Menu
Sé dónde estoy, y no arriesgaría mi integridad física —o la anímica vía comentarios de los lectores— titulando este texto con algo de lo que no estuviera completamente seguro.
Hoy y mañana el madridista debe enterrar sus atavismos y aceptar una realidad incómoda que le obliga a desear que tanto Atleti como FC Barcelona, por diferentes motivos, estén en Octavos de Final de la Champions.
La razón es sencilla: siendo racionales, poniendo a un lado fobias primigenias (si ello fuera posible), las razones por las cuales al Madrid le interesa que tanto el cholismo como el xavismo superen la fase de grupos pesan más que las razones en contra. Alguien argüirá que no nos metemos en el fútbol precisamente para obviar atavismos ni fobias, sino para sumergirnos en ellas. Sería otro debate. El propósito de este escrito es plasmar debidamente hasta qué punto habría que someter el sentimiento a la razón y desear que la siguiente ronda se tiñera de rojiblanco y azulgrana.
Sabemos que, a punta de odiarnos desaforadamente, han conseguido despertar en nosotros algo más que indiferencia. No ignoramos que así, en líneas generales, no nos caen bien. Somos conscientes de que nos espera una mayor tajada de ingresos UEFA si el Madrid resulta ser el único equipo español que se planta en la ronda de eliminatorias. Con todo y con eso seguimos en lo dicho en el título, manifiestamente provocador: aúpa Atleti y visca el Barça.
Las razones por las cuales al Madrid le interesa que tanto el cholismo como el xavismo superen la fase de grupos pesan más que las razones en contra
Los motivos por los que un madridista reflexivo debe aspirar a ver al Atleti en Octavos son de corte deportivo. Si el Atleti no sigue en la máxima competición continental, podrá concentrarse en la Liga, que (no nos engañemos) es el más alcanzable y más realista objetivo para los de Ancelotti. No interesa a los blancos un Atleti desprovisto de otros desgastes físicos y psicológicos. Tenemos la Liga muy encarrilada en este momento, y no nos conviene que los colchoneros —fuera del esfuerzo “corto” de la Copa del Rey— no tengan distracciones para centrarse en ella y, potencialmente, disputárnosla. Por mucho que, según apuntó un notable periodista atlético recientemente, Simone fiche grandes jugadores con los que luego no sabe qué hacer, lo cierto es que esos grandes jugadores están ahí, y no los queremos con nuestro objetivo principal como casi único objetivo.
Alguien planteará que nos contentemos con verlos clasificados para la Europa League. Nos llevamos el alegrón de verlos renunciar a la Champions en diciembre, pero siguen teniendo el desgaste de otra competición entre semana. Cierto, pero no es ni de lejos el mismo desgaste físico ni, sobre todo psicológico. Además, es muy de ellos el acabar ganándola, llenar de gente y consignas antimadridistas Neptuno y de sofismas de falsa gloria las redes sociales. No. Que sigan en Champions, que se afanen en su vana ilusión, que pierdan energía en el baldío intento de superar (digamos) las semifinales y que dejen el camino libre y expedito para una Liga blanca.
Las razones por las cuales lo racional es desear que el Barça se clasifique son en cambio de orden institucional, y a nadie se le escaparán. Por más que esto suponga desafiar la lógica (¿?) del hincha, el FC Barcelona es ahora mismo aliado natural del Real Madrid en guerras locales y europeas contra, respectivamente, LFP y UEFA, o contra Tebas y Ceferin. En el plano internacional, pocas cosas dañarían más la fuerza de los firmantes de la Superliga que siguen al pie del cañón (Real, Juve y el propio Barça) que la caída de este último en la más absoluta irrelevancia deportiva en el Viejo Continente.
El FC Barcelona es ahora mismo aliado natural del Real Madrid en guerras locales y europeas contra, respectivamente, LFP y UEFA, o contra Tebas y Ceferin
Volvemos a lo mismo: no es gente por la que sintamos devoción, no. No suspiramos de amor cuando escuchamos hablar de valors, tiquitaca, Alves, Busquets, Piqués y penalbas, no. Sin embargo, una mirada no ya a largo, sino a medio plazo, solo puede conducirnos a abrazar sin remilgos el deseo de que nuestro socio en materias que tienen que ver con las posibilidades de supremacía de los grandes de siempre (es decir, sobre todo de NUESTRO grande) sobreviva en la élite europea, aunque sea a duras penas y para caer también en semifinales, despejando la incógnita incómoda de una Final contra ellos.
Fotografías Imago.
Buenos días. Vosotros no lo recordaréis, amigos galernautas, porque sois jóvenes, bellos y efebos. No hace falta ser replicante para ver cosas que vosotros no creeríais. Pero una vez hubo un tiempo oscuro, no tan lejano, en el que nuestros adversarios rumiaban con la satisfacción de una oveja ahíta en la masía la entonces más que probable probabilidad de que nuestro Madrid sufriera un batacazo de proporciones bíblicas en la fase de grupos de la Champions y se desplomara en la Europa League del Sibilia, que diría Carletto. Se quedaron con las ganas de ver naves en llamas más allá de Orión y rayos-C en la Puerta de Tanhauser.
Ha pasado aproximadamente un año de tamaño oprobio y todos aquellos memes de Vinícius y Rompetechos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia. El Madrid acabó finalmente primero de grupo tras liquidar al Borussia impronunciable, se cargó al Liverpool por el camino y sólo fue eliminado en semifinales por el futuro campeón de Europa. El Corona se encontraba entonces en el máximo esplendor de su reinado vírico, pero hoy, ironías del destino, el Estado de Alarma es para otros.
Tenemos muy hablado en el pueblo cómo funciona esto de la prensa deportiva, cómo funcionan sus resortes de la estulticia, qué vende más y qué vende menos. Así que llegados a este punto decisivo de la última jornada de la liguilla de la Shempions tener los deberes hechos vender, lo que se dice vender, vende poco. Vende mucho más el fado del Cholo en Europa, dónde va a parar. Tanto, que patapum parriba que diría el Rubio de Barakaldo, arrincona el partidazo de esta noche en el Bernabéu entre dos campeones de Europa, Real Madrid e Inter de Milán, a la azotea de su portada. El resto de la primera plana, a modo sábana de satén de tabloide británico, queda para el Atleti “a una carta” que, como todos sabemos, en el Viejo Continente colchonero es la sota de bastos. Si en Madrid los contendientes suman 16 Copas de Europa, en Oporto los adversarios aglutinan dos. Para alucinar dragones.
