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Siete posibles rivales tiene el Real Madrid en el sorteo de la Champions de cara a los cuartos de final de la competición. Vamos a ordenar el grado de preferencia de mejor a peor para el conjunto blanco de cara a una eliminatoria que se resolverá en tres semanas.
El tan manido karma puede volver a emparejar al Real Madrid con los lisboetas al igual que ocurrió en el primer sorteo de octavos. Luego, tras la chapuza de UEFA se ordenó que se realizase otra extracción de bolas y finiquitó un clásico europeo de los años 60. Por nivel y experiencia es el conjunto deseados por todos. Los portugueses dejaron fuera al Barça en la fase de grupos y al Ajax tras vencer por la mínima en Ámsterdam en una eliminatoria decidida por detalles. Frente a los ajacied aguantaron las embestidas en la vuelta y esperaron su momento para anotar el tanto definitivo en una jugada de estrategia en su único disparo a puerta a lo largo del partido. En la punta de ataque disponen de jugadores rápidos, potentes y fuertes con Núñez y Yaremchuk, en las alas figuran futbolistas habilidosos y ágiles como Rafa o Everton, mientras que en la defensa lo que prevalece es la experiencia de Otamendi y Vertonghen. Un magnífico sorteo será si el Benfica es el contrincante.
Un derbi madrileño europeo en la última década es ya una vieja costumbre. Un total de cuatro veces se han cruzado en Champions con el denominador común de que siempre hubo victoria blanca. Dos finales, 2014 y 2016, y dos eliminatorias, 2014-2015 en cuartos y 2016-2017 en semifinales. El actual equipo colchonero ha bajado un par de escalones respecto al curso pasado en el que se llevaron la Liga y en la competición liguera vigente el Real Madrid se impuso con claridad en el partido del Bernabéu. Cuentan con algún lesionado de importancia como Cunha o Lemar y la baja de Carrasco por sanción de cara a la ida, un jugador vital en el plan del Cholo al que Lodi está supliendo de forma extraordinaria. El choque sería bullicioso, de muy alta tensión y el aspecto mental de un equipo que siempre se ve eliminado por su eterno rival puede tener su peso. No sería sencillo, pero es un cruce con buenas posibilidades blancas.
El conjunto amarillo dio buena cuenta de la Juventus en Turín y se clasificó con honores para cuartos. Emery ha conjuntado un equipo con un excelente trato de la pelota, muy buenos automatismos, una defensa eficiente y un ataque dinámico y versátil con dos piezas claves como Danjuma y Gerard Moreno. En los enfrentamientos ligueros el Real Madrid no ha conseguido derrotar a los groguets y ya es indicativo de que es un cuadro al que es complicado hincarle el diente. La Champions es distinta y en cuanto a experiencia y saber hacer en la competición el cuadro blanco partiría con mucha ventaja. Pero desde luego el Villarreal es un conjunto a tener en cuenta y que puede darte un susto si no estás concentrado y atento durante toda la eliminatoria.
Los reds han recuperado a su pareja de centrales, con especial mención a Van Dijk, y vuelven a ser candidatos al título a diferencia del año pasado, cuando sufrieron con la baja de sus pilares defensivos. El Real Madrid lo derrotó en 2021 también en cuartos de final y es un antecedente positivo ante lo que estaría por venir. El Liverpool se ha reforzado con Luis Díaz para completar una delantera sensacional junto a los Salah, Mané, Firmino y Jota. Pura dinamita. Klopp, además, tiene prácticamente la plantilla entera a su disposición, cosa que no le sucedió en casi ningún instante de la 2020-2021. Sin embargo, ha dejado alguna duda en su eliminatoria contra el Inter. En Milán se llevaron un excelente resultado, pero concedieron atrás y bien pudieron recibir algún tanto. En Anfield cayeron por la mínima, aunque es cierto que los palos estuvieron del lado nerazzurri. En resumen, no fueron tan superiores ante un rival que compartió grupo con el Real Madrid. Otros dos factores a tener en cuenta son que entre medias de la eliminatoria de cuartos hay un Manchester City - Liverpool con media Premier en juego por lo que el desgaste puede ser significativo, y que el duelo Vinícius ante Alexander Arnold es un punto muy a favor de los merengues.
En el plano institucional los blues viven una crisis de gran calado sin saber muy bien lo que les deparará el futuro. En el terreno de juego han bajado, quizá, un peldaño respecto al pasado curso en el que levantaron la Orejona. Sin embargo, la máquina engrasada de Tuchel funciona como un reloj. Ningún problema para eliminar al Lille y lejos del liderato en la Premier, van a poner toda la carne en el asador por repetir entorchado continental. Por estilo de juego se adapta muy mal al equipo blanco. Atrás son muy sólidos con la línea de tres y un mediocampo rocoso, mientras que con balón realizan transiciones rápidas con jugadores veloces, directos y verticales. La incorporación de Lukaku no ha dado el fruto deseado, pero siempre impone encontrarte con un delantero así. La distancia entre londinenses y madridistas se ha estrechado un poco, pero es un adversario tremendo.
Otro de los verdugos blancos en los últimos tiempos en Champions, concretamente en la edición 2019-2020, la de la pandemia. A estas alturas no vamos a descubrir a un equipo potentísimo que lleva rondando varias temporadas la Orejona pero que no acaba de atraparla. Por ritmo de juego, posesión, presión alta y estilo con balón es un equipo temible que no te deja respirar durante los 90 minutos y complicado de superar. La baja en defensa de su cacique Rubén Dias puede tener impacto sobre todo si Stones no la suple con garantías. En ataque, jugadores de gran pie y calidad y sin un referente goleador. Todo ellos con el magnífico De Bruyne como director de orquesta. Al igual que en el caso del Liverpool, ese encuentro decisivo de la Premier los puede llevar al límite en lo físico y mental. Un equipo a evitar.
