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Espero que el cartero no tenga problemas para hacerte llegar esta nota. Como ya te adelanté, ahora te escribo acomodado desde un nuevo remite, si bien la intención de las misivas no cambia respecto a la original; es decir, la de contrastar la visión del club y sus anexos de un madridista millennial, apenas asomado al abismo de la treintena, con una perspectiva como la tuya, algo más veterana aunque no menos pasional. Reconocerás que hubiera supuesto una inconveniencia suspender la correspondencia tras la tragedia del Clásico —en tus tiempos mozos este impostado término aún no había hecho fortuna, n'est-ce pas?—, y además podría haberse identificado como una muestra de cobarde dejadez. Bastantes acusaciones ha de soportar ya la generación millennial, la mayoría exageradas o directamente inmerecidas, como para añadir la irresponsabilidad a la lista de cargos.
Me gustaría recalcar, en primer lugar, que el discurso y el ambiente en las vísperas de este —a la postre ominoso— partido parecían corresponder más a tu época que a la mía. No hace falta que te la recuerde: aquellos maravillosos años en los que el Madrid acumulaba campeonatos de liga casi por inercia y el Barcelona, tras un doloroso discurrir entre el crujir de dientes y las pañoladas, había de conformarse con la victoria ante los blancos en el enfrentamiento directo. Existía una expresión que entonces hacía fortuna en el entorno culé, siempre fútilmente afanado en el inverosímil ejercicio de la equiparación de méritos. Hay que salvar la temporada, decían. En aquel período resultaba hasta de mal gusto restregarles el carácter ficcional y autocomplaciente de la frase; hubiese sido tan cruel como desilusionar al niño justo en la noche de Reyes. Es cierto que posteriormente, con el paso de las décadas, el Barça creció hasta constituir no solo un molesto adversario sino más bien una pesadilla de tintes mefistofélicos. Sin embargo, el otro día en el Bernabéu se encontraban de nuevo en la situación de antaño, la que buscaba con ansia voraz un triunfo redentor, una coartada con la que justificarse al calor del antiguo sintagma, prácticamente olvidado.
Los analistas tácticos me reconvendrán, argumentando que la derrota madridista no puede explicarse únicamente desde la disparidad de estados de ánimo a la hora de encarar el choque. Tienen razón, sin duda: el descalzaperros táctico planteado por nuestro técnico ante la ausencia de Benzema no debe quedar en el olvido, ni tampoco las desastrosas actuaciones individuales de un puñado de futbolistas que pusieron la alfombra a Pedri y De Jong y casi convirtieron en balón de oro a Aubameyang. Pero uno no puede pasar por alto la desgarradora asimetría que, de un tiempo a esta parte —y ya van muchos cursos—, existe entre ellos y nuestros muchachos cuando afrontan la posibilidad de apuntillar al eterno rival. El desolador reflejo se percibía con claridad en las palabras de Nacho Fernández, canterano de sentimiento indiscutible, mon semblable, mon frère. “Quizá hemos salido relajados, con esa ventaja en la clasificación”. ¿Acaso es necesario recordar en la previa de cada cita la ausencia de piedad del Barcelona en el reguero de lacerantes fechas con que nos han obsequiado a poco que se les ha presentado la oportunidad? ¿De veras resulta preciso rememorar el 2-6, el 5-0, el 0-4, el 5-1… antes de cada Clásico? En contra de lo que sostienen algunos, lo peor del destrozo del fin de semana no proviene del oxígeno aportado para la recuperación del proyecto azulgrana; al fin y al cabo, su rearme siempre hay que darlo por descontado, la esperanza de que no se produzca son vanas ganas de descansar. En realidad, lo más lastimoso es el alargue de la cuenta que les debemos en este siglo en el tanteo particular. Y sobre todo que, a diferencia de lo que ocurría en tus años, en los que siempre había un Zoco dispuesto a devolver las butifarras a los cuatro meses, hoy el cargado calendario parece haber difuminado esa inquietud a ras de césped. En la grada me temo que, ay, no tanto.
¿Acaso es necesario recordar en la previa de cada cita la ausencia de piedad del Barcelona en el reguero de lacerantes fechas con que nos han obsequiado a poco que se les ha presentado la oportunidad?
Sobre las consecuencias de la debacle, impera la división. Hay quien pide la cabeza de Ancelotti sin esperar siquiera a volver del parón de selecciones, como medida preventiva ante un supuesto derrumbe de la plantilla, que ya vislumbran similar al del desenlace de la primera etapa del italiano. Personalmente, me parecería un grave error cambiar de caballo a mitad de este río. Aunque reconozco que incluso los que más hemos apoyado a Carlo, hasta el punto de perdonar su irritante conservadurismo —posiblemente reconfortados por su agradable pose de bon vivant, su mano izquierda y su finezza—, no hemos podido evitar un mimético alzamiento de ceja. Uno solo puede guarecerse en el nulla ethica sine aesthetica si comprende que los términos de la relación son obligatoriamente intercambiables. Por otro lado, llegados a este punto, los experimentos apenas tienen cabida. De modo que le conminaría a urdir lo imprescindible para blindar la maltrecha confianza de sus pupilos de cara a las nueve finales restantes en la Liga, y al mismo tiempo afilar las espadas para un ejercicio de pragmatismo en la revancha contra el Chelsea. Dicho de otra forma: a hacer lo que sea menester para salvar la temporada.
Volveré a escribirte pronto.
Pablo.
Un 0-4 en el Bernabéu ante el eterno rival es duro, muy duro. Pero a veces es bueno dar un paso atrás para dar dos adelante. A veces es bueno un baño de realidad para encarar el futuro.
Si lo del domingo ha servido para que Florentino y JAS vean la realidad, pues bienvenido sea. Al fin y al cabo, la triste derrota frente al Barça supone 3 puntos que no nos deben alejar del título de Liga. Sin embargo, una debacle de tal magnitud sí puede hacer que se tomen decisiones importantes y estratégicas que, de no haberse producido, seguramente no se iban a tomar.