Algo más ponderado se presenta esta mañana el diario AS con una primera plana en la que Antoine, sí, el principito ese que decía que quería comer con Cristiano y Leo en la misma mesa, comparte protagonismo con el redimido Luka Jovic. Final y media dicen los de la Ouija. A falta de dramas en el Bernabéu esta noche, por supuesto que no falte la dosis de alarmismo en la letra pequeña: “Los blancos precisan puntuar ante el Inter para evitar un cruce terrorífico”
Decimos nosotros que lo verdaderamente terrorífico será jugar con el Mónaco, el Fulham y el Ludogorets en la llamada Europa Lí que tantas risas generó el año pasado por estas fechas, memes, whatsapps y tuits de Jota Jordi mediante. Nunca entendimos tanto cachondeo en todo caso, dado que fue allí donde precisamente Atleti y Sibilia labraron su gloria. Dejen la Shempions eso sí para los mayores.
Claro que, si en la meseta la prensa anda preocupada por el devenir europeo del equipo del pueblo, por allí arriba a la derecha andan enfrascados en lo que han bautizado como el milagro de Múnich. Y tanto. Si alguien sabe cómo se las gastan los bávaros de Baviera somos nosotros. Hay veces incluso que les da por amenazar con quemar árboles, pero entonces aparecen once atletas vestidos de blanco y les dan sopas con hondas para deleite de Herr Pep.
El caso es que, si el Atleti lo tiene en chino Wanda, el Barcelona lo tiene en arameo clásico. Lo bueno es que a ellos todo les da lo mismo. Normal, obra en su poder el magistral y desopilante “Plan Munich” que vendría a ser como el del Bienvenido Mr. Marshall, pero con Hernández en lugar de Pepe Isbert como alcalde de Villar del Río. De tan profundo calado es el decálogo culé que nos propone el diario de Godó, Grande de España, que se les ha olvidado añadir un par de puntos que, en aras del fair play y los valors que siempre han caracterizado a La Galerna, les regalamos nosotros:
Así, sí es un plan sin fisuras. Si es que ya lo dice el bueno de Anatoly en los bajos de su portada, si es que no hay tiempo para pensar.
Porque pensar, lo que se dice pensar, los perpetradores de la normalmente exuberante por delirante primera plana del diario Sport, esta mañana han pensado poco.
Erre que erre con el asalto a Munich y no se han percatado que es mucho más probable que la Virgen de Vladimir, trasladada de Constantinopla a Kiev en 1131, se les aparezca a los culés en Lisboa y no en Baviera en forma de empate del Dynamo ante el Benfica.
Esperemos que no ocurra porque eso privaría al fupbol de enfrentar al Barça de Xavi con el Salchichas de Frankfurt en la Europa Li. La Virgen de Vladimir no lo quiera.
Mientras tanto, amigos galernautas, al madridismo solo le queda disfrutar con tensión relativa de un auténtico partidazo esta noche.
Los partidos de los mayores.
Muchas gracias.
Hubo una jugada en el partido de la otra noche en Anoeta contra la Real Sociedad en que Militao me recordó a Cannavaro en el Mundial de Alemania del 2006. Fue la del pase en profundidad a la carrera de Vinícius que casi termina en el 0-3. Militao se impuso, sobre la bombilla del área propia, a un rival. Lo hizo poderoso, dominante, como un escolta de la NBA entrando a canasta a hacer un mate. Luego asistió en largo a su compañero desmarcado, con la sutileza y el virtuosismo de un Ramos, y en ese instante se elevó por encima del capitán de la selección italiana campeona del mundo hace quince años. En diez segundos, fue Cannavaro, Pepe y Sergio Ramos. Da igual cómo termine este año 2021: para siempre será recordado como el curso en el que se graduó en la aristocracia del fútbol Eder Gabriel Militao, natural de Sertaozinho, Estado de Sao Paulo, Brasil.
El lema de Sertaozinho es Fide et Labor, fe y trabajo. Pasó más de un año hasta que Militao empezó a ganarse el respeto de la hinchada madridista. Un año de fe, mucha, y de aún más trabajo. Las desgracias le abrieron el camino. Suele pasar en el fútbol, que es una quintaesencia acelerada de la vida: las desgracias de los demás abren oportunidades para los que están listos para aprovecharlas. El crepúsculo de la carrera madridista de Sergio Ramos allanó el camino de este chico que con 23 años ya ha dejado claro que pagar 30 millones de euros al Oporto por él fue un chollo.
El crepúsculo de la carrera madridista de Sergio Ramos allanó el camino de este chico que con 23 años ya ha dejado claro que pagar 30 millones de euros al Oporto por él fue un chollo
Militao ejerció en San Sebastián, ante el mejor equipo vasco del momento, de frontón de pelota vasca. Por momentos parecía que Dios lo controlara con el mando de la play, dándole al cuadrado y a la equis cada vez que un delantero de la Real rondaba el área de Courtois con la pelota controlada. El Averno madridista está hecho a base de imágenes deplorables en las que centrales desbordados despejaban sin ton ni son al centro del área y los contrarios cazaban los rechaces, remachando el ataúd de muchos equipos madridistas en infinitas ediciones de la Copa de Europa, la Copa del Rey o de la Liga. Militao el otro día parecía venido del cielo para resarcirnos a todos de todas esas noches de infamia.
Como el primer Pepe, esa jugada que mencionaba antes lo consagraba de alguna manera. Hay pocas cosas más bellas en el fútbol que ver salir a un defensa central montado a caballo desde su cueva, con la pelota controlada, cosida al pie, el pecho arriba, erguido, capitán general. Militao entronca con la tradición brasileña de los Lucio, de esos gendarmes elegantes y fuertes, pero también es tremendamente europeo en su plasticidad, en su manera agresiva y muy británica de ir al suelo con total seguridad, de hacer el tackle jugándoselo todo. Militao iguala a Varane en la anticipación y lo mejora en el juego de pies. De cabeza es lo mismo, incluso a veces parecía que el francés, con todo lo largo que era, iba con miedo a los balones rifados, como si no se creyera su propia envergadura. Eso con Militao no pasa porque tiene ese punto de locura temeraria que lo hace inconsciente, osado. La experiencia prueba que para triunfar en el Madrid es necesario no mirar abajo cuando se está haciendo funambulismo.