El gran rival europeo histórico de los merengues que a lo largo de la historia nos ha dejado eliminatorias gloriosas e inolvidables tanto para unos como para otros. Los dos últimos emparejamientos en 2017 y 2018 cayeron del lado madridista, pero en este tiempo las tornas giraron con los alemanes creciendo y los blancos menguando. El Bayern, campeón de Europa en 2020, ha reunido un equipo maravilloso con jugadores que aúnan físico, velocidad y técnica. Antes con Flick y ahora con el estratega Nagelsmann siguen siendo un conjunto con hambre ilimitado, que te atropella por fuerza, rapidez y ritmo y que se muestra insaciable buscando un gol tras otro. Así, de ese modo y sin poner la sexta, le marcó siete al Salzburgo en la vuelta de octavos. Es cierto que en la Bundesliga se han despistado últimamente con dos empates o una dura derrota contra el Bochum, pero en la Champions se ponen el traje de gala y es el peor adversario posible. Un resquicio madridista es que Nagelsmann plantea encuentros con un caudal ofensivo extraordinario y a la contra el Real Madrid podría hacer daño, pero para eso antes debería presentar un sistema defensivo granítico y eficiente porque el Bayern te llega por todas partes. Lewandowski, candidato al Balón de Oro y máximo artillero de la competición, desea hacer más méritos por si hay un pequeño resquicio para fichar por el Real Madrid en verano. Los bávaros: el gran coco.
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Buenos días. Dado el nulo interés que despiertan hoy las portadas para el madridismo, y parafraseando a Jimmy en Amanece que no es poco, podría deciros: que venía yo a hablarles de la sinécdoque, por decir algo, aunque la sinécdoque es sustituible por cualquier otra figura retórica, o por lo que sea, incluso por una cerveza, ya que hoy es San Patricio. Felicidades a las Patricias, a los Patricios y también, por qué no, a la mayoría de plebeyos que engrosamos la sociedad.
Si os habéis levantado a una hora decente y habéis desayunado hace un rato, no hay problema por ingerir ya una pinta de Guinness —hoy, no vayáis a viciaros— en honor al santo patrón de Irlanda. Atribuyen a San Patricio la hazaña de haber liberado a la isla de serpientes, aunque otros dicen que por aquellos lares nunca las hubo, a lo que San Patricio sin duda respondería con chulería castiza: no hay AHORA. También es célebre el santo por explicar la Santísima Trinidad con un trébol: una hoja es el Padre, otra el Hijo y la tercera el Espíritu Santo, motivo por el cual el trébol verde o shamrock es uno de los símbolos de Irlanda. Los madridistas también podríamos servirnos de un trébol para representar el misterio madridista: el padre del Madrid sería Benzema; el hijo, Vinícius y el espíritu blanco, Lukita Modric.
Decíamos antes que veníamos a hablar de la sinécdoque, pero ojo, no es difícil errar y confundir sinécdoque con metonimia. Podemos practicar con la portada de Marca.
Marca titula “Baño histórico” para referirse a la victoria por 0-3 que el Villarreal endosó a la Juventus en Turín y que supuso la clasificación del cuadro amarillo para cuartos de final de la Champions League. Más allá de filias y fobias, de bolsas con pines y llaveros, de comportamientos más o menos alejados de la educación, la gesta del Villarreal es importante y por tal motivo le damos la enhorabuena. En caso de que en la próxima ronda Albiol se dedique a derribar rivales con el codo, como a Vinícius, será interesante ver si se la juega mucho o no en Europa.
Pues bien, Marca podría haber titulado: “Villarreal conquista Turín”, en cuyo caso hablaríamos de una sinécdoque, ya que sustituyen el todo (Villarreal y Turín) por la parte (equipo de Villarreal o Turín). Otra opción es que el titular hubiera sido: “Roig noquea a Agnelli”, en cuyo caso estaríamos frente a una metonimia, porque se sustituye el autor o dueño por la obra o equipo.
Podríamos retorcer más el asunto y en aras de comprender los recovecos de la lengua española —sin ánimo de ofensa alguno— llevar al paroxismo el ejemplo y proponer a estudio el titular: “Los agrestes pasan a cuartos”. Os dejamos a vosotros decidir de qué figura retórica se trataría.
Mundo Deportivo también utiliza una sinécdoque para referirse a la victoria del Villarreal: “El submarino hunde a la Juventus”. Pero lo que nos llama la atención es que más de un año después del suceso haga referencia al abandono de Heurtel en Estambul con un titular como “Presión turca”, que sin duda fue a la que sometió al base francés al desentenderse de él en Turquía en plena pandemia.
Ojo, porque el titular de Mundo Deportivo es fácilmente confundible con “Prisión turca”, mucho más oscuro, sin duda. Entonces nos preguntaríamos: ¿el titular de Marca “Baño histórico” se refiere al retrete de dicha prisión? Abandonemos esa línea de pensamiento, nos vienen imágenes turbias. En ese sentido, tampoco confundamos “Presión turca” con “Pasión turca”, cuya autoría es de Gala. Aunque bien visto, lo que padeció Heurtel aquel día de diciembre de 2020 sí puede calificarse como pasión turca.
Sport no se anda con sinécdoques ni metonimias, pero nos llama la atención uno de los subtítulos: “El Barça necesita OTRA noche mágica en Europa para pasar a los cuartos de final de la Europa League”. Más allá de lo significa, puesto en perspectiva, el hecho de que el Barça se vea en apuros para superar una ronda media de un torneo como la Uropalí, es cuando menos curioso que se refieran a OTRA noche mágica. Los últimos años están trufados de noches mágicas en Europa, pero noches mágicas para los rivales del Barça: Bayern, Roma, Liverpool, etc.
As se decanta por la Fórmula 1, dedica su frontispicio a Fernando Alonso y a Carlos Sainz y titula: “Dos Balas”. ¿Sobre Broadway? Nos preguntamos nosotros, y acto seguido nos entran ganas de ver de nuevo el film de Woody Allen. Buen plan para esta tarde a eso de las 18:45. Bastante mejor que ver un telefilm sobre prisiones turcas.
Lamentamos no haber podido comentar hoy una nueva portada épica tras OTRA noche mágica en Europa del Madrid, pero como cantaba Krahe, no todo va a ser follar.
Pasad un buen día.
Empiezo este artículo dando la bienvenida a Kylian Mbappé. No por nada, sino porque Ramón Álvarez de Mon lo anunció en su canal y lo que él diga va a misa. Y a YouTube, claro. Y también un poco a La Galerna. Y a Radio Marca. Y a Gol Televisión. Está en todos los lados, la verdad. Me recuerda a Eder Militao en las grandes noches. Pero, por desgracia, no he venido aquí a hablar de Ramón. Toca adelantaros las cinco grandes crisis que va a desatar Mbappé en el Real Madrid.
Dado que me considero un profundo conocedor del funcionamiento de la prensa deportiva española, me veo en la obligación de deleitaros con lo que van a ir sacando los medios de comunicación durante los primeros dos años de Kylian Mbappé en el Santiago Bernabéu. Serán cinco crisis y os las iré dejando aquí, pero antes os informo que no van en orden cronológico y tampoco en cuanto a la importancia de las mismas. Tomároslo como algo aleatorio que, sin embargo, sucederá con casi total seguridad.
