copa de Europa de su historial. El apelar al peso de las leyendas blaugranas se antoja un intento de zidanismo light similar al que la Juve está llevando a cabo con Pirlo. Vamos a ver si se concreta y si les sale bien. Su labor como seleccionador holandés ha estado bien. Como futbolista, fue precursor del saludo Covid usando los codos para saludar por encima de sus posibilidades, lo que sin duda puede dar un apunte de su visión de futuro.
Marca, por su parte, celebra la clasificación del Sevilla para la Final de la Europa League tras derrotar al Manchester. “Orgullo español”, titulan enfáticamente los de Gallardo. La Galerna no aspira a ser el equipo de todas las aficiones de España ni hace ostentación de suficiente españolismo como para abrazar el paso adelante de una institución manifiestamente hostil al Real Madrid como es la sevillista. Sin falsos entusiasmos, con todo, deseamos toda la suerte a los de Lopetegui.
Lo que sí nos concierne es precisamente aquello a lo que Marca no otorga demasiada importancia, es decir, a las sorprendentes (una vez más) declaraciones de James Rodríguez a los medios colombianos. “Tengo condiciones, pero no me dejan demostrarlas”, ha dicho, como si fuera un juvenil en lugar de un jugador ya muy hecho en el que recae la responsabilidad de dar lo mejor de sí. “Me quise ir porque Zidane tenía su base de equipo, pero el club no me dejó”. Se conoce que esa es razón suficiente para borrarse del tramo final del campeonato, solicitando desaparecer de las convocatorias ante su no titularidad.
A veces no vendría mal un mínimo de madurez.
Os dejamos con la portada de As, que también querréis verla porque sois así.
Pasad un buen día.
El Barcelona es un equipo que ha tenido dos entrenadores en la temporada y ha caído en las tres principales competiciones. No es necesario invocar la ayuda de Cuarto Milenio para explicar la debacle de la quinta esencia del único tipo de fútbol lícito, según el rebaño de expertos. Tampoco hacía falta poseer un sexto sentido para predecir la pérdida de la última de las siete vidas del gato barcelonés que más éxito ha tenido en su historia. De modo que, en el octavo mes del año, llamado agosto en honor del emperador Octavio, las invasiones germánicas han dado la puntilla al imperio romano de Messi.
Es cierto que los madridistas solemos pecar de exigentes, no hemos terminado de brindar por una de las Champions ganadas y ya estamos poniendo pegas y pidiendo cambios necesarios para seguir ganando. Algo similar a la anécdota de Bilardo tras ganar Argentina el mundial 86: todos los jugadores estaban exultantes de alegría tras derrotar a la selección de los bárbaros pueblos germánicos y el narigón Bilardo no quiso ni hacerse una foto con la Copa del Mundo. Los futbolistas lo encontraron enfadado en el vestuario diciendo que cómo demonios era posible que hubiesen encajado dos goles de córner. Sin embargo, el seguidor culé suele tener tragaderas más amplias y mientras le han durado las pilas a una excelente generación de futbolistas en conjunción planetaria —como diría Leire Pajín— con una Federación Española y un estamento arbitral muy colaboradores, todo les parecía bien. Las Ligas y Copas del Rey iban cayendo con el viento a favor y una Copa de Europa en nueve años les parecía botín suficiente.
Pero, como cantaban los Módulos, todo tiene su fin y el aficionado culé sabe que ha dejado atrás una etapa, mira a Messi y siente que ya llega la hora, que dentro de un momento se alejará al fin. Y aun siendo doloroso prescindir del principal responsable de la mejor época del club, al seguidor exigente solo le queda la esperanza que como el viento al humo Leo se aparte ya de aquí.
Sin embargo, parece que el club no ha previsto el ocaso del ciclo y no se atisba un relevo generacional más allá de un par de jóvenes talentosos y múltiples fichajes fallidos, a pesar de presumir siempre de la Masía y del tan cacareado ADN Barça. Este hecho contrasta con la política silenciosa y constante como una hormiga que ejerce el Madrid desde hace muchos años. Sin presumir de nada, ha extraído de la fábrica excelentes jugadores tanto para el primer equipo como para media Europa y ha ido reclutando futbolistas jóvenes con potencial para empollarlos hasta que salgan del cascarón. Bien sea en el propio nido o cedidos en otras pajareras. De este modo, el socavón dejado por la marcha de Cristiano se está encofrando y cementando sin que el edificio se haya derrumbado.
El Barcelona sabe que necesita una remodelación completa, pero no se atreve a realizarla porque necesita demoler la viga maestra argentina que ha sustentado el club durante su edad más fructífera. Es comprensible este temor, pero no es aceptable. Un buen ejecutivo ha de tomar decisiones correctas en el momento oportuno y el Barça hace tiempo que se autoengaña y vive de las rentas. Ojalá siga así durante más tiempo, porque al Madrid le beneficia.
Fotografías Getty Images.