Por momentos parecía que Dios lo controlara con el mando de la play, dándole al cuadrado y a la equis cada vez que un delantero de la Real rondaba el área de Courtois con la pelota controlada
La transición del Varane-Ramos al Militao-Alaba es una de las claves del éxito presente del Madrid de Ancelotti. Se presentaba como algo peliagudo lo de pasar de una pareja fundamental en el ciclo victorioso del Madrid en su Edad de Plata a una cosa nueva, dos tipos que jamás habían jugado juntos: Militao, que sólo llevaba meses cogiendo galones de jefe, y Alaba, un jerarca del Bayern en los últimos cinco años que en realidad se había tirado casi toda su carrera siendo lateral izquierdo. De momento la cosa está saliendo de cine porque han coincidido dos trayectorias paralelas en estado de gracia y una mano sabia que las dirige, acomodándolas al estilo general del equipo.
No es que no haya una pareja de centrales mejores en España o en Europa: es que ahora mismo no habría dos tipos que encajaran mejor con el modo en que el Madrid se imagina a sí mismo y Ancelotti construye sus equipos. Militao y Alaba conforman un Rat Pack perfecto para este Real que se inspira en lo que fue para transitar hacia lo que quiere ser: no son Stam y Nesta pero tampoco hace falta que lo sean. Ágiles, duros, pero también plastilina. Ancelotti, que nunca fue Lippi, no ha articulado un cerrojo, porque ni tiene los mimbres ni está en el sitio adecuado para ello. En su lugar se ha fiado a la eficacia de uno de los mejores porteros del mundo, si no el mejor, y en un esquema con automatismos zidanescos que sabe sufrir sostenido por dos guardaespaldas.
Militao y Alaba conforman un Rat Pack perfecto para este Real que se inspira en lo que fue para transitar hacia lo que quiere ser
El Madrid de Ancelotti es el cuarto equipo menos goleado de Primera. En cambio, es el más goleador. Esa es la diferencia sustancial con respecto al año pasado. Zidane logró potabilizar cada gol a favor como maná en el desierto a base de blindar al equipo, pero ese no es el estilo del menos italiano de los entrenadores, un discípulo de Sacchi que cuenta con el maravilloso haber de tener más Copas de Europa que títulos de liga como entrenador en su palmarés. Sin embargo la pareja de alabarderos Militao-Alaba ya está generando la sensación, entre la gente, de invulnerabilidad, que tan bien casa con la superstición propia del fútbol. Pasa un poco lo mismo con las estrellas de los equipos. A Vinícius, como a Cristiano en su día, ya le pitan por el mero hecho de ser: es la señal manifiesta del miedo al mejor, del temor reverencial que suscita el superclase entre las hinchadas ajenas. Con los grandes porteros o con las defensas envueltas en el halo de la baraka sucede lo mismo. Para la forja de una leyenda sólo se necesita gente dispuesta a creer, y unos cuantos partidos con apariencia de milagro.
El siglo XXI ha visto un par de las mejores parejas de centrales de la historia del club. Del Pepe-Ramos se pasó al Ramos-Varane. El cambio entonces fue natural, incluso Pepe permaneció flotando entre la titularidad y el rol de tercer central un par de buenas temporadas. El paso ahora se presumía más traumático precisamente porque, de golpe, se cambiaba a un tándem asentado, que se entendía con la mirada, lleno de títulos y de experiencia, a un dúo nuevo. La incertidumbre ha sido despejada y no en partidos menores: Camp Nou, San Siro, contra el segundo y el tercero en Liga, Valencia…Alaba, que ha llegado con bagaje y curtido, se ha encontrado con un joven de 23 años hecho de la madera de los grandes. La conexión ha surgido de manera natural. De hecho, Militao pasa el test entre enero y mayo de este año, cuando de facto el Ramos-Varane se desintegra entre lesiones y devaneos institucionales. Entonces, sin que nadie diera un duro, toma cuerpo como defensor de altura, fuerte, seguro de sí, mestizaje de todos los grandes zagueros de los últimos 25 años. Militao es una especie de decantación de todo lo que ha pasado en el arte de defender en Europa desde Fernando Hierro hasta Gerard Piqué. En cierto modo es la prueba de cómo el Madrid, desde 2004 y todo aquello de que no había en el mundo central que valiera para jugar aquí, ha sabido adaptarse y encontrar un perfil determinado de kamikaze virtuoso que sabe jugar en el alambre, un poco al margen del ruido mundanal que vuelve locas las cabezas (Iván Campo, Rubén, Samuel, Woodgate…). Éxito de un perfil de búsqueda del club y paradigma de todo lo que ha cambiado en el fútbol europeo desde Hierro, Kuffour, Maldini y Thuram, Militao se perfila como titular para diez años y, desde luego, en la imaginación de los madridistas ya encarna el axioma camachesco: sin duda, se ha hecho grande al ponerse la camiseta blanca.
Fotografías Imago.
Hace unos días leí unas declaraciones del ex seleccionador nacional, Javier Clemente, en las que aseguraba que Pedri, la joven perla del Barcelona, se encuentra en situación de lesionado de larga duración porque no está bien cocinado. Una expresión del técnico vasco, muy a su estilo a menudo tosco, que me gustó por ser rotundamente expresiva. Se refería Clemente, en concreto, a la parte física del problema. Pedri tiene 20 años y todavía no posee un físico maduro. Jugó durante la temporada pasada 71 partidos -nada menos- porque, en su legítima y comprensible ambición de chaval que quiere comerse el mundo, se había animado a competir también con la selección española -después de disputar la liga, la copa y el europeo- en los Juegos Olímpicos. Era su primer año de profesional y esos 71 partidos constituyen un récord absoluto que resultará difícil de igualar o superar. Pero, según daba a entender Clemente, aquel esfuerzo final era a todas luces desaconsejable.
Al inicio de esta temporada, con solo 15 días de descanso estival y sin una pretemporada digna de tal nombre, el chico volvió al tajo, a pleno rendimiento. Su entrenador le necesitaba y comenzó a competir desde el minuto uno. Sin embargo, su hiperactividad le duró poco, pues cayó lesionado nada más regresar, durante el partido frente al Bayern Múnich; tras dos semanas de recuperación, reapareció contra el Benfica, y volvió a lesionarse. Hoy, cuando acaba de recibir el premio Kopa como mejor jugador joven de Europa, está a punto de reaparecer… pero ya se ha perdido casi media temporada…
Este asunto me hizo poner el foco en algunos parecidos de jóvenes (muy jóvenes) que se malogran al no estar bien ‘cocinados’ por unos clubes que invierten en ellos auténticas morteradas de dinero, y que les exigen ser estrellas desde el primer momento. Y me refiero especialmente a esos chavales que cuando llegan -completamente imberbes aún- generan una expectativa inusitada entre sus aficionados, que esperan de ellos (y les exigen) unos milagros futbolísticos imposibles. ¿Nos acordamos, amigo lector, de cómo fue la llegada de Vinicius y de Rodrygo al Real Madrid en 2018? Han cumplido ya tres añitos vestidos de blanco y apenas ahora comenzamos a ver cómo está resultando su ‘guiso’ deportivo. Un ‘guiso’ no exento de muchas y grandes tensiones (entre ellas, y en primer lugar, la de la opinión pública).