Este será uno de los temas más manidos dentro de la prensa patria. Doy por hecho que Mbappé será el jugador mejor pagado del Real Madrid, por lo que esa situación generará un ruido casi ensordecedor que podremos disfrutar en tertulias, portadas y debates. Se hablará de la fricción que habrá en el vestuario ante los diferentes escalones salariales y se preguntarán unos y otros que qué ha hecho Mbappé para cobrar unos cuantos millones más que otros que llevan aquí media vida o vida y media.
Con el paso de las semanas y el asentamiento de Mbappé en el once, el motivo de fractura para la prensa deportiva española será la titularidad, por decreto y porque sí, del internacional francés. Poco importará que sea el mejor jugador del mundo o que haya hecho méritos para formar parte del equipo ideal del entrenador. Se hablará de que es un fichaje de Florentino, de que se ha pagado una prima de fichaje demasiado alta como para tenerlo en el banquillo o de que su presencia impide que otros jugadores puedan tener minutos de calidad dentro de una temporada tan larga y exigente.
Una de las crisis más socorridas por parte de la prensa será la de lo incómodo que estará Vinicius ante la presencia de Mbappé. ¿Cuándo sucederá? Muy fácil. Bastarán dos encuentros malos o un par de semanas algo grises del brasileño para que los medios de comunicación nos digan que esa versión de Vinicius se debe a la irrupción de Mbappé, que monopoliza el juego y se asocia demasiado con Benzema, sea o no productiva esa asociación. Que si arrancar por la derecha en algunos contextos no es positivo para él, que si un día centró a Mbappé en lugar de jugársela él mismo porque no quería que se enfadase nadie, que si, que si, que si. Y así, muchas.
Esta crisis es -y siempre será- una de mis favoritas. Todos sabemos que Kylian Mbappé es el mejor futbolista del mundo y está llamado a ser el gran dominador de la próxima década. Sin embargo, y conociendo como conocemos el desarrollo de una temporada, es posible que el francés, por A o por B, pueda no estar acertado en un Clásico, en un Derbi o en una gran noche de Champions. En cuanto eso suceda, la prensa, al igual que hizo con Cristiano Ronaldo hace ya unos años, nos dirá que Mbappé no aparece en los partidos de nivel. Existirán, de hecho, algunas voces que denuncien el dinero invertido por un futbolista que, en realidad, no da el salto de calidad necesario para que el equipo pueda competir contra los mejores.
Vuelvo a citar a Cristiano Ronaldo porque me sirve como ejemplo con el que ilustrar la última gran crisis que va a originar Mbappé en el Real Madrid. Si recordáis, en España se llegó a decir que el equipo blanco funcionaba mejor sin el portugués, que se veía un juego más fluido y que había ciertos futbolistas que respiraban cuando no tenían cerca al internacional luso por aquello de que, sin él, podían arriesgar más y no sentirse tan encorsetados. Con Mbappé pasará algo parecido. El día que se pierda un encuentro por lesión -ojalá no suceda-, por sanción o por decisión técnica, los gurús del verbo fácil nos dibujarán un Real Madrid mejorado, más potente y, sobre todo, muchísimo más solidario, generoso y natural.
Como diría el gran Iñaki Angulo, que alguien hable con el entorno de Mbappé para que sepan la que se le viene encima por el escandaloso delito de fichar por el Real Madrid. Y, si no se lo creen, que lean los artículos más recientes de Roberto Palomar.
(Publicamos a continuación el prólogo que nuestro editor, Jesús Bengoechea, ha escrito en el libro Fondo Blanco, de Juan Carlos G. Guerrero, cuya lectura recomendamos).
En un momento de este encantador recuento de sus vivencias madridistas, Juan Carlos Guerrero cita al escritor Alberto Olmos. “Todo lo anterior a la paternidad es adolescencia”. Juan Carlos fue padre primerizo hace relativamente poco, y tengo para mí que con este libro se despide simbólicamente de su adolescencia, es decir, del fútbol.
Con esto no quiero decir que, siendo padre (es decir, siendo adulto), el balompié deje de ser disfrutable. Tampoco creo que el autor pretenda decirlo ni lo piense. Pero, como deja caer en varios pasajes, ya piensa más en el fútbol a través de los ojos del niño que de los suyos propios. La última frase de este hermoso texto es el último parpadeo de los ojos del adolescente que fue Juan Carlos posándose sobre el fútbol. Posándose sobre su querido Real Madrid.
Guerrero escribe como Benzema. Combina inmejorablemente fluidez y remate. No solo su prosa es natural y elegante, sino que finaliza los párrafos con el pulso del mejor cirujano. Daría gusto leer a alguien que escribiera así incluso si fuera del Barça, pero por lo que sea no hay nadie del Barça que escriba así. Los barcelonistas, que son gente muy respetable, suelen estar más interesados en la táctica que en el corazón. “Uno de los problemas es este: el corazón no tiene forma de corazón”, escribió Julian Barnes ya que andamos de citas (con perdón), y en el caso de Juan Carlos la cosa ni se complica ni deja de hacerlo porque el corazón difiere tanto en su forma de la de un corazón como de la del escudo del Real Madrid.
Esta es una biografía del madridismo de su autor. Digo biografía y no autobiografía y digo bien: no es el madridismo de Juan Carlos hablando de sí mismo, sino Juan Carlos diseccionando su pasión como lo que son las propias pasiones para los hombres inteligentes: un apéndice casi, una víscera que el escritor pone en el atril y abre en canal como si fuera un... Como si fuera un corazón. No deja de tener su gracia, bien mirado, porque hay en esta biografía un apunte de la cuestión cardiológica que armoniza de maravilla con lo que comentamos, no es cuestión aquí de hacer spoilers.