La superioridad en La Liga son los árboles que no nos dejan ver el bosque. Recordemos que somos líderes ante el peor Atlético de la era Simeone, el Barça de la Europa League y un Sevilla que ha empatado 7 de sus últimos 9 partidos ligueros. Reconozco que no pertenezco al madridismo del "bueno, pero somos líderes". Yo soy más del grupo de madridistas exigentes que va más allá de los resultados, porque estos esconden muchas veces la realidad. Lo del Sheriff en el Bernabéu fue un accidente, uno de esos días que la diosa fortuna te da la espalda una y otra vez. Pero ha habido al menos 3 encuentros que yo recuerde (Bilbao, París y ayer) en los que hemos hecho soberanos ridículos, siendo aplastados por el rival y ni siquiera habiendo pisado el área contraria en los dos primeros. Además, aunque sólo 15 minutos nos sirvieron para noquear al PSG en una noche histórica, de las más emocionantes que recuerdo, debemos ser conscientes de que el rival fue superior durante mucho tiempo.
Una debacle de tal magnitud sí puede hacer que se tomen decisiones importantes y estratégicas que, de no haberse producido, seguramente no se iban a tomar
La realidad es que, ante los grandes rivales, no nos da. Hay que aceptarlo. Es triste, pero es así. Nuestro centro del campo ya no tiene la capacidad de competir contra equipos que nos ganan en intensidad. Casemiro se apagó hace 2 años, Kroos está perdiendo fuelle poco a poco y Modric es el único de la CMK que está dando más de lo que le podemos pedir. Valverde y Camavinga nos van a dar muchas alegrías, pero Ancelotti no les ha dado los minutos que necesitaba el equipo. Tranquilos, luego iremos con Carletto, que no se va a ir de rositas. Por otro lado, cuando Benzema y Mendy no están se genera un vacío imposible de llenar. Y qué decir de Carvajal. Bueno, mejor no diremos nada. Cuando alguien da todo lo que tiene no se le puede pedir más. El problema es haberle renovado hasta 2025.
En resumen, tenemos más nombres que buenos jugadores. Si no reaccionamos a tiempo podemos volver a vivir el vacío que dejó Cristiano en la delantera, pero esta vez en el centro del campo. Hay que saber anticiparse a lo que viene, al declive lógico de la edad. Hay un evidente problema de plantilla. Dando por fichado a Mbappé, Florentino tiene que fichar al menos dos grandes centrocampistas, un lateral derecho, otro central y quizá otro lateral izquierdo.
Lo del domingo puede ser una derrota dura que nos escocerá durante un tiempo. O puede ser una derrota dura de la que aprender
Digo lo de "quizá", porque no sabemos lo que dará de sí el prometedor Miguel Gutiérrez que vimos hace tiempo. Mira que me parece buen hombre y me cae bien el bueno de Carletto, pero el italiano no puede ser el entrenador del Real Madrid la próxima temporada. Ancelotti es el entrenador más conservador que existe, no sabe gestionar los minutos de los diferentes jugadores de la plantilla, sólo confía en unos pocos, no aporta nada tácticamente… El baño que le dio Xavi en el clásico fue antológico. Seamos claros, Ancelotti no da el nivel Real Madrid. No suma. Es un buen hombre que fue un gran jugador, que nunca hizo nada grande como entrenador fuera de Madrid. Florentino tiene que ir buscando un técnico ya. Y no, hemos visto que Pochettino no nos vale, por favor…
En resumen, lo del domingo puede ser una derrota dura que nos escocerá durante un tiempo. O puede ser una derrota dura de la que aprender, que suponga un punto de inflexión que le haga abrir los ojos a Florentino para empezar a planificar cambios importantes de cara a la temporada que viene. Si ocurre lo segundo, este 0-4 no habrá sido tan malo.
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Buenos días. Aún no han pasado ni 48 horas del oprobio del domingo y la digestión de la vergüenza está costando. Lo peor es que la deshonra pública sucedió de la peor manera posible, por falta de actitud. Al Madrid sirvió la victoria al Barcelona en bandeja de plata, y no nos referimos a la película de Billy Wilder. Le faltó recibir a los culés con un pasillo, aplaudir sus goles y luego darle a “me gusta” a sus publicaciones de la celebración en redes sociales. Ah, perdón, esto último sí sucedió, algún jugador madridista lo hizo.
Es difícil recordar un encuentro tan funesto que socave de tal manera la imagen del Real Madrid y que ayude de este modo al rival. Gravísimo. Sí, porque lo que el Madrid hizo en el clásico fue mostrar ante todo el mundo la peor cara posible y además favorecer al rival con una fuerza que ni Tebas ni el estamento arbitral juntos soplando a dos carrillos a favor del plan culé.
Había millones de personas ilusionadas, deseosas por ver competir al equipo de su alma, ansiosas por ganar y, si era posible, derrotar al fin con rotundidad al Barcelona. Y el equipó —incluido Ancelotti, con una cuota de responsabilidad nada desdeñable— defraudó como pocas veces a su afición, les falló, no compareció en el partido porque estaban relajados, como reconoció después el capitán Nacho. Una de las consecuencias, y no la peor, es que ahora toca zamparse las portadas de los medios culés y aguantar su matraca y su supremacismo de garrafón.
¿Duele ver las celebraciones culés? ¿Fastidia la resaca del tostón azulgrana? Pues no es ni más ni menos que la consecuencia del suicidio futbolístico del domingo. A poco que el Madrid hubiese jugado con la mínima responsabilidad esto no habría sucedido. ¿De verdad nadie pensó que lo que estaban realizando/planteando tenía como principal consecuencia resucitar al Barcelona y darle argumentos al relato?