Si me planteo una mínima ecuanimidad en este análisis, sería de justicia recordar también que, hasta la temporada pasada, Vinicius era un negado para el juego y más aún para el gol; un auténtico ‘zote’, un delantero cenizo, incapaz de meterle a un gol al arco iris… Nunca comulgué con aquel estado de opinión -que lo hubo- porque sobre todo me parecía injusta aquella presión sobre un chaval que presupones bueno y sano nada más mirarlo a la cara. Para muchos (sus opiniones están publicadas y no hay más que ir al archivo), Rodrygo era a todas luces mejor que él. Y no solo la presión le venía desde fuera (antimadridismo) sino también desde dentro, de la masa social, donde escuché a menudo que a Vinicius había que venderlo a toque de corneta, antes de que se devaluara demasiado; porque nunca iba a llegar a tener por derecho un lugar en aquel equipo histórico (¿y mítico?) que había ganado tres champions consecutivas… ¿Qué piensan o dicen hoy de él esos ‘mequetrefes’?
Quizá se atrevan a ponerme el caso de Raúl, que se comió el mundo a partir de los 17 años. Sí, de acuerdo, pero hay que aceptar que Raúl -uno de los grandes ídolos de la afición blanca- juega con la gran ventaja de que procedía en la cantera, conocía la casa, le arropaba su familia (vivía en Madrid) y nadie le exigía ser el salvador del equipo. En ese ambiente, mucho más amable, despuntó su genio de jugador y maduró su personalidad; y él, que en efecto era un genio, supo aprovechar la confianza recibida y la devolvió con creces.
Pero estos otros chavales vienen a menudo del otro lado del charco. Es probable que hayan tenido infancias difíciles o marcadas por carencias afectivas; hablan en otras lenguas, suelen llegar solos y se alojan en buenas residencias, pero se encuentran solos… ¿No es fácil, así, que se puedan echar a perder? ¿Le importa eso a alguien cuando los critica?
Muchas veces, durante la temporada pasada, pensé en Vinicius. Muchas veces. Tantas patadas contra el Real Madrid en el culo del chaval me hacían sentir lástima. Era como el espectáculo del circo romano, echando a los cristianos a los leones. Y sentí, en no pocas ocasiones, que aquel joven bueno y sano (no hay que mirarlo a la cara), corría un riesgo cierto de malograrse. Presentía que lo siguiente sería leer noticias sobre su última juerga en tal o cual discoteca de moda, su relación amorosa con la modelo de turno o su mala actitud en el terreno de juego. Lo pensaba porque lo más natural es que un chico de 19 años, famoso y millonario, cayera pronto en las garras de una vida disipada (tenemos tantos ejemplos…).
Afortunadamente, me equivoqué de plano. Vinicius se trajo pronto a su familia y a algunos amigos de la infancia, que le dan estabilidad. Lleva una vida razonablemente ordenada y decidió contratar a una agencia (MediaCom) que le aconseja bien y le ayuda a construir una marca personal sólida (que le garantizará el futuro).
Tantas patadas contra el Real Madrid en el culo del chaval me hacían sentir lástima. Era como el espectáculo del circo romano, echando a los cristianos a los leones. Y sentí, en no pocas ocasiones, que aquel joven bueno y sano corría un riesgo cierto de malograrse.
Vinicius está demostrando a quienes nunca confiaron en él que sí se puede aprender y mejorar cada día. Y que los futbolistas -como cualquier persona- se pueden convertir, gracias a su esfuerzo y trabajo diario en “versiones superiores de sí mismos”, como dice mi admirado Axel Torres: “En eso consiste, de hecho, el entrenamiento. Y estos son sus efectos. Vini ha pasado de ser un agitador aturullado que tomaba malas decisiones y finalizaba sus acciones de manera imprecisa a convertirse en un elemento desequilibrante que decide partidos y modifica resultados. Hasta ya empieza a elegir bien con asiduidad. No es nada sencillo dar la vuelta a la tortilla de una manera tan radical y tan vertiginosa”.
¿Cómo se ha operado el milagro en este caso? En primer lugar -y sobre todo- por el propio chaval, que ha sabido relativizar (y superar) la presión social, seguramente con la ayuda de buenos psicólogos; que ha ganado mucho en autoconfianza y que va siendo capaz de sacar todo lo bueno y mucho que lleva dentro, sorprendiendo con nuevos gestos, sorprendentes jugadas, disparos desde fuera del área; que ya mete ‘golazos’ decisivos (más que simples goles); que siente de verdad los colores que viste y que su ‘padre’ deportivo, Carlo Ancelotti, está sabiendo cocinarlo como un gran chef que maneja los tempos en los fogones como nadie. Gracias a su edad, que lo relativiza todo, a su muy dilatada experiencia y a su incuestionable capacidad de perspectiva.
Y en esta pieza me he centrado en Vinicius, pero no me olvido del propio Rodrygo, de Militao, de Camavinga… ni de los chicos que nos llegarán de la cantera (parece que hay varios raúles en ciernes)… ni de los prometedores Mbappé o Haalland (si es que finalmente llegan)… Va a tener mucha tarea el bueno de Ancelotti para sacarles lo mejor a todos estos ‘yogurines’. El chef Carletto está comenzando con ellos su gran tesis doctoral que le haga merecedor de una utópica cuarta estrella Michelín y, de paso, le garantice al Club ocho o diez años de auténtica gloria deportiva. Traigo aquí lo que dijo Vini en una reciente entrevista con Dj Mario: "Siempre fue mi sueño [jugar en el Real]. Todos los niños en Brasil sueñan con jugar aquí, porque hubo muchos brasileños que triunfaron aquí y yo quiero hacer historia como ellos. Trabajamos para ello". ¡Casi nada! Y ojalá se les cumplan sus sueños a todos ellos (y yo también tengo el mío: que los aficionados no tengamos tanta prisa y que aprendamos a manejar con naturalidad los tempos de nuestra propia paciencia).