Juan Carlos fue un adolescente hasta que la paternidad lo aniquiló gozosamente, y después un periodista hasta que el corazón acabó con él, no tan gozosamente pero sí con una extraña aceptación, como con la conciencia íntima de que el periodismo deportivo no merecía al hombre (yo creo que no, que no lo merecía). Así, hay confesiones infantiles que llegan muy dentro, apuntes de aficionado de una lucidez apabullante; pero también una visión -tímidamente desencantada- del oficio de reportero de fútbol. En estas páginas se dan la mano las reflexiones del hombre de medios con las del simple hincha blanco, y resulta muy difícil señalar cuáles son más valiosas. Hay hallazgos enormes, aunque Juan Carlos sea uno de esos tipos que escriben sin darse importancia. Mi favorito es la consideración del darle la vuelta al cántico “Así, así, así gana el Madrid” como una más de las legendarias remontadas vikingas. No sé si existirá en la historia del deporte otro caso en que una hinchada haya hecho suyo el canto ridículamente iracundo de sus antis, para devolvérselo como una bofetada de ironía inalcanzable. Claro que así gana el Madrid, patanes: exactamente ASÍ. Pocas veces en la historia se habrán abrazado el sarcasmo y la épica. Guerrero nos abre los ojos a esta genialidad sociológica con la óptica inusualmente lúcida que permea esta obra. Un amor en observación, se podría titular, parafraseando la de CS Lewis. “Fondo blanco” hace con ese cántico lo mismo que con tantos otros aspectos de la historia reciente y de la esencia misma de la entidad de Concha Espina (ya de Valdebebas): nos hace suspirar continuamente “¿Cómo no me había dado cuenta?”, o su versión más ruin “¿Por qué no escribí esto yo?”
En otro momento del libro, su hacedor comenta con agudeza que el Madrid desempeña un papel misericordioso, por cuanto reparte felicidad a los suyos cuando gana y a los demás cuando pierde. Juan Carlos reparte felicidad cuando escribe, lo mismo en aquel aspecto en el que gana como aquel en el que pierde. Gana porque nos convence y nos conmueve (en transitivo, por tanto, gana porque NOS gana) y pierde el adolescente que fue, también en transitivo. Aunque eso, despedir al adolescente, ya lo había hecho antes Mario.
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Buenos días. Vaya por delante nuestra felicitación al Atlético de Madrid por su clasificación para Cuartos de Final de la Champions League tras ganar ayer por 0-1 al Manchester United en un partido bueno en general por parte de los del Cholo, si bien es cierto que ante un rival con mucho nombre pero muy depauperado en el contexto actual del fútbol en el Viejo Continente. El triunfo además se cimentó sobre un gol de Lodi precedido de una clara falta de Marcos Llorente, algo sobre lo cual se quejó Rangnick, el técnico local, al término del partido. Además, Rangnick emitió una descripción del cholismo que es de una plasticidad encomiable: “En el segundo tiempo no sé si se jugaron dos minutos sin ningún jugador del Atlético en el suelo”.
Por supuesto, nada de esto aparece en la portada de Marca, donde todo son loas a la gris eficiencia cholista. Se resalta que Oblak “frena las acometidas del United” en tono de cantar de gesta. De sobra está señalar que, caso de haber sido el portero del Madrid el autor de exactamente las mismas paradas, la aproximación a los hechos sería algo parecido a “Courtois salva a un Madrid ultradefensivo”. Mismos hechos, diferente lectura. Lo sabemos y, a estas alturas, ya hasta lo encajamos con gusto, sabedores como somos de las tendencias atléticas imperantes en las redacciones deportivas madrileñas. Nos parece bien, el Atlético de Madrid es nuestro segundo equipo, y si no lo es lo diremos igualmente porque sabemos que les encanta oírlo.
La portada de As también elogia al Atleti hasta la hipérbole, llamándole “el de los sueños” en manida referencia al sobrenombre de Old Trafford. Alude también al malestar madridista por las obleas de todos los colores que recibe Vinicius en cada partido (queja de pertinencia constatable) y al fichaje de Kessié por el Barça (solvente futbolista que llega como agente libre).
Respecto a la clasificación atlética, nos viene a la memoria un texto escrito por Fred Gwynne en La Galerna el 23 de agosto de 2020. El texto se llamaba “Ven a mis brazos, Simeone”, y en él confesaba Fred su txolismo, abogando por la continuidad en el Atleti del entonces discutido técnico. En referencia al trabajo del Cholo (o Txolo) en la Champions, Fred resaltaba que “La labor del técnico colchonero (o coltxonero) allanando el camino de los blancos ha sido muy madridista”, y esto viene a colación ante el pase a Cuartos europeos de los atléticos. La tesis de Fred es entretenida cuanto menos.
“Desde que el Txolo llegó al Atlético de Madrid el Real Madrid ha ganado(…) 4 Champions League, 3 Ligas, 2 Copas del Rey, 4 Mundiales de Clubes, 3 Supercopas de Europa y 3 Supercopas de España. ¿Ha sido capital la contribución del Txolo para conseguir este botín (…)? No, pero reconozcamos que ha puesto mucho más que un granito de arena, ha puesto, o al menos lo ha intentando con todas sus fuerzas, una playa entera".
“Su labor allanando el camino para que Florentino saque su icónica foto colocando un nuevo título en la vitrina ha sido muy madridista”, continuaba Fred. “En la Décima eliminó al Barcelona (ojo, no a este Barcelona con el que tanto nos acabamos de reír, a un Barcelona pletórico), al Chelsea y perdió la final con esa imborrable imagen de Ramos volando en el minuto 93; en la Undécima volvió a dejar fuera al Barcelona, acabó con el Bayern en un partido agónico y perdió la final con Lucas haciendo girar el balón sobre un dedo y Bale lanzando su penalti cojo; en la Duodécima llegó a semifinales y las perdió con el Real Madrid dejando para la historia el baile de Benzema en la cal. Ningún equipo ha contribuido más a nuestra leyenda. Este año, sin ir más lejos, eliminó al Liverpool y dejó el camino al título más despejado. Hizo, una vez más, su parte de zapador, fuimos nosotros los que no estuvimos a su altura”.
Espero que nuestros amigos atléticos no se enfaden por esta desenfadada interpretación histórica de los triunfos europeos del coltxonerismo, pero la historia es tozuda. Desde La Galerna nos decantamos por un Atlético de Madrid-City en Cuartos de este año para que los de Simeone nos despejen del camino al guardiolismo, un Bayern en semifinales y una Final contra el Madrid de resultado ya prácticamente conocido, salvo error u omisión, que podría haberlo, qué duda cabe. De momento, ya nos han quitado de en medio a Cristiano. Cruzarse con el de Madeira en un choque Champions habría resultado sumamente incómodo para nosotros, amén de profundamente antinatura. Gracias, Txolo.