Hay un hecho execrable que sin embargo dota al Barça de un arma que el Madrid no tiene. Ellos son criados social y futbolísticamente en un entorno de odio hacia el Madrid —y todo lo que representa— que imposibilita un comportamiento en un clásico como el del club blanco en la negra noche del domingo. Además, ese veneno les permite humillar al rival en cuanto tienen ocasión, actitud contraria a la mostrada por el Madrid habitualmente, que evita rematar al Barcelona cuando tiene oportunidad. Es más, el Madrid no solo no fulmina al Barça cuando debe hacerlo, sino que le insufla vida. Imperdonable.
Hemos llegado a tal punto que, si es cierto que Línea Directa baja 100 € tu seguro del hogar, toda la portada de Mundo Deportivo es cierta. Inaudito. Atinan hasta al afirmar que Ancelotti está señalado por el madridismo.
El barcelonismo estaba esperando una victoria como la que le sirvió en bandeja de plata el Madrid en el clásico para erigir sobre ella la iglesia de su nuevo profeta, Xavi Hernández. A Sport le ha faltado tiempo y ya lo pone a la altura de señores como Cruyff y Guardiola, que algo más de bagaje y títulos tienen que Xavi, pero el culerismo funciona así, por eso no hay que espolearlo. No aprendemos.
As trata otra de las consecuencias del ridículo del domingo: el Madrid se ha metido en un berenjenal. Los blancos tienen 9 puntos de ventaja a falta de 9 partidos, pero cuando tenía todo a favor ha permitido que llegue un punto en el que un tropiezo puede añadir una emoción nada deseada a esta Liga. El Madrid ha de visitar, entre otros campos, el Wanda y el Pizjuán.
La foto de portada es para Vinícius, que con su piscinazo en el clásico cargó de argumentos a quienes no los tenían. Comportamiento poco inteligente y poco ético el del brasileño. Vinícius merece que se le defienda de agresiones y ataques gratuitos, pero el domingo se equivocó y es justo reconocerlo.
Pero a pesar de la ignominia, de la obscenidad de la derrota, de la torpeza del equipo, del desacierto de Ancelotti, estamos hablando del Real Madrid, C. de F., señores, y eso son palabras mayores. Somos los primeros en reconocer los errores propios (aquí no ponemos excusas), somos los primeros en exigir responsabilidades y en demandar soluciones, pero también somos los primeros en animar, en empujar y en apoyar a nuestro equipo, contra viento, marea y relato. Precisamente el Madrid es el Madrid debido a que si se cae diez veces se levanta once. Hay que ser inteligente y utilizar el dolor de la derrota como estímulo para sentenciar de una vez por todas la Liga y para salir como una moto a devorar al Chelsea en Champions.
“Como una moto” precisamente es el titular de Marca, pero referido a Mariano García, oro en los 800 metros lisos en el mundial de atletismo en pista cubierta de Belgrado.
Pasad un buen día.
El Barcelona de Xavi laminó al Madrid de Ancelotti en la noche del pasado domingo. La derrota fue tan total y aplastante que el cuerpo se me quedó como en los viejos tiempos de Guardiola y Messi. Lo agudizó aún más lo inesperado del vapuleo. El Universo, que nos había regalado a los madridistas una alegría tan salvaje, desmedida y pura el día del PSG, nos pasó la factura de golpe y con muchos porrazos, porque nada es gratis en esta vida y mucho menos, lo bueno. Lo bueno siempre hay que pagarlo. Lo de la camiseta negra no auguraba nada bueno. Jugar de negro en el Bernabéu era una incitación a la tragedia, una burla al dios del fútbol, y más en ese negro japonés que conectaba directamente con 2015, el año del gran desplome carlettiano. Las sensaciones no eran buenas, flotaba en el ambiente una mezcla de euforia post-peseyé y de relajación por la ventaja en la tête-de-la-course. Todo parecía conducir en la previa a la catástrofe y la catástrofe se consumó para pasmo de todo el mundo, especialmente de los barcelonistas, que ya tienen un equipo con apodo (La Xavineta), la moral por las nubes y el sentido de la predestinación de los náufragos devueltos de súbito a la tierra por una ventolera.
Cuando a uno le cae encima semejante chaparrón de mierda como el que le cayó el domingo al Madrid sólo tiene dos opciones: sumergirse en una espiral autodestructiva, flagelarse y clamar por un fuego que lo purifique acabando con todo, o limpiarse y seguir adelante. Esta opción “resiliente” me parece la más correcta dadas las circunstancias: a falta de 9 jornadas para el final del campeonato, el Madrid es líder con 9 puntos de ventaja con respecto a sus tres inmediatos perseguidores, Xavineta incluida. Lo cierto es que el domingo por la noche desperdició una oportunidad extraordinaria para segar de raíz la resurrección moral de una institución que lleva meses viviendo en un estado febril, en un delirio laportiano que no obstante la está llevando en volandas hacia alguna parte aún incierta, pero prometedora. Ese éxtasis de Laporta, la verdad, ha sacado al Barcelona de la catalepsia económica, deportiva y espiritual en la que estaba anonadado tras descubrirse el pastel de la bancarrota, la huida de Messi y la caída en la Europa League. Laporta ha articulado una respuesta a todo eso, una respuesta atrevida y desvergonzada, cierto es: una respuesta procaz, así como es él, como su propia naturaleza dionisíaca: pleno de entusiasmo irreal, lenguaraz, manirroto, ha contagiado a todo el mundo de su devaneo suicida. Su histrionismo está funcionando de desfibrilador, con él está levantando a un muerto. Eso hay que reconocérselo, por eso yo temía su vuelta. El tipo tiene algo, baraka, manderecha como se decía antes, lo que se quiera: su equipo, en diciembre, era un vertedero, y hoy emboca un título europeo y pone los ladrillos de una reconstrucción deportiva a medio plazo. Como la Liga española está prostituida, se le ha permitido endeudarse todavía más con el objeto de salvar la clasificación para la Champions, es decir de salvar en esencia los ingresos del año que viene. Pero eso no es culpa suya, sino del Gran Patrón, Tebas, y también del camellero de la Federación, el sheik Rubiales de la abia Saudí y feminista. Y en fichando de entrenador a una leyenda y en refrescando el ataque con mucho, mucho gol (gol barato y de segunda mano pero en efecto gol, y gol del bueno), Laporta ha invertido la dinámica. ¿Y qué es el fútbol sino un fluir continuo del ánimo? Ya lo dijo Valdano, ¡todo lo ha dicho ya Valdano!