Buenos días, amigos. Hoy os traemos un título de los que en buena lid deberían procurarnos cientos de miles de lectores, si es que las musas del SEO siguen siendo tan rijosas como las conocemos. Y creednos que es un título ajustado a lo que el contenido del portanálisis demanda. Es de hecho un título que el guión exige, como se decía de los desnudos de Bárbara Rey y Ágata Lis en la etapa del destape del cine español. El madridismo tiene el ánimo enhiesto tras el orgásmico fin de semana pasado, y la resaca de tan magno acontecimiento (victoria esplendorosa en Anoeta, derrota del Barça, derrota del Malakito de Memphis a manos de Takefusa Kubo, victoria del Femenino, victoria en baloncesto) aún hace erguir cosas varias. Algunas -como la que en primer plano de dos rombos trae hoy Marca a su portada- están en lo más alto perennemente, también es verdad.
Esto es una portada y lo demás son gaitas. Felicitamos a los Gallardo boys por este hallazgo. La ceja de Carletto apuntando al cielo, como la gráfica de la inflación, sirviendo de colchón al subidón del Real Madrid tras su antológico partido ante la Real Sociedad. Carletto merece ejemplificar el subidón (su trayectoria es impecable en esta nueva etapa de su mandato deportivo) tanto como lo merece su ceja, que tiene encandilado a todo el mundo y furiosos a quienes son incapaces de imitar el gesto en plan choteo. Algunas personas, ya sea por incapacidad intrínseca o por falta de entrenamiento en los músculos cejiles, no pueden replicar ese alzamiento de ceja, o solo pueden parcialmente (este modesto portanalista, por ejemplo, solo puede hacerlo con la ceja derecha pero no con la izquierda, es decir, justo lo contrario que Ancelotti). Estos problemas de erección pueden desencadenar frustraciones que no son deseables.
Si los padeces, madridista, no seas tímido y acude a un especialista. Un madridista como Dios manda no puede ir por la vida sin saber elevar la ceja carlettiana como mandan los cánones. Se empieza por no saber levantar la ceja y se acaba por olvidar la letra de las mocitas, y eso sí que no.
Cerca de tu hogar hay alguien que puede echarte una mano para recuperar esa erección cejil que refuerce tu autoestima. En estos tiempos hay solución para todo, y es tontería no poder disfrutar una vida cejil plena. No dejes que el propio menoscabo se apodere de ti. Haz terapia y/o consume con arreglo a lo prescrito por el especialista la mágica píldora azul de la ceja. La dispensan en farmacias vikingas dispersas por toda la geografía nacional e internacional. Tu boticario te espera. Para que no pases mal rato ante las viejas, la palabra clave es Vinichus.
Pero no solo de pan vive el hombre, y no solo de levantamientos cejiles se nutre el madridista. Hay otras erecciones tanto o más importantes, y aquí ya no nos referimos en exclusividad a madridistas. Incluso a los culés les pasa. No quizá en esta época aciaga que viven, puede ser, pero les pasa. Nos referimos al mecanismo que Madre Natura ha otorgado a las especies para que, en su vertiente masculina, puedan procrear y traer al mundo criaturas, de preferencia madridistas también.
No nos entretenemos más. No daremos rodeos, como los niños de la maravillosa Verano del 42 cuando compraban sus primeros preservativos.
Hacemos alusión a la portada de As. No a la pléyade de técnicos en riesgo de eliminación europea que constituyen su argumento principal, sino a la foto de Luka Jovic que aparece en el faldón.
“Jovic está preparado”, reza dicho faldón, y ante la foto del serbio la sensación que nos inunda es que sí, en efecto: lo está. Ya tuvimos la misma impresión la primera vez que vimos la foto de la celebración del gol.
Puede ser un efecto visual engañoso, derivado de la textura del glorioso uniforme, pero no parece la única gloria en juego en la instantánea. ¿Está Jovic en la foto como estamos nosotros ahora, madridistamente hablando? No sería de extrañar, dado que algunos ángulos de actividad cervical desencadenan otras efusividades somáticas, y el remate de Luka en el gol exigió un escorzo audaz. Ya nos recordaba Siniestro Total cómo fallecen todos los ahorcados, indefectiblemente, y aunque gracias a Dios no sea el caso (a Luka ahora queremos subirlo al podio, no al patíbulo), hay movimientos de cuello que conducen a efectos parecidos. Eso o la pura joia, que dirían sus compatriotas brasileños, ante un gol tan decisivo en la carrera del balcánico.
El caso es que la foto causó estragos en el chat de La Galerna, como no podía ser de otro modo. Frases histéricamente graciosas, siempre del mejor gusto, se cruzaron allí. “Luka, tu erección es la nuestra”, “Tronco, sí, pero por debajo del pantalón” o “Jovic, tu empalme nos muestra el camino” fueron algunas de las perlas que se pudieron leer, y no atribuiremos autorías porque iría contra el espíritu mismo de esta sección eminentemente fuenteovejunera. Está claro que Jovic no necesita, en cambio, de terapia alguna para mantener erguido todo lo necesario el tiempo que sea preciso, y aunque sin duda se trata de un efecto visual nos encontramos tan enhiestos de alma y carne que sabemos podréis perdonar este incontenible joie de vivre.
¿O preferís que estemos como está el entorno culé, que se encomienda a Dembélé para Múnich? Ya es encomendarse, amics. Ya hay que tener fe, como dice Mundo Deportivo, muy atinadamente además por cuanto la fe es creer sin ver. A Dembélé se le agota ya el contrato (parece que encima no renueva) sin que se le hayan visto más que pinceladas entre lesión, partida de Play y siesta en aeropuerto, pero el que ha sido un desastre es Gareth Bale, ya sabéis.
Con todo, las miras a medio plazo del Barça no deben estar puestas en Dembélé, no. Estando como están boyantes sus arcas, no deben conformarse con eso. Leed esto con nosotros esto de Lluis Mascaró en Sport, pero no lo hagáis al mismo tiempo que bebéis el café, por favor.
El sábado vimos un duelo entre dos depredadores del área como Lewandowski y Haaland. Dos bestias que destrozan todos los récords. El Barça debería invertir todo el dinero que tenga (y el que no tenga, si hace falta, también) para fichar a uno de estos dos futbolistas el próximo verano. Puestos a escoger, por supuesto, a Haaland, que es mucho más joven que Lewandowski (21 el noruego por 33 el polaco) y tiene mucho más futuro. Es una operación de más de 150 millones de euros, pero serían los 150 millones mejor gastados de la historia. Sobre todo si los comparamos con los malgastados con Coutinho. El Barça no puede equivocarse más. Ya ha cometido demasiados errores que le están pasando una durísima factura. Laporta tiene que ser más valiente que nunca e intentar la incorporación de Haaland. El Barça necesita un goleador y una estrella. Y el delantero del Borussia Dortmund reúne ambas condiciones.