Por su parte, la prensa cataculé celebra tanto el mencionado fichaje de Kessié como el patrocinio de Spotify, un acuerdo que según voces autorizadas no es malo considerando la crítica situación culé y los escasos atractivos que ofrece ahora mismo la marca Barça en términos de estrellas futbolísticas en sus filas. Mascaró titula lacónicamente “De Unicef a Spotify”, y ello nos mueve a recomendar como primera entrada en la lista Spotify del Barça el clásico de Fine Young Cannibals I´m not the man I used to be. El Barça no es el que era, amics, y no podemos decir que lo estemos sufriendo. En una cosa no ha cambiado: en la continua propaganda, en la venta perpetua de motos averiadas, por ejemplo Erling Haaland, que ya ha desaparecido de los espacios grandes de portada para pasar a las cuadrículas denigrantes del faldón donde se deja caer que en realidad el noruego (ay) de quien podría estar cerca es del Real Madrid.
No os quejaréis de la frase con la que os dejamos hoy.
Pasad un buen día al abrigo de ella, y no respiréis si salís a la calle, que la calima sahariana es peor para la salud que Pablo Maffeo.
De entre las muchas cosas buenas que hizo ayer Vinícius Jr. en Son Moix, salir vivo fue la más meritoria. Ambicioso como es, y no contento con la supervivencia, se las apañó para abandonar el terreno de juego andando por su propio pie.
En este sentido, y aunque el Man of the Match sea hoy para él, se trata de un mérito que debe compartir con su compatriota Rodrygo, no menos brillante en la tarea de seguir respirando tras entradas como la de Raíllo, personaje lleno de chispa e ingenio que quiso añadir a su animalada un poco de “picante”, al término del encuentro, alegando que la falta era en realidad del propio Rodrygo y que no se la habían pitado “por vestir de blanco”. Ole, ole y ole, qué gracia tiene mi niño, qué obleas reparte y cómo se adorna después con la prensa no reconociendo su error e interesándose por el estado de su compañero de profesión, qué va, sino profiriendo imbecilidades que tienen, de verdad, un salero que no se puede aguantar. Qué salao es mi niño, de verdad te lo digo, que lo pongan con Joaquín a presentar un chou en horario golfo, que son las horas del día preferidas por la posverdad. Rodrygo fue retirado del campo con ayuda, sin poder poner el pie en el suelo. Tanta sobreactuación nos irrita.
De entre las muchas cosas buenas que hizo ayer Vinícius Jr. en Son Moix, salir vivo fue la más meritoria
Nos disculpamos porque se nos coló Rodrygo en un Man of the Match que es para Vinícius, aunque para ser sinceros el auténtico Man of the Match fue Sánchez-te-la-has-jugado-mucho-Albiol-Martínez, un hombre capaz de amonestar a Vinícius porque Maffeo casi le vuela una tibia como los forajidos volaban tapas de sesos en el Far West. Muy mal Vinícius por protestar ante una cafrada de roja que no solo no ve roja. Que no solo no ve tarjeta. Que no solo no ve que el árbitro pite falta, sino que es saque de banda y tarjeta para Vinícius, que una cosa es pretender salir vivo del estadio y otra intentar hacerlo sin ser amonestado. Hasta ahí podíamos llegar. A este chico, el tal Vini, hay que bajarle un poco los humos. Se lo tiene muy creído y se piensa que no pueden desgraciarle como Dios manda. Es demasiado joven como para reclamar la ayuda del árbitro para no ser lesionado de gravedad, y demasiado poco negro como para reclamar que dejen de gritarle cosas racistas desde la grada (ya sentenció célebremente el maestro Guasch que un negro del Madrid es menos negro).
Se lo tiene muy creidito este tal Vini Jr. Que no se crea que por agitar perpetuamente el partido desde la izquierda, volviendo loco a su marcador, puede pedir que dejen de pegarle. Que no se crea que por desatascar el encuentro, marcando el primer gol a pase de Benzema —tras robo, admitámoslo, dudoso de Valverde—, puede exigir justicia del colegiado. A ver si se va a pensar que el árbitro está ahí para impedir que le sacudan impunemente. Si los trencillas, insensatamente, decidieran privar a los defensas de ir a por su tibia con ansia cercenadora, mostrando a tal efecto las consiguientes tarjetas, asumiríamos el riesgo de que tomara la costumbre de robar y sacar el balón tan extraordinariamente como lo hace en el segundo, con magistral pase en profundidad a Karim, acompañando al francés hasta el área para ser, por si fuera poco, objeto del penalti que el propio francés transforma. Esto ya no tiene arreglo, sucedió y no tiene marcha atrás. Pero a ver si se va a pensar que puede hacerlo todas las veces que quiera.
Son marchamos de excelencia que hay que corregir ya. Este chico le está saliendo al Madrid demasiado bueno como para merecer que el sistema le cuide. Bajémosle un poco los humos. Con un poco de suerte, otro Maffeo sí alcanzará la notoriedad chunga de la otra cara de la moneda del fútbol.
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Otra vez Benzema haciendo lo que le sale de la polla, gritaba desde la banda del Bernabéu el segundo de Setién en el último Clásico antes de la pandemia. Otra vez el Madrid haciendo lo que le sale de la polla, piensa el mundo tras la primera noche del Madrid memorable de verdad en Europa después del coronavirus. Otra vez el Madrid haciendo historia, que como decía Unamuno, es amasar la eternidad, de hacer pensar a Dios. Otra vez el Madrid, después de Zidane. Después de Sergio Ramos. Después, sobre todo, de Cristiano Ronaldo y las cuatro Copas de Europa en cinco años. Otra vez el viejo Madrid, que cuando arranca enajenado, fuera de sí, con toda su historia y toda su leyenda palpitándole febrilmente en las sienes, como un elefante aplasta todo lo que se le pone por delante. El viejo, pesado, inamovible, impasible Madrid, siempre moribundo y siempre letal, la vida en su estado más puro y primitivo: supervivencia, victoria y exterminio, recordándole al mundo todo lo que en el mundo fue, es y se resiste a dejar de ser. El Madrid liquidó al Peseyé en un arrebato de cólera del Antiguo Testamento. Lo fulminó con un rayo jupiterino, lo pisoteó usando su escudo como si fuera la bota de un gigante. Lo destruyó con una exhibición de la quinta esencia de lo que era el fútbol antes, una sublimación de la guerra, agonía y éxtasis, puro tormento de un grupo de futbolistas extraordinarios y agotados: desgastados, secos, pero aún en pie igual que las ruinas orgullosas de una civilización grandiosa que se negara a ser olvidada.