Cuando a uno le cae encima semejante chaparrón de mierda como el que le cayó el domingo al Madrid sólo tiene dos opciones: sumergirse en una espiral autodestructiva, flagelarse y clamar por un fuego que lo purifique acabando con todo, o limpiarse y seguir adelante
Se dice hoy, cuando la herida está abierta, que el partido dejará huella. Que no importa lo que ocurra al final de esos 9 partidos que el Madrid-tiene-que-ganar, pues Ancelotti se inmoló ayer: que ya no puede ser nunca más entrenador de este equipo, que todo lo que haga a partir de ahora no vale para nada, que está más acabado que Pablo Iglesias. Bueno, con las tripas abiertas se dicen muchas tonterías. La derrota, además de inapelable, fue muy dolorosa. No hay palabras, el Madrid fue un espanto. La culpa, prácticamente siempre en la vida y por supuesto también en el fútbol (que es la vida reducida a la unidad mínima, la vida comprimida o representada, mejor dicho, a cámara superrápida), nunca es de uno solo. En el Madrid de Florentino, cuando se trata del entrenador, suele ser sin embargo casi siempre así: las debacles tienen nombre y apellidos de DT, algunas pocas veces también de jugadores, pero las responsabilidades jamás trascienden la frontera de la caseta. Hay un cordón sanitario que protege el palco de las enfermedades deportivas. Ahora bien: Ancelotti estuvo para correrlo a gorrazos y eso también hay que consignarlo. Jamás había visto a un hombre como él, uno de los entrenadores con más experiencia del mundo, sino el que más kilometraje acumula en la élite del fútbol internacional, perder el control del partido de una manera semejante, desarbolado por el dispositivo táctico de un novato que está debutando en Primera División. Era como si estuviera borracho y se hubiera tomado a broma el partido. Algo de eso también hubo y no sólo en Ancelotti. Nacho reconoció que salieron “relajados” por “la ventaja” en Liga.
La ventaja no es infinita ni tampoco eterna y ese debería ser el principal punto a abordar por el staff de Ancelotti en este parón de selecciones. Se trata de no perder la cabeza. Nunca una fecha FIFA le vino tan bien al Madrid ni fue tan bien recibida. El Madrid necesita este respiro. Dice Ángel Del Riego, que es el mejor exégeta que tiene el Madrid, que el Madrid está hecho para alcanzar los clímax al final de las temporadas, nunca en el medio de éstas, y que a momentos álgidos, espiritualmente hablando, como el de hace dos miércoles, suelen seguir petardazos memorables. Éstos actuarían como una especie de homeostasis: regulan el equilibrio emocional del madridismo, lo calibran, por así decirlo. En este sentido, el Madrid tiene dos semanas para utilizar esta paliza y convertirla en gasolina con que alimentar la máquina para el definitivo sprint. El segundo Madrid de Ancelotti, por su perfil más bajo que el primero y su particular hibridación entre veteranos a punto de finiquitar su carrera en la aristocracia del fútbol y jóvenes explotando o por explotar, ha mantenido también cierta regularidad (mucho más gris que la de los años 13, 14 y 15) durante esta temporada, regularidad paquidérmica: ha encadenado varias series de solventes y pírricas victorias ligueras interrumpidas por inesperados batacazos: el Getafe, la Copa en Bilbao, contra el Barcelona, el peor de todos precisamente porque vino después del atracón de ilusión y serotonina más poderoso de lo que va de año. Con el mejor delantero del mundo, y el mejor portero de todos, un equipo cualquiera sumaría puntos a machamartillo aferrándose a cada partido como Gabriel Rufián a su escaño en el Congreso. El Madrid sigue siendo el segundo equipo menos goleado del campeonato y, todavía, el más goleador. De la última serie de 5 partidos en Liga, ha ganado 4: sólo Barcelona y Atlético de Madrid han hecho pleno. Juega fuera 4 de los 9 partidos que restan, y si bien tiene que visitar el Metropolitano y el Pizjuán, sus rivales también tienen que jugar entre sí.
El fútbol no tiene nada de racional, las supersticiones, como en los toros, son fuertes y decisivas
La Liga parece maldita para Ancelotti y eso aumenta el desasosiego, es una sospecha que ronda el buen campeonato doméstico de su Madrid desde el principio. El fútbol no tiene nada de racional, las supersticiones, como en los toros, son fuertes y decisivas. La Xavineta es una pompa de jabón que no para de crecer, desde el domingo parece un zepelín invulnerable, pero como oí hace poco “también se caen los aviones”. Lo estrictamente fáctico dice que el Madrid emboca la recta final de la temporada en los cuartos de final de la Copa de Europa y con el pelotón liguero a 9 puntos, faltando 9 partidos. También que Ancelotti ha llegado hasta aquí con apenas 13 futbolistas: las dos grandes fichas de la plantilla, por salario, reputación y expectativas, son dos exjugadores; el capitán está haciendo la gira de despedida de los toreros viejos y la cara b del equipo (Isco, Ceballos, Jovic, Mariano, Vallejo) es la quinta del cojo: ni siquiera hacen bulto. Que sea el mejor entrenador posible para el Madrid, nadie lo puede saber: el mejor parecía Zidane, lo más próximo a un “Ferguson” madridista, y se encargaron de quemarlo desde dentro, a pesar de su hoja de resultados. Si es cuestión de psicología y de supersticiones, al mando está un hombre que después de perder una final de la Copa de Europa en la que al descanso ganaba 3-0, volvió al mismo lugar y frente al mismo verdugo, dos años después, para desquitarse.
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Veamos. El Madrid será campeón de Liga. Eso pienso. Tanto como que el papelón de ayer no hay quien se lo quite. ¡Qué espanto!