Esto sí que es venirse arriba, amics. Esto sí que es una erección. Ya sabéis: "todo el dinero que tenga Y EL QUE NO TENGA" y "PUESTOS A ESCOGER", mejor Haaland. No sabemos si Mascaró estará puesto, pero desde luego, si lo está, no está puesto a escoger precisamente.
Los que seguimos puestos somos nosotros, pero como la ceja de Carletto en este caso, o como el efecto visual nos hace creer que está Jovic. Todo para arriba, y bien orgullosos de ello.
Pasad un buen día.
A lo largo de estos últimos años he escrito varios artículos hablando de Mbappé. En todos ellos, independientemente de los rumores que aparecían verano tras verano, aseguré que este jugador no iba a firmar por el Real Madrid hasta que no terminase su contrato. Mi información, tanto antes, cuando afirmaba que Mbappé era inalcanzable, como ahora, que afirmo lo contrario y subo la apuesta con Haaland, no viene de la amistad que mantengo con mi buen amigo Florentino Pérez, viene de esa fuente inagotable de sabiduría que es el sentido común, algo que les recomiendo utilizar, ya que a pesar de su simplicidad, funciona mejor que muchas de las exclusivas (falsas en su mayor parte) con las que nos inundan continuamente los medios de comunicación.
La lógica, esa compañera que nos acompaña en el día a día, permanece arrinconada por nuestros deseos. Nos dejamos engañar porque estamos deseando que nos engañen. ¿Qué nos hacía creer que Mbappé, un jugador que renunció voluntariamente a su libertad desde que firmó por el PSG, iba a fichar por el Real Madrid? O mejor dicho, ¿qué nos hacía creer que el PSG —un club sin problemas económicos, que nunca ha vendido a un jugador por mucho que este se declarase en rebeldía, sin control de fair play y con la UEFA rendida a sus gasodolares— iba a dejar salir a su máxima estrella, al emblema de Francia, al símbolo que pretendían renovar para hacer brillar durante su mundial?
Nada, ni siquiera los 200 millones de euros que ofreció el Real Madrid el verano pasado, iban a conseguir que el ego del emir claudicase. El PSG ya nos había dado suficientes muestras de que en la gestión económica no es un club como los demás. El problema es que a lo largo de estos cinco años no hemos querido verlo.
¿Y qué me hace ahora pensar lo contrario?
En primer lugar, aunque a algunos todavía les entran sudores fríos cada vez que aparece una noticia que acerca a Mbappé al PSG, es que este todavía no ha renovado. Su condena se ha alargado durante cuatro años, once meses y cuatro días. Le quedan exactamente 27 días para recuperar, nunca mejor dicho, su libertad. Y aquí, lo importante, o al menos lo que a mí, siguiendo esa lógica que intento compartir, me parece realmente trascendental, no son estos 27 días que quedan para su liberación, son los casi cinco años que ha estado en el PSG sin que este haya conseguido renovarle. ¿Alguien duda de que el emir, este mismo verano, después de rechazar 200 millones de euros por dejar salir a un jugador un año antes de que termine su contrato, no le habrá ofrecido a ese mismo jugador un cheque en blanco? ¿Un emirato inmensamente rico, con un mundial a las puertas conseguido, según todos los indicios destapados por France Football, a base de corrupción y sobornos, con más de 6500 inmigrantes fallecidos, según estimaciones de The Guardian, en la construcción de los estadios, con aficionados de segunda que no pueden expresar sus sentimientos por temor a ser detenidos, va a tener algún tipo de escrúpulos en ofrecer a Mbappé un contrato insultantemente inmoral?
Si no renovó este verano, o el verano anterior, si a pesar de las múltiples presiones que habrá sufrido, no estampó su firma con el PSG en el pasado, ya nada le hará cambiar opinión. ES IMPOSIBLE. Estos meses solo le han servido para limar mentalmente los barrotes de su celda. No hay más. MBAPPÉ ESTÁ FICHADO.
Y vamos ahora con Erling Haaland. ¿Qué me hace pensar que este jugador va a terminar militando en el Real Madrid la temporada que viene?
Ayer mismo, en el chat de La Galerna, varios compañeros sostenían que Erling Haaland acabaría jugando en algún equipo de la Premier. Sus argumentos usaban la misma lógica de la que les llevo hablando todo el artículo. Y casi me convencen, lo reconozco.
Afortunadamente hay un par de factores que me indican que Haaland acabará vestido de blanco: el Nuevo Bernabéu y el madridismo de Florentino Pérez.
Aproximadamente dentro de un año el Real Madrid va a inaugurar, siguiendo la excelencia del oficialmente reconocido como mejor equipo del siglo XX, el mejor estadio construido en el siglo XXI. Ningún madridista duda de que allá por el año 2100, en una votación interplanetaria, el Real Madrid volverá a ser elegido mejor equipo de este siglo. Y en los libros de historia aparecerá la enorme figura de Florentino Pérez como uno de los principales artífices de este éxito. Mi impresión (sí, sí, mi impresión, ya les he dicho que no manejo ninguna información aparte de la que me dicta el sentido común) es que el noruego quiere jugar en el Real Madrid y Florentino Pérez desea lo mismo.
Nadie, ni en Champions ni en las ligas española, inglesa, alemana o italiana, había conseguido los números de Haaland a su edad. Ni Cristiano, ni Messi, ni Lewandowski, ni Mbappé. NADIE. Estamos hablando de que en la liga alemana, que no es una liga menor, lleva 100 GOLES EN 97 PARTIDOS.
Y aquí es cuando, a pesar de que sea una operación complicada, con aristas, ávidos representantes y equipos dispuestos a pujar hasta el infinito, aparece el estadista. ¿Va a dejar escapar Florentino, un hombre que lleva persiguiendo la excelencia desde que llegó al Real Madrid, a un jugador como este? ¿Hay una dupla mejor que la de Mbappé y Haaland, acompañados de Vinicius, para inaugurar el mejor estadio del siglo XXI, dar un golpe de autoridad en la mesa y recordar a la UEFA, a Ceferín y al mundo entero quién es el Real Madrid?