El Madrid, en verdad, jugó como juegan los dioses antiguos que se niegan a ser olvidados: agarrándose a la luz del crepúsculo como los recuerdos de la infancia se agarran con velcro a la memoria de los hombres. Se escuchó gemir la tierra. No hubo nada racional en la remontada porque fue un delirio animista producto de la fe ilimitada de los madridistas en sí mismos, en la existencia de los milagros, en la fuerza sobrenatural que mueve el mundo y que trasciende los límites aburridos de la razón. Esa fe es tan fuerte que no sólo puede invocar los milagros, sino que también puede hacerlos. Es una fe performativa, una fe taumatúrgica, cuya magia procede de las infinitas horas que pasa y ha pasado el madridista a lo largo de su vida contemplando la eterna niñez de su mar, que es su pasado. El Madrid creyó con la fe de los niños, que son los que heredarán el Reino de los Cielos. Y pudo, y eso que apenas había arañado la lujosa coraza del equipo del jeque en los 150 minutos disputados hasta el 1-1 de Benzema. No le había hecho ni cosquillas y la sensación de impotencia era aún peor que la derrota en sí misma: no hay manera de meterle mano a estos cabrones.
Otra vez el viejo Madrid, que cuando arranca enajenado, fuera de sí, con toda su historia y toda su leyenda palpitándole febrilmente en las sienes, como un elefante aplasta todo lo que se le pone por delante
Ni en París ni en Madrid puso nunca en aprietos a unos tíos que jugaban a otra velocidad, a un ritmo europeo, fuerte, dinámico, siempre adelante, fútbol trepidante que manifestaba la diferencia entre el enlentecido y achacoso fútbol que se hace en España, sudamericanizado y en color sepia, y el fútbol-vértigo que se hace de los Pirineos hacia allá, de colores rabiosos, brillante, en 4K. Pero bajo los pies de Donnarumma se abrió la tierra. Ocurrió justo en esos minutos en los que las eliminatorias miran directamente a los ojos, como el abismo. Se quebró la linealidad del tiempo como deseaba el príncipe idiota de Dostoyevski, sucedió lo inefable, lo que los cronistas no pueden reseñar en sus comentarios, pues pasa tan rápido y sacude tan fuerte como un ataque epiléptico, como una alucinación. El Madrid, que estaba en el pelotón de fusilamiento, le arrancó a Dios un instante de eternidad para serlo todo, y serlo ya. Lo fue. Redujo al PSG a una mota de polvo, lo hizo cabalgando el caballo blanco y negro del día y de la noche, lo hizo con el mazo del destino. Se sucedieron una serie fabulosa de imágenes oníricas: Modric cruzando La Castellana en un corcel blanco, rodeado de orcos azuloscurocasinegro; Alaba y Militao danzando con la muerte en un cable muy fino colgado sobre el techo del mundo; Vinícius aporreando la puerta del destino una y otra vez, hasta romperla; Benzema golpeando el balón en el gol de la victoria con un empeine embetunado con cinco mil años de sabiduría mediterránea. El Madrid sacó el Remington del armario del abuelo, se acercó al porche, tiró la mecedora de una patada y descuajaringó al intruso qatarí metiéndole uno a uno todos sus petrodólares por vía anal. A cartuchazos. Fuera de mi territorio, le escupió a los restos ensangrentados junto a la puerta de entrada. Todas esas imágenes de ensueño reafirman en la convicción de que el Madrid es la única puerta abierta a la otra vida que existe, que es en sí mismo el gran relato español. Pues con un país quebrado y embocando la ruina, en medio de un mundo que está patas arriba, en pleno disparate, todos, grandes y pequeños, se pasaron el día después engolosinándose con esas estampas de felicidad pura y desmesurada que sólo el fútbol es capaz todavía de regalar.
La remontada vino de un lugar ignoto, igual que el viento con el que Cristo comparó a todo aquel que es nacido del Espíritu. El PSG veraneaba despanzurrado en el Bernabéu como un colono inglés en una isla del Pacífico. Arrogante, poderoso, se solazaba como el amo y el señor de un estadio convertido durante una hora en museo del viejo fútbol. Cuando a Mbappé le anularon el segundo gol, el del regate cósmico ronaldesco, la película parecía un thriller de vanguardia, un anuncio del mundo del mañana; el adelanto de la distopía postfutbolística en donde el pasado queda reducido a una sala de espera de tanatorio, aséptica, esterilizada, con un hilo musical narcótico de fondo, paredes blancas y cuadros de paisajes anodinos. La historia, embalsamada en un ataúd, era expuesta para el turismo detrás de una vitrina, ante los ojos espantados del espectador. Se cobraba entrada y había un bar con ginebra sin alcohol y comida vegana. Las visitas podían contemplar las momias del ayer, pero no tocarlas. El que cobraba las entradas era Nasser, por supuesto. Messi y Neymar amenizaban la tarde cantando en playback y en bucle sus grandes éxitos. La tristeza estaba prohibida y los niveles de serotonina estaban regulados por un algoritmo.
El Madrid sacó el Remington del armario del abuelo, se acercó al porche, tiró la mecedora de una patada y descuajaringó al intruso qatarí metiéndole uno a uno todos sus petrodólares por el culo. A cartuchazos
El amo se gustaba sabiéndose al mando, correteaba por el césped de Chamartín mirándose al espejo, se ufanaba preguntando con la mirada el precio de todo, dispuesto a comprarlo, como los chinos que entran en hordas en las galerías Lafayette, con los bolsillos rebosantes de yuanes. Se gustaba el PSG intimidando, acariciando su cabeza nuclear, Mbappé, que apuntaba hacia a Courtois como el misil del Apocalipsis, a sólo un clic de reventar el mundo. Todo tenía un tono irreversible, de predestinación; todo estaba impregnado de resignación, hasta el ambiente del Bernabéu, enfriado por el olor a cloroformo de hospital con el que olía todo desde el 0-1. Hasta que el Madrid, en un instante dilatado hasta la eternidad por Modric y por Benzema, sopló como un huracán desde los confines del tiempo, sin que nadie supiera cómo ni por qué. No hacía falta pues todo estaba ya escrito en el libro del fútbol, ese que con desprecio no se ha querido leer el testaferro del jeque. Que acabara bajando al Bernabéu, desquiciado, comportándose como si estuviera en un reservado del Burj Khalifa o en la embajada saudí de Estambul, dejaba claro cómo de honda había sido la estocada. En media hora el Madrid destruyó el Louvre de Abu Dhabi, limpió como una lluvia catártica las cloacas de la ciudad: se llevó por delante los chándales de Nike, las calzonas de Air Jordan con las que el PSG pretendía conquistar la Copa de Europa remedando a los Chicago Bulls; finiquitó la farsa del Fair Play Financiero, doblegó el momio con el que Ceferin tiene secuestrada la UEFA, puso en evidencia todo el cinismo, toda la hipocresía, toda la mentira sobre la que están construyendo ese gigante de porcelana que es el fútbol del siglo XXI. El Madrid lo embistió con la cólera santa del Quijote, demostrando que no son más que molinillos de viento.