La distancia sigue siendo sideral y no creo que repita esperpento, tendría mucho mérito… No fue el Madrid. Cuando vuelva a serlo acabaremos pensando que una malísima noche la tiene cualquiera. El pueblo es generoso… Pelillos a la mar y a ver cuándo presentan a Kylian. A Kylian y tal, digo.
¿Que cosas raras hemos visto y veremos? Cierto y ayer, otra. 0-4. Es una de las gracias del fútbol. ¿Puede haber cataclismo total? No lo espero. Lo de ayer… Mi amigo el del guasap lo bordó otra vez.
—Voy a zumbarme una botella de Dom Perignon para celebrar el resultado. Pudo ser 1-14.
Dicho lo cual, apúntenselo: el Madrid debe ganar en Vigo. Ganar y espantar fantasmas. Sí, sostengo que será campeón. Pero que le gane al Celta. Luego hablamos de eso.
Y bueno, les confieso que me costó entrar en el partido. Era el Bernabéu, sí, pero jugaban unos tíos vestidos de amarillo y otros de negro pese a que en los carteles ponía Real Madrid-Barcelona. En esa pelea estaba y no tardé en percatarme que la rareza iba más allá de los uniformes. En cosa de minutos vi, vimos, que el Madrid no estaba y los de amarillo, sí.
No me voy a extender por bien explicado aquí en el planteamiento carlettico y esas cosas. Bueno, sí digo que a Ancelotti se le corrió el rímel. Matizo a quienes dicen que Xavi le ganó la partida. Xavi y su equipo estuvieron perfectos. Un diez para ellos. Pero Ancelotti perdió solo. Y tampoco le acompañaron sus jugadores. El Madrid salió como salió, y se comportó, por decisión propia. Nada tuvieron que ver Xavi y su equipo. Ellos salieron, vieron lo que había y se montaron su verbena. Les faltó dar las gracias. La crónica de Torres Rubio y el lo-de-ayer-es-intolerable galérnico explican tan bien lo que pasó táctica y estratégicamente que huelga insistir.
Matizo a quienes dicen que Xavi le ganó la partida. Xavi y su equipo estuvieron perfectos. Un diez para ellos. Pero Ancelotti perdió solo. Y tampoco le acompañaron sus jugadores
Huelga. Palabra mágica para definir al Madrid de anoche en dos direcciones. El equipo hizo eso, huelga en todo lo relacionado con un partido de fútbol, una. Y otra, fue como la UGT y Comisiones en una sola pieza: no apareció. El pollo era enorme, como enorme es lo que está pasando en nuestras calles, y el Madrid decidió fumarse un puro, mirar al tendido. Así, en plan sindicatos ausentes. A mí, que me registren. Al rato quedó claro que ni estaba ni se le esperaba.
Nada que recordara la tropa desatada, aguerrida, feroz que en su última aparición por el estadio se zampó al PSG. Igual fue cosa del negro. Que confirmó que es la otra cara del blanco. No sé. ¿Entonces estuvo Benzema? Ya. Tanto que metió los tres goles. Pero estuvo el equipo entero, además. No ayer. El Barça ganó: claro. Si a este 0-4 le añade la Europa League se van quince días a Canaletas todo incluido.
¿Y esa desaparición por qué? Pues no sabría decirles. Fúmbol es fúmbol decía el gran Vujadin Boskov. ¿Pero tanto? Total, que lo que pudo ser la puntilla a la Liga, con un triste empate valía, abre la puerta a la especulación. Hombre/mujer, 9 puntos de ventaja —damos por ganador al Barcelona en su choque pendiente con el Rayo— a falta de 9 jornadas es ventaja superconfortable. Firmable cada Liga de aquí a 2099. Pero el trompazo ha sido morrocotudo. Habrá que ver si deja secuelas, claro.
El Madrid debe ganar en Vigo, tras el parón les decía. Ganar y eso: una malísima noche… Pero como no gane y sí lo haga el Barça en su cita con el Sevilla, oigan, el ambientillo se va a poner más que raro. Normalmente el Madrid reacciona bien tras una derrota dolorosa. La reacción ahora es imprescindible. Ganar y espantar. A horas del viaje a Londres. El numerito de anoche lo exige. Ganar en Balaídos y espantar. ¿Que Iago Aspas les parece Lewandowski? Y el Torpedo Müller… No llamen al médico: ahora mismo es muy normal.
Por la mañana, el buen Manresa tomó el Wizink y por la noche, un mellado Nadal perdió la final americana. Entre una cosa y otra, en los coches, Alonso tampoco… ¡pero sí Carlitos Sainz que hizo segundo! Hay días que casi mejor no levantarse.
El todavía segundo clasificado no encuentra la manera de ganar un partido. Tampoco a la Real. Como estará la cosa por allí que hay voces por Nervión ahora que firman la cuarta plaza, el billete Champions. Sí, la Liga es muy larga.
Me topo con un libro escrito por Luis Miguel González y Juan Ignacio Gallardo, Las mejores anécdotas del Real Madrid. Vamos a ser positivos y pensar que lo de anoche quedará en eso, en un anécdota más, lado oscuro. Libro divertido para estos días…
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Hace apenas quince días escribí un texto montado sobre la espuma de la prodigiosa resurrección contra el PSG y hoy toca hacerlo en la orilla, cuando la ola ha tocado rocas y te ha depositado de bruces contra el duro suelo. Esto también tendrá que ser el Madrid, y tocará buscarle explicaciones.
He tenido esta conversación con amigos culés a lo largo de los años, y todos han estado más o menos de acuerdo: el juego del Barça va de control, mientras que el del Madrid va de dominio. Puede parecer lo mismo, pero no lo son. Si acudimos a la RAE, encontraremos que control se presenta como sinónimo de dominio, pero también encontraremos en el segundo término una luminosa aclaración. Dominio es el poder que alguien tiene de usar y disponer de lo suyo. Por eso al Madrid no le importa ceder lo uno y aborrece que le mangoneen lo otro.