La lógica y el sentido común me dicen que NO: Kilyan Mbappé y Erling Haaland jugarán la temporada que viene en el Real Madrid.
Lo mejor, como siempre nos recuerda Florentino, está por llegar.
Fotografías: Imago
Muy pero que muy buenos días, queridos galernautas. Apoyándonos en nuestro romántico Bécquer cabe decir que hoy la tierra, los cielos y las portadas deportivas nos sonríen, hoy llega al fondo de nuestra alma el sol de un otoño lleno de luz brasileña y serbia. Qué cosas, qué combinación casi azarosa y salvífica, what a night la de ayer. Otro chicle a la boca y comenzamos el repaso.
Ahí lo tienen, amigos. "La liga de Vini", "El Madrid rompe la liga", "Sexo es vida" y "Llámame clásico". Cuatro titulares -dos de ellos publicitarios- que son en realidad el mismo, pues todos ellos describen la situación del Real Madrid a día de hoy, arriba (muy arriba) en la tabla clasificatoria y abajo (muy abajo) sus rivales tradicionalmente más rivales. Vini ha explotado, como poco, en el mejor jugador del campeonato y Luka Jovic, de quien ningún extraño y casi ningún propio esperaba alumbramiento alguno, vino anoche con promesas del este para permitir que Benzema, lesionado, pueda descansar aunque solo sea un poco una vez que -pronto, por favor- deje de estar lesionado.
Es justo y necesario, por tanto, que una portada se la lleve Vini y que otra portada se la lleve Jovic, ambos hacedores finales en un partido más que sólido contra un rival solidísimo. Un partido de esos que no ganan campeonatos, sino que dan la impresión de que no habrá nadie que pueda quitártelo. Un partido, recordémoslo para valorarlo en su justa medida, de esos que muchas veces el Madrid perdía en temporadas pasadas, incapaz de aprovechar los deslices de sus rivales. Ahora no. No con Vini, no con Jovic (!). Y no con Militão, cuya actuación de ayer estuvo a la altura -justo es que se diga ya- de los mejores centrales del mundo.
Pero no cantemos victoria todavía. La hemos visto y nos ha mirado, por seguir con Gustavo Adolfo, pero no creamos aún en Dios. Están las portadas culés para devolver nuestros pies a la tierra y nuestras cabezas a la circunspección. Sí, "el líder gana, pero pierde a Benzema", se consuela Sport. Sí, "el líder no falla, pero se queda sin Benzema", se consuela Mundo Deportivo. Se aferran ambos a una adversativa que, de paso, parece celebrar la lesión de un jugador, llenos ellos de valors, pero aún más llenos de zozobra a 16 puntos de ese líder que ha perdido a Benzema.
No temáis, amics. A la buena noticia de la pérdida de Benzema se unen los premios de Alexia Putellas y de Pedri, ofrecidos ayer para solaz de las enfervorecidas masas culés, sabedoras del tesoro eterno que guardan en su cantera, ese maná bíblico, ese milagro de los panes y los peces, ese cuento chino. Pero hay más.
Motivos sobran para que el frenazo de la portada de Mundo Deportivo y para que el palo de la portada de Sport se conviertan en minucias con tan solo fijarnos en que Messi posa con sus siete Balones de Oro en los altos derechos de Mundo Deportivo. Ah, qué delicia, amics. Ahora sí que hasta la pérdida de Benzema parece cosa menor. Ahora sí que podemos terminar la rima de Bécquer y por fin creer en D10s. Ya podemos volver a Manderley no solo en los sueños nocturnos (y húmedos y caducos y sórdidos), sino también a pleno sol, porque Messi está aquí (más o menos), Messi está en ti y en mí (y en París), Messi sí que nos ha visto y nos ha mirado (y se ha ido), pero Messi, como el amor, is all around y quien no lo vea es que cree que un gol al contragolpe del Betis vale lo mismo que un gol que no fuera al contragolpe del Betis.
Eso no fue un gol. Eso fue la enésima vulgaridad de un mundo empeñado en negar las virtudes de la posesión de balón, un mundo incapaz de entender que la X de Xavi vale más que todos los Hernández del planeta, un mundo en el que los atletas del Bayern vienen ya corriendo al fondo. Que vengan. Les esperamos en nuestra casita de chocolate.
Cerrar lo jornada a ocho puntos del segundo, a diez del Atleti y a dieciséis del Barça es como para poner al fin de semana un ático con vistas a la tabla clasificatoria. Hacerlo descerrajando el mejor partido desde el segundo advenimiento de Ancelotti, con un segundo tiempo sencillamente insuperable en solvencia y vistosidad, y ante toda una Real Sociedad, es como para esperar la próxima entrega del Madrid a dieta de pan y agua, en señal de protesta por el fin del encuentro. La menos fundamental de las tres noticias de la noche es también la más quimérica y regocijante: Jovic es de pronto de la causa, a la que se sumó (y de qué manera) cuando los más crédulos ya le habían (des)catalogado como irrecuperable.
Esta vez no podíamos destacar a Courtois como hombre del partido, pues aunque el belga mostró la misma apabullante seguridad de siempre no tuvo excesivas oportunidades de lucimiento, brillando como brilló su defensa por organización general y desempeño de cada cual. Podríamos, eso sí, haber optado por destacar a Militão, el hombre que despeja hasta los objetos que llueven de la grada, en acción opuesta a la mítica bomba de racimo del Barça Stanislavski (el Madrid baila como Gene Kelly bajo la lluvia mientras los culés tratan de capitalizarla echando cuentas ruines con arreglo a su propia capacidad de fraude). Podríamos habernos decantado por Vini Jr. y el pánico que instila en las defensas. Pero ambos brasileños han hollado nuestro podio con anterioridad, de manera que hoy resulta imposible sustraerse al discreto encanto de las promesas del este. Jovic, a la sazón en pelotas y por ejemplo, estuvo una vez a punto de matar a Vigo Mortensen a punta de navaja en una sauna, pero nunca antes había optado al Man of the Match de La Galerna. Imposible, llegados a este punto, no otorgarle el honorífico título. Una vez se nos quejó un lector porque llamábamos Man of the Match a esta sección, en lugar de Hombre del Partido. En serbio se dice партијски човек, si Google Translate y nuestras propias ganas de liarla no mienten, aunque no descartamos que el algoritmo haya interpretado que con “partido” nos refiramos a una formación política de rostros pétreos que todo lo resuelvan haciéndolo parecer un accidente. Como Jovic.