Fue un delirio. El Madrid era un condenado a muerte que ya había sido balaceado. Le habían vaciado los bolsillos y metido en una caja de pino. Estaban cavando la fosa para enterrarlo. Resucitó como Lázaro para convertir a los incrédulos y arrastrar al mundo en su locura. Había una felicidad general en el mudo del fútbol que trascendía lo puramente madridista. Vi hasta barcelonistas contentos. Menos atléticos, que es gente por lo común muy triste e insatisfecha con la vida, casi todo el mundo celebraba, al menos con una sonrisilla cómplice, la victoria del Madrid. Fue una de esas victorias que cambian las cosas, que se recuerdan pase lo que pase luego, uno de esos partidos que convierten a un buen puñado de niños, que les mete en la sangre el veneno del fútbol y del Real. Un partido para ilustrar la grandeza, que suele ser un concepto etéreo, inasible, igual que la belleza, pero que como esta, es perfectamente identificable cuando uno la tiene delante. El Madrid, la antigualla, la Europa museificada, lo obsoleto, tumbó a lo moderno, a lo groseramente contemporáneo, que es un PSG epítome del plastic club. No sólo fue el hecho de darle la vuelta a un marcador adverso sino la manera de hacerlo, todo lo que tuvo de fulgurante, de inesperado, de brutal. L´Equipe sólo encontró esa palabra para describirlo en el calor de lo inmediato: irrationnel. El Madrid blandió la espada flamígera de la justicia, se erigió en arcángel y acabó con esa cosa luciferina que tiene el PSG de Qatar. No podía ser otro sino el Madrid, que es el que representa la majestuosidad del fútbol amenazada por esa plastificación globalista de la que el Chelsea de Abramovich fue la punta de lanza y de la que el PSG es la estación final.
El Madrid lo embistió con la cólera santa del Quijote, demostrando que no son más que molinillos de viento
Tampoco podía ser de otra manera, ni en otra competición que no fuera la Copa de Europa. Con media hora de fútbol caótico y anarquista, pasional, completamente taurino, con un arrebato místico, el viejo rey fulminó a la agencia de publicidad y de relaciones públicas de una teocracia islámica en uno de los templos sagrados de este juego inventado por los ingleses hace ya casi dos siglos. La victoria del Madrid fue un recordatorio de que todavía existen certezas que sólo el tiempo podrá demoler, pero no el dinero. Cada uno es hijo de sus obras, dijo Cervantes. El Madrid ofreció un ejemplo de las suyas, de las más bellas, un botón de muestra de hasta dónde puede llegar un grupo de individuos que se afirman a sí mismos en una identidad que acude a rescatarlos como la luz de un faro en medio de una tempestad. El PSG sólo es hijo de su dinero, está hecho para blanquear un régimen esclavista, el día que pongan sus manos sucias de azul petróleo sobre el grial plateado de la Coupe des Clubs Champions Européens será un día negro para Occidente, el día en que todas sus claudicaciones y todas sus servidumbres al oro negro arábigo cristalizarán en la humillación televisada para todo el universo. Como en su momento Berlusconi en el Milan, como luego Abramovich en el Chelsea, como siempre el Bayern, todo el ingente capital invertido allí tiene como motivación inconsciente emular al Madrid, replicar sus éxitos, intentar de alguna manera comprar ese halo que como decía al final del partido el narrador de una televisión inglesa “se transmite de generación en generación”. De momento la Copa de Europa sigue siendo lo más grande que ha parido la cuna de la civilización occidental desde 1945. Los tres goles de Benzema preservan intacto el núcleo de su pureza, ese himen que cuando se rompa quién sabe hacia qué mundo soez nos conducirá. ¿Y qué es la Copa de Europa sino el soliloquio de un viejo español, el Madrid, que no quiere morirse?
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Canallesco, vergonzante, infame, deplorable, deleznable. Así calificó Alberto Cosín el arbitraje de Sánchez Martínez —y de su cómplice en el VAR, Medié Jiménez— en la crónica arbitral del Mallorca, 0 – Real Madrid, 3. Y no exageró ni un ápice. La ineptitud habitual de los colegiados asignados a los encuentros del Real Madrid no solo afectó ayer al apartado disciplinario, sino que además tuvo como consecuencia la lesión de Rodrygo, fruto de la incapacidad de Sánchez Martínez para dirigir y controlar un encuentro de fútbol de la Primera División española. Recordemos que es el mismo colegiado que hace pocas fechas y ante un codazo de Albiol en el área a Vinícius resolvió la jugada advirtiendo al defensor del Villarreal: “Raúl, te la has jugado mucho. Solo te aviso, ten cuidado”.
La permisividad de Sánchez Martínez con los futbolistas del Mallorca propició que estos elevasen el tono de sus entradas hasta que una de ellas, la de Raíllo a Rodrygo, lesionó a un futbolista del Real Madrid. Los hechos son irrefutables, el futbolista del Mallorca golpea de manera criminal al brasileño y este ha de ser retirado en volandas porque no pudo siquiera abandonar el terreno de juego por su propio pie. Hizo falta una acción de esta gravedad para que el colegiado mostrase tarjeta amarilla. Sin embargo, el agresor, Raíllo, realizó las siguientes declaraciones:
Queridos lectores, si nos disculpáis, realizaremos un inciso en este Portanálisis para dirigirnos a Raíllo, futbolista del Mallorca que lesionó a Rodrygo.
Raíllo, no intentes negar la evidencia documental de las imágenes, no te hagas más daño. Tu entrada canalla lesionó a un compañero de profesión y en lugar de pedir disculpas ofendes a la inteligencia afirmando que la falta es de Rodrygo (el lesionado), y además sueltas el disparate de que si vistes de blanco el criterio es diferente. Solo a modo de ejemplo, vamos a mostrarte unas imágenes (qué manía tenemos con mostrar imágenes como prueba de la realidad) del mismo partido de ayer y luego nos vuelves a hablar de lo del criterio diferente. Atiende, Raíllo:
El criterio diferente con el Madrid al que tu aludes no es tal, sino al revés. ¿O tal vez te refieres a que la entrada criminal de Maffeo sobre Vinícius debió saldarse no con amarilla para Vini, sino con roja?