He tenido esta conversación con amigos culés a lo largo de los años, y todos han estado más o menos de acuerdo: el juego del Barça va de control, mientras que el del Madrid va de dominio
Esto fue lo que vimos ayer. El Barça usó y dispuso de lo que no es suyo y lo hizo usando su arma favorita, que es el control. Tienen motivos los culés para sentirse gozosos. En su hora más oscura, con un club depauperado económicamente, tienen argumentos para la reconstrucción a partir de la parcela deportiva, que es la única que puede salvar a una institución por la que laten los aficionados y, en definitiva, la única que importa. Matizando algo que verbalizó Floro presa de la ira, cuánto nos daba igual a nosotros tener un montón de millones de deuda mientras nos quedara el montón de almas detrás.
Este tipo de cosas las conocen y las recuerdan los aficionados, y nuestra única función como parte integrante del club será conseguir trasladarlo a quienes juegan en el campo. Los convocados anoche sobre el tapete del Bernabéu llevan pocos o muchos partidos de la máxima rivalidad, pero para quien observa desde la grada o en la distancia, el espectáculo tuvo el agravante de la reincidencia.
Hemos visto demasiadas veces a este mismo Barça. Un equipo que, al contrario que el Madrid, sólo es capaz de vencer a través del convencimiento de que es el mejor. Eso es el control. Control en el campo, haciendo de cada partido un rondo en el que los goles caerán como consecuencia lógica; y también control mental, el peor de todos, alentado por los rapsodas a los que el fútbol les parece vil como espectáculo y obsceno como negocio, salvo que lo perpetre el equipo azulgrana. El control mental es un arma tan poderosa que, como sucedió ayer, el rival llega a convencerse también de que no hay nada que hacer.
Para quienes sean capaces de zafarse de él no resultará difícil poner el 0-4 en su justa medida. En cuanto al juego en sí, es un resultado que no lastrará al Madrid tanto como impulsará al Barcelona. En lo sentimental, sin embargo, supone un nuevo aplazamiento de la venganza pendiente.
En cuanto al juego en sí, es un resultado que no lastrará al Madrid tanto como impulsará al Barcelona. En lo sentimental, sin embargo, supone un nuevo aplazamiento de la venganza pendiente
Hubo un tiempo que aún recordamos. Y no porque fuera memorable, aunque sin duda tuvo momentos excepcionales, sino porque se rebozó el discurso de azúcar hasta la náusea. El Barça era un equipo de canteranos jóvenes surgidos de la Masía con la naturalidad de los espárragos o los calçots. Cada gol iba a beneficio de Unicef y todo vibraba en la sintonía de una causa noble. La Humanidad avanzaba con cada gesto y con cada celebración. Fue, digámoslo corto, rigurosamente insoportable.
Lo de ahora es otra cosa. El Barça se reconstruye mirando hacia su modelo de juego, sí, pero no puede ocultarse que se trata de un retrato de Dorian Grey. A nadie se le debe escapar que el club ya no es más virtuoso que cualquier otro negocio millonario en el que sus empleados se atraen y se retienen a base de dinero. En esto mis amigos culés sí discrepan y no les culpo, porque me temo que la exposición permanente al control mental deja efectos irreversibles.
Los madridistas amanecimos de ese tiempo ya pasado con un rosario de Copas de Europa que aún tratan de explicarse los demás, mientras nosotros lamentamos no haber ganado aún la siguiente. Pero a los culés les quedó también una serie de intangibles que Guardiola resumió con su maestría de tahúr en la rueda de prensa tras una goleada. No lo he buscado, pero recuerdo bien el sentido de sus palabras: son solo tres puntos, pero siempre quedará cómo los hemos conseguido. A esa misma lógica del cómo se aferran siempre los blaugranas, a las duras y a las maduras. Qué más da que el Madrid gane lo que quiera, si nunca será como lo nuestro. Y en ese territorio hemos vivido cómodos unos y otros, porque el Madrid no necesita disfrutar del control, sino ejercer su dominio.
No obstante, y este es un debate que sólo puede resolver en la intimidad cada cual, en el corazón de los aficionados de uno y otro lado puede quedar espacio para un poquito de envidia cochina. Hay quien cambiaría una somanta de goles por varias Champions o viceversa. Pensar en ello es, por supuesto, un ejercicio estéril, porque ningún demonio travieso nos ofrecerá jamás semejante tentación.
Además, visto lo visto ayer, un sueño queda tan lejos como el otro. El control es siempre frágil y el dominio es siempre efímero. Ojalá vivamos para ver la venganza y quienes deben administrarla se enteren de una vez de que ellos también nos la deben.
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Buenos días, o algo. Pues no, no fue el Clásico del relato, como presagiaba ayer Jesús Bengoechea en estas mismas páginas. Fue el Clásico de la ignominia. Esta vez las terminales mediáticas de la propaganda culé no necesitan activar los mecanismos de su narrativa, porque la realidad superó la ficción. No fue posverdad, sino que sucedió realmente. El Barcelona arrolló al Real Madrid, lo destrozó en cada minuto del partido y sobre cada metro cuadrado del terreno de juego, con una suficiencia insultante, en una exhibición que escuece más en tanto en cuanto nadie esperaba un varapalo así.
Es una vejación que duele acaso más que aquellos 2-6 ó 5-0. Sí, en este caso nos queda el consuelo matemático de la diferencia en la tabla, pero si nos ceñimos al partido en sí la imagen del Madrid como un pelele en manos culés fue más explícita incluso que en aquellas traumáticas citas. Parece imposible, pero lo cierto es que en el momento en que los de ayer de negro (funesto presagio) encajaron el 0-4 (qué decimos: el 0-3), solo restaba rezar para que aquello acabase así, pues a la vista de la diferencia en el juego existía el temor de que el marcador se ensanchase hasta límites aún más oprobiosos. El madridismo no se merece pasar casi todo el segundo tiempo tapándose los ojos y conformándose con encajar “solo” cuatro goles de manos del eterno rival.