Entró en el minuto 16 ante la lesión de Karim, y lo que aportó desde ese punto al fin del primer tiempo no auguraba nada similar a lo que luego pasó. Escribí en Twitter que se encontraba ante su ser o no ser como futbolista, y que si lo sabía lo disimulaba muy bien. También escribí al descanso que ni estaba ni se le esperaba. Tendré con vosotros la gentileza de aparentar que fui el único en adjudicarle ese desdén, al menos así seré original en mi estulticia. Lo cierto es que no estaba pero sí se le aguardaba, dado que lo hacía el único que hacía falta que le esperara, ora fumando como en la canción, ora apretándose el enésimo chicle, es decir, D. Carlo Ancelotti. Él sabe, hermanos, él sabe, no como tú y como yo, que nos precipitamos diciendo inconveniencias en las redes sociales como si la policía serbia fuese tonta.
Jovic tiene un lenguaje corporal que incita al juicio de valor precipitado. Si en su día no fuimos capaces de refrenar ese juicio con el hombre a quien Jovic sustituyó ayer, al menos ahora podríamos haberlo diferido por puro miedo físico. Nunca llamarás pichafría a quien es susceptible de dejar tu cadáver, estrangulado con una corbata, subiendo y bajando hasta el fin de la película en un ascensor cuyos engranajes han sido manipulados en un bucle siniestro. Y menos aún le llamarás gordo. Ahí sí que su rictus imperturbable se quebrará mínimamente, en un apunte de disgusto que no vaticina nada bueno en lo que respecta a las opciones para un entierro de cuerpo entero.
Unos minutos antes de asistir a Vinicius, con habilidad impropia del armario empotrado que tampoco debes llamarle, ya había dejado un manejo ejemplar fuera del área y un gran balón en profundidad para Rodrygo que el brasileño pifiaría. Poco después de su monumental dejada al otro brasileño, se jugó las cervicales remachando el envío de cabeza de Casemiro en un córner, celebrando a la vez la notable mejoría del equipo en las jugadas de estrategia (véase el gol de Nacho en Granada) y su propia capacidad para firmar desollamientos sin inmutarse. La jugada, por cierto, encumbra por vía indirecta a Courtois, a pesar de estar descartado hoy Le Grand Gendarme para el gran premio: ese mismo remate, a bocajarro y en plancha, se lo sacó el otro día Thibaut a Raúl García, otro capaz de descuartizarte y dejar tu exacta mitad en una bolsa de Carrefour de las pequeñas, sin dejarle siquiera la oportunidad de cazar el rechace.
Todo equipo debe tener a su disposición un estrangulador, ya sea de Boston o de Bijeljina, capaz de enfundarse el mono de trabajo y asesinar por decreto cuando el guión lo exija, sin más aspavientos de los estrictamente necesarios sin matizar su gélida virilidad. Haber incluido al nuestro en la dinámica del equipo es la mejor noticia luctuosa que podíamos concebir y, verdaderamente, parece un accidente.
Fotografías: Imago
Arbitró Jesús Gil Manzano del Comité extremeño. En la sala VOR estuvo de Medié Jiménez.
Arbitraje sibilino, oscuro y esperpéntico del extremeño. No al nivel de Valencia el año pasado, pero porque aquel es irrepetible. Su criterio es no tener un criterio uniforme. Acciones que en un lado son faltas y otros no, repetidas veces dejando de pitar faltas a (por ejemplo) Jovic cuando recibía de espaldas y amarillas en el zurrón que no fueron señaladas. Un colegiado que desespera. En los primeros 10 minutos dejó sin amarilla a Guevara por agarrar a Kroos cuando iniciaba un ataque en el 4' y a Oyarzábal por pisar en el talón (no pitó ni falta) a Mendy en el 9'. El que sí la vio fue Zubeldia en el 25' cuando Vinícius se disponía a entrar en el área. También es preciso resaltar que hubo ligeras protestas por una mano de Casemiro en una pugna aérea, pero no es punible al caerle el balón sin que su brazo ocupase más espacio.
En la segunda mitad la única amarilla fue para Januzaj por protestar en el 59'. Lo curioso es que el belga le recriminó al trencilla una falta en la que se había tirado. Gil Manzano no tolera las protestas (¡bien!) pero admite que le engañen cuando simulan una falta a dos metros de él (¡mal!). En los últimos minutos evitó en dos ocasiones amonestar a Zaldúa que impotente por no poder parar a Vinícius le agarró primero en el 88' y le arrolló después en el 92'. Para culminar su actuación, dejó patente que hay barra libre por su parte cuando hay una clara retención de balón. Zubimendi sostuvo en el suelo el balón con sus pies bloqueando cualquier intento de jugar el cuero por parte de un rival.
Gil Manzano, MAL.
Fotografías Imago.
Courtois (6)
Sin trabajo. No se le recuerda ninguna parada milagrosa. Muy seguro en el juego aéreo.
Mendy (6)
Seguro atrás. Correcto.
Alaba (8)
Serio. Liderazgo.
Militao (9,5)
Exhibición de exuberancia defensiva. Brutal. Implacable.
Carvajal (5)
Sin alardes. Sufrió un caño inenarrable y se quedó con el molde en un quiebro de Januzaj.
Casemiro (5,5)
Preocupante. Increíble que llegue al derbi sin ser amonestado esta noche. Decisivo, eso sí, en el segundo gol, porque su casta no se negocia.
Kroos (8)
Das Metronom parece haber alcanzado el mejor momento de juego de su carrera.
Modric (7)
Dueño y señor del partido a partir del segundo tiempo.
Benzema (-)
Sin tiempo. Lesionado a los 15 minutos.
Rodrygo (5,5)
De más a menos. Inocente. Debe dar más. Talento tiene.
Vinicius (8,5)
En ausencia de Karim, se echó el equipo a la espalda. Galones. Abrió la lata. Su repertorio de trucos crece y crece.
Jovic (8)
Empezó desastrosamente, pero resucitó al descanso con una asistencia mágica en una baldosa y un gol de killer. En muchos momentos absolutamente karimizado dando fluidez al juego y salida al equipo. Su mejor partido con el Madrid.
Camavinga (7)
Este chico vale para todo. Incluso para rebañar un balón de gol a Isak en el segundo tiempo.
Asensio (-)
Sin tiempo
Valverde (-)
Sin tiempo
Ancelotti (8)
Sólo el tiempo dirá si su inamovible apuesta por el eje CMK tendrá consecuencias. Mientras tanto, acertó dando la alternativa a un Jovic que le dio la razón, y dando descanso a sus pretorianos.
Fotografías Imago.