Seguimos con vosotros.
Aclaramos que hemos puesto imágenes en movimiento de la tarascada a Vini porque en Movistar se quejaron al finalizar el partido del peligro que tienen las fotografías por WhatsApp (las fotografías, no las patadas, ojo) a la hora de juzgar las entradas porque al no apreciarse la jugada en movimiento se pierde el contexto de la misma. Pues bien, aquí está la imagen en movimiento. Precisamente Guille Uzquiano opinaba así en Movistar del plantillazo de Maffeo a Vinícius tras ver la jugada en movimiento: "Sí, sí, puede que le toque. Es que son faltas normales de los contactos cuando vas al balón, es casi imposible llevártelo limpio, siempre luego hay un contacto posterior con el jugador". No añadimos ni quitamos nada, simplemente son sus palabras literales. A nosotros, lo que nos parece peligroso no es juzgar lo bien o mal arbitrada que está una jugada basándose en una fotografía recibida por WhatsApp, sino las entradas que lesionan a compañeros de profesión provocadas por la dejación de funciones arbitral.
Poco después, Raíllo aclaró sus palabras y si bien reconoce que la entrada es más fuerte de lo que pensaba, remata la faena admitiendo que había dicho lo anterior por meter un poco de picardía (sic). Cada uno actúa y habla según sus capacidades.
Por si no fuera suficiente para Vinícius la agresión física de Maffeo, también tuvo que soportar cánticos racistas de parte de la afición del Mallorca. Ya sabéis lo que va a ocurrir, ¿verdad? Nada. Exacto. Como dice Tomás Guasch, "un negro del Madrid es menos negro". Al Madrid le agredieron en Mallorca, lesionaron a un jugador, estuvieron a punto de lesionar a otro y además tuvo que aguantar insultos racistas. Aplica aquello de además de meretriz, aporto el lecho.
Más allá del arbitraje funesto y lisérgico de Sánchez Martínez y Medié Jiménez, y pese al mismo, el Madrid dio un nuevo golpe en la mesa, ganó al Mallorca por 0 goles a 3 y aumentó la distancia con el Sevilla a 10 puntos a falta de 10 partidos, como resalta Marca en su portada de hoy.
Marca también dedica un recuadrito al límite salarial del Barça: menos 144 millones de euros. 739 millones a favor es el del Madrid. Ahí es nada. Con lo cual tendrá que seguir recurriendo a la regla 1-4 para poder inscribir futbolistas. O al menos así debería ser, pero mucho nos tememos que o bien la Liga vuelve a dispensarles un trato de favor o bien el club de Laporta encuentra un subterfugio de la ley. O ambas cosas, que quizá sea lo más probable.
Para Sport no aplica problema económico culé alguno y asegura en su portada que a pesar del límite salarial negativo de 144 millones, el Barça fichará a una estrella en verano. Ilustra su afirmación con fotografías de Erling Haaland, Lewandowski y Salah. ¿Y por qué a Sport no le preocupa el cumplimiento del Fair Play económico? Porque la experiencia le lleva a pensar que el Barça está por encima de él y finalmente encontrarán la manera para que pueda fichar lo que quiera. No se esconden.
Nos despedimos con el deseo de una pronta recuperación de Rodrygo, Benzema y Mendy y con la esperanza, tal vez vana, de que no se vuelva a repetir una cacicada y una encerrona como la sufrida ayer por el Madrid en Mallorca con la connivencia de Sánchez Martínez y Medie Jiménez. Os dejamos con las portadas de As y Mundo Deportivo.
Pasad un buen día.
Arbitró José María Sánchez Martínez del Comité murciano. En el VAR estuvo Medié Jiménez.
Asistimos en Mallorca a un arbitraje canallesco, vergonzante, infame y deplorable. Un arbitraje de nevera y no de semanas, sino de meses o descenso por ineptitud. Sánchez Martínez hizo el ridículo ante millones de ojos que se indignaban con su labor.
Al cuadro local, en connivencia con Medié Jiménez, le perdonó dos expulsiones por entradas terroríficas de Maffeo y Raíllo. En la primera Vinícius salió por su propio pie y eso que no decretó ni falta, pero Rodrygo en la segunda no tuvo esa suerte. El cazador siguió en el campo y en zona mixta tuvo la indecencia de decir que era falta del brasileño.
A todo ese esperpento se suma la cantidad de faltas que dejó de pitar cuando caía un jugador merengue. Si iba de rojo, no tenía dudas en hacer sonar el silbato. También es necesario comentar la doble vara de medir cuando advertía a los bermellones (pasó en dos ocasiones con Maffeo y Dani Rodríguez) y desenfundaba amarillas a la primera de cambio a los madridistas.
Los amonestados fueron Valverde por una acción ante Kubo, Vinícius y Ángel por encararse, Lucas por derribar a Kubo, Ancelotti por protestar, Raíllo por la mencionada entrada a Rodrygo y Maffeo por quejarse del claro penalti a Vinícius de Oliván por empujón en el 75'. El lateral del Mallorca se pudo ir expulsado otra vez por su dura patada a Camavinga en el descuento, pero el murciano no le sacó la segunda y volvió a perdonarle. Incomprensible y execrable todo.
Sánchez Martínez, DELEZNABLE.
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Courtois: 6,5. Para con suficiencia.
Lucas: 6. Cumplió con su papel sin problemas.
Nacho: 6. Hizo un buen partido y no dio concesiones.
Alaba: 6. Lideró la defensa sin Militao.
Mendy: 6. Estuvo sólido en defensa. Preocupa su lesión.
Casemiro: 5. Se la jugó mucho con la tarjeta.
Valverde: 6. Más gris que ante el PSG, pero su robo abrió el marcador.
Kroos: 6,5. Muy importante en las fases de dominio.
Rodrygo: 6. Se marchó lesionado después de hacer un partido correcto.
Vinicius: 8. Condiciona al rival hasta el extremo. Gol y forzó un penalti.
Benzema: 8,5. Doblete y asistencia a Vinicius. Está de dulce y por eso su lesión sería muy grave.
Carvajal: 5. No entró demasiado fino, pero sin incidencia.
Marcelo: 6. Asistencia y una buena acción defensiva.
Camavinga: 6. Su entrada le suele sentar bien al equipo.
Modric: 5,5. No necesitó hacer demasiado dado lo enfocado que estaba el partido.
Asensio: 5. Sin mucha relevancia ni tiempo para tenerla.
Ancelotti: 6. Rotaciones lógicas y cambios adecuados. Fue a por el partido desde el inicio.
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