¿Dónde quedó el orgullo vikingo, ese que hace apenas diez días nos condujo al éxtasis frente al PSG? A juzgar por las chocantes declaraciones del ayer capitán Nacho al término del choque, el orgullo ni estuvo ni se le esperó en ningún momento.
Pero querido Nacho, ¿qué dices? ¿Relajados por la clasificación? Si es así, ¿en qué mundo vivís? Es un Clásico, el partido al que se conectan millones y millones de personas en todo el mundo, incluso aquellos que no siguen el fútbol habitualmente. La imagen del club está en juego. ¿Será posible que de verdad os enfrentéis con ese espíritu cicatero a un evento de estas características? ¿De verdad, como parece, no compartís con el aficionado ni un ápice de su ilusión por ganar a un adversario con el que quedan por restañar tantas cuentas pendientes (ahora una más)? ¿Dónde está vuestra maldita dignidad deportiva?
Las portadas de As y Marca, que tantas veces hemos criticado por el perenne “todo mal” que por costumbre le aplican al Madrid, son hoy hasta benévolas. “Ancelotti señalado”, reza la de As. Efectivamente, y de qué manera. Finalizaba Andrés Torres su espléndida crónica de la debacle poniendo en duda la idoneidad del italiano para dirigir al equipo el año próximo. No solo es una duda pertinente, sino que a la luz de la enormidad del desastre de ayer parece hasta razonable plantearse el cesar a Ancelotti hoy mismo. No sucederá, y probablemente sea juicioso que no suceda, pero argumentos no faltarían para actuar en caliente y refrendar la gravedad de lo sucedido sobre el campo con la destitución de quien ya se reconoce como máximo responsable de la hecatombe. Es loable que se reconozca como tal. Lo que no es loable es la absoluta veracidad de ese reconocimiento. Que un hombre con el currículum de éxito de Ancelotti plantee el partido de anoche como lo hizo, y que además exhibiese una inacción resignada como la que atestiguamos, es intolerable. Las declaraciones de Courtois al final revelan también el profundo desconcierto al que su técnico condujo a sus subordinados.
Carletto lleva una racha que arroja serias sombras sobre su crédito. El partido de ida ante el PSG le dejó muy nítidamente señalado, con jugadores avergonzados y manifestándose internamente en desacuerdo con sus planteamientos. La remontada en la vuelta tuvo lugar a pesar de su inmovilismo, y solo cuando rectificó con los cambios (¿por qué no juega Camavinga?) el equipo reaccionó mágicamente, parece que espoleado por la mítica autogestión. No suena excesivamente cruel la idea de que el embrujo de aquel segundo tiempo ante los franceses tuvo lugar a pesar de Ancelotti y no gracias a él. Lo de ayer le deja todavía más tocado, hasta el punto de que cualquier posicionamiento sobre no ya su continuidad el año que viene, sino su continuidad ahora mismo, se antoja defendible.
En la otra orilla del río, obviamente, todo es frenesí. Tienen sus razones para ello. Hay que felicitarles por su espléndido partido y esperar un tiempo, mucho tiempo, demasiado tiempo, hasta el próximo Clásico, confiando —la fe es lo último que se pierde— en que los jugadores del Real Madrid atesoren suficiente autoestima como para guardar esto en la memoria y procurar vengarse deportivamente. El Barça demostró ayer que, pese a su lamentable estado financiero e institucional, y gracias en gran parte a la permisividad de los estamentos con sus desmanes, pero también debido a un innegable crecimiento deportivo, tiene un futuro más que interesante con esta plantilla y este entrenador. Esperemos que ese futuro halagüeño, de concretarse, solo lo haga a largo plazo, y que el Madrid sea capaz ahora de enderezar el rumbo lo suficiente como para hacer valer la renta de puntos de la que aún disfruta en su liderato.
Con o sin Ancelotti.
Pasad un buen día.
Arbitró Juan Martínez Munuera del Comité valenciano. En el VAR estuvo Mateu Lahoz.
El trencilla tenía clara la consigna en su libreta: la primera amarilla al Madrid. Y así fue, as usual en la Liga española. En el 10' la naranja roja de Auba se fuel al limbo. Una entrada con la planta a la espinilla de Kroos muy peligrosa. El alemán fue el que no se libró por una falta normal con la rodilla a Busquets en el 22'. Tres minutos después, se añadió a él de Jong por llegar tarde ante Kroos. La tercera antes del descanso fue para Busquets por agarrar a Militao.
El segundo tiempo comenzó con el cuarto gol blaugrana que tuvo que ser corregido por el VAR ya que no había offside ni de Ferran ni de Auba. La lista de amonestados aumentó considerablemente. En el 62' Modric por pisar a Dembelé, en el 74' Alba por pegar por detrás a Vinicius, en el 81' una a Camavinga exagerada ya que llega antes al cuero que Busquets, y en el 87', en un lapso de pocos segundos, Lucas por entrada abajo a Gavi y Nico por una patada al tobillo de Camavinga.
Martínez Munuera, REGULAR.
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Courtois (7)
Hizo lo que pudo. Vendido. Evitó una goleada aún más histórica.
Carvajal (0)
Desbordado en defensa y un peligro en ataque… para su equipo. Sustituido al descanso.
Alaba (3)
Retratado en los goles. Descolocado siempre.
Militao (4)
Superado por el vendaval. Al menos lució algo de pundonor.
Nacho (1)
Hoy, un amigo. Sustituido.
Casemiro (3)
Jugó de stopper, de mediocentro y de central. Y en todas las posiciones lo hizo mal.
Kroos (1)
Vio pasar la pelota de lado a lado.
Modric (1)
Fuera del partido.
Valverde (3)
No encontró su sitio, cortesía de Carletto.
Vinicius (3)
Pudo meter al Madrid en el partido, pero se tiró vilmente en el área. Mal.
Rodrygo (3)
Apagado y superado.
Camavinga (4)
Poco que achacarle, pero poco que destacar.
Mariano (1)
Na de na.
Lucas Vázquez (2)
Entró para tapar el boquete de Carvajal. Poco.
Asensio (1)
No son partidos estos para que Marco tire del carro.
Ancelotti (0)
Catastrófico planteamiento táctico. La reacción, de hecatombe ¿Debe seguir Carlo en el banquillo la próxima temporada?
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120 años de gloria rezaba la pancarta de la Grada Fans del Santiago Bernabéu para recibir a un Real Madrid negro cual Imperio Intergaláctico. En frente, un Barcelona, una Xavineta a 15 puntos de la cima de la Liga, pero con el firme propósito de chafar la fiesta de cumpleaños blanca. Bajo los ecos del Centenariazo, qué poco le gustaban a Mourinho los fastos antes de un partido de tanta enjundia, una cuestión de honor que afirmaba Jorge Valdano en los instantes previos.
120 años cumplía el Real Madrid y 120 años después también Carletto introdujo una innovación táctica. Ante la ausencia por lesión del Gran Karim, Ancelotti decidió resolver al problema sustituyendo a Benzema… por nadie. Apostó por un 4-4-2 con Vinicius y Rodrygo en punta y El Pajarito Valverde como dinamo de la medular. Sobre el papel, parecía que este once proporcionaría más control del juego a los merengues, máxime tras observar que Xavi, fiel al legado de Cruyff, propenso al canguelo en el Bernabéu, recolocó a Ronald Araujo en el lateral para frenar a Vinicius, situó a blandiblú Eric García en el eje de la defensa y prescindió de Gavi en el centro del campo para alegría de las espinillas merengues.
Claro, que el papel lo aguanta todo.
Ante la ausencia por lesión del Gran Karim, Ancelotti decidió resolver al problema sustituyendo a Benzema… por nadie
El Madrid entró furibundo en el partido. Ni 30 segundos tardó Hernández en pedir amarilla para Militao después de propiciar un vuelo sin motor de Ferran, Rodrygo avisó con un disparo al lateral de la red, y Vinicius, tras recibir un fenomenal pase de Militao la espalda de Araujo, mareó al charrúa y descargó atrás para el latigazo de Fede, al que respondió Ter Stegen como solía; con una mano excepcional abajo.
Sorprendentemente, fue un espejismo; clásico fenómeno del desierto, de juego, al que se precipitaba irremisiblemente el Real Madrid: el Yermo Páramo de Juan Rulfo.
Pronto respondió el Barcelona con una penetración de Ferran que sirvió todo un pase de la muerte para Aubameyang en el corazón del área. El gabonés debió recordar a su abuelo abulense madridista y disparó al muñeco con todo a favor. Courtois Superstar desvió después el intento venenoso de rosca de Dembelé tras recoger el rechace.
A partir de entonces el Barcelona volcó el campo. El plan de Carletto no funcionaba en absoluto, en tanto que dos señores mayores como Kroos y Modric eran quienes se lanzaban a una presión descoordinada como quien pide educadamente la vez en una la cola navideña del Primark. Ferran disparó muy cerca del palo y Casemiro rebañó un disparo de Auba tras recibir un pase Laudrupiano de Pedri.
Se veía venir. Y vino.
Al filo de la media hora Dembelé superó a Nacho y centró para el testarazo franco de Aubameyang que, esta vez sí, se acordó del club que le paga (que sepamos, claro) y adelantó con justicia al Barcelona.
El Madrid perseguía sombras. Y la vanguardia, la medular y el eje de la defensa blanca era un completo solar. A los 34 minutos pudo marcar el Barcelona el segundo, apenas un minuto antes de que un contraataque blanco conducido por Valverde tras saque de esquina culé dejara a Vinicius mano a mano con Ter Stegen. Esta vez, nuestro joven carioca se atolondró como en los viejos tiempos y acabó optando por el piscinazo de su admirado Neymar.
Se veía venir. Y vino
Piqué paternal agarró a Vini del hombro para leerle la cartilla. Lo más doloroso para el hincha merengue es que Piqué Bernabéu tenía razón esta vez.
El Madrid hacía aguas, era el Filomena y el volcán canario en uno, una catástrofe tras otra.
Militao gritaba desesperado al cielo justo antes de perder la marca en un córner y observar como Araujo remataba a gol el segundo en ese mismo saque de esquina.
0-2, sensaciones nefastas y Carletto agitando el árbol de Navidad en los vestuarios hasta el punto de introducir a Mariano y Camavinga y disponer una temeraria línea de tres para intentar una remontada que no pudo comenzar peor. Del arbolito se cayeron todas las bolas, una detrás de otra.
A los 20 segundos de la reanudación Ferran se quedó solo ante Courtois y la envió fuera. Después, otros 20 segundos más tarde, Ferran se volvió a quedar solo, taconazo de Auba mediante, tamaño era el dislate, y esta vez la clavó en la escuadra.
0-3 e iba a ser peor.
A los 53’ un pase largo de Pique dejó a Auba solo no, solísimo, con el linier agitando la bandera por fuera de juego, la defensa blanca manita arriba protestando no sé qué y el árbitro dejando jugar. El VAR nos confirmó el 0-4 por carajotes.
Bochorno en el Bernabéu.
Como dijo Valdano, a más de media hora para el final y cuatro goles de desventaja; nos situábamos en la barrera del caos. Puede ser un resultado histórico decía el narrador, pero ya lo era. El Barcelona cuando huele sangre, máxime nuestra blanca sangre, no tiene piedad. Deberían tomar nota nuestros jugadores cuando las tornas se invierten y tendemos, siempre, a la misericordia.
Qué duro es ser cronista en estas circunstancias, amigos galernautas. El cuerpo le pide a uno echarse un cubata en la terraza, pero hay que seguir que uno es profesional.
Nos pudo caer alguno más. Menos mal. Pocas veces un madridista pide la hora a los 54 minutos
Qué desastre, pero desastre de autor: Ancelotti.
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